Chapitre Treize : Scorpions de Glace

« —Et reste dehors ! »

Harry recula en sursautant devant la porte de la chambre des garçons de quatrième année, secouant la tête. Draco le fixa une dernière fois avec colère, toujours sous une masse de cheveux rouges et dorés — personne n'avait réussi à inverser l'enchantement des jumeaux, et Snape avait donné à Draco une retenue pour avoir éclaté en criant à ce sujet pendant le cours de potions doubles — puis il claqua la porte. Cela fit à nouveau bourdonner les oreilles de Harry.

« Surpris, Potter ? »

Harry jeta un coup d'œil par-dessus son épaule. Blaise Zabini était à moitié enfoncé dans l'un des grands canapés verts confortables devant l'âtre, son livre de Sortilèges posé sur ses genoux.

« En quelque sorte, oui, » dit Harry d'un ton neutre, s'asseyant sur la chaise en face de Blaise. « Pour plusieurs raisons. »

Blaise sourit et glissa un doigt entre les pages de son livre. « Allez, Potter. Parle-moi d'elles. » Il mit une main en coupe autour de son oreille et agita les doigts d'avant en arrière. « Personne n'a jamais dit que je n'étais pas bon pour écouter. »

Mais tu n'as jamais vraiment pris la peine d'écouter avant, pensa Harry, jetant à nouveau un coup d'œil à la porte fermée. C'était probablement seulement l'explosion spectaculaire de Draco qui avait attiré l'attention du membre le plus distant des jeunes années de la maison Serpentard.

Harry haussa les épaules. Draco, maintenant probablement étalé sur le lit le plus éloigné de la pièce, fronçant les sourcils au plafond avec les mains croisées derrière la tête, n'allait pas lui donner de réponses. Si Blaise le faisait, alors Harry pouvait supporter sa présence généralement irritante et condescendante.

« Très bien. Première question. » Harry ramena son regard sur le visage de Blaise. « Pourquoi Draco est-il si en colère contre moi ? J'ai essayé d'inverser l'enchantement, et je lui ai dit ce que signifiait le bracelet de Cho quand il l'a demandé. »

Blaise cliqua de la langue. « Mais tu ne l'as pas fait assez rapidement, Potter. Et tu n'as pas fait ce qui lui aurait vraiment plu. Et les Malfoy sont habitués à être contents, tu sais. »

« Alors je demande aussi à ce sujet. » Harry passa une main dans ses cheveux avec frustration. « J'ai dû faire une grosse erreur avec lui, mais je ne me souviens pas de ce que c'était. Il allait bien il y a quelques jours à peine, quand— » Il réalisa juste à temps que révéler la rencontre avec ses alliés à Blaise serait une erreur tactique. Il avait rencontré la mère de Blaise seulement une fois, la nuit de Walpurgis au printemps, et il n'y avait aucune raison de penser, pour l'instant, qu'elle était intéressée par une alliance. Il poursuivit la phrase aussi doucement que possible. « Quand il m'a vu après l'attaque du Ministre. Et depuis, nous avons été ensemble à chaque moment, sauf quand il est parti après le petit-déjeuner et que je suis allé voir le professeur Snape hier soir. Je ne sais pas ce qui pourrait le déranger. »

« Tu ne fais pas autant attention à lui qu'avant, bien sûr, » dit Blaise, s'adossant au canapé et regardant Harry comme s'il était un idiot. « Aurais-tu été t'asseoir avec ton frère au petit-déjeuner l'année dernière ? »

« Mon frère était un idiot la majeure partie de l'année dernière, » dit Harry. Il n'était pas sûr de ce qui était le plus agréable, pouvoir l'admettre ou savoir que la stupidité de Connor était en grande partie du passé.

« Donc, tu ne l'aurais pas fait, » insista Blaise.

« Non. »

Blaise hocha la tête. « Alors Draco pourrait penser qu'il te perd au profit d'autres amis, ou qu'il pourrait te perdre. » Il tendit une main devant lui et la retourna. « Et puis tu n'es pas allé après lui quand il a fui la Grande Salle. »

« Il avait fait une chose idiote, » dit Harry d'un ton neutre. « Et je voulais rester et parler à Connor et aux autres Gryffondors. »

« Je suis sûr que tu le voulais, » dit Blaise. « Et cela aurait été…indiplomatique de paraître fuir Chang juste au moment où elle s'approchait pour t'offrir des remerciements officiels. Donc je suis d'accord à ce sujet. »

Harry haussa les sourcils. "Au cas où tu ne l'aurais pas remarqué, je demande de l'aide, Blaise. Que devrais-je faire d'autre ?"

"Je suppose que cela dépend si tu penses comme un Malfoy ou non." Blaise laissa tomber son manuel de Sortilèges et croisa les mains derrière sa tête. Il prend du plaisir à ça, réalisa Harry. Bien sûr, Blaise avait depuis longtemps avoué qu'il se nourrissait de la douleur des autres ; il avait même choisi l'étude des soins aux créatures magiques principalement pour savourer les moments où l'un des animaux de Hagrid devenait incontrôlable et mordait quelqu'un d'autre. "D'après Draco, tu aurais dû le poursuivre immédiatement. Les Malfoy ont l'habitude d'obtenir ce qu'ils veulent. Quelqu'un intéressé par une alliance avec les familles de la Lumière dirait que tu aurais dû rester et négocier avec Chang comme tu l'as fait. Ton frère dirait probablement que tu aurais dû passer du temps avec lui." Blaise haussa les épaules. "Qu'en penses-tu, Harry ?"

Harry inclina la tête. Souviens-toi, il est le fils d'une sorcière des Ténèbres mais non alignée. Et il te teste maintenant.

Harry avait remarqué les regards que les autres Serpentard lui lançaient depuis son retour dans la salle commune hier. La plupart étaient de biais ou furtifs, certains accompagnés de sourires et d'autres de froncements de sourcils, mais ils avaient tous en commun de jauger et d'évaluer. Harry savait que certaines de leurs familles étaient des Ténèbres et non alignées, d'autres de la Lumière et non alignées, d'autres encore non déclarées. Certains étaient les enfants de Mangemorts. Harry devrait se souvenir des affiliations de chaque membre de la maison Serpentard avec qui il parlait, surtout quelqu'un comme Blaise, qu'il ne connaissait pas bien.

Heureusement, l'entraînement de sa mère l'avait affûté pour cela.

"Je pense que j'aurais dû faire exactement ce que j'ai fait," dit Harry, "étant donné que c'est ce que j'ai fait, et je dois vivre avec les conséquences que cela me plaise ou non."

Le visage de Blaise se détendit en un léger sourire. "Je peux au moins apprécier l'intelligence de ça," dit-il.

Harry secoua la tête et résista à l'impulsion de dire que ce n'était pas de l'intelligence, juste la vérité. Laisse tes ennemis penser qu'ils te connaissent mieux qu'ils ne le font, et combler les lacunes avec leurs propres inventions. Cette pensée particulière venait avec la voix de sa mère, son intonation, et il mit aussi la douleur de côté. "Très bien. Donc Draco doit rester un ingrédient volatile pour l'instant. Deuxième question, alors, ou série de questions. Où est Greg ?"

Le visage de Blaise se tendit, puis se vida de toute expression. "Qu'est-ce que tu veux dire ?" demanda-t-il.

