Chapitre Trente-Trois : Percée Harry sentit la colère l'entourer.

Apparemment, les émotions débordantes avaient décidé de le laisser à la merci des autres, et de laisser la colère revenir plus tard. Il la sentait comme un vaste courant, mais flottant quelque part en arrière-plan, tandis que la peur le prenait d'abord.

Il haletait, les yeux fermement fermés, son corps secoué par toute l'inquiétude, toute la terreur, toute la préoccupation qu'il s'était forcé à réprimer ces dernières semaines. Des images de Connor lui tournant le dos traversaient ses pensées, et des images de Draco tué par le Bouclier du Granian ou les Innommables, et des pensées de blesser Snape si gravement qu'il ne s'en remettrait jamais, et ce qui semblait être des demi-souvenirs de loups-garous morts et mourants, comme s'il avait été présent à toutes les attaques sur les refuges des meutes lui-même.

Ça faisait mal.

Mais la peur le quitta, car d'autres émotions devaient prendre sa place. L'irritation le mordit avec des dents acérées et parcourut ses bras avec des pieds écailleux. Combien de fois avait-il eu envie de froncer les sourcils parce que quelqu'un d'autre n'avait aucun sens, ou parce que le Ministre refusait d'avancer et refusait d'avancer, et que Scrimgeour ne voyait pas que c'était tout aussi mauvais que ce que faisait son Ministère, à certains égards ? Cela donnait l'impression que leurs actions se déroulaient sous son égide et avec son approbation, et non indépendamment.

Il passa si soudainement de l'irritation au désir qu'il ne savait pas où une émotion finissait et où l'autre commençait. Il retint son souffle alors que son aine se tendait et que sa bouche devenait sèche. Il enfonça son visage dans l'oreiller et essaya de ne pas penser à quel point il sentait Draco. Cela empirerait tout.

Sa magie reposait maintenant le long de sa peau, chaude et ronronnante. Harry était vaguement surpris qu'elle ne se manifeste pas plus violemment, mais son attention revint ensuite à la chaleur croissante dans son ventre et à l'envie de se toucher. Il gémit doucement et fit glisser sa main le long de l'oreiller à la place. Le désir ne durerait pas, et il pouvait déjà sentir l'embarras lui brûler les joues. Il était aussi près que jamais d'en avoir rien à faire, pourtant.

La magie émit un autre ronronnement, et Harry réalisa qu'elle n'était pas violente parce qu'elle voulait qu'il ouvre les barrières et laisse Draco entrer. Harry rit faiblement, un son rauque étant donné l'absence d'humidité dans sa bouche. "Pas question," lui dit-il. "Ça va changer à tout moment."

Un moulinet doré tourbillonna à travers la pièce et explosa avec un long bang sur le mur, alors que sa magie commençait à bouder. Harry devait l'ignorer. Une autre vague de chaleur le traversa, saisissant ses muscles et soulevant ses hanches, et Harry ferma les yeux et souhaita que ça disparaisse. Par Merlin, qui savait que je réprimais autant de choses ?

Heureusement, cela changea alors. D'étranges fléchettes de bonheur piquèrent sa peau, et il se souvint du moment où il avait réussi à se lier avec Woodhouse, quand il avait vu Draco apparaître, quand il avait réalisé que Narcissa Malfoy se souciait plus de son fils que de son mari. Il rit, et le son se termina par un halètement alors que la joie s'évaporait à nouveau. Il n'en avait pas réprimé autant ; une partie était passée à travers les bassins d'Occlumencie comme sa propre détermination acharnée à en faire encore plus lorsqu'il accomplissait quelque chose.

Une pause succéda à la joie. Harry sentit les courants qui l'entouraient tourbillonner et plonger dans son corps, et il pensait être prêt pour la colère.

Il ne l'était pas.

La rage éclata dans sa tête comme un orage. Harry enfonça son visage dans l'oreiller pour étouffer un cri. Il sentit des flammes jaillir à travers sa peau, et il ne pouvait qu'espérer que les barrières aideraient avec cela. Ordinairement, Woodhouse riposterait contre quiconque utiliserait trop de magie de feu ici, mais il faisait partie de Woodhouse maintenant. Des parties de lui-même étaient autorisées à se blesser, sous la conviction sûre et certaine de Woodhouse que les dégâts ne dureraient pas longtemps.

Il leva la tête et vit sa magie rôder autour des protections, cherchant une issue. Elle s'était manifestée sous la forme d'un Sinistros, le grand chien noir de la taille d'un poney, l'augure de mort que Sirius avait tant ressemblé. Harry connaissait les vieilles légendes des Sinistros. Ils suivaient les gens qui rentraient chez eux la nuit, leur souffle chaud sur la nuque de celui qui marchait. Si la victime se retournait et voyait le Sinistros, elle mourrait bientôt.

Le Sinistros lui faisait face. Ses yeux étaient rouges, plus cramoisis que ceux de Voldemort quand il avait encore des yeux. Harry les rencontra, et ressentit le désir du Sinistros comme s'il était le sien, l'envie de chasser, de déchirer, de mettre en pièces. Les gens dehors l'avaient exaspéré. Pourquoi devrait-il les protéger ? Il pouvait les détruire. Il avait le pouvoir de le faire, et la force faisait le droit, toujours.

Harry laissa échapper un faible gémissement. Il avait supposé qu'il pouvait contrôler la rage, qu'il suffisait de la laisser s'envoler vers les protections et que celles-ci tiendraient bon. Il n'avait pas réalisé que le Sinistros voudrait plus que cela.

Il frissonna, et la colère se tordit en lui comme un hameçon dans son ventre, lui arrachant les entrailles. Pourquoi devrait-il attendre ? Pourquoi devrait-il s'enfermer pour le bien de ceux qui pourraient se défendre s'ils savaient ce qui était bon pour eux ? Le Sinistros n'allait pas blesser ceux qui n'avaient pas mis Harry en colère. Il administrerait une morsure à quelques loups-garous, un coup de poignard à Snape, un claquement ici et là à Draco...

Harry dut s'agripper et essayer de ramener la rage à nouveau. Cette fois, il ne comptait pas la cacher derrière des boucliers d'Occlumencie, mais il ne pouvait pas la laisser blesser quelqu'un d'autre.

« Non », murmura-t-il.

Le corps du Sinistros ondula, puis la magie qui le composait disparut dans un tourbillon d'étincelles noires. Les étincelles se précipitèrent directement sur Harry et le mordirent au visage. Il cria, et ensuite la rage et la magie étaient de retour en lui, causant de la douleur et infligeant de la douleur et lui faisant voir ce qu'il subissait quand il enfermait chaque parcelle de colère.

