Chapitre Quatre-vingt-huit : Le Chemin de Verre Brisé

Minerva se tenait sur la tour d'Astronomie et regardait avec une haine noire tandis que Voldemort envahissait les terres de Poudlard.

Il était revenu, à peine cinq minutes après être entré dans la Forêt Interdite, avec plus de Mangemorts. En fait, il y en avait plusieurs centaines, un fait qui l'éblouissait et l'étourdissait. Le Seigneur des Ténèbres n'avait jamais réussi à en convoquer autant, sauf dans les tout derniers jours de son pouvoir, juste avant qu'il ne tombe à Godric's Hollow. Ses recruteurs ont dû être occupés, surtout parmi ces étudiants de Durmstrang que Karkaroff aurait eu la chance d'essayer de corrompre, mais Minerva ne pouvait pas comprendre pourquoi. Pourquoi l'écouteraient-ils ? Que pouvait-il leur promettre ? Qu'est-ce qui les rendait si certains qu'il ne tomberait pas simplement à nouveau ?

Les Mangemorts avaient manifestement répété ce qu'ils allaient faire en arrivant sur le terrain, ou du moins avaient été informés. Ils installèrent des camps propres et immédiats, des lignes de tentes soigneusement protégées par des sortilèges que Minerva reconnut comme ceux qui résisteraient à la fois aux intempéries et au feu. Le deuxième type de sortilège la fit rire. Pensent-ils que nous allons leur lancer des boules de feu depuis le château ?

Eh bien, ils pourraient le penser, supposa-t-elle. Elle continua d'observer, et vit bientôt la raison pour laquelle Voldemort et ses sbires avaient pu traverser la Forêt Interdite si librement.

Le sol trembla lorsque les géants arrivèrent, au moins vingt d'entre eux, tous hauts de douze pieds et grognant en déposant leurs immenses armes — massues et lances — sur le terrain de Quidditch. Dès qu'ils furent installés, l'un des Mangemorts s'avança vers eux depuis le milieu du camp. Minerva ne pouvait pas distinguer de qui il s'agissait à cette distance, où il n'était qu'une silhouette sombre en mouvement, mais elle pensait qu'il s'agissait probablement de Karkaroff, le sorcier qui avait contacté les géants en premier lieu. Il semblait maintenant leur faire un discours.

Minerva frissonna rapidement, espérant que Voldemort tiendrait parole, autant que possible, et n'attaquerait pas Poudlard avant le solstice d'été. Ils avaient désespérément besoin de mettre au point un plan qui intégrerait autant de géants. Harry avait préparé quelques plans de contingence pour eux, mais même lui n'avait pas soupçonné que Voldemort en amènerait plus de dix.

Harry…

Minerva déglutit pour dissiper la douleur dans sa gorge. Tout le monde à Poudlard avait entendu la dernière promesse de Voldemort, car c'était son intention. Les adultes sauraient mieux que de lui faire confiance. Mais les élèves, même les plus âgés, pourraient ne pas être aussi méfiants. Ils pourraient penser qu'ils obtiendraient un passage hors du siège en livrant Harry. Minerva se demanda, avec une résignation presque aussi froide que sa haine, combien de temps il faudrait avant que l'un d'eux n'essaie.

Elle se retourna brusquement, les yeux écarquillés. Elle avait mis en place des sortilèges pour empêcher l'Apparition n'importe où à Poudlard ; elle était certaine que si ce n'était pas le cas, certains Mangemorts seraient déjà entrés de cette manière. Mais maintenant, les sortilèges lui indiquaient que des étrangers étaient quand même entrés.

Godric apparut à ses côtés un instant plus tard, haletant comme s'il avait couru. Ses robes semblaient froissées, et ses yeux étaient grands ouverts de peur. Il était si bouleversé que lorsque ses pieds passèrent à travers un côté de la Tour, il ne sembla pas s'en soucier.

"Minerva !" cria-t-il. "Il y a des Mangemorts utilisant des Portoloins pour apparaître à l'intérieur de Poudlard ! Un placard de rangement au cinquième étage, une ancienne salle de bécotage près de la Salle de Bain des Préfets, une des salles de classe abandonnées au deuxième étage—"

"Je les sens," répliqua Minerva, commençant à courir. "Seulement trois paires, jusqu'à présent ?"

"Oui !" Godric lui emboîta le pas. "Mais il pourrait y en avoir d'autres à tout moment. Après tout, beaucoup d'entre eux vont savoir à quoi ressemble l'intérieur de Poudlard, puisqu'ils ont été élèves ici." L'amertume sous-jacente dans sa voix était forte.

Minerva hocha la tête et tendit la main vers lui. Godric la serra, bien qu'elle ne sentit qu'un léger frôlement de chair chaude ; il était plus solide près de la pierre d'ancrage, et ils en étaient loin.

En se concentrant, ils firent apparaître une autre protection, l'une de celles qu'ils avaient préparées mais qu'ils n'avaient pas utilisées, sachant que les Portoloins pourraient être nécessaires à un moment donné. Celle-ci rendait tous les Portoloins inutilisables à l'intérieur de l'école elle-même. Les protections sur le terrain étaient tellement déchirées par Voldemort qui absorbait leur magie que Minerva n'aurait pas voulu essayer d'étendre cette protection là-bas, si cela avait été possible. Maintenant, cependant, les Mangemorts qui s'étaient aventurés dans l'école étaient piégés.

"Où sont Rowena et Helga ?" demanda Minerva, une fois cela fait. Ils descendaient maintenant de la tour, et elle maudissait ses vieux os. Eh bien, quand il le faut, la dignité n'est pas une réponse, pensa-t-elle, et elle se transforma en son Animagus. Un chat tigré pouvait bondir dans les escaliers et contourner les coins bien plus rapidement qu'une vieille sorcière.

"Rowena s'occupe de ceux près de la salle de bains des préfets," dit Godric, semblant un peu plus calme. "Et Helga les affronte au deuxième étage. Ils nous ont laissé le cinquième étage, puisque nous étions les plus proches."

Minerva miaula pour montrer qu'elle avait compris, puis se hâta en avant. L'un des escaliers mobiles tenta de tourner sur elle, mais elle sauta d'une marche tournante à l'autre, traversa une rampe sur la pointe des pieds et bondit facilement sur le sol de l'autre côté. Elle prit de la vitesse après cela, comme si elle avait vu une souris désespérée de s'échapper.

Elle vit le placard à fournitures dont parlait Godric dès qu'ils atteignirent le cinquième étage, car il était ouvert, et aucun élève ne devait être à cet étage ; Minerva avait ordonné aux directeurs de maison de les ramener dans leurs salles communes dès qu'ils étaient tous à l'intérieur. Deux hommes corpulents et inconnus remontaient précipitamment le couloir, leurs mains sur leurs baguettes. Ils ne l'avaient manifestement pas encore remarquée.

Minerva lutta contre l'envie de cambrer son dos et de cracher, ce qui n'aurait fait que les alerter de sa présence. Elle reprit sa forme humaine, et tira sa baguette. Un sortilège de Stupéfixion non verbal attrapa l'un d'eux, et l'autre se retourna, le visage rouge, alors que son compagnon s'effondrait au sol.

Il lança une malédiction que Minerva savait mieux que de rester sur son chemin, et elle se déroba alors qu'elle s'abattait sur la pierre où elle se tenait. Godric s'élança sur l'homme, mais il esquiva, son attention focalisée sur Minerva. Elle pointa sa baguette, entre-temps, et murmura, "Transformo columbae !"

En un instant, le dangereux Mangemort fut une colombe agitée et impuissante, sa baguette tombant au sol. Minerva conjura une cage et l'y enferma. La colombe picorait les barreaux et la fusillait du regard, autant qu'un oiseau le pouvait. Minerva, entre-temps, stupéfia l'autre homme, puis le libéra du sortilège de Stupéfixion et le transforma en poisson rouge, conjurant immédiatement un bol d'eau. Elle aimait transformer ses ennemis. Cela ne les tuait pas, mais les empêchait de causer des ennuis.

Portant une cage et un bol, elle leva les yeux vers Godric. "Rowena et Helga ont-elles besoin d'aide ?"

"Non," répondit-il, redescendant pour que ses pieds reposent à nouveau sur le sol. "Rowena connaît tellement de sorts que je ne connais pas... Elle s'est très bien débrouillée. Et tu n'as jamais vu Helga quand un élève est menacé, Minerva." Il frissonna légèrement. "Elle a fait en sorte que les pierres du château les engloutissent."

Minerva hocha la tête avec véhémence, satisfaite. "Il n'y a pas d'autres Mangemorts à Poudlard ?"

"Non," dit fermement Godric. "Nous n'avons ressenti que trois intrusion sur les protections." Il ferma les yeux et soupira. "Mais cela signifie que les élèves ne pourront pas utiliser de Portoloin pour s'échapper, n'est-ce pas ?"

"J'en ai bien peur," répondit Minerva. L'excitation de la bataille s'était estompée, lui permettant de se rappeler de leur situation difficile. "Au moment où je baisserais les protections, d'autres Mangemorts entreraient."

"Très probablement," acquiesça Godric. "Alors le Réseau de cheminées est notre meilleur espoir, je pense—"

"Pas vraiment."

Minerva se retourna. Peter se tenait derrière elle, le visage pâle. Minerva fronça les sourcils. "Tu n'es pas à la Tour ?" demanda-t-elle.

"J'ai demandé à Acies de surveiller les Gryffondors pour que je puisse venir te parler," dit Peter. "Et j'ai d'abord regardé dans ton bureau. La connexion du Réseau de cheminées est partie, Minerva. Détruite. Un sort que je n'avais jamais vu auparavant, jeté dessus. La seule chose que j'ai pu dire, c'est que c'était un sort à retardement."

"Comment pouvais-tu être sûr que la connexion du Réseau de cheminées était détruite ?" demanda Minerva, ne voulant pas y croire. Elle avait pensé qu'ils parviendraient à évacuer les élèves d'une manière ou d'une autre, sans écouter le diktat insensé de Voldemort, et qu'à la Saint-Jean, seuls ceux qui avaient choisi d'affronter la bataille resteraient.

"Parce que," dit Peter doucement, "la cheminée s'est effondrée. J'ai replacé certaines des pierres à leur place d'origine et jeté de la poudre de cheminette dedans, mais il n'y a pas une étincelle. Aucun feu n'y brûlera. J'ai essayé toutes les incantations que je connaissais. Et puis j'ai envoyé des rats aux autres connexions du Réseau de cheminées—l'infirmerie, les appartements de Severus, et tous les autres à l'école. Ils sont tous revenus avec le même message. Détruit."

"Je—il doit y avoir une erreur." Minerva pressa le bocal à poissons rouges contre son visage, se sentant défaillir. "Je refuse de penser qu'un saboteur ait pu entrer dans les appartements de Severus. Un rat pourrait y entrer, Peter, mais il a des protections contre tout le reste. Même les Animagi."

"Si quelqu'un a réussi à jeter un sort sur ta connexion du Réseau de cheminées, Minerva, cela n'aurait pas d'importance," dit Godric, le visage à nouveau troublé. "Elles sont toutes reliées à celle du bureau de la directrice, pour qu'elle puisse empêcher n'importe qui d'entrer à Poudlard. Enlève cette clé de voûte, et les autres vont se briser."

Minerva réprima l'impulsion de proférer des malédictions vraiment ignobles. "Nous avons un traître à l'intérieur de Poudlard, alors," dit-elle platement.

Peter hocha la tête. Godric murmura, "Il semble que oui."

Minerva ferma les yeux et tenta de maîtriser le malaise qui lui tordait l'estomac. Elle avait accueilli tous les alliés de Harry dans son bureau vendredi après-midi, s'assurant qu'ils comprenaient ce qu'on attendait d'eux tant qu'ils resteraient à Poudlard. Les professeurs avaient également été présents. N'importe qui aurait pu avoir l'occasion de jeter un sort sur sa cheminée, particulièrement un qu'elle ne reconnaissait pas, et un qui était à retardement pour n'avoir aucun effet immédiat. Cela aurait pu être n'importe lequel d'entre eux.

Elle prit une profonde inspiration, secoua la tête et força ses yeux à s'ouvrir. "Alors Voldemort a réussi à fermer la plupart des issues de Poudlard," murmura-t-elle. "Je ne peux pas abaisser les protections contre le transplanage et les Portoloins, au cas où ses Mangemorts entreraient. Les connexions au réseau de cheminée sont endommagées. Quiconque survole le terrain sur un balai risque sa vie, et certainement la vie de tout élève."

"Il reste encore quelques issues," dit doucement Peter. "J'étais un Maraudeur, Minerva. J'enverrai les rats à travers les passages secrets pour les explorer et voir lesquels sont sûrs. C'était en fait la raison pour laquelle je venais te voir à ton bureau."

Minerva sentit son cœur recommencer à battre. "Merci, Peter," dit-elle, et lui sourit. "Je t'en suis reconnaissante."

* * *

Indigena commençait à se demander si elle passerait la plupart de ses journées à cracher de la terre.

Elle était accroupie dans un grand tunnel menant de Poudlard à Pré-au-Lard — les habitants du village avaient déjà fui, bien sûr, laissant leurs maisons et boutiques ouvertes au pillage des Mangemorts — et l'enroulait de ses lianes. D'autres plantes serpentaient à travers le sol dans toutes les directions, trouvant et creusant les passages qui traversaient les terrains. Le Seigneur des Ténèbres pensait que peu d'entre eux seraient utilisés, car la plupart débouchaient quelque part au milieu du campement des Mangemorts, mais il voulait garder ceux que ses otages pourraient utiliser pour s'échapper.

C'est plus facile si je les considère comme des otages et non comme des victimes, pensa Indigena, la tête penchée sur le côté alors qu'elle entourait le tunnel d'un autre rideau de vrilles vertes et de fleurs blanches. Les fleurs blanches paraîtraient suffisamment inoffensives, voire jolies, à quiconque les croiserait. Mais elles contenaient un encens qui incapaciterait tout humain, le laissant rêver sur le sol du passage, où les vrilles pourraient le saisir et le remettre à Indigena.

Indigena venait de finir le troisième rideau de fleurs blanches lorsqu'elle s'arrêta. Les vrilles qui s'enroulaient autour du tunnel plus loin vers Poudlard — pas beaucoup plus loin, en vérité, puisque les instructions strictes du Seigneur des Ténèbres étaient de laisser Poudlard tranquille jusqu'au solstice d'été — lui signalaient des intrus. Mais pas des intrus humains, sinon les fleurs auraient déjà soufflé. Indigena écouta les rapports de vibrations pendant un moment, puis sourit.

"Je crois entendre le petit bruit de petits pieds," remarqua-t-elle aux boucles qui drapaient ses épaules. "Devons-nous faire quelque chose à ce sujet ?"

Les lianes acquiescèrent et jaillirent de ses épaules, voyageant rapidement dans le tunnel. Indigena attendit, et bientôt elles ramenèrent plusieurs rats piaillant et se débattant à portée de sa baguette.

Indigena les examina minutieusement, puis lança plusieurs sorts pour être sûre. Ils étaient tous des rats ordinaires, pas un Animagus parmi eux. Le traître dans le château qui se faisait appeler Peter Pettigrow et était un Animagus rat les avait probablement convoqués, cependant.

Elle fit renvoyer les rats par les vrilles dans le tunnel, et commanda aux autres plantes dans les passages secrets où les rats avaient essayé de trouver une issue pour les élèves de faire de même. Cela ne ferait aucun mal, et probablement beaucoup de bien, de renvoyer les petits espions de Pettigrow vers lui et de rapporter qu'il n'y avait pas de sortie là où les lianes de Yaxley s'enroulaient.

