Chapitre cinquante-neuf : Premier Gardien et Dernière Ligne de Défense

Rogue s'assit lentement. Il était devenu très doué pour repousser ce moment, cette partie nécessaire mais horrible de sa journée. Il corrigeait des devoirs, lançait des sorts de nettoyage sur ses quartiers — inutiles, puisqu'il continuait à autoriser les elfes de maison à y entrer — classait ses ingrédients de potions, préparait des mélanges expérimentaux compliqués qui n'aboutissaient généralement à rien, lisait des livres d'histoire de la bibliothèque de Poudlard. Il comptait les minutes restantes avant qu'une autre classe ne commence ou qu'il puisse aller dans la Grande Salle pour manger. Ses heures libres, autrefois précieuses et jalousement gardées, semblaient désormais s'étirer à l'infini.

Jusqu'à ce qu'il s'approche du bureau, bien sûr, et sorte la bouteille en verre remplie de liquide argenté et fluide ainsi que le parchemin et la plume qu'il utilisait pour noter les souvenirs qu'il avait vus.

Il n'avait pas réalisé, en créant la Potion Pensine, à quel point elle fonctionnerait bien. Non seulement les souvenirs étaient aussi nets et clairs que dans un Pensine ordinaire, mais ils répondaient au toucher de l'esprit de Rogue. S'il projetait ses pensées dans le liquide tout en se concentrant sur quelque chose que Harry avait fait en cours de potions, ils allaient chercher le souvenir où Harry avait probablement appris ce comportement, ou un similaire. S'il pensait à Draco Malfoy, le Directeur pouvait apparaître en train de lire une lettre de Lily dans laquelle elle mentionnait Draco. Il pouvait aussi dire instantanément s'il avait déjà vu l'un des souvenirs, et passer à un autre.

C'était utile en ce sens que cela lui permettait de créer un enregistrement des souvenirs du Directeur sur l'enfance de Harry, sans répéter incident après incident.

C'était terrible en ce que cela le rapprochait de plus en plus du bord de la rage, et il ne pouvait en parler à personne. McGonagall ou Narcissa Malfoy auraient peut-être été prêtes à aider, mais Harry ne lui pardonnerait jamais de trahir sa confiance de cette manière. Dumbledore n'était évidemment pas une option. Draco, qui aurait compris le mieux, avait refusé de donner à Rogue ses propres souvenirs.

Seul, Rogue se demandait parfois s'il devait arrêter d'enregistrer les souvenirs. Les rouleaux et rouleaux qu'il avait jusqu'à présent auraient été plus que suffisants pour tout plan de vengeance qu'il aurait souhaité mettre en œuvre. Et cela le libérerait de l'effroi de devoir s'y remettre chaque nuit.

Mais une compulsion, aussi forte que n'importe quelle magique que Dumbledore ou Voldemort auraient pu concevoir, le poussait encore, le faisait prendre la plume, baisser la tête, ouvrir la bouteille, et entrer dans un monde dont il n'avait jamais soupçonné l'existence discrète à ses côtés pendant les dix années où il avait enseigné à Poudlard avant que Harry n'y arrive, couché comme un basilic enroulé dans la tête de Dumbledore.

Lily Potter traversa la pelouse de Godric's Hollow à grandes enjambées, les yeux anxieux, la main déjà tendue pour serrer celle de Dumbledore. Le vieux sorcier lui prit le poignet et plongea son regard perçant dans ses yeux. Le souvenir ne montra pas à Snape ce qu'il voyait, puisqu'il se tenait sur l'herbe et les observait tous deux de l'extérieur, mais il vit le visage de Dumbledore s'assombrir.

"Je pensais que tu avais peut-être exagéré dans ta lettre, ma chère," dit-il en lui tapotant doucement la main. "Je suis venu ici pour apaiser tes craintes. Je vois que je me suis trompé. Bien sûr, tu connais ton propre fils mieux que quiconque."

Lily acquiesça. "Je ne t'aurais pas contacté si cela n'était arrivé qu'une seule fois, Albus," murmura-t-elle en se tournant vers la maison. Snape suivit son regard. Il avait appris à détester la vue de cet endroit, la prison de Harry, même si pour l'instant elle ne faisait rien d'autre que de sommeiller tranquillement au soleil. "Ni même si cela n'avait duré qu'une semaine. Mais cela fait maintenant deux semaines, et il continue."

"Je comprends, ma chère," dit le Directeur. "Peux-tu me décrire à nouveau, exactement ce qui se passe lorsque le jeune Harry se met en colère?"

Lily frissonna. "L'air autour de lui bouillonne," dit-elle. "Je peux sentir la toile se débattre, comme si sa magie essayait de s'échapper. Et, bien sûr, je sens l'odeur de vomi de chien. Je la sens toujours, quand il exerce sa force."

"C'est préoccupant," murmura Dumbledore, le front plissé. "La toile doit tenir à tout prix. Et tu es certaine que cela n'arrive que lorsqu'il se met en colère, et à aucun autre moment?"

Lily acquiesça.

"Pourquoi a-t-il eu autant de raisons de se mettre en colère ces deux dernières semaines?" demanda Dumbledore, et Lily tourna immédiatement la tête et fixa intensément un point sur le sol. Snape fit de même, non pas parce qu'il s'attendait à voir une explication à son regard fixe, mais parce que cela l'empêchait d'essayer de sortir sa baguette et de jeter un sort à l'un d'eux, ce qui interrompait toujours le souvenir.

"Lily?" insista Dumbledore après quelques minutes de silence.

"J'essayais de lui apprendre que, même devant des personnes en qui il a confiance, il doit toujours rester sur ses gardes," répondit Lily d'une voix douce. "Je faisais de petits gestes menaçants envers Connor—oh, rien que d'autres personnes interpréteraient comme une menace, mais des gestes comme si j'allais sortir ma baguette, des gestes liés à des sortilèges spécifiques. Harry, cependant, doit rester immobile et ne pas réagir, parce que je le faisais devant James et Sirius, et on lui a dit de ne pas montrer ce qu'il est devant eux. Ensuite, il est toujours très en colère. Les instincts que j'ai placés en lui sont contrariés, je le sais. Mais je pensais qu'il avait un meilleur contrôle que cela, sinon je n'aurais jamais essayé." Lily croisa les bras et frissonna. "Il est redoutable, Directeur. Je sens cela tout le temps. Je ne veux pas que cette magie se retourne contre moi."

