Chapitre 16

Douleur éteinte. Halètement.

Douleur allumée. Cri.

Éteinte.

Allumée.

Dis-lui tout !

La douleur est normale. La vie est douleur.

Fais-le s'arrêter !

Va-t'en, humain. Va-t'en, petit garçon. Le faucon sait. Le prédateur comprend parce qu'il ne comprend rien.

<Lâche prise,> me murmurai-je. <Lâche prise de toi-même.>

"Qu'est-ce que tu as dit ?" demanda Taylor.

Sans importance. Elle n'était rien, j'étais le faucon.

Plus profondément dans le faucon. Va-t'en, faible garçon humain.

Je semblais être en dehors de mon corps. Faucon, humain - tout. Mon esprit commença à s'emballer, la frénésie maniaque de la folie. Au-dessus de tout ça.

Une vague d'apitoiement sur soi, suivie d'une vague de haine, suivie du poids insupportable du désespoir. La douleur accélérait tout. De plus en plus vite. Panique, peur, tristesse.

Mais d'une manière ou d'une autre...

En utilisant la moitié de moi qui était équipée pour traiter la douleur, je la supportais. Ferme ton esprit humain ! C'est ton seul espoir, me suis-je dit. Concentre-toi sur le faucon. Concentre-toi sur la partie de toi où la douleur est moins subversive. Moins destructrice.

Enfonce-toi dans ton moi faucon, Tobias. Profondément dans ton moi rapace.

Mais les images !

Des fragments de mémoire. Mémoire aléatoire. Défilant de manière incontrôlable sur l'écran de mon esprit.

Folie ! Démence !

Un diaporama à hyper-vitesse.

Éphémère. Irrépressible. Dominant ma réalité et impossible à contrôler. Éteins-le. Éteins !

Le salon était assez sombre. Comme d'habitude, les stores étaient tirés. Il était environ quatre heures et il venait de rentrer à la maison. De son travail de couvreur. Son visage était bronzé et tanné. Une canette de bière à la main.

"Ouais, et alors ?" La voix de mon oncle. Rauque et froide. Il était assis sur le canapé, où il passait la plupart de son temps. Il y passait même la nuit, maintenant. Avec des yeux vides et fatigués, il fixait la télévision. Il avait également le scanner allumé. Réglé sur la bande de la police. Débitant un flot de rapports banals.

Je parlais prudemment. "Eh bien, c'est comme un honneur," dis-je. "Je veux dire, le comité a choisi mon dessin parmi des centaines de participations. Juste quelque chose que j'ai esquissé pendant le cours d'art. Je n'avais aucune idée que ça irait à l'exposition de l'État."

J'espérais qu'il m'emmènerait à la réception des lauréats ce week-end. Stupide. Ce n'était pas comme si c'était un gros truc. Mais ça aurait été bien.

"Tu gagnes de l'argent avec ça ?" grogna-t-il nonchalamment, sans même tourner la tête pour me regarder.

"Non," dis-je, confus.

"Non ? Alors à quoi ça sert ? Si ça n'aide pas à payer les factures, à quoi ça sert ?" Il m'adressa un regard condescendant, puis retourna à la télévision. "Quand j'avais à peu près ton âge, j'avais déjà un travail. Dans ce parc automobile. Je lavais les voitures. Tout l'argent allait à ma mère. Tous mes gains. Parce que Papa n'était pas là. C'était serré..." Il s'interrompit et s'adossa au canapé.

Je restai là, au pied des escaliers, incapable de bouger. Je sentais les larmes monter à mes yeux. Je ne pouvais pas lui montrer ça.

Je me suis dit, Pas grave, Tobias. Juste un stupide dessin. Pas grave.

Je lui ai dit, "Ouais, bon, c'était juste une idée."

Pas de réponse.

Je me traînai à l'étage jusqu'à ma chambre. Je me dirigeai vers la fenêtre. Je pouvais pleurer ici où personne ne me verrait.

Stupide de pleurer.

Puis, à travers mes yeux embués, je regardai une voiture s'arrêter devant une maison de l'autre côté de la rue. Une mère et sa fille en descendirent. Elles marchèrent ensemble jusqu'à la porte d'entrée. La petite fille portait une feuille barbouillée de peinture au doigt, la froissant un peu en marchant. La mère s'arrêta, prit la photo de sa fille, et l'emporta dans la maison comme si c'était la Joconde.

C'était comme si quelqu'un avait décidé de me mettre ma vie en pleine figure. Tiens, Tobias, regarde. Regarde ta vie, et celle des enfants normaux. Regarde bien et longtemps.

J'étais seul. J'étais seul.

D'où viendrait ma force ?

Je levai une main pour essuyer mes larmes.

Une main qui était... des doigts qui étaient...

Bruns.

Des plumes.

Une aile.

Je me retournai brusquement pour faire face au miroir. Des yeux ronds et inexpressifs me fixaient.

<Noooon ! Noooooon !>

« Abandonne », dit Taylor, sa voix dégoulinant de sympathie. « Tu crois que j'aime faire ça ? » Elle rit de son petit rire de fille des centres commerciaux. « Je te briserai. Je te briserai. Maintenant démorphose, Andalite. Rends-toi et la douleur cessera. »