Chapitre Soixante-Neuf : Il y a aussi de l'amour dans le monde

Indigena Yaxley n'aimait pas beaucoup la torture, et elle trouvait la souffrance source d'ennui. Ainsi, elle n'appréciait pas tellement sa dernière mission—à laquelle Voldemort lui avait dit qu'elle était la seule autorisée à l'accompagner.

D'un autre côté, nécessité fait loi, et un devoir ne serait pas vraiment un devoir s'il n'y avait pas une part désagréable enfouie quelque part. Elle était donc venue, faisant exactement ce que son Seigneur lui avait dit de faire.

Lorsque Evan Rosier l'avait trouvée seule une nuit glaciale de janvier et lui avait parlé de la faiblesse des protections de Poudlard, Indigena ne l'avait pas cru. Rosier s'était enfui, très sensiblement, avant que son Seigneur ne puisse le trouver, mais Indigena avait quand même porté la nouvelle au Seigneur des Ténèbres, pensant qu'il pourrait mieux savoir qu'elle si c'était vrai.

Il avait ri. Comme il avait ri ! Et ensuite, il l'avait envoyée espionner dans la Forêt Interdite, protégée par ses plantes contre la trahison animale, et lui avait ordonné d'envoyer certaines de ses lianes tournoyer autour des ossements de Poudlard, à la recherche d'une faille. Si les protections étaient à pleine puissance, même une plante comme celle d'Indigena, sous le contrôle d'un esprit hostile, aurait dû être repérée et détruite. Mais toutes ses lianes lui étaient revenues vivantes, et avec des rapports sur les protections qui fondaient chaque jour. Elles avaient été stabilisées, mais il y avait une faiblesse en leur centre, un trou, dans lequel elles continuaient de s'écouler. La fonte était simplement plus lente qu'avant.

Indigena sursauta légèrement lorsqu'un profond gémissement retentit derrière elle. Elle faisait face au mur de pierre, et l'une de ses lianes qui liait la magie sans baguette poussait dessus et tournait en cercles. Peu importe la vitesse à laquelle Harry entrerait dans la pièce, elle le lierait et le maintiendrait. Elle gardait sa concentration là-dessus, et non sur ce que son Seigneur faisait derrière elle. Et si elle pouvait réciter dans sa tête les événements qui les avaient amenés ici comme autre distraction, c'était encore mieux.

Le Seigneur des Ténèbres avait changé son plan initial pour leur sortie de février, qui impliquait quelques Moldus liés à Harry, et avait choisi de cibler Poudlard à la place, dès que ses propres espions, deux de ses serpents élevés, lui avaient rapporté où se situait la faiblesse dans les protections. Il semblait que le Seigneur des Ténèbres avait eu une bonne idée, et les serpents l'avaient confirmée. Ils étaient donc venus à un tunnel commençant dans la Forêt que les serpents leur avaient montré, Indigena l'avait creusé davantage avec ses lianes, et ils avaient marché sous terre jusqu'à un ancien tunnel, puis dans Poudlard.

Ils étaient sortis de derrière la statue de Salazar Serpentard, dans la Chambre des Secrets.

Indigena leva les yeux de ses lianes. Elle devait admettre que la Chambre était un spectacle impressionnant pour quelqu'un, comme elle, qui ne l'avait jamais vue. Le Seigneur des Ténèbres avait touché la statue de Serpentard et lui avait parlé en Fourchelang incompréhensible, avait marché en effleurant légèrement les murs de la main, et avait d'autres manières agi comme un homme rentrant chez lui.

Puis il était remonté à travers la Chambre—qui, lui avait-il dit avec amusement, était protégée de la notice à la fois de la Directrice et des esprits des Fondateurs par les vieux sorts de Serpentard—pour aller chercher Snape. Tout avait été ridiculement facile, plus qu'Indigena ne l'aurait cru.

Elle sursauta à un autre gémissement derrière elle. Elle ne devrait pas réagir ainsi, pensa-t-elle. Severus Rogue était un traître. Il avait pris la Marque des Ténèbres, le genre de marque qui, autrefois, aurait signalé un contrat indéfectible entre le Seigneur et son compagnon, et pourtant, il s'était retourné contre le Seigneur qu'il avait juré de servir. Il avait dit une chose, puis appris à en penser une autre. Et d'après les histoires qu'Indigena avait entendues à son sujet, il l'avait fait plus d'une fois, sinon il n'aurait pas livré Albus Dumbledore au Ministère. Un petit ver pleurnichard, un serpent qui n'obéissait pas au Seigneur des Ténèbres, un homme damné sans honneur. Pourquoi son estomac se tordait-il encore en écoutant son Seigneur le torturer ? Il était vrai qu'elle trouvait la plupart des tortures ennuyeuses, mais elle ne les trouvait pas révoltantes. Planter ses épines sur Evan avait même été amusant. Au moins, cela lui avait donné des informations sur la façon dont elles réagissaient à la nourriture humaine.

Elle se dit sévèrement que la répulsion n'était pas permise à un Mangemort — et c'était ce qu'elle était maintenant, même si elle aurait préféré le contraire. Elle calma son estomac, puis se retourna.

Voldemort avait emmené Rogue au centre de la Chambre, à bonne distance de la plupart des plantes qu’Indigena avait fait pousser sur les murs, sauf un ensemble de lianes qui empêcheraient Rogue d'utiliser la magie sans baguette. Il avait ses membres écartés, étendus au maximum, et s'écartant progressivement de plus en plus ; Indigena avait dit aux lianes de faire cela. Être sur un chevalet était le minimum que Rogue devait expérimenter, vraiment, pensa Indigena, et elle fit de son mieux pour en convaincre son esprit. Cela n'aidait pas que Voldemort ait retiré les robes de Rogue et l’ait laissé seulement en chemise et pantalon, pour qu’elle puisse voir exactement jusqu’où ses membres étaient étirés.

