Chapitre Quarante-Trois : Défendre

« Non. Je suis désolé. »

Il y eut un silence, mais Harry pensa que c'était surtout parce que Snape, Draco et Regulus n'avaient pas anticipé une réponse aussi calme. Lorsqu'ils comprendraient que c'était la seule qu'ils allaient obtenir, ils insisteraient davantage et plus rapidement, bien sûr. Mais pour l'instant, Harry s'adossa et apprécia la tasse de thé que Snape avait insisté pour lui apporter lorsqu'il avait entendu parler de l'Appel de l'Héritier de Voldemort.

Snape secoua légèrement la tête. Sans surprise, il fut le premier à se remettre du refus de Harry. « Voldemort pourrait réessayer », dit-il doucement. « Et cette fois, personne ne serait peut-être là pour te sauver. Il pourrait essayer dans les rêves. D'après ta description de la façon dont il a tiré sur ton esprit, il savait que tu étais présent dans sa tête lorsque tu as essayé de voir ses plans. Mais pourrais-tu le détecter de la même manière ? »

« Je ne sais pas. » Harry secoua la tête et reprit une gorgée de thé. « Je ne le saurai probablement pas tant qu'il n'aura pas essayé. »

« C'est sérieux, » dit Draco. Harry se demanda quand il avait jamais fait quelque chose qui aurait pu laisser penser que ce n'était pas sérieux, mais il laissa cette pensée de côté lorsque Draco continua, le visage sérieux. Au moins, ce n'était pas le sermon qu'il aurait facilement pu recevoir il y a peu, avant que Draco et Snape ne cherchent de nouvelles façons de lui parler. « Je pense que tu devrais prendre le nom de famille Malfoy, Harry, mais je soutiendrai la décision que tu prendras. Choisis-en un, simplement. »

« Je ne laisserai pas Voldemort me forcer à faire cela, pas plus que je ne le laisserais choisir un champ de bataille. » Harry déposa doucement sa tasse de thé sur le bras de son fauteuil. « J'ai choisi, Draco, et pour l'instant, je choisis de rester sans nom. »

Regulus soupira. « Harry, autant j'aimerais que tu aies le libre choix, autant tu ne le peux pas. Si les liens d'être l'héritier légal des Black n'ont pas suffi à stopper l'Appel de l'Héritier, alors la ligne de protection sur laquelle je comptais ne fonctionne pas. La Lumière t'a défendu. Le fera-t-elle pour toujours ? Le fera-t-elle si Voldemort tente à nouveau l'Appel de l'Héritier au solstice d'hiver, quand lui et l'obscurité sauvage te veulent ? » Il s'arrêta, mordillant sa lèvre. « Tu sais que j'aimerais que tu deviennes Harry Black. Mais je suis d'accord avec mon cousin. Choisis le nom que tu souhaites porter. »

« Et le professeur Snape aimerait que je devienne Harry Snape. » Harry haussa les sourcils. « Il a autant de droits que vous deux. C'est mon père. »

Snape ne dit rien. Il n'en avait pas besoin. Harry pouvait voir l'accord et l'insatisfaction face à la solution proposée par Harry dans ses yeux sombres.

« Et c'est une des raisons pour lesquelles je ne choisirai pas, » continua Harry. « Pas tant que je n'aurai pas une préférence nette que je puisse défendre et argumenter. » Ce qui pourrait bien ne jamais arriver. J'aime être Harry, forçant les gens à me voir sans un nom pratique à tamponner sur mon front. « Je ne veux pas provoquer de compétitions ou de ressentiments entre vous trois. Et, si je choisissais trop vite et sans réfléchir, mon frère pourrait se demander, à juste titre, pourquoi je ne pouvais pas rester un Potter. »

« Eh bien, bien sûr que tu ne pouvais pas rester un Potter, » dit Draco, du dégoût dans chaque syllabe.

Harry sourit et se leva, étirant les bras au-dessus de sa tête. Snape et Regulus se levèrent tous deux en même temps, comme s'il allait tomber. Harry leva les yeux au ciel. Son cerveau ne lui faisait pas mal, et la pression autour de sa gorge s'était estompée grâce à l'effet d'une des potions de Snape et du thé chaud. Il leur dirait s'il souffrait, maintenant. C'était une chose qu'ils avaient gagnée en ne le sermonnant pas d'avance.

