Chapitre Quatre-vingts : Tous si beaux qu'ils sont brisés

Monika ne recula pas de son bassin jusqu'à ce qu'elle soit tout à fait sûre que l'interaction entre Lord Riddle et son héritier avait pris fin—longs moments après que le bassin se soit obscurci. Elle l'avait enchanté pour enregistrer uniquement ces types d'interactions, et donc il était logique qu'il devienne obscur lorsqu'un d'entre eux mourait, mais Lord Riddle avait eu tant de tours pour tromper la mort que Monika s'attendait à moitié à ce que l'eau redevienne argentée.

Elle ne le fit pas. Cette fois, l'homme qui se faisait appeler Voldemort était véritablement mort, et sa magie avait été transférée à Harry.

Harry était le sorcier le plus puissant du monde.

Et affaibli, émotionnellement fou, terriblement vulnérable…

Monika n'hésita pas. Il y avait une manière de contourner les sanctions du Pacte concernant le fait d'aller en Grande-Bretagne, et elle les connaissait. Elle s'était préparée pour un tel jour. Elle créerait une projection d'elle-même, un puissant glamour qui se remplirait progressivement avec son corps physique, et la placerait sur la plage où le bassin lui avait montré la dernière vision de Harry—suffisamment claire pour l'Apparition. Elle avait encore un ver solitaire du genre qui volerait de la magie pour elle. Et même un tiers de ce pouvoir incroyable suffirait à assurer qu'aucun membre du Pacte après cela ne puisse la défier et la forcer à affronter les conséquences de ses actions. Elle serait une conséquence. Et le Pacte vivait principalement avec ce qui se produisait. Ils accepteraient la mort de Harry—probablement plus d'un secrètement reconnaissant que le tueur de trois Seigneurs soit sorti du monde—et son nouveau statut sans faire de bruit.

S'ils savent ce qui est bon pour eux.

Monika sourit, puis commença à chanter les mots et à alimenter la volonté qui créerait l'envoi pour elle.

* * *

Un loup noir aux yeux verts et une cicatrice en forme d'éclair argenté le regardait en face.

Un loup vert aux yeux argentés et une cicatrice en forme d'éclair noir le regardait en face.

Un loup argenté—

Non ! Pas de loup argenté. L'argent qu'il avait vu était la couleur grise de la plage et des vagues transmutées, et ce qu'il avait pris pour le hurlement du loup était le rire des mouettes, jaillissant autour de lui comme de l'écume. Harry serra les poings et cria en retour. Le rire s'éteignit de surprise, puis la mer rampa sur le sable et lécha ses bottes comme un serviteur. Harry savait qu'elle ferait ce qu'il lui demanderait, pourvu qu'il demande avec suffisamment d'insistance. Il tendit une main tremblante, qui se raffermit lorsqu'il sentit le froid de l'écume sur ses doigts.

Le loup s'était retiré à une courte distance de lui, pour s'asseoir à son épaule gauche. Il ne pourrait jamais se tenir à la droite. Personne ne pouvait se tenir à la droite sans être terriblement blessé et marqué plus qu'il ne devrait l'être. Il y avait une prophétie à ce sujet. Donnez à Harry un moment, et il se rappellerait le libellé.

Mais que se passerait-il s'il ne voulait pas se rappeler le libellé ? Que se passerait-il s'il voulait rester ici pour le reste de sa vie, et sentir la mer sur ses doigts ?

Sa magie murmurait avec empressement qu'elle pourrait faire en sorte que cela se produise. Il pourrait se transformer en statue avec des nerfs uniquement dans sa main, et personne ne pourrait approcher cette main, qu'une sphère de lumière blanche pure protégerait, mais il pourrait sentir la mer, encore et encore, aussi longtemps qu'il le voudrait. Cela pourrait le désintégrer en un mélange de sable, d'air et de magie, mais la main resterait. Elle pourrait le déplacer de monde en monde, ouvrant des portails chaque fois qu'il se lasserait de la sensation d'un ensemble particulier d'eaux, tandis qu'il n'aurait jamais besoin de bouger son corps mais pourrait seulement contempler la mer.

C'était la plage où il était venu avec—

Et les sons du nom se formèrent dans son esprit, arrêt brutal, voyelles douces, nasales bruyantes, et il hurla, le cri d'une chose sauvage et solitaire.