Le Seigneur des Ténèbres tournait en cercle rapide autour de Rogue, à ce moment-là, sifflant à deux serpents enroulés autour de ses bras. Ils avaient leurs crocs plantés dans la chair de Rogue, injectant du venin. Indigena ne savait pas de quel type de serpents il s'agissait, autres que ceux que son Seigneur avait élevés à partir de ses livres de Fourchelang. Elle savait seulement que c'était eux qui faisaient pousser ces gémissements à Rogue de temps en temps. Son Seigneur avait dit quelque chose à propos du venin qui flétrissait la chair de l'intérieur. Indigena comprenait pourquoi cela ferait mal.

Son Seigneur s’arrêta maintenant, observant les serpents, puis siffla brusquement un long commandement sans souffle. Les serpents relâchèrent Rogue et glissèrent hors de lui vers leur Seigneur, s'enroulant autour de ses bras pâles alors qu’il se penchait pour les recevoir. Ils étaient noirs, avec de longues marques rouges courant le long de leurs épines. Ils balançaient leurs têtes d'avant en arrière même lorsque le reste de leurs corps était enroulé le long des bras du Seigneur des Ténèbres, comme s'ils ne pouvaient manquer un moment où ils pourraient danser.

Indigena vit Rogue se remettre, quelque peu, de la cessation de la douleur. Il était vraiment extraordinairement résistant. Bien sûr, il avait survécu deux ans aux côtés de Voldemort lors de sa première montée en puissance, et Indigena savait qu'il aurait souffert de malédictions et de douleurs infligées par son Seigneur et d'autres Mangemorts jaloux. Maintenant, il ouvrit les yeux, et bien qu’un spasme traversât son visage, il garda son regard fixé sur celui du Seigneur des Ténèbres et ne détourna pas le regard. Indigena ne vit aucune défiance sur son visage, à moins que ce ne soit une sorte de défiance patiente et stoïque.

« Maintenant, Severus, » dit Voldemort d'une voix presque chantante, « je tenais tant à ce que tu ne sois pas distrait pendant que je te parle. » Il fit un geste vers la Chambre. « Nous sommes dans le lieu sacré de Salazar Serpentard, le Fondateur de notre Maison. Ne veux-tu pas le regarder ? Ne veux-tu pas en profiter ? »

Snape ne détourna jamais les yeux de Voldemort. Il ne dit rien.

« Tu es tombé si loin du véritable idéal d'un Serpentard, » dit le Seigneur des Ténèbres. Une chose qu'Indigena admirait était la façon dont il pouvait faire paraître sa voix presque bienveillante. Bien sûr, il pouvait utiliser l'Occlumancie pour contrôler ses émotions, supposait-elle. « Pauvre Severus. Servir un Seigneur de la Lumière. Ignorer l'appel de ton véritable maître, qui ramènera le monde que Salazar aurait voulu. » Sa voix changea, et Indigena comprit pourquoi dans la phrase suivante. Le Seigneur des Ténèbres trouvait vraiment difficile de contrôler sa haine passionnée envers Harry. « Courir après un garçon, comme s'il était celui qui pouvait t'accorder le pouvoir et le prestige que je sais que ton cœur désire tant. »

Snape continua de ne rien dire. Indigena supposait qu'il essayait d'éviter de donner à Voldemort ce qu'il voulait. Jusqu'à présent, il n'avait même pas crié.

« Sais-tu, Severus, » dit le Seigneur des Ténèbres, « que j'ai envisagé de t'épargner à un moment donné ? Mon brasseur de potions. Mon serviteur qui a entendu la prophétie concernant le supposé Survivant pour moi. Mon espion parfait. » D'un geste soudain et choquant, une de ses mains fit un mouvement, et une bande de peau se détacha de la jambe de Snape et se pela. Snape ferma les yeux et resta immobile, les muscles tremblant comme s'il était un cheval sur le point de s'enfuir, tandis que Voldemort écorchait soigneusement sa jambe avec précision et soin. Indigena regarda la couche de peau glisser des muscles et des os et des délicates volutes de chair rouge-rosé, et se dit que cela n'avait pas d'importance, que c'était le moins qu'un traître comme Snape méritait.

Elle ne parvint pas à se convaincre. Elle n'était pas si loin de l'honneur qu'elle en aurait vomi, mais elle dut détourner le regard un moment.

Quand elle se retourna, Voldemort avait commencé à écorcher le muscle comme il avait écorché la peau. Snape fit un bruit maintenant, pas tout à fait un cri, mais un cri abrégé, forcé de lui entièrement contre sa volonté. Indigena regarda dans ses yeux, mais elle savait qu'il ne la voyait pas. Son visage était vide de souffrance.

« Je vais faire cela, » dit le Seigneur des Ténèbres, sa voix et son visage devenus sans émotion maintenant, « en paiement pour ta transgression, Severus. Mais j'ai fait une promesse, et je tiendrai cette promesse. » Et maintenant il riait, un son qui fit sentir à Indigena comme s'il écorchait ses oreilles. « Je te laisserai en vie. J'ai fait un serment. Quand Harry arrivera, Severus, et échangera sa vie contre la tienne, alors, je pense, cela n'aura plus d'importance pour toi si tu marches un jour à nouveau. »

Indigena vit le coup porter. Snape avait dû penser, jusqu'à ce moment, qu'il était torturé uniquement pour avoir trahi le Seigneur des Ténèbres. Voldemort n'avait rien dit pour indiquer le contraire, et avait semblé plus intéressé par infliger de la douleur physique que émotionnelle. Maintenant, Snape savait qu'il était un appât dans un piège, et pour le garçon qu'Indigena croyait vraiment qu'il devait aimer, autant que les traîtres pouvaient aimer quelqu'un.