Snape avait envie de crier. Non, attends, pensa-t-il, alors que sa colère prenait une tournure froide et dangereuse qu'il n'avait pas ressentie depuis des années. Il avait envie de les faire crier. Il avait vu une fois Lucius Malefoy et Bellatrix Lestrange, se relayant en mouvements fluides et coordonnés, maintenir une sorcière née-Moldue en vie pendant dix-sept jours. Il améliorerait leur record, s'il avait pu avoir son mot à dire avec Lily Potter.

"Je ne pense pas que quiconque le voudrait," dit Dumbledore. "Et tu portes un fardeau plus lourd que tout ce qu'il a, Lily. Vivre seule avec tes fils, élever l'un pour être un héros et essayer d'entraîner l'autre à ne pas devenir un Seigneur des Ténèbres, privée du soutien de ton mari et de tes amis… Je ne connais personne qui t'envierait."

Lily leva lentement la tête, ses yeux verts prenant une teinte de détermination et d'entêtement que Snape avait bien plus souvent vue sur le visage de son fils. "Merci, Directeur. Que devrais-je faire à propos de la colère d'Harry, par contre ?"

"Laisse-moi lui parler."

Ils entrèrent dans la maison, et trouvèrent Connor endormi, faisant une sieste sur l'un des deux lits dans une chambre que Snape avait aussi appris à haïr et à détester. Harry était assis sur l'autre, penché au-dessus d'un livre. Il leva les yeux lorsque les deux adultes—sans compter Snape, qu'il ne pouvait pas voir—entrèrent dans la pièce. Son visage était vide, sans émotion, jusqu'à ce qu'il aperçoive Lily. Alors Snape vit un vent faire trembler les pages de son livre. Il continua à fixer Lily, et ses yeux avaient presque le même regard sauvage que Snape avait vu la nuit de Noël.

"Harry. Harry, regarde-moi."

Prudemment, Harry détourna son regard de Lily pour le poser sur le Directeur. Dumbledore secoua la tête et parla d'un ton réprobateur.

"Harry, tu es assez grand pour savoir que te mettre en colère contre ta mère ne servira à rien. Pourquoi le ferait-elle ? C'est elle qui doit élever à la fois toi et Connor, et elle est la seule à pouvoir te dire tout ce que tu as besoin de savoir. Et elle t'aime. Ne laisse pas la colère prendre le dessus sur toi."

Harry inclina la tête sur le côté, en question silencieuse sur ce qu'il devrait faire à la place. Snape pensa qu'il avait environ six ans dans ce souvenir. Ils avaient déjà transformé Harry en quelqu'un qui se taisait et observait le monde. Snape se demanda si ce masque aurait été aussi facilement brisé sans la destruction presque complète de l'esprit d'Harry à la fin de sa deuxième année.

"Apprends à mettre ta colère de côté," lui dit doucement Dumbledore. "Imagine une boîte dans laquelle tu mets ta rage. Ta mère m'a dit que tu en avais une pour les mauvaises pensées à propos de ton frère. Peux-tu mettre ta rage dans cette boîte ?"

Harry baissa la tête et ferma les yeux. Le vent mourut l'instant suivant, et les pages du livre retombèrent à plat. Puis Harry murmura, toujours sans ouvrir les yeux, "Ça a marché."

"Bien sûr que ça a marché," dit Dumbledore, et il toucha son bras, et sourit à Lily par-dessus sa tête. "Tu deviens un véritable sorcier, Harry. Se mettre en colère contre les gens n'est pas productif, et tu l'as appris."

Snape observa le garçon le jour après avoir vu ce souvenir et remarqua qu'Harry se contentait de s'écarter calmement de la plupart des confrontations qui auraient pu provoquer de l'irritation chez un autre garçon de son âge. Il se mettait assez souvent en colère contre lui-même, mais même cela se calmait lorsque Draco se plaignait des sensations que cela causait. Sa rage n'était plus enfermée dans une boîte, mais Harry la renvoyait tout de même au loin.

Il n'était pas étonnant, pensa Snape, qu'Harry perde le contrôle dans des situations où il était en colère mais n'avait pas d'objectif immédiat pour utiliser la magie que cette émotion suscitait. Il pouvait se battre pour sauver la vie des autres, tenter de maîtriser Voldemort s'il le rencontrait, utiliser la force de ses convictions pour intimider Dumbledore et le faire reculer, mais en dehors de cela—

Sa fureur devenait simplement incontrôlable.

Snape regrettait, maintenant, d'avoir appris à Harry à résister à la malédiction De Profundis et à enfermer ces émotions dans une cage, une autre version de la boîte. Harry les avait mises là de son propre choix, mais cela n'avait pas d'importance. Il ne savait toujours pas comment les gérer.

Et si la cage venait à se briser…

Snape frissonna à cette pensée.

Cette émotion transformait sa haine en une détermination de fer pour se venger, un jour, quand Harry aurait vu la lumière et compris que ses parents et Dumbledore devraient souffrir pour ce qu'ils avaient fait. Mais Snape était encore un jeune sorcier, n'ayant vécu que trente-cinq ans par rapport à une espérance de vie de plus de cent ans qu'il pourrait atteindre. Il pouvait attendre. Il attendrait. Il prendrait sa revanche au moment où Harry lui donnerait la permission, et pas avant.

* * *

C'était un souvenir qu'Harry n'aurait pas su inclure la présence de Dumbledore, parce que Lily lui avait envoyé une lettre fière l'informant des progrès d'Harry, mais sans dire à Harry qu'il venait. Le directeur se tenait sous un sortilège de Désillusion près du coin de la maison et regardait Lily sortir de la porte et se diriger vers Harry, qui se tenait sur la pelouse étudiant les étoiles. Sa mère lui avait dit d'être là à cette heure-ci, juste après le dîner, et de ne pas apporter de livre, mais il n'était jamais du genre à perdre du temps quand il pouvait étudier.

Lily s'accroupit derrière Harry et appela son nom. Harry se tourna vers elle. Il avait huit ans, pensa Snape, son visage pâle et parfaitement calme. Si sa magie avait échappé à son contrôle à un moment quelconque au cours des deux dernières années, cela n'était pas évident. Il avait toujours une aura de pouvoir, mais à en juger par le sourire tendre que sa mère lui lançait, ce n'était pas une aura qui la dégoûtait.

"Ça fait deux mois, Harry," dit Lily. "Tu as passé ce test."

Harry cligna des yeux plusieurs fois. Puis il remua un pied comme s'il allait marcher vers sa mère, mais finalement resta immobile. Lily lui fit un signe de tête.

"C'est bon," dit-elle, tendant une main, à la hauteur, pensa Snape, dans sa tempête de fureur et de mépris, qu'elle utiliserait pour caresser un chien.

