Chapitre Quatre-vingt-un : Revenir de l'abîme

Harry attendit qu'ils soient de retour dans leur chambre avant de bâiller. C'était un bâillement si immense, si large, que Draco ne serait pas surpris de le voir contourner les côtés de sa tête et séparer la moitié supérieure de la moitié inférieure.

« Je suis fatigué », dit Harry, ouvrant un œil.

Draco hocha gravement la tête, puis le traîna vers le lit. « Tu veux du Sommeil Sans Rêves ? » demanda-t-il. Il ne pouvait qu'imaginer à quoi ressembleraient les cauchemars de Harry s'il ne prenait pas une sorte de potion.

« Non », dit Harry, et se tordit d'une manière ou d'une autre, de sorte que lorsqu'il tomba sur les draps, il enroula ses bras et ses jambes autour de Draco et Draco tomba avec lui. « Je veux juste me reposer. Et je veux que tu restes avec moi. »

Harry ne comprendrait probablement pas pourquoi le ton de sa demande—doux, fatigué avec gentillesse, sans une once d'excuse—rendit la gorge de Draco serrée et ses yeux brillants de larmes. Du moins, il ne comprendrait pas maintenant. Mais Draco était plus qu'agréable à cela. Ses propres muscles tremblaient encore de douleurs, la saleté semblait incrustée dans ses pores, et ses cheveux pendaient dans ses yeux à cause de la sueur, mais à côté du soulagement d'avoir Harry de retour, il pouvait les ignorer un moment. Il se retourna pour s'allonger à côté de Harry, la tête reposant sur sa poitrine, les bras autour de lui. Harry poussa un petit soupir vers lui, puis ferma les yeux.

Si Draco pouvait juger de sa respiration—et il le devait—Harry s'endormit instantanément.

Draco resta éveillé suffisamment longtemps pour réfléchir à ce que les gens demanderaient probablement dans les jours à venir. Des explications sur la façon dont Voldemort était mort, la preuve que cela s'était produit, la preuve de la mort de Connor, des informations sur les Horcruxes et pourquoi Harry avait mis si longtemps à localiser et à détruire les derniers—

Je m'en fiche. Ils peuvent demander tout ce qu'ils veulent. Cela ne signifie pas que l'un de nous doit répondre avant d'être prêt.

Et avec cela en tête, Draco ferma les yeux et se laissa aller au sommeil.

* * *

Il fallut des heures à Rogue avant de pouvoir s'asseoir dans un fauteuil, s'appuyer en arrière et fermer les yeux.

C'était à lui qu'était revenue la tâche d'annoncer aux autres de Silver-Mirror que, enfin, Voldemort était réellement mort ; Peter avait été trop bouleversé par la perte du frère de Harry. Des regards avaient suivi, puis d'innombrables questions, puis une célébration à laquelle les autres avaient fait de leur mieux pour l'entraîner. Rogue avait résisté. Il voulait trouver une pièce où il pourrait être seul et réfléchir à tout ce qui s'était passé.

Étrangement, malgré tout ce à quoi il devait penser, ses souvenirs avaient tendance à tourbillonner comme des vents de tempête autour d'un point central : le moment où sa Marque des Ténèbres avait déchiré et brûlé de lumière, et où il avait compris que le monstre auquel il avait autrefois vendu son âme était, enfin et complètement, mort.

La main de Rogue se déplaça légèrement, traçant son bras gauche non marqué, et la peau là, qui semblait intacte à part une petite zone nue où le feu avait aussi brûlé les poils. Peu importe le nombre de fois où il la touchait, il ne pouvait le croire. Le serpent noir et le crâne avaient fait partie de lui pendant si longtemps qu'il avait adapté ses mouvements à eux, appris comment agir pour que la manche les couvre toujours, appris à ignorer la douleur amère et mordante qui survenait en eux lorsque Voldemort se sentait en colère, appris à détourner les regards qui résultaient lorsque les gens apprenaient qu'il était Marqué. Et maintenant—disparu. Maintenant, il pouvait abandonner ces instincts s'il le souhaitait, et les gens qui continuaient à le regarder seraient ceux que la société jugerait impolis pour cela.

Il ne savait pas quoi penser, comment se sentir. C'était comme s'il était mort et avait ouvert les yeux en s'attendant à un au-delà de tourments, pour découvrir qu'il avait été autorisé à entrer dans un monde d'épreuves et de tests identiques à celui qu'il avait laissé derrière lui.