Il fit un effort vaillant pour se battre. Il se cambra et se tordit dans l'étreinte des lianes, et Indigena les sentit brièvement commencer à brûler alors que la magie sans baguette de Snape commençait à monter à travers sa peau. Mais les lianes avaient été conçues pour gérer cela. Elles se resserrèrent un peu plus, et la magie se transforma en cendres et en braises.

Snape s'effondra à nouveau, et Indigena détourna le regard de son visage. Snape savait maintenant qu'il était un appât, savait que Harry venait pour le sauver—si par "le sauver" on entendait "donner sa vie à sa place."

Indigena s'attendait pleinement à ce que son Seigneur tienne ce serment, en fait. Il lui avait dit ce qu'il comptait faire ce soir. Non seulement tuer Harry, non seulement détruire celui qui pourrait le détruire, mais boire toute la magie de Harry, faire du garçon une coquille vide et de lui-même un être puissant au-delà de toute mesure. Le pouvoir serait doublé ou triplé si le garçon venait comme un sacrifice volontaire, et sa volonté disparaîtrait s'il ne voyait pas Snape en sécurité avant de se livrer à Voldemort.

Indigena s'était étonnée que son seigneur soit prêt à renoncer si facilement à sa vengeance contre le traître, mais elle avait vu les yeux de Snape maintenant. Ce n'était pas renoncer à la vengeance. C'était l'approfondir, la répandre à travers la chair de Snape comme le venin des serpents noir-rouge, pour persister et causer des dégâts même après que le sacrifice soit accompli.

* * *

Le Seigneur des Ténèbres détruisait sa jambe droite couche par couche; il avait atteint le niveau des tendons et des ligaments maintenant, et les déliait comme des cordes autour d'un cadeau de Noël, riant doucement tout du long. La douleur était atroce.

Snape connaissait ce rire. Il s'était tenu assez souvent aux côtés de son Seigneur quand il retentissait, alors qu'ils regardaient quelque pauvre victime être dépecée par Bellatrix Lestrange, ou tuée lors d'une initiation, ou, en de rares occasions, torturée par Voldemort lui-même. Il se tortillait sous la pression, les yeux fermés et la gorge s'ouvrant de temps en temps pour laisser échapper un cri.

Mais la douleur physique et le son du rire n'intrusionnaient dans sa conscience que par à-coups et éclairs. Il était un Occlumens, un meilleur Occlumens que le Seigneur des Ténèbres était un Legilimens, et son entraînement avait été si profond qu'il pouvait se retirer derrière la souffrance et réfléchir.

Et peut-être Voldemort l'avait-il su ou deviné, car maintenant il avait pollué la sérénité de l'esprit de Snape, sa quasi-résignation à mourir, avec le seul venin qu'il ne pouvait pas purger.

Encore et encore, Snape voyait la vision de Harry venant dans la Chambre des Secrets, permettant à Voldemort de le lier, permettant à sa magie d'être drainée ou à son sang d'être pris dans le cadre de quelque rituel obscène que le Seigneur des Ténèbres avait prévu—c'était toujours des rituels avec lui, toujours, toujours, comme s'il pouvait compenser sa propre corruption par des appels à quelque chose de plus grand—et puis mourant.

Parce que Snape avait permis qu'on le capture. Parce qu'il n'avait jamais prévu, jamais, que sa vision s'obscurcisse alors qu'il arpentait ses quartiers, inquiet pour Harry, pour qu'elle revienne dans la Chambre des Secrets, son ancien Seigneur se dressant au-dessus de lui.

La réalisation s'enfonça de plus en plus profondément, déchirant son esprit et touchant des endroits délicats que Voldemort n'aurait pas pu attaquer avec la torture la plus acharnée. Il n'y avait pas de sécurité. Il n'y en aurait jamais. Ils avaient compté sur les protections de Poudlard, et ces protections avaient échoué. Il pourrait essayer de protéger Harry, mais il serait transformé en la victime même qu'Harry devrait venir sauver. Et Harry mourrait, parce qu'il semblait qu'il n'y avait pas d'autre destin qui puisse l'attendre.

Quand Rogue cria, il sentit cette douleur plus que l'autre.

Ils avaient essayé. Ils avaient combattu, et à la fin, ce n'était pas suffisant. Ils avaient perdu.

Rogue s'était cru résigné. Il avait cru qu'il considérait leur lutte désespérée, qu'il respectait le Seigneur des Ténèbres comme un ennemi puissant qu'Harry pourrait ne pas vaincre. Maintenant, il voyait combien cela avait été insensé. Il avait vécu comme s'il avait de l'espoir. Il n'y en avait pas. Pourquoi y en aurait-il ?

Le désespoir s'empara de lui, le serpent le plus lourd que Voldemort ait jamais créé, l'écrasant et l'étranglant à la fois. Il ne pouvait pas respirer. Un feu parcourait l'intérieur de ses bras, mais ce n'était qu'un écho de l'angoisse détruisant lentement son esprit. Cela devait être, pensait-il, ses pensées obscurcies et lentes, ce que c'est que la fin du monde, quand on ne peut plus nier que le monde touche à sa fin.

Étrange. Il avait toujours pensé être plus fort que cela. Il y avait un moment dans sa vie où il aurait accueilli le triomphe du Seigneur des Ténèbres, y avait travaillé et l'avait accéléré, et un autre moment où il ne l'avait pas voulu mais avait cru qu'il pourrait y survivre, puisqu'il pouvait toujours devenir froid, comme sa mère lui avait appris. Il aurait pu endurer d'être un esclave, d'être torturé et humilié, de voir des gens qu'il connaissait mourir. Quel lien avait-il avec le monde des sorciers si précieux qu'il était plus important que la survie, ce but le plus Serpentard de tous ?

Et maintenant, la fin du monde était là, et il se brisait devant elle.