Harry s'approcha d'elle et prit son poignet d'une prise ferme. Rogue pouvait voir un léger frisson parcourir son corps. Il inclina la tête et resta immobile un moment, tandis que Lily lui caressait les cheveux.

Rogue jeta un coup d'œil au visage de Dumbledore. Le directeur souriait, satisfait, tout comme Lily, que Harry ait réussi ce test particulier.

Lily n'avait pas touché Harry depuis deux mois, et lui avait également demandé de résister à toute tentative de contact de la part des autres, de manière à ce que ni Connor, ni James, ni Lupin, ni Black ne se rendent compte que Harry esquivait leurs étreintes, se dérobait aux tapes amicales ou aux ébouriffements de ses cheveux, parvenant simplement à ne pas être là quand ils tentaient de l'atteindre. Il avait accompli cela avec brio. Peut-être Sirius avait-il trouvé cela étrange une ou deux fois, avait dit Lily dans sa lettre exultante à Dumbledore, mais il avait abandonné tous soupçons après quelques jours, lorsqu'une autre de ses nombreuses aventures amoureuses avait accaparé son attention.

Ils entraînaient Harry à se tenir seul, sans montrer aux autres qu'il le faisait. Les deux aspects de la leçon étaient tout aussi importants.

* * *

Rogue était le plus proche de briser la bouteille de potion de Pensine cette nuit-là. Il avait pensé que l'incapacité de Harry à frôler les autres de manière désinvolte était une conséquence de ses autres entraînements, et non quelque chose que Lily lui avait spécifiquement inculqué. Et maintenant, apprendre que ce n'était pas le cas...

Lily et Dumbledore avaient justifié cela en disant que Harry ne pouvait pas se laisser distraire par d'autres personnes, pas quand il devait se concentrer sur son frère. De plus, un contact occasionnel avec un Mangemort pouvait dissimuler la baguette qui se presserait contre son flanc ou le couteau qui se glisserait entre ses côtes. Il devait éviter la plupart des contacts par simple bon sens.

Rogue ne se préoccupait pas de leurs justifications. Il ne se souciait pas du petit monde tordu et empoisonné dans lequel Harry avait été élevé, au-delà des salles d'isolement de Godric's Hollow. Il devait le comprendre, pour pouvoir aider à guérir Harry quand le moment viendrait, mais il n'admettrait jamais que ce qui s'était passé là-bas avait été en quelque sorte excusable, en quelque sorte rationnel.

Il s'enrageait, et fixait le mur quand c'était fini, et laissait les flammes s'éteindre en lui.

Il devait encore attendre l'autorisation de Harry avant de faire quoi que ce soit, ou, à défaut, un signe que Harry était de nouveau maltraité et ne pourrait pas se sauver lui-même.

Mais parfois, c'était difficile, et il ne pensait pas qu'on pouvait lui reprocher un fantasme sanglant ou deux de la mort du directeur au cours de la journée.

* * *

Ce souvenir était l'un de ceux que Lily avait envoyés à Dumbledore dans une Pensine à elle, et qui était donc devenu une partie de son esprit concernant l'entraînement de Harry même s'il ne l'avait jamais vu en personne. Harry avait sept ans. Il était assis près de la fenêtre de sa chambre un soir d'été, les yeux fermés et les mains jointes devant lui. Lily était assise en face de lui sur le lit de son frère, lisant. Rogue pouvait entendre les cris enthousiastes d'un enfant par-delà la fenêtre. Probablement que Connor Potter jouait dehors ; il semblait passer beaucoup plus de temps immergé dans les jeux et les farces que Harry.

Harry avait même synchronisé sa respiration pour être silencieuse, si bien que le bruit le plus fort dans la pièce était la voix de Lily.

« … près d’Ottery St. Catchpole. Les noms des Mangemorts qui ont commencé cela sont inconnus, mais il est presque certain qu’ils l’ont fait à la suggestion de Vous-Savez-Qui. Le Seigneur des Ténèbres n’a pas bien pris que ses serviteurs revendiquent une initiative qu’il ne leur aurait pas donnée. »

Lily fit une pause pour tourner une page. Le sifflement perçant d’un oiseau traversa la fenêtre. Harry hocha légèrement la tête, comme s’il s’endormait, bien que Rogue en doutât ; il mémorisait probablement tout ce qu’il entendait. Pendant ce temps, lui-même restait en silence, stupéfait qu'une mère lise cela à son enfant. Il savait ce qui s'était passé à Ottery St. Catchpole lorsque les Mangemorts étaient encore en liberté. Tout le monde le savait. Harry aurait pu attendre d’avoir quatorze ans pour connaître les détails, et sa vie n’en aurait pas été altérée.

« Les Mangemorts ont pris des dizaines d’enfants nés-Moldus de leurs maisons et, fait très inhabituel, n’ont pas tué leurs familles. On croyait qu'ils faisaient cela dans le cadre de leur stratégie, pour encourager un espoir désespéré et une attente, et même pour inciter leurs familles à se retirer de la guerre. Bien sûr, lorsque la nouvelle du Massacre des Enfants est arrivée quelques jours plus tard, toute pensée de stratégie a disparu dans une marée de chagrin accablant.

« Les Mangemorts ont érigé des croix près d’Ottery St. Catchpole, et y ont crucifié les enfants nés-Moldus. Ils ont utilisé des sorts qui augmentaient la douleur des clous enfoncés dans leurs poignets et leurs chevilles, et d'autres sorts pour s'assurer qu'ils restent vivants tout au long et ne meurent pas de choc. Enfin, ils ont placé une barrière autour des croix, dans l’un des rares exemples de coopération entre sorciers des Ténèbres pendant la Guerre de Vous-Savez-Qui. La barrière a pris des heures à être abattue lorsque les sorciers de la Lumière et les Aurors l'ont enfin atteinte. Lorsqu'elle est finalement tombée, des éclairs sont partis d'elle et ont frappé chaque enfant à mort avant qu'ils ne puissent être secourus. La destruction émotionnelle de nombreuses familles était complète, et bien moins de nés-Moldus sont restés dans la guerre ; au lieu de cela, ils ont demandé refuge aux Aurors et au Directeur Albus Dumbledore, et se sont retirés dans la clandestinité. »

Lily fit une pause dans sa lecture. Harry était toujours assis devant elle, les yeux fermés, mais il les ouvrit lorsqu’elle appela doucement son nom. L’estomac de Rogue se serrait, de répulsion et de souvenir. Il n’avait pas participé au Massacre — cela avait été l’idée d’Evan Rosier — mais il en avait vu les conséquences. Cela suffisait. C'était l'un des souvenirs les plus ignobles et amers de la Guerre de Voldemort.

