Chapitre Cinquante-Neuf : Première fois, premier choix

Draco atterrit sur la pierre, ce qui lui indiqua qu'il était probablement à Durmstrang, et se releva d'un bond, où un seul coup d'œil lui dit que non, ce n'était pas Durmstrang.

Il se tenait au milieu d'un couloir rempli de sorciers et de sorcières vêtus de robes avec des motifs plébéiens, leurs yeux fixés sur rien et leurs voix gémissant ou criant à l'aide. Et devant lui, Harry, hurlant, ce qui fit tressaillir Draco, ses yeux fermés si fort que presque aucune larme ne s'en échappait, et devant lui se tenait Dumbledore, levant la tête pour regarder Draco avec une lente surprise.

Draco sentit une vague de terreur tenter de l'envahir. Dans une autre vie, il se serait peut-être agenouillé, tremblant sur le sol, incapable de faire quoi que ce soit.

Mais la rage dévora la terreur. Tant qu'il agissait comme un Gryffondor, supposa Draco, alors autant être horriblement en colère contre le puissant sorcier qui blessait le garçon qu'il aimait.

"Quel sort avez-vous utilisé sur lui ?" demanda-t-il.

Dumbledore sourit. C'était le genre de sourire que Draco avait vu le directeur offrir le matin à la table du personnel, lorsqu'il observait avec bienveillance son petit monde contenu de Poudlard et n'y voyait rien de mal. "Vous êtes sur le point de le découvrir", dit-il, et fit un signe de tête par-dessus l'épaule de Draco.

Draco se retourna pour regarder. L'obscurité venait vers lui, tourbillonnant comme le nuage central d'une grande tempête.

Mais, quand elle le toucha, elle se déchira en rubans noirs et tomba au sol. Draco cligna des yeux et se tourna de nouveau vers Dumbledore.

J'avais bien dit que je voulais arriver préparé pour aider Harry, pensa-t-il. La pièce m'a probablement protégé des effets de ce sort, quel qu'il soit — non, attendez, je sais ce que c'est. Lire les livres sur les Arts Sombres que son père lui avait suggéré d'étudier au cours des derniers étés avait finalement été utile. Il s'agissait de Capto Horrifer.

Et cela expliquerait pourquoi Harry était sur le dos, aussi. Le sortilège pousse les victimes à revivre leurs souvenirs les plus terrifiants, mais les tord dans une nouvelle abondance d'horreurs, de sorte que les victimes ne peuvent tout simplement pas compter sur leur survie comme elles l'avaient fait la première fois. Harry doit rêver de ce moment dans le cimetière quand Bellatrix lui avait pris la main.

La rage de Draco balaya à nouveau sa surprise et sa rationalité. Il pouvait sentir Dumbledore surmonter sa propre surprise, probablement en train de préparer un autre sort pour attaquer Draco et le retenir là, ou peut-être le torturer, ou peut-être le tuer.

Il n'hésita pas à se demander si c'était une bonne idée. C'était la seule qui pourrait fonctionner, alors il le fit. Il fixa ses yeux sur ceux de Dumbledore et sauta, hors de son esprit et dans celui de l'ancien directeur, se demandant vaguement en volant pourquoi il semblait que l'air était devenu lourd et grondant, rempli de tonnerre ainsi que du film gras de ce sort particulier.

Albus avait été surpris par l'arrivée du jeune Malfoy, mais il existait des artefacts sombres qui auraient pu permettre au garçon de franchir ses protections. Au moins, il ne semblait pas y avoir de sauveteurs venant à sa rescousse, et une fois le sortilège Capto Horrifer échoué, il savait que quelque chose de plus fort serait nécessaire. Il commença à préparer une malédiction de lien qui ferait voir à Draco ce que Harry voyait et souffrir, impuissant comme un fantôme dans son monde de souvenirs, même si Albus ne pouvait pas le lier à ses propres pensées.

Puis sa tête vacilla sur son cou, et quelqu'un frappa son esprit d'un coup puissant. Albus glissa dans un long tunnel sombre, s'agrippant frénétiquement pour reprendre le contrôle. Cela ne lui vint pas. Il tombait de plus en plus vite, dans un recoin tranquille de ses pensées où il pourrait regarder mais rien faire pour contrôler son corps.

Non. D'une manière ou d'une autre, le garçon avait acquis le pouvoir de posséder d'autres sorciers, ce qu'Albus aurait aimé savoir auparavant, mais il avait déjà affronté cela. Tom avait essayé de le posséder plus d'une fois. Albus était un maître Legilimens, et il connaissait trop bien son propre esprit pour permettre à quelqu'un d'y intruser longtemps.

Et il n'y avait aucun moyen que Draco Malfoy puisse être plus puissant et expérimenté que Tom Riddle.

Albus imagina un tunnel s'ouvrant dans son esprit, le menant sur le côté au lieu de descendre comme le garçon l'envisageait, tout en utilisant en même temps un murmure de Legilimencie pour donner l'impression qu'il avait été suffisamment surpris pour tomber jusqu'au bout. Draco était satisfait et tourna son corps, le faisant avancer et s'agenouiller à côté de Harry. Une main tendue caressa le front de Harry. Draco prononça des mots apaisants avec la voix d'Albus que celui-ci ne s'autorisa pas à écouter. Ils ne feraient que le distraire à ce moment critique.

