Chapitre Vingt-Huit : À travers le Feu

Harry avait un plan pour dimanche.

Il n'aimait pas tous les aspects du plan. En fait, il était si loin d'aimer tous les aspects du plan qu'il avait envisagé d'en abandonner quelques-uns. Sûrement, cela n'avait pas vraiment d'importance s'il retardait certaines des confrontations qu'il savait inévitables. Il lui restait encore quelques jours pour parler à son frère, et Rogue pouvait attendre encore plus longtemps. Ils allaient livrer une bataille ensemble. C'était ça l'important, n'est-ce pas ?

Sauf que ce n'était pas la seule chose importante. Harry ouvrit les yeux et fixa le plafond à baldaquin, caressant distraitement les plumes de Fumseck. Il n'aurait pas dormi du tout la nuit dernière sans l'aide du phénix. Fumseck pépia deux fois, une fois pour chaque caresse que lui donnait Harry, avant d'enfouir davantage sa tête sous son aile et de lever une patte pour la replier contre sa poitrine.

Peut-être devrais-je être assez fort pour surmonter ça, mais je ne le suis pas. Harry poussa un soupir agacé et se leva ; il ne pensait pas pouvoir se rendormir à ce moment-là à moins de demander à Fumseck une autre chanson, et alors il risquait de dormir pendant le petit-déjeuner, moment où il avait l'intention de mettre en œuvre la première partie du plan. Il prit Argutus et alla aux douches. Le serpent Omen leva la tête et sortit sa langue pour attraper une des gouttes d'eau qui tombaient.

"Je pensais que tu ne buvais que de l'eau froide," dit Harry, bien qu'à ce stade il ne sache pas pourquoi il était surpris. Il n'avait vraiment pas fallu longtemps à Argutus pour se remettre des sorts de douleur que Margaret lui avait lancés, et il était rapidement retourné à ses errances et à essayer de nouvelles choses. Si l'une de ces nouvelles choses était d'attraper de l'eau chaude sur sa langue—eh bien, pourquoi pas ?

"Non," dit paisiblement Argutus, puis s'enroula dans les cheveux de Harry, ce qui posa problème quand Harry essayait de les laver avec sa main et sa magie. Harry remit le serpent Omen sur ses épaules et retourna à la douche, son esprit tournant nerveusement autour des confrontations dans lesquelles il comptait se jeter.

La première était probablement la moins problématique. Harry savait qu'il l'apprécierait.

Et c'était vraiment le problème. Il ne voulait pas être quelqu'un qui prendrait plaisir à la douleur des autres. Cela lui rappelait trop à la fois Bellatrix et Voldemort.

Mais il faut que cela arrive, se rappela Harry, résigné, puis il retira patiemment Argutus de ses cheveux à nouveau.

* * *

Harry secoua la tête quand Draco essaya de lui tendre la Gazette du Sorcier pour qu'il puisse voir le nouvel article. Il perdrait l'appétit s'il le lisait, et il savait alors ce que diraient ceux qui l'aimaient à ce sujet. Il prit une bouchée de saucisses à la place et commença à manger, bien conscient des regards posés sur lui—surtout de la table de Serdaigle.

Elle va bientôt m'approcher. Je pense qu'elle l'aurait fait hier, sauf que j'étais en réunion avec mes alliés toute la journée et elle ne m'a pas vu. Cent cinquante points en moins pour Serdaigle ne feront rien à son obsession.

« Je veux essayer quelques saucisses », dit Argutus en se déroulant le long de son bras. « Elles ressemblent à des criquets. »

« Je devrais trouver quelqu'un pour soigner tes yeux », dit Harry, tout en posant sa fourchette, détachant un morceau de saucisse et le tendant au serpent de mauvais augure, qui engloutit joyeusement en écartant grand ses mâchoires. « Ça ne ressemble pas à des criquets. »

« Tu ne regardes pas les choses avec des yeux de serpent. » La langue d'Argutus vibrait, semblant suivre l'odeur de l'endroit où la nourriture avait été. « C'est mal de ta part. Si tu voyais les choses avec des yeux de serpent, si tu étais plus comme un serpent comme tu devrais l'être, alors tu ne souffrirais pas autant. » Il s'enroula autour du cou de Harry, se penchant vers l'avant de manière agaçante sur l'assiette. « Encore, s'il te plaît. »

Harry leva les yeux au ciel et aperçut Draco qui l'observait avec un léger sourire. Harry s'en réjouit. Il était revenu dans la salle commune si tard vendredi soir qu'ils n'avaient pas eu beaucoup l'occasion de parler de Margaret ou de ce qu'elle avait fait, et puis hier, bien sûr, avait été rempli de réunions, d'envoi de messages et de stratégie pour l'attaque sur Woodhouse. Harry savait que Draco voulait lui parler en privé, et longuement. C'était une autre des confrontations prévues pour aujourd'hui, et probablement celle qui inquiétait le moins Harry.

« Voici celle qui m'a blessé. »

Harry se raidit, mais continua à manger. Il attendrait que Margaret, qui s'approchait de lui par derrière, le tapote sur l'épaule.

Puis il réalisa que cela ne fonctionnerait pas, car Millicent et Blaise se levaient tranquillement et se tournaient pour faire face à Margaret. Ils s'adossaient à la table de chaque côté de lui et fixaient la Serdaigle. Harry savait que des sortilèges voleraient d'un moment à l'autre s'il ne faisait rien. Il ne voulait pas que cela arrive. Des points seraient retirés à Serpentard, et Margaret serait blessée au-delà de ce qu'elle méritait.

Et devrais-je même considérer les points de ma maison comme plus importants que sa santé ?

Peut-être qu'il ne devrait pas, mais il le faisait. C'était le genre de vérité agaçante qui l'avait poussé à planifier les confrontations en premier lieu. Il devrait être suffisamment fort pour ignorer et supporter toutes les petites contrariétés, mais il ne l'était pas, alors il les gérerait.

Il se tourna sur place et leva un sourcil vers Margaret, qui avait l'air surprise. Harry fronça les sourcils. Elle aurait dû savoir que je remarquerais au moins les mouvements de mes camarades de maison.

Draco, remarqua-t-il, continuait de manger. Harry lui en était reconnaissant. La rage de Draco serait plus dangereuse que celle de Millicent ou de Blaise.

Margaret lui fit la faveur d'aller droit au but. « Assis à la table des serpents et mangeant ton petit-déjeuner comme une personne normale, Potter ? » demanda-t-elle. « Bien sûr, tout le monde peut t'entendre siffler dans toute la Grande Salle. Il n'y a rien de normal à cela. »

« J'avais une question à te poser », dit Harry, s'assurant de garder son attention fixée sur le visage de Margaret pour ne pas regarder Argutus et parler accidentellement le Fourchelang.

« Oui, Potter ? » Margaret avait l'air absurdement ravie. « Tu as enfin réalisé que tu ne peux pas te sortir des ténèbres tout seul ? »

De toutes les choses, c'est cela qui fit racler la fourchette de Draco sur son assiette. Harry décida d'accélérer les choses avant que Draco ne se lance dans la confrontation.

« As-tu entendu parler de l'autorisation spéciale que le professeur Merryweather m'a donnée ? » Harry la regarda avec une préoccupation polie. Il était conscient des regards fixés sur lui dans toute la Grande Salle, en particulier depuis la table des professeurs. Il ne détourna pas le regard, ne les rencontra pas. Il devait mener cela à bien maintenant, sinon Margaret serait maudite jusqu'à la moelle. « Que je peux utiliser ma magie pour me défendre, je veux dire. »

« Tu ne m'as rien fait de permanent quand j'ai blessé ton serpent », répondit Margaret immédiatement. « Pourquoi ferais-tu quelque chose maintenant ? »

Acies avait raison. Si je l'avais suffisamment ensorcelée, elle aurait pu reculer. Mais je ne regrette pas de ne pas avoir utilisé la magie vendredi. Elle serait morte, aussi en colère que j'étais.

