Chapitre 22

Si jamais vous devenez aveugle, ne me choisissez pas comme chien guide. Croyez-moi sur parole.

Je cliquetai dans l'allée de l'épicerie en direction de ma mère.

Elle a dû m'entendre. "Hey, Champ. Je savais que tu ne serais pas parti longtemps." Elle saisit la poignée de mon harnais. "En avant."

En avant. D'accord. Ça, je pouvais le faire. Elle parlait anglais. Je comprenais l'anglais. Ce ne serait pas trop difficile. Je trottai dans l'allée.

J'ai failli faire tomber Loren sur son visage.

Elle attrapa une étagère pour se stabiliser.

D'accord, pas tout à fait. Je n'étais pas l'animal de compagnie de quelqu'un, me promenant dans le parc en laisse. J'étais un chien guide. Champ. Je devais rester à ses côtés.

Elle tenait fermement la poignée. "En avant."

D'accord. Pas si vite cette fois. Je restai à ses côtés. Juste à ses côtés. J'ai failli la faire trébucher. Elle a perdu l'équilibre et a écrasé ma patte. Fort.

"ArrRRRF !" J'ai crié.

"Oh, Champ ! Je suis désolée, mon grand. Je ne voulais pas écraser ta pauvre patte."

Elle se pencha et me chercha. Elle prit ma tête entre ses mains.

Et j'ai failli m'évanouir.

Pour la première fois dans mon souvenir, ma mère me touchait, et c'était exactement comme je l'avais toujours imaginé.

D'accord, je ne m'étais jamais imaginé couvert de poils, soufflant de l'haleine de chien sur son visage. Et le 7-Eleven ne faisait pas non plus partie du tableau. Dans mon fantasme, c'était toujours la nuit, et elle me bordait dans mon lit en forme de voiture de course. Oui, j'ai toujours voulu un de ces lits rouges en plastique en forme de voiture de course. Totalement pas cool, je sais. Descendez-moi.

Mais je l'avais toujours imaginée tenant mon visage entre ses mains, exactement comme elle le faisait maintenant. Et puis, dans mon imagination, elle me tirait vers elle et embrassait mon nez.

Ce qu'elle fit exactement. Loren tira mon visage vers le sien et déposa un doux baiser sur le bout de mon nez rugueux et noir. Mon corps de chien tremblait. Un léger gémissement monta de ma gorge.

"Ces gars-là t'ont vraiment secoué, n'est-ce pas, mon grand ?" Elle enlaça mon cou. "Ça va aller maintenant. Ils sont partis."

Je respirais à peine. Ma mère me rassurait, m'aimait.

Oui, je sais. Elle ne m'aimait pas vraiment. Elle aimait son chien guide.

Mais c'est moi qui étais là. Je repoussai toutes les pensées concernant le vrai Champ au fond de mon esprit et la laissai simplement me caresser. Laissai sa douce voix flotter en moi.

"Tu te sens mieux, mon grand ? Rentrons à la maison." Elle se redressa et saisit la poignée du harnais. "En avant."

Et je fis un pas en avant. Je ne la fis pas trébucher. Je ne courus pas devant. Je restai à ses côtés. Je la conduisis jusqu'à la caisse. Je la conduisis chez elle.

La clocharde nous suivit, bien sûr. Nous passâmes devant le gamin à l'arrêt de bus. Et devant la camionnette en panne. Mais personne ne sembla remarquer quoi que ce soit de nouveau.

Nous avons monté les marches devant la maison de Loren et sommes entrés à l'intérieur.

La maison de Loren. Je ne sais pas exactement à quoi je m'attendais. Mais ce que j'ai trouvé, c'était... rien. Pas de photos sur les murs. Pas de souvenirs ou de mementos. Pas de tapis.

Nous étions dans le salon. Ça aurait pu être n'importe lequel des endroits où j'avais vécu avec ma tante ou mon oncle. Du papier peint décoloré et qui s'écaillait. Un plafond taché. Un plancher en bois dur déformé.

La différence, c'était que cette pièce était propre. Pas de journaux et de canettes de bière éparpillés sur le sol. Pas de paniers à linge débordant de sous-vêtements sur le canapé. Pas de vaisselle sale empilée sur les tables. Tout était ordonné. À sa place. Un canapé brun carré. Un fauteuil confortable, usé et bosselé. Un bureau en bois bien rangé. Tout était disposé d'un côté de la pièce, laissant un large chemin droit de la porte d'entrée à la cuisine.

