Chapitre 2

Je suis monté en trébuchant les escaliers, mes baskets écrasant le verre brisé. La lampe torche rechargeable était dans la cuisine, branchée à côté de la cuisinière. Je l'ai attrapée ainsi que le rouleau de ruban adhésif dans le tiroir de la cuisine et suis retourné en courant en bas. J'ai placé une feuille de carton sur la fenêtre brisée et scotché les bords au mur. Le sous-sol était maintenant complètement sombre, à l'exception du faisceau de la lampe torche. Je suis retourné au coffre antique. Les ornements en cuir en relief étaient épais de poussière. J'ai soulevé le couvercle et dirigé la lampe torche à l'intérieur.

Une sorte de veste de costume, pliée et placée sur le dessus. Laine bleu foncé. Une rangée de gros boutons en laiton presque de la taille de pièces de vingt-cinq cents. Je l'ai sortie de la boîte et l'ai posée, toujours pliée, sur le sol.

Sous la veste, il y avait un assortiment de petits objets. De vieilles médailles attachées à des morceaux de tissu coloré délavé. Un long couteau corrodé à deux tranchants. À la base, là où il aurait dû y avoir un manche, se trouvait un anneau métallique courbé et deux trous. Comme si le couteau était destiné à être fixé à quelque chose.

Il n'y avait pas grand-chose d'autre dans la boîte. Une tasse en étain, un peigne, une vieille brosse à dents dégoûtante qui avait l'air faite à la main. Je me demandais dans quelle boîte mettre ces affaires. Le coffre en ruine n'allait pas durer beaucoup plus longtemps.

BANG ! La porte de derrière, claquant.

"Maman ?" J'ai crié. "C'est toi ? Comment va Homer ?"

Pas de réponse. J'ai laissé le contenu de la boîte sur le sol et je me suis dirigé prudemment vers l'étage. La tempête semblait se calmer.

"Maman," j'ai appelé encore une fois. "Le courant est coupé et..."

Je me suis retourné et je l'ai vu debout là, dans l'embrasure de la porte entre la cuisine et le salon. Me regardant. Silencieux.

"Wow, mec, tu m'as fait peur," ai-je dit, essayant de ne pas paraître aussi surpris que je l'étais.

Tom. Plus vraiment mon frère. Un Yeerk. Je faisais semblant de ne pas savoir, faisais semblant que tout était normal. La survie de ma famille dépendait de mes talents d'acteur.

"Quelle tempête, hein ?" ai-je dit.

J'ai souri. Tom, non.

"Si le courant ne revient pas, peut-être qu'on n'aura pas école demain."

"Ça reviendra dans quelques minutes," dit Tom d'un ton plat.

"D'accord. Hé, tu veux m'aider à organiser le sous-sol ? Plein de trucs sympas là-bas."

La dernière chose que je voulais, c'était traîner avec Tom. Il me mettait vraiment mal à l'aise. Il était à la fois frère et alien, proche et ennemi. J'étais toujours inquiet de laisser échapper quelque chose, quelque chose qui trahirait tout. Mais jouer le rôle du gentil petit frère était essentiel.

"Non," dit-il distraitement. "Dis à maman que je ne serai pas là pour le dîner. Je dois être quelque part."

"Où ça ?"

Il n'a pas répondu. Il s'est juste éloigné.

"Préparations," a-t-il murmuré, se dirigeant dans le couloir.

Je me suis tendu. Son Yeerk était stressé. Il se parlait à lui-même. J'ai fait semblant de ne pas avoir entendu.

"D'accord. À plus tard."

Peut-être qu'il parlait juste de l'école. Peut-être que c'est moi qui devenais fou.

Je suis retourné au sous-sol. J'ai appuyé la lampe torche contre un meuble pour qu'elle éclaire le mur derrière le vieux coffre. J'ai ramassé la veste bleue avec les gros boutons en laiton.

THUNK !

Quelque chose a glissé entre les plis et est tombé sur le sol.

J'ai secoué la veste, cherchant d'autres objets cachés. Elle était longue. Juste à ma taille aux épaules, mais descendait jusqu'à mes genoux. Avec une déchirure sur la poitrine gauche.

Je l'ai repliée, l'ai placée dans la boîte, et ai ramassé l'objet qui était tombé par terre. C'était un livre. Couverture en cuir. Des pages qui ne s'alignaient pas tout à fait sur les bords.

Je m'accroupis près de la lampe de poche et ouvris la couverture. Sur la première page, il y avait écrit : Lieutenant Isaiah Fitzhenry. Je feuilletai jusqu'à la première page.

Nous savons que le général Forrest et sa cavalerie sont là dehors...

Soudain, je me souvins où j'avais entendu le nom Fitzhenry. C'était le grand-oncle dont Grand-père G avait parlé. Le héros de la guerre civile.

Et ceci devait être son journal.

Tout le contenu de la boîte prenait sens maintenant. Le manteau était son uniforme. Et le couteau.

Je parcourus les pages du bout des doigts. L'écriture était soignée et droite. Plus élégante que celle qu'on utilise aujourd'hui. Certaines lettres mettaient un moment à être reconnues, mais dans l'ensemble, l'écriture était assez facile à lire. Des mots étaient soigneusement rayés par endroits. Une page entière était maculée d'encre et de taches brunes. Je revins à la première page.

"Jake?"

J'entendis maman à la porte de derrière. Les griffes de Homer crissant sur les carreaux de la cuisine.

Puis, un gémissement tendu venant de la buanderie. La machine à laver reprenant vie avec peine. L'ampoule au-dessus clignota deux fois, puis brilla intensément.

"Jake?" appela de nouveau maman depuis la cuisine.

Je posai le journal sur l'uniforme en laine bleue.

"J'arrive!" répondis-je.

Je me détournai de la boîte. M'arrêtai net et me retournai. Le vieux journal était ouvert.

Nous savons que le général Forrest et sa cavalerie sont là dehors. Mais viendra-t-il ? Viendra-t-il jamais ? Et s'il vient, serons-nous prêts ?

Je marquai une pause, puis fermai le livre et refermai le couvercle de la boîte.

C'était une autre guerre.

Il y a longtemps.