Chapitre Dix-sept : Le Test

Harry se tenait de nouveau devant les figures sombres dans son cauchemar, l'une criant dans un espace confiné, l'autre gémissant dans un plus grand, essayant de comprendre ce qu'elles signifiaient quand Riddle attaqua.

La première chose qu'il en sut fut le sifflement de Sylarana, traînant au-dessus comme le sifflement de Nagini, le serpent de Voldemort, quand il la lança au-dessus de la Forêt Interdite. Harry se retourna vivement. Les boucliers de Rogue se désagrégeaient. Il pouvait sentir Riddle se débattre dans la boîte, tandis que Sylarana luttait pour garder ses anneaux enroulés autour. Le couvercle de la boîte commençait à se soulever, les propres cadenas et chaînes de Harry se désagrégeant.

Réveille-toi ! lui ordonna Sylarana. Tu ne connais pas assez bien tes propres rêves pour l'affronter ici.

Harry ouvrit les yeux, et la douleur l'envahit. Il gémit doucement et toucha sa tête. Sa cicatrice était en feu, déjà luisante de sang.

Les rideaux s'ouvrirent brusquement sur le côté droit de son lit, et Draco était là, ses mains serrées sur les poignets de Harry, éloignant sa main de sa cicatrice. Harry lui en fut reconnaissant et essaya de le lui faire comprendre par son regard. Draco lui sourit en retour, mais c'était un sourire sombre, et son visage était presque aussi pâle que lorsqu'il avait affronté son père.

"Je suis là, Harry," dit Draco, et sa voix dans le coin de l'esprit de Harry fit écho. Je suis là. Tout va bien.

Harry sentit Snape se réveiller l'instant suivant, inquiet un moment avant de cacher son inquiétude sous la froideur, puis de passer à l'attaque. Les boucliers se renforcèrent. Snape les maintiendrait pour que Riddle ne puisse pas les déchirer, si Harry le demandait seulement.

Harry ne le voulait pas. Cela agresserait aussi l'esprit du professeur. Et il avait l'intention d'utiliser cela comme un test de son plan.

Laisse un peu de lui sortir, Sylarana.

Je ne devrais pas—

Juste un peu, insista Harry. Je sais que cela pourrait me nuire, mais nous ne saurons jamais si cela fonctionne à moins d'essayer.

Sylarana relâcha sa prise sur la boîte, et Snape fit reculer ses boucliers comme des rideaux. Riddle était apparemment suspicieux face à la soudaine absence de pression. Le couvercle de la boîte s'ouvrit, juste un peu, et une fugace vrille noire en sortit.

Sylarana referma brutalement le couvercle, et la vrille, coupée et isolée dans l'esprit de Harry, se mit à onduler, cherchant un moyen de se lier aux pensées de Harry et de les contrôler.

Harry flotta autour d'elle, utilisant l'entraînement que Snape lui avait donné en Occlumancie au cours des deux derniers mois pour se rendre aussi insubstantiel et éphémère qu'un simple souvenir. Il sentit la rage l'envelopper, ajoutant une teinte rougeâtre à la brume à l'intérieur de sa tête. Derrière lui, Draco se faufilait. Il semblait souvent être presque aussi à l'aise dans l'esprit de Harry que Sylarana ou Harry lui-même, et Harry n'était pas inquiet qu'il soit blessé, à moins que la vrille ne se retourne soudainement.

Elle essaya.

Harry éleva sa magie, juste une petite partie—il ne serait pas bon que Riddle comprenne ce qu'il faisait depuis l'intérieur de la boîte—et enveloppa la vrille avec elle. La magie prit soudainement forme, lorsqu'il y pensa, comme un maelström tourbillonnant et tranchant, bordé de couteaux au lieu de vents. Les couteaux s'abattirent plusieurs fois sauvagement, tranchant et disséquant.

Lorsque Harry dissipa la magie, la vrille de Riddle avait disparu, une partie de lui était détruite à jamais. Harry découvrit qu'il ne le regrettait pas. C'était moins que ce que Riddle lui aurait fait. Au moins, le reste de sa personnalité survit dans la boîte. Harry doutait qu'il lui resterait quoi que ce soit de lui-même, si jamais Voldemort possédait son esprit.

En outre, ce n'était pas la destruction de la personnalité de Riddle qu'il avait planifiée, donc cela n'aurait pas vraiment d'importance même si Riddle comprenait ce qu'il venait de faire.