« Parce que j'ai décidé que tu es un petit cafard agaçant », répondit Harry, « et la seule façon de tuer un cafard est de l'écraser plusieurs fois. Acclaro incogitantiam ! »

Margaret recula alors que le nuage rose vif du sort l'entourait, puis examina ses bras comme si elle s'attendait à les voir transformés soudainement en nageoires. Elle se pencha en avant, scrutant Harry. Harry lui sourit et se retourna pour reprendre son petit-déjeuner.

« Ne m'ignore pas, Potter », murmura Margaret avec rage. « Penses-tu vraiment qu'ils te laisseront rester bien plus longtemps dans l'école, toi— »

Et puis elle s'arrêta alors que les rires commençaient autour d'elle, et elle entendit sa propre voix, parlant depuis l'arrière de sa tête.

« Oh, Merlin, je crois que mes seins sont sur le point de tomber de mes vêtements ! Ils ne le sont pas, n'est-ce pas ? Je n'ose pas lever la main pour les ajuster maintenant. Non, ils ne le sont pas, c'est juste ce même sentiment que j'ai tous les jours. Ouf ! C'est bon. Maintenant, si Michael pouvait juste regarder par ici et me voir menacer Potter, alors je pourrais mourir heureuse— »

Le visage de Margaret devint incroyablement rouge lorsque Harry la regarda par-dessus son épaule. « Qu'est-ce que tu m'as fait ? »

« Tu devrais pouvoir le comprendre », dit Harry légèrement, tandis que la voix de Margaret continuait à narrer à quel point elle se sentait embarrassée. « Ce sort révèle tes pensées secrètes, celles que tu ne veux que personne ne sache. Il continuera à le faire pendant une heure. » Il essaya de réprimer son propre amusement, il le fit vraiment, mais il ricana malgré lui lorsque la voix de Margaret se mit à parler de la façon dont Michael ne la toucherait jamais maintenant. « La prochaine fois que tu m'attaques ou que tu t'en prends à quelqu'un d'autre qui m'est cher, ce sera deux heures, et les secrets seront pires. Puis trois heures, et ainsi de suite. Bientôt, tu pourrais avoir une voix qui narre chaque pensée excitée, en colère, ridicule ou jalouse que tu possèdes à un public intéressé à toute heure de la journée. À moins que tu ne cesses de m'attaquer, moi et mes amis, bien sûr, et que tu gardes ta baguette, tes mains et ta langue pour toi-même. » Il ne put s'empêcher d'ajouter : « Ça ne devrait pas être difficile. Je doute que Michael Corner veuille vraiment ta langue dans sa bouche maintenant. »

Margaret s'enfuit de la Grande Salle, les rires la suivant comme une meute de chiens aboyant. Argutus se plaignait sur son épaule de ne pas pouvoir comprendre l'anglais. Blaise et Millicent s'assirent à nouveau, remettant leurs baguettes dans leurs manches.

"Je t'ai sous-estimé, Harry," murmura Millicent à son oreille. "C'était une revanche appropriée." Puis elle éclata de rire à nouveau. "Oh, Merlin, elle et Michael Corner ? Dans quel monde de rêve vit-elle pour considérer cela comme une possibilité ?"

Harry secoua la tête et jeta un coup d'œil à Draco. "Es-tu convaincu que c'est une punition suffisante ?" demanda-t-il.

"Oui." Draco frissonna de manière dramatique et prit son verre de jus de citrouille. "Pour tout le monde. Je ne voulais vraiment pas en savoir plus sur la vie sexuelle de Parsons, Harry."

"Et tu n'auras jamais à le faire, tant qu'elle écoute la raison," dit Harry. Il se détendit, ses émotions fondant en plaisir—moitié soulagement que Draco ne poursuivrait pas Margaret maintenant, et moitié plaisir sous l'approbation de Draco.

"Ça risque de ne pas arriver." Draco lui envoya un regard blessé. "La première fois que nous l'entendrons méditer sur le fait d'aller aux toilettes ou de se ronger les ongles de pieds, je te lance un sort en retour."

Harry rit malgré lui, puis Draco se pencha plus près de lui et baissa la voix.

"D'un autre côté, je pourrais ne pas le faire. Après tout, je pense que certaines de tes pensées que ce sort pourrait révéler devraient être réservées rien que pour moi, tu ne crois pas ?"

Harry sentit le rouge lui monter au visage, non seulement à cause des mots, mais aussi à cause du regard intéressé de Millicent. Il soutint le regard de Draco et hocha la tête. Draco se recula, un demi-sourire jouant sur ses lèvres.

S'il veut me parler après le petit-déjeuner, peut-être que ce ne sera pas si mal, pensa Harry avec espoir.

* * *

Effectivement, Draco ajusta son pas à celui de Harry alors qu'ils quittaient la Grande Salle, et le tourna doucement mais inexorablement vers l'un des escaliers mouvants, indiquant qu'il voulait monter pour parler, plutôt que d'aller dans la salle commune des Serpentard. Harry supposa que cela ne pouvait pas faire de mal. Il y aurait moins de gens pour les écouter s'ils choisissaient une salle de classe abandonnée, et ils n'auraient pas à chasser Blaise de leur chambre, ce qui le rendait toujours de mauvaise humeur.

"Ici, je pense," dit Draco, ouvrant une porte et jetant un coup d'œil dans un espace qui avait probablement été une salle de stockage autrefois. Des objets divers la remplissaient—des chaises cassées, des bureaux à moitié démantelés, des plantes mortes qui ressemblaient à des projets d'Herbologie abandonnés, des couvertures déchirées. Harry se demandait qui gardait des choses comme ça, même si Draco le dirigeait à l'intérieur d'une main dans le dos. Est-ce que Rusard pensait vraiment pouvoir les réparer sans magie, ou était-ce l'un de ses prédécesseurs ?

"Je veux savoir pourquoi tu ne m'as pas laissé te défendre vendredi."

Eh bien, c'est direct.

Harry avala sa salive et se retourna, s'appuyant sur une chaise bancale. Draco ne s'éloigna pas de lui, même si un bon mètre cinquante séparait la chaise de Harry d'un bureau pratique où il aurait pu s'asseoir et qui n'aurait probablement pas cédé sous lui. Il se tenait devant Harry, utilisant injustement son avantage de taille, le regardant de haut.

Harry soupira et leva la main pour caresser Argutus. « Parce que je pensais que tu tuerais Parsons », dit-il doucement.

« Je ne l'aurais pas fait », répondit Draco.