« Je ne prendrai pas de nom, » dit-il agréablement. « Pas pour l'instant. Je vous remercie de me l'avoir proposé, mais je ne le ferai pas. »

Il quitta les bureaux de Snape, avec Draco sur ses talons. Il savait qu'il avait remporté la bataille parce qu'il était le moins désespéré. Les autres étaient plus préoccupés par la menace de Voldemort que lui. Elle était déjà venue, et il y avait survécu grâce à sa connexion avec son frère. Il pourrait y survivre à nouveau, surtout parce qu'il connaissait maintenant les signes.

"Harry."

Il regarda par-dessus son épaule. Le visage de Draco avait pris une expression pensive qu'il n'avait pas portée depuis qu'il avait entendu parler de l'attaque. Harry lui fit un signe de tête et attendit ce qu'il allait dire.

"Une partie de cela concerne aussi la politique, n'est-ce pas ?" Draco pencha la tête. "Et pas seulement nous, ou si nous en voudrions à quelqu'un d'autre dont tu prendrais le nom. Pas que je le ferais," ajouta-t-il avec hauteur. Harry baissa rapidement la tête en signe d'accord et pour cacher son sourire. "Si tu deviens Harry Malfoy, les Malfoy sont soudain élevés à une position de renommée et de grâce que les actions de mon père nous ont fait perdre. Ajoute Snape, et soudainement le professeur Snape devient une figure politique importante. Et si tu es Harry Black, alors tu revendiques l'héritage de gloire et de folie des Black."

"Très bien," dit Harry, et Draco rougit et se tortilla même un peu sous ses louanges. Cette fois, Harry dut lever une main devant sa bouche pour couvrir son sourire. Dans les petites choses, Draco était si facile à satisfaire. "Oui, c'est une autre raison, mais ce n'est pas aussi important que mon désir d'avoir le choix. Je jongle déjà avec plusieurs balles politiques." Il soupira en pensant à l'article qui était apparu dans la Gazette du Sorcier ce matin-là. Rita Skeeter avait réussi à dénicher l'histoire de l'Association des Cracmols, et bien sûr, elle avait réussi à en donner une tournure flatteuse, mais la Gazette du Sorcier imprimait déjà des lettres prétendant qu'Harry ne devrait jamais drainer la magie de quelqu'un d'autre qu'un ennemi. "Je n'ai pas besoin que mes ennemis pensent soudainement qu'un groupe de mes alliés est plus important pour moi que les autres."

"Envisagerais-tu Malfoy ?"

Et puis il y avait certaines choses avec Draco qui n'étaient pas si simples. Parfois, il doutait de ce qu'Harry disait en surface et voulait les entendre à nouveau. Harry se tourna vers lui, tendant la main pour saisir ses épaules. Il laissa ses doigts caresser rassurant le tissu et la peau alors qu'il fixait les yeux de son partenaire.

"Je promets que j'y réfléchis," dit-il. "Cela ne veut pas dire que je le choisirai, mais c'est l'un de mes trois meilleurs choix." Il regarda Draco se rengorger, puis ajouta : "Bien que parfois je pense que je devrais choisir Opalline, et alors j'aurais une excuse pour ne pas me battre."

Draco le regarda d'un air renfrogné. "Ne plaisante même pas avec ça, Harry," dit-il, tendant la main, agrippant le dos de la robe de Harry et le tirant fermement contre lui. "Nous avons besoin de toi dans la guerre. La guerre a besoin de toi."

Harry leva les yeux au ciel, en toute sécurité hors de vue, et posa sa tête sur l'épaule de Draco. La seule chose que je ne vais pas oublier, c'est ça.

SSSSSSSSSSSSS

"C'est encore juste une expérience," dit Neville en posant doucement le lys en pot sur le sol du tunnel. "Cela ne signifie pas qu'elles fonctionneront, tu sais. Nous devons les tester."

"Que tu aies réussi cela est déjà merveilleux," dit Connor, et regarda avec un peu d'émerveillement Neville gonfler de fierté. Est-ce que dire simplement la vérité suffit à faire réagir les gens ainsi ? Eh bien, la vérité et des mensonges flatteurs, je suppose. Harry utiliserait cette phrase même si les plantes de Neville étaient inutiles. "Voyons ce qu'elles peuvent faire."

