Chapitre Trente-et-Un : Répliques

Percy Weasley était allongé sur son lit et regardait par la fenêtre de la tour de Gryffondor. Il supposait qu’il devait se considérer chanceux. La plupart des gens penseraient qu’il était chanceux. Il était préfet-en-chef, autorisé à aider les professeurs à dominer les autres élèves. Il était l'un des meilleurs élèves de l'école et obtenait ses bonnes notes avec un minimum d'effort. Il était un sorcier de sang pur et aurait un emploi au Ministère immédiatement après avoir quitté l'école, à condition que ses ASPIC soient suffisamment élevés—ce qu'ils seraient, bien sûr.

Il avait la confiance d'Albus Dumbledore.

Percy enfouit sa tête dans son oreiller. Ce dernier point était le fardeau le plus lourd qu'il devait porter, comme une grande et fragile boule de verre. Il pensait toujours qu'il pourrait la laisser tomber, et elle se briserait comme sa propre vie paisible s'était brisée l'été avant sa sixième année, lorsqu'il avait reçu son premier hibou de Dumbledore.

Sa mère avait été si fière de lui, recevant du courrier privé de Dumbledore.

Percy ne pensait pas qu'elle serait fière de lui maintenant, étant donné la décision qu'il avait presque, presque, presque prise.

La lumière éclata brusquement au-dessus de lui, et au même moment, Percy ressentit une démangeaison folle dans ses omoplates. Il se redressa, se grattant furieusement sous ses robes, tandis que ses yeux suivaient l’éclat doré qui se renouvelait encore et encore au-dessus de la Forêt.

Il savait ce que cela signifiait. Percy avait ressenti cette démangeaison plus que la plupart des Weasley et connaissait les différentes formes qu'elle prenait. Près de Dumbledore, la démangeaison était profonde, presque sauvage, s'étendant jusqu'à l'os. Près de Harry, la démangeaison était légère, chatouillant, comme les pieds de nombreuses petites araignées courant sur sa peau. Et c'était le pouvoir de Harry, une magie qui s'enroulait comme un vent et murmurait ce qui se passerait si un sorcier tendait simplement la main et saisissait ce vent.

Percy savait qu'il ne le pourrait jamais. Et il savait aussi que Dumbledore voudrait probablement lui parler de cette démonstration. Cela faisait partie du devoir qu'il avait presque, presque, presque décidé de prendre, et Percy ne pensait pas que le directeur pourrait voir tout cela depuis la fenêtre de son bureau.

Alors il regarda, et regarda, et regarda encore, et finalement l'or cessa de se renouveler et le ciel redevint calme et sombre. Percy continua de scruter, juste pour s'assurer qu'il ne reviendrait pas, puis se leva lourdement. Il ouvrit sa porte et descendit les escaliers jusqu'à la salle commune des Gryffondor, ignorant les regards spéculatifs et les bavardages des plus jeunes.

Il avait une obligation à remplir. Il avait des devoirs qu'ils n'avaient pas. Autrefois, lorsqu'il était préfet en attente de devenir Préfet en Chef, cela l'aurait fait sourire d'excitation. Il savait des choses que la plupart des gens ignoraient.

À présent, le poids de toutes les connaissances accumulées qu'il possédait et que d'autres n'avaient pas faisait simplement souffrir sa tête. Un des avantages d'aller au bureau de Dumbledore était qu'il pouvait en décharger une partie, et ainsi sa tête se sentirait claire pendant un moment—

Jusqu'à ce que la prochaine décision impossible lui retombe dessus.

* * *

Hermione était au milieu de ses devoirs d'Arithmancie lorsqu'elle commença à éternuer. Elle posa le livre et le repoussa hors de portée des gouttelettes dangereuses, ayant l'intention de retourner travailler dès que cette étrange attaque cesserait, mais elle continua d'éternuer. Elle s'assit sur son lit et sortit un mouchoir de la boîte qu'elle gardait par terre, un cadeau de ses parents. Ils étaient toujours soucieux qu'elle garde les choses propres, et Hermione n'avait pas eu le cœur de leur dire qu'à Poudlard, les sorts de nettoyage étaient plus courants que les mouchoirs.

"Qu'est-ce qui ne va pas, Hermione ?" La violence de ses éternuements avait attiré l'attention de Lavande. Elle se retourna avec cette expression de bonne volonté vague sur son visage qu'Hermione se rappela avoir de la chance d'obtenir de la part des autres filles. Ce n'était certainement pas le cas lorsqu'elle était à l'école moldue. "As-tu avalé quelque chose de travers ?"

