Chapitre Trente-Six : Chaque problème n'est pas le sien à résoudre

Connor grimaça lorsque la porte claqua. Puis il se tourna sur le dos et fixa le plafond. Lui et le plafond devenaient vite de vieux amis.

Il avait encore essayé d'expliquer à Parvati qu'il y avait peu de chances que Harry revienne et leur fasse du mal. Elle semblait considérer qu'il avait gagné sa bataille. Connor ne voyait pas comment. La Gazette du Sorcier continuait de rapporter les progrès des discussions entre Harry et le Ministère, alors qu'ils tentaient de forger des lois acceptables à appliquer aux loups-garous, et débattaient sur le début de l'examen des autres conditions qu'Harry avait demandées, y compris l'envoi de représentants aux gobelins du nord et aux centaures. Tant que cela ne serait pas terminé, Connor savait qu'Harry ne penserait pas avoir "gagné".

Parvati avait quand même soutenu que c'était une victoire, et qu'Harry reviendrait tout fier et s'attendant à ce que les familles de Sang-Pur de la Lumière fassent ce qu'il leur demandait, puisqu'il avait non seulement pris leur chef, mais aussi prouvé que tout ce qu'elles avaient jamais fait en relation avec les centaures, les gobelins et d'autres espèces était faux.

Connor n'avait pas pu s'en empêcher ; il avait ri à l'idée qu'Harry soit jamais fier, et Parvati avait claqué la porte en sortant.

"Tu penses qu'elle finira par revenir ?" demanda-t-il à Ron, sans le regarder.

Ron émit un grognement sonore. Connor se retourna. Ron était penché sur son manuel de Défense contre les Forces du Mal, étudiant si intensément que l'arrière de son cou était devenu rouge. Seulement, Connor ne pensait pas que c'était à cause de l'étude.

"Si tu es en colère contre moi à propos de Ginny qui est partie rejoindre Harry, tu sais, tu devrais le dire et en finir," dit-il à Ron, puis attendit.

Comme prévu, Ron claqua son livre et se retourna brusquement. "Très bien," gronda-t-il. "Elle n'a répondu à aucun fichu Hurleur que Maman lui a envoyé. Pas un seul ! Ça signifie qu'elle est contente de ce qu'elle a fait ? Pas désolée de l'avoir fait ? Qu'elle ne pense pas à ce qui va se passer quand elle rentrera à la maison ? Maman ne la laissera pas quitter son regard. Et elle me blâme de l'avoir encouragée d'une certaine manière !" Le visage de Ron se tordit. "Comment aurais-je pu ? Nous étions tous les deux dans le club de duel l'an dernier, nous avons tous les deux combattu, mais Poudlard avait besoin de nous !"

"Donc ta mère a tort," conclut Connor.

Ron le fusilla du regard. "Ne dis pas ça !"

"Mais tu ne pensais pas que Ginny avait tort de se battre l'année dernière," dit Connor, aussi raisonnablement que possible. "Pourquoi penses-tu que Ginny a eu tort de partir se battre cette année ?"

"Parce qu'elle ne m'a pas emmené avec elle !"

Eh bien. C'était inattendu. Connor resta en silence un moment, clignant des yeux, et Ron bondit sur ses pieds, si vite qu'il faillit se cogner la tête contre le baldaquin de son lit—il grandissait, pensa Connor, devenant presque aussi grand que son frère Charlie—et attrapa son livre, le fourrant dans sa malle. Un instant plus tard, il avait saisi son balai aussi, et regarda Connor. "Allons nous entraîner," dit-il.

Connor était sur le point d'accepter, puisque le match de Quidditch Serpentard-Gryffondor n'était pas loin, quand un hibou qu'il reconnut vint voleter à travers la fenêtre de la salle de la tour. Il sourit et secoua la tête. "Désolé, Ron, j'ai une lettre de mon ami," dit-il, et détacha la lettre attachée à la patte du hibou.

Ron jura entre ses dents et claqua la porte derrière lui en imitant inconsciemment Parvati. Connor déchira la lettre, caressant les plumes du hibou. Elle était magnifique, un hibou gris foncé avec des marques noires sur les pattes et autour des yeux. Connor ne connaissait pas sa race, et personne à qui il avait demandé ne la connaissait non plus, mais cela n'avait pas d'importance. Elle était affectueuse aussi, baissant la tête et mordillant doucement ses doigts avec son bec lorsqu'il la caressait.

La lettre était bâclée, comme toujours. Mark n'était pas le meilleur écrivain.

Salut Connor !

Tout le monde est tout excité ici. Je ne pense pas que la plupart d'entre nous sachent quoi faire de nous-mêmes pendant que Harry complote et planifie. Je veux dire, il doit savoir ce qu'il fait, non ? Mais ça prend un temps fou ! Mais personne d'autre ne veut vraiment critiquer Harry en face, à part George. Et, eh bien, George est correct et tout, et je suis sûr qu'il s'ennuie de sa famille, mais ils ne voudraient pas le reprendre de toute façon, c'est un loup-garou. Essaie de lui dire ça, cependant.