Des épreuves et des tests. Ne l'oubliez pas.

Cela aurait été plus facile si Regulus avait été avec lui maintenant.

Rogue fronça les sourcils et ouvrit les yeux. Il n'aimait pas les sentiments qui l'assaillaient : la solitude creusant un trou au centre de sa poitrine, et le regret plus vif qu'il n'avait ressenti depuis la mort de Regulus. Oui, il savait maintenant qu'il aurait dû reconnaître l'amour de Regulus tant qu'il était encore vivant. Mais il le savait depuis plus de deux mois. Pourquoi le sentiment revenait-il si fortement maintenant ?

Parce que j'ai maintenant une vie digne d'être partagée avec lui.

Rogue pencha de nouveau la tête en arrière, et resta immobile pendant longtemps. Quand il se leva, ce fut pour préparer une potion.

* * *

La profondeur de son chagrin donnait à Peter l'impression d'être fait de glace pourrie. À présent, un poids avait brisé la surface de lui, et il regardait dans l'eau froide en dessous, et pleurait.

Pas le fils de James, après tout, ni celui de Lily. Il était plus que cela, sa propre personne. Et le frère de Harry.

Bien sûr, Peter ne connaissait pas encore toute l'histoire, seulement ce que Draco et Rogue avaient réussi à déduire de la potion de substitution que Harry avait emportée dans le repaire de Voldemort et l'état du corps de Connor, que Peter et Rogue étaient allés chercher pendant que Draco emmenait Harry. Mais cela semblait probable. Harry était descendu, semblant obéir après tout à son ancien entraînement, et ayant l'intention de mourir en sacrifice pour Connor—sauf que Peter était sûr que cela avait été son propre choix, aussi peu que cela puisse sembler ainsi à quelqu'un d'autre. Mais Connor était mort en sacrifice pour lui à la place, et pas seulement parce qu'il voulait épargner la vie de Harry, sinon Peter doutait que la prophétie se soit accomplie.

Et maintenant, Peter se tenait dans la pièce où ils avaient placé le corps de Connor, sous des sorts de préservation pour l'empêcher de se décomposer jusqu'à ce que Harry soit suffisamment rétabli pour les funérailles, et le regardait, et ne pouvait penser à rien d'égal à cela.

J'avais l'intention de mourir dans le jardin. Mais je n'avais pas l'intention de mourir pour quelque chose autant que de penser que je devrais utiliser ma mort pour le bien, car ma vie était moins précieuse que celle de quelqu'un d'autre.

Peter ferma les yeux. Et cela aurait été un sacrifice vide à côté de savoir que j'étais aimé, de voir clairement combien les gens me manqueraient, et de donner ma vie quand même. C'était un geste d'amour. Le mien aurait été un geste de—vide.

En silence, comme si lui et Connor étaient le centre d'une galaxie en rotation, Peter se tenait là et observait. Le visage de Connor portait peut-être une douzaine de traînées de sang, jaillissant des yeux, des oreilles et du nez. Ses yeux étaient fermés, et, à en croire Draco, l'avaient été depuis qu'il l'avait trouvé. Il avait un léger sourire sur les lèvres, un sourire d'adieu que Peter espérait que Harry avait vu avant de partir et de tuer Voldemort.

Et quelque part, aux premières heures du matin, la transition est venue.

Peter mit une main sur son visage et prit une profonde inspiration du genre qu'il se souvenait avoir poussée pour la dernière fois lorsqu'il avait traversé sa toile de phénix et réalisé l'étendue de la trahison des Maraudeurs.

Même si personne d'autre ne se soucie de moi autant qu'ils le font pour les autres, même si je pense que je pourrais mourir et que personne ne me manquerait, il y a encore du bien que je peux faire si je vis, ce que je ne peux pas faire si je meurs.

C'était le vœu qu'il s'était fait lorsqu'il avait choisi de s'échapper d'Azkaban et d'aider Harry, une autre victime de la toile de phénix et de la formation sacrificielle de Dumbledore, au lieu de simplement stagner là où il était et de méditer amèrement sur combien il avait été lésé.