Des choses sauvages et solitaires jouaient dans les recoins de son esprit, créatures qui vivaient dans les chemins entre l'Ombre et la Lumière, et qu'il aurait dû détourner le regard de la mer pour reconnaître. Les vagues murmuraient leurs condoléances pour sa perte. Un chien mince, un lévrier élégant, sortit de la mer avec un collier de sel autour du cou et se tint là, léchant doucement sa joue, et le centre argenté d'une paume, avec une langue froide. Puis elle se transforma en femme, ce qui n'était jamais arrivé auparavant, et s'assit à côté de lui. Harry la vit à travers sa magie, puisque ses yeux ne voulaient pas se détourner de la contemplation devant lui. Un côté de son corps vivait et prospérait, avec une peau saine, un doux œil brun et des cheveux blancs brillants d'une beauté semblable à la neige. L'autre côté de son corps était de la chair éraflée et brûlée à vif, avec une demi-lèvre couturée desséchée par la soif, et des mèches de cheveux qui craquaient à chaque mouvement, et une orbite remplie de gelée écrasée. Dans sa main vivante, elle tenait une rose morte, dans la main morte une rose vivante.

Et in Arcadia ego, dit doucement Dame Mort.

Harry connaissait ces mots. Même en Arcadie, je suis. Dans le lieu le plus parfait, le plus beau, le plus idyllique sur terre, la Mort demeurait. Il ne pouvait y échapper. Elle était le pendant de la vie. Elle était ce qui arrivait quand la vie se terminait, et il n’y avait pas d’immortalité, pas de possibilité de s’en détourner.

Comme l’avait prouvé la mort de Voldemort, et celle de Connor—

Harry rejeta ce nom loin de lui comme il l’aurait fait d’un fer brûlant. C’était bien trop douloureux à envisager.

Va-t’en ! cria-t-il à Dame Mort, et elle inclina la tête, et souffla sur les roses jusqu’à ce qu’elles dansent autour de lui, fleurs rouge vif en pleine floraison et enveloppes noires fanées ensemble, puis s’en alla.

Les roses sentaient bon.

N’importe quelle rose sentirait bon, pensa Harry. Les roses étaient interchangeables. Les pensées étaient interchangeables. Il pouvait rester ici au milieu de l’odeur des roses et de l’attrait des pensées et ne jamais, jamais penser aux choses auxquelles il n’avait pas besoin de penser.

Il y avait un abîme de Lumière qui s’ouvrait sous ses pieds—le chemin vers les chemins, la porte vers un autre monde. Il pouvait s’y envoler. Il pouvait aller voir ce que Calypso McGonagall, et d’autres Seigneurs et Dames de Lumière qui avaient vécu leur vie et s’étaient éteints, avaient appris il y a si longtemps. Harry savait qu’il y avait là des beautés qui pouvaient apaiser sa douleur, lui faire oublier. S’il écoutait, il pouvait entendre le ruissellement d’un Léthé doré.

Derrière lui, l’Obscurité sauvage toucha son cou avec un nez froid. Harry se retourna et regarda dans l’obscurité entre les étoiles. Il pouvait aussi s’y envoler. Il pouvait devenir le vent, et prendre plaisir pour l’éternité à infliger une douleur semblable à la sienne à ceux qui osaient avoir des vies heureuses. L’Obscurité émit un petit gémissement silencieux, avide et lupin. Elle l’avait toujours voulu. Elle pouvait l’avoir, s’il acceptait. Son désir était maintenant empreint de révérence, l’avidité qui venait avec l’idée qu’elle pouvait absorber autant de magie que celle qui l’entourait actuellement.

Harry était allongé sur la plage au bord de la mer, sa main dans l’eau, et suspendu entre l’Obscurité et la Lumière.

Et puis il sentit l’attraction alors que quelqu’un d’autre transplanait à proximité.

Il leva la tête, et sa magie grogna. Il savait qu’il pouvait faire disparaître la personne qui s’approchait de lui d’une simple pensée. Mais il ne le fit pas. Une partie froide de son esprit, qu’il avait héritée de Voldemort, lui conseilla d’attendre et de voir à quel point elle pourrait être amusante.

