Chapitre Trente-Quatre : La Tour de Serdaigle

Snape recula et baissa sa baguette, clignant lentement des yeux. Ses oreilles résonnaient des explosions de fumée et de lumière, et bien qu'aucun des sorts que Potter avait lancés ne l'ait touché, l'effort derrière eux était nettement amélioré.

"Je suis tenté d'attribuer des points à Gryffondor," murmura-t-il.

Potter inclina la tête en rangeant sa baguette. Il n'avait pas l'air fatigué, comme le seraient la plupart des jeunes sorciers après avoir lancé autant de sorts en succession rapide. Il semblait que des flammes avaient pris racine en lui, l'avaient creusé, et s'étaient répandues pour briller à travers ses yeux. Snape l'étudia d'un regard étroit, puis hocha la tête. Il ne l'aurait pas cru, mais il avait laissé l'ombre de James—et de Harry, qui était à l'aise à la fois dans les Ténèbres et la Lumière—l'aveugler. Ce Potter était plus proche dans sa magie de ce qu'un Weasley pourrait être capable de faire. Il pouvait lancer des sorts de Lumière beaucoup plus puissants qu'il ne pourrait jamais maîtriser les Arts Noirs. Son utilisation des sorts basés sur le feu et la lumière était presque instinctive.

Et la rage, dans ce cas la rage alimentée par la protection de son frère, renforçait sa magie. Mais cela devait être une colère vraie et juste, pas l'irritation qu'il avait montrée jusqu'à présent lors de ses leçons de duel avec Snape.

"Mais vous n'attribuerez pas de points, professeur ?"

La voix rusée de Potter le ramena de sa contemplation. Snape secoua la tête. "Non, je ne le ferai pas," dit-il. "Je le ferai le jour où tu réussiras à me mettre K.O. avec un sort." Il grimaça aussitôt après avoir fait la promesse—il n'attribuait jamais de points à la Maison des Lions si cela pouvait être évité—mais ce qui était dit était dit. Et le sourire de Potter n'était pas aussi suffisant qu'il l'aurait pensé, simplement confiant.

"C'est à prévoir, professeur," murmura-t-il. "Maintenant, si vous me permettez, je dois rencontrer quelqu'un à neuf heures." Et il ouvrit la porte et se précipita hors du bureau avant que Snape ne puisse même le congédier.

Snape pensa à retirer des points pour impertinence. Puis il pensa aux flammes derrière les yeux noisette de Potter—les mêmes flammes qu'il avait vues autrefois dans les yeux de James Potter sur le seul champ de bataille où Snape l'avait jamais respecté—et s'abstint.

Il se déplaça lentement vers le chaudron frémissant et reprit la préparation de sa potion. Cela ressemblerait à la Potion de Paix pour quiconque entrerait et la regarderait. Il pouvait justifier tous les ingrédients auprès de Minerva, et même ses raisons de la préparer. Bien sûr, il voudrait montrer aux élèves à quoi ressemblait un exemple parfait, puisqu'il s'agissait d'une Potion de niveau BUSE et qu'aucun d'eux n'avait encore réussi à la préparer correctement.

Personne d'autre qu'un Maître des Potions—et peu d'entre eux, Snape en était certain—n'aurait remarqué la moindre teinte verte dans la Potion, un vert profond et vivant comme celui des armoiries de Serpentard.

Snape travaillait rapidement, ses doigts déchirant, coupant, écrasant et remuant sans trop y penser. Il préférait se souvenir de l'apparence de Harry après que le Sortilège d'Expulsion des Entrailles l'avait frappé plutôt que de se concentrer sur une potion qu'il était capable de préparer depuis l'âge de sept ans, ou même sur la variation qu'il avait perfectionnée à seize ans.

Il voulait graver dans son esprit le souvenir du visage blanc et haletant de Harry. Il voulait savourer la réalisation qui l'avait frappé, lui, un ancien Mangemort qui avait vu ce sortilège exécuté de nombreuses fois, que cette fois-ci était différente de toutes les autres, et que quelque chose en lui serait mort s'il avait perdu Harry.

Cela importait plus que toute la vengeance qu'il pourrait prendre, même plus que la vengeance qu'il soupçonnait Connor Potter et certains autres élèves d'être en chemin pour prendre. Ce qui importait, c'était que Harry était vivant et en train de guérir et avait la chance de changer. Ses parents en prison, les gens payant pour ce qui lui avait été fait, Dumbledore exécuté ou dépouillé de sa magie—qu'étaient-ils sinon des détails ?

Pour la première fois de sa vie, Severus Snape pouvait admettre que la vengeance n'était peut-être pas la meilleure voie. Il pouvait repenser aux potions qu'il avait préparées pour James Potter et le Ministre Fudge l'année dernière, non avec le regret de s'être fait prendre, mais avec le regret de les avoir jamais préparées, parce qu'en les préparant, il avait blessé Harry.

Les mots étaient simples dans son esprit. Il ne comprenait pas pourquoi ils constituaient une révélation si énorme.

Puis il baissa les yeux vers la potion scintillant de vert dans le chaudron, et il sut.

Bien qu'il finirait certainement cette potion, il pourrait ne pas l'utiliser. En fait, il pourrait la faire disparaître dès qu'elle serait correctement préparée.

L'idée de blesser Rovenan pâlissait à côté de celle de blesser Harry.

* * *

Draco hocha la tête lorsque Connor arriva, complétant leur groupe. Les autres Gryffondors l'avaient rejoint à la base de l'escalier final menant à la Tour de Serdaigle bien plus tôt, puisqu'ils n'avaient pas de cours de duel avec Snape pour les retarder.

Granger avait un froncement de sourcils sombre sur le visage, et elle tapotait sa baguette contre sa jambe. C'était bien plus effrayant que les deux plus jeunes Weasley, qui soit regardaient Draco avec suspicion, soit fixaient les marches avec anticipation, mais pas aussi effrayant que les jumeaux Weasley. Pour la première fois que Draco était autour d'eux depuis son arrivée à Poudlard, ils ne riaient pas, ni même ne souriaient. Oh, parfois ils ricanaient, comme lorsque leurs mains descendaient et tapotaient les poches de leurs robes. Mais ils ne riaient pas, et Draco soupçonnait qu'il était sur le point de voir ce que Fred et George Weasley pouvaient être lorsqu'ils allaient réellement au combat, et non simplement faire une farce pour s'amuser.

« Allons-y, » chuchota Draco. Ils le suivirent en haut des escaliers, bien qu'il entendît Weasley—Ron—marmonner pourquoi Malfoy devait prendre la tête. Sa sœur le fit taire avec quelques mots bien choisis qui firent discrètement sourire Draco. Il n'aurait jamais pensé qu'un Weasley connaisse ces mots, et encore moins la plus jeune.