Il ouvrit les yeux et fit un signe de tête à Draco, le signal que ce concours était terminé. Draco laissa échapper un souffle tremblant et se rassit sur ses talons, se frottant le front d'une main. Il transpirait, Harry le remarqua avec une certaine surprise.

"Je suis désolé," dit-il. "Ça t'a fait peur ?"

Draco le fusilla du regard. "J'étais inquiet pour toi, espèce d'idiot. Ce plan est incroyablement risqué."

Harry haussa les épaules. "Je sais, mais c'est le seul qui a une chance de réussir." Il leva les yeux lorsque les rideaux de l'autre côté de son lit frémirent et s'ouvrirent, et Blaise apparut, les regardant avec un froncement de sourcils.

"Quel est le problème, Potter ?" demanda-t-il, sans tout à fait un ricanement dans la voix. Il savait que Harry et Draco avaient un secret de quelque sorte, et cela le rendait évidemment fou. "Des cauchemars ?"

"Oui," dit calmement Harry.

Blaise cligna des yeux un instant, décontenancé, puis fit un clin d'œil à Draco. "Oui, bien sûr, c'est un mauvais rêve," dit-il. "C'est pour ça que Draco doit être au lit avec toi."

Draco rougit et bafouilla un démenti en se précipitant hors du lit de Harry. Harry ne voyait pas pourquoi il se donnait cette peine. Blaise allait penser ce qu'il voulait, et ce n'était pas comme si l'accusation était vraie. Harry n'avait pas le temps pour ce genre de choses pour l'instant.

Et je ne l'aurai jamais, avec Connor comme centre de ma vie, pensa-t-il.

Tu es un idiot, dit Draco de manière puérile à l'avant de son esprit. Et Connor est un idiot.

Harry enferma Draco à nouveau dans son coin tandis que Rogue retissait les boucliers pour garder Riddle aveugle et incertain. Ils avaient prouvé ce que Harry voulait prouver, qu'ils pouvaient agir ensemble en équipe lorsque le danger menaçait. Évidemment, le test de faire face à Riddle lui-même, et pas seulement à une partie de lui, serait différent.

Mais Harry était confiant, maintenant, qu'il pourrait y faire face.

* * *

"Ça va, Potter ?"

Harry cligna des yeux et leva la tête. Une teinte verte avait recouvert ses yeux depuis qu'il s'était levé ce matin-là. C'était le dix-huitième jour de décembre, et Harry retenait Riddle captif depuis près d'un mois et demi. Il en avait évidemment assez, car il déformait la vision de Harry chaque fois qu'il le pouvait.

Mais il n'était pas libre. Pas encore.

Justin Finch-Fletchley le regardait avec inquiétude depuis le devant de la table, ignorant les Serpentards, y compris Draco, qui lui lançaient des regards étranges ou hostiles. Ernie Macmillan et Hannah Abbott se tenaient à ses côtés, et ils étaient—enfin, ils n'avaient pas l'air exactement inquiets, pensa Harry, mais ils ne criaient pas non plus de panique à l'idée qu'il y ait quelque chose qui n'allait pas chez lui, et c'était suffisant pour lui.

"Je ne vais pas exactement bien," dit-il, et ferma les yeux avec un soupir. "Mais je devrais aller mieux avec un peu de nourriture et de sommeil." Il poussa sans conviction son dîner. Il n'avait pas mangé plus que quelques bouchées, malgré Draco qui le pressait de manger et Sylarana qui faisait un point d'honneur à fredonner de délice chaque fois qu'elle prenait une bouchée.

« Prends soin de toi, Potter », dit Justin, en lui serrant brièvement l'épaule. Puis il se retourna et sortit à grands pas de la Grande Salle. Ernie et Hannah s'éloignèrent de lui à mesure qu'il atteignait les portes, se dirigeant vers la salle commune des Poufsouffle. Justin semblait monter à l'étage, probablement vers la bibliothèque.

La vision de Harry se déforma, se tordit et tangua, et il entendit Sylarana pousser un cri de surprise et de douleur.

Harry laissa échapper un souffle bas et essaya de se calmer, bien que son cœur ait accéléré au point de chanter dans ses oreilles.

C'est maintenant, dit-il à Draco et Snape. Tom Riddle attaque maintenant.

