Chapitre Soixante-Dix-Sept : Blessé en Chant et Couronné de Fleurs

Draco se sentait hostile envers le monde entier alors qu'il se tenait là avec Harry dans ses bras. Enfin, au moins potentiellement hostile envers le monde entier. Quiconque essaierait d'éloigner Harry de lui et insisterait pour qu'il fasse un discours ou réponde à des questions comptait.

Il avait perçu le chant des sirènes moins comme de la musique et plus comme une simple attirance vers le ciel ouvert, la terre ouverte et l'eau ouverte, du moins jusqu'à ce que Harry commence à chanter en retour. Ensuite, il avait écouté la conversation osciller d'avant en arrière, un fil d'argumentation argenté contrebalancé par la raison dorée du chant du phénix. Il n'avait pas su qu'il pourrait si bien le suivre, ou que les chants s'enrouleraient autour de l'autre dans un filet serré qui l'attirerait vers les bonnes conclusions. Harry persuadait les sirènes de partir, et elles allaient partir, du moins s'il pouvait leur montrer des visions suffisamment charmantes pour les convaincre.

Puis il avait entendu les voix, les voix de Harry et de sa mère, superposées à la conversation comme s'ils se tenaient devant le lac où chantaient les sirènes.

Cela avait été—un souvenir que Harry ne lui avait pas partagé. Ou il l'avait fait et Draco l'avait oublié. De toute façon, cela avait été comme le choc de l'entendre pour la première fois. Cela expliquait certainement certaines choses que Draco s'était souvent demandé, y compris comment Harry pouvait être si réticent à prendre un amant.

Et cela l'infuriait que tant de gens aient pu entendre quelque chose d'aussi privé sur Harry, presque autant que de regarder autour de la Grande Salle et de réaliser combien d'expressions étaient empreintes de pitié.

Il avait devancé tout le monde dehors lorsque les barrières étaient tombées, pour s'assurer qu'il atteigne Harry en premier. Et maintenant, alors que Harry posait sa tête sur son épaule et succombait brièvement à sa proximité, Draco sentait que tout cela en valait la peine.

Au moment suivant, cependant, McGonagall apparut dans une clairière entre les arbres, et Harry se redressa et s'éloigna de Draco. Draco dut se contenter de passer ses mains sur l'épaule de Harry tandis que la directrice posait des questions anxieuses sur la présence des sirènes et la sécurité de l'école.

Harry écrivit sa réponse dans les airs avec les mêmes lettres de feu qu'il avait utilisées lorsqu'il avait refusé de parler à Draco pendant deux jours. Les sirènes sont venues sur l'ordre de Falco. Il est devenu un Seigneur des Ténèbres, et il utilisait la même technique que Voldemort pour les contrôler il y a quelques années. Je les ai chassées, mais Falco s'est échappé avant que je puisse faire quoi que ce soit contre lui.

Tout bien résumé, pensa Draco, très net et simple. Il ne fut pas surpris lorsque la directrice fronça les sourcils et demanda : « Et qu'en est-il des voix que nous avons entendues, Harry ? Toi et— » Elle jeta un coup d'œil par-dessus son épaule aux élèves et professeurs curieux qui apparaissaient derrière elle. « Ta mère. »

Le visage de Harry devint si pâle que Draco attrapa son bras, craignant qu'il ne s'évanouisse sur place. Il n'avait pas dû réaliser que d'autres personnes pouvaient entendre cela, pensa Draco sombrement. Il aurait voulu garder cela privé, et maintenant son intimité était exposée pour que tout le monde la voie.

Cela fit rêver Draco de chercher Falco et de le posséder, puis de le forcer à s'écorcher lui-même. Cela devait sûrement être possible. Faire en sorte que quelqu'un se suicide par possession était possible. Donc cela devait l'être aussi.

Encore une fois, cependant, Harry refusa de céder à la faiblesse temporaire qu'il pouvait ressentir. C'était une arme que Falco utilisait contre moi, Directrice. Pas intentionnellement.

« Il essayait de te distraire et de prendre l'avantage dans la bataille ? » demanda McGonagall, ses yeux pleins de sympathie.

Draco pensa qu'il était le seul à remarquer la légère hésitation de Harry avant que sa main de chair ne bouge pour tracer les lettres dans l'air. Eh bien, Snape, qui planait à l'épaule de McGonagall et fixait Harry comme s'il n'allait plus jamais le laisser partir, et qui était seulement empêché par l'âge de Harry de le prendre et de le porter au lit, aurait pu le remarquer aussi.

Oui, Directrice.

McGonagall soupira. « Tels sont les moyens des Seigneurs des Ténèbres. » Elle se retourna et fit un signe de tête aux élèves derrière elle. « Vous êtes tous en sécurité, et le vates n'est pas blessé, » annonça-t-elle. « Retournez à vos petits déjeuners, s'il vous plaît. »

Bien sûr, personne ne le souhaitait. Ils entouraient Harry, posant des questions, regardant avec fascination sa gorge comme s'ils ne pouvaient pas croire qu'une chanson si pure et spontanée en était sortie. Harry endura tout cela, plus poli que Draco n'aurait pu l'être. Cela aidait probablement qu'il ne puisse pas parler, et ses lettres dans l'air ne répondaient qu'à une question à la fois, donc il pouvait prétendre ignorer celles qu'il trouvait trop inconfortables.

