Chapitre Quatre-vingt-dix : Sous cette tempête de lumière L'aube est arrivée, et avec elle, la tempête.

Harry l'a rencontrée debout sur le bord de la tour d'Astronomie, regardant l'est alors qu'il brillait d'abord de couleurs douces, orange et pêche et abricot. Puis ces teintes se sont fondues les unes dans les autres, sont devenues de plus en plus vives, ont déferlé, et ont pris la couleur de l'or et des diamants. L'image d'un griffon flottait dans le ciel, planant avec les ailes déployées au-dessus de Poudlard, flamboyant de toutes les couleurs du feu.

Harry pouvait entendre des cris effrayés des Mangemorts derrière et en dessous de lui. Il se permit un léger sourire. Voldemort leur avait-il dit qu'ils combattraient sous la Lumière elle-même aujourd'hui ? Ou considérait-il cela comme un petit détail agaçant dont ils n'avaient pas besoin d'être informés ?

Les ailes du griffon se fondaient en blanc là où elles rencontraient les nuages, mais le centre de son corps était réel, défini, net, et plein d'or. Ses serres, bleues, étaient repliées près de sa poitrine. Ses yeux étaient des rubis faits de lumière, et son cou et sa tête flamboyaient d'orange. Harry se demandait si ce sont les serres ou le bec méchamment courbé qui causaient le plus de problèmes aux Mangemorts. Ou peut-être étaient-ce les pattes arrière semblables à celles d'un lion, bien qu'elles luttaient encore pour se former à partir du lever de soleil.

Harry leva son poignet gauche, à la fois pour saluer la Lumière et en un hommage personnel. Il y a un an, jour pour jour, il avait perdu cette main.

Le griffon se mit soudainement à battre des ailes. Harry fixa la créature et entendit la chanson sauvage de la Lumière dans ses oreilles, jouée par la rotation du soleil, de la lune et des étoiles, très proche. La chanson se transforma en un cri résonnant qui s'échappa du bec du griffon. Harry sentit le son l'élever.

Derrière et en dessous de lui, les Mangemorts ne trouvaient cela pas aussi inspirant. Et pourquoi le feraient-ils ? se demanda Harry, en regardant par-dessus son épaule et en observant leur panique désordonnée avec un léger sourire. C'était la Lumière criant sa défiance au Ténèbres et à son Seigneur. Ils sauraient que son salut ou sa bénédiction, ou les deux, ne leur étaient pas destinés.

Harry se retourna juste à temps pour voir l'or au centre du corps du griffon devenir plus brillant, au point qu'il dut mettre sa main devant ses yeux. Puis l'image se brisa avec un craquement semblable au tonnerre, et l'air fut inondé de plus de musique et de lumière plus pure et plus riche que le soleil ordinaire. Harry ne fut pas surpris, lorsqu'il se sentit capable de regarder à nouveau, de voir que le centre du ciel grouillait de vagues dorées scintillantes et tourbillonnantes, toutes bordées de blanc comme les ailes du griffon, formant un cercle paresseux centré sur Poudlard.

La tempête de Lumière était arrivée.

Harry se tourna de nouveau vers les Mangemorts et le champ de bataille. Voldemort se déplaçait parmi leurs rangs, se dirigeant vers l'avant de la foule pour son annonce matinale sur ce qui arriverait aux habitants de Poudlard s'ils ne livraient pas Harry. Harry garda son regard fixé sur lui et espérait que McGonagall attendait son signal.

"Aujourd'hui est le solstice d'été," cria Voldemort, sa voix, accentuée par le Sonorus, s'efforçant d'atteindre la dignité et échouant. "Les treize jours de grâce que je vous ai donnés sont passés. Maintenant que la tempête—"

Harry invoqua son feu de phénix, ne trouvant aucune difficulté à faire monter une colère juste avec Voldemort juste en dessous de lui. Il s'enflamma, bleu et blanc, et le serpent de Voldemort tourna sa tête pour le regarder. Harry était presque sûr de voir la bouche sans lèvres du Seigneur des Ténèbres s'ouvrir en un sourire, bien sûr, il était trop haut pour distinguer de tels détails, comme Draco le lui aurait rappelé.

Harry fit monter le feu de phénix de plus en plus haut, puis l'envoya tout autour de lui dans un éblouissant spectacle de lumière. À ce moment-là, tous les Mangemorts le regardaient, et Voldemort aussi, amusé et attiré par cette dépense imprudente de magie.

Harry avait compté là-dessus. Pendant qu'ils se concentraient sur lui, McGonagall abaissa silencieusement les protections à un endroit précis, et les jumeaux Weasley passeraient par le trou sous l'une des illusions d'Honoria. Ils transportaient les fioles de potion qui rendraient aveugles ceux qu'elles toucheraient, et ils se dirigeaient vers le terrain de Quidditch, où leurs balais étaient rangés. McGonagall referma les protections dès qu'ils furent passés. Harry attendit de les sentir se resserrer avant de parler.

"Me voici, Tom," dit-il, et il vit Voldemort faire un mouvement retenu qui trahissait sa fureur. Harry sourit plus largement. Il déteste vraiment être appelé par son nom. "Qu'en penses-tu ? Devrait-on régler cela par un duel une bonne fois pour toutes, comme des seigneurs et des gentilshommes ?"

"Je ne pense pas, Harry." La voix de Voldemort était revenue à ce murmure dégoûtant qu'elle avait été lorsqu'il avait capturé les enfants dans la Toile de Vie. "Tu aurais dû savoir qu'il était imprudent de me défier. Quand tu succomberas à mon pouvoir, et que tu giseras brisé et saignant à mes pieds, me regardant d'en bas, tu apprendras mieux. Je prendrai personnellement en charge ta rééducation."

Et il continua à radoter, tandis qu'un autre minuscule trou dans les barrières s'ouvrait devant Harry. Il s'agenouilla, ramassa une poignée de ce qui ressemblerait à de minuscules boulettes dorées de la pierre devant lui, et les laissa tomber par-dessus le bord de la tour.

Les insectes Gloryflower tombèrent jusqu'à ce qu'ils touchent la pierre ou le sol, et s'ils touchaient la pierre, ils la traversaient frénétiquement jusqu'à atteindre le sol. Harry n'avait pas eu la chance de les répandre sur les terrains de Poudlard avant l'arrivée d'Indigena. Ils y allaient maintenant, cependant, avec l'impératif spécifique de mordre chaque plante qui n'était pas de l'herbe ou un arbre. Cela signifierait sans doute la perte de quelques fleurs indigènes et du potager de Hagrid, mais cela éliminerait les vignes, les fleurs et les épines d'Indigena. Harry n'osait pas envoyer les chevaux Gloryflower, entre autres, tant qu'il ne savait pas qu'Indigena ne serait pas capable de simplement les attraper avec des vignes et de les maintenir immobiles.

"Que fais-tu ?" exigea soudainement Voldemort. Son serpent regardait apparemment dans la bonne direction pour avoir remarqué les insectes, mais pas le trou dans les barrières.

Harry arqua un sourcil et sourit en dispersant une autre poignée d'insectes vers le bas. "Que crois-tu que je fais, Tom ?"

Un autre tressaillement de la part du Seigneur des Ténèbres. "On dirait que tu penses avoir besoin d'aide pour me vaincre," railla-t-il.

"Je dirais cela," acquiesça Harry, puis leva les yeux pour balayer les cinq cents Mangemorts derrière Voldemort. "Mais tu n'es guère venu préparé pour un combat singulier non plus, Tom. Des géants. Vraiment. Était-ce nécessaire ?"

À présent, Voldemort tremblait de colère. Harry laissa tomber deux poignées supplémentaires d'insectes avant qu'il ne puisse répondre.

"Ils mourront tous," murmura Voldemort. "Ils périront tous, et je te ferai en tuer certains toi-même, comme tu l'as fait près du lac."

Harry se retint de chanceler avec effort. Le sortilège Sonorus de Voldemort touchait les oreilles de tout le monde dans le château, s'il conservait la forme du sort qu'il avait utilisé pour ses annonces matinales. Cela signifiait que tout le monde saurait maintenant qu'il avait tué ces enfants dans la Toile de Vie.

Il mit cela de côté. Il s'en occuperait plus tard, espérant que personne n'essaierait de le poignarder dans le dos au sein de l'école à cause de cela. Il regarda à nouveau vers l'extérieur, scrutant la distance, la route qui menait à Pré-au-Lard.

« Que cherches-tu, Harry ? » appela Voldemort. « Les Aurors du Ministère viennent te sauver ? »

« Non, » dit Harry, assez doucement pour penser que Voldemort ne pouvait pas l'entendre. Ses yeux fixés sur une lueur de lumière qui n'était pas la tempête se réfléchissant sur quelque chose. « Un deuxième lever de soleil. »

Un instant plus tard, des cors, ou le son de cors, brisèrent le matin, résonnant comme le cor de chasse que Harry avait entendu le convoquer tout au long de Walpurgis. Il sentit son visage s'illuminer d'un sourire en réponse, surtout quand l'une des illusions d'Honoria répondit par des trompettes depuis l'intérieur de l'école. Certains des Mangemorts regardaient nerveusement par-dessus leurs épaules.

« Qu'est-ce que c'était ? » exigea Voldemort.

Harry ne pouvait pas croire qu'il voulait une réponse à cette question. Mais il n'avait pas besoin de la donner, car elle se répondit d'elle-même dans les instants suivants.

Gloryflower était arrivé.

Le sol tremblait de vibrations alors qu'un troupeau de licornes artificielles chargeait, leurs corps scintillant d'argent comme de l'eau courante sous le ciel doré, leurs cornes de diamant aiguisées et baissées, jouant cet appel de chasse encore et encore, leurs sabots étincelants et leurs crinières ondoyantes. Elles passèrent droit devant les géants encore ébahis et percutèrent le dos des Mangemorts. Harry vit plus d'un corps s'envoler, transpercé par une corne dans les entrailles ou frappé par un des sabots que Laura lui avait dit être aussi tranchants que des couteaux.

