Chapitre Soixante-Trois : Des Haies et des Plaines de Glace

Harry se retrouva debout dans l'obscurité froide. Il frissonna et plissa les yeux, s'attendant à tout moment à se réchauffer, ou à ce que la lumière s'élève et lui montre à quoi ressemblait l'esprit de Voldemort.

Rien de tout cela ne se produisit. Au lieu de cela, les yeux de Harry s'ajustèrent lentement à l'obscurité, et il réalisa qu'il y avait de faibles lumières au-dessus de lui - des étoiles arctiques éblouissantes. Il baissa lentement le regard et bougea la tête d'un côté à l'autre.

Il se tenait sur une plaine de glace, recouverte de neige, s'étendant dans toutes les directions. Harry ne voyait aucune colline ou arbre la marquant, aucun endroit où le sol changeait de quelque manière que ce soit. Il avança prudemment, craignant de tomber dans un trou à la lumière des étoiles, mais bien qu'il trébuche, cela venait seulement du fait que la glace sous la neige était glissante.

Il n'y avait aucun signe des souvenirs de Voldemort, ni de ses points faibles, ni de ses défenses. Rien d'autre qu'un calme désertique où que Harry regarde, allongé sous un ciel obscur à peine éclairé.

C'était bien sûr sa défense, réalisa Harry un instant plus tard. Dans un endroit où rien n'apparaissait, rien ne pouvait être attaqué. Tout Legilimens qui parviendrait à se frayer un chemin dans l'esprit du Seigneur des Ténèbres se figerait de perplexité, incapable de concevoir où chercher, et peut-être croyant que son ennemi n'avait aucune émotion, aucun point faible à attaquer.

Harry ne le croyait pas. Il avait vu l'émotion sur le visage de Voldemort, et même si elle était maintenant recouverte par des barrières d'Occlumencie, ces barrières devaient être quelque part.

Il leva la tête, mais la voûte du ciel sombre se poursuivait sans interruption au-dessus de lui, sans la moindre trace d'un nuage pouvant dissimuler quelque chose de vulnérable. Il y avait les étoiles, bien sûr, toutes isolées les unes des autres. Harry envisagea d'invoquer un vent et de voler jusqu'à elles.

Une urgence hystérique essayait de marteler dans son esprit, lui disant qu'il devait trouver les points faibles du Seigneur des Ténèbres maintenant, maintenant, maintenant, mais Harry réussit à la repousser. Oui, les étoiles étaient une possibilité, mais il ne savait pas si cela fonctionnerait. Ce ne serait pas dans le style de Voldemort d'utiliser la lumière pour cacher ses faiblesses les plus intimes. Harry savait qu'il détestait utiliser la magie de Lumière. Il n'aurait harnessé ses pouvoirs au soleil qu'en cas d'extrême nécessité.

Le regard de Harry se baissa de nouveau vers la glace et la neige sous ses pieds.

Oui, pensa-t-il, c'est une possibilité bien plus utile.

Il s'agenouilla et ramassa une poignée de neige poudreuse, puis frissonna quand elle lui piqua les doigts. Les sensations ici étaient bien plus vives que celles qu'il avait ressenties lorsqu'il était dans l'esprit de Draco, ou de Connor, ou de Snape. Cela avait probablement à voir avec le statut de maître Legilimens de Voldemort.

Harry ne pensait pas qu'il ferait beaucoup de progrès en essayant de creuser à travers le sol gelé avec sa seule main. Heureusement, il avait une autre option à sa disposition, s'il pouvait l'invoquer ici.

Harry ferma les yeux et se souvint de l'animal qu'il avait été durant ses visions : de taille moyenne, couvert d'une épaisse fourrure chaude, ses pattes ornées de poils plumeux. Parfaites pour se tenir en équilibre sur la neige, ces pattes, et munies de puissantes griffes. Elles pouvaient l'aider à la fois à courir dans cet endroit étrange, s'il le devait, et à creuser.

La transformation le submergea, le prenant par surprise. Harry grogna légèrement en rétrécissant, et secoua la tête alors que la chaleur enveloppait son corps. Ce n'était ici qu'une chose imaginée, mais l'imagination était aussi puissante que la réalité dans une situation comme celle-ci. Il ne restait qu'à continuer à se convaincre qu'il était vraiment chaud, et à ne pas dissiper la protection.

Il ouvrit les yeux et vit une patte droite et une jambe gauche raccourcie sur le sol devant lui. Harry grimaça. Il semblait que le traumatisme que Bellatrix lui avait infligé l'avait suffisamment affecté pour qu'il ne puisse se débarrasser des restes de celui-ci, même ici.

Peut-être que c'est une bonne chose, pensa Harry. Ça m'apprendra à vivre avec plus tôt. Et il y a tout un tas de choses avec lesquelles je vais devoir vivre.

Il commença à creuser.

* * *

Tourner. Tournoyer. Lever la tête. Chercher. Il était dans un endroit profondément vert, encombré de bruissements qui se moquaient de lui.

Il détestait qu'on se moque de lui.

