Chapitre Trente-et-Un : Le Rituel de Cincinnatus

Rufus rencontra Aurelius Flint au quatrième étage, à l'entrée du Département de la Régulation et du Contrôle des Créatures Magiques. Flint avait deux autres personnes avec lui, emmitouflées dans des capes. Rufus les regarda attentivement avant de se détendre. Les capes étaient vert foncé, pas grises, et vraiment, bien qu'il pense toujours que Flint pourrait le trahir, il ne le ferait pas via les Innommables. Flint semblait avoir autant de raisons d'être tendu et effrayé par eux que Rufus.

« Seulement deux ? » demanda Rufus, d'une voix basse, moins perçante qu'un murmure, qu'on lui avait appris à utiliser lors des raids d'Auror. Il regarda Flint dans les yeux et le vit faire un mouvement léger, plus un balancement de tête qu'un hochement.

« Moins de volontaires que je ne le pensais, » dit-il.

Rufus pouvait comprendre cela. Il y avait des gens qui, acculés, rassembleraient leur courage et seraient prêts à se lever et à combattre les Innommables, mais il y en avait beaucoup qui étaient trop effrayés, ou simplement déterminés à conserver une position neutre où les Innommables n'auraient aucune raison de les déranger. Rufus avait été l'un de ces derniers à un moment donné. Lorsqu'il était devenu Chef des Aurors, puis Ministre, il avait dû traiter avec les Innommables, mais il pensait toujours qu'il valait mieux rester en dehors de leurs toiles quand c'était possible.

Donc nous sommes sept. Rufus ne laissa personne voir sa grimace. Il ne pouvait qu'espérer que Griselda Marchbanks avait réussi à convaincre neuf personnes de la rejoindre. Bien sûr, il devait espérer beaucoup de choses, y compris la chance d'atteindre la Salle d'Audience Dix en toute sécurité.

« Par ici, » dit-il, et se dirigea vers les murs. Il portait la plaque de pierre qui leur accorderait l'accès aux escaliers intérieurs du Ministère dans sa poche ; il avait également espéré ne pas avoir à révéler son existence à des étrangers. Si Flint avait rassemblé d'autres personnes, alors peut-être—

Rufus coupa court à ses pensées en secouant la tête. Blâmer ses camarades était une mauvaise idée. Il n'en aurait pas d'autres.

Il toucha la plaque contre le mur, et le mur s'ouvrit béant. Rufus regarda dans l'obscurité et se demanda si c'était une métaphore pour ce dans quoi ils s'engageaient. Les Innommables avaient beaucoup de magie qu'il ne comprenait pas. Descendraient-ils dans l'escalier sans jamais en sortir ? Ou seuls leurs corps reviendraient, parlant et souriant, leurs esprits enfermés dans de nouvelles pensées ou altérés par des artefacts des Innommables ? Ils devraient passer bien trop près du Département des Mystères pour le goût de Rufus.

Tu réfléchis trop.

Rufus posa le pied sur l'escalier descendant.

* * *

« Et tu penses que tu es prêt ? »

« Je pense que je le suis. »

Joseph ne dit rien, mais Snape avait appris à lire ses silences. Le Voyant n'était pas convaincu. Cela ne faisait que quelques jours, aurait-il aussi bien pu dire, que Snape luttait pour reconstruire ses barrières mentales après l'un des rêves. Voulait-il se rendre auprès de Harry comme un gardien, ou le fardeau qu'il s'était avéré être quand il ne pouvait pas contrôler sa propre colère dans une maison avec des loups-garous ? Et à Woodhouse, il y aurait beaucoup plus de loups-garous, y compris celui qui avait menacé de l'infecter et avait tendu la main pour poser sa main sur son bras…

Snape chassa le souvenir d'un haussement d'épaules et glissa la dernière fiole dans la mallette de voyage. Celles-ci étaient épaissies de fourrure de bicorne pour s'assurer que le verre reste intact à travers les caprices de l'Apparition. Il le fallait. Joseph n'avait jamais vu Woodhouse, donc Snape devrait les faire apparaître tous les deux, ainsi que toutes les fournitures de Potions qu'il avait l'intention d'apporter avec lui.

« Que feras-tu si tu n'es pas prêt ? » demanda Joseph aux murs, à la porte, à l'âtre, à tout sauf à Snape.

« Me rendre prêt. »

« Tu ne peux pas savoir— »

Snape se retourna et le fixa d'un regard perçant. « Oui, je peux, » dit-il avec une intensité, sinon un volume, qui sembla convaincre Joseph de se taire. « J’étais—faible avant. » Il grimaça, mais c'était un homme à qui il avait déjà confié des faiblesses bien plus accablantes et humiliantes, alors il se força à parler. « Je préférais rester dans ma propre tête et me contenter de mon amertume, comment personne ne me comprendrait jamais, et que d'autres étaient acclamés comme des héros tandis que moi, qui avais fait bien plus, recevais des regards, des railleries et des sanglots. » Il leva son bras gauche et remonta sa manche pour forcer Joseph à affronter la Marque des Ténèbres. Il avait remarqué que le Voyant avait toujours du mal à la regarder. Comme prévu, il détourna le regard, et Snape se calma en reprenant une mesure de contrôle sur la situation.

Ça avait été le problème depuis le début, pensa-t-il. Le contrôle. Il avait permis aux autres de le définir. Il avait réagi aux provocations du loup-garou comme s'il était à nouveau un écolier. Il avait lancé des objets à la tête de Harry comme s'il était plus jeune que ça—un enfant de quatre ou cinq ans incapable de contrôler les impulsions les plus simples et les plus risibles. Il avait enduré les rêves avec une faiblesse ultime. Un choix plus fort aurait été d'accepter l'aide des Voyants avec eux dès le début, ou bien de prendre une Potion de Sommeil sans Rêves et de les éviter.

Au moment où il avait saisi le fait qu'il n'avait pas le choix et avait commencé à se sortir de ce gouffre avec les deux mains, sa vie s'était améliorée. Il avait encore besoin de l'aide de Joseph, mais même ce besoin diminuait jour après jour. Et avec un petit nombre de techniques simples enracinées dans les souvenirs les plus dégoûtants, il avait de plus en plus de contrôle sur leur interaction.

Il l'avait toujours su à propos de lui-même. C'était pourquoi il avait une telle affinité pour les potions, pourquoi il avait détesté la Nuit de Walpurgis, pourquoi il avait souhaité qu'il y ait un moyen de contrôler ce qui arrivait à Harry, longtemps après qu'il soit devenu clair qu'il n'y en avait pas. Il avait besoin de sentir qu'il contrôlait quelque chose. Le focus devait changer de sa complaisance dans l'auto-apitoiement à sa vie, et cela avait effectivement fonctionné quand il avait opéré ce changement.

"Et maintenant c'est fait," continua Snape. "Maintenant je me suis souvenu encore une fois que beaucoup de mes ennemis et ceux qui m'ont blessé sont morts ou en détention" — se rappeler de James Potter pourrissant au Tullianum avait considérablement accéléré sa guérison — "et que ceux qui restent ne me donneront jamais le respect que je souhaite tant que je me cacherai dans le passé. Je sais que tant que je reste distant de Harry, d'autres pourraient l'influencer de façons que je n'approuverais pas. Personne ne me donnera les cadeaux que je souhaite recevoir. Je dois les prendre."

"Je ne vois pas," dit Joseph, d'une voix aquatique, "en quoi cette vie est différente de celle que tu menais avant de venir au Sanctuaire."