Des lianes jaillirent du sol, attrapant et ralentissant certaines des licornes, mais ce n'étaient pas les chevaux que Laura avait envoyés. Elles n'avaient pas de cavaliers à protéger, et beaucoup d'arêtes. Les licornes fouettaient de haut en bas, et les lianes tombaient, coupées et se tortillant sous leurs pieds et leurs corps. Harry vit des pointes surgir de leurs cous et flancs, tranchant leurs assaillants puis se rétractant sous l'argent à nouveau pour que les licornes puissent reprendre de la vitesse.

Au même moment, certains des Mangemorts commencèrent à crier. Harry se concentra, aiguisant ses oreilles avec sa magie, et distingua quelques-unes de leurs paroles. Ils étaient aveugles. Fred et George avaient atteint leurs balais et se trouvaient au-dessus du champ, dispersant des gouttes de leur potion.

Harry baissa les yeux vers Voldemort et vit la fureur se rassembler sur son visage. Sa magie se rassemblait autour de lui aussi, une réponse Sombre à la Lumière au-dessus, et Harry pouvait la sentir s'ouvrir comme un gouffre avec des serpents au fond.

Il recula du bord de la Tour d'Astronomie, lâcha le feu de phénix, et tendit la main. L'animal artificiel se recroquevilla sous le mur, pour que Voldemort ne le voie pas avant le moment opportun, leva la tête et cligna des yeux vers lui, puis cambra son dos pour que Harry puisse monter à bord.

C'était la créature dont Laura avait dit que son ancêtre avait construit un prototype. Elle avait envoyé le prototype et une autre copie de la créature à Harry. Harry pensait qu'elle avait commencé comme un sombrals, mais l'ancêtre de Laura était devenu légèrement fou en ajoutant des pointes, des cornes et des nageoires, jusqu'à ce qu'elle ressemble plus à un croisement entre un sombrals et un dragon, et peut-être une licorne si l'on tenait compte de l'énorme corne unique émergeant de son front. Elle était faite de fer, et d'une laideur indescriptible, mais ses flancs avaient des étriers prêts à l'emploi. Malgré son manque d'expérience en équitation, Harry pouvait monter ça en sachant qu'il ne serait pas désarçonné.

Il fixa ses pieds dans les étriers et se pencha en avant. La créature de fer déploya ses ailes. Harry sentit la pierre en forme d'œuf rebondir dans la poche de sa robe, ainsi que plusieurs autres pierres arrachées des murs de Poudlard. La pierre en forme d'œuf était remplie de la magie purifiée qu'il avait prise à Dumbledore et Voldemort, et qu'il avait fini de purifier la nuit dernière sous la surveillance de Peter, Draco et Rogue.

Les autres pierres étaient vides.

Pour le moment, en tout cas.

La créature de fer fit plusieurs pas de course, puis se lança du bord de la tour. Harry s'accrocha au cou épineux ; son équipement de Quidditch, en particulier le gant, était essentiel pour le protéger pendant qu'il chevauchait la bête. Ils tournoyèrent au-dessus du champ de bataille, les tentes, les feux et les Mangemorts se balançant follement sous les ailes bleu-noir battant frénétiquement.

Harry utilisa un genou pour inciter la créature de fer à monter, et elle obéit, s'élevant. Harry traversa le parc vers la Forêt Interdite, scrutant tout le long pour voir si d'autres que les licornes Gloryflower étaient là.

Il le vit sous la forme de trois éclairs de lumière triangulaires distincts, leur signal convenu, et il agita son bras. Les Gloryflowers, les Griffinsnests, les anciens Malfoy, et les autres attendant à la lisière du parc commencèrent à avancer. Ils étaient arrivés sans être remarqués ; les Mangemorts ne s'étaient pas inquiétés d'une menace venant de derrière.

Harry fit de nouveau tourner la bête de fer. Il pouvait voir des menaces venant d'au moins deux directions. La première était que les géants avaient commencé à bouger, balançant leurs massues sur leurs épaules avec des grognements sévères et se dirigeant vers Poudlard. Ils ne se soucieraient pas de traverser les Mangemorts paniqués, Harry le savait.

La seconde était que Voldemort attaquait les protections de Poudlard.

Harry prit une profonde inspiration et ouvrit sa capacité d'absorbere aussi largement que possible. Puis il commença à ratisser les Mangemorts rassemblés autour du terrain de Quidditch et aux abords de la Forêt Interdite, avalant leur magie sans se soucier de savoir si elle était corrompue ou non. Il avait besoin d'autant de pouvoir qu'il pouvait en obtenir, et cela n'aurait pas d'importance s'il en absorbait assez pour l'éclater, car il passerait la plupart directement dans les pierres de sa poche.

Voldemort se tourna immédiatement pour lui faire face. Il pointa une main, et un sort que Harry ne connaissait pas monta dans les airs vers lui sous la forme d'un cône sombre et mortel.

Harry fit pivoter la bête de fer pour le rencontrer, et elle lui obéit aussi rapidement et nettement que l'aurait fait le Firebolt. C'était son rôle majeur dans la bataille, en plus de rassembler de la magie. Il ferait face à Voldemort et le retiendrait, car personne d'autre ne pouvait le faire.

Il brisa le cône sombre, le détournant, le déviant en petites particules dispersées qui tombèrent et s'éteignirent sans danger bien avant de toucher l'herbe. Harry offrit à Voldemort un sourire qu'il était sûr qu'il sentirait, puis recommença à avaler plus de magie. Voldemort, pensa-t-il, devrait venir l'affronter. Il ne voudrait pas drainer ses propres partisans de leur pouvoir, et percer les protections pour drainer ceux à l'intérieur de Poudlard prendrait des moments d'effort pendant lesquels Harry aurait la chance de devenir de plus en plus puissant.

Bien sûr, Voldemort, rendu fou à l'idée de perdre contre lui, ne le laissa pas tranquille. Il donna un ordre en Fourchelangue qui semblait étouffé dans la terre, la même langue qu'il avait utilisée pour contrôler le ver dans le cimetière, et plusieurs Mangemorts s'écartèrent alors que quelque chose rampait vers lui depuis la direction de sa tente.

Harry lutta pour ne pas rendre son petit-déjeuner. La créature était un dragon de chair, composé de parties de corps de Moldus cousues ensemble, le même qu'il avait vu dans certaines de ses visions lorsqu'il maintenait encore le lien d'Occlumancie avec Voldemort ouvert. Elle ne respirait pas le feu, mais une grande et violente puanteur, si ses souvenirs étaient corrects.

Et maintenant, Voldemort montait sur son dos, accompagné de son serpent, et désignait Harry, criant toujours en Fourchelangue étouffé. Harry vit la tête du dragon, lisse, pâle et cousue, se lever et s'orienter vers lui. Les grandes ailes brillèrent et battirent, et le dragon commença à s'élever du sol.

Harry se prépara à la rencontre, heureux de chevaucher une monture non vivante qui ne pouvait pas être affectée par la puanteur, et espéra que ses alliés attaquants étaient en position de faire quelque chose à propos des géants.

* * *

Lucius se baissa, ses cheveux volant, alors qu'une des massues des géants essayait de l'écraser au sol. Narcissa se laissa tomber à genoux derrière lui avec fluidité, attrapant son épaule et le protégeant avec un Protego alors qu'une des lances des géants le visait. Le géant recula. Lucius savait que maintenir le Charme du Bouclier avait coûté à sa femme, mais elle ne semblait pas fatiguée alors qu'elle tendait la main pour l'aider à se relever.

"À trois ?" demanda-t-elle.

Lucius acquiesça et se plaça dos à dos avec elle. Ils visaient des géants qui semblaient les ignorer maintenant pour se rendre à Poudlard, ou les avaient peut-être simplement oubliés lorsqu'ils détournaient le regard. Les géants avaient une attention notoirement courte, ce qui était l'une des difficultés pour les faire devenir des alliés dans les guerres de sorciers.

"Un," dit-il.

"Deux," Narcissa l'écho.

"Trois," dirent-ils ensemble, et accompagnèrent le nombre de la malédiction qui seule pouvait porter toute leur rage et leur haine alors que leur fils était enfermé dans une école et menacé par le fou que Lucius servait autrefois.

"Avada Kedavra !"

Deux faisceaux de lumière verte jaillirent de leurs baguettes, et chacun abattit un géant. Lucius rit à haute voix, un plaisir froid et féroce montant en lui. Il entendit Narcissa rire avec la même émotion derrière lui. Il ne se sentait jamais aussi proche d'elle que dans ces moments-là. Il se retourna et réclama un baiser avide, juste avant qu'elle doive lancer un Charme du Bouclier autour de lui pour le protéger d'une massue volante de géant.

En fait, Lucius vit en levant les yeux, les géants semblaient devenir fous, agissant comme si quelque chose d'invisible tournoyait autour de leurs têtes et les narguait. Y avait-il des moucherons géants ?

* * *

"Il faut une concentration plus grande—" cria Fred en vidant une de leurs fioles de potion aveuglante sur la tête d'un géant.

"Dose pour les faire tomber," conclut George en hochant la tête alors qu'il vidait deux fioles sur le même géant, volant son balai avec ses genoux, puis plongeait la main dans sa poche de robe pour en prendre une autre. "Oui, c'est le cas."