Il pouvait refaire ce vœu maintenant, n'est-ce pas ? Et il n'était pas vrai que personne n'avait besoin de lui. Harry en avait besoin. Connor en avait eu besoin. Il y avait les étudiants qu'il avait enseignés pendant son mandat de professeur de Défense contre les Forces du Mal, et les étudiants de la maison Gryffondor dont il avait séché les larmes et dont il avait acclamé les triomphes. L'idée qu'il s'était formée de lui-même comme quelqu'un sans liens humains lorsqu'il avait décidé de mourir pour le Horcruxe de Serdaigle était aussi limitante, à sa manière, que l'idée que les autres Maraudeurs s'étaient formée de lui lorsqu'ils le pensaient seulement apte à agir comme traître pour que personne d'autre ne découvre que Dumbledore avait exposé les enfants Potter au danger.

Je ne suis pas juste cela. Je suis plus que cela. Et si, par hasard, cette idée était vraie, je peux être plus que cela à l'avenir.

Nous avons travaillé si longtemps pour que Harry considère l'avenir au lieu de simplement le présent. Et maintenant je vais être assez hypocrite pour oublier cela ?

Pour la première fois depuis que Voldemort avait enlevé Connor, Peter sourit. Et si la main qu'il tendit pour toucher les cheveux de Connor tremblait, eh bien, personne d'autre que Connor et lui n'avait besoin de le savoir.

* * *

Le monde s'était assombri.

Il était mort.

Parvati avait dit à Padma, assez légèrement, que le rituel de mariage qu'elle et Connor avaient utilisé avait lié leurs âmes, mais qu'il ne nécessitait pas qu'ils restent éternellement fidèles l'un à l'autre si l'un d'eux mourait. Et c'était assez vrai. Elle pouvait épouser quelqu'un d'autre avec un autre type de rituel, ou prendre des amants.

Pour l'instant, cependant, elle souhaitait qu'ils aient utilisé un rituel qui entraînerait l'un des partenaires dans la mort immédiatement après l'autre. Elle voulait, tellement, simplement disparaître. Pas vraiment dans la mort, pas de façon permanente, mais pour mettre fin à la douleur, et un rituel qui l'aurait emportée aurait été une solution.

Elle était assise dans un coin de leur chambre et pleurait, ses cheveux cachant son visage, son nez si enflé qu'elle avait l'impression qu'il allait éclater à tout moment. Les larmes ne cessaient de couler. Elle ne s'était pas préparée à cela.

Chaque instant depuis la capture de Connor avait été un cauchemar. Mais, d'une manière ou d'une autre, elle n'avait pas fait face au cauchemar ultime à la fin de celui-ci. Elle avait cru qu'il reviendrait vers elle, que Harry le sauverait et le ramènerait à la maison. Oui, Voldemort était un monstre, mais les héros affrontaient toujours et combattaient les monstres dans les histoires, et ils gagnaient toujours à la fin. Quand Parvati écoutait les chants historiques et les contes que sa mère lui racontait, c'était la partie qu'elle aimait le plus, la fin heureuse. Elle avait ressenti de la peine pour les gens qui mouraient dans la quête de cette fin et pensait qu'ils étaient très nobles, mais, eh bien, l'histoire ne parlait pas vraiment d'eux ; elle parlait des héros. Et puisque Connor occupait la position de héros dans cette histoire, elle n'avait pas pensé qu'il mourrait.

Il était mort. Elle l'avait su à l'expression sur le visage du professeur Pettigrew quand il était revenu par Transplanage, même avant de le voir tenant le corps de Connor. Elle s'était précipitée en avant et avait essayé de le pousser de côté. S'il ne respirait pas, ils devaient le faire respirer. Ne savaient-ils pas cela ? On utilisait un sort qui supprimait un blocage si quelqu'un s'étouffait, et on utilisait un sort qui guidait l'air dans et hors de leurs poumons si quelqu'un ne respirait pas. C'était une magie simple, quelque chose que chaque enfant de sang pur de la Lumière apprenait dès l'âge de six ans environ.

Parvati avait pointé sa baguette sur Connor et dit, "Creo aurae !" C'était le sort pour faire respirer quelqu'un. Elle le connaissait depuis si longtemps, mais elle n'avait jamais eu l'occasion de l'utiliser. Maintenant, elle l'avait, et c'était un soulagement de savoir que quelque chose qu'elle avait appris dans son enfance, quelque chose de si simple, pouvait être le moyen de ramener son mari d'entre les morts.

Mais la poitrine de Connor refusait de bouger. Parvati fronça les sourcils.

Le professeur Pettigrew parlait d'une voix horriblement douce que Parvati savait qu'elle la briserait si elle l'écoutait. "Mademoiselle Patil—Parvati—"

"Patil Potter," dit-elle, sans le regarder, mais en regardant Connor. "J'ai pris son nom de famille comme ça, et il a pris le mien. Il est Potter Patil maintenant. Cela fait partie du rituel que nous avons utilisé." Elle visa à nouveau Connor avec sa baguette. "Creo aurae !"