Indigena encouragea ses plantes à pousser encore plus densément après cela. Vilains traîtres, imaginer qu'il y ait une issue pour eux alors que je suis du côté de mon Seigneur.

* * *

Dix-neuf. Et soixante-trois.

« Je ne sais pas ce que le Ministère peut faire pour nous aider, si tant est qu'il puisse faire quelque chose », dit Harry, gardant la voix basse. Il faisait les cent pas dans le couloir juste à l'extérieur de l'infirmerie, où il était allé rendre visite à ceux qui avaient échappé à la bataille avec des blessures. Il avait invoqué le sort de communication vers Priscilla Burke dès qu'il était sorti, car elle était la seule personne du Ministère qu'il considérait comme suffisamment alliée pour lui avoir appris le sort. « Nous sommes piégés ici sans issue. Quelqu'un a détruit les connexions de la poudre de cheminette. La Directrice doit maintenir les protections contre les Apparitions et les Portoloins, au cas où les Mangemorts sauteraient à l'intérieur dès qu'elles seraient abaissées. Les balais sont trop dangereux, pour des raisons évidentes, et les plantes d'Indigena Yaxley bloquent les tunnels qui mènent hors du domaine. »

Il entendit Priscilla émettre un bruit de frustration qui semblait provenir juste au-dessus de son poignet, mais elle ne dit rien pendant un long moment. Cela laissa à Harry le loisir de s'appuyer contre le mur et de refaire le compte dans sa tête.

Dix-neuf. Et soixante-trois. Cela fait quatre-vingt-deux. Harry berçait le chiffre dans son esprit comme l'équation clé d'Arithmancie qui lui aurait permis de réussir son BUSE. Dix-neuf vivants, mais privés de magie. Soixante-trois morts. Quatre-vingt-deux personnes que j'ai blessées. Et combien de centaines ai-je échoué à sauver ?

« Tu dois comprendre, Harry », dit alors Priscilla, « nous avons déjà des parents qui deviennent fous et insistent pour que le Ministère fasse quelque chose. Ils ne vont pas bien réagir quand nous leur dirons qu'il n'y a aucun moyen d'entrer ou de sortir de Poudlard. »

Harry entendit un éclat de rire lui échapper avant qu'il ne puisse se retenir. Il mordit ses lèvres après cela, car s'il commençait à rire, il savait qu'il ne s'arrêterait pas. Il recommença à faire les cent pas et écouta la façon dont ses pas sur le sol semblaient évoquer des chiffres. Soixante-trois. Dix-neuf. Soixante-trois. Dix-neuf. « Et pourquoi penses-tu que Voldemort fait cela ? » lui demanda-t-il franchement. « Il veut affoler les gens. Je suis sûr qu'il adorerait que des parents viennent sur les terres de Poudlard à la recherche d'un moyen de sauver leurs enfants. Plus d'otages, et il pourrait les torturer devant les murs et savoir qu'au moins un enfant verrait sa mère ou son père mourir devant lui. Magnifique plan, de les laisser venir. Tout se déroule comme il le souhaite. »

« Harry », dit Priscilla, la voix devenant plus dure. Harry ne pouvait pas dire quelle émotion la poussait le plus, le désespoir ou la douleur. « Nous ne pouvons pas les empêcher de venir, s'ils choisissent de le faire. Le Ministère n'a pas assez d'Aurors pour encercler Poudlard et empêcher les gens de se retrouver au milieu des Mangemorts. Sans parler du fait qu'il attaquerait s'il nous voyait arriver, de toute façon », ajouta-t-elle.

« Si tu tiens à leur vie, tu lanceras un avertissement sur la stupidité qu'ils auraient à essayer de venir ici », dit Harry, et se frotta les yeux avec sa main. Il se sentait épuisé, et il n'était pas encore beaucoup plus de midi. Bien sûr, l'afflux de mauvaises nouvelles et ce qu'il avait fait ce matin-là ainsi que les chiffres qui se répétaient dans sa tête suffiraient à fatiguer quiconque, mais il devait rester éveillé. « Fais-le de manière directe, sans épargner les mots. Les gens doivent savoir qu'ils risquent leur vie s'ils viennent ici, et la santé mentale de leurs enfants. Peu importe à quel point leurs enfants leur manquent, face à cela. Ils devraient rester à l'écart. »

« Ils n'aimeront pas ça », répéta Priscilla.

« Ce n'est, franchement, pas mon problème », répondit Harry, et il fit correspondre le ton sec de sa voix à celui de Priscilla. « Tu as peut-être raté ça, mais il m'est un peu difficile d'influencer les parents quand je suis à Poudlard et que j'essaie de m'assurer que Voldemort ne prenne aucun des centaines d'otages potentiels autour de moi. »

Un autre petit silence, et Harry se remit à arpenter la pièce. Soixante-trois. Dix-neuf. Soixante-trois. Dix-neuf.

« Je suis désolée », dit Priscilla doucement. « Le Ministère est assiégé par des hiboux et des visiteurs depuis que les gens ont commencé à transplaner à Londres depuis Pré-au-Lard et à rapporter qu'il y avait des Mangemorts à Poudlard, et ça m'a—bouleversée. Comment va Thomas ? »

Harry haussa les épaules, puis se souvint qu'elle ne pouvait pas le voir. « Bien, d'après ce que je sais », dit-il.

« C'est bien, alors », dit Priscilla, sa voix un peu plus légère. « Nous ferons ce que nous pourrons, Harry, pour empêcher les gens de paniquer et d’aller à Poudlard. Je ne peux pas promettre que nous réussirons complètement. »

« Faites ce que vous pouvez », dit Harry, puis il coupa le sort de communication et s'appuya contre le mur un moment. Soixante-trois. Dix-neuf. Soixante-trois. Dix-neuf. Et quatre-vingt-deux en tout.

Avant qu'il ne puisse fermer les yeux et commencer à réfléchir à ce qui allait se passer ensuite, Draco franchit les portes de l'infirmerie. Madame Pomfresh avait voulu qu'il reste à l'infirmerie pour aider à réconforter les élèves de Serpentard blessés, étant l'un des rares à ne pas avoir été sur le champ de bataille lui-même. Rogue était dans son bureau à préparer les potions de guérison dont Pomfresh manquait déjà. C'était, pensa Harry, la seule raison pour laquelle il avait été laissé seul si longtemps après que Rogue l'ait initialement attrapé et embrassé.

À en juger par l'expression sur le visage de Draco, cependant, sa solitude était sur le point de se terminer. Harry se redressa et essaya de se préparer à la question.

« Qu'est-ce qui s'est passé quand tu étais au-dessus du lac ? » demanda Draco doucement.

Harry grimaça. Faire confiance à Draco pour aller droit au cœur de la question la plus douloureuse. Mais cacher cela n'était pas quelque chose qu'il pouvait faire. Il devait laisser Rogue, Draco, et finalement tous les autres qui lui étaient chers—et, bien sûr, les parents des enfants, quand il serait en mesure de les contacter—savoir exactement ce qu'il avait fait, ce qu'il était devenu là-bas.

« Voldemort avait une douzaine d'élèves de première et deuxième année dans un Réseau de Vie », dit-il. « Il s'est proposé de les laisser partir si je venais à lui. »

« Mais tu ne l'as pas fait », dit Draco en le fixant.

Harry secoua la tête. « Seul le lanceur peut briser un Réseau de Vie. Il aurait pu promettre de les laisser partir, mais ensuite je devrais compter sur lui pour tenir parole. Il pouvait les faire mourir, blesser, devenir fous, n'importe quoi, tant qu'il tenait ce maudit réseau. Et il aurait pu briser n'importe quel sort que je leur aurais lancé, une fois qu'il aurait su ce que c'était, des sorts pour les guérir ou les faire léviter ou faire quoi que ce soit d'autre. Et pendant que je restais là à essayer de décider quoi faire, des gens mouraient autour de moi. » Il ferma les yeux un moment.

« Qu'as-tu fait ? » La voix de Draco était aussi douce qu'une prière.

« J'ai utilisé un sort qu'il ne pensait jamais que j'utiliserais, et donc il n'a pas eu le temps de le contrer, » répondit Harry en ouvrant les yeux. « Je les ai tués en leur provoquant des crises cardiaques. »

Draco le fixait, et le regard de Draco remplissait tout l'univers. Harry le regarda en retour. Il méritait tout ce qui pourrait apparaître là, Merlin le savait. Dégoût, haine, colère, choc, rejet… La liste des émotions possibles était si longue qu'il ne l'avait pas terminée avant que Draco ne bouge.

Les bras de Draco s'enroulèrent autour de Harry et l'attirèrent fermement contre lui. Harry posa sa tête sur l'épaule de Draco et se demanda quelle émotion c'était. Il savait ce qu'il voulait que ce soit, quelle émotion l'étreinte chaleureuse semblait proclamer, mais il savait aussi qu'il avait changé, et que personne ne le regarderait plus jamais de la même façon. Cela signifiait que Draco ne pouvait pas l'avoir serré dans ses bras par simple amour.

« Merlin, » dit Draco dans son cou. « Oh, Merlin. Harry. » L'instant d'après, Harry sentit des larmes chaudes tomber sur le côté de son col.

Harry lui tapota alors le dos, son propre corps se détendant. Il pouvait gérer cela. Le chagrin et l'horreur étaient des sentiments qu'il connaissait bien, savait comment réconforter et apaiser. Et s'ils lui étaient adressés, eh bien, il savait aussi comment gérer cela. Il les avait vus dans les yeux de ses parents lors du dernier jour de leur procès.

« Je suis tellement désolé, » chuchota Draco. « Je suis tellement désolé que cela te soit arrivé. Harry—ça ne peut pas—je ne sais pas ce que tu aurais pu faire d'autre, mais je ne peux pas—ça n'a pas dû être facile, » finit-il, ses mots s'étranglant autour des sanglots et s'arrêtant en boitant.

Harry se laissa aller contre le mur, ses bras toujours autour de Draco, sa main continuant à tracer des cercles apaisants et réconfortants. Il avait le sentiment qu'il ferait beaucoup cela dans les prochains jours. Autant s'y habituer maintenant.

« Harry, Harry, Harry, » furent les mots suivants de Draco, comme un mantra. « Pourquoi ne pleures-tu pas, toi aussi ? »

« Parce que si je commence, » dit Harry en regardant par-dessus la tête de Draco vers le mur opposé, « si je commence maintenant, je ne vais pas m'arrêter. »

Draco eut un frisson convulsif, puis se raidit brusquement dans les bras de Harry. Harry sentit son front se plisser. Qu'est-ce que c'est ? Vient-il de réaliser pleinement les implications de ce que j'ai fait ?

« Tu penses ça, n'est-ce pas ? » demanda Draco, la voix basse et tendue comme une accusation.

« Penser quoi ? »

« Tu penses que c'est de ta faute. Tu penses que tu aurais dû prendre une autre décision, même s'il n'y avait aucune autre décision à prendre. » Draco se détacha et attrapa les épaules de Harry, le secouant. « Bon sang, Harry, ne fais pas ça ! C'est comme ça qu'il va entrer dans ta tête. Il n'a pas besoin d'envoyer des rêves, pas quand il peut faire que ta propre culpabilité te ronge vivant ! »

« Si je ne ressens pas cette culpabilité, » dit Harry calmement, sans résister aux secousses, « alors je serais déjà parti, un autre Dumbledore ou un autre Voldemort. De cette façon, je sais que je suis encore humain. »

Draco dit plusieurs choses qu'un Malfoy bien élevé, selon l'opinion de Harry, ne devrait pas savoir. "Et quelle solution aurait été meilleure ?" demanda-t-il alors. "Toi, te rendre ? Tu l'as dit, Harry. Tu aurais pu faire ça, et il n'aurait toujours pas libéré la Toile de Vie. Tout ce que tu aurais accompli, c'est ton propre martyre et une sorte de fierté criarde d'avoir au moins fait ce qu'il fallait. Très bien si tu veux mourir en Gryffondor, mais que diable, tu dois rester en vie."

"Oh, je le sais," dit Harry, légèrement perplexe que Draco pense qu'il ne le savait pas. "Le Survivant et tout ça, non ?"

"Arrête ça, arrête ça, arrête ça," dit Draco, se penchant maintenant vers lui, la voix basse et intense. "Que diable, Harry, s'il te plaît. Ne fais pas ça. Tu te blâmes toi-même, et ça va te déchirer, et alors comment allons-nous survivre à ce siège ?"

"Nous allons y survivre parce que je vais me transformer en symbole," dit Harry, et recula, s'éloignant de la prise de Draco. "Un symbole d'espoir ou un symbole de haine, ce qu'ils ont besoin. Tu sais qu'il y aura des gens qui voudront me livrer à Voldemort, dans l'espoir qu'il tiendra sa promesse. Je ne peux même pas les blâmer. J'ai espéré, pendant un moment insensé, qu'il aurait tenu sa promesse si j'étais descendu vers lui."

Draco essaya de l'attraper à nouveau. Harry esquiva. Il avait senti le tremblement et la fissuration des bords de son contrôle alors qu'il se tenait là. Il ne pouvait pas rester. Draco le retiendrait à nouveau et essaierait de le faire—Harry ne savait même pas ce que ce serait, mais cela impliquerait l'admission de culpabilité et peut-être des larmes, et cela le briserait. Il ne pouvait pas se briser, pas maintenant.

Draco l'appela. Harry marcha dans le couloir et ne se retourna pas. Il devait se rendre auprès de McGonagall et lui offrir sa force pour aider à renforcer les protections sur le château lui-même.

* * *

Owen avait des oreilles. Et il n'aimait pas ce qu'il entendait.

Lui et Michael avaient suivi Harry pendant la majeure partie de la matinée et du début de l'après-midi, mais comme Harry avait passé une grande partie du début de soirée enfermé avec la Directrice, ils étaient partis explorer. Ils voulaient savoir ce que l'école pensait de Harry, combien espéraient et combien étaient hostiles et combien étaient trop terrifiés pour réfléchir.

Et ainsi, ils se rendirent dans la Grande Salle, dissimulés par des sorts de Magie Noire que le professeur Fleur-de-lis leur avait enseignés à Durmstrang, et observèrent les enfants qui y étaient amenés pour dîner discuter et se disputer entre eux. De nombreuses conversations étaient à voix basse et étouffées par les larmes. Inaperçus, cependant, Owen et Michael pouvaient s'approcher des différentes tables des Maisons et écouter.

"Je n'arrive pas à croire qu'elle soit partie," était un thème commun, avec une variation de "Il est parti," et Owen apprit à les ignorer. Ils étaient en deuil, et le deuil était un processus naturel après ce qui s'était passé sur le champ de bataille ce matin. Lui-même en avait suffisamment enduré à Durmstrang, Merlin sait, après encore une journée où il avait vu un autre camarade de classe brutalement torturé.

Les autres conversations étaient celles qui l'intéressaient davantage. La première qu'il entendit était entre deux élèves plus âgés de Gryffondor, qui parlaient entre eux d'une voix que le bruit des couverts et les chuchotements bourdonnants des autres auraient normalement étouffée.