Fred lui sourit, et George lui rendit son sourire, pensant que c'était vraiment le moyen idéal de tester leurs nouveaux produits. Protégés par leur illusion, personne ne pouvait les voir pour les frapper, ce qui signifiait qu'ils n'avaient qu'à esquiver les malédictions tirées au hasard et, maintenant qu'ils étaient parmi les géants, les massues qui balayaient sauvagement. Et comme ils avaient tous deux été Batteurs dans l'équipe de Quidditch de Gryffondor pendant la majeure partie de leur scolarité, cela ne posait aucun problème.

"Je parie que je peux avoir celui-là," dit alors Fred, désignant un géant au centre de l'enchevêtrement, qui regardait ses frères aveugles et agités avec une stupéfaction idiote.

"Pas avant moi !" cria George, et il poussa son balai en avant. Fred rit et s'éleva au-dessus des têtes des géants. George, quant à lui, prit la route inférieure, contournant et traversant les bras et les armes des géants.

Une massue passa assez près pour provoquer un souffle de vent le long de ses côtes. George frissonna et accéléra pour se dégager. Il faillit heurter un deuxième géant sous l'aisselle, mais fit tourner son balai deux fois, dans une manœuvre que Connor lui avait montrée, et contourna l'obstacle. Il devait garder une main sur les fioles dans sa poche pour qu'elles ne tombent pas ou ne s'envolent, et il devait toujours rester vigilant pour ne pas manquer une ombre indiquant qu'une arme se dirigeait vers lui, et il était continuellement assailli par la puanteur des géants en sueur à proximité.

Il ne se souvenait pas de la dernière fois où il avait été aussi follement heureux.

Il sortit sous le dernier bras levé, et vit le géant qu'ils avaient ciblé, Fred et lui, juste devant. Il vit aussi que Fred allait l'atteindre le premier ; son itinéraire avait été plus rapide finalement. George jura et se redressa, prêt à écouter les moqueries que Fred lui lancerait de bonne humeur.

Fred se retourna et le regarda. Un sourire illumina son visage, et il prit une inspiration pour crier quelque chose.

Leur cible avait levé la tête. Maintenant, pour la première fois, George vit son nez travailler. Puis il grogna, et fit tourner sa massue en un cercle régulier.

Fred ne l'a jamais vu venir.

La massue attrapa son balai et le réduisit en morceaux. Elle brisa ensuite ses jambes—George entendit ces craquements d'os comme si c'étaient les siens—et continua, droit dans ses côtes. George hurla, enflammé par la douleur de son jumeau, partageant les sensations comme jamais auparavant.

Il plongea sans y penser, tombant et tombant, ses yeux fixés sur le corps immobile et tombant de Fred. Il se sentit sortir sa baguette et incanter le Sortilège de Lévitation sans se rendre compte qu'il allait le faire. Avec Fred inconscient—heureusement inconscient, du moins—il se sentait à moitié vivant.

Il vit Fred ralentir. Et puis il l'attrapa, il l'attrapa, oh il l'avait, serré tout contre lui, tenu fermement, et il pouvait sentir les côtes de Fred tressaillir et se replier d'une manière qui n'aurait jamais dû exister, et Fred s'étouffa avec du sang et croisa son regard.

"Ne t'avise pas de mourir, espèce d'enfoiré," souffla George, alors qu'il faisait tourner son balai et s'élevait, volant directement vers le château. Il passerait à travers les protections, il les briserait s'il le fallait, et s'ils entraient par la volière, ils atteindraient l'infirmerie bien plus vite.

"Pas la peine d'insulter Maman," dit faiblement Fred, et ferma les yeux.

George dissipa le sortilège d'illusion qui empêcherait quiconque de les voir et de réaliser qu'ils avaient besoin d'aide, et vola.

* * *

Harry jura doucement alors que Voldemort le forçait à s'élever suffisamment haut et à mettre en place assez de défenses pour qu'il ne puisse plus facilement atteindre et drainer les Mangemorts. Voldemort riait de lui, et son rire semblait tout aussi désagréable à haute voix qu'il ne l'avait jamais été dans les rêves de Harry.

"À quoi sert la magie si tu ne l'utilises pas ?" dit-il maintenant, et un autre sortilège que Harry ne reconnaissait pas s'approcha de lui, un flux de lumière violette qui se scindait encore et encore sous son regard, comme des éclairs intelligents se divisant pour attaquer une cible.

Harry avala cette magie aussi, et vit le visage de Voldemort se tordre. Ils étaient maintenant assez hauts pour que Harry frissonne, et les volutes paresseuses de lumière dorée tournant au-dessus semblaient plus proches que les gens luttant au sol.

Voldemort dit autre chose, mais Harry ne l'entendit pas vraiment. Il luttait avec le flot de pouvoir qu'il avait avalé. Il en avait pressé la majeure partie dans les pierres, mais il devait en conserver une partie au cas où Voldemort le frapperait avec un sort qu'il ne pourrait pas parer et trop odieux pour être avalé. Et déjà, il se sentait distant et détaché du monde, flottant au-dessus d'une manière qui n'avait rien à voir avec sa monture. Il pouvait faire presque n'importe quoi avec autant de magie. Pourquoi ne le ferait-il pas ?

S'il se sent comme ça la plupart du temps, pensa Harry, les yeux fixés sur Voldemort alors qu'il éloignait la bête de fer d'un autre éclair fourchu, cette fois-ci vert, ce n'est pas étonnant qu'il pense que les autres ne comptent pas.

Voldemort toucha le cou de son dragon de chair, et il recula sa tête. Harry vit les mâchoires luisantes s'écarter, et il inspira une profonde bouffée d'air.

Le dragon souffla, un nuage étouffant et collant de ténèbres encreuses qui se répandit autour du visage de Harry. Il pouvait sentir son onctuosité contre sa peau avant même d'être forcé d'ouvrir la bouche pour prendre une nouvelle bouffée d'air et sentir la puanteur. Il commença à tousser. L'odeur brûlait la paroi de sa gorge et de sa bouche, et la seule solution à laquelle il pouvait penser pour ne pas vomir ses entrailles était de diriger le thestral cornu vers le ciel et espérer qu'il le sortirait bientôt du nuage.

Cela semblait avoir fonctionné ; Harry aperçut la lumière et le ciel doré un instant plus tard, et il inspira frénétiquement de l'air pur pour apaiser la brûlure. Mais sa monture vacilla un instant plus tard, et Harry réalisa que le dragon de chair planait non loin. Sa queue venait de frapper le sombral, manquant de peu de lui casser la jambe. Maintenant, sa tête revenait, les mâchoires s'ouvrant.

Harry se replongea dans les instincts qu'il réservait habituellement pour le Quidditch, et ordonna à la bête de plonger. Elle lui obéit, tombant comme une pierre suffisamment longtemps pour que Harry sache que les gens auraient crié son nom de peur et de fureur depuis les gradins si c'était un véritable match. Puis il donna un coup de pied, et le sombral se redressa et commença à grimper à nouveau en cercles réguliers.

Harry tourna la tête, cherchant Voldemort du regard, et vit le dragon se diriger vers le champ de bataille. Le Seigneur des Ténèbres s'était soit ennuyé de lui, soit rendu compte que la meilleure façon d'énerver et d'incapaciter Harry était en fait d'attaquer ses alliés.

Je ne vais pas le laisser faire ça.

Harry ouvrit un conduit directement vers la magie de Voldemort, comme il l'avait fait dans la Chambre des Secrets, et le dernier solstice dans le cimetière, et commença à le drainer. Le goût immonde était suffisant pour le faire vomir cette fois-ci, mais il réussit à attirer l'attention de Voldemort. Le dragon vira à nouveau, un étrange sifflement strident s'échappant de sa gorge.

"Tu oses ?" souffla Voldemort, le regard fixé aveuglément sur lui.

Harry pensa que c'était plutôt évident, et tira furieusement sur le siphon. Il vomit à nouveau, mais Voldemort perdait de la force.

Et maintenant, il avait toute l'attention du Seigneur des Ténèbres.

Harry se prépara à voler rapidement.

* * *

Ignifer se déplaçait anxieusement en attendant que les protections de Poudlard s'ouvrent suffisamment pour la laisser, elle et les autres combattants, sortir. McGonagall avait été réticente à accepter au début, puisqu'ils ne savaient pas si les plantes de Yaxley avaient disparu ou restaient pour restreindre leur liberté de mouvement. Mais Ignifer avait fait remarquer que son feu pouvait brûler la plupart des vignes et des fleurs, même magiques. Et puisque les jumeaux Weasley étaient revenus au château blessés, et que les alliés de Harry à l'autre bout du champ étaient maintenant aux prises avec les Mangemorts, quelqu'un devait faire quelque chose à propos du problème géant.

Honoria se tenait près d'elle, lui adressant de temps en temps des sourires comme pour lui rappeler ce qu'elles avaient fait la nuit dernière. Ignifer évitait ses regards, mais seulement par moments.

Derrière elle se trouvaient les autres alliés adultes de Harry et certains des élèves plus âgés. Minerva avait également été extrêmement réticente à les laisser risquer leur vie, mais ils pouvaient faire une différence sur le champ de bataille. Bien que les Mangemorts soient dispersés, bien que leur Seigneur soit distrait, certains d'entre eux pourraient faire un effort concerté sur les protections, et alors ils se battraient pour protéger la vie des élèves sans défense. Et il n'y avait tout simplement pas assez de combattants sur le terrain si seuls les adultes étaient envoyés.

Ignifer se pencha en avant maintenant, fixant intensément, guettant le moment où la vision floue des terrains de Poudlard, grâce aux protections magiques, céderait—

Et puis ce fut le cas. Elle pouvait voir les pavés de la cour juste au-delà du hall d'entrée, et l'herbe au-delà, et les formes en lutte, sans avoir à regarder à travers un voile de brume.