Snape se fraya un chemin jusqu'à Harry dès que possible, sa main tombant lourdement sur l'épaule de Harry. Harry lui fit un signe de tête et se rapprocha. Ce que la sévérité de la directrice n'avait pas pu accomplir, le regard noir du maître des potions le fit. Snape réussit à libérer Harry de la foule et le conduisit à l'intérieur.

Draco suivait lentement, pensivement, sans jamais perdre Harry de vue, mais avec des pensées qui étaient assez inhabituelles pour lui. Harry serait honoré pour cela ; même si personne d'autre n'avait vu la lutte ou entendu la chanson, les enfants de Poudlard écriraient à leurs parents.

Maintenant, pour la première fois, Draco pensait comprendre pourquoi Harry ne le voulait pas. Il n'avait pas eu l'air triomphant quand Draco était venu le chercher, mais simplement épuisé. Pendant quelques instants, au moins, il s'était affaissé comme s'il souffrait, comme si ses jambes ne pouvaient pas le soutenir.

Peut-être que, peu importe l'ampleur de l'accomplissement, fêter juste après n'est pas une bonne idée.

SSSSSSSSSSSSSSSS

Harry voulait broyer du noir.

Ce n'était pas—ça ne faisait pas si mal que ça, d'avoir un souvenir étalé aux oreilles de ceux à l'intérieur de Poudlard—et plus loin encore, pour autant qu'il sache. Il pouvait le supporter. Il pouvait y survivre. Il avait survécu au fait que les gens voient pire pendant le procès.

Mais il voulait une heure, même juste quelques minutes, pour se replier sur lui-même dans une petite coquille de douleur, et envelopper les souvenirs autour d'un noyau qu'il comprenait, que les autres ne lui dictaient pas. Le noyau n'aurait pas de l'apitoiement sur soi. Il aurait une compréhension complète. Parce qu'il était, après tout, la seule personne qui se comprenait complètement.

Juste quelques minutes seul...

Mais il semblait qu'il n'allait pas les avoir. D'abord, c'était Rogue qui restait à ses côtés alors qu'ils retournaient dans la Grande Salle, planant jusqu'à ce que Harry s'asseye, puis regardant jusqu'à ce qu'il prenne sa première bouchée. Harry baissa la tête, un rouge terne colorant ses joues. Il pouvait comprendre pourquoi Rogue voulait le surveiller—il avait failli disparaître de la vie, d'une certaine manière—mais sûrement toutes les personnes qui lorgnaient depuis les autres tables et le regardaient agir de manière paternelle l'embarrassaient ?

Cela ne semblait pas être le cas. En effet, Rogue se pencha vers lui et dit doucement, "N'oublie pas que tu as un père ici, si tu veux t'appuyer sur lui," avant de retourner à la Table des Professeurs. Et Harry savait que Millicent, assise d'un côté de lui, et Draco, venu s'asseoir de l'autre côté, avaient entendu.

Puis ce fut Connor qui vint le voir, pour le serrer dans ses bras et s'exclamer à propos de son combat presque perdu et à quel point cela avait été étrange, de sentir ses propres membres s'engourdir et se retourner sous l'effet de la peur et de la joie en écoutant Harry et les sirènes se parler. Harry rendit l'étreinte d'un bras ; Draco lui tenait l'autre main dans quelque chose qui ressemblait à une poigne de mort.

Puis ce fut Argutus, venu en serpentant pour demander pourquoi il avait été laissé en dehors de toute l'amusement, et ensuite ce fut une grande chouette grise, descendant magnifiquement vers la table, portant une enveloppe avec le sceau officiel du Ministère. Harry déchira le sceau avec sa main de chair, laissant Draco tenir la main d'argent, et parcourut la lettre à l'intérieur avec une certaine désespoir.

Cher Harry,

Un grand nombre de personnes ont vu ta lutte avec les sirènes dans le ciel au-dessus de Londres. Bien que cela signifie que les Oubliators seront occupés à travailler parmi les Moldus, cela a été un rappel important pour notre monde de ce que nous te devons. Consentirais-tu à ce qu'une petite cérémonie soit organisée demain devant le Ministère de la Magie, pour honorer ton valeureux sacrifice ? Nous ne te retiendrons pas longtemps, mais il est important, pensons-nous, de rassurer ceux qui ont regardé que tu as réussi à survivre à la bataille sans dommage, et que tu restes dans le monde des sorciers comme un moyen de dissuasion contre les menaces, et le champion des créatures magiques.

Sincèrement,

Rufus Scrimgeour.

Draco prit la lettre de ses mains et la lut quand Harry la lui offrit en silence. Sa voix était douce et très satisfaite, épaisse comme de la crème. "C'est une bonne nouvelle, n'est-ce pas, Harry ? Tu as l'occasion de leur rappeler ce qui est vraiment en jeu et, en même temps, de recevoir une récompense pour ton bon comportement." Il renifla. "Il est temps que tu aies enfin quelque chose qui t'appartienne, je pense, plutôt que des concessions politiques que tout sorcier sensé aurait dû accorder immédiatement."

