Chapitre Trente-Six : Vous ne pouvez pas vous permettre de ne pas écouter

Snape ferma les yeux, serra ses dents du haut contre celles du bas, et essaya de penser à quelque chose qu'il pourrait dire pour faire impression sur l'enfant irritant devant lui.

« Harry, » dit-il finalement.

Harry leva les yeux de la préparation de la potion Tue-Loup, ses yeux grands ouverts et attentifs. Ses mains ne cessaient de sélectionner, remuer et mélanger. Il l'avait fait si souvent maintenant qu'il pourrait probablement le faire dans son sommeil. Snape ne comprenait pas pourquoi Harry ne préparait pas une partie de la potion pour lui-même et ne la vendait pas à d'autres loups-garous qui la voulaient. Dumbledore paierait volontiers pour les ingrédients, car il y verrait la preuve que Lupin s'était définitivement engagé à rester avec eux pour l'année suivante. Pendant ce temps, Harry pourrait gagner un peu d'argent par lui-même, indépendamment de la fortune des Potter qu'il ne verrait peut-être jamais.

Mais Harry avait dit qu'il ne volerait pas Dumbledore ou Snape, et qu'il préférait donner la potion. Donner! Snape souhaitait parfois que le Serpentard intérieur du garçon ait absorbé un peu plus du Gryffondor en lui.

Mais ce n'est pas ce dont tu es censé te préoccuper, se rappela-t-il, et il regarda sévèrement Harry. Il soupçonnait que la magie du garçon avait peut-être commencé à s'étendre et à enrouler ses pensées dans des lianes, les détournant de toute source de plus grande irritation vers une moindre. Ils allaient devoir travailler là-dessus. Snape n'avait pas l'intention d'être soumis à une quelconque forme de contrainte, aussi minime soit-elle, principalement à cause de la façon dont cela dévasterait Harry quand il le découvrirait.

« Tu as quitté l'école, » dit-il, cette fois en gardant sa voix exempte d'inflexion. « Tu m'avais promis que tu me demanderais la permission avant de le faire. »

Harry se figea un instant, puis ajouta soigneusement les poils de demiguise à la portion de potion sur laquelle il travaillait et s'éloigna du chaudron avant de se tourner vers Snape. « Je suis désolé pour cela, monsieur, » dit-il. « J'ai oublié. »

Snape prit une autre inspiration. C'était autre chose qu'il avait l'intention d'aborder, mais cela devait attendre le moment propice. Être hors de lui de rage lorsqu'il avait entendu parler de la petite escapade de Harry en compagnie des sang-purs pour la Nuit de Walpurgis n'aurait mené qu'à quelque chose de fâcheux. Alors, il avait attendu jusqu'à penser qu'il pourrait être calme.

Et maintenant, il l'était. Il l'était, se rassura-t-il. Mais il était aussi perturbé, et par quelque chose de bien plus important que le fait que Harry avait été hors de Poudlard pour une durée indéterminée.

« Harry, » dit-il, « tu ne réfléchis toujours pas à deux fois avant de risquer ta vie. »

Harry rougit. Snape se demanda, les yeux plissés, ce qui s'était exactement passé lors de la célébration. Millicent avait refusé de laisser Harry le dire à Draco ou à Snape, disant que c'était une affaire privée entre ceux qui avaient assisté. Harry avait saisi cette excuse un peu trop avidement pour que Snape pense que cela signifiait quelque chose de bon.

« Je ne suis pas aussi imprudent que je l'étais plus tôt dans l'année », protesta Harry. « Vraiment. J'ai senti un tas de toiles en moi quand j'ai perdu la toile du phénix, mais je ne les ai pas coupées. Juste celle-là, pour libérer ma capacité à nourrir la magie. »

Snape secoua lentement la tête. « Ce n'est pas de l'imprudence dont je parle. C'est de l'étourderie. » Il sentit sa voix descendre, devenant glaciale, et réalisa qu'il était en colère après tout. Eh bien, Harry devra simplement faire avec. Cela aurait dû être résolu depuis longtemps. « Tu ne risques plus ta vie ou ta santé mentale aussi souvent ou aussi brusquement. Tu y réfléchis d'abord. Mais tu ne réfléchis toujours pas au danger. »

« Si, je le fais ! » Les yeux de Harry brillèrent, et Snape sentit les premiers signes d'un mal de tête. « J'ai pesé ce que tu penserais de moi me précipitant dans mon propre esprit comme je l'avais fait dans celui de Remus. Et je pense à ce que toi et Draco ressentiriez si je mourais. »

« Ce n'est pas ce que je voulais dire. » Snape se frotta le front. Ses propres émotions étaient revenues à une lassitude résignée. Il ne pensait pas que c'était l'esprit de Harry qui l'influençait après tout, mais le simple fait qu'il essayait d'être un tuteur pour le troisième sorcier le plus puissant de Grande-Bretagne, qui se trouvait aussi être un enfant en train de se remettre d'abus.

Harry le fixa.

« Je veux dire », dit Snape, « penser à ta propre vie. Tu n'as aucun instinct de préservation, Harry. »

Silence plus perplexe.

