Chapitre Cinquante-Cinq: Vers le bas, et encore plus bas

Harry rêvait.

"Je suis très satisfait de toi, Fenrir."

"Merci, mon seigneur."

Harry s'avança prudemment, léger sur ses pattes, guettant chaque instant un signe de serpent ou de Rosier. Cependant, il ne pouvait voir que l'homme qui devait être Fenrir Greyback, sous forme humaine, agenouillé devant le divan de Voldemort avec un regard d'adoration sur son visage. C'était la même pièce que Harry avait déjà vue une fois, d'où Voldemort avait envoyé Rosier pour attaquer Lucius Malfoy. Harry s'arrêta quand il fut à côté du divan. Non seulement Voldemort pourrait le voir s'il le contournait, mais Harry pourrait le voir, et il n'en avait aucune envie.

Greyback était assis sur ses talons et regardait son maître. Harry pouvait voir que ses cheveux étaient fortement striés de gris et tombaient devant son visage ; son corps était puissamment musclé et ses dents étaient jaunes. Harry montra ses propres dents et cracha un peu. Greyback ressemblait bien plus à un loup-garou que Remus, mais la comparaison était flatteuse pour Remus, pas l'inverse. Avec la sauvagerie venait un sentiment de brutalité aveugle, comme si Greyback était aussi susceptible de déchiqueter quelqu'un d'important que d'obéir à un plan.

« Fenrir a accompli sa mission, » annonça Voldemort de sa voix aiguë et glaciale à l'assemblée. « Les trois familles de la Lumière qui pensaient pouvoir me défier en secret ont appris combien il est futile de s'opposer à moi. »

Harry sentit son cœur bondir, une fois et fort. Il semblait que le Ministère n'avait pas réussi à alerter les bonnes familles lorsque Greyback était parti à la chasse lors de la pleine lune.

« C'est assurément une bonne nouvelle, mon seigneur, » dit Rabastan, apparaissant dans le champ de vision avant de s'agenouiller. « Quels sont leurs noms, si un serviteur peut se permettre de demander ? »

Voldemort dut faire un geste pour que Greyback réponde, car il le fit d'un grondement sourd. « Gloryflower. Griffinsnest. Opalline. On les avait persuadés de se retirer de la guerre, mais ils refusaient encore d'abandonner des moyens de défiance moins actifs. Maintenant, avec des loups-garous dans leur propre famille, pour ainsi dire, ils connaîtront le poids de la main de mon seigneur. » Greyback sourit, puis rit, un rire qui se transforma en hurlement.

Harry mémorisa soigneusement les noms. Il ne connaissait aucune des familles personnellement, mais il se souvenait que Tybalt Starrise avait dit que son père était un Griffinsnest. Peut-être pourrait-il utiliser Tybalt comme contact pour envoyer aux victimes la potion Tue-Loup dont elles auraient besoin.

« Mais qu'est-ce que c'est, Fenrir ? » Voldemort essayait apparemment de paraître enjoué. Il ne faisait que ressembler à un enfant à moitié étranglé, pensa Harry. « Tu n'as pas administré toutes les morsures toi-même ? Tu as confié une partie du travail à quelqu'un d'autre ? »

« Oui, mon seigneur, » dit Greyback, sans vergogne. Il tendit la main vers un coin sombre de la pièce, et une femme que Harry n'avait pas sentie auparavant sous le musc de Greyback s'approcha. « Voici ma compagne, Cynthia Whitecheek. »

Whitecheek s'agenouilla devant Voldemort, ses yeux dorés levés vers lui. Harry se sentit tressaillir en la voyant. Elle avait un regard fixe, à peine moins fou que celui de Rosier, et ses mouvements étaient rapides, souples et trop gracieux, ceux d'un prédateur. Ses lourds cheveux bruns se balançaient d'un côté, révélant que son oreille droite manquait, apparemment arrachée.

« Tu n'es pas venue à mes côtés auparavant, » dit Voldemort.

« Je l'aurais fait, mon seigneur, » murmura Whitecheek, « mais j'étais tout juste transformée cette horrible nuit de votre chute, et je suis ensuite tombée sous les illusions des sorciers de la Lumière et des fonctionnaires du Ministère pendant un certain temps. C'est Fenrir qui m'a convaincue que défier leurs édits insensés, et non la soumission, était la meilleure voie pour survivre. » Elle se pencha contre Greyback et ferma les yeux. Greyback lui lécha la joue.

Harry grimaça. Encore des loups-garous. Super. Est-ce qu'il forme une meute ?

« Alors bienvenue, Cynthia Whitecheek, » dit Voldemort. « Je testerai ta loyauté plus tard. » Whitecheek se contenta de hocher la tête, puis recula à quatre pattes dans son coin. Voldemort se tourna et observa Rabastan. « Et les livres ? » demanda-t-il, sa voix devenant un sifflement. « Tu as les livres pour moi ? »

« Nous le faisons, mon seigneur », dit Rabastan en inclinant la tête. « Ils n'étaient pas aussi bien gardés que nous le pensions, et un seul raid a suffi pour les capturer tous. »

Voldemort rit. Harry grimace. Sa cicatrice brûle comme une marque au fer rouge. « Excellent », dit-il. « Pendant ce temps, Bella poursuit ses incantations, et notre longue attente est presque terminée. » Puis il s'arrête, et les deux Mangemorts que Harry peut voir semblent frissonner, comme si l'expression de Voldemort avait changé. « Nous avons maintenant une affaire de la plus haute importance à régler », dit-il, et il élève la voix. « Walden, amène-nous le traître. »

Un Mangemort costaud que Harry soupçonne d'être Walden Macnair traîne quelqu'un d'autre dans le champ de vision. Harry ne peut pas distinguer qui c'est jusqu'à ce que Macnair le jette au sol devant Voldemort.

Evan Rosier repousse ses cheveux de ses yeux et lève les sourcils. « Que se passe-t-il, mon seigneur ? Je faisais une sieste. Je rêvais aussi d'une tarte, une tarte à la myrtille des plus délicieuses, et j'étais sur le point de la manger. »

« Tu es un traître, Evan », dit Voldemort, articulant chaque mot comme un coup sur un tambour de verre. « Je sais que tu as écrit à Harry Potter et à Severus Rogue. Tu leur as envoyé des informations. » Sa voix change encore, et Harry plaque ses oreilles contre sa tête en signe de protestation à cause de la douleur. « Tu vas me dire ce que tu leur as dit, et immédiatement. »

« Je préférerais que tu extraies l'information de mon esprit, seigneur », dit Rosier. « De cette façon, tu pourras en garantir l'exactitude. » Il bat des cils et se penche en avant pour croiser le regard du Seigneur des Ténèbres.

Harry observe Rosier rester immobile ainsi, sans montrer le moindre signe de douleur, bien qu'il soit sûr que Voldemort a accepté l'invitation. Finalement, Rosier s'affaisse légèrement, et Harry attend dans le silence tendu qui suit une déclaration de mort, ou au moins de mutilation. Il n'est pas sûr de devoir rester ici pour assister à cela, et pas seulement parce que Rosier a démontré une certaine capacité à le voir lors de la dernière vision.

Puis Voldemort commence à rire.

Harry se recroqueville. C'était pire que la dernière fois, et pas seulement parce que les autres Mangemorts se joignent à lui — sauf Rosier. Il garde les yeux pleins d'espoir fixés sur le visage de Voldemort, caressant son bras gauche comme s'il caressait la Marque des Ténèbres, mais arborant seulement un petit sourire tranquille.

« Vas-tu me tuer, mon seigneur ? » demande-t-il. « Sera-ce d'une manière excitante ? Dis-moi, je t'en prie, que ce sera excitant. Je meurs presque d'ennui ici. »

« Je vois bien que c'est le cas, Evan », dit Voldemort, maîtrisant enfin son hilarité. « Et tu as joué un jeu. »

« Tout », dit Rosier, les yeux brillant intensément, « est un jeu. »

« Néanmoins », dit Voldemort, comme s'il ne l'avait pas entendu, « c'est un jeu qui me profite. Donc je vais te permettre de continuer. Écris ce que tu penses à Harry Potter et Severus Rogue. Ils ne découvriront jamais les règles de ton jeu avant qu'il ne soit trop tard, et si mon ennemi et son traître de compagnie frissonnent dans l'attente de leur fin inévitable, tant mieux. »

Rosier se contenta d'incliner la tête, puis se leva et se déplaça derrière le divan. Il sourit aussitôt et fit un signe de la main à Harry.

Harry se mit en position, prêt à sortir de la scène de rêve, mais Rosier n'alerta personne du fait qu'il pouvait le voir. Il se contenta de bouger les lèvres, articulant plusieurs mots si doucement que Harry savait que personne d'autre ne les verrait s'ils ne regardaient pas son visage.

"Je suis fou parce que je vois ce qui est vraiment là."

Il se détourna après cela et ignora complètement Harry. Harry frissonna et reporta son attention sur Voldemort, bien qu'il tendît l'oreille au cas où Rosier murmurerait son nom ou sa position à quelqu'un d'autre.

"Le temps d'attente est presque terminé", dit Voldemort, "le moment où nous réveillerons le dormeur et mettrons nos plans en action. Cependant, avant cela, il y a une autre grande opportunité d'accroître notre pouvoir. La nuit sera sauvage. Je souhaite que tu sois présent avec certains des trésors que tu nous as apportés du Ministère, Walden. Capture autant de magie que tu peux."

"Mon seigneur," dit Macnair avec une révérence.

La nuit sera sauvage, pensa Harry. De quelle nuit parle-t-il ?

Soudain, la réponse lui vint. Walpurgis. La nuit de Walpurgis approche, et il y aura là une magie noire sauvage.

Il ne pouvait pas dire exactement ce que Voldemort prévoyait de faire, mais il savait qu'il avait entendu suffisamment d'informations pour l'instant — d'autant plus que Rosier louchait maintenant sur lui, et quelqu'un allait forcément le remarquer d'un moment à l'autre.

Harry bondit et se précipita, et le rêve se fractura autour de lui. Cette fois, il n'hésita pas avant de trouver du parchemin et une plume et de commencer à écrire une lettre à Tybalt Starrise. Il dut essuyer le sang qui coulait sur son visage depuis sa cicatrice, mais c'était juste pour qu'il puisse voir.

Peut-être qu'il peut aider, peut-être pas, mais au moins il pourrait agir comme mon intermédiaire. Personne ne souffrira inutilement d'être un loup-garou si je peux l'aider.

