Chapitre Quarante-Huit : Le Rêve de Hawthorn

Ce qu'il devait faire maintenant, se dit Harry, c'était rester très, très sain d'esprit. De cette façon, il ne deviendrait ni enragé ni fou quand quelqu'un lui parlerait de la façon dont Snape venait de le faire.

"J'ai choisi le nom Black parce que je le voulais si jamais j'étais acculé," dit-il calmement maintenant. Il était très calme. Cela aidait qu'ils se tenaient dans le bureau de Snape, où il avait passé de nombreuses heures heureuses et sereines à préparer des potions. "Si j'avais eu plus de temps pour réfléchir, je ne suis pas sûr de ce que j'aurais choisi. Peut-être rien."

"Et pourquoi le nom de Regulus vous est-il venu en premier dans une situation dangereuse ?" demanda Snape.

Harry le fixa. Il est—jaloux ?

D'après l'éclat dans les yeux sombres de Snape, c'était le problème. Harry décida de ne pas laisser transparaître qu'il l'avait remarqué. C'était une chose tellement ridicule d'être jaloux qu'il ne saurait pas comment répondre si Snape exigeait une réponse.

"C'était le nom de la famille, plutôt que celui de l'homme," dit-il. "Après tout, c'était aussi le nom de famille de Sirius, et je me suis senti tout sauf en sécurité près de lui dans les derniers mois de sa vie." Il ne laissa pas les mots s'ancrer vraiment dans son cerveau. Il avait toute la culpabilité et toute l'envie de mourir qu'il pouvait supporter. "Je suis déjà l'héritier légal de Regulus, et j'ai été abrité et protégé—et j'ai aussi abrité et protégé mon peuple—dans les maisons Black. Donc c'était une question de praticité, et de mon plan à court terme. J'aurais aimé faire le choix plus librement. Mais ce n'est pas ce qui s'est passé." Il hésita, puis le dit parce qu'il fallait le dire. "S'il vous plaît, monsieur, ne me grondez pas pour cela. J'ai trop besoin de vous pour d'autres choses."

Snape quitta le sujet, mais tendit la main et saisit son menton d'une main, inclinant son visage vers le haut. Harry retint son souffle en sentant la Légilimancie effleurer doucement la surface de ses pensées. S'il vous plaît, ne remarquez pas, s'il vous plaît, ne remarquez pas...

« Je suis donc l'un de tes refuges, dans ce cas ? » Rogue semblait prudemment satisfait.

Ça, ça ne me dérange pas qu'il le voie. Harry acquiesça. « Vous et Drago, monsieur. Connor aussi, dans une certaine mesure, mais je ne suis pas sûr qu'il comprenne pourquoi je me blâme pour le Ministère. Vous, vous comprenez tous les deux. Sachez s'il vous plaît que vous serez toujours importants dans ma vie. »

Il espérait que cela contenterait Rogue. Il n'avait qu'une quantité limitée d'énergie à distribuer, et donner la majorité à Rogue et Drago, bien que justifié, le laissait épuisé pour rassurer les autres.

« Et ton autre refuge ? »

Merde. « Quel autre refuge ? » Harry pensait pouvoir faire l'idiot. Rogue essayait peut-être simplement de le piéger pour qu'il admette davantage. Cela ne signifiait pas qu'il avait réellement vu quoi que ce soit dans l'esprit de Harry.

« Il y a une pensée d'un troisième endroit où te cacher dans ton esprit, une troisième chose qui te renforce, bien que je ne puisse en discerner la nature. » Les yeux de Rogue s'étaient plissés, mais continuaient de le percer comme le croc d'une vipère. « Je veux savoir ce que c'est. »

Harry hésita à nouveau, tiraillé entre sa promesse de ne pas mentir à Drago et Rogue sur ses émotions, et le fait qu'il ferait face à leur désapprobation s'il disait la vérité. Puis il soupira. « Ça ne veut pas dire que je vais le faire », dit-il. « Je sais que je ne peux pas. Et ça n'implique pas de réprimer mes émotions. Cela implique juste de—penser à ce que je ferais si j'étais une personne différente, avais une autre vie. »

« Qu'est-ce que c'est, Harry. » Rogue n'en fit pas une question, et sa voix semblait profonde, plutôt que colérique.

« Juste—des pensées de mort. » Harry haussa les épaules, puis se précipita pour parler pendant que Rogue le fixait. « Je sais que je ne peux pas mourir. Toutes les personnes que j'aime, toutes les promesses que j'ai faites, le combat contre Voldemort, tout exige que je reste en vie. Je le sais. Mais si j'étais une autre personne, et que je me sentais aussi coupable que je le fais maintenant, je pourrais me tuer et en finir. Sacrifier ma vie pour un Horcruxe, par exemple. C'est tout. Je le promets. C'est juste quelque chose auquel j'aime penser. Pas quelque chose que je ferais réellement. »

Rogue ne dit rien. Harry se détendit, peu à peu. Il pourrait ne penser à rien à dire.

Il pourrait réellement comprendre.

