Chapitre Quatre-vingt-onze : Les enfants de Godric et Helga

Zacharias stabilisa son cheval doré alors qu'il piaffait et secouait sa crinière sous lui. Il n'était pas entièrement sûr si l'animal captait ses émotions, ou si les Gloryflowers l'avaient conçu de manière à ce qu'il fasse ce genre de choses, pour le rendre plus semblable à un cheval normal.

Il ne s'en souciait pas vraiment. Tout son esprit était accaparé par Hermione.

Oui, l'école bruissait d'autres choses, d'autres rumeurs, d'autres potins, mais qu'est-ce que cela importait ? C'étaient les préoccupations moindres de mortels moindres. Hermione était arrivée blessée à l'infirmerie ; la directrice avait vu une sorcière flotter avec elle sur son balai au-delà des barrières de l'école et apparemment reconnu la sorcière, donc elle les avait laissées entrer. Madame Pomfresh travaillait sur elle en ce moment, mais le sortilège de sectionnement était un sort difficile, difficile à guérir. Elle ne savait pas encore si elle sauverait la vie d'Hermione. Et elle avait insisté pour que Zacharias ne soit pas une distraction en restant à l'infirmerie et en essayant de regarder.

Alors il sortait pour chevaucher avec les autres sur les chevaux dorés, dès que le combat devant le hall d'entrée serait suffisamment dégagé pour qu'ils puissent charger. Les autres cavaliers se déplaçaient et chuchotaient et échangeaient des mots tendus sur leurs chances de survie sur le champ de bataille, ou même des paris sur qui d'autre pourrait revenir vivant.

Zacharias voulait leur crier d'arrêter, que la mort n'était pas une plaisanterie. Il comprenait pourquoi ils faisaient cela, cependant. Ils n'avaient pas quelqu'un qui mourait peut-être à l'infirmerie.

Il avait déjà décidé ce qu'il allait faire. Il devait simplement vider son esprit de toute fureur bouillonnante pour tenter de le faire. Il était assis sur le dos du cheval et laissait le bavardage de ses camarades de classe le traverser comme le blabla inutile que c'était. Il devait être calme. Il pouvait sentir sa mère le regarder à travers l'espace entre leurs montures, et se demandait si elle savait ce qu'il était sur le point de faire. C'est elle qui l'avait instruit là-dedans, il y a longtemps, quand il avait été réparti pour la première fois à Poufsouffle.

C'est une arme que j'espère que tu n'auras jamais à utiliser, Zacharias, et certainement pas en plein milieu d'une bataille. Elle est délicate, pas entièrement sous ton contrôle, comme peut l'être la magie de ta baguette. Et tu risques de perdre une partie de toi-même si tu cèdes aux séductions du changement.

Zacharias savait que tout cela était vrai ; les rares informations disponibles sur le phénomène concordaient avec ce que sa mère avait dit. En adoptant l'identité d'un ancêtre, il risquait de se perdre lui-même.

Il s'en moquait. Il était suffisamment en colère pour s'en moquer. Et cette pause haletante avant qu'ils n'aillent au combat était la meilleure chance qu'il aurait pour se calmer et faire appel de manière désespérée. La tempête de Lumière au-dessus devrait aider. Lui-même et son ancêtre, de leur vivant, avaient servi la Lumière. Et leur connexion par le fait qu'il soit dans sa Maison devrait également aider. Zacharias ne savait pas si cela allait fonctionner, pas avec certitude, mais rien n'était certain dans ce processus, une des raisons pour lesquelles il n'avait pas été tenté depuis des décennies.

Helga ? appela-t-il. Il savait qu'une partie d'elle subsistait au sein de l'école. Il avait parfois eu le privilège de l'apercevoir, glissant le long des couloirs ou l'observant depuis derrière une tapisserie. Zacharias avait toujours imaginé qu'il pouvait la voir non seulement parce qu'il était un élève de Poufsouffle, mais parce que lui et sa famille étaient ses derniers héritiers de sang. La plupart du temps, cela ne signifiait rien, ce n'était guère plus qu'une formalité qu'il pouvait utiliser pour obtenir un avantage politique sur des personnes particulièrement impressionnées par les Fondateurs et leurs légendes.

Mais, si elle acceptait, alors il pourrait lui céder le contrôle de son corps, lui permettre de le posséder et de partir au combat. Zacharias continua d'appeler son nom, sa voix calme et douce, et quelques instants plus tard, il ressentit l'approche de la timide gentillesse qu'il avait toujours associée à elle.

Pourquoi ? lui demanda une voix. Il pouvait la créer de toutes pièces, mais il ne le croyait pas, pas quand il était sincère dans son désir de la laisser posséder son esprit. Il répondit comme si c'était réel, au moins.

Parce que je suis en colère, et la femme que j'aime est peut-être en train de mourir. Et parce que cette bataille se déroule à Poudlard et menace les élèves que tu es restée ici pour protéger. Et parce que je te le demande. S'il te plaît ?

Il sentit son regard pendant de longs moments silencieux. Zacharias réalisa qu'il ne savait même pas ce que le fait d'avoir une partie de l'esprit de Helga à ses côtés ferait à la bataille. Peut-être que cela affaiblirait les défenses de l'école, et ce serait une bonne raison pour elle de ne pas partir. Ou peut-être aurait-elle du mal à percevoir les deux autres Fondateurs présents à Poudlard et à se reconnecter avec eux, même une fois sa possession de lui terminée. Il n'avait pas pensé à des conséquences comme celles-là. Il avait simplement demandé.

Puis elle dit, Oui.

Et Zacharias haleta alors que la magie l'envahissait.

Oh, bien sûr, il avait déjà senti sa propre magie s'élever auparavant : quand il avait reçu sa baguette pour la première fois, lorsque sa mère lui avait enseigné des sorts plus compliqués, quand il avait été confirmé comme l'héritier magique de sa famille. Mais cela n'avait rien à voir avec ce qu'il ressentait maintenant. Zacharias savait à quel point son noyau magique était profond, à quel point il était lié au reste de lui. C'était un sorcier puissant, mais son pouvoir n'était pas infini.