« Tu penses qu'il a raison ? » demanda l'une d'elles, une fille pâle et plutôt jolie aux cheveux bruns, à l'autre, un grand garçon aux yeux sombres. « Tu penses que si on lui donnait vraiment Harry, alors il nous laisserait tranquilles ? »

« Je ne sais pas, » dit le garçon, mais pas assez fermement pour qu'Owen pense qu'il était un partisan de Harry. « On ne peut pas lui faire confiance, je suppose. Je veux dire—je sais qu'on ne peut pas. Mais peut-être… » Sa voix s'éteignit, et il n'en dit pas plus.

« Peut-être, » chuchota la fille aux cheveux bruns, et Owen faillit pouffer en entendant ce qu'il percevait dans sa voix. Un espoir désespéré, le genre d'espoir qui s'infiltre sous le cœur et le déchire. Il y avait eu des élèves à Durmstrang qui pensaient que faire exactement ce que Bellatrix voulait, même torturer d'autres quand elle le leur ordonnait, les épargnerait. Cela n'avait pas marché. Et pourtant, les gens continuaient à le faire et à le refaire. Réduits à une question de leur propre survie ou de celle de quelqu'un d'autre, un nombre surprenant de personnes choisirait leur propre survie.

Owen supposait qu'il ne pouvait pas les blâmer. Ils étaient des enfants, de vrais enfants, même si la fille avait l'air plus âgée que lui. Ils n'avaient pas appris, comme lui, qu'on met de côté ces petits espoirs agaçants et qu'on traverse une situation comme celle-ci en avançant et en endurant.

Il passa devant la table des Serdaigle et remarqua le plus grand groupe d'élèves qu'il avait vu jusqu'à présent, concentré autour d'une fille chuchotant furieusement. Owen s'approcha prudemment. Une fille regarda autour d'elle de manière suspecte à la brise dans son cou, mais ne le vit pas, bien sûr, alors elle retourna à son attention envers l'autre.

Owen écoutait aussi, et ce qu'il entendit fit se dresser les poils de sa nuque.

« —pour une raison, » disait la fille unique et intense, gesticulant d'une main. « Tout est arrivé pour une raison. Le sort de contrainte de Dumbledore, les Arts Noirs que nous avons appris de Rovenan, tout. C'était pour nous préparer à cela. Pour une situation où nous pourrions devoir faire la bonne chose parce que personne d'autre ne le ferait. » Elle se renfonça et regarda les autres avec défi.

« Oui, Margaret, » dit une autre, le visage troublé, « mais le sort de contrainte était pour nous faire détester Harry juste parce que Dumbledore le détestait. Et si c'était le même genre de chose ? Celui-Dont-On-Ne-Doit-Pas-Prononcer-Le-Nom veut nous faire tourner contre Harry parce qu'il déteste Harry ? »

Margaret secoua la tête. « Pas la même chose, » dit-elle, « pas du tout. Dumbledore le faisait parce qu'il avait été arrêté pour abus sur enfants, et il détestait cela. Il voulait reprendre son pouvoir. Mais Celui-Dont-On-Ne-Doit-Pas-Prononcer-Le-Nom veut juste tuer Harry. Le but n'est pas de nous pousser à le détester. Le but est de l'avoir. Et vous avez entendu ce qu'il a dit. Dès qu'il l'aura, il nous laissera tranquilles. Ou il attaquera sans pitié le matin du solstice d'été. »

La plupart des étudiants regroupés autour d'elle tressaillirent à cela. Un garçon prit la parole cette fois. "Peut-on vraiment lui faire confiance pour tenir ses promesses, cependant ?"

"J'ai lu quelques histoires de la Première Guerre," dit Margaret, insistante. "Vous-Savez-Qui envoyait parfois des avertissements aux villages qu'il voulait attaquer, promettant que les Mangemorts frapperaient à telle ou telle heure. Et ils le faisaient toujours. Il tient ses promesses. Je pense qu'il tiendra celle-ci."

Owen dissimula un autre ricanement. Lui aussi avait lu ces histoires. Ce que les survivants avaient tendance à oublier, c'est que Voldemort n'avait fait de telles "promesses" que lorsqu'il était pleinement au pouvoir, et pouvait utiliser la terreur de son nom aussi efficacement que les raids réels. Avant la dernière année de la guerre, il n'avait jamais prévenu, il attaquait simplement. Il n'y avait pas eu un seul survivant de la Bataille de Valerian.

"C'est quelque chose à réfléchir," dit Margaret, avec un hochement de tête ferme.

Et tu es quelqu'un à surveiller, pensa Owen, et il s'éloigna.

La table des Poufsouffle explosa littéralement dans une dispute alors qu'il regardait, une dispute que leur chef dut venir interrompre. Alors qu'elle séparait de force les deux garçons au milieu, l'un d'eux cria, "Je me fiche de ce que tu dis, Zacharias ! Il va tous nous tuer s'il ne l'obtient pas !"

"Tu es idiot, Ernie," murmura l'autre garçon, qui avait l'air aussi calme et imperturbable que possible. "Bien sûr qu'il ne nous laissera pas partir. Pourquoi le ferait-il ? Un château plein d'otages à terrifier, à torturer, et à utiliser contre nos parents pour s'assurer qu'ils ne le combattent pas ? Oh, oui, laissons-nous partir, merveilleuse idée. Il ne mérite pas le nom de salaud meurtrier et maléfique s'il le fait."

"Certains d'entre nous pourraient être capables de partir," insista Ernie. Il était manifestement évident pour Owen qu'il espérait être parmi eux. "On ne sait jamais—"

"Ça suffit, vous deux," dit leur chef d'un ton sec. "Vous venez avec moi dans mon bureau tout de suite."

Owen se dirigea vers la table des Serpentard pendant que cela se réglait. Il n'entendit pas grand-chose là-bas, cependant. En plus de tout, certains utilisaient des sorts qui étouffaient leurs conversations, et il devait être prudent de peur que l'un d'eux ne parvienne à dissiper le sort de dissimulation qu'il utilisait.

Il retrouva son frère au milieu de la Grande Salle, et lui lança un regard interrogateur. Michael secoua la tête, les yeux encore plus sombres que d'habitude.

"Ça va être dur pour Harry," dit-il.

Owen sourit grimacement à son jumeau. "Heureusement qu'il nous a pour le protéger, alors, et que nous avons un peu moins de scrupules que lui," dit-il, et Michael acquiesça, sa main se refermant sur sa baguette.

* * *

Harry se tenait au sommet de la tour Nord, à quelques centimètres à peine du scintillement des protections renforcées de Poudlard, et regardait les feux de camp de l'armée de Voldemort.

Et c'était une armée, une vraie. Harry savait que les Mangemorts qu'Indigena avait sauvés de Tullianum avaient grossi ses rangs, mais seulement en petite quantité. La majorité de ces hommes et femmes étaient de nouvelles recrues, provenant d'autres pays ; Harry pensait qu'il aurait eu un avertissement préalable si tant de sorciers noirs avaient disparu de Grande-Bretagne.

Sa main se crispa sur la pierre un instant tandis qu'il regardait une chouette, esquivant vers l'école, spiraler vers le sol dans le sillage d'un sortilège d'Avada Kedavra. Il se demanda sombrement à qui appartenait cette chouette. Un parent, essayant d'envoyer une lettre ou un Portoloin à un enfant ? L'une des chouettes de la Gazette du Sorcier tentant vaillamment d'apporter le journal ? L'une des correspondances régulières que McGonagall gérait dans sa position de directrice ? Ils ne le sauraient jamais. Les Mangemorts avaient tué toutes les chouettes qui tentaient soit de quitter l'école, soit de l'atteindre depuis leur arrivée ce matin-là. Eh bien, bien sûr qu'ils le feraient, pensa Harry. Les chouettes pourraient apporter un moyen de s'échapper, et Voldemort ne voudrait pas cela.

Il supposa qu'il devrait être au lit. Mais il n'y avait personne pour l'y obliger. Harry s'était éclipsé loin d'Owen et Michael, et de Drago quand il était venu le chercher, et Rogue était toujours dans ses bureaux, cette fois en train de préparer le Veritaserum dont McGonagall avait besoin pour interroger les Mangemorts capturés.

Il y avait un traître à l'intérieur de l'école. Et Harry l'avait amené là.

Il posa sa tête sur la pierre et inspira l'air frais. Si haut, il ne pouvait pas sentir l'odeur des feux de camp, et les étoiles elles-mêmes semblaient rendre la nuit glaciale et lointaine. Il pouvait prétendre, un instant, qu'il lisait à propos de cette situation dans un livre d'histoire ou qu'il l'entendait comme une histoire longtemps après que tout soit terminé, et sa tête pouvait se clarifier.

Et puis les chiffres revenaient.

Soixante-trois. Dix-neuf. Un.

Le "un" était celui d'une fille tombée dans le coma lorsque Madame Pomfresh avait essayé de guérir la malédiction de douleur qu'elle avait subie. La matrone n'était pas sûre si c'était à cause de la malédiction de douleur, ou parce qu'elle était allergique à la potion utilisée. Dans tous les cas, elle était maintenant penchée à côté de son lit, essayant frénétiquement de la ramener à la vie et à la lumière.

Soixante-trois et dix-neuf et un faisaient quatre-vingt-trois. Harry était sûr que le nombre grimperait avant que tout soit fini.

Il se retourna en entendant un léger pas derrière lui sur la pierre. Cela lui prit un moment de plus pour reconnaître celle qui se tenait là, car ses robes noires se fondaient si bien avec la nuit environnante. Puis il vit une de ses manches flotter sans raison apparente, et sut que c'était Pansy.

Pansy, qui avait manqué le petit-déjeuner, parce qu'elle devait savoir que ces élèves mourraient sur le champ de bataille ce matin, et elle était liée par ses serments en tant que nécromancienne à ne pas le révéler.

Harry prit une profonde inspiration, puis la relâcha. Il n'était pas sûr de ce qu'il pouvait dire. Même s'il lui offrait des mots de réconfort, elle ne pouvait pas y répondre, sauf en langue des signes qu'il ne connaissait pas. Et il ne pouvait pas lui en vouloir de ne pas l'avoir averti. Elle en avait l'interdiction.

Elle s'approcha de lui, cependant, et Harry pouvait lire l'appel silencieux dans son langage corporel suffisamment bien. Il tendit la main et la posa sur son épaule. La tension s'évanouit de Pansy, et elle inclina la tête. Le vent intangible jouant avec le bord de sa manche sembla ralentir. Harry était presque sûr de l'avoir apaisée.

Il lui sourit, puis se tourna pour descendre les escaliers. Il ferait le tour de l'école et verrait s'il rencontrait quelqu'un hors de son lit. Les professeurs étaient tellement occupés à réconforter tous les étudiants qu'ils allaient forcément en manquer un ou deux.

Et si cette personne avait besoin de lui parler, alors Harry pouvait écouter. Si cette personne avait besoin de le frapper, il pouvait le permettre aussi. Si cette personne avait besoin de crier et de hurler de haine à cause de ce qu'il avait fait, alors Harry pouvait l'encaisser, car il était finalement assez fort pour y résister, et il avait finalement tort.

Soixante-trois, chantaient ses chaussures de sport en murmurant contre les marches en descendant. Dix-neuf. Un. Soixante-trois. Dix-neuf. Un.

* * *

Snape ne fut pas surpris de constater que les Mangemorts avaient déjà été retransfigurés d'une colombe et d'un poisson rouge lorsqu'il apporta le Veritaserum dans le bureau de McGonagall le lendemain matin. Ils étaient assis sur des chaises, non seulement attachés avec des cordes, mais aussi figés par des sortilèges de Corps-Gelé qui laissaient leurs mâchoires pendantes. La directrice leva les yeux de la contemplation de leurs visages et lui fit un signe de tête.

Snape ressentit une sombre satisfaction lorsqu'il déboucha la première fiole. Dumbledore s'y serait opposé. À la fin, bien sûr, il l'aurait permis de toute façon, après avoir admis que ses méthodes pour essayer de convaincre les Mangemorts ne fonctionneraient pas, mais il aurait hésité suffisamment longtemps pour causer du tort et s'en tirer, moralement, à bon compte. McGonagall fonça et fit ce qu'elle devait faire pour protéger ses élèves, et les conséquences morales pourraient être affrontées plus tard.

Un peu comme Harry, en fait.

Draco était venu le voir la nuit dernière, quand il n'avait pas pu trouver Harry, et lui avait raconté l'histoire de la douzaine d'enfants morts. Snape comprenait comme personne d'autre ne pouvait le faire. Il avait commis des meurtres même après être devenu espion, car c'était le seul moyen de maintenir sa couverture en tant que l'un des Mangemorts les plus vicieux et violents. Parfois, il avait essayé de trouver une issue, mais avec les yeux de Voldemort toujours sur lui, il n'y avait généralement pas d'autre décision à prendre. On faisait ce qu'on devait faire, en sécurité à la fois dans la bile bouillonnante de sa propre conscience et de la haine et de l'incompréhension de ceux qui n'auraient jamais à faire de tels choix.

Snape souhaitait que Harry soit venu le voir. Mais Harry ne l'avait pas fait, et bien que quelques autres professeurs aient signalé l'avoir vu dans les couloirs, ils ne l'avaient pas approché. Trop occupés avec leurs propres étudiants, Pomona et Filius lui avaient dit quand il avait demandé.

Ou trop effrayés, pensa Snape, en versant le Veritaserum dans la gorge du premier homme. Ils le croient déjà marqué pour mourir. Personne ne s'approche trop d'un homme comme ça.

Les prisonniers devinrent assez avachis et loquaces après avoir avalé la potion, et prêts à répondre aux questions de McGonagall. Pour la plupart, leurs réponses étaient comme prévu. Ils ne savaient rien de la raison pour laquelle Voldemort avait voulu attaquer Poudlard plus tôt, ou qui aurait pu détruire les connexions de la poudre de Cheminette, et il les avait envoyés avec des Portoloins pour forcer McGonagall à abaisser les protections qui empêcheraient leur utilisation. Il y en avait d'autres qui attendaient avec des Portoloins, et avec le mot Transplaner prêt sur leurs lèvres, pour le moment où elle pourrait abaisser ces protections pour essayer de renvoyer les étudiants chez eux.

Ensuite, McGonagall demanda : « Voldemort a-t-il l'intention de tenir sa promesse d'attaquer uniquement le jour du solstice d'été ? »

« Oui », répondit celui de gauche, un homme aux yeux rêveurs et stupides, ce qui n'étonna pas Snape qu'il ait rejoint les Mangemorts. Des idiots, tous ceux qui le rejoindraient maintenant, pensa-t-il en retroussant les lèvres. « Il détruira tout le jour du solstice d'été. À moins qu'Harry Potter ne lui soit livré avant. »

Le second dit la même chose, presque dans les mêmes termes, lorsque la Directrice lui posa la question. McGonagall jeta un coup d'œil à Snape, pour lui demander s'il avait des questions. Snape se pencha en avant. Les deux hommes portaient des robes identiques et avaient porté des masques identiques. Rien n'indiquait lequel d'entre eux avait un rang plus élevé, et s'ils étaient tous les deux des nouveaux venus, comme le démontrait l'état de leurs connaissances jusqu'à présent, alors aucun des deux ne connaîtrait de toute façon beaucoup les plans de leur Seigneur.

Mais il demanda tout de même : « Comment Voldemort compte-t-il utiliser les géants dans la bataille ? »

« Je ne sais pas », dit l'un, puis l'autre.