« Tu l'aurais alors gravement blessée. » Harry voulait se détourner et errer parmi les chaises, pour éviter le regard de Draco, mais la chaise n'était que l'extrémité d'un tas de meubles. Il devait rester là où il était. « Tu sais quelle est la relation entre Serpentard et Serdaigle en ce moment, Draco. Cho et Luna et quelques autres essaient, mais ils devraient soutenir leur propre maison si tu réussissais à jeter un sort assez puissant à Parsons pour l'envoyer à l'infirmerie… »

« Harry. » Draco tendit la main et saisit son poignet gauche, sa manière de s'assurer qu'Harry était attentif. Argutus, qui avait glissé de l'épaule d'Harry pour s'enrouler autour de son bras gauche, protesta d'une voix endormie. « Ce n'est qu'une excuse. Tu le sais. Si je l'avais ensorcelée, tu n'aurais pas eu besoin de le faire. Et je pense que sa propre maison aurait compris, même si c'était quelque chose de méchant et d'incapacitant. » Il s'arrêta, puis ajouta, « Et je veux savoir pourquoi tu t'es enfui, et que tu n'as pas voulu m'en parler quand tu es revenu dans la salle commune. »

« Je me suis enfui à cause de ma propre colère », admit Harry. « J'aurais pu la tuer, Draco. Je l'aurais peut-être fait. »

« Et y avait-il une raison pour laquelle tu t'es mis sous un sort pour que personne d'autre ne puisse te trouver, plutôt que de simplement sortir de la pièce pour te calmer ? » Draco avait l'air de Lucius à nouveau, pensa Harry, non pas méprisant, mais calme, avec une détermination dans sa voix semblable à de l'acier sous une couche de neige. « Je t'aurais suivi dehors, Harry, au lieu d'essayer d'ensorceler Parsons, si j'avais eu la moindre idée d'où tu étais. Je me souciais plus de te réconforter que de me venger d'elle. »

Harry grimaça. « Je sais. »

« Alors pourquoi ? » insista Draco. « Autant pour toi que pour elle—si tu dois vraiment te soucier de ce qui lui arrive—ça aurait été la meilleure chose à faire. »

Harry se prépara. Draco était déjà au courant de son rêve. Et il faisait confiance à Draco. Il pouvait le faire. Il n'aimait juste pas admettre ces choses à haute voix. Elles semblaient stupides.

« Parce que je voulais disparaître », dit-il. « Juste cesser de compter, pendant un moment. Partir. » Il haussa les épaules. « Tu sais, comme dans le rêve. »

« Tu as dit que tu savais que le rêve ne pouvait pas être réel », insista Draco. Il se tourna et s'appuya contre le tas de meubles, tenant toujours le poignet d'Harry. « Pourquoi as-tu essayé de t'y accrocher dès que tu t'es senti blessé ? »

Harry hésita.

« La vérité, Harry. Tu me le dois bien. »

« Parce que je le veux toujours », dit Harry. « Je veux qu'ils arrêtent de me regarder, qu'ils cessent de voir, de se soucier. Cela signifie tout le monde. » Il ravala la boule dans sa gorge et rencontra le regard de Draco. « Même toi, parfois. »

Draco renifla, ses yeux sombres et un muscle tressaillant dans sa joue. « Ça n'arrivera jamais, Harry », dit-il. « Tu peux me faire te regarder au-delà avec un sort, mais tu ne peux pas me faire arrêter de me soucier de toi—sauf par contrainte, ce que je sais que tu n'utiliserais jamais. »

« Parfois, je me demande, » dit Harry. « Quand je suis aussi en colère que je l'étais contre Parsons vendredi— »

« Tu avais toutes les raisons d'être aussi en colère contre elle. »

Harry fronça les sourcils. « Draco, il y a eu un moment où j'ai su que je pouvais la regarder et la faire cesser d'exister par un simple acte de volonté. Ce n'est pas une chose confortable à savoir. »

« Peux-tu m'apprendre ce tour ? » demanda Draco légèrement. « J'aimerais bien l'utiliser sur le professeur Vector un de ces jours. »

« Draco— »

« Je sais, » dit Draco, et ses mains s'élevèrent et effleurèrent le visage, les cheveux et la cicatrice de Harry, sans ordre particulier, touchant partout où il pouvait toucher. « Tu te soucies tellement des autres que cela te horrifierait. Mais, Harry, l'important, c'est que tu as toujours eu assez de maîtrise de soi pour ne pas tuer juste parce que tu es agacé. Tu ne peux pas te blâmer de posséder cette capacité. C'est ça, la magie de niveau Seigneur. Tu pourrais ne pas l'aimer, mais elle est là, et tu devrais l'utiliser pour d'autres choses—comme ce sort aujourd'hui—plutôt que de simplement essayer de la renier. Ou de fuir les personnes qui tiennent à toi et de te cacher sous un sort, d'ailleurs. »

Harry hocha la tête, à contrecœur. Ce que Draco disait avait beaucoup de sens. Bien sûr, il pourrait se débarrasser d'une partie de cette magie s'il en sacrifiait une partie, comme il avait prévu de le faire l'année dernière quand il avait envisagé de libérer les gobelins du nord, mais alors il ne pourrait pas libérer d'autres créatures magiques de leurs toiles.

« Merci, » dit-il, et effleura la joue de Draco d'un léger baiser. Il devait demander. « Penses-tu que je ferais jamais ça, Draco ? Perdre le contrôle à ce point et anéantir quelqu'un ? »

Draco se pencha en arrière et le fixa intensément. « Si tu le fais, Harry, » dit-il, « tu auras une excellente raison. »

Harry hocha de nouveau la tête. Il n'avait pas ce genre de confiance en lui, mais la déclaration de Draco était suffisamment solide pour s'y appuyer. Et peut-être qu'il pourrait développer ce genre de confiance en lui, même penser qu'il avait le droit d'être aussi en colère qu'il l'avait été vendredi.

Peut-être.

Il était content que cette confrontation se soit bien passée, car maintenant il devait aller parler à Snape.

* * *

Ce n'est qu'une porte. Harry fronça les sourcils devant la porte des appartements privés de Snape. Ce n'est pas intimidant. Si tu as peur d'une porte, comment diable vas-tu jamais gérer Snape ?

Il secoua la tête. Il devait gérer Snape parce qu'il le fallait, mais il ne pouvait s'empêcher de penser que cela aurait été plus facile si la porte avait été ouverte, si Snape l'avait déjà vu, et qu'il n'avait pas eu le choix d'entrer.

Plus facile, mais depuis quand choisis-tu la voie facile ?

Harry soupira, et frappa.

Il y eut une longue pause de l'autre côté de la porte, suffisamment longue pour que Harry se demande si Snape n'était pas ailleurs. Mais il l'avait vu quitter la table principale ce matin juste avant que lui et Draco n'aillent pour leur petite conversation. Snape ne passait généralement pas ses dimanches, même ensoleillés, à se promener dans les terres de Poudlard en chantant une joyeuse petite chanson.

« Harry. »

Harry sursauta et se retourna. Rogue se tenait derrière lui, levant un sourcil à—quoi ? Autrefois, Harry aurait su. Maintenant, cela pouvait être l'expression sur son visage, l'état de ses vêtements, ou son regard.

« Professeur », dit Harry. « Monsieur. » Maintenant, il devait cesser de bafouiller des titres et dire ce qu'il était venu dire. « Si vous n'êtes pas occupé, puis-je vous parler ? »

« Je viens de revenir d'un entretien avec la Directrice à propos de la position de Serpentard à Poudlard », dit Rogue. « Mes devoirs en tant que Directeur adjoint sont terminés pour la journée, Harry. Veuillez entrer. » Il tendit la main et la fit passer juste au-dessus de la porte, faisant siffler et se rétracter plusieurs protections compliquées, et murmura le mot de passe, délibérément assez fort pour que Harry entende qu'il s'agissait de « Atropa belladonna. » Puis il passa à l'intérieur, et Harry dut le suivre.