Ça, c'est la toux, franchement, pensa Hermione, mais les éternuements l'empêchaient de délivrer la leçon qu'elle aurait aimé donner. Elle essuya encore et encore son nez, et finalement il se calma. Hermione plia soigneusement le mouchoir et le rangea, puis lança un sort de nettoyage sur le lit juste au cas où. Elle avait lu dans l'Histoire de Poudlard comment tous les élèves tombaient régulièrement malades en hiver, jusqu'à ce que les professeurs commencent à enseigner les sorts de nettoyage aux plus jeunes. Hermione aimait garder les choses sûres.

Sauf que je ne pense pas que ce soit vraiment sûr, maintenant.

Elle se trouva stupide de ne pas se rappeler quand elle avait eu une telle crise d'éternuements auparavant—lorsque Harry avait libéré sa magie. Elle se leva promptement et se dirigea vers la porte.

"Où vas-tu ?" chantèrent Lavande et Parvati en chœur.

Hermione les ignora en ouvrant brusquement la porte et dévalant les escaliers jusqu'à la salle commune. Elle n'aimait pas beaucoup ni Lavande ni Parvati. Elles riaient tout le temps. Elles pensaient trop aux garçons comme partenaires romantiques et non comme partenaires d'étude. Et, surtout, elles pensaient que le professeur Trelawney était brillante. Hermione aurait eu honte d'elle-même si elle avait eu besoin de plus de signes pour les reconnaître comme des idiotes.

Elle atteignit la salle commune et regarda autour d'elle avec impatience. Les conversations tourbillonnaient autour des chaises et des canapés, mais personne ne se dirigeait vers le trou du portrait. Ils semblaient vouloir que quelqu'un leur dise ce qui s'était passé, au lieu de le découvrir par eux-mêmes.

Hermione leva le nez. Elle ne supportait pas ce genre d'apathie. Comme le disait toujours le professeur McGonagall, comment quelqu'un pourrait-il apprendre s'il ne le voulait pas ?

Elle traversa la salle commune en direction du trou du portrait, mais entendit des pas précipités dans l'escalier venant de la chambre des garçons et se retourna pour attendre. Ron courait pour la rattraper, le visage rouge d'effort. Hermione lui fit un signe de tête sec et ouvrit le portrait. Elle ne pensait pas autant de bien de lui que l'année précédente, mais elle supposait que quelqu'un devait rester aux côtés de Connor et essayer d'empêcher cet idiot précieux de tomber et de se blesser.

Ron avait une expression presque effrayée sur le visage. Hermione secoua la tête. "Qu'est-ce qu'il y a ?" demanda-t-elle.

"Connor et Harry avaient une réunion ce soir," dit Ron d'un ton tendu. "Premier jour de printemps, tu sais."

Non, pensa Hermione, je ne sais pas. Elle était extrêmement agacée chaque fois qu'une référence désinvolte à la culture sang-pur lui rappelait qu'elle était née de Moldus. Bien sûr, cela ne l'arrêterait pas longtemps. Elle avait l'intention de maîtriser chaque nuance et rituel de la culture sang-pur d'ici sa cinquième année, au cas où certains apparaîtraient aux BUSE. Ensuite, elle pourrait passer à l'apprentissage de chaque sortilège dont elle pourrait avoir besoin pour les ASPIC. Certes, elle n'aurait que deux ans de préparation de cette façon, mais Hermione était confiante que la plupart de ses compétences en sortilèges étaient déjà au niveau des BUSE.

"Et alors ?" demanda-t-elle, alors que Ron se tournait vers la volière. Hermione le suivit volontiers. Elle savait seulement que l'explosion de magie avait été puissante et proche. Elle n'avait pas encore appris à en localiser la direction. C'était une autre chose qu'elle apprendrait, s'était-elle promis, et elle prit mentalement note de l'ajouter à son rouleau privé de telles choses.

"Connor a dit qu'il voulait se réconcilier avec Harry," dit Ron, accélérant le pas alors qu'ils passaient devant quelques salles de classe vides et arrivaient enfin au bas des marches de la volière. "Il voulait utiliser un rituel sang-pur pour le faire. Mais l'explosion de magie ne fait pas partie du rituel sang-pur. Alors—"

"Tu ne penses quand même pas que Harry a blessé Connor ?" Hermione ne pouvait pas y croire. Harry était dévoué à son frère—tellement dévoué qu'Hermione avait parfois envie de le gifler, car personne ne méritait ce genre de dévouement quand il se comportait aussi mal que Connor pouvait le faire. Et d'autres ressentaient la même chose. Est-ce que Draco Malfoy n'était pas venu la voir pour lui demander de veiller sur Harry pendant qu'il était en Divination, parce que Malfoy avait peur que Harry ne se défende pas contre son frère ?