Snape fronça les sourcils. Il avait remarqué que celui de gauche avait un très léger accent français, alors il se concentra sur lui. « Comment Voldemort recrute-t-il en France ? »

« Par un contact à Beauxbâtons », répondit rêveusement le Mangemort. « Je ne sais pas qui c'est. Il transmet des messages à d'anciens élèves qui sympathisent avec la cause des sang-pur, et ils transmettent les messages à d'autres. »

Snape regarda McGonagall, mais elle était déjà debout, se dirigeant vers son bureau et griffonnant quelque chose. « Quand nous pourrons à nouveau envoyer des hiboux », dit-elle sans lever les yeux, « alors j'informerai Madame Maxime du problème au sein de son personnel. »

Snape ressentit un élan de gratitude qu'elle ait dit "quand" et non "si". Puis il se dit de ne pas être ridicule. La Directrice était peut-être la meilleure leader pour l'école en cette période de crise, mais cela ne signifiait pas qu'il devait se sentir reconnaissant envers elle. Quelqu'un devait garder la tête froide dans ce qui se transformait rapidement en un nid explosif de haine et de peur.

Comme si la révélation lui avait donné une nouvelle force, McGonagall retourna à l'interrogatoire. Elle n'obtint toujours pas grand-chose concernant la bataille actuelle, mais elle apprenait des choses essentielles sur les méthodes que Voldemort avait utilisées pour trouver ses Mangemorts en France, en Espagne, en Belgique et en Allemagne. Quand ce siège prendrait fin, pensa Snape - quand, pas si - ils seraient armés d'informations qui pourraient permettre à d'autres nations de se joindre à eux et d'empêcher davantage de sorciers noirs d'affluer en Grande-Bretagne.

Et quand cela sera terminé, je vais trouver Harry.

* * *

Harry avançait prudemment le long d'un couloir du donjon. Il avait failli croiser Connor dans le hall d'entrée, alors que son frère passait devant lui en se rendant à l'infirmerie pour rendre visite à Ginny, qui avait subi une vilaine coupure à l'épaule en protégeant les élèves de Serdaigle hier. Harry était content de s'être caché au dernier moment, pour que Connor ne puisse pas voir à quoi il ressemblait. Il se trouvait qu'un des garçons de Poufsouffle, qui avait vu deux de ses amis mourir dans le même carrosse que lui, avait voulu le frapper, et bien que Harry ait encaissé le coup sur sa joue sans trop de dommages, Connor ne manquerait pas de s'en inquiéter et de prétendre que c'était pire que ça ne l'était.

Il avait presque atteint la porte de la salle commune. Il avait l'intention d'être encore plus prudent en l'ouvrant. Il avait vu la façon dont certains de ses camarades de Maison l'avaient regardé la nuit dernière. C'était une chose de s'unir contre les Mangemorts de Serdaigle qui l'attaquaient à l'école. Il se demandait, maintenant que la guerre ouverte était enfin arrivée, combien penseraient à sauver leur propre peau, et combien avaient des proches à l'extérieur de l'école en tenue de Mangemort. Il ne resterait que le temps nécessaire pour récupérer quelques ingrédients pour une potion de soin commune dans sa malle, puis irait la préparer. Il pourrait donner ce qui resterait à Madame Pomfresh.

Une main se referma sur son épaule, et Harry faillit paniquer avant qu'une voix trop familière ne dise : "Te voilà."

Harry se retourna avec résignation. Rogue se tenait derrière lui, et ses yeux se plissèrent lorsqu'il vit la joue enflée de Harry. Harry détourna le regard un instant.

"Tu sais," dit Rogue, la voix douce avec fureur, "que te faire passer pour un martyr ne servira pas à tenir le siège à distance. Pourquoi fais-tu cela ?"

Au moins, il ne joue pas la carte de la sympathie. C'est un soulagement. "Parce qu'Edgar White avait besoin de se défouler, monsieur," dit Harry, sa voix neutre. "Et en me frappant, il a évité de frapper quelqu'un d'autre. Et c'est vrai que je n'avais pas anticipé que Voldemort attaquerait tôt, alors que j'aurais vraiment dû."

Rogue émit un bruit saccadé qui aurait pu être un rire dans un autre univers. "Nous aurions dû anticiper cela, Harry," dit-il. "Les professeurs, et le reste de l'école. Nous pensions que les élèves étaient suffisamment en sécurité derrière les protections lorsqu'ils descendaient vers la gare ; ce n'était qu'un court trajet en calèche. Nous sommes ceux qui n'ont pas anticipé que le Seigneur des Ténèbres avalerait ces protections. Ne frotte pas la tache de sang si profondément dans ta peau qu'elle ne disparaisse jamais." Il tira fermement sur l'épaule de Harry, le retournant. "Et viens avec moi, pour que je puisse te donner une potion de soin pour ta joue."

Harry suivit docilement, mais se sentit obligé de dire : "Vous devez savoir ce que j'ai fait, monsieur. Draco vous l'aurait dit."

"J'ai entendu." Rogue ne le regardait pas en marchant rapidement dans les couloirs. Cela soulagea Harry, mais en même temps, il ne pouvait pas concilier cela avec le fait que Rogue lui disait de ne pas se faire martyr. Le manque de sympathie avait du sens. Mais pourquoi restait-il encore un peu de sympathie ?

"Alors vous devez savoir ce que je suis devenu," dit Harry.

"Devenu ?" Rogue le fixait à présent.

"Le même que Dumbledore," dit Harry, le regardant dans les yeux, le suppliant de comprendre. Il n'ouvrit pas ses pools d'Occlumancie, car il ne voulait pas laisser Rogue entrer dans la caverne résonnante de chagrin, de douleur et de chiffres qu'était sa tête, mais il laissa autant d'émotion que possible briller à la surface. "Quelqu'un qui sacrifie un petit nombre de personnes pour ce qu'il appelle le bien supérieur. Quelqu'un qui prend des décisions horribles parce qu'il s'est laissé acculer, et qui les justifie ensuite en disant qu'il n'aurait pas pu faire autrement. J'ai essayé d'empêcher la pourriture de s'installer trop profondément en ne justifiant pas ma décision, monsieur, mais il n'y a pas moyen de contourner le fait que je l'ai fait. La personne que j'étais il y a deux jours ne l'aurait pas fait." Il grimaça en approchant de la fin de ce discours. Le gonflement au bord de sa mâchoire commençait à interférer avec sa capacité à parler.

Snape le regarda en silence. Puis il dit : « Harry, j'ai commis de nombreux crimes quand je savais ce qu'était la Lumière, quand ma conscience m'avait été rendue, parce que c'était la seule façon pour moi de continuer à servir le camp que je pensais être juste. J'en suis désolé. Et je n'ai pas laissé cela changer toute ma perception de moi-même, parce que je savais comment et pourquoi je l'avais fait. Avec le temps, j'ai compris qu'il existe différents types de courage dans le monde. C'est le courage qu'un Gryffondor ne comprendra jamais, le courage de prendre une décision pour laquelle le monde vous détestera et de ne pas vous haïr pour cela. »

« Mais c'est exactement ce que Dumbledore a fait, monsieur, et c'est pourquoi ma mère a dit que je devais croire en lui », dit Harry. Il sentit un fil d'agitation se tordre dans son cerveau. Pourquoi Snape faisait-il cela ? Il avait changé, il savait qu'il avait changé, et Snape, s'il était passé par une situation similaire, devrait seulement le savoir avec lui. « Il a pris les décisions difficiles pour lesquelles tout le monde le détesterait... »

« Et il s'est trompé en croyant qu'elles étaient les bonnes. » Snape ricana. « Toujours, il se justifiait à lui-même. Avec le temps, il minimisait les coûts, et alors il pouvait toujours choisir la voie du sacrifice, parce que les coûts ne signifiaient rien pour lui. Tu as déjà résisté à cela en ne justifiant pas ta décision. Tu sais ce que ces vies ont coûté. Tu sais que tu ne prendras jamais une telle décision comme une simple routine. Tu n'es pas Dumbledore, Harry. »

« Peut-être pas encore, » dit Harry. « Mais est-ce vraiment important que mon action ait été petite et les siennes plus grandes ? »

« Oui, » dit Snape, d'une voix comme un marteau. « Oui, ça l'est. Si tu ne me comprends pas à cette échelle, Harry, alors comprends-moi à celle-ci. Peux-tu te voir devenir ce qu'est devenu Dumbledore à la fin ? »

« Pas pour le moment, » dit Harry. « Mais je pourrais devenir cela. Je pourrais progresser sur le chemin du sacrifice jusqu'à ce que... »

« Alors tu n'y es pas encore, » dit Snape. « Et tu en es conscient. À moins que tu n'insistes pour croire en la destinée comme un Poufsouffle et penser que chaque action que nous entreprenons nous fait avancer dans une certaine direction, que nous le voulions ou non, alors tu résisteras à cette tentation. Ce n'est qu'une tentation comme les autres, Harry, un piège tendu pour te détruire. Pense que tu es maléfique, ou condamné à le devenir, et tu es en train de te faire ce que ta mère et Dumbledore voulaient faire. »

« Mais ce que j'ai fait était maléfique ! » cria Harry. « Merlin, pourquoi ne peux-tu pas comprendre cela ? Chaque erreur d'arrogance, d'imprudence, de stupidité que j'ai faite hier, et avant... »

« Alors examinons une situation dans laquelle tu as torturé Voldemort jusqu'à ce qu'il libère le Réseau de Vie, » dit Snape, d'une voix désormais dénuée d'émotion, comme lorsqu'il faisait cours sur une potion qu'il n'aimait pas particulièrement. « Tu causes volontairement à ton plus grand ennemi une douleur inimaginable jusqu'à ce qu'il fasse ta volonté. Un usage de la contrainte, et un usage de l'agonie. Et pendant ce temps, derrière toi, d'autres enfants meurent pendant que tu attends que Voldemort cède. Et ensuite ? »

Harry grogna contre lui.

"Vous voyez où je veux en venir," dit Rogue. "À un certain niveau, vous y croyez même. Il n'y avait pas de bons choix, Harry. Ceux qui vont pleurer, crier et vous blâmer pour cela sont ceux qui n'étaient pas dans cette situation, et s'ils y avaient été, ils auraient pu faire pire. Laissez-les pleurer, crier et vous blâmer, si c'est ce que vous voulez, mais n'encouragez pas ce genre de choses." Il désigna la joue enflée de Harry. "Cela ne fait qu'augmenter leur conviction qu'ils ont raison et que vous avez tort, et cela vous fera plus de mal que tout le reste. Cela vous affaiblit physiquement, alors que nous avons besoin de vous fort." Il renifla, puis ricana. "Et vous n'avez ni mangé, ni dormi, ni pris de bain depuis hier matin, n'est-ce pas ?"

"Non," dit Harry, sachant qu'il avait l'air et semblait très petit.

"C'est plus stupide que tout ce que vous avez fait sur le champ de bataille," dit Rogue, et se détourna avec un claquement de ses robes. "Venez avec moi. Une fois que vous aurez pris la potion de guérison, vous vous baignerez, mangerez et reposerez. Et je me fiche qu'une centaine de Poufsouffle cherchent à vous frapper pour ce que vous avez fait ou omis de faire hier."

Harry le suivit, l'esprit en kaléidoscope de morceaux brisés. Rogue devrait reconnaître la corruption si quelqu'un le devait, puisqu'il avait servi à la fois Dumbledore et Voldemort. Il aurait dû reconnaître la corruption s'installant en Harry. Et pourtant, il avait refusé de l'admettre. Il avait même insisté sur le fait que le plan de Harry de laisser d'autres personnes se défouler sur lui était la vraie stupidité ici.

Harry n'avait pas encore décidé ce qu'il en ressentait.

* * *

"J'aime l'idée, mais je ne peux penser à rien qui les ferait l'avaler," dit Harry, s'appuyant sur un coude en fronçant les sourcils devant les dernières créations de Fred et George, une paire de bonbons qui rendraient aveugles ceux qui les mangeraient jusqu'à ce qu'ils prennent l'antidote.

George—enfin, Harry pensait que c'était George—lui adressa un sourire féroce. Les sourires des jumeaux étaient devenus plus aiguisés depuis le début du siège, avait remarqué Harry. Il leva un flacon qui ressemblait à de l'eau, ou peut-être à du Veritaserum, au plus dangereux. "Nous avons pensé à ça," dit-il. "Alors nous allons—"

"Voler au-dessus d'eux," termina Fred. "Et disperser les gouttes sur leurs têtes comme la pluie. Quiconque sera touché deviendra aveugle."

Harry fronça les sourcils. "Et vous êtes sûrs de ne pas toucher certains de nos propres combattants quand ils seront au milieu des Mangemorts ?"

"Ah, mais notre camp portera l'antidote," dit Fred, et montra à Harry ce qui lui semblait être un flacon identique. "Nous le leur donnerons avant qu'ils n'entrent en bataille, et ils n'auront qu'à—"

"L'avaler, si cette potion les touche," termina George, en secouant le flacon qu'il tenait. Harry se recula un peu prudemment, bien que le flacon soit bouché. "Nous en parlerons à tout le monde avant d'aller au combat."

Harry acquiesça. "Et vous en avez assez pour tous ceux qui combattront vendredi prochain ?"

George et Fred lui adressèrent un regard identique de pitié. "Désolé de te décevoir, mon gars," dit Fred. "Mais notre armée—"

"N'est tout simplement pas si grande," termina George. "Nous aurons assez pour plusieurs doses de l'antidote, en tout cas."

Harry soupira. "D'accord. Est-ce que vous avez autre chose de prêt ?"

Les jumeaux secouèrent la tête et partirent en faisant des commentaires sur la conception de nouveaux objets. Harry s'appuya contre le mur de la Salle sur Demande et les regarda s'éloigner.

C'était la troisième nuit du siège, et Harry se laissait être aussi prudemment optimiste qu'il le pouvait. Il se sentait mieux maintenant qu'il s'était reposé et avait mangé, et hier comme aujourd'hui, il avait rejoint Maugrey ici pour des séances intenses avec les membres du club de duel. Cela incluait désormais tous les élèves de cinquième année et plus—ou ceux qui avaient été en cinquième année et plus—dans l'école, bien que tout le monde ne se rende pas sur le champ de bataille. Certains d'entre eux resteraient à Poudlard pour défendre les élèves plus jeunes lorsque le Solstice d'été arriverait.

Les jours avaient également inclus des stratégies avec les personnes en qui Harry avait absolument confiance, dont les jumeaux faisaient partie. Il devait faire face au fait que le traître qui avait désactivé le Réseau de Poudre de Cheminette était très probablement quelqu'un parmi ses alliés, et cela signifiait qu'il ne pouvait pas leur parler à moins qu'ils consentent à prendre du Veritaserum et à répondre à quelques questions d'abord. Harry ne leur avait pas encore demandé de le faire.

Il se leva péniblement. Cela faisait des heures qu'il n'avait pas mangé, et après l'avoir fait, Draco avait exigé qu'il revienne dans la salle commune des Serpentard et dorme dans son propre lit. Sinon, avait-il dit, Harry montrerait simplement au reste de la Maison Serpentard qu'il avait peur, et certains d'entre eux commenceraient à penser qu'il était faible, et Harry se retrouverait avec des gens qui pourraient essayer d'ouvrir Poudlard à Voldemort simplement parce que le Seigneur des Ténèbres semblait plus fort.

Harry se dirigea tranquillement vers les cuisines. Il demanderait aux elfes de maison quelques morceaux de pain et de fromage pour préparer son propre sandwich. Ils seraient pour la plupart endormis à cette heure de la nuit, mais quelques-uns seraient toujours éveillés, cuisinant le petit déjeuner par roulements et préparant de la nourriture qui devrait durer de plus longues périodes de temps.