Harry renifla. "C'est vrai que je ne passe pas beaucoup de temps avec Greg ou Vince, mais je remarque quand l'un d'eux manque, Blaise. Je sais qu'il n'assiste pas à Poudlard cette année. Pourquoi ?"

Blaise tripota ses mains sur ses genoux un moment. "Qu'est-ce qui te fait penser que je sais quelque chose ?" demanda-t-il.

"Parce que tu t'es crispé quand je l'ai demandé."

Blaise marmonna quelque chose sous son souffle qui était probablement un juron. Puis il dit, "Écoute, Harry." Harry cligna des yeux devant le passage soudain à son prénom, puis réalisa que cela avait probablement été fait pour le désarçonner. "Je sais. C'est vrai. Mais il y a aussi une raison pour laquelle personne n'en a parlé autour de toi jusqu'à présent." Il leva les yeux. "Des raisons politiques."

Harry se força à se détendre, même à sourire. "J'espère avoir montré que je suis tout à fait disposé à m'allier avec des sorciers et sorcières de l'ombre."

"Oui," dit Blaise. "Et cela aide. Mais tu es aussi le frère du Survivant, et pour beaucoup des anciennes familles, le sang parle plus fort que les actions ou les serments." Il s'adossa sur le canapé et ferma légèrement les yeux, baissant la voix jusqu'à ce qu'elle ne soit guère plus qu'un murmure. "Harry, on sait que tu es de ton propre côté, à bien des égards, mais on sait aussi de quel côté tu ne seras jamais, jamais. On n'est pas idiots."

Il ne fallut pas longtemps à Harry pour faire le lien, après cela.

Voldemort. Les Mangemorts. Le père de Greg était un Mangemort, et n'avait été innocenté que grâce au témoignage de Lucius Malefoy.

Son père l'a retiré de l'école parce qu'il ne veut pas qu'il dorme dans la même pièce, dans la même Maison, que le frère du Survivant. Ou peut-être veut-il simplement l'éloigner de la guerre. Mais quoi qu'il en soit, c'est la seule raison pour laquelle personne ne le mentionnerait devant moi.

Harry ouvrit complètement les yeux et regarda Blaise. Le garçon lui lançait un regard froid, mais sous la surface, il avait beaucoup en commun avec le regard d'un lièvre piégé. Quelle que soit la direction qu'il prenne, il avait beaucoup à craindre des deux côtés.

Harry lui fit un sourire sombre. "Ne t'inquiète pas," dit-il. "Je sais ce que tu veux dire. Et je ne dirai à personne que tu me l'as dit."

Blaise se détendit peu à peu. "Merci, Potter," murmura-t-il. "De la part de n'importe qui d'autre, je me demanderais ce qu'ils veulent, mais toi... je te crois juste quand tu dis ça, tu sais?" Il semblait légèrement dégoûté de lui-même.

"J'aimerais que d'autres personnes le fassent," murmura Harry, en jetant un regard à la porte de leur chambre, puis il se leva. Au moins, son sac d'école était toujours dans la salle commune, là où il l'avait laissé après le cours de Sortilèges cet après-midi. Autant commencer, à la fois sur les devoirs plus banals pour lesquels il pouvait facilement prétendre être moyen et sur les recherches complexes en Potions que Snape lui avait confiées — et sur ses propres efforts pour améliorer la Potion de Calme. Il devait y avoir un moyen, même si vingt ans de recherche ne l'avaient pas trouvé.

* * *

Draco était allongé sur son lit et bouillait de rage.

Non, il était allongé sur son lit et fulminait. L'autre mot sonnait trop commun, trop plébéien, pour sa rage grandiose et écrasante.

Ça n'avait pas été une bonne journée. Après le fiasco du petit-déjeuner, il avait découvert qu'il ne pouvait pas inverser l'enchantement des jumeaux; en fait, essayer ne faisait que rendre ses cheveux et ses robes rayonnants d'auras écarlates et dorées. Puis il avait croisé Harry en allant en cours de Potions, et Harry avait refusé de s'excuser de s'être assis à la table des Gryffondor, avait exhibé le bracelet de dette de vie de cette garce de Chang, et n'avait absolument pas compris pourquoi Draco était si fâché contre lui. Draco lui avait crié dessus, comme c'était son droit, et Snape lui avait donné une retenue.

Les enchantements ne se détacheraient plus pour le reste de la journée. Quand Draco retourna dans la salle commune des Serpentard, Harry l'avait suivi. Au début, il avait été agréablement apologétique, mais ensuite, il avait demandé ce qu'il avait fait pour mettre Draco dans un tel état. Draco l'avait repoussé hors de la pièce et avait verrouillé la porte pour être seul.

Et pour couronner le tout, pensa-t-il en jetant un coup d'œil à l'horloge, il serait maintenant en retard pour sa retenue avec Rogue s'il ne se dépêchait pas.

Se forçant à se lever avec un grognement, Draco déverrouilla la porte et la traversa en trombe, lançant des regards meurtriers à quiconque osait le regarder. Il avait essayé de changer de robes, mais il s'était rendu compte que l'enchantement des jumeaux était ancré à sa peau, pas à ses vêtements ; les nouvelles robes prenaient aussi les teintes rouge et or, et une nouvelle cravate arborait le lion. Et rien ne pouvait être fait pour restaurer ses cheveux.

Et Harry était parti, lui aussi, au lieu d'être là pour que Draco puisse le fusiller du regard.

Ce n'était tout simplement pas juste.

Draco se dirigea en trombe vers les bureaux de Rogue, frappa fermement à la porte, et attendit, les bras croisés.

Rogue ouvrit la porte. Il regarda Draco avec le même regard profondément indifférent qu'il avait eu pendant les Potions, comme si rien de ce que Draco faisait, disait ou portait ne pouvait avoir d'importance, et dit : "Tu as deux minutes de retard. Entre."

Draco entra en trombe et se retourna alors que son professeur fermait la porte. Rogue connaissait au moins certaines vérités inaliénables sur, entre autres, les sentiments de Draco pour Harry. Il pouvait les nier, mais il les connaissait, et cela le rendait sûr pour crier dessus d'une manière qu'Harry ne l'était pas. Il ne faisait pas non plus autant souffrir Draco quand il répliquait. "Pourquoi n'as-tu rien fait contre les Weasley ?" cria-t-il en agitant les bras. "Deux d'entre eux ont jeté un sort à un de tes Serpentard en pleine Grande Salle, et tu n'as même pas retiré cinq points !"

Rogue le regarda simplement, la tête penchée, le corps immobile. Cela s'insinuait en Draco, de façon lointaine, qu'il n'avait jamais vu son professeur aussi dépourvu de mouvement. Cela lui rappelait la façon dont il avait vu son père une ou deux fois, quand—

Quand il était assis dans son bureau, contemplant la Marque des Ténèbres sur son bras.

Draco déglutit et fit un pas en arrière. La bulle d'indignation dans laquelle il avait vécu toute la journée éclata, et il se rendit compte qu'il se tenait dans une pièce avec quelqu'un d'infiniment plus dangereux que Rogue n'avait jamais été. La rage de Rogue avait toujours été sourde, il n'avait presque jamais élevé la voix, mais maintenant elle était froide, aussi.

