Chapitre Soixante-Quatorze : Le Premier Jour du Printemps

Harry essuya la sueur de ses mains sur sa robe. Il venait juste d'atteindre l'état d'esprit calme et équilibré nécessaire pour lancer le sort d'invocation qu'il avait trouvé dans le vieux livre de la bibliothèque, quand—

"Es-tu sûr que ça va marcher ?" murmura Draco.

Sa concentration à nouveau perturbée, Harry se retourna et siffla, "Bien sûr que je suis sûr ! Veux-tu te taire un moment ?"

Draco croisa les bras sur sa poitrine et sembla boudeur. Harry prit une profonde inspiration et se retourna vers le cercle runique devant lui. Il l'avait créé avec l'aide d'Henrietta—elle connaissait quelque chose aux cercles runiques—et de Draco—il en savait quelque chose aussi, quand il ne se retrouvait pas coincé dedans—et d'Argutus—il pouvait refléter les runes sur ses écailles et dire à Harry si elles étaient correctes ou non. Argutus était actuellement accroché autour de son cou, observant le cercle, et Draco était assis à son épaule droite. Henrietta avait dit qu'elle avait d'autres choses à travailler, mais avait promis de venir immédiatement à l'appel de Harry si le sort d'invocation fonctionnait réellement.

Harry ne voyait aucune raison pour laquelle cela ne fonctionnerait pas. Il avait intégré le nom d'Evan Rosier dans les runes sous toutes les permutations imaginables. Il pouvait visualiser l'homme bien plus clairement qu'il ne l'aurait souhaité, avec son regard lourd et ses yeux sombres et fous, rieurs. Il avait même disposé des tartes aux myrtilles autour du bord extérieur du cercle, suivant les conseils du livre qui disait qu'il devait essayer de rendre la venue de la personne invoquée intéressante.

Mais c'était toujours de la magie puissante, Noire—parce qu'elle marchait sur la ligne entre le libre arbitre et la contrainte—et dangereuse. Harry devrait être extrêmement prudent pour ne pas franchir cette ligne et effectivement commander à Rosier d'apparaître, sinon il pourrait perdre sa position de vates. Ce serait plutôt une combinaison de manipulation et de persuasion, du moins une fois qu'il aurait établi un contact avec l'esprit de Rosier. D'où les tartes aux myrtilles ; elles pourraient à elles seules suffire à tenter le fou.

Et ensuite, tu dois espérer qu'il a la Coupe de Poufsouffle avec lui, et tu dois trouver quelqu'un qui acceptera d'être le sacrifice.

C'était la partie à laquelle Harry s'efforçait résolument de ne pas penser. Il fixa à nouveau son regard sur le cercle de runes et invoqua des murs de calme pour s'élever dans sa tête, le coupant des visions et des sons qu'il n'avait pas besoin d'absorber. Cela incluait la respiration de Draco et le froissement de ses robes. Il n'aimait pas le sort d'invocation, ne pensait pas qu'Harry devait être même partiellement seul pour appeler Rosier, et n'aimait pas le fait que Rogue et d'autres soient prêts derrière des portes à faire irruption dans la pièce s'il réussissait. Harry avait expliqué qu'il ne pourrait pas se concentrer s'ils étaient effectivement présents dans la pièce, mais Draco n'avait pas voulu écouter. Cela avait été la cause d’une autre dispute bruyante la nuit dernière, et était probablement en partie la raison pour laquelle Harry avait tant de mal à calmer son esprit maintenant.

Bien sûr que tu auras des difficultés si tu penses à tout sauf à l'invocation elle-même, se dit Harry avec sévérité, et il se força à se repositionner sur l'incantation qu'il avait mémorisée.

"Cito Evan Rosier!" dit-il, les mots jaillissant de lui presque dans un cri. Il y avait d'autres sorts d'invocation qu'il aurait pu utiliser, y compris des variantes de l'Accio, mais ce sort laissait plus de libre arbitre à sa victime. La formulation latine impliquait qu'Harry faisait appel à Rosier en tant qu'expert dans son domaine choisi.

Oui, d'une certaine manière, c'était de la tromperie. Mais tant que Rosier avait encore la possibilité de refuser l'appel, Harry laissait une échappatoire. Ce n'est pas quelque chose qu'il aurait risqué il y a trois ans.

Tu n'aurais pas risqué beaucoup de choses il y a trois ans. Maintenant, pour l'amour de Merlin, tais-toi et répète l'incantation. Trois battements de cœur se sont écoulés.

"Cito Evan Rosier!" Les mots s'arrachèrent à Harry cette fois, le sort accomplissant ce qu'il devait pour exister. Une fine traînée de lumière verte brillait au-dessus des runes du cercle, et Harry essayait de ne pas penser à combien cela lui rappelait la lumière du Sortilège de Mort. Puis elle plongea dans les runes, et Harry pouvait la sentir courir sur les lettres reconfigurées du nom de Rosier comme des doigts courant le long de sa propre colonne vertébrale. Il frissonna convulsivement, mais resta agenouillé là, comptant ses battements de cœur jusqu'au moment de répéter l'incantation. Le sort prenait le temps d'apprendre ce nom au-delà du point de retour ou d'erreur.

"Cito Evan Rosier !"

La lumière verte tourbillonna au-dessus du cercle runique, se tordant et virevoltant comme un nœud coulant, puis elle jaillit, s'atténuant en frappant le mur. Harry pouvait voir des bâtiments précipités, des forêts floues, des piscines et des jardins défiler. Il devina que c'étaient des représentations d'autres esprits, ce qu'un Legilimens verrait en regardant à travers les yeux de quelqu'un. Mais le sort ne s'intéressait pas à eux ; il atteignait, toujours et uniquement, celui qui répondrait au nom d'Evan Rosier.

"Cito Evan Rosier !"

