Chapitre Soixante-dix-huit : Debout, Regarde vers la Fin

Au moment où il atterrit de retour dans sa chambre à Silver-Mirror avec Draco et Snape, Harry se sépara d'eux. Il se dirigea vers la bibliothèque ; ils pouvaient penser qu'il étudiait des sorts d'invocation ou un moyen de tuer un Seigneur des Ténèbres immortel, s'ils le voulaient. Pour le moment, cela lui était égal.

Il claqua la porte derrière lui avec de la magie, puis plaça des sorts de verrouillage et de protection autour d'elle, que Jing-Xi aurait eu du mal à franchir. Ensuite, il inclina la tête et l'entoura de ses bras en s'effondrant sur le sol. Des cris étouffés et courts jaillirent de sa bouche, des cris de douleur qu'il ne pouvait réprimer pas plus qu'il ne pouvait se faire pousser des ailes et voler jusqu'à la lune.

Connor était le dernier Horcruxe.

Des chaînes de compréhension, longtemps enfouies sous la terre de son esprit, éclatèrent à la surface, bouleversant sa vision de Voldemort et de son frère, et plaçant les morceaux dans un nouveau motif, irrégulier. Il ne pouvait pas douter de sa conclusion. Cela faisait trop de sens.

Pièce après pièce se mit en place dans son esprit avec un clic, un clac et un bruit sourd comme le feu.

Lady Death avait montré le chiffre sept à Regulus lorsqu'il s'était renseigné sur les Horcruxes. Regulus avait supposé que cela signifiait six Horcruxes et un morceau restant pour Voldemort — sept fragments d'âme.

"La Mort m'a montré le chiffre sept. Cela a du sens. Sept est un nombre magiquement puissant. Il a divisé son âme en sept fragments - un pour chacun des six Horcruxes, et un pour lui-même."

Oh, oui, cela faisait sens, pensa Harry, avec sa compréhension le rongeant comme de l'acide. Mais cela n'avait été qu'une hypothèse. Cela aurait tout aussi bien pu signifier sept Horcruxes, mais Regulus ne l'avait pas interprété de cette façon, et tout le monde, guidé par sa façon de penser, ne l'avait pas interprété ainsi non plus.

La marée de compréhension et d'amertume l'emportait et l'entraînait.

L'oiseau avait essayé de montrer à Harry l'emplacement des Horcruxes, et Lady Death avait fait de même pour Regulus. L'un d'eux était le bureau qui avait contenu la baguette de Serdaigle, un autre le terrier où Voldemort avait à l'époque gardé la Coupe de Poufsouffle, un autre la cabane où l'ombre de Serpentard et l'anneau avaient attendu, et un —

Un avait été Poudlard.

Où, à l'époque, se trouvaient à la fois l'Épée de Gryffondor et Connor.

Harry pleurait si fort que la peau autour de ses yeux semblait tendue et enflée, mais il ne pouvait s'arrêter, ni de pleurer ni de penser. De plus en plus de choses surgissaient des ténèbres comme une créature griffue, traînant le passé dans une lumière crue et impitoyable, donnant un sens aux actions de Voldemort d'une manière qu'aucune autre explication n'aurait pu.

La Pierre avait dit qu'il y avait une place dans l'aura de Harry pour une troisième personne, quelqu'un lié à la fois à lui et à Voldemort. Et Harry, en réalisant le rituel d'Imbolc et en revivant dans son monde alternatif la nuit où Voldemort était venu à Godric's Hollow, avait vu les Sortilèges de Mort jaillir, le reliant, lui, Voldemort et Connor dans un triangle biaisé. C'était l'idée qui avait presque réussi à se frayer un chemin dans son esprit lorsqu'il était à la maison il y a quelques minutes.

Un triangle. Le troisième. Quelqu'un d'autre lié à cet éternel tourbillon d'âme et de magie, par son lien de sang avec Harry et le fait que Voldemort avait logé un fragment d'âme derrière la cicatrice de Connor.

La partie de l'esprit de Harry qui essayait de nier la réalité demanda frénétiquement : Mais n'aurions-nous pas senti quelque chose d'anormal chez Connor ? Le mal de Voldemort ne se serait-il pas manifesté en lui d'une manière ou d'une autre ? Comment peut-il alors être le Horcruxe ? Les autres étaient tous empreints de mal.

