Chapitre 27

Ma mère était de retour le lendemain. C'était dimanche, le jour de la veillée funèbre de Grandpa G, et ensuite nous avions son enterrement lundi.

Le chapitre local des Anciens Combattants est venu et a amené un clairon, qui a joué un "Taps" lent et mélancolique.

Les autres anciens soldats ont retiré le drapeau américain plié du cercueil et l'ont remis à ma grand-mère, la fille de Grandpa G.

Elle et les hommes usés et grisonnants se sont regardés pendant un long moment de silence, comme s'ils partageaient un souvenir, une vie d'expériences que seuls eux pouvaient comprendre.

Je le comprenais, cependant.

Peut-être pas leur guerre, mais la nôtre. Parce que maintenant, c'est nous qui sommes sur les lignes de bataille. Ceux qui combattent et saignent, réussissent et échouent, gagnent et perdent.

Nous sommes ceux qui ont des cauchemars et de vieilles âmes.

Je sais maintenant ce que Grandpa G voulait dire.

Il n'a parlé de la guerre que deux fois, du moins avec moi. Une fois, quand il a ouvert son coffre. Et l'autre, ce jour-là, il y a longtemps, quand nous étions assis sur le quai.

Quand ma guerre se terminera, si je survis, je n'en parlerai probablement pas beaucoup non plus.

En termes d'expériences, une fois suffira.

Nous avons chacun déposé une rose sur le cercueil en partant.

Ce n'était pas un grand enterrement, mais tout le monde a pleuré. En tout cas, moi, je l'ai fait.

Quand nous sommes rentrés à la cabane, nous avons appelé l'hôpital et parlé à Tom. Il allait bien.

Tout était revenu à la normale. Mon frère vivait encore. Ainsi que l'ennemi en lui. Cela avait été une bataille inutile. Personne ne l'avait voulue, personne n'en avait profité. Tout le monde avait souffert : Chapman, Ax, Tom, Marco, et un type qui voulait juste récupérer sa place de parking. Et moi.

Mais nous avions tous survécu, et dans la guerre, chaque fois que vous vous réveillez pour voir le lever du soleil, c'est une victoire.

Mes parents et moi sommes rentrés ensemble mardi.

J'étais assis sur le siège avant avec mon père tandis que ma mère somnolait à l'arrière.

Papa m'a laissé choisir la station de radio et m'a raconté pour la dix millionième fois combien la musique était meilleure "à son époque". Nous avons mangé des hamburgers pour le déjeuner et ma mère nous a dit pour la dix millionième fois que nous mangions trop de graisses saturées. Nous nous sommes arrêtés pour voir la "Plus Grande Balle de Ficelle du Monde !" Vous savez, à part toutes les autres "Plus Grandes" balles de ficelle du monde.

Des choses petites et simples, mais bonnes.

Nous avons parlé de Grandpa G puis d'autres choses.

Des choses normales.

Le trajet semble toujours plus court sur le chemin du retour.

Tom avait laissé tomber le poignard nazi dans l'eau quand il avait été renversé du quai. J'imagine qu'il avait coulé au fond du lac.

J'aurais pu le récupérer, probablement. Je ne l'ai pas fait.

Mais j'avais les médailles de Grandpa G dans ma poche. Ma grand-mère me les avait données. Elle a dit que Grandpa G voulait que je les aie.

J'ai toujours su qu'il avait été un héros pendant la guerre. Qu'il avait des médailles et tout. Et je me demandais pourquoi il ne les avait pas mises dans une vitrine, pour les montrer au monde entier.

Mais j'étais un peu plus sage maintenant.

Les médailles ne sont pas si simples pour ceux qui les gagnent. Chaque fois que Grandpa G regardait ces médailles, il pensait aux choses qui s'étaient passées, aux choses qu'il avait vues les autres faire, aux choses qu'il avait faites lui-même.

Je sais qu'il était fier d'être courageux, fier de faire de son mieux pour son pays. Mais je sais aussi pourquoi les médailles étaient dans une pochette, dans une malle, dans un grenier, tenues bien à l'écart.

Un jour, il y aura peut-être des médailles pour ceux qui ont combattu la guerre contre les Yeerks.

Je vais devoir acheter une malle.