Il entendit un bruit provenant de la table des professeurs, où Rogue avait posé son gobelet un peu trop fort. Il ne pensait pas que quelqu'un d'autre était suspicieux, cependant. Draco se leva, un bras autour des épaules de Harry, l'incitant à avancer. Harry gémit malgré lui. La pièce était entièrement floue maintenant. Sa cicatrice brûlait comme si elle avait été aspergée d'huile. Son corps tremblait, et il luttait contre l'envie de vomir.

« Allons-y », murmura Draco alors qu'ils quittaient la Grande Salle. « Nous pouvons t'emmener aux cachots, et— »

« Non », dit Harry, s'éloignant et sortant sa baguette. Il n'était pas sûr de pouvoir exécuter le sort dont il avait besoin sans sa baguette. « Nous avons discuté de cela, Draco. » Chaque mot devenait de plus en plus difficile à traverser la brume. Il pouvait entendre la voix de Riddle maintenant, comme il ne l'avait pas entendue depuis des mois, chuchotant et riant, promettant des récompenses à Harry s'il le libérait et de la douleur s'il ne le faisait pas. « Tu dois retourner aux cachots et je dois l'affronter seul physiquement, sauf avec Sylarana. Tu te tiendras en retrait comme un système d'alarme. »

Et moi ? demanda Snape dans sa tête. Harry sursauta. Snape parlait si rarement que, si ce n'était pour la sensation acérée de son esprit, Harry oublierait qu'il était là.

Restez où vous êtes, merci, lui dit Harry. Ou n'importe où ailleurs où vous pouvez vous asseoir confortablement et maintenir les boucliers, monsieur. Vous êtes la dernière ligne de défense si le reste ne se passe pas comme prévu.

Tu me donnes tellement confiance, Potter.

Harry trouva du réconfort même dans le ricanement. C'était le même. Tout à son sujet était le même, et il s'apprêtait à faire quelque chose de totalement nouveau et inattendu.

Il regarda à travers les portes de la Grande Salle et força ses yeux à se concentrer par pure force de volonté. Il pouvait voir Connor assis à la table des Gryffondor. Il avait levé les yeux lorsque Draco avait emmené Harry, mais avait ensuite regardé de nouveau son assiette. Il avait fait en sorte de ne pas regarder Harry récemment, et d'éviter une confrontation. Harry ne savait pas ce que cela signifiait, sauf qu'il n'allait pas le prendre pour des excuses tant que son frère n'en offrait pas réellement.

Arrête de penser à ça, Harry. Concentre-toi.

Il le fit, faisant remonter la détermination forgée au cours des derniers mois par ses luttes avec ses émotions et son entraînement avec Rogue, et murmura, « Fugitivus Animus Cogitatio. »

L'air bougea, et il sentit le sort s'éloigner de lui en une longue et fraîche vague de force. Il frappa Connor, et aux yeux de Harry, il acquit un léger éclat. Tout le monde autour de lui, sauf Snape, se tourna vers lui comme des fleurs vers le soleil. Il y avait des murmures à son sujet, et Harry pouvait entendre des spéculations sur sa compétence au Quidditch, s'il avait eu raison à propos de son frère, s'il vaincrait Voldemort à nouveau à la fin de cette année scolaire, et plus encore.

Monsieur Potter. La voix de Snape était un grondement. Où avez-vous appris cela ?

Dans un livre, dit Harry avec désinvolture, et il grimaça ensuite lorsque sa vue s'enfuit à nouveau à la suite de l'attaque de Riddle. Nous n'avons pas le temps pour ça maintenant, Professeur. Je dois m'assurer que personne ne veuille quitter le Hall. Cela ne concerne que moi et Riddle, et quelqu'un qui s'introduit ne fera que compliquer les choses.

Snape ne dit rien, ce que Harry prit pour un accord. Il se décida qu'il n'en avait vraiment rien à faire si ce n'était pas le cas. Il avait d'autres préoccupations.

Il sentit Draco lui serrer l'épaule et murmurer, "Bonne chance." Bonne chance, répétèrent ses pensées, avec une pointe de chaleur enfouie sous la peur dans sa voix.

Harry acquiesça, puis se dirigea vers l'étage.

Il avait déduit que l'entrée de la Chambre des Secrets devait être quelque part au deuxième étage, puisque toutes les attaques avaient eu lieu là-bas, et il ne pensait pas que le monstre ait pu se déplacer d'étage en étage sans rencontrer et pétrifier plus d'élèves. C'était un pari, bien sûr, une hypothèse éclairée, mais une qu'il devait faire. Riddle avait complètement enfermé ou volé ses souvenirs de l'ouverture de la Chambre ; Snape n'avait trouvé aucune trace d'eux dans ses recherches approfondies de l'esprit de Harry.

