Chapitre Soixante-et-Un : Doloris, et Pire que Doloris

Harry était prêt quand le Portoloin le déposa, lui et Karkaroff, au milieu d'un endroit sombre et frais, manifestement loin de Poudlard. Il atteignit sa magie sans baguette, prêt à faucher les pieds de Karkaroff pour le renverser, l'emprisonner dans une cage de lumière bleue, et exiger qu'il lui dise où ils étaient—

Et sa magie sans baguette se heurta à une barrière à quelques mètres de lui et retomba dans son corps, le laissant étourdi et haletant, souffrant tellement qu'il ne remarqua même pas pendant un moment que Karkaroff lui avait arraché sa baguette.

"Pas d'insolence de ta part, maintenant," dit le sorcier, en attrapant le bras de Harry et le traînant en avant. "Mon maître a dit que tu ne seras pas un problème, et donc tu ne le seras pas." Il parlait avec une gaieté joyeuse que Harry pensait maintenant être beaucoup plus proche de sa vraie nature que le masque de soumission qu'il avait présenté.

Harry regarda autour de lui, essayant de comprendre ce qui se passait. Il vit de l'herbe bien tondue et des pierres tombales à perte de vue. Ils étaient dans un cimetière. Bien sûr qu'ils l'étaient. Quel autre bastion Voldemort choisirait-il ?

Mais Harry, pour le moment, essayait frénétiquement de comprendre quel genre de barrière confinait sa magie.

Peut-être que cela n'avait été que là où ils avaient atterri. Harry fit une nouvelle tentative désespérée pour se libérer, pensant qu'il voulait que la main gauche de Karkaroff, qui serrait son bras, commence à brûler—

Et, une fois de plus, quelque chose repoussa sa magie dans son corps, plus violemment cette fois. Harry se plia en deux, haletant, et trébucha. Karkaroff grogna d'agacement, puis le souleva et le maintint dans une prise que Harry ne se souvenait pas avoir apprise, une prise qui ne lui laissait aucune chance de s'échapper.

"Il est têtu, mon maître," appela Karkaroff dans l'obscurité. "Il continue d'essayer d'utiliser sa magie alors qu'il sait qu'il ne peut pas."

La voix de Voldemort répondit, lisse et froide, tranchante, c'était la première fois que Harry entendait sa voix en personne depuis la première année. "Potter serait comme ça. Amène-le ici, Igor."

Karkaroff avança. Harry utilisa ses yeux sur les pierres tombales et les monuments qu'ils dépassaient—des marqueurs arrondis, des anges, quelques blocs dressés gravés de mots qui défilaient trop vite pour qu'il puisse les distinguer—cherchant en vain un signe de protections qui expliquerait sa faiblesse.

Puis ils contournèrent un dernier virage, et Karkaroff emmena Harry vers une pierre tombale marquée de mots taillés avec soin et à moitié envahie par des mauvaises herbes enchevêtrées.

Tom Jedusor.

Harry commença alors à avoir une vague idée du genre de rituel que Voldemort avait l'intention de réaliser ici. Son estomac se révolta, et il parvint à donner quelques coups de pied avant que Karkaroff ne resserre sa prise au point que même cela devienne impossible.

Au sol, à côté de la pierre tombale, se trouvait un grand bloc de pierre rouge-noir que Harry ne pensait pas être originaire du cimetière. À côté de lui était accroupie une femme que Harry reconnut comme Bellatrix Lestrange lorsqu'elle leva les yeux. Son visage était déformé par une folie rampante plus grande que jamais, mais elle lui sourit doucement.

"Ce ne sera plus long maintenant, bébé," dit-elle, et elle se remit à manier maladroitement un couteau en argent au-dessus de quelque chose de petit et poilu avec sa main gauche.

À côté d'elle se trouvait la chaise que Harry savait contenir le Seigneur des Ténèbres. Karkaroff se mit à genoux devant elle et tint Harry fermement, tordant son cou de sorte qu'il fut forcé de regarder Voldemort de près.

La cicatrice de Harry éclata en flammes, une douleur si soudaine et dévastatrice qu'il ne pouvait même pas crier.

"Bonjour, Harry," dit Voldemort, et il bougea un peu. Harry pouvait voir que sa peau était rouge-noir, de la même couleur que la pierre devant la stèle funéraire. Ses bras et ses jambes étaient fins et filiformes, comme des morceaux d'algues attachés à un grand poisson. Ses yeux étaient affamés et fixes, aussi rouges que les parties les plus vives de sa peau. "J'ai tant attendu," murmura Voldemort. "J'ai tant attendu ce moment."

Harry parvint à rouler sous la douleur de sa cicatrice. Les techniques de Lily pour résister à la torture parcouraient son esprit, avec la voix calme que sa mère adoptait toujours en les récitant. Ne laisse pas la douleur te briser. Fais tout ce que tu peux pour t'y habituer et passer à un autre niveau. Les moments où ils te maintiennent au même niveau de douleur sont une bénédiction, car ils te permettent de t'ajuster. N'aie pas peur de crier.

Il réussit à dire, forçant lentement sa mâchoire à s'ouvrir, "Je ne savais pas…que tu me voulais…au lieu de mon frère."

Voldemort rit, et Harry cria cette fois alors que sa cicatrice lançait une douleur de son front à travers ses joues et son visage, lui donnant l'impression que ses dents étaient devenues des braises. Bellatrix rit aussi, se balançant d'avant en arrière sur ses genoux et frappant sa main gauche contre son poignet droit caché, et Karkaroff émit un grondement de rire qui faillit le faire lâcher Harry. Harry se tendit, prêt à saisir la chance si elle se présentait à nouveau, mais il ne pensait pas que cela arriverait.