Personne ne les rencontra dans les escaliers. Draco les arrêta à mi-chemin pour lancer des Sortilèges de Désillusion sur eux tous. Si la Tour de Serdaigle était agencée comme celles de Serpentard ou de Gryffondor, alors la chambre des garçons de sixième année pourrait être à une distance considérable de la porte. Tout ce qu'ils savaient vraiment, c'est que Rovenan avait obtenu la permission de passer une dernière nuit parmi ses camarades, dans sa propre chambre, avant son expulsion cérémonieuse et la cassure de sa baguette le lendemain matin. Chang serait leur guide une fois qu'ils seraient entrés dans la Tour.

Draco retroussa les lèvres, puis secoua la tête. Il ne devrait pas se sentir aussi irrité à la pensée de Chang, vraiment. Elle les rejoignait à cause de la dette de vie qu'elle devait à Harry ; cela ne pouvait pas compenser, mais se venger de quelqu'un qui avait blessé son allié serait un devoir pour une sorcière de sang pur de la Lumière. Et Harry avait prouvé de manière concluante il y a deux jours, en ce qui concernait Draco, qu'il lui appartenait désormais.

Souriant à cette pensée, il faillit manquer le léger mouvement de Loony Lovegood. Elle sortit de derrière la tapisserie qui surplombait la porte d'entrée de la Tour et les fit tous sursauter. Draco se contrôla et plissa les yeux, bien qu'ils se plissassent encore plus lorsqu'elle les regarda directement comme si leurs Sortilèges de Désillusion n'étaient pas là.

« Oh, bonjour, » dit-elle. « Vous auriez peut-être dû choisir des sorts plus puissants, cependant. Je peux vous voir. »

« Oui, mais personne d'autre ne le peut, Luna, » dit Granger. Sa voix était rauque. Draco se demanda si elle était simplement impatiente, ou si Loony l'agaçait autant qu'elle l'agaçait lui. Bien sûr, Granger était tout à propos de la logique et des fins claires, alors peut-être qu'elle n'aimerait personne d'aussi fou que Loony.

Et pourquoi diable suis-je en train de me demander ce que pense la Sang-de-Bourbe, parmi tous ? Draco secoua la tête. Je serai aussi mauvais qu'Harry ensuite, à insister pour "comprendre" les gens partout. Je devrais penser à me venger de Rovenan.

Cela dit, il avait la malédiction parfaite, donc il n'avait pas besoin d'y penser tant que ça. Loony avait déjà murmuré le mot de passe à la porte de la Tour, et elle s'ouvrit en grand. Ils la suivirent, tandis que Loony flottait sur le côté et regardait autour d'elle d'un air vague. C'était une autre raison pour laquelle l'avoir laissé les faire entrer était un coup de génie, et Draco devait admettre qu'il félicitait le Ron—le Weasel—d'y avoir pensé. Personne ne trouverait étrange que Loony Lovegood garde la porte ouverte longtemps, ou qu'elle reste là à regarder dans le vide.

La salle commune de Serdaigle était considérablement plus chaude que les cachots, bien sûr, en partie à cause de son emplacement mais aussi à cause des nombreux feux qui flambaient le long des murs ; Draco ne pensait pas avoir jamais été dans une pièce avec autant de foyers de sa vie. Le bleu et le bronze étaient partout, et des meubles sombres et lisses dominaient la vue, si l'on ne comptait pas la gigantesque fresque d'un aigle planant sur le mur du fond. Des escaliers jaillissaient à l'autre bout de la longue pièce étroite, et même lorsque Chang sortit d'un fauteuil près du plus grand feu et s'avança tranquillement vers eux, le regard de Draco resta fixé sur eux.

"Par ici," murmura Chang, s'arrêtant juste devant eux. Draco la regarda avec suspicion, puis réalisa qu'il y avait une faible lueur couleur strass autour de ses yeux. Elle portait un sortilège qui lui permettait de voir à travers les illusions et les charmes, alors. C'était réconfortant de le réaliser, et aussi de voir que presque tous les autres Serdaigles restaient penchés sur leurs livres ou engagés dans des conversations agitées et chuchotées en se dirigeant vers les escaliers.

Draco étudia les expressions sur leurs visages et ricana. La plupart semblaient embarrassés ou honteux ou craintifs. Eh bien, ils devraient l'être. Serdaigle était actuellement en bas du classement des points de Maison, extrêmement peu susceptible de gagner la Coupe, et Serpentard se préparait à déclarer une guerre silencieuse contre eux. Même les élèves de septième année que Draco savait avoir écouté avec le plus de sympathie les discours sur la pureté des sangs, et qui pourraient donc rejoindre les Mangemorts, étaient outrés qu'un sang-mêlé ait osé attaquer quelqu'un d'assez puissant pour être un Seigneur, et qu'il ne serait que renvoyé et aurait sa baguette brisée en guise de représailles pour cela. L'argument selon lequel la Directrice ne pouvait pas faire plus que cela parce que Rovenan n'était pas majeur avait été ignoré, comme il se devait, pensait Draco. Tout bon Serpentard savait qu'il y avait des moyens de faire des choses en dehors des limites de la loi.

Il avait déjà écrit à son père, lui demandant de poursuivre quelques-unes de ces voies. Si Lucius suivait les suggestions de Draco, la famille Rovenan allait se retrouver beaucoup plus pauvre. Ils avaient des dettes, semblait-il, ou du moins son père de sang-pur en avait. Lucius n'avait qu'à racheter quelques-unes de ces dettes, ou les obtenir par des faveurs accordées, puis les appeler toutes en même temps.

Draco pensait bien que son père le ferait. Harry était des leurs—le garçon que Draco aimait, le leader qu'ils avaient juré de suivre, l'allié de danse de trêve de son père, le fils presque adopté de sa mère. Lucius trouverait probablement des punitions encore plus créatives, ce que Draco approuvait totalement.

Ils atteignirent le pied d'un certain escalier, et Chang inclina la tête vers eux. "Soyez silencieux," murmura-t-elle. "Ils organisent une fête d'adieu pour lui en ce moment, mais il n'y a que quelques personnes là-haut. Ils nous entendront venir à moins que nous ne soyons prudents."

Draco acquiesça et fit des gestes de silence aux autres, bien qu'il se demandât à quel point ils seraient efficaces, compte tenu des sortilèges de Désillusion. Il suivit Chang aussi discrètement que possible, et les jumeaux Weasley donnèrent une impression crédible de discrétion, eux aussi. Ce n'était pas la faute de Draco si Granger et Connor et les deux plus jeunes Weasley faisaient un bruit d'éléphants.

Ils atteignirent une porte marquée Garçons de Sixième Année de Serdaigle. Draco leva les yeux au ciel. Il supposait que les Serdaigles aimaient tout ce qui était précis, mais il n'y avait pas besoin de ce genre de bêtises à Serpentard. Tout le monde savait où étaient les chambres, à qui elles appartenaient, et qui devrait s'y trouver à tout moment de la journée.

La pièce était en effet silencieuse. Chang leur jeta un dernier regard d'avertissement, puis posa sa main sur la porte.

Elle se figea. Draco se demanda si elle avait entendu quelque chose de suspect. Il serra fermement sa baguette, attendant son signal pour avancer.

