Chapitre Cinquante-Six : Les Messagers de l'Éclair

Hawthorn était assise, tenant une gorgée de thé entre ses dents, et regardait le titre comme si le journal pouvait exploser.

Mais il n'explosa pas. Il continuait simplement à dire ce qu'il disait, en grandes lettres, étalées sur la première page comme si quelqu'un les avait peintes plutôt qu'imprimées.

POUDLARD TOMBE

Il n'y avait pas de nom d'auteur, bien que Hawthorn aurait parié sa liberté nouvellement acquise que c'était Rita Skeeter. Ils avaient simplement omis le nom, pensa-t-elle, tout en parcourant l'article, secouant la tête. Il y avait une photographie, mais c'était vraiment tout ce dont ils avaient besoin, avec Poudlard brillant de neige à la lumière de la lune et des étoiles.

Elle se leva. L'article contenait peu de détails au-delà du fait que l'école était tombée à cause d'une attaque de Voldemort, et que les "reporters intrépides" envoyés sur le site avaient découvert des traces de magie noire. Aucune idée sur le fait qu'Harry ait survécu, sur le nombre d'enfants qui avaient échappé à la chute, ou sur ce qui était arrivé à Voldemort après qu'il ait terminé de faire tomber l'école — pourquoi il ne régnait pas actuellement sur la Grande-Bretagne, par exemple.

Cela lui fit se demander, pendant un moment de solitude, si Pansy avait prévu la chute de l'école, si sa fille bien-aimée avait su que beaucoup d'élèves qui vivaient autour d'elle au quotidien étaient destinés à mourir dans quelques années.

Pour l'instant, Hawthorn travaillerait sur l'hypothèse qu'Harry était vivant, et qu'il se trouvait dans l'une des forteresses qu'il avait établies. Cela pourrait lui prendre du temps de passer en revue toutes les connexions de la poudre de cheminette et de toutes les trouver, mais elle le localiserait. Ou elle pourrait essayer le sort de communication par chant de phénix, bien sûr, mais elle avait presque peur de le faire. Si le chant gazouillait encore et encore sans rien appeler, si Harry reposait dans quelque caverne de froid et d'obscurité sous ce rocher tombé...

Et puis son poignet gazouilla.

Hawthorn ferma les yeux et secoua la tête. Elle avait avalé le thé, mais froissa le Prophète dans une prise soudaine, trop ferme. Respirant superficiellement, elle parvint à forcer ses yeux à s'ouvrir et à demander en silence : "Oui ? Qui me parle ?"

"Hawthorn", dit la voix d'Harry.

Et bien qu'elle ait essayé de supposer qu'il était vivant, cela n'avait pas été une hypothèse par défaut, après tout. Hawthorn lâcha un souffle tranquille et remercia le fait qu'elle était assise, au moins. "Harry", dit-elle, la voix bien trop étrangère à ses oreilles. "Tu es vivant."

"Je le suis," dit Harry. "Et un bon nombre d'entre nous ont réussi à échapper à la chute de l'école. Nous sommes à Silver-Mirror. Je vais envoyer une annonce au Prophet dans peu de temps, mais nous avions des affaires à régler d'abord."

"Tu n'as rien à te faire pardonner," murmura Hawthorn. "Tu as gardé l'espoir vivant, Harry, et c'est plus que suffisant pour compenser tout retard."

Harry resta silencieux un moment, comme s'il ne savait pas comment réagir. Puis sa voix devint plus calme et assurée. "Hawthorn. Peux-tu venir à Silver-Mirror ? Nous avons grand besoin d'adultes compétents, qu'ils soient du côté obscur ou non, pour nous aider à ramener les enfants à leurs familles et commencer à établir les premiers pas du gouvernement."

"Oui," dit Hawthorn, se levant. Son cœur avait recommencé à battre, et avec lui, l'idée d'avoir jamais craint de contacter Harry semblait ridicule et inutile, le genre de chose dont un enfant se cacherait. "Bien sûr que je peux, Harry. Et j'apporte avec moi une potion que tu pourrais trouver—intéressante."

