Chapitre Cinquante-Cinq : Jusqu'à ce que la vie sur Terre devienne élyséenne là-bas

Harry sentit le vent se refermer autour de lui alors qu'ils montaient, s'enroulant sous sa robe, jouant avec l'ourlet de son pull, effleurant sa peau comme des dents découvertes juste assez pour faire mal. Il frissonna, puis ouvrit résolument les yeux et regarda vers le haut. Le sombre Sauvage avait choisi de prendre la forme de la pluie, pas de la neige, donc l'air ne pouvait pas être aussi froid qu'il le serait normalement en hiver. Il ne permettrait pas au sombre Sauvage d'inverser son orientation maintenant et de prétendre être quelque chose qu'il n'était pas.

Non pas qu'il semblait prétendre alors qu'il s'élevait pour le rencontrer. Il déployait ses griffes larges et lui hurlait dessus, et il voyait le même corps mal défini qu'il avait vu lorsqu'il l'avait attaqué cette nuit-là à l'extérieur de Poudlard.

Le Magyar à Pointes s'arrêta de s'élever et déploya ses ailes, planant. Harry se demanda pourquoi pendant un moment, puis réalisa qu'elle voyait peu de raison de s'approcher d'un ennemi dans l'air qu'il avait choisi. Elle attendrait ici l'attaque, là où les vents étaient moins violents et où le sombre Sauvage devrait s'approcher d'eux plus près du bas de son propre nuage.

Le sombre Sauvage riait, comme s'il pouvait sentir chaque pensée dans la tête du dragon et les méprisait toutes, puis il vint vers eux.

Harry ressentit une puissance tremblante s'abattre sur lui, comme s'il était de retour dans le rêve—du cimetière, il le savait maintenant—où cette créature l'avait frappé avec son cou. La douleur suivait la douleur comme un bleu suivant un autre, mais il savait qu'il ne portait pas seulement des bleus maintenant. Il avait des côtes cassées. Il toussa, et la Lumière qui flottait dans son cœur répondit par son meilleur éclat.

Le sombre Sauvage s'enroula autour de lui, écaille noire contre écaille noire, ventre pâle se cambrant sur des mètres au-dessus de sa tête. Puis ses griffes s'étendirent et arrachèrent la magie de Lumière que les alliés de Harry lui avaient envoyée.

Harry s'affaissa alors que la puissance le quittait. Il tourna la tête pour voir le sombre Sauvage la réduire en une minuscule boule blanche et la jeter avec mépris à travers la tempête. Les nuages s'ouvrirent pour elle, puis elle disparut.

Une voix parla dans son esprit comme si elle voulait lui broyer le crâne. Voici seulement la Lumière que tu apportes avec toi—tes dons, pas tes emprunts.

Les griffes se refermèrent autour de la taille de Harry et l'arrachèrent du dragon. Puis le sombre volait, montant si rapidement que Harry sentit ses cils geler et ses oreilles éclater plusieurs fois. Le rugissement du dragon était si loin derrière eux qu'il devint rapidement indistinguable du rugissement des vents. Harry ne pouvait pas entendre Fumseck du tout.

Nous y voilà.

"Ici" était manifestement le sommet du nuage, le sommet de la tempête. Harry regarda autour de lui, clignant des yeux éblouis—d'une manière ou d'une autre, ses lunettes n'étaient pas tombées—et vit les lumières de Little Hangleton sur un côté. Juste en dessous, des morceaux de pierre dansaient comme des feuilles dans un tourbillon. La tempête avait dû déraciner les tombes, pensa-t-il.

"Que veux-tu de moi ?" demanda-t-il. Le vent emporta ses mots au moment même où il les formulait, mais Harry ne doutait pas que l'Ombre l'avait entendu. Ces yeux dorés et ce cou serpentin se tournèrent pour le regarder.

Ton attention. Ton admiration. C'est mal que tu penses toujours à d'autres choses, et pas à moi. Le ton de l'Ombre avait une pétulance sauvage qui rappelait à Harry Connor quand il n'obtenait pas un bonbon favori. Quand tu m'auras accordé suffisamment d'attention, alors je sucerai ta magie, et tu deviendras un vent. Je te montrerai tous les espaces sombres entre les étoiles. Ils contiennent des mystères qu'aucun mortel n'a jamais vus. Tu vas les aimer.

"Je ne peux pas laisser mes amis, les créatures magiques, ma maison," dit Harry calmement. Il ne savait pas si la raison était la meilleure voie à essayer sur l'Ombre sauvage, mais combattre ne l'avait mené absolument nulle part. "Ce sont aussi tous mes devoirs. Je peux essayer de te donner plus d'attention que je ne l'ai fait, mais si tu insistes pour avoir toute mon attention, alors tu prives les autres du même cadeau que tu désires."

L'Ombre sauvage se moqua de lui. Harry sentit une autre côte se briser, mais il ne pouvait pas dire si cela venait du rire ou de l'étreinte qui se resserrait sur lui. Il resta immobile et essaya de respirer aussi superficiellement que possible. Les côtes cassées faisaient terriblement mal.

Je me fiche des autres. Tu es un sorcier de niveau Seigneur, et tu peux me prêter attention et m'offrir des cadeaux. Nous irons secouer les étoiles quand nous aurons terminé ici, et faire tomber les étoiles. Nous danserons avec les vents, et nous gèlerons les vents pour les transformer en cristaux de glace et les laisser pour les futurs Moldus à découvrir. Nous couvrirons le monde de nuit pendant trois nuits et ne permettrons à aucun soleil de se lever. Nous serons libres, et tu ne peux pas me blâmer pour cela, car tu es le serviteur de la liberté.

Harry pouvait comprendre pourquoi il y avait des Seigneurs des Ténèbres Déclarés à ce moment-là. La plupart d'entre eux n'avaient probablement pas Déclaré avec l'intention de conquérir le monde comme Voldemort et Grindelwald l'avaient fait, même si c'est ce qui avait fini par se produire. Beaucoup d'entre eux avaient probablement voulu les secrets que l'Ombre promettait, les questions se transformant en réponses, la liberté sans fin de s'aventurer dans les recoins de l'univers que personne d'autre n'oserait explorer.

Mais la voie de l'Ombre sauvage n'était pas plus humaine que la voie de la Lumière la plus haute. Y aller, Harry le savait, et il perdrait ce qu'il valorisait le plus : son propre sens des limitations sur lui-même, la connaissance de quand utiliser son pouvoir et quand le contenir, sa propre tendance à hésiter au lieu d'imposer simplement sa volonté au monde. Il deviendrait tout "Je peux, et je veux, et donc je devrais," et le jugement lui serait étranger.

« Je ne veux pas faire ça », dit-il.

Je sais que tu ne le veux pas. Ton manque de volonté a un goût sucré. Une langue gigantesque s'agita au-dessus de lui, comme une version noire de celle de Voldemort. Mais je vais la consommer, et elle deviendra volonté, et alors tu verras ce que je vois. Pour l'instant, regarde en bas.

Harry regarda en bas. Il aurait pu refuser et continuer à regarder droit devant lui, il le savait, mais alors les ténèbres sauvages auraient interféré avec sa vision et lui auraient fait voir ce qu'elles voulaient qu'il voie de toute façon. S'il s'en sortait vivant—et une petite partie de lui disait qu'il le pourrait—Harry voulait retrouver sa vision normale.

Le sol sous lui palpitait et changeait comme un éclair au milieu de la tempête, comme le vent ou l'eau. Harry vit des maisons danser sur leurs fondations, la colline en dehors de Little Hangleton onduler de haut en bas comme si une armée de vers se mouvait en dessous, des lumières s'éteindre une à une alors que l'immense main des ténèbres les caressait vers le silence et l'obscurité. Il remarqua aussi une forme volant parallèlement à eux, une forme majestueuse, et essaya de détourner ses yeux pour ne pas la remarquer. Le dragon les suivait, attendant une occasion de frapper. Il ne voulait pas que les ténèbres sauvages la voient.