C'était quelque chose qu'un enfant de l'âge de Harry n'aurait jamais dû entendre.

« Qu’as-tu appris, Harry ? » murmura Lily.

« Que c’est la guerre, » dit Harry, sur le même ton calme et neutre que Rogue avait entendu de nombreuses fois durant sa première année. « Que je ne peux faire confiance aux anciens Mangemorts que s’ils viennent à moi avec des termes formels d’alliance. Que nos ennemis ne reculeront devant rien pour abattre la Lumière. » Il fit une pause. « Et puisque Connor est le cœur et le centre de la Lumière, ils ne reculeront devant rien pour l’abattre. »

« C'est exact », dit Lily avec sincérité, et elle mit le livre de côté pour se pencher vers son fils et lui saisir les joues entre ses mains. « C'est pourquoi tu dois être si bien préparé tout le temps, Harry. Tu es le premier gardien et la dernière ligne de défense. La plupart des gens ne penseront pas que tu es dangereux, puisque tu es le frère de Connor et que tu as le même âge que lui. Et si tu parviens à maintenir ta façade, alors ils ne le sauront jamais. Mais tu peux être là, et tu peux le protéger des attaques des Mangemorts. »

Harry hocha la tête. « Quand penses-tu que Voldemort reviendra, Maman ? » lui demanda-t-il, ayant l'air extrêmement satisfait tandis que Lily l'embrassait sur le front. Si c'était le plus de contact qu'il avait avec sa mère, supposa Snape, cela pourrait bien être l'un de ses souvenirs les plus heureux.

Je vais me rendre malade si je continue à penser comme ça, réalisa-t-il, et il redirigea ses pensées aussi fermement qu'il le pouvait vers le chemin familier. Détester Lily Potter était bien plus rafraîchissant que de s'attarder sur toutes les cicatrices accumulées par Harry.

« Il pourrait revenir à tout moment », dit Lily doucement, sérieusement. « Il pourrait attendre des années, ou il pourrait frapper avant que toi et Connor n'entriez à Poudlard. » Elle s'arrêta un moment, et tourna la tête de côté. « En parlant de ça, sais-tu où est ton frère en ce moment ? »

Les yeux de Harry s'écarquillèrent, et il bondit sur ses pieds. Un rire parvint à travers la fenêtre, cependant, et le fit tourner sur lui-même avec soulagement. « Là », dit-il. « Il est dehors, avec Papa. »

« Tu devrais aller vérifier », dit Lily. « Vérifie toujours d'abord, Harry, et tu accompliras ton devoir. Tu ne sais pas dans quel état il se trouve, blessé ou bien. Ou il pourrait être mort, et l'un des Mangemorts pourrait imiter sa voix avec un sortilège, et alors tu aurais échoué. »

La panique traversa les yeux de Harry, et il se précipita hors de la pièce. Lily resta assise là où elle était, la tête baissée et une expression sur le visage qui la vieillissait avant l'heure. Une litanie de sorts traversa l'esprit de Snape, tous capables de la tuer, et il vit au moins cinq endroits dans la pièce pour cacher le corps afin que sa disparition ne conduise pas immédiatement à des conclusions de meurtre.

Il se contrôla avec un effort. C'était un souvenir, seulement un souvenir, et ce qu'elle avait fait à Harry était déjà fait.

Harry revint dans la pièce quelques minutes plus tard, l'air soulagé. « Merci, Maman », dit-il. « Il allait bien, mais tu as raison. Je ne devrais jamais tenir cela pour acquis. Je devrais toujours vérifier. »

Il l'embrassa sur la joue, un geste que Lily ne fit qu'accepter passivement en inclinant la tête, puis murmura, « Je t'aime, Maman », et s'enfuit hors de la pièce pour surveiller encore son frère.

Lily enfouit sa tête dans ses mains et pleura.

* * *

Snape enregistra ce souvenir d'une main stable, contrairement à beaucoup d'autres, où sa fureur faisait trembler sa plume et tacher le parchemin. Il était allé au-delà de la colère vers un endroit de l'autre côté, et quand il eut terminé, il repoussa sa chaise de la table et quitta l'école par un passage secret qu'il connaissait, marchant sur les terrains près du bord de la Forêt Interdite et regardant les étoiles.

C'était maintenant le mois de mai, saison de la vie, saison du printemps. Snape avait dansé lors de la Nuit de Walpurgis il y a deux semaines. Il pouvait sentir sa propre puissance se manifester en lui à toute heure désormais. Elle n'était jamais complètement endormie depuis que la magie noire sauvage l'avait invoquée. Elle restait patiemment à portée d'appel, et elle s'engageait avec empressement dans toute tâche qu'il pouvait lui trouver.

Snape s'arrêta à la lisière de la Forêt et respira. Les parfums d'herbe épaisse en pleine croissance et de terre retournée emplissaient ses narines. Hagrid était en train de faire un jardin de quelque sorte, probablement pour les créatures incroyablement dangereuses qu'il acquérerait pour son cours de Soins aux Créatures Magiques pendant l'été. Snape pouvait entendre le vent souffler à travers les feuilles, agité et toujours en mouvement. Il s'approchait suffisamment pour lui ébouriffer les cheveux, bien qu'il ne froisse pas ses robes. Il y avait certains péchés que même le vent savait mieux que de commettre.

Snape leva les yeux vers les étoiles un peu plus, et pensa qu'il pouvait entendre un frémissement, un picotement, de musique frénétique à la limite de l'ouïe. Il l'avait entendu plusieurs fois enfant, avant que sa mère ne lui donne une baguette et ne lui apprenne sévèrement à l'utiliser au lieu de céder à sa propre magie accidentelle. Cela l'appelait maintenant, et promettait l'abandon, et l'émerveillement dans cet abandon. En chevauchant cette magie, il pourrait tout faire, être n'importe quoi.

Snape savait que c'était un mensonge, bien sûr. Il se perdrait dans cette sauvagerie, perdrait son self-control et sa maîtrise de soi et toutes les autres vertus froides qu'il avait passé une vie à construire. Il avait vu cela lors de Walpurgis. Tout sorcier essayant de maîtriser cet afflux pur de puissance mourrait. Cela n'était pas destiné à être maîtrisé.

