Chapitre Quatre-vingt-quinze : Le Plus Grand de Tous Est l'Amour

Minerva trouva Harry en train de parler à Hawthorn Parkinson dans ses quartiers d'invités, la porte ouverte comme pour accueillir quiconque passerait par là. Minerva resta silencieuse un moment, les observant. Godric planait près de son épaule, mais comme une ombre, de sorte que personne d'autre ne pouvait le voir.

Harry écoutait actuellement un flot de désespoir à voix basse qu'Hawthorn déversait, sa main serrant l'une des siennes si fort que Minerva se demanda qu'elle ne grimace pas. Mais il semblait que la sensation corporelle était presque au-delà d'elle ; ce qui importait, c'étaient les mots et l'oreille prête à les entendre. Chaque fois qu'Hawthorn s'arrêtait pour poser une question angoissée, Harry répondait instantanément, bien que Minerva ne puisse pas entendre les réponses non plus. Sa main caressait la sienne, et il ne la quittait jamais des yeux. De temps en temps, il clignait des yeux, mais il ne forçait pas pour retenir ses propres larmes. Minerva se demandait comment il pouvait être si les yeux secs.

Elle détestait le déranger, mais cela faisait trois jours depuis la bataille, et cela signifiait que les nouvelles avaient eu le temps de se répandre — d'autant plus que certains des amis et des frères et sœurs plus âgés des enfants qui étaient morts près du lac avaient combiné la connaissance de ce que Voldemort avait dit avec la connaissance de l'endroit où leurs amis ou frères et sœurs étaient morts, et avaient écrit à leurs parents. Deux de ces parents attendaient dans le bureau de Minerva en ce moment. Elle avait argumenté par le Réseau de Poudre de Cheminette avec eux, jusqu'à ce que l'un d'eux menace de confronter Harry hors de sa vue et l'autre menace de porter cela directement au Ministère. À contrecœur, Minerva leur avait permis de passer.

"Entrez, Directrice," dit Harry, lorsqu'une pause survint dans le récit d'Hawthorn.

Minerva sursauta, puis se réprimanda. Elle avait été stupide de penser que Harry n'était pas conscient de tout ce qui se passait autour de lui à la suite d'une bataille comme celle-là. Elle entra dans la pièce, hochant la tête à Madame Parkinson. Hawthorn se pencha en arrière contre les oreillers de son lit, fermant les yeux. La tension sur son visage s'était atténuée, pensa Minerva.

« Harry, je déteste te déranger », commença-t-elle.

« Mais il y a quelqu'un qui a besoin de me parler ? » Harry acquiesça et descendit du lit. « Je pensais que ce serait le cas. » Il se tourna vers Hawthorn tandis que Minerva essayait encore de comprendre ce que cette déclaration signifiait. « Ne vous inquiétez pas, madame », murmura-t-il. « Je pense que cela pourrait mal tourner, mais vous avez agi sur le coup de l’émotion. Si Indigena Yaxley est encore en vie — et la plupart des gens semblent penser que c’est ce que signifie Thornhall étant enfermé dans des barrières — alors nous la ferons tomber éventuellement. Je ne dirai pas que sa vie vous est réservée, bien sûr. »

Elle parlait donc à lui de sa fille et de la vengeance qu'elle avait prise sur le meurtrier de sa fille, pensa Minerva, ressentant à la fois un sentiment d'impuissance et de colère. Pourquoi nous appuyons-nous sur lui, dépendons-nous de lui pour nous absoudre ? C'est ridicule. Nous devrions pouvoir trouver du réconfort auprès de quelqu'un d'autre et le laisser se reposer.

Hawthorn eut un petit rire. « Je ne demanderais jamais cela, Harry. »

« Bien. » Harry lui sourit, puis se tourna vers Minerva. Elle fut de nouveau surprise de réaliser qu’il était plus grand qu’au début de l’année, sa tête atteignant presque sa clavicule. « Allons-y, Directrice ? » Il haussa un sourcil vers elle, et elle acquiesça et le conduisit dans le couloir vers le gargouille.

Elle ne cessait de le regarder tandis qu'ils marchaient, essayant de sonder son humeur. Elle n'y parvenait pas. L’expression sur le visage de Harry était sereine, une détermination profondément enracinée, et rien de plus.

Minerva avait bien sûr été consciente de lui et de ses activités au cours des derniers jours. C'était difficile de ne pas l'être. Harry semblait être partout : à l'infirmerie, aidant à guérir le jeune M. Malfoy des blessures béantes dans son esprit ; avec ses alliés en deuil, leur parlant pour les sortir de leur chagrin ; écoutant en silence ceux qui avaient besoin de crier leur douleur, que cette douleur lui soit adressée ou non ; aidant à identifier les corps et à les renvoyer à leurs familles ; aidant Severus à préparer plus de potions, celles dont M. Malfoy aurait besoin et celles dont il n'aurait pas besoin ; incinérant les corps des géants ; parlant avec les créatures dans la Forêt Interdite, pour s'assurer qu'il n'y avait pas de Mangemorts cachés dans les arbres.

Minerva l'avait croisé quelques fois dans les couloirs et lui avait demandé s'il allait bien. Harry lui avait souri à chaque fois et avait acquiescé, sauf la dernière fois, où il avait dit : « Oui, Directrice. Croyez-moi, je fais ce que je veux faire. C'est ce que j'aurais aimé pouvoir faire pendant le siège, mais j'étais alors consumé par le chagrin. Maintenant, je peux regarder au-delà de moi-même, et je vois combien d'autres personnes ont besoin d'aide. »

Cette déclaration continuait de rendre Minerva mal à l'aise, mais elle n'était pas sûre de ce qu'elle pouvait y faire. La plupart des gens dans le château semblaient effectivement se tourner vers Harry, même si ce n'était que pour une oreille accueillante et à l'écoute. Et si Harry avait adopté ce rôle de son plein gré et ne se privait pas de nourriture et de sommeil pour le faire — et elle n'avait vu aucun signe qu’il le faisait — alors avait-elle le droit de s’y opposer ?