Il atteignit l'entrée qu'il connaissait grâce à la Carte du Maraudeur, la poire qu'il devait chatouiller, mais ralentit en entendant des voix étouffées venant de derrière la peinture. La plupart d'entre elles étaient des voix d'elfes de maison, mais elles semblaient stridentes de détresse, et il y avait les tons plus profonds d'au moins un sorcier. Harry hésita, puis attendit, collant son oreille contre la peinture et murmurant un sortilège d'écoute. Si le sorcier avait une affaire légitime ici et le surprenait, Harry pourrait toujours plaider la sécurité du château.

La voix du sorcier se fit entendre en premier. "…laissez-moi simplement lancer la magie que je dois lancer, imbéciles bavards !" Ses paroles étaient si hautes de nervosité que Harry ne le reconnut pas.

"Mais la Directrice McGonagall dit que les bons elfes ne laissent personne faire de la magie dans les cuisines !" se lamenta l'un des elfes, et Harry entendit les doux bruits charnus provenant d'eux en train de se tirer les oreilles ou de se tordre les mains. "Personne sauf les bons elfes n'est censé être ici ! Pas de nourriture en cachette, pas de vilains tours, non non non !"

"Ça ne prendra qu'une minute," dit le sorcier, sa voix s'adoucissant maintenant. "Je promets. Laissez-moi juste lancer le sort, et je serai parti d'ici en un instant."

"Non," gémirent les elfes en chœur, mais Harry soupçonnait qu'ils perdraient l'argument. Un sorcier pouvait souvent tromper, intimider ou persuader les elfes de maison serviles de faire ce qu'il voulait, car ils se puniraient eux-mêmes plus tard, et la toile les maintenait trop terrifiés pour protester beaucoup à moins que la menace ne soit flagrante.

Harry pensa qu'il en avait assez entendu. Si c'était innocent, comme lancer des sorts de fraîcheur sur la nourriture, alors la personne à l'intérieur ne pourrait guère protester qu'il entre dans la situation. Mais Harry commençait à soupçonner que c'était le traître.

Cela aurait du sens qu'il s'en prenne à la nourriture, afin qu'il soit plus facile pour Voldemort de nous affamer, pensa Harry, et chatouilla la poire. Elle gloussa et se transforma en poignée. Harry ouvrit la porte.

Mortimer Belville se retourna vivement, baguette en main. Les elfes de maison autour de lui levèrent les yeux de leurs reniflements, se tirant les oreilles et se frappant la tête contre les tables. Harry croisa le regard de Belville.

L'homme paniqua. Il dirigea sa baguette vers Harry et incanta quelque chose qui ressemblait à du gaélique, un sort que Harry n'avait jamais entendu auparavant. Un rayon de lumière verte, pas si éloigné de la teinte de l'Avada Kedavra, se forma et vola vers lui. Harry se baissa sous une table et vit la lumière trancher le bois proprement.

Oui, Belville est notre traître, pensa-t-il, alors qu'il se relevait sur un genou et lançait un sortilège de Blocage Corporel non verbal. Il rebondit contre un bouclier que Belville avait dressé autour de lui-même. Harry se surprit par son calme. Sa colère montait comme une ébullition à l'horizon, cependant. Ça a du sens, je suppose. Aucun de nous n'a reconnu le sort qui avait désactivé les connexions de la poudre de cheminette, non plus.

Belville se mit à couvert derrière une table et pointa sa baguette vers les tas de crêpes et d'œufs que les elfes de maison avaient préparés pour le petit-déjeuner. Harry ne savait pas ce qu'il avait en tête — peut-être une malédiction de pourriture, ou une sorte de poison — et il n'avait pas l'intention d'attendre pour le découvrir.

Sa colère était arrivée, et c'était plus que suffisant pour qu'il veuille que Belville reste immobile. Belville se figea. Ses yeux s'écarquillèrent, et sa main était de pierre, malgré la position inconfortable de son bras. Harry observa avec perplexité pendant un moment alors que son visage devenait bleu, puis réalisa que son sort empêchait également Belville de respirer. Il secoua la tête et libéra les poumons de l'homme du sort. Belville pouvait respirer, mais rien d'autre, tandis que Harry le faisait flotter hors de derrière la table, prisa sa baguette de ses doigts immobiles, et fit un signe de tête aux elfes de maison.

« Il essayait de nuire à Poudlard, » leur dit-il. « Je vais l'emmener chez la Directrice, et elle s'occupera de lui. Maintenant, c'est très important. A-t-il jeté un sort sur de la nourriture ici ? »

« Non, Maître Harry, monsieur ! » dit un elfe qui avait encore ses mains plaquées sur ses oreilles. À en juger par sa voix, c'était lui qui s'était opposé à ce que Belville lance les charmes au départ. « Nous l'avons empêché ! » Un chœur de hochements de tête vigoureux retentit dans toute la cuisine, et Harry se détendit.

« Merci, » dit-il, et les yeux des elfes s'emplirent de larmes. Harry continua rapidement avant qu'ils ne puissent éclater en sanglots. « Je vais le mettre en détention à partir d'ici, mais la Directrice et le professeur Rogue pourraient avoir des questions pour vous plus tard. »

« Maîtresse McGonagall et Maître Rogue seront toujours les bienvenus, » affirma fermement l'elfe de maison en tête, et une fois de plus, les autres hochèrent la tête si fort qu'on aurait dit qu'elles allaient se détacher.

Harry hocha la tête en retour, puis leva Belville dans les airs, le faisant flotter délibérément à l'envers alors qu'il commençait le trajet de retour vers le bureau de McGonagall. Rien ne disait qu'il ne pouvait pas "profiter" de l'expérience du sang affluant à sa tête pendant que Harry le manœuvrait le long des couloirs. Au moins, c'était mieux que de le laisser tomber sur le crâne, ce que Harry était également tenté de faire.

* * *

« J'ai attrapé le traître. »

Drago ne s'attendait pas à ce que Harry vienne s'asseoir à la table des Serpentard pour le petit déjeuner ce matin-là, encore moins à ce qu'il fasse une déclaration pareille. Il resta bouche bée, dans une attitude peu digne d'un Malfoy, tandis que Harry commençait à manger ses crêpes, ignorant simplement les regards qui l'observaient depuis la Grande Salle.

« Eh bien, qui était-ce ? » demanda finalement Drago, lorsque Harry ne montra aucune intention de donner plus de détails après cette introduction stupéfiante. Il avait eu l'intention de réprimander Harry pour ne pas être revenu dans la salle commune la nuit précédente. Cela avait suscité des murmures discrets et des changements d'allégeance. Au moins la moitié des Serpentard, pensa Drago, considéraient désormais Harry comme ayant peur, à moitié impuissant face à la menace de Voldemort.

Harry avala la bouchée de crêpe qu'il avait prise, et répondit, « Mortimer Belville. McGonagall et moi l'avons interrogé sous Veritaserum la nuit dernière après que je l'ai surpris en train de tenter de saboter la nourriture dans les cuisines. » Il leva les yeux au ciel et renifla quand Drago jeta un coup d'œil nerveux à son petit déjeuner. « Ne t'inquiète pas, je l'ai attrapé avant qu'il ne puisse faire quoi que ce soit. Il a dit qu'il avait écrit deux lettres à Voldemort en utilisant le nom Serpent — le nom qu'avait utilisé Burke. L'une avant le solstice d'hiver, et l'autre il y a quelques jours. Il a informé Voldemort que je le considérais comme l'un de mes alliés, et qu'il devait venir à Poudlard avant le solstice d'été pour se préparer à la bataille. Cela a peut-être été l'une des raisons pour lesquelles Voldemort a décidé d'agir et de venir à l'école plus tôt, car il ne voulait pas que tous mes alliés aient le temps d'arriver. »

Ce n'est que lorsque Harry planta sa fourchette avec violence que Drago réalisa à quel point il était en colère. Harry avait rarement montré d'autres émotions que la compassion et la détermination tranquille ces derniers jours, comme s'il ne voulait pas que quiconque réalise que leur supposé sauveur pouvait également ressentir de la rage. Bien que, pensa Drago en regardant Harry piquer de nouveau, assez fort pour faire crisser sa fourchette sur l'assiette, je suppose que cela pourrait aussi être parce qu'il pense qu'il doit être une sorte de symbole ridicule pour tout le monde, un saint ou un martyr, quelqu'un de parfait.

« Indigena Yaxley lui a répondu, » continua Harry après quelques bouchées supplémentaires. « Il était censé rapporter ce qu'il pouvait de mes activités à Voldemort et, bien sûr, causer autant de douleur et de problèmes à Poudlard que possible. C'est lui qui a désactivé les connexions de la cheminée. » Harry secoua la tête. « Pas étonnant que nous n'ayons pas reconnu le sort. C'était un sort qu'il avait étudié dans un livre obscur—et c'est là qu'il a découvert que toutes les connexions de la cheminée à Poudlard sont également reliées au bureau de la directrice. Les Serdaigles. »

C'était assez fort pour faire jeter un regard noir à la moitié de la table des Serdaigles. Draco donna un coup de coude à Harry et fit un signe de tête vers eux lorsqu'il leva les yeux. Harry, au grand plaisir secret de Draco, répliqua d'un regard noir au lieu de détourner le regard ou de simplement supporter les regards comme il l'avait fait ces derniers jours, et ce furent les Serdaigles qui finirent par détourner les yeux, confus.

« Peux-tu réparer les connexions de la cheminée, maintenant que tu sais quel sort a été utilisé ? » demanda Draco, et il regretta aussitôt sa formulation. Harry n'avait pas besoin de plus de problèmes sur les épaules, comme s'il était le seul à pouvoir les résoudre. Draco aurait dû demander si McGonagall ou les professeurs, ceux qui s'occupaient normalement de ces responsabilités, pouvaient le faire.

Le visage de Harry prit une expression de dégoût. « Non. Il n'a jamais recherché le contre-sort. Hermione s'est portée volontaire pour faire des recherches dans la bibliothèque de Poudlard et voir si elle peut trouver quelque chose, mais je ne sais pas si elle y parviendra. Je sais que nous n'avons pas le livre dont Belville a parlé. »

Draco acquiesça. Au moins Granger s'en occupe, fait quelque chose d'utile, au lieu d'attendre que Harry la sauve comme les autres. Autant qu'il détestait l'admettre, Gryffondor était la maison la plus solidaire de Harry depuis le début du siège, et celle qui s'opposait le plus fermement à l'idée de le livrer à Voldemort dans l'espoir que le Seigneur des Ténèbres tienne sa promesse et les laisse tranquilles. Les Serpentards, en dehors de ceux déjà dévoués à Harry, étaient trop occupés à réfléchir à la politique, les Poufsouffles pleuraient le plus grand nombre d'élèves tués parmi eux, et les Serdaigles retournaient à leur ancienne méfiance envers Harry avec une vengeance. Mais entre eux, Potter, Granger et les Weasley harcelaient le reste de leur maison et les entraînaient là où ils auraient pu résister, tout en incitant les Gryffondors des années supérieures qui n'avaient jamais participé au club de duel à y assister.

« Qu'est-ce qui va arriver à Belville maintenant ? » demanda-t-il.

« Ça attendra que la bataille soit finie, » dit Harry. Il avala quelques bouchées de plus, puis se leva brusquement de table. « Je ne peux plus manger pour l'instant, » dit-il en secouant la tête comme un cheval nerveux. « Viens. Je veux parler à Rogue à nouveau. Peut-être a-t-il besoin d'aide pour préparer les potions de guérison. Et ensuite, je devrais aller à l'infirmerie voir si cette fille qui est tombée dans le coma est réveillée. »

Draco se leva, bien qu'il ait voulu objecter que Harry devrait rester et finir son petit-déjeuner. Il était trop soulagé de voir que Harry avait réussi à mettre de côté sa culpabilité et son dégoût de soi pour le moment, cependant. Plus tard, quand l'humeur aurait eu le temps de s'installer chez Harry, il rouspéterait.

Ils atteignirent le milieu de la Grande Salle, Draco captant de temps en temps des mouvements du coin de l'œil alors que les jumeaux Rosier-Henlin les suivaient sous un charme de dissimulation, puis le maléfice vint en volant de la table des Serdaigle.

Harry se retournait pour l'affronter avant que Draco ne le reconnaisse, et les jumeaux Rosier-Henlin incantaient ensemble Protego, de sorte que le maléfice s'écrasa sur trois charmes de bouclier à la fois et se dissout. Harry se tint en silence et chercha qui l'avait lancé. Il ne dit rien. Il n'en avait pas besoin. L'expression sur son visage parlait pour lui.

Les Serdaigle se déplacèrent et se séparèrent, puis un garçon que Draco pensait être en septième année fut poussé en avant depuis leur milieu. Il trébucha une fois, mais retrouva son équilibre. Draco vit, du coin de l'œil, que le professeur Flitwick descendait déjà de la table des professeurs, son visage ridé paraissant encore plus vieux que d'habitude.

"Gorgon," dit Harry, sa voix dénuée d'inflexion. "Sais-tu, je pensais que nous avions réglé notre différend l'année dernière."

Draco connaissait le garçon. Il avait insulté Harry en deuxième année, avait été terrifié par lui en troisième, et s'était battu en duel avec lui au début de la quatrième. Il parvint à paraître à la fois effrayé et maussade maintenant, et ses yeux allaient et venaient entre Harry et son directeur de maison.

"Gorgon," dit Flitwick, s'arrêtant à quelques pieds de distance. "Quelle excuse as-tu pour ton comportement ?"

Gorgon explosa, ses poings se serrant. "Quelle excuse pensez-vous que j'ai ?" cria-t-il. "Il a fait tuer mon cousin, Professeur ! Il l'a fait parce qu'il était négligent et idiot et—et peut-être qu'il n'est pas un Seigneur des Ténèbres, mais est-ce que ça compte ? Il avait un plan idiot pour affronter Vous-Savez-Qui, et il ne pouvait tout simplement pas nous laisser en dehors de ça ! Il a dû faire ça aussi !" Brusquement, il se redressa, les yeux s'assombrissant davantage, et ses prochains mots sortirent comme un fouet chargé de malice.

"Et en fait," dit-il, s'adressant à Flitwick, mais avec son regard fixé sur Harry, "j'ai entendu quelque chose qui me fait reconsidérer l'accusation de Seigneur des Ténèbres, Professeur. J'ai entendu quelqu'un dire qu'elle avait regardé par-dessus son épaule quand elle courait vers le château et avait vu certains des élèves de première année mourir près du lac. Harry ici planait simplement sur son balai au-dessus de Voldemort, et n'a rien fait pour les sauver. À quoi sert-il en tant que Survivant, s'il ne peut même pas affronter Vous-Savez-Qui comme il est censé le faire ?" Des murmures d'indignation commencèrent à circuler dans la salle au sillage de ses paroles.

Draco regarda Harry, et vit que son visage était devenu blanc. Son propre estomac avait maintenant perdu son fond. Merde. Quelqu'un a vu. Et s'ils savent que Harry a réellement tué ces enfants…

Gorgon avait l'air satisfait de la manière dont il avait touché Harry, mais Flitwick interrompit son triomphe. "Tu vas venir avec moi voir la Directrice immédiatement, Gorgon."

"Quoi ? On n'a plus le droit de dire la vérité maintenant, Professeur, même à l'article de la mort ?" exigea Gorgon. "Vous remarquerez qu'il ne l'a pas nié !"