"Je ne retirerai pas de points," commença enfin Rogue, après cinq autres moments de silence où Draco pouvait clairement entendre son battement de cœur, "quand les Weasley ont rendu un service à l'école en réprimandant l'idiotie de l'un de mes Serpentard." L'emphase qu'il donna à ce mot était glaciale ; il n'y avait pas d'autre terme pour cela. Draco sentit ses joues pâlir de peur, plutôt que de rougir. "Non, Draco, tu dois apprendre mieux. Tu apprendras mieux. Je m'occuperai moi-même de ton instruction."

« Que veux-tu dire ? » chuchota Draco.

Snape fit un pas glissant vers l'avant, bien que ce ne fût pas vraiment une glissade, pas de la manière dont Draco avait toujours imaginé le mouvement de son professeur dans le passé. Au lieu de cela, il disparut simplement d'un endroit et réapparut à un autre, sembla-t-il, soudainement, et bien plus près de Draco. Draco lutta contre l'envie nerveuse de reculer, mais il ne put combattre l'envie de déglutir. Snape l'étudia avec des yeux noirs, plats et morts, de la manière dont Draco pensait qu'une araignée pourrait contempler une mouche dans sa toile.

« Ton comportement embarrasse notre Maison, » dit Snape. « Ton obsession t'affaiblit. Ton imprudence pourrait mettre Harry en danger. Pour ces raisons, et d'autres, je vais m'assurer que tu changes, Draco. »

Il se retourna brusquement et sortit de la pièce, par une porte peu utilisée que Draco savait mener à sa bibliothèque, où se trouvaient des livres qu'il ne souhaitait pas que les élèves venant en retenue voient. Draco resta là, hébété, clignant des yeux, un instant, puis le suivit.

Snape avait déjà sélectionné un livre sur l'étagère et le lança à Draco d'un geste souple. Draco l'attrapa et le fixa.

Medicamenta Meatus Verus, pouvait-on lire. L'esprit de Draco traduisit le titre sans vraiment y réfléchir. Potions du Vrai Chemin.

« Qu'est-ce que c'est ? » demanda-t-il, en clignant des yeux vers Snape. Il avait pensé à un livre interdit sur les Potions ou les Arts Noirs quand Snape avait d'abord mentionné qu'il allait changer le comportement de Draco, mais il ne reconnaissait pas ce titre, et il connaissait tous les célèbres.

« Un test, » dit Snape. « Et un engagement. Et un projet pour toi, pour te sortir des ombres dans lesquelles tu insistes à te placer, vers la lumière. » Sa bouche tressaillit avec quelque chose de trop froid et faible pour être appelé un sourire. « Ou vers la véritable obscurité, si tu préfères le voir ainsi. »

Comme si les mots de Snape avaient permis de le lui faire prendre conscience, Draco sentit alors la magie du livre. Elle chantait sous ses doigts, ronronnant de puissance, l'observant et consciente de lui, mais ne faisant rien tant qu'il ne l'ouvrait pas.

Il l'ouvrit.

Draco regarda avec une stupéfaction terrifiée ses doigts dépasser plusieurs pages, les feuilletant, jusqu'à ce qu'ils se posent sur une en particulier. Cela semblait... correct lorsque ses doigts se posèrent sur cette page, et la magie ronronnait suffisamment fort pour faire vibrer le livre à présent. Draco regarda le titre de la potion.

Il sentit son visage rougir, mais il secoua la tête. « Ce n'est pas—cette potion n'existe pas, » murmura-t-il. « C'est impossible. »

« Et pourquoi pas ? » Snape s'était avancé pour se pencher sur Draco.

« Parce que mon père l'aurait trouvée, si c'était le cas. » Draco fixa la page, et sentit les cicatrices déchirer une vieille, très vieille blessure. « Il était furieux quand j'ai eu dix ans et que je n'avais toujours pas montré de signes d'être suffisamment en phase avec sa propre magie pour devenir son héritier magique. » Draco pouvait encore entendre les mots de son père, criant, la seule fois où il avait vu Lucius perdre le contrôle. Il y a eu un héritier magique dans la lignée des Malfoy depuis treize générations, et cela ne s'arrêtera pas maintenant ! Mais rien ne pouvait être fait à ce sujet ; soit la magie de Draco était suffisamment semblable à celle de son père pour recevoir les capacités et connaissances de Lucius sur son lit de mort et montrait des signes d'être ainsi tôt dans la vie, soit elle ne l'était pas et ne le faisait pas, et celle de Draco était du second type. Lucius avait fini par se résigner à une manifestation tardive dans les années qui suivirent, mais n'avait jamais vraiment perdu espoir, bien que Draco savait que ses espoirs décroissaient chaque année. « Je—ce n'est pas—il aurait entendu parler de cette potion si elle était réelle. C'est une imposture, un tour. » Il se tourna pour regarder Snape, les yeux plissés, son cerveau se sentant libre du brouillard pour la première fois depuis qu'il avait réalisé qu'il était amoureux de Harry. « Pourquoi me joues-tu un tour ? »

Snape resta à le regarder dans les yeux pendant un long moment. Draco observa son visage se crisper. Puis il hocha la tête fermement en direction du livre.

"C'est réel, je te le promets," dit Snape. "Quant à pourquoi ce n'est pas plus largement connu ? L'auteur de ce livre en particulier était un maître des potions brillant, mais pas reconnu comme tel par ses collègues, car elle n'obtenait pas ses résultats de manière traditionnelle. Par amertume et par vengeance, elle a consigné ici ses plus belles découvertes et les a cachées au monde. Mon... héritage a eu la chance d'inclure ce livre."

Draco regarda la potion pendant un long moment. Puis il dit, "Monsieur ? L'avez-vous utilisée ?"

"Je n'ai pas pu." Snape semblait totalement dépourvu d'émotion. "La potion repose sur la pureté du sang ainsi que sur la sympathie de la magie. Ma mère était de sang pur. Mon père était un Moldu."

Draco sentit sa bouche s'ouvrir de stupeur. Il ne l'avait pas deviné, bien qu'il ait su, au fond de son esprit, que Snape ne venait pas d'une lignée de sang pur établie. Après tout, il n'y avait pas de famille du nom de Snape. Mais il n'avait pas pensé que—eh bien, que le sang de Snape était souillé aussi récemment.

Il fixa Snape. Snape le fixait en retour.

Draco se rappela, brusquement, que Snape, souillé ou non, était un sorcier puissant, le troisième plus puissant de l'école après Dumbledore et Harry, et aussi un Legilimens. Draco n'était pas sûr de ce que Snape avait appris en le regardant dans les yeux, mais il se rendit compte qu'il ne voulait plus soutenir son regard.

Ses mains se crispèrent sur le livre et la recette de la potion. Cela froissa la page, alors il la lissa à nouveau, frénétiquement. Déjà, il sentait une nouvelle ambition brûlante s'éveiller en lui.

Cette potion... si cette potion pouvait vraiment me permettre de ramener l'un des fantômes de mes ancêtres dont la magie était en sympathie avec la mienne, alors je pourrais devenir un héritier magique Malfoy. Pas celui de mon père, mais tout de même un héritier de notre famille.

Et cela ouvrirait des horizons que Draco savait se fermer à lui lorsqu'il atteindrait l'âge de dix-sept ans sans manifester de sympathie pour la magie de son père et que Lucius ne pourrait plus nier l'évidence. Il serait exclu de la plupart des réunions d'alliances formelles. Il ne serait pas considéré comme un partenaire d'affaires potentiel par certains des sangs purs les plus exigeants, en Europe et ailleurs. Il ne pourrait pas accéder à certaines formations magiques qu'il pourrait désirer.

