Chapitre Dix-Huit: Ne jamais sous-estimer un elfe de maison

Harry piétinait et frissonnait. Il n'avait jamais réalisé qu'il faisait si froid dans les cachots la nuit. Mais encore une fois, il était généralement soit sous ses couvertures, soit dans la salle commune de Serpentard devant un feu rugissant.

Il ne traînait pas près des bureaux de Rogue, sous couvert d'un Sortilège de Désillusion, juste en attendant la réponse qu'il espérait recevoir ce soir. Il avait envoyé la lettre dès qu'il avait pensé au plan. Lucius était peut-être offensé ? N'allait-il finalement pas répondre à la demande ? Était-il—

Harry faillit sursauter de surprise en entendant le craquement d'Apparition à côté de lui. Il regarda autour de lui précipitamment et vit Dobby qui se tenait calmement à côté de lui. L'elfe de maison lui fit un signe de tête, apparemment capable de voir facilement à travers le Sortilège de Désillusion.

"Dobby est ici pour aider Harry Potter," dit-il, puis tendit deux lettres, toutes deux portant son nom. Harry reconnut l'écriture sur l'une d'elles comme étant celle de Narcissa et ouvrit celle-ci en premier, car il savait déjà ce que celle de Lucius dirait.

Cher Harry :

Je suis effectivement préoccupée par Regulus, et attristée que mon cousin obstiné n'ait pas abaissé les protections avant de disparaître ou de mourir (nous devons envisager la possibilité qu'il soit maintenant mort). Je serais heureuse de te rencontrer au n° 12, Square Grimmaurd, bien que je ne puisse te promettre que nous pourrons entrer. Les protections que j'ai rencontrées lors de ma dernière visite étaient extrêmement fortes, comme elles le sont lorsqu'elles protègent le véritable héritier de la famille. Mais si tu souhaites m'y rencontrer et essayer d'entrer, j'accueillerais volontiers cette opportunité. Peut-être dans quelques week-ends ? Je danse jusqu'à lors.

Narcissa Malfoy.

Harry se détendit avec un petit soupir. Au moins, il ferait quelque chose qui pourrait éventuellement aider Regulus, bien qu'il ne soit pas sûr, d'après la description de Narcissa sur les protections, que cela parviendrait réellement à aider.

Il ouvrit alors la lettre de Lucius, tandis que Dobby attendait patiemment, regardant autour de lui comme s'il trouvait le couloir du cachot fascinant.

Cher Monsieur Potter,

Je ne prétendrai même pas comprendre pourquoi vous souhaitez emprunter mon elfe de maison pour la soirée. Mais votre demande est accordée, comme cadeau de l'équinoxe d'automne de ma part. Gardez à l'esprit qu'il ne reste qu'une seule étape dans la danse, et seulement une. Je sais déjà quel cadeau j'espère le plus recevoir à la mi-hiver.

Lucius Malfoy.

Harry leva les yeux au ciel et plia la lettre. Arrogant comme toujours, Lucius. Je pense que c'est son état naturel. Il regarda Dobby. "Dobby, veux-tu être ici et m'aider ?" demanda-t-il. Peu importe que la danse de la trêve l'ait obligé à approcher Lucius formellement pour demander l'aide de l'elfe de maison ; il ne ferait rien qui aille à l'encontre de la volonté et des inclinations naturelles de Dobby.

"Dobby veut être ici et aider," dit Dobby calmement. "Dobby a lu la lettre que Monsieur Harry a envoyée au Maître Malfoy." Il se pencha en avant et regarda Harry avec cette force sévère qui surprenait toujours Harry par sa capacité à se cacher dans les yeux d'un elfe de maison. "Ce service pour lequel il souhaite l'aide de Dobby semble dangereux. Dobby protégera Harry Potter."

Harry toussa, embarrassé. "J'espère que ça ne sera pas dangereux, Dobby," dit-il. "Nous ne devrions rencontrer personne là-dedans."

"Où ça, Harry Potter ?" Dobby laissa ses yeux s'écarquiller pour la première fois, le faisant ressembler davantage à un elfe de maison typique. "Est-ce que Dobby va entrer dans la tanière d'un dragon dans la Forêt Interdite ?"

"Non—"

"Est-ce que Dobby chasse les licornes pour leur sang ?"

"Non—"

"Est-ce que Dobby—" Dobby prit une profonde inspiration et baissa la voix. "Est-ce que Dobby va dans les salles de Serpentard pour trouver le pantalon du Maître Draco ?"

