Chapitre 25

Je levai les mains, paumes ouvertes, pour montrer que je ne portais pas d'arme et que je ne voulais aucun mal. Mais bien sûr, ce geste était moins significatif face à une espèce qui portait son arme dans sa queue.

Les trois créatures échangèrent une série de signaux manuels complexes. Si j'avais eu ma pleine multitude avec moi, j'aurais pu déchiffrer instantanément ce langage gestuel. Mais j'étais un moi plus limité. Je pouvais deviner, mais pas plus.

Je décidai d'essayer de copier certains des gestes. Les créatures observaient mais furent rapidement frustrées. Évidemment, je parlais un charabia.

Et il devenait maintenant plus clair que les trois discutaient de la possibilité de me tuer sur-le-champ en tant qu'étranger dangereux. Deux d'entre eux étaient assez déterminés à le faire et faisaient des gestes sauvages et furieux. Ils cabriolaient, se dressaient sur leurs pattes arrière et dirigeaient leurs arrière-trains vers moi, poignardant l'air avec leurs lames de queue.

Le troisième, une créature plus petite avec des yeux sur des tiges agités et des yeux principaux contrastant de calme, les retenait, mais avec difficulté.

Je pouvais sentir assez clairement leurs états émotionnels. Ce n'était pas seulement le langage corporel. Ils semblaient capables de projeter une sorte de langage émotionnel de base par un moyen que je ne pouvais discerner.

<Je ne suis pas un ennemi,> dis-je. Je l'ai dit sans réfléchir, accédant automatiquement à mon système de communication - un système qui faisait partie de mon autre corps, pas de cette forme.

Et pourtant, je vis un léger relâchement de la part des créatures. Elles m'avaient "entendu". Ou du moins entendu le ton émotionnel.

J'essayai à nouveau. <Je souhaite être un ami. Je suis ici pour . . .> J'étais sur le point de dire que j'étais là pour aider. Mais non, ce n'était plus ça. <Je suis ici pour apprendre de vous.>

Des gestes de main plus rapides. Les émotions se refroidirent. Et puis, très soudainement, les trois se retournèrent. J'étais oublié. Quelque chose arrivait de la forêt de l'autre côté de la clairière. Quelque chose de grand.

Ça marchait sur six pattes, chacune aussi épaisse qu'un tronc d'arbre, avec une démarche de poing. Il avait une tête basse qui se balançait d'un côté à l'autre en marchant. La bête était blindée de plaques en cuir maladroites sur tout son dos.

Elle était énorme mais n'aurait pas semblé être une menace si je n'avais pas vu les réactions des créatures bleues. Elles la voyaient clairement comme un danger. L'émotion était trop facile à ressentir.

Puis la bête commença à bouger et je partageai leur émotion. Je n'aurais jamais cru qu'une chose aussi grande puisse bouger aussi vite.

Plus de mes camarades quadrupèdes bleus apparurent, se précipitant de tous les côtés, courant pour couper le monstre avant qu'il n'atteigne le groupe de cuillères. Mes trois compagnons attaquèrent aussi, tête baissée, inconsidérément.

Je suivis à une vitesse fulgurante, mes sabots soulevant des mottes de terre pendant que je courais. Le premier de mes "frères" atteignit le monstre. La bête tua deux d'entre eux sans effort. Elle s'arrêta pour manger, pour déchirer les deux martyrs et les avaler, ignorant presque les coups courageux de leurs compagnons.

C'était une bataille tristement inégale. Et j'aurais dû rester à l'écart. Je n'étais pas venu pour me battre. Mais j'étais, physiquement du moins, l'une de ces créatures, et il y aurait très peu de la camaraderie que je désirais, très peu d'apprentissage, très peu de détente tant qu'ils étaient massacrés.

Je sortis mon arme à faisceau portative et tirai sur la tête du monstre. Il mourut et s'effondra en tas.

À partir de ce jour, je fus un membre accueilli et vénéré de la tribu.

Ils n'avaient pas de nom pour leur race, pas de signe gestuel spécial pour leur espèce, seulement des mots de main pour leur tribu. En ce qui les concernait, leur planète était sans importance, leur espèce une abstraction inutile. Ils étaient cette tribu, ce groupe, et rien de plus.

C'est moi qui inventai le mot de main pour leur race et, pour le bénéfice de mon propre cerveau orienté vers les mots, un nom parlé également.

Je les nommai Andalites.

Je vécus avec les Andalites pendant de nombreuses années. Des années heureuses, dans l'ensemble. C'étaient des gens primitifs. Leur langage gestuel se composait de moins de deux cents mots ou phrases. Ils n'avaient ni art, ni science, ni agriculture. Mais ils avaient déjà évolué des purs brouteurs, membres d'un troupeau, en individus distincts. Ils avaient du potentiel.