Il avait repoussé Tom avec une attaque par derrière et par en dessous, enveloppée de Legilimencie qui continuait à donner l'impression qu'il se recroquevillait en arrière-plan et ne savait que faire. Il employa la même technique avec ce garçon, nageant de manière indétectable alors qu'il rassemblait sa magie, se concentrant sur l'incantation qu'il voulait utiliser. Il serait préférable de tuer Draco Malfoy dès qu'il le chasserait de son esprit, afin qu'il ne continue pas à être une nuisance.

Il pensait pouvoir le faire. Draco Malfoy n'était pas Harry Potter, pas plus qu'il n'était Tom Riddle. Albus avait été prudent de ne pas trop pousser Harry ; menacer de le tuer, et sa magie pourrait se rallier et le défendre, au point de tuer Albus avant qu'il puisse être sûr que son mentor ait vu son signal. Le piéger dans son esprit était la meilleure façon de l'affaiblir et de s'assurer que le Capto Horrifer brûle jusqu'à l'arrivée de Falco. Le sort prendrait fin à la mort d'Albus—et il s'attendait pleinement à ce que son mentor le tue, mais d'ici là, la magie aurait servi son but.

Draco Malfoy, cependant, n'était pas un sorcier de niveau Seigneur, ni un Legilimens. Albus affina toutes ses pensées, se concentrant sur un certain sortilège, un des Arts Noirs qu'il avait étudié mais jamais lancé. Cela n'allait pas avoir d'importance, cependant, pas avec sa volonté et pas avec la force de sa magie.

Diduco mentem. Cela diviserait et disperserait les pensées de Malfoy au point qu'il ne pourrait jamais les rassembler à nouveau ; des fragments et des étincelles de lui-même erraient dans les recoins du Ministère et du monde des sorciers. Il fallait le lancer lorsque l'esprit de la victime était hors de son corps, tombant désespérément dans les airs, et donc ce sort n'était pas souvent utilisé. Albus pensait qu'il serait parfait pour le moment avant que Malfoy ne parvienne à se remettre du choc de l'attaque.

Il attendit un moment de plus, pour être sûr que Malfoy était en train de tâtonner pour trouver sa magie, essayant de comprendre comment l'utiliser pour effectuer un Finite Incantatem sans baguette sur Harry.

Puis il frappa.

* * *

Draco sentit une onde de choc remonter vers lui et essayer de l'expulser du corps de Dumbledore. Elle avait des bords, et elle avait de la force, et il savait qu'elle pourrait le découper ou l'écraser s'il restait. L'impulsion écrasante était de fuir l'esprit étranger et de retourner dans son propre corps.

Mais s'il faisait cela, alors Dumbledore pourrait le tuer, ou tuer Harry.

Draco ne voulait pas que cela arrive.

Il se retourna et sauta alors que l'onde de choc magique venait vers lui, la possédant comme, un instant plus tôt, il avait possédé l'esprit entier de Dumbledore. Il se sentit déchiré hors de toute proportion. Bien sûr, il n'avait plus de corps maintenant, et c'était toujours avec le corps qu'il et Harry s'étaient entraînés, et qu'il avait appris à manier comme une arme. Draco ressentait des sensations étranges s'entasser en lui, les rapports de sens étranges, et savait que tenter de tous les interpréter le rendrait fou.

Et alors soit il mourrait, soit il disparaîtrait, soit il retournerait à son corps et serait impuissant.

Il se força à ignorer toutes les bizarreries que le fait d'être un morceau de magie lui donnait. Il se concentra sur seulement deux choses : l'image de Harry criant de douleur sous la main de Dumbledore, et un des exercices d'entraînement que son père lui avait appris il y a longtemps, quand il apprenait à contrôler sa magie accidentelle et à passer à une baguette d'entraînement.

Peux-tu imaginer le cœur de la baguette ? Ce sera un ventricule de dragon, ou une plume de phénix, ou un cheveu de licorne, car ce sont les cœurs avec lesquels Ollivander fabrique toutes ses baguettes, et un Malfoy n'achète que chez un Ollivander. Maintenant, ignore les dissemblances entre les cœurs. Ce qui compte, c'est qu'ils sont tous longs et fins. Ta magie monte en eux, contrainte, étroite, puis se répand à l'extrémité de la baguette comme une lame de soleil. C'est l'image que tu dois apprendre à maîtriser, Draco. Ta magie accidentelle est trop large pour le moment. Elle doit être focalisée.

Drago avait appris à se concentrer ; il avait réussi ses premiers sorts avec une baguette d'entraînement alors qu'il était encore très jeune. Il retomba facilement dans ses anciennes visualisations maintenant. Le morceau de magie de Dumbledore qu'il avait subtilisé n'était pas un cœur de baguette, mais le même principe s'appliquait. Drago le comprima fermement et laissa sa propre magie passer à travers comme un mince rayon de soleil, qui s'élargissait lorsqu'il avait l'espace pour se répandre.

Il ne savait pas exactement ce qu'il avait fait, mais il savait, comme s'il avait des oreilles accordées uniquement pour cela, que Dumbledore souffrait. Il se retourna et envoya à nouveau le mince rayon de sa propre magie à travers la magie qu'il avait possédée, et cette fois ressentit le sort ou le piège que Dumbledore avait préparé trembler et se briser comme de la glace.