Harry lança à Dobby un regard étrange. Parfois, il avait l'impression que tout le monde comprenait quelque chose d'immense et de mouvant autour de lui qu'il ne saisissait pas. Il y avait des remarques dont il était sûr qu'elles feraient sens, si seulement il savait comment les voir dans un contexte qu'il ne connaissait pas. "Non, Dobby," dit-il. "Nous nous faufilons dans le bureau du professeur Snape pour récupérer des notes sur une potion. Je ne pense pas qu'il devrait être là, puisqu'il s'est couché tôt ce soir." Harry se disait qu'il ne se sentait pas coupable du très léger somnifère qu'il avait mis dans le gobelet de Snape lors de leurs dernières séances d'entraînement. Il devait être léger, sinon Snape l'aurait senti et serait probablement immunisé contre lui. Tout ce qu'il faisait vraiment, c'était de faire bâiller Snape et de lui rendre le lit irrésistible. Il était resté éveillé tard au moins une fois, à brasser dans son laboratoire et à faire souffrir Harry d'agonie au cas où Dobby viendrait cette nuit-là. "Juste une petite incursion rapide, mais j'ai besoin de toi avec moi au cas où je rencontrerais de la magie que je ne pourrais pas gérer." Et il pensait qu'il pourrait en rencontrer. Il savait quelque chose sur les sorts sombres que Snape utilisait pour défendre son laboratoire, mais pas tous.

"Pourquoi Harry Potter se faufile-t-il dans le laboratoire du professeur Snape ?" chuchota Dobby. "Dobby pensait que le professeur Snape était l'ami de Harry Potter."

Harry hésita. Ce que Dobby avait dit était vrai, et l'était toujours—jusqu'à un certain point. Dans un certain état d'esprit. Quand Harry était près de Rogue et se drapait de boucliers d'Occlumancie pour cacher ses émotions inappropriées envers son tuteur, alors il pouvait croire que ce que Rogue faisait était bien et juste. Lorsqu'il était éloigné, et laissait les émotions refaire surface, il savait qu'il devait faire quelque chose pour aider James, et si cela signifiait voler les notes de potions du laboratoire de Rogue, alors c'était ce qu'il ferait.

De plus, la seule autre option aurait été d'utiliser la Légilimancie sur Rogue et de trouver son souvenir de la préparation de la potion. Harry ne voulait pas imposer sa volonté à son tuteur, et il soupçonnait qu'il ne pourrait pas le faire sans se faire prendre, de toute façon. Et la colère de Rogue serait terrible à voir s'il attrapait Harry en train d'essayer de lire dans ses pensées. Malgré les risques des sorts que Rogue pourrait avoir sur son laboratoire, c'était toujours plus sûr.

"Il est mon ami," dit Harry, se décidant pour la vérité. "Mais il a fait quelque chose que je pense être mauvais. Euh, parfois je pense que c'est mauvais. Peut-être." Il ne savait pas s'il pouvait encore décrire avec précision l'état de son esprit à qui que ce soit, même à lui-même. Il était devenu si bon à entrer et sortir de ses boucliers, se transformant en une personne différente selon les gens—calme ou agité ou actif ou passif selon les besoins—en seulement quelques jours qu'il se sentait parfois comme s'il était fait de masques. Il avait juste besoin d'ouvrir une boîte et de choisir celui qui convenait, et il serait prêt à affronter quiconque nécessitait son aide à ce moment-là.

"Dobby comprend," dit Dobby, avec une petite révérence. "Maître Malfoy fait souvent des choses que Dobby pense être mauvaises, mais Dobby obéit toujours."

Harry cligna des yeux, puis décida qu'il devait être honoré d'être comparé à un elfe de maison, pas contrarié, et se dirigea vers la porte du bureau de Rogue. "Viens," murmura-t-il, et tendit une main. "Acclaro."

Les lignes de sorts et de protections apparurent autour de la porte du bureau. Harry grimaça. Étant donné la compétence de Rogue en potions, il ne pouvait même pas être sûr que c'était toutes les protections. Il pencha la tête et étudia celles qu'il reconnaissait, y compris le vert feuillu d'un Sort de Répulsion sous les épaisses lignes bleues d'un sort qui préserverait l'image de quiconque passerait la porte en l'absence de Rogue.

Il pouvait dissiper la plupart des sorts, mais pour autant qu'il le sache, cela pourrait déclencher des alarmes dans l'esprit de Rogue qui percerait la fragile barrière de la potion de sommeil.