Elle ouvrit la marche, le feu flamboyant autour d'elle, Honoria restant toujours proche à ses côtés. Ignifer ne fut pas surprise de voir des illusions d'autres combattants prendre forme, les reproduisant d'abord, mais apparaissant suffisamment différentes à mesure qu'elles s'éloignaient pour faire croire aux Mangemorts qu'ils combattaient bien plus d'ennemis qu'il n'y en avait réellement. Honoria haussa les épaules et sourit en voyant qu'Ignifer l'observait.

"Plus on peut les empêcher de nous frapper, mieux c'est," dit-elle. "Ces illusions saigneront et crieront même comme les vraies."

Ignifer se retint de dire qu'Honoria était brillante, car cela aurait paru trop sentimental. De plus, le moment suivant, Honoria se métamorphosait en oiseau et s'élançait dans les airs, cherchant l'endroit où elle pourrait utiliser ses illusions avec le plus d'efficacité. Ignifer était sûre de l'avoir entendue ricaner avant qu'elle ne disparaisse dans la tempête dorée planant au-dessus du château.

Un géant, se débarrassant des restes de ce qui ressemblait à une malédiction qui avait essayé de le lier avec des cordes, tituba vers elle. Ignifer tendit sa baguette. Bien qu'elle ne puisse pas invoquer la Lumière pour obtenir de l'aide comme le feraient certains sorciers et sorcières aujourd'hui, son ancienne affinité avec le feu, que normalement seuls les Déclarés de Lumière avaient aussi fortement, ne l'avait jamais quittée.

"Ardesco !" cria-t-elle.

Des flammes jaillirent à travers la peau grise du géant, et il commença à se frapper maladroitement, essayant d'éteindre le feu. Ignifer rit, et courut en avant, lançant l'incantation pour le Fouet de Feu. Il se forma dans son poing, et elle le fit claquer, l'enroulant autour de la jambe du géant et tirant. Il vacilla, mais resta debout, même en hurlant de douleur. Ignifer n'était pas surprise. Les géants pouvaient encaisser beaucoup de dégâts avant de tomber. Elle supposait qu'elle aurait pu le tuer en un instant avec le Sortilège de Mort, mais elle préférait ne pas utiliser les Impardonnables, et elle ne voulait certainement pas prendre le risque que sa malédiction dévie dans un espace aussi confiné avec ses alliés.

Elle rit de nouveau, mais cela fut interrompu lorsque le sol devant elle se déchira et que des vignes en jaillirent, s'enroulant autour de ses jambes et liant son bras tenant la baguette à son côté. Ignifer fut prisonnière en un instant, et dut rester immobile tandis que le géant qu'elle avait brûlé levait sa massue et s'avançait vers elle.

* * *

Pansy savait qu'elle n'avait pas beaucoup de temps. Alors, dès qu'ils franchirent la porte et qu'elle sentit le rythme de la bataille l'atteindre, elle se retira dans le froid et l'obscurité à la place, cherchant la connexion avec Sirius.

Il était là, un chien blanc brumeux, dansant autour d'elle comme un chiot mortel. Pansy sourit faiblement et passa sa main dans la fourrure de sa tête.

« Prête ? » demanda-t-elle.

Sirius aboya en réponse, et Pansy commença à ouvrir une porte de ce monde silencieux et sombre, cet espace intérieur, vers les régions extérieures de la lumière et de la vie. C'était plus difficile qu'elle ne l'avait prévu ; la mort elle-même pesait contre elle, essayant de les maintenir séparés. Pansy dut rester immobile un moment et lui montrer qu'elle était l'un de ses serviteurs. Elle n’ouvrirait pas les portes pour une raison pervertie, comme pourrait le faire le Seigneur des Ténèbres, cherchant un moyen de vivre éternellement. Elle savait que tout le monde mourait finalement. Elle laissa le froid frapper directement au centre de son esprit, partager les visions qu'elle avait vues et voir comment elle avait gardé ses vœux de ne rien dire à personne.

La mort était satisfaite qu'elle ait respecté les sacrifices et les vœux. Elle se retira, et Sirius se précipita dans le monde avec un hurlement presque semblable à un cri. Pansy savait que personne, sauf ceux qui étaient au seuil de la mort, ne pourrait le voir, mais il entraînerait leurs ennemis blessés dans les ténèbres d'autant plus rapidement, et il inspirerait et offrirait à leur camp une force d'une source inconnue alors qu'il passait. Sirius avait été un sorcier déclaré de la Lumière de son vivant, après tout, l'une des raisons pour lesquelles il avait tant irrité ses parents, et aujourd'hui était le jour de la Lumière la plus longue.

Pansy ouvrit les yeux et se retrouva agenouillée sur l'herbe, tremblante. Sa mère se tenait au-dessus d'elle, caressant son épaule et bloquant un sortilège avec un Charme de Bouclier.

Pansy ? Ses mains posèrent la question avec une inquiétude considérable.

Je vais bien, répondit Pansy, et cela satisfit Hawthorn. Elle sourit même un instant, et Pansy vit Sirius bondir devant elle et frapper un groupe de Mangemorts titubant sous l'impact des maléfices des Malfoy aînés. Ils crièrent. Hawthorn rit, et leva sa baguette pour s'occuper des géants.

Pansy ferma les yeux. Il y avait deux autres choses qu'elle devait faire. L'une nécessitait une énorme épreuve de ses pouvoirs de nécromancienne. L'autre ne nécessitait rien d'autre que du courage et l'acceptation de l'inévitable.

Elle leva les mains et appela d'une voix inaudible pour tous sauf ceux qui étaient passés de l'autre côté, « Morts au service d'une cause ignoble ! Je vous respecte, je vous reconnais, je connais vos sacrifices et je voudrais vous honorer ! Alors que nous passons et nous rencontrons sur la route, moi allant dans une direction et vous dans l'autre, je voudrais vous envoyer vous venger de celui qui vous a condamnés à mort ! M'entendrez-vous et m'écouterez-vous ? »

L'appel résonna et résonna dans un monde de solitude et de ténèbres qui se trouvait juste derrière le monde des vivants, l’endroit d’arrêt des nouveaux morts. La tâche de Pansy était de faire parvenir sa voix à ce point. Elle ne pouvait pas contrôler qui répondrait, ni comment ils pourraient réagir. Cela ne dépendait pas d'elle. Une nécromancienne parlait aux morts, et pour eux. Elle ne les contraignait pas.

Elle sentit un souffle froid passer près d'elle, puis quelques voix répondirent, suivies par d'autres, jusqu'à ce qu'elle ait un chœur d'une vingtaine de voix gémissant autour d'elle. Pansy recula, s'écarta, se déplaça — l'anglais n’avait pas de bons mots pour une telle direction — et leur montra la porte qu'elle avait ouverte pour ramener Sirius dans le monde des vivants. Le froid la frappa sur le côté alors qu'ils la traversaient eux aussi.

Sirius avait dû revenir en tant qu'esprit à cause du long laps de temps écoulé entre sa mort et son retour, et parce qu'il n'avait pas de corps ; le sien avait été brûlé lors des rites funéraires des Black. Mais ces morts étaient les Mangemorts tombés, et ils avaient des corps à posséder de nouveau.

Pansy pouvait entendre les cris commencer même en ouvrant les yeux. Les morts réanimés prenaient leur revanche sur ceux qu'ils considéraient responsables de leur mort—les autres soldats de Voldemort, qui les avaient amenés ici en premier lieu. Celui qui les respectait et leur parlait était du côté opposé. Cela justifiait d'autant plus la vengeance sur leurs anciens camarades. Pansy pouvait entendre des voix paniquées crier des malédictions qui n'auraient aucun effet. Les morts avaient des esprits résolus qui ne succombaient ni à l'intimidation ni à aucune forme de contrainte. Les Mangemorts devraient détruire leurs corps pour les empêcher de revenir.

Pansy rit à cette pensée, trouvant plus qu'un peu ironique que les Mangemorts aient si peur de la mort. Qu'en est-il de posséder la force qui met fin à la vie et d'assurer votre propre immortalité ? pensa-t-elle, avec exaltation. Est-ce trop demander que de voir la vraie chose marcher ?

Elle n'avait pas réalisé à quel point appeler les morts rendrait sa dernière tâche plus facile. Elle était maintenant en leur compagnie, et elle les sentait tendre la main vers elle, la caresser de mains froides, la revendiquant comme l'une des leurs. Ils savaient qu'elle était l'une d'eux, et Pansy savait qu'elle était l'une d'eux, et le monde des vivants s'effondrait autour d'elle.

Elle savait ce qu'elle devait faire.

Elle tourna la tête, et elle était là, une sorcière aux cheveux blond-brun et aux yeux noirs et à l'ombre des feuilles sous sa peau, chevauchant une immense vigne qui venait de percer le sol et poussait vers le haut comme un arbre. Elle avait perdu certaines de ses plantes aux insectes de la gloire dorée qui habitaient le sol, mais pas assez. Pansy savait qu'elle continuerait à semer le trouble jusqu'à ce qu'elle soit chassée du champ de bataille.

Et il n'y avait qu'une seule façon de le faire.

Avec un sentiment d'inévitabilité, avec un sentiment de grâce du destin, avec un sentiment de cycles et de roues tournants, Pansy fit face à Indigena Yaxley et appela encore. Cette fois, ce qui descendit le chemin que Sirius avait pris vers le monde ensoleillé n'était rien d'aussi simple qu'un esprit. C'était la force du froid elle-même, la force de la mort, et elle frappa la vigne d'Indigena avec l'impact d'un hiver entier. Pansy vit les feuilles se flétrir et se recroqueviller, le corps vert lisse développer des taches brunes, la vigueur quitter la vigne comme de la sève ou du sang qui coule.