Il leva sa baguette et lança une malédiction. Elle toucha quelque chose dans l'obscurité verte générale de tout cela, mais un seul des bruissements cessa ; les autres continuaient, plus silencieux mais aussi obstinés et tenaces qu'avant.

Il détestait toutes les choses obstinées et tenaces, à moins qu'elles ne le soient à son service. Alors le monde avait sa permission d'être aussi têtu qu'il le souhaitait.

Avancer. Renifler. Pas d'odeur à part celle des feuilles et de la terre retournée. Froncement de lèvres ; bien sûr, le garçon sentait comme ça, puisqu'il prenait soin de rester si innocent et pur, comme la magie qu'il avait avalée plus tôt. Non, il penserait qu'un peu de boue ou de corruption était la puanteur de Lord Voldemort.

Il pourrait montrer que Lord Voldemort était passé par ici.

Ses yeux s'adaptant à la faible lumière filtrant à travers les arbres, il découvrit qu'il n'était pas dans une maison entourée d'arbres, comme il l'avait supposé — bien sûr, le garçon aurait une maison comme un esprit, ou peut-être une réplique de Poudlard — mais une étrange construction, partiellement un labyrinthe de haies et partiellement une forêt. Comme si le labyrinthe de haies avait été laissé pousser à l'état sauvage, pensa-t-il, fixant quelque chose qui aurait presque pu être le mur d'une allée, épaisses feuilles vertes parsemées d'or. Il tendit la main et arracha l'une des feuilles, satisfait d'entendre un petit cri aigu.

Il avança de quelques pas, maudissant un des arbres plus robustes qui lui barrait le chemin. Il tomba avec fracas.

Vert foncé et bruissement et odeur de terre et sensation de chair de feuille sous ses pieds et goût de vert foncé dans sa bouche. Mépris et haine et mépris et rire et aucun doute, aucun doute du tout, car comment pourrait-il douter de lui-même, Lord Voldemort, le plus puissant Seigneur des Ténèbres et le plus puissant sorcier à avoir jamais foulé la terre ? Dumbledore n'était rien pour lui, n'était rien, n'avait jamais été rien, ne serait rien, ne sera rien.

Quelque part, le labyrinthe de haies, la forêt, aurait un cœur. Voldemort le trouverait et le détruirait.

Avancer. Lever la tête. Maudire une branche. Rire de la folie d'un ennemi qui pensait vraiment qu'il pouvait combattre Lord Voldemort, maître et Legilimens accompli, sur un terrain mental.

Commencer.

* * *

Harry était conscient d'une douleur lointaine. Voldemort était sans doute en train d'aventurer dans l'intérieur de sa tête, trouvant des choses à perturber, et il y avait la blessure à son épaule, qu'il savait qu'un des sorts du Seigneur des Ténèbres avait rouverte, et il y avait la douleur aiguë de ses griffes raclant sur la glace devant lui.

Mais il continuait à creuser. Il baissait la tête et utilisait ses dents quand il pensait que cela aiderait, déplaçant de la terre gelée et des particules de glace qui s'accrochaient avec une persistance irritante dans sa bouche. Quand il crachait, elles auraient dû soit s'envoler, soit fondre et s'écouler, mais tout ce qu'elles faisaient était s'accrocher à ses mâchoires comme de l'eau froide. Harry grogna et fouetta sa queue, et continua à creuser.

Le rebord de glace se fissura brusquement, et Harry découvrit un tunnel en dessous. Le tunnel n'était pas rempli d'humidité, comme il l'avait pensé, mais il était frais et sombre, fait de pierre avec un toit de terre. Harry poussa un petit grognement de satisfaction et continua de déchirer, gratter, arracher, élargir, ouvrant de plus en plus le tunnel. Il aurait fallu bien plus de temps pour ouvrir un passage pour un humain, mais dans son nouveau corps réduit, il avait une entrée convenable en seulement quelques minutes. Il s'aplatit au sol et se glissa à l'intérieur.

Il se retrouva dans un endroit intimement familier lorsqu'il atterrit, ses pattes épaisses amortissant sa chute, bien qu'il vacilla un moment sur sa patte avant gauche. Le tunnel était silencieux et sombre, éclairé seulement par une faible lueur semblable à celle d'un sortilège de Lumos, et rempli de petits os et de crânes quand Harry se déplaçait. Lorsqu'il renifla, une odeur accablante de pourriture assaillit ses narines. Harry siffla et cracha à nouveau, mais cette fois, il pouvait être heureux.

L'esprit de Voldemort ressemblait au tunnel qui menait à la Chambre des Secrets.

Harry savait maintenant où il allait.

Il avança en trottant, la queue levée et ses pattes esquivant soigneusement les crânes. Sa progression était quelque peu maladroite avec une patte avant gauche manquante, mais trois pattes et de la détermination pouvaient faire des merveilles, et bientôt Harry s'arrêta devant une porte ornée de serpents aux yeux d'émeraude.

