Chapitre Un : Hanté, Aidé, Rêvant

"Et quel goût cela a-t-il ?"

Harry gardait résolument son regard sur la poire, pour éviter que son visage ne rougisse. Quand il ne pensait pas à la façon dont la nourriture avait bon goût pour lui, pensait-il, cela semblait beaucoup plus naturel. Il pouvait apprécier la douceur, le salé et l'amertume sans pause. Mais maintenant, Vera l'encourageait à surmonter l'entraînement que sa mère lui avait donné pour résister et même être mal à l'aise avec les choses qui faisaient du bien, et, eh bien, cela incluait des choses comme ça.

Harry mordit dans la poire et hocha la tête. Le fruit était incroyablement froid et sucré, comme presque tous les fruits au Sanctuaire. "Bon," dit-il.

« À quel point ? »

« Je ne sais pas, » répliqua Harry avec impatience avant de pouvoir se retenir. « Je n’ai pas beaucoup d’expérience pour mesurer ça, tu sais. »

Il essaya de s’excuser après cela, mais Vera balaya ses paroles d’un geste de la main et s’appuya contre le dossier de sa chaise, l’air satisfaite. C’était une petite femme ronde avec des yeux marron tranquilles qui voyaient trop de choses. Harry se sentait généralement plus à l’aise avec elle qu’en ce moment. Il n’avait encore jamais vu Vera perdre son calme plus d’un instant, peu importe ce qu’il faisait.

Ils étaient assis dans la pièce habituelle où il venait parler avec Vera, un endroit en hauteur avec des fenêtres ouvertes à travers lesquelles la lumière et le vent pouvaient librement s’infiltrer. Vera était assise dos à la lumière, ce qui la dessinait dans un épais halo doré-blanc. Harry dut plisser les yeux pour la regarder hocher la tête. « C’est bien que tu ne mettes plus autant de garde sur ta langue et que tu réfléchisses à ce que tu dis avant de le dire, » lui dit-elle. « Tu deviens moins conscient et plus spontané. »

« Et c’est une bonne chose ? » Harry leva les sourcils. Sa magie bouillonnait et bourdonnait autour de lui quand il le fit, et il la calma d’un geste. Le temps passé au Sanctuaire semblait consister à abaisser des barrières dont il ignorait même l’existence, apparemment, et certaines de ces barrières incluaient celles de sa magie. Harry n’était toujours pas sûr de ce qu’il en pensait. « Je dois quand même garder un œil sur la façon dont j’utilise mon pouvoir, sur le respect des choix libres de mes alliés, sur ce que je fais avec Draco… »

Vera gloussa, l’interrompant. « Et si toute ta vie est une danse raide, » dit-elle, « alors tu finiras par t’y perdre. Divers rythmes, marche et valse et pavane, sont mieux pour vivre. »

Harry hocha la tête, puis fixa de nouveau la poire dans sa main avec colère. La plupart de ce que disait Vera semblait évident. Bon sang, la plupart de ce que disaient Draco et Snape semblait évident. Mais jusqu’à ce qu’ils le disent, le formulent en mots et le lui présentent, il semblait incapable de penser à ces points par lui-même.

Il souhaita férocement un instant d’être normal, et leva les yeux pour trouver Vera en train de le fixer.

« Veux-tu arrêter pour aujourd’hui, Harry ? » La voix de Vera était parfaitement compréhensive, parfaitement douce—le genre de ton qui poussait généralement Harry à essayer plus fort. « Je comprends que tu considères encore le goût de la nourriture comme une petite chose, et en effet, je t’ai vu l’apprécier par toi-même. Il y a d’autres choses dont nous pourrions parler, concernant ce genre d’entraînement. »

Tout cela me ferait rougir, pensa Harry, et aucune de celles-ci je ne suis à l’aise d’en parler avec toi. Il secoua la tête et posa la poire sur une table. « Pouvons-nous parler d’autre chose tout à fait ? » demanda-t-il.

« Bien sûr, » dit Vera. Elle hésita, l’une des rares fois où Harry l’avait vue le faire. Cela le mit mal à l’aise avant même qu’elle ne dise, « La blessure la plus profonde dans ton âme en ce moment concerne les douze enfants que tu as dû tuer par compassion. Tu n’en as pas encore parlé, et tu es ici depuis une semaine. Veux-tu en parler avec moi ? »

Harry s'arma de courage. "Oui, je le ferai," dit-il. Chaque pas sur ce chemin est un pas en montée, n'est-ce pas ? Mais il en avait assez de simplement couvrir les blessures et d'espérer que rien ne les déchire avant que le temps n'ait la chance d'adoucir le souvenir de la façon dont il les avait obtenues. Il faisait partie d'une guerre, d'une prophétie et d'une alliance politique, et cela signifiait qu'il y aurait toujours quelque chose pour rouvrir les blessures avant qu'elles ne guérissent. Il était venu ici de son propre gré, se rappela-t-il pour la millième fois, et il allait guérir, et au diable tout ce qui se mettait en travers de son chemin.

Y compris lui-même.

Vera cligna des yeux à son accord, puis se pencha en arrière, laissant le soleil illuminer à nouveau son visage. "Bien," dit-elle. "Je comprends que tu ressens encore que tu aurais pu faire autre chose. Qu'aurais-tu pu faire d'autre ?"

Harry ferma les yeux. "Je ne sais pas."

Cela le dérangeait vraiment, bien plus que l'insistance de Vera à se concentrer sur le goût de la nourriture ou à le faire s'asseoir dans des bains chauds pour qu'il puisse supporter des sensations agréables sans se tortiller. Il avait ravivé le souvenir dans ses rêves et en errant sur les terrasses et dans les pièces du Sanctuaire. Le principal facteur qui l'avait condamné lorsque Voldemort tenait une douzaine d'élèves de Poudlard sous une Toile de Vie, capable de les torturer ou de les tuer à volonté, et avait défié Harry de descendre et de se rendre pour les sauver, était, pensait Harry, le temps. Il savait que les élèves devant lui souffraient, et ceux derrière lui souffraient aussi. S'il avait eu plus de temps, il aurait pu faire quelque chose, trouver une autre solution que d'arrêter le cœur de ces enfants avec un sort avant que Voldemort ne s'en aperçoive.