Les insultes résonnaient dans ses oreilles comme si elles étaient prononcées pour la première fois. Il ressentait la même frustration haletante qu'il avait connue lorsque Connor, Draco et Parvati se disputaient et qu'il voulait leur dire de se taire et de foutre le camp. Sa cicatrice lui faisait mal à cause de la tension, et ses dents lui faisaient mal parce qu'il les serrait.

Il réussit à enfouir sa bouche dans son oreiller juste avant de pousser un long cri de fureur interminable dont il était sûr qu'il aurait attiré quelqu'un à courir pour essayer de pénétrer dans la pièce, protections ou non. Il frappa du poing à côté de lui sur le lit, suffisamment fort pour ouvrir une plaie sur sa paume, et grogna.

Sa magie courait en luisant sur lui en flammes incessantes, ne brûlant pas les couvertures parce qu'une fois brûlées, elles ne pourraient pas ressusciter et être des cibles pour sa colère, mais le léchant simplement de feu encore et encore. Et ses vêtements n'avaient pas la même protection que les couvertures. Une partie obscure de Harry était consciente que brûler les couvertures pourrait l'amener à brûler les murs en bois, le rebord de la fenêtre et les autres parties de Woodhouse qu'il ne devrait pas brûler. Mais porter les flammes sur lui-même ? Il pouvait le faire. Ses vêtements disparurent en cendres, et il ressentit alors la colère sur chaque centimètre de sa peau.

Pourquoi ne devrait-il pas être contrarié par les obstacles que les loups-garous mettaient sur son chemin ? Si George et les autres qui avaient fait partie du Département de Contrôle et de Répression des Bêtes Mortelles ne voulaient vraiment pas être ici, ils auraient dû rester à Tullianum et faire confiance à l'hospitalité du Ministère. Harry ne les avait pas forcés à venir avec lui. Il leur avait dit à quoi s'attendre, et ils avaient eu le choix. Et maintenant, ils se plaignaient et faisaient des histoires et voulaient rentrer chez eux, dans un endroit où ils risquaient d'être tués à vue ? Oh, oui, c'était bien mieux que ce qu'ils avaient ici, un endroit où ils étaient protégés, où ils pouvaient bénéficier du Tue-Loup et apprendre à contrôler leur lycanthropie en présence d'autres personnes ayant beaucoup plus d'expérience qu'eux.

Il leur avait fait tellement de tort.

Et Connor ! Qu'est-ce qui n'allait pas avec son frère ? Ne voyait-il pas qu'il tombait dans le même piège que James, faisant confiance à la parole de la femme qu'il aimait par-dessus tout ? Il avait l'exemple juste devant lui ! Et il le faisait quand même.

Et Parvati ! Harry gronda entre ses dents, et les draps autour de lui faillirent s'enflammer à nouveau. Mais Harry se concentra, et la rage créa une image de son visage devant lui, qu'il frappa ensuite dans les dents, l'envoyant se dissiper en un nuage d'étincelles.

De quel droit avait-elle à lui demander de passer plus de temps avec son frère ? Si c'était quelque chose que Connor voulait, il aurait dû venir le demander à Harry lui-même. C'était un grand garçon, un adulte. Il pouvait le faire.

Et puis, pour qu'il insulte son petit ami, qu'il dise que Draco était un sorcier des Ténèbres et qu'ils ne pouvaient pas lui faire confiance—

Harry tendit la main et y conjura une sphère de verre, de la taille des globes temporels que les Innommables avaient utilisés sur lui. Il la lança contre le mur, et écouta avec satisfaction le chant aigu des éclats. Il en fit une autre et en lança une autre, puis une autre, puis une autre. Sa magie balaya les éclats et les fit danser dans les airs, créant un labyrinthe, une mosaïque de motifs.

Il avait le droit de demander un peu de considération. Et si Parvati avait si peur des sorciers puissants qui utilisaient la magie noire, elle avait probablement peur de lui en ce moment. Il se demandait distraitement si c'était la raison pour laquelle Connor n'avait rien dit à son sujet lors de leurs dernières conversations.

Et Draco ! Le coup de cette fureur le frappa au ventre et le projeta en arrière. Il prétendait être plus mature, et Harry avait même pensé qu'il l'était, et puis il insultait Connor et Parvati et refusait d'être calme et posé sous leurs insultes en retour—même s'il insistait auprès de Harry dans leur chambre la nuit qu'il était calme, posé et que ce que Harry pensait être des insultes n'étaient que des vérités enveloppées dans un sarcasme mordant.

Mais il ne pouvait pas être trop en colère contre Drago, parce que tant de choses avaient été guéries quand il était apparu dans la chambre de Harry avec le bracelet-Portoloin, et cela conduisait à des pensées de joie et de désir. Harry s'éloigna de celles-ci et replongea dans la rage.

Vint ensuite Rogue. Sacré égoïste, qu'est-ce qu'il voulait ? Harry le laissait tranquille, et ce n'était pas ce qu'il voulait. Harry lui apportait de l'aide, et ce n'était pas ce qu'il voulait. Il avait éloigné Rogue de la maison pour qu'il ne blesse pas les loups-garous ou ne se fasse mordre, et Rogue l'accusait de ne pas l'aimer assez. Harry serra les dents pour retenir un autre cri, puis décida Pourquoi pas ? et cria quand même. Le son était satisfaisant, et la magie l'orna d'un défilé d'étincelles rouges qui se transformèrent en ruisseaux décoratifs de sang sous les yeux de Harry.

Rien de ce qu'il pourrait faire ne donnerait à Rogue ce qu'il voulait, et rien de ce qu'il pourrait faire ne donnerait aux autres ce qu'ils voulaient, pensa Harry, son esprit plongeant dans une spirale vertigineuse. Sa colère n'était pas juste. Retenir la colère n'était pas juste. Les sauver n'était pas juste. Les laisser pourrir n'était pas juste. Il pensait être engagé à faire des erreurs, à en tirer des leçons et à aller de l'avant, mais comment le pouvait-il quand chaque pas était une erreur, y compris ceux qu'il essayait de faire en tenant compte de ses erreurs précédentes ?

Il aurait dû être capable de trouver d'autres solutions à cela. Il n'aurait jamais dû laisser la situation dégénérer en guerre. Et quand les premiers meurtres de loups-garous commenceraient, il en serait responsable. Il aurait été comme Scrimgeour, se tordant les mains en disant qu'il gagnerait la paix un jour et ne le faisant jamais. Combien de loups-garous devraient mourir parce qu'il ne voulait pas tuer des sorciers ordinaires ?