Il était moins souvent allé dans les pièces privées de Rogue que dans son bureau, et ne les aimait pas autant. Il y avait des étagères d'ingrédients de potions dans le bureau, des tables de travail, des chaudrons spécifiquement destinés aux élèves en retenue pour les récurer, des chaises Transfigurées, et des dizaines d'autres petits objets que Harry pouvait mettre entre lui et un regard ou une question trop intrusive. Les pièces de Rogue étaient plus ouvertes, la première n'ayant qu'un canapé d'un côté, près de l'âtre, et une chaise de l'autre. Rogue prit la chaise, forçant Harry à s'asseoir sur le canapé.

Je ne peux pas me cacher. Bon sang.

Harry s'assit raide, sans essayer de se forcer à se détendre. C'était déjà assez difficile d'être ici. Il n'était pas Gryffondor, mais il savait qu'il avait du courage. Il devait juste invoquer ce courage, et cesser d'hésiter. Cela n'aidait pas que Rogue reste absolument immobile et silencieux, apparemment pas gêné par le silence.

« Monsieur », dit-il enfin, fixant ses yeux sur les mains de Rogue, « je voulais m'excuser. Et vous dire certaines choses que vous n'avez peut-être pas comprises. Et demander une faveur. » Il prit une profonde inspiration et força son regard à monter jusqu'au visage de Rogue.

L'expression qu'il y trouva lui prit un long moment pour la comprendre. Harry cligna des yeux. Du soulagement ? Il ressent du soulagement ?

Il ne lui était pas vraiment venu à l'esprit que Rogue pourrait souffrir de tout cela autant que lui. Harry poussa un petit sifflement d'exaspération, surtout envers lui-même. Je ne comprends pas pourquoi il m'aime autant qu'il le fait, mais on penserait que j'arrêterais de l'oublier.

« Tu peux commencer par n'importe lequel d'entre eux, Harry », dit Rogue. « Les excuses seulement si tu le souhaites. »

Harry acquiesça. « Je le veux. Je veux dire que je suis désolé d'avoir mal compris ce que vous avez dit à propos de Connor. Je pensais que vous vouliez dire qu'il n'importait pas à côté de moi, qu'il méritait en quelque sorte de mourir. Mais ce n'est pas ce que vous vouliez dire, n'est-ce pas ? Vous m'aimez mieux, et vous pensez que je suis celui que Voldemort ciblera davantage, donc je dois être prêt à me battre. »

Plusieurs lignes de tension s'effacèrent du visage de Rogue, des lignes si profondément gravées que Harry ne les avait pas remarquées jusqu'à ce qu'elles disparaissent. « Oui », dit-il. Puis, apparemment incapable de retenir plus longtemps son sarcasme, il ajouta, « Je suis quelque peu surpris que tu aies mis autant de temps à comprendre, étant donné ce que je t'ai dit pendant que tu préparais la potion Tue-Loup. Tu n'as pas l'habitude d'ignorer ton propre intellect, Harry. »

« J'étais têtu », admit Harry. Aïe. Ça fait mal. D'un autre côté, ce n'est qu'admettre que tu avais tort. Cela signifie que tu peux le faire. « Et je pensais vraiment que tu le voulais au début, avec ce que tu as dit dans l'infirmerie. »

Snape hésita, puis parla comme s'il naviguait parmi des éclats de verre brisé. « Une partie de cela ne change pas même avec ta nouvelle compréhension, Harry. Je pense toujours que tu n'aurais pas dû recevoir cette malédiction. Je pense que tu aurais dû faire confiance à un bouclier, ou simplement mettre ton frère à l'écart. »

« Et si la malédiction avait frappé quelqu'un d'autre ? » demanda Harry.

« Savais-tu avec certitude que quelqu'un se trouvait derrière ton frère ? » Snape secoua la tête fermement. « Non. Tu as pris ce que tu pensais être la meilleure décision dans un temps limité. Je respecte cela. Mais ce n'était pas la meilleure décision, Harry. Tu parles de la malédiction frappant ton frère ou quelqu'un d'autre sur le champ de bataille comme s'il ne devait jamais être permis que cela se produise. Alors pourquoi ta vie compte-t-elle moins que la leur ? Et pourquoi les amener au combat du tout ? Pourquoi planifier quelque chose comme l'attaque sur Woodhouse, où tu sais que leurs vies seront en danger ? »

Harry se tortilla. Il y avait quelques réponses possibles à cela. Aucune d'entre elles n'était jolie.

« C'est une hypocrisie que tu as ignorée trop longtemps », dit Snape, ses mots à la fois doux et sauvages. « Elle doit être surmontée. Tu sembles l'avoir acceptée, puisque tu as demandé à des gens de voler avec toi dans la prochaine bataille. Mais maintenant, ceci. Et cela pourrait se reproduire. Que se passe-t-il si le prochain sacrifice sauve quelqu'un d'autre—Draco, peut-être—et te tue, Harry ? »

« Alors j'aurai accompli mon but. »

Le visage de Snape s'assombrit.

« Mon but en faisant ce sacrifice spécifique, je veux dire », précisa rapidement Harry. « Je ne voulais pas dire que je pense que mon seul but dans la vie est de protéger les autres. »

« Et que se passe-t-il pour ceux qui restent derrière pour pleurer ? » demanda Snape, se levant et faisant les cent pas devant sa chaise. Ses robes tourbillonnaient derrière lui suffisamment pour révéler le bord de sa Marque des Ténèbres. « Que se passe-t-il pour ceux dont tu négliges la capacité à se défendre en faisant ce sacrifice ? Tu prétends d'un côté faire confiance à Draco et au reste d'entre nous dans la bataille, mais tu te précipiterais devant nous au cas où nous pourrions être blessés. »

Harry ferma les yeux. C'était l'une de ces possibilités laides auxquelles il avait pensé. Un vates devait respecter les choix des autres, et éviter de porter atteinte à leur libre arbitre si cela était possible. En montrant qu'il ne faisait pas confiance aux autres, certains d'entre eux étant des combattants expérimentés, pour survivre seuls, il ne respectait pas cette stricte ligne de conduite qu'il devait suivre.

« Comprends-tu, maintenant ? »

Harry ouvrit les yeux pour voir Snape agenouillé devant lui. Son visage était un masque sévère, mais tendu par des émotions que Harry ne pouvait se résoudre à ignorer. Harry se força à hocher la tête.

"Sur une chose, cependant, je ne peux pas changer d'avis," murmura-t-il. "Je ne fais pas seulement des sacrifices à cause de mon entraînement. Je ne le fais pas."

Snape se leva et recula de quelques pas, jusqu'à ce que Harry puisse le regarder sans avoir à pencher la tête en arrière. "Je peux provisoirement accepter cela, pour l'instant," dit Snape d'une voix tempérée. "Mais une grande partie de ta guérison a été interne, Harry. J'aimerais qu'il y ait un moyen d'évaluer où tu en es sur ce chemin. Le fait de déchirer ton esprit t'a-t-il vraiment donné de bons résultats ? Ne serait-il pas plus bénéfique de parler à quelqu'un d'autre que Shiverwood de ton passé, plutôt que de rester silencieux ?"

"La première chose, je peux au moins te la montrer," dit Harry, soulagé par une si bonne transition, ce qui le rendait euphorique. "Je voulais te demander ton aide pour fermer mon lien avec Voldemort grâce à l'Occlumancie." Il vit Snape se détendre encore davantage. "Une barrière à sens unique, pour que je puisse l'enlever si j'en ai vraiment besoin."

À son grand soulagement, Snape acquiesça. "Je ne voudrais pas que tu perdes le contrôle d'une partie si vitale de toi-même," murmura-t-il.