Mais pour la plupart, c'est toujours génial ici, c'est juste toute cette attente que je ne supporte pas. Et c'est un peu impressionnant d'être autour de ton frère, parfois. Imagine une cascade qui se promène et qui parfois devient un peu plus bruyante qu'elle ne le devrait et projette des arcs-en-ciel d'une seule couleur. C'est ce que sa magie me fait ressentir.

Toujours pas de réponse définitive sur le moment où nous reviendrons tous. Harry est déterminé à avoir la parole du Ministre avant de bouger. Je ne peux pas le blâmer pour ça. Je veux une loi qui dit que nous ne serons plus jamais chassés, mais Merlin sait si nous l'obtiendrons. Le Ministère, bande d'idiots gonflés, ne veut s'engager à rien, et Harry a carrément déchiré la dernière version des lois qu'ils lui ont envoyée parce qu'elle était trop restrictive.

Idiots stupides !

Quoi qu'il en soit, je t'ai envoyé quelque chose avec lequel je jouais et que je pensais que tu aimerais. Je sculpte parfois quand je n'ai rien de mieux à faire, et en ce moment, il y a beaucoup de 'rien de mieux' à faire. Je sais que tu as dit que tu étais un Attrapeur, et j'ai vu des photos de toi dans le journal en tant qu'Attrapeur, donc j'espère que ça te plaira !

Meilleurs vœux,

Mark.

Connor secoua l'enveloppe, et un Vif d'or en bois en tomba. Les ailes étaient juste sculptées sur les côtés, et ne battraient pas réellement, mais Connor pensa qu'il pourrait facilement être enchanté pour voler. Il le tapa avec sa baguette, et il s'éleva et flottait d'avant en arrière, bien que les ailes ne battent toujours pas. Connor l'attrapa, et sourit.

Mark était un jeune loup-garou qui avait commencé à lui écrire quelques jours après que tout le monde soit allé dans la vallée. Sa première lettre avait été belliqueuse, insistant sur le fait qu'il voulait savoir des choses sur Harry de la part de son frère, parce qu'il ne faisait pas confiance à Harry pour ne pas les mener dans un piège. Connor avait répliqué, se demandant s'il devrait parler à son frère d'un traître dans la vallée.

Mais la deuxième lettre de Mark avait été beaucoup plus douce et conciliatrice, et Connor avait fini par réaliser que ce dont il avait besoin, c'était d'un ami, quelqu'un à qui parler des événements à Woodhouse. Il était beaucoup plus jeune que les autres loups-garous ; apparemment, il venait de quitter Poudlard il y a deux ans, avait erré de lieu en lieu, et avait finalement été envoyé au Ministère par ses parents exaspérés. Ensuite, il avait intégré le Département de Contrôle et de Répression des Bêtes Dangereuses, et puis il était devenu un loup-garou. Sa vie était suffisamment difficile pour susciter un peu de sympathie chez Connor, et il écrivait comme une—comme une personne ordinaire, de la manière dont Connor supposait qu'il était lui-même à la suite de sa révélation de Harry comme étant l'Élu, de la manière dont Parvati avait été quand il l'aimait bien. C'était agréable d'avoir un ami ordinaire à qui parler, même si Mark ne lui disait pas grand-chose que Connor ne pouvait apprendre de Harry lui-même.

Et le Vif d'or faisait un joli cadeau.

Connor rassembla du parchemin et de l'encre pour répondre, s'étendant sur son lit tandis que le Vif d'or en bois virevoltait autour de sa tête. Distraitement, il l'attrapa en plein vol, puis grimaça. Ces petites ailes rigides faisaient mal.

* * *

Peter se pencha en avant, les yeux parcourant les tables pendant qu'il mangeait. À côté de lui, Henrietta Bulstrode émit un petit bruit anxieux dans sa gorge. Peter lui jeta un coup d'œil, et elle croisa son regard puis fit un signe de tête en direction de la table des Poufsouffle. Il suivit sa ligne de mire.

Deux étudiants de septième année se disputaient à voix basse et passionnée. L'une d'elles secoua brusquement la tête et se retourna vers son repas. L'autre la regarda, le visage figé. Puis il se mit à manger aussi. Peter haussa les sourcils.

"Quoi ?" demanda-t-il à Henrietta. Les étudiants pouvaient être en train de se disputer à propos du Quidditch, des notes aux examens, ou, étant donné qu'ils étaient un garçon et une fille, d'une relation amoureuse qui aurait mal tourné. Aucun des deux n'était dans son cours de Défense contre les Forces du Mal pour les ASPIC, donc il ne les connaissait pas.

"Le garçon a la Marque des Ténèbres," dit Henrietta, comme si c'était une chose courante.

Peter se raidit. Henrietta lui pinça le bras, le gauche, juste au-dessus de la Marque. Peter se ressaisit et se souvint des leçons qu'il avait apprises pendant ses mois chez les Mangemorts—bon sang, les leçons qu'il avait apprises en septième année, quand il avait dû dissimuler son dégoût et sa colère pour protéger ses amis. Il prit sa fourchette et mangea plusieurs pois. Le temps qu'il ait fini, il avait retrouvé son calme. "Comment peux-tu savoir ?" murmura-t-il, sa voix n'étant qu'un souffle.