C'était un pouvoir qui semblait continuer de monter, comme une montagne se soulevant de la collision des continents. La magie frissonnait en lui, solide comme la pierre, avec la force de la terre. Zacharias contempla ce concept de manière hébétée pendant un moment. La plupart des sorciers ne se souciaient pas tant de la magie de la terre par rapport aux forces "plus puissantes" du vent, du feu et de l'eau, mais ceux qui s'y intéressaient savaient que c'était la plus forte de toutes. La terre n'avait qu'à hausser les épaules, et les continents se précipitaient, les rivières déviaient de leur cours, et les volcans frémissaient et crachaient du feu.

Helga était pareille. Zacharias sentit en un instant qu'elle avait toujours dormi dans une partie de lui, peut-être dans son sang, et maintenant elle s'était réveillée et avait revendiqué le reste de son pouvoir. C'était tout. Ce n'était pas tant une perte de lui-même qu'une expansion vers une partie dont il ignorait l'existence. Soudain, il se souvint des jours des Fondateurs il y a mille ans, et la chose étrange semblait qu'il ne l'avait jamais fait auparavant.

Le changement était notable. Zacharias, regardant autour de lui avec des yeux hébétés, vit les autres cavaliers le fixer. Il avait apparemment une image planant au-dessus de lui, superposée à ses traits. Il soupçonnait que ce serait l'image d'une sorcière petite et replète avec de gentils yeux marron — ou, du moins, ils seraient gentils s'ils n'étaient pas actuellement embrasés par le feu du combat face au danger pour les élèves de Poudlard.

"Il est sûr pour nous de partir maintenant," dit Helga à travers la bouche de Zacharias. Cela aurait dû être étrange de sentir sa propre bouche bouger sans sa volonté. Ça ne l'était pas. La voix n'était pas la sienne, donc bien sûr il ne pouvait pas l'utiliser lui-même. Helga se tourna vers les barrières et hocha la tête.

Un visage se forma dans la brume blanche des barrières, hochant la tête en retour. Zacharias savait que c'était Godric Gryffondor, bien qu'il n'ait jamais vu ce Fondateur en particulier auparavant. Un instant plus tard, les barrières tombèrent, et les chevaux s'élancèrent en avant, se dirigeant droit vers la brèche.

Zacharias avait déjà monté des chevaux, mais Helga avait monté toutes sortes de bêtes, chevaux et chevaux volants et dragons quand elle avait eu un différend avec un Noir des Hébrides à propos de l'emplacement de son jardin, et elle prit le contrôle en tant que meilleure cavalière. Le cheval doré se souleva et coula avec Zacharias à travers un quart de tour qui les plongea directement dans une masse de Mangemorts, se tenant dos à dos en lançant des maléfices sur une troupe de sorcières et sorciers aux cheveux dorés.

Helga poussa un cri de guerre qui n'avait pas été entendu sur aucun champ de bataille depuis mille ans. "Sang et os et tempête et corbeau !" Zacharias tenta de découvrir ses souvenirs de ce que cela signifiait, mais ils étaient en pleine bataille avant qu'il puisse le comprendre, et ensuite il blessait les personnes qui avaient aidé à blesser Hermione.

Une lance se forma dans la main d’Helga, la mémoire d’une lance disparue depuis longtemps se joignant à la tempête de Lumière tourbillonnant au-dessus, qui reconnut la Fondatrice et la salua avec joie comme une vieille camarade. Zacharias sentit la Lumière l’entourer d’une couronne étourdissante qui fit hurler et cacher leurs yeux à la plupart des Mangemorts alors que la lance plongeait, prenant sa première victime à travers la zone entre la clavicule et la gorge. Il tomba et hurla à nouveau, un cri distinct de celui des aveuglés, et Helga rit et fit reculer le cheval. Il se déplaçait avec une grâce qu’aucun être vivant n’aurait pu avoir. Helga approuvait les chevaux de Gloryflower ; elle aurait aimé en avoir un la dernière fois qu’elle avait combattu les Inferi.

Elle fit tourner le cheval pour faire face au reste de l’enchevêtrement de Mangemorts, se rassemblant après sa charge initiale. Elle joignit ses mains cette fois, n’ayant pas besoin de rênes pour commander sa monture, et imagina une plaine brune tranquille dans son esprit, soudainement déchirée et fracturée pour révéler une fosse de vert profond et de rouge en dessous.

La terre s’ouvrit sous les Mangemorts et les fit tomber tout droit. Ils crièrent aussi en tombant. Helga rit doucement. Ils devraient savoir qu’il ne faut pas affronter une Fondatrice sur le terrain de son école, pensa-t-elle, alors que le cheval sautait facilement par-dessus la crevasse et atterrissait de l’autre côté. Parce que cela l’amusait, Helga canalisa sa magie à travers le sabot doré alors qu’il donnait un coup délicat. L’herbe, la terre et la pierre roulèrent sur les têtes de ses victimes lorsque le cheval frappait, aussi facilement que si rien ne s’était passé.

Helga poussa un cri de joie et se tourna pour chercher le prochain groupe d’ennemis. Il avait toujours fallu d’énormes quantités de destruction, ou une menace énorme pour les élèves, pour l’éveiller ; elle n’avait jamais eu un tempérament comme Godric, qui partait en guerre à la moindre excuse, ou comme Salazar, qui ruminait ses rancunes jusqu’à ce qu’elles couvent comme de la lave sous la surface. Mais maintenant elle était éveillée, et sa descendante l’avait appelée, et qu’était ce Voldemort sinon un autre Seigneur des Ténèbres, comme Aelfric, comme Yellowgorge ? Elle les avait combattus à son époque, avait fait partie de l’armée qui les combattait, et elle avait survécu. Elle survivrait à cela aussi, et renverrait Voldemort en hurlant.

C’est méprisable qu’il attaque des enfants. Même Yellowgorge n’a jamais fait cela, pensa-t-elle, et chargea le prochain groupe de Mangemorts. Elle chantait en chevauchant, et la terre lui répondait en chantant, de longues pointes de pierre qu’elle avait implantées sous le sol pour servir de dernière défense remontant à la surface. Les Mangemorts semblaient satisfaits d’être surpris lorsqu’ils étaient empalés sur eux.