Harry n'était pas sûr que ce quatrième cri vienne de lui ; les instructions pour le sort avaient seulement dit que cela se produirait, pas qui le dirait. Le sort aurait pu parler de lui-même. Ils étaient très proches maintenant, il le savait. L'invocation tranchait l'air entre eux et se raffermissait. Elle n'attirerait pas Rosier, comme l'auraient fait les sorts d'invocation plus puissants, mais elle lui ferait savoir que sa présence était désirée, et lui présenterait le choix de répondre à l'appel ou non.

Harry se prépara. Il était presque sûr que Rosier choisirait de répondre à l'appel, ne serait-ce que parce qu'il aimerait avoir l'occasion de blesser Harry. C'était la raison pour laquelle le reste du cercle runique était là, ainsi que la présence d'Argutus et de Draco en plus de celle de Harry. La santé mentale et la magie de Rosier pouvaient réserver des surprises. Oui, il était peu probable qu'il parvienne à briser l'anneau, mais Harry ne prenait plus de risques avec sa propre vie quand il pouvait l'éviter.

L'invocation se tendit brusquement. Harry serra les poings. Le livre avait décrit cela comme se produisant lorsque le sort avait pris sa proie en main. Il ne le contraindrait toujours pas à venir, mais il resterait là, impossible à ignorer, jusqu'à ce que Rosier choisisse un camp ou l'autre.

Et puis le sort s'effondra. Harry poussa un cri de douleur alors qu'un feu invisible lui brûlait les mains, et dut s'agripper fermement aux genoux pour ne pas basculer en avant dans le cercle runique. Draco fut à ses côtés en un instant, lui attrapant l'épaule. Harry se retourna pour rencontrer une paire d'yeux également écarquillés.

"Que s'est-il passé ?" exigea Draco.

La réponse résonna dans la tête de Harry avant qu'il ne puisse répondre, une voix intemporelle et asexuée qui disait simplement : Evan Rosier tel que vous le comprenez n'existe plus.

Harry siffla lorsque la libération d'énergie magique se répercuta en lui. Les runes du cercle s'envolèrent loin les unes des autres, rebondissant comme un éboulis perturbé sur les murs et les sols. Argutus se plaignit des morceaux frappant ses écailles, mais l'esprit de Harry était concentré sur le message du sort.

"Le sort a échoué parce que nous avons tenté de cibler le mauvais esprit, apparemment," dit-il. "Evan Rosier tel que vous le comprenez n'existe plus."

"Qu'est-ce que cela signifie ?"

Harry secoua la tête, mais son esprit était sur le petit sourire qu'Henrietta lui avait adressé lorsque Harry était venu la voir pour lui demander de l'aider avec le cercle runique, puisqu'elle comprenait à la fois la magie runique et Evan Rosier mieux que quiconque. "Je ne sais pas, mais je vais demander à Henrietta."

« Nous n'avons pas réussi à l'attraper », fit remarquer Draco inutilement.

« Nous n'aurions pas pu accélérer la recherche ou la construction du sort non plus. » Harry fit tourbillonner les runes dans les airs avec sa magie, se méfiant de les toucher à la main. Elles pouvaient encore scintiller avec des étincelles de pouvoir qu'il n'était pas prêt à absorber. Bien qu'il ne le montre pas à Draco, parce qu'il ne voulait pas que Draco soit arrogant face à son manque de préparation, ce contrecoup de magie l'avait blessé.

« Demain est le premier jour du printemps. »

« Je sais. »

« Voldemort va bouger— »

« Je sais, Draco, je sais ! » Harry se retourna, et la magie autour de lui s'agita et ondula comme des rideaux perturbés. « Je le sais, d'accord ? Je comprends ça. Cela ne signifie pas que je peux y faire quoi que ce soit. Nous avons fait de notre mieux pour récupérer le dernier Horcruxe avant qu'il n'attaque à nouveau, en utilisant un plan qui a pris du temps parce que c'était un bon plan. Nous avons échoué. Maintenant, nous devrons juste repousser ses attaques aussi longtemps que possible demain, puis traquer Rosier et détruire ce Horcruxe. Et ensuite, nous pourrons le tuer. » Il claqua des mains ensemble, envoyant une rafale de vent bleu, parce que c'était mieux que les choses qu'il voulait faire à Draco à ce moment-là. « Tu agis comme si je ne connaissais pas les exigences pour vaincre Voldemort. Je les connais. Toutes. »

Le visage de Draco était crispé d'une manière qui disait qu'ils dormiraient dans des lits séparés cette nuit-là. Harry s'en fichait. Il monta les escaliers en trombe avec Argutus, essayant de se convaincre que son réseau de défenses en place, derrière de puissants protecteurs qui le contacteraient dès qu'ils sentiraient Voldemort se préparer à attaquer, était un bon réseau. Il avait fait tout ce qu'il pouvait pour abriter ceux qui ne voulaient pas fuir la Grande-Bretagne. Le Ministère reconstruit et Poudlard reconstruit étaient sous haute surveillance, ainsi que toutes les maisons sûres.

Il avait fait ce qu'il pouvait. Il ne pouvait pas anticiper chaque mouvement que Voldemort ou, en fin de compte, Evan Rosier feraient. Il ferait tout ce qu'il pourrait imaginer, et si Draco avait de meilleures suggestions, peut-être devrait-il les offrir au lieu de les garder derrière un sourire narquois.

* * *

L'appel arriva à midi.

Harry leva les yeux de son déjeuner — il avait finalement décidé de manger quelque chose après une conversation frustrante avec Henrietta, durant laquelle il parlait et elle lui souriait en caressant les bords de sa tasse de thé sans rien dire — pour voir une lueur dorée-verte au-dessus de lui. Il se leva, le cœur battant fort. C'était le signal de Miranda.

