Chapitre Vingt : La Terre Tremblera

Falco essuya la terre de ses mains et grimaça. Autant de magie qu'il possédait, autant de temps inutile qu'il pouvait éviter en le pliant, le fait restait que certaines choses ne pouvaient être faites que par le travail manuel. Il était seulement dommage que ce travail manuel force la terre à s'incruster sous ses ongles et à se loger dans les plis de ses paumes.

Il leva brusquement les yeux lorsqu'une ombre passa au-dessus de lui, puis se détendit. Ce n'était qu'un hibou, chassant sa proie. Et pourquoi ne le ferait-il pas ? Le soir approchait.

Falco escalada prudemment les restes d'un mur de pierre et glissa le long d'une légère pente, puis s'arrêta pour regarder en arrière. Le clair de lune brillait faiblement sur—il ne pouvait pas vraiment appeler cela des ruines, pas exactement. Il préférait les appeler les restes d'une maison. Elle pourrait être reconstruite, mais pour l'instant, cela serait contre-productif. Mieux valait les laisser exactement tels qu'ils étaient, pour que personne ne soupçonne que quelque chose n'allait pas. Manipuler des pierres dans un endroit où personne n'avait de raison de venir pourrait attirer l'attention que Falco ne souhaitait pas.

Il était satisfait, pour le moment. Il avait utilisé une tactique de la Lumière, l'honnêteté, en approchant Harry et en lui disant ce qui se passerait s'il ne Déclarait pas. Maintenant, il avait terminé son utilisation d'une tactique de l'Ombre, faite en subterfuge, pour s'assurer que Voldemort ait un endroit où se retirer qui le protégerait de la vigilance de Harry et de sa magie. Falco n'était pas tout à fait sûr que le Seigneur des Ténèbres lui fasse encore confiance, ou aux incitations que Falco avait glissées dans son esprit. Mais cela allait. Pour l'instant, sa cachette actuelle était certainement sûre. Falco avait préparé celle-ci au cas où sa cachette actuelle serait découverte, ce qui arriverait tôt ou tard.

Maintenant, il commencerait une tactique qui était un mélange d'Ombre et de Lumière, pour maintenir l'équilibre. Il laisserait Harry savoir qui lui faisait cela, remplissant l'honnêteté, mais il ne lui laisserait pas connaître le but, remplissant le subterfuge. Et la magie elle-même était aussi neutre que possible, mélangeant vérité et tromperie jusqu'à ce que le créateur ne puisse plus les distinguer.

Falco ferma les yeux et sépara son esprit. À la surface, le fragment sentinelle de conscience flottait, prêt à l'alerter si quelqu'un s'approchait. Sous la surface, son esprit se tordait et plongeait dans les chemins de l'Ombre et de la Lumière.

Le monde se déchira autour de lui. Il vit des traînées de terre s'enfuir, et des autoroutes noires qui grimpaient vers les étoiles. Il vit des marches dorées et lumineuses qui chantaient Midsummer, et des routes pavées de pierre blanche courant dans la lumière éclatante de midi. Il toucha les secrets de l'Ombre et de la Lumière et les sentit lui chanter, essayant de le tenter à la Déclaration.

Falco soupira. Cela pourrait encore en venir à cela, si je dois sauver le monde. Selon la lenteur ou la rapidité avec laquelle le Seigneur des Ténèbres se remettrait de sa blessure, cela pourrait encore arriver, oui. Mais Falco ne ferait rien précipitamment. Il étudierait la situation, comme il le faisait toujours, et s'assurerait de ne pas agir sous le coup de la colère. C'était le problème avec Harry, avec Albus, avec Tom — ils agissaient tous sous le coup de la colère et laissaient leurs émotions les contrôler. Falco avait renoncé à ce besoin il y a bien longtemps.

Il marcha le long d'une autoroute noire pendant quelques pas, puis sauta sur un escalier doré, et ensuite dans un endroit tranquille qui se noyait dans la brume grise. Là, il leva les mains et les réunit.

Et un rêve grandit entre eux. On disait que les rêves étaient des présages, des visions de la vérité à venir, mais ils se cachaient dans des symboles et éblouissaient ceux qui les rêvaient. Magie équilibrée, pensa Falco. Magie neutre. Il souhaitait seulement qu'il y en ait plus de ce genre dans le monde.

Il laissa le rêve s'enrouler entre ses doigts, gagnant en force et en vitesse alors qu'il l'alimentait en puissance, puis il le fit flotter devant lui. Cela ressemblait à de la fumée grise grouillant d'images, mais la plupart des magies ressemblaient à de la fumée grise ici.

Falco sourit et respira.

Le rêve tourna et s'envola, cherchant Harry. Falco lui-même réunit le reste de son esprit avec le fragment de conscience qui flottait à la surface et fit pousser des ailes d'aigle de mer, s'élançant vers le ciel. Il était temps pour lui de se mettre en route vers son prochain effort pour maintenir l'équilibre.

* * *

Harry se cala dans son fauteuil et attendit. Lui et Draco étaient tous deux en cours de Métamorphose de niveau ASPIC, et c'était la première fois qu'il allait voir Henrietta enseigner—bien qu'il n'ait entendu que de bonnes choses à son sujet jusqu'à présent. Draco s'installa sur le siège derrière lui, marmonnant et examinant quelque chose. Harry tourna la tête et fronça les sourcils en réalisant qu'il s'agissait des notes du cours d'Animagus qu'ils avaient suivi avec Peter la nuit dernière.

"Je ne pense pas qu'elle te laissera les étudier ici," murmura-t-il.

"Elle ne le remarquera pas," murmura Draco en retour.

Harry jeta un coup d'œil autour de la salle de classe et haussa les sourcils. Il n'y avait pas tant de monde ici. Hermione avait évidemment réussi, tout comme Lavender Brown, Dean Thomas, et Seamus Finnigan. Harry reconnut quelques filles de Serdaigle de leur année, mais elles ne cherchèrent pas à croiser son regard. Zacharias était assis dans un coin, faisant semblant de lire et fronçant les sourcils en regardant le dos d'Hermione. Hannah Abbott et Ernie Macmillan étaient assis l'un à côté de l'autre, mais ne disaient rien; Harry pensa que cela devait avoir un rapport avec la théorie unifiée, puisque Hannah était née-moldue et Ernie de sang-pur. Millicent avait réussi à se qualifier, mais n'était pas encore arrivée pour le cours; Harry se demanda si elle avait trop dormi.

"Je pense qu'Henrietta va s'en apercevoir," dit-il à Draco.

Draco soupira et glissa les notes dans son livre juste au moment où la porte s'ouvrait et que Millicent arrivait, haletante. Henrietta était juste derrière elle. Harry étudia son visage, puis secoua légèrement la tête. Le glamour était parfait. Henrietta semblait heureuse et accessible d'une manière qu'elle n'avait jamais eue en tant qu'elle-même, et même sa démarche semblait différente, comme si elle avait Transfiguré une jambe pour être légèrement plus longue que l'autre.

Millicent s'installa sur un siège derrière eux. Draco dit quelque chose que Harry ne put entendre, en ricanant, et Millicent répondit par une insulte grondée.

Puis Henrietta s'avança vers le devant de la salle et capta toute leur attention. Il était difficile de ne pas la regarder, trouva Harry. Il se demanda si elle avait utilisé un sort subtil, ou si c'était juste l'effet qu'elle avait habituellement quand elle n'était pas assise au milieu d'une réunion d'alliance et voulait donner l'impression d'être une suiveuse obéissante.

"Je m'appelle Hilda Belluspersona," dit Henrietta. "Vous m'appellerez, bien sûr, Professeur Belluspersona. Vous serez également à l'heure pour le cours." Elle ne jeta pas un regard à Millicent, mais elle n'en avait pas besoin, pensa Harry ; beaucoup d'autres personnes le faisaient pour elle. "Je comprends que, l'année dernière, votre éducation en Métamorphose n'a peut-être pas été complète. Cette fois, elle le sera. Je crois aux démonstrations. Je vais métamorphoser des personnes dans cette classe et les défier de se changer elles-mêmes ou de changer les autres. Je vous rendrai votre apparence si personne n'y parvient avant la fin du cours, mais cela signifie dix points de moins pour les Maisons de l'élève métamorphosé et de ceux qui ont essayé et échoué."

Harry cligna des yeux. Eh bien, oui, c'est plutôt différent de la manière dont McGonagall enseignait.

"Nous commencerons par une révision de certains concepts de base," dit Henrietta. "Je doute que vous ayez appris ce que vous deviez savoir l'année dernière." Elle arqua un sourcil, puis se tourna et agita sa baguette vers le tableau. Harry cligna à nouveau des yeux alors qu'il se métamorphosait en un gigantesque parchemin, avec de grandes lettres dorées que tout le monde dans la salle pouvait facilement lire. La plume d'Hermione grattait furieusement tandis qu'elle prenait des notes.