Snape croisa son regard et se sentit capable de vraiment le railler pour la première fois. Le Voyant pouvait apercevoir les âmes, trouver des mots qui irritaient et pinçaient et forçaient Snape à penser à des choses auxquelles il préférerait ne pas, et persister à travers des flambées de colère qui auraient même fait reculer Dumbledore. Mais il ne savait pas tout, et avec cette remarque, il prouvait à quel point il en savait peu.

"Parce que j'ai l'intention de continuer à avoir les rêves," dit Snape. "J'ai l'intention de continuer à te parler. N'est-ce pas la raison pour laquelle tu es venu du Sanctuaire ? Pour me faire parler ?"

Joseph fronça les sourcils. "Oui, mais je ne te laisserai pas simplement tout remettre comme avant. Tu ne peux pas. Les murs sont en ruines, et il n'y aurait que la mort, sinon pour toi, alors quelqu'un d'autre—"

"Je comprends cela," interrompit Snape. "Mais je n'ai plus besoin de faire de la guérison ma seule passion. J'ai avancé suffisamment pour pouvoir faire d'autres choses en même temps. C'est ce que Harry avait dit qu'il ferait, et ce que j'ai enfin trouvé le courage de faire avec lui. C'est insensé de penser que la guérison pourrait être complétée d'un coup, alors que tu as toi-même dit que cela prendrait des années."

"Des années dont tu as besoin," dit Joseph.

"Des années que je n'ai pas," grogna Snape, "quand mon fils est en guerre" — il avait aussi rassemblé le courage de nommer Harry ainsi devant Joseph maintenant — "et je pourrais l'aider d'une manière que personne d'autre ne peut ou ne veut. Je continuerai la guérison. Je parlerai avec toi. J'aurai les rêves. Mais je ne deviendrai pas un patient geignard et ensuite un homme nouveau. J'aurai plus du passé en moi que tu ne l'approuves." Il fit un pas en avant, et Joseph recula, la première fois qu'il le faisait. Snape exulta intérieurement, mais garda cela hors de son visage. "Harry a fait la même chose, bien qu'il m'ait fallu du temps pour le réaliser. Il n'est pas devenu le héros Serpentard que je voulais quand j'ai commencé à le former. Il a changé. Son présent est toujours marqué par son passé. Tel père, tel fils, dirais-je."

Et comme dans le passé, comme dans le présent. Le rêve d'il y a deux nuits lui avait rappelé qu'il avait été un bon acteur, que lorsqu'il était venu pour la première fois chez Dumbledore, il portait le poids du regard de deux Seigneurs sur ses épaules et les avait fait tous deux penser qu'il était leur homme. Que ses convictions aient changé par la suite n'avait aucune importance.

Il aurait dû se rappeler qu'il pouvait tromper presque tout le monde quand il le voulait vraiment.

Il ferait semblant d'être plus guéri qu'il ne l'était réellement. Cette fois, il ne permettrait à aucun loup-garou moqueur de percer ses défenses, pas plus qu'il n'avait permis aux railleries de Lucius Malefoy de le faire quand ils étaient tous deux Mangemorts. Et avec le temps, le jeu deviendrait réalité, le mensonge vérité.

Joseph, remarqua-t-il, n'avait rien à dire en réponse à sa déclaration. Rogue haussa un sourcil et se tourna pour s'assurer que le dernier ensemble de fioles était bien emballé.

* * *

Ce voyage en bas, dans l'obscurité, fut l'une des expériences les plus surréalistes que Rufus ait jamais vécues.

Il s'attendait, à chaque pas, à être arrêté. Ou peut-être que les murs, à peine visibles à la lumière du Lumos porté par la baguette de Flint, se brouilleraient et le temps s'étirerait autour de lui, et il se réveillerait dans son bureau avec de nouvelles pensées implantées par les Innommables, et penserait que tout cela n'avait été qu'un mauvais rêve. Il accomplissait chaque pas, et savait pourtant que le suivant serait la fin de tout cela. Même se demander pourquoi les Innommables les avaient laissés aller aussi loin s'ils savaient ce qu'il avait l'intention de faire n'apaisait pas les inquiétudes de Rufus. Ils attendraient à la fin. Ils attendraient au prochain tournant de l'escalier. Ils attendraient dans la Salle d'Audience Dix quand il ouvrirait la porte, si par miracle ils allaient jusque-là.

Et puis ils atteignirent le bas, et ouvrirent la porte au dixième niveau du Ministère, dans le couloir où Draco Malefoy l'avait stupéfixié. Rufus cligna des yeux pendant un long moment. Il n'y avait aucun Innommable en vue.

Il y en aurait, à tout moment.

Il mena ses gens au-delà de la porte cachée du Tullianum, et à travers une autre porte dans un couloir différent, celui que la plupart des visiteurs étaient susceptibles de voir, s'ils étaient convoqués à comparaître devant le Magenmagot. Il fronça les sourcils en le remontant, car quelque chose était différent. Une pression et une présence de magie qu'il ressentait habituellement avaient disparu, ou quelque chose de nouveau avait été ajouté. Il ne pouvait penser qu'à deux possibilités. Aucune n'était de bon augure. Soit la Pierre les avait remarqués et étendait son influence dans le tunnel, soit les Innommables avaient retiré les protections qui gardaient habituellement l'endroit et n'étaient pas plus gênants pour un Auror entraîné que de la musique en fond sonore. Pourtant, il n'y avait aucun signe des Innommables.

Flint renifla bruyamment à côté de lui. Rufus le regarda, incapable de décider s'il s'agissait d'un reniflement de mépris ou non, puis se rendit compte que c'était un véritable reniflement. Le nez de Flint était plissé, ses yeux scrutant le couloir devant lui comme s'il voulait forcer les pierres à révéler leurs secrets.

« Qu'est-ce que c'est ? » demanda Rufus.

Flint secoua la tête, mais ses yeux continuaient de scruter l'horizon. « Odeur familière, » dit-il brièvement. « J'ai senti quelque chose de similaire auparavant, sur certains des artefacts que nous avons manipulés. Je ne sais pas ce que c'est, cependant. »

Rufus dut l'accepter. Ils atteignirent la porte de la Salle d'Audience Dix, celle qui menait à la galerie, et la franchirent.

La pièce était vide, et si silencieuse que les échos de leurs pas résonnaient comme s'ils étaient une cinquantaine. Rufus referma la porte derrière lui, toujours tendu. Les informations de Flint indiquaient que la Salle d'Audience Dix était spécifiquement protégée contre la magie de la Pierre—quelque chose qu'un des Ministres avait fait des années auparavant, afin que les décisions du Magenmagot soient vraiment objectives, sans influence du Département des Mystères. Rufus aurait pu rire à l'idée que le Magenmagot parvienne à une quelconque objectivité, influence extérieure ou non, mais il avait été trop reconnaissant de savoir qu'un endroit pouvait exister où ils pourraient parler sans être entendus par les Langues-de-Plomb.

Et trop pessimiste, en même temps, quant à leur capacité à l'utiliser un jour. Il chercha une fois de plus les gens du Département des Mystères qu'il était sûr de trouver ici. Rien ni personne ne s'offrit à sa vue. La pièce resta vide, et depuis qu'ils avaient cessé de marcher, les bruits les plus forts étaient les reniflements de Flint.

Rufus regarda la vaste salle d'audience en contrebas avec le seul fauteuil enchaîné où le Ministre Fudge, Severus Rogue, Harry et les parents de Harry avaient tous siégé à leur époque, et secoua la tête. Il se demanda s'il serait un jour jugé là. Si Amelia Bones ou quelqu'un d'autre prenait le poste de Ministre, il le serait probablement.

Mais les choses étaient allées trop loin. Il devait prendre ce risque, même si cela le tuait ou le chassait de son poste—et il soupçonnait que ce serait le cas.