Il devait se battre. Il comprenait maintenant le genre de courage suicidaire qu'Harry lui avait dit que Black avait montré, juste avant sa mort. Black avait compris que sa mort était le meilleur moyen de détruire le fragment de Voldemort grandissant en lui, et il n'était pas étonnant qu'il ait souri en mourant.

Si Rogue se détruisait, alors au moins Harry n'aurait aucune raison de venir ici. Le Seigneur des Ténèbres n'aurait pas d'otage.

Il commença à rassembler sa magie, la pliant sous sa peau. De temps en temps, il criait plus souvent, pour distraire son Seigneur et l'exciter. Qu'il pense que les barrières d'Occlumancie de Rogue s'effondraient, et qu'il cédait à la douleur physique. Il aurait dû savoir mieux, puisqu'il était celui qui avait dit à Rogue son but en tant qu'otage, mais c'était le Seigneur des Ténèbres pour vous. Il n'avait jamais compris l'existence de l'amour, encore moins comment il fonctionnait réellement.

Il détestait et craignait la mort. Jamais il n'aurait pensé que quelqu'un pourrait préférer mourir plutôt que de contribuer à la mort et à la torture de quelqu'un qu'il aimait.

Snape attendit un moment où le Seigneur des Ténèbres s'était arrêté pour réfléchir à la torture qu'il commencerait ensuite, et les lianes ne montraient aucun signe de réajustement de leur emprise sur lui, une sorte de pause respiratoire.

Puis Snape concentra sa propre magie sur son cœur, appuyant, passant d'aucune pression à toute la pression en un instant, voulant qu'il cesse de battre. Il sentit son cœur s'accélérer, la peur instinctive qui menaçait de détruire sa tentative, la sensation écrasante qui, avait-il toujours entendu dire, signalait une crise cardiaque. Mais plus forte que toutes ces sensations, et la raison pour laquelle il faisait cela, vint sa satisfaction vicieuse. Il ferait cela, et son maître n'avait prévu aucune défense contre cela—

Puis sa volonté s'évanouit assez brusquement, de la même manière que les protections s'étaient heurtées au point faible de la Chambre. Snape se retrouva allongé à plat sur le dos, ou aussi à plat qu'il le pouvait dans l'emprise des lianes, avec son maître agenouillé au-dessus de lui et le regardant. Ses yeux écarlates exprimaient un moment d'amusement sincère.

"Sssseverus," dit Voldemort, sifflant délibérément le nom. "Pensais-tu que tes barrières d'Occlumancie tiendraient en un tel moment de concentration ailleurs? Pensais-tu que je ne verrais pas ce que tu avais l'intention de faire, et que je ne pourrais pas t'arrêter?"

Il tendit la main et caressa les cheveux de Snape, ses doigts blancs se déplaçant aussi rapidement que des pattes de scarabées sur son visage. "Non," dit le Seigneur des Ténèbres, avec une pointe de tendresse et de compassion que Snape se souvenait de ses discours sur les pauvres jeunes sorciers de sang pur dont la culture serait perdue si les Sang-de-Bourbe envahissaient leur monde. "Non, cela ne ferait jamais, n'est-ce pas, de perdre mon animal de compagnie alors qu'il est sur le point de me rapporter la belle et grosse proie que je veux?"

Il leva un doigt du visage de Snape à sa bouche, et sourit de ce qu'il y goûta. "Il y avait autrefois une recette de potion que j'ai lue qui utilisait les larmes du vrai désespoir comme ingrédient," murmura-t-il. "Dommage que je n'aie aucune utilité pour ce qu'elle crée."

Snape abandonna. La douleur physique et la douleur mentale s'étaient fondues l'une dans l'autre, et il était perdu dans la souffrance, un état si pur que garder la trace de l'origine des diverses sensations était inutile.

* * *

Il pouvait le sentir venir.

Oh, oui, il pouvait le sentir venir, pouvait Lord Voldemort, la tête haute alors qu'il rôdait autour du désordre ensanglanté et à demi écorché de son ancien serviteur, et regardait les portes de la Chambre des Secrets. Les portes étaient fermées, mais cela n'avait pas d'importance. Son héritier pouvait les ouvrir. Son héritier n'avait-il pas reçu le don du Fourchelang de lui? Il pouvait ouvrir les portes.

Harry.

Il retint un grognement. Lord Voldemort était trop digne pour grogner. Il avait fait ce qui était nécessaire, et cette nuit, cette nuit sous un ciel glacé de février et en présence du plus grand des Quatre de Poudlard, il recevrait ce qu'il méritait. Il avait créé un héritier magique alors qu'il n'en avait jamais eu l'intention. Il était juste que les dons de son héritier lui reviennent.

C'était un jour sans distinction particulière, ni le milieu de l'hiver, ni le milieu de l'été, ni même une ancienne fête moldue ou sorcière. Cela n'avait pas d'importance. Quand il se relèverait, après avoir consommé toute la magie de Harry et léché son cadavre jusqu'à l'os, alors ce serait un jour d'horreur et de dégoût pour tous ceux qui s'opposeraient à lui, un jour de célébration et de réjouissance pour ceux qui connaissaient la vraie voie des choses.

Il pouvait imaginer, il pouvait imaginer, des enfants amenés dans la Chambre à l'avenir et apprenant que c'était le lieu même où le Seigneur des Ténèbres avait retrouvé tous ses pouvoirs. Leurs yeux s'écarquilleraient. Leurs bouches s'ouvriraient. Et ensuite, ils se tourneraient vers lui, Lord Voldemort, car sûrement parfois il serait là. Et il serait là aussi longtemps que les enfants viendraient, car il n'allait jamais mourir.

Il arpentait la pièce. Ses serpents, d'une espèce qui n'avait pas été vue, ni élevée, depuis mille ans, chantaient et dansaient sur ses bras. De temps en temps, il leur parlait et les louait. Les serpents étaient les seules créatures qu'il avait vraiment comprises. Ils lui obéissaient et lui étaient loyaux. Ils comprenaient le pouvoir et s'y soumettaient. Il n'y avait pas de charges suicidaires avec des crocs écartés. Il avait souvent pensé que la vie s'améliorerait si plus de gens étaient comme les serpents et comprenaient son autorité instinctivement.