La peur le paralysa un instant. Bien que le cimetière ait probablement surpassé cet endroit à présent, la Chambre restait la scène de ce qu'il considérait comme son pire souvenir, celui qu'il avait vu quand les Détraqueurs s'approchaient de lui.

Harry repoussa ses souvenirs. Il était doué pour le faire quand quelqu'un d'autre avait besoin de lui, et c'était l'un de ces moments. Il releva la tête, et siffla l'ordre pour ouvrir la porte en Fourchelangue.

La porte se replia immédiatement, et Harry entra dans un lieu plus sombre que ne l'avait été la Chambre, plus sombre que le ciel au-dessus des plaines de glace, bien que toujours éclairé par cette faible lueur mouvante, que Harry réalisa finalement être concentrée sur lui, et qui émanait de son pelage. Peut-être parce que l'esprit de Voldemort était vraiment sombre, peut-être parce qu'il était convaincu qu'il le serait, il avait conjuré la lumière et l'avait emportée avec lui.

Des objets étaient éparpillés partout : coupes sculptées, sceptres, trônes, couronnes, médaillons ornés de bijoux comme celui avec la marque de Serpentard que Sirius avait trouvé et qui l'avait possédé, baguettes en bois rares, vieux livres, épées ornées de joyaux, bagues serties de pierres énormes, statues de serpents d'émeraude aux yeux d'argent et de serpents d'argent aux yeux d'émeraude, sculptures en bronze marquées de signes grotesques de souffrance et de mort. Harry siffla, en sachant bien plus qu'il n'aurait jamais voulu savoir sur ce que Voldemort estimait, et se dirigea vers le fond de la pièce, où la statue de Salazar Serpentard se tenait dans la Chambre réelle.

Il vit ce qu'il cherchait presque immédiatement. La voix de Snape résonna dans sa tête, profonde et résonante.

Vous trouverez que les souvenirs sont les choses les plus abondantes dans l'esprit d'un autre sorcier. Mais ne vous laissez pas distraire par eux si jamais vous avez la chance d'entrer dans l'esprit de quelqu'un que vous voulez vraiment blesser. Vous pouvez chercher le cœur—l'ancre de leur santé mentale—ou vous pouvez chercher le centre de la mémoire. C'est extrêmement difficile à détruire, mais si vous pouvez le localiser, vous pouvez au moins l'endommager. Vous le reconnaîtrez car il ressemble à une version plus grande des souvenirs, mais il n'y en a qu'un seul, et il brille.

Cela brillait en effet, trouva Harry. C'était une épée géante, plantée dans la pierre et maintenue droite par une fissure qui agrippait la pointe de sa lame, et couverte de cinq joyaux. L'un des joyaux avait la forme d'une coupe, un autre d'un livre, un autre d'une baguette, un autre d'un médaillon, un autre d'une bague. Harry n'était pas sûr de ce que cela pouvait signifier, mais ils ressemblaient à certains des trésors éparpillés sur le sol, et ces trésors devaient être les souvenirs de Voldemort.

Maintenant, il ne lui restait plus qu'à comprendre comment il pourrait endommager une épée géante faite de ce qui semblait être de l'acier dur.

* * *

Tressaillement d'une oreille. Levée d'une tête. Goût de l'air devant. Il pouvait le faire, avait adapté sa langue pour le faire, adaptant ses sens pour être comme les sens de la pauvre Nagini morte.

La pensée d'elle le fit se déchaîner, et un autre arbre tomba. Il sourit, car le cri de douleur était plus fort cette fois-ci. Il avait l'intention de détruire le cœur de l'esprit de Potter, mais cela ne signifiait pas qu'il ne pouvait pas infliger de nombreuses petites blessures en chemin.

Harry. Cher Harry. Cher Harry mort, qui aurait dû savoir qu'il ne fallait pas le défier sur son propre terrain.

Plus profondément dans le labyrinthe. Plus profondément. Autour des coins, poussant à travers des murs de feuilles, enjambant les troncs tombés envahis de mousse. Il devait y avoir un centre à cela, il devait y avoir un cœur. Il devait y avoir quelque chose par ici.

Un mouvement sur le côté ! Levée de la tête, rétrécissement des yeux.

Quelque chose de vivant. Quelque chose d'inaltéré, quelque chose qui pourrait mourir. Lui ne mourrait jamais, non, bien sûr que non. La mort était pour les créatures inférieures, les créatures qui étaient encore mortelles.

Il suivit, se déplaçant à travers les feuilles comme un prédateur. La créature vivante courut, et il chassa. Il avait toujours été un grand chasseur, Lord Voldemort. Dans les jours avant qu'il ne devienne trop nombreux pour de telles choses, qu'il n'ait trop de suiveurs pour avoir à le faire lui-même, il avait apprécié chasser les victimes qu'il sacrifiait pour le pouvoir et le savoir. Il y avait un frisson dans le sang, la chasse, qui n'était comme rien d'autre.

Bondir. Anticiper. Tourner. La créature allait par ici, il irait par ici, et il l'attraperait.

Il sortit au milieu de l'allée de feuilles, et attendit. La créature vivante devrait passer par ici.