* * *

Cette fois, parce qu'il savait quoi chercher, Harry vit les prémices de la nuit de Walpurgis avant qu'elles ne commencent vraiment. Quelques jours auparavant, la plupart des élèves de Serpentard levaient la tête plus haut, répondaient aux questions en classe plus vivement que d'habitude, et riaient sans raison particulière aux repas et dans les couloirs entre les cours, leurs visages illuminés d'une excitation indéfinie. Harry vit Pansy serrant ses livres contre sa poitrine et souriant alors qu'ils se rendaient en Défense contre les forces du Mal, et décida soudain qu'il pourrait aussi bien lui parler. Elle pourrait en savoir plus sur la magie mystérieuse que la plupart des élèves, puisque son père était un nécromancien.

"Juste une minute," murmura-t-il à Draco, puis il s'écarta pour parler à Pansy avant que Draco ne puisse réagir.

Pansy leva les yeux lorsque Harry s'approcha, et son visage se transforma en un masque de respect. Harry sourit légèrement. La plupart des Serpentard avaient réagi ainsi depuis son retour du Labyrinthe. Ils pouvaient sentir son nouveau sens de la direction, si ce n'est rien d'autre, pensa Harry, et il n'y avait plus eu de Bombabouses dans son lit, bien que les beuglantes soient toujours une occurrence quotidienne.

« Pansy, » dit-il, « sais-tu quel genre d'artefacts quelqu'un devrait utiliser pour capturer la magie lors de la Nuit de Walpurgis ? »

À sa surprise, son visage devint complètement pâle, et elle lui attrapa le poignet d'une main pour l'entraîner un peu à l'écart du flot d'étudiants. Des regards curieux se tournèrent vers eux, comme toujours lorsqu'il s'agissait de Harry, mais Pansy leur lança un regard qui aurait fait honneur à Méduse, et ils détournèrent les yeux.

« Où as-tu entendu ça ? » murmura Pansy. « Qu'est-ce que tu fais, Potter ? »

« Je ne vais pas le faire, » dit Harry, secouant sa prise. Je comprends sa panique, mais il n'y a pas de raison de la laisser me blesser. « J'ai reçu des informations indiquant que Voldemort va essayer, cependant. »

Le visage de Pansy prit une teinte rosée le long des pommettes. « Cela devrait être impossible, » murmura-t-elle. « Mais le Ministère se mêle toujours de ce qu'il ne devrait pas, et s'il a mis la main sur certains des appareils qu'ils ont... »

« On pense que c'est ça, » dit Draco par-dessus son épaule. Harry tendit la main en arrière et lui prit la main. Draco lui serra le poignet de façon réprobatrice. Après tout, Harry lui avait parlé du rêve, donc, disait la pression, il n'y avait aucune raison d'essayer de parler à Pansy en privé. « Par l'intermédiaire de Walden Macnair, il en a quelques-uns, mais nous n'avons aucune idée de ce qu'ils sont ou de ce qu'ils font. »

« C'est mauvais, » marmonna Pansy. « S'il essaie de capturer la magie lors de Walpurgis elle-même, alors il va perturber l'ordre naturel des choses. Cette magie est censée être libre, et on ne la contrôle pas. C'est le but. C'est ce qui rend Walpurgis différent des autres fêtes. Tu vas danser nu dans la nature et tu fais confiance à la magie pour prendre soin de toi. » Pansy ferma les yeux et resta immobile un long moment. « Je vais devoir parler à mon père, » dit-elle enfin, se détachant du mur. « Je sais que c'est mauvais, et pourquoi, mais je ne sais pas quelles seraient les conséquences réelles. » Elle planta son regard dans celui de Harry. « Tu es absolument sûr de cette information ? »

Harry ne pouvait pas lui en vouloir de se méfier de lui. Il prit une profonde inspiration et souleva sa frange, traçant la cicatrice en forme d'éclair avec un doigt et regardant les yeux de Pansy s'écarquiller. « Je suis très sûr, » dit-il.

Pansy serra les lèvres en une fine ligne. « Je ne connais pas tous tes secrets, Potter, et je ne veux pas les connaître, » dit-elle. « Mais je ferai ce que je peux. » Elle se tourna et s'élança presque dans le couloir, criant par-dessus son épaule, « Dis au professeur Karkaroff que je suis malade et que je ne pourrai pas assister au cours aujourd'hui. »

Harry acquiesça et entraîna Draco avec lui. Draco lui donna un coup sur l'épaule avant qu'ils n'entrent dans la salle de Défense contre les forces du Mal, cependant.

« Je sais déjà tout, » murmura-t-il. « Tu aurais pu simplement m'emmener parler à Pansy dès le début. »

Harry lui adressa un léger sourire et haussa les épaules. Au fil des jours depuis le Labyrinthe, les réponses qu'il avait reçues là-bas avaient perdu une partie de leur pouvoir. La plupart du temps, il s'en souvenait encore—comme lorsqu'il avait immédiatement parlé à Draco du rêve—mais les vieilles habitudes reprenaient le dessus.

"Potter, un moment, s'il te plaît."

Harry se retourna et se força à attendre patiemment. Au cours des deux mois depuis que Moody avait été exposé comme étant Mulciber, lui et Karkaroff avaient eu plusieurs de ces petites discussions. Draco traînait près de la porte, autant pour s'assurer que personne d'autre n'entre que pour surveiller Harry. Karkaroff avait cette fois-ci les mains croisées dans ses manches et tremblait, ce qui fit comprendre à Harry que quelque chose d'inhabituel se déroulait dans cette conversation, même avant qu'elle ne commence.

"Je prévois d'assister à la célébration de la Nuit de Walpurgis", dit Karkaroff, laissant tomber la phrase comme un marteau. "Penses-tu que je serais le bienvenu là-bas ?"

Harry ouvrit la bouche en réfléchissant. Il savait que beaucoup d'autres se méfieraient d'un ancien Mangemort, surtout d'un qui avait une telle réputation de lâcheté. D'un autre côté, d'après ce qu'il savait, Walpurgis était une célébration pour tout sorcier des Ténèbres, indépendamment de son affiliation. Certes, les sorcières et sorciers qui n'avaient pas été Mangemorts n'avaient pas hésité l'année précédente à côtoyer ceux qui l'avaient été.

Harry le regarda dans les yeux et haussa légèrement les épaules. "Je pense que la magie vous accueillerait, monsieur," dit-il. "Peut-être pas tous les autres participants, mais qu'importe ?"

Karkaroff ne parut pas rassuré. "C'est ce que je voulais dire, Potter," dit-il, se penchant plus près pour chuchoter avec insistance. Du coin de l'œil, Harry vit Draco s'approcher de quelques pas. "Je t'ai dit une fois que tu es l'un des deux sorciers qui embrasent la magie noire à travers toute l'Europe. Tu... sais qui est l'autre." Il frissonna à nouveau et sa main plana protectrice sur son avant-bras gauche. Harry inclina la tête en un bref hochement. "J'ai besoin de savoir si tu penses que je serais en sécurité là-bas. Cette Nuit sera déjà plus sauvage que les autres. Je peux le sentir." Karkaroff baissa la tête et ne dit plus rien.

Harry cligna des yeux. Est-ce la raison pour laquelle je le ressens tellement plus que l'année dernière ? Je pensais que c'était juste la familiarité et l'anxiété de penser à ce que Voldemort pourrait faire, mais peut-être que je ressens quelque chose qui n'était pas là auparavant. Bien sûr, si la magie noire est vraiment en feu, selon les mots de Karkaroff, alors elle pourrait être plus violente que l'année précédente.

Hésitant, Harry tendit la main vers la musique des Ténèbres pour la première fois. Il avait l'impression que la chanson était toujours là, pas seulement quand les toiles se déchiraient, mais la plupart du temps, il n'essayait pas de l'entendre.

Mais maintenant, il le fit, le chœur résonnant dans ses oreilles dès qu'il y tendit la main, et il sut immédiatement que quelque chose avait changé. La musique avait toujours été frénétique, mais maintenant elle jouait si vite qu'Harry pouvait à peine distinguer les notes individuelles. Des gorges la hurlaient, et Harry pouvait entendre les voix changer souvent. On aurait dit que les chanteurs s'effondraient fréquemment d'épuisement, tandis que d'autres prenaient leur place.

Ou alors ils meurent, pensa Harry, avec nausée, et fixa ses yeux sur le visage de Karkaroff.

« Je ne peux pas dire que c'est sûr, » chuchota Harry. « Mais je ne pense pas que ces vacances aient jamais été sûres. C'est plus sauvage cette fois-ci, cependant. »

Karkaroff émit un petit son étranglé et s'inclina. « Je vais reconsidérer si je veux y assister, alors, » chuchota-t-il en retour. « Merci. »

Harry lui fit un signe de tête, puis sortit de la classe. La main de Draco était ferme sur son épaule, et il dit : « J'ai vu ton visage, Harry. Tu penses qu'il y a un danger à Walpurgis, quelque chose d'encore plus fort que ce que le Seigneur des Ténèbres planifie, n'est-ce pas ? »

Harry hocha la tête, bien qu'il vérifia automatiquement le couloir de haut en bas pour s'assurer que personne ne se trouvait près d'eux. Draco leva les yeux au ciel. « J'ai déjà fait ça, Harry, » dit-il. « Maintenant. Parle-moi de ça. Quel est le problème ? »

« De la musique sauvage, » dit Harry. « La magie noire ne se contente pas de chanter cette fois-ci, elle hurle. Quelque chose va se passer à Walpurgis que je ne pense pas que Voldemort contrôle, juste qu'il le prépare. » Il réprima le désir qu'il ressentait dans son cœur de se laisser totalement emporter par la musique. Ce n'était plus une forte tentation pour lui, pas depuis la nuit de Noël et la dernière fois que c'était arrivé, mais tout de même… La vision de ce que ce devait être de danser sur ce genre de musique était impérative, l'attirant.

« Mais tu comptes assister à la célébration quand même, » conclut Draco d'un ton résigné.

Harry lui fit un signe de tête. « Oui. Je suis désolé. Je sais que tu n'aimes pas ça, et que tu ne viendras pas avec moi— »

Draco renifla. « Je viens avec toi. »

Harry fronça les sourcils. « Pourquoi ? » Et puis il se sentit stupide face au regard que lui lança Draco.