Rien. Aucun mouvement.

Parvati se tourna avec férocité vers le professeur Pettigrew. "Qu'est-ce que vous lui avez fait ? Si les sorts de préservation le maintiennent comme ça, enlevez-les !" Elle tapa du pied. "Il a besoin d'air, vous savez."

"Il est mort," dit calmement le professeur.

"Non, il ne l'est pas," dit Parvati.

"Si. Il l'est." Et le professeur tendit une main vers elle, comme si cela pouvait la réconforter.

Parvati s'était éloignée d'un bond, puis elle avait regardé Connor, et ensuite elle avait couru. Parce que, évidemment, s'il était mort, elle ne pouvait pas rester là.

Depuis lors, elle avait pleuré. Des pensées vagues sur le fait de contacter Padma et ses parents traversaient son esprit, mais avant de pouvoir recevoir leur sympathie, elle devrait expliquer ce qui s'était passé. L'effort que cela demanderait était épuisant rien qu'à y penser.

Alors elle s'assit là, pleura jusqu'à ne plus pouvoir pleurer, puis s'affaissa simplement contre le mur, vidée et morte à sa manière.

La porte s'ouvrit. Quelqu'un traversa la pièce jusqu'à elle, lui saisit le menton, écarta ses cheveux, et lui tint une potion calmante aux lèvres. Il ne parla jamais. Tandis que Parvati avalait la potion, elle se rendit compte qu'elle devait contenir un somnifère, car ses muscles se détendirent immédiatement et son esprit glissa, dans la cessation temporaire de la douleur qu'elle souhaitait.

Elle se dit, en se réveillant le lendemain matin, toujours appuyée contre le mur, que le chagrin avait fait des choses étranges à sa mémoire. Le professeur Snape avait peut-être préparé la potion, mais il ne serait jamais celui qui la lui aurait apportée.

* * *

Ginny se demanda un instant pourquoi elle devait être la personne à sortir son frère de la dépression.

Puis elle se rappela. C'est parce que je suis plus forte que lui, parfois.

"Eh bien, je veux aller le voir," dit-elle. Elle aurait peut-être pu être moins autoritaire si elle avait essayé, mais la persuasion fonctionnait rarement sur Ron. Être autoritaire faisait l'affaire, peut-être parce qu'il y était tellement habitué avec Maman et cinq—quatre—frères aînés. "Allez, Ron. Les funérailles ne peuvent pas être dans plus de quelques jours, et ceci pourrait être la seule heure privée que nous aurons avec lui."

Ron ferma simplement les yeux et appuya sa tête contre le mur. "Je n'ai jamais pensé qu'il mourrait," murmura-t-il. "Parmi nous tous. Il était le frère de Harry. Cela aurait dû le rendre en sécurité."

"Percy était notre frère, et l'assistant du Ministre, et cela ne l'a pas rendu en sécurité," dit calmement Ginny. La référence à Percy fit ouvrir les yeux de Ron et lui lancer un regard noir, comme elle l'avait espéré. Elle mit ses mains sur ses hanches et le fixa du regard. "En plus, Hermione veut voir Connor aussi. Alors lève-toi, et allons dans la pièce qu'ils ont réservée pour lui."

C'était peut-être jouer un peu plus qu'un peu salement, car Ron avait encore les restes persistants d'un crush sur Hermione, mais cela le fit grimacer et se lever, donc Ginny ne se souciait pas vraiment de la façon dont elle devait jouer juste. "Je te jure, si cet imbécile de Zacharias fait un commentaire sur Connor qu'il ne devrait pas—" commença Ron.

"Zacharias ne sera pas là," coupa Ginny. C'était vrai. Zacharias avait passé un peu de temps à réconforter Hermione, mais il était aussi rentré chez lui auprès de sa mère maintenant, probablement pour discuter de ce que les Sang-Purs de la Lumière allaient faire après la chute de Voldemort. Ginny grimaça à son tour. Elle supposait que c'était nécessaire, et, après tout, Zacharias n'avait pas été à Gryffondor et n'avait pas connu Connor comme les autres. Mais, puisqu'elle n'était pas intéressée à être juste en ce moment, elle pensait aussi qu'il n'aurait pas dû laisser Hermione seule pour pleurer.