* * *

Connor tomba à genoux, et pas seulement parce qu’Owen avait claqué une main sur son épaule pour l’inciter à le faire, bien que le garçon plus âgé penserait que c’était la raison. Il savait qu’un Sortilège de Mort arrivait. Ce que disait Moody était vrai : au bout d’un moment, on apprenait à identifier les mouvements de baguette du coin de l’œil, ou on ne survivait pas.

Il se redressa immédiatement. Ce n'était pas entièrement son choix. L'épée bourdonnante et vibrante dans sa main l'entraînait avec elle.

Connor regarda fièrement l'épée alors qu'il attaquait un Mangemort qui avait acculé Ginny et menaçait elle et la fille blessée qu'elle protégeait. Il l'avait récupérée de Lux Aeterna pendant les vacances de Pâques, derrière une protection qui s'était ouverte pour lui dès qu'elle avait réalisé que c'était lui, et non James, l'héritier Potter désormais. L'épée avait une lame aiguisée et barbelée, et une garde hérissée de projections semblables à des épines, si bien que Connor n'avait pas su comment la tenir jusqu'à ce que l'épée elle-même le lui montre. Elle parlait parfois, mais pas souvent, et alors elle avait une voix masculine, aussi brusque et autoritaire que celle de Maugrey. Elle se maniait principalement toute seule, ce qui ne dérangeait pas Connor, puisqu'il ne connaissait pas grand-chose au maniement des épées.

Et avec la tempête de Lumière dans le ciel, l'épée était active, vivante et virevoltait joyeusement.

Mangemort qui arrive sur ta gauche, siffla la voix de l'épée dans sa tête.

Connor savait que l'adversaire devait être dangereux. L'épée ne l'avertissait pas normalement des ennemis, même ceux qui s'approchaient si près qu'Owen devait les repousser. Il s'arrêta et se retourna, manquant de peu de heurter Owen. Owen grogna et sauta hors du chemin. Connor choisit de ne pas prêter attention au grognement.

Le Mangemort qui lui faisait face portait encore un masque, et donc Connor ne pouvait pas se concentrer sur ses yeux comme Moody le leur avait appris, même lorsque l'homme leva sa baguette et murmura, « Sanguinolentus. »

Owen cria la contre-malédiction. Connor n'en avait pas besoin. Il s'était déjà baissé. Et ses yeux étaient toujours fixés sur l'homme. Jusqu'à présent, il avait blessé des gens avec l'épée, puis s'était enfui à nouveau, alors que le flot de la bataille, et la faim de l'épée à se nourrir des Ténèbres, l'emportaient. Il avait le sentiment que ce serait sa première mise à mort consciente.

Oui, ce le sera, dit l'épée dans sa tête, et une épaisse couche assourdissante recouvrit ses pensées. Connor pensa qu'elle était déjà là, mais maintenant elle était plus présente, plus rassurante.

C'est pour t'empêcher de trop penser à ce que tu fais en tuant, dit calmement la lame. Tu tomberais dans l'hystérie, et ce n'est pas quelque chose dont tu as besoin en ce moment. En ce moment, tu dois être un héros.

Et cela avait du sens pour Connor. Bien sûr que ça en avait. Il se redressa et tint l'épée prête. La lame de cristal vibrait et bourdonnait, mais l'épée elle-même pendait bas dans ses mains, comme s'il ne savait pas comment la manier. Et Connor était prêt à dire que ce savoir ne faisait pas partie de ses muscles. L'épée se manierait elle-même.

Le Mangemort murmura, de cette même voix horrible, « Dolor. »

La malédiction vint vers lui. L'épée se leva brusquement, et la malédiction ricocha dessus. Le cristal brillait comme un charme de Protection maintenant, et Connor ressentit un moment de regret que Harry ne soit pas là pour le voir. Il appréciait toujours un bon Protego. Il aurait aimé voir cela, pensa Connor.

Le Mangemort incanta ensuite une malédiction de vent, probablement destinée à arracher l'épée de sa main. Mais Connor avança, et la rafale mourut alors qu'il marchait en son centre. Le Mangemort leva un bouclier et commença à prononcer une malédiction longue et compliquée. Connor ressentit un moment de mépris dans la partie de son esprit qui lui appartenait encore. On ne fait pas ça. Moody a dit qu'on ne fait pas ça. Cela donne à votre ennemi trop de chances de vous blesser pendant que vous vous débattez pour finir votre sort.

L'épée trancha à travers le bouclier et se planta directement dans la poitrine du Mangemort.

L'homme hurla, et Connor comprit pourquoi lorsqu'il essaya de s'éloigner et trouva qu'il ne le pouvait pas. Certaines des barbes sur le bord s'étaient accrochées à sa chair. Et maintenant, l'épée brillait comme un battement de cœur au rythme des courants paresseux de Lumière au-dessus, infligeant de la douleur à l'homme. Connor déglutit. "Pourquoi ça ?" murmura-t-il à voix haute.

La Lumière sait ce qu'il a fait, dit l'épée de sa voix sévère. Tous les meurtres, toutes les tortures, tous les viols qu'il a commis. Alors maintenant, elle lui inflige cette douleur en retour, lui faisant ressentir ce que ses victimes ont ressenti. C'est la justice.

Connor frissonna, et se demanda si c'était vraiment le cas, mais il se rappela ensuite qu'il était Déclaré à la Lumière, et ce n'est pas parce que Harry n'approuverait pas cela que ce n'était pas de la justice. Harry avait du mal à reconnaître la justice et à la différencier de la vengeance.

L'épée se dégagea enfin, laissant l'homme mort sur le sol, et tourna Connor dans une autre direction. Juste avant qu'il ne complète le tour, Connor aperçut le visage d'Owen. Ses yeux étaient sombres et pensifs, et tout ce qui était dans son expression n'était pas de l'approbation.

Connor détourna le regard, et laissa l'épée l'entraîner plus profondément dans les marées de la bataille.

* * *

Snape ne pouvait pas observer Harry autant qu'il l'aurait souhaité, car il devait prêter attention à la bataille au sol.