Quelqu'un comme Dionysus Hornblower avait plus de courage que lui, car au moins il se levait et disait ce en quoi il croyait honnêtement et ne se sentait pas coupable de riposter. Mais Harry se sentait coupable d'avoir blessé tous ceux qu'il avait blessés.

Oh, voilà l'auto-dégoût, pensa Harry, en passant un bras autour de ses yeux et laissant tomber les quelques larmes qui pouvaient couler. Pour la plupart, l'émotion se lovait dans son ventre comme une boule noire, trop serrée pour permettre une quelconque expression autre qu'une gorge irritée et des yeux brûlants. Pile à l'heure.

Il resta là, tout en réfléchissant à la plupart de ses actions et en envisageant toutes les autres voies qu'il aurait pu emprunter. Bien sûr, les chemins s'arrêtaient quand il arrivait à la mémoire de la bataille de la Saint-Jean ; il ne savait toujours pas ce qu'il aurait pu faire différemment pour empêcher Voldemort de tuer ces douze enfants d'une manière ou d'une autre.

Ne pas les avoir tués toi-même, chuchota sa conscience. Ne pas avoir de sang sur les mains. Ou au moins s'assurer que les protections étaient sûres au préalable, et escorter les élèves jusqu'au lac toi-même. Cela aurait eu plus de sens. Pourquoi n'as-tu jamais pensé que Voldemort attaquerait avant la Saint-Jean ? Tu l'as attiré, lui as fait penser que la date était importante. Il pourrait attendre de lancer ses forces complètes jusqu'à ce moment-là, mais il n'y avait aucune raison de penser qu'il devrait attendre le jour de la bataille pour arriver.

Il se tordit, et émit un son dans sa gorge qui n'était ni un gémissement ni un sanglot. Puis il se retourna sur le dos et répéta ce qu'il avait appris au Sanctuaire, les leçons que Vera avait martelées dans sa tête jusqu'à ce qu'elles s'impriment.

Tu ne peux pas changer le passé. Tu peux vivre pour l'avenir et essayer de ne plus jamais commettre ces erreurs, mais si tu commences à penser que tu peux payer pour le passé, alors tu paieras le prix pour le reste de ta vie, jusqu'à ce que tu commences à penser que même respirer est trop égoïste.

Sa respiration s'apaisa, et il soupira, attendant que la prochaine émotion arrive. Mais rien ne se produisit. Il resta là où il était, une coquille vidée, entouré des morceaux de verre que sa magie continuait de faire danser et balancer, et décida que la tempête était passée. Son esprit était de retour à sa place.

Et je suis nu, et la pièce est en désordre, pensa-t-il en s'essuyant le visage. Presque certainement mon visage aussi. Mais je peux me laver, et la pièce peut être nettoyée.

Harry abaissa les protections, et fit disparaître les morceaux de verre. Après s'être assuré qu'aucun petit éclat scintillant ne restait dans les coins pour que quelqu'un d'autre marche dessus, il se dirigea vers les toilettes pour la troisième fois de la journée, grimaçant. Ses muscles lui faisaient mal comme s'il avait frappé et fouetté - peut-être l'avait-il fait, il ne se souvenait pas - et sa tête était claire mais creuse. Il espérait qu'une douche l'aiderait à comprendre ce qu'il devait faire ensuite. Au moins, cela devrait apaiser les douleurs et les courbatures.

Puis la porte s'ouvrit derrière lui, et il entendit la voix de Draco demander, "Harry ?"

* * *

"Tu ne peux rien me faire. Je sais à quoi ressemble ton Seigneur. Il ne te permettra pas de torturer quelqu'un."

Snape ne prêta pas attention aux divagations de l'homme qui se faisait appeler Croaker alors qu'il protégeait la pièce où ils l'avaient mis. C'était l'une des plus petites études de Woodhouse, mais cela n'avait pas d'importance. Pour ce que Snape planifiait, la pièce n'avait pas besoin d'être grande.

Il protégea les murs contre le son des cris qui s'échapperaient, s'assurant de prononcer l'incantation à voix haute pour que Croaker puisse la reconnaître.

"Tu penses que ça va m'intimider ?" Maintenant que l'Indicible avait décidé de parler, il semblait avoir décidé que la fanfaronnade à la Gryffondor était la voie appropriée. "J'ai traversé plus de choses que tu ne peux imaginer. J'ai passé des épreuves pour approcher la Pierre qui feront que tout ce que tu pourras me faire ressemblera à des caresses d'amour."

Snape ne dit rien. Il termina la protection et se tourna pour faire face à Croaker. L'homme avait été dépouillé de sa robe grise, puis de ses vêtements. Snape ne voulait aucun des artefacts nuisibles que les Indicibles portaient avec eux pour protéger Croaker durant cela. Il avait ensuite lancé un sort pour s'assurer que Croaker n'avait aucun des artefacts intégrés dans son corps, et enfin fut satisfait.

La nudité était une astuce courante que le Seigneur des Ténèbres utilisait lors de l'interrogatoire de ses prisonniers. Difficile de se sentir fier, difficile de se sentir valoir quelque chose, quand tous les vêtements qui te protégeaient du monde extérieur étaient enlevés.

« Que vas-tu faire ? Veux-tu vraiment risquer que ton propre Seigneur te chasse simplement parce que tu voulais satisfaire tes pulsions sadiques de Mangemort ? »

Snape ne dit toujours rien. Il regardait simplement l'homme.

Il savait qu'Harry ne le laisserait pas torturer Croaker avec des maléfices de douleur comme ce fou le méritait. Et il savait que s'il commençait avec de tels maléfices, il pourrait continuer jusqu'à atteindre la limite de Crucio. Cet homme avait essayé de tuer son fils. Snape aurait pu prononcer l'Avada Kedavra à cet instant et réussir, vu sa haine pour quiconque essayait de faire cela.

Donc, il y avait de bonnes raisons de ne pas commencer la torture.

Mais Snape n'avait pas besoin de le faire. C'était un excellent acteur, et c'était ce qu'il fallait pour briser Croaker.

« Combien de temps as-tu servi la Pierre ? » demanda-t-il, sa voix neutre et sans inflexion.

Croaker rit. « Assez longtemps pour savoir ce que tu essaies de faire. Ça ne marchera pas. »

Snape leva sa baguette et entonna un autre enchantement, un dont il doutait que Croaker soit familier. Il se souvenait du cimetière en plein hiver, et des lianes qui avaient maintenu Harry immobile pour que le Seigneur des Ténèbres et sa garce Épineuse puissent faire ce qu'ils voulaient de lui.