Il se tourna vers ses gens. « Griselda Marchbanks arrive, avec assez d'autres personnes pour faire la différence, je l'espère, » dit-il, et sortit sa baguette, son regard se portant sur Percy et les deux Aurors qui l'avaient suivi. « Flint, je te demanderai un serment plus tard, ainsi qu'à tes compagnons, si tu es sûr qu'ils peuvent en prêter un. »

« Ils le peuvent, » dit Flint. Un des sorciers en cape verte hocha la tête. Et Rufus dut l'accepter, car ils avaient besoin de renforts.

Il se tourna vers Percy, dont la bouche était ouverte. « J'ai besoin que tu fasses un Serment Inviolable, Percy, » lui dit-il doucement, attirant son attention plus par l'emploi de son prénom que par les mots. « Ce que nous allons faire ici ne doit pas quitter cette pièce, et j'aurai besoin que tu dises un certain nombre de mensonges extrêmement dangereux pour le protéger. Peux-tu faire cela ? »

Les yeux de Percy étaient écarquillés, bien que moins que ceux du deuxième Auror qui l'avait suivi en bas, remarqua Rufus. Il secoua la tête, mais pas en signe de dénégation. « Je ne comprends pas, Monsieur le Ministre. Qu'est-ce que c'est ? »

« L'invocation d'une tradition que la plupart des gens ne s'attendraient pas à ce que j'invoque, » dit Rufus avec un petit sourire qu'il savait être méchant, « parce que je n'ai pas assez de monde. Mais ce dont j'ai besoin, c'est de corps. Nous serons dix-sept ici, si tout se passe bien — un tiers du nombre du Magenmagot, et l'un d'eux sera le Ministre. C'est ce dont nous avons besoin. Bien sûr, nous devons aussi nous assurer que nos histoires concordent. »

Percy avala, le bruit sec dans sa gorge résonnant contre les murs. « Les Serments Inviolables te tuent si tu ne les respectes pas, » murmura-t-il.

« C’est vrai. » Rufus refusa de détourner le regard de son visage.

Percy le fixa dans les yeux comme s'il ne l'avait jamais vu auparavant. Rufus le regarda en retour. Il était à peu près certain que la loyauté de Percy allait à lui, pas à sa famille, ni au Ministère, ni au programme des Aurors, mais s'il se trompait, c'était le moment de le découvrir.

« Que se passe-t-il si je refuse ? » souffla Percy.

« Alors tu seras Oublié, » dit Rufus. Il s'assura que Percy entende le regret dans sa voix, mais aussi la fermeté. « Nous ne pouvons pas prendre le risque que tu sois interrogé sous Veritaserum et que tu révèles nos secrets. »

La sueur perla sur le front de Percy. Rufus ne bougea pas, ne cilla pas, ne cligna pas des yeux. Il aurait pu lancer une version modifiée d'Imperium sur Percy et le forcer à obéir, mais il ne le ferait pas. Il y a certaines limites qu'on ne franchit pas, peu importe jusqu'où on est prêt à descendre.

La pensée lui vint qu'un Serment Inviolable n'était peut-être pas si différent du Sortilège de l'Imperium, tout compte fait. Rufus mit cette idée de côté. C'était presque certainement vrai, mais ce qui était encore plus vrai, c'est qu'il ne pouvait pas se permettre de s'en occuper maintenant.

Percy passa le test. Il expira par le nez et hocha la tête, son visage aussi pâle que le sel à côté de ses cheveux roux flamboyants de Weasley. « Très bien, monsieur. » Il s'agenouilla.

Rufus s'agenouilla avec lui et tendit la main pour saisir la sienne. Il leva les yeux vers Flint. « Seras-tu notre Lieur ? »

« Certainement, et avec plaisir. » Flint s'avança et dirigea sa propre baguette vers leurs mains jointes. Rufus plongea ses yeux dans ceux de Percy d'un regard qui ne permettrait à aucun d'eux de cligner.

« Jures-tu de garder secret la vérité de tout ce que tu verras ici ? » demanda Rufus.

Percy avala de nouveau, mais dit : « Je le jure. » Flint hocha la tête, et un mince filet de feu jaillit de sa baguette et entoura leurs mains. Rufus le sentit glisser et chatouiller sa peau, et pendant un instant, il fut violemment ramené à une nuit, seize ans auparavant, où il avait fait son propre Serment Inviolable, un serment qu'il refuserait probablement aujourd'hui s'il le pouvait.

Il secoua la tête. La Première Guerre est derrière nous. « Jures-tu de raconter les mensonges que nous te demanderons de raconter, y compris à des membres de ta propre famille ou à d'autres en qui tu as confiance pour ta vie ? »

« Je le jure. » La voix de Percy était un peu plus forte cette fois. Le feu bougea à nouveau, et maintenant leurs poignets semblaient liés par un nœud. Rufus porta son regard sur ces liens alors qu'il posait la troisième et dernière question.

« Jurez-vous de rester loyal envers tous ceux que vous rencontrerez ici, peu importe qui ils sont ou ce qu'ils vous demandent ? »

Percy sursauta. Bien sûr, il ne connaissait pas la plupart de ces personnes ni qui elles étaient. Il soutint le regard de Rufus pendant un long moment, demandant sans mots s'il pouvait réellement faire confiance à des étrangers, puis il baissa la tête. Il était venu jusqu'ici, disaient ses épaules affaissées. Autant aller plus loin.

« Je le jure », répondit-il doucement.

Les cercles de feu se serrèrent et s'enfoncèrent dans leur peau. Rufus expira un souffle sifflant puis se leva. Il tint la main de Percy un moment plus longtemps que nécessaire, serrant, espérant assez fort pour marquer l'impression dans la peau et l'os. C'était la seule chose qu'il pouvait faire, puisqu'il ne pouvait pas s'excuser et ne pouvait pas dire que le Vœu serait brisé un jour, si Percy était patient et gardait le silence. Ce n'était pas vrai. Il faudrait toujours qu'il tienne, ou Rufus aurait choisi une forme d'engagement moindre.

Ils n'étaient pas en train de tisser l'histoire ici, pensa-t-il, en se tournant vers les deux Aurors qui l'avaient accompagné. Ils tissaient des mensonges, mais c'étaient les mensonges qui deviendraient l'histoire, pas la vérité. La vérité irait derrière des langues gardées jusqu'à la tombe.

Le premier des deux Aurors, la femme appelée Hope, le fixa longuement. Puis elle s'agenouilla et tendit la main pour prendre la sienne. Rufus répéta le serment avec elle, voyant ses yeux le regarder avec moins de confiance que ceux de Percy, mais avec quelque chose de plus profond derrière. Elle comprenait ce qui se passait ici, pensa-t-il, probablement mieux que Percy.

Puis vint le second Auror, un jeune homme à peine sorti de formation, appelé Frederick. Il balbutia, détourna le regard, marmonna et rougit, mais il s'agenouilla finalement. Rufus sentit un sentiment de paix l'envahir lorsque les derniers mots de ce Vœu furent prononcés. Maintenant, il pouvait prendre le sien, et Flint et ceux avec lui pouvaient prendre les leurs.

« Les Vœux sont une bonne idée », dit soudainement la voix de Griselda Marchbanks derrière eux. « Mais mes alliés les renforceront avec leur propre magie, car les Innommables pourraient avoir un moyen de contourner les Vœux, pour autant que nous le sachions. »

Rufus se retourna. Griselda était là, et elle avait amené le nombre requis de personnes avec elle, de sorte qu'ils pouvaient dire vrai qu'ils étaient dix-sept à cette petite réunion.

Rufus avait pensé qu'ils seraient des humains, pourtant, pas des gobelins.