Mais aucune autre solution ne lui venait à l'esprit, sauf se rendre, et cela aurait perdu la guerre, du moins selon les personnes en qui Harry avait confiance. Et Harry ajoutait encore plus d'inquiétude par-dessus cela. Et si quelque chose de simple et évident lui échappait, quelque chose que n'importe qui d'autre aurait fait, et qu'il continuait à ignorer l'option parce que cela signifierait se blâmer ? Il ne voulait tout simplement pas être coupable, dans ce cas. Il devait garder une trace de ce qu'il faisait, des justifications qu'il se donnait. Cela faisait partie du chemin de vates qu'il empruntait, essayant de respecter le libre arbitre de chacun, mais une partie encore plus grande était sa propre peur de finir comme Dumbledore et Voldemort. Qu'il s'excuse une fois de sa propre culpabilité, et que d'autre excuserait-il, quels sacrifices dirait-il nécessaires, quelle corruption laisserait-il entrer dans son âme ? Il devait se méfier de lui-même.

"Harry ?"

Harry ouvrit les yeux, surpris. Vera s'était penchée en avant et avait posé une main sur son genou.

"Tes pensées s'enroulent les unes sur les autres comme des serpents," dit-elle, "et cette culpabilité est entremêlée avec tant d'autres dans ton âme que je ne peux pas la voir clairement. Veux-tu me l'expliquer avec des mots ?"

Avec hésitation, Harry se lécha les lèvres, essayant de chasser les pensées de paraître stupide, coupable ou égocentrique, et dit : "Je—madame—"

"Appelle-moi Vera, Harry." Elle sourit, et si Harry avait jamais rencontré une de ses grands-mères, il supposait qu'elle aurait ressemblé à ça. "Tu te réfugies dans la formalité quand tu es contrarié. Je préférerais que tu sois aussi honnête que possible avec moi."

Harry inclina la tête, puis réalisa que c'était aussi un mouvement formel, pas simplement un signe de tête. Il déglutit et dit : "Je pensais, une fois que j'aurais du temps et de la paix, que je saurais exactement ce que j'aurais dû faire à la place de l'euthanasie." Vera hocha la tête pour l'encourager lorsqu'il fit une pause, et Harry se lança. "Mais je ne vois toujours rien d'autre que j'aurais pu faire. Qu'est-ce que j'ignore ? Ai-je tellement peur de faire face à mon crime que je m'exonère inconsciemment ? Et qu'est-ce que cela signifie si c'est le cas ? Le monde sorcier britannique va-t-il devoir affronter un autre Seigneur des Ténèbres avant que j'en finisse, parce que je glisse sur le chemin de l'auto-justification sans même m'en rendre compte ?"

Vera l'observa en silence, intensément, pendant un moment. Harry attendait, ses nerfs vibrant. Sa main droite caressait sans cesse le moignon cicatrisé de son poignet gauche.

Et c'était un problème, aussi. Il avait décidé que, peut-être, cela valait la peine de rechercher les Malédictions des Ténèbres que Bellatrix avait utilisées pour l'empêcher d'obtenir une autre main. Peut-être. Mais sa conviction naissante avait provoqué une réaction trop enthousiaste de la part de Draco, ainsi que des questions sur pourquoi Harry n'était pas sûr, et Harry avait dû hausser les épaules et secouer la tête.

Il détestait être incertain. C'était ce qui lui manquait le plus des jours où il pouvait simplement exister sous son entraînement et penser à son frère comme le centre de son univers. Tout était si simple. Il y avait tant de choses que Harry savait faire, et si quelque chose d'inattendu se produisait, comme son choix pour Serpentard, alors il avait d'autres vœux et promesses et certitudes sur lesquelles se reposer.

Maintenant, la moitié du temps, il semblait qu'il se tenait au bord d'un abîme et qu'il regardait en bas, et chaque choix qu'il faisait pouvait avoir des conséquences dévastatrices pour d'autres personnes, et il ne savait pas lequel serait le moins dévastateur, sauter ou rester.

"Tu n'as pas blâmé la guerre", dit Vera.

Harry cligna des yeux. D'habitude, il était meilleur pour suivre le fil des pensées de la Voyante, mais il avait manqué la connexion qu'elle avait faite cette fois-ci. "Quoi ?"

"Tu n'as pas dit que tu n'avais pas d'autre choix que de faire cela, parce que c'était la guerre." Vera se pelotonna de manière à avoir les jambes sous elle dans le fauteuil, sa tête se balançant de haut en bas comme un troglodyte picorant une graine. Ses yeux ne quittèrent jamais le visage de Harry.

Harry cligna de nouveau des yeux. "Bien sûr que non. Pourquoi le ferais-je ? D'autres personnes arrivent à traverser les guerres sans avoir à faire des euthanasies sur une douzaine d'enfants." Il frissonna un peu, ébranlé par son amertume profonde, et le chagrin en dessous, comme de l'eau noire sous une couche de glace. Maintenant qu'il avait commencé, cependant, il semblait incapable de s'arrêter. "Même Dumbledore n'a pas eu à faire ça. Le pire qu'il ait fait, c'est libérer des enfants qui avaient été crucifiés et souffraient depuis des jours. Et il y a été forcé. C'était l'œuvre de Voldemort."

« Et ça, ce n'était pas le cas ? » Vera inclina la tête pour le fixer d'un œil brillant et perçant, semblable à celui d'un oiseau.

Harry siffla entre ses dents et fit glisser un pied d'avant en arrière. « Je—eh bien, c'est Voldemort qui a installé la Toile de Vie, évidemment. »

« Et ? » encouragea Vera, d'une voix basse.

« Mais c'est moi qui ai pris la décision, » dit Harry. « Ce n'est pas comme si Voldemort m'avait dit que je devais tuer ces enfants moi-même ou qu'il les torturerait. Il a promis qu'ils vivraient si je descendais vers lui. »

« Lui faisais-tu confiance ? »

« Bien sûr que non, » dit Harry, son esprit convoquant des images de Rogue allongé avec sa jambe droite décomposée en morceaux sur le sol de la Chambre des Secrets, de Moldus impuissants attirés dans l'eau par des sirènes, de Voldemort, ressemblant toujours à un enfant difforme, mordant un morceau de chair de sa poitrine pour le rituel de résurrection. « Mais cela n'avait pas d'importance, n'est-ce pas ? Je n'étais pas acculé. Je n'ai toujours pas fait le choix qu'il m'avait donné. »

Il s'arrêta, avec ces mots résonnant à ses oreilles, et cligna des yeux.