Harry l'espérait. Il connaissait la différence entre la fantaisie et la réalité. Il savait qu'il ne pouvait pas se tuer, que trop de choses reposaient sur ses épaules.

S'il vous plaît, s'il vous plaît, ne me retirez pas ça. Je sais ce que je dois faire. Je le sais depuis ma troisième année. Cela—c'est juste un endroit dans mon esprit où j'aime disparaître parfois. Laissez-moi l'avoir.

SSSSSSSSSSSSSSSSSS

Aubépine se réveilla tard, avec des pensées et des souvenirs embrouillés et flottant dans son esprit. Elle resta allongée à fixer le plafond pendant un long moment, essayant de comprendre pourquoi son rêve comptait tant pour elle alors que des mauvaises nouvelles étaient arrivées du Ministère hier. Elle devrait sûrement vivre dans le monde défini par ces nouvelles, pas celui défini par ses pensées.

Et puis la pleine force de son rêve revint.

Hawthorn sauta littéralement du lit, puis faillit trébucher lorsque le drap attrapa son pied. Elle le repoussa d'un coup de pied, boitilla jusqu'à son laboratoire de potions, et se dirigea vers les notes qu'elle avait prises des mois auparavant, soufflant la poussière qui les recouvrait. Elle n'avait pas travaillé dans le laboratoire de potions depuis son retour, et les Aurors n'avaient pas eu l'occasion de l'endommager, donc elle n'avait fait que les sorts de nettoyage les plus basiques ici.

Les rêves n'étaient pas entièrement des rêves, bien sûr. L'esprit de Voldemort s'était tissé dans le sien. Elle avait perdu la plupart des souvenirs qui pourraient être utiles—comme l'emplacement du Terrier, par exemple—mais d'autres, des bribes d'informations qu'elle avait recueillies lors de conversations et d'écoutes clandestines, lui restaient encore. Certaines concernaient les potions qu'Adalrico avait concoctées et améliorées pour Voldemort.

Et combiné avec les connaissances qu'elle avait eues dans les mois précédant son asservissement—

Combiné avec la force visionnaire du rêve qui l'avait frappée—

Un élément de ce puzzle pourrait l'aider à comprendre celui-ci.

Hawthorn jeta la manche de son pyjama sur un bras et se pencha pour commencer à écrire. Elle devait écrire maintenant, ou elle craignait que le rêve ne disparaisse.

SSSSSSSSSSSSSS

Indigena ne s'était rétablie que lentement de l'hiver de la Pierre. La plupart des fleurs dans son corps voulaient encore dormir. Le froid évoquait des temps difficiles pour elles, des mois où les racines survivaient mais les pétales brillants devaient se replier, ou se flétrir et s'envoler. Ce n'est qu'avec la plus grande difficulté qu'Indigena gardait les yeux ouverts alors qu'elle était au service de son Seigneur.

L'atmosphère dans le Terrier n'aidait pas non plus.

La magie de Voldemort se brassait comme une potion, chantait et sifflait comme un serpent forcé d'hiberner tôt, glissait autour d'elle comme le bord d'une liane qu'elle ne contrôlait pas. Indigena était assise, la tête baissée et reposant sur ses genoux, les bras enroulés autour d'eux, sa respiration lente et régulière. Pendant ce temps, l'énorme puissance assombrissait le ciel et faisait trembler les murs du Terrier par moments, comme s'ils allaient s'effondrer sur elle.

C'était la véritable raison pour laquelle un sorcier ne devrait pas avoir autant de magie, croyait Indigena. Non pas qu'il y ait un problème en soi, ou que quiconque soit incapable de maintenir sa moralité face à un tel pouvoir, mais à cause de l'inconfort que cela causait aux autres sorciers et sorcières autour de cette personne.

Sylvan et Oaken montraient moins d'inconfort, mais eux, ils étaient la plupart du temps hors du Terrier, capturant plus d'enfants nés-Moldus et les ramenant pour que Voldemort les vide de leur magie. Le motif de l'âme dans la plus grande pièce devenait de plus en plus grand. Les basilics s'agitaient dans leurs œufs sous le sable chaud. Le Seigneur des Ténèbres broyait du noir.

Dès que la chaleur augmenterait au point que ses fleurs pourraient s'ouvrir, Indigena se le promit, elle sortirait. Elle ne pouvait plus supporter d'être ici beaucoup plus longtemps.

De plus, si elle comprenait correctement le pacte que Voldemort avait conclu avec les Ténèbres sauvages, il ne pourrait pas lancer une autre attaque avant le solstice d'hiver, encore dans un mois. La pensée de supporter ce poison pendant trente jours faisait ramper la peau d'Indigena, et lui apportait des pensées délicieuses et nostalgiques des jardins et des serres de Thornhall, si loin.

SSSSSSSSSSSSSSS

Hawthorn avala difficilement. La potion nécessitait une plume de cygne, et elle ne pensait pas en avoir une. Mais elle pouvait, bien sûr, traquer et piéger un cygne. Elle savait où ils nageaient.

Elle se demandait simplement si cela valait la peine de poursuivre, si toute cette potion valait la peine d'être préparée. Était-elle sur le point de faire une grande découverte, ou de rencontrer la mort, à cause d'un rêve fiévreux qu'elle ne voulait pas prendre le temps d'examiner correctement ?