Maintenant, il devait bouger rapidement, car Dumbledore pourrait essayer quelque chose dans le monde des corps. Le sorcier le plus rapide, le plus intelligent, le plus imaginatif était celui qui gagnait le plus souvent sur un champ de bataille, lui avaient enseigné ses parents et le professeur Rogue, plutôt que le plus puissant, car la puissance ne signifiait rien si vous ne saviez pas où l'envoyer ou quoi en faire. Se déchaîner avec de la magie accidentelle et espérer toucher quelque chose était tellement moins élégant que viser une baguette, chanter un sort et le faire faire exactement ce que vous vouliez.

Drago se concentra. Il força et focalisa toute sa volonté sur un seul objectif : Harry libre du sort que Dumbledore avait jeté et de nouveau en possession de sa raison. Il se rappela ce qu'il savait sur l'invention des sorts. La volonté était importante, et le besoin, mais s'il pouvait lui donner une incantation pour le concentrer, c'était merveilleux ; la magie brute et nouvelle répondait le mieux aux incantations, suivant l'exemple de nombreux autres sorts lors de leur création.

"Exsuscita !" cria-t-il—si ce n'était pas à haute voix, alors quelque part dans son esprit. Il semblait certainement entendre le mot, soufflant à ses oreilles sur des ailes de feu. "Exsuscita iterum ! Exsuscita iterum atque iterum !"

Réveille-toi ! pensa-t-il, lançant les mots à travers le noyau étroit de sa volonté, vers la vision au bout de sa baguette. Réveille-toi une seconde fois ! Réveille-toi encore et encore !

Les mots se déroulèrent en lui comme un feu déchirant, ou comme un filament filé de son être même, tirant tellement de matière de lui que Drago se demanda sans pertinence si c'était ce que ressentait une femme lorsqu'elle accouchait : l'arrachement et la séparation de sa propre chair, la séparation soudaine de ce qui avait été une petite partie d'elle. Puis il perdit toute considération de ces choses alors que ses pensées s'évanouissaient, et il se fondit dans un feu blanc pur. Il y eut un moment où il ne savait rien d'autre que ce qu'il faisait. Réveille-toi, agis, lève-toi, sois éveillé—

Le moment suivant, Dumbledore le chassa de sa tête.

Drago revint à lui en pleine chute. Il se heurta à son corps au moment suivant, et si Dumbledore avait lancé un sort pour essayer de le tuer, il l'avait complètement raté. Il se pencha en avant, son souffle râpant dans sa gorge, brûlant comme s'il avait respiré de l'air épais de glace. Il remarqua à nouveau la sensation étrange et retentissante autour de lui, mais il ne savait toujours pas ce que c'était, et cela lui importait à peine. Créer ce sort sur le vif lui avait pris presque tout. Il commença à s'affaisser vers l'avant.

Une main l'attrapa. Draco leva les yeux. Son cœur s'emballa, et il trouva une nouvelle force et se soucia à nouveau, en réalisant qu'il avait atterri près de la tête de Harry, et que Harry était assis, sa main sur le bras de Draco pour l'empêcher de tomber. Ses yeux étaient fixés sur le visage de Draco, solennels et bien éveillés à nouveau.

Ensuite, des serpents sombres apparurent autour de lui, et les murs du couloir se transformèrent en glace.

Harry se tourna pour faire face à Dumbledore. Draco s'avança, souriant, prêt à aider de toutes les manières possibles, et à profiter du plaisir.

* * *

Harry entendit la voix comme un cri lointain à l'horizon au début. Bellatrix lui avait retiré la main droite et le pied droit, et s'apprêtait à commencer sur son pied gauche. Son rire rauque ne variait jamais. Pas plus que le regard écarlate brûlant fixé sur lui, et bien sûr, Harry n'avait aucun moyen de sombrer dans l'inconscience pour échapper à la douleur.

Néanmoins, la voix était là, répétant, en latin, "Réveille-toi une deuxième fois !"

Harry cligna des yeux alors que le ciel couleur poison de son enfer commençait à brûler. Une flamme blanche le consumait, morceau par morceau. Ni Voldemort ni Bellatrix ne semblaient le remarquer, mais Harry s'en moquait qu'ils le remarquent ou non. Il voulait s'échapper, et il commençait à penser, pour la première fois depuis que l'horreur l'avait saisi, que peut-être cela n'était pas réel, après tout.

La voix s'éleva à nouveau, triomphante comme un faucon plongeant. "Exsuscita iterum atque iterum !"

Le ciel se déchira comme s'il était tranché par la plongée d'un faucon lui-même. La lumière jaillit de tous les coins, et Harry se souvint que cela était déjà arrivé une fois, et peu importe la douleur, il l'avait vécu une fois et n'avait aucune raison de le vivre à nouveau. Il n'était pas coupable d'un crime aussi horrible. Il n'avait pas honte de ce qu'il était, pour penser qu'il devait revenir aux derniers jours avant que ses parents et Dumbledore ne soient arrêtés et remettre les choses en ordre. Et il n'était pas si faible d'esprit pour penser qu'il méritait cela d'une manière ou d'une autre.

Les chaînes mentales retenant l'horreur en place glissèrent. Harry bondit vers le haut comme s'il avait des ailes, et puis il était de retour dans son corps, et il savait que la voix qui l'avait appelé était celle de Draco.