Mais elle ne le fit pas. Il se tenait au milieu de l'obscurité verte, touchée par la plus légère teinte d'or, et attendait, et écoutait, et pourtant la créature vivante ne venait pas du tout. Enfant ou lapin ou dragon, elle ne sortit pas, et puis le petit peu de lumière disparut complètement.

Il leva sa baguette et conjura une lumière. Les feuilles se déplacèrent autour de lui, et il y eut davantage de bruissements impertinents. Il lança le sort encore et encore, et les bruissements crièrent et tombèrent dans le silence.

Mais ils avaient fait leur travail. Lorsqu'il put à nouveau voir, il se tenait dans un endroit complètement inconnu, le labyrinthe, la forêt, s'étant réassemblée en une nouvelle construction et ayant caché la créature vivante qu'il était désormais sûr d'être le cœur de l'esprit de Potter.

Avec un grognement—quel droit avait un garçon comme celui-ci de défier un maître Legilimens ? Il aurait dû se rouler pour exposer son ventre à la simple chance d'être près d'une telle grandeur !—il se fraya un chemin avec détermination pour retrouver le chemin vers la créature vivante. Il la capturerait, et il l'étranglerait. Il ferait ressentir à Potter la douleur et payerait le prix, comme il l'avait fait pendant treize années de souffrance.

* * *

Harry fit plusieurs fois le tour de l'épée, et il ne voyait toujours aucun moyen de l'endommager. Il ne pouvait pas l'escalader ; les bords étaient trop tranchants et trop lisses, ce n'était vraiment rien d'autre qu'une grande lame, et il se couperait en essayant. Harry ne voulait pas penser à ce qui se passerait s'il se blessait dans l'esprit de Voldemort. La garde était trop éloignée du sol pour qu'il puisse sauter dessus et atterrir en toute sécurité sur la croix, et gratter ou déchirer l'acier n'aurait aucun résultat.

Il s'assit et agita sa queue, puis une pensée lui vint et le fit se sentir très stupide.

J'aurais pu voler vers les étoiles. Ce que j'imagine est réel, ici, et ce que j'imagine maintenant, c'est de devoir être au sommet de la garde.

Harry pensa résolument à cela, orientant son esprit dans cette direction, et ignorant toutes les pensées "rationnelles" qui voulaient souligner des choses comme le fait que les lynx ne peuvent pas voler. Il se concentra sur la sensation de métal lisse plutôt que de pierre sous ses pattes, et le sol étant courbé au lieu d'être droit, et combien il voulait pouvoir faire cela et partir, au lieu de s'attarder ici…

Et cela fonctionna. Le monde bascula autour de lui, et il se retrouva sur la garde, luttant maladroitement pour s'équilibrer sur l'immense garde courbée qui flanquait le pommeau. Il grogna de triomphe, puis baissa la tête.

Il avait su, depuis le début, que s'il pouvait atteindre la garde, le moyen le plus simple serait d'endommager l'épée en arrachant les pierres précieuses.

Il verrouilla ses dents sur la pierre jaune en forme de coupe, qui pourrait être une topaze, et commença à tirer. La pierre dépassait à peine de la surface métallique. Ses dents étaient fatiguées d'avoir mordu à travers la glace et le système racinaire compliqué et enchevêtré qui l'avait sous-tendu. Son corps palpitait de fatigue et de douleur et du désir de simplement s'effondrer et laisser quelque chose d'autre se produire sans qu'il y participe. Mais il verrouilla ses pattes arrière et sa patte avant droite en place et continua à tirer, pensant au prix qu'il avait payé—et que d'autres personnes avaient payé aussi—pour en arriver là.

La pierre trembla enfin et commença lentement à basculer hors de son emplacement. Harry continua à la faire sortir jusqu'à ce qu'il soit sûr qu'elle tomberait, puis la relâcha et se tourna sur le côté pour se tenir sur la garde.

Juste à temps. Le joyau poussa un gémissement fort et glissa de sa place, tombant sur le sol de la Chambre des Secrets bien en dessous. Il heurta les dalles et se brisa, envoyant de gros morceaux de lui-même rouler pour se cacher parmi les trésors des souvenirs de Voldemort.

Harry en ressentit immédiatement les effets. La Chambre autour de lui trembla, et une bonne partie des coupes et des statues précieuses au sol se ternirent. Il grogna, se permit un moment de jubilation, puis se tourna pour attaquer la pierre en forme de médaillon.

* * *

Douleur !

La douleur le prit par surprise, et cela le rendit furieux. Quel droit avait ce garçon de lui faire mal ? La douleur était pour les mortels inférieurs, les créatures vivantes qui allaient mourir. Il était Lord Voldemort, et il ne mourrait jamais. Il avait pris suffisamment de mesures pour l'éviter.

Il tourna la tête, cherchant à l'aveuglette, et les feuilles derrière lui craquèrent. Quand il se retourna, elles appuyaient sur son visage, couvrant sa bouche et ses yeux. Il grogna et les repoussa, mais sa main glissa sur leurs surfaces lisses. Elles étaient faibles, fragiles, et n'avaient pas le droit de s'opposer à lui, mais elles le faisaient quand même, et elles ne semblaient pas se soucier quand il commença à lancer des malédictions sur elles, en brûlant et détruisant beaucoup d'entre elles.