Il avait déjà affronté plusieurs Mangemorts dont il reconnaissait le style de combat depuis longtemps, même s'il ne connaissait pas leurs noms à l'époque, et n'en avait pas entendu parler même pendant le court temps qu'il avait passé à Azkaban avant que Dumbledore ne le sauve. Cela n'avait pas d'importance. Leurs feintes, parades et contre-attaques étaient plus importantes dans une bataille que leurs noms et histoires passées, de toute façon. Il échangeait des contre-attaques avec eux, et soit il les finissait, soit il était emporté dans le chaos déferlant. Leur camp tuait les Mangemorts, mais cinq cents sorciers n'étaient pas vaincus aussi facilement.

Et leur camp subissait aussi des pertes. Snape avait entendu parler des jumeaux Weasley avant d'entrer dans la bataille. Il avait brièvement vu Hawthorn Parkinson, se battant comme une femme possédée, et savait que seule la perte de sa fille pouvait réveiller la Mort Rouge. Il observa de loin, trop loin et trop séparé par des sorciers pour faire quoi que ce soit, tandis que Rosier abattait la fille Granger. Et après que la charge des chevaux dorés ait commencé, il vit le dernier géant sur le champ de bataille marcher directement sur la fille Chang, l'écrasant hors d'existence.

Plus consternant, du moins à ses yeux et à son âme, fut la perte de la seule de ses Serpentards chevauchant un cheval doré, Catrina Flint-Digsby. Elle était occupée à lancer des maléfices de lien sur les sorciers noirs devant elle, essayant de les affaiblir et de fournir aux élèves plus jeunes des victimes faciles, et elle ne vit jamais l'Avada Kedavra qui l'emporta par derrière. D'ailleurs, Rogue ne vit jamais son assassin. Quand il se retourna pour regarder, la silhouette sans visage avait déjà disparu dans une autre muraille de chair en furie.

Rogue avait utilisé le Sortilège de Mort trois fois de suite après cela, sur les trois prochaines victimes qu'il avait affrontées, et le garçon Rosier-Henlin combattant à ses côtés n'avait jamais prononcé un mot de condamnation.

Enfin, il parvint à un espace dégagé et put lever la tête, fixant Harry. Voldemort se battait toujours avec ce que Rogue savait être un dragon illusoire, puisque Harry lui avait parlé du refus d'Acies d'amener un véritable dragon à la bataille. Harry faisait voler son sombracier en cercle et buvait, buvait, buvait de la magie. Rogue vit de nombreuses formes pitoyables et hurlantes sur le sol, et sut que cela devait être l'œuvre de Harry. Se transformer soudainement en Cracmol serait un sacré choc.

Il devait réprimer sa peur et sa douleur ; Harry agissait magnifiquement. Soit il n'était pas conscient des pertes en dessous de lui — et Rogue devait admettre qu'il pourrait ne pas être conscient des morts individuelles — soit il avait appris à les mettre de côté et à faire ce qu'il fallait. Rogue ressentit un moment d'espoir éclatant. Si Harry pouvait vraiment faire ce qu'il avait prévu, cela blesserait le Seigneur des Ténèbres plus profondément que n'importe quelle attaque individuelle ne pourrait jamais le faire.

« Monsieur, attention ! »

Michael le jeta au sol. Rogue enfouit sa tête dans la terre en réalisant que Voldemort avait détruit le glamour du dragon. Des fragments de magie tombaient à terre, des éclats de sortilège issus de la malédiction qu'il avait utilisée. Rogue essaya de ne pas les inhaler. Il était généralement préférable de ne pas laisser la magie du Seigneur des Ténèbres vous affecter.

Il releva la tête après cela, pensant que Voldemort retournerait immédiatement à sa poursuite de Harry. Il ne pouvait certainement pas laisser Harry drainer la magie de chacun de ses partisans vivants sur le champ de bataille. Le bras gauche de Rogue brûlait, rappelant la colère de Voldemort.

Mais au lieu de cela, la bête grotesque que Voldemort avait créée, une parodie même du dragon illusoire qu'il venait de détruire, restait simplement suspendue dans les airs. Rogue plissa les yeux, essayant de distinguer les mouvements de sa baguette, mais son ancien maître était en sécurité derrière ce cou rose lisse. Il n'avait aucune chance de savoir quel sort il lancerait avant qu'il ne le lance.

Il reconnut l'effet, cependant, lorsqu'une ecchymose violette sombre se forma dans l'air non loin au-dessus du champ de bataille, et que le tonnerre retentit dans un râle de mort. Voldemort n'avait pas commencé le sort plus haut parce que la tempête de Lumière l'aurait probablement arrêté, et parce qu'il voulait que ses victimes souffrent davantage. Rogue le reconnut parce qu'il avait autrefois essayé d'aider son Seigneur à créer une potion qui imiterait l'effet avant que Voldemort ne conçoive le sort : Imbrifer Voro.

Là où la pluie tombait, elle écorchait la chair, comme cela avait été le cas à Valerian, le village sorcier que Voldemort avait dévasté durant l'été 1980.

Snape se redressa sur un genou et tapa sa baguette contre son bras gauche, ignorant la douleur de sa Marque des Ténèbres, désespéré d'invoquer le sort de communication et d'avertir Harry de ce qu'ils allaient affronter. Il entendit un cri et leva les yeux pour voir une autre paire de Mangemorts courir vers lui, mais Michael les repoussait, pour l'instant, sa baguette scintillant dans une succession de sorts rapides qui firent à Snape ressentir un bref pincement irrationnel du fait que Rosier-Henlin avait décidé d'envoyer ses fils à Durmstrang.

"Qu'y a-t-il, monsieur ?" La voix de Harry était tendue, et Snape ne lui en voulait pas. Même avec les pierres dans les poches de sa robe comme réservoirs, passer autant de puissance à travers son corps l'épuiserait.

"Voldemort invoque la pluie dévoreuse de chair," dit Snape avec fermeté. "La tache violette un peu derrière toi et sur le côté."

Harry resta silencieux un moment, et Snape se demanda si le sort de communication avait échoué. Mais lorsqu'il leva les yeux, il réalisa que Harry volait le sombracier comme un Éclair de Feu—juste pas dans la direction de cette tache.