"Premièrement," dit Henrietta, "la Métamorphose est l'art de la visualisation. Vous devez savoir combien de membres a une tortue, et qu'elle a une tête, lorsque vous essayez de transformer une théière en tortue, mais plus que cela, vous devez connaître le motif même de la carapace. Vous devez connaître l'éclat de son œil. Vous devez être capable de voir comment ses orteils s'écartent et la manière dont elle marche." Elle se retourna et leur lança un autre regard sévère. "Je soupçonne que cela ne vous a pas été enseigné l'année dernière non plus, donc nous aurons des leçons pour apprendre à voir.

"Deuxièmement, la Métamorphose est l'art de connaître les limites. Tenter de changer une petite créature en une grande ne fera que vous épuiser et laisser la créature à moitié transformée. Le Département des Accidents et Catastrophes Magiques du Ministère a un sous-comité consacré uniquement à défaire les Métamorphoses ratées. Ils sont constamment occupés. Je ne veux pas que l'on dise qu'un étudiant passé par ma classe a accru leur charge de travail. Me comprenez-vous ?"

Harry se retrouva à hocher la tête comme tous les autres. Elle est encore plus stricte que McGonagall, mais elle fait passer son message. Il ne se souvenait pas s'il avait su ce qu'Henrietta disait auparavant. Peut-être l'expliquait-elle simplement plus clairement que ne le faisaient McGonagall, ou l'équipe tournante d'autres professeurs, McGonagall et les étudiants de NEWT qui avaient enseigné la Métamorphose l'année dernière.

"Troisièmement, la Métamorphose est l'art du bon sens. Il peut être utile de transformer le sol en glace sous vos ennemis au combat—mais, d'un autre côté, si vous vous précipitez sur la glace sans vous souvenir de changer vos chaussures en patins, vous aurez des problèmes. Combinée aux deux premières leçons, la Métamorphose peut être maniée comme une arme, un outil, et un art. Sinon, elle vous fera défaut, mais l'échec réside en vous et non dans votre baguette." Les yeux d'Henrietta brillaient intensément, la faisant paraître plus elle-même que tout ce qu'Harry avait vu jusqu'à présent.

Harry écrivit frénétiquement les indications sur son parchemin. Je suis content qu'Edith ait finalement décidé d'aller en France avec un tuteur. Elle serait terrifiée si elle était ici.

"Il y a une autre remarque que je me sens obligée de vous donner," dit Henrietta en sortant sa baguette. "Je sais que certains élèves sont intéressés par le fait de devenir Animagi. Si vous avez l'intention de le faire, vous étudierez en privé avec moi-même, la directrice McGonagall ou un Animagus approuvé et enregistré. Ce cours n'inclura pas d'instructions pour obtenir une forme animale privée."

Harry regarda autour de lui, suffisamment pour surprendre un air de déception sur le visage d'Hermione, mais tous les autres semblaient y avoir déjà pensé. Draco avait de toute façon l'air suffisant, malgré l'échec de ses attentes que Henrietta ne se soucierait pas qu'ils étudient leurs notes de Peter en classe.

"Maintenant, nous allons commencer par une petite démonstration." Henrietta fit un signe de tête à Harry. "Si tu veux bien venir ici, Harry. Je vais Transfigurer ta main en bois, et laisser les autres essayer de la changer."

Harry hocha la tête et se leva, reconnaissant au-delà des mots qu'Henrietta n'avait pas l'intention de le favoriser par rapport aux autres élèves juste parce qu'ils étaient dans une alliance ensemble.

* * *

Peter lissa ses robes et se demanda s'il pouvait confier son intense nervosité à quelqu'un. Minerva, peut-être, mais elle était tellement occupée qu'elle n'avait pas le temps pour une conversation privée en ce moment. Et elle avait eu foi en ses capacités d'enseignement lorsqu'elle l'avait engagé, donc elle ne ferait que lui dire qu'il serait bien sûr un bon professeur de Défense contre les Forces du Mal, insister pour qu'il se lève et aille enseigner, puis le pousser hors de son bureau alors qu'elle se concentrait sur autre chose.

Il pourrait probablement parler à Harry, mais comme il avait Harry dans sa première classe de Défense dans quelques minutes, cela lui semblait être une tactique un peu déloyale.

Il se dit de s'éloigner du miroir, que personne ne remarquerait quelques plis d'inquiétude sur son visage parmi les lignes que l'âge et l'inquiétude y avaient déjà gravées, et trouva ensuite l'excuse parfaite alors que quelqu'un frappait à la porte. Peter sentit sa respiration se calmer en s'approchant de la porte, saisissant la liste des noms et son manuel au passage. Quelqu'un était probablement venu le voir avec un problème, et maintenant qu'il était sorti du Sanctuaire, il trouvait plus facile d'aider les autres que de penser constamment à ses propres peurs. Elles tournaient en rond, de toute façon. Peter devait briser le cercle avant de pouvoir faire quelque chose de productif avec elles.

Il ouvrit la porte et cligna des yeux. Connor était là, le regardant anxieusement. Le nom de Connor était également sur la liste dans sa main, et Peter s'attendait à ce qu'il se dépêche déjà d'aller en classe.

"Connor ?" demanda-t-il.

Connor avala sa salive et hocha la tête. "Je sais que la Défense va commencer," dit-il. "Je—puis-je vous parler en chemin ? C'est à propos de quelque chose d'important dont je sais que je ne peux pas encore discuter avec Harry."

« Bien sûr. » Peter verrouilla la porte de ses quartiers derrière lui avec un sortilège non verbal, puis commença à remonter le couloir. Connor peinait à suivre. Il était dans cette phase de croissance maladroite où son torse semblait avoir fini mais où ses jambes ne s'étaient pas encore stabilisées, pensa Peter.

Connor perdit presque un quart du trajet — Peter avait minutieusement chronométré la distance entre la salle de Défense et ses propres quartiers la veille — à mordiller sa lèvre. Enfin, il dit : « J'ai eu une dispute avec Harry à propos de Malfoy hier. »

Peter se contenta de hocher la tête. C'était évident pour quiconque avait observé les visages des garçons dans la Grande Salle la nuit dernière. « Quel était le sujet de la dispute ? »

« Malfoy est entré dans ma chambre et a commencé à m'insulter sur la façon bruyante dont je faisais mes bagages, » dit Connor. « J'ai, euh, dit des choses qui étaient probablement vraiment insultantes, sur le fait que j'aurais pensé qu'il s'habituerait à la façon dont les sang-mêlé font leurs bagages, vu qu'il partageait déjà la maison et un lit avec un. Je lui ai dit d'arrêter d'être hypocrite, et que tout le monde pouvait voir que sa fierté sur la supériorité des sang-pur était une façade, puisque Harry est son petit ami. Harry est entré et s'est fâché contre moi, et m'a dit que je devais m'excuser auprès de Malfoy, pas auprès de lui. Je ne voulais pas m'excuser, alors je n'ai rien dit. Pourquoi devrais-je offrir de fausses excuses ? » Connor fronça maintenant les sourcils et avait complètement cessé de mordiller sa lèvre inférieure. Son expression obstinée rappelait fortement à Peter celle de James, et la façon dont il avait l'air quand il avait seize ans et se disputait avec Sirius. Sirius était beaucoup plus susceptible de rire de la situation, ou de faire une farce à James pour le faire rire. James faisait ce genre de chose. « Je pense que s'excuser devrait attendre jusqu'à ce que je sois vraiment sincère. »

« C'est vrai, » dit Peter solennellement. Ils étaient presque arrivés à la salle de classe maintenant, mais il voyait encore des élèves y entrer, alors il se sentit à l'aise pour emmener Connor et l'inciter doucement à se mettre de côté. Il se dit que ce n'était pas parce que sa vision s'était brouillée et que son estomac se sentait agité. Ce n'était qu'une coïncidence qui retardait son entrée dans la salle de classe de quelques minutes de plus. « Mais tu devrais peut-être examiner la situation de plus près, Connor, et voir si tu peux offrir des excuses sincères basées sur d'autres choses. »

Connor croisa les bras. Un James en miniature, pensa Peter, et il mit doucement de côté la pointe de douleur que ce souvenir lui apportait. « Quelles autres choses ? »

« Draco a fait quelque chose d'enfantin, » dit Peter. « Mais tu as réagi de manière enfantine. Étant donné que tu n'as pas déclenché la dispute — »

« Je n'ai pas — »

« Tu pourrais peut-être dire que tu es désolé à cause de ta réaction. Tu es le plus mature, n'est-ce pas ? » Connor hocha vigoureusement la tête, bien sûr. C'était l'opinion personnelle de Peter que Draco avait réussi à se débarrasser de plus de défauts que Connor, mais que ceux qui restaient étaient plus laids que ceux de Connor, et Harry empirait les choses en indulgent son petit ami. Il ne fallait pas dire cela au frère de Harry, cependant. « Donc ta réaction n'est pas digne de toi. Tu peux t'excuser pour cela. Et tu peux t'excuser d'avoir laissé quelque chose d'aussi stupide qu'une insulte sur tes bagages perturber ta sérénité. Ce sont deux choses pour lesquelles tu peux te sentir sincèrement désolé. »

« Mais », dit Connor, puis s'arrêta.