La tête d'Indigena pivota aussitôt, se focalisant sur elle, les feuilles sous sa peau se déplaçant et s'entassant. Pansy étendit le vent froid plus largement, agissant maintenant comme un conduit, attaquant les vignes qui retenaient ses camarades immobiles et sans défense face à l'assaut des géants.

Sa tête battait au rythme du froid, de la prescience de la mort et d'une très grande joie.

Ses mains se levèrent et commencèrent à bouger selon les motifs finaux.

* * *

"Avada Kedavra !"

Hawthorn regarda avec satisfaction le géant qui menaçait Apollonis s'effondrer, puis se tourna, par habitude, pour voir ce que faisait sa fille, même si elle savait que Pansy possédait des armes que personne d'autre sur le champ de bataille n'avait.

Elle eut le temps de voir une paire de vrilles vert-noir soulever Pansy haut et la tourner. Hawthorn aperçut les mains de sa fille, esquissant une série de signes familiers.

Le cœur de Hawthorn se flétrit. Elle reconnut les signes non pas parce qu'elle connaissait la langue elle-même, mais parce qu'elle savait ce que chaque nécromancien disait juste au moment de sa mort.

Ne me pleure pas. C'est mon destin. Ainsi je meurs.

Hawthorn n'était pas sûre s'il s'agissait d'une sorte d'inévitabilité, la connaissance du désastre, ou de la seconde, le désastre qui disait qu'elle serait de toute façon trop tard, qui la retenait sur place alors que les vrilles déchiraient Pansy, et elle vit sa fille mourir. Le sang venait épais et rapide, une éclaboussure de chair alors que ses bras étaient arrachés de son corps, ce qui disait à Hawthorn qu'elle aurait eu besoin de soins magiques dans les premiers instants pour survivre. Et ces moments étaient passés, puis une autre vrille se referma autour de la tête de Pansy et l'arracha, scellant son destin.

Le cœur de Hawthorn s'épanouit à nouveau, et sa seule fleur fut la rage. Elle se tourna et vit Indigena Yaxley regarder un instant les vignes ensanglantées, comme si elle ne pouvait pas croire à la violence de ses chéries.

Hawthorn ne lança pas de nouveau le Sortilège de Mort, bien qu'elle aurait pu. Quand elle courait parmi les Mangemorts, elle était appelée la Mort Rouge, et redoutée pour sa connaissance des malédictions sanguinaires. C'est à cela qu'elle fit appel maintenant, plongeant directement au-delà des périodes où elle était l'alliée de Harry, une louve-garou et une sorcière de sang-pur, revenant à la violence primitive de sa jeunesse.

"Caedes," cracha-t-elle.

Le sort était un simple faisceau de ténèbres rouges minces qui toucha Yaxley à l'épaule. Peu importait où il l'avait touchée, cependant, car l'effet était le même. Yaxley frissonna et se plia alors que son sang commençait à forcer son chemin à travers sa peau en jets, imitant les cascades qui étaient tombées de Pansy. Elle mourrait en un instant si cela continuait, mais Hawthorn n'avait pas l'intention qu'elle le fasse. Cette femme avait tué sa fille. Pour cela, elle souffrirait.

"Sanguis sanguis," lança-t-elle ensuite, le Sort de Renouvellement du Sang. Le corps de Yaxley travaillerait furieusement pour créer le sang pour la maintenir en vie, peu importe ce que cela coûterait en douleur ou en force. Et pendant ce temps, le sang continuait à forcer son chemin vers son épaule et vers l'extérieur, et Yaxley commençait enfin à sangloter de douleur. Les plantes sous sa peau se tordaient, se pliaient en motifs terrifiants pour essayer de trouver un moyen d'arrêter le flux de sang, mais Hawthorn doutait qu'elles puissent faire grand-chose contre la fureur qui avait alimenté son sort.

« Incruentus », dit-elle, et vit l'effet lorsque Yaxley sursauta et grogna, ses mains s'agitant frénétiquement dans les airs. C'était la Malédiction Sans Sang. Elle faisait disparaître le liquide des parties habituelles de son corps qui produiraient du sang, y compris la moelle de ses os d'où pourraient provenir les globules rouges. Cela signifiait que le Sanguis sanguis devrait se nourrir directement de sa magie, de sa chair et des autres liquides de son corps — y compris les liquides dans l'œil — pour se soutenir, ce qu'il devrait faire car le sort Caedes continuait de drainer le sang de sa peau. Hawthorn avait perfectionné la capacité des trois malédictions à fonctionner ensemble pendant la Première Guerre. Et maintenant pour la touche finale, alors que Yaxley se tordait dans ce qui ne serait que le début de la douleur.

« Semper fidelis », murmura-t-elle.

La Malédiction de Permanence se posa sur les trois autres, les liant en place. Même un guérisseur expérimenté aurait bien du mal à les défaire. Hawthorn rit, et rit encore lorsque Yaxley trouva d'une manière ou d'une autre la force de transplaner et que ses plantes tombèrent mollement sur le champ de bataille, et elle trouva son rire se transformer en larmes lorsqu'elle s'agenouilla près du cadavre déchiré de sa fille, sans être consciente d'avoir traversé le terrain entre les deux.

« C'est pourquoi tu es morte », murmura-t-elle. « Parce que tu savais que je deviendrais assez en colère pour la chasser si elle te tuait. »

Mais aussi parce qu'elle voyait sa fin ici — elle savait quelle serait sa mort depuis Halloween — et savait qu'elle ne pouvait pas me le dire.

Hawthorn berça la tête coupée de sa fille. Le sang ne l'avait jamais troublée. Elle le laissa couler le long de ses bras en embrassant les lèvres de Pansy.

Puis elle se leva et se tourna pour combattre, la rage la possédant plus violemment que jamais pendant sa transformation en loup-garou.

* * *

Draco enroula ses bras autour du cou de la deuxième bête de fer pendant un moment. Il pouvait le faire. Il pouvait le faire, n'est-ce pas ? Lui et Harry en avaient parlé hier lors des réunions de stratégie. Cela semblait simple alors. Fais ceci, puis fais cela, puis fais ceci. Harry devrait affronter Voldemort seul parce qu'il était le seul à pouvoir résister à la magie du Seigneur des Ténèbres, et Draco ne pourrait pas suivre l'échange de sorts. De plus, Harry ressentirait l'obligation de le protéger si Draco était tout près de lui.

Rien de tout cela ne rendait plus facile de diriger le sombral pour qu'il s'élève au-dessus du champ de bataille jusqu'à ce qu'il soit à environ cinq cents pieds d'altitude, puis qu'il tourne là, au lieu de voler après Harry.

Draco s'allongea le long du cou du sombral et ferma les yeux. Il savait qu'il ne pouvait pas tomber, puisque les étriers lui maintenaient les pieds en place, et il avait demandé au sombral d'enrouler quelques-unes de ses pointes les plus souples autour de ses jambes, mais il hésita encore un long moment avant que son esprit ne libère son corps et ne balaie le champ de bataille, cherchant quelqu'un à posséder.

Il lui fut absurdement facile de localiser un Mangemort. Les Marques des Ténèbres sur leurs bras étaient comme des stigmates de souillure dans l’esprit de Draco, des tas de fumier qu’il ne voulait pas fouler. Il en choisit un et atterrit proprement dans sa tête, s’emparant de son esprit et enfilant son corps comme un gant avant que l’idiot ne puisse protester.

Son nom était Walden Macnair. Draco ressentit une certaine chaleur, très certainement la sienne et non celle de Macnair, à l’évocation des souvenirs que ce nom lui apportait. C’était l’un des Mangemorts qui étaient entrés au Ministère la nuit du dernier solstice d’été et avaient tenté de tuer le Ministre. Harry s’était bien sûr précipité comme le héros qu’il était, et aurait pu être blessé ou même mourir. Draco utiliserait volontiers Macnair pour servir ses propres intérêts.

Il fit lever la baguette du corps trapu, et le sort Morsmordre s’écoula facilement de ses lèvres, projetant la Marque des Ténèbres dans le ciel. Les Mangemorts qui pouvaient encore marcher, et qui n’avaient pas été vidés de leur magie, la virent et se rallièrent à Macnair. Draco fit étirer les lèvres en un sourire cruel et acquiesça à chacun d’eux en croisant leurs regards. Tous les souvenirs de l’homme lui étaient ouverts, et c’était ce qu’il ferait s’il essayait réellement de planifier une contre-attaque. Le vrai Macnair était une petite présence martelante au fond de son esprit, incapable de briser le mur que Draco avait érigé contre lui.

« C’est ce que nous faisons », murmura Draco d’une voix bien plus rauque et profonde que la sienne. « Notre Maître vient de me parler à travers ma Marque. » Il leva son bras gauche, et tous les autres Mangemorts semblèrent impressionnés en conséquence. Draco lutta pour ne pas lever les yeux au ciel. « Il veut que nous allions au pied de la Tour Nord à Poudlard et que nous attaquions là-bas. Il y a une faiblesse dans les protections. Nous entrerons par effraction et pourrons attaquer les élèves avant que ces idiots ici ne sachent ce que nous faisons. »

Les autres Mangemorts rirent et acquiescèrent. Draco lutta de nouveau pour ne pas lever les yeux au ciel. Idiots. Je suis surpris qu’aucun d’eux ne pense à le mentionner. Pour commencer, pourquoi Voldemort enverrait-il Macnair, de toutes les personnes ? Indigena Yaxley serait le choix le plus évident, puisqu’elle a des vignes qui peuvent percer la pierre.

Mais les vingt Mangemorts qu’il avait rassemblés le suivirent à travers le champ de bataille sans hésitation, se faufilant autour et entre les jambes des géants, et d’autres arrivèrent en voyant la force et la détermination avec lesquelles la délégation de Macnair avançait. Draco estima qu’il avait trente-quatre ou trente-cinq personnes derrière lui lorsqu’il s’arrêta à la base de la Tour Nord et fit un signe de tête vers une partie des protections. Les Mangemorts avec lui plissèrent les yeux obéissamment, comme s’ils pouvaient voir la place faible inexistante.