Harry monta les escaliers, la tête baissée et la volonté tendue. Il rassembla la force autour de lui comme des lassos, comme des griffes, comme des spires. Il ne pouvait pas savoir quelle forme prendrait la force de Riddle lorsqu'elle sortirait enfin de la boîte, et il se prépara à plusieurs formes, l'esprit passant d'une forme à l'autre.

Il venait d'atteindre le haut de l'escalier du deuxième étage quand Sylarana hurla. Harry ferma les yeux et la sentit près de se déchirer.

Laisse-le sortir !

Mais tu—

Je vais bien, mentit Harry, son pouls rapide et irrégulier dans sa gorge. Laisse-le sortir. Tu sais ce que tu dois faire.

Sylarana libéra la boîte.

Riddle jaillit, un nuage de fureur, de pouvoir et de haine, et fonça droit sur Harry. Harry se demanda s'il était même conscient de Sylarana s'enroulant à nouveau autour de la boîte, verrouillant sa retraite contre lui.

Maintenant, Riddle ne pouvait plus revenir en arrière, et Harry non plus. Ils se faisaient face dans son esprit, et Harry sourit. Il ressentait la même chose que lorsqu'il avait affronté les Lestrange l'année dernière. C'était dangereux, c'était une bataille, c'était la guerre, mais c'était ce pour quoi son entraînement l'avait préparé, et il y avait une certaine satisfaction à savoir que son plus haut objectif dans la vie était sur le point d'être accompli.

Riddle offrait à l'esprit de Harry une image moins posée qu'autrefois. Ses cheveux se dressaient sauvagement sur sa tête, sa bouche était pincée, et ses yeux lançaient des éclairs sombres. Il tendit une main vers Harry, un geste suffisamment menaçant en soi, sans même parler des mots qu'il prononça.

"Sais-tu ce que je vais te faire pour m'avoir gardé enfermé là-dedans ? Sais-tu ce que je vais te faire faire ?"

"Je peux assez bien deviner," répondit Harry. Il prit un bref instant pour se demander ce qui arrivait à son corps, s'il s'était évanoui ou s'il se tenait debout en prononçant ces mots à personne en particulier, mais cela n'avait pas d'importance. Il combattait Riddle maintenant. "Tu vas me posséder et me faire utiliser ma magie contre mes amis, et me faire ouvrir la Chambre des Secrets et libérer à nouveau le monstre à l'intérieur."

Riddle rit, un rire trop savant et trop froid pour quelqu'un de son âge apparent. Ne te laisse pas berner, se rappela Harry en rassemblant son dernier souffle et la moindre poussée de force qu'il pensait pouvoir se permettre avant que le combat ne commence. C'est Voldemort.

"Ce n'est que le début," murmura Riddle. "J'ai eu un mois pour réfléchir." Et puis il bondit, et sa magie vint avec lui.

Harry roula, sans l'affronter directement mais en venant par en dessous. Sa magie s'éleva et s'enroula en fermes spirales autour de celle de Riddle, le liant à Harry et l'empêchant de s'envoler trop loin. Riddle laissa échapper un souffle surpris, puis cracha et se retourna contre Harry, brandissant sa propre magie comme des griffes.

Harry trouva immédiatement la limite de son pouvoir. Riddle était plus fort, c'était tout, et il connaissait des techniques de pur combat brut que Harry n'avait jamais apprises. Harry pouvait l'entendre marmonner des sorts, et presque les réaliser. Les sorts étaient des sorts de contrainte et de contrôle, et ils envahiraient bientôt chaque recoin de l'esprit de Harry, lui donnant d'autres ennemis à combattre.

Harry plongea.

Il laissa derrière lui une partie de sa magie, de sorte que Riddle roula et rebondit un bon moment avant de réaliser que Harry n'était pas là et de se libérer pour le suivre. Harry le sentit plonger à travers le brouillard d'Occlumancie qui remplissait les blessures de son esprit, s'arrêtant de temps en temps pour les déchirer.