La liane se forma dans le coin supérieur droit du bureau. Elle tourna la tête d'un côté à l'autre, un serpent végétal, puis commença à se dérouler sur le sol, se dirigeant régulièrement vers Croaker. Son extrémité s'amincit et s'affûta à mesure qu'elle avançait, poussant des épines que Snape savait ressembler à des dents. Elles étaient faites pour cela.

« As-tu déjà imaginé, » demanda Snape, sur le même ton neutre qu'il avait utilisé auparavant, « ce que c'est que d'avoir quelque chose qui pousse à travers toi ? »

« Tu ne peux pas me faire peur, je te l'ai dit, » dit Croaker.

« C'est extrêmement douloureux, on m'a dit, » répondit Snape, se penchant pour caresser la liane lorsqu'elle s'arrêta à ses côtés. La vrille se frotta contre sa main. « Imagine être attaché sur un lit de bambou. Le bambou traverse tout. Et il pousse rapidement. Imagine-le poussant à travers toi. Imagine les extrémités des tiges aiguisées de manière à te transpercer au fur et à mesure qu'elles grandissent. » Il haussa un sourcil et étudia le visage de Croaker. Un léger mouvement de son bras gauche, et il fit apparaître de nouveau la Marque des Ténèbres.

« Maintenant, bien sûr, je n'ai pas de bambou, et nous n'avons pas le temps pour une telle torture, de toute façon, » dit-il. « Je veux que tu puisses parler à la fin, même si nous devons attendre que ta gorge guérisse de tes cris. Mais j'ai quelque chose d'aussi bon. » Il toucha de nouveau sa liane conjurée. « Elle est petite, et elle va grandir. »

Il se pencha en avant, tenant Croaker dans son regard. « Imagine si elle était posée contre ton visage, » murmura-t-il.

Croaker ne dit rien. Sa peau était pâle, et une pellicule de sueur avait commencé à apparaître sur son front.

« Imagine, » murmura Snape, faisant de sa voix celle qu'il utilisait le premier jour de cours pour parler à ses élèves des mystères des Potions, « qu'elle pousse aussi lentement que je le lui dis. Imagine que tu vois les dents à l'extrémité s'approcher de toi, centimètre par centimètre. » Il baissa la main et effleura du doigt l'extrémité de la liane. Lorsqu'il la releva, il laissa Croaker voir le sang s'écouler de la petite coupure. « Assez tranchant, » dit-il. « Tellement tranchant que tu ne sentirais pas la coupure au début. Mais tu l'attendrais, chaque muscle tendu, espérant contre tout espoir sentir et arrêter le moment où l'intégrité de ton œil serait brisée. »

"Lentement, lentement, cela grandit. Imaginez-le en train de ronger votre cornée, vous rendant lentement aveugle. Savez-vous ce que ce serait de perdre soudainement la vue d'un œil et de ne pas pouvoir la récupérer ? Vous resteriez là pendant que la vigne s'enroulerait autour de votre crâne, autour de l'orbite, grandissant et grandissant, rongeant et rongeant.

"Vous pourriez penser que vous trouveriez une échappatoire dans la mort, mais ce n'est pas le cas. Il existe des sorts qui peuvent maintenir la victime en vie à travers cela." Rogue agita sa baguette, murmurant, "Vita usque." Le sort se resserra comme une couronne d'argent autour du crâne de Croaker, s'enfonçant dans ses cheveux. Rogue sourit. "Et maintenant, vous serez maintenu.

"La vigne rampe dans votre cerveau. Imaginez la douleur vous privant de langage, de vue, de mémoire. Le cerveau est une chose merveilleuse et délicate, Croaker. Perturbez une connexion, et vous pourrez peut-être penser à un mot sans pouvoir le dire. Perturbez une autre, et vous pourrez ne plus jamais voir même si je guéris vos yeux lorsque ce sera fini. Et la vigne, creusant aveuglément, allant là où je lui dis, est impitoyable. Elle voyage à travers votre cerveau et revient.

"Par l'autre orbite, bien sûr. Cette fois, vous pourrez sentir les dents ronger l'arrière de votre cornée. Pouvez-vous imaginer la douleur que vous ressentirez lorsqu'elle sectionnera votre nerf optique ? Eh bien, vous n'avez pas besoin de l'imaginer, car vous pourrez bientôt le ressentir vous-même.

"La vigne poussera à travers votre autre œil. Ensuite, son voyage la mènera à votre joue, j'imagine. Elle mangera à travers la peau. Je la maintiendrai là, car ce n'est pas souvent que je peux admirer la vue des dents et des gencives, ouvertes à l'air à travers la chair brisée, tachées de sang coulant.

"Ensuite vers—oui, votre langue, j'imagine. Elle répandra sa graine sur le moignon de votre langue, car bien sûr je n'ai pas besoin qu'elle reste lorsque vous n'avez pas l'intention de parler à haute voix. D'autres vignes pousseront de là et descendront votre gorge, plus facilement pour atteindre votre estomac. Grâce au Vita usque, vous serez en vie pour profiter de tout cela, Croaker.

"La pression à l'intérieur de votre corps est intense, j'imagine. Les vignes n'étaient pas censées voyager dans l'œsophage, mais elles s'en accommoderont. Et puis elles atteindront l'estomac." Rogue ricana. "Cette partie, je dois l'admettre, j'ai hâte de la voir. L'estomac humain contient un certain nombre d'acides puissants pour aider à la digestion. J'utilise parfois des distillations de ceux-ci dans mon travail de potions, bien que malheureusement, certains d'entre eux doivent être achetés sur le marché noir, car la loi sorcière internationale désapprouve cette pratique. Imaginez ce qui se passe si la paroi de l'estomac est percée, et que ces acides se déversent et atteignent les autres organes. Pouvez-vous imaginer ? La pointe brûlante d'une épée dans le ventre serait plus clémente, je pense. Cela prendrait au moins moins de temps, car avec le Vita usque, personne ne pourrait—"

Croaker hurla.

Snape connaissait ce cri. C'était pour cela qu'il avait dressé les protections, pour que personne ne l'entende et n'essaie d'intervenir. C'était le son des vaincus, des brisés, le son qui disait plus jamais, plus jamais, je te dirai ce que tu veux savoir, fais juste que ça s'arrête, fais juste que la douleur s'arrête.

Et il avait obtenu cela avec rien de plus que des mots. Snape était silencieusement impressionné par lui-même.

Bien sûr, étant donné l'entraînement de Croaker, il y avait toujours la possibilité qu'il fasse semblant. Snape saisit son menton et le releva. Sur son ordre, la liane s'enroula autour de son bras et s'immobilisa, ses rasoirs non loin de l'œil de Croaker.