Ils avaient deux rangées de lys en pot, de grandes fleurs avec de légères taches dorées sur leurs pétales blancs, bordant chaque mur du tunnel d'évasion hors de Poudlard que la lumière de Parvati avait découvert. Neville posa le dernier pot et rejoignit Connor à l'extrémité du tunnel, vers le trou qui menait au-delà de la Forêt Interdite. À l'autre bout, Peter leur fit signe.

"Me voilà, juste un Mangemort ordinaire traversant le tunnel, sans aucune intention de faire des ravages…" chantonnait Peter à voix basse en commençant à marcher entre les rangées de lys.

Il passa devant plusieurs sans incident. Connor fronça les sourcils et évita de regarder Neville. Peut-être que cela ne fonctionnerait pas après tout.

Mais l'un des lys se mit à vibrer comme un diapason, et les ondulations et vibrations se propagèrent de fleur en fleur. Lorsque Peter atteignit le milieu de la rangée, les lys se penchèrent vers lui, leurs pétales largement déployés, leurs "langues" dorées s'agitant comme pour capter son odeur.

Puis deux d'entre eux s'étendirent et s'enroulèrent autour de ses membres avec une force implacable. Peter fit mine de saisir sa baguette, et les lys se resserrèrent. Puis le reste se jeta sur lui.

Il y eut un moment compliqué où Connor eut beaucoup de mal à voir ce qui se passait. Cela se termina avec Peter sur le dos, à quelques centimètres du sol, des vrilles transformant ses bras et ses jambes en une masse de vert, les pétales de lys verrouillés sur son visage et tentant de lui aspirer son souffle.

"Elles fonctionnent," chuchota Neville avec émerveillement.

"Elles fonctionnent," fit remarquer Connor, "et maintenant, quelqu'un doit les empêcher de blesser Peter."

Neville sursauta, puis applaudit des mains. Les lys abaissèrent lentement Peter au sol et se déroulèrent de lui, bien que beaucoup d'entre eux se balançaient comme s'ils demandaient à Neville s'il était sûr de ce qu'il faisait. Peter prit une grande inspiration et se redressa, remontant sa manche gauche. Connor grimaça. Il saignait d'une entaille près de la Marque des Ténèbres, qui avait déclenché l'attaque des lys.

"Oh, Professeur Pettigrow, je suis tellement désolé—" commença Neville d'un ton horrifié.

"C'est tout à fait en ordre, Longbottom." La voix de Peter était ferme alors qu'il touchait la plaie avec sa baguette et murmurait Integro. La plupart du saignement ralentit, bien que Connor savait qu'il devrait rendre visite à Madame Pomfresh pour être complètement guéri. "Le Professeur Rogue et moi devrons simplement nous rappeler que nous ne pouvons pas emprunter cette voie pour sortir du château." Il sourit et se leva. "Bien sûr, si une attaque se produit à Poudlard, nous partirons probablement par un autre chemin de toute façon, puisque nous serons en train de nous battre."

"Et n'importe quel étudiant peut emprunter ce tunnel." Connor observa les lys. "À quelle fréquence doivent-ils être arrosés, Neville ?"

"Pas du tout," dit Neville fièrement, alors que les lys hochaient la tête et se balançaient vers le son de sa voix. "Ils ont grandi grâce à l'eau. Ils ont bu assez pour une année de vigilance. Ils monteront la garde jusqu'à l'année prochaine, maintenant."

Connor sourit et agita sa baguette pour commencer à lancer des Sortilèges de Désillusion sur les plantes. Il semblait que leur défense pour cette section du château était complète.

Ils rencontrèrent Fred et George au milieu d'un autre couloir, celui qui menait de la tour de Serdaigle vers le principal tunnel d'évasion. Les jumeaux se tenaient, l'un au-dessus de l'autre, sur une large section de la demi-rampe, demi-escalier conçue pour empêcher les élèves de traîner, et se disputaient vivement.

"—ne pourrait pas marcher, parce que nous ne pouvons pas adapter—"

"À toutes les maisons ? Bien sûr que nous pouvons. Arrête d'être un tel—"

"Non-croyant ? Parfois, il faut te rappeler à l'ordre, cher frère—"

"Mon frère, qui ne comprend pas la chose la plus simple à propos des blagues—"

"Fred ? George ?" Vu la rapidité avec laquelle leurs têtes se tournèrent vers lui, Connor pensa qu'il savait qui était qui. Il secoua la tête, amusé. Il avait pensé que les jumeaux auraient déjà fini de disposer leurs pièges pour les éventuels Mangemorts. "Qu'est-ce qui ne va pas ?"