Puis elle chassa cette pensée. Elle savait que le rêve était réel. La force pure de celui-ci s'était installée dans son esprit comme un poids de plomb, et elle avait travaillé comme une folle depuis l'aube, brassant et mélangeant, prenant des notes et lançant des sorts dans la potion au moment parfait. Elle connaissait les limites de la recette, mais elle croyait aussi avoir trouvé un moyen de les contourner. Non, elle savait qu'elle avait trouvé un moyen de les contourner. Elle ne pouvait donc pas arrêter cela.

Même si cela te tue ?

Hawthorn haussa les épaules et se leva, attrapant sa cape. Elle trouverait un étang ou une rivière où un cygne nageait, et prendrait la plume.

Au fond de son esprit, elle pensait que sa vie valait peu de toute façon, si elle ne pouvait pas parvenir à compenser d'une manière ou d'une autre le mal qu'elle avait fait au service de Voldemort—et la raison pour laquelle elle avait fait ce mal.

SSSSSSSSSSSSSSS

Harry se tenait patiemment sur la plage de Northumbrie qui avait vu plusieurs des événements importants de sa vie—des navires à voile à Midsummer avec James, combattant Voldemort le jour où il avait essayé de commander aux sirènes de capturer des Moldus, chevauchant avec les licornes. C'était un endroit relativement désert, avec la magie naturelle empêchant les Moldus de remarquer qu'il était inhabité ou de s'y aventurer en grand nombre. La présence de gobelins du nord à proximité, et les protections à Lux Aeterna, pensait Harry, pouvaient aussi y être pour quelque chose.

C'est ici que les habitants du premier village sorcier à être évacué, le petit Torpenhow, étaient venus rencontrer les navires français.

Harry avait été surpris au début d'apprendre qu'ils partiraient par bateau au lieu de transplaner, mais il avait ensuite réalisé que la plupart des habitants de Torpenhow étaient des sorciers et sorcières plus faibles, incertains de leur capacité à transplaner entre les pays, et des enfants. Il était tout simplement plus facile et plus discret pour eux de traverser la Manche à bord des navires français, d'autant plus que peu de créatures magiques avaient choisi de fuir la Grande-Bretagne.

Les navires eux-mêmes, construits par le Conseil des Vélanes, ne ressemblaient à rien d'humain. Harry observa celui qui se tenait au large de la plage avec un certain émerveillement. Il avait des ailes évasées, et une proue qui se fondait directement dans la figure de proue, un bec de mouette projetant et des yeux perçants. L'ensemble était blanc, et scintillait d'une teinte argentée, un peu comme les cheveux des Vélanes. Les voiles se gonflaient et dansaient au gré d'un vent que Harry ne pensait pas naturel.

Les bateaux qui ramaient depuis le navire semblaient plus ordinaires, avec des Vélanes ou des demi-Vélanes dans chacun d'eux. Lorsqu'ils s'échouèrent sur le sable gris, des gens sautèrent pour aider les villageois à monter. Harry éleva sa magie et regarda autour de lui avec vigilance. Il était là principalement pour s'assurer que Voldemort n'attaquerait pas au milieu du transfert, lorsque la plupart des gens seraient incapables de faire autre chose que de se recroqueviller ou de chercher à protéger les enfants et les biens qui étaient venus avec eux.

Seule sa propre terreur assombrissait l'horizon, pourtant, et la plupart des villageois, solennels, silencieux et le visage livide au milieu de l'abandon de leur maison, montèrent dans les bateaux sans accroc. Les Vélanes les aidaient à monter, chantant parfois à voix basse, un air qui avait le son d'une complainte funèbre. Harry comprenait pourquoi. Les Vélanes étaient, paraît-il, terriblement attachées à un foyer une fois qu'elles l'avaient choisi, et elles honoraient à la fois la force de ceux qui pouvaient quitter leur propre maison et déploraient la nécessité de le faire.

« Harry ? »

Il se retourna, pour voir Adrienne Delacour, la cousine de Fleur et Pierre, s'avancer vers lui. Derrière elle venait Roxane, la représentante officielle du Conseil des Vélanes. Le visage de Roxane était tendu. Harry se tendit, se demandant si quelque chose s'était passé.

Roxane lui parla la première, sans une once de courtoisie. Mais Harry avait pensé dès leur première rencontre qu'elle était une femme de ce genre. « Est-il vrai que le gouvernement britannique est tombé, et que vous n'avez pas de Ministre ? »

« Nous avons le Ministre par intérim Erasmus Juniper, » dit Harry, se demandant comment elles pouvaient avoir eu connaissance d'une partie des nouvelles mais pas de l'autre. « Il a échappé à la ruine du Ministère. Si votre Ministre souhaite entrer en contact avec lui— »

« Ce n'est pas cela. » Roxane secoua la tête assez fort pour que quelques-unes de ses mèches lui frappent le visage. « Mais nous ne lui faisons pas confiance. C'est une mauvaise période pour la Grande-Bretagne de ne pas avoir de leader. Par conséquent, vous êtes le leader, n'est-ce pas ? La France traitera avec vous en tant que tel. Le Conseil des Vélanes traitera avec vous en tant que tel. »

Harry fit aller ses épaules d'avant en arrière en réfléchissant à cela. Puis il haussa les épaules. Il doutait de pouvoir empêcher les gens en France de le considérer comme le leader de la Grande-Bretagne s'ils le voulaient vraiment. Ce qu'il pouvait empêcher, c'était que les gens viennent à lui pour des informations qu'il ne pouvait pas fournir, ou pour des décisions qu'il ne pouvait pas prendre.

