Chapitre Vingt-Deux : Affronter le garçon sur un champ de bataille

"Viens ici, Indigena."

Indigena s'y rendit, ses yeux allant de temps en temps de son Seigneur à l'homme accroupi à ses pieds. Comme elle s'y attendait, c'était Lucius Malfoy. Mais il ne semblait pas encore saigner, et Indigena n'avait jamais connu son Seigneur être doux avec un sacrifice. Elle ne savait pas ce qui allait se passer.

Mais elle le soupçonnait, et cela fut confirmé au moment où le serpent de chair tourna ses yeux rouges vers elle, et la voix de son Seigneur dit, "Blesse-le, Indigena."

Elle s'inclina, gardant son visage immobile et parfait. C'était plus facile que cela n'aurait pu l'être pour quelqu'un d'autre, grâce aux contours de feuilles sous son visage qui maintiendraient ses muscles dans n'importe quelle position qu'elle voulait—ou changeraient complètement son visage, pour celui d'Iris Raymonds. "Oui, mon Seigneur. Dois-je le mettre sur mes épines ?"

« Cette mort prend trop de temps, Indigena, » dit Voldemort. « Je souhaite que tu le tortures ici, devant moi. »

Indigena prit une profonde inspiration, puis risqua la seule chose qu'elle pouvait, choisit le seul chemin pour sortir de l'enfermement. « Non, mon Seigneur. »

Et alors le silence fut aussi immobile et parfait que son visage l'avait été. Indigena fixa ses yeux sur le mur opposé du terrier et attendit l'explosion de son Seigneur. En attendant, elle étudia la richesse du sol. Profond et sombre, et il restait à sa place. Elle regrettait de ne pas avoir pu planter un jardin ici. Elle aurait pu élever des fleurs dont la finesse n'aurait été égalée que par celles de Thornhall lui-même.

« Qu'as-tu dit ? »

Ce qui rendait la chose pire, c'était la douceur. Si Indigena n'avait pas été à l'écoute du ton de rage intense—et n'avait pas su qu'il serait là de toute façon, qu'elle l'écoute ou non—elle aurait pu penser que Voldemort lui demandait tendrement, gentiment, pourquoi elle avait échoué à accomplir cette tâche.

Elle le regarda, regardant ses orbites vides, rongées par le poison des nombreux cobras, et répéta, « Non, mon Seigneur. »

Une autre pause de silence, puis Voldemort dit, « Tu dois m'expliquer cela, Indigena. Tu sais ce qui arrivera si tu me refuses trop longtemps. » Il fit un signe de tête vers Lucius, qui restait immobile, bien que accroupi dans une position qui devait être inconfortable. « Ton corps deviendra le mien, et ton esprit aussi, pour en faire ce que je voudrai. Tu portes la Marque des Ténèbres, et je peux te contrôler par elle, si je le choisis. »

« Oui, mon Seigneur, » reconnut Indigena. Elle ne pouvait pas nier cela. Sa haine pour Feldspar ferait une belle chaîne, si son Seigneur choisissait de l'employer.

« Alors explique pourquoi tu me défies. »

Et c'était facile, bien qu'Indigena doutât que Voldemort ait voulu que ce soit si simple. Alors qu'elle se remettait de son échec lors de la mission en Cornouailles, et entendait de plus en plus parler de ce qui s'était passé à la suite du raid sur Tullianum, son cœur s'était affermi. Elle savait que la mort l'attendait au bout de ce chemin, mais elle avait accepté qu'elle mourrait, d'une manière ou d'une autre, depuis qu'elle avait pris la Marque. Au moins, elle mourrait debout. Et si son corps continuait d'exister après cela, elle le considérerait toujours comme mort, car son libre arbitre aurait péri.

« Je ne suis pas faite pour la torture seule, » dit-elle simplement, les yeux verrouillés sur ceux de Voldemort. « Je n'ai jamais été. Cela ne me dérangeait pas de torturer Evan Rosier, mon Seigneur, parce que je pouvais nourrir mes épines de son sang et de sa chair. Et je suis restée là pendant que tu torturais d'autres, sans jamais dire un mot. Et j'ai donné la vérité aux Potter parce que c'était le seul moyen pour qu'ils connaissent la justice avant leur mort. Mais la douleur persistante sans un second but n'a jamais été mon choix. »

« Cela n'a pas d'importance, Indigena, » dit Voldemort, sa voix dangereusement plate. « Je te demande de faire ce choix. »

« Et c’en est une que je ne peux pas faire », dit Indigena, même si elle essayait de remplir sa mémoire du son de la terre qui se déplace et du crépitement et du craquement d’une vrille alors que sa rose se déployait autour de son poignet. « Il y a certaines choses en moi qui entrent trop en conflit avec ma définition de l’honneur. Je sais que tu peux me contrôler et me forcer à les faire, mais dans ce cas, ce ne sera pas moi qui les ferai. »

Voldemort resta silencieux pendant un long moment. Puis il dit : « Tu es venue de mon côté à cause de l’honneur, Indigena. »

Elle hocha la tête et renifla les parfums doux qui flottaient autour de son corps, afin d’avoir leur compagnie dans l’obscurité de son esprit asservi.

« Je dois te tenir avec honneur. » La voix de Voldemort était plus douce qu’elle ne l’avait jamais entendue. « Tu es venue à moi quand j’étais blessé et tu m’as aidé sans contrainte de la Marque des Ténèbres. Tu n’as jamais envisagé d’aller voir Harry et de me trahir. Je le sais. Je connais les recoins les plus reculés de ton esprit, et je sais que tu ne crains pas ma colère maintenant, parce que tu as affiné la peur de ton âme. » Il resta silencieux pendant de longs moments encore, tandis qu’Indigena clignait des yeux d’étonnement. Cela ressemblait presque à de la compassion, et elle savait que son Seigneur ne ressentait pas de compassion.

Il n’en ressent pas, pensa-t-elle, tandis qu’elle l’étudiait et observait la lenteur avec laquelle sa main caressait le serpent de chair. Mais il connaît la loyauté. Il avait de l’affection pour Nagini, le serpent qui était resté avec lui tant d’années avant sa mort. Si j’avais jamais montré un doute quant à mon allégeance envers lui, une tentation de fuir, alors il ne reconnaîtrait pas la mienne. Mais je n’ai jamais vacillé, et ainsi il reconnaît cette fidélité.

« Je ne te forcerai pas à faire ce sacrifice », poursuivit Voldemort.

Indigena s’inclina et respira un peu plus facilement. Il semblait qu’elle conserverait une parcelle de son honneur après tout, même si elle continuait à descendre dans l’obscurité.