Elle pouvait presque sentir ses sourcils se lever. Il savait que sa spécialité était les malédictions de sang, pas les potions. Mais il dit, "Tout ce qui peut aider, Hawthorn. Nous avons désespérément besoin d'espoir," puis il mit fin au sort de communication.

Hawthorn se retourna et monta rapidement les escaliers jusqu'à son laboratoire de potions. Elle rassembla les notes sur le traitement de la lycanthropie, les fioles de potion qu'elle avait—complètes sauf pour l'étape finale, qui nécessitait une partie de la magie de la personne à guérir—et autant qu'elle le pouvait des ingrédients pour faire plus de fioles, les rétrécissant là où c'était pratique et les emballant soigneusement là où ça ne l'était pas.

Elle n'avait pas encore parlé à Harry de la potion, en partie parce qu'elle essayait toujours de créer une variante qui ne demanderait pas autant de force magique et de force de volonté du patient, et en partie parce qu'elle voulait apporter la potion à Harry comme un triomphe dans un moment sombre, quand il aurait le plus besoin d'espoir.

Je pense que ce moment est venu, pas vrai ?

Elle balaya les dernières notes dans un livre, ferma le livre et le jeta dans sa malle. Puis elle redescendit les marches en tourbillon pour emballer des vêtements. Elle savait qu'il pourrait s'écouler longtemps avant qu'elle puisse retourner au Jardin, des mois ou plus.

Elle s'en fichait. C'était une autre chance de compter pour la cause de Harry, de faire un travail extrêmement important. C'était merveilleux.

SSSSSSSSSSSS

"Ça peut attendre quelques heures."

Tu n'y crois pas vraiment. Harry fixa les yeux de Snape et attendit. C'était le cinquième argument qu'ils avaient eu dans les quinze dernières minutes. Harry soupçonnait qu'ils n'avaient réussi à n'avoir aucun argument avant ces quinze minutes seulement parce que Snape luttait trop sous la pression de se considérer comme Directeur pour se soucier de Harry.

Mais maintenant il semblait soudain réaliser que Harry n'avait pas encore dormi, et il essayait de l'envoyer au lit, même si Harry venait de contacter Skeeter et qu'elle arriverait bientôt pour transmettre au Prophet la nouvelle cruciale que beaucoup de gens avaient échappé à Poudlard.

Snape lui lança maintenant un regard mauvais. "Je pense que je peux tenir une femme importune à distance le temps qu'il te faudra pour faire une sieste," dit-il, et il se mit à faire les cent pas de l'autre côté d'une table encombrée de cartes, de lettres à moitié rédigées, et de nombreux autres documents qui faisaient de cette pièce, supposait Harry, leur salle de guerre par défaut. Autrefois, c'était un bureau. Snape se retourna brusquement et le fixa. "Par le passé, lorsque tu as refusé de dormir, tu nous as été presque inutile en peu de temps," dit-il, et Harry esquissa un sourire face à la tentative peu réussie de Snape d'adoucir sa voix. "Nous pouvons faire cela sans toi, Harry, dans l'intérêt de garder notre sauveur sain et sauf."

Tu ne peux pas, dit Harry. Si je ne suis pas là quand Skeeter arrive, elle pourrait commencer à répandre des rumeurs comme quoi je suis blessé, défiguré, ou mort. Elle est de mon côté autant qu'elle est du côté de quiconque, oui, mais elle veut aussi des nouvelles à rapporter. Et plus nous pourrons transmettre ce rapport au Daily Prophet rapidement, plus nous pourrons remplacer la panique par de la force, les rumeurs par de vraies informations. Je dormirai plus tard. Il jeta un autre coup d'œil à la liste de noms sur la table. Il ne leur restait que quelques noms non identifiés, ceux d'enfants trop blessés ou trop hystériques la nuit dernière pour donner des informations cohérentes sur la façon de contacter leurs parents. Ils devraient bientôt se réveiller—les effets des potions calmantes et des charmes de sommeil ne durant qu'un certain temps—et alors ils seraient, espérait Harry, en état de parler.

"C'est une promesse?"