« Maintenant », dit Draco, et fit lever la baguette de Macnair. « Au compte de trois. Utilisez le sortilège Explosif. Un. Deux. Trois ! »

Les Mangemorts entonnèrent avec impatience le sortilège de Conflagration, et Draco sortit de l'esprit de Macnair tel un faucon juste au moment où ils atteignaient les dernières syllabes de l'incantation. Il pouvait entendre Macnair hurler quelque part au loin alors qu'il revenait à lui.

Cela n'avait pas d'importance. Ils n'avaient pas le temps de battre en retraite. McGonagall avait renforcé les protections à la base de la tour Nord, ainsi qu'à quelques autres endroits autour de l'école, spécialement pour ce tour, et le sortilège de Conflagration rebondit sur la magie défensive stratifiée et revint vers les Mangemorts avec une force triplée. Draco entendit plusieurs cris, dont la plupart prirent fin en quelques instants, mais l'un d'eux se prolongea encore et encore.

Il rouvrit les yeux et haleta. Il ne regarda pas la tour Nord. Il se dit qu'il n'avait pas peur des dommages qu'il avait causés. Il n'avait simplement pas le temps de s'arrêter et d'examiner chaque désastre qu'il infligeait aux forces de Voldemort. Il faisait cela pour Harry, et Harry avait besoin que le plus grand nombre possible de Mangemorts meurent ou soient mis hors de combat. Il déchirait aujourd'hui la base de pouvoir de Voldemort, et quiconque du côté du Seigneur des Ténèbres survivant à la bataille devait être conscient que le rejoindre ne signifiait que défaite et mort.

Draco s'accorda juste un moment de répit sur le dos stable de sa monture de fer, puis repartit tuer à nouveau.

* * *

Ron se retrouva à respirer fort tandis qu'il chargeait. Défendre d'autres élèves d'une attaque inattendue des Mangemorts était une chose. S'aventurer au milieu d'une bataille en développement, même si c'était pour aider à sauver Poudlard des griffes du Seigneur des Ténèbres, était... quelque chose d'autre.

Mais il avait la rage pour le faire. Il n'y avait aucun doute là-dessus. Depuis la blessure de Ginny le dernier jour du semestre, Ron était dans un état constant de rage latente qui lui faisait attendre avec impatience une occasion de crier, de s'asseoir sur, ou de frapper les gens à Gryffondor qui racontaient des bêtises sur Harry. Connor avait pris l'habitude de lui remettre les récidivistes. Ron avait trouvé très satisfaisant de casser le nez de Cormac McLaggen. Puis Blaise avait trahi tout le monde, et Ron avait tenu sa sœur alors qu'elle pleurait et rêvait de vengeance.

Et puis, juste avant qu'il ne sorte probablement les portes de toute façon, comme l'un des membres les plus expérimentés du club de duel, il avait entendu que George et Fred étaient revenus à l'infirmerie, avec Fred blessé et pas attendu à survivre. Ron avait éclaté dans une volée de jurons qui avait fait gronder Hermione, avant de remettre la rage à l'intérieur de lui-même où elle appartenait, et de planifier comment la déchaîner.

Sur ses ennemis.

Il leva les yeux, et les vagues de lumière dorée de la tempête nageaient au-dessus de lui. Harry avait expliqué que la Lumière respectait le libre arbitre, contrairement aux Ténèbres sauvages, et donc n'interviendrait normalement pas dans les guerres ou la politique des sorciers, à moins que quelqu'un qui lui était dédié ne commette un grand tort. Mais parce qu'elle respectait tant le libre arbitre, elle viendrait à quelqu'un qui l'appelait un jour comme celui-ci.

Ron était un sorcier de la Lumière, issu d'une famille de sang-pur qui suivait la Lumière depuis des générations, et en ce moment, il était hors d'haleine de rage.

Il leva le bras et cria, un appel sauvage et incohérent de fureur et de besoin.

Et la Lumière répondit.

Un cône doré tourbillonnant descendit, ressemblant à un ouragan localisé alors qu'il se dirigeait vers lui. Ron se retrouva flottant un instant alors qu'il était pris par lui. Puis il le reposa au sol, mais il sentit la magie bondir et brûler en lui, prête à défendre Poudlard et à blesser les sorciers noirs.

Un Mangemort surgit devant lui, sans doute le prenant pour une proie facile par rapport à un adversaire adulte. Ron tendit sa baguette et incanta une variante du sort de feu. "Incendioso !"

Les flammes qui jaillirent de sa baguette semblaient plus dorées qu'orange, et le Mangemort hurla de surprise alors que sa cape commençait à brûler. Il l'ôta, et Ron enflamma ses robes, puis sa chemise en dessous, et enfin son masque. Il s'éloigna en titubant, hurlant de douleur maintenant, et Ron le laissa partir. Il ne savait pas qui avait blessé Ginny, alors il se contenterait de blesser ceux qu'il pouvait atteindre avec ses mains ou sa baguette.

C'était les géants qui l'intéressaient vraiment.

Il esquiva le passage d'un sort au-dessus de sa tête—il était Gardien pour Gryffondor, et vraiment, ce n'était pas plus difficile que d'esquiver des Cognards, ou surtout les sorts de Maugrey—et se concentra sur un géant qui, jusqu'à présent, avait traversé le terrain avec seulement quelques égratignures et brûlures légères. Il venait de planter une lance dans une sorcière aux cheveux dorés éclatants, et alors que Ron regardait, elle se convulsa et mourut. Ron prit une profonde inspiration, mais il avait vu des enfants mourir il y a deux semaines. Il continua sa charge.

La Lumière bondit en lui. Les géants étaient considérés comme des créatures des Ténèbres, et pour de bonnes raisons ; comme les dragons, ils ne se souciaient simplement d'aucune volonté sauf la leur, et ils manquaient de compassion pour les besoins les plus élémentaires des autres espèces.

"Oculis et auribus captus !" cria-t-il, un sort que Maugrey leur avait fait pratiquer encore et encore jusqu'à ce qu'ils le maîtrisent.

Le géant rugit, et Ron grogna, un son qui aurait pu être un sourire s'il n'avait pas été si en colère ; ce n'était pas agréable, de devenir soudainement aveugle et sourd. Puis le géant balança sa massue sauvagement, et Ron roula sous son mouvement et se redressa sur un genou. Il était à peu près juste en dessous des genoux du géant, et il allait en profiter.

Maugrey avait dit que cela se passerait ainsi, au combat, peu importe à quel point il était en colère. Il verrait une opportunité, et il la saisirait. Ses instincts avaient plus de poids dans l'affaire que toute stratégie. Ron vit ce qu'il devait faire ensuite comme il voyait un coup aux échecs.

"Concutio !"

L'Hex de Force Concussive quitta sa baguette avec une secousse qui remonta tout le long de son bras jusqu'à son épaule, et Ron grogna alors qu'il se retrouvait brièvement projeté en arrière. Il se releva assez vite pour que sa vision se brouille, cependant, et entendit le genou du géant se briser avec un bruit pas très différent de la jambe de bois de Maugrey, quand Neville—Neville, de tous les gens !—avait finalement traversé ses défenses et mis l'Hex à exécution.

Le géant essaya quand même de faire un pas, puisqu'ils n'étaient pas les plus grands intellects qui soient, et commença à vaciller comme un arbre. Ron vit un chemin pour s'en sortir et le prit, ne laissant pas la peur envahir son cœur, car un Gryffondor ne le faisait pas, et se baissa pour passer entre ses jambes. Un pied essaya de l'écraser, mais il fut trop rapide et ressortit de l'autre côté alors que le géant s'effondrait sous lui avec un impact qui le fit retomber à genoux.

Ron se retourna, mais Hermione s'avança à ce moment-là, pointa sa baguette sur le géant et prononça un sortilège que Ron ne put entendre. Un instant plus tard, le géant commença à ronfler bruyamment. Ron hocha la tête. Elle l'avait endormi. Quelqu'un d'autre pourrait s'occuper du sortilège de mort ; Maugrey avait été catégorique sur le fait qu'aucun d'eux ne devait essayer de le lancer.

Ron se tourna, agité comme un sombrals sous le feu, pour chercher sa prochaine cible.

* * *

Hermione était soulagée de s'en être bien sortie jusqu'à présent. C'est ce qu'elle se disait, du moins, alors qu'elle voyait Ron esquiver le géant qui tombait avec le cœur dans la gorge. Idiot, à prendre de tels risques ! criait son cerveau.

Elle supposait qu'elle prenait elle-même un risque en courant vers le géant et en lançant le sortilège de sommeil juste après, mais au moins, cela avait écarté le géant du chemin. Elle prit une profonde inspiration et calma sa main tremblante tenant la baguette. Elle avait essayé de se battre dos à dos avec Ginny un moment, mais Ginny avait vu un de ses camarades du club de duel en danger et était partie l'aider. Comme la blessure à son bras limitait sa mobilité et la quantité de magie qu'elle pouvait lancer, elle jouait principalement un rôle défensif, laissant d'autres s'occuper de l'offensive.

Hermione savait que Zacharias n'était pas encore sur le champ de bataille — il attendait avec les chevaux dorés, prêt à charger lorsque la foule devant les portes se dégagerait un peu — ce qui faisait une personne de moins à s'inquiéter. Et elle supposait qu'elle pouvait suivre Ron un petit moment et couvrir ses arrières. Cet idiot était tellement en colère que Fred ait été blessé qu'il ne faisait pas attention à lui-même.