Les yeux de Ron s'illuminèrent un peu, et il se dirigea dans le couloir en direction de la chambre de Connor—la chambre funéraire, comme Ginny avait commencé à l'appeler dans le secret de son esprit, bien que pour tout ce qu'elle savait, ils déplaceraient le corps de Connor hors de la chambre avant les funérailles. Ginny resta à ses talons, juste pour s'assurer qu'il ne pourrait pas se retourner et s'éloigner au dernier moment.

Il y avait des protections sur la porte, mais elles se sont écartées dès que Ginny a tendu la main. Elle réussit alors un petit sourire. Le professeur Pettigrew avait mis en place les protections pour s'assurer qu'aucun simple curieux ne puisse entrer pour regarder, mais il les avait créées de sorte qu'elles reconnaissent la sympathie chez quelqu'un qui voulait vraiment entrer.

Quand ils ouvrirent la porte, la première personne que Ginny vit fut Hermione. Elle se tenait là, les yeux fermés et les mains serrées, comme si elle ne voulait pas que quelqu'un la voie pleurer. Puis le regard de Ginny passa au-dessus de la tête d'Hermione et vers le corps sur un lit de camp au milieu de la pièce.

De façon absurde, sa première pensée fut, Ils auraient pu nettoyer son visage. Il portait encore des traces de sang.

Puis elle s'approcha, se disant que c'était probablement parce que Peter pensait que de telles décisions devaient être laissées à Parvati ou Harry, et elle se força à regarder son visage silencieux.

Il souriait. Les gens sont-ils supposés sourire quand ils meurent ? Bien sûr, les seuls morts que Ginny avait jamais vus de près étaient morts au combat—y compris Percy, vraiment, d'une épine à travers le cœur—et donc elle n'avait pas d'expérience avec quelqu'un qui savait que sa mort approchait et avait le temps d'arranger son visage comme il le souhaitait.

Ron fit un bruit d'étranglement à côté d'elle. Ginny tendit la main et serra la sienne, sans détourner les yeux de Connor.

Elle avait eu une relation variable avec lui, vraiment. Les deux premières années où elle était à l'école, elle ne l'aimait pas beaucoup. Et puis il était soudainement un champion du Tournoi des Trois Sorciers, et il avait remporté la Coupe. Après cela, il était bien, le meilleur ami de son frère légèrement plus âgé, enclin à prendre part aux farces que Ron lui jouait. Mais il n'était pas toujours d'accord avec Ron quand il avait des disputes avec Ginny, et il était venu voir Ginny à l'occasion pour lui dire qu'il appréciait son soutien à Harry lorsque l'école s'était retournée contre lui et quand la moitié du monde semblait vouloir sa mort pour avoir dénoncé Dumbledore.

Il avait été... un ami. Ginny ne le considérait pas comme un ami de la même manière qu'Hermione ou Neville, mais il avait toujours été là. Et, comme Ron l'avait dit, elle n'avait jamais pensé à sa mort. Il pouvait être capturé, mais Voldemort le garderait en vie pour tourmenter Harry, et il reviendrait à la fin.

Et maintenant, il était parti.

"C'est tout simplement injuste," murmura Hermione.

Malgré sa propre injustice, Ginny se retrouva à hocher la tête. Connor aurait dû vivre plus longtemps. Il n'aurait pas dû souffrir avant de mourir. Il aurait dû avoir plus de chances d'être le mari de Parvati qu'il n'en a eu. Toutes sortes de choses auraient dû se passer différemment.

Mais est-ce que je voudrais cela, si cela signifiait que Harry mourrait à la place ?

Ginny se tortilla inconfortablement. Son esprit avait tendance à fonctionner ainsi ces derniers mois, prenant des situations sur lesquelles elle devrait avoir des sentiments simples et les tordant pour les regarder sous différents angles. Elle pouvait même mieux comprendre le désir de ses parents de la protéger qu'elle ne l'avait fait au début, même si elle avait l'intention d'ignorer leurs conseils désespérés et de devenir Auror dans le nouveau ministère. Mais elle ne pensait pas qu'il soit juste de parler de cela maintenant, alors que Ron pleurait son meilleur ami et Hermione pleurait quelqu'un qui avait été un ami, même s'il n'avait pas été aussi proche d'elle ces dernières années qu'il ne l'avait été lors de leurs premières.