Il recula d'un pas, seulement pour reprendre sa position, et sentit un mouvement rapide près de ses talons. Cette fois, cette fois, il tourna violemment, et frappa d'un bras, attrapant la créature par l'épaule. Elle trébucha, tomba, et alors il l'eut, et elle le fixait, le cœur de l'esprit de Potter.

C'était un garçon, à peu près du même âge que Potter, avec des cheveux blonds et un visage pâle. Il ressemblait plutôt à Lucius, en effet. Il découvrit ses dents dans un grognement. Il n'avait aucune idée de pourquoi le cœur de l'esprit du garçon serait un Malfoy, mais il s'était déjà trop souvent arrêté pour se poser des questions ce soir. Il aurait dû tuer Potter quand il était attaché au rocher.

Il leva sa baguette, prêt à lancer le sortilège de Mort qui détruirait le garçon et les restes de la santé mentale de Potter avec lui.

* * *

La pierre en forme de médaillon se fracassa, et Harry agita sa queue. Puis il s'arrêta, levant la tête, remuant le nez.

Quelque chose ne va pas. Quelque chose dans mon esprit est en danger.

Harry ne pouvait que deviner que Voldemort avait d'une manière ou d'une autre trouvé le cœur de son propre esprit, ou peut-être l'endroit où tous ses souvenirs étaient stockés. Il n'avait pas de temps à perdre, et il savait quoi faire, comme si quelqu'un avait murmuré un plan à son oreille. Il s'imagina avec des poids de plomb attachés à ses pattes, et il sauta dans l'air puis redescendit sur la garde de l'épée.

L'épée trembla sous le poids, gémit, puis pencha lentement d'un côté. Harry découvrit ses dents et sauta à nouveau, bien qu'il faillit trébucher et glisser cette fois. Il ne savait pas combien de temps il lui restait avant que Voldemort ne le blesse de façon permanente, et il ne pouvait pas s'en inquiéter.

Concentre mon regard sur le chemin à venir. C'est ce que je dois faire maintenant.

Il sauta encore une fois.

L'épée pencha et commença à s'effondrer.

Harry sauta. Cette fois, il fixa son esprit sur une destination qui ne faisait pas partie de la Chambre des trésors qui l'entourait. Il la fixa sur son corps, agenouillé immobile sur l'herbe du cimetière, et construisit l'image dans sa mémoire. Baguette serrée dans sa main, tête tournée vers Voldemort, jambes repliées sous lui, peau l'enveloppant…

Je suis ici.

Je suis réel.

Je suis chez moi.

Harry haleta et ouvrit les yeux, à temps pour voir Voldemort commencer à avoir des spasmes, comme si tout son corps n'était qu'un seul muscle que quelqu'un d'autre avait ordonné de contracter.

* * *

Il ne pouvait pas se souvenir de ce qu'il était sur le point de faire. Il y avait un garçon devant lui, mais il ne pouvait pas se souvenir de qui était ce garçon. Il regarda autour de lui, et fixa les feuilles rassemblées près de lui, se demandant où ils étaient. Était-il entré au milieu d'un labyrinthe ? La Forêt Interdite ? Était-il de retour en Albanie, ou peut-être dans les jungles sauvages de l'Afrique ?

Le garçon recula devant lui, puis se retourna et courut. Il resta où il était, sans suivre. D'autres souvenirs se déchiraient et plongeaient autour de lui, tournoyant comme des nuages d'orage.

Où avait-il été ? Quel était son nom ?

Il ne lui restait qu'une seule chose alors qu'il semblait que tous ses souvenirs pourraient s'évanouir à jamais : la peur de la mort, et la certitude que, quoi qu'il advienne, il ne pouvait pas mourir comme ça. La mort n'était pas pour lui.

Il tendit la main, non pas en mémoire, mais avec un geste assuré et guidé, de la même manière qu'il aurait déplacé sa main droite. Il toucha un lien qui le liait à un endroit secret, un endroit qui détenait un des centres de sa vie. Il tira sur le lien, et celui-ci répondit, l'objet auquel il était lié l'attirant vers lui.

Il disparut, le long du lien, son esprit se repliant dans le sommeil, préservant les lambeaux de mémoire tels qu'ils étaient.

* * *

Harry regarda le corps immobile de Voldemort vaciller, se brouiller, puis disparaître. Ses yeux rouges vides se fermèrent au moment où il s'évanouit. Harry savait que ce n'était pas une Apparition normale, et soupçonnait qu'il avait fait quelque chose pour empêcher de perdre le reste de sa mémoire.

Bien sûr qu'il le ferait, pensa-t-il amèrement, s'appuyant sur son coude gauche et respirant avec des respirations régulières. Ce serait trop facile autrement.

"Potter."