"Sorcellerie," dit Henrietta, et elle tapota sa baguette, qui reposait à sa ceinture, près de sa hanche gauche. "Cela me montre une vision d'un crâne vert foncé avec un serpent dans la bouche chaque fois que quelqu'un avec la Marque des Ténèbres s'approche suffisamment. Je connais la tienne, mais maintenant que Rogue est parti, tu devrais être le seul ici à en avoir une. Et aujourd'hui, cet étudiant est passé près de moi dans le couloir, et le crâne est apparu devant moi."

« Il n'est pas dans ton cours de Métamorphose pour l'ASPIC non plus ? » demanda Peter, bien qu'il connaisse déjà la réponse. S'il y était, alors Henrietta aurait senti sa Marque depuis longtemps.

« Non », répondit Henrietta. « Je crois qu'il s'appelle Leo, mais c'est tout ce que je sais de lui. Je pense qu'il n'aurait pas voulu se faire remarquer par beaucoup de ses professeurs. » Elle esquissa un sourire mince et caressa sa baguette. « Et maintenant, nous savons pourquoi. »

« Si on essaie de le coincer, il s'enfuira », dit Peter. Il le savait bien, pour avoir eu affaire à certains Serpentards Marqués lors de sa sixième année. Evan Rosier avait failli tuer quelqu'un avant de s'enfuir du terrain de l'école, simplement parce que quelqu'un avait aperçu la Marque sous sa robe et s'était arrêté pour lui demander des explications sur son nouveau tatouage.

« Je le sais », dit Henrietta d'une voix légèrement méprisante, comme si elle lui demandait ce qu'il fabriquait donc à penser qu'elle ne le savait pas. « Regarde. » Elle agita sa baguette et prononça une incantation qui, pour Peter, sonnait comme une chanson. Il vit l'une des fourchettes à côté d'Henrietta tressaillir et se doter de pattes, puis elle se transforma en une énorme fourmi, qui se glissa sous la table d'honneur avant que quiconque ne puisse la voir.

Peter ne pouvait discerner la fourmi qu'en plissant les yeux alors qu'elle se faufilait jusqu'à la table des Poufsouffle ; Henrietta l'avait assombrie lors de la Métamorphose, pour que l'argent ne scintille pas et ne révèle pas sa position. Il n'y avait aucun doute quand elle atteignit le garçon avec la Marque des Ténèbres, toutefois. Il bondit sur ses pieds, hurlant et agitant les bras comme s'il avait été piqué, attirant l'attention de toute la Grande Salle.

« Monsieur Harkness ! » Le professeur Chourave était debout, sans doute consternée qu'un de ses élèves cause une telle perturbation en public. « Que signifie cela ? »

« Il y avait un énorme insecte ! » cria Leo en retour, et Peter se demanda si sa voix aiguë était due à une peur sincère ou à un bon jeu d'acteur. Puis il grimaça. Il détestait devoir se poser ce genre de questions. « Il— » Il pointa sous la table, mais Peter aurait parié des Gallions que le petit jouet d'Henrietta s'était déjà caché dans un coin ombragé. Le visage de Leo s'assombrit. « Eh bien, il y en avait un juste ici », conclut-il, assez piteusement.

« Ce n'est pas une raison pour perturber le dîner », dit sévèrement le professeur Chourave. Pomona était généralement joyeuse, pensa Peter en la regardant, mais alors, la plupart des élèves de sa classe faisaient très attention pour ne pas se faire manger par des plantes dangereuses. Et elle attendait de meilleurs comportements de sa Maison que cela. « Vous vous asseyez immédiatement. »

« Oui, madame », dit Leo, l'air complètement penaud, et commença à s'asseoir.

Cependant, Henrietta avait murmuré un autre sort, que Peter reconnut comme une malédiction coupante qui ne produisait pas de ligne de lumière visible. Alors que Leo s'asseyait, la manche gauche de sa robe s'affaissa, fendue le long de la couture.

Et parce que tout le monde le regardait, tout le monde vit la Marque.

Les cris furent immédiats, et la fille assise à côté de lui fut l'une des premières à s'éloigner, l'expression d'horreur sur son visage si sincère que Peter pensa que leur dispute n'avait finalement pas été à propos de la Marque. Leo se figea un instant, puis bondit sur ses pieds et sortit sa baguette, manifestement décidé à se frayer un chemin hors de la Grande Salle.

Des barrières jaillirent des murs, des lignes bleues qui lièrent ses bras le long de son corps et serrèrent son poignet jusqu'à ce qu'il laisse tomber sa baguette dans un cri de douleur. Puis la voix de Minerva s'éleva, si froide que la plupart des cris s'arrêtèrent aussitôt, et Leo tourna vers elle des yeux exorbités et misérables.

"M. Harkness," dit-elle. "Je vais m'occuper de vous maintenant." Elle quitta la table des professeurs d'un mouvement de robes et d'une touche de couleur le long de leurs bords—résultat des barrières qui tourbillonnaient autour de la directrice de Poudlard et sifflaient de son indignation. Les barrières qui retenaient Leo se retournèrent et l'entraînèrent directement dans les murs, le conduisant au bureau de la directrice par le chemin le plus court. Le dernier son qu'il émit avant de disparaître fut un cri misérable et étranglé.

"Je suppose que je devrais y aller aussi, et l'informer de ce que je sais," dit Henrietta avec désinvolture, se levant. "Ce qui n'est pas grand-chose." Elle pencha la tête vers Peter. "Tu restes ici ?"

