Chapitre 22

"Pourquoi n'ont-ils pas pu organiser les funérailles demain ?" dit Tom plus tard dans la nuit, une fois que nous étions dans la chambre du grenier. "Je veux dire, dimanche ou lundi, quelle différence ça fait ?"

"Grandpa G le voulait ainsi," répondis-je, regardant autour de la petite pièce sombre. "Et puis, maman a dit qu'ils n'enterrent jamais les gens le dimanche par ici. Le dimanche, c'est pour la veillée, le lundi pour l'enterrement."

"Ouais, eh bien, c'est stupide," dit Tom, me regardant m'accroupir devant un vieux coffre. "Qu'est-ce que tu fais ?"

"Rien," dis-je, en soulevant une pile de vieux livres poussiéreux d'une petite malle en cuir gris foncé. "Tu te souviens de ça, Tom ? C'est l'ancien coffre de Grandpa G."

Tom jeta un coup d'œil. Puis il regarda au-delà, autour de la pièce, cherchant quelque chose à faire.

J'ouvris le coffre, pris d'une soudaine urgence. "Tu te souviens, genre, je sais pas, quand j'avais dix ans environ ? Il nous avait montré sa cantine et ces photos de son unité pendant la bataille des Ardennes ?"

"Peut-être," murmura Tom.

"Ils ne savaient pas s'ils allaient geler, mourir de faim ou se faire tirer dessus. C'est ce qu'il disait."

Tom leva les yeux au ciel. Indifférent. Parfaitement Tom, pensai-je, presque admiratif. Le Yirk maintenait l'illusion. Jouait son rôle à la perfection.

"À Noël, quand ils avaient tous le mal du pays dans leurs tranchées, ils chantaient 'Douce Nuit'. L'ennemi la chantait aussi, en allemand. De loin, ils l'entendaient. Les deux camps nostalgiques de leurs foyers. Les deux camps souhaitaient que la guerre soit finie."

"Uh-huh."

"Tu te souviens pas comment il nous a raconté tout ça, Tom ?" insistai-je, voulant qu'il admette qu'il s'en souvenait. Voulant, de manière ridicule, que le vrai Tom à l'intérieur pousse assez fort pour percer, juste pour une minute, et être à nouveau mon frère totalement humain.

Tom soupira. "Vaguement. Je suis pas vraiment branché sur les vieilles histoires de guerre."

Je sortis la petite boîte qui contenait l'Étoile d'Argent et le Purple Heart de Grand-père G. "C'était un gars courageux. Il croyait à l'honneur. Tout ce genre de trucs qu'on voit dans les vieux films. L'honneur et le courage et tout ça."

"Ouais, ben, tout ça c'était y a un million d'années," dit Tom. "L'honneur et le courage, ça compte pas dans le monde réel. Ce qui compte, c'est de gagner. Après avoir gagné, tu commences à parler d'honneur et de courage. Quand t'es en bataille, tu fais ce que t'as à faire. L'honneur et le courage et tout ça ? Ce sont les mots que tu dis après avoir détruit tous tes ennemis et tous ceux qui se mettent en travers de ton chemin."

"Tu te trompes," dis-je sèchement.

Il leva les yeux au ciel, ennuyé maintenant. "T'es un gamin." Je vis les yeux de Tom se plisser. "C'est quoi ça ?" Il plongea la main dans le coffre et en sortit un fourreau en cuir craquelé. De la gaine, il tira un poignard. La lame brillait faiblement dans la lumière tamisée de la lampe. C'était une longue lame, peut-être vingt centimètres environ.

Soudain, le grenier devint étouffant et sans air.

"SS," murmura Tom, en l'examinant. "C'est un vieux poignard nazi. Grand-père G a dû le prendre sur un soldat mort comme souvenir. Cool."

"Qu'est-ce que tu vas en faire ?" demandai-je.

Tom pencha la tête et me regarda.

"Je veux dire, tu peux pas le prendre," ajoutai-je précipitamment. "C'est pas à toi."

"Hé, tu prends les médailles, je prends le poignard, non ?" dit-il. "C'est parfait. Tu peux rester assis à penser à l'honneur et au courage et tout ça, et moi, je prends l'arme qui fait le boulot. Ça me paraît équitable."

Je gardai mon expression aussi neutre que possible. Moi aussi, je jouais un rôle.

"Je ne prends rien avant d'en parler à Maman et à Grand-mère," dis-je, en remettant soigneusement les médailles dans leur écrin de velours et en attendant que Tom fasse de même avec le poignard.

« Alors ? » dis-je. « Allez, mec, remets-le. »

« Maman et Grand-mère », se moqua-t-il. « Tu es encore un gamin. Tu penses que tout est si simple, n'est-ce pas ? Que c'est soit bien ou mal, noir ou blanc. Un gentil, un méchant, et rien entre les deux. »

Non, Yeerk, je ne pense pas ça. Plus maintenant. Avant, oui. Mais j'ai franchi la ligne ; j'ai fait des choses auxquelles je ne peux pas me permettre de penser. Je connais bien les nuances de gris.

Je dis : « Parfois, même les gentils font de mauvaises choses. Cela ne signifie pas qu'il n'y a pas de différence entre le bien et le mal. »

« Bien et mal », dit-il avec un sourire fatigué.

« Fort et faible. C'est la réalité. Les gagnants et les perdants. »

« Le couteau, Tom », dis-je.

Il le reposa dans le coffre.

Il éteignit la lumière. Nous nous glissâmes dans nos couchettes respectives. Nos tranchées séparées.