« Pour te protéger, bien sûr. » Draco lia ses mains derrière la tête de Harry et rapprocha brièvement son visage du sien, de façon à ce qu'ils reposent front contre front, un geste qu'il avait pris l'habitude d'utiliser dernièrement. Harry pensait presque que Draco essayait d'atténuer un peu la douleur de sa cicatrice. « Je ne te laisserai plus jamais entrer seul dans le danger si je peux l'éviter. Et cette fois-ci, puisque tu m'as fait la courtoisie de m'en informer à l'avance, je peux l'éviter. »

« Tu es un empathe, » chuchota Harry avec inquiétude, « et cette nuit est sauvage. Es-tu sûr de pouvoir le supporter ? »

Draco esquissa un sourire à moitié amer, à moitié ironique. « Je suis un empathe mieux formé maintenant, grâce à toi, » dit-il. « Et oui, je le supporterai. Je te fais confiance pour me protéger si les choses tournent vraiment mal. » Il secoua légèrement la tête de Harry. « Nous nous protégeons mutuellement, Harry, tu te souviens ? La protection ne va pas que dans un sens. Je sais que tu l'as appris dans le Labyrinthe, et je ne vais pas te laisser l'oublier. »

Harry hocha la tête, et ils restèrent ainsi un moment avant que le couloir ne se remplisse d'élèves pressés. Harry s'éloigna de Draco avant de murmurer, « Allez, voyons ce que Pansy a trouvé. »

Draco tenait légèrement son bras gauche alors qu'ils retournaient rapidement à la salle commune de Serpentard. Harry n'eut pas le cœur de lui dire qu'il le tenait exactement à l'endroit où la Marque des Ténèbres serait apposée, si Harry devait un jour être marqué ainsi.

D'un autre côté, pensa-t-il, alors que le pouce de Draco parcourait sa peau, son père en porte un. Peut-être qu'il sait.

* * *

"Il dit que c'est mauvais, Harry."

Pansy gardait sa voix basse. Ils étaient assis dans un coin de la salle commune de Serpentard, non loin du feu que Pansy avait utilisé pour parler à son père. Elle avait terminé avant que Harry et Draco n'arrivent, mais même si la conversation n'avait pas été longue, elle l'avait manifestement secouée. Elle joignait ses mains, et son regard ne semblait pas pouvoir se fixer longtemps sur un point, virevoltant comme un papillon étourdi.

"Voldemort pourrait essayer de s'emparer de la magie qui circule naturellement librement lors de la Nuit de Walpurgis," chuchota Pansy, "la magie des sorcières et sorciers morts qui revient vers nous. Il y a des—boîtes—qui lui permettraient de le faire. Mon père les déteste. Il parle aux morts et se déplace librement parmi eux, et il déteste l'idée que quelqu'un puisse les enfermer. Il dit qu'il y a peu de chances que Voldemort puisse réellement utiliser cette magie, mais même essayer de la capturer serait comme briser un barrage et provoquer une inondation. Et la magie est déjà sauvage."

"A-t-il dit pourquoi c'est le cas ?" demanda Harry, se demandant s'il pourrait calmer la magie d'une quelconque manière lorsque Walpurgis arriverait.

Pansy lui lança un regard direct. "Il y a deux sorciers Ténèbres de niveau Seigneur en Grande-Bretagne en ce moment, Harry," dit-elle. "La magie est excitée à ce sujet. Elle va danser autour de toi et—du Seigneur des Ténèbres tous deux, être attirée par vous, et essayer de se lier d'amitié avec vous, comme l'a dit mon père. Mais c'est Walpurgis, et cela signifie que la magie est forte, non pas dans le sens de la contrainte ou de la tromperie ou de la solitude, mais dans le sens de la sauvagerie, comme c'était le cas avec les dragons lors de la Première Tâche. Donc, une tentative de la contrôler va déformer cette naturalité, et énerver la magie. Et cela lors d'une nuit où elle est déjà plus sauvage que la normale parce qu'elle est tellement excitée." Elle prit une profonde inspiration et serra ses mains jusqu'à ce que ses jointures blanchissent. "Ma mère pense que tu ne devrais pas aller à Walpurgis, Harry."

"Et ton père ?" demanda Harry.

"Il dit que tu devrais y aller," murmura Pansy, baissant la tête. "Il dit que tu dois être là comme contrepoids, pour empêcher la magie de blesser d'autres personnes. Mais il dit aussi que la distorsion est telle que ce ne sera pas un Walpurgis normal. Il ne sait pas ce qui va se passer quand nous commencerons à essayer de voyager vers le feu argenté. Les rituels qui se déroulent normalement ne le feront pas, car la magie se libère de tous ces anciens schémas ordonnés. Ils reviendront probablement l'année prochaine, quand les Ténèbres auront eu le temps de s'habituer à vous deux, mais pour cette fois… il est impossible de dire." Pansy étala ses mains. "Donc, le choix te revient, je suppose."

Harry ferma les yeux. "Ton père ne savait pas exactement ce que je pourrais faire pour contrer ces boîtes, à part être présent ?"

Pansy ne dit rien, mais lorsqu'il la regarda à nouveau, il vit qu'elle secouait la tête. "Il n'en avait aucune idée. Il pense que ton départ est nécessaire, mais — eh bien, même s'il en savait plus que ça, il pourrait lui être interdit de me le dire."

Harry hocha la tête. Les nécromanciens étaient pleins de secrets, l'un des sacrifices qu'ils faisaient pour pouvoir parler aux morts et en savoir autant. Ils voyaient la mort de chaque sorcier et sorcière qu'ils rencontraient, mais il leur était interdit de leur en parler. Dragonsbane avait peut-être bien vu quelque chose que les morts lui révéleraient, mais à personne d'autre.

"Je pars", dit-il.

Pansy hocha lentement la tête. "Je pensais que tu le ferais", dit-elle. "Même Maman pensait que tu le ferais, et elle prévoit d'y être, elle aussi."

Harry prit mentalement note de demander à Hawthorn si elle avait entendu parler de Fenrir Greyback construisant une meute de loups-garous — en supposant qu'il en ait l'occasion au milieu de la sauvagerie.

"Comment vas-tu convaincre le professeur Rogue de te laisser partir ?" demanda Draco, dans le silence.

Harry laissa échapper un lent soupir. "Je ne sais pas."

* * *

"Absolument pas", dit Rogue, sans même lever les yeux de la potion qu'il remuait.

"Mais, monsieur—"

"Non."

Harry contrôla sa colère et avança d'un pas délibéré qui força Rogue à le regarder. Une main continuait à remuer, cependant, et Harry se demanda combien de temps il avait fallu à Rogue pour acquérir de tels réflexes.

"Monsieur", dit-il calmement, "même si je reste ici, rien ne garantit que je serai en sécurité. La magie noire pourrait m'atteindre de toute façon, et le contrecoup du sort que Voldemort a l'intention de réaliser pourrait aussi. C'est une des choses que Millicent pense qu'il va se produire." Millicent avait été en contact avec ses parents, et bien qu'ils ne prévoient pas d'assister à la célébration à cause de Marian, ils lui avaient donné les informations qu'ils pouvaient. "Une fois que Voldemort mettra la magie en colère, elle s'éloignera de lui et se dirigera vers la prochaine cible la plus forte." Il prit une profonde inspiration. "Moi."

Rogue resta silencieux pendant un long moment. Puis il cessa de remuer la potion et se pencha en avant. Harry se prépara à un sermon ou à quelque sorte de lamentation sur la fréquence à laquelle il se mettait dans le pétrin.

"Alors je devrai venir avec toi", dit Rogue, sans changer d'expression, et il prit un flacon de délicats pétales de fleurs pour les disperser dans le liquide.

Harry cligna des yeux. "Monsieur ?" Il lui était impossible d'imaginer Rogue à la Nuit de Walpurgis. Son tuteur était trop strict, trop sévère, trop contrôlé. L'expression même des émotions était encore incroyablement difficile pour lui. Assister à une célébration où il serait censé danser, tournoyer avec des partenaires de toutes sortes, s'allonger sur l'herbe et rire…

Rogue leva les yeux, et Harry se figea. Face à ce regard sombre et direct, il sentit ses protestations se transformer en glace, se briser et disparaître. Rogue avait l'air plus féroce qu'il ne l'avait jamais vu, même lorsqu'il faisait face aux potions de Neville Londubat dans leur classe. Il avait l'air d'avoir regardé dans un miroir rempli d'horreurs, en fait, et Harry se demanda ce qu'il avait bien pu voir.

« Je pars », dit Snape calmement, chaque mot résonnant comme un coup frappé à la porte de la mort. « Je veillerai à ce que tu sois en sécurité, Harry. Par le sang, les os et le souffle, je l'ai juré, et je tiendrai ce vœu. »

Harry avala avec difficulté. « Monsieur, » dit-il. « Je... Merci, mais pourquoi ? »

« Parce que je sais mieux ce que tu as enduré maintenant, » répondit Snape. « C'est suffisant, comme tu aimes le dire toi-même. »

Harry se hérissa, se demandant s'il allait encore parler de Lily. Depuis le Labyrinthe, Harry avait été plus réticent que jamais à en discuter, car il n'en voyait pas l'intérêt. Il connaissait désormais la vérité, toutes les vérités que Snape et Draco avaient tant insisté pour lui enseigner. Qu'est-ce que cela avait encore à voir avec lui ? Il avait fait la paix avec son passé. Laisser cela partir et mourir dans l'herbe comme un ver décapité.

Mais Snape se contenta de dire, « Je ne veux pas te voir souffrir à nouveau, » puis remua sa potion vigoureusement trois fois dans le sens inverse des aiguilles d'une montre. La potion émit une bouffée de fumée violette, devint bleue, puis se calma dans le chaudron.

Harry hocha la tête, un peu perplexe, mais prêt à se conformer. Il avait pensé que cette conversation se terminerait par le fait qu'il doive mentir à son tuteur et s'enfuir à nouveau. « Merci, monsieur. »

Snape lui fit un signe de tête et le regarda sortir de la pièce. Harry ne put s'empêcher de se retourner pour le regarder avant de partir.

Par le sang, les os et le souffle. Honnêtement.

Ce vœu était l'ancien, celui que le vœu par Merlin et la magie avait remplacé. Rompre le vœu à Merlin impliquerait un intense déshonneur, mais pas de conséquences comme le ferait l'ancien. Si un mal arrivait à Harry que Snape aurait pu prévenir, le sang de Snape bouillonnerait, ses os se briseraient, et il cesserait de respirer.

Si l'on croyait en ce vœu, du moins. Beaucoup de sorciers n'y croyaient pas.

Il est juste un peu paranoïaque. Harry secoua la tête. J'ai besoin de protection, Merlin le sait, mais pas à ce point-là.

