Chapitre 9 - Marco

Le soleil se levait à peine. Aube grise.

Nous volions. Nous observions. Nous sortions de la morphose. Nous remorphions. Nous volions encore. Le soleil se levait et nous n'avions toujours pas vu quelqu'un que nous pensions être Visser Quatre.

Cependant, j'avais vu des armures vraiment cool. Surtout du côté français. Les Anglais avaient l'air plutôt négligé. Et environ la moitié d'entre eux semblaient avoir de sérieux problèmes digestifs. Toutes les cinq minutes, vous voyiez un des soldats anglais courir dans les buissons et... eh bien, disons que ce qu'ils faisaient n'était pas vraiment agréable à voir, surtout avec des yeux de balbuzard puissants.

J'étais au-dessus du camp anglais pour la vingtième fois environ. Les chefs, y compris ce type que je pensais être le roi, assistaient à une messe à l'ancienne. Vous savez, en latin.

Leur troisième messe. Ce qui me faisait me demander s'ils avaient vraiment l'espoir de gagner. Je veux dire, un service religieux, peut-être. Mais trois ? Ce n'est pas un signe de confiance. C'est plutôt "Je serai là d'une minute à l'autre, Seigneur, alors que Saint Pierre prépare mon lit."

Les gars eux-mêmes, chevaliers, soldats, archers, et ainsi de suite, étaient un groupe d'humains à l'air assez désagréable. Personne n'avait l'air d'avoir lavé ses vêtements de ce siècle. Les visages étaient sales. Les dents étaient pourries, je veux dire jaunes-et-noires, d'un aspect noueux et pourri. C'étaient des chevaliers pompeux, fanfarons ou autres, qui avaient littéralement quatre dents et demie dans toute leur tête.

Et en parlant de têtes, voici un indice : vous ne vouliez pas avoir une très bonne vue et voir les cheveux de ces gars. On ne parle pas seulement de puces. On parle de poux. Et pas un ou deux. Chaque tête était comme un Manhattan de poux. Un Hong Kong de puces. Il y avait de petits insectes rampants entassés sur certains de ces gars comme des fans à un concert de Phish.

Et la peau ? Croûtes, éruptions, bosses, furoncles, verrues, des choses que vous pensiez être des coléoptères collés sur leurs visages mais qui étaient en fait des grains de beauté.

C'était la ville des cicatrices. Pratiquement chaque visage ressemblait à quelqu'un qui avait tiré un coup de fusil dessus. Des trous profonds dans lesquels on pouvait presque mettre un doigt.

La variole, bien sûr.

Ce n'était pas une foule attrayante. Anglais ou Français, peu importait, sauf que les Français avaient plus de chevaux et des armures plus cool.

Ax tournoya dans le ciel, à vingt pieds au-dessus de moi, plus près des lignes françaises.

<Je ne veux pas insulter tes ancêtres, Marco, mais si les Yeerks étaient arrivés à cette époque, ils seraient repartis chercher une autre espèce à infester. Ces humains ont tous les parasites qu'ils pourraient supporter.>

<Ah ouais ? Comment étaient les Andalites il y a trois, quatre cents ans ?>

<Nous étions relativement arriérés technologiquement,> renifla Ax, <mais nous avions réussi à découvrir des agents nettoyants. Ces humains sont universellement sales.>

<Ils sont... Hé ! Ça y est ! Jake ! Rachel ! Tout le monde ! Ces types sont tous sales, couverts de poux et marqués par la petite vérole !>

<Ça t’a pris trois heures pour t’en rendre compte ?> demanda Rachel. <Tu es un génie, Marco.>

<Ben, duh, Rachel, devine qui ne serait pas tout crasseux ?>

<Visser Quatre ! Bien sûr !> dit Cassie. <Il a un corps du vingtième siècle ! Vingt-et-unième siècle. Il n’aura pas la variole, pas de poux ni de mauvaises dents !>

<C’est ça,> approuva Jake. <Cherchez quelqu’un de propre ! Ce sera notre homme.>

Le soleil se levait maintenant au-dessus de l’horizon. La foule se dispersait. On dirait qu'ils n'en auraient pas un autre. Je suppose que trois étaient suffisants.