Il se retourna juste à temps pour empêcher Draco de tomber au sol, et espérait que ses yeux disaient toutes les choses qu'il n'avait ni le souffle ni le temps de dire pour l'instant. Draco sourit comme s'il les avait entendues, puis se déplaça pour se tenir derrière lui alors que Harry sentait sa colère emplir l'air. Du froid et des serpents, pensa-t-il, les manières dont il se mettait toujours en colère.

Et il était en colère, mais il y avait quelque chose de plus, cette fois. Il reconnaissait le sentiment tonitruant dans l'air, le déplacement et le remue-ménage du pouvoir, bien qu'il ne sache pas ce que cela signifiait. Cela indiquait qu'une prophétie était en mouvement, et d'après le sort que Dumbledore avait utilisé et la façon dont Draco se tenait à son épaule droite, Harry soupçonnait qu'il savait laquelle c'était.

Mais c'est impossible, son esprit essayait de bavarder, le distrayant. Cela signifierait que la prophétie parlait de Dumbledore et non de Voldemort, et c'est tout simplement impossible—

Harry fit taire cette voix. Il avait un Seigneur des Ténèbres à affronter, et le sort auquel il voyait les gens dans le couloir soumis, le même qui l'avait asservi, avait dépouillé chaque impulsion de miséricorde en lui. Il avait l'intention de tuer Dumbledore, maintenant.

Il fit un pas en avant, remarquant que Dumbledore s'était relevé et le regardait calmement. Du moins, la plupart des gens auraient pensé qu'il était calme. Ses yeux n'avaient rien de leur scintillement habituel et se déplaçaient dans plus d'une direction, au lieu de rester concentrés uniquement sur le visage de Harry. Il avait peur, Harry le savait. Bien. Il devait avoir peur.

Il avança encore d'un pas, Draco juste derrière lui, une main reposant maintenant sur son épaule droite, et Dumbledore rompit le silence.

"Il n'est pas nécessaire de régler cela par la violence, Harry," dit Dumbledore, d'une voix douce et agréable que Harry se souvenait à peine de son enfance, quand il l'utilisait pour renforcer les leçons que Lily lui apprenait. "Nous sommes tous deux de puissants sorciers. Nous faisons tous deux ce que nous faisons pour le bien du monde. Pourquoi ne devrions-nous pas former une alliance ? Je parlerai pour les droits des sorcières et des sorciers, et tu pourras parler pour les droits des créatures magiques."

"Je ne te fais pas confiance," dit Harry. Il ne s'était jamais senti comme ça auparavant. Le monde entier était cristallin, et le pardon n'y avait pas sa place. Il voyait une route le menant droit à Dumbledore, et au bout de cette route se trouvait la mort. "Plus jamais." Il plongea au fond de sa magie, la rassemblant de la même manière qu'il l'avait fait quand il pensait que Voldemort était venu à Poudlard. Les serpents et la glace disparurent ; Harry n'avait pas la force de la gaspiller en démonstrations futiles de sa colère. Sa magie commença à tourbillonner autour de lui, non pas sauvage, mais froide, calme et profonde, un maelström s'étendant. Harry fixa son regard sur Dumbledore et attendit de voir comment il réagirait à cela. Reconnaissait-il la sensation de prophétie dans l'air ?

"Je peux sentir les pensées de tes parents, Harry," dit Dumbledore. "Savais-tu que tu es la figure centrale dans les cauchemars de ta mère ?"

"Je ne suis pas surpris." Harry puisait une force qu'il ne savait pas posséder, jusqu'à ce que la lourde sensation de sa magie soit à peine discernable de la sensation de prophétie dans l'air.

"Mais cela ne te préoccupe-t-il pas ?" Dumbledore lui lança un regard étincelant maintenant, mais c'était aussi faux que l'éclat de l'or des farfadets. "Tu pourrais encore changer son opinion, Harry. Va vers elle et montre-lui à quel point tu es grand et noble. Nous pourrions guérir son esprit, ensemble."

"Je ne me soucie plus de mes parents," lui dit Harry, et il entendit sa voix sortir aussi calme et plate qu'un glacier. Il avait retiré sa magie du Charme de Lévitation semi-permanent autour de lui ; il n'en aurait probablement pas besoin maintenant. Étendre, étendre et étendre, et sa magie avait submergé la sensation de prophétie. Harry acquiesça. Il y était presque. Il avait presque rassemblé assez de force pour faire ce qu'il voulait faire.

Dumbledore soupira. "J'espérais ne pas avoir à faire cela, Harry. J'espérais encore que tu verrais que le bien du monde des sorciers n'est guère servi en me faisant ton ennemi. Il reste encore Tom à combattre."

"Vous êtes tous les deux mes ennemis," dit Harry, et il imagina un puits lisse, glacé et sans fond.

Dumbledore attaqua.

Harry s'y était attendu. L'attaque le submergea, le projetant en arrière contre Draco, et il s'y était aussi attendu. Après tout, Dumbledore était plus fort que lui. Là où le pouvoir de Harry pouvait ressembler à des rochers tombant d'un plafond, celui de Dumbledore pouvait ressembler à tout le Ministère s'abattant sur leurs têtes.