Harry parvint à sourire. Il n'y a pas si longtemps, tu étais opposé à certaines de ces concessions politiques, taquina-t-il. Il garda les lettres petites, pour que seul Draco puisse les voir toutes. Cela signifie-t-il que tu as changé d'avis ? Ou Draco Malfoy était-il l'un de ces sorciers qui restent miraculeusement dans le vrai, peu importe le camp qu'ils choisissent ?

Draco eut la décence d'avoir l'air embarrassé. Puis il leva le nez et dit : "C'est le Draco Malfoy qui est ton amant, Harry, et très fier de toi." Il se pencha plus près, de sorte que son nez ébouriffa les cheveux de Harry, et murmura : "Et qui veille à ce que nous ayons toujours ces vacances."

Harry lui lança un regard reconnaissant. Draco, occupé à relire la lettre, ne le remarqua pas. Puis il se rassit et commença à proposer des suggestions sur ce que Harry devrait écrire dans sa réponse, dont seulement la moitié, si ce n'est moins, que Harry se sentit réellement obligé d'utiliser.

Il se plaignit en silence dans sa tête, puis prit une profonde inspiration et commença à écrire. Ainsi, il n'aurait pas le temps de ruminer. Cela n'avait pas d'importance. La journée devait continuer, et il était sûr qu'on le dévisagerait en cours et dans les couloirs. Eh bien, pourquoi pas ? Il avait fait une grande chose, n'est-ce pas ?

L'idée qu'il ne l'avait pas fait restait au milieu de lui, rongeante. Et elle rongeait, et rongeait, et rongeait, tout au long du cours de Potions pendant que les yeux de Rogue se posaient sur lui, pendant Défense contre les forces du Mal où les gens se tordaient le cou pour lui lancer des regards admiratifs et excités, pendant Métamorphose où certains des Serdaigle qui avaient autrefois prévu de le suivre avec un sort spécial semblaient prêts à prendre des notes sur les miracles qui pouvaient sortir de ses mains.

Je ne l'ai pas fait pour impressionner qui que ce soit, pensa Harry, quand il entendit quelqu'un murmurer quelque chose à ce sujet, en ricanant. Il pensait que c'était l'un des Serpentard de septième année. Bien sûr, ils avaient le droit d'être moins impressionnés par lui, puisqu'ils vivaient dans la même salle commune que lui et le voyaient trébucher sur les pieds des chaises et s'endormir affalé sur les canapés avec un filet de bave coulant sur son visage. Mais, de même, ils auraient dû le connaître suffisamment bien maintenant pour réaliser qu'il ne ferait jamais quelque chose comme ça en tant que... en tant que...

En tant que coup publicitaire à la Gilderoy Lockhart, vraiment.

Je l'ai juste fait parce que je devais le faire. Et c'est tout. Les gens sont des héros tout le temps parce qu'ils doivent l'être, et personne ne leur organise de festivals pour ça, ou ne les regarde dans les couloirs de Poudlard en chuchotant derrière leurs mains.

J'en ai assez. Je voudrais que ça disparaisse.

SSSSSSSSSSSSSSSSS

"Merci d'être venu aujourd'hui, Harry." Scrimgeour utilisait un sortilège de Sonorus, pour que le reste de la foule, qui se pressait et se poussait dans la petite ruelle étroite, puisse l'entendre. "Ce festival en ton honneur est une petite chose, le moindre de ce que tu devrais avoir, mais nous souhaitions te voir honoré aussi près que possible du jour de la bataille elle-même. Il ne serait pas bon que nous oubliions."

J'aurais aimé que vous ayez oublié, pensa Harry. Il se contenta de hocher la tête ; c'était encore difficile pour lui de parler. Cela sembla suffire à contenter la foule, qui applaudit et acclama bruyamment. Ils étaient au même endroit où Harry avait tenu sa conférence de presse le dernier Solstice d'Hiver, pour avertir tout le monde dans le monde des sorciers que le Sombre Sauvage attaquait. L'endroit était largement protégé contre les Moldus pour qu'ils ne voient rien, et une image d'eux flottait au-dessus de la ruelle, montrant, comme le sortilège de Sonorus, ce qui se passait pour ceux qui se tenaient près du fond. Harry ne pensait pas que son visage avait cessé de rougir depuis son arrivée.

"Un petit festival" signifiait quand même que le Ministère faisait des choses stupides. Il y avait des journalistes partout, la plupart d'entre eux criant avec excitation pour la moindre citation de Harry, et avec des appareils photo crépitant devant son visage chaque fois qu'il se laissait aller et regardait de côté. Des guirlandes de fleurs, forcées magiquement à fleurir en avance—ou en fait, importées d'autres pays, pour autant que Harry sache—encerclaient les poteaux et les rampes de la petite estrade que Scrimgeour avait construite, et un Auror était venu avec une autre couronne pour Harry dès qu'il avait rejoint le Ministre. Harry avait dû se retenir de l'arracher et de la jeter dans la foule. C'étaient des fleurs bleues, avec de longues épines qui semblaient en danger de lui crever un œil à chaque mouvement.

Draco se tenait à côté de lui sur l'estrade, les bras enroulés autour de la taille de Harry, le visage profondément satisfait. Rogue était juste derrière lui, armé d'un regard noir qui empêchait la plupart des journalistes d'essayer de le photographier. Harry avait voulu que Connor vienne avec eux aussi, mais son frère avait refusé, disant qu'il en avait assez des célébrations en son nom pour toute une vie. Les seules qu'il voulait maintenant étaient les fêtes qui venaient après qu'il avait remporté la Coupe de Quidditch pour Gryffondor.