Cette chose ? Oh.

Et un bruit sec violent résonna, et quand Harry regarda le dragon, elle était morte, sa tête ballant sur son cou, ses ailes déployées et déchirées alors que des particules de glace les traversaient, ses griffes frémissant comme si elle jouait une mélodie. Les ténèbres sauvages entendirent le petit cri pathétique de douleur de Harry et rirent. Harry tourna deux fois sur lui-même dans leur joie.

Tu t'en soucies, n'est-ce pas ? Tu t'en soucies encore. Tu regardes la terre et tu penses plus à eux qu'à moi. Pendant un instant, la voix immense était mécontente, mais elle retrouva bientôt sa bonne humeur. Je te ferai te soucier encore, un peu. Tu es amusant quand tu souffres.

Harry ferma les yeux. Il devait y avoir un moyen de vaincre la tempête. Ce n'était pas comme la situation avec Durmstrang et les enfants piégés là-bas, où il valait mieux laisser d'autres personnes s'en occuper. Il n'y avait personne d'autre que lui qui avait une chance d'arrêter les ténèbres sauvages. Voldemort était hors jeu, et ses alliés ne pouvaient pas lui envoyer de pouvoir au-delà des vents.

Ici, il n'y a que la Lumière que tu apportes avec toi, avaient dit les ténèbres.

Était-ce un indice ?

Harry plongea au centre de lui-même, essayant de penser à toute la Lumière qu'il connaissait. Il détourna ses pensées de choses comme le feu vert du Sortilège de Mort. Il y avait la blancheur éclatante qui avait sauvé la vie de Connor à la fin de la première année, et la lumière du feu dans l'âtre à Godric's Hollow alors que la famille était assise autour, racontant des histoires, et les feux d'artifice brillants explosant derrière ses yeux quand lui et Draco s'embrassaient, et le lever de soleil quand il nageait avec les licornes en mer...

Le sauvage Obscur l'ébranla, et il perdit le fil de ses pensées. Lorsqu'il ouvrit les yeux, le sauvage Obscur dit : « Je pensais que tu aimerais voir cela. Après tout, tu as rêvé de les protéger de moi. »

Harry dut regarder à nouveau, et il vit une femme Moldue se faire décapiter, le vent aussi tranchant qu'une épée d'acier séparant sa tête de son corps. Harry émit un bruit inarticulé, surtout lorsque le vent lui apporta la connaissance de son existence. Elle avait vécu à Little Hangleton, et son nom était Marie, elle avait une fille nommée Sarah, et elle était préoccupée par l'argent, essayant de s'en sortir, peinant à vivre en vendant ses peintures.

Elle ne ferait plus jamais de peintures. Elle ne sourirait plus jamais à Sarah, ne regarderait plus jamais par la fenêtre un lever de soleil qu'elle avait vu après des heures de création, et ne ferait plus rien d'autre que dériver en morceaux dans la poigne de l'Obscur, viande congelée, victime de forces que Harry aurait dû pouvoir éloigner d'elle et n'avait pas fait.

« Arrête ! »

Le sauvage Obscur rit de plaisir à la force du cri de Harry. Il détourna son regard des autres Moldus flottants, attendant la mort avec la terreur sur leurs visages, vers lui. La langue sombre se matérialisa à nouveau et se recourba, comme si elle goûtait et savourait l'angoisse de Harry.

Oui ?

« Que puis-je t'offrir pour te faire arrêter de faire cela ? » murmura Harry. Il sentait la force s'amasser derrière lui, et savait qu'il y en avait davantage d'où cela venait. Ce n'était que le début, les Moldus qu'il tuait et les maisons qu'il avait détruites jusqu'à présent. Le sauvage Obscur n'avait pas utilisé la plus petite partie de sa magie. L'aube l'arrêterait, mais c'était la nuit la plus longue de l'année, et l'aube était à des heures de là. « Que veux-tu de moi qui te donnerait envie d'épargner ces Moldus et leurs maisons ? »

Le sauvage Obscur pencha la tête avec réflexion. « Il y a beaucoup de choses que tu pourrais me donner, » dit-il. « Tellement de choses que je devrais y réfléchir—non, non, je n'ai pas besoin. La première chose que tu peux me donner est une Déclaration à l'Obscur. Deviens un Seigneur des Ténèbres. »

Harry frissonna, et vit ses espoirs pour son avenir en tant que vates s'effondrer. « Tu sais ce que je suis, » dit-il.

Je le sais. L'Obscur bondissait comme un enfant surexcité. C'est ce qui rend cela si amusant !

Harry avala, et avala, et avala encore. Ses yeux se fixèrent sur les Moldus flottants sous la garde de l'Obscur. Il vit Sarah, la fille de la femme morte ; il la connaissait aussi bien que Marie l'aurait fait, avec la mémoire de Marie dans sa tête maintenant. Ses yeux étaient grands ouverts, et elle étouffait ses larmes. Dans sa propre vie, elle riait et pleurait, se sentait frustrée et se mettait en colère, mais ici, toutes les émotions sauf l'horreur avaient été effacées d'elle. Personne ne devrait avoir à vivre comme ça.

Mais personne ne devrait avoir à vivre comme les créatures magiques non plus, emprisonnées sous des toiles qui privaient d'avenir. Et s'il déclarait maintenant, alors il leur retirerait leur meilleure chance de liberté. Il savait que ni Dumbledore ni Voldemort ne deviendraient vates, et il n'avait aucune chance de savoir quand un autre sorcier de niveau Seigneur pourrait émerger.

Je m'ennuie, annonça l'Ombre, et brisa la nuque de Sarah. Elle rejoignit sa mère en tant que débris flottant dans ses courants, toute vie et possibilité l'ayant quittée en un instant.

"D'accord !" cria Harry, les mots lui échappant à la vision d'autres Moldus, sorciers, sorcières et créatures magiques, pendus de la même manière. "Que le diable t'emporte, d'accord !"

L'Ombre ronronna et s'enroula autour de lui. Nous allons faire cela correctement, dit-elle. Une Déclaration complète à l'Ombre est un rituel, tu le sais, et pas seulement une question d'annoncer ta nouvelle allégeance. Je vais te montrer toutes les étapes, et tu les danseras. Une scène, plate et blanche, apparut sous les pieds de Harry, puis se parsema de décorations grisâtres. Autour de lui, le vent cessa de souffler, et Harry chancela en atterrissant, grimaçant tandis que ses côtes se heurtaient et le piquaient. D'abord, tu dois te tenir debout, et te tourner vers l'ouest. C'est la direction rituelle appropriée, puisque le soleil s'y couche.

Harry se leva et se tourna péniblement vers ce qu'il pensait être l'ouest. La tempête approuva d'un grondement profond et dit, Maintenant lève ton bras droit.

Harry leva son bras droit. Il sentit la haine danser dans ses veines comme de l'eau bouillante et se força à respirer. L'Ombre remporterait une victoire en effet si elle le faisait la haïr. Il ne la haïrait pas. La seule Ombre sauvage le faisait la haïr. Les autres parties de l'Ombre, celles que des sorciers comme Rogue avaient vues et choisies de servir, étaient tout aussi dignes d'amour et de dévotion que la Lumière.

Mais c'est de la Lumière dont j'ai besoin maintenant.

La tempête dit, Lève ton bras gauche—

L'Ombre n'eut pas le temps de terminer son instruction, car ses mots fondirent dans un flot de chant. Harry tourna la tête. Il vit un éclat d'or soufflé vers lui par les vents rebelles au-delà de la scène, des ailes brillantes déployées, le chant voyageant avant et derrière lui et semblant lisser l'air.