"Et je voulais te demander ton aide pour entraîner Connor." Harry ignora la manière dont les yeux de Snape se plissèrent et le masque froid et méprisant qu'il arborait en cours de Potions s'installa sur son visage. "Je sais que tu ne l'aimes pas. Mais il devra un jour partir au combat, et j'ai besoin de quelqu'un qui soit vraiment, vraiment bon en Arts Noirs pour l'entraîner. Le professeur Merryweather pourrait le faire, mais peut-être pas. Remus serait trop indulgent avec Connor, je pense, et de toute façon, il connaît plus la magie défensive qu'offensive. Je suis beaucoup trop fort pour lui. S'il te plaît ?"

Snape grogna légèrement. "Penses-tu l'emmener lors de l'attaque sur Woodhouse ?"

"Non," dit calmement Harry. Il attrapa et soutint le regard de Snape. "Et dès que nous aurons terminé ici, je vais aller lui dire cela."

Snape acquiesça. "Tu n'es pas complètement dépourvu de sens là où il est concerné," murmura-t-il. "C'est rafraîchissant."

Harry laissa passer le sarcasme et attendit.

"Si je l'entraîne," dit Snape, "alors il doit réellement s'entraîner avec moi, Harry. Pas faire l'effort à moitié qu'il fait en Potions. Je sais qu'il est capable de compétence, sinon de génie, mais il n'essaiera jamais."

"Tu pourrais essayer d'être un peu plus gentil avec lui," fit remarquer Harry.

"Pourquoi ?" Snape croisa les bras. "Il n'y a aucune raison qui le retient, rien d'autre que de la répulsion pour moi. Je connais la raison de l'incompétence de M. Longbottom dans la classe. Ton frère n'a aucune des mêmes raisons. Sa magie pourrait s'adapter à cet art. Il ne le fera pas, car il n'a pas de patience. Penses-tu vraiment que s'entraîner avec moi inculquera cette qualité ?"

"Si vous faites tous les deux des efforts à mi-chemin," dit Harry avec obstination. "Je vais lui dire ça aussi. Et tu n'auras pas besoin d'avoir un public lors de l'entraînement comme tu le fais en Potions. Tu pourras lui donner toutes les secondes chances que tu voudras, tout en préservant ta réputation de Professeur Qui Fait Fuir les Gryffondors."

« Si M. Potter promet de me rencontrer à mi-chemin, dit Snape, et ne se plaint pas de devoir me rencontrer à huit heures deux fois par semaine, alors je le ferai. Jusqu'au moment inévitable où tout partira en vrille et qu'il refusera d'écouter la raison. » Il fit une pause, puis ajouta : « Huit heures le mardi et le jeudi. »

« Monsieur, » répliqua Harry sèchement. C’étaient les heures auxquelles l'équipe de Quidditch de Gryffondor s'entraînait.

Snape le fixa. Harry lui rendit son regard. Enfin, Snape hocha la tête. « Huit heures le mercredi et le vendredi, alors. »

Harry hocha la tête en retour et se leva. « Je vais lui dire. Comme je l'ai dit, je vais lui expliquer quelques choses tout de suite. » C'était la dernière de ses confrontations pour la journée. Cette pensée le rendait étourdi de soulagement. Il avait réussi celle avec Snape, la plus difficile, sans fondre en larmes ni crier. C'était merveilleux, et cela lui donnait de l'espoir que sa confrontation avec Connor se passerait de la même manière.

« Attends un moment, Harry. » Snape tendit une main pour le retenir. « J'aimerais toujours que tu parles à quelqu'un de ton passé. »

Harry le regarda avec un froncement de sourcils. Il aurait dû savoir que cela viendrait, mais il avait espéré que Snape l'oublierait dans l'irritation d'être sollicité pour former Connor. « Je parle à Mme Shiverwood, quand elle me convoque, » dit-il.

« Je peux comprendre pourquoi tu ne voudrais pas me parler, Harry. » Le visage de Snape était parfaitement immobile. « Mais il y a d'autres candidats. Regulus. La directrice. L'un des Malfoy. Même le loup-garou, si tu insistes. Il y a beaucoup à gagner à parler à quelqu'un qui souhaite t'aider, qui n'est pas responsable de nombreux cas d'enfants maltraités et ne te perdra pas parmi eux. »

C'est ça le problème, pensa Harry avec agacement. C'est pour ça que j'aime parler à Mme Shiverwood, parce qu'elle a plus d'enfants à s'occuper que moi seul. C'était aussi la raison pour laquelle parler à Regulus était totalement hors de question. Regulus se concentrerait trop sur lui et tirerait, tirerait et extirperait ces choses que Harry voulait garder cachées, comme des nœuds de cheveux de sa tête.

Il supposa que parmi les personnes mentionnées par Snape, le meilleur candidat serait Remus, car il devait conseiller les Gryffondor et serait moins enclin à forcer Harry à révéler ses secrets par manque de temps.

Mais il avait déjà suffisamment cédé dans cette confrontation avec Snape, pensa Harry. Il avait admis qu'il avait tort, il avait fait quelques pas vers la réconciliation, et il avait accepté de bloquer la connexion de la cicatrice même si cela pouvait être une arme utile dans la guerre. Il fixa ses yeux sur ceux de Snape. « Non, » dit-il.

« Non, quoi ? »

« Non, monsieur. »

« Ce n'est pas ce que je voulais dire. » Snape se battait pour empêcher sa voix de devenir un grognement, mais Harry l'entendit quand même. « Pourquoi ne veux-tu pas parler à quelqu'un, Harry ? »

« Parce que trop de ma vie est déjà exposée ! » La montée de colère surgit avant que Harry ne puisse l'arrêter. Il la contrôla, fermement, et se tourna vers la porte. « Je comprends pourquoi vous avez fait ce que vous avez fait, » continua-t-il d'une voix basse et tendue. « Cela ne signifie pas que je ne le déteste pas, et que je ne veux pas que tout le monde arrête de me scruter. La plupart des gens savent ce qui s'est passé, maintenant. Je ne peux rien y faire. Mais je peux et je vais garder mes sentiments à ce sujet pour moi. J'ai Draco à qui parler d'autres choses, comme les actions stupides que les gens prennent à la suite de ces articles de journaux. J'ai Connor à qui parler si je veux me souvenir de quelque chose de bon du passé, et Remus. J'ai vous et mes alliés à consulter pour d'autres problèmes, monsieur. Je ne vois pas ce qu'il y a à gagner à discuter de mes sentiments à propos de—mes parents et Dumbledore. » Surtout parce que les gens refusent de croire que je pourrais vraiment leur pardonner.

"Harry—"

"Non. Ce sont mes secrets, presque les seuls qu'il me reste. Ils vont le rester." Harry lança un regard noir à Snape par-dessus son épaule. "J'apprécie ce que vous avez fait d'un point de vue abstrait, monsieur. Mais des choses comme ça rendent vraiment difficile de les apprécier en pratique."

Il partit avant que le goût doux de la réussite dans sa bouche ne puisse s'aigrir. Il réussit à se calmer en marchant. Il était sûr d'avoir raison sur ce point précis. Il céderait sur d'autres. Il essaierait de corriger les hypocrisies. Il admettrait que Snape avait eu raison de couper la connexion de la cicatrice.

Mais la colère, la haine, le pardon, l'amour, la pitié et tout le reste qu'il ressentait envers trois personnes spécifiques ne pouvaient intéresser personne d'autre. Ils lui appartenaient. Les épreuves viendraient, passeraient, et ce qui devait arriver arriverait.