De plus, il voulait utiliser sa propre magie pour punir les Potter et Dumbledore, si cela était permis, ou du moins ses propres moyens de vengeance, la Potion de Pensine et les parchemins qu'il avait soigneusement compilés et la connaissance des minuties dans l'éducation d'un enfant de sang pur qu'il avait méticuleusement assemblée à partir des livres qu'il lisait.

Mais il souhaitait, juste un instant, que le sombre Sauvage se soit abattu sur Godric's Hollow des années auparavant, ait brisé les barrières d'isolation, et emporté Harry, même si cela signifiait que Snape ne l'aurait jamais connu.

* * *

C'était une autre occasion où Dumbledore était venu à Godric's Hollow pour assister à l'aboutissement d'un test que Harry avait soigneusement suivi pendant des mois. Comme celui où il ne devait toucher personne, c'était un test conscient. Snape en connaissait déjà les périmètres, et se tenait derrière Dumbledore sous son Sortilège de Désillusion, faible et malade et tentant de gérer sa propre faiblesse et sa maladie avant que Harry n'apparaisse, afin qu'il puisse se souvenir de tout correctement.

Harry et Lily sortirent enfin de la maison. C'était une autre scène nocturne, mais pluvieuse cette fois, des gouttes maussades tombant des nuages et éclaboussant les joues de Harry. Le garçon ne semblait pas le remarquer. Bien sûr, à ce stade, alors qu'il avait presque dix ans, Snape le savait, il avait traversé des malédictions de douleur plus débilitantes que n'importe quelle pluie, et s'était entraîné à ignorer des sensations comme le froid, l'humidité et la chaleur, bien au-delà du point où un autre enfant aurait geint. Il devait continuer, comme Dumbledore et Lily le concevaient. Il devait apprendre à être un soldat, et un soldat pourrait devoir combattre dans toutes sortes de conditions.

Lily lui faisait maintenant face et attendait. Harry imita sa posture, la tête inclinée vers elle, les mains vaguement croisées devant lui, semblant attendre une direction ou un ordre.

"Bien," dit Lily, puis lança un sortilège que Rogue reconnut comme étant celui utilisé par les médicomages pour soulager les patients ayant souffert du froid contact d'un fantôme malveillant et puissant. Cela réchauffait la personne, ainsi que les couvertures autour d'elle, et facilitait son endormissement.

Harry remua aussitôt les épaules avec inconfort, puis murmura "Finite Incantatem," repoussant le sortilège d'un geste de sa baguette d'entraînement.

Lily sourit, un sourire pour lequel Harry vivait et qu'il buvait comme si c'était de l'ambroisie, puis elle poursuivit avec une série d'autres charmes et incantations. Certains donnaient à Harry un goût agréable, comme si sa bouche était remplie de chocolat. D'autres imitaient l'effet des potions calmantes. D'autres encore étaient utilisés pour créer des illusions divertissantes, remplir les oreilles d'un sorcier de douce musique, ou produire des lumières et des ombres éblouissantes que Rogue se souvenait d'avoir poursuivies dans des élans fous lorsqu'il était enfant, quelques-uns des rares moments de bonheur qu'il ait jamais vécus.

Harry se débarrassa de chacun d'eux avec divers signes de malaise, aucun d'eux, autant que Rogue pouvait le dire, feints. Puis il rencontra le regard de sa mère et attendit le verdict final qu'elle allait lui donner.

Lily s'avança et s'agenouilla devant son fils sans essayer de le toucher. Harry leva la tête. Rogue pouvait voir son pouls battre plus vite dans sa gorge, mais c'était le seul signe qu'il était en quelque sorte agité ou inquiet de ce que sa mère pourrait dire.

"Tu l'as fait," murmura Lily. "Tu réussis, Harry. Les deux dernières années sont les meilleures que tu aies jamais passées."

Harry baissa la tête sans montrer de soulagement ; le très léger soupir qu'il laissa échapper pourrait avoir été pris pour de la lassitude ou même de la déception. Lily lui caressa les cheveux, une fois, puis se leva et rentra dans la maison.

Harry se retourna et s'éloigna pensivement, s'asseyant à distance de celle-ci. La position qu'il prit était celle que Rogue savait être pratiquée par les sentinelles pour rester immobile le plus longtemps possible. Il regarda au loin, et Merlin seul savait à quoi il pensait. Ses yeux brillaient, mais son visage ne laissait rien transparaître.

La mémoire s'arrêta là, puisque Dumbledore était bien satisfait qu'il et Lily aient accompli leur but, et il n'avait aucune raison de rester plus longtemps.

* * *

Rogue se retrouva dans son propre bureau, la potion de la Pensine flottant dangereusement sur le côté. Sa magie sans baguette s'était éveillée et avait jailli autour de lui, prête à laisser tomber la bouteille s'il le voulait. Elle se briserait sur le sol, emportant avec elle les souvenirs qui le tourmentaient tant, des souvenirs qui n'étaient même pas les siens et qu'il ne pouvait dire à personne qu'il avait vus.

Rogue s'assit, bien qu'il laisse sa magie faire léviter la bouteille au-dessus du sol pour qu'elle s'épuise, et il écrivit calmement ses conclusions. Elles commençaient par un compte rendu exact de la mémoire d'abord, largement aidé par l'année qu'il avait passée en tant qu'espion, entraînant son esprit à se rappeler de nombreux détails que personne d'autre n'aurait même remarqués ; de ces petites choses dépendait la survie au service du Seigneur des Ténèbres. Puis Rogue ajouta une note à la fin, à l'endroit où il mettait toujours ce que ce test particulier ou cet abus avait été censé accomplir avec Harry.

Ils l'ont formé pour qu'il ait peur des choses qui procurent du plaisir.

Snape brisa la plume après cela et laissa sa magie la réduire en cendres, car il n'y avait rien d'autre qu'il pouvait faire pour soulager la pression oppressante. Cela fit tomber la bouteille de la Potion de Pensine, et il dut tendre la main précipitamment pour l'attraper avant qu'elle ne touche le sol.

* * *

Snape était assis à la table d'honneur le matin du vingt juin, la veille de la troisième tâche, et regardait Harry assis avec Draco comme s'il n'avait aucun souci, faisant un geste de la main qui fit semblant Draco de se recroqueviller avant d'éclater de rire. Harry le rejoignit. C'était un miracle qu'il puisse rire, un véritable miracle, et cela ajouta le coup de marteau final à la volonté de fer que Snape avait forgée pour lui-même au cours des derniers mois.