Peter attendit, veillant à ne montrer aucun signe d'impatience, bien que l'heure du début du cours de Défense approche. Il avait maîtrisé cet art lors de sa septième année, lorsqu'il avait opéré sa propre transformation lente et douloureuse, passant d'un sycophante flagorneur envers ses amis à quelqu'un de plus fort et de meilleur. Ni Sirius ni James n'étaient du genre à bien réagir au moindre signe de désintérêt.

« Mais », reprit Connor, chaque mot semblant être arraché de lui comme avec un hameçon, « Parvati a dit que c'était la faute de Harry. Qu'il aurait dû s'assurer que nous nous réconcilions sur-le-champ, au lieu de laisser le problème s'envenimer entre nous. »

Peter sourit. « Et qu'aurais-tu ressenti si Harry t'avait poussé à te réconcilier sur-le-champ ? »

Connor baissa la tête, comme le faisait James lorsqu'il ne voulait pas admettre qu'il avait tort. Sa mèche tomba sur sa cicatrice en forme de cœur, et il ressemblait à n'importe quel adolescent ordinaire, en colère et renfrogné.

« Connor ? » relança Peter après un moment.

« Poussé », répondit Connor en fixant le sol.

Peter hocha la tête. « Exactement. Harry aurait pu te demander comment tu te sentais, mais si tu ne lui dis rien, alors je pense qu'il a raison de supposer que tu n'as rien à lui dire pour l'instant. C'est un peu comme la situation avec Severus... »

Connor leva les yeux, horrifié, ses yeux noisette écarquillés. « Je ne suis en rien comme Snape. »

Peter l'ignora, car ce n'était pas le point pour le moment. « Qui est contrarié par ce que Camellia lui a dit, mais qui ne veut pas dire à Harry pourquoi. Il ne lui parlera pas non plus de ses rêves. Il veut une compréhension parfaite qui ne peut venir que lorsque Harry connaît toutes les nuances et les détails de la situation, mais pour avoir cette compréhension parfaite, il faudrait qu'il partage ses mots. Il ne le veut pas. » Il fit un signe de tête à Connor, dont le visage s'était refermé en une nouvelle moue boudeuse. « Cela me semble être ce que tu fais. Tu as une perspective sur la situation que Harry n'a pas. Mais pour qu'il sache quelle est cette perspective, tu dois lui parler. Sinon, il n'a que tes actions pour juger. »

Connor marmonna quelque chose qui semblait peu flatteur, bien que Peter ne puisse dire si c'était dirigé contre lui, ou Harry, ou Draco, voire même Snape, puis se glissa dans la salle de classe de Défense. Peter secoua la tête et se concentra sur la tâche à accomplir, mais une partie de son esprit restait préoccupée par le dilemme de Connor, y demeurant avec amusement et sympathie.

Pourquoi quelqu'un penserait-il qu'une autre personne pourrait comprendre parfaitement son esprit s'il ne l'exprime pas ?

Il posa le manuel sur le bureau, sourit à ses élèves, et constata que la plupart de son anxiété s'était dissipée comme un brouillard. Cela arrivait toujours. Se concentrer sur les problèmes des autres était une bonne chose, bien que Harry n'ait pas encore appris l'équilibre nécessaire pour le faire.

« Bienvenue au cours de Défense contre les forces du Mal de niveau ASPIC », commença-t-il. « Je m'appelle le Professeur Pettigrew… »

« Parce qu'elle vient d'arriver à l'école aujourd'hui », dit Harry en poussant la porte de la salle de classe abandonnée où McGonagall lui avait dit que Syrinx l'attendait pour le rencontrer. Il hésita un moment, se demandant s'il pouvait ajouter ce qu'il voulait dire ensuite, puis décida de le faire, car s'il ne pouvait pas plaisanter avec Draco, avec qui le pourrait-il ? « Évidemment. »

« Elle aurait dû arriver au début du trimestre comme tout le monde », dit Draco, et ne sembla pas remarquer le ton plaintif qu'il prenait. « Pourquoi ne l'a-t-elle pas fait ? »

« Pourquoi ne pas lui poser la question ? » dit Harry, et il entra dans la salle de classe.

La fille assise sur une chaise et regardant par la fenêtre se tourna vers lui. Harry l'examina attentivement. Il aurait su immédiatement qu'elle était une Gloryflower, pensa-t-il ; il n'avait jamais vu des cheveux aussi dorés et bouclés sur quelqu'un d'autre que Laura ou sa nièce Delilah, l'un des trois enfants de familles de Lumière éminentes que Fenrir Greyback avait mordus. Ses yeux étaient verts, cependant, pas du jaune typique des familles de Lumière de sang pur. Elle avait aussi seulement quelques clochettes dans ses cheveux, alors que Delilah et Augustus Starrise, formés comme sorcières ou sorciers de guerre, en portaient bien plus. Harry supposa que c'était parce qu'elle n'avait pas encore terminé sa formation.

Elle se leva et s'inclina. Harry prit note du mouvement efficace, de la façon dont ses yeux les regardaient sans défi ni surprise, de l'absence d'émotion sur son visage, et sentit une tension qu'il remarquait à peine la plupart du temps se relâcher. Elle est comme moi, ou Doncan. Formée comme gardienne. Capable de mettre de côté les émotions personnelles et de faire ce qui doit être fait.

« Bonjour », dit-il. « Vous êtes Syrinx Gloryflower ? »

« Je le suis, monsieur. » Syrinx l'examina en retour. Harry se demanda ce qu'elle voyait exactement. « Je suis venue vous prêter serment. »

Harry jeta un coup d'œil à la porte de la salle de classe. Draco se tenait là, fixant Syrinx comme s'il essayait de faire face au changement soudain et inattendu par rapport à ce qu'il attendait. Derrière lui se trouvaient Michael et Owen. Les deux tenaient leurs bras tendus pour que les cicatrices en forme d'éclair soient bien visibles. Harry grimaça et regarda à nouveau Syrinx.

« Vous comprenez les contraintes de cet engagement ? » dit-il doucement. « Que vous devez me prêter serment, mais que vous ne pouvez pas simplement attaquer quiconque me menace ? Que cela est une épreuve de jugement et de rationalité ? »

« Bien sûr, monsieur », dit Syrinx, un léger froncement de sourcils traversant son front. « C'est en partie la raison pour laquelle je souhaitais venir vous servir. Une sorcière de guerre formée ne réagirait jamais de manière aussi irrationnelle et précipitée qu'un Mangemort, mais je ne suis pas encore complètement formée, et j'ai besoin de plus de tests. »

« Pardonnez-moi, » dit Harry, « mais le seul sorcier de guerre que je connaissais bien était Augustus Starrise, et il ne m'a pas impressionné comme un parangon de rationalité. »

Le visage de Syrinx s'éclaira. « Il ne le ferait pas, monsieur », dit-elle. « Son ancre a cédé. »

« Ancre ? » Harry ne connaissait pas grand-chose à ce que les sorcières et sorciers de guerre étaient formés à faire, mais cela semblait plus complexe qu'il ne l'avait imaginé.

Syrinx hocha la tête. "Beaucoup de sorcières de guerre choisissent une ancre, monsieur, à moins qu'elles ne soient vraiment capables de traverser la vie seules. Cette personne devient une image dans leur esprit, un rappel de leur devoir, de leur retenue dans les moments où elles pourraient perdre leur sang-froid. L'ancre d'Augustus Starrise était sa sœur. Quand elle est morte, sa rationalité s'est brisée, et il a utilisé son entraînement à des fins pour lesquelles il ne devrait pas être utilisé.

"Je ne sais pas encore si vous seriez une bonne ancre pour moi, monsieur, parce que je ne sais pas si vous êtes susceptible de survivre à la guerre. Mais je voulais vous faire un serment. Je souhaite vous aider à vous défendre. Au fur et à mesure que mon entraînement se poursuit, je pourrais voir plus en vous que ce que je vois actuellement. Et si la guerre se termine et que vous êtes toujours en vie, alors je vous approcherai et vous demanderai de me faire l'honneur de devenir mon ancre. D'après les histoires que ma cousine Laura raconte sur vous, vous êtes déjà quelqu'un que je peux admirer." Elle tira un couteau de sa poche de robe, où il avait reposé sans que Harry ne le remarque, et le posa le long de son bras gauche, le regardant tout du long.

