Chapitre Un : Dernier et Plus Sombre

Harry se réveilla dans la nuit au son de sanglots.

Il se redressa lentement, tâtonnant pour trouver ses lunettes, son esprit embrumé par le sommeil essayant de comprendre comment quelqu'un d'autre avait pu arriver dans sa chambre et celle de Draco. La traction d'un bras lourd autour de sa taille prouvait que Draco dormait encore, et ne pouvait donc pas être debout dans l'obscurité à côté de son lit en train de pleurer. Il ne bougea pas non plus quand Harry se déplaça, ce qui lui sembla inhabituel, jusqu'à ce qu'il se souvienne que Draco s'était endormi en portant la Couronne du Rêveur. Il serait plongé dans ses rêves lucides et dans les choix qu'il y ferait jusqu'au matin.

"Lumos," murmura Harry, levant sa main gauche. Une lumière jaune pâle perça l'obscurité, révélant l'un des derniers visages qu'il aurait jamais pensé voir.

"Professeur Trelawney ?" demanda-t-il, écarquillant les yeux.

Elle le regardait avec l'expression d'une femme brisée. Ses cheveux pendaient en boucles frisottantes autour de son visage, et ses yeux montraient les effets de trop nombreuses nuits blanches et de trop nombreux verres de sherry. Se remémorant ce qui s'était passé la nuit précédente—en fait, il croyait qu'il y penserait sur son lit de mort—Harry se recula prudemment. Il avait des raisons de craindre les personnes qui ne dormaient pas bien, comme peu d'autres sorciers dans le monde pouvaient le comprendre.

"J'ai essayé de résister," murmura le professeur Trelawney, et sa tête tremblait comme si elle était un ballon attaché au bout d'un bâton. "J'ai essayé. Mais ça m'a amenée ici. Ça ne me laissera pas quitter la pièce tant que je n'aurai pas fait ce qu'il veut." Elle croisa ses bras autour de son torse et baissa la tête, tandis que Harry regardait dans plusieurs directions différentes, essayant de voir la magie dont elle parlait. "Ça veut être dit," chuchota Trelawney.

Les éclats de glace que Harry avait ressentis logés dans son cœur depuis une journée semblaient maintenant s'étendre vers l'extérieur.

"Une prophétie," dit-il, et sa propre voix semblait creuse. Bon. Je savais qu'il y en avait une qui arrivait. Je ne savais juste pas que c'était maintenant.

"Oui." Trelawney le fixait à nouveau avec des yeux dévastés, scintillant derrière ses lunettes. "Je dois être Voyante et savoir ce que j'ai dit maintenant, pour seulement la deuxième fois de ma vie. Écouteras-tu ?"

La douleur sur son visage témoignait de combien de temps elle avait essayé de résister à cela. Harry ne voulait pas connaître la prophétie, mais il y avait trop de douleur dans le monde qu'il ne pouvait pas soulager en ce moment, et cette souffrance, il le pouvait. De plus, il devait la connaître. Cela pourrait, s'il pouvait la comprendre, fournir des indices précieux sur la façon dont la future guerre avec Voldemort se déroulerait.

C'était étrange, quand il y repensa plus tard, qu'il n'avait jamais rêvé que la prophétie ne concernerait pas la guerre avec Voldemort. Bien sûr, elle devait. C'était la réalité centrale de sa vie en ce moment.

Il serra la main de Trelawney et lui fit un signe de tête, une fois.

Elle poussa un petit gémissement de soulagement et parla doucement, d'une voix tremblante. Harry entendit les mots de toute façon. Il pensait qu'elle aurait pu les chuchoter dans une catacombe et il les aurait entendus. La prophétie voulait être dite, mais plus encore, Harry pensait, elle voulait être entendue. Et le tonnerre qui emplit la pièce alors que le professeur parlait prouvait que c'était une vraie prophétie, la quatrième qu'elle avait faite dans sa vie, la dernière et la plus sombre.

"À la fin de toutes choses,

Les prophéties s'épuisent.

Il revient aux humains de prendre leur envol

Et de se faire humains au-delà du doute.

"La première chose est la plus petite,

Mais le centre de nombreux cœurs encore.

Mais, oh, sauveur, méfie-toi de la piqûre,

Car les plus petites choses peuvent tuer.

"La seconde, personne ne peut se permettre

D'ignorer la malédiction qui semble un mur.

Mais cette malédiction est vraie, et vient du Seigneur,

Et sa seule destruction est une chute.

"La troisième, parmi les roses éclatantes,

Attend que les cœurs inévitablement se durcissent.

Mais il y aura d'autres choix importants

Dans le jardin empoisonné de la nuit.

"La quatrième, enroulée dans la vieille haine

A trouvé son chemin pour bouger et finir.

Prends garde, car quand tu voudras le plus te cacher du monde,

Tu seras pris par celui qui est un ami.

"Tant de douleur court sans bride,

Plus qu'il n'est échangé chaque jour en or.

N'oublie pas que même les prophéties vacillent,

Et c'est aux mains humaines de tenir

"Et de s'accrocher ensemble à la fin de toutes choses.

Les prophéties, inévitablement, s'épuiseront.

C'est aux humains de prendre leur envol,

Et de se faire humains au-delà du doute."

La tête de Trelawney retomba en arrière, et sa bouche s'ouvrit, relâchée, comme si elle avait chanté quelque chose de merveilleux. Harry déglutit, et sa peau se hérissa en sentant des yeux posés sur lui. Il jeta un coup d'œil sur le côté.

Un chien noir et élégant était assis dans le coin de la pièce, entouré de ce qui ressemblait à un harnais doré-vert. Harry avait déjà vu une vision similaire : au Département des Mystères, lorsque la Pierre avait tenté de retourner le temps contre lui. Les yeux du chien étaient riches, profonds, pleins d'attente—les yeux de Dame Mort, les yeux du Sinistros qui attendait sur le bras de Regulus Black à la place de la Marque des Ténèbres et lui avait permis de résister à l'appel de Voldemort.

Le chien inclina la tête en arrière et poussa un hurlement silencieux. À cet instant précis, le tonnerre cessa de rouler autour d'eux, et Trelawney disparut de la pièce. Le chien regarda Harry un moment de plus, puis s’effondra dans l’ombre et disparut aussi. Harry se retrouva seul en compagnie de sa propre respiration rapide et d'un Draco profondément endormi.

Non. Pas seulement cela. J'ai toujours mon esprit.

Et Harry savait qu'il devait prendre une décision. Maintenant, alors qu'il serait presque seul à l'exception du compagnon juré qu'il devait emmener avec lui, c'était le meilleur moment pour la prendre.