Lorsqu'il leva une main et invoqua la connexion à Silver-Mirror qu'il avait en tant qu'héritier des Black, tout le monde dans la maison l'entendit. Les poignées de porte et les murs, les sols et les chaises, parlèrent de sa voix.

« Voldemort attaque le Square Grimmaurd », dit-il. « Miranda est là, et la magie des elfes de maison le retiendra pour un court moment, mais nous devons y aller. Tous ceux qui souhaitent me rejoindre, retrouvez-moi dans la cuisine en pas plus de trois minutes. » Il baissa la main, et les murs et le mobilier redevinrent de simples miroirs silencieux.

Il ne ressentait que peu ou pas de peur en attendant. Il savait qu'il verrait Voldemort à nouveau, et qu'il ne le tuerait pas aujourd'hui, parce qu'ils n'avaient pas le dernier Horcruxe en leur possession. Mais, en même temps, il pensait être prêt à combattre. Il épuiserait Voldemort de toute sa valeur dès qu'il le verrait. Pas de discussions pour le dissuader, pas de le laisser capturer Drago, pas de ralentissement pour écouter ses railleries. Harry voulait juste sa magie, que Voldemort se battrait pour protéger, et il s'en emparerait et la tirerait jusqu'à ce qu'il ne reste plus rien.

Des pas résonnèrent dans les escaliers, et Drago entra en courant, ses cheveux ébouriffés. Rogue le suivait, ainsi qu'Henrietta, Ginny, Thomas, et presque tout le monde dans la maison, semblait-il, bien que Harry ne voie pas son frère ni sa belle-sœur. Il n'était pas surpris. À en juger par les bruits, Connor et Parvati avaient veillé assez tard la nuit précédente, pour des raisons qui n'avaient rien à voir avec le combat contre Voldemort.

"Tu pensais pouvoir me laisser derrière ?" murmura Drago en se frayant un chemin jusqu'à Harry.

Harry le fixa froidement. "Je n'ai rien dit à propos de te laisser derrière," fit-il remarquer. "Tant que tu pouvais arriver dans la cuisine en trois minutes, tu étais le bienvenu."

"Mais tu m'aurais laissé derrière si je ne l'avais pas fait."

"Comme tout le monde."

"Je ne suis pas tout le monde."

Harry ouvrit la bouche pour crier, et prit conscience que les gens autour d'eux les observaient avec des degrés variables de dégoût et d'amusement. Il referma la bouche, à la place, et s'éclaircit la gorge. "Nous allons à Square Grimmaurd," dit-il. "Tous ceux qui n'ont pas vu la maison assez souvent pour la visualiser, accrochez-vous au bras de quelqu'un d'autre." Il regarda avec approbation Ginny s'accrocher à Thomas, et Henrietta à Rogue, qui avait l'air repoussé. "Venez."

Et ils transplanèrent.

* * *

Le Terrier était rempli de rires, résonnant, plongeant et fusant à travers les murs.

Harry était tombé dans son piège. Il n'y avait pas besoin de sang et de bataille, pas quand le Seigneur Voldemort avait les avantages qu'il avait, les avantages qui avaient sommeillé dans l'obscurité pendant plus d'une décennie, l'avantage qui commençait ici, où tout avait commencé, et se terminerait ici, où Harry finirait.

Sa magie se joignit aux rires, tournoyant comme des lames autour des murs, bondissant et voyageant en vagues comme un serpent d'obsidienne. Il était fort et puissant, puissant, puissant. Un pouvoir suffisant pour faire trembler les océans respirait en un souffle. Sa magie rugissait, s'élevait et griffait l'air comme un dragon.

Et c'était le pouvoir dont Harry pensait hériter ? C'était ce qu'il imaginait pouvoir à la fois prendre du Seigneur Voldemort et contrôler ? Ce n'était pas suffisant. Même le processus d'héritage, qui favorisait le garçon parce que la magie coulait naturellement de l'ancêtre magique à l'héritier magique, ne suffirait pas à lui donner de la force ici. Le pouvoir était trop grand, une vague d'obscurité, s'éloignant de lui pour ensuite revenir brutalement dans son corps quand il le voulait.

Il n'y aurait pas de bataille finale, car le Seigneur Voldemort utiliserait Harry contre lui-même, utiliserait les traits qu'il ne trahirait jamais contre ceux qu'il trahirait. Il y avait des choses qui comptaient plus pour Harry que la guerre.

Que ne ferait jamais Harry ?

Les murs de terre que Falco avait sculptés pour lui tremblaient comme des dauphins bondissant en mer. Et le Seigneur Voldemort calma sa magie, car il ne voulait pas encore faire s'effondrer sa maison. Elle devait perdurer, car il avait sculpté des chambres de torture qu'il avait l'intention d'utiliser.

Il envoya l'appel, tira sur le tissu emmêlé de haine, de besoin et de pouvoir incrusté dans l'esprit de son serpent. Le serpent s'agita, lentement, puis commença à faire ce qu'on lui avait dit.

Le troisième, le troisième, le troisième !

* * *

Harry arriva à Grimmauld Place et goûta la tangente violente et âcre familière de la magie de Voldemort dans l'air. Il se précipita immédiatement en avant, entendant Draco crier pour qu'il s'arrête, sans s'en soucier. S'ils arrivaient à temps, alors ils pourraient le soutenir. Mais ce dont il avait besoin maintenant, c'était de drainer la magie de Voldemort ; il était le seul à pouvoir le faire, et elle était là, juste devant lui, épaisse comme de la mélasse sombre.

Son sang était en ébullition, sa colère libérée de sa longue prison autour de son ennemi mortel pour la première fois. Il n'y avait aucun moyen qu'il ait pu refuser l'appel.