L'homme tressaillit, sanglotant et presque mordant, essayant de se dégager. Snape parvint néanmoins à plonger son regard dans ses yeux. Il avait craqué. Et il n'était pas un Occlumens ; cela, au moins, Snape l'aurait reconnu. La plupart des Legilimens pouvaient reconnaître un Occlumens, même s'ils ne pouvaient pas lire ce qui se cachait derrière ses barrières.

"Tu me diras ce que je veux savoir ?" demanda-t-il, feignant la déception dans sa voix. "Vraiment ? Ou dois-je prendre un œil ?"

Croaker hurla désespérément. Il avait atteint cet état où une menace valait autant qu'une autre, Snape le savait. Il aurait pu menacer d'attacher Croaker à un lit et de le chatouiller, il aurait reçu la même réaction.

"Très bien," dit Snape doucement.

* * *

Rufus sortit de l'ascenseur et pénétra dans le couloir nu qui menait à la porte noire menant au Département des Mystères.

Il avait traversé tout le reste : les regards incrédules lorsqu'il avait annoncé qu'il invoquait le Rituel de Cincinnatus, les cris qu'il ne pouvait pas faire ça, les comparaisons à un dictateur—qu'il avait bien sûr acceptées—et la démission de plusieurs employés du Ministère d'un coup. Mais beaucoup d'autres étaient restés, et Rufus savait qu'ils se persuadaient déjà que ce n'était pas si terrible.

Bien sûr qu'ils le font, pensa-t-il. Ils étaient suffisamment effrayés pour penser que les lois anti-loup-garou étaient une bonne idée. À ce niveau de terreur, il n'y a pas grand-chose qu'ils ne se convaincront pas d'accepter.

Et maintenant, il faisait face aux Innommables.

Il s'arrêta devant la porte noire et attendit que quelqu'un vienne à sa rencontre. Personne ne vint. Il ressentait les pulsations respirantes de la Pierre au fond de son esprit, et la pulsation des artefacts magiques contenus. Ceux-ci ressemblaient plus à un mal de dents qu'à autre chose. Il ne pouvait pas dire ce qu'ils étaient ou ce qu'ils faisaient, et s'il en commandait un à la vie, seul Merlin savait ce qui se passerait.

Rufus attendit, donnant la permission à quelqu'un d'utiliser un sort de classement et refusant une Apparition pendant qu'il le faisait. Cette dernière chose l'irritait. Il supposait qu'il y avait quelques idiots qui, bien sûr, testeraient son contrôle sur le Ministère et penseraient que maintenant que les choses avaient tellement changé, les choses autrefois interdites pourraient être possibles, mais il aurait aimé que les gens sensés soient plus nombreux que les idiots.

La porte s'ouvrit enfin. Un Innommable apparut, vêtu de la robe grise qui, comme d'habitude, couvrait son visage. Il referma la porte derrière lui et se posta devant. Rufus l'observa attentivement, mais s'il se préparait réellement à se défendre devant la porte, Rufus ne pouvait le deviner.

Cela rendit sa voix tranchante. "Vous savez ce que j'ai fait ?" demanda-t-il. "Le Rituel de Cincinnatus a été invoqué. Savez-vous ce que cela signifie ?"

"Bien sûr que nous le savons, Ministre." La voix de l'Innommable était neutre, dépourvue de ton, d'âge et de genre. Cela aurait pu être la même voix qui lui avait parlé dans son bureau, à l'époque où il leur faisait encore confiance. Ou peut-être pas. "Vous contrôlez toute la magie utilisée au Ministère."

"En effet," dit Rufus. "Et je vous refuse catégoriquement le droit d'utiliser tout artefact que je ne comprends pas."

L'Innommable déplaça un pied. Rufus n'avait aucune idée si cela signifiait de l'inconfort ou un simple changement de posture. "Il y a des artefacts que nous étudions et que nous devons être autorisés à utiliser, Ministre," dit-il. "Et il y a des personnes dans le Département que ces artefacts réchauffent, nourrissent et abritent. Elles seraient mal à l'aise si vous rompiez leurs connexions avec eux."

"Montrez-moi ces personnes," dit Rufus. "Laissez-moi voir les objets magiques qui, selon vous, les réchauffent, nourrissent et abritent."

"Même un Ministre qui a invoqué le Rituel de Cincinnatus ne peut entrer dans le Département sans la permission de la Pierre," dit l'Innommable.

Rufus ressentit un bref choc face à cette défiance, puis se demanda pourquoi il était surpris. La Pierre devait savoir qu'il se méfiait d'elle et de ses enfants, sinon il serait venu les voir pour obtenir de l'aide pour contrôler le Ministère, au lieu de faire quelque chose qui lui donnerait explicitement le contrôle sur la Pierre et les artefacts.

"Alors faites en sorte qu'elle me donne la permission," dit-il calmement.

"Je ne peux pas faire cela," dit l'Innommable. "Personne ne dit à la Pierre quoi faire."

"Sauvez-moi, maintenant," dit Rufus.

L'Innommable cessa de bouger. Puis il dit, "La Pierre était très méfiante lorsqu'elle est arrivée ici, Ministre Scrimgeour, effrayée par les ennemis du Ministère. Elle a intégré des pièges dans son Département, des pièges qui ne dépendent pas de la magie pour fonctionner. Des poisons et autres."

"Est-ce que vous me menacez ?" Rufus s'assura de garder sa voix douce et sa main éloignée de sa baguette. Il avait déjà été dans des situations comme celle-ci, face aux criminels et sorciers noirs qu'il avait pourchassés en tant qu'Auror. Faire le mauvais geste, et ce qui était un moment tendu mais fonctionnel se transformerait en chaos.

"Je vous donne une leçon d'histoire, Ministre," dit l'Innommable. "Vous sembliez curieux de savoir pourquoi aucun Ministre n'était entré dans le Département sans la permission de la Pierre. Et maintenant vous savez pourquoi."

Ils ont piégé leur terrain. Bien sûr qu'ils l'auraient fait. Rufus régularisa sa respiration, ainsi que sa colère de ne pas pouvoir accomplir tout ce qu'il souhaitait. Il s'inclina devant l'Innommable. "Alors je ne dérangerai pas la Pierre," dit-il.

« Et vous nous donnerez la permission d'utiliser nos artefacts ? » demanda l'Indicible.

Rufus lui adressa un sourire. Il parierait que cela avait surpris l'homme, bien que l'Indicible ne trahisse aucune émotion, donc cela pouvait n'être qu'un espoir de sa part. « Bien sûr que non. »

« Des gens vont mourir, Ministre. »

« Quels gens ? »

« Des gens sous notre protection. »

« Dites-moi. »

L'Indicible resta silencieux.