* * *

Monika frissonna et mit une main sur ses yeux. Même sous forme d’envoi, avec une partie d’elle encore chez elle dans une clairière chauffée magiquement, elle pouvait sentir le froid de la magie devant elle battre sur son visage. Les ondulations de pouvoir faisaient chanter ses os, et son sang se levait et coulait dans des directions différentes comme la marée appelée par la lune. C’était une sensation agaçante, et elle dut s’arrêter un moment pour y faire face avant de pouvoir avancer.

Harry était allongé devant elle, avec une main dans l'eau, exactement comme elle l'avait vu pour la dernière fois.

Sauf qu'il la regardait.

Monika leva la tête. Eh bien, elle avait su qu'il pourrait la regarder avant la fin. Mais cela lui était égal s'il le faisait. Il voulait mourir, et elle pouvait lui offrir la mort qu'il désirait. Elle pouvait même lui offrir un refuge pour la magie qu'il contenait, ce qui, étant Harry, le préoccuperait probablement. Il n'avait aucune raison de se battre contre elle lorsqu'elle envoyait le ténia en lui.

"Lord Black," commença-t-elle. "Je suis ici pour—"

Et puis il tendit la main, avec une expression faible et féroce dans les yeux qui ne pouvait être qualifiée de sourire, qui ne pouvait être qualifiée que de folie, et tira.

Le reste d'elle s'envola de la clairière près de sa maison et entra dans sa forme d'envoi. Monika s'effondra à genoux, haletante. Soudain, elle était vraiment là, sur la plage, et la magie traversait sa vision comme de la neige fondante, et remplissait le monde tout autour d'elle si bien qu'elle ne pouvait plus sentir le printemps qui arrivait.

Une poigne encercla sa gorge. Cela ressemblait à un bandeau de fer invisible. Cela disait, plus clairement que la mort, qu'il lui briserait le cou si elle bougeait.

"Tu as été un fléau pour moi depuis le premier jour où je t'ai rencontrée," dit la voix de Harry. Il n'avait pas bougé, mais il était là, devant elle, et Monika se demandait s'il avait commandé à la plage de pencher pour le faire glisser jusqu'à elle. Dans la position courbée dans laquelle la magie l'obligeait de plus en plus, elle ne pouvait voir que le haut de ses chaussures. "Et je dis que tu ne seras plus un fléau." Il rit. "J'aurais dû menacer ta maison et ton peuple bien avant. Que dis-tu, Monika, de la mer qui monte et recouvre toute l'Autriche?"

Et maintenant Monika comprenait vraiment ce que signifiaient une telle magie et une telle folie.

Du sable remplissait sa bouche. Elle dut cracher plusieurs fois avant de pouvoir dire : "Tu noierais de nombreux innocents pour atteindre ma terre."

"Je m'en fiche." Une lumière étrange brillait du visage de Harry sur le sien. Monika avait terriblement peur qu'elle ne vienne de véritables étincelles brûlant dans ses yeux. "La mer a toujours faim—immensément faim. Elle a enfanté la terre, et un jour prochain, elle nous aura tous de nouveau. C'est ce que Kanerva croyait, et je suis enclin à croire la même chose. La différence entre nous est que je peux faire en sorte que quelque chose comme ça se réalise, si je choisis d'y croire." Il se pencha, et elle pouvait voir le bord de sa joue et de sa mâchoire maintenant. Monika savait qu'elle ne voulait pas voir ses yeux. "Que dis-tu, Monika? Les eaux doivent-elles monter? Ou accepteras-tu de rester à l'écart de la Grande-Bretagne pour le reste de tes jours? J'exigerai de toi un vœu qui te tuera si tu le romps."

"Le Vœu Inviolable?" murmura Monika.

« À peine », dit Harry. « Nous n'avons personne ici pour servir de garant, à moins que Dame Mort ne soit d'accord. » Il rit, et un des yeux de Monika éclata. Elle resta immobile, car elle ne pouvait rien faire d'autre et elle aimait sa vie plus que sa vue. « C'est un nouveau sort que je vais créer. Tu ne peux pas le briser, de quelque manière que ce soit. Tu ne peux pas venir en Grande-Bretagne avec un autre membre du Pacte. Tu ne peux pas envoyer un serviteur ici. Tu ne peux pas créer une illusion de toi-même comme tu l'as fait aujourd'hui. »

Monika ne dit rien.