"Peut-être," dit Ron. "Peut-être qu'il l'a fait sans le vouloir. Tu ne sais pas à quel point Harry est fort, Hermione."

« Moi aussi ! » dit Hermione avec indignation. « Je l'ai ressenti ! »

« Eh bien, les sorciers puissants... » commença Ron, avec ce ton de conférencier que Hermione détestait. Elle ne comprenait pas pourquoi il avait le droit de lui faire la leçon. Elle en savait beaucoup plus que lui.

Ron n'eut pas le temps de finir car Connor dévala brusquement les marches de la volière et faillit les heurter. Ron attrapa les coudes de leur ami pour le stabiliser, et Connor éclata en sanglots hystériques.

« Il a essayé de me tuer », murmura-t-il. « Je pense vraiment qu'il aurait pu me tuer. »

Hermione plissa le nez. Quelque chose sentait mauvais. Elle baissa les yeux et vit la tache sombre sur le pantalon de Connor, puis lança un regard autoritaire à Ron.

Heureusement, Ron parvenait parfois à la comprendre sans mots. Il entraîna Connor en direction de la tour de Gryffondor, parlant trop doucement pour que Hermione puisse l'entendre après quelques pas. « Écoute, mon vieux, tu as eu un choc terrible, et... »

Hermione sortit sa baguette et attendit. Maintenant qu'elle y pensait, elle pouvait sentir la magie descendre les marches après Connor, les pas de Harry aussi calmes que ceux d'un dragon en maraude. C'était peut-être ce qui l'avait affolé.

Harry arriva au dernier tournant de l'escalier. Il sembla légèrement surpris de voir la baguette de Hermione pointée sur lui, mais après quelques instants, il sourit et secoua la tête. Hermione, pendant ce temps, luttait pour ne pas plisser les yeux.

Il n'y avait pas vraiment d'aura visible de magie autour de Harry ; elle avait juste l'impression qu'il aurait dû y en avoir une. Il y avait une ondulation de l'air autour de lui sur laquelle ses yeux avaient du mal à se concentrer, et ses yeux brillaient plus vivement et richement qu'elle ne les avait jamais vus briller auparavant, même derrière ses lunettes. Et il avait l'air plus détendu que Hermione ne se souvenait de l'avoir vu.

« Tu vas me jeter un sort ? » demanda Harry.

« Non », dit Hermione, abaissant sa baguette et clignant des yeux. Je me demande ce qui cause cet effet autour de lui ? Je ne me souviens pas de l'avoir vu autour du Directeur, mais peut-être qu'il le contrôle mieux. Je vais devoir le découvrir. « Mais Connor a dit que tu avais essayé de le tuer, alors je pensais qu'il valait mieux être prête. »

Le visage de Harry s'assombrit, puis il dit quelque chose qui fit penser à Hermione qu'il devait être quelqu'un d'autre transformé en Harry par du Polynectar. « Connor est parfois un imbécile », dit-il.

« Qui es-tu, et qu'as-tu fait de Harry Potter ? » demanda Hermione, pointant sa baguette vers lui. « Es-tu Draco Malfoy ? »

Harry lui fit un petit sourire et secoua encore la tête. « Non, Hermione », dit-il, et cela la rassura un peu, car Malfoy ne l'appelait que « Granger », et avec une intonation dans la voix qui montrait qu'il luttait pour ne pas dire « Sang-de-Bourbe ». « Juste Harry qui voit enfin la vérité. »

Hermione cligna des yeux, et une vague de pure émerveillement l'envahit.

« Tu devras me dire ce que ça fait », dit-elle, remettant sa baguette dans sa manche. « Je ne pense pas pouvoir l'apprendre dans les livres. »

« C'est génial », dit Harry, sa voix douce comme la lumière des étoiles.

Hermione acquiesça. "Mais à quel point brillant ?"

Harry rit. Hermione décida qu'elle pouvait supporter de ne pas obtenir les réponses à quelques questions, puisqu'elle entendait ce rire.

* * *

Albus regardait par la fenêtre de son bureau alors que le dernier éclat du spectacle de lumière de Harry s'éteignait. Il continua à observer pendant de longs moments avant de finalement se déplacer et s'autoriser à prendre place.