Harry chantonnait doucement à voix basse, réalisa Minerva lorsqu'elle reprit ses esprits. "Qui sont les parents, Directrice ?" demanda-t-il, interrompant sa chanson dès qu'il remarqua qu'elle le regardait.

"Aurora Whitestag," dit Minerva. "Son fils Abelard était l'un des enfants qui sont morts près du lac, un Poufsouffle de première année. Et sa fille Héloïse est tombée dans le coma à l'infirmerie et ne s'est jamais réveillée."

Harry acquiesça. "Et l'autre ?"

"Philip Willoughby." Minerva hésita un instant. "C'est un Moldu. Sa fille Alexandra était une Serdaigle de première année. Elle est morte près du lac, elle aussi."

Harry cligna des yeux. "Je suis content que notre hibou l'ait atteint. Je n'étais pas sûr de ce que les familles des élèves nés-Moldus savaient de ce qui se passait ici."

Minerva serra les lèvres en pensant à l'homme en colère et en deuil qu'elle avait laissé dans son bureau. "M. Willoughby était très impliqué dans la vie de sa fille," dit-elle lentement. "Il était fier qu'Alexandra soit une sorcière. Il a fait installer une cheminée dans sa maison pour pouvoir utiliser le réseau de la poudre de cheminette, il reçoit régulièrement la Gazette du Sorcier, et je crois qu'il apprenait l'histoire du monde des sorciers avec elle."

"Et ?" l'encouragea Harry.

Minerva lui jeta un regard destiné à le dissuader de poser d'autres questions. Harry lui rendit simplement son regard avec sérénité, et Minerva soupira. Harry pouvait être l'un de ses élèves, et dans certaines choses, il pouvait être traité comme tel, mais pas dans ce cas.

"Et elle était sa seule famille proche," admit Minerva. "Sa femme est décédée il y a quelque temps, apparemment. Il n'a pas d'autres enfants."

Harry ferma les yeux.

Minerva se tourna vers lui et lui saisit les épaules. Elle pensa maintenant à quelque chose qu'elle aurait dû faire, mais, bien sûr, trop tard, trop tard. Whitestag et Willoughby avaient tous deux menacé de "faire quelque chose" si elle n'était pas de retour dans son bureau avec Harry dans une heure tout au plus. Minerva aurait dû parler des enfants sous le Réseau de Vie avec Harry, et de la façon dont ils reflétaient son propre sacrifice d'avoir tué des enfants trop blessés pour vivre à Ottery St. Catchpole dix-sept ans auparavant. Minerva avait obtenu toute l'histoire de Severus, mais n'avait pas eu l'occasion d'en parler à Harry.

"Harry," dit-elle. "Il dira beaucoup de choses regrettables. Il l'a déjà fait," ajouta-t-elle, en pensant à ce qu'il avait dit à travers sa connexion cheminette, qui avait finalement été réparée le lendemain de la bataille. "Cela ne signifie pas que tu dois les prendre à cœur. Tu as fait ce que tu devais sur le champ de bataille, ce que je pense devait être fait et que personne d'autre n'aurait pu gérer."

Harry ouvrit les yeux et lui lança un regard confus. "Ce n'est pas pour ça que j'étais contrarié, Madame," dit-il. "Je sais qu'il sera en colère et en deuil, tout comme Aurora Whitestag. Comment pourrais-je les condamner pour cela ? J'étais seulement désolé qu'il ait perdu sa fille unique, et que Mme Whitestag ait perdu deux de ses enfants. J'aurais souhaité pouvoir les ressusciter, d'une manière ou d'une autre, mais je sais qu'il n'existe aucune magie qui permette de ramener les morts dans le monde des vivants, pas vraiment."

Encore une fois, Minerva eut l'impression d'avoir manqué quelque chose. Le visage de Harry était déjà redevenu serein et il commença à avancer dans le couloir, bien qu'il s'arrêta après quelques pas pour lui jeter un coup d'œil par-dessus son épaule. "Directrice ? Vous venez ? Ont-ils demandé que vous soyez présente quand ils parleraient avec moi ? Peut-être devriez-vous vous reposer."

Minerva secoua la tête et rattrapa Harry. En fait, elle avait effectivement besoin de repos — tous les professeurs en avaient besoin — mais il était hors de question qu'elle laisse Harry affronter cela seul. Elle n'avait pas eu à faire cela, depuis que les parents des enfants massacrés à Ottery St. Catchpole avaient été informés que leurs enfants étaient morts de leurs blessures plutôt que tués, mais ses compagnons de sauvetage-meurtre ne l'avaient pas laissée seule dans les jours qui avaient suivi non plus. Minerva resterait aux côtés de Harry.

Et si je peux apprendre ce qui me manque, tant mieux.

* * *

Harry s'était préparé en entrant dans le bureau de McGonagall. Cela n'avait pas dû être facile de perdre deux enfants ou de perdre son unique enfant. Il se le répétait, gardant le chagrin et la sympathie au premier plan de son esprit. Il maintenait également sa propre détermination à accepter ce qui venait et à l'équilibrer avec les autres devoirs qu'il avait encore à accomplir. Il ne pouvait pas agir comme s'il était au-dessus des lois du monde des sorciers, pas s'il voulait être un bon leader. D'un autre côté, permettre à ces deux parents de l'envoyer en prison maintenant ne servirait ni Draco, ni les personnes en deuil dans le château qui avaient encore besoin de lui parler, ni ses arrangements pour qu'Edith Bulstrode aille en France avec un tuteur privé — Harry avait accordé à Henrietta la permission de rejoindre la bataille à condition qu'elle ne tente jamais de voir sa fille, mais Edith était trop insupportablement nerveuse avec sa mère dans le même bâtiment — ni le problème des loups-garous et la nécessité de répondre à une lettre de Loki qu'il avait reçue hier. Il expliquerait sa perception de la situation à Aurora Whitestag et Philip Willoughby, et espérerait qu'ils seraient raisonnables, et verraient qu'il ne pouvait pas être jugé pour crimes de guerre ou autre chose pour le moment. Il avait trop à faire.