« Oui, » dit Vera doucement. « Et c'est, je crois, la différence entre toi et Dumbledore, Harry, et certainement entre toi et Celui-Dont-On-Ne-Doit-Pas-Prononcer-Le-Nom. Si tu cherchais déjà un moyen de te libérer de la culpabilité, en disant que c'était entièrement la faute de la guerre et que les gens prennent des décisions horribles en temps de guerre, ou en prétendant que c'était Voldemort qui t'avait forcé à faire ce choix précis, je m'inquiéterais davantage. Mais tu reconnais ton propre rôle dans la décision. Tu reconnais que tu ne crois pas que Voldemort les aurait libérés, ou que donner ta propre vie à lui aurait fait la moindre différence. Tu as choisi un chemin qu'il n'a pas dicté. Et tu le sais. C'est une force, Harry, pas une faiblesse. »

Harry cligna des yeux encore plus. Il pouvait sentir un poids sur ses épaules et son cœur s'alléger, un peu. Il n'était juste pas encore sûr d'y croire. « Oh, » dit-il doucement.

« Maintenant, » dit Vera, « peut-être penseras-tu, un jour, à un autre chemin que tu aurais pu prendre. Et tu préserveras ce chemin pour l'avenir, et si jamais tu te retrouves à nouveau dans une telle situation— »

« Ce qui arrivera, connaissant Voldemort, » marmonna Harry. Il avait percé un trou dans le noyau magique du Seigneur des Ténèbres, il perdait donc constamment son pouvoir chaque fois qu'il essayait de l'utiliser, mais Harry s'attendait à ce que Voldemort trouve un moyen de contourner cela éventuellement. Au moins, cela lui avait gagné un été.

Vera continua sans se laisser décourager. « Alors tu sauras quoi faire. » Elle joignit ses mains et sourit à Harry. « Et je pense que c'est suffisant pour aujourd'hui. On dirait que quelqu'un t'a frappé sur la tête avec une pierre. » Elle gloussa. « Va trouver ton Malfoy. Je pense que Nina en a fini avec lui pour la journée, elle aussi. »

Harry acquiesça, murmura « Merci, » et quitta la pièce. Juste à l'extérieur de la porte se trouvait une large marche en pierre peu profonde remplie de soleil. Argutus s'y prélassait, six pieds entiers de serpent miroitant aux couleurs de miroir. Harry se protégea les yeux contre le reflet du soleil sur ses écailles et secoua la tête.

« Je peux sentir ton doute. » La voix d'Argutus était claire, et sa langue s'agita alors qu'il levait la tête pour regarder Harry. « Qu'est-ce que c'est cette fois ? Tu n'arrives pas à croire à quel point je suis beau, ou à quel point tu es chanceux que je t'aie choisi comme ami, plutôt que quelqu'un d'autre ? »

« Ni l'un ni l'autre, » dit Harry en Fourchelang, se penchant pour offrir son bras gauche à Argutus. Le serpent de présage s'enroula autour de son bras, de ses épaules, de son cou et de sa taille, et s'arrêta quand sa tête fut nichée dans le creux de la clavicule de Harry. Harry caressa ses écailles en marchant vers la petite maison où Draco séjournait habituellement. « Parfois, je suis stupéfait que tu sois là avec moi, ou que je sois ici. Je me réveille et m'attends à me retrouver à Poudlard, ou dans un cachot où Voldemort garde ses prisonniers, et que le Sanctuaire soit un rêve. »

« Si nous étions dans des cachots, » désapprouva Argutus, « j'aurais trouvé un moyen de sortir depuis longtemps, en réfléchissant les portes cachées sur mes écailles. » Son corps se tortilla et se déplaça, aveuglant presque Harry un instant. Harry trébucha sur la marche suivante et se réorienta pour savoir quelle direction était le ciel bleu et quels étaient les toits s'étalant dans toutes les couleurs et tous les designs imaginables.

« Je suis sûr que tu l'aurais fait, » dit-il. « Ne t'avise juste pas de me le démontrer pendant qu'on marche. »

« Pourquoi les humains marchent-ils ? » demanda brusquement Argutus. « Pourquoi avez-vous fait pousser des jambes ? »

« Nous n'avons pas fait pousser de jambes, » dit patiemment Harry, alors qu'il tournait un coin et entrait en courant dans l'obscurité fraîche de l'antichambre de la chambre de Draco. « Vous les avez perdues. »

Un silence surpris, et Argutus dit, « Ce n'est pas ce que la salle dit. »

« Quelle salle ? » Harry frappa à la porte de Draco, et Nina, la Voyante de Draco, l'ouvrit un instant plus tard, lui offrant un sourire ravi.

« Draco allait justement m'envoyer te chercher, Harry, » dit-elle. « Si tu veux bien entrer ? »

Harry hocha la tête et écouta la réponse d'Argutus en se glissant à côté de la femme élancée. « Il y a une salle qui parle de la magie des serpents, qui doit encore exister quelque part dans le monde, sinon il n'y aurait pas de salle qui en parle. Elle dit que les serpents étaient les créatures originelles du monde. Tout le monde vient de nous. Vous avez fait pousser des jambes, et vous avez fait pousser des peaux que vous ne muez jamais. Pourquoi ? »

« Demande à ta salle, car je ne sais pas, » murmura Harry, puis leva les yeux vers Draco. Il fut surpris de le voir hors du lit, habillé en robes de sorcier formelles pour la première fois depuis qu'il avait possédé Voldemort lors de la bataille finale.

« Draco ? » demanda-t-il prudemment.

* * *

Draco ne s'attendait pas à entendre tant d'inquiétude dans la voix de Harry, et une partie de sa fierté fondit dans l'agacement.