"Nous n'avons pas le droit de lancer des maléfices les uns sur les autres dans une situation aussi désespérée que celle-ci." La voix du petit professeur était devenue sensiblement plus grave, et Drago se rappela qu'il avait été un champion de duel à son époque. "La Directrice l'a interdit en dehors des pratiques de duel réelles. Je ne sais pas quelle punition elle choisira pour toi, mais je suis sûr qu'elle sera sévère."

Il ouvrit la marche hors de la Grande Salle. Gorgon le suivit, bien qu'il osa un dernier regard noir par-dessus son épaule en direction de Harry.

Drago le regarda prudemment. Harry avala sa salive une ou deux fois, mais acquiesça quand Drago croisa son regard.

"Il y a des gens qui vont réagir de cette façon," murmura-t-il. "Allons trouver Rogue. Je vais bien."

Non, tu ne vas pas bien, pensa Drago avec exaspération en suivant Harry vers la porte, suivi de près par les jumeaux Rosier-Henlin. C'est une chose de savoir qu'ils te blâment, et une autre de savoir qu'ils sont prêts à te lancer un sort pour exercer ce blâme. Et s'ils recommencent ? Et si quelqu'un découvre que tu as donné la mort par compassion à ces enfants, Harry ? Vas-tu juste rester là à les laisser te maudire ?

* * *

Connor ne savait peut-être pas grand-chose. C'était une chose que Rogue lui avait dite chaque fois qu'ils duelaient ensemble : qu'il ne savait pas grand-chose, même quand il réussissait un des sorts basés sur la Lumière. Et il ne connaissait peut-être pas grand-chose en Potions, en Métamorphose, en Herbologie, ou en fait dans la plupart de ses matières scolaires. Il était peut-être seulement doué pour l'honnêteté, lancer des sorts, la contrainte, et le vol.

Mais il savait cela.

"Tu es stupide," dit-il à son frère.

Harry s'arrêta et le fixa entre les mèches de sa frange, qui était emmêlée et dégoulinante de sueur. Il avait essayé de montrer à Connor un sort basé sur le feu censé chercher chaque morceau de bois sur le corps d'un ennemi et le brûler, y compris une baguette. Connor ne pouvait pas encore le maîtriser. Harry n'avait montré aucun signe d'impatience, ni de découragement. Il continuait simplement de le montrer à Connor, encore et encore, longtemps après que tout le monde ait quitté la Salle sur Demande pour aller dîner.

Cela faisait six jours que le siège avait commencé, jeudi soir, et Connor savait maintenant comment les choses se passaient. Chaque jour, de plus en plus de personnes à l'école se mettaient en colère contre Harry, parce qu'elles étaient stupides. Il avait réussi en grande partie à maintenir une telle stupidité en dehors de Gryffondor, parce qu'il obligeait tous ceux qui voulaient dire quelque chose à justifier leur argument, et jusqu'à présent cela se terminait toujours par des marmonnements de "mais quelqu'un qui marchait dans le couloir a dit que le cousin du meilleur ami de la sœur de quelqu'un avait dit" et des allégations infondées sur Harry pratiquant des sorts obscurs sur des araignées sans défense dans des coins aléatoires. Mais c'était profondément enraciné à Serpentard, et maintenant cela commençait à affecter Harry.

« Je ne sais pas ce que tu veux dire », dit Harry de cette voix métallique et monotone que Connor détestait. « Cette malédiction pourrait te sauver la vie un jour, et lors du solstice d'été, la Lumière sera au-dessus de nous. Elle t'aidera si tu le demandes. Tu dois connaître cette malédiction, Connor. Je sais que tu ne la réussiras peut-être pas ce soir, mais tu le feras un jour. » Il se tourna à nouveau vers le mur opposé, où un « sorcier » empaillé en tissu avait perdu tous les morceaux de bois qu'il possédait à deux reprises. « Maintenant. Comme ceci. Ard— »

« Tu es stupide », interrompit Connor, déterminé à faire en sorte que Harry le remarque cette fois, « parce que peu importe le temps que tu passes à t'entraîner, à te battre en duel, à élaborer des stratégies et à attraper des traîtres, il y aura toujours quelqu'un pour te blâmer, Harry. »

Les épaules de Harry se raidirent. « Je le sais », dit-il.

« Alors agis en conséquence ! » s'emporta Connor, laissant sa colère s'exprimer librement. Il savait que Draco et Snape avaient essayé de parler à Harry à ce sujet, mais ils étaient trop enclins à reculer et à attendre quand Harry montrait des signes de douleur ou disait qu'il comprenait. Connor n'avait pas l'intention de le faire. Les serpents mordent les talons. Les lions visent la gorge. « Arrête de te traiter comme une machine moldue ! Arrête de sursauter chaque fois que quelqu'un murmure que tu as causé cela ! Arrête de t'inquiéter autant pour eux ! Nous avons besoin de toi pour gagner ce siège et organiser cette bataille, parce que tu es le seul qui puisse affronter Voldemort, et ce n'est même pas en comptant les gens qui veulent que tu vives parce que nous t'aimons et préférerions que tu ne meures pas, s'il te plaît. Te pousser à l'épuisement ne fonctionnera pas, et tu ne peux pas aller là-bas et te sacrifier ! »

« Qu'est-ce qui te fait penser que je le ferais ? »

Connor s'approcha de lui, saisit le bras de son frère et le fit pivoter. Harry lui fit face, l'air vide, les yeux verts soigneusement clos. Mais Connor connaissait bien cette expression. Elle n'était ni vide ni froide. C'était le regard que Harry avait quand il faisait l'imbécile obstiné.

« Parce que j'ai grandi avec toi, Harry », lança Connor. « Et je ne savais pas tout, mais j'ai remarqué ça. Tu agissais de la même manière exacte quand James ou Sirius ou Remus disaient quelque chose sur lequel tu voulais réfléchir profondément. Tu disparaissais en toi-même et laissais ton corps fonctionner tout seul. J'ai remarqué parce que tu jouais toujours tes pires matchs de Quidditch ces jours-là. Et maintenant, je pense que tu te prépares à sortir là-bas et à essayer de régler ça une fois pour toutes. Ou, du moins, tu n'es pas ici, et tu dois être ici. »

Harry cligna des yeux, et pendant un instant, Connor vit une lueur d'humanité dans ses yeux. Puis il murmura, « Mais c'est soixante-quatre maintenant », ce qui n'avait aucun sens, alors Connor demanda ce que cela signifiait.

« Que veux-tu dire ? »

« Elle est morte », murmura Harry. « La fille qui est tombée dans le coma. Heloise Whitestag. Elle est morte ce matin. Et soixante-trois personnes sont mortes sur le champ de bataille. Donc ça fait maintenant soixante-quatre personnes mortes. »

Connor inclina la tête et attendit, les yeux plissés, sentant que son frère n'avait pas fini.

"J'ai tué soixante-quatre personnes."

Connor lui saisit les épaules et le secoua. Les dents de Harry claquèrent dans sa tête, et quand sa tête cessa de rebondir, il lança à son frère un regard de stupéfaction abjecte.

"Tu. Es. Stupide," dit Connor, résistant à l'envie de gifler Harry lorsque son regard ne fit que s'intensifier. "Tu ne les as pas tuées, Harry." Harry essaya d'interrompre, mais il continua. "Non. J'ai entendu ces rumeurs sur le lac, et je ne sais pas ce qui s'y est passé. J'attendrai que tu sois prêt à me le dire. Mais pour l'amour de Merlin, Harry, arrête de broyer du noir et reviens. Tu ne vas pas donner à Voldemort ce qu'il veut. Tu sais qu'il nous massacrerait tous même si tu allais vers lui. Tu ne vas pas faire ça. Dis que tu ne le feras pas."

"Connor—"

Il hésitait à jurer. Il y réfléchissait. Connor était juste reconnaissant d'avoir découvert cela, et non Draco ou Snape. Ils auraient crié. Cela n'avait pas besoin de cris, pas maintenant.

"Harry," dit-il, adoucissant sa voix, et saisissant les épaules de son frère pour pouvoir le regarder dans les yeux. "Dis que tu ne le feras pas. Jure-le-moi."

Harry le regarda fixement.

"Jure-le sur Merlin et ta magie," insista Connor.

Harry déglutit, ferma les yeux, et dit : "D'accord. Je le jure sur Merlin et ma magie."

Connor enroula ses bras autour de Harry et l'étreignit jusqu'à lui couper le souffle. Il sentit les bras de Harry se courber autour de lui un moment plus tard, et Harry laissa échapper un grand sanglot, mais pas un flot de larmes. Peut-être était-ce une bonne chose. Peut-être que non. Mais au moins, Connor avait réussi à éviter ce qui aurait pu être la plus douloureuse stupidité de son frère.

"Bien," murmura Connor à son oreille. "Et en échange, ce serment et cette particularité de stupidité resteront entre nous."

Harry hocha la tête, sa tête bougeant légèrement contre le cou de Connor. Connor soupira et étreignit son frère une fois de plus.

Avec n'importe qui d'autre, il serait celui qui rassure, pensa-t-il, s'éloignant pour pouvoir tirer sa baguette et pratiquer à nouveau le sort de brûlure du bois. Mais parce que c'est lui, il pense qu'il aurait dû y avoir quelque chose de plus qu'il pourrait faire, et un moyen de nous sauver tous avant le solstice d'été.

Eh bien, parfois, il n'y en a tout simplement pas.

* * *

Hawthorn étreignit sa fille d'un bras. "Tu t'en sortiras, Pansy," murmura-t-elle. "Et, en attendant, sache que je suis incroyablement fière de toi."

Pansy hocha la tête, et ses mains émergèrent de ses manches, parlant dans le langage des signes des nécromanciens. Merci, Mère. Je promets que je ne ferai rien de stupide. Je ferai seulement ce qui doit être fait. Je t'aime.

"C'est ma fille," dit Hawthorn, puis elle la lâcha, et regarda Pansy sortir calmement de la pièce. Les robes noires cachaient ses mouvements, sa forme générale, et son visage, mais elle était toujours la fille que Hawthorn avait élevée. Malgré ses assurances, Hawthorn ne pensait pas vraiment qu'elle dévierait de son chemin et romprait ses serments. Elle était restée silencieuse lorsqu'elle savait que des dizaines d'enfants allaient quitter l'école et mourir. Elle passerait aussi à travers la bataille à venir.

Hawthorn avait depuis longtemps décidé pour elle-même si c'était moral pour une nécromancienne de garder le silence quand elle savait que quelqu'un allait mourir. Les voyants voyaient l'avenir en termes incertains et faisaient des prophéties susceptibles de changer, mais ce qu'une nécromancienne voyait était inévitable. Parler ne ferait aucune différence. La mort était absolue, et les gens mourraient comme ils devaient mourir.

Elle se tourna et retira le couvercle du bassin d'eau tiède que les elfes de maison lui avaient apporté dès qu'elle l'avait demandé, sans chichis ni questions. Avec un soupir, elle baigna son bras gauche dans l'eau et fronça les sourcils en regardant le crâne noir et le serpent sur sa peau, rappel d'une très ancienne folie.

Depuis deux nuits, alors que le siège se poursuivait une semaine après son début—c'était maintenant samedi après-midi—sa Marque s'était assombrie et brûlait constamment. Hawthorn avait su quand son ancien Maître convoquait les Mangemorts auparavant, mais la douleur n'avait jamais été aussi forte, et elle craignait un nouveau mal. Elle avait croisé le regard d'Adalrico la veille, ainsi que celui de Snape et de Peter Pettigrew. Leurs visages étaient tous sombres. Ils tenaient tous leurs bras gauches comme s'ils étaient douloureux. Sous la pression, Snape avait admis qu'il craignait que ce soit quelque chose de similaire à ce qu'avait souffert Regulus Black—une Marque des Ténèbres apparemment infectée. Il avait donné à Hawthorn une potion qui aidait à soulager la douleur et lui avait conseillé de baigner la Marque souvent.

Hawthorn n'était pas sûre de ce qui arrêterait l'inflammation de la Marque après le siège. Regulus Black avait suivi une méthode de guérison ésotérique qui ne leur était pas accessible. Mais elle avait confiance qu'ils trouveraient un moyen de l'arrêter. Snape était un maître des potions, et par amitié ancienne, il partagerait toute solution qu'il découvrirait avec eux. Et Hawthorn elle-même n'était pas mauvaise en botanique, bien que loin d'atteindre le niveau d'Indigena Yaxley. Elle pourrait se tourner vers les plantes de son domaine, le Jardin, après le siège.

Après le siège.

Les mots pouvaient sembler décrire un autre univers, si elle les laissait faire.

Hawthorn ne le permettrait pas. Elle refusait de regretter quand elle ressentait la brûlure de la Marque, et de penser à ce qui se serait passé si elle avait choisi d'accepter la coercition de Fenrir Greyback et de participer à l'effort pour ressusciter le Seigneur des Ténèbres trois ans auparavant ; elle refusait certainement de se rendre. Elle ne se pliait pas à l'intimidation.

Elle plissa les yeux et savait qu'un petit grognement montait dans sa gorge.

De quelque nature que ce soit.

Elle avait reçu une lettre de Lupin la semaine précédente, juste avant de se préparer à Apparaître à Pré-au-Lard. Il avait détaillé ses choix concernant la meute de Loki, exposé les lois contre les loups-garous et la situation qui s'aggravait, et l'avait suppliée de venir le rejoindre. Il ne voulait pas qu'elle sache à l'avance car il craignait qu'elle ne trahisse les plans à Harry, mais maintenant qu'il était au courant, Lupin voulait que Hawthorn considère qu'elle avait le choix de se reconnaître comme lycanthrope.

Je choisis de me définir, pensa Hawthorn, en regardant l'eau commencer à bouillir autour de sa Marque. Je ne suis pas une marque sur mon bras, et je ne suis pas une morsure sur mon cou. Je ne suis le serviteur de personne, et je ne suis le vassal d'aucun Seigneur. Je donne ma loyauté où je choisis, et je suis une sorcière de sang pur, et une mère, et une veuve, et une partie du cercle de Harry.

Elle retira son bras de l'eau et demanda à voix haute un autre bol, ce qui fit apparaître un elfe de maison, s'inclinant, aussitôt. Hawthorn pensa qu'elle l'avait plutôt effrayé, puisqu'elle savait que ses yeux luisaient d'ambre et que les poils de son corps se dressaient, et qu'elle avait l'air aussi effrayante qu'un loup-garou pouvait l'être à l'approche de la pleine lune.

Mais cela n'avait pas d'importance.

Je suis moi-même. Je ne reculerai pas. Je penserai en termes de "après le siège" si je choisis de le faire.

Et j'irai demain, trouverai la source de ces bêtises disant que Harry devrait se rendre, et y mettrai un terme.

* * *

"Tu penses vraiment pouvoir étendre l'illusion assez pour couvrir tous les chevaux ?" demanda Harry à Honoria avec doute. Il devait admettre qu'il n'avait pas envisagé d'utiliser ses illusions comme une partie majeure de l'attaque auparavant. Il savait qu'elle était douée pour les petites illusions, même assez douée pour les utiliser inconsciemment et avec beaucoup de détails, mais les chevaux flamboyeraient dans la tempête de Lumière et feraient beaucoup de bruit en chargeant. Harry pensait que même un maître illusionniste aurait du mal à couvrir cela.