Voldemort regarda Lucius agenouillé. « Bien sûr, cela signifie que nous devons te trouver une autre utilité », dit-il, et donna distraitement un coup de pied. Lucius tomba, incapable de bouger, et resta là, le nez dans la terre, tandis que Voldemort réfléchissait. Indigena trouva la position amusante et appropriée pour ce qu’il était devenu.

« Ah, oui, je sais », dit soudain le Seigneur des Ténèbres, et sa voix était un ronronnement alors qu’il jetait de nouveau un coup d’œil à Lucius. « Lucius. »

« Mon Seigneur ? » Ses mots étaient partiellement étouffés par le sol.

« Tu iras au manoir des Malfoy et tu y resteras jusqu’à ce que tu voies des signes d’activité. » Le serpent se balançait et dansait autour de la taille de Voldemort. « Je crois que Harry va bientôt l’utiliser comme refuge. »

SSSSSSSSSSSSS

Draco ferma les yeux et baissa la tête.

Il avait étudié les protections au cours des derniers jours pour en arriver là, si intensément qu’il n’avait pas voulu interrompre ses études pour aller à l’orphelinat avec Harry. Il souhaitait bonne chance à Harry, bien sûr, et il voudrait être à ses côtés au combat, mais s’il voulait un jour apporter une contribution à l’effort de guerre qui ne soit pas dans l’ombre de Harry, il devait faire cela, ce qu’il était le seul à pouvoir accomplir.

Il pouvait sentir les protections autour du manoir Malfoy palpiter sous sa peau comme un battement de cœur, ou une tumeur, lorsqu'il les touchait. Les chaînes se resserraient et s'épaississaient lorsqu'on les tirait. Cependant, Draco n'allait pas simplement tirer dessus, comme il le ferait pour activer les défenses du manoir contre les intrus. Il allait changer leur nature même, afin que seules certaines personnes puissent entrer dans le manoir.

Après de nombreuses discussions avec Thomas Rhangnara, Draco avait finalement choisi des protections basées sur les intentions des personnes entrant dans la maison. Elles devaient soit être complètement neutres dans le conflit contre Voldemort, soit activement opposées à lui. La complaisance envers Voldemort ou le Ministère signifierait être rejeté par les protections et incapable d'entrer.

Harry aurait peut-être été un peu mécontent de cela, s'il avait connu tous les détails. Draco, lui, ne l'était pas. Personne d'innocent ne devait être pris dans la toile. Les enfants trop jeunes pour comprendre le conflit seraient considérés comme neutres. Les membres de familles qui préféraient le Ministère à Harry pourraient chercher à saper ses efforts de guerre pour que Juniper puisse réussir, et bien qu'ils puissent mériter un abri, ils devraient le trouver ailleurs qu'au manoir Malfoy.

Narcissa avait exprimé sa désapprobation d'un ton froid. Draco l'avait écoutée poliment, et avait ignoré les objections—poliment, il l'espérait. Ce n'était pas comme s'il allait souvent visiter le manoir, à moins que Harry ne s'y installe. Il n'avait pas à vivre dans la même maison que des Sang-de-Bourbe et des Moldus.

Mais maintenant, il devait changer les protections.

Il s'enfonça dans un profond silence ; il était assis dans la chambre qu'il partageait avec Harry, et en ce moment, Harry était assez occupé à rassembler les réfugiés de Poudlard qui iraient en sécurité au manoir. Le reste de la maison Serpentard savait mieux que de s'approcher de leur porte, après une courte mais puissante conversation que Draco avait eue avec eux l'autre jour. Les protections devinrent la seule chose qui était réelle, des chaînes dorées vibrantes et étincelantes qui s'étendaient de son corps au loin.

Draco commença à les changer.

Comme Rhangnara le lui avait dit, il visualisa chaque maillon changeant, l'or qui les composait en ce moment s'effaçant pour être remplacé par de l'étain, la couleur que Draco avait choisie pour représenter des protections basées sur les intentions des invités. C'était difficile, bien sûr. Les anciennes protections étaient anciennes et épaisses, et avaient accueilli des générations de Malfoy et ces rares personnes en qui ils avaient confiance. Surtout, Draco lui-même avait été élevé à penser qu'il était normal que sa famille ait un endroit où se retirer du monde, et que les protections fournissaient cet endroit. Les changer impliquait d'aller à l'encontre de ses propres convictions ainsi que de la magie.

Mais en plus de la visualisation et des sorts que Draco avait lancés avant de commencer—des sorts pour renforcer sa concentration et sa volonté—il avait ses propres convictions sur la question. Il voulait contribuer à l'effort de guerre, d'une manière que lui seul pouvait. Il voulait pouvoir faire un usage du manoir, qui autrement resterait vide, puisque sa mère n'avait pas l'intention d'y entrer avant de se réconcilier avec Lucius et Draco n'avait pas l'intention de quitter le côté de Harry. Il connaissait le besoin intense qu'avait le camp de Harry de propriétés sécurisées et protégées. Il voulait faire quelque chose pour rendre Harry fier de lui, pour montrer qu'il avançait et laissait derrière lui au moins quelques-uns de ses préjugés. Par conséquent, il le ferait.

Ses nouvelles croyances repoussaient les anciennes, et Draco sentait les chaînes s'affaiblir peu à peu. Cela l'aidait de penser à l'or comme à quelque chose de mou et malléable, susceptible de fondre dans les feux de ses convictions. Il connaissait chaque maillon, aussi, grâce à son statut d'héritier des propriétés Malfoy. Chacun d'eux lui apparaissait comme se ternissant en couleur et changeant de propriétés et, petit à petit, à contrecœur, ils changeaient.

Puis un éclair de lumière dorée l'enveloppa, et il sentit une autre volonté s'opposer à la sienne, comme si un second Malfoy s'opposait à son intention de changer les protections.

Draco resta calme. Rhangnara lui avait dit que cela pourrait arriver. Les vieilles maisons avaient souvent des protections intégrées dans leurs défenses, de sorte qu'un enfant rebelle, un traître au sang, ou quelqu'un qui avait réussi à tromper les protections pour lui faire croire qu'il faisait partie de la famille ne pouvait pas changer ou supprimer les défenses sur un coup de tête. C'était un fragment de l'esprit d'un ancêtre, venu tester le courage de Draco.

Draco répondit par un éclair de lumière couleur étain, avec toute l'arrogance qu'il pouvait rassembler. Je suis Draco Malfoy, fils de Lucius Malfoy et Narcissa Black, unique héritier de la lignée, partenaire accepté du sorcier non déclaré le plus puissant des îles britanniques et le seul vates au monde. Qui es-tu ?