Puis il s'arrêta, se souvenant d'une description d'un sort dont il avait lu dans une histoire de la Première Guerre. Pendant longtemps, les Aurors n'avaient pas été capables de comprendre comment les Mangemorts échappaient à leurs pièges. Puis ils réalisèrent que les Mangemorts étaient capables d'exiler les effets de tous leurs sorts d'une certaine, petite zone, et de Transplaner ou de toucher un Portoloin juste à l'intérieur de cette zone. Le sort était fragile et s'effondrerait au moment où le Mangemort serait parti, mais en attendant, il bannirait la magie et—c'était la partie qui avait intéressé Harry—ne préviendrait aucun Auror que leurs sorts étaient perturbés.

Il avait seulement besoin que le sort dure assez longtemps pour lui permettre de passer à travers une porte.

"Finite Incantatem Glomero !"

La magie le traversa, une sensation nouvelle et excitante, comme c’était toujours le cas lorsqu’il essayait un sort pour la première fois, puis une sphère d’air en expansion s’ouvrit autour de sa main et poussa régulièrement vers l’extérieur. Harry transpirait déjà à cause de l’effort pour la maintenir. Bien sûr, il ne l’avait jamais fait auparavant et, en plus, il l’avait fait sans baguette. Je devrais vraiment utiliser ma baguette, pensa-t-il, en regardant les protections et les sorts sur la porte disparaître un par un.

Enfin, la sphère atteignit la taille de la porte et Harry passa à travers, avec Dobby sur ses talons. La porte se referma derrière eux, et Harry relâcha la sphère dans un sifflement. Il se rappela vaguement que cela avait été plus difficile pour les Mangemorts de lancer le sort lorsque les Aurors essayant de les confiner étaient de puissants sorciers. La puissance et l’ancienneté des sorts sur la porte de Snape avaient probablement quelque chose à voir avec son incapacité à maintenir la sphère.

Dobby le tapota sur l’épaule. Harry sursauta et se retourna.

Dobby le regarda attentivement. "À l’avenir," couina-t-il, "Dobby sera heureux de faire passer Harry Potter par la porte par transplanage."

Harry sourit malgré lui. Je n’ai même pas pensé à lui demander. "Merci, Dobby," dit-il, en se tournant pour examiner le laboratoire de potions. "J’espère que nous n’aurons à faire cela qu’une fois."

La seule lumière dans le laboratoire était une bougie flottant sur une potion dans un chaudron derrière le bureau de Snape, qui brûlait depuis des jours maintenant. Harry savait qu’il ne fallait pas y toucher. Il fut surpris de voir à quel point la pièce semblait vide, poussiéreuse, morte, sans Snape pour lui donner une étincelle de chaleur et de vie. Il secoua la tête pour chasser cette impression persistante et se dirigea vers le bureau de Snape.

Dobby le suivit. "Que cherche Harry Potter ?"

"Des notes manuscrites avec le nom d’une potion en haut," dit Harry, étudiant le tiroir verrouillé en haut du bureau. Le sort de verrouillage était simple, et il se demanda pourquoi, jusqu’à ce qu’il voie l’aiguille menaçante qui aurait percé ses doigts s’il avait utilisé sa main pour l’ouvrir. Il secoua la tête. Snape est vraiment paranoïaque. "Ou tout ce qui mentionne James Potter."

Dobby acquiesça et se dirigea de l’autre côté de la pièce. Harry pouvait entendre de faibles couinements et pops, et supposa qu’il utilisait la magie des elfes de maison pour chercher. Il ne prit pas la peine de regarder. Il faisait entièrement confiance à Dobby.

Il fouilla quelques feuilles de parchemin à moitié gribouillées qui ne ressemblaient en rien à des recettes complètes de potions, puis s’arrêta. La feuille la plus proche avait vacillé, comme si les mots écrits dessus n’étaient qu’un glamour, une couverture pour ce qui était vraiment là. Harry y revint et plissa les yeux.

La Potion de Méléagre.

Harry sortit les notes et murmura, "Aspectus Lyncis," lorsqu’il se rendit compte que les mots continuaient de vaciller devant ses yeux. Cela dépouilla le glamour du parchemin, et les mots se calmèrent, lui permettant de les lire.

Une potion pour imiter et inverser le destin de Méléagre. En vérité, nous vivons tous aussi longtemps que des flammes de bougie, comparés aux montagnes et aux rivières.