"Oh, Harry," dit Voldemort, son rire s'éteignant en couinements semblables à ceux d'un cochon mourant. "Le temps de telles prétentions est révolu. Je sais que c'est toi qui as renvoyé ma malédiction il y a treize ans et m'as condamné à une vie de souffrance. Ta vie, Harry. Et ce temps est presque écoulé. La dette est presque payée." Sa voix montait d'orgueil et s'approfondissait pour ressembler plus à un sifflement qu'à un couinement. "Quant à savoir pourquoi je peux te tenir si facilement… Bella, montre-lui ce que tu as avec toi."

"Certainement, mon seigneur," dit Bellatrix, puis elle se tourna et tira un plateau argenté posé à côté d'elle en avant.

Harry grogna en voyant les objets qui s'y trouvaient, tant ils le choquèrent. Il reconnut l'anneau de glace enchanté pour ne pas fondre, le morceau triangulaire d'ébène, la pierre verte, la pierre rouge, les étoiles à cinq branches cristallines…

Voldemort avait exécuté une danse de trêve corrompue. Il en était maintenant presque au milieu, à en juger par le nombre de cadeaux, et cela signifiait—

Les yeux de Harry se levèrent et balayèrent les pierres tombales jusqu'à la lueur déclinante du soleil au loin.

Coucher de soleil, le jour du solstice d'été.

Regarde le soleil.

Harry pouvait sentir sa respiration s'accélérer férocement dans sa gorge alors qu'il s'étranglait. La douleur de sa cicatrice n'était pas plus grande que sa peur maintenant, ce qui faisait souffrir son nez et son estomac se soulever de bile.

Voldemort avait lié son pouvoir au soleil. Il avait dû commencer cela lors du dernier solstice d'été, le jour même où James avait emmené Harry et Connor à la plage pour accomplir le rituel Potter pour la première fois. Tant que le coucher de soleil durait, il aurait le pouvoir d'imposer sa volonté, et évidemment, il voulait maintenant lier la magie de Harry.

Harry voulait crier alors que son esprit remontait le fil de l'année, et certaines coïncidences qui n'en étaient pas du tout se présentaient et le paralysaient.

Regulus avait disparu de son esprit lors de l'équinoxe d'automne, au coucher du soleil de l'équinoxe d'automne, au moment même où la lumière et l'obscurité cessaient d'être égales et le pouvoir passait à la nuit.

Il était revenu lors de l'équinoxe de printemps, à nouveau au coucher du soleil, alors que la lumière revenait dans le monde et diminuait le pouvoir de Voldemort.

Je suis un idiot.

La seule chose que Harry ne pouvait pas expliquer était l'absence d'activité de Voldemort au solstice d'hiver, la période la plus sombre de l'année et le seul moment où il aurait encore plus de pouvoir qu'au solstice d'été. Mais il soupçonnait que Voldemort avait pu se faire discret, ou accomplir un rituel dont les effets ne se feraient pas sentir par Harry. C'était tout à fait possible, étant donné à quel point il avait été préoccupé par d'autres événements à la même époque.

"Maintenant tu comprends," dit Voldemort, et il rit à haute voix. Bellatrix le rejoignit, ainsi que Karkaroff, et une autre silhouette émergeant de derrière un grand ange de pierre. Harry leva la tête et vit Evan Rosier lui sourire, ses doigts faisant paresseusement tournoyer sa baguette. "Corruption, en effet," dit Voldemort, lorsqu'il eut fini, "mais j'ai été patient, et j'ai attendu, honorant le cycle du soleil. En ce moment, le jour de la lumière la plus longue servira mes plans. Tant qu'il sera le coucher du soleil." Sa voix changea. "Igor, Evan. Attachez-le à la pierre."

Karkaroff acquiesça et se retourna. Rosier était déjà devant lui, murmurant et exécutant une incantation qui fit jaillir des sangles des quatre coins de l'autel de fortune. Karkaroff força Harry à s'allonger à plat, et bien qu'il donna des coups de pied et se débatte pour essayer de s'échapper, lui et Rosier purent le lier en croix, suffisamment fermement pour qu'il n'ait aucune chance de s'échapper.

Harry croisa le regard de Rosier alors qu'il ajustait la sangle autour de son poignet gauche, et murmura, dans le but de tenter de distraire son esprit de ce qui allait arriver, "Tu nous avais dit que c'était à la fois la lune et le soleil que nous devions surveiller."

Rosier cligna des yeux, puis sourit et haussa les épaules. "J'ai menti," dit-il. "Je fais ça, tu sais."

Il se retourna dans un tourbillon de robes et se dirigea vers la chaise, se baissant pour soulever l'enfant-Voldemort dans ses bras. Derrière lui, Bellatrix se leva, serrant un bol argenté devant elle. Harry ne pouvait pas voir ce qu'il contenait depuis cet angle. Karkaroff revenait en hâte d'un coin du cimetière, traînant un grand chaudron avec lui.

"Dépêche-toi," dit Voldemort, sifflant légèrement alors que Rosier le portait vers le coin ouest de la pierre de Harry.

"Ici, mon seigneur ?" Rosier posa doucement la forme enfantine sur le sol.

"Ça ira, Evan. Tu dois prendre l'est," claqua Voldemort. "Dépêche-toi ! Passe à Igor le bol de Bella, et dépêche-toi !"

Le moment de plus grande puissance ne durera pas longtemps. Harry tendit ses membres et essaya de bouger son corps sur le côté, mais sa tête était la seule partie de lui qu'il pouvait bouger, tant les sangles le maintenaient fermement. Une fois de plus, sa magie rugit en lui, mais cette fois, elle ne pouvait même pas dépasser les limites extérieures de sa peau. Ils n'ont pas beaucoup de temps pour me lier, et faire—quoi qu'ils préparent avec Voldemort. Je leur ferai de nouveau du mal dès que je le pourrai.