L'Ombre sauvage rit. Ton phénix est venu te dire adieu. Bien sûr, un phénix ne servira pas un sorcier des Ténèbres. Comme c'est doux. Je suis enclin à permettre cela, juste pour que tu n'aies aucune distraction lorsque tu complètes le rituel. Écoute donc sa jolie petite chanson, Harry.

Harry fixa son regard sur Fumseck. Le phénix avait des larmes dans les yeux, et Harry se demanda pourquoi. Avait-il essayé de guérir les Moldus mourants ? Avait-il essayé de guérir d'autres personnes que Harry ne connaissait pas, celles qu'il aurait dû réussir à protéger et qu'il n'avait pas réussi ?

Il grimaça, et Fumseck lui répondit par un roucoulement, comme pour dire que ce n'était pas sa faute et qu'il était bête de penser autrement. Harry acquiesça. Il garda son bras droit levé, car le bouger pourrait faire changer d'avis l'Ombre sur sa permission pour Fumseck de chanter. Il resta là, en attendant le dernier son qu'il soupçonnait d'entendre en tant que sorcier libre.

Fumseck déploya largement ses ailes, ressemblant plus à un aigle qu'à un phénix à ce moment-là, et commença par un faible gazouillement. Il s'éleva depuis les profondeurs de son ventre, monta dans sa gorge, et quitta son bec en notes scintillantes. Harry les vit se former et tomber, gouttes de pluie semblables à du miel. Il ne pouvait pas voir ce qu'il leur arrivait. Elles semblaient se séparer et devenir de la vapeur dorée quelques instants après leur naissance.

Au milieu d'eux, Fumseck chantait, et Harry voyait d'interminables pâturages dorés, ondulant avec des flammes. Non, c'étaient des fleurs, s'inclinant et dansant au rythme d'un vent qu'il ne pouvait sentir, leurs pétales vaporeux se serrant les uns contre les autres, leurs tiges s'entrelacent, leurs cœurs rouges s'ouvrant au soleil. Quand le soleil se levait pleinement, elles s'enflammaient, mais Harry savait que, même en brûlant, elles renaîtraient pendant la nuit, prêtes à compléter un cycle quotidien.

Comme les phénix.

Il y avait des phénix volant au-dessus de ces pâturages, leurs queues déployées derrière eux, leurs plumes oscillant, leurs serres repliées près de leur poitrine. Harry entendait leurs voix se répondant, un chant en incitant cent autres, un gazouillis répondant à un autre gazouillis, un ronronnement répondant à un autre ronronnement, et il avait les larmes aux yeux en voyant l'un d'eux s'élever au-dessus de tous et regarder vers l'est.

Celui-là était Fumseck.

La vision superposait l'oiseau imaginaire à la réalité, et puis Harry regardait de nouveau Fumseck tel qu'il était ici, suspendu au milieu de cette obscurité monstrueuse et chantant de tout son cœur.

La musique changea, s'accélérant de plus en plus, tourbillonnant comme une cascade apprivoisée descendant une série de marches. Harry pouvait voir une vision de cela, maintenant, alors que Fumseck était assis à côté d'une telle cataracte et buvait à sa lumière de la pleine lune, la lune elle-même se reflétant dans l'eau mais continuellement brisée et perturbée par l'arrivée d'un nouveau ruisseau.

Une licorne libre vint à la cataracte, brillant comme une merveille. Elle n'avait jamais connu l'emprisonnement. À ses côtés se tenait un poulain qui ne l'avait jamais connu non plus, et qui lançait sa tête en arrière et reniflait d'excitation au chant de la cascade. C'était une musique qu'il n'avait jamais entendue auparavant. Il commença une danse maladroite à son rythme, des éclats d'écume sur son pelage renvoyant la lumière de la lune. Fumseck émit des notes sur lesquelles il pouvait danser plus facilement, et le phénix et la rivière, le feu et l'eau, chantèrent ensemble sous la lune tandis que le poulain dansait et que la jument licorne inclinait sa tête et buvait, sa corne fendant la cascade en réflexions de plus en plus sauvages.

Un battement de cils, et la vision se dissipa de nouveau. Harry leva les yeux vers Fumseck planant au-dessus de lui, et se demanda pourquoi le phénix avait choisi de partager cela avec lui. Était-ce un souvenir cher qu'il voulait que Harry conserve quand il serait parti ? Un éclat particulièrement beau de Lumière à saisir quand il serait tout Ténèbres ?

Fumseck le regarda en retour, ses yeux sauvages, noirs et sages, puis fit un demi-tour à gauche et commença une autre partie de la chanson.

Cette fois, Harry vit les étoiles. Elles brillaient comme des gemmes dans une mine, mais c'étaient les étoiles, bien que secouées et sonnant comme Harry n'aurait jamais imaginé que cela puisse arriver. Il pouvait voir d'immenses cordes d'argent courant entre elles, et des doigts géants scintillant entre elles, et il réalisa qu'il entendait la harpe des étoiles être jouée. Était-ce réel ? Au moins aussi réel que la façon dont les sorciers et sorcières voyaient les étoiles, pensa-t-il, car c'était ainsi qu'un phénix les voyait.

Fawkes volait sous les étoiles, et à côté de lui se trouvait une créature que Harry n'avait jamais vue auparavant, un cheval ailé fait de fil d'argent et rempli de lumière argentée. Ses ailes montaient et descendaient avec un bruit semblable à celui des flûtes, à peine audible sous le son de la harpe des étoiles. Sa queue s'enroulait et se courbait, une rivière scintillante de diamants, descendant dans la nuit, et sa crinière effleurait Fawkes comme le parfum des fleurs. Il volait, et quel que soit le virage que Fawkes prenait, quelle que soit la boucle qu'il exécutait, quelle que soit l'ascension verticale qu'il réalisait à un angle impossible, le cheval ailé était juste là à côté de lui. Harry savait, en regardant, que c'était une créature fragile, bien que incroyablement forte tant qu'elle existait, un enfant des étoiles détruit par la fin de la musique ou un nuage passant sur la lumière qui le portait. Même pour un phénix, c'était une nuit rare, une nuit sauvage.

Cette vision aussi prit fin, et Harry cligna des yeux vers Fawkes et se demanda encore pourquoi le phénix avait partagé cela. Les visions de Fawkes étaient généralement non seulement plus courtes, mais aussi plus claires dans leur signification. Quel message voulait-il que Harry emporte dans les ténèbres ? Était-ce vraiment juste une façon de dire adieu ?

Ça ne pouvait pas être ça, pensa Harry. Les visions étaient trop régulières, trop détaillées. Et elles contenaient toutes des créatures qu'il n'avait jamais vues auparavant, à l'exception de celle avec les licornes—et cela contenait des licornes qui n'avaient jamais connu le contact de la main d'un sorcier ou le filet d'un sorcier. Fawkes ne serait pas si cruel pour lui rappeler tout ce qu'il abandonnait en faisant la Déclaration pour l'Obscurité. Alors cela devait être autre chose. Quoi ?

Et puis il sut, et se sentit idiot de ne pas l'avoir vu plus tôt. Une vision du soleil, une de la lune, une des étoiles. Fawkes lui montrait tous les différents types de Lumière.

Mais pourquoi ?

Harry fronça les sourcils, et Fawkes chanta doucement. Puis il déploya ses ailes et commença à danser.

Harry le regarda. Son cœur se serra alors que Fawkes continuait, car à chaque secousse de plumes écarlates, de crête dorée, de queue bleu étincelante, il savait qu'un autre moment passait, et qu'il se rapprochait de plus en plus du moment où il abandonnerait tout ce qu'il était pour que d'autres ne soient pas blessés. Le sacrifice n'avait jamais semblé aussi amer.