Mais pas une exécution. S'il vous plaît, pas ça.

Harry continuerait à vivre à travers elles et après elles, à moins qu'il ne meure dans l'une des batailles avant, et il continuerait à céder sur d'autres points, à corriger les hypocrisies et à admettre que Snape avait raison. Mais il ne voyait aucune raison pour lui de creuser dans son âme. Qui se souciait, qui avait le droit de se soucier de ces choses, à part lui? Cela ne devrait même pas être un sujet intéressant sauf pour Harry lui-même.

* * *

"Mais je pourrais—"

"Non."

"Tu n'es pas juste—"

"Non, je ne le suis pas."

Connor se détourna et frappa le mur.

Harry soupira et passa la main sur son visage. Il avait été un peu trop optimiste d'espérer que la confrontation avec Connor se passerait aussi bien que celle avec Snape, supposa-t-il. Connor n'était pas Snape. Il était impulsif, agressif, et—eh bien—trop sûr de lui. Harry aimait profondément son frère, mais il savait que Connor était trop Gryffondor pour savourer le fait d'être laissé en dehors de la bataille, même si Harry avait expliqué toutes les raisons aussi clairement qu'il le pouvait. Connor aurait besoin de plus d'entraînement avant d'entrer en bataille. Il aurait peut-être pu y aller s'il acceptait de rester derrière les lignes, puisqu'il était brillant sur un balai, mais Harry savait que Connor, malgré une promesse faite avec les meilleures intentions, trouverait irrésistible l'idée d'intervenir.

Comment puis-je lui en vouloir pour ça? Je suis pareil. Mais j'ai eu l'entraînement.

"Je déteste vraiment, vraiment ça," dit Connor au mur de sa chambre, puis se retourna et lança un regard noir à Harry. Harry était reconnaissant qu'aucun de ses camarades de classe ne soit là. Bien sûr, le seul qui avait vraiment semblé tenté de rester et de regarder fixement quand Harry était monté à la tour de Gryffondor était Seamus, et Ron et Neville avaient pris soin de l'entraîner loin dès qu'ils avaient vu le visage de Harry. "Je déteste que tu sois tellement meilleur que moi. Je déteste le fait que tu vas aller te battre et me laisser ici, mais que tu emmèneras Malfoy avec toi."

« Les trois, en fait », acquiesça Harry d'un ton léger. « Et cela n’a rien à voir avec le fait de ne pas vouloir t’emmener, Connor. Je le ferais, si tu pouvais te protéger. Mais tu ne le peux pas, pas encore, et tu ne peux pas apporter assez à la bataille pour épargner les personnes qu’il faudrait pour te protéger. »

Il grimaça en disant cela, car cela semblait plutôt cruel. Mais il s’était endurci à être sans cœur lorsqu’il avait élaboré ce plan. Il n’allait pas mentir à Connor au sujet de la bataille qu’ils auraient lors de la pleine lune. Il n’allait pas non plus l’emmener.

Le visage de Connor pâlit un peu, et ses yeux s’illuminèrent. « Mon pouvoir de compulsion— »

« Nous n’avons pas vraiment besoin de contraindre qui que ce soit », l’interrompit Harry. « Nous ne voudrons pas cela pour les Moldus, s’ils sont là, et nous pouvons gérer les Mangemorts. De plus, la dernière fois que je savais, tu devais regarder quelqu’un dans les yeux pour vraiment le contraindre. Ce serait difficile à faire en pleine bataille. »

Connor ferma les yeux. « S’il te plaît, Harry ? » murmura-t-il. « Je déteste demander comme ça, mais je veux me battre. »

« Je sais », dit Harry, ressentant à nouveau l’envie de se tortiller d’inconfort. Mais il s’était fait une promesse. Il avait l’intention de la tenir. Dernière confrontation de la journée, chantait-il dans sa tête. « Mais, Connor, je ne peux pas. Je ne fais pas cela en tant que ton grand frère, juste pour te faire rester en arrière parce que tu es plus jeune que moi— »

« De quinze minutes— »

« Tu vois ? Ce serait manifestement ridicule. Je fais cela en tant que chef de guerre, et parce que je sais comment les personnes que j’emmène à Woodhouse s’intègrent dans mes plans. » Connor refusait de le regarder. Cela semblait étrange, Harry devait l’admettre, et il supposait que cela semblait plus étrange à quelqu’un qui avait été habitué à se penser comme l’Élu et le futur chef de la Lumière à un moment donné. « C’est une raison pour s’entraîner dur avec Snape, » ajouta-t-il, essayant de paraître encourageant. « Plus vite tu apprendras à te défendre avec de véritables sorts de duel, plus vite tu pourras nous rejoindre. »

« Je veux y aller maintenant, » chuchota Connor. « Quelqu’un doit te couvrir. Et je veux compenser ce qui s’est passé sur la plage, Harry. »

J’aurais dû savoir que cela serait mentionné. « C’était mon choix de sauter devant ce sort, Connor, » dit calmement Harry. « Pas ta faute. »

« C’est moi qui ai dit ton nom et rendu cela nécessaire. »

« Et tout s’est bien passé, » fit remarquer Harry. « Et maintenant je veux que tu reçoives l’entraînement dont tu as besoin pour que cela ne se reproduise plus. Tu peux le compenser en travaillant dur. »

Connor se laissa tomber mollement sur son lit et y resta un moment. Puis il dit, « Huit heures le mercredi et le vendredi. »

« C’est ça. »

« Voilà ma soirée de vendredi qui s’envole, » râla Connor.

Harry sourit. « Merci, Connor. » Il s’approcha de son frère et le serra dans ses bras. Les bras de Connor se levèrent et s’enroulèrent autour de sa taille avec une force inattendue.

« Ne te fais pas tuer, espèce d'idiot », murmura-t-il à l'oreille de Harry. « Je ne peux pas faire ça tout seul. »

De toutes les confrontations d'aujourd'hui, c'était celle qui lui fit retenir ses larmes. Harry chuchota : « Merci », puis se retourna et chercha les escaliers pour redescendre vers la salle commune de Gryffondor. Il pouvait sentir le regard de son frère sur son dos alors qu'il s'éloignait.

Il ressentit l'envie de se retourner et de dire à Connor qu'il pouvait venir, après tout.

Mais il avait suspecté qu'il ressentirait cela, et sa préparation était suffisante pour garder la tête haute et les épaules raides. C'était difficile, mais Harry ne se sentait plus obligé de reculer devant les choses difficiles. S'il avait le courage, la volonté et la nécessité, il traverserait le feu et en ressortirait de l'autre côté.

Ça ne peut pas être pire que ce que j'ai déjà survécu.

*Chapitre 37*: Intermède : Le Jeu d'Henrietta

Merci pour les commentaires sur le dernier chapitre !

J'ai vraiment, vraiment envie de donner un coup de pied à Henrietta.

Intermède : Le Jeu d'Henrietta

Henrietta examina le chaudron de potion de Polynectar, mais ne put déceler aucune différence par rapport à ce qui devrait être apparent à ce stade, avec un peu plus de deux semaines avant qu'elle ne soit prête. Elle haussa les épaules et s'en éloigna. Qu'elle bouillonne et fume pour l'instant. Elle avait d'autres choses à faire, y compris deux invités chez elle.

Elle quitta son laboratoire de potions privé pour se rendre au rez-de-chaussée et ouvrit la deuxième porte qu'elle rencontra. Le sorcier à l'intérieur était déjà debout, sa baguette pointée vers elle. Henrietta leva un sourcil.