Harry leva les yeux au ciel. Oui. C'en est une. Snape ouvrit la bouche comme pour recommencer à le harceler. Harry plissa légèrement les yeux et fit un peu de harcèlement à son tour. Pourquoi as-tu l'air prêt à sauter hors de ta peau chaque fois que Regulus entre dans la même pièce?

Son père avait maintenant l'air prêt à tuer. Harry posa un coude sur la table et observa Snape avec une légère amusement qu'il était soulagé de pouvoir ressentir. La nuit dernière, alors qu'il était encore plein de la rage causée par les dommages infligés par Voldemort à tant d'innocents, il aurait frappé au moindre signe de menace. Mais la danse concussive avec le côté obscur l'avait aidé de bien des manières qu'il ne connaissait pas à l'époque. Eh bien?

"Ça ne te regarde pas," finit par dire Snape, d'un ton étranglé. "Je te le dirai quand je serai prêt à le faire."

Harry haussa les épaules. Et mes habitudes de sommeil ne te regardent pas. Il ignora la tentative de Snape de soutenir le contraire, apportant les touches finales à la lettre qu'il comptait envoyer à Miriam Smith et aux familles de sang-pur auxquelles elle s'adressait. Ils avaient besoin d'un gouvernement en exil bientôt. C'était une chose pour le monde sorcier britannique d'absorber la perte du Ministère tant que Poudlard était encore debout; il y avait un autre bâtiment vers lequel diriger l'espoir et la terreur. Mais maintenant que cela aussi était tombé, Harry craignait qu'une proportion substantielle de la population sorcière ne se contente d'abandonner. Ils étaient, à tout le moins, incapables de vraiment se lever et de se défendre, comme Candida Coltsfoot l'avait trop bien prouvé dans la manière dont elle représentait les sorciers et sorcières de Pré-au-Lard.

Regulus interrompit avant que Snape ne puisse dire quoi que ce soit de cohérent, murmurant : « Harry, notre invité est aux barrières. »

Et c'était bien ça ; Harry savait qu'il ne l'avait pas imaginé. Les épaules de Snape se raidirent, et il semblait garder son dos tourné à Regulus par pure force de volonté. Harry observa avec un léger amusement pendant un moment, puis haussa les épaules. Peut-être que cela ne le regardait vraiment pas.

Cela ne signifiait pas qu'il ne le mentionnerait pas si Snape essayait de l'interroger à nouveau, cependant.

Il alla voir Rita, tout en gardant le léger amusement brillant flottant dans son esprit. C'était un mince roseau auquel se raccrocher au-dessus de la mer d'émotions qu'il ressentirait autrement, mais il devait utiliser tout ce qu'il pouvait. Il restait juste devant la vague qui l'immobiliserait. Tant qu'il pouvait faire cela, il pensait qu'il s'en sortirait bien.

Voldemort a essayé de détruire Poudlard, notre monde, la résistance et moi. Je ne peux le laisser réussir que dans le premier de ces objectifs.

SSSSSSSSSSSSSSS

Rita devait admettre, en regardant autour du hall d'entrée de Silver-Mirror, que c'était le genre de quartier général qu'Harry aurait dû avoir depuis le début. L'énorme bassin de feu doré au-dessus, avec des gouttes de lumière glissant le long des chaînes qui s'étendaient jusqu'aux murs pour allumer des lampes, puis remontant à nouveau les chaînes vers le bassin, aurait constitué un arrière-plan dramatique pour les histoires du Survivant et de son Alliance du Soleil et de l'Ombre. Son photographe aurait adoré prendre des clichés ici et en tirer des points subtils et importants sur la première page du Prophète. Et puisque Harry avait fini par revendiquer le nom des Black comme le sien, il aurait pu le faire à tout moment. Rita se demanda pourquoi il ne l'avait pas fait.

« Bonjour, Rita. »

Elle se retourna et vit Harry sortant d'une porte dans le mur de droite. Et elle leva un sourcil parfaitement dessiné, car elle s'attendait à voir un garçon épuisé par la perte de sa maison, ou, au mieux, un leader qui avait vu beaucoup de ses amis et partisans mourir.