"Harry !" cria Snape.

"Il y en a une seconde," dit Harry, d'une voix qui indiquait qu'il parlait entre ses dents serrées. "Et elle est juste au-dessus de Draco."

* * *

Draco sauta à nouveau hors de l'esprit d'un Mangemort mourant, cette fois une sorcière. Il secoua la tête en ouvrant les yeux et se redressa sur le dos du sombracier. Il ne s'était jamais vraiment habitué à posséder une femme. Cela lui laissait toujours l'impression d'avoir des appendices qu'il n'avait pas, et d'en manquer certains qu'il avait, pendant des heures après.

Il leva les yeux pour voir Harry voler vers lui et cligna des yeux, se demandant pourquoi. Certes, il y avait du tonnerre au-dessus de lui, mais c'était normal lorsqu'il y avait une tempête dans le ciel, n'est-ce pas ?

Une goutte de pluie tomba soudainement sur son bras, et Draco cria, même avant de détourner la tête de Harry et de fixer sa peau. Elle se décollait proprement de son avant-bras gauche, d'une manière que Draco n'avait jamais imaginée possible, sauf s'il recevait la Marque des Ténèbres. La bête de fer qu'il chevauchait sursauta et frissonna sous lui alors que sa panique se transmettait vers le bas.

Une autre goutte tomba sur sa tête, et Draco cria de douleur. Son cuir chevelu se fendait, et il pouvait imaginer la prochaine goutte tombant sur l'os tendre et non protégé de son crâne. Il commença à fuir sauvagement vers Poudlard, ne sachant que faire d'autre.

"Draco !"

C'était le cri de Harry, et Draco, malgré son meilleur jugement, fit demi-tour avec le sombracier. Harry glissa à côté de lui, accroupi bas dans sa propre selle, un regard désespéré et concentré sur le visage. Il tendit le bras, et une cage scintillante de lumière verte se forma autour de Draco, une protection que Harry renforça en tournant et en repassant encore, puis encore. Lorsque Draco leva les yeux, il vit la pluie acérée déviée des bords de la cage.

Il regarda Harry avec étonnement. Harry lui adressa un sourire sinistre, puis plongea. Draco regarda avec stupéfaction alors qu'une protection verte s'étendait à partir de lui comme une toile d'araignée, un plan plat entre le ciel et le sol, alimenté par la magie de Harry. Draco n'avait jamais vu ce sort auparavant, mais cela ne le surprenait pas. Harry débordait d'une telle puissance à ce moment-là que simplement être près de lui avait fait frémir et bondir le cœur de Draco. Il pourrait probablement faire bien plus que cela, s'il le voulait.

Et il en aura peur, et c'est en partie ce qui le retient, pensa Draco, tout en continuant à observer, en sécurité dans sa propre cage flottante.

La protection s'étendait de plus en plus, ondulation après ondulation de vert. Maintenant, elle ressemblait moins à une toile d'araignée et plus à une tempête imitant la tempête de Lumière au-dessus. Elle s'enroulait sous la blessure violette de Voldemort, que Draco vit lorsqu'il la chercha, et refusait de laisser passer la pluie mangeuse de chair. Draco aperçut une mèche de cheveux blonds blancs et en fut extrêmement soulagé. L'idée que l'un de ses parents soit écorché vif par cette pluie était plus qu'il ne pouvait supporter.

À ce propos, mes blessures n'ont pas l'air très belles non plus.

Draco sortit sa baguette et la posa contre la blessure de son bras, se concentrant. Harry lui avait appris certains des sorts de guérison les plus basiques. Il devrait être capable de gérer cela.

"Integro," murmura-t-il, et regarda avec satisfaction la peau se reformer sur la blessure. Il n'était pas sûr pour celle sur son cuir chevelu. Elle faisait mal, mais il ne voulait pas essayer de la guérir sans miroir. Il leva sa main gauche et tâta doucement la coupure. Elle semblait avoir cessé de saigner. Il décida de faire confiance au fait qu'elle avait coagulé et regarda de nouveau pour découvrir l'issue de ce que Harry et Voldemort faisaient.

Il vit Harry s'élever hors de la protection verte, et Voldemort se diriger droit vers lui, penché sur le cou du dragon de chair — la chose la plus laide que Draco ait jamais vue, bien plus laide que les animaux de fer qu'il et Harry montaient — et lancer une malédiction qui remplissait l'air entre eux de fragments de diamant tourbillonnants.

* * *

Harry était en train de se fatiguer.

Il le sentait dans chaque muscle de son corps. Ses jambes serraient le sombrale trop fort. Ses pieds s'enfonçaient dans les étriers jusqu'à ce que ses chevilles lui fassent mal. Sa gorge brûlait à chaque respiration, bien qu'il pensât que cela provenait en partie de l'odeur de la bête de Voldemort qu'il avait respirée plus tôt. Ses bras tremblaient quand il les bougeait, et sa main était une plaisanterie; il ne savait pas comment il avait réussi à lancer la première protection directement vers Draco et non dans le ciel large et vide. Sa vision tournait avec l'effort de surveiller les sorts de Voldemort et de les esquiver, tout en réfléchissant plus vite que son adversaire. Et son noyau magique était surmené par la quantité de magie qu'il faisait passer à travers lui dans les pierres, elles-mêmes pleines et chaudes de puissance.

Il n'avait pas réalisé que servir de conduit pour la magie était si épuisant. Il devait se battre contre lui-même à chaque étape. Le don d'absorbere était destiné à avaler, il l'apprenait maintenant, ou à vomir une vague de puissance au visage de ses adversaires, et non à simplement agir comme un tunnel à travers lequel la magie pouvait passer pour aller ailleurs. Se tenir ouvert comme ça, en imaginant un passage au lieu d'une bouche, faisait mal. Il avait l'impression que quelqu'un l'avait frappé avec des bâtons de l'intérieur de sa peau.

Et il devait lutter contre la tentation de se repaître de la magie et de la faire partie de lui-même, sur deux fronts. Le premier était l'effet de distanciation mentale, l'attraction naturelle qui murmurait que la bataille et le but auxquels Harry voulait utiliser la magie n'étaient pas à moitié aussi importants que d'exercer sa volonté. Le second était le don d'absorbere qui essayait de se refermer. Il ne pouvait pas laisser cela arriver.