Outre Scrimgeour, quelques membres du Magenmagot se trouvaient sur l'estrade : Griselda Marchbanks, semblant fièrement rigide, et l'Aîné Juniper, un homme que Harry n'avait jamais rencontré auparavant. Il parlait peu, mais des regards longs et perçants qu'il dirigeait vers son visage, Harry soupçonnait qu'il était un bon politicien. Le Ministre avait dit, avec un petit haussement d'épaules quand Harry lui avait demandé, que le festival avait été principalement l'idée de Juniper, mais qu'il avait accepté parce qu'il pensait que le monde des sorciers devait se rappeler de ce qu'ils devaient à Harry.

Ce qu'ils me doivent, pensa Harry en observant sombrement la foule en liesse, dont la plupart ne voyaient probablement qu'une image floue, c'est une heure pour me laisser seul et simplement réfléchir.

Cela ne s'était pas produit hier. Draco ne l'avait pas laissé seul de toute la journée, allant jusqu'à s'endormir dans ses bras avec un sourire qui semblait avoir marqué ses lèvres de façon permanente. Harry avait pensé qu'il resterait éveillé pour ruminer, mais son épuisement magique—pour lequel il avait refusé de consulter Madame Pomfresh, dans la seule bataille qu'il avait gagnée ce jour-là—et la chaleur de Draco tout près l'avaient entraîné dans le sommeil bien plus tôt qu'il ne l'avait prévu. Et puis il s'était réveillé aujourd'hui et avait dû venir au Ministère pour cette stupide cérémonie.

Le Many serpent, enroulé autour de sa gorge parce que Harry avait eu envie de l'amener, s'agita, reflétant son agitation. Harry aurait voulu lever la main pour la toucher sans attirer immédiatement l'attention; comme il ne le pouvait pas, il siffla doucement pour la calmer sous les acclamations. Le Fourchelang ne lui irritait pas la gorge autant que l'anglais le faisait encore. Il sentit ses anneaux se détendre lentement, et le léger frémissement de sa capuche et de sa langue effleurant sa gorge.

"Votre renommée en tant que vates," dit Scrimgeour, lorsque les applaudissements s'étaient suffisamment calmés pour que les gens puissent l'entendre, "vous a justement valu les éloges des justes jusqu'à présent, mais la considération de relativement peu de personnes." Harry ne manqua pas le regard qu'il lança de côté à Juniper en disant cela, et le rangea pour référence future. "Et pourtant, vous avez libéré les gobelins du sud, libéré les gobelins du nord, libéré le troupeau de centaures de la Forêt Interdite, libéré le troupeau de licornes de la Forêt Interdite, libéré une ruche de Many de sa toile, libéré les Détraqueurs, survécu à deux vols avec des dragons, négocié un accord pour les loups-garous afin qu'ils puissent commencer à jouir des mêmes droits que les sorciers, et libéré un elfe de maison qui a ensuite pu montrer au reste d'entre nous où nous nous étions trompés. C'est un bilan impressionnant pour une tâche commencée—il y a combien de temps maintenant, vates ?" Il se tourna courtoisement vers Harry et attendit.

Harry leva trois doigts. Sa gorge brûlait encore comme du fer chaud lorsqu'il parlait. Avaler rendait la douleur à peine plus supportable. Mais heureusement, il n'était pas obligé de prononcer un discours lors de cette folle cérémonie.

Il se demanda un instant pourquoi Scrimgeour n'avait pas simplement résumé ses accomplissements en tant que vates, quelque chose du genre "libéré de nombreuses espèces." Puis il grimaça avec résignation. Cela n'aurait pas servi le but de Scrimgeour, qui était de rappeler aux gens qui regardaient et écoutaient, aux gens qui l'aimaient en ce moment, tout ce qu'il avait accompli et qui était resté ignoré. Mais tout de même, pensa Harry, faillant se frotter le front avec une main avant de se rappeler comment un tel geste serait interprété et de s'arrêter, il aurait pu regrouper certains d'entre eux. Les centaures, les licornes, la ruche de Many et les Runespoors, que peu de gens connaissaient, vivaient tous dans la Forêt Interdite. Il aurait pu faire une déclaration succincte à ce sujet, et s'en tenir là.

Merlin, sa tête lui faisait mal.

« Trois ans », dit Scrimgeour, sa voix fière et résonnante. « Combien d'entre nous auraient pu accomplir autant en trois ans, même si nous avions pensé à commencer par respecter les droits des créatures magiques ? » Plus d'applaudissements, d'un genre qui fit grincer les dents de Harry. « Et maintenant tu as les sirènes à ajouter à cette liste, Harry. Vraiment, un accomplissement des plus impressionnants. La Grande-Bretagne des sorciers serait encore beaucoup plus un pays d'esclaves sans toi. »

Il fit une pause, attendant une remarque de Harry. Et peut-être que Harry aurait même pu en forcer une. Il aurait dû dire quelque chose sur le fait que la Grande-Bretagne serait toujours un pays d'esclaves tant que les Nés-Moldus ne seraient pas libres et n'auraient pas les mêmes droits, peut-être, ou tant que tous les elfes de maison ne seraient pas libérés de leurs chaînes, ou tant que quelqu'un ne pourrait pas marcher dans la rue sans recevoir des regards en coin — une allusion à Jacinth, et aux autres enfants qui pourraient être comme elle, et une façon de commencer à construire un soutien pour eux.