« Et je peux le faire », dit Harry, avec une terrible douceur, « tout aussi sûrement que je viens de m'assurer que tu ne verras plus jamais de ton œil droit, parce que je suis le sorcier le plus puissant du monde. Ne le savais-tu pas ? »

Il leva les bras, et Monika sentit la forme du monde changer. Les structures de la magie, qui n'avaient pas inclus de vœu tel que celui dont Harry parlait, tremblèrent, se déformèrent et se fendirent, et firent place au nouveau sort. Puis Harry le lança, d'une voix si tordue par le vent de la mer et le cri des vagues bondissant derrière lui, affamées et en colère, que Monika ne put distinguer l'incantation.

Peut-être est-ce mieux ainsi.

Le vœu s'installa autour d'elle comme une cage qui se moulait à chaque courbe de son corps, puis la pression sur sa gorge cessa. Monika resta allongée, respirant, dans le sable. Si elle avait été de la Lumière, un faux courage lui aurait imposé de dire qu'elle était épuisée et ne pouvait se lever. Mais ce n'était pas cela, pas du tout. Elle avait peur de lever les yeux vers lui, et elle savait, maintenant, qu'elle n'aurait jamais dû venir ici.

« Maintenant, pars », dit Harry, et la renvoya chez elle.

Elle atterrit dans sa clairière, face contre terre, comme elle avait quitté la Grande-Bretagne. Un bêlement confus vint de quelques-unes de ses brebis.

Monika prit une profonde inspiration et se leva, secouant ses cheveux, son esprit fourmillant de sorts qui pourraient l'aider à compenser son nouvel angle mort.

Elle était des Ténèbres. Elle avait joué, et perdu. Elle vivrait avec les conséquences.

* * *

Harry baissa la tête et prit plusieurs profondes respirations lorsque l'apparition de la femme s'évanouit comme si elle n'avait jamais existé, en Apparition.

Il pouvait sentir la magie peser, essayant d'écraser son esprit. Elle était impatiente de lui rendre service, mais ce service même serait sa perte. Il n'était pas destiné à porter un tel fardeau. Voldemort aurait pu se contenter de ce niveau de magie, Monika aurait pu, peut-être même Jing-Xi ou Kanerva, mais pas Con—

Ne pense pas au nom

—et pas lui. Harry savait que ses choix étaient au nombre de deux : mourir, ce qui ferait se dissiper la magie et la ferait apparaître à nouveau seulement parmi les souvenirs des sorciers dansant la Nuit de Walpurgis, ou la céder et sortir de la folie qu'elle induisait.

Et maintenant, il se tenait là, abîme au-dessus de lui, ténèbres derrière lui, mer devant lui, et devait faire ce choix.

Harry ferma les yeux. Il voulait mourir. Il le voulait tellement. Il se souvenait d'avoir parlé à Joseph de ce désir, l'année dernière, et le frisson de désir dans son estomac s'était intensifié depuis que son frère—

Ne pense pas au nom

—était mort. Quelle meilleure façon de mourir que de le suivre ? Harry avait été suffisamment content de le faire quand il était descendu pour être le sacrifice. Tout avait un sens. Il avait fait quelque chose de grand pour Draco, retardant le moment d'aller rejoindre son frère parce que Draco le lui avait demandé. Il ferait aussi quelque chose de grand pour son frère, en abandonnant sa vie pour qu'il puisse vivre. Cela équilibrerait.

Mais qu'en est-il du reste du monde ?

Est-ce que quelqu'un d'autre dans le monde me veut, aussi fou que je sois, aussi brisé que je sois ? Harry marchait dans son esprit à travers un jardin de statues blanches renversées et de fleurs d'argent aux tiges cassées, et il ne savait pas.

Il y avait des gens qu'il pouvait aider, mais ce n'était pas la même chose que quelqu'un qui veut de lui. Il y avait des gens qui seraient heureux de le voir vivant, mais ce n'était pas la même chose que quelqu'un qui veut de lui. Il y avait des gens qui pleureraient s'il mourait, mais ce n'était pas la même chose que quelqu'un qui veut de lui.

Dans cette heure d'eau, alors que Harry se tenait avec la mer lui léchant les pieds, ce qui lui vint à l'esprit fut un souvenir de sueur, de peau et de sexe, un corps sous le sien, et une main agrippant ses cheveux et tirant.

Oui. Draco me veut.

Alors il avait cette assurance.