« Rester en vie pour toi-même », précisa Snape. « Tu penses à ce qui arriverait à moi, ou à Draco, ou à Lupin, ou à ton frère si tu mourais. » Et c'était un progrès. Snape devait admettre qu'il préférait être sur la liste de Harry des « personnes qui pourraient être blessées si Harry Potter venait à mourir subitement » plutôt que Connor Potter soit le seul inscrit. « Mais tu ne penses pas que ta propre vie vaut quoi que ce soit à moins que tu puisses la dépenser à servir, défendre ou protéger les autres. »

Harry soupira. « Tu sais que c'est la façon dont ma mère m'a élevé, monsieur— »

« Je crains que tu ne le surmontes jamais si tu ne commences pas à le voir comme un problème », l'interrompit Snape. Il connaissait le ton patient de son pupille. Harry réussirait à fournir une explication raisonnable qui ferait penser à Snape que le problème était résolu jusqu'à cinq minutes après qu'il ait quitté la pièce, où Snape réaliserait que l'explication n'avait rien résolu du tout. Cette tendance n'avait fait qu'empirer dans les quelques jours depuis qu'il était revenu de la Nuit de Walpurgis. Parfois, Harry ne pouvait pas être autorisé à être aussi mature que Snape savait qu'il l'était. « Tu dois commencer à te valoriser pour toi-même, Harry. Pas seulement pour ce que tu peux faire pour les autres, pas seulement comme quelqu'un que quiconque serait désolé de voir mourir, mais pour toi-même. »

Harry cligna des yeux en le regardant. Snape réprima la tentation de simplement lancer des insultes jusqu'à ce qu'elles percent le masque d'indifférence. Ce n'était pas un masque, et s'il n'était pas bon dans ce domaine, au moins il savait dans quoi il s'engageait lorsqu'il avait accepté d'être le tuteur de Harry.

« Je le fais, monsieur », dit finalement Harry, juste au moment où Rogue allait parler à nouveau.

« Vraiment ? »

Harry hocha la tête. « Bien sûr, monsieur. J'aime être en vie. Je suis fier de ce que je peux faire. Je préfère nettement être vivant qu'être mort. » Il fit une pause, penchant légèrement la tête sur le côté. « N'est-ce pas ce que vous voulez dire, monsieur ? »

« Oui et non. » Rogue souhaita avec irritation que Dumbledore ne soit pas devenu un idiot complet en ce qui concernait les jumeaux Potter. Il aurait pu formuler le problème avec des mots qui avaient du sens et apprendre à Harry à voir exactement ce qu'il voulait qu'il voie. C'est là le problème. Harry n'aimerait pas ça. Au moins, je sais qu'il préfère mon honnêteté maladroite. « Y a-t-il une cause pour laquelle tu ne risquerais pas ta vie, Harry ? »

« Celle de Dumbledore », dit immédiatement Harry.

« Mais il souhaite protéger ton frère et vaincre Voldemort », dit Rogue. « Quelle autre cause a-t-il ? »

« Celle de m'asservir. » Pendant un instant, il y eut assez d'amertume dans la voix de Harry pour que Rogue se sente détendu. Si seulement Harry pouvait s'y accrocher… Mais ensuite, c'était reparti, et Harry secouait la tête. « Je dois rester libre. »

« Pourquoi ? »

« Pour que je puisse enseigner à Connor, préparer la potion Tue-loup, et trouver un moyen de combattre les Mangemorts, et— »

« Harry. » Rogue s'avança jusqu'à se tenir devant Harry, et obligea le garçon à lui prêter attention par le simple expédient de le fixer jusqu'à ce qu'il le fasse. « Tu n'as pas besoin de tout faire. Les Aurors entraînés ne peuvent pas trouver Bellatrix et ses compagnons. » Et s'il avait des cauchemars privés à l'idée qu'ils attrapent Harry ou lui-même, cela ne regardait personne. « Tu peux prendre une partie de ta vie pour faire d'autres choses. »

« Comme quoi ? » Harry croisa les bras.

Rogue détestait ce fichu air mature, du moins quand Harry l'utilisait pour le combattre. Et ce n'était même pas un combat ; c'était Harry qui adoptait l'attitude d'un parent. Cela faisait que Rogue le détestait doublement. « Ce que tu aimes faire », dit-il. « Joue au Quidditch. »

Harry haussa les épaules. « Je ne l'apprécie plus autant. Ça me prend du temps sur mon entraînement avec Connor et ma planification. »

Rogue serra les dents de gauche. Autant il devait admettre que le marché d'enseigner à Connor était bon puisqu'il apaisait Dumbledore, autant il pensait toujours que le frère de Harry était une cause perdue. « Pas ça, alors. Lance des sorts pour t'amuser. »

Harry lui donna ce regard incroyablement doux et incroyablement exaspérant. « Je n'ai pas le temps, professeur. Je ne peux pas me permettre d'utiliser ma magie pour des choses futiles. Je pourrais devenir accro au pouvoir. De plus, je suis occupé à apprendre des sorts qui peuvent être utiles à la guerre. »

Les yeux de Rogue se rétrécirent. « Que signifie cela ? »

Harry laissa un peu tomber le masque, laissant entrevoir sa perplexité. « Des sorts défensifs et offensifs avancés, monsieur. Je vous ai dit que j'allais commencer à les étudier. Et la magie médicale. Je peux maintenant guérir des os cassés », ajouta-t-il avec une pointe de fierté. « Cela ne serait-il pas utile sur le champ de bataille ? »

« Pourquoi ne laissez-vous pas Madame Pomfresh s'en charger ? » exigea Snape.