Le gars que je pensais probablement être le roi d'Angleterre traînait avec certains de ses gars, tous riant très fort comme le font les gens quand ils sont morts de peur mais veulent avoir l'air cool.

Je le regardai. Non, il n’avait pas un corps du vingt-et-unième siècle. Il était aussi crasseux que n'importe qui. J’examinai ses gars, une bande de costauds qui semblaient prêts à faire des ennuis. Je suppose qu'ils étaient ses principaux chevaliers, mais s'il n'y avait pas eu les cottes de mailles et les épées, on les aurait pris pour une bande de tueurs à gages de la Mafia.

Ils n’étaient pas tous musclés comme un héros d’action à la Schwarzenegger. La plupart étaient costauds, voire même gras. Je doutais que l'un d'entre eux ait jamais entendu le mot salade. Mais ils n’étaient pas gros gros, c’était plutôt : « Ah-hah ! Votre lame n’a fait que pénétrer mes bourrelets et un rein ! Une simple égratignure ! À vous, monsieur ! »

Ces gars-là étaient des ennuis.

Et maintenant, le roi parlait à ses troupes. Il sauta sur un arbre tombé et commença à hurler et à agiter les bras comme un politicien ou un entraîneur de football.

Je n’entendais pas tout ce qu'il disait, mais l'idée de base était : « Les gars, nous sommes en sous-nombre, mais nous sommes ici pour une bonne raison, c'est que je veux être roi de France, alors allons botter des fesses françaises et nous serons tous très satisfaits de nous-mêmes si par hasard nous survivons. »

En gros, le même genre de non-sens héroïque que nous, les Animorphs, nous racontons avant d'aller au combat.

Puis, tout à coup, je l’ai vu.

Pas un chevalier. L'un des archers. Il portait un arc et un carquois plein de flèches. Ses vêtements étaient identiques à ceux des autres archers : une veste en cuir sans manches décorée de clous en acier sur une chemise de mailles ; et un pantalon qui avait l'air d'avoir été cousu par des couturières n'ayant que trois doigts et un stylo à bille pour aiguille. Il était avec un groupe d'archers se dirigeant vers les lignes françaises.

<Je l’ai trouvé !> J’ai alerté les autres. <Là-bas, à la lisière des arbres. C'est un archer anglais.>

<On arrive,> dit Jake. <Reste cool. Nous avons besoin du bon moment.>

<Je pense que cette bataille est sur le point de commencer. Si vous voulez acheter du pop-corn et des Raisinets, dépêchez-vous.>

Les Anglais bougeaient définitivement. Les Français, qui devaient les surpasser en nombre quatre contre un, attendaient très calmement. En fait, beaucoup d'entre eux se promenaient, parlaient entre eux, buvaient, grignotaient, s'embrassaient avec des femmes et jouaient.

Entre les deux forces, un champ étroit et boueux encadré par des arbres de chaque côté.

<Les Anglais vont se faire écraser,> dit Rachel. Je pouvais voir son aigle à tête blanche descendre vers moi, décrivant de larges cercles.

<Peut-être pas,> dit Jake pensivement. <Le champ est si étroit. Les Français ne peuvent pas faire entrer tous leurs gars dans l'action.>

<Tu veux parier de l'argent?> demanda Rachel.

<Ce n'est probablement pas la raison pour laquelle nous sommes ici,> fit remarquer Cassie. <L'idée n'était probablement pas de faire des paris.>

<Pourquoi sommes-nous ici ? C'est la question,> dit Ax. <Quelle est la signification de cet événement historique particulier ? Comment un changement à ce point du continuum espace-temps pourrait-il provoquer les changements que nous avons observés?>

<Je ne sais pas,> admit Jake.

<Visser Quatre non plus, très probablement,> dit Cassie. <Tout ce qu'il sait sur les humains vient de l'esprit de son corps hôte.>

<Génial,> dis-je. <C'est l'aveugle qui guide l'aveugle à travers l'histoire . . .>

Je m'arrêtai de parler parce que je vis quelque chose qu'aucun oiseau ne veut jamais voir. Jamais.

Je vis environ deux mille gars encorder leurs flèches, tirer sur leurs cordes d'arc jusqu'à leurs oreilles, et soudain les pointer droit vers le ciel.

Droit vers moi.