Miranda dansait devant la porte de Grimmauld Place, niant toujours l'entrée au bâtard. Les protections s'ouvrirent pour Harry, bien sûr, et Voldemort, une silhouette floue au milieu de la magie comme de la fumée tourbillonnante, comme s'il n'avait pas voulu que les Moldus vivant de chaque côté de la maison le regardent, se détourna de la magie de l'elfe de maison pour faire face à Harry. Des yeux rouges brillaient à travers la fumée comme des feux de lave brûlant au fond de la gorge d'un volcan.

Harry sourit et ouvrit son don d'absorbere.

Voldemort faisait de même, mais il était juste un peu lent. Le don de Harry s'ouvrit en premier, et il ne prit pas la peine de puiser dans la fumée et la magie que Voldemort avait drapées autour de lui pour le spectacle, aussi tentant que cela fût. Il tira sur les yeux rouges à la place, et ils s'éteignirent. Son ennemi poussa un cri—de confusion, de douleur et de colère, Harry le savait, pas de peur.

Cela sera rectifié.

Il buvait et mangeait, broyant la magie alors qu'elle descendait dans sa gorge, les parois de l'œsophage se renforçant et se fléchissant au fur et à mesure qu'il avalait. C'était plus facile qu'autrefois. De loin, Harry se demanda si cela venait de sa familiarité croissante avec la magie de Voldemort, ou du fait que, cette fois-ci, il était réellement déterminé à prendre le pouvoir, n'ayant plus de dégoût ou de méfiance persistants quant à sa capacité à avaler la magie.

Tout ce qui était libéré de la prison en lui lorsqu'il vidait ses bassins d'Occlumancie n'était pas positif, lui informa une pensée fugace.

Harry l'ignora et se concentra sur le drainage de la magie. C'était presque doux, maintenant, de la même manière que même la potion au goût le plus immonde pouvait devenir douce quand on savait qu'elle apaiserait la douleur d'un membre cassé. Il pouvait sentir Draco derrière lui, une présence stable, et le simple fait de savoir qu'il était là poussait Harry à de nouveaux sommets de détermination. Il ne pouvait pas reculer, car Draco était là et il devait le protéger, et parce qu'il montrerait à Draco qu'il était prêt pour cette bataille. Non, ils n'avaient pas encore détruit le dernier Horcruxe, mais si Harry pouvait affaiblir suffisamment Voldemort, comme il avait réussi à le faire dans la Chambre des Secrets après qu'il ait tourmenté Snape, alors il pourrait le laisser gisant, impuissant, suffisamment longtemps pour sécuriser et détruire la Coupe. Et cette fois, il n'y avait pas d'Indigena Yaxley pour épargner son Seigneur.

Il entendit Draco crier une malédiction, et une ligne de lumière rouge brilla et vola par-dessus l'épaule de Harry pour frapper Voldemort.

Et elle le traversa directement.

Harry ne cessa pas d'absorber la magie, car à ce stade, il ne le pouvait plus, mais il fut surpris, et redoubla d'efforts pour broyer la nourriture. Que s'est-il passé ? A-t-il vraiment réussi à s'écarter du sort, même s'il est aveugle ?

Une autre étincelle d'inquiétude le frappa à ce moment-là. D'ailleurs, pourquoi n'essaie-t-il pas de me drainer à son tour ? Pourquoi ne me nargue-t-il pas ? Est-il simplement trop souffrant ? Mais je ne l'ai jamais vu souffrir à ce point—

Harry atteignit la limite de la magie qu'il pouvait absorber à cet instant, et dut refermer son don et se concentrer sur l'intégration de la puissance en lui. Il pouvait la sentir se tortiller en lui, malveillante et déterminée à le déformer pour ses propres fins, mais Harry avait maintenant l'expérience de dompter la magie du Fourchelang, le pouvoir de Voldemort et celui de Dumbledore. Il s'imposa, et l'obscurité disparut, s'écoulant en lui en douceur. Elle le méprisait toujours, mais avec le temps, elle deviendrait indistinguable de l'autre magie qu'Harry utilisait.

Et la fumée se dissipa.

Harry rugit de rage lorsqu'il comprit ce que la fumée, les yeux rouges et la magie qu'il avait drainée avaient été. Un glamour. Un envoi. Il avait créé une construction de lui-même, suffisamment puissante pour tromper lui et Miranda en leur faisant croire que c'était la réalité, et l'avait envoyée ici pour attaquer.

Alors, où est la véritable attaque ? Et pourquoi renoncerait-il à une partie de sa magie de cette façon ? Il ne fait pas de sacrifices. Qu'est-ce qu'il pourrait bien y gagner, quelle attaque contre quel autre refuge pourrait-il mener qui le pousserait à renoncer à suffisamment de sa magie pour rendre cette tromperie convaincante ?

Et puis Harry sut, comme si quelqu'un avait lancé la réponse comme une pierre dans son crâne, ou si Thomas avait écrit un livre proclamant ce savoir.

Pour m'éloigner de Silver-Mirror.

Harry se retourna et transplana.

* * *

Connor bâilla et repoussa ses cheveux de ses yeux. Il se sentait extraordinairement endormi et même maintenant, sachant qu'il avait manqué l'appel de son frère à la bataille parce qu'il avait dormi trop profondément, plus que satisfait. Il mâcha un morceau de toast, pensa à ce qu'il avait fait la nuit dernière avec Parvati, et sourit. Il se demanda si Harry avait pensé à intervenir pour se venger de toutes ces fois où Connor avait interrompu lui et Draco.

J'ai de la chance d'avoir un frère plus compréhensif que moi. Il lécha les miettes sur ses doigts.

Un pas résonna derrière lui, et Connor se retourna, surpris que Parvati ait déjà terminé sa douche. Mais il se rendit compte que ce n'était que Michael qui entrait prudemment dans la cuisine, et il sourit et lui fit signe de s'approcher. Cependant, Michael refusa de s'asseoir, se tortillant nerveusement, les yeux baissés.