La voix hésita, et Draco gagna du terrain, changeant cinq maillons dorés en gris avant qu'elle ne puisse répondre. Puis elle répondit, Peu importe qui je suis. Ce qui importe, c'est que tu dégrades la richesse et la fierté de notre héritage !

Draco rit. Tu ne te souviens même pas, n'est-ce pas ? Encore une hésitation, et Draco poussa contre le centre de cette force, qui semblait flotter dans l'air quelque part entre les chaînes. Tu n'es peut-être même pas un Malfoy, mais un fantôme errant capturé et retenu par les protections, ou un enfant illégitime condamné ici parce que tu n'étais d'aucune utilité à la famille autrement. Au moins, tu n'as pas de nom fier pour égaler le mien.

Sais-tu ce que tu fais à ce nom fier ? La voix criait maintenant, et Draco imagina une minuscule figure trépignant comme un elfe de maison, parce que cela l'amusait.

Bien sûr que je le sais, dit-il, et je sais qu'en tant que véritable héritier Malfoy, les protections et le Manoir sont à moi pour en faire ce que je veux.

La voix grogna en retour, puis sembla décider d'utiliser toute sa force pour le repousser. Mais Draco avait dépassé le point médian, avec les chaînes tout autour de lui changées en étain et les couleurs ondulant loin de lui, s'écoulant le long des protections jusqu'à l'horizon, faisant fondre l'or. Il savait qu'il allait réussir.

Éclair, changement, et jaillissement comme une étoile, puis la voix hurla d'indignation et retourna à sa place en tant que gardien. Draco cligna des yeux, et ouvrit les yeux sur ce qui lui semblait être un monde changé—des éclats de verre grinçant sous sa peau. On lui avait dit de s'attendre à cela aussi, jusqu'à ce que les protections aient le temps de s'habituer à leur nouvelle nature et le Manoir à son statut modifié.

Il s'en moquait. Il l'avait fait, et Harry le découvrirait et le regarderait avec amour et fierté, et Draco avait assez d'amour et de fierté en lui pour dix sorciers, même si Harry n'en avait pas.

Il se laissa tomber en arrière sur leur lit, un petit sourire sur le visage, et dormit pendant deux heures.

SSSSSSSSSSSSS

Harry soupira. Il avait discuté avec Michael Rosier-Henlin pendant une heure, et si le garçon ne voulait pas aller avec sa mère et sa petite sœur au manoir Malfoy pour être en sécurité, alors il n'avait pas à y aller. Harry aurait souhaité que quelqu'un le fasse, cependant, car aucun de ses compagnons jurés n'avait été enthousiaste à l'idée que Michael reste avec Harry et prête un autre serment.

Au lieu de penser à Michael, qui se tenait actuellement derrière lui dans la chambre de Medusa, les bras croisés et prêt pour une autre dispute, Harry se tourna vers Medusa. "Avez-vous tout ce dont vous avez besoin, Madame?" demanda-t-il doucement.

Medusa hocha la tête faiblement. Elle tenait Eos serrée dans ses bras, et un petit coffre flottait derrière elle, contenant les objets qu'elle avait réussi à créer ou qui lui avaient été donnés à Poudlard. Bien que plusieurs personnes aient essayé de l'aider, Harry soupçonnait qu'elle n'avait pris que les objets dont elle avait réellement besoin pour sa petite fille. Medusa n'aimait manifestement pas la charité.

"Alors nous pouvons partir," dit Harry, et il l'escorta jusqu'au hall d'entrée, où les autres réfugiés qui devaient se rendre au manoir Malfoy attendaient. Medusa enfouit sa tête dans la couverture de bébé d'Eos et refusa de lever les yeux. Eos était éveillée, remarqua Harry, mais observait tout avec de grands yeux solennels, absurdement calme pour un bébé de cinq mois. Harry pensa à faire des grimaces absurdes pour voir si elle rirait—elle était censée être sa filleule, après tout—mais s'abstint, finalement. Il ne pensait pas que Medusa l'apprécierait.

La plupart des autres réfugiés se redressèrent dès qu'ils le virent, et Harry leur fit un signe de tête prudent. Trente-cinq personnes, dont la plupart s'étaient réfugiées à Poudlard pour être en sécurité immédiatement après la première attaque des vampires, ou à la suite des premières attaques sur les alliés de Harry. Ignifer et Honoria étaient parmi eux, bien qu'Ignifer y allait principalement comme garde du corps pour les autres, pensa Harry, et Honoria parce qu'elle ne voulait pas être séparée d'Ignifer. Elle se tenait actuellement droite avec l'aide d'une jambe de bois, refusant joyeusement toute autre aide, et faisant des blagues sur la perte de membres qui ne semblaient pas du tout rassurer Ignifer, qui planait anxieusement autour d'elle.

"Nous allons sortir au-delà des protections autour de Poudlard jusqu'au bord de la route de Pré-au-Lard, et nous Transplanerons," dit Harry calmement, attirant leur attention. "Je sais que j'ai montré le manoir Malfoy à la plupart des adultes, mais quelqu'un d'autre a-t-il besoin d'un aperçu?"

Des têtes secouèrent. La plupart du groupe était tendue et sans sourire, remarqua Harry—probablement intimidée à l'idée de s'aventurer au-delà de Poudlard pour la première fois depuis quelques mois, même s'ils avaient accepté de quitter l'école afin d'être plus éloignés de Harry en cas d'attaque directe de Voldemort, et même si le transfert au refuge de Silver-Mirror s'était parfaitement déroulé. Eh bien, peut-être avaient-ils de quoi s'inquiéter.

Harry resta près de Medusa et Eos alors qu'ils partaient, mais Ignifer ne tarda pas à le rejoindre, faisant rebondir sa baguette sur sa paume.

"Pourquoi Malfoy ne nous accompagne-t-il pas ?" demanda-t-elle.

Il fallut un moment à Harry pour réaliser qu'elle parlait de Draco, et il sourit un peu tristement. "Il a encore sa fierté," répondit-il. "Il a accepté de laisser des étrangers vivre dans sa maison, mais il préfère ne pas les voir la posséder."

Ignifer grogna. Harry se demanda si elle disait qu'elle pouvait comprendre cela. Ils marchèrent quelques mètres de plus en silence, puis Ignifer dit : "Penses-tu qu'il s'opposera à ce que je tue son père ?"

Harry cligna des yeux deux fois, puis la regarda. "Tu sais que Lucius est esclave de Voldemort, et n'a pas—"

"Il a coupé la jambe d'Honoria." La voix d'Ignifer était douce, et Harry n'aurait peut-être pas pensé qu'elle était furieuse si ce n'était pour la flamme qui bouillonnait sur le bord de ses cheveux. "Je veux qu'il soit mort."