Harry se détendit un peu plus. Il appréciait à quel point elle était honnête, et son raisonnement lui semblait parfaitement logique. Syrinx était une soldate. Cela aurait été clair même si elle ne l'appelait pas "monsieur" tout le temps.

Il comprenait des gens comme elle. Il en avait été un jusqu'à il y a peu de temps, et dans ses meilleurs moments, quand il pouvait planifier et réfléchir au lieu de simplement agir sur ses sentiments, il l'était encore souvent. Il enviait presque Syrinx pour son devoir, que tout le monde acceptait son engagement envers sa voie et ne chercherait pas à la dissuader de la suivre. Si les choses avaient été différentes… si personne ne m'avait découvert…

Mais les choses avaient changé, ils avaient découvert, et Harry s'était depuis longtemps réconcilié avec les conséquences. Il regarda Syrinx se couper le bras gauche et écouta ses paroles, sa voix claire et forte, ses yeux fixés sur lui sans jamais vaciller. Il ne pensait pas l'avoir vue cligner des yeux jusqu'à présent. Il se demandait si une partie de son entraînement en tant que sorcière de guerre incluait l'imitation des chats.

"Je vous promets ma loyauté," dit-elle, "comme l'ont fait la Garde de l'Aube, les Cornes du Matin et les Porteurs d'Espoir." Harry supposait qu'il était logique qu'elle choisisse les noms des compagnons des Seigneurs et Dames de Lumière, plutôt que ceux des Ténèbres, comme Owen et Michael l'avaient fait. "En tant que garde, courtisane, messagère, limier, tout ce dont vous avez besoin que je sois, je suis à vous, pour l'honneur de servir quelqu'un d'aussi honorable."

"Le serment est accepté, et je vous retourne des garanties de protection, de loyauté et de constance. Tant que je vivrai, vous ne manquerez jamais de gardien, de champion ou d'ami." Harry prononça le serment avec plus de confiance qu'il ne l'avait fait lorsqu'il l'avait délivré à Owen et Michael. À l'époque, bien sûr, il ne s'attendait pas à un tel serment, et il se demandait pourquoi quelqu'un voudrait l'accompagner en premier lieu. Maintenant, il y était habitué. De plus, il comprenait mieux que quiconque les raisons de Syrinx. Si cela faisait partie de son chemin, alors bien sûr elle le ferait.

« Un honneur d'être à vos côtés, monsieur », dit Syrinx, souriant pour la première fois. Harry avait le sentiment que ce n'était pas quelque chose qu'elle faisait souvent. « Le serment est vrai. » Elle déplaça son bras, et la cicatrice en forme d'éclair blanc apparut là où la coupure avait été, un instant auparavant. Elle remit le couteau dans sa poche, sortit sa baguette et tapa sur la coupure, murmurant un sort que Harry n'avait jamais entendu auparavant. Cela fit disparaître le sang.

« As-tu été répartie ? » demanda Harry, se demandant s'il partagerait une Maison avec elle comme il le faisait avec Owen. Michael était à Serdaigle et passait la plupart de son temps avec cette Maison, pour l'instant, lorsqu'il ne rejoignait pas son frère pour garder Harry. Drago n'avait pas encore remarqué que les yeux de Michael le suivaient assez souvent. Harry se demandait pourquoi.

« J'ai été répartie », dit Syrinx. « Le Choixpeau m'a placée à Poufsouffle. Ce qui est compréhensible, bien sûr, car je valorise le travail acharné et la loyauté. » Drago renifla. Syrinx ne le regarda même pas. « Aviez-vous un ordre pour moi, monsieur ? »

« Familiarisez-vous simplement avec Poudlard, pour l'instant », dit Harry. « Je ne voudrais pas que vous soyez retardée dans vos cours, ou que vous vous perdiez si je devais avoir besoin de vous rapidement. » C'étaient des mots qu'il n'aurait pas tout à fait osé dire à Owen et Michael, mais il les aurait appréciés quand il était encore principalement un gardien, et il savait qu'ils étaient les bons pour Syrinx. Son visage s'éclaira d'un autre sourire pâle et distant.

« Oui, monsieur », murmura-t-elle. « Je suis en sixième année, et j'ai passé mes BUSEs, mais je ne serais pas contre plus de temps pour connaître l'école. » Elle inclina la tête et la garda inclinée un long moment, puis se tourna et se dirigea vers la porte. Drago fit un autre bruit dans sa gorge, mais Syrinx ne se retourna pas vers lui lorsqu'elle disparut.

« Elle était étrange », dit Drago d'un ton plat.

Harry haussa les épaules. « Ça doit être ce à quoi ressemble quelqu'un en pleine formation de guerre, Drago. Je sais qu'Augustus avait des émotions violentes, mais son ancre était brisée. Delilah a des émotions, mais elle est passée par tout ça. » Il prit la main de Drago et la serra, se demandant pourquoi Drago avait l'air si désolé. Il avait dit à Drago, et le pensait, qu'il n'y avait aucun moyen pour que Syrinx ait plus de son attention que son partenaire, compagnon juré ou non, et ayant fait sa connaissance, Harry n'aurait pas souhaité interférer dans sa formation de la manière que l'attention excessive aurait faite de toute façon. Il l'aimait bien et lui souhaitait le meilleur, et la meilleure façon de faire cela était de la laisser vaquer à ses affaires dans l'ombre. « Nous avons rencontré quelqu'un au milieu. »

Drago grogna un moment, fixant ses pieds, puis leva brusquement les yeux vers Harry. « Je vais étudier mes notes sur la formation Animagus », dit-il. « Tu viens ? »

Harry secoua la tête. « J'ai bien peur que non. Je dois encore parler aux loups-garous. » Il retint un soupir. Il aurait préféré que la meute choisisse Camellia comme alpha, ou le laisse la nommer. Mais ils avaient voulu le garder, et Harry avait accepté la responsabilité. Il ne pouvait pas se plaindre maintenant. Au moins, il leur avait enseigné le sort du chant du phénix de Rosier-Henlin, pour qu'ils n'aient pas à compter sur les hiboux pour communiquer avec lui. Ils voulaient cependant lui parler chaque soir.

« Hmm, » dit Draco, et il lui tourna le dos. Harry le prit doucement par l'épaule.

« Ça va ? » demanda-t-il. Il ne voulait pas que son lien avec Draco devienne aussi compliqué que ceux qu'il avait avec Snape et Connor dernièrement. Pour son bien et celui de Draco, Harry avait l'intention de parler de ce qui les tracassait.

« Oui, » dit fermement Draco, et c'était tout.

« Laisseras-tu Michael t'accompagner ? » demanda doucement Harry. Peut-être que c'était idiot, mais il ne pouvait pas oublier que le Bouclier du Granien et les Innommables avaient visé Draco en premier.

« S'il le faut, » dit Draco. Harry vit les yeux de Michael s'illuminer. Il secoua la tête et regarda son compagnon juré suivre son petit ami au loin.

« Mon frère a un faible pour ton partenaire, tu sais, » dit Owen, lorsqu'il fut manifestement sûr que Michael et Draco étaient hors de portée de voix.

Harry hocha la tête. « Je sais. Mais Draco ne s'en est pas encore rendu compte. »

Owen leva les sourcils. « Et ça ne te dérange pas ? »

Harry fit un geste de la main. « Ce n'est pas que ça ne me dérange pas, c'est que—je ne sais pas, que je fais confiance à Draco ? Je peux le voir flirter avec Michael pour me rendre jaloux. Je ne le vois pas vraiment rendre ses sentiments à Michael. Je suis désolé, c'est ton frère et il est merveilleusement équilibré, mais— »

« C'est plus que correct, » dit calmement Owen. « Toi et Draco avez entre vous une version de ce qui existait entre nos parents. »

Harry déglutit, hochant la tête. Charles Rosier-Henlin lui manquait toujours. Owen avait raconté à Harry comment il avait trouvé les os calcinés de son père. Il avait lancé un sort qui l'avait tué ainsi que deux Mangemorts, dont Karkaroff. Owen ne pouvait que deviner pourquoi, mais il disait qu'une menace de Karkaroff envers ses enfants aurait suffi.