Fawkes inclina son cou et laissa tomber un autre flot de notes couleur miel, comme pour réprimander Harry d'être si négatif. Harry avala et essaya de se tenir plus droit. Fawkes avait raison. Il avait fait son choix, même si c'était sous la contrainte. Il ne pouvait pas blâmer le phénix, même s'il avait choisi les visions pour montrer à Harry ce qu'il n'aurait jamais. Le phénix avait fait un travail énorme pour aider à faire avancer sa cause en tant que vates. Il avait le droit d'être déçu que Harry ait choisi la vie continue de certains plutôt que la liberté pour toutes les créatures magiques.

Le phénix devenait de plus en plus brillant, de plus en plus profond. Harry pouvait entendre son chant s'élever en crescendo, et savait que le moment approchait où il se terminerait, et qu'il devrait dire adieu. Il avala de nouveau, et essaya de se préparer, déterminé à ce qu'aucune larme ne trouble sa voix dans le moment final.

Fawkes déploya ses ailes largement et devint entièrement doré. Harry essaya de cacher ses yeux, mais ne put pas. La lumière jaillit, éblouissante au milieu des ténèbres, un second lever de soleil, comme celui qu'Auguste avait apporté au cimetière bien en dessous.

Soudain, les Ténèbres hurlèrent. Non ! Tu ne peux pas ! Ce n'est pas permis ! Cela ne peut pas être fait !

Fawkes, au milieu d'une pirouette, déploya ses ailes encore plus largement. À ce stade, Harry savait qu'elles étaient plus longues qu'elles ne l'étaient réellement, et il soupçonnait qu'elles avaient commencé à se fondre dans la lumière que le phénix diffusait. Il ne pouvait toujours pas cacher ses yeux, et pourtant, d'une manière ou d'une autre, il pouvait voir, au lieu que sa vision ne s'obscurcisse comme il le pensait. Toujours plus large, et Fawkes semblait n'être que des ailes et presque pas de corps, dansant, une ombre contre l'or.

La lumière monta. Le chant monta. Harry pensait qu'ils étaient jumeaux, et que quand l'un mourrait, l'autre aussi. Il savait que son bras droit tremblait d'avoir été tenu en l'air si longtemps, mais cela ne semblait pas important.

Fawkes chanta. Fawkes dansa. Harry pouvait maintenant entendre le timbre de sa musique—ou peut-être était-il simplement devenu meilleur pour lire l'esprit du phénix, après les visions qui lui avaient permis de voir plus de sa vie passée. Le chant avait dépassé une lamentation et s'était transformé en célébration. Peut-être pour les choses qu'Harry avait faites quand il était encore libre ?

Non ! crièrent à nouveau les Ténèbres.

Le lever de soleil grandit. Harry pensa aux prairies lointaines couvertes de fleurs immortelles, et à tous les phénix volant. Il se demanda si Fawkes y reviendrait un jour.

Le chant changea.

Harry le sentit venir vers lui comme une flèche.

Fawkes chanta. Fawkes dansa. Le chant était maintenant plus qu'une célébration ; c'était un triomphe, une symphonie de joie. Harry entendit des notes dans la musique qu'il n'aurait pas pensé possible à atteindre, s'élevant dans l'échelle de la délectation, s'élevant et trouvant leur place dans un éventail éblouissant d'exaltation.

La lumière se répandit tout autour de lui, profonde et tendre, une main dorée qui s'étend dans les ténèbres.

Harry la sentit l'entourer, le heurter, le remplir. Le feu enfla sous sa poitrine. Des ailes s'élevèrent de ses épaules. Une force dorée-blanche de l'être le plumait et le faisait commencer à brûler.

Fawkes chanta. Fawkes dansa. Harry pouvait maintenant le sentir intimement, comme si le lien dans son esprit qui le connectait au phénix s'était étendu pour englober la totalité de son corps, comme si Fawkes devenait seulement chant et seulement danse et seulement lumière, comme s'ils vibraient en harmonie.

Fawkes chanta. Fawkes dansa. Harry le sentit grimper, en spirale, regardant les étoiles qui brillaient au-delà des nuages, que la tempête des Ténèbres pouvait assombrir mais pas éteindre.

Et puis Fawkes donna sa vie.

Harry le sentit mourir, absorbé dans la lumière, montant dans l'aube, un sacrifice joyeux et volontaire, un cadeau passé de manière permanente à Harry, plutôt qu'emprunté, comme la magie de ses alliés l'avait été.

L'Obscurité hurla de colère, de terreur, de peur.

Harry leva la main, et elle déploya des plumes de lumière, comme elle l'avait fait plus tôt, lorsqu'il avait affronté Tom. Des ailes battirent depuis ses épaules, et il sentit son visage se modeler et se transformer en un bec aussi dur que le diamant. Ses yeux s'aiguisèrent, sa vue devenant presque douloureusement claire. Ses doigts se recourbèrent et se durcirent, et son corps glissa dans une forme longue et élégante—un lion, il le savait, sans qu'on le lui dise. Il sentit plumes et fourrure se joindre au milieu de son dos. Il déploya ses ailes et hurla.

Il était un griffon, le griffon de la Lumière—la Lumière, appelée et amenée au cœur de la tempête Obscure par la mort de Fumseck, une créature de Lumière ultime, le don de son feu agissant comme un portail, doublé ou triplé en puissance par le sacrifice volontaire de celui-ci. Pour un phénix, une créature qui pourrait vivre éternellement, mourir et renaître, renoncer à sa vie et interrompre le cycle, c'était quelque chose qui attirait l'attention de la Lumière. Et cette mort était assez puissante pour l'appeler en cette nuit la plus longue de l'année, cette nuit sans lune, au cœur de la tempête Obscure.

L'Obscurité avait dit : Voici seulement la Lumière que tu apportes avec toi—tes dons, pas tes emprunts.

Et la Lumière avait été donnée, et la Lumière était venue.

Harry nageait quelque part au milieu de cela, son esprit enflammé de douleur, de rage et de joie, des brins de diamant entrelacés avec l'or. Il se sentit s'élever, griffon et humain et Lumière tout à la fois, mortel et immortel et force, et voler en avant. La tempête se brisait autour de lui. Les nuages n'étaient plus des cumulonimbus, mais les nuages de l'aube, s'accrochant aux rayons mais toujours dissipés par eux, fondant devant la naissance du jour et la mort de la nuit.

L'Obscurité était maintenant révélée, un corps maladroit et désordonné, plus gauche que n'importe quel dragon, se retirant précipitamment devant le griffon volant. Harry se demanda pourquoi pendant un moment, puis eut sa réponse, donnée avant qu'il ne puisse se questionner. Tant qu'elle se cachait, l'Obscurité pouvait tirer sa substance de la nuit et de la tempête autour d'elle, et apparaître aussi gracieuse qu'elle le souhaitait. Avec la radiance la dévorant et la détruisant, elle devait se contenter des masses de chair noire qu'elle pouvait rassembler.

Le griffon s'écrasa dans l'Obscurité, et la déchira. Aurora ades dum, pensa Harry, alors qu'il sentait son ennemi se déchirer sous des serres qui étaient et n'étaient pas les siennes. L'aube, viens ici.

L'aube était venue, du moins en ce lieu, et alors que l'Obscurité se déchaînait, sifflait et tentait de riposter, elle continuait de revenir. Elle brillait à chaque éclair des plumes du griffon ; elle pulsait à chaque retour de la douleur de Harry pour Fumseck ; elle bondissait de nuage en nuage comme l'éclair. Le ciel dans lequel ils combattaient était doré et noir, et Harry pouvait sentir l'influence de l'Obscurité se retirer, tomber comme des haillons déchirés, pas plus solides que les pétales des fleurs de phénix dans leurs prairies lointaines.