"Je ne peux pas te laisser le tuer," dit Harry.

"Même en pleine bataille ?"

Harry fut forcé de se rappeler brusquement qu'Ignifer avait, après tout, Déclaré pour les Ténèbres, et pouvait sans doute utiliser la subtilité et la ruse quand elle le voulait. Elle agissait assez souvent comme une sorcière de la Lumière pour qu'il puisse l'oublier.

Au lieu de répondre par la tirade acerbe qu'elle attendait probablement, il dit donc avec douceur : "Tu sais, chaque fois je pense que la leçon de la vengeance mal placée va frapper mes alliés, et pourtant cela ne semble jamais fonctionner ? Bulstrode, Parkinson, Starrise, Snape—la liste de ceux qui en ont été victimes est anormalement longue. Je suppose que je ne devrais pas être surpris de voir un autre cas commencer."

La colonne vertébrale d'Ignifer se raidit, puis elle détourna le regard de lui. "Tu as fait valoir ton point," murmura-t-elle, si doucement que Harry pouvait à peine l'entendre. "Mais je veux toujours que Malfoy meure."

"Je peux comprendre ça," dit Harry, son cœur battant plus fort de soulagement. "Ce que je ne peux pas comprendre, c'est abandonner ton devoir de protéger les autres—ton devoir de protéger ton partenaire, en fait—pour poursuivre une vengeance mal placée."

Ignifer hocha brièvement la tête. "Tu n'as pas à t'inquiéter pour ça."

"Bien." Harry lui serra brièvement le bras, puis leva la tête. Ils avaient dépassé la limite des protections anti-Apparition de Poudlard. Il éleva la voix. "Maintenant, concentrez-vous sur l'image du Manoir Malfoy, et Apportez-vous."

Il prit doucement le bras de Medusa, bien qu'il sache qu'elle n'en avait probablement pas besoin, et ferma les yeux. L'image de la maison bleu-gris qu'il avait vue si souvent se montra clairement sur le dos de ses paupières, et il sauta.

Il y eut un vif sursaut du monde autour de lui, plusieurs craquements secs alors que les gens apparaissaient, puis des cris. Les yeux de Harry s'ouvrirent en grand, et il se déplaça pour se mettre entre Medusa et Eos et le danger.

Lucius Malfoy attaquait depuis la gauche.

Il ne ressemblait en rien ni au Lucius qu'Harry avait connu ni au Mangemort dont Harry avait entendu parler pendant la Première Guerre—quoique ce dernier point ait peut-être quelque chose à voir avec son absence de cape et de masque, pensa Harry, trouvant de l'humour, d'une manière ou d'une autre, dans la brume de sa colère et de son choc. Ses cheveux volaient autour de lui, et son visage était couvert de terre comme s'il avait passé des jours à y gésir. Sa baguette lançait des sorts sans pause, donc il devait les faire sans les prononcer. Et presque tous étaient des maléfices de douleur. Il n'avait pas levé de bouclier que Harry pouvait voir.

Il est presque certain que Voldemort avait l'intention que Lucius meure en combattant Harry.

Harry entendit Ignifer pousser un grondement, et lui lança une réprimande sans se retourner, tout en élevant un Protego autour de la cible des premières malédictions douloureuses de Lucius, une femme avec trois petits enfants. "Emmène-les dans le Manoir et reste avec eux, Ignifer !"

Il y eut un moment partagé entre les malédictions déviées de Lucius et la lutte silencieuse d'Ignifer pour obéir. Harry sut qu'il avait gagné sur les deux fronts lorsque Lucius dut se baisser et qu'Ignifer parla derrière lui d'une voix forte et délibérément calme, pressant les gens vers la porte d'entrée du Manoir.

Les yeux de Lucius se verrouillèrent sur ceux de Harry. Harry sentit son cœur se serrer de pitié. Ils ne contenaient de la folie qu'en surface. Quelqu'un d'autre regardait depuis le fond de ses yeux, et cette personne implorait de l'aide.

"Combats-moi, Potter," murmura Lucius, et sa baguette jaillit, avec une malédiction que Harry connaissait bien—le Fouet de Sang.

Harry abaissa le bouclier, qui exploserait face à cette malédiction, et roula doucement sur le sol. La malédiction passa au-dessus de sa tête, et au cri qui suivit, Harry sut qu'elle n'avait frappé personne, que c'était juste un cri de peur ; il connaissait trop bien les sons de la douleur. Il se leva et se concentra sur l'image de Lucius immobile, tout en relâchant les barrières sur sa magie de la façon que Jing-Xi lui avait apprise.

L'air se remplit d'images de chats et de serpents ombragés, et Lucius ralentit, ses mouvements devenant lourdement entravés. Harry commença à respirer un peu plus facilement. S'il pouvait maintenir Lucius immobile, il était possible qu'il puisse le capturer à nouveau, et le maintenir en place jusqu'à ce qu'il parvienne à le convaincre de renoncer à la haine que Voldemort utilisait encore pour l'emprisonner. En aucun cas Harry ne le tuerait, pas s'il avait encore le choix.

"Te souviens-tu de moi, Lucius ?" demanda-t-il doucement. "L'homme qui a fait une danse de trêve avec toi ? L'homme qui t'a offert le don du Fourchelang, et qui a reçu en retour un lien avec les protections du Manoir Malfoy ? L'amant de ton fils ?" Il fit plusieurs pas en avant, sans jamais détourner ses yeux de ceux de Lucius. "Tu as laissé derrière toi un fils et une épouse qui t'aiment, qui sont prêts à partager leur vie avec toi si tu reviens. N'est-ce pas mieux que ce que tu as maintenant, Lucius ?"

Lucius ferma les yeux et secoua la tête, bien que, compte tenu du poids de la magie de Harry sur lui, il le fit aussi lentement que s'il était sous l'eau. Harry pouvait sentir les brins de compulsion s'enrouler autour de lui, provenant de la Marque des Ténèbres sur son bras gauche. Si Voldemort possédait la capacité de contraindre Lucius à aller contre lui, pensa Harry, cela viendrait de là.

"Tu peux le faire," murmura Harry. "Tu peux résister. Je sais que tu peux. J'ai combattu assez de fois avec toi, espèce de têtu." Il s'assura d'empreindre sa voix d'affection. De véritables insultes pourraient repousser Lucius dans les bras du Seigneur des Ténèbres. "Je refuse de croire que tu abandonnerais simplement parce que tu combats Voldemort."

Lentement, les yeux de Lucius s'ouvrirent. Harry les regarda, calmement, avec confiance. La folie s'était estompée. Quelque chose comme du bon sens refaisait surface.