Il avait enfermé ses propres émotions profondément dans des bassins d'Occlumancie, et appelé sa magie pour soutenir son corps et son esprit. Il aurait vraiment dû faire cela pendant le siège, mais le chagrin avait été trop fort pour un bassin d'Occlumancie à ce moment-là et sa magie trop occupée par d'autres choses. Personne ne lui demandait d'utiliser sa magie maintenant, sauf pour guérir Draco, mais son oreille et son esprit et son argent et son pouvoir politique. Donc cela pouvait servir à s'assurer que son esprit reste clair et réfléchi, et son corps fort quand il voulait s'effondrer, et ses possibles blessures de l'âme en suspens.

Une femme et un homme attendaient dans des chaises devant le bureau de McGonagall. Aurora Whitestag, lorsqu'elle se tourna vers lui, avait une cascade de cheveux sombres qui rappelaient à Harry sa fille Heloise, avant qu'ils ne transportent son corps chez sa mère. Ses robes étaient blanches, bordées d'argent, et simples — les robes d'une sorcière non déclarée. Ses yeux sombres étaient plissés tandis qu'elle l'étudiait, mais elle lui fit en fait un signe de tête, et un doux sourire passa sur ses lèvres. Harry inclina la tête en retour, et se tourna pour faire face à l'homme.

Philip Willoughby était une figure impressionnante, tout aussi grand et fort que Bill Weasley, bien que considérablement plus lourd. Ses cheveux bruns étaient ébouriffés, et ses yeux noisette, qui étaient probablement aussi gentils que ceux de Connor en temps normal, portaient déjà les traces de trop de larmes et de pas assez de sommeil. Il fixait Harry comme s'il était la réponse à une énigme qu'il poursuivait depuis des années. Harry fit de son mieux pour ne pas se laisser déconcerter en hochant la tête en retour.

"Madame Whitestag, Monsieur Willoughby," dit Harry, et il prit une troisième chaise placée sur le côté du bureau de McGonagall. Elle l'avait installé plus près d'elle que des parents, remarqua Harry, et il repoussa subtilement la chaise vers une position plus neutre et centrale quand la Directrice ne regardait pas. "Je m'appelle Harry. S'il vous plaît, posez-moi toutes les questions que vous voulez ou dites-moi tout ce que vous souhaitez."

"Je veux connaître les circonstances de la mort de ma fille," dit Philip. "Évidemment." Ses mains se crispaient l'une sur l'autre, presque au point de déchirer la peau. Il n'avait pas encore cligné des yeux.

"Je voudrais également connaître les circonstances de la mort de mon fils," ajouta Aurora, d'une voix plus douce.

Harry hocha la tête. "Voldemort a attaqué l'école le huit juin, treize jours avant le solstice d'été," commença-t-il calmement. "En plus de faire attaquer les calèches qui ramenaient les élèves chez eux par les Mangemorts, il a capturé une douzaine d'enfants—principalement des premières et deuxièmes années—et les a mis dans une Toile de Vie." Il regarda Aurora d'un air interrogateur, mais son visage reflétait la vacuité, et bien sûr celui de Philip aussi, alors Harry expliqua. "Une Toile de Vie rassemble de nombreuses vies et les place sous le contrôle du lanceur. Voldemort pouvait décider de leur mort, de leur infliger des blessures, de les rendre fous, de les blesser, ou de leur infliger bien d'autres souffrances tant qu'il gardait le contrôle de cette toile. D'autres magies pouvaient encore les affecter, mais seulement jusqu'à ce qu'il s'en rende compte et mette fin aux effets du sort. Et lui seul pouvait défaire le sort."

Aurora le fixait. Philip regardait ses mains.

"J'ai fait ce que j'ai pu pour soulager leur souffrance," dit Harry. Son chagrin et sa rage étaient quelque part loin sous la surface de pierre qu'il avait construite pour lui-même. Il ne pouvait pas se laisser aveugler par ses propres émotions en ce moment. Sa magie circulait dans un flux continu et fluide à travers son corps, apaisant les muscles qui auraient pu se contracter, le soutenant quand il aurait pu fléchir, absorbant la fatigue accumulée. "J'ai essayé un sort de guérison, et j'ai essayé de manger la Toile de Vie—"

"Je ne comprends pas," interrompit Philip brusquement, levant les yeux. "La manger ?"

"Je peux manger la magie," répondit Harry. "J'ai essayé d'absorber la toile en moi. Ça n'a pas marché. Il y a certaines lois de la magie qui ne peuvent pas être brisées, et apparemment le fait que seule la personne qui a lancé la Toile de Vie puisse la modifier en est une." Il soupira. "Voldemort a dit qu'il libérerait les enfants si je descendais le voir."

"Et vous n'avez même pas envisagé cela ?" La voix de Philip semblait comme si les mots lui avaient été arrachés, emportant probablement de gros morceaux de sa gorge avec eux.

"Voldemort ne tient pas ses promesses," dit Harry. "Je serais descendu le voir, et il aurait continué à les torturer."

"Mais tu n'en sais rien," dit Philip avec intensité, se penchant en avant. "Peut-être qu'il aurait gardé celui-là. Comment peux-tu le savoir ?" Harry grimaça ; sa voix montait progressivement. "Comment sais-tu qu'Alexandra n'est en vie que par ton égoïsme, et pas à cause de—"

"Parce que Harry est le seul à pouvoir tuer Celui-Dont-On-Ne-Doit-Pas-Prononcer-Le-Nom," interrompit Aurora. Elle n'avait jamais détourné le regard de Harry. Sa voix était aussi douce que son sourire l'avait été. Elle se renversa en arrière, les mains jointes autour de son genou. Harry la dévisagea. Il trouvait difficile de la lire. "C'est le Survivant. S'il l'affrontait, la guerre serait terminée. Alexandra aurait pu vivre, et Abelard aussi, mais la guerre serait finie."

"J'aurais pu ramener Alexandra à la maison," dit Philip. "Personne n'aurait jamais eu besoin de savoir. Elle aime ce monde, et moi aussi, mais je l'échangerais pour sa vie."

Harry grimaça, et garda sa voix respectueusement basse en disant, "Monsieur Willoughby, Poudlard garde des dossiers sur tous ses élèves. Voldemort cible particulièrement les Nés-Moldus, parce qu'il pense qu'ils polluent le monde des sorciers. Il aurait fini par apprendre l'existence d'Alexandra et serait venu après vous."