Harry se tourna rapidement, levant sa baguette devant lui. Rosier leva les mains devant son visage, feignant de se cacher derrière elles. Son rire était profond, assuré et amusé.

« Content de voir que tu as survécu, » dit-il. « Je frémis à l'idée de combien ma vie serait ennuyeuse si tu ne l'avais pas fait. »

« À quel jeu joues-tu ? » murmura Harry, tournant la tête de côté pour voir le reste des Mangemorts. Ils étaient partis, et la plupart des formes immobiles au sol semblaient être les morts que Dragonsbane avait ressuscités, tombés lorsque sa nécromancie s'était dissipée ou que leurs ennemis avaient fui, ou que leur invocateur était mort. Un seul corps vêtu de robes restait immobile, le masque à moitié arraché ; c'était l'un des Mangemorts masculins que Harry ne connaissait pas de vue. Harry prit une inspiration haletante, et se demanda s'il devait être heureux ou non que Bellatrix Lestrange ne soit pas morte.

« Le jeu de la vie, » dit Rosier, sans la moindre ironie dans la voix. « Celui dont je t'ai parlé, celui auquel tout le monde joue. Celui auquel tu pourrais jouer toi-même, Potter, si tu étais plus dédié à vivre qu'à mourir. » Il inclina la tête et étudia le visage de Harry. « Ou peut-être es-tu maintenant éveillé à la vie. Je serais si heureux si c'était le cas. » Il claqua des mains et sourit comme un enfant ravi.

Fumseck descendit en cercles à ce moment-là, son chant trillant couvrant toute réponse que Harry aurait pu vouloir faire. Il se tourna alors que le phénix se posait sur son épaule, et croisa son regard. Fumseck le regarda avec des larmes coulant doucement de ses yeux sombres. Harry les étudia un moment, et réfléchit à s'il devait les laisser tomber sur lui avant qu'elles ne le fassent.

Il choisit de les laisser. Il aurait besoin de guérison spirituelle après—après. Et il savait qu'il devait vivre maintenant. Il devait retourner à Poudlard, rassurer Drago et Rogue et Connor qu'il était toujours vivant, donner à tout le monde les informations sur le retour de Voldemort et sur les actions qu'il avait ordonné à ses Mangemorts de réaliser, et contacter Hawthorn et Pansy à propos de—

À propos de.

Harry se força à se tourner et à étudier le corps de Dragonsbane.

Il ne pouvait y avoir aucun doute qu'il était mort. Même les nécromanciens n'allaient pas vivre avec leur cavité thoracique évidée et la plupart de leurs organes internes majeurs déchirés en petits morceaux. Harry sentit une agitation de magie dans l'air, et sut que son pouvoir était en train de regarder, à moitié dedans et à moitié hors de son corps, ne comprenant pas plus que ce qu'il avait fait était mal qu'une bête sauvage ne le ferait.

Harry sentit les bords de son chagrin s'adoucir et se brouiller sous les larmes de Fumseck. Il baissa la tête, et refoula l'amertume accablante de celui-ci.

Fumseck chanta, et Harry vit la vision de ce que le phénix voulait dans sa tête. Fumseck voulait qu'il voie que la glace sur ses plumes de queue s'était transformée en eau quelques instants après s'être formée, et que Harry ne lui avait causé aucun tort durable. Il voulait que Harry crie son chagrin, puis retourne à Poudlard et se repose dans les bras de gens qui l'aimaient. Il voulait que Harry dorme, et aille quelque part où il serait en sécurité, et apprenne à accepter ce qu'il avait fait, et se couche et se relève avec la paix dans son âme.

« Je suis désolé », dit Harry, gardant sa voix douce. Fawkes avait de bonnes intentions. Bien sûr qu'il en avait. Un phénix ne mentirait pas, bien qu'il puisse parler ou chanter en des termes qui seraient mal compris par tout humain qui ne lui est pas lié. « Je ne peux pas faire ça. »

« Ne peux pas faire quoi ? » demanda Rosier, semblant intéressé.

Harry leva la tête, et sa magie grondait autour de lui, se souvenant de la façon dont Rosier avait testé le lien sur son poignet gauche pour vérifier sa solidité. « Va-t'en », dit Harry. Sa voix était, peut-être, plus fatiguée que douce, et le chant de Fawkes augmentait en détresse. « Je ne peux pas m'occuper de toi maintenant. » Il leva sa baguette.

Rosier poussa un petit soupir. « Très bien alors. Pas besoin d'être si dramatique. » Il inclina la tête et rencontra directement le regard d'Harry. Harry fut un peu surpris de se retrouver à effleurer la surface des pensées du Mangemort. Il semblait que sa Legilimancie s'étendait au-delà de ses yeux en ce moment, flottant librement dans l'air autour de lui, un peu comme le reste de sa magie sans baguette. Ou peut-être que la magie se manifestait simplement à travers cette compétence parce qu'elle avait besoin de s'occuper.