"Tu peux le faire," encouragea Harry. "Narcissa te manque. Draco te manque. Cela ne vaut-il pas plus que toutes les haines auxquelles tu t'es accroché, les plans astucieux que tu as tissés qui n'ont pas pu te sauver, les—"

Les yeux de Lucius se déplacèrent au-delà de lui, en direction du Manoir. Un moment plus tard, un flot de magie vile et étrangère emplit l'air autour de lui, et la prise de Harry se brisa comme des feuilles. Lucius grogna et leva à nouveau sa baguette.

Harry savait que Voldemort avait dû utiliser l'image de personnes qui n'étaient pas des Malfoy entrant dans le Manoir pour alimenter la haine de Lucius. Il se déplaça, non pas pour blesser Lucius mais pour lever un bouclier et ensuite tirer sur la magie qui s'écoulait entre lui et Voldemort, l'enroulant autour de lui et refusant de laisser davantage couler dans le tunnel. Voldemort exerçait énormément d'efforts pour atteindre Lucius à cette distance. Si Harry pouvait rendre cela difficile, il pourrait abandonner son pion plutôt que de subir une blessure.

Cela ne semblait pas être le cas, cependant, peut-être parce que Voldemort pouvait aussi commander à Lucius d'utiliser sa propre magie. Lucius utilisa un éclair vert vif, qui ressemblait à certaines malédictions que Harry avait déjà vues mais qu'il ne connaissait pas vraiment, et qui s'avéraient exploser les boucliers. Harry se retrouva à plat dos, haletant, son contrôle sur sa magie brisé et sa joue ouverte presque jusqu'à l'os.

Il se redressa d'un bond, tendant à nouveau la main vers Lucius, cette fois en imaginant la cage de nuages qui avait contenu Hawthorn, et qu'il rendrait imperméable à l'Apparition.

Mais Voldemort avait appris sa leçon sur le sacrifice des pions. Lucius transplanait à l'instant même où l'air autour de lui devenait épais et doré.

Harry jura, frappant le sol du poing pour soulager le sentiment. Sa magie transforma l'herbe en verre en fusion. Harry cligna des yeux, frissonna, et se releva, serrant sa main contre son flanc. Il entendit des pas précipités derrière lui et se retourna, les yeux scrutant le sol à la recherche de victimes. Personne n'était mort, mais une traînée de sang menait vers la porte du Manoir.

Ignifer courait vers lui, la baguette levée. Elle s'arrêta net à la vue de sa joue ensanglantée, ses flammes bondissant autour d'elle comme un mur. "Il t'a blessé," dit-elle. Ses yeux plissés se déplacèrent au-delà de lui pour se fixer sur l'endroit où Lucius s'était tenu. "Et il s'est échappé."

"Quelle partie de 'reste avec eux' n'as-tu pas comprise ?" demanda Harry. Sa poitrine se soulevait, mais son esprit était parfaitement clair. Il avait perdu Lucius, mais il aurait probablement d'autres chances. Sa blessure était mineure, le moindre de ses soucis ; cela aurait pu être bien pire. Il fronça les sourcils à Ignifer, qui parut déconcertée. "Je t'ai dit de rester avec les réfugiés dans le Manoir. Tu es la sorcière la plus forte parmi eux. Ils ont besoin de ta protection."

"Je…" Honteuse, Ignifer détourna le regard de lui.

Satisfait qu'elle ait compris, Harry adoucit sa voix. "Je sais. Tu m'as vu blessé. Mais parfois, cela n'a pas d'importance, Ignifer. Parfois, tu dois faire des choix difficiles, et ma vie vaut moins que celle de trente-six personnes—trente-sept, en te comptant. Tu comprends ?"

Ignifer hocha la tête, bien qu'elle n'ait pas l'air heureuse à ce sujet. "Pourquoi penses-tu que Malfoy était ici ?" demanda-t-elle, changeant de sujet.

"Voldemort l'a probablement envoyé pour sa connaissance du territoire, et pour nous punir, lui et moi, en me faisant l'affronter au combat", dit Harry, écartant la pensée de ce qu'il dirait à Narcissa et Draco la prochaine fois qu'il les verrait. Ce n'était pas de sa faute s'il avait perdu Lucius ; il ne savait pas que Voldemort pouvait forcer ses Mangemorts capturés à aller contre la magie d'Harry. À l'avenir, il le saurait. "Je suppose que nous le reverrons."

SSSSSSSSSSSSSS

Adalrico avait attendu.

Il avait ressenti quelque chose de plus que du désespoir depuis que Pharos Starrise était mort en gémissant au son de ses propres os. La haine qui l'avait condamné à servir sous le Seigneur des Ténèbres était terminée. Il ne pouvait plus regarder les phalanges suspendues dans le coin de la pièce de son terrier où il préparait ses potions et ressentir sa détestation envers la famille Starrise avec la même intensité qu'avant.

Pharos a un frère...

Mais Tybalt Starrise ne lui avait rien fait, et Adalrico ignorait le plus souvent la voix dans sa tête pour se concentrer sur les phalanges à nouveau, et rêvasser au jour du raid de Tullianum.

Parfois, maintenant, dans un coin de son esprit si profond qu'il se permettait à peine de réaliser qu'il existait, il rêvait de Millicent, de Marian et d'Elfrida. Il rêvait d'elles, et il rêvait aussi qu'il avait été autorisé à revenir vers elles, d'une manière ou d'une autre sauvé et racheté de ses chaînes dans les ténèbres.

Mais il n'avait jamais sérieusement pensé qu'il pourrait avoir une chance comme ça—du moins jusqu'à ce que Lucius Malfoy revienne d'un Transplanage de Malfoy Manor, et que la pleine puissance de la colère de Voldemort s'abatte sur lui. Alors qu'Adalrico s'agenouillait, les yeux fixés sur le sol, dans un coin de la salle du trône, il sentit les chaînes sur son propre esprit se desserrer un peu. Voldemort était déterminé à faire payer Lucius, si déterminé qu'il ne gardait pas aussi étroitement les autres serviteurs rappelés qu'il aurait dû.

Adalrico laissa ses yeux dériver, centimètre par centimètre, vers Hawthorn Parkinson, mais ne vit aucun mouvement de sa part. Puis il se souvint qu'elle avait d'autres haines pour la lier ici. L'une d'elles, Indigena Yaxley, se tenait à quelques mètres d'elle, les bras croisés tandis qu'elle observait l'échange entre Lucius et Voldemort avec une expression résignée. Et Hawthorn rêvait probablement de tuer Lucius elle-même.

Feldspar Yaxley était absent, mais il aurait probablement été trop lâche pour bouger même s'il avait été là, Adalrico le savait.