"Tu n'en sais rien," insista Philip. "Tu ne sais pas."

Harry inclina la tête. "Peut-être que non."

"J'aimerais finir d'écouter l'histoire," dit Aurora calmement.

Harry se tourna de nouveau vers elle. "Je devais choisir. Tandis que Voldemort me narguait avec les enfants dans la Toile de Vie, d'autres enfants mouraient derrière moi sur le champ de bataille, et puisque ma magie est si puissante, et que je peux absorber le pouvoir de mes ennemis, je pouvais faire une différence en renversant la situation là-bas. Je ne connaissais pas de moyen pour faire cesser les souffrances des captifs de Voldemort. Je ne connaissais pas de moyen pour les libérer. Alors j'ai choisi de leur provoquer des crises cardiaques, une mort aussi rapide et indolore que possible. Voldemort n'a pas senti le sortilège à temps pour m'arrêter, et je pense qu'il croyait que je ne les tuerais jamais de toute façon, donc cela a fonctionné. Et puis, je me suis tourné vers le sauvetage des autres." Il tourna la main vers le haut. "Voilà ce qui s'est passé."

"Tu n'as pas l'air si bouleversé par ça," dit Aurora, sa voix froide pour la première fois.

Harry croisa son regard. "C'est parce que j'utilise l'Occlumancie pour réprimer mes émotions, madame," dit-il. "J'ai passé beaucoup de temps à pleurer pendant le siège de Poudlard, au point que j'ai presque failli sortir et laisser Voldemort m'avoir. Mon frère m'a fait promettre de ne pas le faire, mais c'était juste." Et en ce moment, si je laissais passer ce que je ressens vraiment, alors je pleurerais trop fort pour vous parler, et certainement trop fort pour vous raconter ce qui s'est vraiment passé ou écouter votre chagrin et le comprendre."

Aurora le fixa de nouveau, mais Philip avait une autre question. "Et si tu peux vraiment tuer Celui-Dont-On-Ne-Doit-Pas-Prononcer-Le-Nom," demanda-t-il, se frottant un œil comme si cela empêcherait les larmes de couler, "pourquoi ne l'as-tu pas tué, et libéré les enfants de la Toile de Vie de cette façon ?"

« Parce que j'avais déjà essayé », dit Harry, « avec les malédictions les plus puissantes que je connaisse. Rien ne s'est passé. Voldemort a pris des dispositions pour rester immortel ; cela se voit parce que j'ai renvoyé sa propre malédiction de Mort sur lui la nuit où il est venu après moi et mon frère, et il y a survécu. Je l'ai blessé maintenant, et il doit se cacher. Cela signifie que j'ai le temps de comprendre ce qui le rend immortel, de le détruire, puis de le tuer. »

« Tu ne peux pas, vraiment », chuchota Philip. « Je pensais, quand Alexandra m'a parlé de ces bêtises de Garçon-Qui-A-Survécu, que ce n'était que ça, des bêtises. Et c'en est. Si tu ne peux pas le tuer quand il détient une douzaine d'enfants en otage, alors quand peux-tu le faire ? Je pense que tu as choisi ta vie plutôt que la leur. » Sa voix montait à nouveau. « J'ai lu l'histoire de la sorcellerie. Seigneurs des Ténèbres, Seigneurs de la Lumière, ce prétendu vates—c'est toujours la même chose, tout est une question de pouvoir, et ils accorderont des exceptions aux sorciers puissants qu'ils n'accorderont à personne d'autre.

« Eh bien, plus maintenant. Tu es peut-être un sorcier puissant, mais tu es toujours un meurtrier, et je veillerai à ce que tu sois jugé pour ça. »

Harry tressaillit, mais se força à hocher la tête. « Je ne sais pas si tu gagnerais, mais je n'ai pas l'intention de te faire sauter la tête ou d'utiliser une contrainte pour te faire changer d'avis », dit-il calmement. « Je pense qu'il y a une différence entre moi et un Seigneur, monsieur. J'essaie de ne pas me placer au-dessus des autres, et si cela signifie me soumettre à la loi sorcière parce que le Ministère a décidé de me juger pour crimes de guerre, alors c'est ce que ça signifie. »

« Harry », dit McGonagall sèchement.

Harry la regarda avec un froncement de sourcils, se demandant pourquoi elle avait interrompu. Elle ne voudrait pas qu'ils pensent qu'elle ignorait leurs enfants parce qu'elle est partiale en ma faveur. La Directrice de Poudlard doit être plus neutre en public qu'en privé. « Je n'ai pas encore fini d'expliquer, Directrice », dit-il calmement, puis se tourna à nouveau vers Aurora et Philip. « J'ai d'autres problèmes à gérer d'abord », leur dit-il. « Des gens que j'essaie de guérir des blessures qu'ils ont reçues lors de la bataille. Des arrangements à faire concernant les luttes politiques auxquelles je participe. Des comptes à régler. Donc, bien que je ne puisse certainement pas dicter comment vous réagissez, c'est de là que je viens. Ce n'est pas que je ne me soucie pas de ce qui s'est passé, ou que je ne ressens pas de culpabilité. » Il aurait aimé pouvoir laisser échapper un peu de chagrin, mais c'était trop puissant. Cela se mêlerait à son chagrin pour Pansy, Charles, Cho, et tous les autres qui étaient morts, et le laisserait en train de sangloter. « Mais je ne peux pas arrêter de vivre ma vie et ne me soucier que du procès que vous pourriez me faire subir. »

« Pour ma part, je ne demanderai pas de procès », dit Aurora Whitestag calmement.

Philip répliqua : « Je n'ai pas vraiment besoin de ton aide. Je poursuivrai ça tout seul, si je dois le faire, mais d'abord je vais parler à certains des autres parents qui ont perdu des enfants. »

« Pourquoi ? » demanda Harry. À bien des égards, il pensait qu'elle aurait été encore plus susceptible de demander un procès, puisqu'elle comprendrait mieux les conséquences de la magie et les méthodes du Ministère qu'un Moldu.