Il pourrait être considéré comme un partenaire indigne pour une sorcière ou un sorcier puissant.

Il leva les yeux vers Snape, bien qu'il ne croise pas son regard. "Cela demandera beaucoup de recherches," murmura-t-il.

Snape inclina la tête. "Des recherches sur l'histoire de ta famille, sur ta propre magie, sur la magie de tes ancêtres, pour savoir qui pourrait être le plus en sympathie avec toi," dit-il. "Des recherches dans les registres de naissance et de mariage, pour s'assurer que l'ancêtre que tu choisis est de sang pur. Des recherches sur les étapes initiales de la nécromancie, afin que tu puisses invoquer le fantôme à toi. Je sais. La potion m'a pris deux ans à réaliser lorsque j'ai essayé par simple curiosité de ce qui se passerait."

Draco expira profondément. "Je l'accomplirai d'ici la fin de l'année scolaire," dit-il. "Je le promets, Professeur Rogue."

"Bien," dit Rogue, toujours impassible. "J'aimerais récupérer mon livre."

Draco se retourna et se précipita hors de la pièce, le livre serré contre son cœur. Son esprit semblait vif, clair, fourmillant d'idées sur les sujets qu'il aimerait consulter à la bibliothèque. Son imagination peignait de nouvelles images claires de l'avenir. Il ne pouvait s'empêcher de rire à haute voix.

Il avait quelque chose à faire.

* * *

Rogue regarda Draco partir, la tête légèrement inclinée. Il se sentait aussi calme que le masque qu'il avait présenté au garçon. Son esprit l'était tout autant, d'ailleurs. Harry ou Dumbledore pourraient scruter la surface de ses pensées et ne voir que de l'ordre, focalisé sur la recherche en potions ou sur les meilleures façons d'entraîner Harry à survivre aux Mangemorts.

Bien sûr qu'ils le feraient. La véritable agitation de ses pensées se trouvait bien en-dessous de la surface, à un niveau qu'il n'avait atteint qu'une seule fois. Durant l'année où il espionnait pour l'Ordre du Phénix sous Voldemort, il avait vécu à ce niveau, là où la détermination implacable et la connaissance claire et absolue de ce que signifierait un échec l'avaient rendu inarrêtable.

Là, il était devenu entièrement froid.

Il pouvait se souvenir des premières leçons de sa mère s'il fermait les yeux. À bien des égards, sa mère ressemblait à Lily Potter, bien qu'elle lui ait enseigné des leçons qui ne déformaient pas son esprit, mais qui étaient une vérité amère et absolue.

L'obscurité précède la lumière. Les sorciers noirs disent tous cela, Severus. Mais ils oublient la vérité entière. Il y a une chose plus ancienne que l'obscurité. Le froid a précédé même les ténèbres.

Quand tu dois survivre, deviens froid, pas chaud. Cela te gardera en vie.

Et il l'avait fait, et cela l'avait gardé en vie. Et maintenant, il l'avait à nouveau fait, depuis qu'il avait compris ce que signifiait l'enlèvement de Harry et quel genre de tempête de feu Harry appelait, et quelle était l'obsession de Draco et ce que cela signifiait.

Cette froideur sauverait les trois d'entre eux, et toute autre personne qu'il serait nécessaire de sauver, parce que les personnes appropriées ne faisaient pas ce qu'elles auraient dû faire.

Rogue entra dans son bureau. Ses pensées continuaient de tourner dans l'obscurité, des roues froides et scintillantes, nées de flocons de neige et nourries de stalactites, brillantes et dansantes, dansantes.

Medicamenta Meatus Verus était en effet un livre très précieux, que sa mère avait acquis par l'un de ses moyens introuvables, et Rogue avait dit à Draco la vérité sur son auteur. Méprisée par les autres Maîtres des Potions, fière, amère, Melissa Prince avait consigné tout son savoir par écrit sans jamais tenter de faire en sorte que son livre reçoive l'attention qu'il méritait.

Mais elle avait aussi intégré un enchantement dans le livre lui-même, un enchantement qui lui avait coûté la vie, et qui se transmettait à toute nouvelle copie du livre réalisée, à la main ou magiquement. Le livre choisissait la bonne potion pour la personne qui le tenait, le bon chemin. Et une fois que cette personne commençait la recherche nécessaire, une compulsion contraignante se liait à leur esprit et à leur volonté, ne leur permettant pas d'abandonner le projet avant qu'il ne soit terminé. C'était la seule façon pour Melissa Prince de s'assurer que son héritage perdurerait.

La potion que le livre avait choisie pour Snape lorsqu'il l'avait ouverte pour la première fois lui avait permis de voir son âme. Depuis, il vivait sans illusions sur lui-même. Cela avait été plutôt bouleversant au début, mais c'était nécessaire, et c'était une autre chose qui lui avait permis de survivre.

Draco suivrait le chemin de cette potion, celle que Snape pensait que le livre choisirait pour le garçon, jusqu'à ce qu'il la finisse. Et il développerait à la fois de nouveaux pouvoirs et sa propre vie. Le garçon avait mentionné un intérêt pour l'histoire. Snape pensait que ce qu'il découvrirait dans l'histoire de sa propre famille serait très, très intéressant.

Le fait qu'il ait imposé une contrainte au garçon n'était pas quelque chose que Harry aurait fait, ni Dumbledore, et peut-être pas quelque chose que Draco aurait voulu si Snape lui avait demandé.

Snape, devenu froid, s'en moquait. Personne d'autre ne voyait quel mal l'obsession de Draco pouvait causer. Alors Snape ferait quelque chose à ce sujet. Personne d'autre ne le ferait. De plus, le garçon luttait déjà sous les vestiges d'une contrainte, comme Snape l'avait vu lorsqu'il avait regardé dans son esprit — une contrainte que le frère de Harry lui avait imposée l'année dernière. Elle était profondément enfoncée dans l'esprit de Draco maintenant, presque partie intégrante de la trame de ses pensées, impossible à extirper sans causer des dommages considérables à sa santé mentale. Cette contrainte l'avait poussé à penser constamment à ses sentiments pour Harry, et c'était probablement en partie la raison pour laquelle il devenait si fou maintenant. Répondre à une contrainte par une autre contrainte, lorsque la seconde mènerait finalement à la liberté, était quelque chose que Snape n'avait aucune objection à faire.

Quant à Harry…

Les yeux de Snape se rétrécirent. Il avait observé, depuis l'ombre, alors que Harry lançait Sectumsempra sur Bellatrix Lestrange. Il n'était pas intervenu. Il ne le souhaitait pas. Son nouveau tempérament froid insistait pour qu'il garde un œil sur le garçon pour voir comment il gérerait la situation, et il avait vu. Puis il avait parlé avec lui ensuite.

Il avait paniqué auparavant. Il avait tenté de protéger le garçon de tous les dangers possibles. Ce n'était pas possible.

Alors il ne paniquerait plus, plus maintenant. Il ferait ce qui était nécessaire à la place : entraîner Harry…

Et passer à l'offensive.