« Harry ? » il répéta de la même façon, ses yeux écarquillés et sa bouche ronde, et vit Nina sourire par-dessus l'épaule de Harry alors qu'elle fermait la porte derrière elle. Draco résista à l'envie de sourire en retour, car Harry penserait que c'était pour lui. Nina apprenait bien à le connaître ces derniers jours, surtout depuis que Draco pouvait lui parler de Harry comme à personne d'autre, et elle saurait que Draco voulait être seul avec son petit ami.

Harry fronça les sourcils. "Tu as été gravement blessé," dit-il en passant une main dans ses cheveux. "Et je ne savais pas à quel point tu avais progressé dans la guérison de la souillure." Ils ne s'étaient pas vus du tout hier ; Draco avait dormi après une conversation épuisante avec Nina la veille, et Harry avait apparemment passé la plupart du temps à se promener dans les jardins avec Vera, ou à s'asseoir dans un bain chaud en essayant de s'habituer à la sensation.

"Je n'ai plus besoin de rester au lit," dit Draco. "Et il y a quelque chose dont nous devons parler, Harry."

Harry inclina la tête. "Vraiment."

Ce mot n'était pas l'invitation la plus accueillante qui soit, mais Draco continua. L'air du Sanctuaire avait tendance à user les barrières émotionnelles. C'était en partie la raison pour laquelle l'irritation et l'inquiétude de Harry crépitaient juste sous la surface, et en partie la raison pour laquelle Draco était plus sûr d'obtenir une réponse honnête lorsqu'il posait ses questions. "Oui. Tu as figé quand Voldemort m'a menacé lors de la bataille de Midsummer. Tu n'as rien pu faire contre les sirènes, même si tu as réussi à tuer ces enfants qu'il tenait sous le Fil de Vie alors que ses Mangemorts tuaient d'autres élèves—et je ne pense pas vraiment que les sirènes étaient moins dangereuses que les Mangemorts. Je veux savoir ce qui était si différent à mon sujet."

"Tu veux juste que je flatte ta vanité," répondit Harry, se détendant. "Et c'est assez facile. Je t'aime, Draco, et tu es plus important pour moi que la plupart des autres personnes. Même des masses de gens." Il leva les yeux au ciel. "Content ?"

"Pas du tout," dit Draco. Il avait pensé que cela pourrait arriver. Harry ne comprenait pas le sens de sa question. "Que se passe-t-il si quelqu'un d'autre me menace au combat comme ça ?"

Ah-ha. Il comprend maintenant. Harry s'était tendu. Puis il se retourna brusquement et alla regarder par la fenêtre de Draco. Draco se demanda s'il avait remarqué que chaque fresque et tapisserie sur les murs représentait un sorcier aux cheveux blond platine remportant un triomphe ou recevant un honneur. Les Voyants avaient bien choisi en donnant cette chambre à Draco. Harry, bien sûr, avait tendance à ne pas apprécier l'art jusqu'à ce qu'on lui ordonne de l'apprécier.

Draco ne pensait pas qu'il avait la moindre idée de sa beauté, non plus, fixant la cascade qui se déversait à côté de la maison de Draco, ses yeux verts plissés contre la lumière du soleil, ses bras croisés et son dos assez tendu pour briser un mur.

"Alors je vais encore figer, je suppose."

Draco secoua la tête et se rapprocha du dos de Harry. "Pas suffisant, Harry. Tu vas être un leader la plupart du temps, ne serait-ce que parce que tu seras le sorcier le plus puissant dans presque toutes les batailles. Et nous ne pouvons pas nous permettre que notre sorcier le plus puissant fige parce que Karkaroff me saisit—"

"Karkaroff est mort."

Draco leva les yeux au ciel. "Ou Walden Macnair—"

"Lui aussi est mort." Harry le regarda par-dessus son épaule. "Tu m'as dit que tu l'avais possédé et forcé à conduire certains des autres Mangemorts dans un piège toi-même."

Draco gronda. "Ou Voldemort, Harry. Si jamais il me capture, tu ne peux pas rester figé. Et non, je ne vais pas rester en arrière pendant que tu pars au combat," ajouta-t-il, en voyant Harry ouvrir la bouche pour suggérer quelque chose.

Harry cligna des yeux. "Je ne te demanderais jamais ça, Draco."

"Oh." Draco devait admettre qu'il avait peut-être laissé ses émotions nouvellement libérées prendre le dessus. "Désolé."

Harry hocha la tête et se tourna, mettant son dos contre la fenêtre et s'affaissant de manière à ce que ses épaules frôlent la pierre. Draco cacha sa joie. Il y avait eu un moment dans sa vie où Harry n'aurait jamais montré ne serait-ce que ce degré de détente. Son regard sur Draco était pensif alors qu'il caressait la tête de son serpent. "C'est bon. Je me sentirais peut-être mieux si tu restais en sécurité, mais toi non. Et c'est ton choix de te battre. Et je dois admettre," continua Harry, un léger sourire apparaissant sur ses lèvres pour la première fois, "j'aime l'idée que nous nous battions côte à côte comme des camarades, au lieu d'un soldat sur les lignes et d'un soigneur attendant derrière eux. Je maintiens ce que j'ai dit après ta possession par Voldemort. Tu étais magnifique dans cette bataille, Draco."

Son regard était profond et chaleureux, et Draco aurait voulu s'y complaire sans dire quelque chose qui briserait l'ambiance. "Merci," murmura-t-il. "Mais si quelqu'un me menace, Harry ? Peux-tu apprendre à vivre avec, à faire autre chose que de rester figé ?"

Silence, et Harry retira sa main d'Argutus et la serra en un poing. Puis il soupira.

"Je suis un leader," dit-il, "et ça ne va pas changer. Et tu te battras à mes côtés, et ça ne va pas changer non plus. Je vais devoir apprendre à vivre avec, n'est-ce pas ?"

Draco ressentit une poussée d'affection et de fierté et—il ne savait pas quelles autres émotions se mêlaient là-dedans, juste qu'elles étaient là. Il tendit la main, et Harry traversa la pièce pour la saisir. "Ensemble, alors," dit-il.

"En toutes choses," dit Harry, et il soutint son regard, et même s'il pouvait encore reculer quand il se sentait trop bien, son visage ne montrait maintenant rien d'autre que de la sincérité.