"Oui," dit Peter faiblement, et il se dirigea pour rejoindre ses autres collègues afin de calmer les élèves effrayés tandis qu'Henrietta traversait le groupe comme s'ils n'étaient pas là et disparaissait par les portes de la Grande Salle.

Peter secoua la tête en se dirigeant vers la table de Gryffondor pour vérifier ses élèves. Auparavant, il avait divisé l'ensemble de l'école en trois groupes approximatifs, basés sur leurs réactions face au Ministère et aux négociations de Harry : méprisants, ceux qui étaient impatients que tout cela soit terminé et pensaient que rien ne changerait ; effrayés, ceux qui pensaient que cela signifierait des changements fondamentaux et qui étaient méfiants à l'idée de partager une école avec un autre élève si puissant ; et partisans, ceux qui comprenaient quelque chose des raisons pour lesquelles Harry avait agi ainsi et les approuvaient.

Il semblait maintenant qu'il devait ajouter les Mangemorts potentiels à la liste.

* * *

Minerva arriva dans son bureau pour trouver Leo assis sur une chaise, les yeux écarquillés et les mains se contractant comme s'il pouvait saisir les barrières et les déchirer comme des cordes. Il cessa de tenter de les déchirer quand il la vit, et baissa plutôt la tête pour poser son menton sur sa poitrine, évitant son regard.

Minerva ouvrit la bouche, prête à dire quelque chose, puis décida qu'il valait mieux attendre le professeur Chourave et Henrietta ; elle avait remarqué les jeux de l'autre femme à la table des professeurs, que cela plaise ou non à Henrietta. Elle n'avait pas été professeur de métamorphose pour rien. Elle s'assit et attendit dans un silence glacial. Leo la regardait parfois comme s'il voulait dire quelque chose, mais il tournait toujours la tête à nouveau, autant que les barrières le lui permettaient.

Minerva l'observait pendant ce temps. Il avait été un élève dans ses classes pendant cinq ans, et elle le connaissait un peu. Il travaillait discrètement, et la seule fois où elle se souvenait qu'il avait fait perdre des points à Poufsouffle, c'était lors de sa première année, quand il avait du mal à ne pas parler à ses amis en classe. Il était un sang-mêlé, du moins le pensait-elle ; il lui avait dit une fois que sa mère était une sorcière, et qu'il avait pensé que les sorts à Poudlard seraient plus faciles que ce qu'elle lui avait appris à la maison. Il était mince, avec des cheveux bruns et des yeux bruns et une apparence tout à fait banale. Il semblait qu'il avait poursuivi cette tendance à l'ordinaire, et l'avait transformée en une vertu pour son statut de Mangemort.

Bientôt, Pomona prononça le mot de passe pour la gargouille. Henrietta arriva juste derrière elle, selon les protections, et toutes deux empruntèrent l'escalier. Minerva se composa, et mit de côté les souvenirs de l'enfant qu'avait été Leo. Ce qui comptait maintenant, c'était qu'il était un jeune homme, et qu'il avait pris cette décision, et ils le traiteraient en tant qu'adulte.

Pomona arriva et se tourna immédiatement pour fixer Leo. "Monsieur Harkness," dit-elle, avant de se taire. Elle se contenta de secouer la tête. Minerva fut heureuse de voir cela. L'année précédente, Filius avait défendu l'un de ses élèves qui avait attaqué Harry, et qui s'était avéré être un Mangemort. Pomona aurait pu faire de même s'il n'y avait pas eu de preuve concluante, mais pas avec la Marque noire étincelant sur son bras.

"L'étendue de son implication chez les Mangemorts est ce que nous sommes ici pour déterminer," dit calmement Minerva. "Prenez place, Pomona, Hilda." Elle se souvint juste à temps de parler du nom de déguisement d'Henrietta.

Pomona prit place avec une telle rapidité qu'elle faillit trébucher sur ses robes ; elle ne pouvait pas sembler détourner le regard de son élève. Henrietta s'assit avec élégance, balayant ses jupes autour d'elle. Minerva comprenait pourquoi elle avait choisi ce déguisement. C'était presque aussi loin qu'on pouvait s'éloigner de la femme dangereuse qu'Henrietta Bulstrode était connue pour être, qui voudrait des robes qui ne gênent pas ses mouvements.

"Monsieur Harkness," dit alors Minerva en le regardant, "vous êtes accusé d'être un Mangemort. Niez-vous l'accusation ?"

Leo resta silencieux pendant de longs moments, comme s'il essayait de décider combien il devait dire. Puis il déclara : "Je n'ai jamais—je n'ai jamais rencontré le Seigneur des Ténèbres ou quelque chose comme ça. J'ai juste la Marque."

"Et pourquoi est-ce ?" Considérant qu'elle avait envie de crier, Minerva pensa qu'elle réussissait bien à garder sa voix juste assez froide pour faire craquer la pierre.