Harry ressentit la douleur, mais ne la laissa pas s'installer au sommet de son esprit. Pour la première fois, il pouvait voir ses propres pensées comme des toiles, se déroulant autour de lui en vastes motifs vertigineux, tout comme Draco et Snape avaient dit qu'elles le faisaient, et il savait où il devait aller. Il plongea vers le centre d'entre elles, et Riddle le suivit.

Il pouvait sentir les présences anxieuses de Draco et Snape, attendant de l'aider s'ils le pouvaient. Harry savait qu'ils ne le pourraient pas. C'était un concours de force, non pas pour détruire mais pour gagner, et il savait, sans avoir besoin de s'en vanter, que ni Draco ni Snape n'étaient aussi puissants magiquement que lui, bien que Snape fût, à certains égards, proche.

Il plongea, plongea, et les toiles fouettaient autour de lui, de plus en plus vite. Riddle le suivait, jamais loin derrière, grondant. Harry contrôlait sa peur et la remplaçait par de la confiance, pas tout à fait insouciante mais presque. Il s'était entraîné pour cela, et à la fin, il chasserait Riddle de son esprit. Il n'avait pas besoin de le détruire.

Ils atteignirent le centre des toiles, et Harry passa devant ce qu'il voyait comme un énorme bloc de marbre blanc scintillant, entouré de fils de soie. C'était son objectif de sauver, protéger et défendre Connor, et cela résonnait en lui alors qu'il passait devant. Cela lui donna un regain de force et lui rappela pourquoi il faisait cela. Harry sourit et accéléra sa chute.

Ses pensées s'amenuisaient alors qu'il tombait, s'affinant, devenant un cône étroit et concentré. Pendant un moment, il sentit encore Riddle au-dessus de lui, hésitant devant le bloc de marbre blanc, puis décidant que cela ne valait pas la peine d'être détruit. Puis il perdit cette sensation et tomba à travers le trou au centre des toiles.

Riddle ne serait pas loin derrière, pensa-t-il, ses pensées venant en éclats difficiles, même s'il ne pouvait le sentir.

Harry tourbillonna dans l'obscurité sous les toiles et invoqua sa magie.

Elle monta en réponse.

Harry la sentit comme de l'eau froide, coulant autour de lui et à travers lui, les marées implacables d'une mer noire, dévorant les barrières qui l'avaient maintenue jusqu'à présent. Harry tirait, tirait, tirait, appelait, appelait, appelait, et la magie lui répondait encore, vague après vague de puissance. Il lança un dernier appel, espérant que cela suffirait, sans en être sûr.

Une voix glaciale parla dans sa tête, une voix nouvelle, ni Draco, ni Snape, ni Sylarana, ni Riddle, mais ressemblant plus à Riddle qu'à toute autre de ces voix.

Je viens.

Et un tsunami glacé le saisit, hurlant, et emporta la faible étincelle à laquelle Harry se cramponnait encore comme à lui-même au milieu de tout ce pouvoir, de retour à travers l'ouverture dans ses toiles, de retour dans la lumière vacillante de la mémoire et du but conscient.

Riddle hurlait. C'était la première pensée qui vint à Harry, et il s'en réjouit. La voix glaciale riait autour de lui, et il se retrouva à rire avec elle, avançant, écrasant Riddle et le noyant.

Riddle se tenait aussi furieusement à lui-même au milieu de tout cela, comme Harry l'avait soupçonné. C'était Voldemort, l'homme si déterminé à vivre qu'il n'avait pas été tué quand il avait été frappé par l'Avada Kedavra réfléchi de Connor. Il ne mourrait pas aussi facilement, même s'il n'était qu'un fragment de lui-même, un souvenir de seize ans. Il se retourna, et Harry le sentit murmurer un sort qu'il ne reconnut pas, attrapé et scintillant en pointes. Il flotta vers les toiles de Harry, atterrit sur elles, et commença à les déchirer, les mâchant sauvagement, envoyant des souvenirs scintiller et tourbillonner à travers l'eau.

Harry referma les eaux autour de Riddle, l'enfermant dans une pince de pure magie, et commença à serrer.

Riddle hurla à nouveau, mais ne cessa pas de murmurer ses sorts. Et maintenant, il puisait de la puissance ailleurs, un entonnoir de magie chaleureux qui provenait de très haut au-dessus d'eux et qui ressemblait à celui de Harry. Harry étendit une brève perception dans la direction de Sylarana et la trouva toujours enroulée autour de la boîte. La magie ne venait pas de là.