Puis Chang retira sa main du bois, et Draco vit qu'elle tremblait. Un instant plus tard, elle s'effondra sans mouvement sur le sol. Draco la regarda en état de choc. La porte avait une sorte de protection. Mais qui ferait cela, alors qu'ils vivent en commun et—

La porte de la pièce s'ouvrit brusquement, et beaucoup, beaucoup plus de Serdaigles que Draco ne s'attendait à affronter se précipitèrent dehors. Il pouvait distinguer Parsons à l'arrière, et Turtledove, l'ami particulier de Parsons, et Corner, et Terry Boot, et quelques autres qu'il connaissait.

À leur tête se trouvait Rovenan, et ses yeux brillaient d'un mélange de désespoir et de fureur.

"Finite Incantatem !" cria-t-il, en gesticulant directement vers eux avec sa baguette.

Draco sentit la chaleur des Sorts de Désillusion disparaître, et puis Rovenan était sur lui, et il n'eut pas beaucoup de temps ou de chance de penser à autre chose.

Il lança un Protego, utilisant les instincts qu'Harry lui avait inculqués dans le club de duel, et ainsi le premier sort de Rovenan rebondit et retourna directement vers lui. Il se roula hors du chemin avec ce que Draco pensa être des réflexes inquiétants de combattant aguerri, et le sort abattit une des filles derrière lui. Cela en laissait encore trop au goût de Draco, surtout puisqu'il était sur un palier étroit avec ses alliés rangés derrière lui et en dessous de lui sur les escaliers, mais au moins il avait un moment pour respirer et réfléchir, et se décider sur le sort qu'il aimerait utiliser ensuite.

Ça doit être un sort de combat, pas un sort de vengeance. Et pas de magie noire sauf si absolument nécessaire.

Rovenan crachait déjà les premières syllabes de ce qui ressemblait à un Sort de Démembrement—et où diable avait-il appris autant sur la Magie Noire ?—mais Draco était plus rapide que ça. Le Sort de Démembrement avait au moins huit syllabes. Il n'avait qu'à en prononcer quatre.

"Rictusempra !"

Rovenan commença à rire, et sa baguette trembla dans sa main. Draco observa un instant, et décida qu'il n'allait pas la laisser tomber. Il ne se permit pas plus d'un moment pour prendre cette décision, se souvenant de la leçon qu'Harry avait essayé de lui inculquer, et le professeur Snape, et leur bataille la nuit de la pleine lune : Le sorcier laissé en vie sur le champ de bataille est souvent le plus rapide.

"Expelliarmus !"

La baguette s'envola de la main de Rovenan vers celle de Draco. Les yeux de Rovenan flamboyaient, mais il ne semblait pas du tout effrayé, même lorsque Draco glissa la baguette dans une poche et posa sa main gauche dessus. Au lieu de cela, il se tourna à moitié, accroupi, et commença à tirer sur sa robe.

Une paire de cailloux jaune vif s'éleva au-dessus de la tête de Draco et s'écrasa au milieu du palier. Un des jumeaux cria : "Couvrez-vous le nez !"

Draco eut le temps de suivre l'avertissement. Les plusieurs Serdaigles sur le palier, qui étaient entassés ensemble et n'avaient probablement pas encore vu exactement qui ils affrontaient, ne le firent pas.

Des volutes de fumée jaune jaillirent des cailloux. Elles ne se dissipèrent pas comme de la fumée normale, mais conservèrent une forme de fontaine solide, comme de l'eau, se dirigeant droit vers les élèves de Serdaigle. Quelques-uns d'entre eux en reçurent directement dans le nez et commencèrent à gémir. Draco observa des taches rouges apparaître sur leurs visages et leurs yeux gonfler jusqu'à se fermer, et il ne put s'empêcher de rire. On aurait dit que les jumeaux leur avaient provoqué une mauvaise réaction allergique à quelque chose.

Il sentit une poussée sur le côté, et puis la sœur Weasley se retrouva sur le palier avec lui, juste au moment où Parsons pointait sa baguette. Parsons prononça quelque chose qui semblait désagréable et tordu, pas un sort que Draco connaissait, et une ligne sombre jaillit de sa baguette et se dirigea vers Ginny.

Ginny le bloqua avec Haurio, un autre sort de protection qu'Harry avait enseigné au club de duel, puis elle lança le sortilège de Chauve-Furie. Parsons plaqua sa main sur son nez, criant avec indignation.

Draco tenta d'avancer, pour atteindre Rovenan et arrêter ce qu'il faisait, mais le palier était trop petit et trop rempli de monde. Les Serdaigle qui avaient succombé aux cailloux des jumeaux étaient tombés, et les autres dans la pièce essayaient maintenant de sortir. Avec une grimace, Draco comprit qu'ils devraient battre en retraite en descendant les escaliers, en espérant ne pas être pris dans le tapis ou trébucher—ou pire, être rencontrés par des Serdaigle venant d'en bas. Draco avait l'impression que la plupart de ceux dans la salle commune avaient été pris par surprise, mais cela ne pouvait sûrement pas durer.

Il tapota Ginny sur l'épaule et commença à reculer, maintenant son Protego pour se débarrasser des maléfices, des jinx et des sorts qui arrivaient vers lui. Il s'efforçait de garder la tête froide et sa respiration régulière. Ce n'était pas le moment pour les genres d'héroïsmes amateurs que les Gryffondors affectionnaient. Restez juste stable, et ils atteindraient tous le bas et pourraient se frayer un chemin hors d'ici.

Soudain, toute la magie autour d'eux devint nauséabonde. Draco inspira brusquement et commença à tousser. Il se sentit faible aux genoux. Il se pencha en avant, fermant les yeux, bien qu'il veuille rester debout et garder sa prise sur sa baguette. Il n'avait jamais ressenti le mal auparavant, pensa-t-il, mais il le ressentait maintenant.

Il se souvint de ce que c'était sur le champ de bataille lorsque la louve garou avait essayé de tuer Harry. Cela avait fait mal de la posséder et de lancer le sortilège de la Mort sur elle, mais il avait réussi à le faire, parce qu'il savait qu'il le devait. Harry avait raison. Traverse ça, et fais ce qui doit être fait.

Il se redressa et fut heureux de voir que la Weasley avait reculé d'une marche derrière lui, et que le reste des Serdaigle toussaient et s'étouffaient tout comme lui. Quelques-uns s'étaient évanouis. Un ou deux regardaient Rovenan avec des expressions d'horreur sur leurs visages. Rovenan s'avançait, le visage rouge, mais il semblait par ailleurs indifférent à la magie. Peut-être qu'il en est la source, pensa Draco, bien qu'il ne comprenne pas comment cela pourrait être, sauf s'il était capable de magie sans baguette.

Il comprit tout lorsqu'il vit la Marque des Ténèbres dénudée et brillante sur l'avant-bras de Rovenan.