Harry inclina la tête. « Pourquoi, monsieur ? Elle serait à Poudlard, probablement loin de toute scène de bataille. Les Mangemorts ne vont pas attaquer le château en priorité. Les protections sont trop fortes. Ils combattront plus loin. Je suis plus mobile qu'elle, et je suis plus fort. »

Snape secoua lentement la tête, incapable de trouver des mots pour exprimer sa consternation. Que faisait Harry pour s'amuser ? Il se rendit compte qu'il ne le savait pas. Il aurait étudié durant toute son enfance ; il ne semblait pas savoir lire pour le plaisir. Le Quidditch était quelque chose dans lequel Snape et Draco l'avaient poussé, bien qu'il adorât voler. La magie devait toujours être utilisée pour autre chose. Il n'aidait pas que la plupart des loisirs de l'enfance de Snape aient été consacrés à inventer des intrigues méchantes et des potions ou sorts encore plus méchants. Il n'avait aucune idée de ce que faisaient les enfants normaux pour s'amuser. Et Harry n'était pas un enfant normal.

En même temps, il trouvait triste au-delà des mots qu'il ne possédait pas que ce soit Harry qui pense calmement aux tactiques de bataille et s'entraîne comme s'il s'attendait pleinement à sortir et mourir après-demain.

Cet été, pensa-t-il, soudain saisi par l'inspiration. La fin du trimestre n'est que dans quelques semaines. Il passera l'été ici avec moi — je n'oserais pas l'emmener à Spinner's End, pas avec les Mangemorts en liberté — et peut-être Draco, si cela peut être arrangé avec Lucius et Narcissa. Son frère retournera chez sa mère Sang-de-Bourbe. Nous pourrons apprendre à Harry comment s'amuser.

C'était vraiment consternant de voir à quel point cette pensée lui plaisait.

« Assurez-vous de vous reposer », fut tout ce qu'il put dire à Harry maintenant. « Assurez-vous de prendre un peu de temps pour vous détendre. »

Harry cligna des yeux une fois, puis son visage s'éclaira. « Bien sûr ! Parce que je dois être reposé et avoir l'esprit détendu pour comprendre pleinement mon entraînement », dit-il. « Bien sûr, monsieur. Je comprends. Merci pour le rappel. » Il sourit à Snape et sortit presque en sautillant du bureau.

Snape émit un grognement dans sa gorge et se tourna vers la pile de livres qu'il avait acquis auprès du Département des Services Magiques à la Famille et à l'Enfance. Il les avait voulus pour une autre raison, mais ils devraient servir à celle-ci : lui apprendre ce que faisaient les enfants élevés dans la pureté du sang au-delà de la danse et de la surveillance mutuelle comme des faucons.

* * *

« D'accord », dit soudainement Connor. Sa lèvre était mordue à force d'essayer de rester silencieux face aux moqueries de Draco, ses joues étaient rouges, et ses yeux semblaient indiquer qu'il n'avait pas assez dormi dernièrement pour faire autre chose que traîner, malgré le fait qu'il lançait un regard noir à Harry. Harry se rappela encore une fois que certaines de ces choses étaient les conséquences inévitables d'avoir son frère et son meilleur ami dans la même pièce. « Disons que je te crois, et que tous les Serpentard ne sont pas maléfiques. »

Harry cligna des yeux et se lécha les lèvres. Il venait de donner une énième leçon à Connor pendant déjà une heure, et percer ainsi soudainement l'entraînement de Sirius n'était pas ce à quoi il s'attendait. « Oui ? » dit-il.

« Alors dis-moi pourquoi Salazar Serpentard a laissé une Chambre des Secrets au milieu de l'école, et un monstre qui pouvait tuer les élèves nés-Moldus ! » dit Connor triomphalement. « Il devait être maléfique. Il pouvait réellement approuver le meurtre d'élèves, et il a aidé à fonder l'école. Pourquoi quelqu'un qui vient de sa Maison serait-il bon ? »

Harry secoua lentement la tête. « Connor. Penses-tu vraiment comme ça ? Ou as-tu un gnome fou dans la tête qui se met à crier dès que tu entends le mot Serpentard sous n'importe quelle forme ? »

Connor rougit encore plus, mais dit : « Réponds à la question, Harry. »

Harry savait qu'il ne devrait pas. Ce n'était qu'une heure. Ce n'était qu'une démonstration du même type d'entêtement que Connor avait montré auparavant. Et il s'était excusé la dernière fois. Il était venu à la leçon sans y être poussé cette fois-ci. Il avait ignoré la plupart des insultes de Draco. Ils faisaient des progrès.

Mais Harry le fit quand même, et perdit son sang-froid.

« Serpentard était peut-être maléfique, » lâcha-t-il, se penchant en avant. Il sentit Draco sursauter et le regarder probablement avec excitation. Harry s'en fichait. « Mais cela ne signifie pas que tout le monde qui sort de sa Maison l'est. Merde, Connor, tu ne comprends pas ? Si tu penses vraiment que le caractère d'un fondateur se transmet à tout le monde dans sa Maison, alors tu ne peux pas expliquer les Mangemorts de Gryffondor. Parce que comment pourraient-ils être mauvais, si Godric Gryffondor était si pur et bon ? » Il criait à présent, à mi-chemin de la salle de classe abandonnée vers son frère.