Puis il se rappela ce que Riddle lui avait dit lorsqu'il lui avait fait savoir pour la première fois qu'il était toujours dans son esprit, juste avant qu'il ne pétrifie Neville.

Ta cicatrice. Un conduit vers moi. Si paisible ici. Comme chez soi.

Harry n'avait aucune idée de comment sa cicatrice pouvait être un conduit vers Riddle—c'était Connor qui avait reçu la cicatrice de la malédiction de la baguette de Voldemort, pas lui—mais il était sûr que c'était de là que provenait la magie, prélevée sur son propre être et chauffée et tordue aux fins ignobles de Riddle. Le problème était qu'il ne savait pas comment la combattre au mieux. Il avait seulement prévu d'enrager Riddle, de bloquer sa retraite, de le combattre et de tenter de le chasser de sa tête, puis d'avoir Draco et Snape en arrière-plan comme gardes de dernière minute.

La voix glaciale se moqua de lui. Il atteint des hauteurs, prenant la magie du conduit. Tu sais ce que tu dois faire. L'inverse.

« Puiser la magie par mes pieds ? » répliqua Harry, et il pressa plus fort sur Riddle. En réponse, il déchira plus violemment les souvenirs de Harry. Harry cligna des yeux pour chasser une vision intense de lui-même à sa fête d'anniversaire avec Connor pour leurs dix ans, et écouta attentivement la réponse de la voix.

D'abord un soupir, qui souffla sur lui assez fort pour laisser un motif de givre sur sa peau, Harry en était sûr. Puis la voix dit, Non. Va plus profondément.

Harry avala sa salive. Il était déjà descendu aussi bas qu'il l'osait, puisant toute cette magie qu'il avait flottant en lui pour combattre Riddle, et cela n'avait pas suffi. Il craignait que s'il descendait plus bas, il ne trouverait que les restes éreintés et diminués de sa magie, toute drainée pour ce duel.

Non, tu ne le feras pas, dit la voix glaciale, et caressa son esprit. Elle semblait impatiente. Descends plus profondément. Plus loin. Y a-t-il une fin au cœur de la magie d'un sorcier ? Non, pas avant qu'il ne la trouve, et tu ne l'as pas encore trouvée.

Harry plongea plus profondément, traversant l'eau sombre et déchirant des toiles, et retourna dans le trou sous les toiles. Cela semblait presque apprivoisé maintenant, ne bouillonnant plus de pouvoir, et il s'y enfonça, et plus bas, et plus bas, et ne trouva toujours aucune trace de nouvelle magie l'attendant.

Puis il appela.

Avec une joie sauvage, avec un cri de bonheur, le pouvoir fut libéré, et se précipita autour de lui. Harry n'avait jamais ressenti une telle magie. Elle était folle. Elle déchirerait tout si elle le pouvait, prendrait le soleil et la lune du ciel et les utiliserait comme des balles de jonglage. Elle ne connaissait aucune limite, aucune restriction.

Sauf que ça va arriver, pensa Harry, et il imposa sa propre volonté dessus.

La magie se cabra et le combattit comme un cheval sauvage, et c'était dix fois pire que le combat contre Tom Riddle, parce que Riddle était au moins étranger à son esprit, et cela était familier. Mais Harry était inflexible. Il utiliserait ce pouvoir pour vaincre Riddle et aider Connor. Il ne l'appellerait jamais simplement pour rester là à en être submergé, comme il l'avait fait ce jour-là dans le bureau de Dumbledore. Leur mère l'avait bien formé. Il pouvait être corrompu s'il faisait cela, et il ne serait pas corrompu.

C'est pour toi, dit la voix glaciale.

C'est pour mon frère, dit Harry, et il s'imposa, et la voix glaciale mourut avec un claquement et un gémissement, et Harry était de retour dans son esprit, pleinement en contrôle de ses propres actions, identifiant Tom Riddle comme une poussière à la dérive, identifiant…

Il se tenait au deuxième étage. L'ombre d'un serpent énorme se profilait sur le mur. Il était juste au coin, se tortillant avec impatience, avec faim, voulant tourner le coin et se nourrir.

Devant lui se tenait Justin, une main tendue et presque en train de le toucher. "Harry ?" murmura-t-il.

Harry ressentit une montée de fureur pure. Riddle avait fait surgir le monstre d'une manière qui détruisait les souvenirs pendant que Harry était en train de se battre contre lui, et il aurait pétrifié quelqu'un d'autre que Harry considérait comme un ami.