Rufus hocha la tête. « Je m'en doutais. Je contrôle la magie au Ministère, monsieur. Vous contrôlez votre terrain, et vous le faites probablement avec l'aide de la Pierre. Ce que vous avez oublié, c'est que je n'ai plus aucune raison de vous faire confiance. » Il aiguisa son regard. « J'ai entendu parler de l'attaque sur Woodhouse. Je suis peut-être incapable de vous empêcher d'utiliser les artefacts en dehors du Ministère, mais je peux faire d'autres choses. »

« Ces choses seraient, monsieur ? » La voix de l'Indicible restait aussi dépourvue de caractéristiques qu'une neige fraîchement tombée.

« Regardez les journaux, » dit Rufus, puis il se retourna et s'en alla d'un geste ample de ses robes. L'Indicible le regarda partir, mais ne fit aucun geste pour l'arrêter. Bien sûr que non, pensa Rufus. Tout sort qu'il pourrait tenter, tout artefact qu'il pourrait lancer, fonctionnait grâce à Rufus pour le moment.

Et s'ils le tuaient—

Rufus esquissa un sourire qu'il savait être féroce. Un Ministre mort pendant le Rituel de Cincinnatus, sans qu'il n'ait rien fait de mal et sans cause naturelle, éveillait la colère de la magie. Elle obtenait le motif et la capacité de se venger des meurtriers du Ministre. Elle saurait qui ils étaient.

Le Département des Mystères, piégé ou non, restait une partie du bâtiment physique du Ministère. Rufus doutait qu'ils veuillent voir ce qui se passerait lorsque toute la puissance des pierres du bâtiment se retournerait contre eux.

De plus, ils devraient faire face à la tempête lorsqu'elle éclaterait demain. Rufus attendait avec impatience la tempête. Elle ferait de nouveau pleurer les gens, mais il n'y avait rien qu'ils puissent faire au Ministère tant qu'il contrôlait la magie, et au moins cela changerait l'équilibre des pouvoirs.

* * *

Draco avait traîné dans le couloir jusqu'à ce qu'il sente les barrières s'effondrer et disparaître. Il n'avait pas la force de les briser—il ne pensait pas que quiconque à Woodhouse l'avait—et bien que le silence derrière elles le perturbât, il ne se permettait pas de penser que cela signifiait quelque chose de mauvais.

Mais elles avaient disparu, et il ouvrit la porte, et vit Harry marcher nu vers les toilettes, comme si c'était quelque chose qu'il faisait tous les jours. Draco fut vaguement conscient d'une coupure sur la main de Harry qui semblait déjà en train de cicatriser, et de quelques marques de brûlures étranges sur les murs, mais il était surtout conscient du fait qu'il avait Harry dans la même pièce que lui, entièrement nu, pour seulement la deuxième fois. Et cette fois, bien que Harry ait souffert, ce n'était rien comparé à ce qu'il avait traversé dans la Chambre des Secrets.

« Harry ? » appela-t-il, réalisant que sa voix était rauque d'excitation. Il s'en fichait. Dans le temps qu'il fallut à Harry pour se retourner, il sortit sa baguette et jeta un sort de verrouillage sur la porte, un sort qui piquerait quiconque tenterait la poignée. Il n'allait laisser personne interrompre cela.

Harry se tourna enfin lentement pour lui faire face. Draco était ravi de voir qu'il avait une érection. La peau de Harry rougit immédiatement de partout, mais c'était prévisible.

Draco fit un pas en avant.

Harry fit un pas en arrière.

Draco s'arrêta et se força à attendre, aussi difficile cela fût-il contre les impulsions qui le poussaient simplement à emmener Harry au lit, qui disaient que le désir surmonterait la peur pour eux deux. « Harry », dit-il doucement.

Harry inspira et expira, et ce fut le bruit le plus fort dans la pièce pendant de longs moments. Puis il secoua légèrement la tête et dit : « Draco. Je souffre partout, et mon visage— » Il le désigna. Pour la première fois, Draco remarqua les traces de larmes là. Il avait été plutôt occupé à regarder ailleurs sur le corps de Harry, devait-il admettre. « Je suis un désastre. Je devrais prendre une douche. »

« Je pense que tu es très bien », chuchota Draco. C'est parfait. Ce serait un crime de gâcher une telle opportunité parfaite. « Harry, dis-moi la vérité. Si je te laisse te doucher et te débarrasser des courbatures dans tes muscles, reviendras-tu te mettre au lit avec moi et faire ce que nous voulons tous les deux faire ? »

Harry avala sa salive. « Je perdrais mon courage », chuchota-t-il. « Non. »

Draco hocha la tête. Il se sentit légèrement détaché de ce qui se passait, s'élevant au-dessus, mais cela allait. Le vent qui le portait était une excitation vertigineuse, de la chaleur, un désir blanc-doré. Il n'allait pas faire d'erreur. Il ne pensait pas qu'il y avait une erreur qu'il pouvait faire, à ce stade.

« Alors viens au lit avec moi », dit-il, tendant la main.

Harry la regarda. Draco attendit. Il pouvait voir le désir dans les yeux de Harry, un désir qui existait. Le problème n'était pas que Harry ne voulait pas de lui. Mais il avait peur de ce qui se passerait s'il perdait le contrôle de lui-même.

Draco décida qu'il pouvait probablement aider, alors que les moments s'étiraient et que Harry ne bougeait toujours pas. Il déboutonna sa chemise et la retira. Il fit les mouvements avec désinvolture, sans hâte et sans une lenteur délibérée qui aurait pu provoquer. Il soupçonnait que Harry n'était pas prêt à être provoqué pour l'instant.

« Que fais-tu ? » chuchota Harry.

« Rendre ta décision plus facile », dit Draco, et posa sa chemise sur le sol. Puis il retira ses chaussures, puis ses chaussettes, et atteignit son pantalon. Il leva les yeux pour voir que le rougissement de Harry s'était intensifié. Draco sourit. Ce n'est pas que de la gêne cette fois. « Tu as déjà dit que tu aimais me donner du plaisir, Harry », murmura-t-il. « Devrait-on commencer par ça ? »

« J'aime ça », souffla Harry, comme si les mots avaient été charmés hors de lui. « Ça m'a manqué. »

Draco cacha sa joie derrière un hochement de tête grave. Il baissa son pantalon, puis son caleçon. Il remarqua que les épaules de Harry s'affaissèrent un peu lorsqu'il le fit. Il se sentait plus vulnérable quand il était nu et que je ne l'étais pas. Bien. Cela devrait le calmer alors.