Connor croisa les bras. « Je n'ai pas dit que Gryffondor était parfait, » dit-il. « Mais il était bon. Et la plupart de la Maison est bonne, avec juste quelques brebis galeuses. Mais les Serpentard sont tous mauvais. »

« Espèce de crétin. » Harry sentit sa magie s'agiter autour de lui et s'étendre vers Connor avec intérêt. Il essaya de la maîtriser, mais sa colère éclata de nouveau quand il vit Connor simplement sourire, comme pour dire que la petite démonstration de Harry prouvait sa théorie insensée. « Je t'ai donné une liste de Serpentard qui n'étaient pas mauvais plus tôt, et tu étais d'accord avec moi ! »

« Ils ne sont pas parfaitement mauvais, » dit Connor. « Mais ils sont quand même mauvais. »

« Tu as dit qu'ils ne l'étaient pas ! »

Connor secoua la tête et cliqua de la langue. « Harry, Harry, Harry. Tu ne comprends pas. Tu peux juger du caractère général de quelqu'un par sa Maison. Cela signifie que les Gryffondor sont généralement bons et que les Serpentard sont généralement mauvais. Donc parfois tu as quelques Gryffondor qui faiblissent. Ça arrive. »

« Alors tu devrais aussi avoir des Serpentard qui brillent, » dit Harry. Il reconnaissait à peine sa propre voix. « C'est le résultat de cette logique supposée. Dis-le, Connor ! »

« Je ne vais pas mentir, » dit Connor, son visage se fermant. « Tu ne peux pas me forcer. »

Harry tendit une main, et sa magie fouetta et attrapa Connor, le soulevant du sol et le plaquant contre le mur. Les yeux de Connor s'écarquillèrent immédiatement, mais il resta immobile. Harry se demandait s'il pensait qu'il serait judicieux de ne pas énerver davantage Harry, ou si le poids du pouvoir sur ses membres ne lui permettait tout simplement pas de bouger.

« Je me fiche de ce que Sirius t'a dit », dit Harry. « Sirius n'est pas Merlin. Il n'est même pas Dumbledore. Il n'a pas toujours raison—la moitié du temps—un quart du temps. Les Serpentards ne sont pas maléfiques. Les Gryffondors ne sont pas bons. Qu'est-ce que je dois dire pour te faire comprendre ça ? »

Le visage de Connor pâlit, mais il resta simplement suspendu là pendant de longues secondes. Il semblait réfléchir. Harry le regardait fixement, tout en gardant l'espoir hors de son regard. Peut-être que son frère était en train de changer d'avis, après tout.

Connor le regarda directement. Et Harry vit une lueur de compréhension dans ses yeux. Connor savait qu'il disait la vérité.

Mais son visage se referma à nouveau l'instant suivant, et il commença ce que Harry savait être un mensonge. « Sirius ne m'a rien dit de tel. Il a juste laissé entendre, et j'en suis venu à cette compréhension tout seul. Je t'ai dit ce que je pense des Serpentards, et des Gryffondors. Ce sont mes propres opinions. »

Oh non, tu ne feras pas ça, mon frère, pensa Harry. « Sirius t'a bien dit ces choses », dit-il, et le visage de Connor aurait pu être fait de lait.

« Il ne l'a pas fait », dit-il, avec un sous-ton de désespoir dans la voix. « J'en suis venu à ces conclusions tout seul. Je te l'ai dit. Je suis le stupide. N'est-ce pas ce que tu penses toujours des Gryffondors ? »

« C'est vrai », dit Draco.

« Draco », dit Harry, sa magie s'enroulant autour de lui comme les tentacules fous du Calmar, « pourrais-tu me rendre un service, et te taire maintenant ? »

Draco haussa les épaules et se tut. Cela n'enleva pas l'expression de plaisir sur son visage lorsqu'il regardait Connor suspendu en l'air, mais Harry supposa qu'il ne pouvait pas lui demander d'arrêter de sourire.

Harry se tourna de nouveau vers Connor. J'aurais dû m'en douter avant. Connor n'est jamais aussi têtu de lui-même. Il est seulement aussi têtu quand il protège quelqu'un...

Tout comme moi.

« Connor », dit-il, « je te promets que je ne vais pas faire de mal à Sirius. Dis-moi simplement ce qu'il t'a dit. Et dis-moi pourquoi tu penses que je lui ferais du mal », ajouta-t-il.

« Non », dit Connor, et il transpirait, ses yeux vitreux et sauvages. Harry le sentit se tendre contre le poids de la magie sur ses membres, et il était maintenant évident qu'il ne pouvait pas bouger. « Il m'a dit. Et ça— » Il ferma brutalement la bouche.

« Connor— »

« Non ! »

La magie de Connor se fit sans baguette et combattit la sienne, et Harry savait qu'il ne pourrait pas retenir son frère beaucoup plus longtemps sans le blesser. Il relâcha sa prise, et Connor glissa doucement le long du mur et atterrit sur ses pieds. Il se releva immédiatement et courut vers la porte, ses yeux sur Harry alors qu'il l'ouvrait.

« Je vais voir Dumbledore », dit-il. « Je vais lui dire ce que tu as fait. Il ne me fera pas prendre de leçons avec toi maintenant. »

Il sortit et ferma la porte derrière lui.

Harry se força à se détendre progressivement, et jeta un coup d'œil à Draco. Le visage de Draco était quelque part entre suffisant et préoccupé.

« Ça s'est bien passé », dit-il, lorsqu'il croisa le regard de Harry.

Harry secoua la tête et enfouit son visage dans ses mains. Un des mauvais effets secondaires de la Nuit de Walpurgis était qu'il voyait Connor avec plus de distance que jamais. Il continuait à remarquer de plus en plus les défauts de son frère—son entêtement, sa confiance aveugle envers tous ceux qui étaient à Gryffondor à moins qu'ils "ne se retournent contre lui" comme Hermione l'avait fait, son refus de s'excuser ou d'admettre qu'il avait tort même lorsqu'il savait qu'il l'était, et son attachement à son statut de Survivant.

Il s'était senti mal à l'aise à ce sujet toute la semaine, mais pour la première fois, l'idée se forma vraiment dans son esprit, en autant de mots :

Si Connor est le Survivant, alors Voldemort a déjà gagné.

* * *

"Va te coucher, Harry," dit Hermione, s'arrêtant derrière lui dans la bibliothèque.