Il griffonna une note pour Draco et la laissa sur la table à côté du lit. Puis il se glissa dans la salle commune de Serpentard. Il avait l'intention de se rendre dans la chambre des garçons de septième année et de réveiller Owen Rosier-Henlin, mais il s'arrêta en voyant Owen assis au milieu de la salle commune. Owen se leva en voyant Harry et lui adressa un sourire doux.

"Je n'arrivais pas à dormir," dit-il pour s'expliquer. "Et je savais que tu voudrais de la compagnie." Il toucha son bras gauche, qui portait la forme d'un éclair signifiant sa fidélité à Harry. "Vers le haut ?"

Harry hocha la tête. "La tour d'Astronomie."

Owen parut surpris un instant. "Je pensais que la directrice l'avait scellée."

Elle l'avait peut-être bien fait, pensa distraitement Harry. Il savait que McGonagall était réveillée depuis tôt ce matin-là, disant fermement aux autres professeurs que Poudlard resterait ouvert au moins jusqu'à la fin du trimestre, et qu'elle faisait confiance à Severus Snape pour se comporter jusqu'à ce qu'elle puisse se lever et se déplacer dans l'infirmerie. Mais Harry n'était pas au courant des autres décrets qu'elle aurait pu prendre. La journée avait été—longue, à annoncer aux Bulstrode, à Narcissa, à Draco et aux Weasley ce qu'il avait vu, et à faire ce qu'il pouvait pour les réconforter face à leurs pertes face à la mort ou à Voldemort, et aussi à faire ce qu'il pouvait pour réconforter Snape.

"Aussi près que possible, alors," dit-il, et il se dirigea vers la porte de la salle commune. "J'ai besoin de sentir l'air frais sur mon visage, et je ne pense pas oser sortir des protections pour le moment."

Il pouvait sentir le regard étonné et pensif d'Owen sur ses omoplates. Il n’y a pas si longtemps, Harry aurait été contrarié d'avoir un tuteur, contrarié par l'idée qu'il ne devrait pas quitter les protections, et se serait éclipsé tout seul juste pour prouver qu'il le pouvait. Owen se demanderait ce qui l'avait changé.

La nuit dernière l’a fait, répondit Harry, bien que pas à voix haute. Voldemort peut atteindre presque n'importe où, et peu d'autres que moi peuvent espérer lui tenir tête. Je dois penser à ma propre sécurité plus qu'avant. Je ne peux pas m'envoler sur mon balai pour réfléchir, et la tour d'Astronomie est toujours bien à l'intérieur des protections.

Il y a des décisions que je dois prendre.

SSSSSSSSSSS

Tout avait commencé par une flambée dans la connexion du Réseau de Poudre de Cheminette, qu'il gardait ouverte jour et nuit désormais, et quelqu'un qu'il n'avait pas reconnu au début criant : « Monsieur ! Monsieur ! Aîné Juniper ! Le ministre Scrimgeour est mort ! »

Cela s'était avéré être l'un des Aurors qui avait commencé à se rapprocher de lui après le fiasco insensé de Scrimgeour avec Cupressus Apollonis. Accuser un sorcier de la Lumière en vue de maltraitance d’enfants alors que rien de tel ne se produisait perdrait, bien sûr, des partisans au Ministre. Il n'avait pas semblé s'en soucier avant de faire son mouvement.

Enfilant sa robe de chambre, Erasmus Juniper exigea qu'on lui raconte l'histoire à nouveau, et la reçut. Le corps encore immobile du Ministre. La mort de Percy Weasley, son plus proche compagnon. Comment les Aurors qui se tenaient devant la porte n'avaient rien entendu, mais étaient entrés pour trouver trois corps, y compris celui de la jeune femme qui avait aidé le Ministre contre le Seigneur des Ténèbres Falco Parkinson, étalée sur le sol. Le mur brisé, et la Marque des Ténèbres flottant.

L'œuvre de l'Épineuse. L'œuvre de Vous-Savez-Qui.

Mais Erasmus connaissait un autre nom pour cela, et quand il avait claqué un ordre à l'Auror de se retirer de la connexion pour qu'il puisse passer, cela bourdonnait dans sa tête.

L'œuvre des Ténèbres.

Les temps avaient changé. C'était le début à part entière de la Seconde Guerre, et non ce pitoyable affrontement entre Seigneurs d'il y a deux ans. Le monde magique devait se souvenir des leçons de la Première Guerre, et il fallait un leader fort qui travaillerait pour la Lumière, qui était l'adversaire des Ténèbres.

Erasmus Juniper savait qu'il était ce leader.

Il agissait vite, car c'était nécessaire. Il écoutait les récits des Aurors. Il examinait les corps par lui-même, grimaçant devant la destruction de celui de Percy Weasley, et ordonnait que les familles des victimes soient informées. Il se penchait sur Rufus, qui était mort avec un air étrangement paisible, et faisait un vœu privé que personne d'autre n'entendait.

« Tu les as laissés sous ma protection. Je vais m'occuper d'eux, je le promets. En tant que sorcier juré à la Lumière à un autre, je le promets. Et si je prends mieux soin d'eux que toi, eh bien, cela ne fera que s'attendre. Le monde vient de devenir plus simple qu'il ne l'était quand tu étais Ministre. Alors que tu devais avancer prudemment, je peux avancer ouvertement, et je n'utiliserai pas ni ne négocierai avec les Ténèbres comme tu l'as fait. »

Il avait ordonné la convocation du Magenmagot. Techniquement, il n'avait pas l'autorité pour le faire, mais les gens autour de lui réclamaient une certaine forme d'autorité, légitime ou non. Ils se dépêchèrent d'obéir à son commandement, et la nouvelle de la mort du Ministre se répandit dans tout le Ministère. Erasmus croisa de nombreuses personnes en pleurs alors qu'il se dirigeait vers la Salle d'Audience Dix. Et pourquoi pas ? Rufus était mal aimé, mais presque toujours pour des raisons politiques. En tant que personne, il était apprécié.

Erasmus secoua la tête. C'était cette sympathie qui l'avait tué. Malgré le troisième corps sur le sol de son bureau et l'absence de Marque des Ténèbres, il était sûr que la jeune femme qui se faisait appeler la Libératrice avait fourni la clé de la destruction de Rufus. Peut-être avait-elle été un pion conscient, peut-être pas, mais d'une manière ou d'une autre, elle avait laissé Indigena Yaxley entrer dans le Ministère. Ce dont la Grande-Bretagne avait besoin maintenant, c'était d'un Ministre qui ne permettrait jamais une telle chose.

Il y avait d'autres choses qu'il ne permettrait jamais non plus. Pendant la Première Guerre, les Aurors avaient brièvement reçu la permission d'utiliser les Sortilèges Impardonnables légalement, ce qui avait conduit à des tortures sans fin d'innocents lorsque les Aurors avaient une rancune contre eux ou étaient ivres de pouvoir. Erasmus ne prendrait jamais de telles mesures. Il ferait ce qui est juste, pas ce qui est opportun.