* * *

Snape ferma les yeux et s'adossa contre le mur une fois que Harry fut parti. Cela lui avait demandé tout son effort pour continuer à préparer la potion comme d'habitude lorsque Harry avait expliqué ce qu'il comptait faire, et avait demandé sa permission pour partir. Bien sûr, la seule chose raisonnable à faire dans ces circonstances était d'accompagner Harry, mais Snape savait que ce serait difficile.

Encore plus difficile, cependant, était de voir les choses qu'il voyait dans la Potion de Pensine jour après jour. Il les affrontait, et il les transcrivait, juste au cas où quelque chose arriverait à cette fiole de la potion.

Il n'avait pas su, cependant, combien de souvenirs de l'entraînement de Harry seraient tirés de la tête de Dumbledore, et il n'avait pas su combien ils l'enrageraient et le dégoûteraient, ou le convaincraient que Harry avait déjà assez souffert sans souffrir davantage dans le futur que Snape pouvait prévenir.

Assez, se commanda-t-il, ouvrant les yeux. Harry ne sait pas que tu vois ces souvenirs du passé, et il ne comprendra pas ton comportement à cette lumière. Tu dois lui présenter un masque calme.

Snape se ressaisit et retourna à sa potion, réprimant, comme d'habitude, l'horreur qu'il ressentait en regardant ces souvenirs...

Et le désir hurlant de vengeance qu'ils inspiraient. Harry ne voulait pas qu'il se venge maintenant, donc il ne le ferait pas.

Pour l'instant.

Si cela changeait un jour, s'il était jamais autorisé à partager son horreur et à s'assurer que tout le monde connaissait la douleur qu'Harry avait subie...

Snape grogna doucement pour lui-même. Dumbledore, James et Lily Potter ne sauraient jamais ce qui les avait frappés.

* * *

Harry frissonna légèrement et tapa du pied sur le sol. Il se tenait dans la salle commune des Serpentard avec les autres qui allaient à la Nuit de Walpurgis. Cette fois, il put voir que quelques élèves de Serdaigle et de Poufsouffle les avaient rejoints, et même un Gryffondor. Il remarqua plus de choses que l'année précédente, surtout parce qu'il était passé au-delà de la nouveauté de ce qui s'était passé alors, et parce que ses yeux parcouraient nerveusement chaque direction, essayant de deviner ce qui allait se passer ensuite.

Snape se tenait à son épaule droite, les bras croisés, attendant en silence. Draco se tenait à côté de lui, une main autour de la sienne. Harry serra à nouveau lorsqu'il sentit la prise de Draco se resserrer, cherchant une assurance. Draco avait reçu la permission de sa mère pour venir. Harry ne savait pas ce que la lettre de Lucius disait, mais elle avait rendu Draco pâle autour des lèvres. Harry soupçonnait que l'homme n'approuvait pas qu'un Malfoy, et en particulier son fils, assiste à une célébration aussi sauvage et contraire à la dignité supposée des sang-pur que celle-ci.

Plus sauvage que jamais, ce soir, pensa Harry, et il serra une fois de plus. Et pourtant, Draco a accepté de venir avec moi. Il m'aime. Je peux avoir confiance en cela, en lui.

Millicent tenait la pierre verte sombre qui les avait transportés l'année précédente. Harry remarqua que son visage était pâle, et qu'elle ne cessait de le regarder même en tendant sa main, paume à plat, devant elle. Il haussa les sourcils, et Millicent rougit et détourna le regard. Elle détestait visiblement être prise en flagrant délit de faiblesse.

Harry savait exactement comment elle se sentait.

Il regarda la pierre verte commencer à briller d'une lumière argentée. Il sentit un léger frisson sur sa peau, comme si la lumière argentée était un feu glacé—

Et puis la magie les saisit, et tout changea.

Harry sentit les poils de ses bras se hérisser alors que la lumière argentée devenait éblouissante, au lieu de tomber en une cage autour d'eux comme l'année précédente. Ils étaient pris au milieu d'une explosion solaire, si tant est qu'une explosion solaire ait jamais été aussi pâle et aussi froide. Harry vit son souffle se condenser devant lui, puis cela disparut. Il ne pouvait rien voir d'autre qu'une lumière argentée à en pleurer, contre laquelle il ne pouvait même pas cligner des yeux. La pierre les avait tous gelés entièrement.

Néanmoins, il avait la sensation d'être porté à grande vitesse, tourbillonnant à travers l'espace, projeté de point en point.

Puis ils fléchirent lorsque la lumière les relâcha, et Harry sentit la prise de Draco sur sa main, assez forte pour l'engourdir même lorsque le froid avait disparu. La main de Snape se referma sur son épaule.

« C'est censé se passer comme ça ? » demanda-t-il.

« Non », haleta Harry, levant les yeux, se demandant où ils étaient. L'année dernière, la magie les avait amenés dans une clairière où un feu d'argent brûlait dans l'herbe vert foncé, et il avait été rempli d'un rire étourdissant.

Cette fois, les choses avaient changé. Harry vit qu'ils se tenaient dans un champ de fleurs argentées, si épaisses qu'elles obscurcissaient toute vue de l'herbe en dessous. Les fleurs frôlaient ses bras, insistantes, et laissaient dans leur sillage un léger frisson glacé. Harry les regarda et réalisa que chaque fleur était vaguement en forme de flocon de neige, bien que pas plus semblable aux autres qu'un flocon de neige ne l'est à un autre.

Il se tourna, cherchant, essayant d'ignorer les murmures d'une panique montante autour de lui, et vit enfin un feu vert foncé flamboyer au loin. Il ne semblait pas que quelqu'un d'autre soit encore là. Harry prit une profonde inspiration, sur le point de suggérer qu'ils devraient se rapprocher du feu et attendre là-bas comme le meilleur plan.

La magie l'emporta.

Harry haleta. Sa propre magie, si soigneusement apprivoisée à son corps, s'échappa soudain de ses limites et rebondit autour de lui comme elle le faisait autrefois. Harry tendit une main, sans vraiment savoir ce qu'il faisait, et sentit un frôlement de pouvoir étranger. La magie noire, devenue folle lors de la Nuit de Walpurgis, se frotta contre lui, puis s'éloigna en formant un cheval sombre galopant à travers les fleurs argentées.

Harry regarda, pensant que c'était une autre manifestation du pouvoir des morts qui s'était montré l'année dernière. Cette fois, cependant, la forme ne resta pas une silhouette, mais gagna en définition, et elle ne se retourna pas pour le remplir du souvenir de l'œuvre miraculeuse d'un sorcier disparu depuis longtemps. C'était vraiment un cheval sombre, sans ailes mais glissant néanmoins sur les fleurs argentées avec seulement les pointes de ses sabots, et il avait un cavalier. Le cavalier fit demi-tour et revint vers Harry, grand et vêtu de vêtements argentés pâles. Sa peau était vert foncé, cependant, et son visage, bien que changé en quelque chose de bien plus élégant qu'il ne l'avait été, restait familier.

« Je te souhaite la bienvenue, Harry Potter, » dit l'elfe qui avait été Dobby, s'arrêtant au-dessus des fleurs et lui faisant un signe de tête. « Et aux autres qui sont venus avec toi. » Son regard alla des élèves de Serpentard immobiles qui s'étaient rassemblés derrière Harry, à Snape, puis de nouveau à Harry. « C'est sauvage ce soir, » dit Dobby, « et autrefois, cela aurait été une fête de mon peuple autant que du tien. »

« Sais-tu où nous sommes ? » demanda Harry, regardant autour de lui à nouveau, au cas où quelque chose d'autre de connu se révélerait. Il devenait de plus en plus difficile de parler en anglais, cependant, ou de regarder à travers des yeux humains ordinaires. La magie l'appelait, le tirait, l'incitait et le séduisait à voler.

« Dans la magie, » dit simplement Dobby. Il inclina la tête et fixa Harry d'un œil. « Et tu peux le sentir. »

Harry avala sa salive. "On peut dire ça." La magie emplit sa tête d'images d'ailes sombres, et comment il pourrait voler avec elles s'il le voulait.

"Puissions-nous tous être libérés," murmura Dobby. "Vos sorciers disent cela cette nuit, bien qu'ils pensent ne parler que de la nuit. Ils ne le sont pas. Tu avais raison, Harry Potter. Il pourrait y avoir un vate pour les sorcières et les sorciers aussi, bien que tu les libéreras des toiles de leurs méprises et non de l'esclavage infligé par d'autres." Ses yeux étincelèrent violemment un instant, mais il sembla reprendre le contrôle de lui-même l'instant suivant. "Acceptes-tu cette responsabilité ? Permettras-tu d'être lié pour que d'autres puissent être libérés ?"

"Je l'ai toujours fait," dit Harry, ignorant la façon dont Snape et Draco appuyaient tous deux désapprobateurs. "J'ai accepté ce destin il y a longtemps."

Dobby inclina sa tête encore plus sur le côté. "Alors cette nuit sera plus une tentation qu'un cadeau pour toi," dit-il, et fit cabrer son cheval. Harry vit que ses sabots brillaient d'une pâleur lunaire, tout comme ses yeux, sa crinière et les vêtements de Dobby, puis il suivit la direction qu'il pointait, telle une lame arquée, dans le ciel.

Harry leva les yeux.

Il y avait un maelström en mouvement là, une profonde piscine de noirceur, à l'envers, de sorte que sa surface était plus proche du sol et ses profondeurs s'étendaient vers le ciel. Ou peut-être étaient-ils ceux dans la piscine, et le maelström n'était que la terre normale, pensa Harry, étourdi par la perspective. Il serra les mains et essaya de respirer normalement, mais c'était difficile.

"Le Sombre tire sur toute la magie," murmura Dobby, bien que Harry ne puisse détacher ses yeux de la piscine. "Il peut détruire cet endroit, et envoyer les sorcières et sorciers morts dans une colère violente. Il peut te faire souffrir, Harry Potter. Mais il y a deux choses qu'il ne sait pas."

Harry réussit à arracher son regard de la piscine et le ramener à Dobby. "Et quelles sont ces choses ?"

"Que je suis libre," dit Dobby, et caressa le cou de son cheval. Il secoua la tête, et la crinière pâle comme la lune vola derrière lui. "Cela fera une différence. Comme tu m'as aidé avec la liberté, je t'aiderai."

Harry inclina la tête, acceptant l'information. "Et l'autre ?"

"Tu ne veux pas lier la magie," dit Dobby doucement. "Tu dois la chevaucher, Harry Potter, et ne pas tenter de la gêner de quelque manière que ce soit. Elle sera en colère lorsque le Sombre étendra la main et commencera à la lier. Elle se rétractera dans sa colère, et tu dois lui montrer que, pour toi, sa liberté compte."