Snape se retourna. Dans le coin de son bureau, trois potions mijotaient, toutes nouvelles et originales. L'une était claire, l'autre d'un blanc cassé épais comme le parchemin, et la troisième jaune et rouge, éclairée par une bougie flottant sur une imitation d'un nénuphar à la surface.

Snape plissa les yeux en les regardant, ne ressentant rien d'autre qu'une satisfaction tranquille en surface, tandis qu'en dessous — bien en dessous — le froid fouettait comme un scorpion fait de glace.

J'en ai fini de jouer.

* * *

Harry essaya de tendre le cou pour voir ce que lisait Draco. Sans lever les yeux, Draco s'éloigna de lui.

Harry soupira et joua avec son toast, sans avoir faim. Il n'avait pas vraiment eu faim depuis le début du petit-déjeuner. Aujourd'hui, c'était leur premier cours de Défense contre les Forces du Mal, et Harry était toujours nerveux à l'idée de rencontrer Moody, sa réputation de haïr la magie noire et son collier d'argent.

Bien sûr, la véritable source de sa tension était Draco.

Draco lui avait peu parlé la semaine passée. Oh, parfois il lançait à Harry un regard accusateur (comme il l'avait fait quand Harry avait enfin trouvé la combinaison de sorts qui l'avait débarrassé de la coloration ridicule des jumeaux), et parfois il entamait une discussion animée sur les cours ou le secret mystérieux et confidentiel qui faisait que les professeurs parlaient tous en petits groupes étranges dans les couloirs. Mais la plupart du temps, il restait à l'écart, lisait, et haussait simplement les épaules quand Harry essayait de lui parler.

Cela coupait un peu l'appétit de Harry.

Il regarda distraitement le plafond alors que les hiboux de la poste faisaient leur entrée, puis cligna des yeux. Un hibou se dirigeait effectivement vers sa table, portant quelque chose pour lui. Il le réceptionna sur son bras tendu, et sentit un léger frémissement d'une toile, disparu trop rapidement pour qu'il puisse en discerner quoi que ce soit. Il fronça les sourcils. Il devrait un jour enquêter sur les liens magiques des hiboux.

Il sortit la lettre de la ficelle, et reconnut aussitôt l'écriture du Directeur.

Harry,

J'aimerais que tu viennes me voir ce soir à huit heures. Il est grand temps que nous discutions de ce que signifie être un vates. Mon mot de passe est "Treacle Tart."

Albus Dumbledore.

Harry jeta un coup d'œil vers la grande table, incertain de la sincérité du Directeur, mais reçut en retour un regard qui ne pétillait pas et ne faisait pas de fausses promesses. Harry inclina la tête, et donna un morceau de son toast au hibou. De toute façon, cela ne lui servait à rien en ce moment.

Encore une fois, son regard se tourna vers Draco. Aussi stupide que cela puisse paraître, il avait l'impression de perdre un membre avec Draco si éloigné, même si ce n'était que mentalement.

C'est ridicule, pensa Harry avec dérision, et se leva pour se préparer à son cours de Défense contre les forces du Mal.

* * *

Harry leva les sourcils en entrant dans la salle de classe de Défense. Tous les autres professeurs qu'il avait eus étaient déjà là, essayant de s'installer sans que cela ne paraisse, jetant des regards dubitatifs à la salle et au bureau. Lockhart avait déjà disposé ses photographies sur les murs le premier jour, pour faire des clins d'œil, briller et sourire aux élèves. Remus était prêt avec ses illusions. Même Quirrell avait au moins essayé d'avoir l'air mystérieux, même si ses mains tremblantes, son bégaiement et le ridicule turban qui cachait Voldemort à l'arrière de sa tête avaient sérieusement sapé cette image.

Moody était introuvable.

"Tu crois qu'il s'est enfui en entendant qu'il devait t'enseigner ?" murmura Draco derrière lui.

Harry, reconnaissant que Draco lui parle à nouveau même si c'était pour le taquiner, se retourna et leva un sourcil vers lui. "Ou toi, peut-être."

"Mais tu es plus puissant, et tu as fait arrêter les Chiens," fit remarquer Draco, en prenant sa place et sortant son livre. Harry essaya encore une fois de jeter un coup d'œil à la couverture du livre qu'il lisait, mais Draco le glissa habilement hors de vue. Il rencontra le regard de Harry, et sa voix devint acérée. "Je pense qu'enseigner à quelqu'un comme toi suffirait à épuiser n'importe qui. Parfois, tu es aveugle à ce qui est juste sous ton nez."

Harry plissa les yeux, mais ne répondit pas. Ils étaient sur le point de passer des taquineries à une vraie dispute, et la meilleure réponse qu'il pouvait donner—qui impliquerait la capture de Lucius par Maugrey sur l'une des scènes de ses crimes—ferait trop de mal à Draco. Harry s'assit et fit face à l'avant.

Cette fois, il remarqua le léger scintillement devant le bureau, la marque d'un Sortilège de Désillusion. Harry se tendit et invoqua sa magie, mais attendit. Cela pouvait être une menace, mais cela pouvait aussi être un tour.

Juste au moment où les premiers élèves commençaient à se détendre et à se plaindre de l'absence de leur professeur, Maugrey fit irruption dans la pièce, se débarrassant du Sortilège de Désillusion et se penchant devant le bureau. La fille qui s'était plainte, Susan Bones de Poufsouffle, s'évanouit aussitôt, glissant sous la chaise avec un bruit sourd. Harry grimaça et garda un œil sur Maugrey tout en vérifiant son état. Elle semblait aller bien.

"Vous voyez ça ?" rugit Maugrey en parcourant la pièce de long en large devant le bureau, avec des bruits sourds de sa jambe de bois. "J'étais dans la pièce tout le temps, et personne ne l'a remarqué." Pendant un moment, son œil magique se posa sur Harry, mais il ne s'attarda pas. Il revint sur Susan, qui commençait juste à se redresser. "VIGILANCE CONSTANTE !" tonna Maugrey, faisant pousser un cri à la fille qui s'évanouit à moitié de nouveau. Cette fois, deux de ses amis la rattrapèrent et l'aidèrent à se rasseoir.

Maugrey se retourna rapidement devant le bureau. Harry pouvait voir la lueur du collier argenté autour de son cou, et la flasque à sa hanche qui contenait ce qu'il disait être sa "boisson préférée." Il s'arrêta avec sa baguette pointée sur Harry.

Je ne lui fais pas confiance, grogna Regulus dans sa tête.

Pourquoi pas ? demanda Harry, bien que, avec le visage féroce et cicatrisé le fixant directement et la baguette pointée sur son visage, il pouvait comprendre pourquoi.

Il utilise trop sa réputation, dit Regulus. Il agit trop comme Maugrey.

Surjoue-t-il ?

Non, il est trop bon pour ça. Il agit trop comme Maugrey, répéta Regulus.

Regulus, on ne peut pas agir trop comme soi-même.

Si, on peut. Tu l'as fait quand tu continuais à rêver de cet impossible frère à toi.

"Mr. Potter," grogna Maugrey, attirant son attention. "Pensez-vous être compétent en Arts Noirs ?"

Harry pouvait sentir l'attention de la classe s'accrocher à lui comme un papillon sur une planche de liège. Zacharias Smith en particulier avait un regard brûlant. Harry se souvint, soudainement, que sa famille était du côté de la Lumière. Ce fait particulier n'avait jamais vraiment compté auparavant. Maintenant, il le faisait.