Mais même cela ne suffisait pas. Harry enjamba une mare scintillante, presque vidée, avec une statue qui y gisait face contre terre, et savait que, s'il revenait au monde, il devrait revenir pour lui-même. Il devrait vouloir vivre. Il ne pourrait pas s'enterrer à nouveau dans le service des autres, pas avec les bassins d'Occlumancie asséchés et pas avec Con—

Ne pense pas au nom

—parti. Il devait faire ce choix pour lui-même.

Il se tenait dans le jardin brisé. Sous lui était l'abîme de Lumière. Harry le fixait avec envie. Le loup s'appuyait contre son dos, un poids froid, et la mer lui parlait encore et encore, prête à se lever s'il le commandait et à noyer l'Autriche.

Cette fois, le souvenir qui lui vint fut celui du flacon plein de Potion d'Échange heurtant ses côtes. Il avait été égoïste, alors. Il savait que renoncer à sa vie blesserait Draco, Snape et d'autres, mais il s'en fichait.

Fidèle à ma Maison.

Il y avait—

Ne pense pas au nom

—assez dans sa mémoire pour qu'il n'ait pas besoin de grimper hors de là. Mais il ne voulait pas non plus se donner à la Lumière ou aux Ténèbres, ni entrer dans l'eau. La folie serait simple, mais elle serait aussi ennuyeuse. Ce serait la fin de son existence en tant qu'être conscient. Il deviendrait, plus ou moins, le jouet de toute force qui le voudrait, jusqu'à ce que, peut-être, le Pacte le traque et le tue, ou qu'il prenne le contrôle du monde avec sa magie, ou que tout le monde se noie.

Non. Je ne veux pas ça.

L'idée de ce qui l'attendait, toute la guérison et la réparation à faire, s'imposait à lui comme une grande faiblesse. Alors Harry plissa les yeux et refusa de penser à la guérison et à la réparation. Il ne pensait qu'au repos et au sommeil, non pas dans la folie ou la mort, mais dans les bras de Draco. Tous les autres qui voulaient son aide devraient simplement attendre leur tour, c'était tout.

La majeure partie de sa vie, Harry avait été à la disposition d'une forme de service, d'une personne, d'une cause ou d'une autre. L'idée de simplement déposer son fardeau pour un moment et de rêver en silence l'attirait encore plus que la mort.

Il leva les yeux. Une corde dorée de son désir pendait au-dessus de lui. Harry tendit la main et la tira fermement. Elle tint bon. Il vit que des brins vert foncé la tressaient. L'Obscurité et la Lumière, toujours et à jamais entremêlées.

Harry saisit la corde et commença à grimper hors de l'abîme.

* * *

Jing-Xi se tourna. La fenêtre qui montrait Harry flottait devant elle, et derrière elle se trouvaient les fenêtres contenant d'autres membres du Pacte—sauf Monika, qui se remettait à son rythme. Personne ne s'était opposé à Jing-Xi lorsqu'elle avait refusé de contacter la Dame Noire d'Autriche. De plus, ouvrir une fenêtre juste au moment où Monika s'approchait de Harry aurait été trop gênant à supporter.

"Avons-nous vraiment besoin de débattre de cela à nouveau ?" demanda Jing-Xi froidement. Bien sûr, elle avait l'impression que tout ce qu'elle avait fait ces derniers mois, chaque fois qu'elle était en communication avec ses pairs, était de débattre de Harry, alors elle pensait avoir le droit de paraître exaspérée. Il y avait des problèmes avec l'émergence d'un nouvel enfant de niveau Seigneur dans le Pacifique, et une maladie sorcière sur le point d'éclater au Mexique, qui semblait pouvoir être une variante de la Peste de la Langue du Serpent. Ils devraient être prêts à penser à d'autres choses maintenant, croyait Jing-Xi. "Il n'a pas blessé Monika, même s'il était fou à ce moment-là. Il a combattu Lord Riddle seul, et il n'a pas immédiatement pris le contrôle du monde ni cherché à nous traquer. Et il revient de la folie par lui-même. Avons-nous vraiment besoin de nommer quelqu'un pour le surveiller ?" C'était la dernière suggestion du Pacte, proposée par Lord Brewer. Jing-Xi trouvait que cela ressemblait au conseil de surveillance dirigé par Aurora Whitestag, et s'y était opposée dès le début.