Dans tous les cas, Harry pouvait discerner des implications de divertissement et d'excitation agréable au-delà des yeux de Rosier. Peu importe ce qui lui arrivait, sa vie serait désormais beaucoup plus intéressante. Il pensait que le Seigneur des Ténèbres était toujours vivant, et Harry était vivant d'une manière très intéressante. Il devrait fuir, avec ses anciens camarades à ses trousses. C'était tellement amusant.

Rosier rompit leur regard et se détourna, semblant légèrement amusé. « Mon Seigneur a créé une fausse danse de trêve », dit-il nonchalamment. « Il a trompé la Lumière en lui faisant croire qu'il avait droit au pouvoir que le soleil donne aux équinoxes et aux solstices. Je t'avais bien dit de surveiller le soleil. Maintenant, je te dis de regarder le ciel. Les forces primordiales de la Lumière découvriront bientôt la vérité, et elles n'apprécient pas plus d'être trompées que la magie noire de la Nuit de Walpurgis n'aime être confinée. » Il sourit par-dessus son épaule à Harry. « Elles se retourneront contre mon Seigneur. Déjà, je pense, un vent a été invoqué, et il en soulèvera d'autres. Nous aurons une tempête, peut-être plus d'une. »

« Pourquoi me dis-tu cela ? » demanda Harry.

Le visage de Rosier s'élargit en un sourire plus large. « Je n'arrête pas de te le dire, Potter », dit-il. « C'est dommage que tu ne m'écoutes jamais. Tout est un jeu. » Il Disparut avec un craquement sec.

Ce n'est qu'après son départ qu'il vint à l'esprit d'Harry qu'il aurait probablement dû le tuer. Harry secoua la tête. Il—ne se sentait pas prêt à causer plus de morts en ce moment. Il était déjà meurtrier deux fois cette nuit, une fois par fait et une fois par omission.

Il fixa ses yeux sur Dragonsbane, tandis que Fawkes versait encore plus de larmes. Harry n'utilisa pas la clarté d'esprit que celles-ci lui donnaient de la manière dont le phénix le souhaitait. Au lieu de cela, il s'en servit pour poser tous les faits devant lui et les examiner, calmement, ayant besoin de savoir exactement ce qu'il allait faire en quittant le cimetière.

Une chose était claire. Il portait la culpabilité de ce qui s'était passé ici. Il aurait dû être capable de l'arrêter, et il ne l'avait pas fait. Il avait échoué à ses tests, et d'autres en avaient payé le prix. Dragonsbane avait sacrifié sa vie pour le ramener à la raison, pour rappeler Harry de devenir un Seigneur des Ténèbres—quelque chose qu'il aurait dû être capable de faire par lui-même.

Combien d'échecs ?

Cinq.

Harry tourna la tête et regarda son poignet gauche. L'échec physique.

Il jeta un coup d'œil à Dragonsbane. L'échec émotionnel, et l'échec magique, et l'échec moral, ce dernier partagé avec le corps à moitié dévoré du pauvre garçon à côté de la pierre tombale de Tom Riddle.

Et l'échec mental, de laisser Voldemort infliger des dommages à son esprit.

Harry secoua la tête et ferma les yeux. Deux choses étaient claires. Il portait la culpabilité de ce qui s'était passé ici, et il avait l'intention de s'assurer que cela ne se reproduirait jamais.

Il avancerait à partir de ce point. Il serait fort. Il ne raterait plus aucun test. Il convoquerait Hawthorn et Pansy immédiatement, et leur dirait la vérité sur ce qui était arrivé à Dragonsbane. Il soupçonnait que leur alliance avec lui était désormais terminée, qu'elles deviendraient parmi ses ennemis les plus mortels. C'était comme cela devait être. Il l'acceptait. Si cela n'affectait pas son utilité pour d'autres personnes, il les laisserait le tuer. En l'état, il devrait offrir un autre prix, et résister seulement si elles exigeaient sa vie.

Il rendrait le corps de Dragonsbane à elles. Il murmura maintenant, "Mobilicorpus," et lança un sortilège de Désillusion sur le corps alors qu'il s'élevait dans les airs. Il ne voulait pas que tout le monde s'extasie sur les blessures de Dragonsbane et se demande comment il les avait reçues lorsque Harry retournerait à Poudlard par Transplanage. Les barrières anti-Transplanage de Voldemort étaient tombées quand il avait disparu, donc il pouvait le faire maintenant.

Fawkes, brusquement et frénétiquement, attrapa le menton de Harry dans une serre et tourna son visage. Harry le regarda, se demandant.

Fawkes chanta à nouveau, et frotta ses plumes contre les joues de Harry. Harry pouvait sentir la tentation là, de tomber en larmes et de recevoir ce que le phénix considérait comme guérison.

"Je suis désolé," murmura Harry. "Je t'ai dit, je ne peux pas. Je ne peux pas me le permettre." Il ferma les yeux et revint à son mantra.

Trois choses étaient claires. Il portait la culpabilité de ce qui s'était passé ici, et il avait l'intention de s'assurer que cela ne se reproduirait jamais, et il avait maintenant une bien meilleure idée de ses propres faiblesses.