* * *

Hawthorn s'appuya doucement sur la porte, jusqu'à ce qu'elle s'ouvre. Puis elle jeta un coup d'œil à l'intérieur. Aucun des autres n'avait voulu déranger Harry, mais aucun de ses autres proches alliés, ceux dont il pourrait accepter une interruption, ne pouvait se déplacer aussi silencieusement qu'elle.

Elle le vit en train de laisser tomber les dernières pincées d'une plante déchiquetée dans la potion qui mijotait dans la fiole devant lui. Puis il ferma les yeux et baissa la tête. Hawthorn ressentit la même ondulation qu'elle avait rencontrée auparavant, lorsque Harry avait cédé sa magie pour aider les loups de Peregrine, se déplacer dans le liquide. Il frémit, puis prit la couleur de l'argent. Hawthorn tressaillit malgré elle.

Harry se tourna et leva les yeux vers elle ; peut-être que son sursaut avait fait que son bras frôla la porte. "Aubépine," dit-il. "Tu peux entrer." Il jeta un dernier regard pensif au liquide argenté, puis s'assit sur la chaise qui l'attendait de l'autre côté de la table où il avait préparé la potion. C'étaient les seuls meubles dans la pièce. "Y avait-il un problème ?"

Aubépine secoua la tête et, sortant sa baguette, Transfigura un morceau de poussière sur le sol en une chaise qu'elle devrait se rappeler de faire disparaître plus tard. Les pièces de Woodhouse étaient si étroites que des meubles supplémentaires les encombraient simplement. "Non, Harry. Nous étions juste—" Et puis elle s'arrêta à nouveau. L'une des raisons pour lesquelles elle s'était portée volontaire était qu'elle pourrait peut-être trouver les mots là où les autres ne le pouvaient pas. Et maintenant qu'elle était là, elle constatait que Tonks avait raison. Ce qu'elle était sur le point de dire sonnait stupide.

"Est-ce que ça va, Madame Parkinson ?"

Elle ne voulait pas provoquer cela chez lui, ce repli dans la formalité. Et peut-être que la meilleure chose qu'elle pouvait faire était de l'engager de manière informelle. Traitez Harry comme un Seigneur, et il répondait comme un serviteur. Traitez-le comme une personne, et souvent il ne savait pas comment se cacher.

"Ça ne va pas, Harry," dit-elle. "J'étais inquiète cet après-midi. Nous l'étions tous."

Harry fronça les sourcils. "Je sais que George est un peu grande-gueule, madame, mais je ne pense pas que tous les nouveaux loups-garous partagent ses vues. La plupart savent qu'ils ne peuvent pas simplement rentrer chez eux tant que le Ministère les traque. Quelques-uns d'entre eux le réprimandaient dès qu'il a fini de crier. Il déteste être un loup-garou, oui, mais certains d'entre eux ont appris à l'accepter, ou pensent pouvoir le faire. Et ils savent qu'ils n'ont vraiment pas le choix que de s'intégrer dans la vallée pour le moment. Je ne pense pas que nous devions nous inquiéter que les loups-garous du Département se retournent contre nous lors d'une bataille. Si le Ministère offrait abri et sécurité à tous ceux mordus par Loki, alors oui."

"Ce n'était pas la raison de notre inquiétude," dit Aubépine. "Il t'a accusé de ne pas avoir tué Loki quand tu en avais l'occasion."

Le froncement de sourcils de Harry se fit plus prononcé. "Je sais qu'il l'a fait, madame. J'étais là."

"Et tu as commencé à te mettre en colère, comme n'importe qui le ferait face à une accusation injustifiée," dit Aubépine. "Puis tu as fermé les yeux, et ta magie a cessé de monter et ta colère a disparu comme si elle n'avait jamais existé."

"Bien sûr que oui," dit Harry. "Je l'ai mise de côté."

C'était la réponse qu'elle redoutait. Severus Snape lui avait envoyé un hibou lorsque les parents de Harry avaient été arrêtés pour la première fois, avec des copies des souvenirs de l'entraînement de Harry qu'il avait récupérés de Dumbledore. Aubépine savait à propos de la boîte ou de la cage qui avait contenu une grande partie des émotions de Harry à un moment donné, et elle savait qu'il ne pouvait pas être autorisé à en construire une autre. Au mieux, ce serait une tentation pour lui de continuer à y mettre des émotions même quand il n'y avait pas de raison de le faire. Au pire, cela deviendrait une faiblesse permanente pour lui, et à un moment donné dans le futur s'ouvrirait et ferait plus de dommages mentaux.

Elle tendit la main et serra la sienne. "Où l'as-tu mis ?" demanda-t-elle.

Harry tenta de se dégager, mais ne parvint qu'à se retirer jusqu'à l'extrémité de son bras. Hawthorn vit ses yeux changer de nouveau, mais l'émotion disparut et Harry se réinstalla dans le fauteuil, comme s'il ne pouvait imaginer pourquoi il avait voulu s'éloigner d'elle en premier lieu. Cela effraya Hawthorn plus que tout le reste, et la convainquit qu'elle faisait ce qu'il fallait.

"Dans les bassins d'Occlumancie," dit-il. "Comme le professeur Snape m'a appris à le faire."

Hawthorn inspira et expira, soutenant son regard. Harry la regardait simplement avec un étonnement poli.

"Harry," dit Hawthorn, "nous sommes préoccupés par le fait que tu te débarrasses de ta colère trop rapidement. Si tu en gardes trop en toi, cela pourrait éclater — peut-être en plein milieu d'une bataille, mais on ne sait pas quand cela pourrait arriver. Et cela pourrait blesser ceux qui te sont chers aussi bien que tes ennemis."

"Ça n'arrivera pas," dit Harry, avec la même confiance qu'il avait manifestée après avoir jeté sa magie au visage du Ministère.

"Pourquoi pas ?" demanda Hawthorn.

"Parce que c'est pour cela que je la contrôle," dit Harry. "Pour ne pas crier les mauvais mots au mauvais moment, ou perturber la guérison de quelqu'un d'autre avec ma rage quand ils ont besoin de calme."

Hawthorn hésita, se demandant si elle devait lui dire le reste, mais décida que cela devait se faire. Sinon, il serait pris par surprise. Il avait d'autres personnes qui observaient, mais elles n'avaient pas le flair d'un loup-garou, et sa meute était focalisée sur Harry au point d'ignorer les autres meutes.

"Je pense que Peregrine et ses loups ont besoin de colère," dit-elle. "Tout comme d'autres meutes, comme celle que j'ai aidée à s'échapper, qui ont été attaquées à l'improviste et sont effrayées et enragées. Ils ont besoin de savoir que tu prends cette menace au sérieux. Ils arrivent ici, et tu es si calme, Harry, si froidement déterminé. Ils aimeraient voir un peu plus de feu, pour les rassurer que tu ne feras pas de compromis au détriment de leurs vies."

Encore une fois, une ombre passa sur le visage de Harry, et encore une fois elle disparut entre un clignement et le suivant. "Je fais ce que je peux," dit-il, et il fit un signe de tête vers la potion argentée sur la table. "Je pense que c'est la première étape d'un remède contre la lycanthropie."

Hawthorn resta bouche bée. "Quoi." Elle ressentit tant de stupeur qu'elle ne put le formuler sous forme de question.

"Je pense que oui," continua Harry sérieusement, fixant la potion par-dessus son épaule. "Le problème, c'est que la potion doit être faite par la personne sur laquelle la malédiction s'accroche. Cela signifie que tu devrais préparer la potion pour retirer ton propre loup, par exemple. Une potion que j'aurais préparée ne te servirait à rien."

"Je pourrais faire ça," murmura Hawthorn. "Si—si c'est vrai, Harry, pourquoi cela n'a-t-il pas été découvert avant ?"