Peut-être valait-il mieux qu'il n'ait pas dit cela, pensa-t-il, en croisant le regard de Scrimgeour, étant donné la relation volatile qu'il avait avec la presse, et son aversion pour être dévisagé parce qu'il était devenu l'héritier magique de Voldemort, sans parler de tout ce qui s'était passé depuis lors.

« Tu as sauvé ma propre vie plusieurs fois », dit Scrimgeour, manifestement décidé à ce que Harry ne réponde pas. J'adore mon mal de gorge, pensa Harry sarcastiquement. Cela m'évite tous les tracas de trouver une excuse pour ne pas dire quelque chose. « Et la vie de tant d'autres ici. Je ne sais pas combien étaient sur le point de sauter dans la Tamise quand les sirènes ont chanté— »

Un rire gêné monta de la foule.

« Mais je peux témoigner que j'étais en larmes quand le chant du phénix a retenti. » Scrimgeour inclina la tête vers Harry, son visage devenu grave et respectueux. Harry savait qu'il devrait admirer les instincts politiques de l'homme qui lui permettaient de passer d'un sujet de rire à un sujet de tristesse si rapidement. Il souhaitait juste qu'il arrête de parler et qu'il s'en aille, cependant. « C'est une autre chose que nous ne devrions pas oublier, vates, que tu nous as sauvés du Sombre Sauvage et qu'un phénix t'a aimé assez pour donner sa vie pour toi. Nous avons entendu ta voix une fois, le matin où la rébellion s'est terminée et où nous avons pu donner aux loups-garous quelque chose qui ressemble aux droits dont ils avaient besoin. » Juniper renifla, et Harry pensa qu'il savait sur quel sujet l'Aîné et le Ministre n'étaient pas d'accord. « L'entendre à nouveau est un cadeau pour notre époque, une récompense imméritée. »

Harry se contenta de hocher la tête, tandis que son visage s'enflammait si fort qu'il avait l'impression de faire de la fièvre. Doit-il continuer à faire ça ? Je ne veux pas que les gens me regardent. Il y a d'autres choses à regarder, des merveilles authentiques comme les phénix et les sirènes qui partagent le monde avec vous et que vous ne regardez jamais. Et Fawkes n'est pas mort parce qu'il m'aimait. Il est mort parce que, sans sa mort, le Sombre Sauvage m'aurait pris et aurait pris le monde. C'est ça, l'héroïsme. Le sacrifice. Pas juste une autre partie de mon histoire.

« Compte tenu de tout cela, et des autres choses que vous avez faites pour nous, y compris vos victoires dans la guerre contre Celui-Dont-On-Ne-Doit-Pas-Prononcer-Le-Nom, nous estimons qu'il est approprié de vous offrir un petit témoignage de la gratitude du Ministère. » Scrimgeour sourit légèrement. Harry était certain que beaucoup prendraient ce sourire pour de l'ironie. De si près, il pouvait voir la profonde tristesse dans les yeux du Ministre, et il soupçonnait que ses prochains mots étaient sincères. « C'est tout ce que nous pouvons offrir, en dehors de nos mains et de nos esprits, pour soutenir la même cause que vous avez soutenue, et vraiment, bien que les mains et les esprits se rapprochent de rembourser notre dette, ni l'un ni l'autre n'est suffisant. »

Harry ferma les yeux. Sa tête tournait, et il se sentait nauséeux. Que Merlin te damne, Scrimgeour, tu en as déjà assez fait. Tu as utilisé tout le pouvoir de ta fonction pour moi, et pris des risques que tu n'aurais pas dû prendre si tu voulais rester un ministre populaire. Pourquoi dois-tu faire cela aussi ? Ce n'est pas juste, et ce n'est pas équitable.

« L'Ordre de Merlin, » poursuivit Scrimgeour. « Le doyen Juniper a demandé à être celui qui vous le remet, et je ne peux qu'accepter sa demande. »

Harry ouvrit brusquement les yeux. Non.

L'Ordre de Merlin était principalement réservé à ceux qui accomplissaient des actes de bravoure en temps de guerre ; il avait été décerné à titre posthume à plusieurs membres de l'Ordre du Phénix, y compris Gideon et Fabian Prewett, après la Première Guerre. Il pouvait également servir de récompense lorsqu'un citoyen ordinaire accomplissait un acte héroïque, comme capturer un fugitif, d'une manière qui dépassait largement son devoir.

Harry n'avait rien fait de tel. Il avait libéré les sirènes, pour elles et non pour la communauté des sorciers, et avait enduré un souvenir qu'il n'était pas pressé de revivre, car cela rappellerait à tout le monde qu'il avait été un enfant maltraité. Et il n'avait pas réussi à vaincre ou capturer Falco, ce qui aurait transformé hier en une véritable victoire.

Il fit apparaître des lettres de couleur vive dans l'air devant Scrimgeour, brillant comme des éclairs. Avec tout le respect que je vous dois, Monsieur le Ministre, je ne peux pas accepter cela.