Et maintenant Voldemort, le salaud, attaquait ses alliés—non, c'était lui encore, avec le soleil scintillant vivement sur les éclats de diamant qui refermaient rapidement la distance. Au moins, Draco n'était plus en danger immédiat, et Harry pouvait faire face à la menace sans perdre la tête.

Harry déroula un tentacule de magie et envoya un cône de lumière et de chaleur intenses, bien que sous forme liquide, le liquide qu'il avait une fois entendu Hermione informer Ron qu'il composait réellement le soleil. Il se déversa sur les éclats et les dissout. Bien sûr, Harry devait ensuite tisser un filet sous le liquide solaire pour l'empêcher de tomber sur la terre et de blesser ses alliés.

C'était une erreur stupide, pensa-t-il, alors qu'il esquivait le sombral autour d'un autre éclair. C'était une erreur pour laquelle Maugrey me punirait. J'aurais dû utiliser une autre arme.

"Fatigué, Harry ?" murmura Voldemort en lançant une autre attaque, une petite boule de ténèbres qui se brisa en plusieurs petites boules et fusa vers Harry comme des Cognards, se faufilant sous et autour des défenses de Harry et forçant Harry à envoyer de nombreuses petites boules de lumière pour les contrer. "Tu pourrais te débarrasser de moi si tu utilisais seulement cette magie. Je peux te sentir bouillonner avec elle. Tu pourrais grandir, comme j'ai grandi. Je t'ai donné la capacité d'absorbere cette nuit à Godric's Hollow, Harry. Je sais comment ça fonctionne. Ce n'est pas simplement un mécanisme que tu peux utiliser. Son but est de te nourrir et de soutenir ta force, très semblable à la capacité de boire le sang d'un vampire. À tout moment maintenant, elle va se refermer et te forcer à absorber ce que tu as pris dans ton corps. Tu ne peux pas l'arrêter plus que tu ne peux empêcher ton estomac de digérer de la nourriture."

"Ferme-la," répliqua Harry, puis réalisa qu'il perdait le contrôle de son tempérament et de ses émotions. Son attention était forcément divisée en trois : se concentrer sur les paroles de Voldemort, maintenir les protections qu'il avait tissées sur le champ de bataille et Draco pour les protéger de la pluie dévoreuse de chair qui n'avait pas cessé de tomber, et puiser la magie des Mangemorts. Il frissonna et se plia en deux alors qu'une marée de magie contaminée le traversait. Le tunnel qu'il continuait à imaginer tremblait et menaçait de se refermer. Harry pensait qu'il le maintenait ouvert par pure force brute maintenant.

Voldemort rit doucement, avec délice, et fit monter son dragon de chair. Harry l'observait avec méfiance, mais il ne lança pas d'autres sorts. À la place, le serpent passa sa tête autour du cou du dragon pour le regarder. Harry fronça les sourcils, confus.

"Je vais te surveiller," fit remarquer Voldemort. "C'est une possibilité que je n'avais pas prévue, Harry : que tu absorberais tant de magie corrompue qu'elle engloutirait la tienne et te transformerait en Seigneur des Ténèbres. Dans quelques instants, tu seras véritablement mon héritier, à moins que tu n'expulses ce que tu as absorbé, maintenant."

Harry pouvait sentir une pointe de contrainte dans ce mot, et il dut lutter pour l'ignorer. Il s'accrocha à son "repas" et repoussa l'image de lui-même en tant que Seigneur des Ténèbres, indifférent aux autres, détaché d'eux par la rivière de pouvoir qui coulait entre lui et eux.

Voldemort rit de nouveau. Harry ferma les yeux et s'admit qu'il avait besoin d'aide.

Alors il fit ce qu'il n'avait pas osé faire jusqu'à présent, car, après tout, il n'avait pas Déclaré. Il leva la main et demanda à la tempête de la Lumière, la Lumière sauvage s'il en existait une, de l'aide.

Et la Lumière lui répondit. Peut-être était-ce seulement parce qu'il combattait le Seigneur des Ténèbres et non parce qu'elle le considérait comme un sorcier de la Lumière. Harry ne savait pas. Il savait seulement qu'il était soudainement baigné dans un flot d'or, comme de la lumière solaire pure et concentrée.

Elle le traversa comme le feu du phénix et fit que beaucoup des impuretés qu'il avait absorbées se transformèrent en fumée et en vapeur. Elle le remplit du souvenir d'ailes de griffon et de serres se déployant, lacérant la chair des Ténèbres sauvages, la forçant à revenir à des limites. Elle rappela à Harry pourquoi se contenir était bien, car faire autrement ne serait qu'un autre exemple du fort conquérant le faible. La maîtrise de soi des sorciers de niveau Seigneur était le salut du libre arbitre et de la santé mentale des autres.

Et elle lui fit comprendre, pendant un moment, pourquoi ses parents, son frère, Dumbledore, Sirius et Peter avaient tous Déclaré pour la Lumière, ce qui les avait attirés dans cette grande et dorée force.

Exultant, Harry tendit la main et rit. Il ouvrit les yeux pour voir le serpent de Voldemort le fixer et sourit.

"Je ne suis pas comme toi," dit doucement Harry. Sa peau scintillait d'or tandis qu'il parlait, comme si le soleil rampait à travers lui, et il sentit le courage monter derrière l'or, le propulsant de nouveau dans la bataille. Peu importait si le combat était désespéré, car il devait être mené malgré tout. "Je tiens au libre arbitre autant qu'à la sauvagerie, et à la coopération avec les autres autant qu'à faire les choses par moi-même. Mes parents et Dumbledore se sont beaucoup plus approchés de faire de moi un Seigneur des Ténèbres que je ne le ferai jamais par moi-même." Il posa sa main sur le moignon de son poignet gauche et les tendit vers Voldemort. "Fiat lux !"