« Mes paroles n'auront pas force de loi, » fit-il remarquer. « Je ne pourrais pas conclure de traités, ni allouer des fonds, ni donner à la France des promesses qui tiendraient après la guerre. »

« Si nous choisissons de les prendre comme force de loi, elles l'auront, » dit Roxane. « L'argent, non, mais j'ai entendu parler des gobelins et de la façon dont ils respectent le vates. Ils pourraient vous donner de l'argent si vous le demandez. Nous avons besoin de quelqu'un qui puisse parler pour la Grande-Bretagne, dont nous puissions faire confiance à la voix, et avec qui nous puissions négocier au fur et à mesure que les saisons et la situation changent. »

Harry fronça les sourcils. « Pourquoi ? Si cela ne vous dérange pas que je demande, qu'est-ce qui ne va pas avec les arrangements que le Ministre français et le Conseil des Vélanes ont créés pour moi jusqu'à présent ? »

« Voldemort arrive. » Si Roxane craignait le Seigneur des Ténèbres, elle ne le montrait pas, mais elle semblait plus intéressée par les aspects pratiques que par la peur. « Cela nécessitera une alliance plus étroite entre nous. La France enverra plus d'Aurors. Ils enverront de la nourriture, si besoin est. De l'argent, si besoin est. »

Harry la regarda fixement. Après la décision de la Confédération Internationale des Sorciers selon laquelle il devait cesser de violer le Statut du Secret, il avait été sûr qu'il ne recevrait plus d'aide de l'étranger. C'était une chose pour la France de l'aider en secret, autre chose pour eux de défier ouvertement l'organe directeur des sorciers — surtout quand le Ministre britannique par intérim était encore en vie.

"Pourquoi ?" demanda-t-il.

"Voldemort envahira nos côtes," dit Roxane, "s'il te bat. Il viendra d'abord pour nous, car nous sommes les plus proches de lui. Et bien que les autres ne s'inquiètent peut-être pas de cela, ils ne viendront pas nous aider non plus, s'ils ne viennent pas t'aider. Nous nous assurons que ta victoire ait lieu sur le sol de ton pays, et non sur le nôtre."

Harry se lécha les lèvres. Il supposa qu'il avait déjà pris une grande part de la responsabilité.

Mais ils avaient compté utiliser Juniper comme figure de proue. Cela ne serait pas possible s'il apprenait que Harry acceptait une partie du pouvoir qui devrait légitimement être le sien. Il ne commencerait peut-être pas une guerre civile, mais il ne croirait pas aux mensonges rassurants que des gens comme Cupressus voulaient lui faire avaler.

"Je regrette de dire que je ne peux pas vous donner une réponse pour le moment," dit-il doucement. "Je garantirai toute promesse que je fais, mais pour l'instant, je les fais pour moi-même et pour l'Alliance du Soleil et de l'Ombre, pas pour mon pays dans son ensemble. Il y a des sorciers, même maintenant, qui préfèrent ne pas s'allier avec moi, vous savez, ou ne pas venir sous ma protection. Ils croient que cela leur coûterait trop."

"Alors ce sont des idiots," dit Roxane. "Sachez que le gouvernement français n'a pas l'intention d'accepter votre Ministre par intérim. Le pouvoir et la pratique sont des maîtres plus durs que la délicatesse politique. Nous ne travaillerons qu'avec le vates." Et elle se retourna vers les navires comme si la discussion était terminée.

Harry secoua la tête. Il devrait demander conseil à Cupressus et Miriam Smith. Il n'avait pas la moindre idée de comment il pourrait prendre la direction tout en convainquant Juniper qu'il était toujours en charge. Le Ministre était stupide, mais il savait lire les journaux, et il voyait la trahison dans chaque ombre.

SSSSSSSSSSSSSSSSS

Hawthorn attrapa le cygne stupéfié alors qu'il dérivait vers la rive et déploya une aile, en arrachant la plume. Au départ, elle avait eu l'intention de tuer l'oiseau, mais elle se sentait désormais obligée de ne pas le faire. Qu'il vive. Il ne lui avait causé aucun tort, et parfois une légère aura de pouvoir, presque comme un sacrifice volontaire, pouvait être ajoutée aux ingrédients de potions récoltés sur un animal vivant. Le collecteur aurait pu le tuer, mais avait choisi de ne pas le faire, et la magie le saurait et s'en souviendrait.

Et ce serait approprié, étant donné l'objectif de la potion qu'elle préparait.