C'était donc sa chance à lui seul, s'il choisissait de la saisir.

Les hurlements de Voldemort sur l'échec de Lucius, mêlés aux sifflements de son serpent, se poursuivaient sans fin, et même quelques-uns des autres Mangemorts—à l'exception de Sylvan Yaxley, qui était en train de se transformer en Oaken Yaxley à ce moment-là—commençaient à bouger nerveusement. Adalrico savait qu'ils pensaient à la rage et à la haine derrière ces cris, et à ce qui pourrait arriver si Voldemort décidait que Lucius n'était pas une cible suffisante pour lui.

Adalrico savait que sa propre disparition augmenterait ces émotions chez le Seigneur des Ténèbres, mais il s'en moquait. Il ne pouvait rien faire pour sauver ni Lucius ni Hawthorn. Il se sentait comme lui-même pour la première fois depuis des mois. Il voulait retourner auprès de sa femme et de ses filles, et si l'emprise de Voldemort sur lui diminuait encore, alors il saisirait l'occasion.

Voldemort se pencha en avant sur son trône, le serpent glissant réellement de ses genoux pour affronter Lucius, et son emprise diminua.

Adalrico saisit l'occasion.

Il concentra toutes ses pensées sur la maison de Blackstone, car c'était l'endroit qu'il connaissait le mieux, et certainement mieux que d'essayer de transplaner à Poudlard et d'être rejeté par les protections. Une fois de retour dans sa maison, il pourrait élever les protections. Il avait conçu les pierres détruisant les protections. Il en connaissait les faiblesses, et il pourrait résister à quiconque essayant de l'atteindre. La partie la plus difficile serait de lutter contre l'appel de la Marque des Ténèbres, mais avec sa haine retenue, il pourrait même faire cela.

Juste un moment de plus, pour laisser la bibliothèque de Blackstone se matérialiser dans son esprit.

Et alors Voldemort le remarqua.

SSSSSSSSSSSS

Indigena leva la tête. Avant, elle n'avait pas ressenti que l'atmosphère autour d'elle était vraiment dangereuse. Son Seigneur crierait, et il torturerait Lucius à mort, mais elle s'y attendait déjà.

Maintenant, cependant, le silence remplissait l'air comme la fumée d'un feu, et Adalrico Bulstrode émettait de petits sons étranglés et impuissants, tenant sa tête dans ses mains tandis que Voldemort et son serpent le fixaient.

Il a essayé de s'échapper, réalisa Indigena, en voyant les autres se redresser. Et notre Seigneur l'a senti.

Elle pouvait presque sentir le poids immense de la colère de Voldemort se balancer, se centrant maintenant non pas sur Lucius, qui n'avait fait que le décevoir, mais sur l'homme assez stupide pour lui résister. Indigena prit un moment pour se fortifier, élevant les mêmes barrières contre la compassion qu'elle avait lors de la torture de Severus Rogue dans la Chambre des Secrets. Elle ne se souciait pas de la torture, mais elle n'interviendrait pas. Ce n'était pas sa place.

"Indigena."

Elle serra les poings, faisant en sorte que la rose épineuse essaie de s'enfoncer dans sa main pour pouvoir écarter les doigts, et leva les yeux vers son Seigneur. "Oui, mon Seigneur ?"

"Je suppose que votre interdiction de la torture s'étend également à la torture d'Adalrico ?" Le calme dans la voix de Voldemort rendait la déclaration pire.

Indigena acquiesça en silence. Elle n'était pas sûre que son Seigneur lui donnerait réellement le choix alors qu'il était si enragé, mais elle devait refuser l'occasion de torturer quoi qu'il arrive.

"Ça n'a pas d'importance," murmura Voldemort. "Ça n'a pas d'importance. Je suis enclin à essayer quelque chose qui nécessite le sacrifice d'un Mangemort — un qui a pris la Marque volontairement, un dont la Marque ma magie peut circuler à travers. Seule la rareté de mes serviteurs jusqu'à présent m'a empêché de l'essayer. Et maintenant que j'ai un serviteur que je peux sacrifier, et un versé dans la torture nécessaire, il n'est plus nécessaire de se retenir." Sa voix changea, devenant un claquement de fouet. "Oaken !"

« Mon Seigneur. » Le cousin d'Indigena se leva, révélant les yeux brun-bronze et le visage sévère du plus calme des jumeaux Yaxley.

« Tu as torturé des gens, je le sais », dit Voldemort.

« Un chaque mois durant les dix dernières années, oui, mon Seigneur », répondit Oaken, sans ciller ni changer d'expression. « Des sacrifices involontaires sont nécessaires pour maintenir notre invulnérabilité. »

« Alors tu n'auras aucune objection à prendre cet homme et à faire ce que je te dis de faire avec lui. » Voldemort pointa du doigt, et le serpent secoua la tête, en direction d'Adalrico.

Oaken ne cilla pas. « Non, mon Seigneur. »

« Excellent. » Voldemort se leva de son trône et avança d'un pas assuré, le serpent glissant à ses talons pour s'assurer qu'il ne le fasse pas à l'aveuglette. « Écartez-le en étoile, alors. Indigena, tes lianes sont nécessaires pour l'attacher. »

Adalrico fit de petits mouvements futiles comme s'il voulait lutter, mais le contrôle de leur Seigneur sur lui était trop complet pour le laisser faire. Tandis qu'elle faisait jaillir des lianes de la terre pour le lier, Indigena ressentit un instant une pointe de pitié pour lui. Puis elle disparut dans la marée montante d'horreur, tandis qu'elle regardait Oaken avancer à grands pas et se pencher sur Adalrico, s'assurant que ses membres allaient là où ils devaient aller.

Quand ce fut fait, Oaken leva les yeux vers Voldemort, qui se tenait à regarder Adalrico comme s'il avait encore des yeux.

« Les Mangemorts me prêtent serment », murmura Voldemort. « C'est le véritable secret du service, ce serment. Consens-tu à me servir tous les jours de ta vie ? Cela crée un lien qui ne peut être rompu, et la Marque en est le signe visible. » Il dessina la Marque des Ténèbres dans l'air au-dessus du bras gauche d'Adalrico, bien qu'il ne la touche pas. C'était si silencieux, à part ses paroles, qu'Indigena pouvait entendre aussi bien que sentir les battements de son cœur. Elle sentit les autres Mangemorts penchés en avant le long du mur, essayant de deviner ce qui allait se passer ensuite et comment l'éviter eux-mêmes.