Au lieu de cela, Harry la regardait avec des yeux verts calmes, et lui renvoya un sourcil levé. Il portait des robes tachées et souillées par les péripéties d'un long voyage, avec des taches de neige fondue et de sang, mais il semblait avoir traversé ces épreuves et en être ressorti plus fort. Rita était impressionnée à contrecœur, et ressentit également un intérêt naissant. C'était ce que ses lecteurs voudraient voir, ce jeune homme, le héros, le Survivant.

Si Harry ne faisait que jouer un rôle, il était tout de même impressionnant, car Rita ne pouvait pas dire qu'il s'agissait d'un rôle. Elle lui fit un signe de tête, et prit une des chaises placées au centre du hall. « Harry, » dit-elle. « Combien de personnes diriez-vous ont échappé à la chute de l'école ? »

« Nous avons presque soixante personnes ici maintenant, » dit Harry, comme s'il avait anticipé la question, et s'assit dans l'autre chaise. « Ces chiffres peuvent sembler faibles, mais souvenez-vous que beaucoup d'enfants sont rentrés chez eux pour les vacances d'hiver. Et il y a probablement d'autres petits groupes qui ont échappé dans d'autres directions. Le nombre de personnes qui pourraient être chez elles maintenant, ou à Sainte-Mangouste en train de se faire soigner, est bien sûr incalculable. J'espère qu'elles feront connaître leur présence dès que possible, afin que nous puissions distinguer les vivants des morts et avoir de l'espoir. Voldemort n'a pas réussi dans ce qu'il a essayé de faire. »

« Quel diriez-vous était son objectif le plus important ? » Rita griffonnait furieusement, peu importe si Harry la regardait avec une certaine amusement. C'était l'un des outils les plus importants dans la bataille pour effacer les expressions défaites qu'elle avait vues ce matin-là dans le bureau, avant que l'amulette ne se resserre et qu'elle puisse dire à ses collègues que Harry était toujours vivant.

« Nous infliger une blessure psychique dont nous ne pourrions pas nous remettre. » Harry croisa sereinement ses mains sur ses genoux. Rita le regrettait presque. Un geste pour tirer sur sa manche ou son col aurait montré qu'il était humain, et aurait été le genre de détail révélateur qu'elle chérissait, même si elle ne l'aurait probablement pas rapporté à ses lecteurs. « Me tuer si possible. Prendre des enfants en otages, ou drainer leur magie. »

« Et quelqu'un a-t-il survécu à la chute ? » Rita retira le charme sur sa plume qui altérait légèrement les mots qu'elle notait. Les mots de Harry étaient trop bons pour ne pas les prendre tels quels.

« Non, » dit Harry. « Le directeur Snape est retourné aux ruines pour vérifier, mais il n'a détecté aucune trace de vie. »

Rita vérifia avec le directeur Snape, mais Harry continua à regarder comme si de rien n'était, elle continua donc à écrire. « Et quels sont vos plans à partir de maintenant ? »

« À court terme, ramener les enfants survivants à leurs parents, et informer ceux dont nous savons avec certitude qu'ils ont perdu leurs fils et leurs filles. » Le sourire de Harry était triste. « Rechercher les disparus. Pleurer les morts. Par exemple, nous savons que la directrice Minerva McGonagall est morte avant que l'école ne commence à tomber. »

« À long terme ? » Il leva la tête, et Rita aperçut une lueur de magie autour de lui, et une odeur comme la neige des montagnes dans les prairies alpines lors des froids matins d'hiver. « Établir un gouvernement sorcier qui répondra aux préoccupations et problèmes du nouveau monde que nous avons maintenant. Travailler avec des personnes qui veulent aider, qu'elles aient ou non des enfants à Poudlard ou prêtent serment à l'Alliance du Soleil et de l'Ombre. Demander de l'aide internationale pour les évacuations, pour trouver et sécuriser de la nourriture, et accepter et réinstaller les réfugiés. Je connais plusieurs sorciers du Ministère français qui ont proposé de me montrer comment leurs bureaux ont géré de telles demandes lors de la guerre contre Grindelwald, quand de nombreux sorciers et sorcières français ont dû quitter leurs foyers. Leur aide est, bien sûr, la bienvenue. »

Rita fit une pause. Elle n'était pas entièrement sûre que ce qu'elle allait dire ensuite figurerait dans l'article, mais c'était une question qu'elle voulait poser pour sa propre tranquillité d'esprit. « Avez-vous déjà pensé à abandonner, Harry ? »

Elle eut droit à un dévoilement de dents, et une lueur dans les yeux verts, et un redressement de tête fier qui aurait fait honneur à une licorne. « Jamais. »

Rita acquiesça. Puis elle retourna à la question de savoir comment il comptait poursuivre la guerre contre Voldemort.