Il s'était retiré jusqu'à un certain point et pas plus loin, mais cela allait. L'Ombre ne pouvait pas être plus forte que la Lumière, seulement aussi forte. Elle avait enfreint les lois et désobéi aux règles en rassemblant autant de pouvoir et en traversant la Grande-Bretagne de cette manière. La Lumière, qui respectait les lois et les règles, avait dû recevoir l'invitation de créatures mortelles et immortelles pour la contrer, mais maintenant qu'elle était là, elle clouait l'Ombre dans les airs et la forçait à reconnaître que l'aube reviendrait, que le solstice d'été reviendrait, que même si le soleil dansait loin dans la nuit la plus longue, il amorçait déjà le virage qui verrait la lumière revenir encore une fois. La nuit de demain serait un peu plus courte que celle-ci, et ainsi de suite, l'été et la saison renaissant, dans la danse infinie des danses.

L'Ombre sauvage gémit, enfin, réprimandée comme un enfant désobéissant devant les griffes du griffon. Il y avait des parties d'elle qui étaient majestueuses, et fortes, et même aimables, pensa Harry, profondément dans la Lumière, mais pas celle-ci. Elle gémissait, sanglotait, et acceptait les termes de la Lumière, et la tempête se dissipa.

Un instant, le griffon resta suspendu au milieu des nuages en voie de disparition, l'or déchirant le noir, un deuxième lever de soleil dans une nuit qui ne verrait pas de lever de soleil avant très longtemps. Puis la Lumière commença doucement à se séparer de Harry, effleurant son visage de ses plumes et frottant son cou de son bec, guérissant ses côtes en les transformant. Maintenant que l'Ombre était vaincue et que les lois du monde rétablies dans l'équilibre, elle n'avait plus le droit de rester.

Harry ferma les yeux alors que le chagrin revenait à lui, alors qu'il perdait la perspective que l'on a en existant pour toujours. La Lumière bouillonnait tout autour de lui, un flot de vapeur et de blanc en deuil pour Fawkes, Sarah, Marie, le dragon. Cela aurait pu être bien pire, et c'étaient les termes dans lesquels la Lumière pensait, mais elle comprenait qu'ils ne consolaient pas Harry.

Le vent le porta doucement vers le sol, et Harry atterrit au milieu du cimetière, se rattrapant avec ses genoux et sa main. Il gardait la tête baissée. Il était certain que ses alliés se tenaient autour de lui, mais il ne pouvait pas encore supporter de croiser leur regard.

"Harry ?"

C'était la voix de Draco, et il ne parlait que lorsque un moment s'était écoulé, signifiant que Harry était plus prêt à regarder. Il cligna des yeux vers lui, puis réalisa que la nuit était plus lumineuse qu'elle n'aurait dû être. Il baissa les yeux.

Un feu pâle brillait à travers sa peau, des reflets de rouge et d'or et de blanc et de bleu qui semblaient venir de loin. Harry prit une profonde inspiration. Il savait que c'était le don de Fawkes. Il se demanda combien de temps cela durerait. Pas longtemps, pensa-t-il. Il n'était pas un phénix, pour mourir et renaître. Peut-être cela durerait-il seulement la nuit, ou un cycle de combustion, puis disparaîtrait.

Alors qu'il était comme ça, il avait probablement quelques dons de phénix. Il ne pouvait rien faire pour guérir les morts, mais il y en avait un ici qui avait besoin de guérison. La douleur parlait derrière lui, une anomalie dans le monde.

Harry se tourna et leva les yeux. Les épines de Yaxley s'enroulaient toujours autour des tombes, et au milieu d'elles pendait toujours Evan Rosier. Harry leva la main, et le feu se répandit autour de ses doigts puis émergea en une forme brumeuse à cinq branches, à la fois griffe humaine, de phénix et de gryphon. Elle flotta en avant et commença à transformer en cendres les épines qui s'enroulaient dans le visage, le dos et les flancs de Rosier.

Harry resta là, regardant. Personne ne dit rien. Draco serra son épaule, une fois, mais ne parla pas. Harry lui en était reconnaissant. Il observa le visage hébété de Rosier alors que la douleur cessait, petit à petit, puis la forme à cinq branches s'élargit, l'attrapa, et le traîna vers le sol, le posant sur le ventre.

Harry s'agenouilla au-dessus de lui et cligna des yeux. Pour la première et unique fois, il pleura des larmes de phénix. C'était comme pleurer des fleurs chaudes. Elles débordèrent de ses paupières et tombèrent sur l'immense blessure dans le dos de Rosier, qui devint dorée au lieu de rouge, petit à petit. L'or se durcit en une croûte si belle que Harry dut résister à l'envie de la toucher. Puis Rosier bougea, et elle se décolla et tomba loin de lui, laissant une peau intacte à sa place.

Rosier se retourna et le fixa. Harry le fixa en retour. Il ne pouvait rien discerner dans ces yeux sombres. Il se rendit compte qu'il n'en avait pas envie.

"Parfois," souffla Rosier, "je te déteste, Harry."

Il se leva et serra quelque chose dans sa poche que Harry pensa être sa baguette—cela aurait amusé Voldemort de la lui laisser pendant qu'il pendait impuissant parmi les épines, incapable d'y accéder—et puis il transplana. Harry s'agenouilla dans l'herbe et cligna des yeux.

Une sensation froide infesta sa paupière. Il la frotta, se demandant ce que cela pouvait être. Des larmes normales ? Les bras de Draco étaient autour de lui maintenant, légers et hésitants, comme s'il avait peur de toucher. Harry se pencha en arrière contre lui.

Un autre baiser froid effleura sa joue. Harry cligna des yeux, leva les yeux, et se rendit compte alors de ce que c'était.

De la neige.

Neige, neige, neige, tombant du ciel comme si les étoiles la perdaient entre les lambeaux de nuages déchirés, la secouant comme du sel d'une salière, venant recouvrir la Grande-Bretagne, alors que l'équilibre naturel des saisons était rétabli et que l'hiver arrivait enfin.

*Chapitre 73*: Intermède: Dix lieues au-delà

Merci pour les commentaires sur le dernier chapitre !

Le titre de cet Intermède est tiré de la ballade anglaise "Tom O' Bedlam's Song": Par un chevalier de fantômes et d'ombres/ Je suis convoqué à un tournoi/ Dix lieues au-delà de la fin du vaste monde-/ Il me semble que ce n'est pas un voyage.

Intermède: Dix lieues au-delà de la fin du vaste monde

Snape ne savait pas ce qu'il ressentait en se tenant dans le cimetière à l'extérieur de Little Hangleton, sous la neige tombante, et en regardant Harry se pencher en arrière dans les bras de Draco et Evan Rosier transplaner. Il ne savait pas ce qu'il ressentait même lorsque les épines frémirent puis s'enroulèrent autour des tombes comme des serpents se liant tous en un nid contre le froid hivernal. Il ne savait pas ce qu'il ressentait lorsque le vent se leva et envoya des flocons de neige voleter sur son visage, prouvant sans aucun doute que c'était réel et non pas simplement une autre manifestation du Ténébreux, ou du vent et de la pluie gelés en boulettes.

Il se sentait—vide, pensa-t-il, en choisissant soigneusement les mots pour entourer ses pensées. Oui, c'était la meilleure description. Il avait été submergé par tant d'émotions, émerveillement et terreur, horreur et rage, en regardant les éclairs traverser les nuages et en apercevant parfois des choses belles et impossibles, qu'il était comme vidé de son sang. Il tendit une main, qui tremblait en effleurant l'épaule de Harry au-dessus du bras de Draco. Puis elle se stabilisa.

Harry se tourna et le regarda.