Cela n'avait pas d'importance, pas quand la magie de Harry la saisit et la fit passer directement au-delà de lui, l'avalant sans danger. Ce n'était pas le serpent que Harry avait utilisé pour contenir son don à d'autres moments dans le passé. Au lieu de cela, il ouvrait le puits qu'il avait imaginé plus large que la bouche du serpent ne pourrait jamais l'être, et il voulait drainer toute la magie de Dumbledore, pas seulement la petite quantité qu'il dépenserait en attaquant un ennemi.

Ça fonctionnait. Son pouvoir absorbait celui de son ennemi en lui-même, et cela ne le touchait ni lui ni Draco. Harry tenait les yeux de Dumbledore, totalement sans pitié, et attendait qu'il comprenne.

Les yeux de Dumbledore s'élargirent, puis il lança une telle avalanche de magie que Harry chancela, tombant à un genou. Mais il continua à drainer, son objectif clair dans son esprit : Dumbledore un Moldu ou un Cracmol, comme Harry n'avait jamais voulu rendre personne d'autre que Lily.

L'avalanche passa au-delà de lui et dans le puits glacé, elle aussi.

Les yeux de Dumbledore se rétrécirent. Harry le sentit se rassembler, atteignant des armes anciennes et familières, les appelant, les préparant, les pointant droit sur son ennemi. Harry leva la tête et attendit. Il avait eu une vague idée de ce qui se passerait dès le moment où il avait senti la prophétie en mouvement, et s'il avait raison, alors il pourrait résister à l'attaque.

S'il avait raison.

Mais alors, s'il ne l'était pas, personne d'autre n'aurait une chance de faire face à Dumbledore non plus, donc il succomberait en sachant qu'il avait fait de son mieux.

La compulsion s'enfonça dans son esprit comme un couteau, et c'était plus simple que Harry n'avait pensé que ce serait.

"Sois ce que nous t'avons formé à être," lui chuchota Dumbledore. "Sois ce que tu étais pendant les dix années avant de venir à Poudlard."

Harry sentit son propre esprit entourer la compulsion, l'aidant dans sa persuasion. Après tout, n'était-ce pas ce qu'il voulait ? Être la petite marionnette obéissante et formée que Lily aurait faite de lui, en sécurité pour se cacher dans l'ombre et ne mener aucune guerre ? Dans l'ombre, il n'était responsable de personne d'autre que de son frère. Il n'avait pas à prendre de décisions difficiles. Ce n'était pas une partie de l'effort de guerre contre lui lorsque Voldemort et Bellatrix prenaient Durmstrang, mais de l'effort contre son frère et le côté de la Lumière. Il n'avait pas besoin de remettre en question ; d'autres personnes lui disaient quoi faire et il le faisait. Et d'autres personnes n'essayaient pas de le connaître ou de l'aimer. Cela avait été un paradis ombragé, celui qu'il avait instinctivement cherché quand la malédiction de Voldemort l'avait piégé dans son propre esprit le jour de l'équinoxe d'automne, celui que son sort de Disparition Complète avait imité quand il avait su qu'il pourrait détruire Margaret dans sa colère.

Harry vacilla. La contrainte pouvait le submerger, non pas parce que Dumbledore était encore si puissant magiquement, mais parce qu'elle bénéficiait de l'assistance de son entraînement et de ses propres désirs. Pourquoi ne pas céder ? La contrainte rendait cela si tentant, et une fois sous son emprise, Harry ne saurait pas faire la différence entre y être forcé et le choisir de son plein gré, de toute façon. Il pourrait avoir tout ce qu'il voulait avec juste un peu d'effort.

Tout serait si simple.

Et Harry baissa la tête et repoussa. Parce que rien n'était simple, rien n'était facile, et il le savait.

Cette connaissance avait été ancrée dans ses os et son sang depuis le moment où il avait appris l'existence de la toile du phénix—non, peut-être depuis le moment où il avait commencé à s'accepter comme faisant partie de la maison Serpentard—non, peut-être depuis le moment où il avait réalisé que, peu importe ce qu'il faisait, Drago était son ami. Le moment où l'entraînement avait rencontré le monde réel en dehors des salles d'isolement de Godric's Hollow, il avait éclaté. Il n'était pas si fragile, et il avait grandi autour de cela, survécu, vécu, prospéré, et il avait pris des décisions difficiles, et peu importe ce qu'il essayait de penser, ces obligations ne le libéreraient jamais, parce que ceux qui voulaient le pouvoir de changer le monde devaient être prêts à supporter les coûts de ce changement.

Il poussa et il poussa et il poussa, et il voulut que la contrainte se brise, et elle le fit, éclatant en petits fragments volants.

Harry secoua la tête et se leva. Oui, la prophétie avait raison. Il avait un type de pouvoir que le Seigneur des Ténèbres ne connaissait pas. Dumbledore n'avait jamais compris le libre arbitre. Il comprenait les toiles, la contrainte et la manipulation, mais il ne comprenait pas le choix libre de faire quelque chose. Il pensait encore, même maintenant, qu'il pouvait appuyer sur un simple bouton, tirer une simple corde, et Harry serait de nouveau sous contrôle.