« T'ai-je dit, » dit Owen, « que notre mère est de nouveau enceinte ? »

Harry éclata de rire, son humeur changeant immédiatement. « C'est merveilleux ! Si tu me l'as dit, je ne m'en souviens pas. »

« Elle l'est, » dit Owen. « Elle a conçu juste avant la bataille, donc l'enfant ne naîtra pas avant l'année prochaine, mais Michael et moi aurons enfin un petit frère ou une petite sœur. C'était quelque chose que nos parents voulaient—désespérément. »

Harry interrogea Owen davantage sur la grossesse de Médusa alors qu'il retournait à la salle commune de Serpentard pour communiquer avec les loups-garous en relative intimité. Cela constituait une merveilleuse distraction de Connor, de Snape, du fait qu'il savait que Camellia le supplierait de revenir pour une visite ce week-end, et du fait qu'il n'avait reçu jusqu'à présent que des refus catégoriques du Département de Contrôle et de Répression des Bêtes Mortelles en réponse à ses tentatives de les aider.

* * *

Draco était maintenant conscient que Michael Rosier-Henlin le fixait. Ils étaient seuls, et Michael ne se tenait pas derrière son frère aîné comme il le faisait souvent.

Ce que Draco n'avait pas encore compris, c'était pourquoi. La gloire réfléchie de la lignée Malfoy ? La gloire réfléchie d'être le partenaire de Harry ? Le fait que Draco était beau et confiant, et qu'il le savait ?

Ils étaient assis à une table dans la bibliothèque pendant que Draco étudiait ses notes sur la visualisation de sa forme d'Animagus, quelque chose qu'il était encore désespérément incapable de maîtriser. La plupart des tables autour d'eux étaient encombrées d'élèves faisant leurs devoirs. Draco renifla. Il avait déjà mis cela de côté pour pouvoir se concentrer sur des questions plus importantes. On pourrait penser que tous, sauf les élèves de première année, auraient remarqué à ce jour que les professeurs donnent toujours plus de devoirs la première semaine de l'année, et se seraient adaptés en conséquence, au lieu d'attendre le vendredi après-midi.

Draco bâilla et étira ses bras au-dessus de sa tête. Cela lui donnait l'excuse parfaite pour presque fermer les yeux, mais les garder suffisamment ouverts pour voir où allait le regard de Michael. Comme prévu, il glissa le long de ses bras. Draco dissimula un sourire en coin. C'est donc uniquement comme ça qu'il m'évalue.

Il se pencha en arrière et fronça légèrement les sourcils sur ses notes. Michael se pencha immédiatement en avant. "Y a-t-il quelque chose avec lequel tu as besoin d'aide ?"

Draco inclina la tête, laissant ses cheveux glisser sur sa joue. "Eh bien. Tu vois, j'étudie pour devenir Animagus, mais je n'arrive pas à maîtriser la visualisation de la transformation, même si j'ai réussi assez bien en Métamorphose à mes BUSE. Je me demandais si tu connaissais des techniques qui pourraient m'aider. Tu as bien étudié à Durmstrang, après tout."

Michael hésita, puis acquiesça. "Il y a une chose que nous avons apprise qui pourrait être utile," dit-il. "Peut-être qu'un professeur de Défense contre les Forces du Mal ici l'a mentionnée, mais nous l'avons apprise dans les cours réguliers de Magie Noire."

Draco déplaça sa cravate comme s'il avait chaud, révélant son point de pulsation, et se délectant de la manière dont Michael ne pouvait pas sembler en détacher ses yeux. "Qu'est-ce donc ?"

"Une—méditation, ou quelque chose de similaire, pour que la Magie Noire ne corrompe pas ton esprit," murmura Michael. Ses yeux noirs s'étaient agrandis, et il ne semblait pas réaliser à quel point il était évident. Draco dissimula son amusement et son plaisir. Harry le regardait encore trop rarement avec des regards de pur désir physique ; il était plus intéressé par ce que Draco disait, faisait et pensait. "Nous séparions ce que nous voulions voir de ce qui était réellement là, dans nos têtes."

"Je devrais pouvoir en faire usage," réfléchit Draco. "J'ai suffisamment étudié mes propres pensées, pour comprendre mon don de possession."

"Don de possession ?" Les yeux de Michael s'agrandirent encore plus.

Draco acquiesça. "Oui. Un don plutôt merveilleux, je pense, bien que je ne puisse pas m'en vanter. Je peux lire les pensées des autres et contrôler leurs corps si je le souhaite." Il prononça cela lentement, observant comment la fascination sur le visage de l'autre garçon s'approfondissait tout en se mêlant de panique. "C'est ce qui a finalement convaincu mon père de me confirmer comme héritier magique."

Michael cligna des yeux. "Je—je vois."

Draco lui sourit en coin, puis retourna à ses notes. "Maintenant, qu'est-ce que tu disais à propos de cette technique que tu as apprise à Durmstrang ?"

Il écouta attentivement pendant que Michael expliquait. Cela ne semblait pas si difficile, bien que cela implique de donner des formes à ses pensées—comme des animaux, des nuages, ou des formations naturelles, principalement—et de les pousser doucement de côté. Cela ressemblait beaucoup à l'entraînement en Occlumancie, en fait, du moins celui que Snape avait donné à Harry. Draco pensa qu'il pourrait le maîtriser en un rien de temps.

Il répondit, mais laissa son esprit vagabonder, tournant autour du problème qui l'obsédait depuis des heures maintenant : Syrinx Gloryflower.

Il ne pensait honnêtement pas que Harry serait attiré par elle. Ce n'était pas son visage qu'il redoutait. C'était son esprit. Elle avait été une gardienne, une soldate. Harry avait été comme elle. Draco avait vu une expression trop familière sur le visage de Harry lorsque Syrinx s'exprimait avec ce ton calme et austère qu'elle avait. C'était le regard de nostalgie qu'il portait lorsqu'il pensait à quel point il voulait revenir à être un défenseur, plutôt qu'un leader—le regard qu'il avait porté l'année dernière lorsque Voldemort l'avait maudit pour passer du temps dans un monde de rêve dont il ne voudrait pas revenir, et Harry s'était imaginé dans un Poudlard où tout le monde l'ignorait à moins qu'il ne puisse être d'une utilité pratique.

Draco se demandait si cela arriverait maintenant. Syrinx ne le ferait peut-être pas exprès, mais elle partageait une connexion avec Harry que Draco n'aurait jamais, un peu comme son frère, et elle pourrait inciter Harry à revenir dans la direction de son entraînement.

Draco décida fermement qu'il ne laisserait pas cela se produire. Ce serait subtil, mais il garderait un œil sur Syrinx. En même temps, il commencerait son plan subtil pour se venger de Potter et jouer avec Michael.

Je vais être occupé, pensa-t-il, en offrant un sourire chaleureux à Michael et en faisant semblant de ne pas remarquer sa réaction. Heureusement que mes parents m'ont appris à m'occuper de plusieurs choses en même temps.

* * *

Lucius mit la touche finale à sa lettre et appela doucement Julius, le grand-duc qu'il gardait pour livrer des cadeaux de danse de trêve et d'autres messages de la plus haute importance. Julius avait accepté d'être le messager de Lucius aux Innommables sans faire d'histoires. Il semblait trouver quelque chose d'important à voler directement vers le Département le plus notoire et dangereux du Ministère. Il tendit sa patte maintenant et s'envola par la fenêtre du Manoir dès que Lucius eut fini d'attacher l'enveloppe.

Lucius savait que la réponse viendrait sous la forme d'un autre morceau de parchemin gris avec un sigle de sablier, probablement placé discrètement sous sa porte, sur la table à côté de son lit, ou dans un autre endroit où Narcissa serait peu susceptible de le découvrir. Il ne pouvait pas répondre de la même manière, et il ne savait pas comment les Innommables parvenaient à le joindre aussi directement. Il devait faire confiance qu'ils ne lui feraient pas de mal.

Il pouvait sentir son sourire, bien qu'il sache que l'expression ressemblerait plus à un rictus pour tout observateur. Ou, plutôt, faire confiance aux protections du Manoir pour me protéger s'ils essaient un jour de me faire du mal.

Il espérait que les Innommables accepteraient sa dernière offre. Il y était parvenu petit à petit, faisant des demandes raisonnables qu'il savait vouées à être refusées, posant des questions dont il savait qu'elles ne recevraient pas de réponses, et suggérant délicatement qu'il craignait pour sa vie et son influence sur Harry si Harry découvrait ce à quoi il conspirait. Les Innommables avaient répondu comme Lucius l'espérait. Ils utiliseraient ce qu'il avait finalement offert pour distraire Harry si complètement qu'il serait occupé à gérer les conséquences de l'offre, et non à se demander qui l'avait faite.

Lucius était désolé de le faire ; il ne l'aurait pas fait si les Innommables ne l'avaient pas approché, car alors il n'y aurait jamais eu la possibilité qu'Harry découvre la torture de ses parents et la soumission de l'Auror Mallory. Et il savait que cela violait les termes de l'Alliance du Soleil et de l'Ombre, et si Harry le découvrait, il lui viderait sa magie.