Il utilisa des pensées comme celle-là pour se calmer alors qu'il regardait Rosier prendre position à l'est de lui, Bellatrix au nord—derrière sa tête—et Karkaroff au sud, à ses pieds.

Karkaroff commença le rituel, sa voix profonde et urgente. "Nous invoquons les pouvoirs du soleil, les pouvoirs que notre seigneur a honorés l'année passée. Par le pouvoir du sud et de l'été, nous offrons l'os du père." Il ramassa une poignée de poussière blanche et la versa dans le chaudron près de lui, qui bouillonnait et fumait.

Harry regarda fixement. Os du père… ils ont ouvert la tombe de Tom Riddle et l'ont retiré ? Encore une fois, il dut réprimer sa bile.

Rosier parla, semblant moins urgent que Karkaroff, même un peu amusé. "Nous invoquons les pouvoirs du soleil, les pouvoirs que notre seigneur a honorés l'année passée. Par le pouvoir de l'est et du printemps, nous offrons l'héritage de l'ennemi."

Il souleva quelque chose qu'il avait pris de la poche de sa robe et le souffla en avant. Le cœur de Harry se serra lorsqu'il vit que c'était un petit bateau, ses côtés faits de parchemin et sa voile construite avec ce qui ressemblait à du tissu vert Serpentard. La branche tenant la voile serait en if, supposa-t-il, symbole de résurrection. Le bateau dériva comme porté par une vague invisible, et plongea dans le chaudron. Plus de fumée, plus de bulles émergèrent, puis une force invisible comme une barre d'acier traversa la poitrine de Harry. Il n'aurait pas pu parler maintenant même s'il avait essayé.

Il pouvait sentir la puissance monter autour de lui, profonde et primordiale, magie de la Lumière tordue, aussi puissante que la magie Noire à Walpurgis l'avait été. Il se souvenait que son père lui avait dit que le lever et le coucher du soleil au solstice d'été étaient des moments de grande puissance. Un instant, il dut fermer les yeux.

Bellatrix parla d'une voix étrangement jolie, plus féminine que tout ce qu'Harry avait jamais entendu d'elle. "Nous invoquons les pouvoirs du soleil, les pouvoirs que notre seigneur a honorés l'année passée. Par le pouvoir du nord et de l'hiver, nous offrons la chair du serviteur."

Harry ouvrit les yeux juste à temps pour voir Karkaroff renverser le bol d'argent que Bellatrix lui avait donné. Des lambeaux de peau, avec du muscle et de la chair encore attachés, glissèrent dans le chaudron. Harry frissonna alors qu'une odeur profonde et nauséabonde envahissait le cimetière. Bellatrix s'était-elle coupée ces morceaux de son propre bras ? Elle devait l'avoir fait.

La voix de Voldemort résonna, remplie de l'excitation fiévreuse d'un enfant. "Nous invoquons les pouvoirs du soleil, les pouvoirs que j'ai honorés l'année passée. Par le pouvoir de l'ouest et de l'automne, j'offre le sang de l'ennemi."

Harry pensait être prêt à tout, mais cela n'incluait pas le léger bruit de mains sur la pierre ni Voldemort grimpant sur sa poitrine. Voldemort le fixa avec des yeux rouges étincelants pendant un long moment, puis choisit sa cible et ouvrit la bouche. Ses dents étaient saillantes, piquantes, barbelées.

Il mordit dans l'épaule gauche d'Harry, déchirant vers le bas et durement sur le côté.

Harry hurla, forçant le son à passer malgré les deux poids écrasants sur ses poumons. Il sentit le sang couler de la blessure, mais ce qui faisait le plus mal, c'était la façon dont ces dents barbelées agrippaient, attrapaient et pinçaient sa chair comme des crochets même en s'en retirant. Il se débattit et trembla, et Voldemort glissa vers le côté de sa poitrine, le fixant tout du long. La cicatrice d'Harry recommença à brûler, et c'était la douleur physique la plus intense qu'il ait jamais ressentie de sa vie.

"Evan," dit Voldemort.

Rosier fit un pas en avant, plongea un bol dans le sang d'Harry, souleva Voldemort de l'autre main, puis se tourna vers le chaudron. Harry leva la tête et força ses yeux à se concentrer à travers le brouillard des larmes, voulant voir ce qui se passait. Cela pourrait être important plus tard. Peut-être y avait-il un moyen d'inverser le rituel.

Rosier versa cérémonieusement le sang dans le chaudron. Puis, moins cérémonieusement, il y jeta Voldemort.

Harry regarda la forme de bébé disparaître. La fumée qui s'éleva immédiatement du chaudron les engloutit tous, et Harry dut fermer les yeux alors qu'elle les brûlait. La douleur de sa blessure revint immédiatement à son attention et pulsa férocement en lui. Presque pire que l'agonie était le pur sentiment de violation. Voldemort l'avait mordu, lui avait arraché une partie de lui, avait perturbé l'intégrité de son corps. Harry se sentait faible et malade, et pas certain qu'il aurait pu invoquer sa magie sans baguette même si le moment du coucher du soleil était passé et qu'il était libre.

La fumée montant du chaudron s'éleva de plus en plus haut, et Harry se raidit de choc en entendant un cri perçant en émaner. Cela ressemblait au gémissement d'un bébé, s'approchant de plus en plus.

Puis le son était dans le cimetière avec eux, et ce n'était plus le cri d'un bébé, mais le rire d'un homme qui avait simplement une voix aiguë.