"Il y a toujours la question de l'insulte qu'il nous a infligée," dit Elena de sa voix éteinte.

"Et si vous en venez aux coups avec lui à cause d'insultes, c'est une affaire privée, et il n'y a pas besoin d'impliquer le Pacte," répliqua Jing-Xi sèchement. Oui, la Dame Noire du Pérou était une ennemie redoutable, mais Jing-Xi n'avait pas peur d'elle, surtout pas quand elle voyait les regards tout aussi dégoûtés grandir sur les visages autour d'elle. La démonstration de la stabilité de Harry au milieu de la folie, avec Monika repartant à moitié aveugle mais pas morte et même pas épuisée de son pouvoir, avait impressionné la plupart d'entre eux, elle le savait. "Il n'a jamais été autorisé à s'intégrer comme il aurait dû. Nous nous sommes méfiés de lui parce qu'il n'était pas Déclaré, puis nous avons dit qu'il devait mener une guerre seul, puis nous avons essayé de le distraire alors que Lord Riddle menaçait encore sa terre et son peuple. Il a grandi bien mieux qu'on ne pouvait l'espérer, et avec beaucoup moins d'aide. Nous devrions lui accorder autant de courtoisie que n'importe quel autre Seigneur maintenant. Empêcher que vous attaquiez son partenaire, ma Dame Elena, et tourner le dos pendant qu'il nous parlait, ne pourrait guère être considéré comme une insulte selon nos normes."

« Je suis d'accord », dit Alexandre. Son visage était presque aussi satisfait que Jing-Xi l'avait jamais vu. Elle pensait qu'il était content d'avoir vu tant de prophéties se réaliser en même temps. « Laissez le garçon tranquille. Nous pouvons le surveiller jusqu'à la fin de son retour à la raison si nous le souhaitons, mais il a fait plus que ce que nous pouvions attendre de quiconque. »

« Je suis d'accord », dit immédiatement Pamela.

« Et moi aussi », dit Brewer.

« Et moi », ajouta Coatlicue. Sa voix avait une note de fierté, comme si elle avait été celle qui avait mentoré Harry jusqu'à son niveau actuel. Jing-Xi pouvait pardonner cela, vraiment. Elle avait tenu à rester aussi neutre que possible dans la situation de Harry, et elle avait donc fini par être celle qui le traitait le plus comme faisant déjà partie du Pacte. « De plus, j'aimerais que nous tournions notre attention vers la crise de la Langue du Serpent. »

Une à une, d'autres voix murmurèrent leurs assurances. Elena était la seule récalcitrante, et à en juger par la façon dont Alexandre la regardait, Jing-Xi pensait qu'elle aurait un problème si elle essayait de s'en prendre à Harry, même discrètement.

Et Monika—

Jing-Xi dissimula un sourire. Elle n'avait jamais vu la Dame Noire d'Autriche se faire remettre à sa place aussi complètement.

« Oui, tournons-nous vers le Mexique », dit Pamela. « Quand ce sera terminé. »

Jing-Xi acquiesça et se tourna de nouveau vers la fenêtre.

* * *

Harry montait, et, en montant, il abandonnait son pouvoir.

Oh, pas tout. Mais il ne pouvait pas vivre avec autant de magie tapie dans le fond de son esprit, ou tournoyant autour de sa tête comme une couronne de chant, lui demandant de faire des choses pour lui. Et il y avait toujours la possibilité que le pouvoir de Voldemort prenne une volonté propre s'il le confinait assez longtemps et tente de s'échapper de la prison ou de lui faire faire des choses qu'il préférait ne pas faire. Harry ne prendrait pas ce risque.

Il était Serpentard dans son égoïsme, peut-être, mais pas dans son ambition. Ou peut-être était-il plus ambitieux que d'autres, voulant accomplir quelque chose sans la magie qui intimiderait bon nombre de ses adversaires potentiels avant même qu'ils n'élèvent la voix.

Alors il coupa le pouvoir de Voldemort du sien. S'il n'avait pas vécu si longtemps avec la magie libérée du réseau du phénix à la fin de sa deuxième année, cela aurait été impossible, mais il l'avait fait, et il savait à quoi sa magie devait ressembler. Tout le reste, il le coupa et l'envoya ailleurs.