Draco s'allongea sur le lit et tendit à nouveau la main. Il ne forcerait pas Harry à venir vers lui. Il ne pouvait pas. Il laissa son regard, et la preuve de son excitation, ainsi que celle de Harry, faire le travail à sa place.

Harry ferma les yeux et murmura : « Qu'est-ce que je fais ? » Mais il fit un pas en avant.

« Rien de mal », dit doucement Draco. Ses mots semblèrent mourir dès qu'il les prononça. Il se demanda si c'était son imagination qui lui faisait croire que les murs devenaient bleu foncé et violet, puis réalisa que ce n'était pas le cas ; c'était la magie de Harry. Cela pourrait être la même chose qui rendait sa voix si calme. « Quelque chose de très bien. Viens ici, Harry. »

Harry, bien que toujours hésitant, s'approcha du pied du lit et resta un moment à regarder Draco. Draco attendit. Il pouvait attendre. La magie de Harry avait teinté les murs d'un violet profond, de la même couleur que l'ianthinum dont il se souvenait de la Salle sur Demande, quand Harry avait exprimé ses émotions là-bas. Une chaleur traversa la pièce en frémissant, mais elle ne ressemblait pas à la chaleur du soleil que Draco se rappelait de leurs rencontres précédentes ; elle ressemblait à la chaleur d'une jungle, épaisse et ancienne et—

Humide, pensa Draco, avant de pouvoir s'en empêcher.

Harry prit une dernière grande inspiration et monta sur le lit.

Draco lui prit la main et l'attira vers lui. Il était déjà adossé aux oreillers, et Harry s'agenouilla entre ses jambes écartées. Draco pouvait sentir son sexe tressaillir avec la chaleur, la proximité de la peau de Harry. Il était heureux que Harry ne montre aucun signe de recul, maintenant. Il ne pensait pas pouvoir le laisser partir alors qu'il était à portée de main.

Il se pencha en avant et fit quelque chose qu'il n'avait pas eu le temps de faire auparavant, embrassant Harry doucement, puis profondément, puis avec plus d'insistance. À mi-chemin du baiser, Harry commença à répondre, se penchant plus près, émettant un léger gémissement étouffé, retirant sa main de celle de Draco pour pouvoir la glisser dans ses cheveux.

Draco se pencha davantage en arrière. Chaque mouvement semblait subtil, aussi lent qu'une danse. Le coude de Harry le piqua dans le ventre, et il tressaillit un instant, mais même cela faisait moins mal qu'il ne l'aurait supposé. Harry ne tremblait plus de peur, mais d'une impatience réprimée. Draco sentit une joie l'envahir, rejoignant le reste des émotions et la couleur profonde de la magie de Harry.

Par Merlin, il avait l'impression de contenir de la musique.

Il déplaça légèrement Harry sur le côté, ou bien Harry bougea ; à ce stade, Draco trouvait cela difficile à dire. Sa tête était embrumée, le monde lent. Mais il remarqua quand Harry aligna leurs bassins, et quand le torse de Harry vint se poser contre le sien. Cela ajouta une netteté à la chaleur qui le traversait. Draco se cambra une fois, puis deux, et vit la bouche de Harry s'ouvrir dans un souffle qu'il ne pouvait entendre, vit ses yeux se fermer.

Draco pensa qu'il dit quelque chose. Mais ensuite, il pensait toujours qu'il disait quelque chose, et dans la pression de la magie de Harry, cela continuait de se perdre. Il embrassa Harry à nouveau, et releva à nouveau ses hanches. Il ferait ce qu'il pourrait, mais il ne pouvait pas bouger si bien, emprisonné par le poids de Harry. C'était aussi à Harry de jouer.

Harry avala sa salive et ouvrit les yeux. Regardant fermement dans ceux de Draco, il appuya sa main et le moignon de son poignet gauche sur les épaules de Draco, puis souleva son corps et le laissa retomber.

Draco frissonna, un frisson qui semblait partir de ses hanches pour terminer quelque part autour de ses poumons. Cette fois, il dit clairement "Oui", et Harry prit cela comme un encouragement—ce qu'il devait absolument faire, pensa Draco, quelque part à travers le brouillard—et se souleva pour retomber à nouveau. Les mains de Draco trouvèrent leur chemin jusqu'à ses hanches et y restèrent.

Le visage de Harry brillait au-dessus de lui, rose et rouge, rougi par la sueur maintenant, ses boucles sombres humides, ses yeux verts brillants comme des fleurs de jungle, mais ce dont Draco se souvenait plus que tout, c'était de la sensation. Chaleur et silence et douceur et pression, enroulés autour d'eux et en eux, et de temps en temps, il pouvait entendre la magie fredonner à travers le silence, un son comme un oiseau chantant faiblement au loin.

Il attendit. Il se balançait entre les rythmes de son corps et ceux de Harry au-dessus de lui, mais il savait qu'un moment venait où il pourrait faire quelque chose qu'il avait envie de faire.

Et puis il sut quand c'était. Son propre corps lui indiqua le moment. Draco se déplaça, verrouillant brusquement ses jambes en place derrière les chevilles et les cuisses de Harry, l'incitant à descendre plus vite et plus fort qu'il n'était prêt.

Harry cligna des yeux, son visage surpris pendant une demi-seconde. Puis il renversa la tête en arrière et laissa échapper un cri, et Draco ressentit un intense moment de satisfaction alors que Harry se laissait emporter par le plaisir. Il pouvait le sentir tressaillir, l'humidité éclaboussant son propre ventre, et entendre les cris doux et intenses de Harry. Ils étaient si proches que Draco pouvait sentir les spasmes musculaires individuels, en fait, alors que Harry laissait enfin son corps faire ce qu'il voulait, sans se soucier de ce que cela signifierait pour son esprit et sa magie.

Cela signifiait une chose merveilleuse pour sa magie, de l'avis de Draco. La peau de chaleur autour d'eux se resserrait de plus en plus, les liant ensemble dans ce qui ressemblait à un cocon. Harry ne pouvait pas s'arrêter de bouger, ses hanches se fléchissant, et cela signifiait que Draco pouvait incliner sa propre tête en arrière et céder juste un moment plus tard; il ne pouvait pas s'éloigner trop, avec la magie au-dessus et en dessous les pressant insidieusement plus près.

Il s'accrocha fermement à Harry alors que le plaisir le traversait comme de l'eau ou de la lumière, le creusant et apaisant sa faim en même temps. L'humidité chaude étalée entre eux un moment plus tard semblait presque une réflexion après coup; ce que Draco ressentait vraiment, plus que juste mouillé ou chaud, c'était bien.