Étonnamment, il semblait que Harry avait dit la vérité : il était passé à travers l'une des pires choses qui pouvaient arriver et avait conservé sa force. Le coup de Voldemort pour infliger cette blessure psychique avait coûté au Seigneur des Ténèbres plus qu'il n'aurait pu gagner.

Rita était heureuse de vivre dans un monde où de telles choses arrivaient, et à une époque où elle pouvait en rendre compte.

SSSSSSSSSSSS

Harry s'appuya sur le rebord de la fenêtre et regarda les premiers hiboux s'envoler. Ils portaient les nouvelles les plus urgentes : des lettres demandant des alliances plus fermes ou des conseils pratiques aux Ministères français et espagnol, et informant les parents que leurs enfants étaient encore en vie. Bien sûr, les parents méritaient aussi de savoir si leurs enfants étaient définitivement morts ou portés disparus, mais les nouvelles pouvaient attendre les quelques heures que les hiboux mettraient à revenir avec leurs messages.

Il pensait ce qu'il avait dit à Skeeter. Ils allaient s'en sortir, empiler les débris et sortir du trou, parce qu'ils le devaient. Voldemort avait fait une erreur comme il le faisait toujours, parce qu'il n'avait pas réussi à tuer Harry.

"Harry."

Il se retourna avec curiosité. Owen se tenait derrière lui, le visage fatigué, mais étiré dans un large sourire.

"Michael est réveillé," dit-il simplement. "Et il te demande."

Haussant les sourcils, Harry suivit Owen jusqu'au chevet de son frère. Michael, comme tant d'autres, était allongé sur un matelas de fortune dans l'une des salles annexes de Silver-Mirror. Et maintenant, ses yeux étaient ouverts, et plus paisibles que Harry ne les avait vus depuis longtemps, peut-être depuis que Michael avait avoué pour la première fois avoir un faible pour Draco.

Il s'agenouilla à côté de l'autre garçon et attendit qu'il parle. Michael sembla content de le regarder longtemps en silence avant de le faire.

"Je réalise maintenant à quel point j'étais stupide de te détester," murmura-t-il.

Harry cligna des yeux. Il ne s'attendait pas à ça non plus.

"Tu ne peux pas faire de mal à ma famille comme Voldemort le peut," continua Michael. "Et puis j'ai essayé de me venger de lui pour la mort de ma mère, et celle de ma sœur, et il m'a balayé comme un insecte." Il toucha la brûlure sur sa joue avec embarras. Harry avait essayé de ne pas la fixer. Elle ressemblait à une main à quatre doigts enfoncée dans la peau de Michael, et comme ils n'avaient pas de médicomages formés parmi eux, il porterait probablement la marque à vie. Harry prit mentalement note de contacter St. Mungo dès que possible. Certains des réfugiés auraient besoin d'être traités pour des chocs retardés et des dommages causés par des sorts. "Et tu es le seul que nous ayons qui puisse réellement le combattre. Alors je vais faire de mon mieux pour ne plus te détester, et pour t'aider au lieu de te gêner. Je voulais que tu le saches."

Harry hocha la tête. Il avait utilisé des sorts d'illusion pour masquer le grincement dans sa voix lorsqu'il parlait avec Skeeter, et de la magie pour amplifier son chuchotement au point qu'il puisse être compris, mais il ne voulait toujours pas parler à haute voix quand il n'en avait pas besoin. Il signa dans l'air, Je comprends. Merci.