Harry sentit la puissance jaillir du chaudron comme une vague déferlante et se répandre sur les pierres tombales. Il tremblait, vibrant, sous la poussée de cette force. C'était la magie de Voldemort, et à moins qu'Harry ne se trompe lourdement, elle était désormais plus forte qu'elle ne l'avait été lorsqu'il avait affronté le monstre en première année. Le rire de Voldemort s'éleva avec elle, glissant et sombre, aigu et froid, comme du verre sur de la pierre.

Puis une forme bougea dans la fumée, et Voldemort sortit du chaudron.

Harry l'avait vu tel qu'il était dans le souvenir du Soir de Godric's Hollow, dans la Pensine. Il avait à peu près le même aspect maintenant : une peau lisse et pâle ; un visage plat sans nez proéminent ; des lèvres minces ; des yeux rouges et flamboyants. Ses mains tapotèrent son corps tandis que Bellatrix se précipitait avec une robe vert sombre pour le couvrir. Harry regarda ces doigts arachnéens s'agiter et souhaita pouvoir trouver le souffle ou la force pour pousser un cri de défi.

"Oui, oui," dit Voldemort doucement, comme s'il était très satisfait de son corps. "C'est ainsi que je devrais ressembler."

Il leva la tête et ses yeux se verrouillèrent sur ceux de Harry.

Harry sentit, impuissant à l'arrêter, les griffes courbées de la Légilimancie s'enfoncer dans son esprit. Il était un Occlumens expérimenté, mais loin d'être aussi fort que Rogue, et ses défenses étaient encore abaissées par son choc, sa douleur et son absence de tout moyen de se défendre. Voldemort étudia les souvenirs de Harry, quoi qu'il regardât, avec grand intérêt. Il se déplaçait trop rapidement dans son esprit pour qu'Harry voie plus qu'un éclair de formes et de couleurs.

"Intéressant, en effet," dit Voldemort un moment plus tard, quand il s'était retiré de l'esprit de Harry, le laissant tremblant, violé une fois de plus. "Il y aura donc cinq Mangemorts qui ne reviendront pas parmi nous."

"Cinq, mon seigneur ?" Bellatrix leva les yeux vers lui depuis l'endroit où elle s'agenouillait à ses pieds, faisant de nouveau glisser le couteau d'argent sur le petit animal. Harry n'avait pas le cœur à essayer de voir ce que c'était. Il tourna la tête autant qu'il le pouvait pour regarder le coucher du soleil saigner depuis l'ouest, maudissant maintenant le fait que le coucher du soleil lors du solstice soit long et lent.

"Severus," dit Voldemort en sifflant ce nom. "Lucius. Hawthorn. Adalrico. Et Peter." Il inclina la tête sur le côté, les yeux fixés sur ceux de Harry pendant un moment. "Et Mulciber me trahissait dans les instants avant de mourir. Il semble que notre M. Potter ici présent ait un talent pour convaincre mes serviteurs. Cela n'aura plus d'importance après cette nuit."

Il se tourna. "Igor, ton bras !"

"Mon seigneur." Karkaroff s'avança, exposant la Marque des Ténèbres sur son avant-bras gauche. Il s'agenouilla, baissant la tête, tandis que Voldemort la touchait.

Harry sentit un appel jaillir de la Marque en direction du monde extérieur, franchissant le pouvoir qui scellait le cimetière contre l'utilisation de sa magie par Harry — et, il le devinait, l'apparition de l'un de ses alliés, sinon ils auraient été là maintenant — comme s'il n'existait pas. Voldemort inclina la tête en arrière et murmura des mots que Harry pouvait à peine discerner.

« Mes fidèles Mangemorts. Fidèles à moi, à nul autre, écoutez et obéissez à l'appel de votre maître, et venez à moi ! »

Harry n'avait aucun doute que les Mangemorts seraient bientôt là. Voldemort avait l'intention de le tuer devant un public.

S'il pouvait seulement retarder jusqu'au moment où le soleil se coucherait, alors je lui donnerais un bon combat. Harry n'était pas sûr de pouvoir réellement gagner. La magie de Voldemort était partout autour de lui, et il lui était rappelé, s'il l'avait déjà oublié, que le Seigneur des Ténèbres était plus fort que lui. Tant de magie brute, d'une nature entièrement différente de la sienne, avec des griffes et des crocs, et une rapidité qui savait exactement quoi faire pour infliger le plus de souffrance.

Harry était allongé là, attendant, espérant contre tout espoir que Rogue ne tenterait pas de suivre l'appel de la Marque des Ténèbres. Il serait tué dès son apparition, ou, au mieux, retenu pour être torturé plus tard. La même chose arriverait à n'importe lequel de ses alliés. Harry ferma les yeux, espérant, et essayant de rassembler ses forces contre l'angoisse douloureuse de la blessure à son épaule.

Quelqu'un s'approcha de lui, et Harry ouvrit les yeux, s'attendant à voir Voldemort se pencher sur lui. Au lieu de cela, Rosier était accroupi là, examinant le lien sur son poignet gauche pour voir à quel point il était serré. Harry attendit. Il n'avait aucune idée de ce à quoi s'attendre, maintenant. Peut-être que Rosier allait desserrer la sangle.

Il ne le fit pas, mais il sourit à Harry, ses yeux sombres brillant comme des poignards, et il dit : « Tout est un jeu, Monsieur Potter. »

Harry reconnut la phrase de la dernière lettre que Rosier avait envoyée, mais il ne voyait pas ce que cela avait à voir avec quoi que ce soit. « Oui, vous l'avez dit, » murmura-t-il, tournant son visage de côté. Rosier le saisit par le menton et le tourna de nouveau. Harry se déroba autant qu'il le pouvait, bien qu'au prix de se cogner la tête sur la pierre et de faire éclater sa blessure avec une douleur vorace. Sa peau se hérissa de dégoût et de répulsion là où le Mangemort l'avait touché.