« Parce que je crois vraiment que tu es le Survivant, et le seul qui puisse vaincre Vous-Savez-Qui », dit Aurora. Une de ses mains tremblait, mais elle la saisit rapidement avec l'autre et la cacha sur ses genoux. « Nous avons besoin de toi. Un procès ne ferait que détourner ton attention et saper ta force politique. En même temps, le chaos semble te suivre, et ta présence à Poudlard représente un danger pour les autres enfants. Donc, pour le bien de ces enfants qui sont encore vivants, et non parce que je pense qu'Héloïse et Abélard méritent de te voir emprisonné, je vais pousser pour que tu sois placé sous garde privée, Harry, quelque part loin de Poudlard, et entraîné jusqu'à ce que tu puisses vaincre Vous-Savez-Qui. » Elle croisa son regard, le sien ouvert, honnête et résolument déterminé. « Notre monde a besoin de toi. Mais il a aussi besoin de sa sécurité. »

McGonagall se pencha en avant. « Madame Whitestag, Monsieur Willoughby », dit-elle. « Vous devez comprendre que la première attaque de Voldemort n'était pas la faute de Harry. Les protections ont échoué à protéger les enfants comme nous le pensions. Le sang des enfants morts ce jour-là est sur les mains de Voldemort et de ses Mangemorts, pas sur celles de Harry. Et une mort rapide est sûrement préférable à— »

« Vous ne diriez pas cela », grogna Philip à son égard, « si vous aviez perdu un de vos propres enfants. »

Les yeux de McGonagall étaient glacials lorsqu'elle le regarda. « Je l'ai fait, Monsieur Willoughby. Je suis la directrice de cette école. Chaque enfant qui est mort, sur le champ de bataille et avant le siège, est un de mes enfants. Et j'ai été responsable non seulement de morts, mais de souffrances, et d'être la gardienne des souffrances et d'essayer de les apaiser. On a demandé à Harry de jouer un rôle que personne d'autre n'a, celui de gardien et protecteur de notre monde entier, et nous le condamner pour les conséquences de ce rôle est égoïste et hypocrite. »

« Quelqu'un qui est gardien et protecteur de notre monde entier devrait être plus responsable », dit Aurora. « Non seulement pour sa propre sécurité, mais pour celle des autres. » Elle hocha la tête vers Harry, son visage tel un masque de verre—figé, avec une lumière rayonnant de derrière. « Je suis désolée, Harry. Je pense vraiment que c'est la meilleure voie à suivre. La protection des vivants est plus importante que la vengeance pour les morts. »

« Sur ce point, nous sommes d'accord », dit Harry. « Mais je ne pense pas que m'emprisonner soit la meilleure réponse, Madame Whitestag. »

« Je n'ai rien dit sur le fait de t'emprisonner », murmura-t-elle. « Je pense que tu devrais être gardé dans un endroit privé et formé. Notre monde a besoin de toi, Harry, et pas comme un élève dans une école. Tu dois assumer un rôle d'adulte, et cela signifie que tu dois être traité comme un adulte. » Elle se leva et fit un signe de tête à McGonagall. « Merci d'avoir pris le temps de me rencontrer, Madame la directrice. Je resterai en contact. » Elle se dirigea vers la cheminée de McGonagall, sortant une pincée de poudre de cheminette et la jetant dans les flammes. Un nom que Harry ne parvint pas à saisir, et elle était partie.

Il ne restait plus que Philip, qui était adossé avec la tête contre le dossier de sa chaise, la poitrine se soulevant alors qu'il luttait pour contenir des sanglots ou des cris ; Harry ne savait pas lesquels. Il laissa passer quelques instants, puis dit : « Monsieur Willoughby. »

Les yeux de Philip s'ouvrirent brusquement, et il lança à Harry un regard d'une aversion aiguë, au point que Harry recula. Puis il se leva comme un vieillard et fixa McGonagall.

« Je rentre chez moi maintenant, moi aussi », dit-il. « Soyez sûre que je vous recontacterai, Directrice. »

Harry regarda Philip se traîner jusqu'à la cheminée et appeler : « Maison Willoughby ! » en utilisant la poudre de Cheminette. Harry ravala toutes ses émotions mêlées en le regardant partir. Il souhaitait que Philip n'agisse pas ainsi, mais comment pouvait-il condamner cet homme ? Il agissait par amour et par chagrin.

« Harry. »

Harry sursauta et se tourna vers McGonagall. Elle avait la bouche pincée en une fine ligne, et elle s'était penchée pour lui tenir la main sans qu'il ne s'en rende compte.

« Willoughby aura du mal à te traduire en justice », dit-elle. « Tu es encore mineur. La loi sorcière refuse généralement de juger quelqu'un pour crimes de guerre et meurtre avant au moins dix-sept ans. » Harry acquiesça, pensant à Evergreen, le loup-garou de seize ans, que le Magenmagot avait préféré garder indéfiniment à Tullianum plutôt que de le condamner à y rester de façon permanente, et à Gilbert Rovenan, qui n'aurait subi rien de pire qu'une expulsion et la casse de sa baguette. « Je suis cependant inquiète à propos de Whitestag. Elle pourrait pousser le Magenmagot à essayer de te prendre en charge précisément parce que tu es le Survivant, en plus d'être mineur. Je pense que peu des membres du Magenmagot qui ont assisté au procès de tes parents croiraient vraiment que tu ne considères pas les implications éthiques de tes actions, mais à la lumière de ce qui se passe avec les loups-garous, ils pourraient faire—quelque chose de regrettable—au nom de la sécurité du monde sorcier. »

Harry acquiesça de nouveau. Il savait. « Que pensez-vous être la meilleure solution alors, Directrice ? » demanda-t-il.