La Salle d'Audience Dix se remplissait lentement. La plupart des yeux qu'Erasmus croisait scintillaient de larmes, de terreur, ou des deux. Il y avait quelques exceptions, comme Griselda Marchbanks, mais pas beaucoup. Ils avaient tous entendu la nouvelle maintenant ; ceux qui ne l'avaient peut-être pas entendue avant d'arriver le savaient au moment où ils entraient dans la salle d'audience. Leur monde était sans dirigeant, désorienté. Quelque chose devait être fait.

Erasmus serait l'homme pour le faire—non pas parce qu'il était politiquement ambitieux, mais parce qu'il était le meilleur sorcier pour le poste, et il le savait.

"Sorciers et sorcières du Magenmagot," dit-il, attirant immédiatement leur attention, "ce que vous avez entendu est vrai. Le Ministre Rufus Scrimgeour a été assassiné, tué par la main d'Indigena Yaxley, la Sorcière des Épines au service de Celui-Dont-On-Ne-Doit-Pas-Prononcer-Le-Nom. Elle est entrée dans le Ministère, par des moyens encore inconnus, et a tué tout le monde dans son bureau, puis s'est échappée."

Des murmures bruyants et des plaintes rendirent impossible de continuer pendant un moment. Erasmus attendit, un bras enroulé autour de sa hanche. Il portait, sous sa cape formelle, la robe avec la représentation de l'oiseau de feu, le plus ancien symbole de la Lumière organisée. La serre brodée se courbait autour de sa hanche. Il pensait pouvoir ressentir une chaleur croissante, comme si la vieille Lumière approuvait ses mesures.

"Je pleure la mort de Rufus, comme vous tous," continua-t-il, élevant sa voix. "Mais il n'y a pas de temps à perdre. Nous devons agir, pour prévenir la panique et ses fléaux qui pourraient balayer toute la Grande-Bretagne. C'est une guerre contre les Ténèbres, et la Lumière doit se lever."

"Je suppose que vous avez un plan pour cela ?" demanda Griselda, sa voix éraillée et douce mais néanmoins audible, ses yeux fixés sur lui.

Erasmus hocha la tête en sa direction. Elle était l'une des rares opposantes qui pourrait peut-être convaincre les autres de l'élire Ministre par intérim, s'il lui laissait du temps. Il n'avait pas l'intention de lui laisser ce temps. Griselda serait un désastre, sans que ce soit de sa faute. Elle avait des obligations envers les gobelins qui la rendraient hésitante à faire certaines choses nécessaires de peur d'être tenue personnellement responsable de toute blessure envers eux. Et elle était trop proche des vates.

La bouche d'Erasmus se crispa à la pensée des vates. Plus de nouvelles arrivaient, bien qu'il n'ait pas entendu tout avant de convoquer le Wizengamot, parlant d'une attaque à Poudlard. Rien n'était dit sur la mort des vates, mais Erasmus était sûr que lui et ses Mangemorts étaient liés à cela d'une manière ou d'une autre.

Peu importe. Il cédera, ou il sera considéré comme un outil de Voldemort. Ce n'est pas le moment pour des disputes personnelles. Il doit travailler avec le Ministère. Nous ne pouvons pas nous permettre une guerre civile, ou une guerre sur deux fronts.

"Je le fais," dit Erasmus. "J'ai construit une alliance avec plusieurs sorciers de la Lumière éminents, et là où ils iront, leurs familles et alliés suivront. Leurs membres incluent Aurora Whitestag—dont je pense que la plupart d'entre vous ont quelque raison de se souvenir—Cupressus Apollonis, Terin Griffinsnest, et d'autres." Il sortit le parchemin préparé de la poche de sa robe. "Voici la liste des noms. Je vais la faire circuler dans la salle d'audience pour que d'autres puissent la voir."

"Et quelle est votre proposition, Juniper ?" demanda Griselda, avec cette patience implacable et lassante.

"Que le Wizengamot me nomme Ministre par intérim, pour le moment," dit calmement Erasmus. "Que l'alliance des sorciers de la Lumière soit autorisée à avoir un certain pouvoir au sein du Ministère, suffisamment pour organiser les Aurors et d'autres départements contre cette menace. Que nous examinions les décrets et promesses récents que Rufus a faits et voyions combien d'entre eux sont nécessaires maintenant, et combien cela nous coûtera de les maintenir s'ils sont jugés nécessaires. Que le Ministère passe immédiatement sur un pied de guerre. Que certains de ceux que nous savons être à haut risque soient amenés pour interrogatoire." Il se leva, les yeux fixés sur ceux de Griselda, attendant qu'elle conteste une partie de sa proposition bâtie sur un raisonnement calme.

Griselda ouvrit la bouche, mais un autre membre du Wizengamot, Linda Hooplan, la submergea. "Je suis d'accord," dit-elle, la peur tombant de sa bouche, de ses yeux. "Nous devons faire quelque chose pour contrer les Ténèbres, et je suis d'accord."

D'autres commencèrent à exprimer leur accord. Erasmus sourit légèrement. Il savait que ce serait simple, bien qu'il ait anticipé plus de résistance. En temps de peur, les groupes de personnes laissaient leurs instincts les guider, et suivaient celui qui semblait le mieux préparé. Puisqu'il était celui qui était le mieux préparé, il n'avait pas eu à travailler très dur pour en donner l'apparence, non plus. Il y aurait quelques opposants ; en plus de Griselda, Elizabeth Dawnborn semblait également sceptique. Mais le reste du Wizengamot réclamait son soutien, le réclamant avec plus d'enthousiasme qu'ils ne l'avaient jamais fait ces derniers jours pour le pauvre Rufus.

Érasmus l'accepta. Il n'avait pas souhaité que la position lui soit imposée de cette manière; il aurait préféré accéder au pouvoir en tant que Ministre par le biais d'une élection légitime, et avoir une idée de la manière de gérer les vates au préalable. Mais personne ne s'attendait à ce que Rufus soit assassiné, et personne ne s'attendait à ce que la guerre les frappe si soudainement. Érasmus avait établi des plans de contingence pour une telle mesure, et ils étaient en vigueur maintenant. Étant le seul avec un ensemble de plans, il accéda facilement au pouvoir.

Il n'y avait pas de sorciers des Ténèbres au Magenmagot, ou du moins aucun assez stupide pour le dire en public. Il n'y avait que des sorciers de la Lumière et non déclarés, et ils savaient où le pouvoir coulait désormais.