Harry avait dit que quelque chose comme ça s'était déjà produit, qu'un des Mangemorts qu'il avait combattus sur la plage l'été dernier avait rendu toute la magie impure. C'est apparemment une astuce de dernier recours, mais qui peut être efficace.

Cela ne fonctionnait plus sur Draco, cependant. Il était parfaitement lucide, et il savait ce que Rovenan essayait de faire. Il avait vraiment essayé de tuer Harry, et jouait sur l'entêtement général de sa Maison pour cacher son intention. Et cela avait été terriblement étrange, n'est-ce pas, pensa Draco, son esprit avançant comme le Poudlard Express, que tant de Serdaigles lancent des sorts de Magie Noire de haut niveau comme le Fouet de Sang et le Sortilège d'Expulsion des Entrailles ?

Rovenan croisa son regard, et son sourire vacilla soudain, comme s'il réalisait que Draco ni ne s'étouffait ni ne reculait devant lui paniqué. Il tendit son bras Marqué vers l'avant. Draco suffoqua une fois, mais il agrippa sa baguette et se prépara à utiliser un sort de Magie Noire. Il le pouvait, maintenant. Un Mangemort était une cible légitime.

« Draco ! Ne fais pas ça. »

Draco ne bougea pas — il n'était pas assez stupide pour détourner les yeux de son ennemi — mais il sentit chaque poil de sa nuque se dresser et picoter. Le professeur Snape était là.

* * *

Snape le ressentit dès que la Marque des Ténèbres entra en action, corrompant toute magie dans la zone immédiate.

Il le sentit même s'il était dans les cachots et savait que la corruption se produisait à plusieurs étages au-dessus. Poudlard était pur de telles influences maléfiques, puisque Snape n'aurait jamais utilisé sa propre Marque de cette manière. Cela rendait la présence soudaine de cette astuce vicieuse aussi perceptible qu'un feu dans une pièce fermée. Il se leva, tourna la tête, et se laissa guider par la présence absorbante.

Une fois hors des cachots, il sut que cela venait de la Tour de Serdaigle. Il changea alors de direction. En tant qu'enseignant, il connaissait plusieurs passages peu utilisés qui menaient vers la Tour, et ils réduiraient le temps qu'il devait passer à courir, puisque cette fichue école ne le laisserait pas Transplaner.

Il atteignit la tapisserie et réalisa qu'il n'avait aucune idée du mot de passe. Il s'en fichait. Il leva sa baguette, et sa magie s'enroula en lui et tourbillonna, et son Reducto fracassa la porte, ainsi que la tapisserie, en morceaux.

Ce sort particulier était sûr. Il était utilisé par les sorciers de la Lumière aussi bien que des Ténèbres, et bien que sa propre Marque brûlât maintenant sur son bras, cela ne l'empoisonnerait pas — pas encore. Toute utilisation de la Magie Noire dans la zone corrompue le ferait. Les sorts de Lumière étaient sûrs pour au moins la prochaine demi-heure.

Il traversa la salle commune en murmurant des sorts qui repoussaient les corps courant vers lui, les étudiants hurlants qui n'avaient aucune idée de ce qui se passait et probablement ne l'auraient jamais. Snape ressentit une vague de mépris même à travers l'inquiétude qu'il éprouvait en ce moment. Comment des étudiants pouvaient-ils atteindre leur septième année à Poudlard et pourtant être encore si innocents ? Ils devraient mieux les entraîner. N'était-ce pas pour la malédiction sur le poste, il demanderait à Minerva de le laisser enseigner la Défense.

Et puis il vit le nœud de corps en lutte sur l'escalier et comprit sa destination. Il vit également le moment où Draco Malfoy se redressa, luttant contre l'influence écrasante de la magie pervertie, et sut qu'il était sur le point d'utiliser les Arts Noirs, car c'était ce vers quoi il se tournerait naturellement, avec la formation que Lucius lui avait donnée durant son enfance et sa connaissance de la guerre.

« Draco ! Ne le fais pas. »

Snape supposa que Draco l'avait entendu, puisqu'il ne s'effondra pas et ne se ratatina pas en un cadavre desséché à l'instant suivant. Snape lança Wingardium Leviosa sur lui-même, afin de pouvoir s'élever au niveau de son Serpentard en très peu de temps. Il n'allait pas s'embêter avec les escaliers, étant donné qu'ils étaient bondés de Weasley.

Il ne connaissait que trois moyens d'arrêter le poison que la Marque des Ténèbres répandait. L'un était que le Mangemort qui l'avait invoquée y mette fin volontairement. Snape doutait que celui-ci le fasse, puisqu'il l'avait déjà maintenue en activité pendant si longtemps. Un autre était que le Mangemort impliqué s'Apparate ou utilise un Portoloin pour partir — impossible, à cause des protections sur Poudlard et cette pièce en particulier, bien que Snape supposait que l'imbécile pourrait atteindre l'une des nombreuses cheminées de la salle commune et utiliser la poudre de cheminette.

Le troisième était que le Mangemort impliqué meure par un sort de Lumière. Snape craignait que ce soit la voie qu'il doive emprunter. Il verrait d'abord qui était le Mangemort.

Il leva la tête et fut surpris, sans vraiment l'être, de voir Gilbert Rovenan debout, l'avant-bras gauche découvert devant Draco. Le garçon ne semblait pas plus susceptible d'être un Mangemort que quiconque, mais Snape le connaissait à peine, et il aurait eu une excellente cachette, dans le chaos que la maison Serdaigle était devenue ces derniers temps.

Rovenan sourit avec suffisance à Snape, comme s'il demandait ce que le professeur comptait lui faire. Snape pointa sa baguette, tout en tenant les yeux du garçon. Il y vit de l'excitation, de la joie vindicative, et aucune conscience de ce qu'il avait fait. Snape pouvait comprendre cela. Il avait ressenti à peu près la même chose, la première fois qu'il avait attaqué un foyer Né-Moldu en tant que Mangemort et vu les habitants tremblant devant lui, quelqu'un lui montrant enfin du respect.

Il y avait toutes sortes de chemins par lesquels Voldemort aurait pu piéger ce garçon. Peut-être lui avait-on promis pouvoir et gloire. Peut-être un membre de sa famille l'avait-il recruté. Peut-être Karkaroff ou Mulciber, durant le temps où ils avaient enseigné la Défense Contre les Forces du Mal l'année dernière, la classe la plus ridiculement nommée de tout Poudlard, l'avaient-ils convaincu.

Snape ne le saurait jamais, à moins qu'ils ne réussissent tous les deux à survivre à cette confrontation, et il ne pensait pas qu'ils le feraient. Comme il connaissait les émotions dans les yeux du garçon, il connaissait les issues probables. Et lorsqu'il avait été à la place de Rovenan, la terre aurait pu trembler et il n'aurait pas cédé sa loyauté à Voldemort, tant il était convaincu de sa propre justesse.