D'autres Mangemorts Apparaissaient maintenant, des craquements aigus constants s'assurant que la voix de Rosier ne voyagerait pas loin de l'oreille de Harry alors qu'il murmurait : « Vous feriez bien de vous en souvenir. Tout est le jeu, comprenez-vous, Monsieur Potter ? Chaque mouvement que quelqu'un fait. Chaque mot qu'il prononce. Chaque action qu'il semble prendre pour proclamer son allégeance. »

« Je ne joue pas, » répliqua Harry.

Rosier leva les sourcils. « Bien sûr que si, Potter. Les seuls qui ne jouent pas sont morts. » Il fit un clin d'œil, puis se leva et s'éloigna de Harry pour prendre sa place dans le cercle qui se formait autour de la pierre.

Harry leva la tête et étudia les Mangemorts dans leurs robes sombres anonymes et leurs masques blancs, puisqu'il n'avait rien de mieux à faire. Il reconnut les silhouettes de beaucoup plus d'hommes que de femmes, certains trapus et massifs, la plupart plus minces et se mouvant avec la grâce innée et entraînée des sang-purs. Harry plissa le nez. Il y avait des Nés-Moldus et des Sang-Mêlés qui servaient Voldemort, bien sûr, mais ceux-ci semblaient tous être de la lignée sang-pur, avec leurs préjugés inutiles et leurs souvenirs d'une vie vécue à un niveau supérieur qui ne pouvait être atteint qu'en la vivant réellement, pas en suivant les actes d'un fou monstrueux.

Harry n'aurait jamais pensé qu'il les mépriserait autant. Peut-être que cela n'aurait pas été le cas s'il n'avait pas, à bien des égards, été élevé comme un Sang-Pur. Il savait exactement ce à quoi ils tournaient le dos, quelles danses et quelle histoire ils prétendaient respecter et vouloir retrouver. Bien sûr, ils ne voulaient pas avoir à vivre eux-mêmes selon ces danses, ce qui aurait exigé des négociations beaucoup plus difficiles avec un Seigneur comme Voldemort, plutôt que de simplement se rendre à sa volonté. Ils voulaient simplement que le monde soit débarrassé des gens qui ne vivaient certainement pas selon ces règles.

Harry sentait le mépris s'enrouler comme un serpent brûlant dans son ventre, et il l'utilisait pour surmonter la nouvelle vague de douleur provenant de sa blessure.

Avec le temps, les craquements cessèrent, et le cercle des Mangemorts se resserra autour de Voldemort. Il resta silencieux un moment, les observant, puis hocha la tête une fois.

"Je suis revenu", dit-il. "Agenouillez-vous." Le mot était un commandement, mais plus encore, Harry remarqua, il était imprégné d'une certaine compulsion. Il tira sur ses liens, souhaitant pouvoir se libérer d'une manière ou d'une autre. Alors ils pourraient remarquer qu'au moins une personne ne s'agenouillait pas devant ce Seigneur des Ténèbres qui abusait de son pouvoir.

Tout le monde tomba à un genou sans hésitation, sauf Karkaroff, qui était déjà agenouillé aux côtés de Voldemort. Voldemort leur sourit. Harry frissonna. Ses dents étaient plus horribles maintenant qu'elles ne l'avaient été lorsqu'il avait rampé sur la poitrine de Harry et l'avait mordu, car elles semblaient s'intégrer plus naturellement dans sa bouche.

"Je suis revenu", répéta doucement Voldemort, caressant le bras de Karkaroff, "grâce à la loyauté de Bellatrix Lestrange, Evan Rosier, et notre propre agent dormant, qui a passé des années à gagner la confiance de l'ennemi, à se faire mépriser et à paraître faible." Il serra sa main. "Lève-toi, Igor Karkaroff, Directeur de Durmstrang, Occlumens et Legilimens."

Karkaroff se leva. Son visage s'était complètement transformé maintenant, remarqua Harry, et il était détendu et confiant. Il se tenait comme si l'idée de se recroqueviller ne lui avait jamais traversé l'esprit. Il se tourna et s'inclina devant Voldemort, ses yeux se posant brièvement sur Harry. Leur regard brillait de malice.

"Personne ne m'a soupçonné, mon seigneur", dit-il. "Je peux vous l'assurer. Et à Durmstrang même, en ce moment, se trouve une petite couvée de jeunes Mangemorts, ne désirant rien de plus que de servir le grand Seigneur dont ils ont tant entendu parler." Il s'inclina à nouveau, et resta ainsi jusqu'à ce que Voldemort lui murmure.

"Lève-toi."

Karkaroff leva les yeux.

"Je suis très satisfait de toi, Igor", dit Voldemort, et Karkaroff lui fit un signe de tête et rejoignit le reste du cercle. Voldemort se tourna et scruta lentement le cercle pendant un moment, puis dit, "Je ne suis pas aussi satisfait de certains d'entre vous. Crabbe. Viens à moi."

L'une des silhouettes corpulentes sursauta, puis fit un pas en avant. La voix de Voldemort claqua immédiatement, comme de la glace qui se brise. "T'ai-je donné la permission de marcher vers moi ? Rampe."

La silhouette se mit immédiatement à genoux, et Harry regarda avec dégoût le père de Vincent ramper jusqu'à l'ourlet des robes de Voldemort. Voldemort le laissa aller jusque-là avant de faire un geste avec la longue baguette en if que Bellatrix ou Karkaroff devait lui avoir remise lorsque Harry ne regardait pas, et dit, "Crucio."