C'est ainsi qu'il se retrouva, un jour plus tard, assis derrière le bureau du Ministre, en train de rédiger son deuxième ordre. Le premier, qui n'était pas, à certains égards, aussi urgent, et qui paraîtrait dans la Gazette du Sorcier de demain, était un décret interdisant l'utilisation du don de l'absorbere. C'était la magie noire la plus puissante et la plus dangereuse en Grande-Bretagne à ce moment, et elle n'avait aucun effet légitime qui contrebalançait ses mauvais côtés. C'était aussi un test pour Harry Potter. S'il respectait le décret, il se rangerait probablement du côté du Ministère; sinon, Érasmus le reconnaîtrait comme un ennemi.

Le second était plus une précaution qu'autre chose, mais Érasmus savait que ces personnes avaient des informations précieuses, et que les vates essaieraient de les éloigner du Ministère s'il le pouvait. Les saisir de cette manière était inévitable.

SSSSSSSSSSSSSS

D'une manière ou d'une autre, même après la description de sa mère, Draco n'avait pas imaginé que la Couronne du Rêveur l'amènerait dans un endroit qui ressemblait à ça.

Il se tenait sur une colline haute, couverte d'une herbe brumeuse, des tiges lumineuses qui oscillaient lentement d'avant en arrière. Le brouillard qui se glissait entre les brins avait la couleur du lait éclairé de l'intérieur, et enroulait des doigts froids autour de ses jambes. À gauche, un chemin s'étirait au loin, et à droite, un autre. Devant lui se trouvait ce que Draco supposait être la situation sur laquelle il avait mis la Couronne pour rêver lucidement.

Il marcha lentement vers elle. Cela lui montrait lui et Harry, se faisant face, des répliques immobiles qui faisaient légèrement frissonner sa peau par leur ressemblance avec la réalité. Son propre visage était en colère. Celui de Harry était simplement fermé.

D'après les récits, il savait ce qu'il devait faire. Ce n'était tout simplement pas si facile à faire, finalement. Mais, nécessité fait loi.

Il prit une profonde inspiration et entra dans la réplique de lui-même.

Le son et le mouvement l'absorbèrent immédiatement, et il se retrouva debout dans un couloir de Poudlard, non pas dans les prairies brumeuses où la Couronne l'avait amené. Une partie de son esprit restait en arrière, capable de voir et de juger. Ainsi, lorsque les mots sortirent de sa bouche, il n'avait pas besoin de les assumer comme étant entièrement les siens. Ce qui était plutôt rassurant, étant donné ce que ces mots étaient.

« Je m'en fiche ! » criait-il. « Tu n'aurais pas dû le faire ! Tu ne savais pas ce qui était là-dehors ! »

Harry le regardait simplement, le visage plus froid que Draco ne l'avait jamais vu auparavant. D'habitude, Harry arborait une expression obstinée lorsqu'il était pris en faute et ne voulait pas l'admettre, ou une expression neutre lorsqu'il s'engageait dans une action qu'il jugeait juste. Mais cette fois-ci, c'était une colère froide et exquise. C'était un Harry qui tenait sa promesse de ne pas réprimer ses émotions. Cependant, il restait silencieux, apparemment en attendant la fin de la tirade de Draco.

« Et ne me dis pas que tu savais ce qui se passait grâce à tes visions, » continuait Draco avec rage. « Tu sais à quel point ces envois de Voldemort sont dangereux. Chacun d'eux pourrait être faux. Pourquoi, au nom de Merlin, n'es-tu pas venu me chercher, Harry ? »

La tête de Harry se redressa. Le mouvement exposait sa gorge, mais Draco ne pensait pas avoir jamais vu son partenaire paraître moins vulnérable qu'à cet instant. Une rage contenue brûlait dans ses yeux verts.

« J'ai été chercher d'autres personnes, » répondit calmement Harry, d'une voix qui glaçait les pierres du couloir. « Juste pas toi. »

La scène se figea. Draco pouvait sentir les mots lui monter à la langue en réponse, accusant Harry de ne pas assez le valoriser. C'était le moment où l'argument tournait. Soit il prononçait ces mots, soit il les ravalait et admettait que, oui, il avait été plutôt impossible à joindre au moment où Harry avait besoin de lui. Le chemin de droite menait à ce qui se passerait s'il disait ces mots, celui de gauche à ce qui arriverait s'il admettait qu'il avait tort.

Draco regarda les deux figures de lui-même et de Harry se dissoudre et s'éloigner dans la brume qui les enveloppait. Le chemin de droite s'accéléra, et il vit Harry s'éloigner de lui, garder plus de secrets, laisser Draco derrière de plus en plus souvent, car tout ce qu'il faisait quand on venait le chercher, c'était se plaindre des problèmes de sa propre vie. La fin de ce chemin était incertaine, puisqu'elle s'étendait dans la guerre, mais Draco était sûr qu'elle se terminait soit par la mort de Harry au combat, seul, soit par sa survie mais son départ complet, se renforçant contre le besoin de Draco lorsque Draco n'était principalement qu'une source de stress.

Le chemin de gauche s'étendit, et il vit les choses changer entre eux pendant la guerre, et pas toujours pour le mieux. Mais il pouvait être un soutien pour Harry quand Harry en avait besoin, et un sorcier des Ténèbres capable de prendre des décisions et de suggérer des tactiques qu'un sorcier de la Lumière ne ferait pas, et le contrepoids—

Draco secoua la tête et fit un bruit de dégoût dans sa gorge. Devait-il vraiment servir de contrepoids au frère de Harry ?

Mais le chemin de gauche semblait dire qu'il le ferait qu'il le veuille ou non. Draco mit ses mains sur son visage et poussa un soupir long et sonore.

Quand il jeta un coup d'œil entre ses doigts, la vision était toujours là.

D'accord, alors. Je suis assez sage pour savoir ce que je préfère. Je pensais avoir fini de devenir adulte, mais apparemment non.

Une voix lui répondit, basse et amusée. Draco se demanda si c'était sa propre voix, venant du futur, ou la voix de la couronne elle-même, ou peut-être même la voix d'un Harry plus adulte. Cela ne se termine pas tant que tu n'es pas mort.

Et la vision se dissipa à son tour, et Draco, sa décision prise, se réveilla.

SSSSSSSSSSSSS

C'était parti.

Il avait eu raison. Se libérer de l'emprise de Voldemort de la manière dont il l'avait fait avait considérablement endommagé son esprit.

Snape appuya sa tête contre ses mains et lutta contre l'envie de crier, de se mettre en colère, de se déchaîner. Ce n'était pas facile. Sa concentration était vraiment en lambeaux. L'art de se concentrer intensément sur une chose qu'il avait développé si longtemps—pour préparer des potions, pour élaborer des vengeances contre ses ennemis, pour attraper un élève commettant des erreurs subtiles en classe—lui échappait.