Harry commença à rire amèrement, et il ne pouvait s'arrêter. Le don de compulsion de Connor. D'où venait-il ? Cela pouvait être hérité, mais ni Lily ni James n'en avaient eu beaucoup de preuves dans leur lignée familiale.

Mais Voldemort était un manipulateur.

Harry avait autrefois à moitié envisagé l'idée que Connor était aussi l'héritier magique de Voldemort, ne prenant que le seul don magique que Harry lui-même ne possédait pas. Mais, oui, cela aurait pu être le fragment d'âme s'agitant en Connor, exprimant son mal de la seule manière qu'il connaissait. Merlin savait qu'il avait certainement réagi fortement à l'enseignement de Sirius, et surtout Voldemort dans le corps de Sirius, et Tom Jedusor, lorsqu'il s'était éclipsé dans la tête de Connor en deuxième année, avait pu le manier comme une véritable épée. Si la connexion entre eux n'était pas Connor étant l'héritier magique de Voldemort — et il aurait sûrement puisé dans la magie du Seigneur des Ténèbres aussi, si c'était le cas — alors qu'était-ce ? Une connexion de Horcruxe conviendrait.

Tom Jedusor.

Harry ferma les yeux et tomba dans le souvenir de la Chambre. Le soi silencieux se dressa à nouveau au-dessus du jeune Seigneur des Ténèbres, ayant figé Connor en statue, et Harry pouvait entendre les mots qu'il avait prononcés alors.

"Pas lui. Jamais lui. C'était toi, ça devait l'être, et la nature de notre connexion—"

Cela avait été le moment où Jedusor avait découvert que Harry était l'Élu ; il avait supposé avant cela que c'était Connor, et qu'il ne pouvait utiliser la cicatrice de Harry qu'à cause de la connexion de Harry avec Connor. Harry avait supposé que "la nature de notre connexion" se référait à ce moment stupéfiant, trop tard, quand Jedusor avait reconnu son véritable ennemi.

Mais si cela signifiait qu'il reconnaissait Connor comme un Horcruxe, et seulement à ce moment-là, trop tard pour faire quoi que ce soit ?

Tom Jedusor avait été un fragment plutôt immature et irréfléchi de l'âme du Seigneur des Ténèbres, pensa Harry, avec une rapidité et une clarté qui l'étonnèrent. Cliquetis et cliquetis et clac firent les pièces de son esprit.

Celui qu'ils avaient affronté à la fin de la troisième année avait été une version plus âgée de Voldemort, plus rusée et expérimentée. Et il avait menacé de tuer Draco et Snape, s'était délecté à décrire à Harry tout au long du rituel de justice corrompu comment il les torturerait.

Il avait dit qu'il garderait Connor en vie.

"Pourquoi, je l'ai entraîné ces trois derniers mois. Ce serait dommage de laisser un manipulateur si bien entraîné et naturel se perdre. Imperio devrait supprimer toutes les fixations morales obstinées qu'il a, et ensuite j'ai un adepte habile à faire de la magie noire."

Oui. Un adepte avec un morceau de lui-même à l'intérieur de lui. Harry se demanda si Voldemort avait tremblé de délice et d'ironie quand il avait appelé Connor un manipulateur naturel.

Cliquetèrent les pièces du puzzle.

Connor avait flamboyé d'une lumière blanche à la fin de leur première année, lorsque Voldemort l'avait attaqué dans le corps de Quirrell. Harry avait pensé que c'était sa pureté naturelle qui l'avait sauvé. Snape avait supposé que c'était l'amour de Harry. Mais bien qu'un sacrifice volontaire puisse très bien créer une telle protection, Harry n'avait pas sacrifié sa vie. Il était resté là, impuissant, tandis que Quirrell attaquait Connor.

Et puis il y avait eu la lumière blanche qui avait flamboyé autour de Connor lorsque l'éclat de Tom Riddle avait essayé de l'attaquer dans le bureau de McGonagall.

Harry n'avait pas pu trouver d'informations comme celle-ci, car les livres sur les Horcruxes étaient si rares, mais il se demandait s'il était impossible pour deux éclats d'une âme de se détruire mutuellement, pour un Horcruxe d'être utilisé contre un autre Horcruxe, et s'il existait un livre quelque part qui décrivait cette réaction comme une flambée de lumière blanche, sans ombre, pure.