Pendant un moment, Hawthorn se perdit dans l'espoir, se tenant là avec la plume dans une main et l'aile du cygne dans l'autre, et elle se tenait encore comme ça quand son sort s'estompa. Elle dut alors se baisser pour éviter un coup du cygne qui aurait pu lui briser soit le cou, soit le bras.

Le cygne siffla en nageant de nouveau vers le milieu de la rivière, secouant sa queue et remettant en place plusieurs plumes ébouriffées.

Hawthorn renifla en transplanant à nouveau. Elle avait le droit de penser qu'ils étaient des oiseaux maléfiques. Il n'y avait aucune règle contre cela.

SSSSSSSSSSSSSSS

Owen faisait les cent pas le long des murs, les enchantant soigneusement. Une fois les protections installées autour des portes, des fenêtres et des morceaux de meubles brisés au milieu de la pièce, son jumeau leva enfin les yeux au ciel et rompit le silence.

"Et que penses-tu faire ?" demanda-t-il, croisant les bras.

"Bloquer la sortie." Owen se retourna, faisant rebondir légèrement sa baguette dans sa main, et regarda Michael droit dans les yeux. "Tu ne m'échapperas pas cette fois. Tu t'es enfui à chaque fois que j'ai essayé de t'acculer et de te parler ces derniers jours, mais pas maintenant."

Michael leva à nouveau les yeux au ciel. "Il se pourrait tout simplement que je n'ai rien à te dire, Owen. Est-ce si difficile à comprendre ?"

"Je sais que tu as quelque chose à dire au sujet de Harry," répondit Owen. "La façon dont tu le regardes le montre bien. Lui ne l’a pas remarqué, merci Merlin, avec tout ce qu'il a à faire, mais il pourrait sortir de sa torpeur et le remarquer assez vite. As-tu pensé—"

"Qu'est-ce qui te prend avec ta sympathie pour lui ?" Michael secoua ses cheveux d'une manière qui aurait fait honneur à un poney sauvage. "T’es-tu rendu compte, Owen, que moi aussi j'ai souffert ? Qu'en est-il des gens qui ont perdu des proches au Ministère ? Ce sont eux, les victimes, ici. Ce sont eux dont tu devrais te soucier, si tu veux te soucier de quelqu'un. Pas de Harry. Il survit à désastre après désastre, et tout le monde l'aime encore." Owen savait qu'il n'avait pas imaginé le sous-entendu de ressentiment dans la voix de Michael. "Il a toute la sympathie qu'il peut gérer. Tout le monde l'aime, tout le monde l'admire. Pourquoi ne pas me consacrer un peu de sympathie à moi, et à notre mère et notre sœur décédées ?" Michael fit un pas en avant. "Parfois, je pense que tu oublies que nous sommes frères, que tu oublies ton obligation envers la famille."

Owen soupira. Il aurait dû insister pour que son père donne à Michael une éducation plus semblable à celle qu'il avait reçue après tout. Charles n'avait pas jugé que son second fils en avait besoin ; il aurait une vie différente. Mais maintenant, il était l'héritier d'Owen, et même la blessure de la perte de Medusa et Eos, qui aurait dû être partagée entre eux, ne les avait pas réunis dans la même douleur. Michael était trop enfantin. Il ne comprenait pas que, bien qu'il exprime ce qui pourrait être sa vérité, le serment d'Owen envers Harry signifiait que Harry devait passer en premier dans sa vie.

"Je n'oublie rien," dit-il calmement. "Mais je suis à la fois chef de famille et compagnon juré en ce moment. Et bien qu'il n'y ait plus de parents Rosier-Henlin à protéger puisqu'ils ont tous fui, et que ce serait de la folie de défendre nos terres, je consacre mon énergie à protéger Harry." Il aborda la raison principale de leur rencontre. "En fait, Michael, je voulais te demander si tu accepterais de prendre ma place en tant que chef de la famille Rosier-Henlin. Cela me soulagerait d'une obligation et s'assurerait que quelqu'un qui se soucie et qui a le temps s'occupe des intérêts des Rosier-Henlin." Et cela te donnerait autre chose à penser que Draco et Harry, pensa-t-il, bien qu'il ne le dise pas à voix haute.

Et ce serait la situation idéale pour que Michael apprenne aussi les responsabilités d'adulte, puisqu'il n'y en avait pratiquement aucune pour le moment. Il pourrait étudier les danses qu'il devait connaître, les rituels, et ce que cela signifierait quand la guerre serait terminée et qu'il aurait des gens à protéger et des réunions à assister en tant que chef de famille. Owen voulait une longue période entre la première fois où son frère ouvrait un livre et la première fois où il essayait de mettre en pratique ce qu'il avait appris.

Michael croisa les bras et détourna le regard.

Owen cligna des yeux. Deux fois. "Tu vas dire non, n'est-ce pas ?" demanda-t-il.

"Bien sûr." Michael semblait légèrement ennuyé lorsqu'il se retourna. "J'ai des ambitions qui n'impliquent pas notre famille, Owen. Tu le sais."