Il était un Occlumens. Il connaissait son propre esprit. Il l'avait inspecté dès que l'excitation initiale s'était calmée, avec Harry de retour sur la Tour, leur ayant annoncé les nouvelles des visions qu'il avait vues, et tous faisant leur chemin de retour vers l'infirmerie et Minerva.

De grandes parties de ses souvenirs, surtout les plus jeunes, manquaient. Les blessures dans ses bassins d'Occlumencie signifiaient qu'il aurait plus de mal à réprimer ses émotions que d'habitude, pour le moment et pour longtemps encore. Mais la plus grande perte était sa concentration. Ce n'était pas une surprise. Voldemort avait utilisé l'intensité de Snape à son avantage lorsqu'il avait implanté ces rêves. Et Snape avait déchiré cette partie de son esprit en s'échappant.

Bien qu'il se sente également plus léger pour la première fois depuis des années, ne portant plus certaines de ses haines, il n'était pas entièrement sûr que cela valait l'échange. Harry avait besoin de lui comme père, comme brasseur de potions compétent, comme un homme qui ne deviendrait pas fou si quelque chose d'émotionnellement épuisant se produisait, mais pourrait le gérer calmement et efficacement. Snape allait-il pouvoir faire ça, avec son esprit endommagé de la manière dont il l'était ?

Il se tenait au-dessus de son chaudron de poison violet, qu'il utiliserait maintenant contre Voldemort et ses Mangemorts, et se laissa goûter à la lassitude. Une enfance horrible, des années d'école détestables, un service tout aussi horrible—au moins maintenant—de trois ans à Voldemort, onze années d'allégeance inébranlable à Albus Dumbledore, un changement vers le camp de Harry, et maintenant, un autre changement. On lui demandait continuellement de se relever et de reconstruire sa vie, ou d'endurer une nouvelle et innovante torture sur une partie de celle-ci. Pourrait-il le faire encore une fois ?

Oui. Encore et encore.

Il avait fait un choix qui était vraiment une myriade de choix la nuit où Harry avait reconstruit son esprit et sa magie après la Chambre des Secrets. Il avait dit qu'il choisirait chaque jour, refaisant son allégeance encore et encore. Il avait fait ce choix, bien sûr, beaucoup moins fatigué de corps et d'esprit, certain qu'il pouvait faire des choses qui semblaient maintenant impossibles ou hors de sa portée.

Oui. Tu peux le faire. Tu dois le faire. Encore et encore.

Il se força à se lever et à se diriger vers les livres de potions sur l'étagère du fond de son bureau. Il avait pensé avoir préparé une potion pour guérir les blessures d'Occlumancie, alors qu'en réalité, il avait concocté une version de l'Impero liquide sous la direction de Voldemort. La potion d'Impero pouvait encore être utile, mais maintenant, il devait retracer les étapes de recherches qu'il n'avait jamais réellement menées et créer la potion qui guérirait ses propres blessures.

Il deviendrait ce qu'il devait devenir, pour survivre et aider son fils.

Je m'appartiens. Et je choisis cela. Encore et encore.

SSSSSSSSSSSS

Narcissa défiait les étreintes.

Son fils l'avait embrassée ce jour-là. Harry l'avait embrassée, après avoir expliqué, aussi doucement qu'il le pouvait, que Lucius était retourné vers le Seigneur des Ténèbres. Même Regulus l'avait embrassée, aussi maladroitement que possible, avant de reculer et de lui jeter un regard pensif.

"Tu n'as pas aimé ça, n'est-ce pas ?" demanda-t-il.

"Non." Narcissa ne prit pas la peine de détourner le regard du feu. Elle était assise près de l'un des foyers de Silver-Mirror, un foyer qui n'avait pas de connexion Floo, pour que personne ne puisse passer accidentellement et la déranger. "Maintenant, laisse-moi."

Et Regulus avait acquiescé et était monté dans son propre lit, laissant Narcissa, la nuit après la nuit où cela s'était produit, à fixer les flammes. Quiconque se trouvant dans la même pièce qu'elle, et n'étant pas au courant de ses pensées, aurait probablement imaginé qu'elle ruminait.

Elle ne ruminait pas. Elle en aurait eu le droit, étant donné la famille dans laquelle elle était née et celle dans laquelle elle s'était mariée, mais ce n'était pas le cas.

Elle était furieusement en colère.

Quand Harry avait expliqué la base de la haine que Voldemort avait utilisée pour piéger à nouveau ses Mangemorts, Narcissa avait hoché la tête et dit qu'elle comprenait. Mais elle avait regardé Severus, toujours debout aux côtés de Harry, et Peter Pettigrew, pâle mais présent. On pouvait dire que Regulus avait un avantage injuste, avec la marque de Lady Death sur son bras à la place de la Marque des Ténèbres. Mais les autres avaient résisté et lutté de leur propre volonté, et avaient réussi à rester.

L'amour de Lucius pour elle n'était pas assez fort pour cela, et la connaissance se caillait comme du lait tourné dans l'estomac de Narcissa.

Narcissa n'avait pas besoin de ruminer. Elle ressentait la colère la traverser, vive et claire, blanche comme le tronc d'un jeune bouleau. Elle n'était pas obligée de penser à d'autres choses pour éviter de penser à Lucius et de devenir folle. Elle penserait à lui sans devenir folle. Elle penserait à lui avec un dégoût brillant en elle comme une étoile.

Elle le reverrait, cela ne faisait aucun doute. Lord Voldemort voulait tuer ceux que Harry aimait, et tourmenter ceux qu'il avait pris. Bien sûr, elle et Lucius devraient se battre avec un esprit aussi sombre dans les coulisses.

Elle le ferait volontiers, et ramènerait Lucius ou le tuerait.

Elle leva la tête, sachant que ses dents brillaient comme celles d'un loup à la lumière du feu, et elle en était heureuse.

Je ne veux pas d'un mari dont l'amour n'est pas aussi fort que le mien. Je ne serai pas celle qui dépend.

SSSSSSSSSSSSSS

D'une manière ou d'une autre — elle ne savait pas comment, car, en réalité, puisqu'elle était la benjamine de la famille, elle s'attendait à ce que ce soit le contraire — c'était elle qui se déplaçait silencieusement, avec compétence, en arrière-plan, faisant ce qui devait être fait, tandis que tout le monde se déchaînait, pleurait et jurait vengeance.

Et c'était elle qui remarquait et s'inquiétait pour Ron.

Ginny essuya ses mains sur une serviette et posa la dernière assiette. Elle était douée pour les sorts de nettoyage des assiettes, mais pas pour le sort de séchage. Elle se tourna lentement pour fixer Ron, le seul restant à table dans la cuisine du Terrier. Tout le monde s'était retiré au salon, où ils pouvaient parler entre eux de Percy, continuer de pleurer, se déchaîner et jurer vengeance, sans être séparés par la largeur de la table.