Harry la regarda avec un sourire triste. "Parce que c'est aussi un poison qui a soixante pour cent de chances de tuer les lycanthropes," dit-il. "L'un des ingrédients principaux est l'argent, et la potion devient argentée, aussi. C'est fatal pour les loups-garous, même si ça ne l'est pas pour la plupart des autres types de malédictions." Il frissonna. "Et cela nécessite le sacrifice volontaire de la magie. Peu importe ce qui se passe, cette magie te quitte pour toujours."

« Je pourrais le faire. » Hawthorn constata qu'elle ne pouvait détacher ses yeux de la potion. « J'ai transformé une partie de ma magie en bague pour ton partenaire. Je peux la retirer, la sacrifier volontairement. »

« Ça ne marchera pas, » dit Harry doucement. « Ce genre de sacrifice transfère la magie dans un objet solide, ou la transforme en un objet solide, comme la pierre sur la bague de Draco. La potion est un liquide. » Il hésita, puis continua : « De plus, la raison pour laquelle la plupart des sacrifices volontaires fonctionnent, c'est que la sorcière ou le sorcier cède sa magie pour obtenir quelque chose qu'il ou elle désire plus. Tu savais que Draco te serait redevable, par exemple. »

Hawthorn acquiesça.

« Seule une partie de cette magie sacrifiée est censée aller dans la potion, » avoua Harry. « Une infime partie. Le reste est simplement perdu, dissipé dans l'air. Peu de sorcières ou de sorciers peuvent rassembler la volonté de sacrifier leur magie et de se laisser affaiblir de façon permanente pour une récompense aussi minime. Et sans volonté, bien sûr, un sacrifice volontaire n'existe pas. »

Hawthorn se tortilla nerveusement, essayant de ne pas regarder la potion. Cela ne fonctionna pas. La lueur argentée semblait la rendre plus tentante, non moins, même si elle l'avait fait sursauter lorsqu'elle l'avait vue pour la première fois. « Je pense que je pourrais supporter la perte, » dit-elle.

Harry haussa les épaules. « Il y a peut-être eu des sorciers qui remplissaient tous ces critères et y sont parvenus, » dit-il. « Mais la recette de la potion est rare, la capacité de rassembler la volonté et de transmettre la magie dans la potion est encore plus rare—et, bien sûr, cela ne fonctionne pas du tout pour les loups-garous nés Moldus—et puis le fait que le poison pourrait tuer la plupart de ses victimes rend les gens réticents à essayer. » Sa bouche s'incurva en un sourire que Hawthorn aurait pu qualifier d'amer, mais elle ne pouvait pas lire les ombres en dessous dans sa fascination pour la potion. « Au moins, ils ont tendance à vivre sous la malédiction du loup-garou. »

« Pourquoi as-tu fait cela, si tu savais que cela ne fonctionnerait pas et que tu n'es pas un loup-garou ? » demanda Hawthorn doucement.

« Pour voir si cela fonctionnerait. » Harry se frotta le front. « Je peux récupérer la magie que j'ai mise dans la potion, puisque je suis un absorbere. Et cela me permet de transmettre le pouvoir dans un liquide ; il s'agit simplement d'ouvrir mon don et de verser la magie ailleurs, sans utiliser de sort. J'espérais découvrir une manière sûre pour quelqu'un d'autre de mettre sa magie dans la potion, s'il voulait le faire. Mais je n'ai rien appris d'utile. J'expérimenterai avec la recette, la prochaine fois. Quelques substitutions ne la feront pas exploser, et pourraient produire des différences dans le résultat final. »

Hawthorn hocha la tête, distraite. La potion était inutile, se rappela-t-elle. Et même si elle y parvenait seule, rien ne garantissait que cela fonctionnerait au lieu de la tuer.

Mais elle ne pouvait s'empêcher de penser à ce qui se passerait si elle parvenait à préparer la potion et à la boire. Et si ce n'était pas un poison, alors lorsqu'elle se réveillerait en tant que sorcière de sang-pur à nouveau, à quoi ressemblerait sa vie ?

Elle pouvait à peine l'imaginer, et elle ne savait pas si c'était parce qu'elle avait vraiment oublié ce que c'était d'être humaine, ou parce que tant de choses terribles lui étaient arrivées qu'elle ne pouvait pas imaginer la bonne fortune.

Le contact de Harry sur son bras la ramena à la réalité. "Je vous promets, Mme Parkinson," dit-il doucement, "si quelque chose se passe avec ça, si je peux préparer un remède, alors je vous le ferai savoir immédiatement. Mais je devrais commencer la deuxième fournée maintenant. Certains de mes ingrédients ne resteront pas frais très longtemps."

Hawthorn acquiesça et se laissa conduire hors de la pièce. Elle voulait que Harry ait un calme absolu pour ses expériences. Qui savait ce qu'il pourrait découvrir ?

Elle s'arrêta dans le couloir, certaine d'avoir oublié quelque chose qu'elle avait voulu dire à Harry, mais ensuite les merveilleuses possibilités de cette potion occupèrent de nouveau son esprit, et elle secoua la tête et l'oublia.

* * *

"Griselda." Rufus ne pouvait détacher ses yeux des gobelins, particulièrement une grande femelle qui se tenait à côté de l'Ancienne du Magenmagot et semblait avoir des chaînes réellement tressées dans sa chair. "Je—je ne savais pas que tu amenais ces amis. Sont-ils ici comme témoins ?"

"Ils sont ici pour compléter les dix-sept nécessaires au rituel," dit Griselda franchement. "Ce n'est plus seulement une cause humaine, Rufus. Je savais que tu pourrais être nerveux si j'amenais des loups-garous, et je ne pense pas que je pourrais en trouver maintenant de toute façon, vu à quel point ils se sont terrés." C'était une petite vieille femme, mais quand elle leva la tête et que ses yeux le fixèrent à travers une masse de rides, c'était Rufus qui se sentait petit. "Mais les gobelins sont des créatures magiques. Des créatures magiques libres, prêtes à m'aider pour les mêmes raisons pour lesquelles je les ai aidées dans le passé, et pour avoir une voix dans le futur du monde des sorciers."

"Libres," dit Rufus, car c'était le mot qui lui avait sauté aux oreilles, ne serait-ce qu'à cause de l'emphase de Griselda.

"Oui," dit la gobeline. "Nous ne sommes plus des esclaves, Ministre. Nous n'avons aucune raison de continuer à vous servir, sauf que nous voulions garder notre liberté enfermée dans la pierre jusqu'au meilleur moment pour la libérer." Elle sourit, révélant une bouche pleine de dents malheureusement pointues, pas moins brillantes que les chaînes tissées autour et dans sa peau. "Notre toile a disparu depuis plus d'un an. C'est le moment de notre mouvement."

Rufus inspira et expira, et essaya de réfléchir. Certes, il en savait très peu sur les toiles, et encore moins sur les anciens sorciers et sorcières qui les avaient tissées. La culpabilité, les mensonges et l'histoire oubliée avaient tellement couvert tout cela que, lorsqu'il avait essayé d'apprendre ce qu'il pouvait à leur sujet, il trouvait principalement des historiens s'accusant mutuellement de la nécessité des toiles en premier lieu. "Cela signifie-t-il," demanda-t-il finalement, "que vous ne serviriez plus à Gringotts ?"

"Nous n'avons pas servi depuis que notre toile a été rompue," dit la gobeline. "Je suis la hanarz, et je dirige à nouveau mon peuple. Notre magie est revenue, puisqu’elle n’est plus liée. Et nous sommes restés dans la banque. Mais si vous ne nous accordez pas une part dans cela, maintenant, nous nous retirerons."