"Je pensais que c'était la seule chose à laquelle tu tenais encore. Avec la façon dont tu parlais de notre mère et de notre sœur—"

"Tu te trompais. Qui je suis ne se définit pas par mon sang. Cela ne commence et ne se termine pas avec mon nom de famille." Le visage de Michael était fermement fermé, et obstinément déterminé.

"Alors, que veux-tu ?" Owen craignait cette réponse.

"Juste un peu de sympathie." Les yeux de Michael scintillaient. "Juste un peu de considération. Juste un peu de souvenir que je ne ferai pas ce que tout le monde veut que je fasse, quand ils veulent que je le fasse. Je ne suis pas un jouet." Il leva sa baguette. "Maintenant, enlève ces sorts de la pièce, ou je les détruirai."

Owen resta à regarder son jumeau un moment de plus. Cela semblait si long depuis qu'ils avaient partagé un seul cerveau. Pas depuis que Michael était devenu amoureux de Draco, du moins, et cela s'était produit peu après la bataille de la Saint-Jean.

Finalement, il dut secouer la tête et laisser Michael sortir. En le regardant descendre le couloir, il se demanda si Michael lui-même savait ce qu'il voulait.

SSSSSSSSSSSSSS

Hawthorn fixa sans cesse la potion sur son bureau, qui scintillait d'un argent liquide et lisse, et ne disparaissait pas lorsqu'elle tournait le dos, bien qu'elle s'y attendît à moitié.

Si elle l'avait fait correctement, elle avait contourné les limitations de la potion. Elle avait jeté une partie de sa magie dans la potion, mais elle avait utilisé un raccourci qu'Adalrico avait utilisé sur certaines potions où il n'avait pas le talent natif de Snape en matière de préparation. Il avait choisi un artefact enchanté et dissous l'artefact lentement dans un mélange d'acides. Il y avait un moment fugace entre la dissolution et le moment où l'artefact cessait d'exister complètement, où un sort capturerait la magie et la ferait se comporter comme le propre pouvoir du sorcier ou de la sorcière.

Adalrico avait utilisé cela pour compenser son manque de réflexes et de génie inné avec les potions. Sous la magie de l'artefact, les ingrédients volatils restaient ensemble tranquillement. Hawthorn avait utilisé cette magie capturée pour infecter la potion, et lui faire croire qu'elle sacrifiait une grande partie de sa propre force.

Et donc, si elle avait raison, si elle pouvait faire confiance à la force du rêve qui lui était venu, elle aurait son désir de longue date entre ses mains.

Bien sûr, il y avait aussi le fait que cela pourrait la tuer, étant donné qu'une grande partie de ses ingrédients consistait en argent pur provenant de Gallions qu'elle avait fait fondre.

Après un moment, elle prit la fiole. Sa main tremblait.

SSSSSSSSSSSSSSS

"Je ne vois pas comment nous pourrions empêcher Juniper d'avoir accès aux journaux," dit Harry à travers la cheminée. Le plan de Cupressus pour garder le Ministre par intérim aussi isolé que possible, en lui disant que c'était pour sa propre sécurité, et ne le faire sortir que lorsque l'occasion l'exigeait, était bon, mais Harry n'était pas sûr de la praticité de l'utiliser au jour le jour. "Ni de se ridiculiser si quelqu'un lui pose une question à voix haute pendant qu'il fait ses discours."

"Je peux contrôler les journaux qu'il reçoit," dit calmement Cupressus. "Jusqu'à présent, il n'a fait aucune tentative pour quitter la maison. Il me croit quand je lui parle de ses innombrables ennemis qui rôdent."

"Et quand il voudra partir ?" demanda Harry.

Cupressus secoua la tête. "Sa maison a été dévastée. Je crois que les jumeaux Yaxley y sont allés pour le chercher. Et étant donné à quel point Erasmus est stupide, c'était en fait une bonne tactique. Pour l'instant, il me croit quand je lui dis qu'il n'y a pas de lieu plus sûr pour lui que chez le chef de la partie britannique de l'alliance de la Lumière, et un membre de l'Ordre de l'Oiseau de Feu."

Harry, un peu apaisé, revint à une de ses préoccupations initiales. "Et quand la Gazette du Sorcier fera un reportage sur le Ministre de France décidant de me traiter comme le chef de la Grande-Bretagne ? Il lira ça, bien sûr."

"Vous sous-estimez les protections sur ma maison." Cupressus esquissa un léger sourire. "Je suis un vieux routier de la politique, Monsieur—Black, et à mon époque, il y avait des gens qui payaient pour savoir ce que mes lettres disaient lorsqu'elles quittaient la maison. J'ai des protections qui changent les mots sur chaque feuille de papier pour les faire dire ce que je veux qu'ils disent. Les articles de la Gazette deviendront inoffensifs bien avant qu'Erasmus ne les voie."

C'était le meilleur compromis qu'ils pouvaient trouver, pensa Harry. Et il ne voulait certainement pas refuser l'aide du Ministre français pour le confort d'un seul homme, comparé à tous ceux qui pourraient bénéficier de la nourriture et des fonds que les Français pourraient leur envoyer.

"Acceptez le poste, Black."