Hermione se pencha enfin et donna à Connor un baiser sur une partie de sa joue qui était libre de sang, puis se retourna et quitta la pièce. Ron tendit lentement la main et saisit l'épaule de Connor. Il serra si fort que Ginny vit ses jointures blanchir. Le silence était si épais qu'il étouffait tous les mots dans sa gorge.

"Tu vas me manquer, mon vieux," dit enfin Ron, et si ce n'était pas aussi plein de deuil que Ginny pensait que cela aurait été bon pour lui, c'était bien mieux que la brooding qu'il avait fait dans le couloir.

Elle tendit la main, pour sa part, et écarta la frange sur son front, exposant la cicatrice en forme de cœur. C'était la cicatrice qui l'avait autrefois annoncé comme le Survivant, et qu'elle avait regardée même après avoir su que ce n'était pas vrai, émerveillée qu'une malédiction ait pu sculpter quelque chose d'aussi parfaitement formé.

"Adieu," dit-elle doucement.

D'autres mots devraient venir plus tard. Ron était sur le point de s'effondrer, alors Ginny passa un bras autour des épaules de son frère et l'éloigna.

Prendre soin des vivants d'abord, car ils en ont plus besoin que les morts.

Oui, parfois Ginny n'aimait vraiment pas son propre esprit.

***

Rita sourit lentement. Il y avait des avantages à la persistance — ou peut-être à s'être tenue à l'écart pendant deux jours après la défaite de Voldemort et à avoir ensuite demandé, poliment, une interview. Elle avait été admise à Silver-Mirror. Maintenant, elle attendait dans la même antichambre où Harry l'avait autrefois fait attendre, utilisant discrètement un lecteur d'aura qui ressemblait à une autre plume pour vérifier le niveau de puissance magique dans la maison. Si Harry avait été l'héritier magique de Voldemort, comme elle avait commencé à le soupçonner, alors sa force aurait sûrement dû augmenter.

Draco Malfoy traversa la porte dans le mur opposé.

Rita glissa rapidement le Lecteur d'Aura dans sa poche et lui fit un signe majestueux de la tête, s'adossant sur sa chaise. "Monsieur Malfoy," dit-elle. "Je suis heureuse que vous ayez décidé de me parler. Le public sorcier de Grande-Bretagne mérite de savoir ce qui est arrivé au Seigneur des Ténèbres dont tant d'entre eux avaient peur, n'êtes-vous pas d'accord ?"

Le sourire de Malfoy se fit lent, lui aussi, et étincela d'hiver. Il la considéra comme si elle était un insecte — ce qui, bien que cela puisse être sa forme d'Animagus, ne signifiait pas que Rita ne pouvait pas être occasionnellement humaine — et secoua la tête. "Qu'est-ce qui vous fait penser qu'ils méritent de savoir ?" demanda-t-il. "Ou qu'ils ne devraient pas être invités à attendre quelques jours de plus, quand Harry se sentira suffisamment bien pour le leur dire lui-même ?"

"J'ai supposé qu'il se sentait suffisamment bien pour le leur dire lui-même," dit Rita avec douceur, tandis que ses instincts commençaient à crier en elle. Harry était blessé ? Comment ? À quel point était-ce grave ? "Je pensais que je lui parlerais."

"Vous auriez dû demander au préalable." Le sourire froid de Malfoy demeura, mais ses yeux étaient distants, ce qui le faisait paraître ennuyé. "Vous allez me parler, et vous pouvez accepter mes paroles ou partir maintenant."

Une interview avec son partenaire vaut mieux que rien. Et si leurs paroles ne correspondent pas, c'est un article en soi. "Je n'ai aucune aversion à vous parler, Monsieur Malfoy," dit Rita, et prépara sa plume. "D'abord, bien sûr, la question à laquelle tout le monde veut connaître la réponse. Est-ce que Vous-Savez-Qui est vraiment mort ?"

"Il l'est." Malfoy continua de la regarder derrière son masque. "Alors vous pouvez tout aussi bien imprimer son nom complet, et non ce surnom ridicule. Il ne peut pas revenir et vous blesser."

"Malfoy," le réprimanda Rita, même en écrivant. "Vous savez, bien sûr, que cela prendra du temps pour s'imprégner."

"Alors pourquoi vouliez-vous une interview aujourd'hui, au lieu d'attendre un moment où les gens pourraient être plus rationnels ?"

Rita secoua la tête. Il ferait un terrible journaliste. Aucun sens de ce dont le public a besoin, vraiment. "Et Harry a-t-il été blessé lors de la bataille ? Est-ce la raison pour laquelle personne ne l'a vu depuis lors ?"