Honoria lui fit simplement un grand sourire. Actuellement, elle portait une illusion qui faisait paraître ses cheveux courts et noirs, et ses robes clignotaient avec des lettres distrayantes de diverses couleurs. Harry ne savait pas pourquoi, sauf qu'elle l'avait voulu ainsi. "Je te promets, Harry," dit-elle, "je peux couvrir tout ce que tu veux que je couvre."

Harry hocha la tête, lentement. "D'accord. Mais je veux que tu t'entraînes avant qu'on entre réellement dans la bataille."

"Bien sûr !" Honoria regarda autour de la Salle sur Demande, qui en ce moment ressemblait à un lieu de stratégie, avec une table ronde au milieu et les murs couverts de cartes de Poudlard. "Que veux-tu que je fasse ressembler ça ?"

"Surprends-moi," dit Harry.

Honoria hocha la tête et ferma les yeux, une petite ligne froncée sur son front. Un moment plus tard, la Salle autour d'eux disparut, et ils tombaient dans les airs, en chute libre, avec les feux du camp des Mangemorts en dessous d'eux et se rapprochant tout le temps.

Harry jura et chercha une prise malgré lui. Cela semblait incroyablement réel, et pas seulement visuellement. Il pouvait entendre des voix en dessous, le sifflement de l'air passant, et le rire exalté de Honoria. Il pouvait sentir le vent dans ses cheveux et le tournis de son corps, aussi, si épais que son cerveau insistait pour dire qu'il tombait. L'odeur de la cuisine montait jusqu'à lui.

Puis la vision du ciel et des camps disparut, et ils se retrouvèrent dans la Salle sur Demande, avec Honoria le regardant innocemment.

Harry trouva sa voix à la troisième tentative. "Tu as raison. Cela fera plus que l'affaire." Il était encore plus impressionné qu'il ne le laissait paraître. Les illusionnistes ordinaires pouvaient créer des effets sensoriels de toutes sortes. Mais les coordonner de manière à ce qu'ils frappent en même temps et forment une image sans couture nécessitait une compétence incroyable.

Honoria se leva et applaudit des mains, l'illusion autour de ses cheveux fondant pour révéler à nouveau ses boucles brillantes ordinaires. "Merci !" dit-elle, et se précipita hors de la Salle, laissant Harry seul.

Il s'adossa contre le mur et ferma les yeux. L'épuisement le frappa à nouveau. Cela n'avait rien à voir avec la fatigue ordinaire du corps ; il avait dormi à Serpentard la nuit dernière, de juste après neuf heures du soir jusqu'à bien après six heures, et avait "montré" à tous ceux qui voulaient bien prendre le message qu'il n'avait pas peur des courants changeants dans sa propre Maison.

Mais l'inquiétude et l'anxiété faisaient des ravages. La bataille était dans quatre jours, cinq si l'on comptait le dimanche désormais à moitié passé. Voldemort n'avait toujours pas bougé sur le château, mais la proximité constante du solstice d'été, et l'annonce de son accord pour laisser les autres élèves partir en sécurité si Harry descendait le voir — répétée chaque matin, désormais — signifiait qu'il n'avait pas besoin de le faire. La peur festoyait dans le château, plus avidement qu'une meute de rats de Peter. Des regards en coin se posaient sur Harry de la part des personnes les plus inattendues, y compris Blaise et certains des autres avec qui il s'était entraîné au club de duel. Il pouvait voir la promesse chuchotée dans leurs cerveaux. Il suffit de le livrer. Il suffit de le livrer et nous sommes en sécurité.

Et les mots avaient pris racine dans son propre cerveau, comme Connor avait réussi à le voir jeudi. Harry devait se demander s'il n'y avait pas quelque chose qu'il pouvait faire pour s'assurer que Voldemort tienne sa promesse.

Je pourrais le piéger pour qu'il fasse un Serment Inviolable. C'était le plus sain des nombreux plans, fous comme un rêve fiévreux, qui l'avaient assailli jusqu'à présent. Et Harry savait qu'ils étaient fous, même s'il les envisageait. Il était le seul à pouvoir affronter Voldemort. Il le savait. Il devait rester dans le château, peu importe à quel point les autres pourraient vouloir qu'il en sorte.

Mais leur peur, et l'idée que s'il était un tel héros et le Survivant, il devait faire quelque chose à ce sujet, et l'envie de faire n'importe quoi plutôt que d'augmenter les chiffres résonnant dans sa tête, le tiraient comme des chiots avec un chiffon entre leurs dents. Ne devait-il pas faire quelque chose ? Sa réticence était-elle seulement due au fait qu'il savait que les gens qui l'aimaient seraient bouleversés de le voir mourir, et parce qu'il s'était, peut-être, corrompu plus qu'il ne le savait en tuant cette douzaine d'enfants près du lac ? Et si Rogue avait tort, et qu'il avait raison ? Il s'était changé lui-même, avait franchi un gouffre qu'il ne pourrait jamais retraverser, en tuant ces enfants. Il avait emprunté un chemin qui le conduirait à devenir Dumbledore, à la fin.

S'il descendait vers Voldemort, s'il frappait, s'il essayait de mettre fin à tout cela maintenant et que la prophétie était avec lui, alors au moins le monde pourrait être épargné de deux Seigneurs des Ténèbres, ou d'un Dumbledore aux capacités d'absorption.

« Harry. »

Il se redressa rapidement. Il n'avait pas pensé que quelqu'un pouvait entrer dans la Salle sans qu'il le sache, mais alors, il ne connaissait pas tout de la Salle sur Demande.

Vera le fixa pendant de longs moments, puis secoua la tête. « Tu as un autre trou déchiré dans ton âme, » murmura-t-elle. « Pourquoi n'es-tu pas venu me voir ? »

« Parce que j'avais besoin de me battre seul à travers cela, » dit Harry. « J'avais besoin d'y réfléchir. Je dois regarder ce que j'ai fait à travers mes yeux, et pas seulement ceux des autres. Bien sûr, d'autres personnes vont me dire que j'ai fait la seule chose que je pouvais, parce qu'elles veulent me garder en vie. Mais je dois décider par moi-même si c'est un crime méritant la mort. »

Il cligna des yeux quand il finit. Il n'avait pas réalisé jusqu'à ce qu'il le dise qu'il avait pensé aller chez Voldemort autant comme une exécution que comme un sacrifice.

Vera prit place sur le sol en face de lui, repliant ses jambes sous elle. « Tu as fait quelque chose d'horrible, » dit-elle doucement. « Et c'était la seule chose que tu pouvais faire. »

Harry secoua la tête. « Tu ne peux voir que les effets sur moi, » dit-il. « Tu ne peux pas voir la chose elle-même. »

« Je lis tes motivations contradictoires mieux que tu ne les lis, » dit Vera, sans aucun signe d'avoir été insultée. D'après ce qu'il avait vu d'elle, Harry pensait presque que la Voyante était incapable de ressentir de la colère. « Tu sais, au fond, que te rendre toi-même n'est pas un choix. Tu connais la vraie prophétie, et tu sais que quelqu'un doit se tenir à ton épaule droite quand tu fais face à Voldemort. »

Harry se déplaça et haussa une épaule. « Peut-être pas. Mon frère pourrait être celui destiné à le vaincre à la place. »

« Tu ne crois pas vraiment cela non plus, » lui dit tranquillement Vera. « Tu ne sais pas comment il pourrait aimer l'ensemble du monde sorcier. Et je l'ai vu, et il ne le fait pas—pas encore. Si le temps peut venir où il peut accomplir cette partie de la prophétie, c'est bien plus tard. »

Harry baissa les yeux.

« Ton âme est déchiquetée, et tu retombes dans de vieilles habitudes de pensée, où tu te considères toi-même comme mauvais et méritant une punition dans des situations où tu excuserais les autres. » Vera tendit la main et lui prit le menton, levant ses yeux pour rencontrer les siens à nouveau. « Je n'ai pas assez de temps pour te guérir maintenant, » ajouta-t-elle, la voix mourante. « Mais j'espère que tu me laisseras essayer, quand cette bataille sera finie—et que tu ne te tueras pas d'ici là, parce que tu t'es illusionné en pensant que tu le mérites. »

Harry hésita, puis avala et dit, « Je—je n'ai encore rien dit à personne, mais j'avais prévu d'aller au Sanctuaire pour l'été. »

Le sourire qui traversa le visage de Vera était plus chaleureux que le lever du soleil. "C'est une idée merveilleuse, Harry," murmura-t-elle. "Cela ferait partie de la raison pour laquelle tu es si déterminé à chasser Voldemort du champ de bataille en le faisant saigner ?"

Harry acquiesça. "Je ne pourrais pas quitter le monde des sorciers aussi longtemps que j'en ai besoin s'il était encore actif et envoyait ses Mangemorts en mission. Mais si je le blesse aussi gravement que je le prévois, il n'osera pas montrer son visage pendant des mois. Je vais lui faire mal." Sa main était si fermement serrée en un poing sur son genou qu'elle en souffrait elle-même. Harry prit une profonde inspiration et se força à se détendre. "Et ensuite, je pourrai aller au Sanctuaire. J'ai besoin de surmonter les traces persistantes de ces blessures de l'âme que je porte. J'emmènerai Rogue et Draco avec moi s'ils veulent venir, et s'ils sont les bienvenus."

"Ton Malfoy et l'Aigre sont plus que les bienvenus," dit Vera. "Et je te souhaite bonne chance dans la bataille. Ne te tue pas, car alors je ne te verrais jamais guéri, et ce serait une tragédie." Elle se pencha plus près et laissa ses lèvres sèches effleurer sa joue, puis se leva. "Ne te mène pas à la folie non plus. La peine et la peur de ceux qui t'entourent sont compréhensibles, mais ce sont, en fin de compte, de la peine et de la peur, pas de la pensée rationnelle. Permets-leur de ressentir des émotions en paix, mais pas de contrôler tes actions."

Harry la regarda jusqu'à ce qu'elle parte, puis baissa la tête et la reposa sur ses bras pendant un long moment.

Peut-être que je peux m'en sortir. Peut-être que je peux. De plus, peut-être que je mériterai de m'en sortir, si j'essaie très fort.

Ces mots couraient à la surface de son esprit. En dessous, un autre mantra se répétait.

Soixante-quatre. Dix-neuf. Soixante-quatre. Dix-neuf. Soixante-quatre. Dix-neuf.

* * *

Millicent fixa en silence les taches sombres dans la main de son père. Puis elle leva les yeux vers son visage.

"Harry sait-il que tu as ça ?" Sa voix était douce, calme et normale. Elle se félicita pour cela. Elle se serait sentie encore mieux si elle n'avait pas ressenti le besoin, un instant plus tard, de tendre la main et de s'accrocher au mur de la pièce où son père séjournait, autrefois les quartiers d'un professeur de Défense.

"Bien sûr que non," dit Adalrico, et remit les taches — les spores de la Peste Noire, se corrigea Millicent ; elle pouvait appeler les choses par leur vrai nom — dans la poche de sa robe. "Il m'interdirait de les utiliser, s'il savait. C'est tout à fait normal et approprié pour le côté éthique de ne pas utiliser la magie des maladies."

Millicent l'observa attentivement. Adalrico semblait—étrange. Différent. Il frottait son bras gauche, et elle savait pourquoi, donc ce n'était pas cela la différence. Il arpentait de long en large de son lit au mur opposé de la pièce, et tout le temps sa main libre s'ouvrait et se refermait, s'ouvrait et se refermait encore, comme s'il ne savait pas quoi faire de lui-même.

"Père ?" hasarda-t-elle enfin. "Qu'est-ce qui ne va pas ?"

« Tout cela est faux ! » explosa Adalrico en se retournant brusquement. Millicent remarqua qu’il trébucha lorsque son pied faible toucha le sol, mais il se reprit en un instant et secoua la tête avec impatience à son égard, alors elle resta où elle était. « Nous devons combattre le poison par le poison. Je sais que je pourrais atteindre quelques-uns des Mangemorts depuis les murs, si McGonagall baissait les protections pendant un moment. Je leur donnerais de la peur. Mais elle ne le fera pas, parce qu'elle est trop inquiète que certains élèves soient blessés. » Il claqua ses mains ensemble, en grognant. « C'est la guerre ! Ils sont déjà blessés ! Ils ont vu d'autres élèves mourir devant eux. Je pense qu'il est temps que mes anciens camarades voient certains des leurs mourir. »

« Tu penses qu'Harry devrait être plus dur, » résuma Millicent. Elle aurait dû savoir que cela allait arriver, pensa-t-elle, repensant aux petits indices que son père avait semés toute la semaine. C'était lundi, le dixième jour du siège du Seigneur des Ténèbres. Elle supposait qu'elle devait être reconnaissante qu'il ait retenu son emportement aussi longtemps.

« Bien sûr qu'il devrait l'être, » dit Adalrico. « Faire souffrir l'autre camp, faire sacrifier l'autre camp. C'est comme cela qu'on combat un Seigneur des Ténèbres. C'est comme cela que nous avons combattu Dumbledore, quand j'étais un Mangemort. » Sa main glissa de haut en bas sur son bras gauche dans un geste apaisant. « Montrez-leur que vous avez l'intention de les tuer, et continuez à les tuer jusqu'à ce qu'ils se retirent du champ de bataille. Harry est trop hésitant, trop doux. Il fait croire au Seigneur des Ténèbres qu'il peut nous conquérir, et il le peut. Il nous détruira à moins que nous ne nous préparions à lui porter la bataille. »

« Je pense que nous faisons cela, » dit Millicent, se sentant comme si elle observait un étranger. Elle savait que son père était plus cruel que la plupart des gens, bien plus cruel qu'Harry, mais le voir se préparer à trahir une alliance familiale formelle relevait de la folie. A-t-il oublié que cette cicatrice sur son bras s'ouvrira et le saignera à mort s'il trahit Harry ?

« Au solstice d'été, » dit Adalrico. « Et à quoi bon attendre jusque-là ? Pourquoi ne pas briser le siège maintenant, et charger ? »

« Parce qu'une tempête de Lumière arrive au solstice d'été, » dit Millicent. « Et elle aidera les alliés de la Lumière qu'Harry a rassemblés. »

« Nous ne devrions pas attendre, » insista Adalrico. « Nous devrions attaquer maintenant. »

Millicent se tint très droite. Elle sentait trois loyautés la tirer dans tous les sens : la loyauté envers son père, la loyauté envers Harry, et la loyauté envers sa famille. Mais deux d'entre elles tiraient dans la même direction.

« Je vais voir Harry maintenant, » dit-elle, « à moins que tu ne jures sur notre nom que tu n'attaqueras pas les Mangemorts seul. »

Adalrico se retourna brusquement et la fixa. « Quoi ? » demanda-t-il enfin, sa voix douce de stupéfaction.

« Tu m'as entendue, » dit Millicent. Elle se sentait étourdie, mais elle ne doutait pas que c'était la bonne chose à faire. « Nous lui avons juré, Père. L'honneur de notre famille est en jeu. Et il est mon chef, mon vates—si tu veux le dire ainsi, mon Seigneur. Tu fais cela à cause de ton impatience, non parce que c'est la bonne chose à faire. »

Pour un long moment, il n'y eut que le bruit des respirations bruyantes. Millicent fut vaguement surprise de réaliser qu'une partie de ce bruit provenait d'elle-même.

Puis son père dit : "Et n'est-ce pas trahir l'honneur de notre famille, Millicent ? Se retourner contre ton propre père ?"