"Ma mère—ma mère a soutenu les Mangemorts pendant la Première Guerre," dit Leo, secouant nerveusement la tête. "Elle a passé un an à Azkaban, mais elle a été libérée, finalement. Elle n'a jamais vraiment renoncé à lui, cependant." Il entremêla ses doigts et les serra. Les protections qui le retenaient lui permettaient de faire cela. "Elle me parlait du Seigneur des Ténèbres. Beaucoup. Et parfois elle pensait qu'il reviendrait, et qu'elle pourrait faire plus qu'elle n'avait fait. Mais elle ne savait pas quoi faire à ce sujet, jusqu'à ce qu'elle entende parler de sa résurrection."

Les mots se déversaient maintenant, et Minerva ordonna silencieusement aux enchantements de son bureau d'enregistrer ce que disait Leo. Il se pourrait qu'ils en aient besoin pour un témoignage plus tard, si les souvenirs du Pensieve ne s'avéraient pas suffisants.

"Ensuite, elle a parlé à l'un des recruteurs Mangemorts quand il est venu. Azkaban l'a brisée. Elle—elle ne pouvait vraiment rien faire pour aider à la guerre. Mais elle pouvait me demander de prendre la Marque. Je l'ai fait, cet été, quand j'ai eu dix-sept ans. Je voulais juste—je voulais juste lui faire plaisir, c'est tout." Les lèvres et les paupières de Leo tremblaient toutes deux. "Je n'ai jamais tué personne. Je le jure. Ma mère n'a même pas la Marque. Elle a juste soutenu le Seigneur des Ténèbres et lui a prêté de l'argent. Et je ne sais même pas si je crois en ce qu'il fait." Il fixait misérablement la Marque sur son bras, comme si elle devait lui fournir des réponses.

Pomona ferma les yeux. Henrietta, aussi froide que l'hiver, dit : "Il ment."

Les yeux de Leo s'ouvrirent brusquement, et il la fixa. Minerva fronça les sourcils. "De quelle manière ?"

"Seul le Seigneur des Ténèbres peut donner la Marque des Ténèbres," dit Henrietta. "Et cela doit se faire lors d'une initiation. S'il n'a pas rencontré le Seigneur des Ténèbres, alors il ne porterait pas la Marque. C'est la vérité."

"Je ne l'ai pas rencontré !" La voix de Leo était maintenant stridente de peur. "Je le jure, je ne l'ai pas, je ne l'ai pas. C'est le recruteur qui m'a donné la Marque. Il a pointé sa baguette sur moi et a incanté Morsmordre, et elle est apparue. Ce n'était pas une initiation. Je n'ai tué personne. Je le jure."

"Étendez votre bras," dit Minerva, et il faillit briser les enchantements en le faisant. Elle se pencha en avant et fixa la Marque sur son bras, fronçant les sourcils. Il était vrai qu'elle ressemblait exactement à ce qu'elle devait être, serpent noir et crâne entrelacés, et elle dégageait une magie qui résonnait comme Ténébreuse à ses sens.

D'un autre côté, elle avait des enchantements sur les terrains qui auraient dû empêcher quelqu'un portant la Marque des Ténèbres et ayant des intentions hostiles d'entrer dans l'école. Et si Leo n'avait tué personne, ce n'était pas une véritable initiation. Cela, l'Ordre du Phénix le savait depuis la Première Guerre. Toutes les initiations de Mangemorts impliquaient un meurtre, bien que la méthode exacte de tuer et l'âge de la victime variaient considérablement.

"Gardez votre bras étendu, M. Harkness," dit-elle, et pointa sa propre baguette sur la Marque. "Abi in malam rem !"

Leo haleta lorsque la magie se déversa sur sa chair, agrippant sa peau et la tordant. Minerva tressaillit un peu en écoutant ses hurlements, mais ne le montra pas sur son visage. C'était une Transfiguration douloureuse, mais c'était aussi un test presque aussi bon que le Veritaserum. Le sortilège bannissait un changement indésirable vers la personne qui avait lancé le sort en premier. Si Leo avait voulu porter la Marque des Ténèbres—un autre trait des Mangemorts ; la Marque ne pouvait venir qu'à celui qui était consentant—alors la marque resterait en place, et Minerva s'arrangerait avec Horace pour obtenir du Veritaserum.

Mais la Marque se rétracta, se tordit et pâlit, puis elle se rassembla en une ruche d'abeilles noires qui volèrent, bourdonnant avec colère, vers le mur et disparurent. Leo regarda son bras. Une cicatrice blanche et légère en forme de serpent et de crâne était encore visible. Minerva hocha la tête. Il avait donc consenti partiellement. Et puisque Henrietta avait jugé bon de révéler la Marque devant la Grande Salle, ils devraient insister pour que Leo quitte Poudlard, au moins pour un petit moment. Mais il était extrêmement peu probable qu'il soit exécuté ou emprisonné maintenant, et il pourrait retourner à Poudlard l'année prochaine, au plus tôt, pour terminer ses ASPIC.

"Merci," murmura Leo. "Merci."

Minerva lui fit un nouveau signe de tête. "Je vous en prie, M. Harkness. Cependant, je pense qu'il serait préférable que vous restiez éloigné de chez vous pour l'instant. Que ferait votre mère si elle remarquait que cette Marque avait disparu ?"

Leo ferma les yeux.

"J'ai des amis qui peuvent lui trouver un endroit où séjourner," dit Pomona, son visage brillant de soulagement à l'idée de ne pas avoir à expulser un de ses élèves. Elle se leva et tendit le bras. "Venez, M. Harkness."