En silence, il l'avait supporté, bien qu'il sache que Harry avait soupçonné que quelque chose n'allait pas à cause des éclats de colère qu'il avait manifestés ces derniers mois. Il avait été en colère à maintes reprises de ne pas pouvoir simplement sortir et se venger des Potter et de Dumbledore, mais il avait promis. La volonté de fer servait autant à se retenir qu'à l'attacher à sa tâche la plus cruciale.

Tout cela ne faisait que confirmer le vœu qu'il avait fait des mois auparavant, avant de commencer à enquêter en profondeur sur les souvenirs contenus dans la Potion de Pensine.

Tant qu'il pourrait aider au mieux en s'assurant que Harry était protégé, il le ferait. Harry devait lui faire confiance, et sa confiance serait brisée si Snape lui parlait même de punir les personnes qui l'avaient maltraité.

Si jamais venait le moment où Harry était de nouveau en danger à cause de Lily, James et Dumbledore, et ne pouvait pas se protéger, alors Snape agirait.

Au diable s'il me hait après ça, pensa-t-il, chaque mot frappant distinctement dans son esprit. Il a traversé trop de choses, survécu à trop d'épreuves. Je ne les laisserai pas lui enlever cela et inverser ses progrès, même si Harry le veut.

Mieux vaut qu'il me déteste et puisse rire ainsi que de m'aimer et rester silencieux.

*Chapitre 74*: Entr'acte : Cinq Mois

À l'origine, c'était un véritable chapitre. Puis j'ai découvert que je n'avais pas assez d'informations pour un chapitre complet, et j'ai décidé de donner juste cinq scènes, qui devraient vous dire ce que Dumbledore a fait tout ce temps...

Et préparer le terrain pour la détonation.

Entr'acte : Cinq Mois

Février

C'était irrespectueux, bien sûr. Le garçon l'avait affronté devant tout le monde et avait rêvé, au moins un instant, de tout révéler, de tout ce qu'il avait été formé à garder secret. Albus était des plus étonné et consterné par cela, que Harry puisse envisager de les trahir, après tout cela, après—tout.

Consterné, et peut-être un peu effrayé, s'il était honnête avec lui-même. La toile était partie, bien sûr qu'elle l'était, et Harry était quelqu'un avec qui Albus devrait négocier, bien sûr qu'il l'était. Mais la tendance de Harry au silence avait sauvé sa mère et la réputation d'Albus après Noël. Albus avait supposé, peut-être bêtement, que ce silence tiendrait toujours. Voir même la considération de dire toute la vérité traverser les yeux de Harry, pendant le bref instant où cela s'était produit…

Albus devait écrire une lettre. La première, convoquant James à Poudlard et lui disant que ses fils aimeraient le voir là-bas pour la Deuxième Tâche, avait échoué. James était venu, mais il avait laissé Harry le pousser à se plier à ses souhaits avec déférence. Albus avait besoin de quelqu'un qui verrait le danger que représentait Harry et aurait la force d'aider.

Il n'y avait qu'une seule personne à laquelle il pouvait penser qui pourrait croire la première chose et posséder l'autre, et c'était quelqu'un à qui Albus n'avait pas parlé depuis si longtemps qu'il avait renoncé à l'idée de jamais lui écrire à nouveau.

Mais c'était une urgence. Le garçon était pire qu'un Seigneur des Ténèbres en devenir ; il était quelqu'un qui pourrait défaire tout le travail minutieux d'Albus en l'accusant de maltraitance d'enfants et de s'approprier sa magie. Et puis il essaierait de diriger le monde des sorciers, une tâche qu'aucun sorcier de quatorze ans ne pourrait accomplir, et les dernières belles choses dans le monde qu'Albus avait aimées et pour lesquelles il avait combattu si longtemps tomberaient en ruine.

Albus s'assit et écrivit la lettre. Il ne tenta pas de dissimuler la vérité. Il confessa toutes ses erreurs, et toutes les choses qui pourraient faire penser du mal de lui à son vieil ami, puis inclut une demande d'aide. Il scella la lettre et l'envoya avec une chouette de l'école, regrettant amèrement Fumseck. Fumseck aurait pu faire le voyage en quelques secondes et revenir avec une réponse aussi rapidement, toujours en supposant que son vieil ami soit d'humeur à répondre. Albus devrait attendre une réponse.

Et il craignait que, dans ce cas, le temps soit essentiel.

* * *

Mars

Albus posa doucement la lettre de réponse sur la table. Il avait fallu des semaines à son vieil ami pour répondre, comme Albus l'avait pensé. Il aurait dû réfléchir, et à son âge, il ne bougeait plus vite.

C'était une bonne chose que la lettre soit arrivée aujourd'hui. Albus avait vu le garçon converser avec des serpents dans la Grande Salle, les Nombreux, qui étaient libérés d'une autre toile brisée. Le garçon détruisait le monde des sorciers sous les yeux d'Albus. Les Nombreux auraient si facilement pu mordre n'importe lequel des enfants dans la Grande Salle. Bien sûr, Harry, avec ses idéaux malavisés, ne s'en souciait pas, et cela ne s'était pas produit.

Mais cela avait presque eu lieu.

Incapable d'attendre plus longtemps, Albus déchira la lettre et lut ce qui y était écrit.

Vieil ami :

Je suis surpris que tu ne m'aies contacté sur une affaire de cette importance que maintenant. J'aurais dû être à tes côtés depuis le début, t'offrant des conseils et te guidant dans ta gestion de ce jeune Seigneur.

Je crains qu'il ne soit déjà trop tard, comme tu me l'as prévenu, mais je vais te proposer deux suggestions. La première est d'être subtil. Avance aussi lentement que possible, malgré ta peur que le jeune Harry t'accuse d'un jour à l'autre. Si cela devait réellement être "d'un jour à l'autre", je pense qu'il l'aurait déjà fait. D'après ce que tu m'as dit de la façon dont tu l'as élevé, son impulsion de pardon est profonde. Il te donnera du temps, car tu pourrais encore lui être utile dans la guerre à venir, et il peut écarter tout crime contre lui-même, tant que c'est seulement contre lui-même.

Pour la deuxième suggestion, souviens-toi de la discipline que je t'ai autrefois enseignée. Les armes les plus courageuses et audacieuses sont celles qui ont la meilleure allure sur un champ de bataille, mais les plus prudentes sont celles qui assurent qu'il n'y ait pas besoin de champ de bataille en premier lieu. Tu as été trop indulgent avec Tom Riddle, et trop sévère avec le jeune Harry. Prends maintenant le chemin du milieu, et fréquente la brume.

Avec toute mon affection,

Ton ancien professeur.