"Pas quand c'est toi qui ferais du tort au nom des Bulstrode," rétorqua Millicent, en avançant d'un pas. "J'ai vu le père de Draco perdre lentement son emprise sur l'honneur des Malfoy, parce que son fils sait mieux que lui ce qu'est Harry. Je n'ai pas l'intention de te laisser nous conduire sur le même chemin rocailleux, Père. Jure maintenant, ou je pars maintenant." Elle laissa une lueur noire courir autour de son poing, juste pour rappeler à son père qu'elle était son héritière magique et pouvait utiliser n'importe lequel des dons qu'il possédait pour l'arrêter.

Adalrico soutint son regard. Elle le soutint, et le fixa en retour.

Puis il s'approcha d'elle, la prit dans ses bras, et murmura dans ses cheveux : "Je jure sur notre nom que je n'attaquerai pas les Mangemorts."

Millicent parvint à se détendre, la tête lui tournant. Elle passa ses bras autour de son père en retour et le serra. Elle était déjà presque aussi grande que lui.

"Ma fille," chuchota Adalrico. "Mon héritière. Je suis si fier."

Et c'est ce que signifie être Bulstrode, pensa Millicent. Nous endurons, et nous ne faiblissons pas, quel que soit le test.

* * *

Hermione interrompit sa lecture du dernier livre et s'essuya les yeux un moment. Ils pleuraient. Elle avait lu depuis le dîner la veille au soir, et parce que même Madame Pince n'allait pas la chasser de la bibliothèque dans ces circonstances, elle avait lu toute la nuit. Elle pensait qu'il devait être quelque part autour de l'aube maintenant.

Aube du mardi, sa voix-calendrier utile se fit entendre pour le lui rappeler. Et la bataille commence vendredi.

Elle se replongea dans le livre avec détermination. Il devait exister un moyen de restaurer les connexions de Cheminée bloquées quelque part. Elle était déterminée à le trouver. Ce livre était une histoire dense de la manière dont le Réseau de Cheminée avait été établi pour la première fois, et comment la poudre de Cheminée fonctionnait. Ses yeux parcouraient facilement les longues phrases complexes, les démêlant.

Une paire de mains se posa sur ses épaules et commença à masser. Hermione résista à la pression un moment, mais se laissa ensuite aller en arrière avec un soupir et un gémissement, et laissa sa tête rouler sur le côté, de sorte que sa joue reposait sur l'une des mains caressantes.

"Tu ne devrais pas lire toute la nuit comme ça," murmura Zacharias à son oreille. "Tu vas te fatiguer les yeux et avoir des cernes sous eux, et où serais-tu alors, une jolie fille comme toi ?"

"Oh, je ne sais pas," dit Hermione, luttant contre l'envie de fermer les yeux. "Je suppose que je devrais me reposer sur mon intelligence."

Zacharias continua à lui masser les épaules un moment, puis tira la chaise à côté d'elle et s'assit. Supposant qu'il était venu pour lui tenir compagnie, Hermione commença à se tourner vers son livre, mais il saisit sa main. Surprise, elle se tourna pour le regarder.

Elle fut encore plus surprise lorsqu'il porta sa main à ses lèvres et embrassa ses doigts. L'expression sur son visage était absolument sérieuse.

"Hermione," murmura-t-il. "Je n'ai jamais compris auparavant à quel point le préjugé de sang était stupide."

Hermione cligna des yeux. Qu'est-ce qui a provoqué cela ?

"Ils veulent te tuer," continua Zacharias avec insistance, en désignant les murs. Hermione réfléchit au fait que même lorsqu'il parlait comme si la vie et la mort importaient, il restait pompeux ; il ne semblait pas avoir réalisé qu'elle le savait. "Pas parce que tu leur as fait du mal, pas parce que tu as pris un poste politique à quelqu'un, pas parce que tu es meilleure en magie qu'eux, mais juste parce que tu es—toi. Et c'est mal, et c'est stupide, et je suis désolé de ne jamais vraiment l'avoir compris avant. Je suis désolé."

Hermione tendit la main et le serra dans ses bras, fermant les yeux en le sentant embrasser son cou. Elle les garda fermés, pour que les larmes qui se rassemblaient derrière ses paupières ne coulent pas sur son visage.

"Je t'aime," murmura Zacharias.

Hermione acquiesça, étouffant des sanglots d'épuisement, de fureur et de tristesse, incapable de répondre pour l'instant. Elle ne résista pas lorsqu'il écarta doucement le livre d'elle et la ramena à la tour de Gryffondor.

* * *

Snape avait été sur les nerfs la plupart de la journée. Cela pouvait avoir quelque chose à voir avec le fait que Mme Pomfresh avait enfin assez de potions pour soulager la douleur des élèves encore à l'infirmerie—including des potions calmantes pour ceux qui étaient soudainement devenus Cracmols grâce au Seigneur des Ténèbres—et n'avait donc pas besoin de ses compétences. Cela pouvait avoir un rapport avec le fait que c'était mercredi, le dix-neuf juin, deux jours avant le solstice et presque le dernier jour du délai promis par Voldemort à l'école pour lui livrer Harry.

Cela était presque certainement lié à plusieurs ingrédients de potions disparus de sa réserve, les sorts de verrouillage défaits par une malédiction des Arts Noirs assez compliquée.

Snape avait, bien sûr, lancé plusieurs sorts qui devraient lui fournir des images de ceux qui s'étaient introduits dans ses bureaux et avaient "libéré" les ingrédients. Il s'attendait à voir les jumeaux Weasley. Il ne s'attendait pas à ce qu'il n'y ait aucune image du tout. Une autre malédiction des Arts Noirs avait assuré que chaque sort de traçage échouerait, y compris ceux que Snape avait choisis.

Les ingrédients disparus étaient l'asphodèle, l'armoise, les racines de valériane et les fèves soporifiques—ceux qui composent la Potion de Mort Vivante.

Snape était allé immédiatement voir McGonagall, mais lorsqu'il lui avait dit ce qu'elle soupçonnait, elle avait, la bouche se resserrant, convenu qu'il ne devait pas annoncer le vol à l'école. À la place, elle se joindrait à lui à l'endroit le plus susceptible de révéler les élèves qui l'avaient pris. Ils attendaient donc tous les deux, en silence, Snape sous une Potion de Disparition et McGonagall sous sa forme d'Animagus, à des extrémités opposées du couloir qui abritait la salle commune des Serpentard.

Snape savait, malheureusement pour ses élèves, à quelle maison appartenait le plus probablement cette compétence particulière en Arts Noirs.

Il pensait même savoir pourquoi les voleurs avaient choisi de préparer cette potion en particulier. Cependant, il souhaitait se tromper, et si c'était le cas, il n'aurait qu'à embarrasser ses Serpentard au lieu de—

Au lieu de faire quelque chose de pire.

Ses pensées s'interrompirent lorsque la porte de la salle commune s'ouvrit. La tête de Blaise Zabini apparut, et il jeta un coup d'œil le long du couloir. Puis il hocha la tête et regarda par-dessus son épaule.

"Le chemin est libre", vit Snape murmurer.

Il pouvait voir McGonagall entrouvrir les yeux pour éviter que la lumière des torches ne s'y reflète tandis que deux élèves de septième année, dont un des préfets qui avait été dans la classe de Potions de Snape pour l'A.S.P.I.C., sortaient de la salle commune avec une forme enroulée sur leurs épaules. Si l'on ne cherchait pas à y prêter attention, cela aurait pu sembler être des couvertures et un oreiller, comme si Blaise et ses amis se dirigeaient vers la Grande Salle pour créer un espace commun de sommeil parmi de nombreux autres élèves. De plus en plus de gens le faisaient chaque nuit, trouvant leurs salles communes trop claustrophobes et isolées. Snape était sûr que les trois comptaient sur la tromperie pour les sauver si quelqu'un les voyait en chemin. Ils avaient même ajouté des illusions pour que les couvertures semblent avoir de longues extrémités à franges.

Lorsque Snape agita sa baguette et dissipa les illusions, les cheveux dépassant d'une extrémité de la couverture devinrent visibles. C'étaient des cheveux noirs, extrêmement en désordre.

Une rage brûlante le consuma, aidée, semble-t-il, par la douleur lancinante dans son bras gauche. Il dut lutter pour ne pas simplement envoyer le Sortilège de Mort sur Blaise et en finir. Au lieu de cela, il but l'antidote à la Potion de Disparition au même moment où la Directrice reprenait forme humaine et disait d'une voix extrêmement froide : "Monsieur Zabini, Monsieur Findarin, Monsieur Tipperary, que pensez-vous être en train de faire ?"

Blaise se retourna et regarda McGonagall avec stupeur. Findarin et Tipperary étaient un peu plus malins. Ils levèrent un Charme du Bouclier contre d'éventuels sortilèges que McGonagall pourrait lancer, puis se retournèrent et commencèrent à s'éloigner rapidement dans le couloir, loin d'elle—

Pour découvrir seulement que leur directeur de maison était à nouveau visible et les attendait. Ils cessèrent de courir, et le paquet faillit glisser de leurs épaules. Snape agita sa baguette et l'attrapa avec un Sortilège de Lévitation, le faisant flotter jusqu'à ses pieds. Il fendit les couvertures avec sa magie sans baguette. Le visage d'Harry, inerte sous l'effet de la Potion de Mort Vivante, apparut alors que les couvertures se déroulaient autour de lui.

Snape dut respirer plusieurs fois pour dissiper le voile rouge de sa vision. Il avait pensé que quelqu'un pourrait organiser l'enlèvement d'un élève, mais il avait imaginé que la victime serait un Gryffondor, un Poufsouffle ou un Serdaigle attiré dans le territoire de sa maison et utilisé comme bouc émissaire pour la frustration croissante de Serpentard face au siège. Que des personnes de sa propre maison se retournent contre Harry…

C'était une bonne chose que McGonagall soit là, pensa-t-il vaguement, alors qu'il se retournait pour entendre l'explication. Une très bonne chose. Sinon, il les aurait tués. Il pouvait sentir les mots Avada Kedavra attendant au fond de sa langue, et devait se concentrer pour ne pas les prononcer.

Blaise avait déjà commencé à "expliquer". "Ce n'était qu'une blague, Professeur," dit-il innocemment, les yeux écarquillés. "On allait le mettre dans la Grande Salle et rire de lui quand il se réveillerait dans un endroit étrange demain—"

"Vous mentez, M. Zabini." La Directrice pouvait faire de sa voix un fouet quand elle le voulait, admettait Rogue. "Avec n'importe quel autre élève, j'aurais pu accepter cela comme une explication, mais pas avec Harry. Vous alliez le livrer à Voldemort."

Blaise serra les poings et ne répondit pas.

"M. Zabini ?" demanda McGonagall. "Ou avons-nous besoin de Veritaserum ?"

"Très bien !" cria Blaise. Il tremblait. Rogue vit la frustration, la rage et l'effet de douze jours cumulés d'émotions refoulées circulant en lui. "Oui, c'était bien notre intention ! J'ai parlé à ma mère avec le sort de communication que m'a appris Malfoy, et elle veut que je rentre à la maison, et elle ne fait pas confiance à Harry pour gagner la bataille, et je suis—nous sommes tous tellement fatigués de tout ça ! Si nous le livrons, alors nous pourrons partir !"

"Et pensiez-vous vraiment que Voldemort tiendrait sa promesse, M. Zabini ?" La voix de McGonagall était un sifflement. Rogue se pencha et sortit l'antidote à la Mort Vivante qu'il avait préparé, le versant dans la bouche ouverte de Harry et massant sa gorge pour s'assurer qu'il avalait. Harry ouvrit les yeux un moment plus tard, l'air somnolent et perplexe.

"Il pourrait !" cria Blaise en retour. "Tout est mieux que cet enfer que nous vivons en ce moment !"

Harry entendit. Rogue vit ses yeux se fermer et son corps sursauter comme si quelqu'un venait de le gifler partout. Puis il se releva lentement, vacillant et grimaçant. Rogue saisit son bras.

"Comment te l'ont-ils donné ?" murmura-t-il.

"Un verre de bièraubeurre," répondit Harry, sa voix fatiguée, les yeux fixés sur Blaise. Il ignora Findarin et Tipperary, qui se recroquevillaient sur place. "Tout le monde dans la Maison en buvait un, sauf Blaise, qui n'était pas là. Même eux—" il fit un signe de tête vers les élèves de septième année "—en ont pris un. Je pense que Blaise devait avoir l'antidote sur lui. Quand il est revenu, il le leur a donné. Mais je me souviens que la plupart des gens s'endormaient dans les instants avant que je ne ressente la potion me submerger." Il resta silencieux un moment, puis dit, "Il avait vraiment l'intention de me livrer à Voldemort ?"

"Oui," dit Rogue.

"Oh," dit Harry, puis se tourna et pressa son visage contre les robes de Rogue, et ne dit rien de plus. Rogue lui caressa les cheveux, les yeux fixés sur ses anciens élèves de septième année, et sur McGonagall, qui semblait avoir entendu tout ce qu'elle voulait de l'histoire de Blaise.

Elle les stupéfia tous les trois rapidement, puis fit un signe de tête à Rogue. "Je vais les mettre dans la pièce à côté de mon bureau," dit-elle. Elle s'était transformée en cellule temporaire pour les Mangemorts capturés et Belville, autant pour les protéger de la colère générale de la population de Poudlard que pour toute autre raison. "Réveillez vos élèves, puis parlez à Harry."

Rogue acquiesça, et se mit de côté pour qu'elle puisse remonter le couloir avec les trois élèves ligotés flottant derrière elle. Le visage de Blaise était toujours figé dans une expression de colère paniquée. Rogue étudia l'expression de la Directrice, pensant qu'elle serait épuisée d'avoir à faire cela à ses élèves, mais cela semblait seulement l'avoir mise en colère.

« Harry ? » Rogue toucha ses—oui, il pouvait l'admettre dans l'intimité de ses propres pensées, les cheveux de son fils—et fit en sorte que Harry le regarde. « Je n'ai pas préparé assez d'antidote pour tout le monde. Je pensais que je n'aurais à gérer qu'une ou peut-être deux victimes du breuvage. Réveillons Drago et quelques-uns des autres étudiants en potions les plus doués. M'aideras-tu à préparer plus d'antidote après cela ? »

Les yeux de Harry exprimèrent une gratitude sincère pour l'opportunité de repousser la discussion sur ce que Blaise avait fait. « Oui », dit-il.

Rogue acquiesça et se dirigea vers la salle commune de Serpentard, son bras et son humeur brûlant encore. Au moins, la colère était une distraction de la peur d'avoir pu perdre définitivement Harry.

Encore un jour de plus.

Derrière lui, il entendit Harry murmurer pour lui-même. Quand Rogue écouta, cela ressemblait à une séquence de chiffres. « Soixante-quatre. Dix-neuf. Trois. Soixante-quatre. Dix-neuf. Trois. »

« Qu'est-ce que c'est ? » demanda Rogue, après avoir donné le mot de passe et que la porte se soit ouverte.

Harry sursauta, puis le fixa, les yeux se refermant. « Rien », dit-il.

Rogue haussa un sourcil, mais laissa tomber alors qu'il regardait la salle commune remplie de sa maison endormie. Ce n'est pas rien, et nous en discuterons en temps voulu, Harry, comme nous le ferons de l'attitude du jeune M. Zabini. Soyez assuré que nous le ferons.

*Chapitre 112* : Demain Nous Partons Pour La Bataille

Merci pour les commentaires sur le dernier chapitre !

Dernier chapitre avant que la bataille du solstice d'été ne commence vraiment.