Harry n'était pas tout à fait sûr de comprendre ce que Dobby disait, mais il hocha la tête. "Et tout le monde avec moi ?" demanda-t-il, serrant la main de Draco et se penchant en arrière contre Snape.

"Ils doivent—ils doivent—laisser la magie rester non liée aussi," dit Dobby. "Ce sera une grande tentation, la magie passant à travers eux, mais s'ils tentent de la saisir et de comprendre ses secrets, ils seront déchirés. Ils sont habitués à être les enfants de la nature sauvage cette nuit. Puissent-ils s'en souvenir." Il regarda sévèrement les autres sorcières et sorciers. Harry se retourna, et vit un chœur de hochements de tête se précipitant à travers les élèves comme le vent à travers les fleurs.

"Harry !"

Harry cligna des yeux et regarda autour de lui. Se précipitant à travers les fleurs, Hawthorn Parkinson s'approchait, vêtue d'une robe similaire à celle qu'elle avait portée l'année précédente. Derrière elle se trouvaient Arabella Zabini et d'autres personnes que Harry reconnaissait de l'année dernière. Il leur fit une révérence, puis Hawthorn fut à ses côtés, s'agenouillant pour prendre Pansy dans ses bras.

"Mon mari a ressenti l'appel de sa magie," murmura-t-elle. "Lui et tous les autres nécromanciens de Grande-Bretagne. Il m'a dit qu'ils devaient laisser les morts courir entre leurs doigts, pour ne pas nuire aux autres."

Harry acquiesça. Il s'attendait à quelque chose de ce genre. Sa peur s'effaçait, et ce qui restait n'était que de l'anticipation. Il leva les yeux vers le maelström et sentit ses griffes s'étendre, gambadant, pas encore touchées par la colère contre Voldemort.

Sauvage ne signifie pas toujours la même chose que libre, pensa-t-il. Mais ce soir, oui.

"Vous tous," dit-il, et sa voix était plus forte qu'elle ne l'aurait été normalement. "Écoutez-moi. Vous devez laisser la magie couler à travers vous, et ne pas tenter de la retenir. Pour ce soir, vous devez être purement Obscur, dans le sens de la sauvagerie, dans le sens où les dragons le sont. Ne la combattez pas. Vous m'entendez ?"

"Ça pourrait nous détruire," se plaignit un des adultes.

"L'autre option vous détruira sûrement," dit Harry. "Au moins, de cette façon, nous avons une chance de survivre."

Dobby lui fit un signe de tête, puis frappa son cheval avec un fouet argenté. Le cheval se cabra et l'emporta dans le ciel, vers le maelström sombre. Harry le vit s'élever en une spirale argentée, comme si les sabots de sa monture gelaient l'air derrière lui. Les spirales traçaient une ligne droite vers le cœur du maelström sombre, puis disparaissaient à l'intérieur. Bien que Harry ne puisse plus voir Dobby, il lui faisait confiance pour tenir sa promesse.

Il entendit Hawthorn parler à Pansy, Arabella parler à Blaise, et quelques autres adultes murmurer des mots de réconfort ou poser des questions à leurs enfants. Rogue et Draco étaient toujours avec lui, mais aucun ne tenta de parler. Harry se demanda si eux, comme lui, étaient perdus dans l'émerveillement de tout cela, s'ils pouvaient sentir la magie les presser comme de jeunes dragons fraîchement éclos, ou s'ils avaient peur et cherchaient simplement à rester proches.

Il y eut une pause haletante.

Et puis Harry sentit quelqu'un, au loin, tenter d'attraper une partie du maelström qui tournoyait au-dessus de lui.

La magie hurla de rage, éveillée, comme les dragons, à la fierté et à la fureur dès que quelqu'un contredisait leur volonté. Harry prit une profonde inspiration et ouvrit les bras, invitant, acceptant, accueillant ce qui allait se passer ensuite.

La magie bouillonna, puis se dirigea vers lui en suivant la spirale argentée que Dobby avait tracée. Juste avant qu'elle ne le frappe, Harry eut le temps de voir qu'elle n'était pas vraiment noire, comme il l'avait supposé, mais vert foncé, comme un reflet du feu qui brûlait au loin.

"Montez-la !" se souvint-il de crier.

Et puis la magie le frappa.

Harry sentit ses pieds quitter le sol, bien qu'il ne sache pas vraiment s'ils l'avaient fait ou si c'était juste l'impression qu'il avait reçue. Puis il fut en l'air, porté et déchiré par le vent. Ce vent pénétrait en lui, cherchant anxieusement à savoir s'il voulait le capturer comme Voldemort l'avait fait.

Harry secoua la tête et laissa ses doigts s'écarter, ne présentant aucun obstacle à toute puissance souhaitant passer par là. Il renversa la tête en arrière et regarda au cœur de la tempête, les yeux ouverts.

La magie lui chantait une symphonie féroce et frénétique, exigeant un signe qu'il était comme le Seigneur des Ténèbres.

Harry ne lui donna pas ce qu'elle voulait. Au lieu de cela, il lui donna ce dont elle avait besoin, des canaux non liés pour passer à travers et autour de lui, l'assurance de la liberté, ses souvenirs les plus doux — de briser des toiles et de se réveiller de sa propre toile de phénix — la répétition régulière, encore et encore, de ce qu'il était.

Vates, vates, vates.

La magie se cabra et circula autour de lui, et Harry aperçut brièvement Dobby, brandissant son fouet. Cela semblait appeler les vents à lui au lieu de les éloigner, et la crinière de son cheval était un cocon autour de sa tête. Dobby croisa son regard et lui fit un bref signe de tête, puis il disparut, courant dans l'obscurité aussi sûrement qu'il y avait une route de pierre dans le ciel.

Harry sentit la magie le soulever et le projeter au-dessus de la mer. Il baissa les yeux et regarda les vagues bondir — vert foncé, bien sûr, coiffées d'écume argentée — et la magie lui offrit le pouvoir de les contrôler. Il pouvait faire monter de grandes vagues et inonder ses ennemis. Ne le voulait-il pas ? Ne voulait-il pas détruire des choses ? Tant de sorciers croyaient que la magie noire était purement maléfique et l'utilisaient à des fins maléfiques. Ne le voulait-il pas ?

Harry ne fit que baisser la tête, en admiration devant la force comme il le ferait devant une tempête, et répondit que sa volonté lui appartenait.

Au loin, il sentit Voldemort essayer d'en capturer davantage.

La magie frissonna de répulsion, puis s'enfonça en lui, déchirant des souvenirs et les dispersant devant ses yeux alors qu'elle tentait de se creuser un foyer au milieu de son cœur.

Harry regarda les souvenirs, et ne fit aucune tentative pour soumettre la magie ou lui dire de reculer. Il espérait seulement que les autres se souvenaient de faire de même, mais il pensait que chacun était maintenant pris dans sa propre épreuve isolée, et c'était tout ce qu'il pouvait faire pour tenir la sienne.

Draco le regardant de manière spéculative dans le Poudlard Express cette première année, semblant en savoir plus sur lui que Harry lui-même...

Harry lançant un sortilège sans baguette avec succès pour la première fois, et s'effondrant sur l'herbe à l'extérieur de Godric's Hollow épuisé, mais avec un sens certain de l'accomplissement...

Harry ravala une secousse d'envie de ne pas pouvoir être comme Connor et se détendre plus souvent...

Lily le tenant et lui caressant les cheveux, lui apprenant à répéter ses vœux pour la première fois quand il avait trois ans…

Un éclair de lumière verte et un cri déchaîné qu'il ne savait pas qu'il se rappelait…

La magie s'arrêta, puis elle creusa dans ce souvenir, s'en empara avec ses dents et le fit tournoyer comme un chien avec un rat. Harry abandonna l'image à son emprise, ne captant que des éclats déformés alors qu'elle tournait en cercles. La magie l'examina, puis se tourna et plongea dans sa tête pour en ressortir avec son souvenir de la Pensine de Voldemort, ce qui s'était passé lorsqu'il était venu à Godric's Hollow cette nuit d'Halloween quand Harry et Connor avaient un an et demi.

La magie poussa un cri triomphant, puis elle s'éloigna de Harry, l'entraînant avec elle vers une nouvelle perspective. Harry ne pensait plus être dans son corps, mais voler comme s'il était tenu dans les crocs d'une bête gigantesque, plus furieuse et rapide que n'importe quel dragon.

L'air autour de lui bouillonnait et tourbillonnait, puis la magie plongea hors de cet espace et dans un lieu qui semblait à moitié normal—une partie de la Grande-Bretagne que Harry connaissait, pensait-il. Elle déploya d'énormes ailes sombres, et les deux sorciers en dessous levèrent les yeux vers elle, la bouche béante de surprise. Ils tenaient tous deux de petites boîtes noires, vit Harry, chacune avec son couvercle ouvert, chacune ornée de filigrane d'argent. Le sommet de chaque boîte semblait contenir une tempête miniature, bien que lorsqu'Harry regardait de plus près, il pouvait voir que les nuages de ces tempêtes prenaient la forme des créatures qu'il avait vues l'année dernière, les souvenirs de sorcières et sorciers morts. Les Mangemorts avaient donc capturé une partie de la magie des morts.

Pas pour longtemps, supposa Harry alors que la magie roulait droit vers le bas et balayait au-dessus des têtes des Mangemorts, se dirigeant vers quelque chose juste au-delà d'eux.

Il y avait une petite chaise semblable à un trône, et dans la chaise était assis quelque chose emmailloté dans des couvertures, quelque chose qui fit frissonner Harry de dégoût. Cela leva la tête, et une douleur froide parcourut Harry, et il sut que c'était Voldemort.

La magie plongea vers lui, puis Harry commença à tournoyer encore et encore, comme s'il était un pendentif sur une chaîne. Puis il volait, et Voldemort se rapprochait de plus en plus, ses yeux pâles remplissant tout l'univers.

Harry, ou la chose qui avait fait partie de Harry, frappa Voldemort, et le souvenir s'embrasa dans sa tête, lui rappelant la personne qu'il détestait le plus au monde, la nuit qu'il détestait le plus au monde, la nuit où il avait été vaincu par un bébé.

Voldemort hurla, et tenta de s'emparer de Harry, ou de la partie de lui que la magie avait amenée ici, et Harry se retrouva brusquement de retour dans son corps, laissant la prise de Voldemort glisser à travers lui tout comme la magie l'avait fait. Un rire semblable à un tonnerre éclata dans sa tête. Il savait que c'était la magie elle-même, se résolvant en la musique de l'Obscur, riant de voir le Seigneur des Ténèbres si déconcerté.