"Tu penses que je suis lâche parce que je ne suis pas allé au combat avec eux ce matin ?" murmura-t-il si doucement que Connor eut du mal à l'entendre.

Connor fronça les sourcils, surpris par l'illogisme. Il pensait qu'ils avaient dépassé cela. "Pourquoi le ferais-je, Michael ? Après tout, je suis ici moi-même. C'était une question de rapidité pour atteindre la cuisine quand Harry nous a appelés, pas de lâcheté ou de bravoure." Il réfléchit. Devrais-je prendre de la marmelade ou du beurre sur mon dernier morceau de toast ? C'est si difficile de décider. Ou je pourrais monter et surprendre Parvati sous la douche.

"Je suis content", dit Michael, sa voix à peine au-dessus d'un souffle. "Je suis content que tu penses cela de moi. Tu as été un ami pour moi, Connor, même quand je n'en méritais pas un." Sa tête se pencha, et il fixa la table de la cuisine comme si c'était la chose la plus fascinante qu'il ait jamais vue.

Préoccupé, Connor se leva et s'approcha de lui. "Allez, maintenant," dit-il en posant une main sur l'épaule de Michael. "Si tu n'as pas confiance en toi, comment peux-tu espérer que ton frère ou Harry ou Draco en aient ? Personne n'aime parler à quelqu'un qui se lamente et s'apitoie sur son sort, quelle qu'en soit la cause."

Michael prit une profonde inspiration et leva les yeux vers Connor, avec un léger hochement de tête. "Je suppose que tu as raison," dit-il. "En tout cas, tu as eu plus confiance en moi que je ne le méritais. Merci." Son visage s'élargit en un sourire doux et mélancolique. "Portus."

Le tourbillon d'un Portoloin attrapa Connor, bien avant qu'il n'ait le temps de reculer loin de Michael. Le seul réconfort léger qu'il avait était que Michael l'accompagnait. Le bien plus grand inconfort était qu'ils allaient quelque part d'inconnu, et Connor avait laissé sa baguette sur la table à côté de son lit.

Son esprit travaillait frénétiquement, faisant remonter un souvenir qu'il n'aurait pas pu rappeler en temps normal. Il a dit qu'il avait un Portoloin d'Owen. Peut-être voulait-il m'emmener rendre visite à son frère ce matin, ou négocier entre eux, et il ne savait tout simplement pas comment demander. Il n'est pas très bon pour demander quoi que ce soit.

Et puis ils atterrirent dans l'obscurité, et Connor sut que ce n'était pas le Ministère.

Il essaya de se redresser, la terre meuble remuant sous ses pieds, mais la magie le saisit et le plaqua au sol. Connor eut à peine le temps de respirer avant d'être figé, sa tête maintenue en arrière dans un angle inconfortable, de sorte qu'il pouvait voir à la fois Michael, fixant le Portoloin dans sa main, et la silhouette blanche, bien trop familière des cauchemars et des batailles, s'avançant vers lui.

Connor inspira pour crier à Michael de courir, puis Michael tourna la tête, et Connor vit ses yeux triomphants, et la brûlure en forme de main sur son visage qu'il avait reçue lors de la chute de Poudlard, et sentit le cri mourir dans sa gorge.

Il était marqué par Voldemort. Il déteste Harry. Ce genre de haine et une marque que Voldemort a infligée lui-même peuvent être utilisés pour contrôler quelqu'un, de la façon dont il contrôlait Rogue, de la façon dont il a essayé de contrôler Harry.

Merde. Oh, merde.

Les mots semblaient tomber dans un puits profond à l'intérieur de Connor, des cailloux qui ne produisaient aucun écho. Il frissonna, et pendant un instant, les yeux rouges se tournèrent vers lui. Connor grimaça. Il y avait une douleur lointaine derrière sa cicatrice, pas du tout comparable à l'agonie rugissante que Harry ressentait, mais comme quelque chose qui bougeait, creusant à travers son crâne. Heureusement, cela disparut après un moment, et ensuite il n'eut plus que le sourire et la magie de Voldemort à affronter.

Seulement.

"Tu as bien fait, petit serpent," siffla Voldemort, puis il glissa ses longs doigts sous le menton de Michael et releva son visage. "Et maintenant, retourne dans ton antre. Tu veux voir le visage de Harry quand tu lui raconteras ce que tu as fait à son frère, n'est-ce pas ?"

Les muscles de Connor se contractèrent, autant qu'ils le pouvaient sous les liens. Il va laisser Michael dire où nous sommes ? Alors—

C'était ça le problème. Connor n'avait aucune idée d'où ils se trouvaient, à part sous terre. Et si Michael avait été amené par un Portoloin—un Portoloin que Voldemort détruisit maintenant, d'un simple geste de la main—et qu'il était revenu par Transplanage, il ne le saurait pas non plus, et quiconque d'autre serait fou de suivre ses instructions et de simplement Transplaner avec Voldemort qui attend.

En supposant que Harry s'arrête pour écouter ces instructions, avant de le tuer, pensa Connor, ressentant une brève, intense satisfaction.

Puis Michael disparut, et Voldemort se tourna vers lui, et Connor sentit sa tête s'incliner en arrière pour exposer sa gorge.

"Je vais percer l'Occlumancie de Harry," dit doucement Voldemort. "Nous voulons que ton frère voie ce qui t'arrive, n'est-ce pas ?"

La seule règle, pensa Connor, tout en soutenant le regard, est de retarder le moment où tu cries aussi longtemps que possible.

* * *

Harry atterrit dans la cuisine de Silver-Mirror, et cria, sans s'arrêter pour chercher, "Connor !"