Pour la première fois depuis des années, il se sentait vieux. Non pas simplement fatigué par la bataille, ni se demandant où il trouverait la force de se battre, mais véritablement âgé, et presque prêt à envisager la mort comme autre chose que le repos qu'il prendrait quand le monde des sorciers serait enfin, absolument, en sécurité.

Il s'assit derrière son bureau un instant et regarda l'autre côté du bureau, le perchoir vide de Fumseck et certains des instruments en argent qui ne seraient pas utilisés avant longtemps, voire jamais. Il se sentit, conclut-il, comme le jour où il avait réalisé que Fumseck ne reviendrait pas vers lui.

L'un des trois chemins possibles pour l'avenir venait de se dissiper en fumée. Harry ne retomberait pas sous le filet du phénix. Il ne rendrait pas les choses telles qu'elles avaient été, l'avenir sûr, sécurisé et prévisible qu'Albus avait envisagé dès qu'il avait entendu la prophétie. Il s'éloignerait de plus en plus de Connor et le problème s'aggraverait, ou…

Ou il entendrait la prophétie, un jour, et réaliserait ce qu'elle pourrait signifier, devenant un égal et un allié. Albus n'osait pas le laisser être autre chose qu'un allié, pas quand Harry avait autant de pouvoir, mais il savait que c'était un sorcier qu'il avait lié, conditionné, et encouragé à rester lié et conditionné. Harry exigerait sûrement un lourd sacrifice de lui avant d'accepter d'aider l'effort de guerre d'une des deux manières dont ils auraient besoin de lui.

Le regret le transperça, plus aigu qu'un éclair, plus acéré que les épines du chemin qu'il avait jadis essayé—et échoué—de parcourir.

Pour la première fois depuis le début de la Première Guerre contre Voldemort, depuis qu'il avait réalisé ce que le jeune Tom Riddle était devenu, Albus se trouva incapable de mettre le regret de côté. Il souhaitait que les choses aient pu se passer différemment, avec une amertume qui teintait l'arrière de sa gorge. Même en sachant que les choses n'auraient pas pu se passer autrement, que ce qui était fait était fait, il le souhaitait encore.

Il repoussa ces pensées hors de sa tête lorsqu'il entendit frapper à la porte. Ce devait être le jeune Percy Weasley, l'un des rares qu'Albus pensait encore pouvoir faire confiance pour veiller sur le monde des sorciers avant eux-mêmes. Albus savait qu'il devait paraître calme, contenu et majestueux. Sinon, Percy pourrait commencer à douter et faiblir. Il n'était toujours pas sûr que ce chemin était vraiment le meilleur, même s'il voulait aider le directeur. Il avait besoin d'un leader fort.

Nous en avons tous besoin, pensa Albus. Ils me surveilleront après cela, essayant de voir si j'ai peur de Harry, si je fais des ouvertures frénétiques vers lui. Ils me surveilleront tous—le Ministère, les étudiants, les professeurs, ces impossibles sang-pur qui semblent penser qu'un enfant peut les diriger.

Je dois leur donner un spectacle.

Le regret était noyé. Les épines avaient été retirées de sa chair et jetées au loin. Regrets ou non, il avait un chemin à suivre.

Albus leva la tête et afficha son plus beau sourire. "Entrez, Monsieur Weasley."

* * *

Luna ne comprenait pas pourquoi tout le monde autour d'elle bavardait à propos de l'explosion de magie. Il était parfaitement évident que l'explosion de magie venait de Harry, et qu'il combattait un Ronflak. Les Ronflaks s'intéressaient à lui. Il en avait été possédé l'année dernière et avait fait des choses horribles sous son influence. Donc, s'il se battait maintenant, c'est qu'un autre essayait de le posséder.

Je devrais lui faire un collier, pensa Luna, et elle se pencha vers le panier à côté de sa chaise. Elle y gardait des plumes, de petits morceaux de parchemin, des tiges de plumes, des morceaux d'encriers cassés, des Noises que personne d'autre ne voulait, et de nombreux autres trésors que les gens jetaient sans remarquer la magie qui y persistait. Elle tria soigneusement ses trésors maintenant, et trouva un morceau de ficelle vide et quelques petits morceaux de parchemin vert. Elle acquiesça. Cela ferait l'affaire. Les Ronflaks avaient peur des petits morceaux de parchemin vert.

"Hé, Loufoca, que fais-tu ?"