Draco lui sourit, et puis Harry demanda, "Comment Nina t'a-t-elle aidé à enlever la souillure de Voldemort sur ton esprit ?" et ils avaient dépassé le premier obstacle que Draco avait senti entre eux.

Il y en avait d'autres, bien sûr. Il se demandait, même en parlant de Nina lui disant clairement quelles impulsions elle voyait en Draco qui n'étaient pas les siennes, et quelles parties de son âme lui semblaient être les siennes et lesquelles ne l'étaient pas, si Harry comptait le temps. Ils étaient dans le Sanctuaire depuis une semaine, et c'était le début du mois de juillet. L'anniversaire de Harry approchait à la fin du mois, tout comme le second rituel des treize de leur danse de cour qui s'étalerait sur trois ans.

Draco avait bien l'intention non seulement de faire en sorte que Harry ne pense qu'à lui cette nuit-là, comme cela s'était produit à Walpurgis, mais aussi de faire en sorte que Harry partage plus de plaisir qu'il n'en avait eu alors.

Snape fit apparaître avec aisance des cibles en bois et les détruisit tout aussi aisément grâce à sa magie sans baguette. Il n'avait eu aucun mal à l'utiliser depuis leur arrivée dans le Sanctuaire. L'air, l'atmosphère, la lumière même ici rongeaient ses défenses et faisaient bouillir ses émotions à la surface.

Deux cibles en bois, en forme humaine, apparurent. L'instant d'après, elles explosèrent en éclats, et sa magie ondula dans la pièce, telle une bête fauve en laisse.

Il avait rêvé la nuit dernière. Les Voyants le laissaient tranquille, comme il l'avait exigé, mais, comme ils l'avaient promis, les rêves venaient le hanter à leur place. Snape avait revécu, encore une fois, le jour où il avait terminé de préparer une potion qui lui permettrait de voir sa propre âme, et l'avait bue.

Bang, bang, et deux autres cibles disparurent. Snape se déplaça de l'autre côté de la pièce et fit apparaître un bassin en pierre. Il éclata en morceaux lorsqu'il le regarda. Snape sentit un éclat lui piquer la joue, et un petit filet de sang apparut. Un souffle de sa magie lécha la plaie l'instant d'après, et elle s'évanouit.

Il avait vu ce qu'il était. Il avait vu les nœuds là-bas, les amertumes, les enchevêtrements absolus et complets de ressentiment, de haine et d'envie. C'était cette vision qui l'avait finalement poussé à rejoindre les Mangemorts. Quel meilleur endroit pour quelqu'un dont l'âme ressemblait à cela ? Il savait qu'il ne pourrait jamais trouver de refuge dans la Lumière, pas avec leurs dorés Gryffondors, pas quand certains de ceux qui servaient la Lumière avaient essayé de le tuer lors de sa sixième année à Poudlard et avaient échappé à l'expulsion uniquement grâce à la faveur du Directeur. Sa confirmation ultérieure que Dumbledore se sentait coupable, en partie, parce que Sirius Black avait subi des abus dans son enfance dont Dumbledore n'avait pu le sauver ne changeait pas l'avis de Snape. Des choses horribles se produisaient tout le temps dans la vie des autres. Mais celles-là étaient prises en compte. Les siennes étaient ignorées. C'était le cours du monde. Il était laid, à l'intérieur comme à l'extérieur, et les laids étaient négligés au profit des beaux et des charmants. Snape s'était parfois demandé combien de victoires de Lucius Malefoy étaient dues à son talent inné, et combien à la combinaison de son nom de famille et de ses cheveux blond platine.

Une autre paire de cibles commença à se former, mais elles n'eurent pas plus que quelques membres intacts avant que sa magie ne ronge leur cœur. Snape ne pouvait pas lancer de sorts des Arts Noirs dans le Sanctuaire—ils ne fonctionnaient tout simplement pas, l'air paisible les supprimant avant que cela ne puisse arriver—mais il pouvait et utilisait sa magie pour une violence pure et simple qui fonctionnait contre des objets inanimés.

Il arpenta la pièce, puis il s'arrêta et appuya son front contre le mur et ferma les yeux.

Il connaissait la cause de ses dernières explosions. Les rêves qui lui étaient apparus jusqu'à présent étaient en ordre chronologique. Ils essayaient de lui montrer ses souvenirs sous un angle différent. Snape ne savait pas s'il pouvait accepter la vision de son âme comme autre chose que ce qu'elle avait été, ce qu'il avait décidé qu'elle était à dix-sept ans. Mais il savait une chose. Il savait ce qui allait venir ensuite.

Les trois jours passés au chevet de sa mère, alors qu'Eileen Prince mourait lentement, alors qu'elle lui révélait des vérités qui avaient marqué son âme à jamais, qui avaient tué les derniers instants où il aurait pu se référer à lui-même par son prénom. Ces trois jours avaient détruit le dernier sanctuaire qu'il avait. Quand il avait enterré sa mère, il était allé, les yeux secs et l'esprit en ébullition, vers Lucius, et Lucius l'avait conduit, sans hésiter, vers le Seigneur des Ténèbres, et Snape avait vendu son âme à Voldemort pour une Marque sur son bras.

Avant ces trois jours, il s'était accroché à l'idée, pathétique et mal placée bien qu'elle fût, qu'une partie de lui valait quelque chose. Son père était un Moldu, un homme grossier, superficiel et pauvre. Mais sa mère était une sorcière de sang pur, d'une lignée autrefois puissante et même riche. Snape s'était considéré comme un demi-sang pur—élevé en dehors de leur société, ne connaissant presque rien de leurs rituels et de leurs danses, toujours étranger en cela, mais au moins lié à eux par le sang. Un Prince sang-mêlé, s'il ne pouvait être autre chose.

Et puis sa mère lui avait dit ce qu'il était réellement.

Et Snape était sorti pour causer de la douleur aux autres. Pourquoi ne le ferait-il pas ? La douleur était le chemin du monde.

Il ne voulait pas affronter ces souvenirs à nouveau. Il préférait haïr que craindre. Il préférait ruminer ce qu'il était devenu plutôt que se souvenir de comment il avait changé en ce qu'il était.