« Je pourrais choisir de m'en offenser, si je le souhaitais », dit-elle, et referma la porte derrière elle.

L'homme ne dit rien, bien qu'il abaissât sa baguette. Henrietta l'examina pensivement ; cette pièce, un bureau équipé d'étagères mais dépourvu de livres, possédait de nombreux enchantements subtils pour enlever les illusions et autres formes magiques de déguisement, de sorte qu'elle pouvait être sûre de voir le véritable homme. Il avait un visage franc et des yeux marron qui paraissaient probablement secrets à moins qu'il ne sourît. Il devait donc sourire souvent, dans sa position. Ses cheveux étaient blonds et effilés. C'était un Sang-de-Bourbe, et il avait réussi à arriver aussi loin grâce en partie à ses compétences, en partie à la chance, et en partie parce que son nom de famille ressemblait à celui d'une célèbre famille de sorciers de la Lumière.

Rien de tout cela, cependant, n'importait autant pour Henrietta que le nom qu'il avait adopté pour lui-même. Il avait récemment commencé à écrire des articles pour la Gazette du Sorcier sous le nom d'Argus Veritaserum. Dans ces articles figuraient de nombreuses contrevérités divertissantes sur Potter. Henrietta les trouvait d'autant plus divertissants que tout le monde pensait que son identité était un grand mystère, mais elle l'avait découvert en quelques semaines en comparant son style d'écriture à celui d'autres journalistes de la Gazette. Cela ne faisait que souligner la stupidité du reste du monde.

« Assieds-toi, Argus », dit-elle. « Avant que je ne te dise ce que je peux te procurer dans quelques semaines, je dois savoir à quel point tu es engagé à abaisser la réputation de Harry Potter. » Elle s'approcha et s'assit dans une chaise en face de lui. Argus la suivit lentement, sans jamais détourner le regard de son visage. Il clignait rarement des yeux. Henrietta se demandait si les vieilles histoires étaient vraies, que les Sangs-de-Bourbe se croisaient parfois avec des grenouilles et des lézards pour renforcer leur lignée.

« Très engagé », dit-il calmement. « Albus Dumbledore est mon mentor, celui qui m'a appris l'éthique du sacrifice à un jeune âge, et la raison pour laquelle j'ai survécu à la première guerre avec Vous-Savez-Qui. » Henrietta résista à peine à la tentation de lever les yeux au ciel. Voldemort avait à la fois un nom et un titre, et l'un ou l'autre était préférable à cette appellation ridicule choisie par les amateurs de Moldus. « Je sais qu'il a pris des décisions et des risques qui ont assuré la survie du monde des sorciers là où personne d'autre ne les aurait pris. Je ne le verrai pas accusé par un enfant qui devrait être flatté par le degré d'attention personnelle qu'il a reçu d'un Seigneur de la Lumière. »

Quelle délice. Le Sang-de-Bourbe rougit. Henrietta inclina la tête et s'adossa à sa chaise. « Et tu penses que ces articles que tu écris sur lui auront un impact suffisamment négatif pour compter ? »

« J'en suis certain », dit Argus. « Je reçois déjà du courrier me disant que j'ai influencé l'opinion de nombreux lecteurs. Maintenant qu'ils y pensent, il est difficile de croire que quatorze ans de maltraitance envers des enfants aient pu passer inaperçus. Cela signifie bien sûr que ce n'était pas de la maltraitance, mais quelque chose que le garçon a accepté. Maintenant qu'il est adolescent et irritable — maintenant que les Serpentards ont versé leur venin dans ses oreilles et l'ont convaincu qu'il est spécial — il se retournerait contre ceux qui ont tant sacrifié pour rendre sa vie valable. »

Attention, Sang-de-Bourbe, pensa Henrietta, mais elle ne le dit pas. Bien sûr, Argus lui-même était en fin de compte un sacrifice dans ses plans, un rôle auquel il ne devrait avoir aucune objection à jouer. « Est-ce que ce sera suffisant pour libérer le directeur ? »

« On peut l'espérer », dit Argus. « Le procès d'Albus n'est pas avant mars, et d'ici là, la vérité sur Potter aura atteint tout le monde. Et le procès de ses parents n'est que dans un mois et demi. Nous pourrions être en mesure de libérer Lily et James Potter de toutes les accusations. » Son visage rayonnait d'espoir.

Tu ne le feras pas. Potter te détruira. Comme il est agréable qu'il te doive sa destruction et son élimination à moi. « Alors je peux promettre que je transmettrai les preuves que j'aurai », dit Henrietta, avec un hochement de tête ferme. « Potter ne me fait pas encore assez confiance pour m'inclure dans toutes ses activités. Mais je travaille sur lui. Il a des projets extrêmement… désagréables prévus pour dans deux semaines, des choses si désagréables qu'elles me retournent même l'estomac. Il a laissé entendre qu'il m'inclurait dans celles-ci, et je pourrai les photographier et te les rapporter. »

« Pourquoi voudrais-tu lui faire du mal ? » demanda Argus, son teint passant de l'espoir à la suspicion. « C'est un sorcier noir, tout comme toi. »

Henrietta laissa sa lèvre se retrousser et ses yeux s'écarquiller. « Ce n'est pas un sorcier noir. Il ne fait que jouer à en être un. Et c'est le fils d'un Sang-de-Bourbe. Peux-tu demander pourquoi je voudrais le trahir ? »

Argus fronça les sourcils, puis sourit. Il devait imaginer que la similitude de son véritable nom de famille avec le plus célèbre avait protégé son propre sang impur d'elle. Sans doute pensait-il maintenant qu'elle serait mortifiée lorsqu'elle découvrirait qu'elle avait aidé quelqu'un comme lui.

Le trahir sera presque aussi agréable que de faire en sorte que Potter se soumette à moi en premier lieu.

"Alors c'est vraiment un plaisir de faire affaire avec vous, Mme Bulstrode," dit Argus, en tendant la main. Henrietta laissa à peine sa peau effleurer la sienne. Son sang était moins répréhensible que son fanatisme aveugle. Henrietta méprisait les gens incapables de veiller à leurs propres intérêts.

Elle l'escorta jusqu'à la connexion de la Poudre de Cheminette par laquelle il était entré, bloqua celle-ci pour qu'elle ne puisse plus être utilisée, puis se dirigea vers une autre pièce au rez-de-chaussée, trois portes plus loin du bureau où elle avait rencontré Argus. Sa fille Edith était recroquevillée sur le lit, baissant la tête et regardant sa mère avec crainte lorsqu'elle entra.

Henrietta sourit et s'avança. Edith se recroquevilla, mais ne s'éloigna pas lorsque sa mère lui caressa les cheveux. Henrietta l'avait bien dressée. Le nouveau sort qui s'enroulait autour de son cou et s'incrustait dans sa chair y était pour quelque chose, bien sûr, mais Henrietta se vantait davantage des griffes qu'elle avait plantées dans l'âme d'Edith que des compulsions magiques qu'elle pouvait lui imposer.

Edith continuait à regarder vers le bas. Henrietta murmura enfin : "Bon enfant. Petite. Sais-tu pourquoi je t'ai fait revenir de Beauxbâtons aujourd'hui ?"

Un léger hochement de tête sombre.

"Dans deux semaines," dit Henrietta doucement, "tu me rendras un grand service. Tu boiras une potion pour moi, puis tu feras ce que je te dirai, afin que je puisse prendre des photos de toi en train de le faire. Tu ne poseras aucune question. Tu ne diras cela à personne. Si tu le fais, tu sais ce qui arrivera." Ses yeux se posèrent sur le sort autour du cou d'Edith. Regrettable, vraiment. Le contrôle mental, du genre que les parents de Potter utilisaient sur lui, est tellement plus élégant. Au moins, je sais que cela augmentera sa peur de moi, et à l'avenir, elle fera peut-être ce que je dis sans cette pression extérieure.