Harry connaissait la légende de Méléagre, dont la vie était liée à une bûche en flammes, et qui était mort lorsque sa mère avait jeté la bûche dans le feu, accablée de chagrin après que Méléagre ait tué ses frères, les oncles de Méléagre. Il pouvait imaginer ce qu'une potion liée à cette légende pourrait faire, bien sûr, Snape n'était pas assez stupide pour l'écrire directement dans ses notes. Il se surprit à tourner la tête, petit à petit, pour fixer la potion sur laquelle flottait la flamme de la bougie.

Il marcha lentement vers elle et pencha la tête, reniflant. Lorsqu'il se rendit compte qu'il pouvait sentir l'odeur du chocolat et qu'il avait un profond désir de goûter la potion, il se recula et ferma les yeux, réprimant plusieurs émotions.

La potion sentait, et ressemblait, à celle que Fudge avait léchée sur ses doigts lorsque Snape et Harry avaient visité le Ministère. Que Snape ait créé la Potion de Méléagre uniquement avec Fudge en tête, Harry l'ignorait. Il ne savait pas non plus si Fudge mourrait à coup sûr lorsque la bougie serait éteinte.

Il savait seulement que cela en avait l'air, et tout ce qu'il pouvait ressentir était une sorte d'émerveillement morbide au fond de son esprit. Snape tuerait-il vraiment le Ministre, d'une manière que personne d'autre ne pourrait probablement jamais lui imputer ? Sûrement, même s'il était testé pour la potion, personne d'autre ne la reconnaîtrait, puisqu'il s'agissait d'une création entièrement nouvelle. Snape aurait même pu la fabriquer à partir d'ingrédients qui deviendraient inertes une fois leur travail terminé, une tactique dont il avait parlé à Harry lors de leurs discussions estivales sur la théorie des potions. Cela empêcherait quiconque de trouver quelque chose de suspect lors de l'examen du corps de Fudge.

Harry vérifia le parchemin dans sa main. Oui, la Potion de Méléagre incluait plusieurs de ces ingrédients.

Il se rendit compte que ses mains tremblaient, que son souffle était précipité, que son cœur battait si fort dans ses oreilles que sa vision en devenait floue. Snape n'aurait voulu tuer le Ministre que parce qu'il était en colère contre lui à cause de l'enlèvement de Harry et de la tentative de rendre la garde à James. Il n'y avait aucune autre raison. Autant que Harry le savait, avant cet été, Snape avait complètement et totalement ignoré l'existence du Ministre. Peut-être aurait-il pu ressentir quelque rancune depuis l'époque où il avait été arrêté et dénoncé comme un Mangemort, mais Harry en doutait. Le moment choisi pour cette vengeance aurait été trop coïncident.

Il allait tuer quelqu'un. Pas au combat, pas parce que je lui ai demandé, mais parce qu'il le voulait, pour ce qu'il considère comme des torts commis envers moi.

C'était intolérable. Il y avait certaines choses qui allaient trop loin, surtout quand il n'était pas protégé par les boucliers d'Occlumencie. Harry aurait pu comprendre que Snape prépare une potion comme celle-ci pour un ennemi personnel ; l'homme qui avait autant de sorts et de protections sur la porte de son laboratoire de potions était parfaitement capable d'avoir cette idée, même s'il ne l'utilisait jamais. Mais il aurait tué quelqu'un au nom de Harry, d'une manière qui aurait rendu Harry indirectement responsable de cela.

Harry ne pouvait pas le supporter. Peu importe à quel point il ne voulait pas mettre Snape en colère, peu importe combien il aimait son tuteur, il y avait certaines choses qu'il ne pouvait pas supporter.

Il ouvrit les yeux et observa la potion de Méléagre avec désespoir. Bien sûr, une partie du problème était qu'il ne savait pas ce qui pourrait arriver s'il la dérangeait. S'il éteignait la bougie, Fudge pourrait mourir, ou du moins être brûlé. Ou peut-être que Snape avait l'intention de faire chanter le Ministre, et n'éteindrait la bougie que si Fudge ne faisait pas ce qu'il voulait.

Ou peut-être que la potion était en fait conçue pour faire autre chose, et Harry la déclencherait s'il la touchait, parce qu'il avait une compréhension imparfaite de la façon dont son nom était lié à sa nature.