Harry ressentit sa première teinte de pitié pour l'homme depuis le début de tout cela, teintant le dôme clair de sa colère, mais il continua à attirer la magie de Dumbledore dans son gouffre. Il le fit en gardant les yeux fixés sur ceux de Dumbledore, bien que cela signifiait qu'il devait voir ce qui arrivait à son visage alors qu'il le transformait en Cracmol, car Dumbledore méritait un témoin de son agonie, et Harry avait choisi d'être ce témoin. Il sentit la main sur son épaule droite se serrer fort, et il soupçonna que Drago regardait aussi, peut-être avec plus de joie vindicative que de pitié ou de colère ou d'amour.

Oui, l'amour. Je vois maintenant que je ne peux pas simplement aimer tout le monde sans distinction et espérer que cela fonctionne. Rogue me l'avait dit, mais je ne l'avais pas écouté. Aimer les gens au point d'hésiter à les punir peut signifier qu'ils échappent pour causer du tort à d'autres que j'aime. Combien de personnes au ministère souffrent en ce moment sous le sort de Dumbledore ? Combien n'auraient pas eu à souffrir si j'avais accepté de le punir il y a longtemps, quand ce qui l'a fait changer d'avis sur les Arts Noirs n'était pas arrivé ?

C'était un regret, mais Harry ne pensait pas ressentir de la culpabilité. Il voyait, maintenant. Il voyait ce qui devait arriver, et il était prêt à le faire.

En même temps, il voyait ce qu'il faisait, quel genre de pas il choisissait, sacrifiant une vie pour le bien des autres. Sa bouche se crispa. Il n'était pas étonnant que Vera, Snape, et d'autres lui aient dit qu'il devait se voir clairement. Ce n'était pas seulement pour qu'il puisse être vates. C'était pour qu'il ne finisse pas comme Dumbledore. Il avait réagi violemment contre sa propre impulsion de contraindre Connor lors du procès, mais cela avait été une pensée consciente et aberrante. Que se passerait-il s'il glissait dans le fait de faire faire des choses aux autres inconsciemment ? Il pourrait ne jamais s'en rendre compte. Et les gens qui l'aimaient et le suivaient pourraient ne jamais s'en rendre compte non plus. Et si un ennemi s'élevait contre lui, le traiterait-il comme Dumbledore avait traité à la fois Voldemort et Harry ?

Ce n'est pas que Voldemort ait raison. Mais ce n'est pas aussi simple que le bien et le mal. Ça ne l'a jamais été. J'ai dit à Lily une fois que ni Dumbledore ni Voldemort n'avaient appris cette leçon, et Dumbledore ne l'a vraiment pas apprise. Il a dû penser que infliger une torture mentale aux gens autour de lui était bien, parce que c'était lui qui le faisait. Il ne l'aurait jamais fait juste pour se réjouir de leur douleur.

Donc, plus de compassion s'insinua dans son esprit, mais cela ne signifiait pas qu'elle s'insinua dans sa méthode de traiter avec Dumbledore. Harry continua à le drainer. Il savait ce que cela signifiait, où cela menait, et il l'acceptait.

La main de Draco se resserra sur son épaule, et Harry inclina la tête vers lui sans détourner les yeux de Dumbledore. "Qu'est-ce qu'il y a, Draco ?"

"Je—n'as-tu pas encore fini ?" murmura Draco. "Tu dois sûrement avoir pris toute sa magie maintenant. Il ressemble juste à un vieil homme."

Harry acquiesça. Il le faisait. Les robes de Dumbledore ne brillaient plus comme quand il était directeur de Poudlard, mais pendouillaient sur lui. Il n'avait plus l'air intimidant. Ses yeux erraient, et sa respiration était lente, et ses mains tremblaient. Si Harry avait pu croire que Dumbledore abandonnerait maintenant qu'il n'avait plus de magie active, il se serait arrêté là.

Mais Dumbledore parvint à lever les yeux et à les fixer. Harry vit cette étincelle d'acier de détermination, cette conviction de sa propre droiture, et secoua la tête.

"Alors, c'est quoi ?" demanda Draco, semblant confus. "Oui ou non ?"

"Il a encore de la magie passive," murmura Harry, "le genre de chose qui permet aux sorciers de vivre plus longtemps que la plupart des Moldus. Il trouvera un moyen de l'utiliser, Draco, si je lui laisse. Je ne peux pas."

"Mais si tu la prends—" dit Draco, et se tut.

"Oui," acquiesça Harry.

Draco enroula alors ses bras autour de sa taille, et Harry tendit la main.

* * *

Albus pouvait se sentir trembler. Cela venait et ne venait pas du fait que la plupart de sa magie était maintenant partie. Cela venait surtout du destin qui résonnait dans son esprit comme un glas.

Il avait senti la prophétie dans l'air, mais l'avait rejetée. Sybill aurait pu faire une autre prophétie pendant qu'il était en prison, et bien sûr, il n'en aurait pas entendu parler. C'était probablement la prophétie qui se réalisait maintenant. Aucune des autres prophéties ne correspondait à cette situation particulière.

Et puis il avait réalisé que Malfoy se tenait à l'épaule droite de Harry, et que Malfoy était plus âgé que Harry.

Non.

C'était le premier son de la cloche dans son esprit, le premier coup qui indiquait qu'il pouvait s'être trompé. Albus voulait s'éloigner, mais ses yeux étaient fixés sur ceux de Harry alors que le garçon drainait sa magie, et il découvrit qu'il ne pouvait pas bouger à moins que Harry ne le fasse. Larges, verts et totalement impitoyables, ces yeux le regardaient, et ils le clouaient plus efficacement que n'importe quel sort de contrainte.