Crabbe commença à se tordre et à crier sous l'effet de la malédiction. Harry se força à regarder alors que la robe volait d'avant en arrière, révélant la peau pâle en dessous, et que les membres de Crabbe se convulsaient et s'agitaient. Il pensa qu'il subirait lui-même la malédiction dans peu de temps, et de cette manière, au moins quelqu'un était témoin de la souffrance des autres, tout comme ils seraient témoins de la sienne. C'était un lien étrange à avoir avec les Mangemorts qu'il méprisait, mais c'était ainsi.

Voldemort mit fin à la malédiction lorsqu'un filet de bave commença à couler de la bouche de Crabbe jusqu'au sol, et dit : "Tu pensais que je ne reviendrais pas, n'est-ce pas, Vincent ? Tu croyais être libéré du service auquel tu avais jadis juré ta vie. Tu ne l'es pas, et tu ne le seras jamais. Tu emmèneras immédiatement ton fils de Poudlard, Vincent, et tu l'élèveras correctement pour qu'il devienne un Mangemort et me suive. Je veux qu'il ait la Marque d'ici un an à partir de ce soir." Pendant un moment, il tourna la tête, ses yeux brillants se fixant sur Harry. "Et je veux que sa première victime soit Draco Malfoy."

Harry fit un nouvel effort désespéré contre ses liens, mais c'était inutile. Rosier ne les avait certainement pas desserrés. Il regarda, impuissant, tandis que Voldemort renvoya Crabbe, balbutiant des protestations de loyauté, dans le cercle, puis convoqua et tortura quelques autres qui semblaient ne pas l'avoir satisfait. Tous cédèrent et pleurèrent sous la douleur. Voldemort leur confia à tous des missions—principalement essayer de recruter d'autres familles de Sang-Pur des Ténèbres—et les renvoya dans le cercle.

Harry mémorisa les informations, et observa le soleil.

Voldemort n'a pas l'intention que je survive, mais je le ferai, malgré lui, et alors ces informations seront importantes.

"Et maintenant," dit Voldemort, sa voix étrangement enjouée, "nous avons un nouveau Mangemort à initier. Cynthia Whitecheek, avancez."

Harry cligna des yeux alors que la femme aux cheveux bruns qu'il avait vue dans sa vision sortait des ombres, plus souple et gracieuse à quatre pattes que la plupart des Mangemorts ne l'avaient été. Elle s'arrêta aux pieds de Voldemort et leva la tête. Harry pouvait voir ses yeux fous se fixer sur son visage, et elle prit une longue et profonde inspiration, comme si elle appréciait l'odeur serpentine qui l'entourait.

"Cynthia Whitecheek," dit Voldemort, "loup-garou, compagne de Fenrir Greyback, consens-tu à me servir tous les jours de ta vie ?"

"Je consens," dit Whitecheek, sa voix un grondement.

"Et consens-tu à me rester loyale, en mettant mes objectifs avant les tiens, tant que tu vivras et porteras la Marque des Ténèbres ?" Voldemort tendit sa baguette près de son bras gauche. Il n'y avait pas de manche de robe que la louve-garou devait relever, puisqu'elle était nue.

"Je consens." Whitecheek leva son bras, fermement.

"Consens-tu à porter ma Marque sur ta peau, et à ne prendre aucune mesure pour l'enlever ou la modifier ?" La voix de Voldemort n'était plus qu'un murmure maintenant.

« Je le fais. »

Voldemort rit, puis cria : « Morsmordre ! »

Whitecheek hurla alors qu'un jet de lumière noire jaillissait de la baguette de Voldemort et se condensait sur son bras, formant le serpent et le crâne. Harry regarda la marque se former et essaya de ne pas s'en soucier, tenta de faire flotter son esprit loin de son corps, mais il savait ce qui allait se passer ensuite, ayant lu les histoires de la Guerre de Voldemort, et son souffle haletant le secouait.

« Ton service est scellé dans la chair, » dit Voldemort. « Qu'il soit scellé dans le sang. » Il hocha la tête par-dessus son épaule, et Fenrir Greyback apparut, dépourvu de son masque. Il tenait un petit garçon par le bras. Harry devina qu'il avait environ huit ans, sans pouvoir dire s'il était Moldu ou sorcier.

Est-ce que cela importait ? Ils allaient tuer un enfant.

Harry se jeta furieusement contre ses liens, grognant. Ils ne cédèrent pas. Il s'efforça encore et encore avec sa magie, testant les barrières, les frappant, et retombant avec un effort qui brouillait sa vision et lui faisait tourner la tête.

Voldemort le regarda, rit, et la cicatrice de Harry explosa de douleur, brouillant encore plus sa vision.

Néanmoins, il vit le moment où Greyback relâcha le garçon hébété et en pleurs, et où Whitecheek s'avança, grondant, puis chargea.

Le garçon tenta de fuir.

Whitecheek fut sur lui en quelques secondes, enfouissant son petit corps sous le sien, plus grand. Harry regarda, car il ne pouvait rien faire d'autre, et le garçon devait avoir au moins un témoin de sa mort. Il vit les dents jaunies briller et mordre, arrachant l'oreille droite du garçon.

Le garçon cria, tant de douleur dans ce son, tant de souffrance qu'il ne comprenait pas. Harry, à moitié fou, se jeta de nouveau contre les liens. Rien ne se produisit.

Whitecheek inclina la tête du garçon sur le côté et utilisa son pouce pour lui faire sortir un œil. Elle l'avala, tandis que l'enfant gémissait et suppliait, dépassé par les mots cohérents, dans un monde insensé de douleur. Whitecheek ne cherchait pas à le torturer, Harry le savait. Elle n'avait aucun intérêt à prolonger le meurtre. Elle le mangeait, et c'était déjà assez terrible.