Il n'était sûr que d'une chose : il ne pouvait pas laisser la potion aux soins de Snape, peu importe la tromperie qu'il devait inventer pour dissimuler qu'il avait été celui qui l'avait prise. Il ne pouvait pas le supporter si Fudge mourait après avoir su pour la potion.

Il tendit la main, et sa volonté, et sa magie avancèrent et firent léviter délicatement tout le chaudron dans les airs, gardant la bougie flottante allumée. Harry poussa un soupir de soulagement quand aucun sortilège d'alarme ne se déclencha. Il savait que Snape n'utilisait souvent pas de sortilèges autour de ses chaudrons, par peur que la magie n'interagisse avec les ingrédients de la potion, mais si une concoction avait fait exception, c'était bien celle-ci.

"Maître Harry."

Harry contrôla son sursaut avec un commandement sévère à chaque muscle de son corps, et ne laissa pas tomber le chaudron de la potion de Méléagre. Il se tourna et sourit à Dobby. "Oui, Dobby ?"

"Dobby a trouvé un papier avec James Potter dessus," dit Dobby, agitant une liasse de papiers, et la tint pour que Harry puisse la lire.

Harry laissa échapper un souffle quand il vit le nom de son père griffonné en haut du parchemin, assez profondément pour l'entailler à moitié, et la liste des ingrédients en dessous. Au moins certains d'entre eux étaient ceux qu'il soupçonnait devoir être dans la potion, pour que son père agisse comme il l'avait fait. Et, bien que Snape ne l'ait pas dit, l'antidote serait également assez simple à créer. Cette potion était délicate et complexe et conçue pour échapper à l'attention. Son antidote serait de la force brute, une potion conçue pour attaquer et détruire et contrer ces chaînes magiques complexes et fines.

Bien sûr, il y avait le problème de préparer l'antidote, et de s'assurer que Snape ne le blâme pas pour avoir pris les notes pour la potion de James et la potion de Méléagre.

Harry hésita seulement quelques instants avant que la réponse ne lui vienne. Il sourit lentement.

"Merci, Dobby," dit-il. "Tu as été d'une immense aide. Tu peux retourner au manoir Malfoy maintenant, si tu veux."

Dobby le regarda calmement, et ne bougea pas. "Harry Potter aura besoin d'aide pour préparer la potion ?"

Harry cligna des yeux. "Oui, bien sûr, j'en voudrais. Mais je ne savais pas si tu voudrais rester et m'aider."

Dobby leva la main et, très doucement, le tapota sur le côté de la tête avec un long doigt. Harry cligna à nouveau des yeux.

"Harry Potter devrait demander de l'aide plus souvent," dit Dobby, et il tendit la main et attrapa son bras. "Où Harry Potter veut-il préparer la potion ?"

L'esprit d'Harry se fixa sur l'image de la salle de classe abandonnée où il avait essayé d'enseigner à Connor et aux autres, mais il savait qu'il devait d'abord retourner dans les salles de Serpentard pour récupérer son chaudron et les ingrédients dont il aurait besoin. Il le dit à Dobby et sentit l'elfe de maison l'Apporter, cette sensation étrange comme s'il était pressé hors du monde puis replacé dedans. À son soulagement, lorsqu'il regarda autour de sa chambre, le chaudron de la Potion de Méleagre était venu avec eux.

Harry trottina vers sa malle et en sortit son chaudron, sa baguette, une pochette de pétales de violette écrasés, une petite fiole de sang de dragon, une pincée de cheveux de demiguise, et quelques autres choses qui contreraient les ingrédients plus volatils de la potion que Rogue avait donnée à James. C'était vraiment une création merveilleuse, mais les créations merveilleuses pouvaient encore être défaites par les moyens les plus simples.

Il se retrouva à secouer la tête, cependant, au lieu de laisser Dobby l'Apporter à nouveau, lui et les ingrédients. Il se dirigea vers le lit de Draco et tira les rideaux, regardant Draco dormir.

Son sommeil semblait être plus agité ces jours-ci, pensa Harry en le regardant, mais aussi plus satisfait. Draco n'avait généralement aucune expression quand il dormait. Maintenant, il souriait souvent et murmurait ce qui ressemblait à des noms d'ingrédients de potion en cherchant une position confortable. Il avait maintenant la tête enfoncée dans l'oreiller, des mèches de cheveux blonds éparpillées dans plusieurs directions, son murmure doux pas assez fort pour être compris.

Si Rogue va trop loin, cela signifie-t-il que Draco aussi ?