Il ne voulait pas se souvenir—il le faisait rarement, consciemment—d'une autre façon dont lui et Harry se ressemblaient. Tobias Snape avait laissé ses propres cicatrices sur l'âme de Snape, tout comme James Potter l'avait fait sur celle de Harry. Mais les cicatrices de leurs mères respectives couraient bien plus, bien plus profondément.

Et à la fin, Lily Potter et Eileen Prince avaient cru faire le meilleur pour leurs fils.

Snape fit apparaître un pilier de pierre cette fois. Il se fendit en deux, et les morceaux volèrent dans les coins, rebondissant les uns sur les autres avec une série de craquements secs, devenant de plus en plus petits à chaque fois. Snape imagina chacun d'eux comme le crâne de Sirius Black.

* * *

Harry ouvrit lentement les yeux. Il n'avait pas eu beaucoup de mal à dormir depuis qu'il était arrivé au Sanctuaire, et il se demandait si ce n'était qu'à cause d'un rêve étrange—quelque chose à propos d'un livre scintillant qu'il ouvrait, avec un titre contenant le mot Medicamenta—qu'il était réveillé maintenant.

Quelqu'un riait.

Harry se redressa brusquement, car il connaissait ce rire, mais c'était trop tard. L'oiseau assis au bout de son lit, à queue de lézard, aux ailes griffues, aux yeux rouges, au bec denté, avec des plumes qui luisaient comme une nappe d'huile, s'était déjà envolé vers lui et avait griffé son bras gauche de l'épaule au moignon. Harry souffla de douleur et regarda les blessures se geler avant que le sang ne puisse couler, comme toutes les autres blessures qu'il avait reçues de l'oiseau.

Il leva la tête pour lancer un regard noir alors que l'oiseau dansait joyeusement au bout de son lit. "Que veux-tu ?" siffla-t-il.

Vous ne saurez pas avant qu'il ne soit trop tard. Les mots semblaient apparaître dans son esprit comme s'il les avait toujours connus. Je te prépare. Je te marque. Je te préviens. Je te lie. L'oiseau poussa un cri strident, un son plus désagréable que son rire. Nous sommes tous liés, toi, lui et moi, et nous ne pouvons pas échapper. Mais je peux arranger le lien à ma convenance.

"Si tu voulais bien me dire de quoi tu parles—"

Tu ne pourrais toujours rien faire. Ce n'est pas un lien sur lequel on peut agir. L'oiseau vola vers lui, et, comme toujours, Harry se baissa. À nouveau, le rire retentit, puis s'estompa au-dessus de lui.

Harry resta assis à trembler sur place, jusqu'à ce que la douleur constante de son bras lui rappelle qu'il devait faire quelque chose pour soigner la blessure. Il posa sa main sur les éraflures et ferma les yeux, se concentrant. Rien ne se produisit, et Harry jura, sa voix tremblant encore.

D'après ce qu'il pouvait en dire, l'oiseau était une création de pure magie, et son tempérament vicieux rappelait à Harry sa propre magie juste après qu'elle se soit échappée du réseau du phénix, grandissant pour devenir consciente sous une pression intense. Sa magie n'avait été intéressée par rien d'autre que punir ses parents pour l'avoir confinée, même si, à ce moment-là, Harry n'avait pas voulu leur faire de mal. Que cette créature soit intéressée à blesser Harry…

Ai-je blessé le sorcier auquel elle appartient ? Est-il emprisonné quelque part, et la seule façon dont il peut m'atteindre est celle-ci ? Mais l'oiseau apparaît depuis des mois. Je ne sais pas qui cela pourrait être.

Harry prit une profonde inspiration et soupira. Cela signifierait des explications qu'il n'aimait pas, mais il devrait aller voir Vera et lui montrer les blessures, puisque sa propre magie ne pouvait les guérir. Elles brûlaient comme des feux lorsqu'il sortit du lit, et il essaya de ne pas trop bouger son bras.

Il s'arrêta en sortant de la pièce. Il crut entendre un faible cri, comme si quelqu'un souffrait. Mais cela ne se reproduisit pas, et Harry descendit lentement les marches de la terrasse, grimaçant à chaque fois que l'une d'elles secouait son bras.

Il fronça les sourcils en entendant à nouveau le rire de l'oiseau au loin.

*Chapitre 2*: Intermède : Rêve de fièvre

Merci pour les commentaires sur le dernier chapitre !

Ce n'est pas la seule publication d'aujourd'hui ; un chapitre régulier suivra, mais plus tard. Cet Intermède aborde cependant un sujet mentionné dans le premier chapitre, et qui sera un thème récurrent de l'histoire. Encore une fois, attention aux spoilers du Prince de Sang-Mêlé.

Intermède : Rêve de fièvre

Le monde autour de lui était sombre, oppressant et chaud. Le monde extérieur respirait une pluie légère, la fraîcheur du début d'été dans cette partie du Yorkshire. Mais à l'intérieur, avec le feu crépitant, les fenêtres fermées, et l'odeur douce-amère de la maladie dans l'air, cela aurait pu être l'été dans une jungle.

L'été dans une fièvre.

Severus agita sa baguette, et le feu monta plus haut. Il eut un haut-le-cœur. Du lit provint une toux rauque. Severus se tourna et regarda vers celui-ci, pensant un moment que sa mère allait se rendormir.

Une douleur saisit son bras gauche. Il le frotta. Il y avait un symbole noir qui scintillait là, fumée et feu, puis il s'estompa. Un serpent et un crâne ? Severus le pensait.

Et pourquoi pas ? pensa-t-il, alors qu'il se déplaçait pour s'asseoir sur le petit tas de coussins non loin du lit de sa mère. J'y ai pensé assez souvent ces derniers jours, et l'atmosphère ici m'affectera. Mais—il n'y a peut-être pas besoin de cela, même maintenant.

Lucius lui avait promis que Severus pourrait faire partie du cercle restreint du Seigneur des Ténèbres s'il le désirait. Mais Lucius promettait beaucoup de choses, et s'il y avait bien une chose que Severus avait apprise à Poudlard, c'était de se méfier des promesses faites d'une voix éclatante, ou avec des yeux brillants—ou encore, pour ce que cela vaut, des yeux mi-clos où une ruse amère demeurait. Les promesses de Lucius pouvaient attendre.