La prophétie montait et chantait comme l'écume sur le rivage alors que sa magie s'évaporait. La grande force qui guidait l'avenir était contente, comme si la perte de magie d'Albus, sa défaite, pouvait réellement aider à réaliser la vision d'un voyant.

C'est le cas.

Le deuxième son du destin, et Albus frissonna. Il pouvait à peine supporter de penser à ce que cela signifiait. Il n'était pas un Seigneur des Ténèbres. Il ne pouvait pas être un Seigneur des Ténèbres. Il avait toujours servi la Lumière, même lorsque cela lui avait pris sa magie. Il n'avait jamais déclaré pour les Ténèbres. Comment pouvait-il être ce que Tom était, au point d'avoir pris sa place dans la prophétie ?

Mais encore plus, comment la prophétie pouvait-elle être fausse ? Albus avait basé et construit ses actions des quinze dernières années autour de cette version de l'avenir. Il savait qu'ils devraient sacrifier les fils de Lily depuis leur naissance à la fin de juillet. Il avait accepté que cela signifiait le sacrifice de Peter, et la suppression de la magie de Harry, et la prise de contrôle absolue qu'ils avaient acquise—pensé avoir acquise—sur l'esprit du garçon. Quelqu'un né alors que le septième mois mourait, le plus jeune des deux, ayant le pouvoir que le Seigneur des Ténèbres ne connaissait pas—

Puis Albus sentit son cœur se gonfler. Non, ça ne pouvait pas être la prophétie qui se réalisait, n'est-ce pas ? Ça ne pouvait pas ! Il n'avait pas donné à Connor sa cicatrice en forme de cœur, et il n'avait pas infligé une cicatrice de malédiction à Harry comme Tom l'avait fait. De plus, il était plus fort que Harry, pas son égal en puissance. Il n'y avait aucun moyen que la prophétie puisse parler de lui.

Oui, elle le pouvait.

Le troisième son de la cloche résonna en lui, et Albus frissonna, se rappelant que Tom était aussi plus fort que Harry, et peut-être que "le marquer comme son égal" ne signifiait pas ce qu'ils avaient tous pensé, ni "marquer son cœur". Il y avait la toile de phénix qu'Albus avait lancée. Cela avait marqué l'esprit de Harry, et il l'avait certainement fait par peur de la magie de Harry, par peur de ce que Harry ferait et deviendrait en grandissant, de la même manière que Tom avait fini par marquer le front de Harry par peur de ce que le garçon pourrait faire pour s'opposer à lui en grandissant—

Voici la traduction en français :

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« Vois-tu à quel point c'est juste ? » lui demanda la cloche du destin.

Albus hurla. Il ne semblait plus y avoir d'air dans ses poumons pour produire le son, mais il criait à l'intérieur de sa tête, et c'était plus que suffisant. Le bruit de son erreur était partout autour de lui, résonnant dans ses os, les faisant s'effriter, se déchirer et se séparer, sa peau se froisser et s'effondrer sur lui, son cœur peiner et s'arrêter, alors qu'il réalisait qu'il s'était trompé, trompé — trompé ! chantait la cloche — et avait créé un gâchis en essayant de réaliser une prophétie qui avait toujours été destinée à le réclamer, qui était descendue sur celui qui avait tenté de la sauver comme une grande bête, qui s'était retournée contre la main qui voulait la manier comme un fouet ingrat, qui déchirait le monde en morceaux de plus en plus petits alors qu'il voyait à quel point tous les sacrifices avaient été inutiles.

C'était presque une miséricorde lorsque son cœur cessa de battre. Cela mit fin à la volée infinie des flèches de douleur à travers lui, au tintement incessant de la cloche dans son esprit.

* * *

Harry ferma les yeux. C'était fini, et il n'avait pas besoin d'en voir plus. Il avait absorbé chaque parcelle de magie passive que Dumbledore possédait, y compris la magie qui avait maintenu son cœur battant pendant cent cinquante ans, alors qu'il se serait arrêté bien plus tôt s'il avait été un Moldu.

Il avait anticipé ce qui se passerait en le faisant — ou, du moins, il le pensait. Cela avait été horrible à voir, le temps magiquement retardé revenant en arrière pour prendre sa vengeance, trouvant un corps de Moldu qui aurait dû vieillir et être mort et enterré depuis longtemps. La peau de Dumbledore s'était détachée, ses organes s'étaient réduits en poussière, ses orbites étaient devenues vides, et ses robes s'étaient transformées en un linceul élaboré autour d'un ensemble d'os. Harry déglutit. Dumbledore était mort maintenant, et c'était fait.

Enfin, presque fait. Harry ne savait pas vraiment quoi faire de la magie emprisonnée, partie de lui et pourtant pas partie de lui, tourbillonnant au fond du gouffre glacé. La magie de Dumbledore n'était pas aussi vicieuse et teintée que celle que les Mangemorts et Voldemort utilisaient, mais elle était visqueuse et grasse, comme le film du sort qui avait recouvert la peau de Harry même à Poudlard. Il ne voulait pas absorber la magie. Il ne voulait pas qu'elle se mêle à son propre pouvoir, car elle était plus puissante, et pourrait l'écraser comme une quantité supérieure de poison submergeant de l'eau pure.