Sa mère n'avait pas cessé de pleurer depuis que Ginny et Ron, rentrant par le réseau de cheminées de Poudlard, lui avaient raconté ce que Harry leur avait dit. Son père était resté pâle et murmurant depuis que la confirmation officielle et les condoléances étaient arrivées du ministère, par le biais d'un hibou avec une enveloppe noire. Bill et Charlie étaient arrivés en milieu d'après-midi, et semblaient enclins à réconforter leurs parents la moitié du temps et à se remémorer Percy et sa vie l'autre moitié du temps. Les jumeaux discutaient intensément entre eux de ce qu'ils feraient à la personne qui l'avait tué.

Ron était silencieux.

Suis-je vraiment la seule à l'avoir remarqué ? pensa Ginny, en observant Ron, dont le visage était si pâle que ses taches de rousseur ressortaient comme des gouttes de sang sur la neige. Il avait serré sa baguette tout le temps, et refusait de croiser le regard de quiconque. Chaque heure qui passait le rendait de plus en plus raide, la mâchoire serrée si fort que cela devait lui faire mal, les narines dilatées comme celles d'un cheval sauvage.

Ginny savait qu'il ne pouvait pas se blâmer pour la mort de Percy. Il n'était pas assez stupide pour penser qu'il aurait pu l'empêcher. Et il ne blâmait pas Harry non plus, sinon il l'aurait frappé à la mâchoire dès qu'il leur avait parlé de Percy. Ron n'était pas du genre à réprimer ses sentiments.

Mais elle ne savait pas ce que c'était d'autre.

« Ron », dit-elle doucement, et s'assit à côté de lui.

Il ne répondit pas. Ginny pensait honnêtement qu'il ne l'avait pas entendue. Elle tendit la main et entrelaça ses doigts avec les siens, le forçant à lâcher sa baguette. Quand elle roula sur la table, il sursauta et se précipita pour la récupérer, renversant la chaise. Il avait beaucoup grandi l'été précédent, et même s'il avait fêté ses dix-sept ans et reçu l'ensemble complet de ses pouvoirs magiques, Ginny ne pensait pas qu'il avait encore cessé de grandir.

Quand il eut sa baguette en main, il redevint une statue. Ginny, cependant, en avait assez. Elle ne se souciait même pas de la magie qui l'entourait et murmurait comme un orage. Elle avait perdu un membre de sa famille ce soir. Elle n'allait pas en perdre un autre parce que Ron partirait dans une quête folle de vengeance, ou—ou ferait autre chose. Ginny ne pouvait pas imaginer ce qu'il pourrait faire d'autre, mais elle savait que ce serait mauvais.

« Ron », dit-elle.

Il la regarda enfin cette fois, mais seulement pour secouer la tête et murmurer : « Va-t'en, Ginny. »

« Non. » Au moins cligna-t-il des yeux à ce moment-là, comme s'il ne pouvait pas imaginer qu'elle n'obéirait pas. Ginny le fixa droit dans les yeux. Ron avait manifestement oublié à qui il parlait. Ils avaient été assez proches enfants, étant les deux frères et sœurs les plus proches en âge, et parce que les jumeaux avaient l'un l'autre et Percy était toujours en train de s'agiter. Mais ils s'étaient aussi souvent disputés. Ron avait un terrible caractère, un que Bill et Charlie réveillaient rarement, que Percy craignait, et dont les jumeaux riaient. Mais Ginny n'avait pas peur de Ron. Elle ne l'avait jamais été.

« Ginny », dit-il, et sa voix était si polie et calme qu'elle aurait pu être trompée si elle n'avait pas vu l'expression sur son visage auparavant. « Fiche. Le. Camp. »

« Non. »

Maintenant, il tremblait, sa magie tourbillonnant autour de lui, virevoltant de haut en bas avec agitation. Ginny expira avec précaution. Fred et George étaient les sorciers les plus puissants de la famille Weasley, et des génies pour modifier et créer des sorts. Mais Ron avait une réserve de pouvoir que personne d'autre n'avait, liée à son tempérament, et depuis le premier mars, il maîtrisait des malédictions, des sorts et des jinx qui lui échappaient une semaine auparavant. Fred et George pouvaient blesser gravement un ennemi. Ron, lui, continuerait à riposter longtemps après qu'il aurait dû tomber.

« Ron, écoute. Moi. », dit-elle. « Je sais que tu es contrarié à propos de Percy— »

Ron lâcha un rire déchirant et arracha ses mains. Du moins, il essaya. Ginny s'agrippa à la chaise et garda une prise sur un de ses poignets. Elle n'était pas aussi forte que lui, mais elle était tout aussi obstinée.

« Tu n'en sais pas la moitié », murmura-t-il. « Tu ne sais pas, alors ne prétends pas le faire ! Égoïste, pourquoi a-t-il fallu qu'il meure comme ça ? »

Et soudain, Ginny comprit de quoi il s'agissait. La dernière fois que Ron avait vu Percy, pendant les vacances de Pâques, ils s'étaient terriblement disputés, principalement parce que la loyauté ultime de Ron était envers son meilleur ami Connor—et, par son biais, envers Harry—tandis que Percy avait pris soin de soutenir le Ministre Scrimgeour même lorsqu'il s'était ouvertement opposé à Harry. Percy avait fini par quitter le Terrier plus tôt que prévu. Ron ne s'était pas excusé auprès de lui.

Et maintenant Percy était mort, et il n'y aurait plus de possibilité d'excuses, et il était évident que Ron se blâmait lui-même et son tempérament.

« Merlin, Ron », dit Ginny, et elle se pencha en avant pour étreindre son frère malgré ses luttes. « Il n'est pas mort en te blâmant. Tu dois le croire. Il savait que ce n'était que de la politique. Il se disputait avec d'autres personnes, et il ne se réconciliait pas vraiment avec eux, il marmonnait quelque chose plus tard et parlait ensuite comme si tout était normal à nouveau. Tu le sais. Le tempérament de Percy l'embarrassait. Il était ton frère, et tu étais le sien, et il t'aimait, et il est mort en défendant le sorcier à qui il était loyal. Je te promets, c'est bon. Tu n'as pas rendu ses derniers moments plus misérables. »

La magie de Ron pesait comme une pierre sur ses épaules. Ginny se demanda, pendant un long moment, si ce qu'elle avait dit serait suffisant.

Puis Ron laissa échapper un grand sanglot crépitant, et avec cela, la digue céda.

Ginny le tint pendant qu'il pleurait, et après un moment, inclina la tête et se joignit à lui. Elle sentit ses bras l'entourer à son tour et la serrer fort. Cela avait été la journée la plus longue de sa vie. Elle s'était révélée, de manière inattendue, être celle qui pensait à la nourriture et aux autres nécessités de base quand personne d'autre ne le faisait.