Rufus essaya d'imaginer leur économie s'effondrer, mais il n'y parvint pas. La dévastation que cela causerait non seulement au monde sorcier britannique, mais aussi aux autres communautés ayant des liens financiers avec la Grande-Bretagne, serait intense. Et les gobelins étaient les seuls à savoir comment ouvrir la plupart des coffres, les seuls à connaître les moyens de contourner les pièges, les seuls à savoir jusqu'au Knut combien d'argent chaque coffre contenait.

Ils auraient pu nous prendre en otage à tout moment, pensa-t-il. Ils ont attendu tout ce temps pour nous montrer qu'ils étaient sérieux, et pour se mettre dans une position où nous n'aurions pas la chance de refuser, je suppose.

Il n'avait pas le choix, littéralement, et pas seulement parce qu'ils avaient besoin de dix-sept personnes pour cela. Traditionnellement, le choix de placer le contrôle du Ministère entièrement entre les mains du Ministre devait être fait par dix-sept personnes, un tiers du Wizengamot, dans la salle où le Wizengamot se réunissait le plus souvent. Cela entraînait un ancien rituel et mettait en mouvement des rouages qui, Rufus l'espérait, le protégeraient des Insondables assez longtemps pour que des changements plus profonds aient lieu.

Il avait évité de faire cela jusqu'à présent parce qu'il ne voyait pas comment persuader seize membres du Wizengamot d'y consentir, et il espérait encore éviter ce qui était essentiellement une dictature à court terme. Puis il avait étudié à nouveau le libellé des anciens documents et découvert qu'ils disaient dix-sept personnes, un tiers du nombre du Wizengamot, pas réellement "un tiers du Wizengamot." Il avait besoin de dix-sept corps, et il avait besoin d'un moyen pour s'assurer que ces autres personnes ne diraient pas la vérité sur ce qui s'était passé, et il devait localiser seize membres du Wizengamot—enfin, quinze maintenant, puisque Griselda l'avait rejoint finalement—pour leur lancer un sortilège d'Oblivion et les convaincre qu'ils avaient voté de cette manière. Enlever réellement les membres du Wizengamot et les amener à la Salle d'Audience Dix aurait été trop risqué, trop susceptible d'attirer l'attention des Insondables, et aurait pris trop de temps à organiser—et rien ne garantissait qu'ils seraient d'accord, une fois ici.

Les gobelins accepteraient, s'il acceptait certaines autres choses. Rufus avait autant besoin d'eux qu'ils avaient besoin de lui, soupçonnait-il. Ils ne devaient pas vouloir de guerre ouverte, sinon ils l'auraient déjà déclarée.

Il observa la hanarz, et Griselda Marchbanks debout implacable à ses côtés, et savait qu'ils devaient avoir déjà tout raisonné. Ils attendaient seulement qu'il les rattrape.

Il les rattrapa. "Votre peuple prêtera-t-il le Serment Inviolable ?" demanda-t-il à la hanarz, se retenant à peine de demander à Marchbanks si les gobelins le feraient. Il devait les traiter en égaux, et parler d'eux à un humain en leur présence n'était pas la manière de le faire.

« Nous le ferons », dit le hanarz.

Rufus hocha la tête, puis se tourna vers les sorciers avec Flint. « Je vais vous demander d'enlever vos capuches maintenant », dit-il. « Je veux savoir à qui je prête serment avant de décider cela. »

Ils s'exécutèrent, et Rufus reçut son deuxième choc de la nuit. Cela ne venait pas de la sorcière debout à la droite de Flint, une femme au visage dur que Rufus ne connaissait pas, mais qu'il soupçonnait de travailler au Département de la Régulation et du Contrôle des Créatures Magiques.

Cela venait du sorcier à la gauche de Flint. Grand, pâle, au visage impassible tandis qu'il rencontrait le regard du Ministre—Lucius Malefoy.

* * *

Harry fronça les sourcils et examina une fois de plus la potion bouillonnante. Elle aurait dû faire plus que bouillonner quand il avait ajouté la pincée de consoude. Il se demanda s'il avait mal lu la recette et se retourna pour attraper le livre.

Par chance, donc, ses yeux n'étaient pas dirigés vers la potion quand elle explosa. Harry sentit la vague comme une fraîcheur collante qui se répandait dans son dos, trempant sa chemise et sa robe, et qui semblait presque apaisante pendant un instant avant de commencer à brûler.

Harry repoussa la douleur dans un bassin d'occlumancie et se laissa tomber au sol pour rouler en se débarrassant de ses vêtements avec des mouvements fluides. Une bonne partie de la potion s'en alla, mais il en restait encore. Harry s'entendit émettre un bruit d'agacement, mais tout cela lui semblait lointain, comme si cela arrivait à quelqu'un d'autre. Il continua à rouler, secouant la tête quand il sentit son cuir chevelu commencer à brûler, avant de conclure qu'il lui faudrait de l'eau.

Il fit apparaître de l'eau au-dessus de lui, la laissant déferler avec un énorme éclaboussement. Cela calma la brûlure sur son cuir chevelu et sur la majeure partie de son dos et de ses épaules. Certains endroits, cependant, continuaient à faire mal comme si la potion était un acide rongeant sa peau. Harry se leva et regarda par-dessus son épaule pour voir que des gouttes avaient coulé et s'accrochaient à son bas du dos, se dirigeant vers la base de sa colonne vertébrale.

La porte s'ouvrit alors—enfin, « s'ouvrit » est un terme faible; c'était plutôt comme si elle s'était ouverte avec fracas—et Rogue entra d'un pas rapide.

Harry le fixa, tellement en dehors de sa zone d'attente qu'il n'avait aucune idée de quoi dire ou faire.

Rogue jeta un coup d'œil à la potion, renifla, grimaça, et attrapa une poignée de feuilles de consoude sur la table qu'Harry avait installée de l'autre côté de la pièce. « La source de la douleur guérit la douleur », expliqua-t-il en avançant et en pressant les feuilles contre les gouttes de liquide argenté sur le dos d'Harry. Harry poussa un profond soupir et ferma les yeux ; la brûlure acide disparut comme si potion et feuilles avaient cessé d'exister ensemble. « Quand on travaille avec des cheveux de demiguise et de la corne de bicorne en poudre, du moins. Et c'était bien ce que tu faisais, n'est-ce pas ? »

Harry soupira de nouveau et regarda Rogue, essayant de ressentir quelque chose d'autre qu'une pure surprise. « Que faites-vous ici, monsieur ? »

« Te sauver », dit Snape sèchement, et il laissa tomber ce qui restait de la pincée de feuilles de consoude fumantes sur le sol. « Te protéger. » Il attrapa le menton de Harry et inclina son visage vers le haut, le regardant directement dans les yeux. Harry, confus, se laissa faire, et le visage de Snape prit une expression vraiment alarmante l’instant suivant. « Qu’est-ce que tu t’es fait avec l’Occlumencie ? » demanda-t-il, secouant brusquement l’épaule de Harry avec son autre main. « C’est une bonne chose que je sois venu quand je l’ai fait. Je doute que quelqu’un d’autre ici l’aurait reconnu. »

« J’ai réprimé ma colère, et laissé passer la compassion, la sympathie et la détermination, pour que je puisse continuer à travailler et donner aux gens ce dont ils ont besoin de moi. » Harry se frotta les yeux avec sa main. La légilimencie aussi aiguë les faisait toujours pleurer. « Ne devriez-vous pas être de retour à l’école et en train de récupérer, monsieur ? »

« Joseph a convenu que j’étais suffisamment rétabli pour venir à Woodhouse. » Snape ramassa la robe et la chemise tachées de Harry et fit un geste avec sa baguette. La majeure partie de la potion disparut. Après réflexion, cependant, Snape ne tendit que la chemise à Harry. « La robe est ruinée au-delà de toute réparation », expliqua-t-il brièvement. « Et tu devrais savoir que la répression des émotions est dangereuse, Harry. »

Harry sentit la colère monter, mais il la contint automatiquement et la ramena sous la surface du bassin d'Occlumencie en enfilant la chemise, se rappelant que même si Snape avait pu venir, il était toujours en convalescence. « Merci, monsieur », dit-il d’un ton raide.