Harry cligna des yeux et leva les yeux du livre qu'il lisait. Il la regarda avec un froncement de sourcils. "Écoute tes propres conseils," dit-il, en hochant la tête vers l'énorme pile de livres dans ses bras.

"Je vais me coucher," rétorqua Hermione. "Je dois juste faire un peu de lecture légère d'abord. Mais tu as l'air à moitié endormi debout, Harry."

"Je suis assis."

"Harry."

Harry se frotta le visage. Il était vrai qu'il était fatigué, et si l'un des autres Serpentard avait été avec lui, il aurait déjà été bousculé, piqué, poussé et raillé pour aller se coucher. Mais il avait créé une illusion de lui-même et l'avait laissée à nouveau dans la salle commune. Il devait simplement avoir du temps pour rechercher le réseau de phénix et essayer d'autres méthodes pour le sortir de la tête de Peter. Draco, Millicent et les autres semblaient penser que parce que Dumbledore avait suspendu les cours de Connor pendant une semaine pour "calmer les esprits" et découvrir pourquoi Connor avait pensé que Harry blesserait Sirius, Harry aurait plus de temps pour se reposer. Harry savait mieux. Il voulait utiliser ce temps pour des choses productives.

D'un autre côté, s'il était assez fatigué, il manquerait probablement quelque chose d'important dans les livres.

"Juste une heure de plus, Hermione," murmura-t-il. "S'il te plaît."

Hermione soupira, secoua la tête et sortit de la bibliothèque. Harry se replongea dans le livre. C'en était un plus général, contenant des indices sur l'Occlumancie et la Legilimancie ainsi que sur les réseaux mentaux. Si Rogue ou Draco venait le réprimander pour le lire, Harry pourrait dire qu'il s'efforçait juste de comprendre ses propres pensées.

Il tourna la page, le texte se brouillant devant ses yeux, et enleva ses lunettes. Sûrement que le texte ne se brouillait pas parce qu'il était fatigué. C'était ridicule. Il n'avait pas encore atteint le stade d'épuisement où il se sentait comme une serpillière humide, et c'était celui où ses yeux brûlaient. C'était juste une tache sur ses lunettes. Il les enroula et les frotta dans sa chemise, puis les remit et scruta la page.

…mythe commun que la Legilimancie peut être utilisée de cette manière, tout comme c'est un mythe commun que le Sort de Force de l'Âme peut être utilisé sur un enfant…

Harry se redressa d'un bond, le cœur battant. Tout à coup, il n'était plus fatigué. Il se pencha en avant et relut le passage trois fois, jusqu'à être absolument sûr de voir ce qu'il pensait avoir vu.

Il est courant de croire que la Legilimancie peut être utilisée de cette manière, tout comme il est courant de croire que le Sort de Force d'Âme peut être utilisé sur un enfant. En réalité, la Legilimancie sur une personne vraiment inconsciente est impossible, bien qu'elle puisse parfois être utilisée avec ceux qui sont tombés dans le coma pour des raisons magiques. Dans le cas d'une inconscience ordinaire, cependant, les pensées s'arrêtent et sont trop déformées pour que le Legilimens puisse dire ce qu'elles sont. Elle se retrouvera prise dans une toile de rêves, et est susceptible de trébucher à moins d'avoir de l'expérience dans l'un des arts de lecture des rêves.

De même, le Sort de Force d'Âme, couramment utilisé pour tester la force de caractère qui peut permettre à une personne de supporter une tâche spécifiée, ne peut pas être utilisé avec succès sur un enfant de moins de douze ans, et des arguments ont été avancés pour ne pas l'utiliser sur quiconque de moins de quinze ans. Le caractère d'un enfant est trop peu formé, plein de pensées flottantes et d'influences que le sort ne peut reconnaître. Parfois, il renverra une réponse fausse. Le plus souvent, le sort ne fonctionne tout simplement pas.

Harry se renversa en arrière et fixa le plafond, rattrapant le livre automatiquement lorsqu'il tenta de glisser de la table. Il ne voulait pas qu'il tombe avec un bruit sourd et alerte Madame Pince qu'il était encore là.

Peter avait prétendu que Dumbledore avait utilisé le Sort de Force d'Âme sur Harry et Connor avant de faire de Peter le sacrifice de Sirius, et avait déterminé d'après sa réponse que Harry pouvait mieux supporter d'être le sacrifice que son frère. Selon ce livre, c'était impossible, puisque Harry et Connor n'avaient même pas encore deux ans.

Il restait donc à Harry deux possibilités, aucune desquelles il n'aimait.

Premièrement, que le sort ait renvoyé une réponse fausse, et que Harry ne soit pas réellement plus fort de l'âme que Connor—ou, dans le cas de la question que Dumbledore avait posée, pas réellement destiné à être un sacrifice.

Harry recula rapidement devant le gouffre qu'il sentait s'ouvrir dans ses pensées avec cette réponse, et regarda la seconde.

La seconde était que Peter avait menti.

Mais pourquoi ? pensa Harry, fermant les yeux. Qu'aurait-il à y gagner ?

Il s'esclaffa intérieurement un moment plus tard. Tu peux le demander ? Ma croyance, ma confiance. C'est un prisonnier évadé d'Azkaban, Harry, et on m'avait dit toute ma vie qu'il était maléfique. Il devait avoir quelque chose à me dire pour me faire lui faire confiance.

Cela ne signifiait pas que tout ce qu'il avait dit à Harry était faux, bien sûr. Mais cela fit frémir d'inquiétude l'esprit de Harry.