Mais même les plus forts devaient s'effondrer parfois. Et même Ginny avait eu sa part de disputes avec Percy, et était parfaitement capable de ressentir qu'elle ne l'avait pas assez apprécié quand il était vivant, et maintenant il était parti et elle n'aurait jamais la chance de le lui dire.

Alors elle pleura, et Ron lui caressa les cheveux et lui murmura des mots, et ensemble ils pleurèrent leur frère.

SSSSSSSSSS

Millicent ne pleura pas. Cela n'était pas permis.

Elle rentra chez elle auprès de sa mère dès que la directrice lui donna la permission, et elle lui parla de ce que Harry avait vu dans la vision, et Elfrida acquiesça et prit Marian dans ses bras et la berça, et quelques larmes coulèrent, Marian pleurant parce que sa mère pleurait.

Il n'y avait pas de larmes pour Millicent. Elle était l'héritière magique de son père, et elle pourrait bientôt devoir l'affronter. De plus, elle connaissait tous les plus anciens codes de comportement pour les familles de l'Ombre, et les Bulstrode suivaient les plus anciens. Lorsqu'un membre de la famille trahissait une cause à laquelle la famille avait juré allégeance—comme Adalrico l'avait fait; le serment formel de la famille ne lui permettrait pas de combattre Harry ou Connor, mais il lui permettrait de combattre les autres alliés de Harry—le chef de famille était censé exécuter cette personne.

Millicent était la chef de la famille Bulstrode à la suite de la défection de son père.

Elle se tenait avec sa main sur l'épaule de sa mère, regardait le feu, et donnait des ordres d'une voix basse. Les elfes de maison s'occupaient des choses, y compris la mise en place de protections magiques fortes autour d'une pièce abritée qui serait le dernier refuge de Marian et Elfrida en cas de problème.

Millicent avait l'intention de trouver un sanctuaire plus fort et plus sûr. Elle n'avait aucun doute que Voldemort enverrait son père contre sa famille également, et Adalrico connaissait tous les secrets du domaine de Blackstone, y compris certains qui ne seraient révélés à Millicent qu'à sa mort.

Elle ne pleura pas. Elle dit à sa mère, à sa petite sœur et aux elfes de maison ce qu'il fallait faire, puis alla au réseau de cheminées pour contacter le notaire de sa famille. Si sa mort survenait, au combat ou autrement, il était nécessaire de désigner Marian comme son héritière, afin que les propriétés familiales puissent être transmises sans encombre. La famille était toujours plus importante que l'individu.

Duramus, telle était la devise de sa famille. Nous endurons.

Nous endurons tout, pensa Millicent, en attendant que le notaire lui parle. Tout. Même cela.

La directrice avait en effet scellé la tour d'Astronomie avec une série de protections. Elles n'étaient cependant pas reliées à l'école—Harry pensait que McGonagall était probablement encore trop affaiblie par l'attaque de Rogue pour faire appel à la puissance de Poudlard à titre temporaire—mais elles résultaient d'un travail de sortilèges, que tous les professeurs avaient élaboré ensemble. Harry les désactiva simplement, attendit qu'Owen les franchisse, puis les réactiva.

Ensemble, ils gravirent les escaliers qu'Harry avait montés en toute hâte, inquiet, la nuit dernière, et redescendus tôt ce matin-là. Ou était-ce ce matin ? Harry lança un sort de Tempus et secoua la tête. Pas techniquement. Il était une heure du matin, le huit juin.

Il se demanda s'il devait être si précis, mais il pensa que cela l'aiderait à atteindre l'état d'esprit dont il avait besoin. Il commença à arpenter le sommet de la tour, en long et en large, tandis qu'Owen gardait les escaliers et le regardait, lui, le ciel, l'escalier, et les autres tours plus ou moins simultanément.

Que dois-je faire dans cette guerre ?

Les réponses tentaient de déferler en une grande vague pour l'accabler, mais Harry refusa de les laisser faire. Il harmonisa son esprit dans un calme froid, jetant un coup d'œil aux étoiles lorsqu'il avait besoin de voir à quoi cela ressemblait. Il avait promis à Henrietta qu'il ne réprimerait plus ses émotions, mais il n'avait rien dit sur la répression des pensées. Il forgea les chaînes froides de la logique dans son esprit, jusqu'à pouvoir les tenir, les tordre et admirer ce qu'il voyait.

Détruire les Horcruxes. Ce sont la clé pour détruire Voldemort. Je ne connais pas encore de moyen de contourner les Malédictions Implacables, ce qui rend difficile l'établissement d'un calendrier pour cela. Néanmoins, je dois m'en débarrasser pour avoir une chance de me débarrasser du Seigneur des Ténèbres.

M'assurer qu'il ne m'emporte pas par la haine, comme il a failli le faire la nuit dernière—la veille. L'Occlumancie serait la solution la plus simple, mais j'ai fait ce vœu à Henrietta, et je ne reviendrai pas dessus. De plus, réprimer mes émotions ne mène qu'à toutes sortes d'autres problèmes, et nous ne pouvons pas nous permettre cela maintenant, que je m'effondre et que je me reconstruise. Alors—

Que doit-il en être, alors ?

Harry faisait les cent pas à la lumière des étoiles auxquelles il avait envoyé le chant du phénix comme un cri de défi. La lune était visible cette fois-ci, une mince tranche croissante.

Il faudra avancer droit devant, pensa enfin Harry, laissant à contrecœur les réalisations s'infiltrer dans sa tête. Ne pas réprimer mes émotions. Ne pas fuir les visions qu'il m'envoie des attaques et des cruautés. Ne pas céder à la haine. Vivre avec, quoi qu'il arrive.

Je sais quel genre de guerre ce sera. Voldemort a ses Mangemorts, et aucun d'eux n'est vulnérable, pas de la manière dont le sont les personnes que je veux protéger. J'ai des innocents, des Moldus aussi bien que des sorciers, et je mènerai presque exclusivement une guerre défensive. Avec de longues lignes. Harry grimaça. Voldemort pourrait frapper n'importe où en Grande-Bretagne ou en Irlande, et il ne m'enverra pas toujours une vision lorsqu'il le fera. Même s'il envoie des visions, pour essayer d'user ma résistance et me faire le haïr, certaines d'entre elles seront fausses, ou arriveront après coup, donc je ne pourrai rien faire pour empêcher les attaques.

Mon meilleur espoir est de donner aux gens des régions locales la capacité de se défendre. Faire appel à certains de mes alliés pour aider dans des endroits particuliers—les loups-garous à Londres pour aider à protéger les Moldus et les sorciers de Londres, par exemple. Donner la formation que je peux à ceux qui l'accepteront, afin que leurs malédictions et protections deviennent plus fortes. Établir des maisons sûres où les personnes les plus vulnérables peuvent se cacher. Informer au moins certains Moldus—ceux qui sont déjà en contact avec le monde des sorciers, comme les parents d'élèves nés-Moldus—de ce qui se passe, pour qu'ils puissent se rendre aux maisons sûres, prendre des précautions, ou faire ce qu'ils jugent approprié.