Harry ferma les yeux à moitié. Draco ne lui avait toujours pas dit quel était le but de la potion et de ses recherches sur Julia Malfoy, et ne le laissait pas lire le livre, mais Harry pensait qu'il devrait en savoir plus à ce sujet à mesure que le moment de la préparer approchait. Si Draco allait utiliser la potion pour blesser quelqu'un d'autre…

Harry ne le laisserait pas faire.

Harry soupira et laissa le rideau retomber. C'était tellement plus facile de défier son tuteur et son meilleur ami quand ils n'étaient pas éveillés, pensa-t-il.

Il fit un signe de tête à Dobby.

"Peux-tu m'emmener, ainsi que tout cela, à la deuxième salle de classe en partant du haut des escaliers au septième étage ?" demanda-t-il.

Dobby s'inclina, les oreilles battant, attrapa sa main et les Apporta à nouveau.

* * *

"Harry Potter doit se réveiller."

Harry releva la tête en sursaut. Il n'avait vraiment pas eu l'intention de s'endormir. En fait, la dernière chose dont il se souvenait était de compter les tours dans le sens des aiguilles d'une montre de la cuillère dans le chaudron, regardant la potion gonfler et s'éclaircir vers ce qui devrait être une couleur blanc cassé, si les notes sur la potion originale étaient correctes.

« Ai-je fini... » demanda Harry en levant la tête de la table et en époussetant ses cheveux. Quelques grains de poussière s'en échappèrent, mais la salle de classe n'avait pas eu le temps de devenir vraiment sale depuis sa dernière visite.

« Oui, Harry Potter, monsieur », dit Dobby, en désignant quelque chose derrière lui. Harry se retourna, puis laissa échapper un léger soupir. Son propre chaudron était plein de la potion blanc cassé qui devrait neutraliser, un par un, les ingrédients perturbant actuellement l'esprit et le corps de James.

Le chaudron de la Potion de Méléagre se trouvait dans un coin de la salle de classe, encore plein de son liquide scintillant et de sa bougie flottante. Harry secoua la tête, impuissant. Il n'avait aucune idée de ce qu'il devait en faire, à part le garder en sécurité. Tout mouvement pourrait être celui qui brûlerait Fudge, le tuerait, ou, connaissant Rogue, lui arracherait tous ses membres.

Harry utilisa soigneusement un sort de nettoyage sur le flacon qui avait contenu le sang de dragon, puis y glissa la nouvelle potion blanc cassé. Il hésita, puis regarda Dobby. Il n'avait guère besoin d'aide pour se rendre à la volière et envoyer la potion à Remus pour James, mais il y avait autre chose dont il voulait parler à Dobby.

L'elfe de maison le regardait, les yeux grands, solennels et brillants.

Je ne peux pas, pensa Harry. Il en a déjà fait plus qu'assez, m'aidant à fouiller les chambres de Rogue, à venir ici et à préparer la potion.

« Merci, Dobby », murmura-t-il. « Je ne sais pas ce que j'aurais fait sans toi. J'espère que tu auras un voyage de retour en toute sécurité. » Bien sûr, si quelque chose pouvait empêcher un elfe de maison de transplaner, il ignorait ce que c'était, mais le souhait semblait approprié. Il commença à se retourner pour sortir de la salle de classe.

La main de Dobby attrapa son poignet. Harry se retourna et baissa les yeux.

« Harry Potter peut au moins demander », dit Dobby. « Dobby sait qu'il ne commandera pas. »

Harry sentit le rouge lui monter aux joues. Mes expressions faciales sont-elles si évidentes ? Ou est-ce simplement parce que je suis avec quelqu'un à qui je n'ai pas besoin de mentir ? « Je... Dobby, tu n'as aucune obligation... »

« Dobby préfère offrir son aide librement », dit Dobby, avec un petit coup de pied. « Et si quelque chose que Harry Potter demande peut l'aider sur le chemin pour devenir vates, alors Dobby le fera. »

Eh bien, je devrais arranger cela aussi. Harry décida que ce ne serait peut-être pas si mal s'il liait ce qu'il voulait demander à Dobby avec une démarche consciente vers devenir vates.