Il n'y eut pas de réponse, bien que ce cri aurait sûrement dû en susciter une. Harry tenta de calmer sa respiration affolée, tenta de se dire que Connor pouvait encore être en train de dormir après sa nuit avec Parvati—

Et puis Parvati arriva en courant par la porte, une serviette enroulée autour de ses cheveux trempés, et demanda, "Qu'en est-il de Connor ? Où est-il ? Lui est-il arrivé quelque chose ?"

Un coup de ténèbres frappa le cœur de Harry, le glaçant. Il entendit d'autres pops derrière lui alors que d'autres personnes traversaient les protections, mais il ne pouvait se retourner pour les regarder. Il se précipita dans l'escalier, appelant son frère de toutes ses forces, tout en réveillant en même temps chaque protection et en les mettant à la recherche de Connor.

Les protections étaient plus efficaces que même sa magie sans baguette. Elles revinrent vers lui avant qu'il n'atteigne la chambre de Connor. Il n'y avait aucun signe de Connor nulle part dans la maison. Mais il y avait eu, quelques minutes avant que Harry ne revienne par Transplanage, des signes d'utilisation de Portoloin.

Harry sentit sa gorge brûler. Son esprit se fissurait comme son cœur à l'annonce des implications. Il tourbillonna dans un tunnel avec un maelström l'attendant au fond, et son souffle s'accéléra jusqu'à l'hyperventilation, et il dut s'appuyer contre la rampe parce qu'il allait tomber.

Puis Draco était là, tenant fermement Harry autour de la taille, et murmurant encore et encore, "Harry, ça va, nous allons le récupérer, ça ne peut pas être aussi grave que ça en a l'air—"

"Si, ça peut."

Harry leva les yeux. Michael se tenait en haut des escaliers, le regardant avec une expression de joie malveillante qu'il n'avait vue égalée que par Bellatrix Lestrange, ses doigts traçant la brûlure sur son visage, encore et encore.

« Tu m’as pris tant de choses précieuses », siffla-t-il à Harry. « Mon frère, ma mère, ma sœur, mon respect pour moi-même— » Ses yeux glissèrent au-dessus de la tête de Harry, et se fixèrent sur Draco. « Le seul petit ami que je voulais avoir. » Son regard se concentra à nouveau sur Harry. « Et jamais, tu ne m’as jamais accordé l’attention que tu donnais aux autres, ni essayé de compatir à mes pertes. Jamais. Tu ne t’es même pas soucié que je me lie d’amitié avec ton frère, tu pensais que j’étais si inoffensif. » Il se redressa. « Eh bien, maintenant je t’ai prouvé que tu avais tort. »

« Où est-il, Michael ? » Harry pensait que c’était Snape qui avait posé la question. Puis il réalisa que c’était sa propre voix.

« Avec le Seigneur des Ténèbres. » Michael tendit les mains et rit un peu. « J’ai bien peur de ne pas pouvoir vous donner un lieu plus précis. »

Un instant plus tard, son visage devint blanc, et il s’affaissa contre la rampe, bien qu’il ne cria pas. La magie de Harry lui avait brisé le bras. Harry ne ressentit l’impulsion de la rage qu’un moment plus tard, alors que la magie se tordait et s’écoulait autour de lui, encerclant paresseusement Michael, fredonnant et ronronnant. Il aurait pu se mentir, se dire que c’était la souillure de la magie de Voldemort et non la sienne, mais il ne le pouvait pas. Il déchirerait Michael en morceaux si cela pouvait lui donner les réponses qu’il voulait.

« Où est le Portoloin que tu as utilisé ? » demanda-t-il.

« Le S-Seigneur des Ténèbres l’a détruit, » dit Michael, puis toussa alors que la magie se resserrait autour de sa gorge. « Il m’a renvoyé ici pour te le dire, » ajouta-t-il, avec une étincelle de défi.

Crac, et crac, et crac. Harry enfonça trois des côtes de Michael. Il était trois parts de son esprit : la magie, les pensées claires, et la douleur rugissante en dessous, de sorte qu’il n’avait pas à tout ressentir de la perte de son jumeau pour l’instant.

« Est-ce que ça en valait la peine ? » demanda-t-il, de la voix de son père.

Michael redressa la tête, haletant. « Oui, » murmura-t-il d’une voix tendue. « Oh, oui. Tu n’as pas idée. L’expression sur ton visage— »

Harry recula une main. Il savait ce qui se passerait quand cette main avancerait. Michael mourrait.

Draco attrapa son poignet, puis s’interposa entre Harry et Michael, s’appuyant fermement contre son bras. Harry le fixa. Il pouvait voir Draco, mais seulement entre les particules virevoltantes et tourbillonnantes de blanc et de rouge. « Écarte-toi, Draco. »

« Non, » dit Draco, aussi calmement que s’il parlait à Lucius du thé.

« Il doit mourir. »

« Oh, oui, il le doit, » dit Draco. « Mais il y a quelqu’un qui a un droit plus grand que toi pour le détruire, quelqu’un avec un devoir plus grand. Souviens-toi des danses des Sang-pur des Ténèbres que tu as apprises enfant, Harry. »

Et alors il se souvint, et Draco avait raison, et le meurtre se retira, tourna et le laissa seul. Harry abaissa sa main. Draco ne la lâcha pas, mais attira Harry contre lui, un bras entourant ses épaules.

Et puis Harry inspira, et commença à pleurer comme un nuage d’orage qui se brise. De loin, il était conscient que Draco liait Michael, et prononçait des paroles tranchantes sur le fait que rien de ce qu’il aurait pu faire ne serait suffisant pour gagner le respect de Draco, mais c’était de loin.

Son esprit était rempli de douleur, de chagrin, de culpabilité et de panique hurlante. Chaque fois qu'il essayait de faire un plan, il se heurtait de plein fouet au fait qu'il ne savait pas ce que Voldemort ferait de Connor.