Il prit une profonde inspiration et se leva. Tout le reste dans l'histoire de Peter avait semblé vrai ; Dumbledore ne l'avait certainement pas nié. Et Peter avait risqué sa vie pour Harry plusieurs fois. Jusqu'à ce que Harry trouve une autre preuve, il ne se permettrait pas de penser que Peter était faux.

Mais cela signifiait qu'il devait affronter l'autre possibilité : que le sortilège avait donné une réponse fausse.

Le soupçon traversa son esprit comme une fissure dentelée, et se mêla à ses réflexions sur Connor plus tôt dans la semaine. Harry frissonna une fois, puis lança un sort de Désillusion sur lui-même pour pouvoir passer devant Madame Pince sans être vu.

Il devait voir Snape, immédiatement.

* * *

Snape grogna lorsqu'un coup sec retentit à la porte de son bureau. Que quelqu'un vienne le déranger à près de—il jeta un coup d'œil à son horloge—onze heures du soir était insensé. Et il savait que cela ne pouvait pas être Harry, car il avait vérifié Harry seulement une demi-heure auparavant et l'avait trouvé paisiblement endormi dans son lit.

Snape appela, "Entrez," s'attendant à ce que ce soit Dumbledore avec des nouvelles d'une urgence, ou Minerva voulant discuter de l'altercation entre Serpentard et Gryffondor qui avait eu lieu plus tôt dans la Grande Salle, se transformant en une véritable bataille de nourriture.

C'était Harry, devenant visible alors qu'il ouvrait la porte. À en juger par son visage, il n'était pas allé se coucher du tout. Snape découvrit qu'il n'était pas trop fatigué pour ressentir de la colère.

"Qu'as-tu fait ?" siffla-t-il en se levant de derrière son bureau. "Si tu me dis que tu as lancé une autre illusion de toi-même—"

"J'ai lancé une autre illusion de moi-même," dit Harry.

Snape plissa les yeux, se demandant s'il était réellement assez en colère pour interdire à Harry de jouer le match de Quidditch contre Poufsouffle ce week-end. Cela pourrait leur coûter la Coupe de Quidditch s'il le faisait, mais Harry saurait certainement à quel point Snape prenait son crime au sérieux.

"Mais nous n'avons pas le temps pour ça maintenant," dit Harry, et fit un pas en avant. Ses yeux étaient grands ouverts, son visage pâle, et quand il tourna la tête, sa frange s'écarta suffisamment pour que Snape voie que la cicatrice en forme d'éclair sur son visage était brillante. "Je viens de découvrir quelque chose qui m'a inquiété."

Snape laissa sa colère se retirer au fond de son esprit, dans l'un des bassins de vif-argent qu'il utilisait habituellement pour contenir sa magie. Il fit signe à Harry de s'asseoir sur une chaise et s'assit en face de lui. Il n'avait pas oublié la punition de Harry, mais cela pouvait attendre, et être d'autant plus dévastatrice quand son protégé l'aurait oubliée.

"Qu'est-ce que c'était ?" demanda-t-il.

Harry avala sa salive. "J'ai découvert—ou je pensais l'avoir fait—par Peter que Dumbledore avait lancé le Sort de Force de l'Âme sur moi et Connor quand nous étions bébés, et c'est ainsi qu'il savait qui serait le meilleur sacrifice. C'est comme ça qu'il savait avec certitude que Connor serait l'Élu. J'étais le plus fort des deux, et je ne craquerais pas si on me demandait de protéger mon frère."

"C'est impossible," interrompit Snape, incapable de garder le silence plus longtemps. "Le Sort de Force de l'Âme ne fonctionne pas sur les nourrissons."

"Je sais," chuchota Harry. "Je viens de lire ça." Snape réprima l'envie de dire quelque chose sur les Serpentards qui non seulement mentaient à leur directeur de maison sur où ils avaient été la nuit, mais utilisaient aussi ce temps pour lire plus que nécessaire. "Mais, Professeur Snape, cela signifie quelques choses." Il prit une profonde inspiration, traînante, et passa une main tremblante dans ses cheveux. "Peter mentait peut-être, et si c'est le cas, je ne pense pas que je devrais rester seul avec lui à l'avenir."

« Je n'ai jamais pensé que tu devrais », Snape ne put s'empêcher de remarquer.

Harry lui fit un signe de tête distrait. « Ou Dumbledore a menti sur le fait d'avoir lancé le sort », murmura-t-il. « Ou le sort a donné un faux résultat. Et si l'une de ces deux choses est vraie, alors… » Il s'interrompit et regarda au-delà de Snape.

Snape suivit aisément le cours de ses pensées. Deux bonds et un saut, et on y était.

Dumbledore n'avait aucune garantie en dehors de la prophétie que Connor et Harry devaient jouer les rôles qu'il disait.

Personne n'avait réellement été à Godric's Hollow la nuit de l'attaque—excepté Voldemort, à qui ils ne pouvaient certainement pas demander.

Cela signifiait que Harry pouvait, possiblement, être l'Élu.

Snape regarda le visage de son protégé devenir de plus en plus pâle et réprima son triomphe. Harry comprendrait mal un sourire maintenant. « Qu'est-ce qui te fait penser cela ? » demanda-t-il. « Sûrement un mensonge ne suffit pas à faire tomber quelque chose en quoi tu as cru toute ta vie consciente. »

« Parce que », dit Harry, et il s'étrangla un moment. Puis il leva les yeux. « Parce que Connor est un idiot. »

Snape se dit qu'il pourrait sourire plus tard et se contenta de hocher gravement la tête, implorant Harry de continuer.