Claquèrent les pièces du puzzle.

Voldemort—le morceau de Voldemort qu'Harry avait affronté encore et encore, l'homme qui retenait son frère captif maintenant—devait avoir su ce qu'était Connor depuis cette confrontation à la fin de la première année. Après cela, il n'avait pas essayé de le tuer.

Oh, il avait mis sa vie en danger. Il avait envoyé Rabastan lancer le Sortilège de Sectionnement sur lui lors de la deuxième tâche du Tournoi des Trois Sorciers. Mais il aurait facilement pu ordonner à son adepte d'utiliser le Sortilège de Mort, si la vie de Connor n'était pas importante pour lui, s'il voulait plonger Harry dans le désespoir et le briser.

Il avait utilisé le sortilège pendant leur cinquième année qui aurait enfermé Connor dans un coma de rêve, incapable de sortir à moins qu'un Mangemort Marqué ne ressente une volonté sincère de l'aider, mais ce sort ne l'aurait pas tué.

Connor s'était précipité au milieu d'une ruche de vampires attaquants, mais aucun d'eux ne l'avait attaqué.

Lorsque Voldemort avait testé son contrôle sur Evan Rosier en le faisant attirer Connor hors de Poudlard pendant leur sixième année et jusqu'à la maison de Hawthorn, Indigena Yaxley était apparue à temps pour défendre Connor et empêcher Rosier de le tuer—et Harry était prêt à parier qu'Indigena Yaxley savait tout sur les Horcruxes.

Et Voldemort avait Connor maintenant, le torturant sans fin, mais le guérissant toujours.

Thud, firent les pièces du puzzle, et roulèrent pour s'arrêter.

Que ne feras-tu jamais, Harry ?

Tuer mon frère, répondit-il à Voldemort, et leva la tête, les yeux secs et fixant le lointain.

Il se souvenait de la longue incantation que Voldemort avait lancée sur Connor au début de la séance de torture, avant que Snape ne puisse lui faire avaler la potion de Sommeil Sans Rêves. Harry n'avait pas reconnu le sort et l'avait écarté lorsqu'il n'avait eu aucun effet immédiat, plus préoccupé par les autres choses que Voldemort faisait à Connor au nom de lui faire du mal. Mais il parierait maintenant que le sort était une Malédiction Inattaquable, assurant que son dernier Horcruxe ne pourrait pas être détruit sans un sacrifice volontaire. Même si Harry avait la force de volonté de tuer son frère, quelqu'un d'autre devrait encore mourir pour que cela soit possible.

Il n'était pas étonnant que Voldemort soit si confiant. Harry pourrait peut-être retarder le moment où il irait voir Connor, pendant un petit moment, parce que Draco le lui avait demandé.

Il ne pourrait jamais le tuer, pas plus qu'il ne pourrait tuer Draco.

Le monde pourrait tomber sous le règne des ténèbres, et pourtant Harry ne pourrait pas volontairement lui faire du mal.

Voldemort a—

Et puis, il s'arrêta. Tout l'air s'échappa de ses poumons, comme hier lorsqu'il avait d'abord lutté contre la douleur de ce qui arrivait à Connor, et il resta figé, tandis que les pièces du puzzle changeaient deux fois et se réorientaient en un nouveau schéma.

Voldemort l'avait piégé avec ce qu'il ne ferait jamais.

Mais il était notoirement mauvais pour estimer ce que Harry ferait.

Et il y avait un moyen. Petit et agile, se glissant autour des limites de ce qui était possible et permis, mais il y avait un moyen de détruire le Horcruxe sans avoir à tuer son frère.

Cela remplirait même les prophéties.

Harry arborait un petit sourire qui, il le savait, ne contenait aucune joie. Il se leva et s'étira en ondulant, les bras au-dessus de sa tête, et hocha légèrement la tête. Il pouvait le faire. Il le ferait. Il dirait à Snape et Draco qu'il savait pourquoi Voldemort ne pouvait pas être tué, et lierait cela à la prophétie. La prophétie exigeait qu'un aîné se tienne à son épaule droite, n'est-ce pas ? Mais il devait s'agir d'un aîné différent à chaque fois, et Snape et Draco avaient déjà tous deux rempli le rôle une fois, avec respectivement Falco et Dumbledore. Harry ne pourrait pas tuer Voldemort tant qu'il n'emmènerait pas quelqu'un d'autre qui l'aimait. Peter ferait l'affaire.