Un tiers alla à la sombre Obscurité sauvage, qui cessa immédiatement de flotter à côté de lui sous la forme d'un loup noir et partit jouer avec elle. Harry sourit presque à cela, le premier sourire qu'il avait donné depuis—

Ne pense pas au nom

—que son frère était mort. L'Obscurité sauvage était un enfant à bien des égards qu'il ne pouvait regretter sa décision de ne pas la rejoindre, puissante et belle bien qu'elle puisse aussi être. Ce n'était pas en lui de se déclarer pour l'Obscurité. Il était probablement trop tard pour cela dès le moment où il avait pleinement compris ses vœux.

Un tiers est allé vers la Lumière. L'abîme doré sous lui s'était ouvert et contracté comme un cœur battant, mais lorsqu'il y laissa tomber sa magie, les contractions s'intensifièrent, jusqu'à ce qu'il ne reste qu'une petite fente d'or, semblable à l'or qui avait fendu les Marques des Ténèbres des Mangemorts survivants alors qu'elles brûlaient. Il s'ouvrirait pour lui s'il souhaitait tomber, mais pas autrement.

Comment savais-je cela, à propos de leurs Marques des Ténèbres ?

Lorsqu'il s'arrêta pour réfléchir à la question, il resta immobile suspendu à la corde, et la magie fit un effort déterminé pour revenir. Harry secoua la tête et recommença à grimper. Une chose à la fois.

Et un autre tiers de magie supplémentaire à donner.

Il l'offrit à la mer, cette créature toujours affamée qui aurait obéi à son ordre de noyer l'Autriche, et qui l'avait appelé à elle lorsque Voldemort était mort. Il en avait rêvé. Ou avait-il simplement fait des rêves de la mer, et son esprit et sa magie avaient-ils utilisé la coïncidence pour l'attirer ici, à un endroit où il avait ressenti quelque chose comme la paix et la sécurité, et une connexion avec la lignée Potter ?

Il ne le saurait jamais.

Sa magie disparut dans la mer comme un dauphin plongeant. Harry savait que les vagues l'utiliseraient mieux que lui. Peut-être irait-elle nourrir des hippocampes, fendre la toile d'un kraken, ou encourager la floraison des sirènes. Il ne pouvait pas savoir, et il était content de ne pas le savoir.

Et puis il eut la partie la plus difficile de l'abîme à escalader, à travers des éclats de diamant qui attendaient de le couper. Harry hésita seulement un instant avant d'avancer, observant avec un détachement clinique les éclats entailler ses bras et les faire saigner. Aucun ne trancha ses poignets, cependant. Aucun ne le ferait à moins qu'il ne change d'avis et décide qu'il voulait mourir.

Il ne le voulait pas. Il avait pris la décision d'atteindre le sommet de l'abîme pour lui-même, et il continuerait à vivre. Pour lui-même.

Il en devait être ainsi, peu importe combien il aimait, admirait et respectait les autres. Sinon, le profond désir de mourir se réaffirmerait un jour, et il ne savait pas s'il pourrait toujours s'empêcher de le suivre.

Et quand il retrouvait la raison, il retrouvait le chagrin.

Ne pense pas au nom

Alors il grimpa, et les éclats de diamant se refermèrent de plus en plus fort, jusqu'à ce que la corde dorée coule comme un étroit ruisseau d'eau tiède à travers la banquise. Et Harry grimpa toujours, l'esprit clair, concentré sur cet unique but.

Vivre. Pour lui-même.

Les souvenirs affluèrent, et Harry les ajusta et les fit tourner à leur place. Les émotions s'entrechoquèrent dans sa tête, et il grimaça mais continua l'ascension. La raison se rapprochait de plus en plus, et parfois il s'arrêtait pour reprendre son souffle, mais il avançait toujours.

Il le fallait. Il le voulait. Il en avait besoin.

Pour lui-même.

Il fallait que ce soit ainsi. Harry comprenait cela maintenant, comme si la mort de la personne pour laquelle il avait le plus essayé de vivre—

Ne pense pas au nom

--lui avait montré la folie de le faire pour quelqu'un ou quelque chose d'autre. Il ne pouvait pas être juste ses causes. Il ne pouvait pas être juste ses sacrifices. Il avait essayé, lorsqu'il était allé dans l'antre de Voldemort, et cela avait échoué retentissant, tout comme chaque projet commencé à Godric's Hollow avait finalement échoué.