« Le temps d'Adalrico pour me servir, vivant, est terminé », dit Voldemort, puis il s'agenouilla au sol. « Oaken Yaxley, je désire que tu fasses une Marque des Ténèbres d'Adalrico Bulstrode, pour que son corps imite en forme ce que son bras porte. Ne touche pas à son bras gauche, mais déforme chaque autre partie de lui comme tu le souhaites. Et assure-toi qu'il reste vivant et conscient. »

« Mon Seigneur », dit Oaken, s'inclina, et commença.

Indigena regarda, à la fois parce qu'elle estimait qu'Adalrico méritait un témoin de sa fin et parce qu'elle pensait savoir ce que son Seigneur lui ferait si elle détournait les yeux.

Elle vit le ventre d'Adalrico s'ouvrir, les intestins être tirés comme des cordes tressées, enroulés autour de son corps pour former la forme du serpent, courant d'épaule en épaule et de bras en bras pour former les courbes sinueuses. Elle vit ses jambes brisées et reformées, les os utilisés pour suggérer le motif des écailles ; Oaken passa beaucoup de temps là-dessus, comme si le détail était important. Elle vit sa tête tordue sur le côté puis pliée vers sa poitrine. Son torse deviendrait le centre du crâne, comprit Indigena. Ses côtes étaient brisées et étendues à travers la peau pour former les dents du crâne. De larges plaques de chair retournée faisaient les yeux. Le bras droit d'Adalrico fut anéanti, des morceaux de celui-ci soigneusement utilisés pour superposer le dôme du crâne.

Et pendant tout ce temps, Adalrico hurlait, jusqu'à ce qu'il ne puisse plus hurler. Ce qui l'arrêta, ce ne fut pas l'épuisement de sa voix, mais la position de sa bouche. Indigena vit une paire de lèvres s'ouvrir et se fermer quelque part au centre du motif crânien, mais Oaken—en fait, c'était Sylvan à ce moment-là—passa une main dessus, et elles se fermèrent à jamais, pour ne pas perturber l'harmonie du dessin.

Bientôt, il devint impossible de penser à ce qui se trouvait devant eux comme Adalrico Bulstrode, ou même comme humain. C'était une Marque des Ténèbres sculptée dans la peau, dans les os, dans la chair et les organes et la viande tremblante.

Et pendant tout ce temps, le bras gauche resta intact, la Marque des Ténèbres découverte, noire et brillante dans la lumière tamisée du terrier.

Quand ce fut terminé, Sylvan recula et regarda le Seigneur des Ténèbres pour obtenir de nouvelles instructions. Indigena, respirant lourdement contre sa propre nausée, regarda aussi. Les yeux de son Seigneur n'étaient pas ouverts, bien sûr, mais son visage osseux et blanc comme un serpent exprimait sa profonde félicité face au travail des jumeaux.

"Maintenant," dit Voldemort, sa voix à peine au-dessus d'un murmure, "fais une coupure dans mon flanc gauche. Utilise ta magie. Elle doit atteindre mon noyau magique."

Indigena avait une vague idée, alors, de ce que son Seigneur avait l'intention de faire. Il pouvait utiliser la magie de ses Mangemorts grâce aux Marques des Ténèbres. Son pouvoir pouvait circuler à travers les Marques dans un vaste cercle au lieu de se vider.

Mais elle ne savait pas encore si elle avait raison. Elle fut donc obligée de regarder pendant que Sylvan faisait un trou dans le flanc gauche de son seigneur, et creusait profondément, utilisant la magie pour le maintenir en vie tout en visant directement le noyau magique. Indigena écoutait les sorts murmurés avec une admiration détachée. À un certain moment, Sylvan—Oaken maintenant—devrait traverser la frontière qui séparait le monde de l'âme et de l'esprit du monde de la chair et du sang, et ils le faisaient tout en continuant leur travail de découpe. À leur manière, ils étaient de véritables artistes.

Elle pensa cela un instant avant de vomir.

Son Seigneur ne sembla pas s'en apercevoir. Bien sûr, il n'avait pas vacillé depuis le début de la découpe, au contraire, fixant la Marque des Ténèbres faite d'Adalrico, son visage inchangé. Et puis il sursauta, et Indigena sut qu'Oaken devait avoir atteint le noyau magique.

"Amène son bras gauche," murmura-t-il. "Presse la Marque des Ténèbres sur le trou dans mon noyau."

Oaken n'hésita pas, séparant le bras gauche du reste du corps d'Adalrico par un simple charme de découpe, puis le faisant passer par le trou dans le flanc gauche de Voldemort, murmurant un autre sort qui permettrait au membre de traverser cette même frontière entre le monde de l'esprit et de la chair.

Le monde trembla et frissonna. Voldemort posa sa main droite sur la Marque faite de chair, et Indigena sentit le moment—comme un frémissement dans son bras gauche—où il commença à puiser sa magie.

La magie tenta de s'échapper par le trou dans le noyau magique de son Seigneur que Harry avait ouvert avec sa variante de la Malédiction du Roi Pêcheur—

Et s'arrêta. La Marque des Ténèbres contenait une partie de Voldemort, et la magie se déversa dans la Marque des Ténèbres d'Adalrico, circula à travers elle, puis retourna dans le noyau magique lui-même.

Au même moment, Voldemort intona, "Ebibo minutalem !"

La Marque des Ténèbres sous la main de Voldemort, tout ce qui restait d'Adalrico, se ramollit et trembla, puis se tordit et se colla autour de Voldemort comme l'un de ces faux masques qu'Indigena avait vus les Moldus porter pour Halloween. Elle resta là pendant de longs moments jusqu'à ce qu'elle se ramollisse encore davantage et s'écoule dans la coupure de son côté gauche. Scellée deux fois, pensa Indigena, étourdie, avec la Marque des Ténèbres fournissant le bouchon immédiat au trou et la chair façonnée en une Marque des Ténèbres fournissant un deuxième bouchon symbolique par-dessus.

Et, puisque Adalrico avait pris la Marque des Ténèbres de son propre gré — comme tous les Mangemorts, sinon Voldemort ne les aurait pas acceptés — il y avait de fortes chances que cela compte comme un sacrifice volontaire.

Le terrier se remplit de magie. Indigena ne pouvait pas voir. Elle pouvait entendre son Seigneur rire, sentir sa propre vomissure, goûter le goût lourd du sang, et sentir une fourrure musquée douce presser contre sa peau, mais elle ne pouvait pas voir. Le Seigneur des Ténèbres s'était levé à nouveau, et il était enveloppé de Ténèbres.

Elle savait que la magie soulevée dans ce terrier était au-delà de tout ce qu'elle avait jamais ressenti auparavant, que Voldemort était le sorcier le plus puissant qu'elle ait jamais rencontré, et ses genoux fléchirent sans volition consciente, la jetant à terre avec un esprit humble et la tête baissée.