« Que Severus te retire de l'école dès que possible », dit McGonagall franchement. « Tu as besoin de temps pour te reposer, te remettre, te soigner, Harry, et je pense que cela serait mieux fait loin de Poudlard, où il n'y a pas tant de souvenirs pour te hanter. Et si tu étais dans un endroit isolé où personne ne pourrait te trouver facilement, alors nous pourrions facilement dire à Mme Whitestag et à quiconque qui le demanderait que tu étais parti pour un entraînement. Ils ne feraient pas la différence. D'ici ton retour à Poudlard à la fin août, nous pourrions prétendre, à notre tour, que tu avais terminé ton entraînement et que tu étais désormais sur la voie pour vaincre Voldemort. »

« Je ne sais pas si je peux apprendre la vérité sur comment le vaincre dans ce laps de temps », dit Harry.

McGonagall rit. Ce n'était pas un son joyeux. « Il y a des moments où tu devrais penser davantage comme un Serpentard, Harry », dit-elle. « Bien sûr, nous ne donnerons aucun détail quand Whitestag et ses partisans les exigeront. Ils pourraient fuiter jusqu'à Voldemort, où qu'il se cache. Nous devons les garder secrets pour le bien du monde sorcier. Ainsi, tu pourras poursuivre tes recherches quand tu auras le temps, et si cela prend un moment—personne ne pourra te reprocher de ne pas avoir vaincu Voldemort immédiatement. »

Harry remua nerveusement. Il connaissait le candidat parfait pour l'endroit isolé où il convaincrait la plupart des gens qu'il se formait en éthique et en magie. L'emplacement du Sanctuaire était inconnu de beaucoup, l'avait rassuré Vera, et les "ombres" qui l'entouraient, qui avaient tendance à retarder les hiboux, rendaient également impossible pour quiconque ayant des intentions hostiles de le trouver.

Mais s'il s'y rendait alors que la situation était toujours non résolue et en pleine ébullition, ne donnerait-il pas l'impression qu'il fuyait les efforts pour le traduire en justice, alors qu'il devait montrer à tout le monde qu'il ne se considérait pas au-dessus des lois ?

Il en parla à McGonagall. Sa réponse fut inattendue.

"C'est ce qui me manquait," s'exclama-t-elle, en frappant sa main sur son bureau. Harry cligna des yeux en la regardant.

"J'avais l'impression qu'il y avait quelque chose d'étrange chez toi, Harry, mais je n'arrivais pas à savoir ce que c'était," dit-elle, ses mots légèrement flous. "Tu fais ce que tu peux pour guérir les autres et aider, mais tu as de nouveau repoussé ta propre guérison."

"Je ne l'ai pas fait," dit Harry. "Je vous le promets, madame. Je ne me suis pas négligé comme j'avais l'habitude de le faire quand je me mettais en colère. Je ne me suis pas noyé dans le chagrin. Je maintiens seulement ce masque sur mes émotions jusqu'à ce que j'aie du temps pour pleurer. Et ce n'est pas encore le moment. Comme vous l'avez souligné, il y a d'autres personnes à guérir."

McGonagall ne dit rien, elle le regarda simplement comme s'il était une souris. Harry fut celui qui bougea après un moment. Il devait aller parler à Connor, puis discuter avec Rogue de sa prochaine Apparition à Cobley-by-the-Sea. Il y avait là-bas quelques trésors, puissants et magiques mais incapables de rien d'utile, dont Harry avait l'intention de drainer le pouvoir. Il ferait de son mieux pour restaurer la magie des enfants qui avaient été transformés en Cracmols une fois cela fait.

"Puis-je partir, Madame ?" demanda-t-il après un moment.

"Va," murmura McGonagall.

Harry se leva, lui fit un signe de tête, et sortit du bureau, s'étonnant de sa propre envie de fuir.

* * *

"Severus. Si tu as un moment ?"

Rogue se retourna, surpris. McGonagall se tenait à l'entrée, le regardant. Rogue réprima son irritation de ne pas l'avoir entendue approcher. Elle avait probablement demandé à l'un des Fondateurs de retirer ses protections.

"Minerva," dit-il, avec un léger hochement de tête, et lança un sort temporaire sur le Veritaserum pour le maintenir dans son état actuel. "Est-ce à propos de Harry ?"

McGonagall sourit légèrement et entra dans la pièce. "Bien sûr," murmura-t-elle. "De quoi d'autre te parlerais-je ?"

"Je suis Directeur adjoint." Rogue croisa les bras et se dit qu'il ne se laisserait pas irriter. Personne d'autre que Dumbledore n'avait jamais réussi à l'irriter. "La défense de l'école et la poursuite de ma préparation de potions de guérison semblent être des sujets probables."

"Ce n'est pas un problème vraiment lié à la défense de l'école, bien que certaines personnes pourraient le penser."

McGonagall décrivit la rencontre entre Philip Willoughby, Aurora Whitestag, et Harry, et ce que les parents des enfants décédés avaient l'intention de faire à ce sujet. Rogue resta immobile tout du long. Il nota les noms, et pensa vaguement que c'était dommage qu'aucun d'eux ne soit un loup-garou.

« Et ils pensent pouvoir faire ça ? » siffla-t-il, une fois que McGonagall eut terminé. Il avait d'autres questions, notamment pourquoi il n'avait pas été convoqué à cette réunion, mais celle-ci était la plus pressante.

« Quand la nouvelle de ce qui est arrivé aux enfants dans la Toile de Vie se répandra, comme cela ne manquera pas d'arriver ? » McGonagall se massa le front et soupira. « Avec le Ministre tenu en laisse courte par le Magenmagot en ce moment ? Avec le nom de Harry lié, à tort ou à raison, à tant d'autres problèmes dans notre monde ? Je crains qu'il n'y ait beaucoup de gens prêts à les aider. »

Snape rétracta sa magie sans baguette en lui. Elle voulait s'en prendre à quelqu'un et lui casser la tête, ou au moins une jambe. Mais étant donné que McGonagall était la seule personne dans la pièce avec lui, cela ne serait pas productif. « Alors il doit être emmené », dit-il. « Votre solution est la seule qui ait du sens, le retirer de l'école et prétendre que quelqu'un l'entraîne pour vaincre le Seigneur des Ténèbres. » Il se permit un ricanement, sentant qu'il allait éclater s'il ne le faisait pas. « Comme si on pouvait s'entraîner à cela. Si c'était tout ce qu'il fallait, Maugrey se serait préparé lui-même depuis longtemps. »