Oh, oui, il pouvait le sentir venir. Il inclina la tête et rit doucement, exultant, la fierté du chasseur chantant dans ses veines. Harry était à l'entrée du tunnel bien au-dessus d'eux, maintenant. Bientôt il parlerait à l'évier avec le serpent sculpté dessus et commencerait sa descente. Oh, oui, bientôt. Il était un chasseur, un chasseur compétent. Toute proie pouvait être attirée. Il suffisait de savoir quel appât poser.

Seigneur Chasseur ! Il avait envisagé cela comme un titre pour lui-même un jour, avant de comprendre la valeur d'utiliser son nom moldu, commun et ordinaire, comme base d'un nom que les deux mondes qui l'avaient trahi apprendraient à haïr et à craindre. Mais il pourrait l'adopter comme titre secondaire lorsqu'il prendrait le Ministère. Il pourrait insister pour que le Ministre prenne le titre de Seigneur Chasseur. Il pourrait insister pour que les gens parlent de lui ainsi une fois sur deux quand ils parleraient de lui, s'il le souhaitait.

Il était étourdi par les possibilités de l'avenir qui s'ouvraient devant lui. Toutes ses études et sa poursuite de la connaissance des Arts Noirs—toutes les années en Égypte, en Chine, en Russie et même cette année en Nouvelle-Zélande où il avait pensé qu'il mourrait de fatigue en apprenant minutieusement la magie des os—toutes les années de sa première ascension, et les treize années de souffrance qu'il devait encore à Harry, et les huit mois depuis, tout avait conduit à ce moment.

Le garçon marchait volontairement dans son piège. Avait-il considéré, du tout, que venir à son destructeur de son plein gré signifierait que sa magie abandonnée résonnerait de puissance ? Ce serait une chose si Lord Voldemort devait prendre sa magie, la lui arracher ; cela l'aiderait toujours, cela lui donnerait toujours ce dont il avait besoin, mais ce serait toujours un butin de conflit, un prix de guerre. Abandonnée, donnée, alors la volonté de Harry s'accorderait avec la sienne, et quand Harry serait mort, la force de sa volonté ainsi que sa magie rejoindraient celles de Lord Voldemort.

Et pourquoi pas ? Il est mon héritier.

Il arpentait de long en large, de long en large. Son héritier arrivait maintenant par le tunnel qui menait à la Chambre. Il savait où ils étaient. Lord Voldemort ne lui avait-il pas montré la Chambre dans la vision ? La véritable vision, pas la fausse. La fausse avait éloigné Harry de Poudlard, où il aurait autrement senti la présence de Lord Voldemort dès son arrivée. La véritable disait la vérité : qu'il avait l'intention de laisser vivre son petit Severus, aussi longtemps qu'Harry viendrait seul et sans sa baguette.

Et maintenant, Harry arrivait. Il leva la tête et concentra ses sens en avant, à travers les nombreux sortilèges qu'il avait placés sur le tunnel quand il était allé chercher Severus. Parmi eux se trouvaient des sorts pour détecter le bois de cyprès, pour détecter la chair et le sang, pour détecter les serpents Omen.

Harry venait seul et sans sa baguette.

Il rit exultant.

* * *

Harry n'avait pas réalisé, alors qu'il marchait dans le tunnel menant à la Chambre des Secrets, que ce serait un tel processus de dépouillement des pensées inutiles.

Il y avait la voix de Draco, résonnant dans ses oreilles, furieuse, paniquée, alors qu'Harry expliquait sa vision de Rogue et Voldemort dans la Chambre des Secrets, les membres de Rogue enroulés de lianes qu'Harry avait de bonnes raisons de reconnaître après cette nuit au cimetière. "Tu ne peux pas y aller, Harry ! Je te l'interdis !"

Oh, il avait dit d'autres choses aussi, surtout une fois qu'ils étaient revenus à Poudlard et qu'Harry avait découvert que Rogue avait disparu de ses appartements privés, mais elles étaient toutes des variations sur ce thème central. Harry ne pouvait pas y aller, parce que Draco l'avait interdit. Une équipe de secours pouvait être organisée, mais Harry ne pouvait pas en être membre. Ou, s'il devait y aller pour vaincre Voldemort, Draco serait à ses côtés.

Draco n'avait pas changé de refrain. Harry avait essayé l'argumentation raisonnée, avait expliqué son plan, lui avait dit ce qu'il pensait qu'il arriverait à Rogue si Harry n'y allait pas, mais cela n'avait pas d'importance. En fin de compte, c'était en grande partie à cause de Draco qu'Harry avait d'abord utilisé Extabesco plene pour disparaître de la vue des personnes autour de lui, puis utilisé des protections pour bloquer la porte de la salle de bain où il entrerait dans la Chambre des Secrets. Qu'ils frappent sur cette barrière autant qu'ils le voulaient. Ils ne la franchiraient jamais. Harry avait soigneusement réglé la protection pour qu'elle nécessite une puissance magique égale à la sienne pour la briser, et un seul sorcier dans l'école en était capable.

"C'est… très troublant, Harry."

C'était McGonagall, son visage compréhensiblement pâle à l'idée que le Seigneur des Ténèbres ait parcouru les couloirs de son école, et soit en-dessous d'eux en ce moment, et qu'elle n'en ait eu aucune idée. Elle devait admettre que la Chambre des Secrets faisait un excellent candidat pour le trou dans les protections, cependant, et qu'aucun des esprits des Fondateurs n'aurait pu sentir quoi que ce soit ; ils n'avaient jamais pu trouver la Chambre de Serpentard, ou ils auraient pu dire au directeur Dippet la vérité sur la première ouverture de celle-ci par Tom Jedusor il y a cinquante ans. Et elle était préoccupée par Rogue.