Sa mère était mourante. Il était important que Severus soit là, qu'il voie ce qui se passerait quand elle partirait. Il croisa ses bras sur ses jambes et inspira la maladie et la fumée. Sa tête semblait lourde. Ses pensées dérivaient.

"Severus."

Severus se retourna. Pendant un moment, la femme qui luttait pour se redresser dans le lit—il savait qu'il ne fallait pas aller l'aider—lui donna envie de trembler de choc. Tu es morte, tu es morte, voulait-il dire, mais il savait qu'elle ne l'était pas. Elle était en train de mourir. Et pourquoi se sentir étrange en pensant à lui-même par son prénom ?

Les pensées à demi formées tourbillonnaient et disparaissaient comme la fumée tandis qu'il regardait sa mère s'appuyer contre ses oreillers. Eileen Prince n'avait jamais été belle, et le peu de vivacité qui restait dans son visage s'était évanoui peu après son mariage avec Tobias Rogue. Ou du moins Severus l'imaginait ; il ne savait à quoi sa mère ressemblait autrefois qu'à travers les trois vieilles photographies qu'elle lui avait montrées. Elle avait depuis longtemps pris une expression amère à sa naissance.

"Te souviens-tu de ce dont nous avons parlé hier ?" lui demanda-t-elle, puis fit une pause pour laisser échapper une toux rauque. Des étoiles bleues de lumière s'enflammèrent, éclatèrent et disparurent autour de ses mains recroquevillées et de sa gorge marquée de taches de vieillesse. Severus se força à les regarder sans émotion. Sa mère avait la maladie de Pandore, qui ouvrait la boîte de sa propre magie et se retournait contre elle, la privant de toute compétence avec une baguette et accélérant le vieillissement. Sa faiblesse avait été exacerbée, sans doute, par la fumée et la pollution de la ville moldue où elle vivait. Mais cela n'avait vraiment pas d'importance de quoi elle mourait. Elle mourait, et ils n'auraient pas pu chercher de l'aide à Ste Mangouste même si sa mère dans son orgueil y avait consenti. Ils n'avaient pas d'argent pour les Guérisseurs.

"Le cours du monde," dit Severus, ce qui était une réponse à la fois à ses propres pensées et à la question de sa mère. Il vit les yeux de sa mère flamboyer de colère, et il baissa la tête. Il savait ce qui allait suivre. Il articula les mots avec elle.

"Oublie cet accent, Severus. Débarrasse-t'en. Je comprends qu'être parmi les reliques de ton enfance le fasse revenir, mais tu dois apprendre à t'en défaire, sinon tu ne gagneras jamais de respect." Sa mère parlait lentement, soigneusement, avec précision. Elle parlait comme la véritable sorcière de sang pur qu'elle avait été élevée à être. La voix de Severus, quand il ne la surveillait pas, imitait l'accent du Yorkshire de son père Moldu. Il avait lutté, avec l'aide de sa mère, pour surmonter ce défaut, mais il retombait dedans quand il était—

Eh bien. Ici. La maison de Spinner's End, le foyer de son enfance, le petit taudis négligé où la magie avait pris racine, chez sa mère et lui, et avait poussé de manière étrange et tordue, en une plante comme la belladone si tant est que c'était une plante.

Sa mère essayait de l'aider. Severus comprenait cela. Et mêlés à sa gratitude, entrelacés avec elle, il y avait un ressentiment impuissant envers le monde, que devoir essayer de sonner différemment était nécessaire, et un ressentiment impuissant envers elle, qu'elle n'avait jamais essayé de lui épargner les dures vérités du monde comme d'autres mères le faisaient. Elle lui avait fait savoir à quoi il ressemblait, quelles étaient ses chances, avec son sang mêlé, dans le monde sorcier plus large, et comment ses pairs le considèreraient. Il était allé à Poudlard sachant déjà ce qu'il y trouverait, bien que rien n'aurait pu le préparer à la pure malveillance de Sirius Black et James Potter. Et ainsi il devait à sa mère de ne pas avoir été—non, d'être—encore plus blessé, mais il avait aussi de quoi la haïr pour n'avoir jamais eu d'illusions sur un monde confortable, sûr, apprivoisé à perdre.

Elle lui avait appris à voir avec des yeux clairs. La haine était plus commune que l'amour. Derrière toutes les grandes illusions se cachaient des secrets communs et mesquins que d'autres tueraient pour garder à cause de leur mesquinerie. Le miel et la flatterie étaient les poisons les plus doux, et ne devraient jamais être avalés.

"Je comprends," murmura-t-il.

"Bien." Eileen s'arrêta et dut fermer les yeux un moment. Severus leva la tête pour l'étudier. Son souffle sifflait en entrant et sortant de ses poumons. Une étoile blanche dansait sur ses lèvres, puis éclata en une pluie d'étincelles, et sa toux s'apaisa. À cela, il sut que ce ne serait plus long. La maladie de Pandore, comme la femme dont elle portait le nom, laissait l'espoir s'échapper de la boîte en dernier.

"Je veux que tu comprennes encore une chose," continua Eileen. "Tu n'as aucune prétention à être de sang pur, Severus."

Severus ne savait pas combien de temps s'était écoulé avant qu'il murmure, "Quoi ?" Son cœur semblait suspendu, immobile dans sa poitrine, comme une limace plongée dans un bocal de solution saline. Ses souvenirs dansaient dans sa tête — des souvenirs de sa mère lui disant que son père ne pouvait pas le comprendre parce qu'il était magique, et parce qu'il venait d'une lignée bien plus noble, plus ancienne, plus pure que tout ce qu'un Moldu pouvait rêver ; lui apprenant à écrire son nom comme Prince, et non Snape ; lui racontant des légendes de sombres sangs purs et impliquant qu'il avait une place parmi eux. Elle lui avait appris à se considérer comme pur de cœur. Ils le mépriseraient toujours, mais il pourrait les honorer, et cela signifiait que le lien entre eux n'était jamais vraiment perdu.