Je vais devoir prêter attention aux allégeances des familles en dehors de celles de Serpentard, pensa-t-il, et répondit à Maugrey.

"Quelle définition des Arts Noirs utilisez-vous, monsieur ?"

Maugrey tapa sa baguette sur sa jambe de bois. "Arrêtez de tergiverser et répondez à la question, Potter," aboya-t-il.

"Je ne peux pas tant que je ne sais pas quelle définition vous utilisez," dit Harry. Il sentait sa peau frémir et ramper sous les regards. Oui, il avait reçu beaucoup de regards le lendemain de l'article de Skeeter aussi, mais ceux-là, il les avait prévus et pouvait les gérer. Ceux-ci étaient inattendus, et décidément indésirables.

« Tu esquives comme un Mangemort, » dit Maugrey, s'approchant en boitant d'un pas. « Es-tu un Mangemort, Potter ? »

Harry leva son bras gauche, sans quitter des yeux Maugrey, et l'inclina de sorte que la manche de sa robe glisse en arrière, exposant son avant-bras gauche vierge.

Maugrey renifla. « C'est bien beau de ne pas avoir de Marque des Ténèbres, mais comment prouves-tu que tu n'es pas un Mangemort ? »

« Tu ne le prouves pas, » dit Harry. Il se rappela avec force son interrogatoire par Fudge, quand l'homme avait refusé de reconnaître la logique de base. « Tu ne peux pas prouver un négatif. Si quelqu'un m'accuse d'être un Mangemort, c'est à lui de fournir la preuve. » Il se pencha en avant. « Comment prouveriez-vous que je le suis, Professeur Maugrey ? »

« L'utilisation des Arts Noirs parlerait d'elle-même, je pense. » Maugrey le fixait toujours intensément, aucune trace de sourire sur son visage.

« Mais beaucoup de gens utilisent les Arts Noirs, » dit Harry, gardant les yeux grands ouverts et innocents, sa voix haletante. Il ne voulait pas exposer cela, mais, d'un autre côté, il ne voulait pas non plus subir un trimestre de harcèlement constant par Maugrey, ou même une année scolaire entière. Mieux valait le remettre à sa place, maintenant et durement. Et regarde, Rogue, je n'utilise même pas de sortilèges des Arts Noirs pour le faire ! « Je sais que vous avez utilisé les Arts Noirs quand vous vouliez capturer des Mangemorts, Auror Maugrey. Il y a des rumeurs selon lesquelles vous avez utilisé l'Imperium sur quelques-uns d'entre eux qui refusaient absolument de coopérer, et le Ministère vous a accordé une exemption spéciale pour l'utiliser. Pourtant, ce sont toujours des Arts Noirs, n'est-ce pas ? » Il cligna des yeux vers Maugrey avec l'expression candide d'un enfant. « Ou bien une exemption du Ministère change-t-elle la nature de la magie ? »

Zacharias Smith ricana. Les yeux de Maugrey se portèrent brièvement sur lui, puis revinrent à Harry, se posant sur lui avec une intensité féroce.

Il te déteste, dit Regulus.

Peux-tu pénétrer dans son esprit, alors ?

Non. Mais je lis son expression. Il te déteste, Harry.

Ou bien il déteste les Arts Noirs, et déteste qu'un élève puisse se promener librement à Poudlard après les avoir pratiqués. Harry étudia le visage de Maugrey, et son col. C'est toi qui m'as dit que Rosier était fou de me dire de ne pas faire confiance à Maugrey, qu'il ne céderait jamais à Voldemort et à ses Mangemorts.

Il y eut une longue pause profonde. Puis, même alors que Regulus soupirait, Maugrey dit : « Bien joué, Potter. Cinq points pour Serpentard. »

Harry cligna des yeux. « Comment, monsieur ? »

Maugrey hocha la tête vers lui, puis se retourna pour s'adresser à nouveau à la classe. « Vigilance constante ! » cria-t-il. « Vous devez être prêts pour une attaque à tout moment — magique, physique ou verbale. Potter était prêt pour cette attaque. Le reste d'entre vous devrait l'être aussi. » Il fit un grand pas en avant. « Smith, si je te demandais de me dire ce qui était si drôle dans la déclaration de M. Potter, pourrais-tu le faire ? »

Harry laissa échapper un long souffle tremblant.

Je ne lui fais pas confiance, grogna Regulus dans sa tête.

Oui, nous avons établi cela, pensa Harry avec exaspération, et il s'assit pour regarder Maugrey s'en prendre aux autres élèves. Sa méthode d'enseignement, si c'était tout ce que c'était, n'était vraiment pas plus brutale que celle de Rogue, bien que la voix de Rogue soit généralement plus basse quand il le faisait.

Si c'était tout ce que c'était.

Il était vrai que quelques Poufsouffle lançaient des regards nerveux à Harry lorsque Maugrey ne regardait pas, mais Harry était plutôt sûr d'eux. Justin, Ernie et Hannah étaient de bonnes personnes. Susan le connaissait moins bien, mais ses amis pouvaient la calmer pour qu'elle ne pense pas le pire de lui. Zacharias était—eh bien, pas un ami, pas vraiment, mais logique et sceptique et enclin à attaquer toutes choses, ce qui inclurait les méthodes d'enseignement de Maugrey, avec une énergie féroce. Tout plan que Maugrey pourrait avoir pour les rendre effrayés de Harry n'allait pas fonctionner.

Et pas avec qui que ce soit d'autre non plus, espérons-le.

Je me demande juste s'il pourrait avoir quelque chose à voir avec la recherche de Voldemort, dit Regulus, brusquement.

Harry cligna des yeux. Quoi?

Trouver Voldemort, dit Regulus, comme si Harry était stupide. Ils le cherchent dans la Forêt-Noire en ce moment. Ils n'ont pas beaucoup de temps. Il sait qu'ils sont proches, mais ils ne l'ont pas encore trouvé.

Harry se redressa lentement, bien que lorsque Maugrey le regarda, il fit semblant de saisir son livre. Regulus, de quoi parles-tu?

Regulus s'arrêta brusquement de parler. Euh.

Harry trempa sa plume dans son encrier et attendit.

Je, euh. J'ai, euh, toujours un lien avec l'ancienne forme de Voldemort, puisque qu'il m'a torturé si longtemps, dit Regulus. J'ai, euh. Parfois suivi ce lien et essayé de découvrir ce qu'il fait?

Harry mordit sa lèvre et maîtrisa la tentation de jurer à voix haute. Connor lui avait appris à le maîtriser, l'année dernière. C'est là que tu étais les fois où je ne pouvais pas te joindre?

Euh. Certaines d'entre elles?

Harry siffla.

Tu ne comprends pas ! se lamenta brusquement Regulus. Je me sens si inutile, si impuissant, sans corps, et tu as entendu Dumbledore l'année dernière, le Seigneur des Ténèbres a beaucoup de mal à reconnaître les liens passifs vers son esprit, alors j'ai pensé que je suivrais le mien, et l'exploiterais, et jusqu'à présent je n'ai pas appris grand-chose, mais—

Si tu me laissais juste parler à Narcissa des protections et les baisser pour elle, alors tu pourrais récupérer ton corps !

Je ne veux pas qu'elle entre ici, dit Regulus, et il bouda.