Surpris, Harry leva les yeux avec un clignement. Cupressus s'était en fait penché vers lui, comme s'il s'apprêtait à tendre la main à travers les flammes vertes, et son visage avait perdu son sourire. Ses yeux brillaient, toutefois, du regard dur d'un oiseau de proie chevauchant une tempête.

"Ça profitera à nous tous," poursuivit Cupressus. "En ce moment, nous devons ressembler davantage à un groupe uni qu'à une coalition pour empêcher notre peuple de paniquer, même si nous connaissons la vérité en coulisses. Un sorcier avec qui la communauté internationale parle, que les familles de la Lumière et des Ténèbres suivent, et que Voldemort craint est une bonne chose. Cela nous donnera l'air de savoir ce que nous faisons, plus que toute autre chose. Et cela, à son tour, apaisera les rapports qui filtrent, tant à l'intérieur qu'à l'extérieur."

Harry expira. "C'est encore précaire. Juniper pourrait le découvrir à tout moment et semer le chaos."

"Risqué, mais ça en vaut la peine." Les yeux de Cupressus scintillèrent à nouveau. "Et si cela devait arriver, je préférerais faire taire Erasmus plutôt que de te perdre, toi et le commandement de la guerre."

Harry décida de ne pas demander ce que signifiait "faire taire". Il ne voulait vraiment pas savoir. De plus, il ne pensait pas que l'éthique de Cupressus lui permettrait de tuer le ministre par intérim.

Probablement.

"Très bien," dit-il, puis il s'éloigna des flammes et ferma la connexion Floo avec un signe de tête à Cupressus. Malgré les paroles sages de l'homme, il y avait tant de choses que les articles de journaux et les annonces calmes pouvaient faire. La Grande-Bretagne était encore sous le choc d'une blessure psychologique, la perte de leur peuple et de leur gouvernement ne s'enfonçant que lentement dans les esprits.

Il faudrait quelque chose de plus grand que des mots calmes pour guérir cette blessure.

SSSSSSSSSSSSS

Cela commença par le feu.

Ses os étaient de fer, fondant dans une forge. Son sang était devenu argent, marquant et brûlant sa peau, ce qui n'était pas beaucoup moins douloureux que de l'eau brûlante. Son esprit fondait et glissait, et elle voyait la vie comme un puits de lumière blanche éclatante dans lequel elle tombait. Elle dégringolait, et elle savait qu'elle criait, mais elle ne pouvait rien entendre au-delà de l'intense flamboiement. C'était comme si la vue avait pris la place du son, et avait envahi ses autres sens—à l'exception du toucher, bien sûr, et des nerfs qui portaient les signaux de douleur.

Cela se transforma en eau.

Elle se noya sous une pression écrasante, l'océan descendant sur sa tête, faisant bourdonner ses oreilles, éclatant ses tympans sous le poids. Elle accueillit le retour du son, mais son cri restait un bruit rouillé quelque part au loin. Elle se débattit frénétiquement et sentit ses luttes devenir de plus en plus faibles, cédant à la réalité.

Cela faisait plus mal que toute transformation. C'était bien sûr une partie du but, et la raison pour laquelle la potion avait une si forte chance de la tuer. Le corps humain, renforcé par la malédiction, pouvait devenir un loup-garou lors de la pleine lune et redevenir humain—avec beaucoup de douleur, naturellement, mais pas mortellement, la plupart du temps. Cette fois, Hawthorn n'avait rien d'autre que sa propre volonté pour résister à la douleur.

Et elle ne pouvait pas perdre conscience. Elle devait guider la potion, liée à la portion de sa magie sacrifiée qui restait à l'intérieur du liquide. Si elle perdait sa concentration, la potion ne saurait pas ce qu'elle était censée faire. L'argent fondu se déchaînerait, réagirait mal contre la malédiction du loup-garou dans son sang—enfin, pire qu'il ne réagissait déjà—et la tuerait.

Elle resta éveillée, d'instant en instant, existant dans un monde de douleur et de dévouement absolu.

SSSSSSSSSSSSSSSSSS

Harry chantait du haut de la tour d'Astronomie, la tête inclinée en arrière et le chant du phénix s'écoulant de sa gorge.

La dernière fois qu'il avait fait cela, c'était pour rappeler aux gens sa rébellion et les créatures magiques attendant que les sorciers les reconnaissent. Cette fois, le but était à la fois plus simple et plus large : rappeler aux gens l'existence de l'espoir. Leur offrir un moment de répit face au chagrin, s'il le pouvait. Leur dire que la Lumière existait encore dans le monde.

Cette fois, il s'éleva avec la chanson, suspendu à un point dans les airs, bien au-dessus de Poudlard, avant que sa conscience ne se fragmente et ne s'éparpille avec différentes étincelles de lumière filant dans différentes directions, un peu comme des étoiles filantes.