Rogue sentit quelque chose en lui se déplacer et s'enclencher, un mélange de chagrin et de détermination absolue qui s'installait facilement même s'il ne l'avait jamais ressenti auparavant. Il avait autrefois été un Mangemort loyal et joyeux, puis, après Regulus, il était devenu froid pour survivre. Il n'avait jamais ressenti ce sentiment, le regret mêlé à la connaissance qu'il était prêt à tuer.

"Gilbert," dit-il, utilisant le prénom du garçon dans un effort pour se connecter avec lui, son empathie pour lui à ce moment surpassant même le souvenir qu'il était l'attaquant de Harry. "Arrêteras-tu de le faire brûler avant que ça ne rende chaque sort de l'école mortel?"

Rovenan retroussa ses lèvres et rit. Se demandait Rogue, sait-il, peut-il savoir, que le sort le tue même en fonctionnant? Il y avait une raison pour laquelle les Mangemorts utilisaient si peu cette magie et seulement en cas de grande nécessité, et mettaient généralement fin à celle-ci dès que possible. "Non."

Et Rogue ne le laisserait pas partir d'ici, pas vivant, pas lorsqu'il rejoindrait les rangs de leurs ennemis et créerait plus de problèmes.

La détermination se propagea dans tous les recoins de son esprit, écrasant toute autre pensée. Rogue leva sa baguette.

"Reducto."

Il le dit doucement, mais avec toute sa magie derrière, se concentrant sur le corps de Rovenan comme une barrière, un obstacle.

Rovenan s'envola. Il s'envola à travers le palier et heurta le mur du petit espace — pas loin, mais avec une force considérable. Il heurta le mur avec un impact auquel rien n'aurait pu survivre, un craquement que Rogue savait avoir réduit certains de ses os en poudre. Plus important encore, cela lui brisa le cou.

Et la souillure s'arrêta.

Rogue savait à quel point le silence pouvait être bruyant, mais il n'avait pas entendu ce silence particulier depuis un moment, le silence choqué et douloureux d'enfants qui venaient de voir la mort pour la première fois. Il se retourna, son esprit suivant la trajectoire qu'il devait maintenant prendre, et se demanda si c'était ainsi que Harry se sentait tout le temps. Si c'était le cas, il n'était plus sûr de craindre pour son protégé autant que de ressentir de la sympathie pour lui.

"Je vais vous ramener à vos maisons," dit-il à Draco et aux Gryffondors qu'il avait amenés avec lui. Il s'arrêta et balaya du regard les Serdaigles bouche bée en dessous de lui. "Je vais aussi appeler le professeur Flitwick pour s'occuper de vous," leur dit-il. "Si vous avez des questions sur les raisons de mon acte, vérifiez le bras gauche de Rovenan. Mais d'abord," et il fit un mouvement circulaire avec sa baguette, "abscindo manulaes laevaes!"

La manche gauche de chaque élève dans la pièce tomba, exposant leurs avant-bras. Rogue les examina d'un regard froid, cherchant un signe de la Marque des Ténèbres. Il ne savait pas s'il devait se détendre en n'en voyant aucune. Il pourrait y avoir des Serdaigles dans leurs chambres qui étaient marqués. Il dirait certainement à Filius de le chercher.

Juste avant de vérifier lui-même ses Serpentards, puis de se tourner vers Minerva et de la laisser décider si elle pouvait continuer à employer un enseignant qui venait de tuer un élève.

Draco retourna dans les cachots en silence, marchant seul aux côtés du professeur Rogue après qu'ils eurent parlé au professeur Flitwick, et conduit les Weasley, Granger et Connor à la tour de Gryffondor. Il ne savait toujours pas comment interpréter l'effondrement total de leur plan de vengeance. D'une manière abstraite, il supposait que c'était pour le mieux. Ils n'allaient pas avoir de problèmes pour leurs actions, pas avec tout ce qui s'était passé, et Rovenan ne dérangerait certainement plus Harry.

D'un autre côté, la pensée qu'il y avait eu au moins un Mangemort dans l'école le remplissait d'un profond choc, et il ressentait l'impulsion de retourner à l'infirmerie pour s'assurer que Harry était toujours en sécurité.

Et puis il y avait le fait que Rovenan avait réussi à apprendre l'existence de leur plan de vengeance. Draco avait déjà deviné la seule façon dont il aurait pu en avoir connaissance. Il avait envie de regarder le professeur Rogue et de savoir qu'il s'était trompé, mais il n'avait pas encore eu le courage de lever les yeux.

Rogue l'arrêta d'une main sur l'épaule alors qu'ils atteignaient la porte de la salle commune de Serpentard. Draco leva enfin les yeux vers lui, et vit la connaissance de la guerre sur le visage de son directeur de maison, plus clairement qu'il ne l'avait jamais vue auparavant.

"Combien de personnes dans la maison Serpentard étaient au courant de ce plan de vengeance, Draco ?" demanda doucement Rogue.

"Beaucoup de gens," murmura Draco.

Rogue acquiesça. "Et l'un d'eux l'a trahi à Rovenan." Il ferma les yeux dans un long, lent battement de paupières. "Tu sais aussi bien que moi que, compte tenu des circonstances, un seul type de loyauté pourrait surpasser la loyauté des Serpentard envers Serpentard."

"Je sais," dit faiblement Draco. Alors, je ne me suis pas trompé. Quelqu'un dans notre maison est un Mangemort.

Rogue prit une profonde inspiration, puis prononça le mot de passe et entra dans la salle commune.

C'était calme. L'ensemble de la maison, semblait-il à Draco, était assis sur les canapés, divans et chaises près des foyers, les attendant. Ils auraient entendu ce qui s'était passé maintenant, bien sûr. Les nouvelles ne restaient jamais immobiles longtemps à Poudlard, et les préfets, patrouillant les couloirs, auraient ramené des rumeurs, puis des confirmations, de la bataille dans la tour de Serdaigle.

Blaise lança d'un ton sec : "Tout le monde, levez-vous maintenant."

Tout le monde se leva, et tourna leurs avant-bras gauches dénudés vers Rogue et Draco. Draco sentit son cœur se serrer alors qu'il réalisait ce qu'ils prouvaient. Il se détendit un peu à chaque étendue de peau non marquée qu'il regardait.

Rogue dit, d'une voix semblable à la potion de Mort Vivante, "Où est Montague ?"

Draco ferma les yeux.

"Parti rejoindre le Seigneur des Ténèbres." La voix de Blaise était calme et étonnamment stable, bien que Draco sache que, s'il regardait, le visage sombre de Blaise serait presque gris. "Nous avons trouvé suffisamment de preuves dans sa chambre pour le condamner, monsieur. Rien de très utile, mais certaines choses incriminantes."

Rogue émit un faible bruit. Draco se demanda, avec ce même intérêt étrange qui l'avait poussé à se demander ce que pensait Granger en se rendant à la tour de Serdaigle, s'il se blâmait de ne pas avoir empêché un de ses élèves de suivre la même voie erronée qu'il avait suivie.

Ce n'est pas sa faute, pensa Draco, et il leva la main pour effleurer le coude de Rogue, se demandant s'il pouvait transmettre ce message par un simple toucher.