« Si tu pouvais sceller cette salle pour que personne ne puisse entrer et toucher la Potion de Méléagre », murmura-t-il, « je t'en serais reconnaissant. J'aimerais aussi organiser une délégation, une rencontre, quelque chose, avec des créatures magiques intéressées pour parler d'un vates. Je n'ai cassé qu'une seule toile jusqu'à présent. Je pense qu'il est temps que j'en casse davantage. »

Le sourire de Dobby aurait pu illuminer des soleils. Il leva une main, et une douce boule de flammes apparut au-dessus d'eux, se révélant rapidement être Fumseck. Fumseck poussa un cri que Harry supposa être de l'irritation d'avoir été convoqué si brusquement, mais il laissa ensuite échapper un long trille alors qu'un signal que Harry ne pouvait comprendre semblait passer entre le phénix et l'elfe de maison.

« Fawkes attendait que Harry Potter se décide à ce sujet, » dit Dobby. « Fawkes ira immédiatement informer les créatures de la Forêt qui voudront savoir qu'un vates souhaite les rencontrer. »

Harry sentit son visage rougir de nouveau. Il avait en fait l'intention de demander l'aide de Fawkes pour autre chose, et maintenant—

Fawkes émit un son qui commença comme un trille mais s'élargit en une mélodie au milieu. Dobby ricana encore, et secoua la tête vers Harry. « Fawkes dit que tu dois arrêter de trop réfléchir, Harry Potter, » dit-il. « Quoi que tu aies besoin, si ce n'est pas maléfique, tu peux au moins le demander à Fawkes au lieu de te morfondre. »

Harry hocha la tête, prit une profonde inspiration, et fit face au phénix. « Je veux que Rogue pense que la Potion de Méléagre est totalement détruite, même si le Ministre ne va pas en souffrir. C'est ce que j'aimerais que tu fasses. Je ne peux pas te demander de le faire réellement, parce que je ne sais pas ce qui arriverait à la potion alors, mais tu peux convaincre Rogue que tu l'as fait si… »

Fawkes écouta tout le plan avec une approbation évidente ; Dobby ne se donna pas la peine de traduire ses pépiements de plus en plus enthousiastes, jusqu'à la fin. « Fawkes se demandait quand Harry Potter se réveillerait pour constater les dégâts que le Maître des Potions faisait, » dit Dobby, avec un regard légèrement sévère.

Harry baissa la tête. Des vagues de chaleur et de froid menaçaient de l'assaillir de nouveau alors qu'il pensait à ce que Rogue aurait pu faire avec cette potion, et comment il en serait responsable. Mais il devait surmonter cela, et faire ce qui était nécessaire. Merlin savait qu'il réfléchirait assez plus tard à ce qu'il avait bien ou mal fait. Il commençait déjà à penser que son dernier plan de mentir à tout le monde ne fonctionnait pas, pas si deux créatures magiques pouvaient voir en quelques regards qu'il avait manifestement besoin d'aide.

« Je suis désolé, » murmura-t-il. « Je—je ferai quelque chose à son sujet. Je ne sais pas encore quoi, mais je le ferai. »

Fawkes atterrit brièvement sur son épaule, faisant vaciller Harry sous le poids, et poussa sa tête contre sa joue avec un ronronnement. Puis il s'éleva et déploya ses ailes, disparaissant dans une boule de feu que Harry savait le mènerait au bureau de Rogue, puis à la Forêt Interdite.

« Dobby scellera cette pièce, » dit l'elfe de maison, sa main agrippant de nouveau le poignet de Harry. « Harry Potter n'a pas à s'inquiéter. »

« Merci, Dobby, » murmura Harry, et courut vers la Volière. Il pensait n'avoir que peu de temps avant l'aube, et il voulait envoyer la potion en route vers Remus et être dans son lit avant cela.

Il vérifia ses cheveux et ses robes pour des traces de poussière et d'ingrédients de potion alors qu'il courait. Il était absolument essentiel que personne ne sache ce qu'il faisait.

Son esprit retourna aux préoccupations de Fawkes et Dobby.

Du moins, pas encore.

Snape ouvrit la porte de son laboratoire de potions et fut accueilli par l'odeur du feu.

Sa première pensée fut que la potion de Méléagre s'était renversée d'une manière ou d'une autre, et que la bougie avait mis le feu à d'autres objets dans le bureau. Mais lorsqu'il regarda, il trouva à la place un phénix très familier, assis au milieu d'un tas de cendres à l'endroit où se trouvait le chaudron, se toilettant nonchalamment.

"Qu'est-ce que c'est ?"