Minerva ne relâcha pas les protections. "Juste un instant, Pomona." Elle se tourna de nouveau vers Leo. "Je veux que vous prêtiez serment de ne jamais prendre la Marque pour de bon, et de ne pas prendre les armes contre Poudlard," dit-elle.

Leo prêta le serment avec joie, le jurant au nom de Merlin et de sa magie, puis Minerva laissa Pomona l'emmener. Elle lui parlait déjà doucement tandis qu'ils s'en allaient. Le ton doux cacherait des questions incisives, Minerva le savait. Si le garçon cachait autre chose, Pomona le découvrirait avant qu'il ne quitte l'école.

Cela laissa Minerva seule avec Henrietta, qui fronça légèrement les sourcils. "Alors cette Marque était fausse ?"

"C'était le cas," confirma Minerva. "Une Transfiguration. Le recruteur, qui qu'il soit, l'a sans doute fait sans prononcer un mot, et a utilisé Morsmordre pour masquer cela. Mais ce n'était pas une initiation." Elle fronça les sourcils en regardant Henrietta. "J'aurais préféré que vous veniez me voir en privé à ce sujet, plutôt que de le confronter devant la Grande Salle. Il n'aurait peut-être pas eu à quitter l'école."

"Et il aurait pu mentir," dit Henrietta, sans sourciller. "Il n'y avait aucun moyen de le savoir, et je ne prends aucun risque pour la sécurité de Harry."

Minerva se dit que c'était une conséquence naturelle de l'embauche de quelqu'un comme Henrietta Bulstrode en tant que professeur, et la congédia. Puis elle se rassit derrière son bureau et ferma les yeux.

Nous avons donc quelqu'un qui donne de fausses Marque des Ténèbres à ceux qui pourraient céder à la pression familiale pour les porter. Et pourquoi ? Pour occuper le Ministère ? Pour ruiner la réputation de sorciers et de sorcières ordinaires ? Mais la plupart de ceux qui seraient les plus lésés par une exposition en tant que Mangemorts s'opposent tellement à Voldemort qu'ils n'accepteraient jamais de porter la Marque des Ténèbres en premier lieu.

Tant absorbée par ses pensées, elle ne remarqua pas le gargouille commencer à bouger avant qu'il ne l'ait déjà fait. Puis elle ouvrit les yeux et regarda attentivement à travers les protections. Une étudiante montait l'escalier, une étudiante aux longs cheveux blonds et aux grandes lunettes que Minerva reconnut quelques instants plus tard.

Miss Lovegood. Et que veut-elle ? Il était possible qu'elle ait des informations sur Leo, car, l'année dernière, elle avait pu dire à Minerva lequel des étudiants de Serdaigle avait lancé le sortilège d'expulsion des entrailles sur Harry. Par conséquent, Minerva attendit que la porte de son bureau s'ouvre et que Luna entre.

Le visage de Luna était concentré, et elle se déplaçait dans le bureau avec un silence et une intention que Minerva était curieusement réticente à interrompre. Elle atteignit le milieu, juste avant le bureau de Minerva, et se retourna, les mains tendues et pointant vers les étagères. Minerva jeta un coup d'œil de chaque côté, mais ne vit aucun livre s'élever de leur emplacement en réponse à un sortilège non verbal ou à une magie accidentelle. Elle retourna son regard vers Luna, un peu déconcertée, mais prête à attendre. Depuis qu'elle avait appris que la fille entendait des impressions d'objets, elle était beaucoup plus tolérante envers ses lubies, et avait instruit les autres professeurs d'en faire autant.

Luna ouvrit la bouche et bougea les lèvres en formes arrondies, comme si elle goûtait des bulles. Puis elle fit un petit bond en avant et tendit les bras devant elle. Ses doigts tâtaient et palpait un mur invisible pendant un long moment avant qu'elle n'ouvre brusquement les yeux et ne sourie.

"Ça a disparu," dit-elle. "Ça l'est vraiment."

"Miss Lovegood ?" Minerva s'efforça de garder sa voix sans irritation, mais elle n'était pas sûre que l'étonnement soit beaucoup mieux. Cela lui aurait causé un tort incroyable avec un certain nombre d'élèves de sixième année de Gryffondor. Mais Luna semblait trop absorbée par ses propres préoccupations pour remarquer si la directrice semblait confuse, et elle répondit sérieusement.

"Il y avait un objet dans votre bureau qui détestait le monde entier, Madame la Directrice," dit-elle. "Je l'ai ressenti quand je vous ai rendu visite l'année dernière pour vous dire ce que les chaises disaient à propos de Gilbert Rovenan. Il était tellement en colère. Il haïssait, et il voulait déchirer et détruire." Elle fit face à Minerva avec un sourire éblouissant. "Mais ça a disparu."

"C'est vrai," dit Minerva d'un ton plat. Elle n'était pas sûre de savoir ce qui la troublait le plus : le fait qu'elle ait pu avoir quelque chose comme ça dans son bureau, sans doute un objet enchanté dangereux, ou le fait qu'il ait pu bouger.