Whitecheek retourna le garçon, saisit la peau de sa gorge entre ses dents, et tira brusquement la tête sur le côté. Gémissement, cri, gargouillis, puis le son fut noyé dans le sang, alors que la jugulaire du garçon se fendait et qu'il mourait. Whitecheek baissa la tête, frottant son visage dans le sang, le léchant frénétiquement, comme si elle ne voulait en perdre une goutte. Puis elle se roula sur le dos, baignant ses cheveux dedans, et tira un des bras du garçon vers sa bouche pour pouvoir lui mordre les doigts.

« Bien joué, » dit Voldemort, tandis que Harry haletait, sentant sa nausée et sa culpabilité monter, « ma nouvelle disciple. »

Whitecheek leva les yeux vers lui, puis se roula sur le dos, exposant son ventre en signe de soumission. Voldemort rit, et fit signe à Greyback de la couvrir avec la robe qu'il tenait. L'autre loup-garou se hâta de le faire, murmurant à son oreille. Puis ils se tournèrent et commencèrent à se nourrir du garçon ensemble.

Harry ferma les yeux, parce qu'il le pouvait maintenant, et la culpabilité le rongeait comme un loup-garou personnel.

Il est mort. Il est mort juste devant toi.

Et tu n'as rien fait.

Harry ne pensait pas que le fait que sa magie soit entravée importait vraiment. Il aurait dû faire quelque chose. À quoi servait d'avoir tout ce pouvoir, s'il ne pouvait même pas l'utiliser pour sauver un enfant ?

"Et maintenant," dit Voldemort, "nous avons un autre divertissement prévu pour vous, mes fidèles serviteurs. Une affaire de vengeance, trop longtemps retardée."

Harry refoula sa culpabilité et leva la tête, fixant ses yeux sur Voldemort. Il va me provoquer en duel. Il doit le faire. Il le veut. Et alors je serai libre. Le soleil était encore en train de se coucher, mais il ne pouvait pas rester longtemps avant qu'il ne se couche complètement, et que les barrières sur la magie de Harry tombent.

Bellatrix s'avança à quatre pattes pour s'agenouiller aux pieds de Voldemort, le regardant dans les yeux. "Puis-je ?" murmura-t-elle. "Oh, mon seigneur, puis-je ?"

Voldemort hocha la tête, avec un sourire, à son égard. Bellatrix se leva et s'approcha de Harry. Harry se prépara à résister à quelques Crucios de sa baguette.

"Oh, et Bella ?" demanda Voldemort.

Bellatrix se retourna et le regarda.

Voldemort sourit, un coup de bouche plus tranchant qu'il n'avait montré jusqu'à présent. "Laisse-lui sa main de baguette."

Une horreur sourde et rampante s'éveilla en Harry, comme à l'approche d'une bête aux crocs acérés, lorsque Bellatrix dit, avec une moue, "Bien sûr, mon seigneur."

Elle se tourna vers lui, et dans sa main gauche elle tenait un couteau.

Harry essaya de lutter. Autant essayer de dévier la Terre de sa trajectoire. Il devait rester là, tandis que Bellatrix s'agenouillait à côté de lui et levait la lame, l'admirant. Elle brillait et étincelait avec un tranchant que Harry soupçonnait devoir aux incantations mystérieuses qu'elle y avait mises.

"Tu as pris ma main droite," lui murmura-t-elle. "Il semble juste que je réclame un prix similaire de toi. Mais puisque mon seigneur veut que je te laisse ta main de baguette, et que c'est ta main droite…" Elle haussa les épaules et laissa échapper un petit rire. "Il faut bien se débrouiller."

Voldemort se déplaça pour se tenir au pied de la pierre tandis que Harry continuait de se débattre, arquant son dos et sa poitrine vers le haut. Voldemort l'observa en silence un instant, amusé. Sous le regard direct de ces yeux rouges, Harry sentit sa cicatrice recommencer à brûler.

Puis Voldemort sortit sa propre baguette et murmura, "Crucio."

La douleur éclata au milieu de la poitrine de Harry et s'étendit de haut en bas. Il ne pouvait pas se convulser pour la soulager comme Crabbe l'aurait pu, tant il était étroitement maintenu. Il pouvait à peine dire quand elle se mêlait à l'agonie rayonnant de sa cicatrice.

Il sentit le moment où Bellatrix prit sa main gauche et commença à couper à travers son poignet, bien que la tension des sangles aurait dû engourdir sa circulation.

Il cria.

Voldemort rit.

Le Crucio brûlait.

La cicatrice s'enflamma.

Bellatrix coupa.

Harry se sentit tomber de plus en plus profondément dans la douleur. La voix de Lily murmurait dans sa tête—Ne laisse pas cela te briser, chevauche-la, roule en dessous, élève-toi au-dessus—mais les mots n'avaient plus d'importance. Tout était douleur, rouge et noir incandescent, roulant comme des nuages d'orage au-dessus de lui. Tout faisait mal, cela faisait tellement mal...

Il hurla.

Voldemort rit.

Le sortilège de Doloris brûla.

La cicatrice s'enflamma.

Bellatrix coupa.

Il y avait un fond à la douleur, et Harry le toucha alors qu'il sentit l'os et la chair commencer à se séparer. Le couteau s'enfonçait droit vers le bas et l'emportait à cet endroit. Harry savait qu'il ne pourrait rien faire pour l'arrêter, tout comme il n'aurait rien pu faire pour arrêter le dévorant du garçon par Whitecheek.

Sa rage bouillonna, puis plongea droit en lui avec un cri.

Il hurla.

Voldemort rit.

Le sortilège de Doloris brûla.

La cicatrice s'enflamma.

Bellatrix coupa.