Rogue secoua la tête et sembla sortir de sa transe. "Je vais parler à la directrice," dit-il. "Aucun de vous ne portera de manche gauche pendant la semaine prochaine." Il ne demanda pas s'ils comprenaient, ni s'ils obéiraient. Ils le feraient, ou il saurait pourquoi.

Blaise et Millicent, qui se tenaient le plus près de Rogue, inclinèrent même la tête lorsqu'il partit. Draco prit une profonde inspiration tremblante et s'assit sur le canapé avec ses camarades de promotion. Pour la première fois du trimestre, Pansy tendit la main et prit la sienne, bien qu'elle ne parla pas.

"Harry va s'en sortir," chuchota Blaise. Draco leva les yeux et vit la force d'une nouvelle conviction dans ses yeux. Blaise n'avait jamais été aussi proche de Harry que le reste d'entre eux, peut-être parce que sa mère n'était pas aussi alliée que Hawthorn Parkinson, ou les Bulstrode, ou les propres parents de Draco. Maintenant, cependant, il comprenait visiblement à quel point la guerre pouvait les frôler de près, et à quoi ressemblait le camp opposé. C'était peut-être un engagement né moins de la loyauté que de la peur, mais il resterait fidèle, pensa Draco, et d'autres raisons pourraient émerger plus tard. "Je te le promets, Draco. Il va vraiment s'en sortir. Tu n'as aucune idée de comment il va être protégé, à partir de maintenant. Et le reste de l'école va voir à quel point la maison Serpentard peut être libre du Seigneur des Ténèbres."

Draco pensa que c'était faible de sa part, que cela se produisait principalement parce qu'il était trop fatigué pour ressentir quoi que ce soit d'autre, mais il trouva de l'espoir dans les paroles de Blaise. Il hocha la tête, une fois, puis laissa les autres le pousser vers le lit. Quelques autres Serpentards partirent alors qu'ils montaient les escaliers. Draco les regarda cligner des yeux, puis hocha de nouveau la tête. Ils utiliseraient leur ruse pour éviter les professeurs et les préfets des autres maisons, et se rendre à l'infirmerie sans être remarqués.

Harry ne serait pas seul ni sans protection ce soir, peut-être jamais plus jusqu'à la fin de la guerre.

Draco ressentit une petite bulle de fierté farouche éclater à travers l'engourdissement qui l'avait en grande partie envahi. Les autres maisons ont toujours méprisé Serpentard. Eh bien, maintenant ils vont voir que nous sommes plus semblables à eux qu'ils ne le pensaient, et pas seulement quand nous nous allions avec eux pour venger un camarade de maison. Nous pouvons être aussi fiers, aussi indépendants, aussi déterminés à nous battre, qu'ils le peuvent.

* * *

Rogue se tenait en silence devant Minerva. Il lui avait raconté toute l'histoire, et il n'avait aucune idée de ce qui allait se passer ensuite.

Il ne pouvait s'empêcher de se souvenir d'une autre nuit, quand il était venu voir Albus, et qu'Albus l'avait regardé dans les yeux, et dans l'âme, et l'avait testé sous Veritaserum, puis avait accepté son repentir comme sincère. Rogue avait alors connu l'homme qu'était Albus. Il ne connaissait pas aussi bien la femme que Minerva était devenue. Il savait qu'elle pourrait le renvoyer, le livrer aux Aurors du ministère, qui ne seraient pas tendres avec un ancien Mangemort qui avait agi comme un Mangemort à nouveau, ou ne rien faire. Il n'avait aucun moyen d'en être sûr.

"Severus."

Snape leva les yeux. Minerva se penchait en avant, son regard brillant, captant la lumière des torches sur les murs comme des yeux de chat étincelants.

"Vous dites que le mal du Marque des Ténèbres aurait empoisonné l'école ?" demanda-t-elle.

Snape acquiesça. "Les Arts Noirs d'abord, puis les sorts de Lumière. Toute magie exécutée à Poudlard après cette première demi-heure aurait tué la personne qui l'a lancée. Rovenan serait mort finalement, mais pas avant que le poison n'ait massacré quiconque n'avait pas été averti."

Minerva inspira, expira, et attendit comme pour un signe, bien que Snape ne sache pas ce que cela pourrait être. Puis elle leva les yeux et dit : "Vous avez défendu les Serdaigles, l'école, un élève de votre propre Maison, et votre pupille, contre un Mangemort. Pour autant que je sois concernée, vous méritez des éloges pour cela, pas de la condamnation."

Snape ferma les yeux. Il pouvait sentir le soulagement s'abattre sur lui, un torrent si grand qu'il ne pouvait pas vraiment y répondre pour le moment. Il attendit.

"Je vais contacter les parents de M. Rovenan," continua Minerva. "Je vais également m'occuper de sécuriser son corps, afin qu'aucune—euh—chirurgie ne puisse être pratiquée après coup pour dissimuler ce qu'il était. Et je plaiderai pour vous, Severus. Je me battrai pour vous. Vous l'avez averti, vous lui avez demandé de reconsidérer ce qu'il faisait, et il l'a fait quand même. Et c'était après qu'il ait utilisé un sort mortel sur un autre élève." Les mains de Minerva se resserrèrent sur les bords de son bureau. Snape s'attendait à moitié à les voir se transformer en griffes.

"Mangemorts," dit-elle.

Snape cligna des yeux, ne comprenant pas tout à fait le fil de ses pensées.

"Il y avait des Mangemorts dans mon école," dit Minerva, et elle se leva et fit les cent pas. "Menacer mes élèves."

Elle se retourna vivement, et Snape lutta contre l'envie de reculer d'un pas. Voldemort venait d'irriter Minerva McGonagall, directrice de Poudlard, très, très profondément.

"Allez dormir, Severus," dit calmement Minerva. "Je vais réassigner certaines des protections pour surveiller et protéger Harry, et je parlerai à Filius de ses Serdaigles, et s'il a découvert d'autres—d'entre eux—dans sa Maison. Sachez que vous avez ma gratitude, et que je me battrai pour vous." Ses yeux brillaient toujours de fureur. "Quiconque essaiera de vous blesser, ou de suggérer de vous renvoyer pour avoir défendu l'école, devra passer par moi."

Snape hocha plusieurs fois de la tête. Il ne semblait pas capable de faire autre chose. Il avait pensé auparavant que Minerva McGonagall serait un chef très différent d'Albus Dumbledore, mais il n'avait pas réalisé à quel point. Elle n'allait pas utiliser la manipulation. Elle n'en avait manifestement pas besoin.

Il marcha lentement vers ses bureaux, bien qu'il entoure son corps de boucliers et de protections pour que personne ne puisse s'approcher furtivement et l'attaquer sur le chemin. Personne n'essaya.

Quand il atteignit le bureau, il regarda la modification ruinée de la Potion de Paix, et la fit disparaître.