"Oui." Luna sourit aux bibliothèques. "Quand vous avez réorganisé votre bureau, vous avez dû vous en débarrasser. Vous vous êtes débarrassée de beaucoup de choses, je pense. Ces étagères sont nouvelles." Elle s'avança et passa une main sur le bois. "Et elles en sont contentes," ajouta-t-elle. "Les nouveaux objets aiment être dans des endroits pleins de vieux objets. Ils peuvent parler et partager des histoires qu'ils n'auraient peut-être jamais pu entendre autrement."

Minerva se retint, avec difficulté, de se lancer dans une discussion sur les histoires que ses étagères auraient pu entendre. L'idée que les murs, les sols et les portes observent chacun de ses mouvements de leur propre gré, sans protections, était troublante. "Savez-vous ce que c'était, Miss Lovegood ?"

« Je ne savais pas », dit Luna, sa voix déjà revenue à son ton habituellement content et rêveur. « Ça ressemblait à un Nargole, et je sais que les Nargoles entrent dans la tête des gens la nuit et provoquent de mauvais rêves, ou changent leurs actions. Mais ce n'était pas un Nargole, parce qu'alors il serait entré dans la tête de quelqu'un, pas dans un objet. Ils ne peuvent pas contrôler les objets. » Elle fronça légèrement les sourcils. « Directrice, pourriez-vous dire aux gens d'arrêter d'éclabousser les pierres dans la cour ? Plusieurs d'entre elles ont passé des siècles au fond de l'océan, et elles n'aiment pas être mouillées. La pluie et la neige sont déjà assez mauvaises. J'ai essayé de parler aux gens qui les éclaboussent en revenant trempés de l'entraînement de Quidditch, mais ils ne veulent pas m'écouter. »

Minerva ressentit la même impuissance qui avait confronté les professeurs de Luna pendant si longtemps, avant qu'ils n'apprennent comment l'écouter. Elle la réprima et dit simplement : « Je crains que vous ne deviez en parler avec Mme Bibine, Mlle Lovegood. Peut-être serait-elle disposée à dire aux équipes de Quidditch qu'elles doivent se sécher soigneusement avant de rentrer du terrain d'entraînement. Et, bien sûr, il y a les étudiants qui vont et viennent des serres du professeur Chourave à prendre en compte, ainsi que les cours de Soins aux créatures magiques. »

« Je n'avais pas pensé à eux », dit Luna, s'illuminant. « Je vais parler aux professeurs, Madame. Merci. » Elle se retourna et sortit du bureau.

Minerva jeta un autre regard scrutateur à ses murs. Il était vrai qu'elle avait déplacé la plupart des artefacts d'Albus du bureau après l'année dernière, mais elle pensait qu'elle aurait su si elle avait quelque chose d'aussi puissamment enchanté, et obscur, ici.

Elle réfléchit.

Qu'est-ce que ça aurait pu être ? Et où cela aurait-il pu aller ? La pire pensée était certainement que la chose possédait le pouvoir de se déplacer d'elle-même.

* * *

Hawthorn ouvrit les yeux en sursaut. Elle avait eu du mal à dormir, dernièrement. Si elle ne faisait pas des cauchemars de la prison de Tullianum, elle en faisait où les plantes de la Garce des Épines déchiraient Pansy devant elle.

Elle se redressa et lança Lumos sur sa baguette, qui projeta des ombres vacillantes autour de la pièce—mais c'était mieux que l'obscurité totale dans laquelle elle avait essayé de dormir. Autrefois, elle ne pouvait dormir qu'en l'absence de lumière. Dernièrement, cela lui donnait de mauvais rêves.

Elle se leva, se grattant le bras gauche, et traversa sa chambre étroite pour regarder par la fenêtre. Elle pouvait voir la lune d'ici. Elle était presque pleine.

Elle devrait se transformer, à nouveau. Sa peau frissonna à cette pensée.

Elle s'était habituée à être un loup-garou, mais elle ne l'aimerait jamais, comme tant de membres des meutes le faisaient. Elle ne voudrait jamais rien de plus que redevenir une sorcière de sang pur. Eh bien, elle voulait aussi son mari et sa fille, mais elle savait que c'était impossible.

Le remède pourrait ne pas l'être.

Hawthorn regarda la lune, et se souvint de ce que Harry avait dit à propos de la potion qu'il pensait pouvoir aider à guérir la lycanthropie, et comment chaque loup-garou devrait préparer sa propre dose, et comment même alors c'était difficile et avait soixante pour cent de chances de tuer le loup-garou.

La pensée s'insinua dans sa tête, pour la première fois. Auparavant, elle ne s'était autorisée qu'à envisager des processus de brassage et des sorts qui pourraient lui permettre de transférer sa magie dans un liquide.

Je serais prête à prendre le risque.

Elle avait dit qu'elle allait vivre, après que Harry soit revenu et après qu'ils aient prêté serment à l'Alliance du Soleil et de l'Ombre, mais elle ne l'avait pas fait, n'est-ce pas ? Un mois et demi de vie bienheureuse, puis elle avait été jetée dans les cellules.

Ces trois jours sans soleil, à la merci de la lune, avaient changé quelque chose de fondamental en elle, Hawthorn le savait, quelque chose dont elle se remettait encore. Elle supporterait ce qu'elle devait supporter, et elle survivrait, car le suicide était pour les faibles et les lâches. Mais elle ne voulait pas vivre comme elle l'avait fait, une bête qui pouvait être chassée et haïe. Les nouvelles lois sur les loups-garous pourraient la rendre plus acceptable, mais elle sentirait toujours la peur et le dégoût autour des sorciers et des sorcières normaux, maintenant qu'ils savaient ce qu'elle était.