Le serpent commença à tourner le coin.

Serpent qui pétrifie les gens, chuchota l'entraînement de Harry. Basilic.

Harry se tourna pour faire face à l'ombre. Il leva une main, et repoussa à la fois vers le bas et vers l'extérieur avec sa magie—vers le bas sur Riddle, vers l'extérieur vers le basilic en attente. "Reste," dit-il, et il savait que c'était en Fourchelang, et il entendit Justin haleter, et ne s'en soucia pas.

L'ombre continua d'avancer.

Riddle rit de lui—douleur et souffle coupé, mais toujours un son d'amusement. N'importe quel Fourchelangue peut parler à un basilic. Seul l'Héritier de Serpentard peut contrôler le basilic dans la Chambre des Secrets.

Furieux, Harry se retourna vers lui, et réussit un sourire sinistre alors que Riddle poussa un cri aigu. Merci de me l'avoir dit, Tom.

Il arracha la voix de Riddle et la força à traverser sa propre bouche, de la même manière que Riddle avait dû le faire auparavant, quand il avait utilisé Harry pour ouvrir la Chambre et commander le serpent. "Retourne ! Retourne à ton nid. Attends là jusqu'à ce que je, et seulement moi, t'ordonne de ressortir."

Le basilic répondit d'une voix qui n'avait rien à voir avec celle de Sylarana, une voix de faim insensée. "Je veux déchirer. Déchiqueter. Broyer des os. Croquer. Sang. Tuer." L'ombre du basilic se développa d'un appendice tremblant que Harry soupçonnait être sa langue fourchue. "Je peux sentir le Sang-de-Bourbe. Envie d'un vrai festin."

Harry sentit sa lèvre se retrousser, et n'était pas sûr si c'était sa propre réaction ou celle de Riddle. Il décida que cela n'avait pas d'importance pour l'instant. "Retourne à ton nid. Tu n'as pas le choix. Serpentard t'a élevé, t'a créé, t'a apprivoisé. Obéis-moi."

Le basilic se lamenta un moment de plus, puis se retourna et glissa de nouveau dans le couloir. Harry attendit que l'ombre disparaisse et passa la tête autour du coin, espérant contre toute attente qu'il ne verrait pas un autre élève pétrifié allongé là. Il ne savait pas depuis combien de temps le basilic était libre.

Le couloir était vide, tant d'élèves que de basilic. Harry poussa un soupir bas, puis tourna son attention vers Riddle, toujours perdu à la fois dans la douleur et l'étonnement dans l'esprit de Harry.

Je ne veux plus de toi ici, pensa Harry, plus déterminé qu'il ne l'avait jamais été, et il s'appuya de tout son poids.

Riddle se heurta aux toiles de l'esprit de Harry, contre le bloc de marbre, et échappa de justesse au trou noir qui l'attendait pour le dévorer. Il hurla, son sort de déchirement de toiles et sa simple présence déchirés et mis en lambeaux entre la force de sa volonté inflexible, la volonté inflexible de Harry, et la magie de Harry.

Enfin, il hurla. Tu n'as pas vu le dernier de moi, Harry Potter !

Quelle chose insipide à dire, dit Harry, et il serra une dernière fois. Va-t'en maintenant, petit garçon.

Riddle hurla de nouveau, et fut expulsé de son esprit. Harry sentit sa cicatrice brûler brièvement alors que Riddle s'éloignait, et ouvrit rapidement les yeux pour s'assurer que Riddle n'entrait pas dans Justin. Justin se tenait là, cependant, seulement déconcerté, et Harry sentit la présence de Riddle s'éloigner de lui, descendant en courbe. Harry sourit. Probablement de retour dans le journal, que je parie une douzaine de Gallions est dans la Chambre des Secrets. Je ne pense pas qu'il pourrait survivre ailleurs en dehors de là.

Et puis c'était fini.

Harry s'affaissa sur ses genoux, respirant avec difficulté. Sa cicatrice ressemblait à une plaie ouverte, et le sang coulait régulièrement sur son visage. Chaque muscle de son corps était douloureux. Sylarana se déplaça faiblement sur son bras. Mais aucun de ceux-là n'était un aussi grand problème potentiel que la magie qui se déplaçait et battait des ailes autour de lui.