Il laissa son propre corps bouger paresseusement, ses hanches se levant et retombant, jusqu'à ce que le cocon de magie les libère et que le moment soit passé. Puis il passa ses doigts dans les cheveux de Harry—il dut le faire deux fois, car ils étaient si glissants de sueur qu'il perdit sa prise la première fois—et leva la tête pour un baiser.

Harry souriait. Draco l'embrassa fermement, les faisant rouler tous les deux sur le côté pour qu'Harry soit allongé à côté de lui plutôt que sur lui. Harry rompit le baiser pour bâiller et étirer ses bras au-dessus de sa tête.

"Alors ?" demanda Draco, se demandant s'il n'aurait pas dû attendre pour parler, vu la suffisance dans sa voix. Puis il décida que non, cela n'avait pas d'importance.

"Ça—" Harry avala, et Draco se demanda si c'était de la nervosité ou simplement la conscience qui revenait dans ses yeux. "Ça faisait tellement de bien, Draco."

"Tu ne seras donc pas si nerveux de le refaire, la prochaine fois ?" Draco caressa le visage, la joue et la bouche de Harry. La magie de Harry s'était retirée, mais Draco pouvait encore l'entendre chanter pour elle-même, un son quelque part entre un murmure et un ronronnement.

"Seulement parce que je pense que cela pourrait me distraire d'autres choses," dit Harry, et il sourit à nouveau, puis l'embrassa avec une férocité inattendue, le repoussant dans les oreillers. "Merci, Draco," murmura-t-il à son oreille quand il eut fini. "Merci."

Draco bâilla en retour et chercha sa baguette ; bien qu'il apprécie la chaleur de l'humidité sur son ventre, elle devenait froide et trop collante pour ses goûts. Un mouvement de baguette, un sortilège de nettoyage murmuré, et c'était parti. Draco ne voulait pas faire disparaître la sueur, mais—

"Tu veux toujours cette douche ?" demanda-t-il à Harry.

Harry ne répondit pas. Lorsque Draco le regarda, il réalisa qu'Harry s'était endormi, sa respiration lente et calme, se mêlant au ronronnement de sa magie.

Draco sourit. C'était la deuxième fois qu'Harry dormait sans Consopio depuis son arrivée à Woodhouse ; la première fois avait été la nuit où Draco l'avait rejoint. Il enroula ses bras autour de Harry et les rapprocha, se délectant du fait qu'Harry ne se réveilla jamais, tant son sommeil était profond et naturel.

C'est une autre raison au-delà du plaisir de faire cela, pensa-t-il, alors qu'il laissait sa propre fatigue comblée l'envahir en vagues langoureuses. Il dort bien après. Je devrai penser à le lui rappeler.

La magie ronronnait. Draco, infiniment satisfait de lui-même, de Harry, et du monde, s'endormit.

*Chapitre 43*: Interlude : La Cinquième Lettre du Libérateur

Merci pour les critiques sur le dernier chapitre !

Interlude : La Cinquième Lettre du Libérateur

10 octobre 1996

Cher Ministre Scrimgeour :

Puis-je vous féliciter pour votre geste nouveau et beaucoup plus audacieux ? Je pense que le monde des sorciers sera plus heureux après cela, bien qu'au début, nous devions peut-être endurer une période de chaos. Mais c'est toujours la vérité. Quand une tempête arrive, au début les gens se plaignent de la force de la pluie, puis ils acceptent, quand elle est finie, que la tempête a arrosé l'herbe et rendu l'air plus clair et plus beau.

Les fortunes de ma famille déclinent, et ils sont enclins à vous blâmer, vous et Harry vates. Je ne peux pas vous dire à quel point cela me satisfait. Ils parlent encore de Falco Parkinson comme d'un sauveur, mais leurs voix lorsqu'ils le font sont hésitantes, interrogatives. Ils l'abandonneront, avant longtemps, comme une mauvaise blague. Ils doivent le faire.

Sais-tu ce qu'il a fait, Ministre ? Bien sûr que non, car il reste dans l'ombre. Mais mes parents possèdent désormais un verre qui les relie à lui. C'est un trésor de l'Ordre du Phénix, transmis entre les diverses familles et membres, et toujours déplacé précipitamment lorsqu'ils pensent que quelqu'un qui ne fait pas partie de l'Ordre pourrait l'avoir vu. C'est la raison pour laquelle il a été retiré de sa dernière cachette et nous a été transmis si rapidement.

J'ai risqué une correction pour apercevoir le verre pendant que ma mère bavardait sans fin avec ma sœur aînée, mais cela en valait la peine. C'est bien ce que je soupçonnais. Il montre la vue du chef de l'Ordre, mais ils doivent faire un effort particulier pour communiquer avec lui. Mes parents n'ont pas fait cet effort. Ils prétendent ne pas vouloir déranger Falco dans son travail important, mais je pense maintenant qu'ils ont toujours été moins connectés à lui qu'ils ne le disaient. Il se peut même qu'il ne sache pas qu'ils existent.

… Pardonnez la tache sur ces premiers mots, Ministre. Mon père est entré dans la pièce pour me sermonner sur le devoir et menacer encore de m'enfermer dans un cercueil, et j'ai dû plier la lettre en hâte pour qu'il ne voie pas ce que j'avais écrit. J'ai acquiescé docilement et humblement assez longtemps, et il est parti.

Le verre montrait Falco dans un lieu gris et brumeux, tissant des images entre ses doigts. Les images étaient petites, mais elles m'ont semblé être des loups-garous et la pleine lune. Puis il a agité ses doigts, et les images ont volé dans l'air, avec Falco volant à côté d'elles sous sa forme d'aigle de mer, comme s'il les escortait. Il s'est posé aux fenêtres de sorciers et sorcières endormis. Les images se sont glissées dans leurs têtes, par leurs oreilles.

Je pense qu'il envoie des rêves. Que signifie-t-il qu'il fasse rêver les gens de loups-garous ? Rien de bon.

Veuillez ne pas être surpris si la résistance à vos réformes est plus forte que vous ne l'avez jamais imaginé. Ce n'est pas de votre faute, ni celle du langage de vos réformes. Parkinson enflamme les gens contre vous et vos plans. Parlez de rêves étranges, Monsieur le Ministre. Intégrez-le dans un discours, si vous le pouvez. Cela pourrait persuader les gens d'écouter davantage le monde extérieur que celui à l'intérieur de leur tête.

Ma mère va bientôt fouiller ma chambre, et elle pourrait trouver cette lettre. Je vous l'envoie telle quelle, monsieur, et je ne demande pas de réponse, comme toujours.

Puissions-nous tous être déliés.

Votre,

Le Libérateur.

*Chapitre 44*: Dévoreurs de Sorts