Peut-être que Voldemort avait créé une magie noire qui lui était propre, mais la Nuit de Walpurgis n'en était pas pleine. Il existait différents types de Lumière, pensa Harry, alors qu'il sentait le pouvoir se rassembler en lui, l'utilisant comme point de lancement. Le Labyrinthe était la définition de l'honnêteté, tandis que les toiles étaient la définition de la docilité. Et il y avait différentes définitions de la magie noire, et Voldemort maniait très bien le don d'au moins l'une d'elles, la contrainte.

Mais c'était de la sauvagerie, et cela n'aimait pas être contraint. Ça grogna contre Harry, et une question se forma rapidement dans son esprit.

Nous aider ?

Harry acquiesça et mit sa propre magie derrière le coup.

L'Ombre bondit, frappant Voldemort, le déchirant avec ses griffes. Voldemort hurla, et sa douleur se répandit à travers les Marques des Ténèbres sur les bras de ses Mangemorts. La magie bouillonna le long de ce chemin, et les boîtes sombres dans leurs mains éclatèrent. Le pouvoir des morts fut libéré et retourna dans le ciel, où il appartenait.

Harry l'accompagna.

Sa tête se remplit de souvenirs tourbillonnants, de la découverte de sorts et de la création de demi-thestrals et des miracles de la nécromancie, mais tous s'évanouirent dès qu'ils apparurent. Il n'avait pas envie de les retenir, donc ils ne restèrent pas.

La magie noire plana au-dessus d'eux, toujours sous la forme d'une énorme bête avec des ailes et des serres, et demanda à Harry s'il ne voulait pas la rejoindre. Sa voix était une musique douce maintenant, bien plus séduisante que le chant qu'il avait entendu des protections de Grimmauld Place ou la nuit où il avait libéré Dobby, car elle lui demandait, plutôt que de lui ordonner de venir.

Harry secoua lentement la tête. Il avait encore sa propre volonté, bien qu'il ait laissé la magie faire ce qu'elle voulait de lui, et il voulait retourner à son corps et au monde mortel. Il n'avait pas non plus le désir, comme Voldemort, de manier la magie pour un but particulier, ou de chevaucher la tempête et de voir les gens trembler de peur devant lui.

La magie le poussa doucement et chanta une dernière fois, mais, voyant qu'il était ferme, elle inclina la tête et le projeta dans un long tunnel argenté et tourbillonnant. Harry vit le vert foncé et l'argent passer devant lui, et aperçut Dobby avec son fouet levé en salut. Il hocha la tête en retour. Il savait que sans l'elfe, cette nuit aurait été bien pire.

L'Ombre parla une dernière fois, d'une voix énorme, avant que Harry ne retombe dans son corps.

Peut-être qu'un jour, quand ta tâche sera terminée, tu viendras avec nous.

Peut-être, répondit Harry, puis il tomba, et tomba, et tomba.

* * *

Il ouvrit les yeux pour se retrouver allongé sur une épaisse herbe vert foncé, non loin d'un feu argenté. Il redressa brusquement la tête et respira profondément, essayant de s'habituer à la fois aux sensations familières d'avoir à nouveau un corps, et au sentiment inévitable de perte et de déception que l'affaiblissement de la magie lui avait laissé.

Je n'arrive pas à croire que tu aies fait ça.

Harry émit un reniflement lorsque Regulus murmura dans sa tête. Il avait été absent ces derniers jours, essayant de découvrir d'autres indices sur l'endroit où son corps était caché. Harry enfonça ses mains dans l'herbe et se força à se lever, ce qui fut plus facile qu'il ne l'aurait pensé, alors que la joie habituelle de la Nuit de Walpurgis bouillonnait en lui. "Tu n'arrives pas à croire que je fais beaucoup de choses," dit-il. "Le Labyrinthe, et maintenant ça. Pourquoi irais-je au cœur de la Lumière et refuserais-je d'aller au cœur des Ténèbres ?"

D'habitude les gens choisissent l'un ou l'autre, dit Regulus, la voix teintée d'acide.

"Je ne veux pas," murmura Harry, en se frottant le visage, cherchant Draco du regard. Il le trouva allongé sur l'herbe et alla vers lui. Draco se redressa immédiatement, clignant des yeux, ses yeux fixés sur Harry.

"C'était incroyable," murmura-t-il.

Harry sourit légèrement. "Tu n'as pas été submergé par les émotions impliquées ?" Il se pencha en avant et scruta le visage de Draco, mais ne vit aucune des lignes de tension serrées autour de ses yeux qui auraient indiqué un mal de tête dû à l'empathie.

Draco secoua la tête. "Harry... ça va sembler étrange, mais je ne pense pas que quiconque ait été submergé, et personne n'est mort," murmura-t-il. "Nous étions tous avec toi, faisant partie de la magie qui brûlait à travers toi. Je pouvais voir et sentir ce que tu faisais, et les autres aussi. J'ai parlé avec Rogue au moins quelques fois à ce sujet, aussi étrange que cela puisse paraître. Je ne sais pas s'il se souviendra de toutes les conversations. Je commence déjà à perdre la mémoire de certaines d'entre elles," ajouta-t-il. "Mais nous étions là. Tu nous as protégés en allant devant nous."

Harry se figea et regarda autour de la clairière. Les autres sorciers et sorcières qui étaient restés immobiles se réveillaient, Rogue inclus. Lui, bien sûr, ne dit rien, il se contenta de s'asseoir et fixa Harry d'un regard indéchiffrable.

Les autres le regardaient.

Harry se força à garder la tête haute. Ce n'était pas comme s'il avait pu prévoir cela, soit pour attirer, soit pour éviter l'attention. C'était une expérience si vaste et étrange qu'il ne pensait pas que beaucoup de ceux qui étaient là trouveraient rapidement un moyen de l'exploiter à des fins politiques. Il ne s'inquiéterait pas de ce qu'ils avaient vu, que beaucoup de gens sachent maintenant ou non qu'il était celui qui avait dévié le sortilège de Mort de Voldemort, jusqu'à ce que quelqu'un l'aborde effectivement à ce sujet.

En plus, il y avait la joie qui l'attendait, la magie de nouveau installée dans ses schémas sauvages et prévisibles.

"Allez," dit-il, tendant une main à Draco et le tirant de l'herbe. "La nuit n'est pas encore finie." Il sentit un sourire se dessiner sur son visage malgré lui, alors que la magie se mettait à l'œuvre pour le rendre heureux. "Dansons."

*Chapitre 68*: Entracte : Après la danse

Merci pour les commentaires sur le dernier chapitre !

Un autre petit chapitre, né de la nécessité de clarifier certains éléments que les gens ont vus pendant le Chapitre 55.

Intermède : Après la Danse

Draco se surprit à profiter de Walpurgis, bien que le premier souvenir qui lui vint à l'esprit fut celui d'un Fourchelangue élevant des basilics, et il fut fortement surpris de réaliser que ces maudits serpents étaient élevés de cette manière, plutôt que de surgir d'une fosse cachée de malveillance et de mal.

Non, pensa-t-il peu de temps après, quand la danse sauvage s'était un peu calmée. Pas tout à fait le premier souvenir.

Le premier souvenir avait été celui de lui-même dans le Poudlard Express, se tournant et faisant face à Harry avec une froide spéculation dans les yeux. Il n'avait pas réalisé à quel point Harry l'avait vu ainsi à l'époque, n'avait pas réalisé à quel point il jouait bien le parfait Malfoy.

Le Malfoy qui n'aurait pas dû être là ce soir, la lettre de son père grondait dans son esprit.

Draco mordit sa lèvre, et avec détermination, revint à penser au déroulement sauvage de la nuit. Il était maintenant au lit, allongé avec ses mains croisées derrière sa tête et ses yeux fixés sur le plafond à baldaquin. Il ne pouvait pas croire que Blaise et Harry étaient déjà endormis. Certes, ils étaient probablement épuisés, mais les souvenirs attaquaient Draco avec une telle fureur qu'il aurait pensé qu'ils les tiendraient éveillés aussi.

Il avait revu le souvenir de lui-même dans le Poudlard Express, et quelques autres trop flous et indistincts pour qu'il puisse les discerner, puis l'explosion de lumière verte qu'il connaissait déjà, tuant Voldemort et marquant à la fois Harry et son frère. Et il avait vu certains des souvenirs des sorciers qui traversaient Harry quand il réussissait à les libérer de la captivité des Mangemorts, aussi.

Ce qui était frustrant, c'était à quel point la sauvagerie s'éloignait rapidement de lui, à quel point il commençait à y penser au lieu d'y penser réellement, et à se dire ce que cela avait été au lieu de le ressentir. Il avait presque l'impression qu'il aurait dû être plus changé, bien qu'il ait été impressionné par la musique sauvage et la danse de la nuit, et la porte noire comme Hadès qui apparaissait devant eux (que, Harry avait révélé d'une manière désinvolte, il avait franchie l'année dernière).

Mais ce qui l'impressionnait le plus, c'était qu'il avait volé sous la protection de Harry, senti l'âme de Harry se précipiter tout autour de lui, avait réellement parlé avec Snape une ou deux fois—ou y avait-il eu plus de conversations, s'estompant maintenant ?—et était quand même revenu sain et sauf sur terre. Harry l'avait défendu sans même réaliser ce qu'il faisait, concentré sur le fait de traverser la tempête et de libérer la magie noire de ce que Voldemort essayait de lui faire.

Draco se demandait s'il défendrait toujours Draco, et tout le monde, de manière aussi inconsciente.

Cela ne semblait pas juste, d'une certaine manière, ou correct. Draco savait qu'il était souvent un enfant gâté; il pouvait l'admettre. Mais allongé dans son lit la nuit, sans personne d'autre pour voir et commenter son comportement, ce n'était pas quelque chose qui comptait. Il pouvait penser aussi sérieusement que n'importe qui, s'il le voulait.

Il est probable que cela ait aidé que les émotions de Harry soient calmes également, et que Draco soit sûr qu'il s'était endormi ; il avait été rassuré par un trille de Fumseck lorsqu'il était allé vérifier plus tôt.

Harry méritait plus de reconnaissance pour ce qu'il avait fait, bon sang. Il avait fait semblant de ne pas remarquer les regards qu'il recevait après son vol effréné, et avait fait de son mieux pour se retirer gracieusement de toute conversation qui pourrait les évoquer, ainsi que la raison de ceux-ci. Draco, sachant combien il détestait l'attention, ne le blâmait pas pour cela.