Néanmoins, elle aussi avait dit à Harry de ne pas y aller, bien que son visage montrait qu'elle comprenait mieux que Draco pourquoi il voulait le faire. Elle avait dit à Harry qu'il ne pouvait pas faire confiance à Voldemort pour tenir sa parole, une litote s'il en fut jamais une.

Elle ne comprenait pas, pourtant, pas vraiment. Harry devait y aller parce qu'il n'y avait pas d'autre choix. Voldemort avait Rogue, et Harry devait y aller, et c'était vraiment tout ce qu'il y avait à dire.

Il mit le souvenir en feu et l'envoya dériver en cendres derrière lui.

Tonks et Maugrey avaient essayé de le dissuader. Connor avait plongé son regard dans le sien et n'avait rien dit, mais ses yeux exprimaient sa peur. Remus, convoqué à la demande de McGonagall, avait dit qu'il préférait mordre Harry plutôt que de le voir aller à la Chambre.

Harry mit tous les souvenirs en feu, et il allait à la Chambre seul, calme, sentant le picotement des sorts de Voldemort le parcourir. Argutus n'était pas avec lui. Draco n'était pas avec lui. Rogue, surtout, n'était pas avec lui.

Il était venu, calme, avec la magie de Dumbledore dans la cravate dans la poche de sa robe. Il ne pensait pas que Voldemort aurait lancé des sorts pour détecter le tissu, car cela ne révélerait que le fait qu'Harry portait des robes.

Il était venu, et il était calme. Il se demandait ce qu'il ferait des portes de la Chambre, mais, en fin de compte, Voldemort les avait ouvertes avant qu'il ne les atteigne. Le salaud voulait probablement qu'il fasse une entrée dramatique, pensa Harry, vaguement, en entrant.

Trois choses se produisirent en même temps, si rapidement qu'il dut y réfléchir pour les démêler. Des lianes s'enroulèrent autour de ses bras et de ses jambes, liant sa magie sans baguette. Voldemort fit disparaître ses robes, le laissant nu et rendant parfaitement inutiles toutes les armes qu'il aurait pu cacher dans les poches de sa robe.

Et Harry vit Rogue, allongé sur le dos dans un nid de lianes, une jambe en un enchevêtrement sanglant, ses bras rouges comme la fièvre avec la magie les détruisant de l'intérieur, sa tête ballottant sur son cou, et il réalisa que cette vision le blessait plus que n'importe quel moment du procès de ses parents.

Il laissa sa main pendre et regarda Voldemort s'avancer pour ramasser la cravate contenant la magie de Dumbledore, qui était tombée au sol. Il la fixa un instant, puis éclata de rire. Harry baissa encore plus la tête, fermant les yeux.

Ne crie pas. Ne crie pas.

"Un festin de choix que tu m'as apporté, Harry," dit Voldemort, et sous sa voix, Harry pouvait entendre Rogue haleter, de petits sons désespérés et essoufflés. "Tu sais, je suppose, qu'un sacrifice volontaire de magie la rend d'autant plus puissante?"

Harry frissonna, se laissa frissonner, fit trembler les lianes par la force de son frisson. Il n'avait pas vraiment pensé qu'il pouvait simplement entrer dans la Chambre des Secrets et utiliser la magie stockée dans la cravate. Mais il voulait que Voldemort le pense. Il voulait que Voldemort le pense impuissant, presque conquis, si perdu, si égaré, à tout sauf au sauvetage de Rogue qu'il n'avait pas pensé à entrer en combattant, ou à utiliser la magie dans la cravate avant d'entrer dans la Chambre.

Harry savait ce qu'il devait faire. Il l'avait su dès l'instant où il avait confirmé que la vision était réelle, dès l'instant où McGonagall était revenue des quartiers de Snape avec un visage blême. Et provoquer une bataille qui pourrait détruire l'école ne faisait pas partie de ce plan. Pas plus que provoquer la bataille uniquement après que les enfants aient été évacués, en partie parce qu'aucune des personnes auxquelles il tenait et qui tenaient à lui ne l'aurait laissé descendre dans la Chambre même alors, mais aussi parce que Harry voulait que Poudlard reste debout, merci. Il en avait fini avec les sacrifices, sauf ceux qu'il choisissait. Et un sacrifice d'orgueil était un petit sacrifice. Avoir l'air impuissant maintenant. L'attirer plus près.

Ne pas crier. Ne pas crier.

"Tu ne m'as pas répondu, Harry," dit Voldemort, sa voix basse et douce. "Sais-tu, c'est à travers tes incursions dans mon esprit que j'ai découvert le secret de la faiblesse des protections ? Je t'ai senti tout de suite, mon petit rêveur, mais j'ai préféré attendre et voir ce que tu voulais. Cela me semblait être un petit prix à payer pour révéler certains de mes plans quand je pouvais lire ton esprit à ma guise."

Cela faillit détruire le contrôle de soi de Harry, mais il s'accrocha au plan dans son esprit, droit et lisse comme une pointe de flèche. Snape avait eu raison sur le danger des rêves et il avait eu tort, et Snape en avait souffert à cause de cela, mais cela devrait venir plus tard. Il y avait une place pour l'amour ici, mais pas pour les excuses, et pas pour la culpabilité.

Ne pas crier. Ne pas crier.

"Encore aucune réponse." Voldemort se rapprocha de lui. "Penses-tu qu'il est honorable de ne pas crier, alors ? Est-ce la dernière force qui te reste, alors que tu m'as cédé toutes les autres - volontairement ?"

Harry tressaillit, un demi-sursaut qu'il réprima avant qu'il n'aille trop loin, comme si Voldemort avait accidentellement touché son secret le mieux gardé. Il se pencha davantage en arrière dans les lianes et ferma les yeux.