Mais cela ne faisait que rendre l'affaire plus excitante. Et en plus, avec cette personne fermement écartée de l'Alliance, l'influence de Lucius sur Harry ne pourrait que croître.

Il porta son regard sur la première page de la Gazette du Sorcier et plissa les yeux. L'hystérie anti-loup-garou s'était enfin suffisamment calmée, alors qu'ils entraient dans la deuxième semaine de septembre, pour que les nouvelles sur la Grande Théorie Unifiée, qui prouvait soi-disant que les Sang-Purs étaient inférieurs aux Sangs-de-Bourbe, reviennent. Et maintenant, Thomas Rhangnara suggérait qu'il n'y avait vraiment rien que les Sang-Purs puissent faire pour contrôler la magie de leurs enfants. En fait, disait-il, la magie réagissait mal à la plupart des formes de restriction. Elle respectait les choix des mères, elle respectait la lignée jusqu'à un certain point et le lieu et le moment de la naissance de l'enfant ainsi que quelques dizaines d'autres facteurs, mais elle voulait aussi avoir sa propre volonté. Elle venait surtout à ceux qui montraient, par leur vie, qu'ils valorisaient la liberté.

Ridicule, pensa Lucius. Si c'était vrai, mon père ne serait jamais devenu magique du tout.

Mais cela ne faisait que lui rappeler les affirmations selon lesquelles Abraxas était un Sang-Mêlé, infusé de ce que Rhangnara choisissait d'appeler "vigueur hybride", et cela ne faisait que le rendre à nouveau meurtrier. Lucius se leva et se dirigea vers sa bibliothèque.

Il savait que tuer Rhangnara ne serait d'aucune utilité. C'était trop susceptible de le révéler, et de toute façon, il y avait beaucoup d'autres "sorciers chercheurs" prêts à soutenir les mêmes absurdités que Rhangnara croyait.

Mais Lucius connaissait un certain ensemble de sorts qui pouvaient faire en sorte que Rhangnara rétracte ce qu'il avait dit. Et certains se propageaient comme une maladie ; ceux avec qui Rhangnara discutait seraient plus enclins à commencer à croire à sa nouvelle version. Créer une scission dans les rangs jusqu'alors unis de ceux qui étudient la Grande Théorie Unifiée, et d'autres douteraient.

Les sorts étaient dangereux, puissants et difficiles à exécuter correctement, mais Lucius avait l'intention de les essayer.

Il se taira, notre famille sera libre de la souillure de l'héritage Sang-de-Bourbe, et mon influence sur Harry augmentera à mesure que l'étoile de Rhangnara déclinera. Il n'y a pas de champ de bataille sur lequel je ne gagne pas.

* * *

Chaleur. Obscurité. Confinement. Confort. Elle ne voulait pas se lever. Pourquoi le devrait-elle ? Elle était à l'aise là où elle était.

Mais un picotement sur son côté gauche ne cessait de la réveiller, comme la piqûre soudaine d'une épine à travers sa chair. Elle se souvenait du serment qu'elle avait prêté, de la dette qu'elle devait. Elle soupira, et enfin, elle étira ses bras et se réveilla.

La terre se déplaça au-dessus d'elle. Des vrilles se déchirèrent autour d'elle, la faisant soudainement renaître dans une lumière plus vive que tout ce qu'elle avait vu depuis des mois. Elle secoua la tête et enleva la terre de ses cheveux et de ses yeux avec des doigts qui bougeaient avec précaution. Ses yeux larmoyaient et coulaient sous la lumière, mais ils s'adaptèrent rapidement.

Indigena Yaxley cligna des yeux et baissa le regard vers elle-même. Elle sourit légèrement en constatant que l'ombre des plantes sous sa peau n'était plus pâle. À présent, elle ressemblait à une construction de fleurs, de buissons et de feuilles enveloppée dans une forme humaine qui pourrait éclater à tout moment. La rose épineuse enroulée autour de son poignet, dont le poison pouvait tuer en quelques heures, avait fait pousser davantage d'épines et s'enfonçait plus profondément, même si les pétales prenaient une teinte rouge sang plus intense. La fleur bruissait et se levait en réponse à son regard. Indigena acquiesça. Comme si elle lui avait parlé, elle savait comment elle avait changé. Elle était maintenant plus consciente, et le poison qu'elle délivrait à travers ses épines tuerait en quelques minutes au lieu de quelques heures.

C'était un trait commun à toute la magie qu'elle portait, découvrit-elle, en examinant le reste de son corps. Le long sommeil sous terre l'avait changée, en effet, mais pas seulement physiquement. Elle se sentait plus connectée aux plantes qu'elle avait intégrées à sa peau, et aux grands jardins et serres de Thornhall, comme si eux et elle formaient ensemble un écosystème à part entière. Ses cheveux brun-blond avaient maintenant des reflets de lianes, et elle savait que ses yeux sombres n'avaient probablement plus de pupille, seulement un puits vert où l'on pouvait se noyer. Des épines sur de fines vrilles entouraient ses épaules, des projections argentées scintillantes qui glissaient dans des gaines sous sa peau comme des griffes. Indigena les fit se lancer devant elle par la force de sa volonté, et elles le firent, avec une rapidité et une vitesse effrayantes, transperçant les restes du cocon qu'elle avait utilisé pour se remettre des malédictions de sang de Hawthorn Parkinson.

La seule partie d'elle qui n'avait pas changé était la Marque des Ténèbres sur son bras gauche, et elle l'appelait maintenant. Son Seigneur avait besoin d'elle. Comme Indigena était la seule Mangemort à qui il avait confié la connaissance de son lieu de repos secret, elle n'était pas du tout surprise. Les autres Mangemorts étaient probablement morts lors de l'assaut sur Poudlard. Elle soupçonnait qu'elle mourrait aussi, avant que tout ne soit terminé.

Mais rien de tout cela n'avait d'importance face à la dette d'honneur qu'elle devait, et rien de tout cela n'avait d'importance face aux instructions que son Seigneur lui avait données pour cette éventualité.

Elle prit un moment pour caresser les plantes qui l'avaient bercée, leur donnant des instructions pour reformer le cocon au cas où elle en aurait de nouveau besoin. Puis elle se dirigea rapidement vers sa maison, hochant la tête avec approbation en constatant qu'elle était dépourvue de poussière grâce aux elfes de maison, et récupéra plusieurs objets.

L'un était un rouleau de parchemin, avec un encrier sans fin attaché. Indigena avait souvent eu besoin de cela, et ce serait particulièrement vrai dans les mois à venir.

Un autre était une Pensine. Son Seigneur voudrait étudier la bataille, et tout ce qui s'était passé ensuite, afin que cela ne puisse pas se reproduire.

Un autre était une liste de noms. Karkaroff et les autres Mangemorts continentaux avaient pris contact avec de nombreuses personnes dans divers pays d'Europe qui avaient manifesté un certain intérêt à soutenir le Seigneur des Ténèbres. Ils n'avaient pas tous reçu l'approbation personnelle de Voldemort pour devenir Mangemorts, et tous ne la recevraient pas, Indigena le savait. Certains voulaient seulement rejoindre pour l'argent, ou parce qu'ils pensaient que la Lumière devenait trop puissante dans leurs propres foyers, ou parce qu'ils craignaient la concentration pure de pouvoir de niveau Seigneur en Grande-Bretagne et voulaient la perturber. Mais un certain nombre d'entre eux pourraient être utiles.

Un autre était l'ensemble de livres qu'elle avait trouvés contenant des informations sur Falco Parkinson. Il était un ennemi pour elle et son Seigneur, peu importe ce qu'il pourrait faire pour les aider. Indigena était déterminée à l'arrêter, une fois qu'elle aurait découvert ce qu'il avait accompli durant les quelques mois où elle était restée sous terre.

Et enfin, mais non des moindres, il y avait un livre ancien dont son Seigneur lui avait parlé pour la dernière fois quelques jours avant l'assaut sur Poudlard. Indigena ne savait pas comment sa grand-mère était entrée en possession de ce livre, mais elle l'avait eu, et il avait été chéri tout comme tous les objets dangereux et magnifiques étaient chéris parmi les Yaxley.

Sa couverture disait Odi et Amo en petites lettres. Indigena souffla la poussière dessus et le plaça soigneusement dans sa malle.

Puis elle réduisit la malle et alla donner ses dernières instructions à ses elfes de maison. Cela ne prit pas longtemps. Ils étaient bien entraînés et obéissants, et d'autant plus désireux de la servir qu'Indigena les avait toujours bien traités. Elle ne voyait pas l'intérêt de certaines des cruautés insensées dans lesquelles ses pairs s'adonnaient.