L'ancienne méthode ne fonctionnait pas. Alors il essaierait cette nouvelle méthode.

Il atteignit un toit de verre. Harry leva une main de la corde et passa sa paume dessus. La douleur l'attendait de l'autre côté, la douleur et la pleine conscience de la douleur.

Il prit une profonde inspiration et cogna sa tête et ses épaules contre le verre, le brisant.

Ses yeux s'ouvrirent et virent ce qui était là, la mer grise devant lui et le soleil faible se levant, et les gens marchant prudemment vers lui à travers le sable humide de la plage. Et puis il hurla, car la voix qui l'avait protégé sans relâche dans les profondeurs de sa folie était tout aussi implacable maintenant.

Dis le nom.

"Connor," murmura Harry, et il y avait des larmes sur son visage comme s'il n'avait jamais pleuré pour son frère. Il était dans le monde qu'il avait fui parce qu'il ne contenait plus son jumeau. Maintenant, il ne le fuirait plus jamais.

Ça fait mal, ça fait mal, se lamenta-t-il intérieurement.

Mais tu n'es pas seul, répondit une autre partie de lui-même, et il regarda à nouveau la plage.

* * *

Snape et Peter avaient tous deux été réticents à approcher Harry, insistant sur le fait qu'un sorcier fou avec autant de pouvoir était dangereux de toute façon, et qu'ils devraient attendre que Harry ait une chance de s'habituer à son statut d'héritier magique de Voldemort et de contrôler son pouvoir. Draco n'avait pas écouté. Ils avaient transplané sur la plage et s'étaient approchés lentement de plus en plus près de Harry, s'arrêtant plusieurs fois en chemin pour observer.

Et puis la sensation de sa magie avait diminué. Draco avait regardé en arrière juste à temps pour surprendre l'expression de choc sur le visage de Peter, la quasi-tristesse sur celui de Snape.

Pensent-ils vraiment qu'il la garderait ? Draco pouffa et se détourna à nouveau. Il ne pensait pas à ce qu'il pourrait faire avec. Il pensait à ce que cela pourrait lui faire faire aux autres—ou il pensait qu'il n'en voulait pas. Dans les deux cas, c'est un très bon signe.

Et puis Harry trébucha et poussa un cri sourd que Draco savait, tout comme il savait où Harry se trouverait, était le nom de son frère, et le temps de la prudence était révolu. Draco courut en avant.

Harry se tourna pour le rencontrer, et bien que son visage soit dévasté par les vestiges du chagrin et du deuil, ses yeux étaient sains d'esprit. Les mots séchèrent dans la gorge de Draco. Il passa ses bras autour de Harry et le serra fort, fort, fort.

Il aurait pu mourir. Il voulait mourir. Mais il n'est pas resté fou, et il ne s'est pas suicidé. Il est revenu. Il est revenu.

Et Harry murmura—peut-être que sa magie ou sa legilimencie avait amené les pensées de Draco à lui, mais Draco ne se souciait pas vraiment de la méthode en ce moment—les mots que Draco avait le plus désiré entendre. "Je voulais revenir." Ses bras entourèrent les épaules de Draco en retour. "Mais je ne veux pas être seul."

« Tu ne le seras plus jamais », dit Draco, et ses bras se resserrèrent fort, fort, fort.

Harry murmura le nom de son frère et commença à pleurer, puis Snape et Peter s'avancèrent. Snape essaya de sortir Harry des bras de Draco. Draco refusa de le laisser partir. Il savait à quoi ressemblait Silver-Mirror, et pouvait y Apparaître avec Harry aussi bien que Snape.

Sa main se perdit dans les cheveux de Harry et s'y agrippa, bien qu'il ne put se résoudre à tirer.

À moi.

Non, à nous, plus précisément.

Et puis il se recula suffisamment pour regarder Harry dans les yeux, se rappela les mots de Harry, et corrigea sa propre formulation.

Non. À nous, oui, mais aussi à lui-même. Enfin.

Revenir du brisement.

*Chapitre 101*: Revenir de l'abîme

Merci pour les commentaires sur ces derniers chapitres ! Je suis heureux que le climax ait fonctionné pour vous. Plus que cinq chapitres (y compris celui-ci), une Intermission, et un épilogue à venir.