Scrimgeour fronça légèrement les sourcils. « Pourquoi pas, Harry ? »

Je n'ai pas fait assez pour le mériter.

Draco lui donna une petite secousse et siffla à son oreille, « Harry ! » Snape avança d'un pas, mais Harry ne pouvait pas se tourner pour voir son visage et ne savait pas ce qu'il pensait. Griselda et Juniper fronçaient les sourcils. Mais les yeux de Harry étaient fixés sur le Ministre, dont le visage était pensif, mais qui se transformait en un sourire doux.

« Je vous assure, Harry, » dit-il, « que vous l'avez mérité. » Et il fit signe à Juniper, qui s'avança pour lui épingler la médaille.

Harry regarda droit dans les yeux du doyen. Il n'avait pas besoin de Legilimancie pour lire les émotions qui s'y trouvaient. Juniper éprouvait de la compassion pour lui, et cela, ainsi que le désir de voir quel genre d'adversaire politique Harry ferait, était ce qui l'avait poussé à monter sur le podium et à lui décerner l'Ordre de Merlin.

C'était trop. Harry sentit son self-control se briser et tomber en morceaux comme du bois pourri. Il recula avec un long sifflement, et le Serpent Multiple se dressa autour de sa gorge et se balança de manière menaçante vers l'Aîné Juniper. Grâce à l'image les dupliquant dans le ciel, beaucoup virent cela.

« Harry ! » s'exclama Draco.

Juniper recula hors de portée, mais son visage était devenu méfiant, ses yeux sombres. Harry était férocement content qu'il ait au moins perdu les traces de pitié qu'il avait montrées.

« Harry, que signifie tout cela ? » dit Scrimgeour, et sa voix était douce, déçue et beaucoup trop compréhensive.

Ils ne comprendraient pas ses vraies raisons, aucun d'entre eux. Et il avait déjà déçu tout le monde et ruiné un moment politique important qui, dirait Draco, aurait pu être utilisé pour faire beaucoup de bien aux autres. Donc, personne ne devrait beaucoup se soucier s'il faisait quelque chose d'encore plus offensant.

Harry repoussa les bras de Draco, calma le Serpent Multiple avec un petit sifflement, et transplanait.

SSSSSSSSSSSSSSS

Draco n'avait pas besoin de demander où était Harry. Alors que tout le monde sur la plateforme agissait comme si la disparition de Harry était l'œuvre de Voldemort, lui savait. Quand le Ministre avait, embarrassé, dû annuler le festival et faire reprendre l'Ordre de Merlin par l'Aîné Juniper—il avait semblé sourd à la promesse de Draco de le garder pour Harry—il resta là en silence, sentant sa colère monter, parce qu'il savait. Et lorsque Snape le ramena à Poudlard et alla fouiller les cachots, Draco se rendit directement à la salle commune des Serpentard et monta les escaliers jusqu'à leur chambre, parce qu'il savait.

La déception et la colère luttaient en lui, mais la colère gagnait progressivement. Pourquoi ne pouvait-il pas simplement accepter cela ? Ces sentiments d'indignité et d'embarras auraient pu être réprimés juste un peu plus longtemps. Il mérite ces honneurs, et plus encore, et même s'il ne pense pas qu'il le mérite, alors il pourrait nous laisser penser qu'il le mérite, et les accepter. Et faire attaquer son Serpent Multiple un Aîné du Magenmagot !

Il n'était pas sûr si Harry était devenu un peu fou, ou s'il ne pouvait simplement pas supporter l'idée d'une médaille—ce qui compterait comme un peu fou, selon Draco—mais la simple vérité était que Harry avait compromis ses relations politiques. Draco avait des oreilles, et il pouvait écouter ce que la foule murmurait derrière lui avant de transplaner, et ce que Juniper avait dit à Scrimgeour avant de quitter la plateforme. Quelques-uns étaient choqués par l'attitude de Harry. Beaucoup d'autres étaient prêts à le considérer comme ingrat, ou le plaignaient parce qu'il était un enfant maltraité et qu'ils supposaient que le rappel avait pu être trop pour lui.

Tout ce que Draco pouvait penser, en ouvrant la porte déverrouillée et non protégée et en entrant, était que Harry avait intérêt à avoir une sacrée bonne explication pour cela.

Il s'arrêta en entrant. Une grande forme sombre qui ressemblait à une ruche, mais bourdonnait de magie, occupait le lit. Draco lui lança un regard perçant. Il finit par comprendre que c'était un cocon de protections en couches, et que Harry était à l'intérieur. Probablement en train de broyer du noir, pensa-t-il, ou de se préparer à une rage déraisonnable.

Sur la table près de la porte reposait une Pensine. Draco s'en approcha lentement. C'était la Pensine que Harry lui avait offerte pour Noël, remplie de souvenirs qui lui permettaient de comprendre l'état d'esprit de Harry au moment où ils se produisaient. Draco n'avait pas encore exploré tous ces souvenirs. Il éprouvait toujours de la joie lorsqu'il parvenait enfin à comprendre quelque chose d'étrange que Harry avait fait ou dit, mais trop de ces souvenirs le rendaient malade de rage et de haine pour qu'il puisse en visionner plus de deux ou trois dans une après-midi.