Voldemort riait, riait et riait, et les Ténèbres s'élevaient comme un drapeau se déployant pour défier la domination de la Lumière, promettant terreur et torture et magie ressuscitée — la vie du désespoir, la mort de l'espoir.

*Chapitre 30*: Entracte : En Transition

Entracte : En Transition

Un tunnel s'ouvrit entre Millicent et la distance, à ce qu'elle comprit plus tard comme le moment où son père mourut.

Elle s'étrangla et tomba à un genou, entendant la voix douce et anxieuse de sa mère lui demandant ce qui n'allait pas. Millicent leva la main, mais fut incapable de parler alors que sa vision était inondée de ténèbres et de lumière, des pulsations alternées qui finalement se fixèrent en une seule image : un poing de pierre noir serré sur un fond blanc, avec Duramus écrit en dessous en lettres sombres.

Par cela, le symbole des Bulstrode, elle sut que son père était mort, et à partir de ce moment elle devait être la tête de la famille Bulstrode en vérité ainsi qu'en nom.

Le poing tourna au loin au moment suivant, et Millicent vit une tempête de flocons de neige sombres voler vers elle. Elle ouvrit les bras pour les embrasser, bien que la puissance de la transition ne lui permette toujours pas de se lever de ses genoux.

La magie la frappa alors que le transfert des dons commençait entre elle et son père. Elle avait été son héritière magique, et donc son pouvoir ne s'enfuit pas à sa mort, pour devenir l'une des nombreuses ombres errantes invoquées lors de la Nuit de Walpurgis, mais se donna à elle. Millicent sentit la capacité du feu noir se renforcer dans son estomac. Les secrets de Blackstone se déployèrent dans sa tête comme des chansons qu'elle avait toujours connues mais temporairement oubliées. La dernière et la plus terrible défense des Bulstrode — le regard de Méduse, à ne jamais utiliser sur quiconque s'en échapperait vivant pour en parler — s'enflamma derrière ses yeux.

Et puis c'était fait.

Millicent resta agenouillée là où elle était pendant de longs moments, les yeux toujours fermés. Elle était tombée une personne, et elle se relèverait une autre. À partir de cet instant, l'avenir et la fortune de sa famille dépendaient d'elle.

Quand elle se leva, ses yeux étaient vides de larmes, son visage calme, mais ce simple fait fit fondre sa mère en larmes, qui s'accrocha à elle. Millicent lissa ses cheveux, une partie de son esprit sur le deuil qui devrait être fait, une partie sur Marian—son héritière, désormais, en vérité comme en nom—et une partie réfléchissant au message qu'elle devrait envoyer en France.

C'était une époque de guerre, mais cela signifiait seulement que l'avenir de Bulstrode était moins sûr que jamais. Cela ne mettait pas fin aux obligations, ni à la vie qui devrait continuer une fois la guerre terminée. Millicent avait l'intention de convoquer Pierre Delacour, de l'épouser comme leurs familles l'avaient déjà convenu, et de faire ce qu'elle pouvait pour concevoir un héritier. Ordinairement, elle ne se serait pas précipitée pour avoir des enfants, mais elle pourrait ne pas être en vie dans un an, et Marian était un fil mince sur lequel tout reposait. Elle devait faire ce qu'elle pouvait.

Plus que mon sang coule en moi.

"Était-ce rapide?"

Millicent cligna des yeux et baissa les yeux vers le visage d'Elfrida. Elle était sur le point de dire qu'elle ne connaissait pas la réponse à cette question, mais quand elle ouvrit la bouche, elle s'aperçut qu'elle la connaissait. Des échos d'agonie roulaient dans ses muscles.

"Non," dit-elle. "C'était lent, et il y avait beaucoup de douleur."

Sa mère ferma ses yeux délavés, bleu pâle, et acquiesça lentement. Puis elle sembla rassembler de la force en elle-même. Millicent savait que, de manière importante, c'était un mensonge. Cette force était toujours là, mais la plupart du temps, Elfrida s'appuyait sur son mari en public et ne la convoquait que pour défendre ses enfants.

Désormais, la tâche de défendre au moins un de ses enfants lui incomberait toujours. Alors, quand son visage s'orna d'une teinte dorée, et que son corps se remplit de la force de lionne de la sorcière puellaris, Millicent ne fut pas surprise.

"Il en est ainsi," murmura-t-elle. "Utiliseras-tu la Chambre de Pierre?"

Millicent y réfléchit un moment. La Chambre de Pierre était le dernier refuge des Bulstrode, jamais révélée à quiconque en dehors de la famille ; même tous ceux qui s'étaient mariés parmi eux n'en avaient pas eu connaissance, à moins qu'ils ne se soient révélés aussi loyaux et dignes de confiance qu'Elfrida l'avait été envers Adalrico. Dans cette chambre, les membres de la famille pouvaient être transformés en statues et endurer une guerre ou une persécution de cette façon, derrière une Malédiction Inattaquable que seul le sang volontairement versé de Bulstrode pouvait annuler.

Il y avait bien sûr une chance qu'ils puissent être laissés ainsi pour toujours si aucun membre libre de la famille ne survivait à la guerre ou à la persécution. Mais Millicent laisserait une fiole de sang au cas où, et si le pire arrivait, il y avait Edith Bulstrode, sa cousine au troisième degré, la fille d'Henrietta, qui étudiait en France.

Ils s'en sortiront vivants.

"Je pense que nous devons," dit-elle en ouvrant les yeux et en regardant ceux de sa mère. "Je ne sais pas pourquoi Père est mort, mais je sais que le Seigneur des Ténèbres était content. Les choses vont empirer. Beaucoup." Elle ajouta l'idée de prévenir Harry à la liste de ce qu'elle devait faire.

Elfrida acquiesça légèrement. "Alors je préférerais devenir une statue avec Marian, et y rester, sachant que personne ne peut nous faire de mal."

Millicent embrassa sa mère sur le front. "Cela sera fait." Elle se tourna vers la volière de Poudlard. Elle enverrait le message à Pierre d'abord, puis trouverait Harry.

Son père n'aurait pas de funérailles. Millicent savait, aussi sûrement qu'elle savait quoi que ce soit, qu'il ne restait plus de corps.

Mais elle emplit un poing de lumière cristalline en se dirigeant vers la volière, la transformant en couleur de quartz, et dirigea un rayon scintillant à travers une fenêtre vers le ciel, où il pourrait briller.

Adieu, Père. Même dans la mort, il y a la vie, et il y a la vie au-delà, sous la forme du sang qui doit continuer.

Duramus.

*Chapitre 31*: Ça devient plus laid

Attention : Gore.