« Je sais, Severus. » McGonagall se pencha en avant. « Et je pense que le Sanctuaire des Voyants, où il avait de toute façon l'intention d'aller, est le meilleur choix. Mais pour que la tromperie soit complète, vous devrez disparaître vous aussi, pour faire croire que son tuteur a décidé que c'était la meilleure chose à faire pour Harry. Et je sais que vous n'avez aucune envie d'aller au Sanctuaire. »

Snape gronda. « Je n'en ai pas envie. » Il y avait des boîtes verrouillées dans son âme que personne n'avait le droit de toucher, et des portes qui resteraient fermées. Mais, d'un autre côté, ce n'est pas comme s'il allait être guéri, comme Pettigrew ou Lupin l'avaient été, comme Harry et Draco le seraient. Il était certain qu'il pourrait rester lui-même même au milieu de personnes désireuses de « l'aider ». « Mais je n'ai encore jamais passé un été entier avec Harry depuis que je le connais, et je pense que cela a contribué à lui faire du mal. » Il croisa le regard de McGonagall. « Je souhaite passer celui-ci avec lui. »

McGonagall ferma les yeux et hocha la tête. « Merci, Severus, » murmura-t-elle. « Bien. Mais alors, bien sûr, nous avons un autre problème. Harry pense qu'il sera perçu comme fuyant la loi sorcière s'il va au Sanctuaire, et ce n'est pas quelque chose qu'il souhaite. »

Snape esquissa un sourire en coin. Celui-ci, au moins, il savait comment l'aborder. « Laissez-moi faire, » dit-il.

« Vous pensez pouvoir le persuader ? » McGonagall fronça les sourcils. « Pardonnez-moi, Severus, mais les convictions de justice de Harry sont si fortes que — »

« Pas moi, » dit Snape. « Je suis d'accord, il penserait que j'agis uniquement par devoir de tuteur, et il refuserait d'écouter, parce qu'il pense que ses propres devoirs sont plus importants. Mais il y a quelqu'un qu'il ne résistera jamais. »

« Parfait. » Le soulagement dans la voix de Harry était indéniable pour Draco, encore plus que le léger contact de Legilimancie qu'il utilisait pour caresser l'esprit de Draco alors qu'il se retirait après une autre guérison des blessures. « Ça progresse bien, Draco. Les derniers grands trous sont presque refermés. Certains effets persisteront pendant un certain temps—c'est à ça que servent les potions, bien sûr—mais tu devrais pouvoir aller au Sanctuaire dès après-demain. »

Draco ouvrit les yeux et offrit à Harry un sourire qu'il savait être forcé. Mais Snape était venu plus tôt et avait expliqué exactement ce que Harry était en train de faire à lui-même et pourquoi, et Draco était horrifié, dégoûté, et plus qu'un peu déçu de Harry. Après tout ce qu'il avait promis…

« Et tu ne viendras pas avec moi, n'est-ce pas, Harry ? » demanda-t-il.

Harry sursauta, puis se détendit et sourit. Draco tendit son esprit avec intensité maintenant, et capta la plus légère fragrance de roses—la magie de Harry. Elle travaillait pour que cette détente et ce sourire paraissent naturels. Draco grogna doucement entre ses dents. Il s'appuie sur sa magie juste pour fonctionner. Il avait dit qu'il ne le ferait pas.

« Bien sûr que je viendrai, Draco, » dit Harry. « J'ai promis. Je ne peux pas te donner une date exacte, encore, mais je ne devrais pas être plus d'une semaine ou deux derrière. Au plus tard. Il pourrait falloir trois semaines pour régler le problème des loups-garous—je suis encore en train de réfléchir à la façon de répondre à la lettre que Loki m'a envoyée—mais— »

« Tu avais promis autrement, » dit Draco, et il entendit sa voix devenir plus sombre toute seule. Il pensait qu'il aurait dû feindre l'émotion. Pas besoin. « Tu avais promis, Harry. Quand j'étais blessé, tu as dit que nous irions ensemble au Sanctuaire, et que tu passerais ton temps à penser à la guérison et à moi. »

Le regard de Harry s'affûta. « Est-ce que Snape t'a poussé à faire ça ? »

Merde, merde, merde. Draco se sentit comme lorsqu'il avait confronté son père. Des conséquences émotionnelles potentiellement dévastatrices défilaient devant lui, et il devait choisir laquelle chevaucher.

Il choisit la vérité.

« Il m'a dit ce que tu as fait, » dit Draco. « Aider tout le monde. Mettre de côté ton propre chagrin. Céder à ces plans fous pour te traduire en justice ou te forcer à quitter Poudlard. Et maintenant, je peux sentir ta magie, Harry. Tu l'utilises juste pour tenir debout. »

Harry passa sa main dans ses cheveux, l'air contrarié. « Ce serait stupide de faire quelque chose que j'ai promis que je ne ferais pas, Draco, » dit-il. « Je n'ai pas sauté de repas ni de sommeil, je te promets. La seule raison pour laquelle j'ai réprimé mes émotions avec l'Occlumancie, c'est parce que sinon je serais une épave en larmes, et je n'arriverais à rien, y compris te guérir, ce qui doit arriver. » Le regard dans ses yeux quand il dit cela coupa presque le souffle de Draco. « Je ne peux pas montrer que je pense être au-dessus des lois, ou que j'ai peur de ce qu'ils peuvent me faire. Et oui, j'utilise ma magie, mais c'est seulement pour accomplir tout ce que je dois faire. Le monde ne s'arrête pas de tourner simplement parce qu'il y a eu une bataille ici, Draco. Loki n'a pas cessé d'être un idiot, par exemple. »

« Il y a deux mots que tu dois apprendre, Harry », dit Draco.

« Seulement deux ? » Harry haussa un sourcil, et les tout derniers vestiges de l'empathie de Draco lui permirent de saisir ce qui ressemblait à un frémissement de colère. Harry était furieux, ou presque, mais il parvenait à le cacher en grande partie sur son visage et dans sa voix.

« Oui », dit Draco. « Dans ce cas, seulement deux. »

« Et quels sont-ils ? » La rage de Harry était presque partie à nouveau, mais cela rassura Draco de savoir qu'il l'avait ressentie.