Albus soupira et posa la lettre doucement de côté. Les nouvelles n'étaient pas aussi bonnes qu'il l'espérait—si c'était le cas, son vieil ami serait déjà à ses côtés—mais il avait reçu des conseils judicieux. Maintenant qu'il pouvait prendre du recul et examiner les choses de manière rationnelle, il voyait que quelqu'un d'autre était bien plus susceptible que Harry de l'accuser de méfaits. Harry avait laissé les choses suivre leur cours pendant près d'un mois.

Fréquente la brume.

Il avait toujours les meilleurs conseils, pensa Albus, et il se mit à les suivre, et à être subtil pour une fois dans sa vie.

* * *

Avril

Ce soir était une nuit pour pleurer de vieux camarades.

Ce soir était la nuit où il savait qu'il avait perdu Minerva pour toujours.

Albus était assis, méditatif, devant l'âtre et regardait son verre de whisky pur feu. Il brillait quand il le tournait d'un côté à l'autre, et captait les couleurs des flammes. Albus avala une gorgée, et se souvint des vieux champs de bataille, des vieilles batailles, et des disparus, et de ceux qui étaient encore en vie.

Minerva McGonagall était arrivée à Poudlard quelques années avant Tom Riddle, les yeux brillants et étincelants de la détermination des plus féroces lignées de sang-pur de la Lumière. Albus pouvait se rappeler des proverbes de sa jeunesse, et c'était vrai, ce qu'ils disaient : on voulait un Starrise pour de jolis mots, un Gloryflower pour l'intelligence, et un McGonagall pour une obstination farouche et un refus catégorique d'abandonner.

Elle était allée à Gryffondor. Elle appartenait à cette maison. Elle avait un talent naturel pour la Métamorphose. Elle le méritait. Il n'y avait rien de caché chez elle, rien de duplicite, bien que sa forme d'Animagus soit un chat, créature d'ombres et de secrets. Elle était devenue l'une des plus jeunes Animagi de tous les temps, avant même que les premiers échos de la guerre de Grindelwald ne s'éteignent complètement, et Albus n'avait pas été surpris. Minerva McGonagall s'était toujours distinguée. C'était une combinaison de savoir où elle appartenait, d'admiration et d'espoir pour son amitié qui l'avait poussé à l'engager pour le poste de professeur de Métamorphose quand celui-ci s'était libéré, et bien sûr elle devait être la Directrice de Gryffondor ; personne d'autre n'aurait convenu.

Elle s'était battue comme son homonyme sur les champs de bataille de la guerre de Voldemort : mené des charges, organisé des retraites, sauvé des camarades blessés, et, dans une rage, transformé plus d'un Mangemort en poisson loin de l'eau. Elle était le meilleur type de guerrière, pensait Albus. Elle était le genre de personne qui n'oubliait jamais que ce pour quoi ils se battaient était en fin de compte la paix, et elle pouvait volontiers laisser le faste et le bruit de la guerre derrière elle et embrasser cette paix quand elle revenait.

Elle était le genre de personne qui regarderait les nids et les nœuds enchevêtrés des protections qu'Albus avait remplies de son propre pouvoir, afin d'avoir certaines zones de l'école plus fermement sous son contrôle, et lèverait des yeux accusateurs vers les siens, et le ferait se sentir, pendant un instant, petit et tremblant comme une souris sous ses pattes.

« Aux amis absents », dit Albus doucement. « Aux disparus. Et à ceux dont les chemins se sont séparés du mien. »

Il avala le reste de l'alcool de feu d'une traite, rangeant déjà les regrets et se résignant à considérer Minerva comme son ennemie.

* * *

Mai

Albus était assis dans son bureau, les yeux fermés, et, avec précaution, il courtisait la brume.

La plupart du temps, la compulsion était un coup direct et puissant. C’était ainsi que Tom l’utilisait souvent. Ou on pouvait la manier comme un fouet, enfonçant un ordre dans un autre esprit avant de s’en retirer. Ou elle pouvait être utilisée inconsciemment, comme Connor Potter l’avait fait avant de découvrir qu’il avait ce don, mais cela poussait généralement les autres autour du contraignant à suspecter quelque chose.

Il existait des pratiques bien plus subtiles de cela. Albus avait généralement intégré la sienne dans sa voix. Il s’était senti mal, la première fois qu’il avait prononcé un discours et vu d’autres personnes adhérer à ses croyances, mais son vieil ami lui avait montré que ce n’était pas si mal. Beaucoup de dons dits Sombres n'étaient pas si Sombres, en fin de compte. Ils n'étaient pas non plus précisément Lumineux. Ce qui importait, c'étaient les motivations de l'utilisateur. Le Sombre pouvait sembler être toute la compulsion, au début, mais ensuite on devenait conscient des définitions de la sauvagerie, de la tromperie, et de la solitude. Et le monde était toujours plus compliqué que les gens ne l'avaient réalisé.

Ainsi, Albus répandait sa compulsion comme une fine et douce brume à travers le château, se mêlant à l’air, pas plus perceptible qu’une brève odeur de nourriture venant des cuisines. Les gens tournaient la tête, trouvaient leurs désirs inclinés vers une pensée particulière pendant quelques instants, puis se ressaisissaient et se dépêchaient de continuer.

La plupart du temps. Lorsque la compulsion avait suffisamment pénétré l’air, devenait une avec lui, alors chaque élève et membre du personnel la respirait tout le temps. Leur éloignement ne ferait que les ramener en son sein. Comme la sensation venteuse de la compulsion normale, elle se mêlerait à leurs pensées, s’insinuerait de façon indétectable, et les orienterait dans la direction de l’opinion d’Albus.

C’était une chose risquée, car ce n’était pas une véritable compulsion ; elle rendait les gens seulement suggestibles, ne les contrôlait pas. C’était pourquoi Tom ne l’avait jamais utilisée de cette manière qu’Albus connaissait, bien qu’il en soit parfaitement capable. Cela prenait trop de temps, et ce n’était pas assez impressionnant pour lui. Il préférait intimider les gens avec un raid désordonné et radical plutôt que d’attendre des années pour une fragile suprématie qu’il pourrait ne jamais obtenir.

Albus, cependant, pensait que c’était sa meilleure option. Il avait le temps, maintenant qu’il ne croyait plus que Harry le dénoncerait à tout moment. Et la compulsion était si douce et fine qu'elle passait inaperçue par quelqu'un qui n'était pas un contraignant très attentif lui-même. Et elle n'affecterait pas les esprits fortement opposés à lui—Harry, Severus, Minerva—pendant très longtemps, voire jamais. Cela les rendait peu susceptibles de suspecter ce qu'il faisait.