Les jumeaux se pointèrent du doigt. "Lui," dit Fred, "veut installer des pièges qui suivront les élèves grâce à l'écusson de leur maison sur leurs robes. Il ne comprend pas que nous devrions arranger quatre couches différentes de sorts, une pour chaque maison. C'est trop—"

"Compliqué ?" George se pencha en avant et pointa Fred un peu plus fort, comme si cela convaincrait Connor de son bon droit. "Je dis que nous pouvons le faire facilement, utiliser le même sort pour chaque maison à Poudlard. Mais il ne me croit pas. Non-croyant."

"Idiot."

"Crétin."

"Imbécile."

"Sceptique."

Connor intervint rapidement ; il avait été témoin de plusieurs disputes comme celle-ci au Terrier, et il savait qu'elles pouvaient durer des heures. "Eh bien, nous avons des écussons de maison." Il toucha l'écusson de Gryffondor sur ses propres robes. "Pourquoi George n'utilise-t-il pas le sort qu'il pense détecter les élèves de toutes les maisons, sans le rendre spécifique à Gryffondor, et nous pourrons le tester ?"

George se pencha en avant, saisit sa main et la secoua vigoureusement. "Vous êtes un homme brillant, Connor Potter, monsieur," dit-il, dans une imitation étonnamment bonne d'un elfe de maison. "George Weasley est honoré de travailler pour Connor Potter, monsieur."

Connor toussa, sentant ses joues rougir. Heureusement que nous n'avions plus d'elfes de maison quand Harry et moi sommes nés. Je n'aurais pas pu les commander de toute façon. "Oui. Bon. Quelle est l'incantation ?"

George se redressa et s'éclaircit la gorge comme s'il se produisait devant un public plus large que son frère, Connor, Neville et le très amusé directeur de Gryffondor. "Aediculae de Hogwarts protego !"

Une fumée colorée sortit de sa baguette et s'engagea dans le couloir. En plissant les yeux, Connor pouvait distinguer que la fumée était violette, changeant en bleu. Elle se tendit brusquement en lignes raides le long des murs et s'y accrocha, si pâle que Connor avait besoin d'un fort sortilège de Lumos juste pour voir où elle était allée.

Il avança prudemment.

La fumée ne réagit pas. Connor parcourut la longueur du couloir, jusqu'au pied du tunnel qui commençait à monter raide vers la tour de Serdaigle, puis revint, et fit faire la même chose à Neville. Aucune réaction. Connor jeta un regard inquiet à George. "Est-ce censé faire ça ?"

"Bien sûr," dit George. "Maintenant, regarde." Il prit quelque chose de sa poche et le fixa à ses robes avec quelques mots chuchotés. Peter leva les yeux au ciel.

« Est-ce que je veux savoir comment tu as obtenu un blason de la maison Serpentard ? » demanda-t-il.

« Non, monsieur. » George lui fit un sourire angélique. « Je suis sûr que cela ne ferait que perturber un homme âgé et aimable comme vous. » Il se tourna et parada dans le couloir, la tête haute et un rictus sur les lèvres. Connor se mordit les lèvres pour ne pas rire. Il ne pouvait être sûr que George imitait Draco — il y avait d'autres Serpentards qui marchaient de la même manière — mais cela ajouterait à l'authenticité de l'illusion s'il le faisait.

Encore une fois, il traversa le couloir sans être arrêté. À ce moment-là, Fred avait les bras croisés et secouait la tête avec suffisance. « Bien sûr que tu penses que le sort fonctionne, cher frère, » dit-il. « Ne rien faire est la condition première pour pouvoir se proclamer génie sans aucun travail acharné. »

George sourit férocement, et Connor vit, un instant avant Fred, comment il avait été plus malin que son jumeau pour une fois. « C'est pourquoi nous avons besoin de quelqu'un qui ne porte pas de blason de maison du tout pour le tester, » dit George, puis il traîna son jumeau sur la moitié du couloir avant qu'il ne puisse réagir.

Aussitôt, les barres scintillantes d'une cage se formèrent autour de Fred. Ensuite, elles le basculèrent soigneusement tête en bas et le pendirent par les talons, avec ses robes pendantes devant son visage. Un fer fumant s'avança hors du mur vers son flanc, comme s'il allait brûler un motif sur sa peau.