Luna leva les yeux. C'était le pauvre Gorgon, un élève de cinquième année avec un défaut de prononciation. C'était la seule raison qu'il pouvait avoir pour écorcher son nom à chaque fois. "Je fais un collier," dit-elle, en tenant la ficelle pour qu'il puisse voir. "Il y a des Ronflaks dans la volière."

Gorgon renifla et ouvrit la bouche pour dire autre chose, mais Jones, qui le suivait toujours partout, lui secoua l'épaule vivement. "Mec," murmura-t-il. "Cette explosion venait de la volière."

Gorgon pâlit de façon dramatique, mais cela lui prit encore un moment pour comprendre les implications. Luna fronça légèrement les sourcils en enfilant les morceaux de parchemin sur le fil, les mouvements si familiers qu'elle pouvait le faire les yeux fermés. Elle ne comprenait pas pourquoi Gorgon faisait l'idiot alors qu'il ne l'était pas. Il ne pouvait pas être idiot, sinon il ne serait pas à Serdaigle.

"Donc ça veut dire que Potter—" commença Gorgon.

"Oui," dit Jones. "Il est plus puissant que jamais, mec, et Loufoca—je veux dire Luna—ici est son amie." Il fit un signe de tête vers Luna.

Ils la regardèrent tous les deux. Luna ne savait pas pourquoi. Ses doigts continuaient à fabriquer le collier tandis qu'elle les regardait en retour, calmement. Les gens la regardaient toujours. Elle y était habituée. Elle serait devenue folle depuis longtemps, sinon.

Gorgon se lécha les lèvres et avala. "Tu—tu diras à Potter que nous ne voulions pas te faire de mal ?" demanda-t-il. "Que nous faisions juste semblant ?"

"Quand avez-vous jamais eu l'intention de me faire du mal ?" dit Luna, et elle noua l'extrémité du collier. Elle considéra le fil un instant, et décida qu'il pourrait utiliser quelques-unes des plumes d'hirondelle qu'elle avait trouvées près du lac. Elle se pencha et les prit dans son panier.

"Bien, bien," dit Jones, donnant un coup de coude dans les côtes de Gorgon. Luna pensa qu'il essayait de faire taire Gorgon, et acquiesça. C'est probablement la meilleure chose à faire. Alors il ne dira pas des choses insensées. "Dis juste à Potter que nous avons vu l'erreur de nos voies et que nous lui souhaitons bonne chance, d'accord ?"

Luna haussa les épaules en le regardant. "D'accord. Mais Harry n'aura pas beaucoup de chance si je ne peux pas mettre ces plumes d'hirondelle sur le collier exactement comme je le veux."

"D'accord, d'accord." Jones traîna Gorgon loin d'elle et la laissa seule. Luna regarda autour d'elle et nota que la plupart des personnes dans la salle commune de Serdaigle essayaient de ne pas la regarder, et échouaient. Elle haussa les épaules et termina soigneusement le collier pour Harry.

Je me demande s'ils auront peur de lui ? pensa-t-elle pour la première fois en admirant le collier terminé.

Puis elle fronça les sourcils et secoua la tête. Comment quelqu'un pourrait-il avoir peur de lui ? Il ne va pas blesser les gens. Je ne comprends pas pourquoi tant de personnes ne voient pas cela.

Bien sûr, la plupart des gens refusaient d'admettre que les Heliopathes et les Ronflaks étaient réels, aussi. Luna supposait qu'une partie de cela était la peur de ce que le Ministère leur ferait s'ils l'admettaient, mais cela pouvait aussi être pour la même raison qu'ils avaient peur de Harry — ils pensaient que quelque chose pourrait arriver s'ils attiraient leur attention.

Les gens sont très étranges, pensa Luna, en posant le collier et en reprenant le livre d'Arithmancie qu'elle lisait. Si peu d'entre eux voient le monde tel qu'il est.

* * *

Remus se réveilla en sursaut alors que la magie balayait le château. Il pouvait la sentir, ce qui était plus qu'il n'avait pu faire depuis longtemps. Il leva la tête, hébété, du tas de devoirs de deuxième année et cligna des yeux dans le vide.

Le loup en lui grogna et murmura sa haine. Rien qu'à cela, Remus soupçonnait que la magie venait de Harry et non d'Albus. Le loup approuvait Albus, pour la même raison qu'il approuvait Sirius : il pouvait sentir des affinités en eux.

Remus l'ignora en reniflant, et son nez lui rapporta ce que le loup ne voulait pas. Cette magie était joyeuse, fraîche, et sentait les jeunes pousses traversant la boue — comme le début du printemps, en fait. Remus sentit son corps tressaillir. Il souhaitait pouvoir se transformer en une bête qui ne tuerait pas les gens et courir à travers le château, exerçant son élévation à travers ses muscles.