Michael sembla satisfait des mots. Il ferma les yeux et se rallongea sur les couvertures, et Owen l'aida, les mains s'affairant tendrement autour de son frère. Harry sourit. Il était sûr qu'il aurait fait la même chose si Connor avait été blessé lors de l'évasion du château.

Il se leva et alla écrire les lettres à St. Mungo et aux parents dont les enfants étaient morts. Il soupçonnait que celle destinée au père de Luna serait la plus douloureuse. Mais il ne pouvait se permettre de céder à cette douleur. Il garderait la tête hors de l'eau et continuerait à avancer.

SSSSSSSSSSSS

Jing-Xi serra ses mains autour de la tasse de vin chaud et en but une grande gorgée. Cela faisait un sacré changement d'être assise à l'intérieur de la maison sûre, chaude et sèche, protégée par la magie des elfes de maison, avec la certitude que les sorciers et sorcières qu'elle avait escortés avaient désormais leurs propres lits chauds et boissons chaudes, après avoir trébuché à travers des îles rocailleuses dans le vent glacial, essayant de se rappeler la bonne manière de localiser les protections qui lui indiqueraient où se trouvait la maison.

Elle s'attendait à ce que l'un de ses amis vienne la voir tôt ou tard, et ne fut donc pas surprise lorsque l'air devant elle devint jaune et s'ouvrit. Elle fut surprise de voir Alexandre la regarder depuis la fenêtre, au lieu de Pamela ou Coatlicue. C'étaient les deux avec qui elle était le plus proche en amitié réelle, si l'on ne comptait pas le lien étrange avec Kanerva que Jing-Xi savait n'être en réalité qu'une amitié pour elle.

"Alexandre ?" demanda-t-elle. "Qu'y a-t-il ?"

"Salutations, Jing-Xi," dit le Seigneur des Ténèbres, sa voix excessivement formelle. "Je suis heureux que tu aies échappé à la ruine de Poudlard, bien que bien sûr attristé d'apprendre qu'une sorcière puissante qui partage mon allégeance a quitté ce monde."

Jing-Xi posa le vin avec un bruit sourd. "Que s'est-il passé ?" demanda-t-elle, se levant brusquement. Sa magie transforma la chaise sur laquelle elle était assise en ivoire. Le seul signe qu'Alexandre pourrait être impressionné fut son sourcil qui se leva légèrement. Bien sûr, Harry était le seul sorcier de niveau Seigneur que Jing-Xi avait jamais rencontré qui montrait ouvertement des signes d'admiration pour son pouvoir.

"Le Pacte a entendu les nouvelles," dit-il, "y compris la nouvelle de l'épuisement de Kanerva et de ta survie. Ils ont donc tenu une—discussion—sur ce qu'il fallait faire."

Jing-Xi inclina légèrement la tête, observant Alexandre à travers ses paupières baissées. Ses cheveux s'agitaient constamment autour d'elle, des mouvements qui étaient devenus plus forts depuis que leur maîtresse avait péri. Les vents de Kanerva ne la quitteraient jamais, Jing-Xi le savait, et elle soupçonnait que tous les retardataires restés dans le monde avaient migré pour se joindre à l'enchantement qui l'entourait. "S'ils devaient parler ensemble, j'aurais dû être informée. Et Harry aussi, s'ils veulent réellement qu'il obéisse aux lois qui régissent le Pacte."

"Ils pensaient déjà savoir ce que tu dirais," commenta Alexandre, le visage complètement impassible.

Et tout d'un coup, Jing-Xi comprit la vérité. Elle dit doucement, "Ils ont décidé contre moi. Contre Harry."

"Oh, non, ne dis pas qu'ils ont décidé contre toi," murmura Alexandre. "Appelle ça un vote pour la continuité de la tradition. Appelle ça une pesée d'une partie du monde contre le reste. Appelle ça une chance pour le jeune Harry de faire ses preuves. Même Monika a plaidé avec tendresse et émotion pour que tu aies l'opportunité de te consacrer à la Chine sans te soucier des îles Britanniques. Oh, comme elle a brillamment plaidé. On pourrait penser que tu n'avais jamais eu de meilleur ami au monde, et que Harry ne se souciait que de t'utiliser pour ses propres intérêts égoïstes."