Harry se retint de lancer l'encrier à travers la pièce, mais ce fut de justesse. Promets-moi que tu n'iras plus chercher ton lien avec l'ancien Voldemort.

Regulus partit.

Harry résista principalement à la tentation d'enfouir sa tête dans ses mains et de gémir à haute voix parce que Maugrey s'était de nouveau tourné vers lui.

* * *

"Tarte à la mélasse," dit Harry au gargouille devant le bureau du Directeur, et elle sauta sur le côté. Harry secoua la tête en montant sur l'escalier roulant. Il y a seulement quelques mois, il se serait senti profondément intimidé et nerveux, et aurait voulu que Rogue soit avec lui.

C'était avant, et maintenant, il était principalement impatient et se demandait ce que Dumbledore pouvait bien vouloir.

L'escalier l'amena devant la porte du Directeur. Harry se composa suffisamment pour frapper, et dans les instants qu'il fallut à Dumbledore pour répondre, il tenta de joindre Regulus. C'était inutile. Il n'avait jamais vraiment été capable de percevoir le lien réel que Regulus utilisait pour atteindre son esprit, seulement s'il était là ou non, et il n'avait aucun moyen de rappeler le frère stupide de Sirius.

« Entrez. »

Harry poussa la porte et s'arrêta, clignant des yeux. Le bureau de Dumbledore avait changé depuis la dernière fois qu'Harry l'avait vu. Le perchoir de Fumseck était toujours à sa place, et l'épée de Gryffondor était accrochée au mur dans une vitrine, mais les étagères étaient maintenant principalement remplies de livres au lieu d'étranges instruments en argent. Dumbledore avait plusieurs armoires verrouillées le long des murs, mais l'une d'elles, pleine de Pensines, était ouverte. Le bureau de Dumbledore était chargé d'une seule et énorme Pensine, le liquide argenté miroitant près du bord et presque renversant du bol.

Dumbledore se retourna après avoir examiné l'armoire à Pensines, son visage un masque de calme. « Ah, mon cher garçon. Entrez. »

« Nous devions discuter de ce que signifie être vates, » dit Harry, ayant l'impression qu'il devait établir d'emblée la raison de sa venue. Il avait dit à Rogue où il allait, et avait reçu un long regard insondable des yeux sombres, avant que Rogue n'ait hoché la tête pour donner son accord. Puis il s'était tourné pour s'occuper de l'une des trois potions qui bouillonnaient dans des chaudrons au fond de la pièce, dont aucune ne lui était familière. L'étrangeté de Rogue, comme celle de Drago, lui coupait un peu l'appétit. « Monsieur, » ajouta-t-il, lorsqu'il s'aperçut que le regard de Dumbledore reposait sur lui un peu trop lourdement.

Dumbledore acquiesça. « Oui. As-tu entendu parler de Falco Parkinson, Harry ? »

Pris par surprise, Harry cligna des yeux un instant, puis dit : « Oui. Il a été directeur de Poudlard à un moment donné, et a essayé de négocier avec les créatures magiques, mais il a été blessé par elles pour cela. Il a aussi soi-disant essayé d'être vates. »

« En effet, » dit simplement Dumbledore. Il couvrit la Pensine d'une main, la tournant pour qu'Harry puisse voir une partie du long titre gravé dessus. Avec Falco Parkinson, disait-il. « Et il était mon mentor. »

Harry cligna des yeux en regardant Dumbledore. « Je pensais qu'il avait vécu avant votre époque, monsieur. »

Dumbledore secoua la tête. « Il a vécu beaucoup plus longtemps qu'on ne le suppose généralement. Assieds-toi, s'il te plaît, Harry. »

Harry prit une chaise devant le bureau, fixant avec une fascination méfiante la Pensine. Il voulait voir ce qu'il y avait dedans, mais, d'un autre côté, Dumbledore avait déjà utilisé des Pensines pour le tromper auparavant.

« Il est devenu intéressé par le fait d'être vates alors qu'il était encore un jeune homme, quand il a senti son pouvoir croître en lui, » dit Dumbledore, tapotant le bord de la Pensine avec un doigt. Cela produisit un son retentissant. « Tu comprends qu'un vates doit être un sorcier puissant, Harry ? Et pourquoi ? »

« Parce que sinon il n'aurait pas le pouvoir nécessaire pour briser les toiles, » répondit Harry.

Dumbledore grimaça. « Ah. Oui. C'est quelque chose que je pensais que tu aurais peut-être mal compris. »

Harry plissa les yeux. « Ce n'est pas quelque chose que j'ai inventé, monsieur. C'est quelque chose que Dobby et Fumseck m'ont dit. »

Dumbledore sourit tristement. « Je ne peux pas parler pour Fumseck. Je le crois être une créature du plus grand bien, Harry, et je souhaite toujours l'avoir avec moi. Mais en ce qui concerne les elfes de maison… ils ont été liés pendant très, très longtemps, Harry. Crois-tu que l'un d'eux serait au-dessus de mentir, s'il parvenait à avoir assez de force d'esprit pour y penser, afin de gagner sa liberté ? »

Harry détestait la petite graine de doute qui germait en lui. Il essaya de l'écraser avant qu'elle ne puisse éclore pleinement. "Si vous pensez qu'un sorcier puissant doit être vates pour une autre raison, monsieur, alors montrez-moi ce que c'est."

Dumbledore acquiesça et retira sa main du sommet de la Pensine. "Nous entrerons ensemble, Harry, pour que tu n'aies à craindre aucun tour de ma part."

Harry se pencha en avant et plongea sa tête sous la surface de la Pensine, tout en regardant la barbe de Dumbledore descendre à côté de lui. Puis le liquide argenté le recouvrit, le retournant deux fois, le faisant rouler, et il se retrouva debout dans une petite prairie.

La prairie était au fond d'un creux, un endroit dans le paysage en forme de deux mains jointes. Harry se mit à respirer plus profondément, comme pour capter l'odeur de l'air, bien qu'il sache que ce n'était qu'un souvenir. L'air autour de lui scintillait légèrement, avec un éclat qu'Harry n'avait vu auparavant que dans l'eau, et les fleurs étaient d'un genre qu'il était sûr de n'avoir jamais étudié, d'un rouge écarlate si brillant que la lumière du soleil semblait s'en détourner. De plus, une faible chanson subtile semblait venir d'un côté.

Harry se tourna et trouva un homme qui devait être un jeune Albus Dumbledore, à en juger par les robes ridicules qu'il portait, se tenant à côté d'un sorcier bien plus âgé. Il dégageait une telle puissance qu'Harry comprit immédiatement d'où venaient l'éclat, le parfum et la chanson dans l'air. C'était un Seigneur de la Lumière d'une force considérable.

Le visage de Falco Parkinson était parcouru de lignes complexes, certaines étant des rides qui ne semblaient pas naturelles à Harry. Il s'appuyait sur un bâton de chêne blanc, et ses robes étaient entrelacées de sigles d'argent étincelants qu'Harry pensait être des lettres, bien qu'il ne les connaisse pas. Ses yeux étaient d'un vert perçant, ses cheveux de la couleur argentée des sigles, descendant presque jusqu'au milieu de son dos. Il parlait d'une voix mélodieuse qui ajoutait à la chanson dans l'air. Harry s'avança lentement pour l'écouter.