Harry bondit sur ses pieds et se mit à faire les cent pas devant la chaise. « Parce qu'il n'est pas si puissant magiquement », dit-il. « Oh, je sais que l'Élu ne va pas tuer Voldemort de cette façon, mais pour le moment, je ne vois pas comment il pourrait survivre à un duel avec lui assez longtemps pour le tuer d'une autre manière. J'ai testé son pouvoir, et il est à son maximum quand il est le plus affolé—ce qui ne va pas marcher dans une bataille. Et il n'est pas très compatissant non plus. Il exige une loyauté et un amour absolus des autres, mais si quelqu'un fait quelque chose qu'il considère comme une trahison, il se retourne contre lui sans autre scrupule. Il ne pardonne pas. Il ne pense pas à l'avenir. Il n'est pas intéressé par toutes sortes de choses, comme apprendre l'histoire et les danses des sang-purs, qui feraient de lui un meilleur Élu. » Harry se tourna et jeta un coup d'œil à Snape. « Il n'aime pas souvent les gens. »

Le sourire en coin ne serait pas réprimé. Snape était seulement reconnaissant que Harry soit trop distrait pour le prendre personnellement. « Et à cause de cela… » l'encouragea-t-il.

« À cause de cela », murmura Harry, « je ne sais pas comment il pourrait être quelqu'un dont l'innocence et la pureté sont essentielles pour abattre Voldemort. J'étais le sacrifice pour m'assurer qu'il reste pur, mais toutes sortes d'impuretés étaient apparemment déjà là. » Il rit, et c'était le rire que Snape espérait ne jamais avoir à entendre à nouveau.

« Sûrement tu ne te blâmes pas pour cela », dit Snape.

Harry lui jeta un regard étrange. « Bien sûr que non. Même moi, je ne peux pas être responsable de ce qui s'est mêlé à son caractère alors qu'il a eu l'enfance la plus heureuse et la plus paisible que nous pouvions concevoir. » Il soupira. « J'aurais dû lui dire la vérité, oui, et j'aimerais savoir à quel point je l'aime, mais je ne pense pas que cela l'aurait nécessairement rendu plus aimant. Il a su toute sa vie qu'il était l'Élu, et ces dernières années qu'il devrait travailler plus dur, et il ne le fait toujours pas. »

Snape acquiesça d'un signe de tête et sentit le triomphe l'irradier. "Et quels autres signes y a-t-il ?" demanda-t-il. Il pouvait les donner à Harry, mais il savait que Harry apprenait mieux en les trouvant lui-même. De plus, cela rendrait plus difficile pour lui de les ignorer plus tard, s'il commençait à regretter d'y avoir jamais pensé.

Harry soupira et repoussa sa frange exprès cette fois, pour toucher sa cicatrice. "Ça saigne," dit-il. "Et j'ai des rêves prophétiques qui sont généralement liés à Voldemort d'une manière ou d'une autre—je pense," ajouta-t-il. "Je n'ai jamais vraiment compris à quoi se rapportaient les rêves que j'avais cette année. Mais j'ai rêvé de Quirrell. Et Tom—Tom Jedusor a dit qu'il y avait un lien entre nous." Harry ferma les yeux. "J'ai toujours pensé que cela signifiait que j'avais un lien avec mon frère, et que Jedusor était connecté à moi par son lien avec Connor. Mais… peut-être pas."

Snape se racla la gorge. Il avait une information à offrir, quelque chose que Harry ne pouvait pas savoir. "Il y a une personne qui pourrait te dire la vérité, Harry."

"Qui ?" Harry murmura, ouvrant brusquement les yeux.

"Pettigrow," dit Snape. "Dumbledore m'a dit une fois qu'il y avait deux personnes qui pouvaient nous dire avec certitude ce qui s'était passé lorsque le Seigneur des Ténèbres t'a attaqué : le Seigneur des Ténèbres lui-même, et Pettigrow, qui était avec lui. À l'époque où Dumbledore me l'a dit, il prétendait que Pettigrow était fou, et qu'il ne faisait que devenir de plus en plus fou avec chaque année qui passait. Mais ce n'est évidemment pas vrai."

Harry resta complètement immobile pendant un moment. Puis il murmura, "Bien sûr. Il me l'a dit une fois auparavant. Mais je pense qu'il supposait que je savais déjà ce qui s'était passé, que je savais que j'aurais pu—que j'aurais pu vaincre Voldemort et que ça m'était égal, puisque j'étais sous l'influence du réseau du phénix." Il frissonna et s'entoura de ses bras. "Mais comment puis-je savoir avec certitude qu'il dit la vérité ? Il aurait pu mentir à propos du Sort de Force de l'Âme. Je ne sais pas si je peux faire confiance à quoi que ce soit qu'il dit." Il hésita un long moment. "Et il m'a dit que le réseau du phénix que Dumbledore avait lancé sur lui essayait de revenir. Cela pourrait le rendre encore moins digne de confiance."

"Fais ce que tu peux pour le rencontrer dans un cadre où je pourrai t'accompagner," suggéra Snape. "Ce week-end, peut-être. Je suis un Legilimens. Je devrais pouvoir te dire avec certitude s'il ment."

"Et retirer son réseau du phénix ?" Harry leva les yeux vers lui, plein d'espoir.

Snape serra les dents. Quand a-t-il fallu passer de 'défendre Harry' à 'aider les amis de Harry' ? Mais il savait que cela rendrait Harry heureux et apaiserait toute inquiétude qu'il pourrait avoir en allant à la rencontre, alors il acquiesça. "Si on en arrive là," dit-il.