"Ils veulent que je quitte la Grande-Bretagne," dit Jing-Xi.

"Oui," répondit Alexandre, avec un lent battement de paupières, tel un hibou.

"Et si je ne le fais pas ?"

"Ils enverront Brewer et Elena pour te récupérer." Alexandre toucha une boucle de prophétie qui apparut soudain au-dessus de son épaule droite. "Évidemment, tu ne peux pas rester. Tu perturbes l'équilibre du pouvoir au niveau des Seigneurs en restant où tu es, et cette guerre n'est pas la tienne à mener. Ils craignent que tu sois tentée de passer à l'offensive et de briser les dictats du Pacte, après le saccage de Poudlard par Voldemort. Ils pensent que tu dois être rappelée chez toi. Si tu y réfléchis," ajouta-t-il, d'une voix sans inflexion, "ils te protègent vraiment et sincèrement de toi-même."

Jing-Xi ferma les yeux de frustration. Ils avaient raison de ne pas envoyer Brewer seul. Jing-Xi pouvait gérer le Seigneur de Lumière d'Afrique du Sud. Il ne prenait jamais de décision à moins d'y être poussé. Elle aurait pu le dissuader de faire ce que le Pacte voulait, surtout en lui montrant des images des réfugiés et en laissant entendre que leur condition misérable était d'une certaine manière sa faute. Son complexe de culpabilité était très fort.

Mais Elena... la Dame Noire du Pérou n'avait aucune pitié en elle. Et Jing-Xi n'osait pas la laisser mettre un pied sur les rives britanniques, qu'elle vienne ou non avec la permission du Pacte. Où qu'Elena aille, des gens disparaissaient. Personne n'avait encore réussi à comprendre ce qu'elle faisait d'eux, pas même Coatlicue, qui était géographiquement la plus proche d'elle. Les gens de Grande-Bretagne avaient déjà suffisamment souffert. Ils ne méritaient pas d'attirer l'attention sans âme d'Elena.

Ce qui, sans doute, était la raison pour laquelle le Pacte avait chargé à la fois elle et Brewer de ramener Jing-Xi. Ils savaient que la menace d'Elena la ferait écouter.

"Je les déteste, parfois," murmura-t-elle, et elle ne se soucia même pas qu'Alexandre rapporte ses paroles.

"Maintenant, viens, Jing-Xi," dit Alexandre. "Comment peut-on faire une différence dans des discussions auxquelles on n'est pas invité ? Reviens et parle de ta propre voix. Avec le temps, cela pourrait faire une différence."

Elle leva la tête et le fixa. Puis elle secoua la tête. "Tu es le plus difficile à comprendre de tout le Pacte," murmura-t-elle.

Alexandre eut un sourire en coin comme si elle lui avait fait un grand compliment. "Comparé aux prophéties et à leur interaction avec la vie, je suis très simple," dit-il. "Le Pacte a dit qu'ils attendraient quelques jours avant d'envoyer Brewer et Elena, pour te donner le temps de 'reprendre tes esprits.' Alors tu pourrais aussi bien utiliser ce temps pour dire à Harry que tu pars, et pourquoi."

"Et qu'il devra lutter contre Voldemort seul," murmura Jing-Xi, son humeur redevenant sombre.

"Le Seigneur des Ténèbres devrait se méfier," dit Alexandre. "L'air autour de la Grande-Bretagne est vivant de prophéties, toutes entrelacées. L'avenir ne lui est pas favorable. Et les Ténèbres l'ont puni pour qu'il ne puisse combattre Harry avant l'équinoxe de printemps."

Jing-Xi dut sourire à cela. Un vent morose ne soufflait jamais sans qu'un nuage lumineux ne s'y accroche. « Je vais lui dire. »

Elle resta silencieuse après la disparition d'Alexandre, réfléchissant. Elle ne pouvait pas défier le Pacte, pas quand une telle défiance entraînait la punition d'innocents ou pouvait déclencher une guerre parmi les Seigneurs et Dames.