Ensuite, elle était en route, sortant de Thornhall pour absorber la vaste étendue de la lande au-delà. C'était un jour brumeux de début septembre, le soleil perçant à peine à travers une masse d'argent. Les couleurs principales étaient le gris, le vert et le brun. Indigena prit une profonde inspiration, sentit toutes les choses qui poussaient, et sentit son cœur se gonfler.

Je vais mourir, pensa-t-elle, parce que tout le monde meurt. Mais d'abord je vais vivre.

Elle marcha quelques pas sur les landes, absorbant la lumière du soleil et l'aimant, avant de transplaner aux côtés de son Seigneur.

*Chapitre 27* : Entracte : Désastre, ton nom

AVERTISSEMENT : Gore graphique.

Entracte : Désastre, ton nom est Regulus

"Severus."

Snape se raidit au son de son prénom et jeta un coup d'œil par-dessus son épaule. Regulus Black se tenait derrière lui dans l'obscurité du début de l'été, la tête inclinée et les yeux brillant d'intensité. Snape ne se souvenait pas de cette intensité à l'école. Certes, Regulus avait un an de moins que lui, même s'ils étaient dans la même maison, mais Snape s'était fait un devoir de le connaître, puisqu'il était le frère de Sirius Black. Il aurait dû remarquer quelque chose comme ça.

"Que fais-tu ici ?" demanda Snape. "Ici" était les restes d'une communauté sorcière juste après la frontière écossaise. C'était l'endroit le plus proche que les Mangemorts avaient attaqué de Poudlard, mais Snape savait que cela allait changer. De plus, énerver Dumbledore et paniquer ses partisans n'avait pas été la principale raison pour laquelle ils avaient organisé cette attaque où ils l'avaient fait. C'était un endroit suffisamment isolé pour tester les spores de la Peste Noire qu'Adalrico Bulstrode avait finalement réussi à créer. Le Seigneur des Ténèbres n'était pas entièrement satisfait des résultats, cependant, il faudrait donc un certain temps avant que les spores ne soient utilisées dans une bataille formelle. Snape poussa les restes d'un corps gonflé avec son pied, et fronça le nez. Son Seigneur lui avait ordonné de chercher des lambeaux de peau marquée de bubons qu'il pourrait utiliser pour concocter une potion neutralisant la peste. Il serait important d'avoir cela pour les Mangemorts une fois que les spores fonctionneraient correctement, savait Snape, mais il trouvait la tâche déplaisante. Les corps puaient.

« Je ne suis plus à Poudlard. » Regulus sauta légèrement par-dessus un corps et rejoignit Snape, frissonnant étrangement en atterrissant. L'odeur demandait un certain temps d'adaptation, pensa Snape. Regulus remonta sa manche et plaça son bras gauche sous le nez de Snape, le forçant à faire face à la Marque des Ténèbres. « Et j'ai choisi de suivre notre Seigneur. »

Snape jeta un coup d'œil rapide à Regulus, puis détourna le regard. « Bien sûr que tu l'as fait, » dit-il. Il se demanda pourquoi la nouvelle aurait dû le surprendre. Tout le monde savait que Sirius Black avait fugué à la fin des vacances de Noël de leur sixième année, et que ses parents l'avaient renié pour faire de Regulus leur héritier. Bien sûr, le Seigneur des Ténèbres courtiserait le seul héritier d'une famille de sang-pur si éminente et noire, puisque le fils aîné était hors de sa portée et fermement enlacé dans les filets de l'Ordre du Phénix.

« Oui. » Regulus donna un coup de pied à un corps, puis secoua la tête. « Comment supportes-tu l'odeur ? »

« Pas facilement. » Snape vit une femme avec une bulle noire encore intacte sur sa poitrine, et s'agenouilla, utilisant un sortilège de découpe pour enlever le morceau de peau infectée. Le sang se répandit là où il avait été, en une tache paresseuse et indifférente. Il se releva et enveloppa la peau dans un morceau de tissu, la glissant dans la poche de sa robe. « Le Seigneur des Ténèbres t'a envoyé me chercher ? »

Regulus sursauta légèrement. « Oh ! Oui, il l'a fait. Il a dit qu'il voulait que tu retournes auprès de lui dès que possible. Quelque chose d'encore plus urgent que de créer une potion pour résister à la peste est survenu. » Sa voix prit les tons stentoriens de Voldemort. Probablement inconscient, décida Snape. Du moins, il l'espérait. Il ne vivrait pas longtemps si leur Seigneur décidait que Regulus se moquait de lui.

« Alors nous devons aller le voir immédiatement, » dit Snape, et se tourna pour avancer sur le sol pavé de membres étalés et d'organes éclatés.

« Bien sûr, » dit encore Regulus.

Il fallut à Snape trois bonnes minutes pour réaliser qu'il avait atteint le bord du village et que Regulus n'était pas avec lui. Il se retourna, une remarque impatiente sur les lèvres.

Il vit Regulus agenouillé près d'une femme dont la tête avait sauté de son cou lorsque les spores étaient tombées, alignant soigneusement les morceaux de peau brisés et refermant les yeux de la tête. Snape se demanda, incrédule, s'il allait prononcer un sort de réparation, mais Regulus sembla réaliser à quel point cela serait inapproprié. Il se contenta de se lever, de hocher la tête un moment devant son œuvre, puis de se précipiter après Snape. Il prit même la tête un instant plus tard, en fait ; Snape dut s'arrêter et le regarder, se demandant ce qui avait bien pu le pousser à faire ce geste inutile.

* * *

« Il est mort. »

Snape faillit briser sa tige de verre sur le bord de son chaudron. Il avait tendance à entrer si profondément dans la préparation qu'il n'était pas conscient de ce qui se passait autour de lui. Une faiblesse, il le savait, et une qu'il devait prendre des mesures pour corriger. Il posa délicatement la tige de verre de côté, sans laisser sa main trembler, et se tourna pour faire face à Lucius.

« Penses-tu que je suive tes allées et venues, Lucius ? » dit-il d'un ton traînant, avec la satisfaction de voir le visage de Lucius, rougi de triomphe, changer de couleur pour une toute autre raison. « Qui est mort ? »

« Gideon Prewett, » répondit Lucius, avec une satisfaction féroce. « Et son frère Fabian. Il nous a fallu être cinq pour les abattre, mais nous les avons eus. »

Snape hocha la tête sèchement, pour éviter de dire quelque chose de malheureux, à savoir combien il était pathétique qu'il ait fallu cinq Mangemorts pour tuer deux sorciers de la Lumière. Oui, les frères Prewett étaient des sorciers célèbres et respectés, mais les disciples du Seigneur des Ténèbres étaient censés être plus puissants—ceux qui avaient le désir et la volonté de conquérir la mort.

« Profite de ton prix, Lucius, » dit-il, en se retournant vers sa potion. Voldemort avait souhaité une potion qui permettrait à quiconque de reproduire l'effet du Baiser du Détraqueur. Jusqu'à présent, Snape n'avait eu aucun succès. Il n'y avait tout simplement pas assez d'informations disponibles sur les Détraqueurs, même dans les vastes bibliothèques auxquelles il avait accès en tant que serviteur de confiance de Voldemort ; peu de sorciers s'étaient jamais intéressés à eux.

« Je le ferai, » dit Lucius, sa voix devenue languissante et satisfaite. « C'est le dernier des grands assauts pour un mois, et Narcissa m'attend. »

Snape entendit le bruit sec de l'Apparition derrière lui, et retourna à son chaudron. Ou du moins, il essaya de retourner à son chaudron. En quelques instants, il dut poser la baguette de mélange et se mettre à marcher en cercle. Il veillait à ce que cela ressemble à un étirement de muscles tendus par la position courbée que l'infusion lui avait imposée. Il était largement seul dans cette aile de la maison des Riddle, mais on ne savait jamais qui pouvait observer. Et, bien sûr, ses barrières d'Occlumancie étaient levées, comme toujours.

Il ne pouvait pas montrer que la tension dans ses muscles provenait d'un mépris sauvage, du genre de celui qu'il avait ressenti un an auparavant pour les enfants Sang-de-Bourbe tués lors de son initiation.

Il savait en rejoignant les Mangemorts que peu d'entre eux lui ressemblaient, que ce soit par le niveau magique ou le niveau de dévouement. Ils étaient là parce qu'ils craignaient la mort ou voulaient suivre le Seigneur des Ténèbres dans sa quête de création d'un monde de sang-pur exempt de souillure. Snape avait accepté qu'il devrait travailler aux côtés de personnes qu'il ne comprenait pas et n'appréciait pas. Cela avait toujours été vrai, car il n'y avait personne au monde comme lui.

Il n'avait pas su qu'il les mépriserait autant.