"Harry est physiquement intact," dit Malfoy, et maintenant son sourire était très visiblement juste une ligne taillée dans la neige. "Mais il a perdu son frère dans la bataille. Il mérite le temps de se remettre de cela, ne pensez-vous pas ? Autant de temps qu'il le souhaite."

"Je n'étais pas au courant que Connor Potter était mort," dit Rita, bien qu'elle ait entendu quelques rumeurs confuses à cet effet. Bien sûr, tous les journalistes qui avaient essayé de pénétrer dans la maison des Black au cours des deux derniers jours avaient été sommairement expulsés par Severus Snape ou Peter Pettigrew, donc les rumeurs s'étaient résumées à personne n'ayant vu Potter jusqu'à présent. "Que lui est-il arrivé ?"

"Il est mort noblement, en se battant pour empêcher Voldemort d'envahir le monde." Les yeux de Malfoy étaient maintenant fixés sur elle, mais chaque mot était teinté de moquerie.

"Un peu plus de détails serait apprécié," commenta Rita. Elle ne savait pas comment construire un article à partir des bribes éparses de rien que Malfoy lui donnait. Oh, elle pourrait si elle le devait, mais dans une situation comme celle-ci, où le cœur du sujet devait être riche et épais et complet ? Elle ne voulait pas de miettes.

"Tu ne le sauras pas tant qu'Harry ne décidera pas de te le dire." Malfoy cligna lentement des yeux, comme un lézard. "Il le fera probablement. Il voudrait que son frère soit honoré pour son sacrifice. Mais, pour l'instant, ce sont les deux informations les plus importantes : son frère est mort, et Voldemort aussi. Cela devrait suffire à expliquer pourquoi Harry n'a pas envie de célébrer, je pense." Il lui tourna le dos, comme si l'interview était terminée, et commença à marcher vers la porte par laquelle il était entré.

Rita tapota sa plume contre son carnet. Si Harry avait été là, elle aurait été plus douce, mais alors, Harry lui aurait dit plus de choses. Elle décida qu'il n'y avait pas de mal à rappeler à Malfoy que le public n'était pas intéressé par Harry en tant que personne, ni par son frère, mais en tant que combattants. Ils seraient finalement plus sympathiques envers Harry s'ils pouvaient avaler la vérité en entier. "Monsieur Malfoy, tout le monde ne sera pas aussi gentil que moi. En l'absence d'informations, certains journaux impriment des mensonges." Elle adoucit sa voix quand il se retourna et la regarda. "N'est-il pas plus logique de me donner votre point de vue sur l'histoire maintenant, afin que la Gazette du Sorcier puisse répandre la vérité au lieu de rumeurs ? Je suppose que vous devez tout savoir, comme Harry, puisque vous êtes si proche de lui." Un peu de flatterie judicieuse ne faisait jamais de mal.

Malfoy ricana à son égard, puis sortit sa baguette. Rita chercha la sienne à tâtons, mais Malfoy avait déjà murmuré deux mots. Elle pensa que l'un d'eux était Exsculpo, mais n'entendit pas l'autre. Un faisceau de lumière pourpre-rouge la frappa, puis s'estompa en une légère sensation de vent froid sur sa peau.

"Qu'est-ce que tu m'as fait ?" Sa voix était malheureusement stridente.

"Une variation d'un sort qu'Harry a inventé." Malfoy haussa les épaules à son égard. "Il l'a créé pour retourner les gens de l'intérieur vers l'extérieur. Je l'ai simplement modifié pour qu'il te retourne de l'intérieur vers l'extérieur si tu écris autre chose que les faits bruts dans ton article."

Rita frissonna, et résista à l'envie de se serrer dans ses bras. Elle aurait pensé qu'il mentait, ou plaisantait, mais le sourire froid était de retour, et il la regardait avec des yeux vides.

"Je ne peux pas toujours contrôler ce que la Gazette fait de mes articles," dit-elle faiblement.

"Dans ce cas, je leur dirais que tu n'as pas appris assez pour écrire un article valable." Malfoy remit soigneusement sa baguette dans la poche de sa robe. "Juste pour être en sécurité, tu comprends."

Avec un effort, Rita soutint son regard. "Harry n'aimerait pas que tu utilises ce sort," dit-elle.