Loren a accroché son sac à main à un crochet près de la porte. Elle a détaché le harnais et l'a accroché aussi. J'étais soulagé. Je me demandais comment j'allais me glisser à nouveau dans ce truc toutes les deux heures quand je devais démorphoser et remorphoser.

Elle a porté le sac d'épicerie à la cuisine. Je l'ai suivie en cliquetant derrière elle, reniflant et fouinant. Cherchant quelque chose de déplacé. Quelque chose qui prouvait qu'elle était un Contrôleur. Ouais. Je voulais sérieusement des preuves que ma mère était contrôlée par un Yirk.

Parce que voici le truc. J'étais déjà passé par là. On m'avait dit que j'avais un cousin, un cousin qui voulait m'adopter. M'élever. Peut-être même... m'aimer.

Hah. Le cousin aimant s'est avéré être Visser Trois, le gars qui est récemment devenu Visser Un. Tout cela était un piège.

Alors, peu importe à quel point ma mère semblait gentille, peu importe à quel point elle était bonne pour caresser son chien, je savais mieux que de me laisser entraîner par des fantasmes d'une vie de famille chaleureuse et douce. Une mère qui ne veut pas de vous, c'est une chose. Une mère infestée par un alien maléfique et parasite, c'est un tout autre genre de problème.

Mais je n'ai rien trouvé. Pas de Kandrona portable. Pas de reste d'odeur de Hork-Bajir. Rien pour la lier aux Yirks.

Elle s'est affairée dans la maison. Elle a rangé les courses. Préparé le dîner. J'ai utilisé la baignoire pour démorphoser et remorphoser. J'ai attrapé le rideau de douche entre mes dents et l'ai enroulé autour de moi pendant que je changeais de chien à oiseau puis à chien à nouveau. Juste au cas où quelqu'un regardait.

Quand Loren est enfin allée se coucher, j'ai démorphosé à nouveau, mais au lieu de remorphoser en Champ, je me suis morphosé moi-même. Mon moi humain.

J'avais besoin de mains.

J'ai fouillé la maison de Loren de manière minutieuse et méthodique, en commençant par la porte d'entrée et en terminant par l'arrière. Placards. Armoires de cuisine. Armoire à pharmacie. Réfrigérateur. Sac à main.

Je me disais que je cherchais toujours des signes de Yirks. Et c'était le cas. Mais la vérité est que je voulais plus que ça. Je voulais une explication. Une explication de sa vie. Une explication de pourquoi je n'en faisais pas partie.

Et au fond d'un tiroir de bureau, coincé sous une rangée de dossiers suspendus, je l'ai trouvé. Une grosse enveloppe brune. Je l'ai sortie. Soufflé la poussière. Ouvert. Elle était pleine de rapports médicaux, de factures de médecins, de factures d'un avocat.

Et une lettre. Jaunie sur les bords. Le papier craqué là où il avait été déplié et replié plusieurs centaines de fois. Elle provenait d'une compagnie d'assurance, adressée à ma mère.

Veuillez trouver ci-joint le paiement final pour les blessures subies lors d'un accident de voiture le 12 juin.

Nous reconnaissons que vous avez subi des lésions cérébrales et une perte de vision ; cependant, ces conditions sont permanentes et irréversibles. D'autres soins médicaux ne sont pas autorisés. Vos affirmations de perte totale de mémoire ne peuvent être prouvées, et la chirurgie reconstructive n'est pas couverte par votre police de groupe.

La somme jointe met fin à notre responsabilité dans cet incident.

Je fixais la lettre. Amnésie. Ma mère avait une amnésie. Qu'est-ce que cela signifiait ? Qu'elle ne se souvenait de rien avant l'accident ? Elle ne se souvenait pas... de moi ?

Mais elle devait. J'étais son fils. Quelque part dans son cerveau endommagé, elle devait avoir un souvenir de moi. N'est-ce pas ? Un fragment de mémoire stocké dans une cellule cérébrale saine ? Quelque part ?

Elle devait. Je lui parlerais. Oui. La première chose le matin. Jake n'aimerait pas ça, mais Jake n'était pas là. Et c'était ma mère. Peut-être que ma voix ou juste ma présence rappellerait quelque chose. Un petit souvenir.

D'accord, j'avais regardé trop de feuilletons avec Ax. J'avais vu trop de cas d'amnésie à la télé guéris par la visite d'un amour perdu de vue depuis longtemps. Mais si cela se passait à la télé, pourquoi cela ne pourrait-il pas m'arriver ?