Ils se vantaient alors que leur propre fierté de sang aurait dû leur dicter de se taire. Ils recouraient à des sorts laids et évidents là où des sorts simples et élégants auraient suffi—en fait, là où leur Seigneur leur avait ordonné d'être prudents, car il ne voulait pas qu'une certaine attaque soit révélée comme étant celle d'un Mangemort. Puis ils semblaient surpris lorsque le Seigneur des Ténèbres tenait parole et les torturait pour leurs échecs. Ils commettaient les mêmes erreurs encore et encore. Ils dénigraient le soin que Snape apportait à ses potions et ne comprenaient pas pourquoi leur Seigneur l'appréciait, même lorsqu'il l'expliquait. Ils détruisaient des trésors magiques intéressants récupérés lors de leurs raids aussi facilement qu'ils écrasaient les crânes des Sang-de-Bourbe.

Snape n'avait jamais su qu'il y aurait si peu de grâce dans ce qu'il était devenu.

« Severus ? »

C'était Regulus, le seul qui persistait à l'appeler par son prénom à part le Seigneur des Ténèbres — et depuis la première fois qu'il avait rencontré Voldemort, Snape n'avait jamais manqué de ressentir sa magie et de s'agenouiller lorsque Voldemort entrait dans une pièce. Il cessa immédiatement de tourner en rond et fit face à Regulus, ses robes claquant derrière lui. « Quoi ? » grogna-t-il.

Regulus cligna des yeux, puis leva la main. « Je pensais que tu aimerais voir ça », dit-il. « Je reviens juste d'une visite chez mes parents, et ils ont accepté que je l'emporte pour te le montrer. »

Snape prit une inspiration pour lancer une réplique cinglante, et puis le globe d'argent reposant dans la paume de Regulus prit vie. Il ouvrit ses côtés comme des ailes de lumière, et Snape vit la lueur des étoiles sur un fond noir velouté. Au centre se trouvait un point doré de lumière solaire, et les planètes de leur système solaire dansant autour.

Il s'approcha et fixa du regard. Il n'avait jamais vu un dispositif magique si complexe à une si petite échelle. Celui qui avait fait cela avait reproduit les couleurs de Saturne parfaitement sur un globe de la taille de l'ongle de Snape, et les autres étaient plus petits. Pourtant, lorsque Snape murmura un sort qui affinait sa vue, il put distinguer l'éclat des continents verts sur le globe de la Terre. C'était parfait jusqu'au dernier et au plus petit détail.

C'était ce que Snape avait autrefois cru que toute magie devrait être : une grandeur calme, poursuivant ses beautés, ne remarquant même pas les efforts déployés pour l'entraver.

Il contemplait, et contemplait encore, et lorsqu'il leva les yeux, Regulus l'observait. Son visage s'était détendu, cependant, et il ne dit rien, se contentant de hocher la tête avec un petit sourire avant de rassembler le globe et de l'emporter avec lui. Il pouvait se permettre ce sourire, pensa Snape. On savait que Regulus souriait et plaisantait ainsi — cela était attribué à sa jeunesse et au fait qu'il était l'héritier gâté d'une famille éminente — et l'appréciation de l'art n'était pas désapprouvée parmi les Mangemorts, bien que beaucoup d'entre eux n'en voyaient pas l'utilité et n'avaient pas l'esprit de le faire eux-mêmes.

Étrange, réfléchit Snape en recommençant à préparer ses potions, que le seul Mangemort qui semblait lui montrer quelque chose de la grâce et de la beauté soit le frère de Sirius Black.

* * *

« Amputo ! »

Snape rugit le mot, et la sorcière de l'Ordre du Phénix face à lui tomba en hurlant, essayant de lever sa baguette et incapable de le faire. Bien sûr, cela n'aidait pas que le sort ait arraché son bras gauche du reste de son corps et l'ait laissé gisant sur le sol, et que sa main gauche serre sa baguette. Tout ce qui restait sortant de son épaule gauche était un sac d'os et de chair de la taille du poignet de Snape.

Il aurait pu la laisser là. La perte de sang et le choc l'auraient achevée, et il était nécessaire ailleurs dans la bataille ; il pouvait entendre des sorts exploser autour de lui alors que les Mangemorts tentaient de transformer l'embuscade de l'Ordre en une victoire pour leur camp.

Mais il ne pouvait pas partir encore, parce que ce n'était pas suffisant.

Il se concentra de nouveau sur la sorcière et murmura, "Coquo."

Le sortilège s'enroula d'abord autour de ses jambes, et la femme commença à hurler, un bruit de pure misère qui ne semblait pas humain, mais rappelait à Snape irrésistiblement le cri d'un loup-garou. Il frissonna, mais ne détourna pas le regard de sa victime. Ce n'était pas la pleine lune, et de toute façon, Fenrir Greyback avait été assigné à une autre partie de la bataille, comme toujours à la demande de Snape. Il avait le loisir de rester immobile et de regarder les acides digestifs consommer les pieds de la femme, puis ses cuisses, puis son aine. Le hurlement alors qu'elle était dévorée sous la taille ramenait quelque chose comme la paix dans le cœur de Snape.

Elle n'était plus qu'un torse avec un bras droit et une tête maintenant, et toujours en vie. Snape n'en avait pas fini avec elle. "Torridus."

La Malédiction de Déshydratation froissa sa peau, et la femme essaya de crier à nouveau de douleur, mais elle n'avait plus de salive dans la bouche, et ne pouvait donc émettre aucun son. Ses globes oculaires roulaient sèchement dans sa tête. Ses cheveux crépitaient alors qu'elle agitait son cou. Sa peau brillait d'une patine terne à la lueur du feu derrière elle ; Snape avait pris sa sueur.

Snape sourit. Il vit, du coin de l'œil, quelqu'un qui s'était approché de lui reculer. Il ne blâmait pas cette personne.

Il termina. "Extorqueo."

Des mains géantes et invisibles saisirent ce qui restait de la sorcière et commencèrent à faire tourner sa tête dans la direction opposée à son corps. Snape vit sa bouche bouger alors que sa tête tournait en cercle, puis le craquement net et sec de son cou résonna à bonne distance sur le champ de bataille. Un instant plus tard, les mains invisibles arrachèrent son corps et sa tête dans une gerbe de sang. Snape cligna des yeux alors que le sang volait sur lui, éclaboussant son visage, imbibant ses robes, et des éclats d'os passaient près de lui comme des éclats d'obus. L'un d'eux lui entailla la joue.

Il sourit.

"Severus ?"

Et puis il se tourna et vit Regulus—Regulus, qu'il pensait mort par la baguette de la sorcière—et il tomba à un genou, submergé, et Regulus était là, une main posée timidement sur son épaule.

"Je—tu n'avais pas besoin de faire ça," murmura Regulus. "J'allais bien. Et même si je ne l'avais pas été—" Snape leva les yeux pour le voir secouer la tête, et il n'en dit pas plus, mais Snape savait ce qu'il voulait dire, aussi clairement que s'il avait terminé la phrase. Même si je ne l'avais pas été, tu n'aurais pas dû utiliser ces sorts. Tu connais mieux la grâce que ça. Tue proprement, et passe à autre chose.

Oui, pensa Snape, il aurait dû faire ça. Il aurait dû. Le plaisir dans la torture était un amusement raffiné au bon endroit.

Une bataille n'était pas le bon endroit.

Il sentit un déplacement comme des continents en lui, et ce fut la première fois depuis près de deux ans que son mépris se tournait contre lui-même, se déversant sur lui comme le flot d'acides digestifs du sort Coquo. Il aurait dû mieux savoir. Il savait comment se venger. On le faisait de la meilleure et la plus sûre manière, et dans l'état d'esprit le plus calme. On ne succombait pas à la rage comme un—

Comme un Gryffondor.

C'était la première fois que Severus Rogue se regardait avec des yeux clairs, voyait ce qu'il était devenu, et le méprisait. Il n'y avait rien de la grâce, de la beauté ou de la grandeur qui auraient dû être présentes chez les Mangemorts, et rien chez le Seigneur des Ténèbres, et rien en lui. L'idée qu'il pouvait traverser la laideur et en rester indemne avait disparu. L'idée qu'il pouvait devenir laid et s'en moquer avait disparu.

Et c'était la faute de Regulus, pour avoir conservé une note de grâce dont il ne se rendait probablement même pas compte, pour avoir appelé Rogue par son prénom et tenté de partager la beauté avec lui et plaidé pour une vengeance plus propre. Il était la raison pour laquelle tout s'effondrait dans l'esprit de Rogue, deux ans après sa première rencontre avec Voldemort, et refusait de se reconstruire.

*Chapitre 28*: Confluences

Encore une fois, je sais que certaines personnes ne veulent pas lire de la fiction slash lourde, donc, si vous ne le souhaitez pas, passez du point qui dit « Draco regarda Harry curieusement » à la coupure de scène. Ce chapitre comporte six scènes, et la cinquième contient du slash.