Chapitre 5

"Allô ?"

Tom.

Tom avait répondu au téléphone portable de mon père.

Ma bouche s'ouvrit automatiquement pour répondre.

Marco bondit, me tordant le téléphone des mains.

Le porta à son oreille.

Me regarda avec des yeux sombres, indéchiffrables.

Je ne bougeai pas. Je ne pouvais pas.

Parce que je ne pouvais pas croire ce que j'avais failli faire.

Si j'avais dit un mot, un seul, j'aurais soit condamné mon père à la piscine des Yirks, soit condamné mes amis à la mort.

Je ne pouvais pas arrêter de trembler.

Ne pouvais pas me contrôler.

Marco écouta, puis raccrocha le combiné.

"Tu ferais mieux de rappeler Erek," dit-il froidement, s'éloignant du téléphone.

Je hochai la tête, trop embarrassé pour même le regarder, trop inquiet pour mon père pour dire quelque chose qui comblerait la distance entre nous.

"J'ai analysé les données entrantes de l'appel et j'ai réduit à quatre le nombre de lieux possibles," dit Erek quand j'appelai.

"Quatre !" m'écriai-je. Nous n'avions pas le temps de chercher quatre endroits différents ! "Où sont-ils ?"

"Eh bien, en tenant compte de la puissance de la fréquence, des tours de téléphonie mobile activées et des bruits de fond tels que le bruit des réacteurs d'avion au-dessus, des moteurs de voiture se déplaçant lentement, des pas humains et divers autres sons, notre analyse suggère qu'ils sont dans la partie nord de la ville, à peu près entre les blocs huit mille et quatorze mille nord-sud, et le bloc six cents et douze cents est-ouest. Une zone de six blocs par six blocs."

"Qu'est-ce qu'il y a dans cette zone qui pourrait accueillir une réunion, même petite ?" J'étais reconnaissant. J'étais aussi impatient. Frénétique.

"Centre pour personnes âgées, un petit centre commercial avec quatre magasins, une petite quincaillerie et un atelier de carrosserie. Plus environ soixante-quinze maisons privées."

Je laissai échapper un juron. "Des maisons ! Nous ne pouvons pas fouiller soixante-quinze maisons ! Erek, j'ai besoin de plus."

"Il y avait un fragment de conversation. Juste deux mots."

"Quels mots ?"

"'Heures normales.'"

"Quoi ?"

"'Heures normales.' Comme les deux derniers mots d'une phrase. Blah, blah, blah, 'heures normales,'" dit Erek.

J'eus une soudaine vision de lui à l'autre bout du fil. Serait-il sous sa vraie forme d'androïde, ou enveloppé dans l'hologramme parfait qui lui permettait de passer pour un enfant humain normal ?

"Élimine l'atelier de carrosserie," dit Marco. "Ce serait bruyant. Très bruyant. S'ils sont ouverts, bien sûr. Pareil pour la quincaillerie. Des clous qui tombent, des pots de peinture secoués... C'est la maison de retraite ou le mini-centre commercial."

"Ou l'une des soixante-quinze maisons privées," dis-je. "Erek ? Nous avons besoin de ton meilleur pronostic."

"Je n'ai pas-"

"Prends un pari !" criai-je.

"Le mini-centre commercial. Quatre magasins. Joue les probabilités," dit Erek.

"Contacte Rachel. Amène-la, elle et les autres là-bas aux autres endroits."

Je raccrochai brutalement le téléphone. Pas le temps pour des remerciements. Il y aurait des remerciements si nous remportions cette course.

"Mini-centre commercial," dis-je à Marco.

"Qu'en est-il des personnes âgées ? Elles auraient une salle principale. Les magasins n'en auraient pas."

"'Heures normales.' Ça ressemble à un magasin."

"Sauf si ça concerne l'heure des repas, ou l'heure des visites à la maison de retraite," dit Marco.

« Allons-y », dis-je.

Nous avons couru jusqu'à ma maison. C'était l'endroit le plus proche et le plus sûr où il n'y avait personne.

J'ai enlevé mes vêtements extérieurs - me retrouvant en short de cycliste et T-shirt. Le genre de vêtements serrés et minimalistes dans lesquels nous pouvons nous transformer.

J'ai concentré mon esprit sur l'une des doubles hélices d'ADN qui nagent dans mon sang.

Quand j'ai ouvert les yeux, je tombais. Je rapetissais. Et peu importe combien de fois cela s'était produit auparavant, cela me retournait toujours l'estomac.

De plus en plus petit, avec le sol qui montait en flèche pour me gifler, tombant comme si j'avais sauté d'un gratte-ciel.

Ma peau est devenue grise et blanche, marbrée. Sur la chair grise morte, les lignes d'un Etch-A-Sketch de plumes étaient tracées. Un dessin étrange qui soudainement n'était plus un dessin mais une réalité tridimensionnelle.

Mes yeux se sont écartés, autour de ma tête. Des yeux qui pouvaient lire un dictionnaire à un pâté de maisons de distance. Des yeux de rapace. Des yeux de faucon.

Mes jambes se sont ratatinées, devenant de simples bâtons. Mes doigts se sont allongés, des os nus et creux rapidement recouverts de plumes. Des plumes de queue ont jailli de mon derrière, le long de ma poitrine, le long de mon dos et de mon ventre.

Marco subissait une mutation similaire. Transformation. C'est ce que nous faisons. C'est notre arme.

Il devenait un balbuzard pêcheur, moi, un faucon pèlerin.

Marco a commencé à dire quelque chose, mais ses mots ont été coupés court alors que sa bouche et son nez fondaient et se raidissaient pour s'allonger en un bec incurvé et redoutable de balbuzard.

Mes serres ont poussé, devenant courbées et acérées.

<Je te retrouverai là-bas,> dis-je.

<Non, attends.>

<Marco, je suis plus rapide que toi.>

Il hésita. <Ouais. D'accord. Mais Jake?>

<Quoi?!> répondis-je sèchement.

Je m'attendais à ce qu'il dise : « Ne fais rien de stupide. »

<Tu n'es pas seul, mec,> dit Marco.