Mais comment pouvait-il ne pas voir ce qu'il avait fait ? Comment pouvait-il se contenter de protéger les gens sans—sans rien recevoir en retour ? Il ne voulait pas des louanges, il ne voulait pas l'obéissance aveugle qu'une personne comme Voldemort aurait utilisée pour inspirer cette nuit, alors que pouvait-on lui donner ?

Draco soupira et se tourna sur le côté. C'était la question qui l'occupait, et qui l'occuperait, plus que la danse et les conséquences qui en étaient issues. Il pouvait donner à Harry son amour, mais ce n'était guère juste à cause de sa protectivité. C'était pour sa magnificence générale.

J'aimerais qu'il y ait un moyen de lui montrer combien de bien il fait, combien il signifie pour les gens.

Draco passa dans un sommeil agité et troublé, rempli de rêves où il essayait d'expliquer à un Harry aux yeux écarquillés et incrédule ce que ses accomplissements signifiaient, jusqu'à ce qu'il abandonne finalement et l'embrasse follement à la place.

* * *

La cinquième figurine en bois tomba en flammes et en cendres, et Rogue siffla. Sa magie flamboyait autour de lui, appelée par la sauvagerie des festivités et pas encore apaisée par la destruction dérisoire qu'il lui avait donnée.

Il n'avait pas eu l'intention d'être—affecté.

Mais tu l'as été, se rappela-t-il, et il évoqua à nouveau une ligne de figurines en bois. Normalement, il avait besoin de sa baguette pour au moins cela. Ce soir, il n'en avait pas besoin. Sa magie sans baguette dansait et fouettait autour de lui, prête à piquer comme un scorpion, ne l'épuisant pas du tout. Rogue tendit la main, et une ligne de feu jaillit précisément d'un doigt et dévora la tête de la figurine.

Il ne pensait pas souvent à sa propre puissance brute. Son art et son obsession résidaient dans les potions, qui nécessitaient de l'ingéniosité, de l'intelligence, une mémoire vive, une bonne compréhension de la théorie, et de la magie qui venait avec un coup de baguette occasionnel ou un effort conscient et dirigé. Lorsqu'il était en train de créer une potion expérimentale, son esprit se concentrait bien plus sur les ingrédients que sur la façon dont il intégrait sa magie au mélange.

La Nuit de Walpurgis avait changé cela. Rogue avait pensé que son principal objectif serait de protéger Harry. Mais il n'avait eu d'autre choix que de penser à d'autres choses une fois que la musique avait commencé et qu'il s'était retrouvé à danser.

Sa magie avait répondu à la sauvagerie autour de lui et s'était manifestée.

Rogue s'était tenu, haletant, sur l'herbe une fois la danse terminée, et avait reçu plus d'un regard étrange de ses voisins. Rogue les avait réduits au silence d'un regard, mais il ne pouvait pas les blâmer. Il était plus fort que n'importe quel sorcier du rassemblement à l'exception de Harry. Cela avait été un choc désagréable pour lui aussi. Il avait l'habitude de se considérer comme le troisième sorcier le plus puissant de Poudlard seulement, sous Dumbledore et Harry, se rappelant toujours qu'au-delà des murs de l'école résidaient de nombreux sorciers de guerre et duellistes entraînés qui étaient plus qu'à sa hauteur. Une telle connaissance de soi avait été une question de survie pendant son année d'espionnage chez Voldemort. Le Seigneur des Ténèbres ne tolérait aucun rival.

Il se retourna et pensa Diffindo, sans baguette et sans prononcer un mot. La figure qu'il avait désignée se sépara et tomba au sol, tranchée nettement au niveau du cou.

Il pensa Sectumsempra, et la figure de bois suivante explosa presque. Pas aussi satisfaisant, d'utiliser cela sur un adversaire en bois, pensa Rogue, son regard devenu flou et son cœur battant comme un grondement lointain dans ses oreilles. Le sang qui s'écoulait des coupures créées était de loin l'aspect le plus susceptible d'intimider un adversaire.

Il avait créé ce sort. Il en avait créé d'autres aussi, des sorts simples qui témoignaient néanmoins d'un talent que la plupart des gens préféraient oublier qu'il avait. Ce n'était pas tous les sorciers qui inventaient leurs propres sorts.

Quand avait-il oublié cela ?

Il ne pouvait pas dire qu'il s'était trop concentré sur Harry. Il n'avait pas non plus expérimenté avec des sorts durant les dix années où il avait enseigné avant l'arrivée de Harry à Poudlard. Il était tombé dans une routine de fabrication de potions, de leur enseignement, de la correction de dissertations, de railleries envers les autres professeurs, de rumination sur son passé, et de sarcasmes envers les élèves qui pensaient tous avoir l'étoffe de génies des potions jusqu'à ce qu'ils suivent ses cours.

Ce soir l'avait rappelé à ce qu'il était : un sorcier puissant, capable, talentueux et sombre.

Il n'aimait pas que cela ait été extirpé de lui, qu'il ait oublié que cela avait jamais existé.

Rogue prit une profonde inspiration, s'arrêta, et parvint enfin à forcer sa magie à se coucher à nouveau et à accepter ses chaînes. Elle gronda contre lui, voulant voler et piquer, mais Rogue avait créé ses boucliers pour cette raison précise. En tant que Mangemort, il avait permis à son pouvoir beaucoup plus de liberté. Il avait été forcé de le maîtriser lorsqu'il avait commencé à enseigner, et les boucliers lui avaient permis de soumettre le côté de sa personnalité qui se réjouissait de la torture et du meurtre.

« Soyons tous libérés », avait dit ce soir Hawthorn Parkinson, qui avait torturé et tué aux côtés de Rogue.

Elle n'a aucune idée de ce qu'elle demande, pensa Rogue amèrement.

Il fit disparaître le reste des figures en bois, ne réalisant qu'après l'avoir fait que cela aussi avait été sans baguette, la magie trouvant un exutoire de toutes les manières possibles. Rogue se jeta dans l'un de ses fauteuils et fixa le feu, les yeux plissés et encombrés de nouvelles pensées.

Il avait pensé trouver en Harry quelqu'un à protéger et, bien sûr, si le garçon changeait le monde, alors il vivrait heureux dans ce nouveau monde. Même là, pourtant, il n'avait pu se voir autrement que dans les capacités qu'il avait toujours eues : ex-Mangemort, Maître des Potions, et, récemment, gardien.

Maintenant, il réalisait que lui, tout comme le monde, pouvait changer lorsque Harry commençait tranquillement, sans offense, à tout bouleverser.

C'était une réalisation déconcertante.

* * *

Hawthorn secoua la tête et laissa ses longs cheveux pâles se répandre sur ses épaules. Elle les avait portés attachés pour Walpurgis, bien que cela n'ait pas semblé être le cas. Cela faisait partie du secret, cependant. Elle l'utiliserait comme un plaisir silencieux, privé, et aussi comme un test. Ceux qui remarquaient qu'elle avait ses cheveux attachés, ceux qui regardaient mais ne remarquaient pas, et ceux qui ne regardaient même jamais, appartenaient tous à des classes de personnes différentes, chacune utile à sa manière.

Harry avait été l'un de ceux qui n'avaient même pas regardé.

Hawthorn s'arrêta un long moment, se tenant la tête baissée et une main agrippée au coin de la table où elle avait posé les épingles à cheveux.

Elle perdait déjà prise sur la plupart des choses qu'elle avait vues dans la tempête. C'était l'une des conséquences de la traverser et de laisser passer la magie, supposait-elle. Des souvenirs, des rêves de pouvoir inimaginable, des murmures de gloire, les chants des morts, avaient défilé devant elle plus férocement que même les expériences habituelles semblables à des rêves de Walpurgis.

Mais elle avait vu deux choses qui étaient restées avec elle, principalement parce qu'elle les avait saisies à la gorge et répétées encore et encore jusqu'à pouvoir au moins évoquer des images pour les mots, même si elles n'étaient pas des répliques exactes des images qu'elle avait vues en premier.

Harry réalisant un charme sans baguette pour la première fois, et tombant épuisé sur l'herbe. Ce qui avait choqué Hawthorn n'était pas qu'il l'ait fait, mais la nature de la fierté qu'il avait ressentie. Il savait qu'il avait fait quelque chose de grand, quelque chose de bien, pour le bien des autres. Même aussi jeune, il semblait déterminé à se consacrer aux autres, plutôt que de se lever d'un bond et de crier à ses parents de regarder ce qu'il pouvait faire, ce que Hawthorn savait que Pansy aurait fait si elle avait accompli la même chose à l'âge de Harry, ou même maintenant.

Elle s'était demandé pour qui il pouvait ressentir cette fierté, puis elle avait vu le souvenir d'une femme aux cheveux roux et aux yeux verts—qui devait sûrement être la mère de Harry, à en juger par la ressemblance de leurs yeux—caressant les cheveux de Harry et lui disant les paroles de vœux qui horrifiaient Hawthorn et la troublaient profondément. Que le jeune garçon dans le souvenir ne les ait pas comprises importait peu ; il les avait mémorisées fidèlement, et ses auditeurs adultes pouvaient en saisir le sens.

"Quels sont tes vœux, Harry ?"

"Protéger Connor. Toujours le protéger. S'assurer qu'il vive une vie aussi paisible que possible jusqu'à ce qu'il doive affronter Lord Voldemort à nouveau. Être son frère, son ami et son gardien. L'aimer. Ne jamais rivaliser avec lui, ne jamais le surpasser, et ne jamais laisser quiconque savoir que je suis si proche de lui. Être ordinaire, pour qu'il puisse être extraordinaire."

Hawthorn ne pouvait nommer toutes les émotions que ces mots avaient inspirées en elle, et elle découvrit qu'elle ne voulait pas essayer. Deux d'entre elles étaient assez marquantes et feraient l'affaire.

La première était l'incrédulité. Que Harry puisse être ordinaire était risible, et sa mère devait le savoir quand il était aussi jeune, car elle lui avait fait promettre d'être ordinaire, au lieu de supposer simplement qu'il le serait.

La deuxième était une indignation écoeurée. Pourquoi un enfant devrait-il protéger un autre enfant ?

Hawthorn ne pensait pas pouvoir encore tout voir. Même ces aperçus avaient été petits et épars. Elle pensait entrevoir la forme de quelque chose émerger, surtout puisque c'était la mère de Harry qui l'avait mis en colère la nuit de Noël, mais elle n'en était pas sûre, et suivre des pistes aveugles dans le noir était une chose très Gryffondor à faire. Elle attendrait. Elle serait patiente. Elle flairerait des indices et les traînerait à la lumière lorsqu'elle les trouverait.