Il se leva et se dirigea rapidement vers la porte de son bureau, faisant taire le loup lorsqu'il protesta. Ce n'était pas encore la nuit de la pleine lune, et il avait plus de contrôle quand il en était plus éloigné. Il enferma le loup derrière une porte dont il avait appris l'existence il y a longtemps, et sortit dans le couloir.

Il vit Sirius, s'éloignant de lui vers le sommet de l'école, et l'appela, "Sirius ! Attends !" Sûrement, si quelque chose pouvait les réconcilier, c'était cela, pensa Remus. L'air sentait le printemps. Il respirait la possibilité. Sûrement Sirius réaliserait que toute magie qui se sentait ainsi ne pouvait pas être sombre ?

Sirius se retourna, et Remus recula. Le visage de Sirius était un mélange de désespoir et de peur.

"Qu'est-ce que tu veux, Lupin ?" Sirius grogna, le son d'un chien dans le fond de sa voix. Le loup gémit d'appréciation, et Remus le fit taire à nouveau. "Je dois aller trouver Connor. Je pense que Harry a dû lui faire quelque chose de terrible. Ils avaient une réunion ce soir, tu sais. L'équinoxe de printemps. Une réunion de réconciliation. J'avais durement entraîné Connor pour ça."

Remus sentit ses yeux s'écarquiller. "Sirius, tu n'as pas conseillé à Connor d'utiliser la contrainte sur Harry, n'est-ce pas ?"

Sirius détourna le regard, sombre.

Remus s'avança et saisit les épaules de son vieil ami, le secouant légèrement. Il pouvait, s'il se concentrait, oublier que la dernière fois qu'il avait été aussi proche de Sirius, il avait essayé de le tuer. "Sirius, réveille-toi. Harry ne deviendra jamais un esclave, plus jamais. Je pensais que tu serais heureux de ça et que tu l'encouragerais. Tu as été asservi par les attentes de ta famille pendant si longtemps, jusqu'à ce que tu t'enfuies et te caches avec James à Lux Aeterna. Pourquoi ne te sens-tu pas reconnaissant qu'il ait réussi à s'échapper, et même plus jeune que toi ?"

"Tu ne comprends rien, Lupin." La voix de Sirius ne lui ressemblait pas, basse, froide et poussiéreuse. Il se dégagea des mains de Remus. "Tu ne comprends rien de ce que je dois faire, de ce qu'Albus m'a demandé de faire, de ce que cela signifie que—" Il s'interrompit et se hâta de remonter le couloir.

Remus le regarda partir, boitant légèrement, comme s'il favorisait son côté gauche. Autour de son cou, la chaîne dorée de l'ornement que Dumbledore lui avait donné tinta et brilla.

Remus découvrit qu'il n'était plus aussi joyeux qu'il l'avait été.

* * *

Draco avait préparé de nombreux beaux discours pour le retour de Harry dans les cachots.

L'un d'eux commencerait certainement par Crois-tu vraiment que je me laisserais berner longtemps ? Celui-là était à cause de l'illusion de lui-même que Harry avait créée pour suivre Draco jusqu'au dîner, puis de retour aux cachots avant de se dissoudre. L'illusion ne pouvait pas faire grand-chose de plus que sourire, hocher la tête et faire des petites conversations comme "Vraiment ?" et "Sans blague !" mais cela avait suffi à convaincre Draco, qui était d'humeur à parler, que c'était Harry. Bien sûr, ensuite, il s'était retourné et Harry se dissipait en petites particules de lumière. Draco avait paniqué pendant une minute jusqu'à ce qu'il réalise que Harry l'avait fait pour pouvoir assister à la réunion avec Connor en privé.

Cela signifiait donc qu'il avait pensé à un deuxième discours commençant par Je suis vraiment en colère contre toi, et contenant de nombreux termes qui ressemblaient à des insultes mais qui étaient, en fait, absolument et totalement vrais. Il ferait regarder le sol à Harry de honte avant d'avoir fini. On ne trompe pas un Malfoy de cette manière.

Le troisième discours consistait en Je suis allé voir le professeur Snape à propos de ta petite farce au dîner, tu sais. Ensuite, il pourrait s'arrêter et observer l'expression sur le visage de Harry.

