Chapitre 13

Je trouvai d'abord mon ancienne maison. La décharge de mon oncle. Il n'y habitait manifestement plus. Quelqu'un avait tondu la pelouse et peint le garage.

Je tournai en direction de la maison de ma mère. Je n'y pensais pas. Je ne laissai pas à mes ailes la chance de refuser. J'ai juste volé. Cinq pâtés de maisons plus loin, trois de travers. Par-dessus des maisons abandonnées, des voitures rouillées et des cours en terre battue. Mon ancien quartier faisait peur. Celui de ma mère était pire. Si j'étais humain, je n'y mettrais jamais les pieds.

J'ai trouvé sa rue. Et sa maison. Deuxième depuis le coin, en face d'une épicerie incendiée. Une petite cabane coincée dans une étroite bande de jardin avec deux pieds de mauvaises herbes entre elle et les cabanes de chaque côté. Elle était autrefois blanche, et avant cela d'une teinte de vert fluorescent. Maintenant, c'était principalement quelques flocons de peinture tenaces accrochés à du bois gris nu.

Les portes étaient fermées, les stores tirés. Hé, au moins elle avait des stores. Les autres fenêtres du pâté de maisons étaient soit barricadées, soit couvertes de vieux draps.

Je me suis approché de la maison. Aucun signe de Yeerks. Aucun signe de vie sauf un chien maigre attaché à une corde à linge trois maisons plus loin.

Je me suis perché sur un orme de l'autre côté de la rue.

Une télé hurlait dans la maison en dessous de moi. La chaîne changeait. Changeait encore. Pat Sajak donnait la dernière rotation à la roue. Elle s'est arrêtée sur l'espace de 5000 $, et un idiot a acheté une voyelle.

"Où tu penses aller ?"

Une voix rauque de femme, peut-être celle de la propriétaire accro à la télécommande, grondait dans l'air du soir.

"Dehors."

Une voix plus jeune. Masculine.

"Ah ouais ?" La femme encore. "Qui va surveiller Tiffany ?"

"C'est ta gamine. Tu la surveilles."

"J'ai des plans."

"Moi aussi."

Ça me rappelait les conversations éclairées et stimulantes que j'avais l'habitude d'avoir avec ma tante.

La porte a claqué, et un gamin à peu près de mon âge a traversé le porche en dessous de moi en furie.

"Reviens ici." Le sol a gémi. La porte a encore claqué. "Ricky Lee, ramène tes fesses dans cette maison."

Ricky Lee ne s'est même pas retourné. Il a donné un coup de pied dans un vieux canapé qui traînait au bord du trottoir et a continué son chemin. Je l'ai regardé courir sur deux blocs jusqu'à un 7-Eleven.

Je me suis concentré sur la maison de ma mère.

Le soleil couchant projetait des ombres violettes sur la rue. Un lampadaire solitaire s'est allumé au coin.

Mais la maison de Loren est restée sombre. Était-elle à la maison ? Travaillait-elle les samedis soirs ? Vivait-elle encore là ?

J'ai attrapé une brise et j'ai fait le tour de la rue. Toujours aucun signe de Yeerks. J'ai plongé bas au-dessus de son toit.

Mouvement à l'intérieur. Des pas. Pas lourds, comme ceux d'un homme. Et pas pressés. Presque prudents. Réguliers. Puis un cliquetis. Clic-clic-clic. Clic-clic-clic. Les ongles d'un chien cliquetant contre le sol.

J'ai écouté. Pas d'autres pas. Juste une femme prudente et un chien de bonne taille.

Une chaîne a cliqueté, et la porte d'entrée s'est ouverte. La femme est sortie sur le porche avec le chien. Un berger allemand portant une sorte de harnais avec une grande poignée rigide. Comme un chien guide.

Chien guide ? Je l'ai regardée. Elle a tâtonné avec ses clés, puis s'est retournée et a longé le bord de la porte. Elle a glissé la clé dans la serrure et l'a tournée, utilisant ses doigts comme guide. Elle n'a jamais baissé les yeux.

Elle était aveugle.

Ma mère était aveugle.

Si c'était bien ma mère. Bon, elle avait les mêmes cheveux que moi. Et elle était mince, comme moi. Et pâle. Comme moi. Et son nez long et droit ressemblait exactement au mien.