Elle ne pouvait y prendre aucun plaisir, comme quelqu'un comme Camellia le pourrait. Camellia avait été mordue avant d'avoir un an ; elle n'avait jamais rien connu d'autre, du moins pas qu'elle puisse se souvenir. Hawthorn avait passé des décennies de sa vie en tant que sorcière normale. Un peu plus de trois ans en tant que loup-garou n'étaient pas suffisants pour faire d'elle une Camellia.

Elle ferma les yeux. Je veux changer une fois de plus—devenir une sorcière normale, sans lycanthropie.

Une fois, et pas plus.

Elle commencerait à travailler sur le remède contre la lycanthropie pour elle-même, demain.

* * *

Adalrico soupira et se pencha pour bander à nouveau son talon. La Malédiction du Roi Pêcheur qu'Augustus Starrise lui avait infligée avant de mourir devait être régulièrement soignée, nettoyée et bandée. La plaie ne le tuerait pas, elle ne s'infecterait pas, et elle ne se refermerait pas. Elle existait simplement, entravant sa marche et sa vie, s'il laissait l'odeur s'installer.

Il était devenu très bon en sorts qui dissimulaient les mauvaises odeurs depuis qu'Augustus était mort, même pour les loups-garous. C'était déjà ça.

Mais quand on était éveillé au milieu de la nuit, troublé par les mauvais rêves de son propre passé, apprendre à dissimuler les mauvaises odeurs semblait une faible compensation. Adalrico se gratta l'épaule gauche et bâilla, puis se recoucha à côté d'Elfrida, essayant de ne pas la réveiller. Marian dormait dans un lit d'enfant dans un coin de la pièce, et Millicent était dans la pièce d'à côté. Trop facile de réveiller quelqu'un, s'il ne faisait pas attention.

Et puis, bien sûr, il ne pouvait pas dormir. Il resta éveillé, fixant par-dessus l'épaule de sa femme, observant les reflets du clair de lune sur le mur.

Ce n'était pas la guerre qu'il avait envisagée lorsqu'il avait rejoint Harry, pensa-t-il. Il avait pensé qu'il aurait une chance de combattre ceux qui essayaient d'étouffer toute indépendance et tout changement dans le monde des sorciers, que ces sorciers soient de la Lumière ou des Ténèbres. Une partie de lui s'était réjouie de repartir en guerre, après tant d'années de paix. Il avait servi un maître indigne la dernière fois, mais cette fois-ci, il en était venu un digne d'un Bulstrode. Quand Harry avait construit l'Alliance du Soleil et de l'Ombre, et ensuite défié le Ministre, Adalrico avait été extatique. Sûrement, maintenant, il aurait une chance de se battre.

Et il ne l'avait pas fait. À part leur évasion du Ministère, les combats s'étaient terminés avant qu'il puisse y entrer, et il n'avait pas eu le temps de lancer un seul sort.

Elfrida bougea et murmura contre lui. Adalrico lui frotta l'épaule de manière réconfortante, tout en continuant de regarder la lumière et les ombres sur le mur.

Il voulait se battre. Il voulait prouver au monde des sorciers que les Bulstrode avaient encore de la fierté. Leur devise était Duramus, Nous endurons, mais il voulait aussi triompher. La meilleure façon pour lui de le faire était au combat, et il y avait si peu de chance de cela, tant que Harry agissait avec tact, diplomatie et argumentation. Sa fille était un cas différent, mais Millicent lui avait prouvé cet été qu'elle était une femme adulte, ne se tenant plus dans son ombre. Il ne pouvait pas la montrer comme un exemple de son honneur; elle avait le sien propre.

Et à qui la faute ?

Adalrico prit une longue inspiration, plissa le nez à l'odeur qui persistait toujours après qu'il ait changé ses bandages, et ferma les yeux. C'était de sa propre faute, entièrement de sa faute. Ce n'était pas la guerre qu'il avait imaginée. Cela ne signifiait pas que c'était la mauvaise guerre. Cela signifiait qu'il avait quelque chose à apporter, s'il pouvait voir au-delà du bout de son nez. Il avait connu un peu de tact; il avait réussi à survivre dans le nid de vipères qu'étaient les Mangemorts, après tout. Peut-être devrait-il songer à puiser dans cette expérience pour servir Harry, au lieu de s'attendre à ce que l'expérience de Harry change pour qu'il puisse se mettre en valeur.

Il était un adulte, et un sorcier, et il avait survécu à bien des choses, y compris la première montée et la première chute du Seigneur des Ténèbres. Maintenant, ce n'était qu'un autre changement à affronter.

Ce ne fut pas longtemps après cela que sa respiration ralentit et s'approfondit pour correspondre à celle de sa femme, et il retomba dans un sommeil qui, cette fois, n'était hanté par aucun mauvais rêve.

*Chapitre 47*: Homo Homini Lupus

Le titre de ce chapitre est en latin et signifie "L'homme est un loup pour l'homme". De plus, la fin pourrait être considérée comme un cliffhanger.