Voldemort rit doucement. "Eh bien, alors, Harry, voyons combien de temps il te faudra pour crier, alors."

Harry avait su que ce serait Crucio, tôt ou tard, mais Voldemort ne prononça pas l'incantation à haute voix, et la douleur soudaine le saisissant sembla venir de nulle part. Il renversa la tête en arrière, et sentit ses muscles trembler, tressauter et se désassembler. Il ne savait pas s'il serait capable de se tenir debout quand ce serait terminé.

Ne pas crier. Ne pas crier.

"Encore pas de cri de ta part ?" Voldemort s'était rapproché, à en juger par le son de sa voix. Harry ne savait pas encore si c'était assez proche, et il n'osait pas ouvrir les yeux, au cas où Voldemort utiliserait la Legilimancie pour lire la vérité en eux. "Eh bien, alors, peut-être que cela est de mise."

Un poids s'écrasa sur son coude droit, remplissant la vision de Harry d'une douleur jaune aveuglante. Il soupçonnait que Voldemort avait choisi le sort pour son effet de surprise. Il savait que l'agonie arrivait, mais pas d'où, ni comment il devait s'y préparer.

Ne crie pas. Ne crie pas.

Voldemort grogna et s'approcha. Harry entrouvrit les yeux et le vit à quelques pieds de lui, encore trop loin. Il était en colère, à en juger par son ton ; Harry referma les yeux avant que Voldemort ne puisse croiser son regard.

"Je te ferai crier," murmura Voldemort, et des doigts invisibles saisirent la rotule de Harry et commencèrent à tirer. La douleur était exquise.

Ne crie pas. Ne crie pas.

Harry s'accrocha à ce mantra, invoquant chaque parcelle de l'entraînement qu'il avait reçu pour survivre, et endura la douleur sans crier. Un autre bruit de bottes de Voldemort. Harry jeta un coup d'œil. Il était proche. Il était très proche.

"Maintenant, ça," chuchota Voldemort. "Ulcero iterum !"

Et Harry ressentit, à nouveau, la douleur de sa main gauche se faisant trancher. Voldemort se pencha au-dessus de son visage, se rapprochant de plus en plus.

Cela servit.

Harry ouvrit la bouche pour crier.

Et le minuscule serpent Many, enroulé à l'intérieur de sa bouche et donc invisible aux sorts qui détectaient la chair et le sang, leva la tête et cracha son venin directement dans les yeux de Voldemort.

Harry vit le Seigneur des Ténèbres aveuglé, cette cécité pour laquelle aucun remède moldu ou magique n'existait. Le Seigneur des Ténèbres recula en titubant, hurlant, ses mains volant à son visage. Son sort de douleur sur le poignet gauche de Harry se dissipa.

Le serpent Many glissa hors de la bouche de Harry alors que celui-ci lui soufflait un ordre, et se dirigea droit vers Indigena Yaxley. Harry leva les yeux, apercevant le visage stupéfait de la femme, et cria en anglais : "Lâche-moi, ou je l'envoie sur toi !"

Indigena aurait peut-être mieux réagi dans un autre temps et un autre lieu, un temps où elle n'aurait pas vu son Seigneur aveuglé et un lieu où elle aurait choisi le champ de bataille. Elle aurait pu être surprise, ou elle aurait pu voir à quelle vitesse le serpent Many se déplaçait, et savoir qu'aucune de ses lianes ou de ses herbes étrangleuses, qui dépendaient de sa volonté pour les guider, n'était aussi rapide. Ou peut-être pensait-elle qu'elle devait rester en vie pour servir Voldemort, et que c'était plus important que de retenir Harry, puisqu'il y aurait d'autres occasions de se battre.

Quelle que soit la raison, elle le crut, et les lianes retenant Harry se détendirent.

Harry tomba sur un genou, ignora le fait qu'il était nu autant qu'il le pouvait, puis tendit la main et commença à absorber.

Il s'était résigné à ce qu'il devait faire. Tandis que Voldemort hurlait dans sa cécité, alors que Rogue se débattait dans son nid de lianes, alors qu'Indigena faisait Merlin-sait-quoi, Harry mangea de la magie. Il tendit la main vers la cravate de Serpentard, la cravate de Draco, et déploya la magie qu'il y avait enfermée. Elle afflua vers lui, une grande marée sale, et il l'absorba.

Auparavant, il avait redouté que la magie de Dumbledore ne le submerge, car elle était plus forte que la sienne, et il ne savait pas comment purifier sa souillure. Maintenant, une chose fondamentale avait changé : il n'objectait plus à la souillure. C'était une arme, et il l'utiliserait. Il s'était résigné à ce qu'il devait faire. Comme elle le remplissait, il s'éleva au-dessus, sa volonté surpassant son dégoût, et attaqua Voldemort, utilisant cette magie absorbée pour augmenter ses propres capacités d'absorbere.

Voldemort hurla en sentant sa propre magie lui être arrachée, et il aurait pu essayer de l'arrêter. Mais sa cécité l'avait déséquilibré, le distrayant fondamentalement ; il ne pouvait même pas ordonner aux serpents enroulés autour de ses bras d'attaquer Harry. Harry déglutit, et déglutit, et déglutit, et pourtant Voldemort ne pouvait pas absorber la perte soudaine de sa vue pour le combattre. Harry avait compté là-dessus. Il déchirait et arrachait, déchirait et arrachait, et ne se permettait pas de penser aux dégâts qu'il causait, ni au genre de magie immonde qu'il absorbait. Cela devait être fait. Il le ferait.

Plus de sacrifices de vies pour mes principes. Je le blesserai si c'est ce que je dois faire.

Voldemort criait, criait pitoyablement, et les membres de Harry tremblaient alors que la magie les inondait. Il se sentait comme un grand réservoir d'eau polluée, et pourtant il continuait de boire.