Il savait qu'il devrait aller voir Draco, et Snape. Il avait besoin de leur réconfort après ce qui s'était passé ici. Il aurait été une personne plus forte s'il n'en avait pas besoin, mais il savait aussi qu'il s'effondrerait s'il essayait de s'en passer. Il irait donc, et accepterait cette faiblesse dans sa liste personnelle de celles-ci, la reconnaissant et sachant qu'elle existerait à l'avenir.

Il goûta à une amertume épaisse pendant un moment, mais il la repoussa. L'amertume n'aiderait pas. L'amertume le ferait reculer, et risquait fortement de le ramener à la folie. La folie n'aidait pas non plus. Il avancerait. Il ferait ce qui aiderait, et il se forcerait à être rationnel sur les questions.

Il leur expliquerait son échec magique—car sa magie pouvait désormais mettre les autres en danger, jusqu'à ce qu'il ait une chance de la reprendre sous contrôle—l'échec émotionnel—car c'était cela qui rendait sa magie dangereuse—et l'échec moral—car ils méritaient de savoir ce qu'il avait fait.

Les échecs physiques et mentaux...

Ceux-là sont les miens.

Harry savait qu'il ne pouvait pas encore les expliquer. Il aurait besoin de temps, lui-même, pour les assimiler et les gérer, et s'il les expliquait à Draco et Snape, ils insisteraient pour qu'il se détende et se rétablisse de la manière dont Fawkes voulait qu'il le fasse. Harry ne pouvait pas. Une partie de cela était le facteur temps, parce qu'il y avait une guerre en cours, maintenant, et la guerre avait besoin de lui, et il n'avait tout simplement pas le temps de s'effondrer, de se plonger dans une frénésie et ensuite d'en sortir.

Une partie de cela était juste une autre faiblesse.

Je ne peux pas. C'est tout. Je ne peux pas supporter de voir leur pitié pour ces échecs en ce moment. Les autres, oui, parce que je suis plus susceptible de mettre quelqu'un d'autre en danger avec eux, et ils sont plus susceptibles de les condamner. L'accusation est plus facile à gérer que la pitié. Je leur dirai la vérité, finalement. Mais pas maintenant.

Harry jeta un coup d'œil de côté à son poignet gauche et se demanda. Bellatrix avait dit que tous les efforts pour remplacer sa main échoueraient—probablement une tentative pour augmenter sa souffrance et son angoisse mentale pour faire écho à la sienne au cours des mois depuis qu'il avait pris sa main—mais elle n'avait pas dit qu'il ne pouvait pas la dissimuler.

"Dissimulo manus!" murmura-t-il, et agita sa baguette dessus. Le glamour d'une main se développa juste au-dessus du moignon. Harry l'ajusta soigneusement à la manière dont il se souvenait des choses, et, bientôt, pensa-t-il fièrement, personne n'aurait pu distinguer l'illusion de la réalité.

Je leur dirai, répéta-t-il, pour apaiser le chant furieux et douloureux de Fawkes. Juste pas maintenant. Plus tard, quand je pourrai y faire face. Je ne peux pas me permettre de m'effondrer, mais je peux y penser, petit à petit, et quand je serai prêt, je leur dirai.

Il hésita, se demandant un instant s'il devait aussi emporter le corps mutilé du petit garçon avec lui, mais il n'avait aucune idée d'où venait l'enfant ou à qui il appartenait. Le corps de Dragonsbane, il pouvait au moins être sûr de le livrer à ses survivants. Il pourrait éloigner le garçon de chez lui, et non pas l'y rapprocher, s'il l'emmenait à Poudlard, surtout s'il avait été un Moldu. Finalement, Harry jeta doucement un glamour sur le cadavre du garçon, pour être sûr qu'il ne serait pas dérangé, et sut que ce serait l'une des choses qu'il inclurait dans le récit de cette nuit qu'il enverrait à Scrimgeour.

Le récit de ses échecs, il le raconterait à ceux qui avaient besoin de savoir. L'information selon laquelle Voldemort était de retour, tout le monde important devait le savoir, dès que possible. La perte de sa main et les dommages à son esprit resteraient entre lui, Fawkes et les Mangemorts pour l'instant.

Harry secoua la tête, prit une grande inspiration et rassembla ses forces. Pas question d'essayer de briser les protections autour de Poudlard pour pouvoir s'y Transplaner, il le savait. Elles étaient plus importantes que jamais, avec le retour des Mangemorts et les mouvements de Voldemort. Harry ne pensait pas avoir endommagé la mémoire du Seigneur des Ténèbres de manière permanente, juste assez pour gagner un peu de temps.

"Prêt ?" demanda-t-il à Fumseck.

Fumseck poussa un cri en réponse.

Harry secoua légèrement la tête, laissa son bras droit reposer sur le cadavre flottant de Dragonsbane, et les fit tous Transplaner, lui-même, le corps et le phénix, dans un craquement.

*Chapitre 79 : Tous à terre*

Merci pour les critiques d'hier !

Ce n'est pas le chapitre le plus sombre de cette descente aux enfers du livre, mais il contient le pire cas de la loi de Murphy.