La première des bassins d'Occlumencie autour de sa cicatrice bouillonna en brume et disparut.

*Chapitre 92*: Intermède : L'amour devient amer

Le titre de cet intermède vient de vers du "Hymn to Prosperine" de Swinburne : "Laurel is green for a season, and love is sweet for a day;/ But love grows bitter with treason, and laurel outlives not May."

Intermède : L'amour devient amer avec la trahison

Owen ferma la porte derrière lui avec un déclic si faible qu'il pensa que personne ne pouvait l'avoir entendu, sauf quelqu'un qui l'attendait. Alors, bien sûr, Michael leva brusquement la tête et fixa son frère avec un regard traqué et fervent. Ses doigts, qui avaient bougé ensemble devant lui comme un nid de vers aveugles et fouisseurs, s'entrelacèrent et s'immobilisèrent ensuite.

Ils lui avaient dit ce que son frère avait fait.

Owen avança d'un pas, lentement. Cette pièce était une chambre de pierre nue, l'une des nombreuses à Silver-Mirror qui avaient été utilisées pour entreposer des trésors. Puis Harry avait retiré les artefacts à la recherche de celui qui pourrait l'aider à combattre Voldemort, et déplacé les trésors pour que ses invités soient à l'aise, et elle était devenue une simple construction de quatre murs et un sol. Cela en faisait une prison parfaite. Michael ne pouvait trouver aucune arme ici, et il ne pouvait pas creuser à travers les murs, et il ne pouvait pas charmer la porte pour l'ouvrir ou les murs pour les affaiblir sans sa baguette.

La question qu'il posa alors était prévisible, mais parce qu'il devait savoir, il devait la poser.

"Pourquoi?" Sa voix était calme.

Michael rit d'un rire déchirant, comme s'il avait contracté une maladie fatale. Puis il s'arrêta et dit : "Tu sais pourquoi, frère."

"Je veux t'entendre le dire." La main d'Owen se referma autour de sa baguette, profondément dans une poche de sa robe. La frustration passa devant ses yeux comme une herbe sombre prise dans le labyrinthe d'une rivière coulante. Elle dériva et fut oubliée. Il se tenait là, les yeux fixés sur Michael, attendant la confirmation.

Michael leva une main avec désinvolture et parla de la même manière. "Oh, je ne sais pas. Peut-être parce que notre mère et notre sœur sont mortes, et pourtant tu n'as pas laissé cela changer ton attitude envers moi. Peut-être parce que Harry a fait toutes ces promesses qu'il ne pouvait pas tenir. Peut-être parce qu'il est le centre du monde, ou pense l'être, l'admiré, l'adoré, le vates égocentrique, et qu'il n'a jamais regardé au-delà de lui-même de la manière dont j'avais besoin qu'il le fasse. Peut-être parce que—"

Et puis il était sur ses pieds, et si Owen n'avait pas été préparé à cela, il aurait pu le surmonter et lui arracher sa baguette. Mais Owen se tourna légèrement, proprement, sur le côté, et Michael s'étala sur le sol. Owen mit un pied au milieu de son dos. Il avait toujours été plus fort que son frère, pensa-t-il, avec le détachement nécessaire à cela. En toutes choses.

Michael lutta pour se relever. Owen appuya jusqu'à entendre le craquement des os, et Michael poussa un cri avant de s'immobiliser.

"Dis-moi," murmura-t-il.

"Je voulais Draco," murmura Michael en retour, seul dans cet endroit face à lui. "Et il m'a rejeté. Et aucun d'eux n'a même pris la peine de me regarder à nouveau, de me demander ce que je pensais ou comment je me sentais, ou de reconnaître que j'étais dangereux. Je voulais blesser Harry. Je voulais faire partie de quelque chose qui le blessait. Il le méritait. Draco non—c'est juste sa nature, brillant, beau, égoïste—mais Harry s'était vendu autrement. Et puis il s'est avéré qu'il n'était pas différent. Je devais lui montrer ça."

Owen hocha la tête. C'était ce à quoi il s'attendait, mais cela devait être fait. Le condamné avait droit à une confession.

Il sortit sa baguette.

Michael, se tordant pour le regarder, la vit. Pendant un moment, il resta immobile, puis il renifla. "Tu vas me torturer, alors ? Ton Seigneur permet ça ?" Sa voix était déformée, moqueuse, et il fixait le bras gauche couvert d'Owen comme s'il pouvait y voir la cicatrice en forme d'éclair. "Je savais qu'il n'était qu'un Seigneur après tout, pas un vates. T'a-t-il dit qu'il a essayé de me tuer, quand je lui ai d'abord dit ce que j'avais fait ?"

"Draco me l'a dit." Harry n'était pas en état de dire quoi que ce soit à Owen. De plus, il était immobile à ce moment-là, sous l'influence du Sommeil Sans Rêves. Snape lui avait forcé la potion dans la gorge quand Harry avait eu la première vision de la torture de son frère et avait commencé à hurler. Draco avait donné à Michael les potions de guérison, avait dit la vérité à Owen, puis s'était assis en silence pendant un long moment.

Ils étaient tous deux les héritiers de familles de Ténèbres. Ils se comprenaient.

"C'était bien de sa part," dit Michael, et son visage s'adoucit d'une émotion indicible. "A-t-il dit—autre chose à mon sujet ?"

Owen recula et leva sa botte, laissant son frère se redresser. "Pour te dire qu'il espère que le sombre sauvage te fasse son jouet pour l'éternité," répondit-il, pointant sa baguette, "pour avoir blessé son partenaire et kidnappé son beau-frère." Draco n'aimait pas Connor, mais Connor était toujours lié aux Malfoy, inévitablement, et on ne faisait pas ce genre de chose à un parent Malfoy.