Et puis Snape ressentit une vague de peur à nouveau, car c'était la première fois qu'il comprenait vraiment à quel point ils avaient failli perdre Harry.

Les yeux de Harry étaient dévastés, comme des forêts marquées par le feu, comme des terres vertes nouvellement transformées en déserts, comme des villages tombés en pestilence sous le souffle d'un nundu. Il était vide, lui aussi, engourdi et en état de choc. Cela contrastait de façon saisissante avec le feu qui brûlait encore sous sa peau comme une petite chose vivante, battant des ailes comme le phénix que Snape acceptait lentement de ne jamais voir sortir des nuages de nouveau.

Ils avaient failli le perdre à la grandeur, aux vents obscurs et aux aurores lumineuses, à des visions que Snape ne pouvait imaginer et ne voulait pas. Il avait su, à un niveau abstrait, toute sa vie, que les sorciers et sorcières de rang faisaient face à des choses que d'autres ne voyaient pas. Il avait parfois aperçu cela dans les yeux de Dumbledore, mais Dumbledore avait compensé avec sa personnalité légèrement folle, et Voldemort avait, bien sûr, payé le prix avec sa santé mentale. Snape n'avait jamais vraiment connu ni l'un ni l'autre en tant que mortels, n'avait jamais vu le coût de leur magie brûlant ce qui les avait rendus, autrefois, humains et semblables aux autres.

Une grande partie de ce qu'avait été Harry avait disparu maintenant.

Et Snape savait exactement ce qu'il ressentait—le désir de guérir ce qu'il pouvait, et de préserver ce qui restait.

Il attrapa Harry brutalement dans ses bras, l'éloignant même de Draco. Draco essaya de dire quelque chose, mais Snape le réduisit au silence d'un regard qui aurait fait s'évanouir Neville Londubat. Il serra Harry contre lui. Harry se pencha un peu, mais ne fit aucune tentative pour l'embrasser en retour, et cela glaça l'esprit de Snape d'une peur encore pire.

"Nous partons," dit-il, ne se souciant pas de qui l'entendait, ne se souciant pas de qui suivait, et il quitta le cimetière avec ses bras refermés autour de Harry comme des bandes d'acier. Son but était d'atteindre le point d'Apparition puis de retourner à Poudlard, où Harry pourrait peut-être réapprendre ce que c'était que d'être humain.

Harry, bien sûr, étant Harry, s'agita alors qu'ils passaient le mur du cimetière, et murmura, "Mais les Moldus—ceux que la tempête a emportés—"

Snape s'arrêta avec un froncement de sourcils et regarda vers Little Hangleton. Les maisons se tenaient là exactement comme elles l'avaient fait, les lumières filtrant par leurs fenêtres. Snape secoua la tête. "La tempête n'a pas dérangé les Moldus, Harry. Qu'est-ce qui ne va pas ?"

Harry se redressa suffisamment pour regarder par lui-même, puis se recroquevilla à nouveau dans l'étreinte de Snape comme si la vue des maisons intactes l'avait plus bouleversé que ce qu'il avait affronté dans les nuages. "Peut-être que la Lumière les a remis," murmura-t-il. "Mais j'ai vu les Ténèbres tuer deux Moldus, et le dragon qui est venu m'aider. Et Fumseck a donné sa vie pour moi. Je ne pense pas qu'aucun d'eux soit vivant de nouveau."

« Non, » dit Snape calmement, pensant à la grande silhouette qu'il avait vue descendre du ciel pour atterrir avec un bruit sourd qui avait secoué les collines à des kilomètres de là. « Nous alerterons le Ministère, Harry, et les laisserons enquêter. Je pense que tu as raison, et que la Lumière a fait en sorte que cela ressemble à un mauvais rêve pour les Moldus, mais elle n'a pas pu ramener les morts à la vie. Aucune magie ne peut faire cela. »

« Je devrais aller voir— »

« Non, » dit Snape. C'était la voix qu'il avait autrefois utilisée pour faire taire Rosier, et Harry se tut aussi, face à elle. « Pas toi. Pas ce soir. Le Ministère peut s'en charger, Harry. J'enverrai un hibou à Scrimgeour dès que je te saurai en sécurité. »

Il continua à marcher, ignorant toutes les propositions silencieuses de prendre Harry de ses mains, ignorant Draco trottant à côté de lui, regardant anxieusement vers le haut. Il aurait dû être fatigué bien avant d'atteindre le point d'Apparition, mais ce ne fut pas le cas. Il continua à marcher, et autour de lui, la neige brillait comme si chaque flocon était une fenêtre avec une bougie derrière.

Et puis ils débouchèrent sur la route de Pré-au-Lard, et le véritable Poudlard était devant eux, avec ses cent fenêtres éclairées avec des bougies derrière, et c'était vraiment une vue bienvenue.

* * *

Lucius pensait qu'il avait eu la meilleure vue de tous.

Il avait lancé un sort pour rendre sa vue plus claire au moment où Harry était monté dans les nuages. Il savait qu'il y avait très peu—probablement rien—qu'il pouvait faire pour intervenir, mais si une chance de pouvoir aider se présentait, il voulait être prêt.

Aucune chance ne s'était présentée. Il avait vu les Ténèbres arracher Harry du dos du dragon et s'élever, puis il n'avait plus vu grand-chose jusqu'à ce que l'aube arrive au milieu de la tempête. Ces moments avaient été passés dans un silence sinistre, un silence blanc et froid légèrement pollué par sa curiosité concernant la manière dont Draco avait foncé en avant. Il parlerait avec son fils plus tard pour comprendre la raison de son étrange comportement.

Il avait vu le griffon de Lumière apparaître et prendre le contrôle de Harry, et il avait ressenti un mélange d'appréhension que la Lumière n'emporte complètement leur allié, et de la haine révérencieuse qu'il éprouvait devant un ennemi respectable bien plus puissant que lui.

Le griffon avait combattu, Harry avait combattu, et les nuages avaient glissé autour d'eux et de la bête sombre dansante. Lucius pensait qu'elle ressemblait à une chimère, ni une chose ni une autre, une bête laide et disgracieuse que toute créature saine d'esprit dans le monde méprisait. Ils dansaient sur une scène sombre, avec un fond doré éclaboussé de nuages noirs qui brillaient aussi plats que le décor le moins cher, et au-dessus d'eux, la scène se refermait en un entonnoir que les yeux de Lucius, même aidés par la magie, ne pouvaient pénétrer.

Il n'avait pas su ce qui illuminait Harry jusqu'à ce qu'il retourne au sol et pulse doucement, avec un cœur de phénix, dans la neige, et alors il avait été, pour l'une des rares fois dont il pouvait se souvenir—la dernière avait été lorsqu'il avait entendu qu'un bébé d'un an avait vaincu le Seigneur des Ténèbres—à court de mots. Les phénix ne mouraient pas. Ils se liaient rarement avec les sorciers, et quand ils le faisaient, c'était une condescendance et un honneur. Lucius était prêt à l'admettre, même si les phénix étaient des créatures de Lumière et qu'il était une créature des Ténèbres. L'idée qu'un phénix aime un sorcier au point de mourir définitivement pour lui était étrangère, totalement en dehors de l'élément de Lucius.

Et il aurait peut-être même pu assimiler cela, si ce n'était pour la lumière sous la peau de Harry. Fawkes avait apparemment donné une partie de lui-même à Harry, passé dans son corps. C'était stupéfiant. C'était trop aigu pour être saisi. C'était nouveau.

Pour la première fois, Lucius avait le sentiment qu'il ne participait pas à une simple lutte politique, mais qu'il s'était approché de quelque chose de plus haut et de plus puissant que son monde.

Cela le rendit silencieux pendant un moment.

* * *

Hawthorn avait senti la bataille.