Snape n'avait jamais entendu sa propre voix aussi froide. Il pouvait sentir une petite quantité de choc tentant de faire surface ; il savait ce que Fumseck avait dû faire, et il avait une idée de la raison. Mais il chassa cette pensée. Il avait fait ce qui était nécessaire pour garder Harry absolument en sécurité. Il ne se mettrait plus en colère s'il faisait cela, et l'esprit de Harry était resté calme, vif et efficace aussi longtemps que Snape avait existé au niveau glacé de son esprit. Il savait qu'il faisait ce qu'il fallait.

Fumseck leva la tête et commença à chanter.

La mère de Snape lui avait dit qu'aucune défense ne pouvait lui permettre de tenir la glace contre le chant d'un phénix. Il se retrouva assis sur le sol sans savoir comment il y était arrivé, les bras croisés sur la tête comme si une simple chair pouvait résister à une musique qui conquérirait et détruirait le mal absolu. La chanson se répandit sur lui, et entraîna ses émotions, celles qu'il avait refusé de reconnaître depuis qu'il s'était refroidi—c'est-à-dire tout, sauf la rage glacée—à la lumière.

Il vit, comme dans un rêve, Fumseck apparaître au-dessus du chaudron qui contenait la potion de Méléagre, s'y poser, et la détruire avec des flammes rouges, dorées et bleues. Le phénix, bien sûr, étant une créature de pure Lumière et de feu, pouvait absorber la flamme de la bougie sans l'éteindre, et donc sans blesser la personne qui l'avait déjà ingérée. Puis le phénix s'était déplacé vers son bureau, et les notes de Snape sur cette potion et celle pour Potter aussi, avaient été brûlées et disparues.

La potion était maléfique. Ce que Snape avait prévu était maléfique, allant au-delà des limites de la protection d'un enfant qu'il voulait protéger. Fumseck, une créature indépendante de Lumière qui avait quitté son ancien maître lorsque ce maître était devenu trop Sombre pour lui, ne le tolérerait pas.

Toute la vision restait floue et surréaliste, comme si cela ne s'était pas vraiment produit, ou comme si Snape ne comprenait pas pleinement la portée de ce que l'oiseau voulait lui transmettre. Mais il ne pouvait y avoir aucun doute sur la désapprobation de Fumseck, qui débordait de chaque note sévère et aimante.

Snape se retrouva pris dans la tempête d'émotions qu'il n'était pas préparé à affronter. Il essaya de les repousser, mais tant que le phénix chantait, il ne pouvait pas. Il s'agenouilla là, haletant, refusant au moins de pleurer.

Un poids lourd et chaud sur son épaule faillit le déséquilibrer. Il baissa les bras et regarda dans les yeux sombres du phénix.

Fawkes le picora, un mouvement rapide et brûlant qui laissa une petite marque de chair brûlée sur sa joue. Puis il déploya ses ailes, s'éleva dans les airs et disparut dans une boule de flammes.

Snape s'agenouilla là, ferma les yeux et respira profondément dans le silence qui semblait déchirant après toute cette musique.

Il sentit le chagrin tourbillonner en lui, le regret et la panique qui lui étaient si familiers après les attaques des Mangemorts pendant l'été. Il se sentit comme lorsque Harry avait failli mourir de la Malédiction de l’Ébullition du Sang, et il jura, doucement, bas et régulièrement, comme il aurait pu le faire à ce moment-là.

Son refuge soigneusement construit était détruit. Il ne savait pas s'il pouvait redevenir froid.

Mais il savait qu'il devait essayer, car il n'y avait pas d'autre moyen de progresser maintenant. La Potion de Méléagre était partie, mais le danger que le Ministre représentait pour Harry demeurait. Il devait trouver un moyen de combattre cela, ou se laisser sans défense.

Et Snape détestait se sentir sans défense.

Il se leva et alla chercher un peu de poudre de cheminette et appela le Directeur. Il dirait à Dumbledore qu'il ne se sentait pas bien aujourd'hui et ne donnerait pas ses cours. C'était seulement la deuxième fois qu'il demandait une telle indulgence. Il était sûr qu'Albus la lui accorderait après avoir vu son visage.

Un jour. C'est tout ce que tu as. Tu dois redevenir ce que tu étais, ou tu échoues Harry et tu échoues toi-même.

Si seulement le maudit, faible souvenir du chant du phénix cessait de résonner dans la pièce, et la sensation qu'il faisait une erreur cessait de résonner dans son cerveau.

*Chapitre 24*: Délégation

Merci pour les critiques d'hier !

Ce chapitre met en marche un tas de compteurs en arrière-plan.