Puis il appela sa Pensine à lui depuis l'autre côté de la pièce. Il savait qu'il devrait suivre le bon conseil de Minerva et dormir bientôt. Les trois derniers jours lui avaient coûté plus qu'il ne réalisait pouvoir donner.

Mais d'abord, il voulait placer certains souvenirs dans la Pensine et tenter de découvrir ce qu'ils signifiaient. Quand il se trouvait dans la tour de Serdaigle, essayant frénétiquement de déterminer si quelqu'un allait lancer des Sortilèges Obscurs au milieu de la souillure de Rovenan, il avait ressenti quelque chose d'autre — une sorte de brouillard flottant, une brume, une présence vicieuse qui néanmoins ne ressemblait pas aux Arts Obscurs. Le souvenir avait tenté de quitter son esprit dès qu'il l'avait remarqué, mais il avait piégé les impressions et les avait glissées dans un bassin d'Occlumancie, si rapidement qu'elles n'avaient pas eu le temps de s'échapper.

Il retira la bataille, la plaça dans la Pensine, puis baissa la tête pour passer sous la surface du liquide argenté. Il regarderait, et essaierait de ne pas se laisser distraire par la vue d'un garçon mourant trop semblable à celui qu'il avait été, et comprendrait ce qu'était ce brouillard.

Cela pourrait être quelque chose qui pourrait blesser Harry. Si c'était le cas, alors Snape le découvrirait et le détruirait. C'était une partie de ce que lui, un homme aux loyautés choisies, faisait.

*Chapitre 45* : Intermède : Jeu de Pouvoir

Merci pour les critiques sur le Chapitre 34 !

Le prochain chapitre sera un peu en retard, car j'ai des affaires personnelles à régler d'abord. Mais voici l'Intermède, qui, je l'espère, éclaircira certaines perceptions de ce que le sort de Dumbledore est censé accomplir.

Intermède : Jeu de Pouvoir

Albus garda les yeux fermés même lorsque Hestia Jones tournait autour de lui, murmurant de temps en temps des phrases apaisantes ou lançant des sorts qui soulageaient ses muscles endoloris. Il avait été dangereux pour Argus Veritaserum d'organiser une nouvelle fois l'infiltration d'Hestia, et elle ne pouvait pas rester longtemps. En vérité, Albus n'était pas sûr que cela en valait la peine. Il aurait pu réfléchir à son propre échec tout aussi efficacement sous l'emprisonnement du Scarabée Immobilisé, et l'avait fait de nombreuses fois au cours des dernières semaines, réalisant comment et pourquoi son sort avait échoué.

Cela n'empêchait pas son esprit d'y revenir maintenant, et de passer son propre échec au crible obsessionnellement.

Il avait lancé le sort dans l'intention de changer la perception que quiconque avait de Harry, d'une favorable à une qui lui serait nuisible, et de le maintenir émotionnellement non préparé à s'opposer à ses parents et à Albus. Ses amis auraient dû devenir surprotecteurs. Ses alliés auraient dû commettre des erreurs dans leur rage qui les auraient fait tuer. Ses ennemis auraient dû tout essayer pour lui faire du mal. Les étudiants ayant des sentiments légèrement négatifs envers Harry les auraient vus exagérés, et auraient dû faire de Poudlard un champ de bataille pour lui chaque jour. Albus savait que son sort laisserait ceux pris entre deux états d'esprit inchangés — notamment, la femme Lestrange que Minerva avait embauchée, et les loups-garous — mais ils ne représentaient qu'une très petite portion de la population sorcière. Il n'y avait aucun danger que quiconque comprenne ce qui se passait, du moins, puisque le sort détournerait les pensées de quiconque commencerait à comprendre cela de ces informations dangereuses, et ensuite effacerait les souvenirs.

Ses pensées pouvaient se répandre avec les effets du sortilège, et il observerait tout ce qui se passait, bien qu'il fût impuissant à le modifier. Albus avait cru que cela le contenterait. Il verrait comment Harry s'effondrerait lentement et réaliserait que le monde des sorciers, à lui seul, était trop pour lui. Il serait un témoin moins qu'efficace lorsque viendrait le moment du procès de Lily et James, et certains membres du Magenmagot lui seraient hostiles, de sorte qu'ils seraient probablement libérés. La même chose arriverait à Albus, il en était sûr. Plus de gens du public étaient prêts à le croire innocent, quelqu'un qu'ils aimaient et vénéraient et savaient travailler pour le bien du monde des sorciers, que deux personnes qui avaient vécu dans une retraite si intense que leur réputation autrefois éclatante s'était estompée. Avec le travail infatigable d'Argus dans la presse, le sortilège, et Lily et James libérés, et même Harry susceptible de plaider pour lui à la fin, Albus était certain qu'il verrait l'extérieur du Ministère à nouveau en mars.

Cela ne s'était pas produit. Le sortilège avait pris racine à Serdaigle à Poudlard, la Maison qu'il avait identifiée comme celle avec le plus haut niveau de sentiments hostiles envers Harry, et avait influencé ses élèves exactement comme Albus l'avait espéré. Certains membres du Magenmagot, et ceux du Ministère, murmuraient qu'ils n'avaient jamais fait confiance à Harry ; on ne pouvait pas faire confiance à un enfant avec un pouvoir de niveau Seigneur qui refusait de se déclarer pour la Lumière. Quelques-uns de ceux qui favorisaient Harry, comme l'Auror Mallory, étaient effectivement devenus surprotecteurs.

Mais les alliés de Harry et ceux qui lui étaient le plus proches — son frère, Severus, le jeune Malfoy — étaient restés inchangés d'esprit. Albus avait été surpris, mais avait conclu que, bien sûr, des puissants sorciers des Ténèbres comme Charles Rosier-Henlin étaient prudents et peu habitués à agir immédiatement, peu importe ce que leurs émotions pouvaient les pousser à faire. Et Severus était limité par sa position à Poudlard de partir pour de longues périodes, et le jeune Malfoy était limité par son âge et son besoin d'être constamment près de Harry. Finalement, l'équilibre basculerait, et ils rendraient la vie de Harry aussi misérable que ses ennemis le faisaient.

Et cela ne s'était toujours pas produit, et ce n'est que la nuit de la bataille de Woodhouse, quand Albus avait eu l'occasion de comparer les pensées des loups-garous transformés à celles des sorciers des Ténèbres combattants, qu'il avait réalisé la raison.

L'esprit de Charles Rosier-Henlin était aussi inchangé que celui d'Hawthorn Parkinson ou de Remus Lupin. Henrietta Bulstrode était un peu plus influencée, mais alors, elle était actuellement plus une ennemie qu'une alliée pour Harry. Le désir de vengeance de Lucius Malfoy avait augmenté (et bien qu'Albus se soit désolé pour Lily et James, il ne pouvait pas laisser Hestia révéler Lucius sans révéler son propre sortilège), mais il avait conçu le plan de son propre chef, avant qu'Albus ne commence à propager son changement. Les autres semblaient être dans le même bateau que Charles et les loups-garous.