Cela semblait parfait. Cela semblait beau.

C'était un mensonge.

Mais ils ne le sauraient pas.

Harry laissa échapper un souffle doux, et alla déverrouiller la porte pour réconforter son père et son amant, qui étaient sans doute affolés. Il expliquerait la nécessité d'attendre un moment avant de partir, pour préparer des potions de guérison plutôt spécialisées pour Connor. Et il était vrai que son frère mourrait probablement s'ils essayaient simplement de le retirer de l'antre de Voldemort.

Il ne pensait pas qu'il aurait pu faire cela, si ses bassins d'Occlumancie avaient encore été en place. Il aurait considéré les choses de manière trop objective. Mais ses émotions étaient libres désormais, et Harry savait exactement le niveau de culpabilité avec lequel il pouvait vivre.

Je me rendrai humain au-delà du doute, dit-il à la prophétie qui résonnait dans sa tête. Ne t'inquiète pas pour ça.

La tête de chien dans sa paume gauche brûlait doucement, comme en réponse, ou en promesse.

*Chapitre 97* : Entracte : Préparation

Entracte : Préparation

Trois plumes d'hippogriffe, déchiquetées en trois parties chacune.

Coupe et coupe et coupe, et les plumes d'hippogriffe existaient. Jette-les dans la potion. Regarde-les flotter, dériver à la surface, tandis qu'une pierre rouge coupait sa paume et qu'il y insufflait toutes les pensées de ce qu'il voulait réaliser. La pierre se réchauffait de magie, et il devait se concentrer pour l'empêcher d'exploser.

Insuffle ta magie dans la pierre.

C'est fait, lance-la, et la potion cracha de la vapeur de la couleur de la lave, écumant et dansant contre le chaudron. Érige une protection autour du chaudron, au cas où elle déborderait. Elle ne pouvait pas déborder, pas maintenant. Contiens-la. Brasse-la. Souviens-toi de la discipline que lui avait enseignée Snape, ancrée dans sa respiration et son corps.

Les éclats de pierre doivent être identiques.

Ils l'étaient. Oh, ils l'étaient. Des pierres jumelles pour des jumeaux. Berce-la fermement, pense à ce qu'il voulait accomplir, et regarde les bulles bondir.

Bondir, et la potion dévora la pierre, puis se stabilisa comme si elle réfléchissait. Ses bulles flottaient maintenant au-dessus de la surface. Où était la plus grande ? Là, et elle avait son goût et retomba dans le chaudron avec un léger plop quand il la perça avec un doigt.

La potion doit avoir le souffle du corps.

Penche-toi. Souffle. La potion lui chantait, chantait comme un petit garçon trouvant des grenouilles dans un étang un matin de printemps. Changeant de couleur, argent maintenant, argent satisfait, argent languide, argent de lumière qui défendait un Horcruxe d'un autre.

Surveille le maelström. Il doit contenir un cheveu du brasseur.

Arrache-le, la plus petite douleur qu'il ait endurée ce jour-là. Regarde. Voilà le tourbillon ! Et le cheveu y alla, et la potion parut se retourner, une carapace de tortue argentée s'étendant au-dessus du rebord du chaudron.

La potion doit goûter une fois de plus à la peau et à la sueur.

Un doigt dedans. Le dôme trembla, se plia, puis glissa, se divisant en deux, des pétales s'étendant comme ceux d'une fleur. Puis elle se stabilisa, et il put la verser dans le flacon qui l'attendait. Pas deux ; ils soupçonneraient quelque chose. Mais il pouvait, et fit, placer une ligne rouge de magie à l'intérieur du flacon, invisible à moins de regarder de près, divisant exactement moitié de moitié.

C'est fait.

*Chapitre 98*: Et la Mort est un Sommeil

Et un autre titre tiré de "Hymn to Proserpine", les lignes de conclusion : "So long I endure, no longer; and laugh not again, neither weep./ For there is no God found stronger than death; and death is a sleep."

C'est le chapitre que j'ai imaginé depuis que j'ai commencé à écrire la toute première histoire.

Rentrons à la maison.