Albus aurait peut-être autrefois dédaigné de servir le monde des sorciers par la ruse. Mais les quatorze dernières années l'avaient habitué à des sacrifices en tous genres.

* * *

Juin

Albus mit sa main en visière pour observer le soleil levant. Il se tenait sur la tour d'astronomie, et c'était la veille de la troisième tâche. Les examens s'étaient terminés il y a quelques jours, mais les élèves étaient restés, impatients de voir l'issue du Tournoi.

Il s'était passé tant de choses au cours des derniers mois qu'Albus avait du mal à croire qu'il avait autrefois considéré le Tournoi comme une préoccupation primordiale.

Il entendit un pas derrière lui et se retourna pour voir Sybill Trelawney s'approcher de lui. Elle frissonna, bien qu'il ne fasse pas froid en cette fin de saison, et resserra son châle autour d'elle.

"Je suis ici comme vous l'avez demandé, Directeur," dit-elle, avec cette demi-défiance craintive qu'elle lui réservait seul parmi le personnel, et qu'Albus considérait comme le reflet le plus fidèle de son moi intérieur.

Il l'observa avec bienveillance. Il pouvait se permettre d'être aimable envers les victimes du monde, et Sybill Trelawney en faisait assurément partie. Il le pensait depuis qu'il l'avait engagée après sa première prophétie réussie, et il se sentait encore plus désolé pour elle maintenant. Il ne devait pas être agréable de voir son don de voyance changer aussi soudainement.

"La prophétie à nouveau, s'il vous plaît, Sybill," dit-il doucement.

La voyante soupira et fixa la direction du lever de soleil, sans cligner des yeux, bien que la lumière ait dû lui piquer les yeux. Elle avait fait une prophétie l'autre jour dont elle se souvenait réellement, et elle la récita maintenant, sa voix devenant plate et monotone.

"Trois sur trois l'ancien s'enroule,

Trois dans ses temps, trois dans ses choix,

Il réduit ses rivaux au silence et à l'immobilité,

Et les ténèbres sauvages rient, et la lumière se réjouit.

"Deux sur deux les tempêtes qui viennent,

Deux pour le jour, et deux pour l'année,

La tempête des ténèbres quand aucune lune ne brillera,

Et la tempête de lumière qui flamboyera le plus intensément ici.

"Un sur un toutes les prophéties pèsent,

Un est leur centre, et un est leur cœur,

Et de ma bouche ne sort plus de Divination

Sauf dans ces prophéties où il a un rôle."

Trelawney termina avec un soupir pensif. Albus resta silencieux un moment, la tête à demi inclinée.

"Dites-moi, Sybill," dit-il enfin, "avez-vous déjà entendu parler d'une tempête apparaissant dans une prophétie?"

"Seulement comme présage de quelque chose d'autre, Directeur." La voix de Trelawney avait retrouvé sa pompe. "Ce sont des métaphores courantes pour la bataille, bien sûr. De simples événements météorologiques n'ont pas leur place dans la prophétie."

Albus hocha la tête. Il avait pensé la même chose avant qu'elle ne parle. "Et vous n'avez aucune idée de ce que signifie la première strophe de cette prophétie?"

Trelawney se tortilla mal à l'aise. "J'ai entendu d'autres prophéties où 'l'ancien qui s'enroule' était mentionné, Directeur."

"Et alors?"

Trelawney avala sa salive. "Cela fait toujours référence à un serpent d'une manière ou d'une autre. Souvent un descendant de Serpentard, ou le Fondateur lui-même; il y en avait une qui prophétisait qu'une fille de sa lignée trouverait son anneau au quinzième siècle. Une autre prédisait la bataille de Lord Golddigger avec des dragons sur la côte galloise. Quelque chose de serpentin, au moins."

Tom. Albus ne pouvait pas dire qu'il était surpris, bien qu'il lui faudrait un certain temps avant de réussir à déchiffrer tous les secrets de cette énigme. Il regrettait la prophétie claire qui lui avait dit exactement ce qu'il fallait faire de l'enfance de Connor et Harry. Celles en rimes étaient toujours plus difficiles à comprendre.

Elle pourrait cependant faire des prophéties plus utiles à l'avenir, si elle ne peut voir à nouveau que des visions dans lesquelles Tom joue un rôle.

"Merci, Sybill", dit-il, et observa Trelawney s'éloigner en hâte, soulagée. Une fois de plus, il contempla le lever de soleil.

Il devrait agir avec plus de prudence que par le passé. Il le savait depuis des mois maintenant.

Mais au moins, il avait l'assurance que les choses allaient de nouveau dans son sens - dans un cas parce qu'il maniait une arme trop subtile pour qu'Harry s'en doute, dans l'autre parce qu'il avait un avantage, la connaissance de la prophétie, que personne d'autre n'avait.

Il commença à se tourner vers l'escalier, puis s'arrêta, plissant les yeux. Il avait pensé voir une silhouette sombre vaciller sous lui pendant un instant. S'il n'avait pas su mieux, il aurait dit que c'était une femme dans une cape sombre, et qu'elle sentait la fumée et le feu.

Et sûrement, il y avait un écho dans ses oreilles, comme le rugissement sauvage d'un dragon ?

Mais ensuite il toucha les protections et se détendit. Il avait encore ses petits espions parmi ceux que Minerva avait prétendument apprivoisés, et ceux-ci lui avaient dit qu'il n'y avait eu aucune silhouette, femme ou autre, sur le côté de la Tour.

Albus se dirigea vers le petit-déjeuner, son pas ferme et assuré. Cela lui avait coûté un peu d'incertitude et un certain prestige aux yeux du monde des sorciers, mais il était de retour dans le jeu.

*Chapitre 75*: Jour de la lumière la plus longue

Merci pour les critiques du dernier chapitre.

Note importante, veuillez lire : Avec ce chapitre, "Liberté et non paix" commence à entrer dans son climax. Cela se terminera au Chapitre 70. Cela signifie, entre autres, que ce chapitre se termine par un ÉNORME CLIFFHANGER, et que les deux chapitres suivants aussi. Les choses prennent également une tournure extrêmement sombre après ce chapitre. Si vous n'aimez pas les cliffhangers, ou si vous n'aimez pas le suspense prolongé sur plusieurs jours, vous pourriez vouloir attendre un certain temps avant de lire. Cela ne me dérange pas. (Je m'attends aussi à ce que beaucoup de gens arrêtent simplement de lire après le Chapitre 61, donc il y a ça).

Sinon, profitez-en ! Cette énorme histoire touche presque à sa fin.