Fred poussa un cri aigu et se tortilla. George riait si fort que ce fut à Peter de sortir sa baguette et de dire fermement, « Finite Incantatem. »

Fred tomba au sol et passa quelques instants à s'essuyer le visage et les robes. George s'était effondré par terre, riant toujours. Le fer disparut dans le mur, et Connor entendit le bourdonnement vigilant du sort.

« Je vais te le faire payer. »

Fred lançait un regard noir à George. George lui fit un clin d'œil et bondit sur ses pieds.

« Bien sûr que tu le feras, mon frère, » dit-il. « Mais au moins tu n'es plus un sceptique. »

« Tu restes un idiot. »

« Crétin. »

« Imbécile. »

Connor leva les yeux au ciel et les laissa à leurs chamailleries.

SSSSSSSSS

Henrietta avait décidé que ce serait une bonne idée de faire une promenade. Si elle emportait deux pâtés de la cuisine, et que l'un était aux myrtilles et l'autre aux framboises, cela ne signifiait rien. Ils dégageaient une douce vapeur dans sa poche et lui tenaient compagnie pendant qu'elle avançait.

Elle pénétra dans la Forêt Interdite, observant les branches se courber au-dessus d'elle pour encadrer un ciel devenu bleu lors d'un des derniers beaux jours qu'ils auraient avant que l'hiver ne s'installe vraiment. De temps en temps, la glace scintillait dans un recoin abrité, mais la neige tombée il y a quatre jours n'avait pas réussi à s'établir durablement. La principale présence dans la Forêt était les feuilles qui bruissaient et tourbillonnaient autour d'elle, agitées par ses robes et parfois ses sorts en motifs tourbillonnants de couleur.

Elle avait pensé que cela pourrait lui faciliter la tâche de la retrouver. Et c'était le cas. À mi-chemin d'une danse compliquée de doré et d'orange, elle le vit appuyé contre un arbre, la regardant avec des yeux sombres.

"Salut, Evan," dit Henrietta, puis fit danser les feuilles à travers ses bras écartés. Elle sortit le chausson aux myrtilles, le pesa un instant dans sa main, et le lui lança. Il l'attrapa habilement et y mordit, sans jamais détourner les yeux d'elle.

"Je sais ce que tu fais," dit-il.

"Bien." Henrietta fit que les feuilles se posent sur sa tête comme une couronne, et lui sourit. "Cela aurait été ennuyeux si tu ne le savais pas. Tu sais que j'aime les ennemis qui peuvent me défier."

Il lécha ses doigts après avoir terminé son chausson, puis inclina la tête. "Des myrtilles ? Cela veut dire que tu es désolée pour moi, Henrietta, que tu t'attends à ce que je meure. Tu n'aimes que les défis que tu peux gagner."

Elle haussa les épaules joyeusement. Ce n'était pas de sa faute si Evan Rosier ne la comprenait pas complètement, alors qu'elle marchait aussi près que possible de comprendre les ombres de sa folie. "Je ne savais pas que j'allais gagner quand je t'ai maintenu au sol et que je t'ai violé, la nuit où tu es venu pour me 'convaincre' de rejoindre les Mangemorts. Je savais seulement que tu m'excitais plus que n'importe qui d'autre que j'avais jamais connu, et je voulais te baiser."

Ses yeux s'étaient assombris davantage à la mention du viol. Henrietta respira doucement, le regardant, puis secoua ses cheveux et laissa les feuilles en tomber, se déposant derrière elle avec un craquement.

"Je te tuerai," dit-il. "J'ai besoin de ton aide, et je l'aurai, puis je te tuerai. Mais je te violerai d'abord."

"On ne peut pas violer quelqu'un de consentant, Evan." Henrietta fit un pas vers lui. "Veux-tu sentir à quel point je suis consentante ? Mes cuisses sont mouillées. Elles le sont toujours quand je te fais face." Le ciel au-dessus d'eux était très lumineux, et l'herbe autour d'elle d'une couleur vive. La glace scintillait dans ses recoins.

Ses yeux la fixaient. Henrietta le comprenait, et attendait.

"Il y a une tâche pour laquelle quelqu'un m'a demandé de l'aider," murmura Evan. "Des cibles juteuses, des cibles dodues. Laisse-moi avoir l'autre chausson que tu portes. Je peux le sentir."