L'air était vif avec l'odeur d'une tempête lorsqu'ils apparurent au point d'Apparition près de Little Hangleton, et la seule chose qui l'avait déplacée jusqu'à l'arrivée du Seigneur des Ténèbres lui-même était la cabane qu'ils avaient dépassée en chemin. La puanteur là-bas fit grogner Hawthorn et lui donna envie de hérisser ses poils, même si elle n'avait pas de poils à hérisser en tant qu'humaine. Cela sentait comme du crottin de chameau sous le soleil du désert. Hawthorn n'avait jamais senti de crottin de chameau par quelque temps que ce soit ; cette connaissance venait du loup en elle. Le chant de sang, de haine et de tuerie dans le fond de son esprit s'était tu, et le loup avait reniflé prudemment, sachant qu'il était en présence du mal et pas seulement des ténèbres, avant de plonger dans un coin de son âme et de refuser d'en sortir.

Mais Hawthorn pouvait toujours sentir avec son nez - elles étaient maintenant trop unies pour qu'il en soit autrement - et elle avait senti la tempête se préparer, puis la chair fétide quand le Seigneur des Ténèbres apparut. Apparemment, les protections qu'il avait jetées sur le cimetière n'étaient pas suffisantes pour empêcher les odeurs de passer. Bien sûr, Hawthorn découvrait rapidement que les non-loups-garous ne se souciaient pas tant que ça des odeurs. Elle, si, et elle devait se pincer les narines pour garder l'esprit concentré sur le sauvetage de Harry. L'odeur du ver et des vignes la rendrait folle autrement.

Les protections avaient cédé, et la Lumière était venue avec une odeur de jacinthes, si épaisse et écrasante que le loup était sorti du fond de son esprit pour se plaindre de ne rien sentir d'autre. Pendant un moment, alors qu'elle regardait le flot blanc s'abattre sur Harry et le remplir de puissance, Hawthorn s'était sentie ridiculement joyeuse, même si elle ne servait pas la Lumière.

La tempête était arrivée, mettant fin à cela, mettant fin aux jacinthes. Il n'y avait alors que l'odeur aiguisée de l'étain, le parfum de la pluie en préparation. Hawthorn avait regardé Harry s'élever avec son phénix et son dragon, et elle ne s'attendait pas à ce qu'il revienne. Peu importe ce que son cœur humain pouvait dire, son nez annonçait que les Ténèbres étaient tout simplement trop fortes.

Et puis…

Et puis…

Et puis elle aurait pu se pincer les narines à nouveau, sauf que les senteurs l'entouraient comme la magie elle-même, et elle n'avait pas assez de présence d'esprit pour le faire.

Elle respira la terreur, l'espoir, le désespoir, la clarté, des choses qu'elle n'avait jamais su avoir une odeur jusqu'à cet instant. Elle sentit la justice, et c'était comme le feu blanc, mais pas vraiment ; c'était simplement la meilleure analogie que ses pensées pouvaient trouver. Elle sentit le moment où le phénix chanta et mourut, et elle vit les fleurs dorées comme des nuages de douceur autour de ses genoux, et elle trembla et ne voulait rien d'autre que se baigner dans les crottes de licorne jusqu'à la fin de ses jours, et elle compara le cheval ailé des étoiles à la neige et perdit son cœur dans le désir d'en voir un. Elle sentit le moment où la lumière passa en Harry, et le vit s'approcher de plus en plus, comme une comète en chute libre qui honorerait la terre sans la blesser quand elle atterrirait, mais elle aurait pu fermer les yeux et le voir tout aussi bien ; son odeur était si aiguë.

Elle renifla lorsqu'il atterrit et découvrit que son odeur avait changé. Il y avait une touche de feu qui n'avait jamais été là auparavant.

Elle n'avait besoin de personne pour lui dire qu'un phénix était mort et avait cédé une partie de sa lumière à Harry. Cela se sentait pour quiconque souhaitait le percevoir.

* * *

Ignifer vit peu de leur voyage de retour au point d'Apparition, car elle était perdue dans le souvenir d'un vieux conte que son père lui avait raconté.

C'était à l'époque où elle ne savait pas encore qu'elle se déclarerait un jour pour le Sombre, lorsque son père pouvait la porter sur ses épaules et errer dans le jardin d'automne d'Apollonis, et elle n'avait pas la moindre ombre de soupçon que cela pourrait un jour être différent. Un jour, il avait marché sous les arbres rouges avec elle, quand elle avait neuf ans, et lui avait raconté l'un des chants historiques qui constituaient l'héritage le plus précieux de leur famille. D'autres familles chantaient des chansons historiques. La famille Apollonis récitait, en latin, la langue qu'Ignifer avait apprise sur les genoux de sa mère.

Calypso McGonagall, lui avait-il dit, avait été la dernière Dame de Lumière véritablement digne de ce nom. Elle avait vaincu le Sombre, sous la forme du Seigneur Aigle, quand elle avait dû le faire, mais ensuite elle avait vécu en paix et utilisé son pouvoir au service de ceux qui venaient à elle pour demander de l'aide. Rien n'avait changé pendant des années, sauf pour s'améliorer, alors que les îles britanniques prospéraient sous le règne de la Lumière et que tous les serpents perdaient leurs crocs.

Tout avait continué ainsi jusqu'à ce que Dame McGonagall ait cent cinquante ans. À cette époque, l'un de leurs ancêtres travaillait chez elle, une jeune femme du nom de Praeferox Apollonis. Elle était jardinière et s'était bien adaptée à ce travail humble, car elle était naturellement humble. Mais elle était très curieuse et suivait n'importe quel son ou investiguait n'importe quel événement étrange une fois ses tâches journalières terminées.

Elle avait entendu un son étrange un jour, juste après avoir fini de planter un nouveau massif de fleurs de phénix, et l'avait suivi à travers les sentiers sinueux du jardin, jusqu'à atteindre la fenêtre décorée de la maison de son employeur qui donnait sur les jardins, un endroit où elle n'osait presque jamais s'aventurer. Praeferox se retourna et aurait fait demi-tour, mais le son se répéta. C'était un chant clair, une note parfaite tenue et soutenue. La curiosité poussa Praeferox à s'approcher de la fenêtre de Calypso McGonagall et à presser son visage contre l'argent de celle-ci, filé à une légèreté plus claire que le verre.

Elle vit une pierre dorée sur le sol, illuminée d'une flamme chatoyante et vibrante. Elle émit la note une fois de plus sous ses yeux, puis s'effondra dans l'immobilité. Des mots y étaient inscrits. Praeferox hésita longtemps, pensant aux expériences imprévisibles de Dame McGonagall, mais finit par ouvrir la fenêtre et grimper à travers, afin de pouvoir lire les lettres flamboyantes gravées dans la roche.

Ne me pleurez pas, ont-ils dit. Je suis parti là où vous ne pouvez pas me suivre.

Les lettres s'estompèrent sous ses yeux, et Praeferox cligna des yeux lorsque l'un des serviteurs fit irruption dans la pièce, disant avec anxiété qu'ils ne trouvaient la Dame nulle part, l'avait-elle vue ?

Ils cherchèrent partout, mais ils ne retrouvèrent jamais Calypso McGonagall. Ils théorisèrent finalement qu'elle avait dû se Transfigurer en pierre dorée, et n'avait pas pu se défaire de cette forme. Ils essayèrent, ils firent venir des experts pour essayer, et ils réalisèrent des rituels sur la roche, mais bien sûr, aucun autre sorcier ou sorcière n'était aussi puissant que la Dame de Lumière, et aucun d'eux ne put défaire son invocation.