Il dansa à travers la Forêt interdite, et les centaures levèrent les yeux lorsqu'il passa au-dessus d'eux et frappèrent du sabot en rythme. D'autres voix se joignirent aux leurs, s'enroulant autour des arbres de la Forêt, chantant une chanson que Harry n'avait pas entendue depuis des années. La première fois qu'il avait couru à travers la Forêt, accompagnant Remus et Sirius alors qu'ils emmenaient Connor courir, les créatures avaient senti la présence du vates et avaient répondu. Cette fois, leurs voix étaient plus solennelles, reflétant à la fois les triomphes et les pertes des années écoulées, y compris la perte du phénix qui avait volé avec lui à l'époque, mais elles résonnaient toujours.

Il vola jusqu'en Irlande, et fit irruption au milieu d'une réunion de sorciers de la Lumière discutant s'ils devaient écouter Cupressus et s'allier avec Harry. Ils s'immobilisèrent en entendant. Un ou deux secouèrent la tête, essayant manifestement de rejeter cela comme une tactique persuasive, mais le reste avait des visages adoucis, et une femme posa sa tête sur la table et pleura.

Il y avait de l'eau sous le chant du phénix, et un autre navire venant de France entendit. Harry vit des têtes se pencher en arrière comme si les Vélanes pouvaient localiser précisément la source du chant, le seul point de lumière traînant qui planait au-dessus d'eux et vers l'est, à travers l'Europe, où Harry abandonna bientôt de tenter de le suivre ; le nombre de personnes et de lieux qui apparaissaient était vertigineux.

Les réfugiés encore dans le refuge de Cobley-by-the-Sea vinrent aux fenêtres et regardèrent dehors. Une petite fille demanda à sa mère si le coucher de soleil chantait.

Molly Weasley resta immobile, ferma les yeux, et posa la serviette avec laquelle elle avait séché la vaisselle. Son mari, absent du Ministère deux jours auparavant par le plus grand des hasards, vint derrière elle et passa ses bras autour de sa taille, reposant son menton sur son épaule.

Kanerva riait et dansait dans les vents au-dessus de la Grande-Bretagne. La chanson avait de l'importance pour elle, mais plus important était la pure fascination qui persistait dans l'obscurité au-delà des étoiles. Le sauvage Obscur entendit, et voulait la voix. Cela amusait Kanerva parce qu'elle les connaissait tous deux, l'auditoire et le chanteur, si bien, et elle riait pour montrer qu'elle le faisait, si quelqu'un d'autre connaissait son langage privé.

Jing-Xi arriva de nouveau dans la pièce à Poudlard qu'elle avait presque faite sienne. Elle fit une pause. Le manteau derrière elle se transforma en jade.

Laura Gloryflower tourna en volant sur un cheval ailé d'argent haut dans les airs, patrouillant un village sorcier qui devrait attendre son tour pour évacuer jusqu'à ce que plus de refuges en France puissent être ouverts. Elle inclina la tête, serra sa main en un poing, et pressa le poing contre son cœur. C'était la voix, l'essence de la Lumière qu'elle avait juré de servir.

Un fragment de conscience, attrapé et dérivant au gré du vent, se tourna dans la direction du chant du phénix. Cela rappela au fantôme qu'avait été Aurora Whitestag—eh bien, quelque chose qu'elle avait oubliée. Après un moment, elle secoua la tête et continua son chemin. Elle n'avait qu'un seul but, et elle ne pouvait pas renoncer à la raison de son existence.

Michael Rosier-Henlin détourna la tête et ferma les volets de la fenêtre par laquelle il avait entendu le chant.

Draco leva la tête et l'absorba. Il aurait attrapé n'importe qui d'autre se tenant à côté de lui, paralysé d'émerveillement, et se serait vanté qu'il sortait avec l'homme qui chantait ainsi, mais ils le savaient déjà tous, et de toute façon, il était lui-même presque paralysé d'émerveillement.

Regulus cessa de trier les artefacts à Silver-Mirror et s'assit un moment, les yeux vide et content, fixant le feu.

Connor ferma les yeux et serra Parvati.

De personne en personne, de créature magique à sorcier, de l'océan à la terre, Harry filait le chant, et faisait de son mieux pour faire briller un point d'espoir dans le ciel à côté de chaque étoile.

SSSSSSSSSSSSSSS

Hawthorn ouvrit lentement les yeux. La première chose qu'elle remarqua fut qu'elle souffrait plus que lorsque Lucius l'avait enchaînée avec des menottes en argent ou avait utilisé la malédiction Argenteus sur elle.

La deuxième chose qu'elle remarqua fut le calme dans son propre esprit.

Elle se redressa, fronçant les sourcils. Qu'est-ce qui avait changé ? Le flacon de potions vide à côté d'elle lui rappela ce qu'elle avait voulu faire, mais elle ne pouvait pas dire si cela avait fonctionné. Elle porta la main à sa tempe, secouant la tête. La foi qui l'avait portée dans l'expérience semblait maintenant folle. Comment avait-elle pu risquer sa vie pour un rêve ?

Et puis elle sut ce qui était différent.

Son esprit était calme. La voix murmurante et sauvage de son loup, qui parlait constamment de sang, de ténèbres et du besoin de tuer, avait disparu.

Elle avait réussi à se guérir de la lycanthropie.

Sa tête trouva ses bras croisés, et elle pleura.

*Chapitre 62*: Délégation, Ténèbres et Draco