J'ai vécu avec eux et j'ai refusé d'enseigner, refusé d'intervenir. À une autre occasion, j'ai utilisé mon arme pour repousser l'attaque d'un monstre. Mais c'était tout. À part cela, j'étais un Andalite, préoccupé par le maintien du feu, par l'entretien du toit de ma petite excavation, par éviter soigneusement la suralimentation par temps sec, par le soin des arbres pour qu'ils laissent tomber leurs délicieuses feuilles au moment de la récolte, par toutes les petites minuties de la vie quotidienne.

Surtout, j'avais des amis. Je "parlais" avec des êtres vivants qui me répondaient, non pas avec les réponses préenregistrées, programmées et attendues des ordinateurs ou des souvenirs morts, mais avec l'incroyable imprévisibilité de la vie.

Je n'étais plus seul. Je ne portais plus le poids de la galaxie sur mes épaules inadéquates.

De temps en temps, je retournais vers mon autre moi en orbite et téléchargeais toutes mes nouvelles expériences et souvenirs. Cet autre moi était reconnaissant, avide. Cet autre moi savourait chaque détail. Ressentait la chaleur de la proximité. Une chaleur qui m'était refusée depuis la mort d'Aguella et Lackofa.

Je me suis marié.

Elle s'appelait Arbre. Les Andalites n'utilisaient qu'une douzaine de noms environ - Arbre, Eau, Étoile, Herbe, et ainsi de suite. Probablement vingt pour cent des femmes de la tribu s'appelaient Arbre.

Nous avons eu un enfant : Étoile. Mais Étoile est morte peu après sa naissance d'une maladie qui attaque les jeunes Andalites.

J'avais vu des mondes entiers mourir. J'avais perdu ma propre race. Comment pouvais-je me soucier autant de cette petite créature chancelante ? Comment sa mort pouvait-elle me toucher si profondément ?

La douleur était terrible. Insupportable. Et pourtant, j'étais heureux d'apprendre que je pouvais encore ressentir.

La maladie qui l'avait tuée était facilement curable. L'autre moi en orbite a mis seulement quelques secondes pour découvrir le pathogène et élaborer des contre-mesures simples. J'avais le pouvoir d'empêcher tout enfant Andalite de mourir de cette maladie. Je pouvais m'assurer qu'aucun autre parent Andalite ne vivrait cette même perte.

J'avais le pouvoir.

J'avais le pouvoir de le faire et d'éliminer les prédateurs, d'éradiquer la maladie, de garantir un approvisionnement alimentaire adéquat, de modifier biologiquement les Andalites afin qu'ils...

J'avais ce pouvoir. J'avais utilisé ce pouvoir auparavant et fini par anéantir des mondes.

Et pourtant, comment pouvais-je ne pas le faire ? Comment pouvais-je ne pas éradiquer la maladie ? Comment pouvais-je ne pas arrêter le mal ?

"Tu te caches ici parmi ces créatures primitives," me réprimandais-je. "Tu te recroquevilles et fuis Crayak et ne fais rien pour l'arrêter. Tu veux résoudre les problèmes faciles et éviter les plus grands ? Est-ce là ta moralité, Toomin l'Ellimiste ?"

Arbre est venue vers moi et a fait les gestes de la main pour "enfant."

"Tu veux avoir un autre enfant ?" ai-je signé en retour, incrédule.

"Oui."

"Mais un autre enfant peut mourir aussi, ma femme."

"Oui."

"Alors pourquoi avoir un autre enfant ? Si ce n'est pas la maladie, alors les monstres, ou une famine. Pourquoi avoir un autre enfant ?"

"La maladie prend un," admit Arbre. Puis, avec une défiance croissante, "Le monstre en prend un. La famine en prend un. Plus d'enfants, certains vivent."

J'ai eu un autre enfant. Et celui-ci n'a pas succombé à la maladie. Nous l'avons nommé Fleur.

Au moment où Arbre est décédée de vieillesse, Fleur était devenu un leader de la tribu. Sa sœur Herbe était elle-même mariée. Leurs deux frères et sœurs, Ciel et Eau, étaient morts. Trois de nos cinq enfants étaient morts, deux avaient survécu.

Alors que j'aidais à enterrer le corps d'Arbre selon le rituel qui permettrait à son esprit de renforcer l'herbe, je savais que mon temps avec les Andalytes était terminé.

J'étais venu ici en faisant des déclarations moralisatrices sur l'apprentissage, sans vraiment m'attendre à apprendre quelque chose de nouveau. Et pourtant, de ces créatures primitives et précivilisées, j'avais appris comment vaincre, ou du moins résister, à Crayak.

Plus d'enfants, certains survivent.

Pour chaque race exterminée par Crayak, j'en planterais deux nouvelles.