Praeferox ne parla à personne des lettres qu'elle avait vues, car elle n'était que la jardinière, et personne ne la croirait. Mais elle conserva l'histoire, et la transmit à sa fille et ses fils, et depuis lors, la lignée Apollonis s'y accrocha. C'était la théorie de Praeferox que Calypso McGonagall était effectivement allée là où personne ne pouvait la suivre, s'intégra dans la Lumière comme elle en avait parfois parlé, parcourut les chemins étranges que les sorciers et sorcières de moindre pouvoir ne pouvaient comprendre, encore moins voir ou arpenter.

Ignifer se souvenait de son jeune moi, silencieux d'admiration, et de son père lui caressant les cheveux, marchant avec elle le long des chemins festonnés, les feuilles rouges et dorées tombant sur leurs épaules.

Ignifer était sûre que la même chose avait presque failli arriver à Harry ce soir. Cela expliquerait le regard brisé dans ses yeux, la façon dont il gardait son visage enfoui dans l'épaule de son tuteur, excepté un bref regard vers le village Moldu, l'éclat et la lueur de radiance sous sa peau.

Elle ne savait pas s'il serait allé vers la Lumière ou l'Ombre, et elle savait que ce n'était pas son affaire. Elle se sentait seulement honorée d'avoir été témoin de quelque chose de si proche d'une disparition, et si jamais son père levait la malédiction de stérilité sur elle et qu'elle avait ses propres enfants, elle leur raconterait l'histoire, comme Praeferox avait raconté la sienne à ses enfants.

* * *

« Harry ? »

Draco n'aurait pas exprimé la question s'il n'avait pas été surpris. Il avait remarqué que Harry tournait la tête quand quelqu'un lui parlait depuis qu'ils étaient revenus à Poudlard, mais ne faisait rien d'autre. Et la vue de ces yeux brisés, si terriblement attentifs, faisait préférer à Draco de simplement le tenir et poser son front sur l'épaule de Harry sans croiser son regard.

Oui, ce n'était pas très courageux. Mais le courage était pour les Gryffondors.

Il s'était endormi dans l'un des lits de l'infirmerie, avec Harry dans ses bras ; Madame Pomfresh savait mieux que de les gronder pour cela, après un regard à Harry. Il n'avait même pas senti Harry se réveiller et se libérer de lui, marchant vers l'une des fenêtres ouvertes de l'aile de l'hôpital. Puis il avait ouvert les yeux, et vu la petite silhouette debout devant le rebord de la fenêtre, et avait parlé sans réfléchir.

Mais Harry ne se tourna pas vers lui. Il continua de regarder par la fenêtre. Draco se demanda ce qu'il voyait. Cela ne pouvait pas être très clair. Même si les nuages s'étaient dissipés, les étoiles étaient la seule source de lumière disponible cette nuit, et Harry avait laissé ses lunettes sur la table de chevet, à côté de la faible lueur de sa propre baguette, que Draco avait récupérée du cimetière en partant. Il ne voulait pas laisser Harry complètement seul dans le noir.

Draco se demanda ce qu'il voyait, mais pas très longtemps, car il entendit alors Harry chanter.

Le chant était d'abord doux, un murmure tremblant qui n'aurait probablement pas réveillé Draco s'il avait réussi à rester endormi. Puis il monta en intensité et prit le ton d'un sanglot. Draco bougea, pensant qu'il devrait se lever du lit et aller réconforter Harry, mais ses bras ne bougèrent pas de plus d'un pouce. Ils se figèrent alors que la voix de Harry montait de plus en plus haut, tournoyant autour des tours et des murs de Poudlard comme des ailes déployées, comme s'il l'embrassait d'en haut.

Draco resta là à écouter le chant de phénix mêlé à une voix humaine, et pensa qu'il pourrait en mourir. La pureté du chagrin le touchait au plus profond de lui. Un sorcier en aurait été étouffé par les larmes, un phénix aurait pleuré d'une manière si haute et surnaturelle que Draco aurait pu échapper à ses propres larmes, mais ce chant funèbre était les deux, l'humanité mêlée à la clarté, et cela faisait mal.

Le chant tourbillonnait, repoussant les ténèbres avec de petites éclats de lumière ; Harry avait un feu brûlant dans sa paume, projetant son visage dans des ombres tranchantes. Draco observa les ombres dansant autour de lui, et les vit prendre des formes humaines, des robes et des bras, se balançant et s'inclinant. Ce à quoi ils s'inclinaient n'était pas visible.

La voix de Harry s'éleva, et Draco entendit d'autres personnes pleurer, ou crier d'un ton confus, mais elles se turent alors que le chant continuait. Il n'avait pas de mots. Il n'en avait pas besoin. Il alimentait les visions adéquates dans l'esprit des élèves, leur montrant, comme Harry avait dit que Fumseck lui avait montré, des scènes d'une vie de montagnes et de prairies et de lunes. Il leur montrait l'immortalité coupée court, et Draco ne se sentit pas honteux des larmes qui trempaient ses joues ; il savait que ses parents, dormant ailleurs dans le château, pleureraient de la même manière.

Le chant de Harry changea une fois de plus, puis plongea, devenant plus doux, suivant le chemin qu'il avait gravi. Draco n'entendit rien de plus qu'une spirale dorée, finalement, et puis cela s'estompa et s'éteignit en même temps que le feu dans la paume de Harry.

Il attendit encore un moment, et découvrit qu'il pouvait bouger. Il sortit lentement du lit et alla vers Harry, enroulant ses bras autour de sa taille et posant son menton sur son épaule.

"Est-ce le don que Fumseck t'a fait ?" murmura-t-il. "Sa voix ?"

Harry leva les yeux vers lui. Les yeux verts n'étaient pas humains, pendant un long moment, reflétant des ombres brillantes et changeantes d'une lune qui n'était pas là. Draco le vit quelque part dans les ténèbres, dans la lumière, perdu à dix lieues au-delà de la fin du vaste monde, et frissonna. Les Ténèbres sauvages, pensa-t-il, avaient été la plus grande menace pour Harry ce soir, mais pas de la manière qu'ils avaient tous crue. Et si cela avait tenté Harry de venir avec elles ?

Puis Harry trembla, et il redevint humain.

"Oui," murmura-t-il. "Sa voix, et une partie de son feu, et—peut-être d'autres choses que je ne connais pas encore." Il secoua la tête. "Je ne peux pas te dire ce que c'était, Draco, là-haut, voir la façon dont le Sombre et la Lumière voyaient, juste pour un moment, savoir—"

"Tu n'as pas besoin de le faire," dit Draco, baissant la tête et murmurant dans les cheveux de Harry. "Je ne veux pas savoir. Honnêtement, Harry, je ne veux pas."

Après un moment, il sentit Harry hocher la tête contre son cou. "Très bien, alors," dit-il. "Je sais que ce n'est pas fini. Je sais que je vais devoir apprendre, pour que jamais aucun de mes ennemis ne puisse me forcer à faire un tel sacrifice à nouveau." Sa voix était horriblement lasse, et Draco eut envie de pleurer encore une fois. "Mais pour ce soir, je veux juste dormir."

Draco acquiesça, et lança un puissant sortilège de verrouillage des Arts Noirs sur les portes de l'infirmerie, bien qu'en vérité il ne pensait pas qu'ils en avaient besoin. Les élèves et les professeurs et leurs invités pour la nuit pourraient se demander, mais ils ne dérangeraient pas quelqu'un qui chantait comme ça. Il se glissa de nouveau dans le lit d'hôpital, tendit les bras, et Harry s'y glissa et se blottit contre sa poitrine.

Longtemps après que sa respiration se soit régularisée, Draco resta éveillé, regardant les ombres dansantes sur le mur à cause du feu brillant sous la peau de Harry.

*Chapitre 74* : Réjouissance

Merci pour les critiques sur l'entracte !

C'est en fait un chapitre calme. Vous pouvez le croire ?