Elle se retourna pour suivre les progrès de Ron, et un Mangemort sauta gracieusement par-dessus le dos du géant tombé et atterrit devant elle.

Hermione sentit la pensée logique se recroqueviller en une boule dans son esprit et crier. Elle reconnut l'homme devant elle. Il l'avait attrapée alors qu'elle retournait à la tour de Gryffondor depuis la chambre de Zacharias une nuit et l'avait tenue captive pendant une heure en essayant de réveiller Harry, lui murmurant à l'oreille tout ce qu'il aimerait lui faire s'ils étaient seuls, et ce que le collier d'argent autour de son cou lui ferait si Harry ne coopérait pas.

Evan Rosier lui sourit et lui fit un salut moqueur. "Incline-toi, Hermione," dit-il. "C'est ce que tout le monde fait avant un duel. Et nous devons prêter attention aux formes de la bienséance. Comme le dit un de mes poètes préférés, 'L'honneur et la honte ne viennent d'aucune condition ; Joue bien ton rôle, là est tout l'honneur.'"

Hermione s'inclina en retour. Elle doutait que Rosier connaisse quoi que ce soit à l'honneur, mais il avait tenu parole envers Harry concernant la dette de vie, d'une certaine manière. Son respect des règles formelles du duel pourrait bien être tout ce qui la sauvait, car elle ne pensait pas pouvoir survivre s'il l'attaquait simplement avec n'importe quoi. Moody lui-même avait réussi à survivre à des duels avec Rosier, mais sans le vaincre.

Rosier commença à tourner en rond, souriant tout du long. Hermione fixa son regard sur sa clavicule, car elle ne pouvait pas regarder son visage. Les leçons résonnaient dans sa tête, aboyant avec la voix de Moody sur l'importance de regarder les yeux de son adversaire pendant un duel, mais elle ne le pouvait pas. Elle verrait sa mort, et sa violation, écrites sur son visage si elle essayait.

"Bonne fille," murmura Rosier, avec ce même ton haletant qu'il avait utilisé la nuit où il l'avait capturée. Hermione se demanda s'il était possible qu'une voix puisse sonner comme un viol. "Tu es une bonne fille, n'est-ce pas, Hermione ? Un peu coquine peut-être, se faufilant la nuit pour rendre visite à ton petit ami, mais je ne peux pas imaginer que tu sois allée très loin. Il y a des parties de toi que personne n'a jamais vues. Ce sont ces parties que j'aimerais mettre dans ma bouche. Cogo !"

Hermione avait déjà un Protego en place ; Moody leur avait fait pratiquer le Sortilège de Bouclier, en particulier, jusqu'à ce qu'ils puissent le faire sans parole, et elle l'avait activé pendant ses dernières paroles. La Malédiction de Compression rebondit, bien qu'elle soit arrivée si puissamment que le bouclier d'Hermione avait tremblé et craqué. Elle laissa tomber ce bouclier et le remplaça rapidement, et vit Rosier l'observer avec des yeux brillants, n'ayant jamais cessé de tourner en rond.

"Très bien, Hermione," murmura-t-il. "Peut-être, après tout, as-tu un peu plus d'expérience que je ne le pensais. Juste un peu coquine, devrions-nous dire ? Peut-être un peu de connaissance, un peu de moiteur à l'idée d'être touchée. Ardesco !"

Hermione aurait pu rire. Celui-là, Harry le leur avait appris, et Moody les avait avertis que Rosier avait un penchant pour les malédictions comme celle-ci—des sorts qui commençaient dans le corps de la victime, et pénétraient sous les boucliers. Elle connaissait le contre-sort, liant un Haurio près de la peau et canalisant la magie directement dans le Sortilège d'Absorption à l'impact. Elle resta indemne, ne s'enflammant pas. Les sourcils de Rosier se haussèrent un peu plus.

"Encore mieux que je ne l'imaginais," dit-il, et commença à tourner plus vite. Hermione accéléra son pas pour l'égaler, et quand il recula un peu, elle avança un peu. Elle vit une lueur de quelque chose dans ses yeux, et bien qu'elle ne puisse imaginer que ce soit de la peur, cela la rendit plus confiante. "Bien, bien, bien. Je me demande ce qui se passerait si je te faisais vouloir écarter les jambes pour moi, Hermione. Si tu—"

Elle trébucha sur quelque chose au sol, et tomba. Rosier l'avait menée directement sur le chemin d'un corps dans le nouveau cercle de duel. Hermione lutta frénétiquement pour se relever, pour se tenir debout—

Et puis le Sortilège de Section de Rosier la frappa, l'ouvrant de l'épaule au nombril, et tout le monde devint douleur.

* * *

Henrietta n'avait pas été Batteuse dans l'équipe de Quidditch de Serpentard pour rien.

Elle arriva basse sur le champ de bataille, agrippée à son balai et cachée sous un charme de dissimulation, car sinon les gens seraient assez méchants pour lui lancer des sorts. Derrière et devant elle couraient les Cognards qu'elle avait enchantés pour briser des os et lui obéir à elle et à elle seule. Il y en avait cinq, et ils tournaient sans cesse, ses propres petits jouets destructeurs et impatients.

Elle s'approcha du milieu du terrain de Poudlard avant de voir quelque chose qu'elle voulait frapper dans la mer de figures qui luttaient follement. Elle siffla, et un des Cognards fila en avant et fracassa le crâne d'un géant. Il sembla perplexe et leva une main pour toucher la blessure au lieu de s'effondrer immédiatement, bien sûr ; les géants étaient célèbres pour avoir la tête plus dure que les humains, dans tous les sens. Henrietta siffla à nouveau, et le Cognard revint marteler sa cible. Il était trop petit pour que le géant puisse même le voir, et bien trop rapide pour qu'il puisse l'attraper. Il continuerait de frapper jusqu'à ce que sa cible tombe. Henrietta comptait sur les gens au sol pour s'écarter du chemin.

Elle regarda de part et d'autre, cherchant un endroit où envoyer les quatre autres Cognards. Si Yaxley avait encore été là, elle aurait été la cible à atteindre, en tant que Mangemort le plus dangereux de Voldemort. Mais Henrietta avait vu les lianes cesser de se débattre quelques instants avant qu'elle ne rejoigne la bataille, donc elle devait être partie, peut-être morte. Henrietta enviait celui qui avait réussi à la tuer.

Qui est le plus dangereux, alors ?

Rosier s'il est là, mais Merlin sait s'il a décidé de participer. Karkaroff, alors.

Henrietta tendit la main, et l'un des Cognards fila et se mit à flotter devant elle. Henrietta sourit aux petits yeux qui la regardaient depuis le sommet arrondi. Apprendre la Métamorphose avait effectivement ses avantages.

"Igor Karkaroff," dit-elle. "Est-il ici ? Conduis-moi à lui."

Le Cognard tourna et s'éloigna. Henrietta se mit à le suivre, esquivant et évitant les membres qui s'agitaient, les sorts qui n'avaient pas atteint leurs cibles et les cris de douleur et de tragédie. C'était pour Harry, et c'était une bataille — une vraie, pas ce pitoyable petit débâcle sur la plage ou la bousculade à Woodhouse. Ici, le simple nombre d'ennemis les rendait dangereux. Henrietta rit. Elle était heureuse.

Soudain, l'un de ses autres Cognards émit un sifflement aigu et plaintif. Henrietta se retourna sur son balai pour lui faire face. Elle les avait tous enchantés pour qu'ils fassent ça s'ils sentaient Rosier, mais elle ne pouvait pas croire qu'il était vraiment là. Il semblait y avoir trop de chaos dans cette bataille pour qu'il prenne le risque.

"Où ?" demanda-t-elle.

Le Cognard plongea. Henrietta suivit, laissant tomber le charme de dissimulation. Elle ne connaissait aucun moyen de tromper ses Cognards, et si Rosier était vraiment là, elle voulait qu'il voie que sa fin arrivait pour lui.

Elle n'a pas eu le temps de prévenir la fille aux cheveux bruns avant qu'elle ne trébuche et que Rosier ne lance son Sortilège de Sectionnement, mais elle a eu le plaisir suprême de voir Rosier lever les yeux vers elle par-dessus l'enfant tombée, et l'expression sur son visage passer du triomphe à la folie. Il hurlait en un instant, un cri de rage frénétique, et sa baguette se leva pour lancer Merlin-sait-quel sort contre elle.

Henrietta sourit et fit un geste de lancer avec sa main droite.

Les quatre Cognards restants passèrent devant elle, tous dirigés vers Rosier. Il Transplanait, laissant Henrietta cligner des yeux, déçue, mais réapparut à une courte distance seulement. Comme des pigeons voyageurs, les Cognards se retournèrent, déterminés à le suivre.

Henrietta gloussa en s'arrêtant brusquement dans la terre et lança un sort de coagulation pour empêcher la fille de se vider de son sang. Puis elle la prit doucement dans ses bras. Si Rosier l'avait visée en particulier, alors elle était probablement une amie proche de Harry, et Henrietta sauverait donc sa vie. Elle espérait seulement que les protections s'ouvriraient pour laisser passer quelqu'un transportant un blessé.

* * *

Charles lança le Sortilège de Mort, avec sang-froid, et la sorcière Mangemort aux longs cheveux rouges tomba. Il fit tournoyer sa baguette dans sa main une fois, pour célébrer sa victoire, et regarda autour de lui.

Il avait suivi la trace de ses deux fils, une compétence née d'une longue pratique. Michael était avec Severus Snape, le suivant sous un Sort de Désillusion et gardant son côté droit faible. Snape n'avait pas aimé ça, mais quand Harry lui avait expliqué hier que, en raison d'un changement dans leurs plans originaux, Draco volerait dans les airs hors de portée de la plupart des dangers, et que Michael le protégerait, l'homme avait cédé. Charles avait été intensément amusé. Parfois, il était fascinant de voir une autre dynamique père-fils en jeu, même s'il aurait détesté être dans une telle relation avec l'un ou l'autre des jumeaux.