Cela ne voulait pas dire qu'elle était ma mère. Elle pouvait être n'importe qui. Une amie. Une nouvelle locataire.

Un Contrôleur.

Le chien resta immobile, attendant. Elle se pencha et gratta son cou. "Tu es un si bon garçon, Champ."

Sa voix était douce. Stable, comme ses pas. Et un peu... familière.

Familière ? Ressaisis-toi, Tobias. Tu ne te souviens pas de sa voix. Même si c'est ta mère, elle t'a quitté, abandonné, avant que tu sois assez vieux pour te souvenir de quoi que ce soit à son sujet. Sa voix n'est pas familière.

Elle se redressa. "En avant," dit-elle à Champ.

Ils descendirent du perron. La femme saisit la poignée du harnais d'une main. Champ trottait à ses côtés.

Ils atteignirent le trottoir. "À gauche," dit-elle. Ils tournèrent.

Et c'est là que je les ai vus. Les cicatrices. Des entailles profondes, allant du sommet de son crâne au coin de sa bouche. Son œil droit tourné vers le bas. Son oreille droite n'était qu'un moignon mutilé. Ses cheveux poussaient en touffes éparses entre les crêtes.

Elle atteignit le coin et s'arrêta. Champ s'immobilisa en même temps qu'elle. Elle attendit. Puis : "En avant."

Ils descendirent du trottoir et traversèrent la rue. La femme ne trébucha ni n'hésita jamais. Le chien ne se sépara jamais d'elle. Je les suivis sur six pâtés de maisons sombres. Passé le 7-Eleven, des maisons barricadées et des terrains vacants. Ils ralentirent devant une vieille église en brique. Saint Ann's, selon le panneau en bois au-dessus de la porte.

Ils empruntèrent un passage sombre à côté de l'église et descendirent un escalier menant au sous-sol. La porte en bas était maintenue ouverte par un bloc de ciment. Ils disparurent à l'intérieur.

Je ne pouvais pas exactement me précipiter après eux. Pas sous forme de faucon. Je volai jusqu'au clocher, me transformai en mouche, et descendis en bourdonnant l'escalier.

Lumière et bruit m'assaillirent en entrant dans le sous-sol. Les téléphones sonnaient. Des dizaines de personnes étaient assises autour de longues tables, parlant toutes en même temps. Mes sens de mouche se focalisèrent sur l'odeur de moisissure, de café, d'aisselles en sueur.

Chien.

Je bourdonnai vers l'odeur de chien. Champ était allongé sur le sol au bout d'une des tables. Il me regarda, mais ne bougea pas. Sa propriétaire était assise à côté de lui. À moins d'un pied de moi. Je pouvais sentir son shampoing.

Un téléphone sonna. J'entendis un clic.

"Centre de crise de Saint Ann's." Sa voix douce et stable. "C'est Loren. Comment puis-je vous aider ?"

Loren. Elle a dit Loren. Je l'ai entendue dire Loren.

Mes ailes de mouche faillirent s'arrêter. Je me posai sur la table à côté d'elle. À côté de Loren.

Ma mère.

"Prenez tout le temps qu'il vous faut," disait-elle. "C'est pour cela que je suis ici."

Et elle était aux téléphones d'un centre de crise.

Elle était pauvre, seule, mutilée, aveugle, et elle faisait du bénévolat dans un centre de crise.

"Vous vous sentez mieux maintenant ?" demanda-t-elle. "Bien. Je serai ici jusqu'à minuit si vous avez besoin de parler davantage."

Woooosh !

Mes réflexes de mouche me propulsèrent en avant.

Thwack !

Une plaque de plastique claqua contre la table derrière moi. Une tapette à mouches. Je me précipitai vers une fissure dans le plafond.

« Zut. Raté. » Une voix d'homme. « Les mouches sont vraiment nombreuses ce soir. »

« Oh, ne sois pas si dur avec elles. » La voix de Loren. Chaleureuse. Riant. « Ce sont aussi des créatures de Dieu, tu sais. »

Je me suis avancé hors de ma cachette. Qui était cette femme ? Elle se préoccupait des gens en crise. Elle se souciait de son chien. Elle semblait apparemment se soucier des mouches agaçantes dans le sous-sol de l'église.

Mais elle ne se souciait pas assez de son fils pour marcher huit pâtés de maisons pour lui rendre visite.

Je me suis envolé hors du sous-sol et dans la nuit.