"Harry ! Arrête-la !"

C'était Indigena. Harry tourna la tête, se sentant gonflé, et vit Indigena suspendue à l'une de ses propres lianes qui avait poussé le long du mur. Le serpent Many grimpait la liane avec ténacité.

"Assez," siffla Harry, et elle se retourna et glissa vers lui, s'enroulant autour de son cou. Harry se tourna pour regarder Voldemort. Il ne s'était jamais senti plus proche de lui qu'à cet instant—rempli de magie noire, ayant utilisé le Fourchelang, le venin de serpent, et la magie absorbere pour en arriver là.

Peut-être était-ce cela qui le poussa à prononcer les mots qu'il dit ensuite. Peut-être était-ce seulement l'idée que, puisqu'il avait le Seigneur des Ténèbres à sa merci, il devait le tuer maintenant et éviter la guerre qui pourrait suivre.

"Avada Kedavra," murmura-t-il.

La lumière verte prit forme à ses doigts. Elle se rassembla, elle flamboya, elle s'élança en avant. Elle frappa Voldemort avec la force du Poudlard Express.

Cela ne fit rien. Quand elle s'évanouit, Voldemort hurlait encore, ses mains agrippant ses yeux.

Harry acquiesça. D'une certaine manière, il n'était pas surpris. Le Seigneur des Ténèbres avait cherché à se rendre immunisé contre la mort. Il semblait qu'il avait réussi, au moins en partie. Après tout, il n'était pas mort de l'Avada Kedavra rebondie la nuit où il avait maudit Harry.

Ou peut-être cela avait-il quelque chose à voir avec la prophétie. Celle-ci nécessitait un aîné et un plus jeune pour le tuer, et Harry ne savait pas quel rôle il pourrait y jouer, mais il n'y avait pas de tonnerre de prophétie dans l'air maintenant.

Il se tourna, lentement, se sentant alourdi par le poids de la souillure qu'il portait, pour regarder Indigena Yaxley. Elle le regarda, et resta silencieuse.

Harry savait qu'il pouvait la tuer. Le problème était qu'il ne savait plus pour quelle raison il le ferait. Il était descendu déterminé à drainer la magie de Voldemort et celle de Dumbledore pour éviter la destruction de Poudlard et sauver Rogue d'une mort inutile. Mais, rempli de magie noire, de pouvoir qui avait été utilisé pour tuer, blesser et marquer, il se sentait détaché du monde. Il pourrait tuer Indigena, mais il ne saurait jamais s'il l'avait tuée parce qu'elle pourrait être une menace à l'avenir, ou parce que cela semblait amusant sur le moment. Un courant paresseux dans ses propres pensées disait que ce serait amusant.

Plus de sacrifices. Si je ne sacrifierai pas des vies pour mes principes, je ne sacrifierai pas non plus mes principes pour cette guerre. Je dois savoir pourquoi je tue.

Il se détourna, se retournant vers Rogue. De cela, il pouvait être sûr. Sauver son protecteur était toujours une bonne chose.

La magie sans baguette souleva Rogue sur un lit de vent. Les lianes glissèrent de ses membres, et il s'éleva, doucement, sa tête ballottant. Ses yeux étaient ouverts, cependant, et sains d'esprit, et fixés sur Harry.

Harry rencontra le regard de Rogue au milieu de la Chambre, seul le son des cris de douleur et d'horreur de Voldemort résonnant, et la réalité revint en lui avec la force d'une marée déferlante, de la magie qu'il avait absorbée. Il était plus que le soldat qui avait décidé qu'il devrait blesser, et il aurait tué Indigena juste parce que ça semblait amusant à ce moment-là, parce qu'il n'était pas lui-même, et sortir Rogue d'ici n'était pas seulement une bonne chose mais sa première priorité.

Il y a aussi de l'amour dans le monde, pensa-t-il, et réalisa qu'il pleurait sans savoir quand il avait commencé.

Il appela le lit de vent vers lui et se tint sur des pieds chancelants. Le sortilège de Doloris l'avait laissé tremblant, et le sortilège tirant sur sa rotule avait fait mal, mais il pouvait marcher. La magie dans son corps veillait à cela. Il réalisa qu'il était encore nu, mais cela ne semblait pas important. Il se tourna vers l'entrée de la Chambre.

"Harry."

Harry ne savait pas pourquoi il regardait Indigena Yaxley. Elle se tenait avec les bras autour de son Seigneur, qui était enfin tombé inconscient, le regardant avec un mélange complexe d'émotions sur son visage.

"Tu devrais savoir," dit-elle doucement, "que nous avions l'information sur la faiblesse des protections grâce à Evan Rosier. Pas grâce à tes rêves. Mon Seigneur le savait depuis janvier, et n'a attendu si longtemps pour attaquer que parce qu'il voulait être absolument sûr de notre entrée dans l'école."

Harry cligna des yeux, une fois, deux fois. Puis il dit, "Je ne comprends pas pourquoi tu me dis ça."

Indigena lui offrit une sorte de sourire fragile. "Non," dit-elle. "Je soupçonne que tu ne comprendras jamais." Elle fit une pause, libéra une main du corps tremblant de Voldemort pour en faire un poing et le toucher à son cœur. "Merci pour ma vie."

Harry la regarda simplement. Indigena sourit une fois de plus, puis elle attira son Seigneur vers elle et Transplanèrent.

Harry fit flotter Rogue vers lui, et vit que son protecteur était également tombé inconscient. Il ne regarda pas les rubans de sang et de chair qui le couvraient ; il vérifia qu'il était vivant, puis se tourna vers l'entrée de la Chambre.

Il était temps de remonter.

*Chapitre 90*: Rapprochement

Merci pour les commentaires sur le dernier chapitre !

Ce chapitre est devenu plus long que je ne l'avais prévu, parce que les personnages ne voulaient pas arrêter de parler.