Et il y avait son préféré jusqu'à présent, Harry ? J'étais tellement inquiet pour toi. Que la culpabilité de Harry l'abatte, pensait Draco, en donnant un coup de pied furieux sur le côté du lit. Ensuite, il passerait du temps à extraire des promesses de Harry, notamment de ne jamais, jamais, jamais créer d'illusions de lui-même à nouveau, pendant que Harry serait vulnérable et enclin à les donner.

Mais c'était avant l'explosion de magie qui jaillit du sommet de la volière, et Draco retomba sur le lit, submergé par le parfum de roses qui avait empli ses narines et l'avait à moitié drogué. Lorsqu'il avait partiellement repris conscience, il se retourna, s'assit avec un coude appuyé sur le lit, et fixa la porte.

Il y avait de nombreux avantages à être un Malfoy. Pour l'instant, Draco ne pouvait pas décider si sa sensibilité exacerbée à la magie en faisait partie ou non. Au moins, être submergé par le parfum des roses était mieux qu'être submergé par un mal de tête, supposait-il.

La porte de leur chambre s'ouvrit, et Harry entra. Il ferma soigneusement la porte avant de se tourner et de croiser le regard de Draco.

Draco se trouva complètement captivé par l'expression sur le visage de Harry. Il ne l'avait jamais vu briller ainsi, ses yeux de la couleur verte de l'affection dans la bouteille de Draco, sa bouche arborant un sourire libre et ouvert, empreint de décision, de sagesse et de connaissance, les lignes de tension sur ses joues et son front presque effacées.

« Salut, Draco », dit doucement Harry.

« Qu'est-ce qui s'est passé ? » murmura Draco, les seuls mots qu'il parvint à prononcer.

« Connor a essayé de me contraindre », dit Harry. « Et quand j'ai résisté, cela a pris soin du reste de la toile du phénix. » Il hésita, puis fit un pas en avant. « Et cela pourrait, euh, éventuellement m'avoir fait décider que je ne vois plus le monde de la même manière, et que certaines choses pourraient être plus importantes que mon frère. »

Draco ne pouvait plus respirer. Pour la première fois depuis qu'ils avaient été répartis, pensa-t-il, il avait la sensation que Harry pensait uniquement à lui, et non à Connor.

Eh bien, c'est seulement juste, essaya-t-il de penser. J'ai passé tellement de temps et d'émotions à m'inquiéter pour lui, c'est normal qu'il commence à me rendre la pareille. Allez, Draco, dis-lui que tu ne lui as pas encore pardonné son petit coup. Fais-le supplier pour ton pardon.

C'est ce que sa mère aurait fait, ou son père. Mais ni Narcissa ni Lucius n'étaient ici en ce moment.

« Tu me pardonnes ? » demanda Harry, avec un petit sourire nerveux, comme s'il était réellement inquiet que Draco ne le ferait pas.

Et quelqu'un—certainement pas Draco, qui avait plus de prestance que ça—était en train de dire d'une voix à moitié brisée, « Il n'y a rien que je ne te pardonnerais pas maintenant », et se penchait en avant pour serrer Harry dans ses bras. Et Harry le serrait en retour, son esprit, Draco le savait, pour une fois ne se précipitant pas pour penser à son frère.

Cela faisait longtemps que ça se préparait.

* * *

Snape jugea le moment moins par la magie qu'il sentait balayer l'école que par la douleur dans sa Marque des Ténèbres.

Un instant, il était assis dans une agonie totale devant le feu, essayant de corriger des essais qui ne se corrigeraient pas d'eux-mêmes, les dents serrées alors qu'il luttait contre la tentation de lancer un sort d'engourdissement sur son bras. Il ne voulait pas. Ce serait comme admettre une faiblesse.

Puis la douleur disparut, comme une bête blessée et mise en fuite, et Snape resta assis dans l'absence d'agonie, clignant des yeux.

Et puis il sentit la magie se répandre, et l'entendit chanter.

Il se leva calmement et posa sa plume sur les essais. Il se dirigea vers la porte de ses appartements privés. Il ne tremblait pas. Il ne tâtonnait pas pour ouvrir la porte avec des mains qui lui obéissaient à peine. Il n'avait pas peur que Harry ait appelé sa magie avec une telle puissance extrême parce qu'il était peut-être encore impliqué dans une autre attaque de loup-garou dans la Forêt Interdite, ou dans un autre danger.

C'est ridicule, pensa Snape avec férocité, réprimant ses pensées tumultueuses. Il se força à prendre cinq grandes respirations avant d'ouvrir la porte et de s'engager dans les couloirs des cachots. Il se dirigea calmement vers la salle commune des Serpentard, ses longues enjambées lui permettant de couvrir rapidement la distance ; il n'avait pas à s'inquiéter d'être presque en train de courir.