"Sentir ça, et pas mon excitation ?" Henrietta sortit le chausson à la framboise et le lui lança. "Tu deviens lent, Evan, très lent."

Il en mangea quelques bouchées, s'arrêta à mi-chemin, et dit, "C'est la tâche pour laquelle je vais te demander de l'aide."

"Je sais, Evan," dit Henrietta patiemment. "Je t'ai dit une fois que nous étions destinés à nous rencontrer et à nous affronter dans notre haine, que l'inimitié partagée nous liait à faire plus que nous narguer de temps en temps. Je serai heureuse de t'aider à détruire ces ennemis, car cela nous rapproche d'un pas de ce moment."

Evan termina le pâté, lécha délicatement ses doigts, puis lui offrit un sourire éclatant. "Parce que tu es la seule à m'avoir jamais apporté des douceurs," dit-il, "je vais te prévenir de ceci. Le milieu de l'hiver sera difficile. Et un autre coup tombera bientôt, un qui offrira la victoire à mon Seigneur si tu n'es pas prudente. Du moins, il lui donnera la victoire sur les esprits et les cœurs des gens."

Henrietta haussa légèrement les épaules. "Harry s'en occupera. Toi et moi avons une autre danse, Evan, une autre voie à suivre." Un instant, elle crut entendre un roulement de tonnerre dans le ciel, mais lorsqu'elle leva les yeux, le ciel était aussi haut et clair que jamais.

À ce moment-là, Evan traversa la distance entre eux et la saisit à la gorge, la plaquant contre le tronc d'un chêne. Henrietta lui sourit et inclina la tête pour qu'il puisse voir l'endroit où son pouls battait. Cela tendit la peau sous sa prise, et sa vision vacillait, éclatant en herbe à puce alors qu'il la tenait assez fort pour menacer le flux de son air. Beau, si beau, le ciel était si beau et clair.

"Je t'aurai," dit Evan.

Henrietta savait ce qu'il voulait dire par là mieux qu'il ne le pensait. Il voulait la briser, c'était ce qui l'irritait vraiment chez Henrietta, la raison pour laquelle il était un pion dans ses jeux plutôt que l'inverse. Les autres le craignaient, comme Hermione, la fille qu'il avait prise en otage avant de libérer Durmstrang et de trancher avec le Sortilège de Section dans la bataille de la Saint-Jean. Il pouvait entrer dans leur tête, laisser sa présence comme une ombre dans leur esprit. Henrietta n'avait jamais eu peur de lui, et elle était une ombre dans sa tête.

La haine entre eux était presque sacrée, presque comme le lien que Harry et Voldemort partageaient, mais Evan ne voulait pas cela. Il ne voulait être lié à personne de cette manière.

Tant pis. Il l'est.

Henrietta se pencha et l'embrassa sur le côté de la bouche. Il la lâcha comme si elle avait essayé de l'empoisonner et recula, s'essuyant le visage, crachant des insultes grossières.

Henrietta le regardait à travers ses paupières mi-closes, son souffle rapide. Quand elle bougea, ses cuisses frottèrent l'une contre l'autre avec des sons mouillés, et elle sentit le doux picotement du désir se transformer en une pression plus insistante dans son ventre. Elle aurait aimé jouir maintenant. Mais, bien sûr, Evan ne consentirait jamais à la regarder le faire, ni à lui offrir son aide pour le faire. Il y avait des limites à son sadisme. Toujours, toujours, elles la concernaient.

Elle se tint droite et croisa son regard. Elle pouvait voir la folie au-delà de l'obscurité myrtille, le gouffre hurlant dont il n'avait échappé que de quelques pas. Elle pouvait le pousser dedans, si elle le voulait.

Elle choisit de ne pas le faire. Pas aujourd'hui.

"‘L'amour est plus doux et plus charmant,’" murmura-t-elle, "‘qu'une gorge de colombe tendue pour chanter.’"

Elle vit ses yeux s'illuminer de rage et de reconnaissance. Elle avait repris des lignes qu'il aurait aimé dire et les lui avait renvoyées. Elle sourit et avança d'un pas. Il recula.

"'Oui, bien que Dieu nous haïsse, il sait que rarement dans une petite chose,'" dit-elle, et Evan trébucha en essayant de s'éloigner d'elle, "'l'amour échoue dans l'œuvre qu'il accomplit jusqu'à ce qu'il soit mûr pour la récolte.'"