« Personne d’autre ne t’en a parlé ? » exigea Snape.

« Ils ont essayé », marmonna Harry, se demandant pourquoi il se sentait comme un enfant boudeur. C’était Snape. Il savait comment gérer Snape maintenant. Il faisait preuve de compréhension et de compassion autant qu’il le pouvait, tout en gardant à l’esprit que Snape pourrait toujours vouloir garder ses distances. Ce n’était pas très différent de ses relations avec la plupart des autres, sauf qu’il aimait Snape davantage et que Snape était plus abîmé. Snape n’avait pas le droit de le remettre dans le rôle d’un enfant, comme s’il était encore son tuteur plutôt que quelqu’un à protéger.

« Et tu les as distraits, je suppose. » Une fois de plus, Snape attrapa le menton de Harry et le regarda dans les yeux. « Plus maintenant. Je suis ici maintenant, et je ne suis pas si facilement distrait. »

Harry sentit l’inconfort se tortiller comme un ver dans son ventre. Il avait fait confiance à Snape pour gérer ce genre de choses, autrefois, mais cela avait changé, et pourquoi cela devrait-il changer à nouveau ? Snape n’était pas complètement rétabli. Et si Harry laissait les barrières d'Occlumencie s’effondrer, alors il pourrait commencer à crier sur des gens qui ne le méritaient pas.

Certains préféreraient cela.

Mais certains ne le voudraient pas, fit remarquer Harry, avec son côté plus raisonnable, et il se détourna à nouveau.

Snape ne semblait pas en colère. Harry le regarda prudemment. Que ce soit le nouveau Snape ou l’ancien, il aurait réagi vivement—le nouveau parce que Harry l’aurait contrarié en plein milieu de sa propre douleur, l’ancien parce qu’il se mettait en danger en réprimant ses émotions et en laissant tomber de la consoude dans une potion volatile. Ce Snape-là se contenta de hocher la tête et dit : « Cela prendra du temps, bien sûr. »

« Vous devriez retourner à Poudlard, monsieur », essaya à nouveau Harry. Je ne pense pas qu'il puisse jouer le rôle de gardien, même si j'en ai besoin. Et je ne peux pas me permettre de dépendre de lui et d'être à nouveau déçu, pas alors que tant de gens comptent sur moi. Je ne peux pas. « Vous devriez relever un défi plus facile que celui-ci, si vous pensez être en partie guéri. Enseigner un cours de potions du début à la fin et parler réellement aux élèves, par exemple. »

Il supposa, d'après le battement des paupières de Rogue, que cela avait piqué. Mais cela ne lui valut qu'un autre hochement de tête et Rogue dit : « Je ne m'attendais pas à revenir dans votre vie et à être accueilli à bras ouverts, Harry. Je le pensais. Cela prendra du temps. »

« Écoutez », dit Harry désespérément. « Monsieur. S'il vous plaît. Je ne peux pas—je ne vous fais plus confiance comme avant. Je vous fais confiance pour guérir à votre rythme et pour savoir ce qui est mieux pour vous la plupart du temps. Je fais confiance à Joseph pour vous protéger. Mais je ne sais pas ce que vous ferez dans une vallée pleine de loups-garous, et je ne sais pas si je peux vous faire confiance pour—pour prendre soin de moi comme vous semblez le vouloir. » Les mots sonnaient embarrassants alors qu'ils tombaient de ses lèvres, et il pouvait sentir ses joues s'échauffer. Harry saisit l'embarras et le lissa sous la surface du bassin d’Occlumancie, aussi, afin de pouvoir faire face à Rogue avec un calme adulte. Bégayer et rougir comme un adolescent ne ferait que convaincre Rogue qu'il avait besoin de soins. « S'il vous plaît. Si vous restez ici, vous trouverez votre place, je le sais, monsieur, mais ce ne sera pas en tant que mon gardien. »

« Oui, ce le sera », dit Rogue.

Harry le fixa. Merlin, je veux lui faire confiance, mais comment le pourrais-je ?

« En attendant », ajouta Rogue, sans changer d'expression, « vous devriez vous laver. Un sort rapide de trempage ne nettoiera pas le reste de la potion aussi bien qu'une douche. »

Harry acquiesça. Cela, au moins, avait du sens. Il se tourna pour quitter la pièce et se rendre aux toilettes, sentant les yeux de Rogue sur son dos tout le temps.

Il ressentait deux émotions qui se battaient en lui, toutes deux trop fortes pour être poussées immédiatement dans un bassin d’Occlumancie. L'une était une préoccupation frénétique. Rogue ne devrait pas être parmi des gens qui pourraient encore le bouleverser. Ses barrières étaient trop fragiles. Joseph pourrait penser qu'il était guéri, mais il avait pris soin de Rogue en isolement. Qui savait comment il pourrait agir en société ? Qui savait quel mal il pourrait s’infliger en se tenant ici ?

L'autre était un désir désespéré de faire confiance à Rogue comme Rogue insistait qu'il le pouvait, d'avoir quelqu'un qui n'avait pas besoin de considérations constantes pour ses sentiments plus délicats et qui ne se soucierait pas s'il criait, de pouvoir compter sur quelqu'un d'autre.

Le choc était douloureux, mais Harry avait accepté que la plupart de ses émotions le seraient. Il attendrait que celles-ci deviennent moins passionnées, afin de pouvoir les ranger. Ensuite, peu importerait vraiment à quel point il faisait confiance à Rogue ; il serait toujours capable de réagir et de penser rationnellement.

« Toi », dit Rufus.

Malfoy se contenta de lui sourire. Le sourire n'avait aucun contenu, pensa Rufus, froid et vide comme un ciel d'hiver. « Moi », acquiesça-t-il. « Et je prêterai le Serment Inviolable avec toi, Ministre, et je participerai à ce rituel. J'ai dit que je le ferais. J'ai fait mon choix. »

« Pourquoi ? » exigea Rufus. Il réalisa qu'il pointait sa baguette sur Malfoy, et que la femme qui était venue avec Flint ainsi que les gobelins bougeaient nerveusement. Il s'en moquait. C'était Malfoy. Le souvenir de leur combat au milieu d'une pluie dévoreuse de chair ne l'avait jamais vraiment quitté, et il soupçonnait depuis longtemps que Malfoy interférait plus dans le Ministère qu'il ne le laissait paraître, que certaines des personnes qui auraient dû être fidèles aux idéaux de justice et de loi étaient en réalité fidèles à l'argent de Malfoy. Il ne pouvait pas croire que ce salaud se salirait les doigts avec quelque chose d'aussi risqué, plutôt que de regarder le Ministère se débattre jusqu'à la mort et de récupérer ensuite le cadavre.