Un mouvement dans le miroir attira son attention. Hawthorn leva les yeux et réalisa qu'elle pouvait voir une paire de mains au-dessus de ses épaules, flottant dans des manches sombres et parlant dans la langue des signes qu'elle avait appris à chérir.

Tu sembles troublée, mon amour.

Hawthorn étudia son propre visage un instant en se penchant contre son mari et Dragonsbane passa ses bras autour d'elle. Oui, elle avait l'air troublée. Ou, comme Hawthorn préférait le penser, farouche. Ses yeux brillaient, et ses dents étaient découvertes. Son loup était proche de la surface, appelé par la sauvagerie de la nuit, et à présent il ne pensait pas à quel point il la détestait et voulait de la chair à déchirer. Il pensait, au lieu de cela, à quel point les traîtres faisaient un très bon repas.

"Hawthorn," murmura Dragonsbane. C'était l'une des deux nuits de l'année où il était autorisé à parler à haute voix. "Un esprit est venu et m'a parlé. Je ne peux pas révéler son nom. Mais il a parlé d'un grave danger pour ce jeune désenvoûteur que nous nous sommes liés à suivre. Il est mort pour retenir ce danger."

Hawthorn acquiesça d'un signe de tête.

Dragonsbane l'étudia depuis les plis de sa capuche un moment. Hawthorn absorba l'odeur de chair en décomposition qui l'entourait pendant qu'elle attendait qu'il parle. Autrefois une puanteur offensante, c'était devenu un réconfort pour elle, et ce réconfort n'avait fait qu'augmenter après qu'elle soit devenue un loup-garou. Elle le reconnaissait toujours, même dans une pièce sombre, aussi silencieux soit-il.

"Alors nous devons faire ce que nous pouvons pour l'aider," dit Dragonsbane. "Chacun de nous, à nos places et en nos temps." Et, parce que cela avait toujours été leur habitude à Walpurgis, il la guida vers leur lit.

* * *

"Tu pleures ? Vraiment, Pansy."

Pansy essuya rapidement ses larmes, puis se rallongea dans son lit et tira ses couvertures sur sa poitrine. "Je ne pleure pas," dit-elle, bien que ce fût inutile. Millicent avait déjà vu, et sa voix étranglée l'aurait trahie de toute façon.

Elle entendit Millicent renifler, puis elle grimpa dans son propre lit. Elle n'avait pas de Lumos ni d'autre charme pour fournir de la lumière ; Millicent les dédaignait, préférant se déshabiller dans l'obscurité. Dans ses moments les plus méchants, Pansy pensait que cela venait d'un désir d'éviter de regarder son propre corps maladroit et disgracieux. Millicent était plus grande que n'importe quel garçon de leur année, même Blaise, et avait une mâchoire carrée. Pansy la plaignait intensément, quand elle n'enviait pas ses compétences d'observation ou ne craignait pas ce qu'elle avait remarqué.

En ce moment, Millicent avait visiblement remarqué quelque chose qu'elle n'était pas prête à laisser passer.

"Il n'y a aucune raison de pleurer," dit-elle, reniflant de temps en temps comme pour s'assurer que Pansy comprenait qu'elle ne faisait que renifler d'irritation, pas pleurer du tout. "Oui, nous aurions pu mourir, mais nous ne sommes pas mortes. Et oui, la tempête était intense à son apogée, mais elle est finie maintenant. Vraiment."

"Ce n'est pas ça," dit Pansy, surprise que Millicent puisse penser qu'elle aurait versé des larmes pour l'une ou l'autre de ces raisons. La joie intense devait être appréciée pour ce qu'elle était ; on riait, et non pleurait, lors de la Nuit de Walpurgis. Et bien sûr, Pansy n'était pas assez bête pour pleurer sur un danger passé. "C'était les souvenirs de Harry."

Il y eut un silence de l'autre lit. Puis Millicent dit : "Je pensais que j'étais la seule à les avoir vus. Je pensais que c'était un rêve. Je pensais que... personne ne les mentionnait..." Elle se tut.

Pansy se hâta de parler. Il était si rare qu'elle ait un avantage sur Millicent ! "Je pense que la plupart des gens pensaient comme toi, et c'est pour ça que personne ne les a mentionnés. Personne ne voulait risquer de paraître fou ou ridicule, et bien sûr, Harry était juste là. Mais en silence, je pense que beaucoup de gens ruminaient. Je... je ne me souviens pas de tous, mais je me souviens de celui sur l'envie de Harry pour son frère."

Et qu'y avait-il à pleurer là-dedans ? sa propre conscience lui demandait. Tu as vu des souvenirs de Pensine comme ça avant, et tu n'as pas pleuré.

Ce n'était pas ça, pensa Pansy, alors qu'elle s'allongeait sur ses oreillers et attendait que Millicent lui réponde. C'était la simple absurdité de ce qu'elle avait vu. Oh, elle pouvait voir comment le frère de Harry était attirant sous un certain angle et avec un fort plissement des yeux, et elle supposait que l'héroïsme de Gryffondor plaisait à certaines personnes, et elle savait qu'il avait enduré les épreuves d'être un champion de la Coupe de Feu jusqu'à présent.

Mais il n'était rien comparé à Harry en puissance, en intelligence, en force d'âme—dans tous les aspects les plus importants, tous ceux qui vous permettaient de survivre dans le monde réel. Que Harry envie son frère indiquait que quelque chose n'allait pas.

Millicent chuchota : "Je me souviens de celui sur les vœux."

Pansy frissonna, secouée, comme si le souvenir avait vraiment été caché juste sous la surface de ses pensées et que les mots de Millicent l'avaient ramené à elle. Les mots résonnaient dans ses oreilles, désagréables, haineux, intenables.

"Personne ne pourrait tenir un ensemble de vœux comme ça," chuchota-t-elle. "Et Harry encore moins. Regarde-le attirer l'attention même quand il essaie de ne pas le faire. Que se passait-il ? Pourquoi ce souvenir était-il là ?"

"Je ne sais pas," dit Millicent. "Et je pense que nous devrions savoir. Parce que nous sommes ses amis, et parce que—" Pansy entendit le bruit de Millicent se retournant, puis elle chuchota : "Lumos," et Pansy sut que c'était sérieux. Elle se retourna elle-même pour voir Millicent la fixer avec un visage pâle.

"Si quelque chose va vraiment mal chez une personne qui fait des choses comme Harry," dit Millicent, "alors nous sommes foutues."

* * *

Arabella Zabini resta en silence un long moment, contemplant les débris de sa maison.

Elle avait pensé, d'une certaine manière, qu'elle avait échappé à l'attention du Seigneur des Ténèbres lorsqu'elle avait envoyé la lettre déclinant de servir dans ses rangs. Elle était une sorcière noire, certes, mais seulement modérément puissante ; sa réputation venait plus des morts de ses sept maris et de sa beauté que de la force de sa magie. Voldemort pourrait se sentir honoré d'avoir une Cantatrice à son service, mais même cela était un talent qu'il pouvait imiter avec sa propre contrainte. Il n'avait aucune raison de faire appel à elle de nouveau, toutes les raisons de la laisser rester neutre. Arabella pouvait attirer l'attention de Harry Potter, mais elle avait joué avec l'idée de n'apporter qu'une aide indirecte, sans réellement combattre à ses côtés. Cela avait été une tradition honorée des familles de sang pur de chaque côté de la division Lumière-Ténèbres. Pourquoi devraient-elles participer à des guerres où elles pourraient avoir des parents combattant de chaque côté, des guerres qui ne faisaient que détruire et épuiser le monde sorcier ? La magie devait être transmise. C'était plus important que le sang, toujours. Que la magie survive, et si cela incluait certains de ses praticiens moins puissants s'effaçant tranquillement en arrière-plan, qu'il en soit ainsi. Seuls les fanatiques se souciaient vraiment des guerres.

Mais il semblait que Voldemort était un fanatique.

Arabella se mit enfin en mouvement, enjambant avec précaution les éclats de verre de son immense fenêtre pour entrer dans son bureau. Un coup d'œil lui montra ses portraits lacérés, leurs sujets désormais muets à jamais. Elle regarda son bureau, presque réduit en deux par un sort. Puis son regard se posa sur sa bibliothèque.

Ses livres en Fourchelang avaient disparu.

Arabella hocha lentement la tête. Bien sûr, Voldemort aurait envoyé ses sbires les chercher, s'il savait qu'elle les possédait, et cette information n'aurait été que légèrement difficile à obtenir. Arabella avait fait passer le mot discrètement au fil des ans, au cas où un collectionneur les voudrait.

Elle se demanda, un instant, ce que les Mangemorts pensaient obtenir comme résultat de ce raid. Deux réponses lui vinrent immédiatement à l'esprit : qu'elle serait intimidée et rejoindrait leurs rangs, voyant à quel point ils avaient facilement pénétré ses protections, ou qu'elle s'effacerait encore plus dans l'ombre, espérant que les deux camps l'ignoreraient.

Arabella sourit. C'était un sourire qui avait été la dernière chose que son cinquième mari avait vue.

Elle traversa rapidement et délicatement sa bibliothèque jusqu'à un panneau dans le mur, et le toucha avec sa baguette. Il s'écarta, et elle tendit la main pour en sortir un peigne, un miroir de poche, et deux petits livres reliés en cuir. Bien sûr, elle ne laisserait jamais ses véritables trésors visibles, seulement ceux faits pour être exposés et rien de plus.

Elle n'était pas intimidée, et elle n'avait pas peur.

Elle était en colère. Et maintenant, elle avait choisi son camp. Les circonstances avaient conspiré pour qu'elle puisse lutter contre ce soi-disant Seigneur des Ténèbres sans pour autant se tourner vers la Lumière hypocrite, geignarde et criarde.

Elle applaudit pour appeler ses elfes de maison à nettoyer le désordre, et fredonna une petite mélodie sous son souffle. L'un des elfes de maison devint aveugle et un autre sourd à cause de sa chanson, mais vraiment, cela ne pouvait être évité, et ils guériraient avec le temps. Au moins, ils étaient partis au moment où elle finit d'écrire sa lettre, l'envoya à Lucius, et s'assit pour regarder son visage dans le miroir et se peigner les cheveux.

*Chapitre 69*: Préparer le terrain

Merci pour les critiques sur le dernier chapitre ! Désolé pour le retard de celui-ci. Je dois commencer à me coucher plus tôt, pour ne pas être trop fatigué pour écrire.