Le liquide argenté dans la Pensine tremblait maintenant au-dessus du bord, comme si quelque chose de nouveau avait été ajouté. Draco connaissait exactement le niveau habituel du liquide. Il l'avait suffisamment observé, éveillé le matin avec Harry dans ses bras, le seul moment où il pouvait regarder Harry dormir sans que celui-ci sache qu'il le faisait.

Il jeta un dernier coup d'œil à la ruche d'abeilles et vérifia qu'il ne pourrait pas entrer sans soudainement se transformer en sorcier de niveau Seigneur. Il tendit la main et plongea sa tête dans le liquide de la Pensine.

Le monde tourna, et il se retrouva sur la plateforme à regarder Harry écouter le discours de Scrimgeour.

Cette fois, cependant, il pouvait entendre et vivre les pensées de Harry.

Draco resta figé. Les pensées de Harry étaient en colère, irritées et pleines de ressentiment, mais presque aucune ne concernait le sentiment de se croire indigne de l'Ordre de Merlin. La plupart d'entre elles provenaient du fait qu'il n'avait pas eu assez de temps pour se remettre les idées en place concernant la mémoire que Falco avait montrée au reste du monde. Personne ne l'avait laissé seul assez longtemps pour qu'il le fasse.

Oh, Harry, pensa Draco, en voyant l'agitation de Harry monter et monter, jusqu'au moment où l'Ordre de Merlin fut proposé et que Harry se mit à penser que l'héroïsme ordinaire se produisait tout le temps et n'était pas reconnu, alors il ne voyait pas pourquoi le sien devrait l'être. Si tu ne voulais pas aller au festival, tu aurais dû le dire. Scrimgeour l'aurait accepté, j'en suis sûr. Et s'il ne l'avait pas fait, peu importe. Pourquoi ne l'as-tu pas dit ?

Il connaissait presque immédiatement la réponse, bien sûr, car cette mémoire l'enveloppait du point de vue de Harry. Harry savait que c'était une opportunité de construire des ponts politiques, et il ne se sentait pas capable de la refuser. Et il comprenait les objectifs de Scrimgeour, et voyait le Ministre comme un allié. Si cela le mettait mal à l'aise et l'embarrassait, c'était un petit prix à payer pour gagner de la visibilité et de la notoriété qui pourraient profiter à la cause des elfes de maison, ou à une autre cause, à un moment donné dans le futur.

Sauf que, cette fois, c'était un prix trop élevé. Harry avait eu besoin de plus de temps pour se cacher et ruminer seul—même si Draco souhaitait qu'il ne pense pas devoir travailler ses pensées sur la mémoire seul—et cette fois son tempérament avait éclaté avant que les exigences ne deviennent trop fortes. Il n'avait pas pensé au fait qu'il était un sorcier de niveau Seigneur, et pouvait faire attendre les autres selon son bon vouloir, s'il le désirait. Personne ne s'y opposerait. Ils pourraient être en colère ou frustrés, mais ils se souviendraient de la magie de Harry et de ce qu'il avait fait pour eux, et se calmeraient.

Il déteste décevoir les gens.

Draco poussa un peu plus loin dans le souvenir, se demandant si Harry n'avait pas bien dormi la nuit dernière, et si c'était la cause de sa fatigue. Il sourit un peu en réalisant que sa propre présence avait endormi Harry bien avant qu'il ne soit prêt.

Non, il réalisa un instant plus tard. Falco avait utilisé le souvenir comme une toile, essayant de persuader Harry de s'y abandonner, et Harry avait aspiré à le faire. Et la culpabilité et l'inconfort de cela étaient mêlés à ses efforts pour trouver une sorte de paix avec le fait que maintenant la plupart du monde sorcier britannique savait sa vieille détermination à ne pas avoir de famille ou de conjoint.

Merde.

Et il ne leur avait pas parlé de ça, bien sûr, parce que—

Parce qu'il était Harry.

Draco sortit lentement du souvenir, secouant la tête, deux résolutions comme des lames de fer dans son esprit. L'une était qu'il ne pouvait pas être en colère contre Harry, parce que Harry avait trop besoin de lui pour des choses comme surveiller ses arrières dans une situation politique. Draco continuait à se vanter de sa perception et de ses instincts plus aiguisés pour ce que Harry pouvait faire, n'est-ce pas ? Alors il aurait dû être capable de réaliser que la colère montante de Harry était plus le résultat d'une épuisement émotionnel que d'un simple inconfort à l'idée d'être célébré, et insister pour que tout le monde attende un jour.

La deuxième était qu'ils avaient tous deux besoin de ces vacances, et il allait s'assurer que Harry les prenne.

Il regarda le lit juste au moment où les barrières s'effondraient les unes dans les autres et que Harry en sortait, secouant la tête comme un chat sortant de l'eau. Son expression était plus calme qu'elle ne l'avait été depuis que Draco l'avait vu pour la première fois après la bataille contre la sirène. Il avait alors broyé du noir, confronté sa douleur, et probablement l'avait rangée dans un coin privé.

Il fit face à Draco, et attendit. Il fallut un moment à Draco pour réaliser qu'il attendait une réprimande.

Comment pense-t-il que je pourrais, après avoir vu ce souvenir—

Mais peut-être que Harry ne s'attendait pas à ce qu'il vérifie la Pensine.

Il avança, enroulant ses bras autour de son petit ami et l'embrassant doucement. Harry leva les deux bras en autodéfense et émit un son bas et confus dans sa gorge, qu'il grimaça un moment plus tard.