La Lumière jaillit de ses doigts et frappa Voldemort. Harry pouvait voir le dragon de chair commencer à fondre comme un mauvais rêve, ses pieds se transformant en blocs de boue qui gisaient sur le champ de bataille lorsque Voldemort avait corrompu les corps de ses victimes. Voldemort hurla et monta le dragon sur une courte distance, sortant de la portée du flot de Lumière.

Harry tourna la tête vers la Forêt Interdite en apercevant un mouvement du coin de l'œil, et vit des centaures déferler sur le champ de bataille. Ils portaient des lances et des marteaux de guerre, et l'un d'eux jouait du tambour. Harry rit. Ils lui avaient dit, une fois, combien de centaines d'années s'étaient écoulées depuis que les sorciers et les centaures avaient combattu côte à côte, mais il avait oublié.

Avec un cœur plus rempli qu'il ne l'avait été depuis longtemps, il leva la main pour que le flot de Lumière brille à nouveau vers le ciel comme un phare, et tourbillonne vers l'école, pour drainer les Mangemorts qui tentaient d'attaquer les protections. Pour une fois, pensa-t-il en regardant en arrière et en voyant Voldemort s'efforcer de le suivre sur sa bête à moitié fondue, il forçait le Seigneur des Ténèbres à se battre sur la défensive.

* * *

Ginny tira fort sur le bras de Padma. "Allez, viens," murmura-t-elle. La Serdaigle avait été blessée dans le dos par un Mangemort qu'elle avait réussi à tuer, et ensuite blessée à nouveau au bras par celui qui l'avait attaquée ensuite. Ginny l'avait trouvée allongée dans la boue retournée et piétinée, en état de choc, et avait dû la gifler plusieurs fois pour la faire bouger. Maintenant, elles étaient presque revenues aux protections, mais Padma était tombée à nouveau, et la blessure au bras de Ginny, qu'elle avait reçue lors de l'attaque sur les carrosses, palpitait. Elle ne pensait pas avoir la capacité de porter Padma avec un membre si faible.

"Allez, Padma, allez, s'il te plaît," murmura-t-elle, penchée sur elle et lui caressant les cheveux. "Allez, tu peux revoir ta sœur, elle est en sécurité à l'école. Tu veux la revoir, n'est-ce pas ?" Parvati avait été l'une des élèves du club de duel qui était restée en arrière pour protéger les plus jeunes, car Moody ne l'avait pas jugée suffisamment entraînée pour les accompagner sur le champ de bataille.

Ginny ferma les yeux et secoua la tête. Son esprit vagabondait. La boue, le sang, la mort et la douleur l'entouraient dans toutes les directions, et elle ne pensait pas que Fred allait survivre, et elle devait ramener Padma à Poudlard.

"Allez," répéta-t-elle, et elle était sur le point de commencer une nouvelle série de supplications quand elle entendit des sabots. Elle leva la tête avec crainte. Elles avaient à peine réussi à esquiver les chevaux dorés une fois auparavant, puis le troupeau de licornes argentées après cela. Ginny devrait maintenant se pencher sur Padma et espérer que les chevaux ou les licornes les sauteraient si elles revenaient.

Mais c'était un troupeau de centaures à la place, et ils frappaient les Mangemorts de plein fouet comme une volée entière de Sortilèges de Mort. Ginny frissonna en voyant une lance s'enfoncer si profondément à travers une silhouette encapuchonnée qu'elle ressortit par son dos, se planta dans la boue, et empala complètement sa victime. Elle n'avait jamais réalisé quelle force une lance pouvait avoir avec la puissance d'un centaure en charge derrière elle.

Le groupe principal passa en trombe devant eux, mais l'un d'eux, un centaure alezan foncé, fit demi-tour et trotta vers eux, sa queue noire flottant au vent. Ginny le fixa avec incertitude. Elle avait été bercée par des histoires effrayantes de centaures renégats et de leurs méfaits. De plus, elle pensait que ce troupeau n'était amical qu'avec Harry.

"Je m'appelle Bone", dit le centaure d'une voix grave. "Votre amie est-elle blessée ?"

Ginny hocha la tête, répondant automatiquement à une question aussi sensée. "Je ne pense pas qu'elle puisse retourner au château sans aide."

"Alors venez avec moi", dit Bone, s'agenouillant dans la boue. "Montez sur mon dos," ajouta-t-il patiemment, alors que Ginny le fixait à nouveau. Elle n'avait jamais entendu parler d'un centaure s'abaissant suffisamment pour laisser un humain le monter — sauf pour Harry, mais Harry était l'exception à tout.

Se mordant la lèvre, Ginny parvint à traîner Padma sur les quelques mètres qui les séparaient du centaure. Puis elle la hissa sur le dos de Bone et demanda : "Peux-tu nous porter toutes les deux ?"

"Tu es petite," dit Bone. Une légère amusement teintait sa voix.

Ginny attendit, mais il ne dit rien d'autre. Prudemment, elle passa une jambe par-dessus son dos, puis grimpa, tenant Padma en place sur son garrot.

Le centaure se releva et trotta vers le château. Ginny n'osa pas croire qu'ils étaient en sécurité jusqu'à ce qu'elle voie les protections s'ouvrir pour eux, puis se refermer derrière eux. Elle dut alors fermer les yeux pour que les larmes ne coulent pas, même en passant Padma aux bras impatients et tendus de sa sœur.

Elle se tourna pour remercier Bone, mais il avait déjà franchi de nouveau les protections et regagné le champ de bataille. Ginny se demanda un instant si elle devait le rejoindre, mais le professeur Chourave s'approcha alors, jeta un coup d'œil à son bras et commença à glousser au sujet de l'emmener à l'infirmerie et voir Mme Pomfresh.

Ginny soupira, essayant de se satisfaire de ce qu'elle avait accompli jusqu'à présent. Au moins, si elle allait à l'infirmerie, elle pourrait vérifier comment allait Fred.

* * *

Minerva savait combien d'élèves avaient été blessés ou tués depuis l'attaque initiale de Voldemort. Godric les comptait pour elle.

Quatre-vingts morts, trente et un blessés.

Pour l'instant, Fred Weasley et Hermione Granger étaient dans la catégorie des "blessés". Minerva avait parlé avec Poppy, mais l'infirmière refusait de la rassurer sur le fait que cela ne changerait pas d'ici la fin de la journée.