« Tu n’as aucune prétention à être de sang-pur, » répéta Eileen lentement, de cette manière qui disait qu’elle savait qu’il était parfois stupide, mais qu’il n’y avait pas d’excuse pour cela. C’était la voix qu’elle avait utilisée jusqu’à ce que Severus parvienne enfin à devenir froid. « Tu es un sang-mêlé, et à moitié Moldu en plus. C’est aussi bien que d’être un Sang-de-Bourbe pour la plupart des sorciers qui comptent. » Elle poussa un autre soupir bruyant et retomba contre ses oreillers.

Severus cligna des yeux dans l’obscurité étouffante. « Je—tu as dit que je— »

Sa mère l’interrompit avec un soupir impatient. « Et que pensais-tu que c’était, Severus ? Le dernier cadeau qu’une mère pouvait offrir à son enfant, bien sûr. Si je t’avais appris ce que tu étais vraiment dès le début, tu n’aurais jamais développé une colonne vertébrale et une certaine fierté en toi, et ta magie ne se serait pas manifestée. » Elle esquissa un de ses sourires plus anciens. « Et ton père n’aurait jamais réalisé combien il était inutile d’essayer de te contrôler. » Elle se concentra à nouveau sur lui. « Je pensais qu’une fois arrivé à Poudlard, réparti à Serpentard, et après avoir écouté certains de tes camarades de maison, tu perdrais tes illusions par toi-même. Mais tu ne l’as pas fait. J’ai vu ce que tu as écrit dans mon vieux livre de potions, Severus. »

Severus baissa la tête. Le Prince de Sang-Mêlé. Il s’était appelé ainsi. C’était un appel à la seule chose dont il pouvait être fier, à part ses compétences en arts sombres et en potions. Toutes ces choses venaient de sa mère.

Et maintenant—

« Et je— »

« Il est temps pour toi de perdre tes dernières illusions, » l’interrompit sa mère sans pitié. Mais est-ce sans pitié d’arracher les mauvaises herbes pour que les herbes survivent ? pensa Severus, les yeux écarquillés et fixés sur le feu. « Tu n’es plus un enfant. Tu aurais dû cesser d’être un enfant depuis longtemps. Tu n’es pas de sang-pur, Severus, pas un Prince. Tu n’es pas non plus un sale Sang-de-Bourbe se vautrant dans la fange, ignorant même qu’il y a plus à aspirer. Je t’ai appris à regarder vers le haut au moins, merci Merlin. Tu es un survivant laid, rabougri et coriace. Personne ne se souciera jamais de toi pour toi-même. S’ils prétendent le faire, ce n’est qu’une autre illusion, car qui peut aimer quelqu’un qui ne possède que des compétences utiles, et non la beauté ou le droit du sang ? Mais ils pourraient prétendre t’aimer et te tendre un piège à cause de cela, par haine. Tu as vu cela. Tu dois te battre pour une place, et ne jamais cesser de te battre. Tu ne dois jamais céder. Tu ne dois jamais te considérer comme un Prince, car alors tu serais indulgent avec toi-même et commencerais à croire que tu mérites des choses que tu ne peux pas avoir. » Elle se pencha en avant. « Tu n’auras rien d’autre que ce pour quoi tu te bats, Severus, et tu ne mérites rien si tu ne peux pas le conserver. Me comprends-tu ? »

Toute la maison semblait osciller d’un côté à l’autre. Severus avait l’impression de n’avoir jamais remarqué auparavant à quel point elle était petite, sombre, exiguë. Et il n’avait jamais autant ressenti la pâleur de sa propre peau, la raideur de ses propres cheveux, le fait qu’il n’avait pas un visage comme celui de n’importe quel sorcier de sang-pur qu’il avait jamais vu, sûr de lui, beau et assuré de sa propre place.

« J'ai dit, est-ce que tu me comprends, Severus ? »

« Je comprends, » dit Severus. Et il comprenait. Il la regarda, ressentant la gratitude entrelacée de ressentiment, de haine, d'amour et de clarté se dresser en lui comme un quintaped. « Je comprends, Eileen. »

Eileen l'observa pendant un long moment. Severus la fixa en retour. Il avait l'impression de la voir pour la première fois. Peut-être était-elle irritable et maussade, mais elle était de sang-pur. Le sang coulait dans ses veines et la faisait briller. Elle avait une place.

Il n'était pas étonnant qu'elle ait mis si longtemps à lui faire comprendre. Lui était un sang-mêlé, intrinsèquement dépourvu de compréhension. Mais il devrait cacher cela et acquérir la compréhension, utiliser son intelligence comme l'épée à double tranchant qu'elle était, pour s'assurer qu'aucun sang-pur ne découvre sa faiblesse et ne l'utilise contre lui.

Et tout le monde le ferait. Maintenant, il comprenait cela. Maintenant, il comprenait.

« Bien, » dit alors Eileen, s'adossant à ses oreillers, fermant les yeux. « Enterre-moi, Severus. »

Severus baissa la tête et fixa ses mains. Le son de son prénom résonnait déjà mal à ses oreilles. Il reniait ce qu'il était. C'était un nom ancien, noble, et il ne le méritait pas.

Pas plus qu'il ne méritait le nom de sa mère.

Il se demanda s'il pourrait se réconcilier avec le nom de son père, et tout ce qui l'accompagnait. Et puis il sut qu'il le devrait. C'était le seul moyen de se rappeler, en tout temps, ce qu'il était, et pourtant de se donner la force et l'aiguillon de se battre pour une place dans la seule société qui valait la peine d'en faire partie, celle des sorciers de sang-pur.

Il ferma les yeux et inspira la maladie et la fumée, et pensa à lui-même comme Snape. Il laissa les blessures de son âme saigner, sachant qu'elles cicatriseraient finalement, et qu'il en serait plus fort.

Eileen l'avait plongé dans le Styx, tout comme la mère d'Achille l'avait fait dans les vieilles histoires, mais, comme Thétis, elle ne l'avait fait que pour qu'il survive. Et Snape prévoyait de n'avoir aucun talon pour le rendre vulnérable à ses ennemis.

Pas ma peur des loups-garous. Pas mon affection pour quiconque d'autre. Pas mon sang.

Plus jamais.

*Chapitre 3*: Démonstrations dans une salle creuse

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