Mais peut-être pouvait-elle œuvrer à distance pour faire ce qui était juste. Elle n'abandonnerait pas et ne partirait pas docilement. La Lumière ne cédait pas si facilement.

SSSSSSSSS

Indigena se pencha sur son Seigneur et lui tamponna le front avec un chiffon humide. À leur retour à la maison, son Seigneur lui avait exposé son tout dernier plan avec un minimum d'élaborations. Il se déroulerait lors de l'équinoxe de printemps, le premier jour où il pourrait riposter contre Harry et utiliser à nouveau son don d'absorbere. En attendant, Indigena devait s'occuper de son corps, et s'assurer qu'aucun ennemi ne s'approche du terrier.

Et elle s'occuperait de son jardin et n'aurait pas à participer à des tortures, bien qu'il y ait peut-être quelques meurtres.

Il ne l'avait même pas interrogée sur les morts de Oaken et Sylvan.

Indigena s'assit dans son jardin après avoir nettoyé son Seigneur et installé de nouvelles protections qui ne permettraient qu'à elle d'entrer. Elle leva la tête vers une brise piquante réchauffée par les charmes autour du jardin et teintée de l'odeur vive de la neige, et la huma.

C'était comme si une année avait reculé, et elle restait avec son Seigneur parce qu'elle était la seule Mangemort restante, et parce qu'il menait un plan long et subtil pour lequel il aurait besoin de quelqu'un pour le protéger tout du long.

Elle ne s'était jamais sentie aussi satisfaite depuis qu'elle avait pris la Marque.

Elle se raidit lorsque les protections lui envoyèrent une cascade de senteurs dans les narines, et elle vit Evan debout au bord de son jardin, la fixant. Mais il ne dit rien. Il ne sourit même pas. Il se contenta de la regarder avec cette même intensité pendant de longs moments, puis plongea la main sous sa robe.

En silence, il brandit la Coupe de Poufsouffle en or.

Et puis il disparut, laissant Indigena avec un léger frisson de peur et de soulagement à ajouter à la brise mi-chaude, mi-froide.

SSSSSSSSSSSSS

Harry leva les yeux de ses lettres lorsque Regulus entra dans la pièce. L'homme avait l'expression la plus étrange sur son visage. Qu'est-ce que c'est ? demanda Harry via des lettres vertes, se demandant si cela avait un rapport avec Snape. Si c'était le cas, il refuserait d'aider. Quoi qu'il y ait entre eux, cela ne concernait qu'eux, et ils devraient vraiment régler ça par eux-mêmes.

« Harry, il y a— » Regulus s'interrompit un moment, puis secoua la tête. « Il y a des Langues-de-plomb aux protections », dit-il.

Harry se leva. Viennent-ils nous attaquer ?

« Ils disent— » Regulus s'éclaircit la gorge. « Ils disent qu'ils viennent de la Pierre. Et ils sont là pour nous proposer une alliance. La Pierre a survécu à l'effondrement au Ministère. Elle vous trouve—intéressant. Et maintenant qu'elle a attiré de nouveaux serviteurs et les a liés, elle veut vous offrir son aide, ainsi que l'aide des artefacts qu'elle a réussi à préserver lorsque le Département a été attaqué. »

Comme dans un rêve, Harry suivit Regulus dans le hall principal de Silver-Mirror. Deux hommes vêtus de capes grises se tenaient là, bien que leurs capuchons soient rejetés en arrière, permettant de voir leurs visages. L'un d'eux tenait une pierre grise avec une tête de dragon en saillie, que Harry reconnut depuis l'époque, il y a longtemps, lorsque les Mystérieux avaient attaqué Woodhouse.

"Salutations," siffla la tête de dragon. "J'ai une alliance à vous proposer." Puis elle marqua une pause. "Était-ce trop formel ? Trop immoral ?"

Harry secoua la tête. Il ne savait pas ce qui allait se passer ensuite, et ce fait commençait à l'inquiéter un peu.

Mais, comme avec les émotions et le nouveau gouvernement, il devait simplement continuer à nager et faire de son mieux pour garder la tête hors de l'eau.

"Pas du tout immoral," dit-il. "Veuillez entrer."

*Chapitre 71*: Noël à toute allure