Harry sentit son poignet se séparer avec un bruit sec et grondant, et sut que sa main gauche était partie. Il le sut, autant que n'importe quoi, par l'augmentation soudaine de sa haine, par la façon dont sa magie sans baguette se rassembla et se précipita vers ce qui semblait être une échappatoire à son corps—

Et ne trouva qu'un piège, alors qu'elle crépitait, tournoyait et s'échappait de manière incontrôlée. Harry essaya de la maîtriser, cherchant à atteindre le contrôle instinctif qu'il avait acquis au cours des deux dernières années, et elle lui échappa, coulant entre ses doigts comme de l'eau.

Harry comprit un instant plus tard, dans un souffle désespéré. Il avait lié sa magie sans baguette si étroitement à son corps, l'avait gardée si fixée à sa peau, qu'un changement dans la structure de son corps, un trou permanent ainsi ouvert, la faisait déborder de manière sauvage, indomptée, insondable. Il avait perdu le contrôle de son pouvoir, et il semblait qu'il ne pourrait pas le récupérer de sitôt.

Il hurla.

Bellatrix riait, et Voldemort riait, et s'éloigna de la pierre, réduisant la douleur de la cicatrice et annulant le sortilège de Doloris d'un geste de la main. Harry tourna la tête, pouce par pouce, pour voir la main que Bellatrix tenait.

Elle lui sourit, puis fit un geste avec son couteau et murmura quelque chose. Harry cria de nouveau alors que le sort cautérisait sa blessure, empêchant l'hémorragie de le tuer et scellant son poignet en un moignon.

Il espérait que cela pourrait l'aider à reprendre le contrôle de sa magie, mais pas de chance. Cela ne faisait que continuer à déborder de lui, crachant inutilement, créant de petits tourbillons dans l'herbe. Harry essaya de lui ordonner de défaire ses liens, de frapper Voldemort, de toucher et tuer Bellatrix.

Rien ne se produisit. La magie n'avait pas à l'écouter, alors elle ne le fit pas.

Haletant, plus impuissant qu'il ne l'avait jamais été, avec son poignet en feu, Harry regarda Bellatrix lui chuchoter.

"J'ai mis des sorts sur le couteau, bébé, des incantations sur lesquelles j'ai travaillé pendant des mois. Tu ne pourras jamais remettre une main sur ce vilain moignon. Aucun sort ne tiendra, chaque fausse main tombera, et la médecine magique glissera simplement dessus." Bellatrix rit aux éclats, puis leva la main qu'elle avait coupée.

« Quant à ce que je vais faire avec ça, c'est une autre partie des incantations. »

Elle fit glisser sa manche en arrière, et Harry vit la ruine de sa main droite, là où il lui avait sectionné le poignet avec le Sectumsempra. D'autres morceaux de chair manquaient également, là où elle avait découpé la viande et le muscle de son bras pour la résurrection de Voldemort. Elle fit glisser la main de Harry pour la poser contre le bras, puis chanta trois mots secs que Harry ne pensa pas être en latin.

Sa main se tordit, fondit, changea de forme et se tourna dans l'autre sens. C'était une main droite qui se posa contre le poignet droit de Bellatrix et s'y fondit, jusqu'à ce que seule la couleur différente de sa peau permette à Harry de savoir où avait commencé son ancienne main. Bellatrix lui sourit, agita ses doigts et prit le couteau dans sa main droite.

« Dommage que je ne puisse rien faire d'autre avec toi, » murmura-t-elle. « Mon maître veut se battre en duel avec toi, et il te rendra ta baguette. »

Harry tourna la tête pour voir Voldemort debout là, la baguette en cyprès de Harry dans une main, un sourire aux lèvres.

« Viens, Potter, » dit-il, et brisa les liens de Harry avec des sorts de section silencieux. « Nous allons danser. »

Sans contrôle de sa magie sans baguette, Harry le savait, Voldemort le tuerait. Il mourrait ici, avec tant de choses encore inachevées, souffrant de la douleur qu'ils lui causaient, et Voldemort serait libre de parcourir le monde à nouveau et de causer plus de souffrances, surtout si Harry avait vraiment été l'Élu de la prophétie.

Il mourrait.

Et il ne pourrait plus aider personne.

La douleur plongeante et criante en lui frappa la cage de glace dans laquelle il avait confiné sa sombre fureur et la brisa en grand. Harry sentit les émotions se répandre en lui, faisant se tordre son visage et sa main droite—sa seule main, désormais—atteindre et attraper la baguette que Voldemort lui lança.

Il haïssait.

Oh, comme il les haïssait.

Personne ne viendrait le sauver cette fois, Harry le savait, personne ne l'empêcherait de déchaîner sa rage et sa haine comme il l'avait fait contre Ombrage et contre Lily. Pas de Rogue, pas de Drago pour le ramener. Il mourrait ici, se consumant dans la fureur et le dégoût.

Et une partie de lui—celle qui avait crié sur sa propre inutilité quand il était là à regarder le garçon mourir sous Whitecheek, celle qui était écœurée par sa propre folie de ne pas contrôler sa magie sans baguette autrement, celle qui avait ouvert la cage et laissé la fureur s'échapper—en était férocement ravie.

*Chapitre 77*: La Mort Profonde Attend

Merci encore pour les commentaires sur le Chapitre 61 !

Ce chapitre a encore une ÉNORME SUSPENSE À LA FIN, mais c'est le dernier d'une série. De plus, les avertissements de la fiction sont à nouveau pertinents, en particulier celui concernant le bouleversement émotionnel, et Harry, euh, n'est pas vraiment sain d'esprit en ce moment.

Je suppose que je posterai probablement un autre chapitre demain, mais plus tard dans la soirée.

Le titre de ce chapitre provient d'un vers du poème de Swinburne, "Hymne à Proserpine".