"Harry et moi sommes deux personnes très différentes." Rita avait entendu Lucius Malfoy parler ces dernières semaines de sa candidature au poste de Ministre. La voix de son fils laissait encore moins transparaître d'émotion que la sienne. "J'utilise des méthodes plus directes que lui. Et il désapprouvera sans doute, mais nous nous disputerons, et c'est tout. Je risquerai une dispute pour le protéger." Un sourcil blond se haussa. "Je risquerais bien plus que ça, Skeeter, au cas où tu penserais essayer de contourner ce sort d'une manière ou d'une autre."

Rita ralentit sa respiration. Eh bien. L'histoire selon laquelle le partenaire de Harry l'avait maudite pour avoir osé dire la vérité ferait presque aussi bon article que celui sur ce qui s'était réellement passé lors de la bataille finale. Elle se tourna pour partir. Elle ne voyait pas qu'elle et Malfoy avaient encore quelque chose à se dire.

Malfoy toussa, et, quand elle le regarda, son sourire s'était élargi. "Et, Skeeter ?"

Elle le regarda avec un froncement de sourcils.

"Il y a un sort sur la porte qui t'empêchera de dire à quiconque la magie que j'ai utilisée sur toi, ou, en fait, toute magie réalisée dans cette maison." Le sourire s'élargit un peu plus, et maintenant les yeux gris la voyaient trop bien. "Juste au cas où tu aurais besoin d'une incitation supplémentaire pour respecter la vie privée de Harry. Bonne journée."

* * *

Harry ouvrit les yeux et cligna des paupières en regardant le plafond. Il y eut un moment de pur bonheur blanc, doux et pâle comme les oreillers et les couvertures qui l'entouraient, avant que ses souvenirs ne reviennent et ne mettent Connor dans sa tête.

Il ferma les yeux et prit une profonde inspiration. Son jumeau lui manquait comme une partie de son esprit, mais il savait que cela arriverait, et cela ne l'avait pas empêché de revenir à la raison.

"Bonjour."

Harry regarda à nouveau. Draco s'appuyait contre la porte de la chambre, le regardant attentivement. Il se redressa quand il croisa le regard de Harry, mais ne se détendit pas. Il avait presque l'air sauvage dans son désir de protéger, pensa Harry.

Eh bien, je vais le laisser s'y adonner. Pour une fois, Harry était d'humeur à être protégé.

"Que veux-tu ?" demanda doucement Draco.

"Le petit-déjeuner au lit," répondit Harry. "Et ensuite une autre sieste." Il pensa à demander combien de temps s'était écoulé depuis la plage, ce que les gens dans le monde extérieur disaient de lui, et si tout le monde croyait que Voldemort était mort, puis décida que tout cela pouvait attendre. S'il y avait un moment dans sa vie où il méritait une intimité complète et le droit de laisser les gens à leurs propres affaires, c'était maintenant. Ils se débrouilleraient sans lui. Ils l'avaient fait pendant des siècles avant qu'il ne soit né, et ils le feraient pendant des siècles après sa mort. Une personne n'était tout simplement pas si importante dans le grand schéma des choses. "Une sieste avec toi."

Draco lui offrit un sourire éclatant, puis s'avança. Il ne portait pas de sourire quand il embrassa Harry, doucement, rendant le baiser que Harry lui avait donné alors qu'ils s'apprêtaient à quitter Silver-Mirror pour Godric's Hollow.

"Bien," murmura Draco contre ses lèvres. "Je t'apporterai des toasts et des œufs et du jus de citrouille. Ça te tente ?"

"Oui," répondit Harry, et il se blottit à nouveau dans les couvertures tandis que Draco disparaissait par la porte.

Il resta là, se souvenant comment respirer, se souvenant de Connor, et espérant que le petit-déjeuner serait bon.

*Chapitre 102* : Une Splendeur Argentée, Une Flamme

Avertissement : La dernière scène ici (mais seulement la dernière scène) contient du slash très explicite. Comme d'habitude, n'hésitez pas à ne pas la lire si vous pensez être offensé.

Voici la traduction du texte en français :

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De plus, il s'agit d'un autre chapitre non linéaire, chaque scène du "temps présent" alternant avec une scène du mois passé environ, alors qu'Harry se prépare pour le rituel de Walpurgis.

Le titre du chapitre provient une fois de plus de "Hymn to Proserpine" (c'est le dernier à le faire) : "Rose blanche de l'eau blanche comme une rose, une splendeur argentée, une flamme,/ Qui s'est penchée vers nous qui la suppliions, et la terre s'est adoucie de son nom."