Il devrait être prudent, il le savait. S'il avait raison, Juniper avait déjà pris le Ministère. Il était le politicien le plus puissant au sein du Magenmagot après Scrimgeour, soit parce que les gens qui le suivaient croyaient sincèrement en lui, soit parce qu'ils voulaient l'utiliser et le voyaient comme répondant à leurs objectifs, soit parce qu'ils voulaient ce qu'il voulait. Harry était presque sûr que lui et cet homme s'affronteraient sur les mesures défensives qu'Harry voulait mettre en œuvre. Et parler aux Moldus du monde des sorciers risquait de violer le Code international du secret magique destiné à séparer le monde des sorciers et le monde non-magique.

Harry était un peu surpris de trouver en lui une indifférence là où autrefois il se serait inquiété à ce sujet.

C'est la guerre, et les vies sont plus importantes que les lois. Je ferai ce que je dois faire. Il y a certaines normes que je ne briserai jamais—ne jamais utiliser la contrainte, par exemple. Mais je—je vais devoir abandonner certains piédestaux sur lesquels je me suis placé.

Était-ce une contrainte d'utiliser son nom et sa réputation en tant que Survivant, un pouvoir qu'il avait à peine exploité ? Non. Ce n'était pas non plus une contrainte de garder des secrets au lieu d'être totalement honnête, ou de dire des mensonges judicieux pour attirer des alliés purement politiques, ou de refuser d'aider ceux qui voulaient de lui une concession incroyablement dangereuse tout en offrant quelque chose de temporaire ou mince en retour. Et s'il croyait que des gens comme Juniper et Aurora Whitestag faisaient plus de mal que de bien au monde des sorciers, Harry n'hésiterait pas à les mépriser et à se lancer seul.

Qu'est-ce qui m'a changé ?

Il connaissait évidemment la réponse à cette question.

La révélation de ce que Voldemort peut faire. Je t'ai oublié, espèce de salaud. Je t'ai sous-estimé. Je ne le referai pas. Je deviendrai ce que je dois, je ferai ce que je dois, pour survivre à cette guerre et la gagner pour les autres et pour moi-même, sans violer les principes qui me sont les plus chers.

Il savait que ce ne serait pas plus facile que de combattre la haine que Voldemort comptait insuffler dans son esprit. D'une part, c'étaient sûrement les mêmes types de promesses que Dumbledore s'était faites à lui-même pendant la Première Guerre, et cela avait rongé sa morale jusqu'à ce qu'il accepte n'importe quoi, pense à n'importe quoi, s'accroche à n'importe quoi, pour essayer de préserver un fragment de ce qu'il valorisait.

Je ne dois pas devenir Voldemort. Je ne dois pas devenir Dumbledore. Je ne dois pas devenir Juniper. Je dois tracer un chemin entre tous, et une erreur a le potentiel de tout me faire perdre.

Harry grogna doucement, et une vague de feu de phénix bleu jaillit autour de ses épaules et dévala le long de ses bras, intensément brillante dans l'obscurité.

Si c'est ce que je dois faire, alors c'est ce que je dois faire. Et je dois prendre des précautions pour ma propre vie, ne pas faire de choses stupides, faire confiance aux autres pour prendre leurs propres décisions concernant le combat, et compter sur d'autres personnes tout en leur permettant de compter sur moi.

Je n'ai jamais été bon dans aucune de ces choses.

Cela n'avait pas d'importance. La guerre exigeait qu'il soit bon dans ces domaines, et ce sont des changements que Harry était prêt à faire pour s'adapter à la guerre. Ce qu'il ne pouvait pas abandonner, il le protégerait et le défendrait de toutes ses forces, mais il ne serait pas aussi agréable, honnête ou confiant qu'il l'avait été. Ces vertus étaient plus appropriées à une époque de paix qu'à une époque de guerre.

Alors je ramènerai la paix. Et je penserai à ce qui se trouve au-delà de la fin, pas seulement dans cette guerre. Comme l'a dit Connor, montrer à Voldemort qu'il n'est qu'un petit nuage dans le ciel de ma vie. Je n'utiliserai pas la contrainte parce que cela signifierait la fin de toute chance de devenir un vates. Je ne sacrifierai pas des vies à moins d'y être forcé ou à moins que quelqu'un choisisse volontairement de devenir un sacrifice, parce que je veux que le plus de gens possible vivent et profitent de la vie au-delà de la fin de la guerre. Je ne détruirai pas des institutions simplement pour les détruire, parce que nous en aurons besoin quand il sera mort.

Harry sourit faiblement. Il pensait avoir fait les choix qu'il pouvait faire, avec la route qu'il avait en vue. S'il devait en faire d'autres en cours de route, il le ferait.

Il tourna sur lui-même et retourna vers les escaliers avec Owen sur ses talons, ouvrant et fermant les barrières magiques derrière eux. Dès qu'ils furent de retour dans l'école principale, Harry put entendre un vacarme, des gens courant dans les couloirs, quelqu'un criant. Il fronça les sourcils et se dirigea vers l'infirmerie.

Madame Pomfresh était là, bien sûr, flottant avec sa baguette au-dessus de McGonagall. La Directrice se disputait avec elle au sujet de quitter le lit, mais elle se retourna et changea de ton dès qu'elle vit Harry.

"Harry," dit-elle précisément. "Je suis désolée. Je n'ai pas pu les arrêter. J'aurais élevé les barrières de l'école contre eux, mais—"

"Vous auriez pu faire ça si vous vouliez une crise cardiaque !" cria Madame Pomfresh, l'air plus bouleversée que Harry ne l'avait jamais vue. Harry supposa qu'elle avait peut-être enfin trouvé un patient qui la déconcertait plus que lui.

"Veuillez expliquer ce qui s'est passé, Directrice," dit calmement Harry, les yeux fixés sur les siens.

"Des Aurors du Ministère sont arrivés par le réseau de cheminée," dit McGonagall, après l'avoir étudié un long moment. Elle était pâle, mais sa voix était claire. "Ils ont pris Poppy en otage, et par implication, moi, je suppose. Ils avaient des mandats d'arrêt pour Severus Snape, Peter Pettigrow, et Regulus Black. Je suis désolée, Harry. Ils les ont emmenés à Tullianum en tant que suspects d'espionnage pour Voldemort."

*Chapitre 2* : Leur volonté est d'acier

Merci pour les commentaires d'hier ! Quel accueil chaleureux.