Owen suivait Connor Potter, servant essentiellement de guide en magie défensive tout en le protégeant. Potter était Déclaré à la Lumière, et Charles savait qu'il n'utiliserait pas la moitié des sorts d'Arts Noirs que Owen lui montrait. Ce n'était pas grave. Il était essentiel que Potter se batte, car il était mieux entraîné que la plupart des combattants étudiants et ils en avaient si peu, même avec les autres alliés affluant à l'arrière du terrain de Quidditch. Et il devait être protégé, car il était si important pour Harry. L'enseigner était un objectif lointain comparé à sa survie et à ce qu'il pouvait apporter à la bataille.

Il aperçut alors Potter, brandissant une lame qui brillait de Lumière, qu'il avait apparemment récupérée du domaine ancestral des Potter, Lux Aeterna, pendant les vacances de Pâques. Owen tourna et le protégea d'un Sortilège de Coupe, tout en évitant de se blesser lui-même. Charles sentit les coins de sa bouche se soulever en un petit sourire de fierté.

Puis Potter chargea un Mangemort qui s'apprêtait à donner la mort à une Serdaigle aux cheveux noirs — la sœur jumelle de la petite amie de Potter, pensa Charles. Ses cheveux sombres volaient, et il criait courageusement, distrayant le Mangemort pour qu'il le regarde. Owen peinait à le suivre.

Et derrière lui vint un deuxième Mangemort, dépouillé de son masque et si familier à Charles. C'était Karkaroff, anciennement directeur de Durmstrang, et un traître aux fils de Charles et à tous les autres élèves qui avaient été sous sa responsabilité. Il était entré dans l'angle mort d'Owen, si Owen surveillait même le danger derrière lui et non celui devant Potter. Sa baguette était déjà en mouvement dans les premières étapes du sortilège Avada Kedavra.

Charles commença à courir. Il lança Concutio sur le bras de Karkaroff. Que l'homme l'ait entendu ou qu'il ait simplement instinctivement senti le danger, il se retira à temps, évitant ainsi de se retrouver avec un membre brisé. Il se retourna pour faire face à Charles, et ses yeux se plissèrent.

Charles inclina la tête, la seule concession qu'il ferait à la révérence formelle pour commencer les duels, et combattit.

Il réalisa en quelques instants qu'il était surpassé, et pourquoi. Lui-même était un faible Legilimens, et avait de faibles barrières d'Occlumancie. Karkaroff était un Legilimens bien plus fort. Il lisait chacun des mouvements de Charles, chaque sortilège, dans son esprit avant qu'il ne puisse les lancer.

Charles savait que sa seule chance était d'utiliser un sort d'une telle puissance que cela n'aurait pas d'importance si Karkaroff le voyait venir ; il ne pourrait toujours pas le bloquer ou s'en protéger. Le sortilège du Fouet de Sang lui vint à l'esprit. Charles le chanta à voix haute, et vit avec une sombre satisfaction la peur dans les yeux de Karkaroff lorsqu'il le reconnut.

Quelqu'un cria derrière lui, et un coup assommant frappa la jambe de Charles, envoyant son Fouet de Sang dévier. Il tomba. Il essaya de se retourner, de se lever, mais il ne pouvait pas. Des fragments d'os brisés s'entrechoquaient dans son genou. Quelqu'un l'avait frappé avec Concutio. Un moment plus tard, la même personne lui lança Expelliarmus, et il perdit sa baguette.

Cette personne était un deuxième Mangemort, et il vint se tenir au-dessus de Charles alors que Karkaroff s'approchait de l'autre côté. Karkaroff ria. Charles vit sa mort sur le visage de l'autre homme.

Puis Igor Karkaroff fit une erreur, une erreur plutôt stupide.

"Quand tu seras mort," murmura-t-il, se penchant près pour s'assurer que Charles pouvait l'entendre par-dessus le chaos de la bataille, "je trouverai tes fils. Ils resteront tous les deux mes prisonniers aussi longtemps que mon Seigneur dira que je peux les garder en vie."

Charles plissa les yeux, puis les ferma. Il entendit Karkaroff rire de joie. Il pensait avoir fait succomber sa victime au désespoir.

En vérité, Charles voulait simplement couper le contact visuel, et ainsi la capacité de Karkaroff à lire dans son esprit.

Sa magie ne trembla pas alors qu'il atteignait le sort dont il aurait besoin, le seul qu'il était capable de lancer ainsi, sans baguette, sa volonté et sa haine et sa rage protectrice l'alimentant, et s'assurer que Karkaroff ne continue pas à partir de ce moment à blesser ses fils.

Leurs noms traversaient son esprit, flamboyaient dans ses pensées de lettres bleues à rouges.

Owen. Michael. Medusa.

Les lettres rouges devenaient de plus en plus brillantes. Charles se concentra, et il ne pouvait pas entendre Karkaroff et son compagnon discuter des moyens de le torturer ; il n'entendait que la voix de sa femme, et celles de ses fils, lui promettant la nuit dernière qu'ils prendraient soin de leur mère s'il tombait.

Brûle, brûle, brûle.

"Pyra," murmura-t-il.

La Malédiction de l'Auto-Immolation explosa de son ventre, une roue de feu éclair qui attrapa et vaporisa Karkaroff et l'autre Mangemort en un instant. Puis elle se retourna contre Charles, affamée, brûlante, le consumant dans son bûcher funéraire.

Il savait qu'il mourait en souriant.

* * *

Harry lança le sombrals dans une autre descente en vrille. Le dragon de chair suivait, proche et irritant comme toujours. Tous les sorts que Harry lui avait lancés avaient simplement ricoché sur la peau lisse.

Harry devenait frénétique. Il n'avait pas été capable d'absorber la magie des Mangemorts après cette première décharge quand il avait d'abord volé hors du château. Voldemort le pressait de trop près, et les tentatives de Harry pour le drainer étaient répondues par une magie si chargée de malveillance qu'elle ne faisait que le faire vomir. Et puis Voldemort avait essayé d'absorber le propre pouvoir de Harry, ce qui, compte tenu de la quantité de magie stockée qu'il transportait dans les pierres, serait désastreux.

Je dois faire quelque chose pour le distraire, pour le faire reculer un moment.

Harry invoqua le sort de communication. L'air juste au-dessus de son poignet gauche bourdonna et picota, et un cri de mouette lui répondit. Harry cligna des yeux. Honoria devait être sous sa forme d'Animagus. Il espérait qu'elle pourrait bientôt se percher dans un arbre ou quelque chose et faire ce qu'il avait besoin d'elle.

"Honoria ? Tu m'entends ?" demanda-t-il, alors qu'il faisait pivoter le sombrals pour esquiver un autre éclair.

Un deuxième cri. Harry hocha la tête dans le vide, et murmura ce qu'il voulait : une illusion compliquée, qui distrairait Voldemort aussi longtemps que possible, et lui ferait croire qu'une force était arrivée sur le champ de bataille pour aider Harry qu'il était le seul à pouvoir gérer. Puisqu'il s'agissait d'un allié qui avait déjà aidé Harry auparavant, Voldemort ne devrait avoir aucun mal à le croire.

Honoria cria en retour, et Harry coupa le sort de communication, remontant à nouveau pour faire face à son ennemi. Les restes éclatés des yeux cramoisis de Voldemort se verrouillèrent sur les siens à travers le vide. Harry cligna des yeux, puis secoua la tête. Eh bien, bien sûr, ses yeux me rappellent ceux de cet étrange oiseau. J'ai déjà décidé que cet oiseau est un message de sa part, en quelque sorte.

"Savais-tu," dit Voldemort, sur le ton de la conversation qu'il avait utilisé pendant la plus grande partie de la bataille jusqu'à présent, "que ton frère est mort ?"

Un moment de froid fit cesser de fonctionner les poumons de Harry, mais il secoua la tête. Ne le crois pas. Ne le crois pas. Il dit juste ça.

Voldemort profita de la distraction, cependant, envoyant un Crucio à travers l'espace entre eux. Harry frissonna et s'accrocha au sombrals, reconnaissant encore une fois pour les étriers qui maintenaient ses pieds en place, traversant la douleur. Il aperçut des éclats de lumière en dessous alors qu'il parvenait à mettre fin au sort, mais il ne pouvait pas dire s'ils étaient des symptômes de flou dans sa vision ou la vue de la tempête de Lumière se reflétant sur les licornes Gloryflower en charge.

Puis Voldemort, qui avait dû sentir la magie se rassembler au-dessus de lui, poussa un cri de choc et de rage, et Harry parvint à forcer ses muscles de cou contractés et brûlants à lui permettre de regarder vers le haut.

Honoria avait fait ce qu'il avait demandé. L'illusion d'un Opaloeil des antipodes fendait l'air au-dessus, rugissant, ses mâchoires crachant du feu. Elle plongea directement vers les Mangemorts, et Harry n'avait aucun doute qu'elle pourrait et provoquerait le chaos, malgré sa nature illusionnée. Honoria était capable de créer la sensation de feu, et de chaleur, et la conviction dans l'esprit de ses victimes ferait le reste.

Voldemort dirigea immédiatement le dragon de chair pour répondre à cette nouvelle menace.

Harry prit une profonde inspiration et recommença à absorber la magie, faisant passer le pouvoir de plus en plus rapidement à travers lui pour l'insuffler dans les pierres, essayant de ne pas penser à la folie, à la douleur et à la mort sur le champ de bataille en dessous.

*Chapitre 114*: Les enfants de Godric et Helga

Merci pour les avis sur le dernier chapitre !

Avertissements pour le sang, la violence, le suspense.