Des images défilèrent derrière ses yeux alors qu'il réfléchissait à une façon de s'en débarrasser : la mer ou la terre, qui pouvaient l'absorber, et le cimetière où Voldemort lui avait parlé de ce pouvoir particulier de la terre, et la lumière blanche qui s'était échappée du bâton d'Augustus lorsqu'il avait brisé les protections de Voldemort—

C'est ça.

Il ouvrit les yeux et se tourna vers Draco. « Puis-je emprunter ta cravate ? » demanda-t-il. « Je n'ai pas mis la mienne avant d'aller à la bibliothèque. »

Draco cligna des yeux, comme s'il avait oublié l'existence des cravates de l'école de Serpentard, puis défit la sienne et la lui tendit. Harry la prit et la retourna. Une chose simple, verte et argentée, faite d'un tissu ridiculement fragile. Il murmura quelques sorts de préservation et envoya la magie à travers ses doigts serrés, pour la rendre suffisamment solide.

Puis il prit la magie capturée de Dumbledore et la versa dans la cravate.

La magie ne voulait pas y aller. Elle se débattait, se tordait et revenait sur elle-même, se déformant et trouvant des moyens astucieux de lui échapper. Harry avait cependant l'avantage, puisqu'il avait déjà piégé le pouvoir, et la visualisation de glace qu'il avait utilisée pour le contenir ne présentait ni trous ni prises pour le laisser s'échapper. Finalement, elle alla là où il le lui ordonna et se déversa dans la cravate.

Lorsqu'il ouvrit les yeux, la cravate de Draco brillait comme le soleil. Après un moment, toutefois, la magie se stabilisa dans sa nouvelle demeure et perdit la conscience qu'elle avait acquise sous pression. Harry poussa un léger soupir et fourra la cravate dans une poche de sa robe.

"Qu'est-ce que tu vas faire avec ça ?" demanda Draco d'une voix aiguë.

"J'aimerais l'enrouler autour d'un rocher et le lancer dans l'Atlantique, mais d'une certaine manière je ne pense pas que ce serait suffisamment sûr," marmonna Harry, puis cligna des yeux en réalisant que ce n'était pas Draco qui avait parlé. Il se retourna et constata que le couloir était bondé de personnes qui avaient été sous le sort de Dumbledore, le regardant fixement en silence. Harry rougit. Merlin sait depuis combien de temps ils étaient éveillés, ou combien ils avaient vu, ou ce qu'ils en pensaient.

Il leva le menton et essaya de retrouver un semblant de dignité. "Je vais devoir parler au Ministre Scrimgeour, bien sûr," dit-il aussi calmement que possible. "Y a-t-il quelqu'un qui peut m'indiquer son bureau à partir d'ici ?"

Plusieurs personnes se portèrent volontaires en même temps pour servir de guides, allant d'une femme vêtue de l'uniforme d'un stagiaire Auror à un homme avec plusieurs plumes derrière l'oreille qui semblait travailler au Département des Jeux et Sports Magiques. Harry attrapa principalement des regards en coin de leur part, leurs yeux ronds et grands au point de sembler souffrir. Ils étaient peut-être impressionnés, effrayés, ou rêvaient d'obtenir des boissons gratuites grâce à cette histoire pendant un mois.

Harry secoua la tête. Je serai accusé de meurtre, pour autant que je sache. Je ne pense pas qu'il existe des précédents pour des choses comme ça.

Il était cependant plus préoccupé par le fait de comprendre pourquoi la prophétie s'était réalisée maintenant alors que leur petite bande joyeuse se dirigeait vers les ascenseurs. Cela signifiait-il qu'elle ne s'appliquait pas à la défaite de Voldemort après tout ? Alors pourquoi tant d'autres choses relatives à Voldemort correspondaient-elles—la cicatrice de malédiction qu'il portait, par exemple, et le fait que lui et Connor étaient nés jumeaux, semblant correspondre parfaitement à la prophétie ?

Sauf que ce n'était pas la seule prophétie que j'ai entendue dernièrement. N'est-ce pas.

Harry dut à demi-fermer les yeux, mais le murmure du récit d'Acies lui revint.

"Trois sur trois l'ancien s'enroule,

Trois dans ses temps, trois dans ses choix,

Il porte ses rivaux au silence et à l'immobilité,

Et l'Obscurité sauvage rit, et la Lumière se réjouit."

Harry ne s'était pas demandé ce qu'était "l'ancien", tellement il avait été absorbé par les implications du deuxième quatrain et ses tempêtes. Maintenant, il se demandait si cette prophétie faisait référence à une prophétie plus ancienne—comme celle que Trelawney avait faite il y a seize, voire dix-sept ans.

Les prophéties peuvent-elles se réaliser plus d'une fois ? Je ne sais pas. C'est quelque chose à demander à Acies.

Une préoccupation plus urgente l'assaillit alors que leur petit groupe atteignait enfin le niveau du bureau de Scrimgeour.

Si j'ai raison, cela signifie qu'elle se réalisera deux fois encore. Qui, en dehors de Voldemort, devons-nous affronter ?

*Chapitre 78*: Réveille-toi et trouve-le ainsi

Merci pour les critiques d'hier !

Le titre du chapitre est tiré de "Félise" de Swinburne.