Lorsqu'il s'était retiré et les avait regardés de plus près, Albus avait vu ce qui lui semblait être d'innombrables petites mains argentées à l'œuvre dans chacun de leurs esprits, ne faisant rien d'autre que de défaire ses toiles aussi vite qu'elles se formaient. Ils ne pouvaient pas donner aux alliés de Harry les souvenirs de son sort, car Harry lui-même ne savait pas que le sort existait. Mais ils pouvaient et empêchaient ces toiles de contrainte de se resserrer beaucoup, à moins que la personne en question n'ait déjà un peu de mal en tête.

Harry était tellement un vates qu'il avait répandu une influence inconsciente en réponse au sort d'Albus, pour le déchirer. Il voulait la liberté et des possibilités infinies pour ceux qu'il chérissait le plus, et pour ceux qui avaient choisi de le suivre. S'ils se portaient volontaires pour être surprotecteurs, ou pour se retourner contre lui, c'était une chose. S'il ne les connaissait pas bien, ou s'il leur reprochait quelque chose, comme il reprochait à l'Auror Mallory l'arrestation de ses parents et d'Albus, sa protection ne s'étendait pas à eux. Mais Harry, sa magie et sa volonté protégeraient les personnes envers qui il se sentait redevable d'un étranger essayant de les transformer contre leur gré.

Albus n'avait jamais pensé qu'il ferait face à un véritable vates. Même après que le garçon ait commencé à montrer des signes, il restait une grande chance qu'il puisse s'écarter du chemin. Comment pourrait-il le maintenir ? Falco Parkinson avait assuré Albus que c'était impossible, qu'il faudrait sacrifier sa magie pour libérer les créatures magiques et permettre à d'autres sorciers et sorcières de s'épanouir pleinement. Et aucun sorcier de niveau Seigneur ne ferait jamais cela. Leur magie faisait trop partie d'eux. Elle chantait en eux, et ils vivaient avec elle et l'utilisaient pour le bien du monde sorcier, ou ils ressentaient le besoin de l'accroître et de corrompre les autres avec elle, comme cela était arrivé à Tom.

Mais il semblait que cela n'était pas arrivé à Harry. Il était vates, libérateur, destructeur de paix et de sécurité. Il était tellement un vates qu'il percevait les toiles au moment où elles se formaient et les repoussait. Albus soupçonnait que la magie de Harry aurait également révélé la partie du sort qui détruisait la mémoire, si ce n'était qu'elle détruisait réellement les souvenirs et ne faisait pas que les lier. Harry semblait incapable de tolérer une toile près de lui.

Cela effrayait immensément Albus de penser que son beau et délicat monde sorcier, cette bulle de savon fragile qu'il avait tant lutté pour protéger, pourrait être brisé enfin. Le monde sorcier était fait de toiles jusqu'au bout, des toiles qui assuraient que la plupart des sorciers et sorcières n'avaient jamais à se soucier de choses comme d'où viendrait leur prochain repas ou d'une attaque de centaure. Albus aimait le monde tel qu'il était. Comment pourrait-il rester à l'écart et le voir déchiré par une révolution bien intentionnée mais mal guidée, par une volonté de liberté qui ne prendrait même pas en compte toutes les volontés de docilité s'opposant à elle ?

« Mon seigneur. »

Albus cligna des yeux et sortit de sa rêverie. Hestia tint doucement une tasse d'eau à ses lèvres, et il but avant de lui faire un signe de tête.

« Je n'ai besoin de lancer qu'un seul sort aujourd'hui, ma chère », dit-il, puis ferma les yeux.

Il ne mettrait pas fin à sa compulsion — pas encore. Severus était sur le point de la comprendre, mais il ne saurait toujours pas ce que cela signifiait, n'ayant aucune connaissance des sorts de ce genre. Cela dépendrait de lui de parler à la bonne personne, comme la femme Lestrange, et Albus était prêt à risquer que cela puisse arriver. Il avait été prêt à prendre des risques jusqu'à présent, comme la vengeance s'abattant sur Lily et James, afin de défendre le monde des sorciers dans son ensemble. Ce n'était qu'un autre de ces risques.

Mais il murmura, « Transformo Kingsley Shacklebolt. »

Sa compulsion, s'enroulant paresseusement autour de l'esprit de Kingsley, se resserra en une toile. Albus ressentit une brève poussée de joie à l'idée qu'il pouvait au moins contrôler Kingsley, que Harry n'aimait pas beaucoup et n'avait pas protégé.

Il ressentit de la tristesse en se concentrant, versant ce qui restait de sa force magique après la compulsion généralisée dans ce sort. Il sacrifiait un autre de ceux qui le suivaient, comme il avait sacrifié Lily et James à la vengeance de Lucius Malfoy, comme il avait autrefois sacrifié Harry et Connor à l'attaque de Voldemort. Mais il était maintenant habitué à ces décisions, et il savait qu'il sauvait quelque chose de plus grand que n'importe quelle personne : le monde des sorciers qu'il aimait passionnément et qu'il ne voulait pas voir s'effondrer. Il était prêt à être damné, tant que le monde des sorciers pouvait survivre.

Il savait que les choses étaient allées trop loin. Que ce soit volontairement ou non, Harry était un vates à part entière, déterminé à réaliser ses dangereux miracles de changement et de transformation. Cela ne pouvait être toléré, pas quand il ne pensait pas assez aux autres sorciers et sorcières et à leur bien-être.

« Kingsley Shacklebolt, damnari inter sicarios », murmura Albus.

La compulsion s'orienta dans une direction très précise, se creusa un petit nid au milieu de l'esprit de Kingsley et s'y installa. Elle ne prendrait vie que le jour du procès de Lily et James, le seize novembre, qui n'était plus très loin maintenant.

Le cœur d'Albus était douloureux lorsqu'il ouvrit les yeux, et ils se remplirent de larmes, mais il rencontra le regard d'Hestia et dit, « Tu ne diras à personne ce que tu as entendu ici ? »

La jeune sorcière se tenait fière et forte, rayonnant presque de loyauté. Elle secoua la tête. « Non, mon seigneur. Jamais. Vous ne faites que ce que vous devez faire pour protéger notre monde. »

Albus lui fit un signe de tête en retour, puis la laissa utiliser le Scarabée-Immobilisant pour le confiner à nouveau. Aussitôt, son esprit se déploya sur les ailes de son sort, cherchant à observer Harry, cette fois. Ses pensées étaient remplies de deuil.

Je suis désolé, Harry. Mais lorsqu'il s'agit d'un danger qui peut menacer tout le monde, il ne peut y avoir d'hésitation. Si je fais cela avec une main ferme, alors notre monde est sauvé — deux fois, car la prophétie devra choisir ton frère. Je suis désolé. Mais je pense que, si tu étais à ma place, si tu étais dans la position que tu occupais il y a encore trois ans lorsque tu pensais à d'autres choses qu'à tes propres objectifs et ta propre vie, tu serais d'accord avec moi.

*Chapitre 46* : Plus fort que tu ne le penses

Merci pour les commentaires sur l'intermède !