"Ta gorge est encore douloureuse ?" demanda Draco doucement.

Harry, la tête inclinée comme s'il se demandait où était le piège, acquiesça.

"Alors tu devrais aller voir Madame Pomfresh," dit Draco, passant un bras autour de son épaule et le tirant pour qu'il se lève. "Et après ça, nous irons chez la Directrice. Je parlerai, si tu veux."

Harry soupira silencieusement, et les lettres apparurent dans l'air. À propos du festival dont j'ai fui ?

"À propos de nos vacances," dit Draco. "Nous en avons tous les deux besoin, toi autant que moi, et je ne laisserai pas ça être reporté plus longtemps."

Harry trébucha réellement un instant. Puis il jeta un coup d'œil de côté, un regard qui se transforma en un regard fixe, et de nouvelles lettres apparurent, effaçant les anciennes. Tu n'es pas en colère contre moi ?

« Pas quand tu partages comme ça, » dit Draco, avec un signe de tête vers la Pensine, et croisa le regard de Harry. « Pas quand tu me fais autant confiance, comme tu ne l'aurais jamais fait il y a un an. »

Harry, toujours hésitant, semblant croire que cette nouvelle situation pourrait se renverser à tout moment, mit ses bras autour de Draco. Ils restèrent là ainsi pendant un moment, respirant.

Draco embrassa le sommet de la tête de Harry et fusilla du regard le mur, imaginant tout ennemi qui pourrait essayer de les empêcher de disparaître ensemble pendant quelques jours. Il a autant besoin de moi que j'ai besoin de lui.

Quiconque essaiera de l'atteindre ce week-end devra passer non seulement ses protections, mais aussi toutes les astuces que je peux mettre en place.

*Chapitre 98*: Interlude : La Huitième Lettre du Libérateur

Interlude : La Huitième Lettre du Libérateur

23 mars 1997

Cher Ministre Scrimgeour :

Bien que vous l'ayez probablement déjà entendu, Falco Parkinson s'est déclaré pour les Ténèbres.

Je ne pense pas qu'il ait vraiment idée de ce qu'il fait. Mes rêves deviennent de plus en plus clairs maintenant, et en eux il a l'expression la plus ridiculement compatissante sur son visage alors qu'il écoute les instructions des Ténèbres. (Je pense qu'il aurait été plus heureux en tant que Seigneur de la Lumière, mais il semble peu probable qu'il m'écoute). Il croit qu'il ne se fera pas prendre à la fin. Il pense être plus intelligent que cela parce qu'il l'a dupé pendant six cents ans. Il ne rêve pas de sa vengeance différée—

Je vous prie de m'excuser, Ministre, pour la longue rature d'encre sur le parchemin à ce point. Ma mère est entrée et m'a saisi le poignet, me tirant debout, et a taché la lettre. Heureusement, elle n'a pas baissé les yeux pour voir ce que j'écrivais. J'ai pris soin de composer de mauvais poèmes à de nombreuses reprises, donc mes parents pensent maintenant que c'est ce que j'écris tout le temps.

Elle m'a traité d'idiot, me le sifflant à l'oreille, tout près. J'ai tremblé, car je ne savais pas ce que j'avais fait de mal. Il s'est avéré qu'elle était en colère à propos de quelque chose que ma sœur aînée avait fait—ou peut-être Harry. Les colères brûlent et se mélangent en elle jusqu'à ce que je ne puisse plus en discerner la source. Je ne peux que dire que j'en suis la cible la plus fréquente.

Elle a failli me casser le poignet avant de me lâcher.

Je dois quitter cette maison.

Je n'ose toujours pas (tout à fait) vous dire où je suis ou qui je suis, Ministre. Mon père sait quand une lettre quitte la maison ou y entre avec son nom dessus, même des anagrammes de son nom. Et je—peut-être est-ce indigne de moi, compte tenu de tout ce qu'ils ont fait, mais j'aimerais laisser ma famille avec une réputation intacte si possible. Ils ont beaucoup parlé d'aider Falco Parkinson, mais ils n'ont en réalité rien accompli. Ils sont inoffensifs.

Sauf pour moi.

Mais, pour en finir avec mes bavardages à propos de Falco Parkinson. Il ne rêve pas que les Ténèbres pourraient prendre une vengeance retardée. Il prévoit d'attaquer lors de Walpurgis, quand le pouvoir des Ténèbres sauvages est à son apogée. Dans la mesure où cela se produit, il est intelligent.

Je ne pense pas qu'il puisse gagner. Mais si mon avertissement peut rendre la bataille plus facile pour Harry ou épargner une vie, alors je l'enverrai.

Ma croissance est diminuée et hantée ici, et je ne suis qu'une coquille de la personne que je pourrais être, que je devrais être. Les visions de liberté d'Harry ont inspiré les miennes. À la fin, je pense que je dois quitter cette maison et tenter ma chance dans un monde extérieur où je n'ai ni amis, ni abri à appeler le mien—

Et je vous inflige cela dans ce qui n'est pas censé être une lettre personnelle, Monsieur le Ministre. Mes excuses.

Cordialement,

Le Libérateur.

*Chapitre 99*: Trois Heures

Merci pour les commentaires sur le dernier chapitre !