Il arriva à temps pour voir Harry et Granger avancer dans le couloir en direction de la salle commune, et se cacha au coin pour les observer. Granger était en tête, penchée vers Harry, cachant son visage. Snape lutta contre la tentation de lui lancer un sort pour lui couper ses cheveux en broussaille, juste pour pouvoir voir l'expression que portait son protégé.

Puis Granger fit un signe de la main à Harry et se dirigea vers les escaliers pour sortir des cachots, et Snape vit le visage de Harry.

Il sentit un souffle profond pénétrer ses poumons puis en ressortir, le laissant vidé.

Harry allait bien. Il allait plus que bien.

Son visage arborait un sourire dépourvu de toute tension ou stress. Il fredonnait sous son souffle en s'approchant du mur de pierre et murmurant le mot de passe qui lui permettrait d'entrer dans la salle commune. Et, plus important encore, la magie autour de lui bondissait et dansait, créant de faibles images de lumière dorée et argentée qui se dissipaient presque avant que Snape ne puisse voir ce qu'elles étaient. Si Harry avait été contrarié, sa magie aurait grondé autour de lui, et Snape, avec la manière dont Lucius lui avait appris à ressentir le pouvoir, aurait eu un mal de tête.

Snape fit un pas en arrière et retourna lentement à ses appartements. Il aurait pu entrer après Harry et le gronder, bien sûr, mais il se rendit compte qu'il n'en avait pas particulièrement envie. Il attendrait que Harry vienne à lui pour expliquer ce qui s'était passé, et n'agirait que si son protégé essayait de l'éviter ou de lui mentir.

Snape ne pensait pas que cela arriverait. Pas cette fois.

Il se rassit devant les dissertations, raviva le feu, et sourit avec une joie malicieuse. Là, dans la toute première phrase de la dissertation suivante, se trouvait une erreur grammaticale flagrante.

Snape la marqua avec un grand geste.

* * *

« Millicent ! Millicent, as-tu ressenti ça ? » Pansy était presque en train de babiller, et elle était tombée du lit, sur le sol.

Millicent leva calmement les yeux de son livre de Métamorphose. « Bien sûr que je l'ai ressenti, Pansy », dit-elle d'un ton traînant. « Je ne suis ni une pierre ni une Sang-de-Bourbe. » L'air était chargé du parfum d'un orage en préparation, et Millicent n'était pas surprise. Harry était un sorcier terriblement puissant, et on aurait dit qu'il s'en était enfin rendu compte.

Pansy se releva et lui lança un regard noir. « Parfois, je ne t'aime pas beaucoup, Millicent », dit-elle. « Qu'est-ce que c'était ? »

« Harry », répondit Millicent, avec un haussement d'épaules, et retourna à son livre.

Elle pouvait sentir le regard de Pansy sur le côté de son visage. Elle refusa de se retourner. Pansy n'était pas si agaçante, la plupart du temps, mais parfois elle pouvait l'être. Et Millicent avait depuis longtemps compris ce que Harry pouvait faire, et ses suppositions avaient été confirmées par son père, en qui elle avait plus confiance que quiconque au monde.

Adalrico lui faisait confiance, et une fois que Starborn avait organisé la rencontre entre lui et Harry l'été dernier, il avait dit à sa fille ce que Millicent soupçonnait déjà : ils avaient quelqu'un de nouveau à suivre, une troisième option entre l'Obscurité absolue et la Lumière absolue.

Millicent n'était pas étrangère au pouvoir, qu'il soit magique ou politique. Elle était l'héritière magique de son père, et il lui avait appris toutes sortes de choses depuis qu'elle avait six ans et qu'il s'en était rendu compte. Millicent l'avait compris plus tôt. Elle comprenait beaucoup de choses plus tôt. Elle était parfois étonnée de voir combien de temps il fallait aux gens pour rattraper leur retard.

Harry avait finalement rattrapé son retard, semblait-il.

Eh bien, tant mieux, pensa Millicent, en tournant une autre page de son livre de Métamorphose. Peut-être qu'ainsi, nous pourrons enfin commencer à accomplir certaines choses.

Elle n'était pas assez Serpentard pour dissimuler son sourire.

*Chapitre 37*: Se Maîtriser

Merci pour toutes les critiques d'hier ! Écrire autant de points de vue différents a été vraiment amusant.

Un seul aujourd'hui, mais il y en aura d'autres à l'avenir.