Evan secoua la tête, montra les dents et disparut. Henrietta regarda un morceau de pâté tomber au sol dans son sillage ; il devait le tenir dans sa main, mais pas assez fermement pour qu'il le suive dans l'Apparition. Elle s'en approcha, s'agenouilla et y colla son nez.

C'était à la myrtille.

Elle murmura la dernière strophe au morceau de pâté, à la Forêt, aux feuilles dansantes et aux feuilles gelées.

"Je suis devenue aveugle avec toutes ces choses :

Peut-être maintenant a-t-elle en vue

Une meilleure connaissance ; cependant il reste

La vieille question. Dieu ne fera-t-il pas ce qui est juste ?"

SSSSSSSSSSSS

Lucius examina la lettre devant lui avec un léger sourire. C'était par une inadvertance qu'elle lui était parvenue. Sans doute, les sorciers et sorcières qui l'avaient écrite avaient-ils imaginé que le M. Malfoy résidant au Manoir Malfoy était Draco. Et son fils était censé passer dans quelques heures, pour récupérer son courrier et avoir sa discussion hebdomadaire sérieuse avec Lucius, comme s'il imaginait que son père avait maintenant d'autre choix que de le suivre, lui et Harry, avec un sérieux dévouement.

Cette lettre, toutefois—

Il ne savait pas que les ambitions de Draco s'étendaient à ce point.

Il l'étudia de nouveau. Elle venait d'un groupe d'Aurors du Ministère américain, qui exprimaient leur mécontentement vis-à-vis des décisions passées du ministre américain. L'une d'elles était le choix de ne pas aider la Grande-Bretagne avec ses "petits problèmes", y compris Voldemort et le Statut du Secret brisé, mais c'était seulement l'une d'elles. Oui, ils étaient intéressés à en savoir plus sur le vates britannique dont Draco pensait qu'ils devraient de toute façon s'occuper tôt ou tard, compte tenu de toutes les créatures magiques liées par des toiles en Amérique, et peut-être à gagner ses faveurs dès maintenant.

Intéressant.

Lucius avait déjà mémorisé toutes les informations pertinentes, y compris les noms et ces détails qui pourraient lui permettre de recontacter les sorciers américains, et il savait qu'il pouvait imiter l'écriture de son fils assez bien si nécessaire. Maintenant, il remettait soigneusement la lettre dans l'enveloppe et lançait des sorts qui donneraient l'impression qu'il n'avait jamais ouvert l'enveloppe.

Draco faisait ce qu'il devait faire pour redonner du prestige au nom des Malfoy et rendre le monde un peu plus confortable pour lui-même et Harry. Cela, Lucius l'approuvait. Et, bien sûr, Draco avait manifestement commencé cette correspondance lorsque Lucius avait fui, et il n'avait jamais pensé qu'il aurait à faire de nouveau face à son père.

Mais il se pourrait qu'il s'y prenne de la mauvaise manière. La lettre indiquait que les sorciers américains laissaient l'âge de Draco les influencer. Ils tentaient de le modeler selon leurs désirs tout en ignorant ses propres exigences. Et bien que Lucius sache que son fils puisse résister à de telles manipulations grossières pour la plupart, il pourrait tout de même perdre quelque chose qu'il ne voulait pas perdre.

Il était temps pour Lucius d'intervenir.

Pas sous de faux prétextes à moins d'y être contraint, bien sûr. Il dirait aux Américains qui il était, et endurerait sans doute quelques abus avant qu'ils ne l'écoutent. Mais l'argent parlait, tout comme le pouvoir passé, et l'innocence présumée de ses crimes que son acquittement lors de la Première Guerre lui avait conférée. Il était un sorcier des Ténèbres, certes, mais pas assez ténébreux pour être un serviteur volontaire de Voldemort, pourraient-ils bien penser.

Lucius jouerait avec eux. Découvrirait ce qu'ils voulaient de son fils et de l'homme qui était essentiellement son Seigneur maintenant. Les inciterait à révéler plus que ce qu'ils avaient dit à Draco. Leur montrerait à quoi ressemblait un maître joueur, tout en maintenant le ton obséquieux que la plupart des sorciers américains attendaient de la plupart des Britanniques.

C'était, après tout, seulement de l'autodéfense.

*Chapitre 57*: Le marteau tombe

Avertissement de suspense.