Chapitre 1

Mon nom est Jake.

Juste Jake.

Mon nom de famille n'a pas d'importance.

Où je vis et où je vais à l'école n'ont pas d'importance non plus.

Ce qui compte, c'est que nous sommes en guerre, luttant pour la survie de la race humaine.

Vous vous dites "Ouais, bien sûr." C'est d'accord. Je sais - j'aurais probablement dit la même chose autrefois.

Pas question. Pas possible. Si c'est vrai, alors où sont les troupes qui envahissent les plages ? Où sont les bombes ? Où est le champ de bataille ? Les drones et les missiles de croisière ?

Eh bien, ce n'est pas ce genre de guerre.

Le champ de bataille est partout où nous sommes, nous, c'est-à-dire mes amis et moi. Nous sommes des métamorphes animaux, dotés de la capacité d'absorber l'ADN par le toucher et ensuite de nous transformer en cet animal. C'est une arme incroyable, du genre de celles dont sont faits les rêves et les cauchemars.

Demandez à Tobias, qui est resté dans sa morphose de faucon à queue rousse plus longtemps que la limite de deux heures et passe maintenant ses journées à attraper et manger de petits mammifères.

Ou consultez n'importe lequel d'entre nous dans les petites heures entre la nuit et le matin, quand viennent les cauchemars, les cauchemars de corps en torsion et d'esprits en mutation.

Comme je l'ai dit, ce n'est pas une guerre typique.

Nous sommes toute l'armée, nous six. Nous recevons de l'aide des Chee, mais ils sont incapables de violence, alors quand ça devient vraiment salissant, c'est nous. Nous seuls, contre un empire alien qui a déjà terrorisé la galaxie.

Ouais, je sais. Belles chances.

La plupart d'entre nous ont appris à se battre de la manière forte dans un type d'entraînement mortel sur le tas.

Mais certains d'entre nous ont eu une longueur d'avance, comme ma cousine Rachel, qui adore tout ça. Et Ax, dont le nom complet est Aximili-Esgarrouth-Isthill, cadet-guerrier et frère cadet d'Elfangor, l'Andalite qui nous a donné le pouvoir de morphoser avant d'être assassiné par Visser Trois.

Je sais, ça a l'air d'être des bêtises, non ? On dirait que j'ai besoin de passer du temps en chambre capitonnée.

Mais c'est vrai. De temps en temps, la folie devient réelle.

Et ce n'est pas une guerre propre, s'il en existe une. Je veux dire une guerre comme la Seconde Guerre mondiale, où des milliers ont vu les injustices commises et se sont levés pour les corriger. Où vous attaquiez un ennemi que vous pouviez voir, un ennemi qui portait un uniforme et revenait droit sur vous, armes à feu en mains.

Ce n'est pas ce genre de guerre du tout.

Les Yeerks sont plus subtils que ça. Ils ne sont pas des prédateurs, ce sont des parasites. Ils ne veulent pas détruire l'humanité, ils ne veulent pas faire de gros tas de corps, ils ont besoin de nos corps intacts pour poursuivre leur invasion.

Voyez-vous, ce sont essentiellement des limaces. Des parasites. Pas de bras, pas de jambes, pas de visage. Aveugles.

C'est pourquoi ils ont besoin de corps hôtes.

Ils se glissent dans votre oreille, s'infiltrent dans les crevasses de votre cerveau, ouvrent vos souvenirs.

Et vous êtes toujours à l'intérieur de vous-même pendant que ça se passe, piégé, impuissant, suppliant pour que le cauchemar se termine.

Seulement c'est réel. Et ça ne s'arrête pas.

Vous voulez avertir les gens et vous ne pouvez pas faire sortir les mots. Mais le Yeerk dans votre tête peut les entendre. Il peut entendre vos cris pitoyables, vos menaces impuissantes. Il peut vous entendre supplier, s'il te plaît, s'il te plaît, laisse-moi, s'il te plaît, sors de ma tête, s'il te plaît... Et il peut vous sentir céder lentement même le semblant de résistance.

Les Yirks sont partout, utilisant leurs hôtes humains involontaires pour se déplacer librement, pour recruter de nouveaux membres dans leur organisation de couverture appelée Le Partage, avec des promesses de divertissement familial sain et agréable.

Ils sont l'ennemi ultime.

Nous en avons identifié quelques-uns, cependant.

Notre proviseur adjoint, M. Chapman.

La mère de mon meilleur ami Marco.

Mon grand frère, Tom.

Je sais ce que ressentaient les gars qui combattaient pendant la guerre civile, le Nord contre le Sud, frère contre frère.

Vivre avec le sombre et laid fait que si tu rencontrais ton frère sur le champ de bataille, il te tuerait.

À moins que tu ne le tues d'abord.

Je sais que le vrai Tom est encore quelque part en lui-même, enragé contre le Yirk qui le tient en otage, suppliant que quelqu'un vienne le sauver.

Je le sais parce que j'ai été infesté une fois par le même Yirk qui avait d'abord infesté Tom avant que son corps ne soit remis à un nouveau Yirk. J'avais accès à ses souvenirs, donc j'ai vu comment Tom avait été traîné, hurlant, se battant, et finalement suppliant d'être conduit à la piscine Yirk pour recevoir sa limace.

J'ai été sauvé. Tom ne l'a pas été.

Mais cela reste avec moi, ce souvenir. Ça le restera toujours.

Tout comme les batailles. Gagner, perdre ou faire match nul, ce sont des affrontements chaotiques pleins de douleur et de rage. Et quand le combat est terminé et que l'adrénaline se dissipe, tu te retrouves épuisé et malade, avec bien trop de souvenirs.

Mon grand-père G - "G" pour arrière-grand-père - m'a dit quelque chose une fois, bien avant que je ne puisse comprendre ce qu'il voulait dire.

Ma famille avait conduit huit heures pour lui rendre visite dans sa cabane dans les bois. Lui et moi étions assis sur le quai au bord du lac, regardant les poissons attraper des moustiques à la surface vitreuse et miroitante de l'eau.

Et c'était si calme.

Assez calme pour me faire souhaiter être à la maison avec la télé à fond et mon chien Homer mâchant un os en peau de buffle.

J'étais sur le point de partir quand Grandpa G a dit : "Tu sais, je me vois en toi, Jake. Tu as une vieille âme."

Une vieille âme ? Était-ce censé être bien ou mal ?

Il ne l'a jamais dit. Il m'a juste offert un petit sourire, un peu triste, et a regardé à nouveau le lac.

Je ne savais pas ce qu'il voulait dire à l'époque, ni pourquoi il l'avait dit. Je ne sais pas, peut-être qu'il voyait mon avenir, d'une certaine manière. Parce que maintenant j'étais vieux. Quand tu vois trop de douleur et de destruction, tu vieillis à l'intérieur. C'est l'un des sous-produits de la guerre.

Je suis le leader officieux des Animorphs. Je nous envoie au combat. Quand les choses tournent mal, quand nous sommes blessés ou devons fuir pour sauver nos vies, c'est aussi de ma responsabilité.

Je ne me plains pas. Cela doit être fait. Tu sais ? Quelqu'un doit prendre les décisions. Un bon leader doit prendre des décisions difficiles et informées. Reconnaître les forces particulières de ses soldats et les utiliser en conséquence. Se battre pour gagner avec la connaissance qu'il peut mourir en essayant.

Mais le plus important, un leader ne demandera à personne de faire quelque chose qu'il ne ferait pas lui-même.

Celle-là est revenue me hanter.

Parce que dans trois jours, mon frère Tom allait soit tuer, soit être tué.

Et c'était à moi de décider.