Malfoy haussa les épaules. Le mouvement dérangea à peine les cheveux blancs-blonds pâles qui reposaient sur ses épaules, et il sembla qu'il dérangea à peine aussi sa sérénité. « Parce que les choses ne se sont pas passées comme je l'espérais », dit-il. « Parce que certaines promesses ont été faites et non tenues. Parce que ceux que je considérais comme mes alliés se sont retournés contre moi de façon que je n'avais pas anticipée. »

« J'ai entendu dire que tu as renié ton fils », dit Rufus. « Croyais-tu vraiment que cela rendrait Harry heureux ? »

Un léger élargissement de ces yeux gris pâle fut tout ce que cette remarque lui rapporta, cela et les mots : « Ne parle pas de ce que tu ne comprends pas, Scrimgeour. Je suis prêt. » Il s'agenouilla et tendit la main, prêt comme s'il allait écraser celle qui y serait posée. « Ou as-tu vraiment l'intention de prêter des Serments uniquement avec ceux qui halètent déjà à tes pieds comme des chiens ? »

Rufus se retint de gronder avec difficulté. Il s'agenouilla et serra la main de Malfoy. Elle ne fit aucune tentative pour exercer une pression sur la sienne. Elle n'était guère qu'un poids. Tenant le regard de Malfoy, il dit : « Griselda. Seras-tu notre Lieuse ? »

Elle s'avança, et Rufus demanda les mêmes trois conditions à Malfoy qu'il avait demandées à Percy et à ses Aurors. Malfoy les jura sans se plaindre, sans ciller. Rufus ne pensa pas qu'il cligna des yeux non plus, mais peut-être synchronisait-il simplement ses clignements avec ceux de Rufus, et les dissimulait ainsi.

Quand ce fut fait, Rufus dut prêter son propre Serment ; l'honneur ne lui permettait pas de faire moins. Malfoy demanda les serments sans une once de moquerie, ce qui rendit la chose pire. Rufus se retira dès que le rituel fut terminé et se tourna pour prendre la main de Griselda, sentant comme s'il avait tenu les doigts d'un cadavre.

Ils firent tous le serment de la même manière, humains et gobelins, et se mirent ainsi sur une voie irrévocable. C'était bien plus dangereux qu'un serment de simple loyauté, pensa Rufus, tandis qu'il les balayait à nouveau du regard. Il existait des choses qui pouvaient les forcer à dire la vérité, le Veritaserum en tête. Si les Langues-de-Plomb capturaient un membre de leur petit groupe et lui faisaient ingurgiter du Veritaserum, ce serait la fin, car la potion les obligerait à dire la vérité, et le Serment les tuerait avant qu'ils ne puissent le faire.

Engagé. Changé. Altéré. Les visages qui le fixaient étaient uniformément anxieux—sauf pour Malfoy, qui probablement ne montrerait pas plus d'émotion qu'un vampire même maintenant, et les gobelins, dont Rufus n'avait pas l'habitude de lire les expressions.

Rufus prit une profonde inspiration et leva sa baguette bien haut. Le Ministre devait commencer ce rituel. "J'arrive à ce moment," déclara-t-il en latin. "Je viens au tournant du monde et prévois l'obscurité à venir pour les sorciers et sorcières, et la mort pour ces lois que nous avons tenues sacrées. Je suis le Ministre de la Magie pour la Grande-Bretagne, et je demande que vous me remettiez le contrôle du Ministère, car je suis celui qui connaît le chemin à travers l'obscurité."

Il vit une brume argentée émerger de la pointe de sa baguette et prendre forme. Il attendit, légèrement curieux, même dans son désespoir, de savoir quelle serait cette forme. Les documents rituels avaient seulement précisé que ce serait un animal symbolique de la situation présente.

Il ressentit un moment de choc en voyant apparaître un loup, puis secoua la tête alors que le loup s'approchait pour s'asseoir à ses côtés. Bien sûr. J'aurais dû savoir. Quoi d'autre cela pourrait-il être, étant donné ce qui a causé ces troubles ?

Griselda prononça la prochaine partie du rituel ; ils avaient décidé que c'était plus sûr, puisqu'elle était la seule véritable membre du Magenmagot dans la pièce. "Nous vous entendons et nous vous écoutons," dit-elle, également en latin. "Le Ministre connaît le chemin à travers l'obscurité. Le Ministre peut nous apporter la paix, mais seulement si nous lui donnons le pouvoir de le faire." Elle se tourna vers les gens, humains et gobelins, qui s'étaient rassemblés en un cercle lâche autour d'elle. "Nous sommes dix-sept. Nous nous tenons dans la salle où le Magenmagot s'est réuni le plus souvent depuis deux ans. Accordons-nous le pouvoir au Ministre ?"

"Oui," dit le hanarz, en anglais.

Les autres gobelins répondirent l'un après l'autre, leurs voix plus dures et plus rauques que tout ce qui est humain. Rufus pouvait sentir la magie dans la salle devenir plus forte, et maintenant il pouvait sentir ce que, pensait-il, Aurelius Flint avait senti, la saveur inhabituelle et pierreuse de la magie des gobelins. Flint devait l'avoir rencontrée sur les armes gobelines et d'autres objets avec lesquels son Département traitait. Rufus trouva difficile de respirer alors que cela l'entourait, l'emprisonnant dans un bloc de marbre invisible. Le loup argenté restait immobile à ses côtés.

"Oui," Griselda répéta, lorsque cela fut terminé, et se tourna vers les sorciers.

"Oui," dit Flint.

"Oui," dit la femme qui était venue avec lui.

Malfoy soutint le regard de Rufus, assez longtemps pour que Rufus se demande s'il s'étoufferait avant que le salaud fasse son choix, puis il inclina la tête et murmura, "Oui."

Percy, Hope et Frederick donnèrent leurs réponses presque au même moment, comme s'ils étaient désespérés que cela se termine. Rufus comprenait. Maintenant, il se sentait comme si son corps était devenu pierre, et il pouvait à peine lever sa baguette et prononcer la prochaine partie du rituel, la partie qui scellait la fin de celui-ci et soumettait son esprit à l'examen par la magie—et était la raison, en dehors de la méfiance et de l'indépendance des membres du Magenmagot, pour laquelle si peu de Ministres avaient jamais invoqué cette forme particulière de contrôle. Rufus devait être sincère dans ses désirs. S'il faisait cela pour son propre pouvoir personnel, et rien d'autre, la magie tuerait tout le monde dans la chambre.

« Je promets, » dit-il, à nouveau en latin, « de nous guider à travers les ténèbres, de nous apporter la paix à la fin, et de déposer la couronne que je porte quand j'aurai terminé avec toutes les raisons pour lesquelles j'invoque ce pouvoir. Dans l'esprit de Cincinnatus, qui a cédé le contrôle une fois sa tâche accomplie, je parle, et dans l'esprit d'aucun Empereur. »

La pression augmenta dans sa tête. Rufus avait l'impression que des mains tenaient son cerveau. Il sentit la magie le regarder un instant : une présence aussi froide que Malfoy, peu intéressée par ses motivations ou son identité. Elle l'examina pour s'assurer qu'il était bien le Ministre de la Magie, comme il l'avait prétendu, et elle examina son intention et ses motivations. Rufus ferma les yeux alors que la pression augmentait régulièrement jusqu'à la souffrance, et essaya de penser à des pensées aussi véridiques que possible.

Et puis le loup argenté inclina la tête en arrière et hurla, puis bondit dans les airs. Rufus ouvrit des yeux embués de larmes pour le voir se multiplier, de nombreux petits loups montant le long des murs et courant vers le plafond de la salle d'audience. Il cligna des yeux et se demanda s'il devait se sentir différent. Bien sûr, peut-être que la pression s'écoulant par ses oreilles suffisait comme libération.

Puis il le sentit. Ses bouts de doigts picotèrent, et ses muscles se contractèrent comme s'il avait reçu un choc électrique. Il sentit de minuscules fils pousser de ses cils et des mèches de ses cheveux, et la conscience des barrières grandir dans le fond de son esprit comme autant de petits oiseaux pépiant à leur mère.

Les autres le regardaient, réalisa-t-il, attendant une réponse.

« C'est fait, » murmura-t-il. « Je contrôle toute la magie utilisée au Ministère. »

*Chapitre 41* : Les Collines Dans Leur Puissance

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