"C'est pourquoi être vates est si difficile, Albus, pourquoi tant d'entre nous ne peuvent pas le faire. Nous continuons à chercher des moyens de contourner la solution ultime pour apaiser les relations entre sorciers et créatures magiques, mais il n'y a pas d'autre chemin."

"Et quelle est la solution, monsieur ?" La voix de Dumbledore était douce et respectueuse. Harry cligna des yeux. Il savait, bien sûr, que Dumbledore avait été différent quand il était plus jeune, mais d'une certaine manière, le voir et l'entendre lui faisait réaliser avec plus de force qu'il n'aurait crue possible.

"Le sacrifice de la magie." Falco bougea un bras, et une des fleurs s'éleva du sol dans les airs, tournant. Ses racines s'étendirent pour s'enrouler autour du bras du Seigneur de la Lumière, et elle se mit à chanter. Falco la regarda tristement. "Un tel pouvoir que j'utilise en ce moment, pour faire chanter et croître cette petite fleur ailleurs que dans le sol, pourrait être utilisé pour contenter les licornes, pour leur offrir un cadeau qui rendrait la perte de leur liberté dérisoire. Mais en renonçant à cela, je sacrifierais une partie de ma magie, comme si je me coupais un membre. Ce pouvoir ne me reviendrait jamais."

Harry cligna des yeux et se sentit étourdi. Il vit sur le visage du jeune Dumbledore qu'il ressentait probablement la même chose.

"Et c'est pour ça que tant de sorciers essayant d'être vates ont échoué ?" souffla-t-il.

"Oui." Falco Parkinson tourna la tête et fixa Dumbledore de ses yeux perçants. "Ils ont essayé de briser les toiles, et bien sûr, cela n'a entraîné que destruction et chaos. Ils ont essayé d'utiliser la contrainte sur les sorciers pour les amener à libérer les créatures magiques, et sont devenus des Seigneurs des Ténèbres. Ils ont essayé de tout faire sauf abandonner leur propre magie. Et qui peut les blâmer ? Quel sorcier voudrait faire cela ?" Son regard retourna à la fleur, son expression triste. "Et même alors, le pouvoir d'un sorcier ne suffit pas à contenter toutes les créatures magiques du monde. Comment choisirait-il lesquelles contenter et mettre en transe magique avant que sa capacité à se sacrifier lui-même ne s'épuise ?"

Dumbledore baissa la tête. "Je comprends, monsieur. Je voudrais toujours essayer. Mais je ne ferai plus de cela l'ambition de ma vie."

Falco lui sourit. "Bon garçon."

La scène se dissipa brusquement autour de Harry, et il retira sa tête de la Pensine, clignant des yeux. Il s'assit lourdement sur sa chaise et réfléchit à cela. Devant lui, Dumbledore se réinstalla dans sa propre chaise et l'observa intensément.

Harry leva les yeux. "Je devrai toujours parler avec les créatures magiques à ce sujet, monsieur, et voir pourquoi leur histoire était si différente. Mais merci de me l'avoir dit." Même si je ne pense pas que ce soit toute la vérité. "C'est une autre définition de vates."

C'en était une. Et Harry pouvait déjà ressentir l'inquiétude dont Falco Parkinson avait parlé. Comment prendrait-il de telles décisions ? Pourrait-il choisir de libérer les elfes de maison, les licornes et les centaures, mais laisser les liens sur des créatures comme les Runespoors dans la Forêt Interdite ?

Puis, brusquement, il se tendit, et eut envie de se frapper le front de la main.

Je suis un idiot. J'ai libéré les Détraqueurs simplement en déchirant leur toile, sans sacrifier ma magie.

Il ramena ses yeux sur le visage de Dumbledore. Je ne pense pas qu'il me dise toute la vérité. Je vais devoir voir ça.

"Merci, monsieur," dit-il. "Y avait-il autre chose que vous vouliez me dire ?"

"Pas pour l'instant, Harry." Dumbledore fit un signe de tête vers la porte. "Je voudrais que tu me rencontres tout au long du trimestre, pour que tu puisses en apprendre plus sur ce que cela signifie d'être vates. J'ai d'autres souvenirs à te montrer."

J'en suis sûr. Harry hocha une fois la tête, dit, "Merci, monsieur," puis se retourna et sortit, sa robe flottant derrière lui.

* * *

Albus se renversa et poussa un petit soupir alors que la porte se refermait derrière Harry. Ils avaient réussi à avoir une réunion sans menaces. C'était déjà une amélioration considérable par rapport à leur relation de l'année dernière.

Et maintenant, il avait sa distraction en place, l'hameçon appâté et fixé, et Harry l'avait pris.

Quoi qu'il découvre, il devrait être suffisamment distrait pour arrêter de poursuivre la politique du monde sorcier pendant un temps. Il devrait parler aux créatures magiques et découvrir ce que signifie réellement être vates. Ou il devrait envisager de sacrifier sa propre magie. Connaissant Harry, connaissant la façon dont Harry avait été élevé, Albus était sûr qu'il prendrait finalement la décision de renoncer à son propre pouvoir si cela signifiait la liberté pour quelqu'un d'autre.

Et cela leur donnait un autre avantage précieux. Si Harry devenait magiquement plus faible, moins de sorciers lui prêteraient attention, et il pourrait faire moins de choses contre la manière dont les choses devraient être faites.

Le pouvoir magique avait été l'atout ultime dans la politique sorcière depuis au moins plusieurs centaines d'années. Albus savait que sa nomination en tant que Chef Sorcier du Magenmagot était au moins autant due à sa force qu'à son statut de partisan de la Lumière ou de vainqueur de Grindelwald. Beaucoup de gens avaient suivi Tom non pas à cause de ses idéaux ou de sa magie noire, mais parce qu'il était un Seigneur des Ténèbres et qu'ils pouvaient ressentir son pouvoir.

Harry était une carte sauvage en ce moment, bien trop dangereuse. Réduire son pouvoir ne pouvait être qu'une bonne chose.

Et s'il est l'Élu — non seulement celui qui a dévié la Malédiction de Mort de Tom, mais le sauveur dont nous avons besoin ?

Albus secoua la tête. La prophétie avait été très claire sur ce point (si ce n'est sur rien d'autre). Le sauveur vaincrait Tom avec un "pouvoir que le Seigneur des Ténèbres ne connaît pas." Harry n'avait aucun pouvoir, pour le moment, que Tom ne connaissait pas, et plusieurs qu'il connaissait plutôt intimement. Réduire son pouvoir magique ne ferait rien de désastreux à l'effort de guerre, et probablement beaucoup de bien, puisqu'il commencerait à forcer Harry à réfléchir avant d'agir, et à développer sa capacité à aimer plutôt que son pouvoir. Et les autres familles, tant les Ténèbres que la Lumière, ne seraient pas si enclines à le suivre.

Albus savait que la réponse à Voldemort était l'amour du monde sorcier, pas la magie. Il le fallait. C'était de cette manière qu'il avait vaincu Grindelwald.

Il se tourna, une fois de plus, pour étudier les dernières lettres de France et de Bulgarie.

Il prévoyait de garder Harry distrait avec une série de "découvertes" sur le fait d'être vates. Mais si cela ne fonctionnait pas…

Eh bien, une autre distraction devrait suffire.

*Chapitre 17*: Mes Réponses Ont Des Griffes

Merci pour les critiques d'hier !

Et voici un chapitre épineux dans lequel personne n'est honnête.