Minerva se tenait maintenant à la fenêtre de son bureau et regardait les centaures se joindre à la bataille. Ils pourraient être suffisants pour renverser la tendance. Ils ne seraient jamais suffisants, car rien ne le serait, pour ramener les morts.

Elle prit une profonde inspiration et lutta contre l'envie de fermer les yeux alors qu'elle voyait un autre des chevaux dorés tomber dans une explosion de sang et de terre retournée par une malédiction détonante, marquant l'endroit où un autre de ses élèves venait de mourir. La voix de Godric résonna doucement dans sa tête, modifiant le bilan à quatre-vingt-un.

Elle ne pouvait pas être sur le champ de bataille à se battre, aussi envieuse qu'elle le fût, aussi ses doigts se crispaient et cherchaient sa baguette, parce qu'elle devait protéger l'école. Et elle protégerait tous les élèves qui s'y trouvaient. Bien qu'elle désirait désespérément que les Gryffondors blessés, ses élèves, ses lions, survivent, elle ne pouvait pas ressentir moins de désespoir pour Zacharias Smith, que Godric lui avait dit avoir appelé Helga à lui, ou pour la fille Patil de Serdaigle que Ginny Weasley avait sauvée du champ de bataille.

Ou même pour mes Serpentards, pensa-t-elle, les yeux fixés sur Harry alors qu'il passait en rase-mottes près de l'école, faisant soudainement s'effondrer trois Mangemorts sous lui. Minerva pouvait sentir la force de son pouvoir d'absorbere tirer sur les barrières pendant un instant, puis il était passé, en haut et parti. Elle inclina la tête en arrière pour le regarder. La détermination en elle se solidifiait comme de l'acier forgé dans un feu de trempe.

Oui, ce sont mes Serpentards maintenant, autant qu'ils sont ceux de Severus. Je pense que je pourrais établir les barrières autour de leur salle commune sans aide si je devais réessayer.

Et elle se tiendrait aux côtés de ses élèves en toutes choses, pensa-t-elle, ses mains s'enfonçant dans la pierre assez fort pour lui faire mal alors qu'elle regardait Harry faire une pause pour échanger une autre rafale de sorts avec Voldemort. Cela signifiait défendre ce qu'ils avaient fait au nom de la défense de Poudlard.

Elle avait entendu l'annonce de Voldemort ce matin sur Harry tuant des enfants près du lac. Tout le monde l'avait entendue. C'était la seule chose qui pouvait distraire ses élèves des discussions sur la bataille—du moins, les élèves qui n'avaient pas de frères, de sœurs, de parents ou de cousins se battant sur le terrain. Ils murmuraient, la peur grandissant dans leurs yeux, leurs esprits et leurs cœurs, se demandant si Harry pouvait être responsable de les tuer aussi, s'ils le poussaient assez loin.

Minerva était sûre qu'il y avait une bonne explication, et elle attendrait que Harry puisse la lui donner, et alors elle se tiendrait à ses côtés quoi qu'il arrive.

Ce sont mes élèves, pensa-t-elle, se forçant à rester immobile alors qu'elle voyait le cheval portant Helga échapper de justesse à un sortilège de Mort. Tous.

* * *

Harry scruta le champ de bataille un instant. Il avait le temps. Voldemort revenait derrière lui, mais il était ralenti par l'état à demi fondu de son dragon, et par sa propre rage. Il ne pouvait évidemment pas penser à beaucoup de sorts à envoyer à Harry qu'il n'avait pas déjà envoyés, et il se méfiait de simplement contribuer à la magie du flot croissant de celle de Harry.

Il fut surpris de voir combien de Mangemorts étaient morts. Peut-être cinquante étaient encore en vie, et ils essayaient de battre en retraite, bien que ses alliés ne les laissaient pas vraiment faire. Le dernier géant était tombé, et les centaures couraient librement sur l'herbe qui, il y a une heure à peine, aurait produit des plantes pour les piéger, se regroupant pour des charges de cavalerie massives contre les Mangemorts assez stupides pour se tenir debout et leur résister, puis se dispersant à nouveau pour poursuivre les survivants en fuite. Le terrain était épais de mort.

Voir tous ces corps empilés n'avait pas rendu Harry heureux. Mais il se sentait nettement mieux que si la scène avait été celle d'un Poudlard dévasté, ouvert en deux, rempli des corps des étudiants à la place.

Il releva la tête, se demandant s'il n'était pas temps de commencer sa dernière provocation envers Voldemort, qui piquerait le Seigneur des Ténèbres au vif et le pousserait à poursuivre Harry et Draco jusqu'à leur confrontation finale.

Un mouvement dans l'air attira son regard. Harry tourna rapidement le sombrall. Voldemort était-il en train de préparer une autre tempête mortelle ?

Mais la forme qui se précisa bientôt était bien plus étrange. Elle ressemblait à un vol en masse de chevaux ailés, portant des cavaliers. Des chaînes pendaient des corps des chevaux, menant à quelque chose d'énorme qui se balançait doucement en dessous d'eux. Harry pensa qu'il pouvait voir de l'or, mais cela n'avait rien d'inhabituel ; la tempête de Lumière se reflétait sur ce que c'était. Du verre poli, du métal, de l'eau ? Harry pensa que cela devait être un tour de Voldemort, puisqu'il n'avait demandé à aucun de ses alliés de faire quelque chose de ce genre, mais il ne pouvait imaginer que ce soit dangereux. Voldemort aurait déjà utilisé une telle arme pour menacer les enfants à Poudlard.

Puis les chevaux ailés passèrent à l'ombre d'une partie moins intense de la tempête de Lumière, et Harry put voir ce qu'ils soutenaient. Un réservoir, rempli d'eau et de corps grouillants.

Et puis les sirènes commencèrent à chanter, et tandis que Harry voyait la contrainte s'entrelacer autour des esprits de tous ceux qui se trouvaient en dessous de lui, il sentit l'équilibre de la journée à nouveau pencher vers le désespoir.

*Chapitre 115*: Un Corps Fait de Musique

Merci pour les commentaires sur le dernier chapitre !