Chapitre 19

Le faucon pèlerin est l'animal le plus rapide sur Terre. Plus rapide que le guépard ou la gazelle. Plus rapide que le dauphin ou le requin le plus rapide. Plus rapide que n'importe quel oiseau. En piqué, il peut dépasser les trois cents kilomètres à l'heure.

Je battis des ailes, montant, montant, montant, brûlant de l'énergie comme si cela m'était égal, et c'était le cas. Je n'aurais pas besoin d'énergie plus tard. Il n'y allait pas y avoir de plus tard. Cassie à terre. Rachel à terre. J'avais la nausée.

Mais j'allais emporter un Hurleur avec moi.

Je volais fort et vite et attrapai un peu d'aide d'un vent de face que je chevauchais comme un skateur montant le côté d'une rampe.

Puis je pris soigneusement la visée, jugeai la distance, et plongeai.

Je n'atteignis pas les trois cents kilomètres à l'heure, mais j'étais à plus de cent kilomètres à l'heure quand je tranchai le sommet d'un Hurleur qui poursuivait Tobias.

Le Hurleur attrapa sa tête, hurlant d'une manière plus émotionnelle et moins dangereuse que celle pour laquelle il était nommé. Il tira sauvagement sur moi, mais j'étais déjà parti.

Je gardai la plupart de mon élan et virai à droite, battant des ailes avec force, puis lacérai un Hurleur qui venait de faire tomber Marco avec une rafale de fléchettes.

< Marco ! > criai-je. < Démorphose ! Démorphose ! >

Je ne pouvais pas dire s'il était encore en vie. Mais je pouvais voir son assaillant. Il reçut une pleine face de serres tranchantes comme des rasoirs. Je visai ses yeux.

Les Hurleurs n'avaient jamais été vaincus. Je me demandai s'ils aimaient ce que je leur faisais.

J'obtins ma réponse immédiatement. Trois d'entre eux convergèrent, se ruant vers moi, se lançant en avant dans une poursuite folle et imprudente de la petite créature qui avait osé les blesser.

Pas trop vite, Jake, me dis-je. Je volais, mais pas à pleine vitesse. Plutôt, j'utilisais ma vitesse pour esquiver et frustrer les Hurleurs qui tiraient tout ce qu'ils avaient sur moi.

Assez près, pensai-je. Maintenant, descends ! Je descendis en dessous du niveau des arbres, jusqu'au sentier. Mais ici, le sentier était presque dépourvu d'Iskoort.

Je restais sur le chemin, luttant contre l'épuisement, battant des ailes, tournant, battant des ailes, tournant. Et les Hurleurs étaient après moi. Ils traversaient les haies, explosaient les arbres avec des fléchettes, brûlaient les fleurs et les buissons hors de leur chemin.

Je suivais un chemin sinueux, montant et descendant. Ils coupaient directement à travers. En quelques secondes, ils allaient me couper la route. Je ne pouvais pas les distancer quand je devais parcourir dix mètres pour chaque mètre des leurs.

Mais je devais rester en bas. Devais rester sur le chemin. Devais espérer avoir raison sur la direction et la distance. Devais espérer que l'arrogance des Hurleurs, la suffisance des jamais vaincus, m'aiderait.

Tourne, tourne, tourne !

Je fis demi-tour. Un Hurleur éclata à travers la haie juste devant moi ! Piégé !

Avais-je raison ? Était-ce là ?

Je fonçai droit sur le Hurleur. Il visa. Je fis un brusque mouvement vers le haut et tombai lentement, comme un oiseau blessé, comme un ballon de volley lent et maladroit, par-dessus la haie de l'autre côté.

Le Hurleur traversa la haie, sentant la victoire.

Il traversa et griffa l'air.

Les Iskoorts étaient fous de ne pas mettre de garde-corps autour des bords de leurs plateformes.

Mais c'était une sorte de folie que je pourrais apprendre à aimer.

Le Hurleur tomba. Tomba, griffant l'air, hurlant de rage et de frustration. À des kilomètres au-dessus du sol. Il avait une longue chute devant lui.

Et puis ça m'a frappé. C'était le moment.

J'étais au bon endroit et dans la bonne morphose.

Il tomba, atteignant rapidement la vitesse maximale de chute. Ce qui, dans la gravité du monde des Iskoorts, s'avérait être moins de deux cents miles à l'heure.