« Va te faire foutre », dit Draco.

Harry hocha la tête une fois, les lèvres se resserrant, et commença à se détourner. Draco attrapa le moignon de son poignet gauche.

« Je ne voulais pas dire que tu devais aller te faire foutre, Harry », dit-il, levant une main pour tenir la joue de Harry. Il pouvait le sentir trembler d'aussi près, et sa détermination augmenta. Oui, il voulait cela pour lui-même, il voulait Harry à ses côtés alors qu'il se guérissait et se débarrassait de la souillure de Voldemort sur son âme, mais, par Merlin, Harry en avait besoin aussi. Il s'était battu si fort pour qu'ils aient un été sans guerre, et maintenant il allait le sacrifier sur un autel de chagrin et d'honnêteté mal placée. Draco ne le laisserait pas faire. « Je voulais dire, dis-leur ça. Il y a un point où tu ne réponds plus à des demandes raisonnables, mais tu leur permets de profiter de toi. »

« Je le sais ! » s'emporta Harry, et le dosseret du lit de Draco s'entrechoqua. Les yeux de Harry se fermèrent, et il se retira jusqu'à ce que seule la prise de Draco sur son poignet le maintienne là. « Toi et Snape n'arrêtez pas d'en parler », continua Harry. « Mais je ne sais pas où il est. Et quand je m'abandonne à mon chagrin, c'est une horrible erreur, et quand je ne le fais pas, c'est encore une autre horrible erreur. Je ne vous comprends pas. » Son masque se brisa un instant. Draco pouvait voir la misère frappant juste sous la surface, combinée à la culpabilité et à la terreur de Harry de faire la mauvaise chose. Puis elles disparurent à nouveau alors que Harry verrouillait le mensonge serein par-dessus elles. « Je préfère pécher par excès de prudence », murmura-t-il. « Si le choix est entre renoncer à des vacances d'été et être un leader, ou me cacher du monde extérieur et ignorer des problèmes qui ne se résoudront pas d'eux-mêmes… si je peux prévenir le mal, Draco, et ne le fais pas, c'est mal aussi. Et Merlin sait ce que feraient les loups-garous si je n’étais pas en contact pendant aussi longtemps, ou le ministère, ou les parents des enfants morts. Et oui, je déteste qu'ils parlent de me traduire en justice, ou de m'éloigner de toi et de Snape et de tous les autres que j'aime, et une partie de moi veut leur dire d'aller se faire foutre. Mais je ne sais pas où se trouve ce point où ils profitent de moi. Peut-être qu'un procès est une chose parfaitement juste et raisonnable à demander, et je suis sur les traces de Dumbledore en essayant de justifier ces enfants sacrifiés au nom de la guerre. Je ne sais pas, Draco. J'ai perdu pied, et toutes les routes se ressemblent à moins que je ne puisse soulager la douleur d'une manière ou d'une autre. »

Et Draco sut alors quoi faire. Les épées des conséquences pouvaient tomber où elles voulaient. Il savait quoi dire et comment le dire.

"Et c'est pourquoi tu dois venir au Sanctuaire avec moi, Harry," murmura-t-il doucement. Il se redressa des oreillers, ignorant son mal de tête lancinant, et mit sa main derrière la nuque de Harry, le tirant plus près. "Ils peuvent t'aider à retrouver tes repères. Je te veux avec moi parce que je veux que tu sois là pendant que je guéris. Je te veux là parce que je veux te voir guéri. Et je te veux là parce que je peux voir une vie au-delà de la guerre. Cette guerre ne durera pas éternellement, Harry. Que se passera-t-il si tu te transformes en leader et en arme, et qu'un jour, notre monde n'a plus besoin que tu sois ces choses-là ? Tu t'effondrerais, je pense." Il tira de nouveau Harry vers lui, jusqu'à ce que leurs fronts reposent l'un contre l'autre. "Et je ne veux pas que tu t'effondres," murmura-t-il. "Je veux que tu restes en vie pour un bon bout de temps."

Harry ne dit rien. Sa respiration avait un son de larmes. Draco resta immobile et attendit. Rogue avait pensé que Harry ne pourrait pas résister à une supplication de sa part, ce qui était faux, bien sûr. Mais plus que cela, Draco pensait que Harry méritait un choix, avec toutes ses options clairement exposées devant lui.

"D'accord," murmura Harry.

Draco sentit son cœur se serrer. Il s'écarta et considéra le visage de Harry, les lignes tendues et les yeux toujours fermés, avec précaution. "Tu le penses vraiment ?" dit-il enfin.

"Oui." Harry força ses yeux à s'ouvrir. "Je suis juste tellement fatigué, Draco. Je ne peux pas faire ça encore longtemps. Et même si je pense que c'est un peu de l'indulgence personnelle, d'une certaine manière, il vaudrait mieux se retirer et se soigner que de s'effondrer lorsque le Magenmagot me questionne, ou quand une autre personne me demande pourquoi je n'ai pas sauvé son ami ou sa sœur. Je veux retrouver de la joie dans ma vie. Et je ne pense pas que j'aurais vraiment pu te laisser aller au Sanctuaire seul." Harry déglutit. "Je te promets. Trois jours. Je te promets. Je te donne ma parole par l'os et le sang et le souffle que je t'accompagnerai alors."

Draco ne trouva pas de mots pour expliquer ce que cela signifiait pour lui. Alors il embrassa Harry à la place, le baiser le plus fougueux qu'ils aient partagé jusque-là, imprégné de dents, de langues et de sang. Harry répondit au baiser, expulsant une partie de son chagrin et de sa rage, pensa Draco. Une fois cela terminé, Harry serra Draco assez fort pour faire palpiter sa tête.

"Merci encore," dit Harry, "de m'aimer et d'avoir foi en moi."

Draco ferma les yeux et laissa la chaleur s'imprégner.

*Chapitre 120* : Le Deuxième Plus Grand Est la Justice

Merci pour les critiques sur le dernier chapitre !

On approche de la fin maintenant. L'histoire sera terminée au Chapitre 100.