Il leva la tête et sentit la magie se mettre au garde-à-vous. Elle ferait tout ce qu'il voudrait. Il était plus fort qu'il ne l'avait imaginé. Il aurait peut-être pu tuer Tom Riddle après tout, bien qu'il ne veuille pas compter là-dessus. Il était certainement plus fort que Connor. Que voulait-il que sa magie fasse ?

"Ce que je veux que tu fasses," murmura Harry, "c'est partir."

La puissance se cabra en signe de protestation, mais Harry la captait déjà, la liant dans les bobines et cordes qu'il n'avait pas utilisées pour attraper Riddle, la traînant vers le bas. Il la mit dans le trou sous ses toiles, vida son esprit de l'eau glacée, et ordonna à la magie de fermer les yeux et de s'endormir. Il se contenterait du genre de magie ordinaire, quotidienne, qu'il pouvait porter dans son esprit et son être la plupart du temps.

Il crut entendre un grognement de la voix glaciale avant qu'elle ne ferme les yeux. Il s'en moquait. Il était maître de lui-même, et il n'utiliserait pas sa magie pour le mal.

"Harry."

Harry leva la tête. Il pouvait sentir Draco dévaler les escaliers depuis les cachots et Rogue se déplacer rapidement le long des couloirs, mais c'était Justin qui se tenait maintenant au-dessus de lui, une main tendue et le visage grave.

"J'ai vu l'ombre du monstre," dit-il. "Et je sais que quelque chose n'allait pas, que tu te battais—contre quelque chose. La possession dont ton frère a parlé, peut-être, en supposant qu'il ne dit pas toujours des conneries. Merci pour ma vie."

"Je suis désolé de l'avoir mise en danger au départ," répondit Harry, serrant la main et laissant Justin la secouer. Il ne pouvait pas encore se lever. "Je ne savais pas que tu étais là jusqu'à ce qu'il soit presque trop tard."

Justin haussa les épaules. "On ne peut pas changer le passé. En plus, c'était ma faute. Je pensais t'avoir vu me suivre, et j'ai fait demi-tour pour te parler." Il examina le visage de Harry et grimaça. "Merlin, tu as mauvaise mine."

Harry acquiesça, pas surpris. "Veux-tu m'excuser un moment ?" demanda-t-il. "Il y a quelque chose que je dois faire."

"Je ne pense pas que tu puisses marcher jusqu'à l'infirmerie," dit Justin, s'agenouillant à côté de lui.

"Pas ça," murmura Harry, et il ferma les yeux. Il pouvait voir les liens avec Draco et Rogue maintenant qu'il les cherchait, pas la tresse dorée incrustée profondément dans ses pensées que Sylarana était, mais des fils clairs courant depuis les bords extérieurs de sa toile centrale.

Il les brisa. Il y eut une brève flambée de douleur, et de surprise de la part de Rogue et Draco. Harry s'en fichait. Il avait étudié la potion qui avait créé les liens au départ, et appris comment les couper. Il ne vivait pas avec d'autres personnes dans sa tête.

Sauf avec moi, dit Sylarana.

Tu es un cas spécial, fit remarquer Harry en s'écroulant en avant. Son corps avait décidé qu'il en avait assez de rester assis et voulait s'allonger sur le sol.

Je suis très spéciale, acquiesça Sylarana, hébétée.

Un si beau serpent, murmura Harry. Et un si obéissant, pour avoir gardé la boîte pendant toute cette bataille sans se précipiter à mon secours.

Je ne t'obéis pas, dit Sylarana. Je te juge. Et tu avais l'air de bien gérer la bataille. J'accepte néanmoins l'autre compliment. Puis sa voix s'éteignit, et Harry sut qu'elle s'était endormie.

"Harry !"

Harry entendit les pas précipités sur le sol et sourit en sentant Draco s'effondrer à côté de lui. "Je vais bien, Draco," dit-il, sa voix traînante d'épuisement. "Ou je le serai."

"Si vous voulez bien vous écarter, M. Malfoy, M. Finch-Fletchley," dit la voix froide de Rogue, "je vais accompagner M. Potter à l'infirmerie."

Plutôt le porter, pensa Harry, puis il s'évanouit.

*Chapitre 19*: Rétablissement

Merci pour tous les commentaires ! Je suis content que la plupart des gens aient apprécié le chapitre autant que moi. Les réponses aux commentaires seront sur mon LJ plus tard.

C'est maintenant définitivement le dix-huitième chapitre sur 31, sans compter les intermèdes.