Michael le fixa. "Owen. Que vas-tu faire ?" Perplexe, si perplexe, comme s'il ne savait pas.

Et peut-être ne savait-il pas, car il avait toujours été déficient en éducation. Owen récita les mots que son père lui avait récités, le jour où Charles l'avait assis pour lui expliquer les devoirs moins agréables d'un héritier de famille, d'un chef de famille. "Le chef d'une famille est couvert de gloire, mais la gloire dépend de la responsabilité. Lorsqu'un membre de la famille trahit ses alliés et déshonore son nom, il est de la responsabilité du chef de famille de supprimer le déshonneur. Sinon, la chaîne de responsabilité se fissure, et le bijou de gloire est révélé pour ce qu'il est, de l'or du fou."

« Toi et tes métaphores, » dit Michael, essayant de rire. Cela sonnait plutôt dur avec une gorge sèche.

« Je vais te tuer, » dit Owen.

Et le visage de Michael était blanc, tout blanc. Il ne pensait pas que je le ferais vraiment, réalisa Owen, en rencontrant le regard de son jumeau. Peut-être qu'il n'était pas si ignorant, pour une fois, peut-être qu'il comprenait ce que sa trahison signifiait, mais il n'a jamais pensé que je le ferais.

Et cela rendit Owen las d'une grande lassitude, car une chose que Michael aurait dû apprendre sur lui à présent était à quel point il prenait ses promesses au sérieux.

« Et présenter ma tête à Harry, je suppose, » dit Michael. Il essaya de le dire d'un ton traînant. Cela ne fonctionna pas.

« Le cœur était autrefois traditionnel, » dit Owen, et il commença à rassembler toute la force de sa volonté. « Dans ce cas, puisque Harry ne voudrait pas me soumettre à devoir découper mon jumeau, j'imagine que ton corps suffira. »

« Non, » chuchota Michael. « Tu ne peux pas faire ça, Owen. Tu ne peux pas. Je suis ton frère. »

« Tu es une honte pour le nom Rosier-Henlin. » La voix d'Owen était aussi stable que celle de son père l'aurait été. Et à ce moment-là, Owen était content que Charles soit mort, qu'il n'ait pas vécu pour voir son fils déshonorer leur nom. « La famille a toujours été plus importante que l'individu. »

« J'étais contrôlé par Voldemort ! J'étais— »

« Ce sont les actions, et non les intentions, qui comptent. » La magie le remplissait, se dirigeant vers la pointe de sa baguette. « Si Millicent Bulstrode avait rencontré son père sur le champ de bataille avant qu'il ne meure, elle n'aurait pas été moins obligée de le tuer. Les lois sont absolues. »

« Draco n'a pas essayé de tuer son père— »

« Les Malfoy, » dit Owen très précisément, « ne se sont pas toujours préoccupés de l'honneur. » Et puis il y était, le moment où il devait laisser sa magie et sa volonté s'envoler ou tout perdre.

« Avada Kedavra. » Il prononça les mots tendrement, avec amour, accordant à son jumeau la dignité d'une mort sans douleur, que Connor Potter n'aurait pas eue.

Il n'y avait aucun bouclier contre le Sortilège de Mort.

La lumière verte remplit la pièce comme une prière.

Quand ce fut fini, Owen s'avança et regarda un moment dans les yeux immobiles. Il pleurait, mais de manière distante, avec douceur. Le frère qu'il pleurait était déjà perdu, noyé dans les courants de la jalousie et de la haine.

Michael n'avait peut-être pas été destiné à la vie stricte qu'il se voyait vivre, la vie d'un Sang-Pur des Ténèbres, la vie d'un Rosier-Henlin. Mais il était né dedans. Il aurait dû la vivre, ou il aurait dû se rebeller totalement et totalement fuir, se séparant de ce qui restait pour que personne n'attende de lui qu'il en respecte les obligations.

Il avait essayé de ne choisir ni l'un ni l'autre, tenté d'avoir toutes les récompenses et aucune des lois, et ainsi sa gloire gisait à terre en morceaux d'or brisés.

Owen ouvrit la porte. Draco attendait là. Il regarda au-delà d'Owen, et son visage changea sans autre particularité que de devenir plus froid.

« C'est fait ? » demanda-t-il.

Owen inclina la tête. « C'est fait. Le déshonneur est vengé. »

Il sortit de la pièce, monta les escaliers et se rendit sur le toit de Silver-Mirror. Il resta là un moment, observant les étoiles qui suivaient leur course.

La vie qu'il menait était cruelle à certains égards. Il aurait aimé la vivre aux côtés de son jumeau.

Mais c'était la vie qu'il avait, et il ne s'était jamais donné—n'avait jamais su se donner—d'une manière qui soit moins que pleine et entière. Il n'était pas un sorcier à moitié, ni un compagnon à moitié, ni un chef de famille à moitié.

Il ne pouvait être un frère à moitié.

Il avait échoué avec Michael, et cet échec le suivrait comme les fantômes de ses parents et de sa sœur. Mais il aurait échoué encore plus s'il avait excusé cela et laissé Michael continuer à vivre comme un enfant gâté, jamais conscient de ses erreurs.

De plus, il savait ce que Draco aurait fait, ou Harry, s'il n'avait pas pris sur lui de s'occuper lui-même de son frère.

Son deuil et son esprit étaient comme une vitre noire, et son âme était d'un gris clair, froid et vif, comme un matin du premier jour du printemps.

*Chapitre 93* : La Déchéance d'un Esprit

Avertissements : Il y a de la torture et du gore dans ce chapitre. Veuillez ne pas lire les sections contenant ces éléments si vous pensez qu'elles pourraient vous bouleverser ou vous déclencher. Ce chapitre n'est pas agréable, en aucun sens du terme.

De plus, ce chapitre se termine sur un suspense.