"Merci, merci !" Harry s'élança soudain en avant et attrapa Snape à la taille dans une étreinte spontanée. Il se retira avant que Snape ne puisse dire quoi que ce soit à ce sujet, et lui fit un large sourire. "Je me sens beaucoup mieux à l'idée que tout le monde pourrait se tromper à propos de Connor, maintenant," annonça-t-il.

Snape croisa son regard. "Je l'espère," dit-il. "Cela fait deux ans que je pense que tu es le véritable Élu, Harry." Il vit Harry grimacer et réalisa que son protégé n'avait jamais utilisé ce titre pour se désigner. "Et j'espère, pour le bien du monde des sorciers, que tu l'es. Nous sommes condamnés si cet idiot nous dirige."

Harry rit doucement et quitta la pièce. Cinq minutes passèrent, pendant lesquelles Snape se délecta de son triomphe.

Puis il réalisa qu'il n'avait pas réussi à punir Harry pour avoir laissé une illusion de lui-même endormi à Serpentard, et ses jurons firent trembler les murs.

* * *

Harry ouvrit les yeux rapidement et laissa échapper une longue, lente expiration, se forçant à se détendre. Tout s'était bien passé. Il était retourné à Serpentard et dans son lit, prenant la place de son illusion, avant que quiconque ne réalise qu'il avait disparu. Et puis il s'était vraiment endormi. Il détesterait gâcher cela en criant maintenant, juste parce qu'il avait encore fait le rêve d'un cercle de silhouettes sombres se refermant autour de lui.

Il leva la main vers sa cicatrice et la sentit ensanglantée. Il soupira et se redressa, regardant le sang à la faible lumière des plumes de Fawkes endormi.

Il avait beaucoup à réfléchir concernant ses rêves et sa cicatrice, si…

Harry poussa un autre soupir et se laissa retomber. Il y avait encore des choses que sa nouvelle interprétation n'expliquait pas, bien sûr, comme pourquoi Connor avait une cicatrice en forme de cœur s'il n'avait vraiment joué aucun rôle dans la défaite de Voldemort, mais il pensait qu'il était proche d'obtenir des réponses définitives, et cela le réconfortait.

Il ferma les yeux et essaya de comprendre ce que signifiait le rêve. Sa cicatrice faisait trop mal pour qu'il puisse se rendormir tout de suite.

Mangemorts.

Les yeux de Harry s'ouvrirent brusquement et son cœur se mit à battre très vite. Cette pensée ne lui appartenait pas. C'était une autre voix dans sa tête, basse et mélancolique et définitivement masculine. Harry pensait qu'il devrait reconnaître les autres voix dans sa tête maintenant, après avoir eu Sylarana et Tom Jedusor là-dedans.

Qui es-tu ? forma-t-il et projeta soigneusement la pensée.

La réponse vint aussitôt, quelque part du fond de son esprit. Je ne me souviens pas de ça. Je ne me souviens jamais. Mais je sais de quoi tu rêves. Des Mangemorts. Ils sont libres, n'est-ce pas ? La voix était rêveuse.

Harry secoua légèrement la tête de côté. Il s'efforça d'obtenir une image visuelle, comme il l'avait toujours fait avec Tom Jedusor, mais ne vit rien, seulement des ténèbres totales. Au moins, cela facilitait la concentration sur la voix. Ils le sont. Mais pourquoi penses-tu que les figures dans mon rêve sont des Mangemorts ?

Je peux les sentir, dit la voix. Je peux sentir quiconque a un lien avec Voldemort. Je pense que j'étais à lui, autrefois. Ou lui ? Peut-être. Je ne sais pas. Mais je dérive et regarde parfois à travers les yeux des gens qui ont un lien avec Voldemort. Toi. Snape. Ton frère. Pettigrow.

Harry frissonna. C'était plus qu'effrayant, que quelqu'un ait pu observer à travers ses yeux et partager ses souvenirs sans qu'il le sache. Depuis combien de temps es-tu là ?

Des mois.

Que faisais-tu avant cela ?

Je ne peux pas te le dire. La voix était à nouveau triste. Les souvenirs ont disparu.

Harry avala sa salive. Es-tu sûr de ne pas pouvoir me dire qui tu es ? Tu ne te souviens pas de ton nom ou de quelque chose d'autre qui pourrait me permettre de t'identifier ?

Oh ! Pour la première fois, la voix semblait ravie. Il y a une chose. Je ne peux pas te la dire, mais je peux te la montrer.

La douleur explosa soudainement dans la cicatrice de Harry, puis dans ses mains, puis dans ses pieds, puis dans tout son corps. Il se tordit alors que cela descendait comme un feu le long de ses côtés. C'était pire que le sortilège Cruciatus, pire que son rêve en février du rat et du chien.

Fumseck commença à triller de manière urgente. Il sentit des mains le secouer, mais il ne pouvait pas réagir. Tant de douleur cognait en lui qu'il ne pouvait pas desserrer sa mâchoire. Il entendit des cris lointains, l'un de son nom et l'autre de "Allez chercher Rogue !"

La douleur transforma le monde derrière ses yeux en rouge, puis en jaune, puis en bleu, s'épanouissant lentement en noir.

*Chapitre 43* : Complètement Cinglé

Merci pour les critiques d'hier ! Et oui, j'avais l'intention d'écrire ce chapitre de cette façon. Ne me tuez pas pour les révélations qui commencent à apparaître ici. Nous sommes en territoire de fin de partie, mais chaque chapitre après celui-ci contient une révélation, et rien n'est ce qu'il semble tant que le jeu n'est pas terminé. Observez attentivement les pièces.