Edith acquiesça rapidement. Henrietta se pencha et embrassa les cheveux de sa fille. Edith tremblait sous elle. Henrietta pouvait sentir sa magie — le double de sa propre magie, ce qui faisait d'Edith son héritière, mais tellement atténuée par la peur rampante qu'elle ne serait jamais une menace pour la position d'Henrietta.

Ce qui lui plaisait encore plus, c'était qu'elle avait encore des années pour travailler sur Edith, qui n'avait que treize ans. Même lorsque Henrietta mourrait, sa domination ne prendrait pas fin, car sa fille porterait son héritage dans le futur. Elle ne penserait pas une pensée dont le schéma ne serait pas tracé pour elle.

"Tu pourras retourner à Beauxbâtons dans trois heures," murmura Henrietta, puis elle se leva et quitta la chambre, son plan bourdonnant agréablement dans son esprit.

Edith deviendrait Potter aussi longtemps que nécessaire pour prendre les photos, puis Henrietta enverrait les clichés à Argus. Elle ne le ferait qu'une seule fois, bien qu'elle conserve d'autres photos. Quand Potter aurait subi une première vague de désespoir et d'humiliation, elle lui offrirait la connaissance de l'identité d'Argus et comment empêcher l'apparition d'autres photos. Probablement que la gratitude ne serait pas suffisante pour le contraindre à lui obéir. Ce n'était pas grave. Le matériel de chantage des autres photos fonctionnerait suffisamment bien.

Et si Potter refusait même cet incitatif, Henrietta avait Edith. Elle avait vu les tendances sacrificielles de Potter se manifester pleinement lors de la bataille sur la plage. Elle savait que Potter ne laisserait jamais un innocent souffrir à sa place. Il ferait ce qu'Henrietta voulait pour épargner sa fille, un enfant qu'il connaissait à peine.

Henrietta ressentait du regret tout en poursuivant son plan, car flottait dans son esprit comme des ailes de chauve-souris l'espoir que Potter pourrait devenir comme l'un de ces anciens Seigneurs, un qu'elle pourrait être réellement fière de suivre au lieu de devoir prendre le contrôle elle-même parce qu'il était intolérable de s'incliner devant quelqu'un de moins féroce et intelligent qu'elle.

Mais ce qu'elle savait de lui, et ce qu'elle avait lu de lui, en tamisant le vrai du faux, ne le disait pas ainsi. Son absence de réponse aux articles sur le Veritaserum était la goutte d'eau qui fait déborder le vase. Un vrai Seigneur aurait exigé des excuses, au moins, et aurait traîné Argus à la lumière avant qu'Henrietta puisse l'atteindre.

Il est bien intentionné, mais faible. Mais il est toujours une meilleure option que Voldemort l'égomane ou Albus Dumbledore le fanatique amoureux des Moldus. Une fois qu'il sera dompté à la bride et au mors, je pense qu'il fera l'affaire.

*Chapitre 38*: Interlude : Le Souffle du Serpent

Merci pour les critiques sur l'Intermission !

Parce que rien n'est simple. Jamais. Et les gens peuvent être plus complexes que quiconque ne le sait.

Interlude : Le Souffle du Serpent

3 octobre 1995

Cher Seigneur Voldemort :

J'espère que vous ne pensez pas que je vous manque de respect en vous contactant. J'ai entendu dire, en lisant des histoires de la Première Guerre, qu'il suffisait de prononcer une certaine incantation sur une lettre pour qu'elle vous parvienne — mais ces lettres doivent être envoyées par ceux qui souhaitent sincèrement, dans leur cœur, vous aider et non vous nuire. J'ai utilisé l'incantation, et mes intentions sont pures. Je ne peux qu'espérer que ce message parvienne à vos mains ou à celles de l'un de vos fidèles Mangemorts.

Je garderai mon nom sous silence pour l'instant, même si j'ai utilisé des charmes pour déguiser mon écriture. Je suis sûr qu'un sorcier de votre puissance est capable de découvrir qui je suis, et même mon sexe. Cela ne me dérangerait pas, mais je ne souhaite pas que n'importe qui le sache. Les imbéciles qui me croient leur allié feraient tout un tapage. Ils le font déjà. Je suis fatigué de les écouter. J'ai fait ce que j'ai pu pour maintenir l'alliance, mais ils ne me considèrent que comme un plaisantin. Personne ne me témoigne de respect sincère. Même les personnes que je comptais parmi mes amis me regardent comme si elles aimeraient me gifler, comme si elles pensent que je ne peux rien savoir du monde réel juste parce que je n'ai pas combattu dans la Première Guerre. Aucun d'entre eux ne l'a fait non plus, à l'exception des traîtres qui ont tourné le dos à l'allégeance qu'ils vous avaient jurée. Je me demande s'ils l'oublient ?

Ma raison d'écrire est de décrire une attaque que Harry Potter et ses alliés lanceront sur le camp de Woodhouse le samedi sept octobre. Ils synchroniseront leur attaque avec le lever de la pleine lune, et ils auront cinq loups-garous avec eux. L'attaque principale, menée par Harry Potter et quatre gardes du corps, arrivera sur des balais, afin que Potter puisse abaisser les barrières anti-Apparition tandis que les loups-garous distraient les gardes. Ils prévoient de secourir les Moldus capturés que votre Seigneurie a emmenés de Londres si possible, et sinon, de s'assurer que votre Seigneurie ne puisse plus utiliser Woodhouse à l'avenir. Il y aura trois forces de frappe opérant sous Lucius Malfoy, Adalrico Bulstrode et Severus Rogue. Les Aurors attendront la fin de l'attaque pour intervenir et emmener tout Mangemort capturé à Tullianum. Potter a supposé que votre Seigneurie a subi des blessures lors de la bataille de l'équinoxe d'automne si graves que vous ne serez pas présent.

Mon Seigneur, je suis prêt à vous servir. J'ai déjà eu trop de contacts avec les Moldus, ce qui n'est pas surprenant, compte tenu de ma vie. Je les méprise, et je suis d'accord qu'il vaudrait mieux qu'ils et leur progéniture corrompue disparaissent de notre monde. Lorsque vous découvrirez ma véritable identité, j'espère que vous ne me mépriserez pas pour ma lignée. Cela pourrait sembler compromettre mon allégeance, mais je vous promets que je ne vous souhaite que du bien. Potter et ses alliés m'ont insulté trop de fois.

Si vous le souhaitez, je viendrai à vous dans un avenir proche pour prendre la Marque des Ténèbres. Cependant, j'espère vous en dissuader pour l'instant, car cela me rendrait impossible de conserver ma place dans les rangs de Potter sans être découvert. Si vous me permettez de rester où je suis, je pourrai vous transmettre des informations sur les futures attaques, et me réjouir de voir Potter blessé et tué.

Ils apprendront à ne pas rire de moi. J'ai des secrets que je n'ai jamais révélés à aucun d'eux, des secrets que même de simples allusions n'ont fait que leur arracher des ricanements. Si vous êtes assez bon pour me juger digne de votre service, mon Seigneur, je serai plus qu'heureux de vous les révéler.

Avec sincérité,

Le Serpent.

*Chapitre 39* : La Lune Meurtrière

Merci pour les critiques sur le dernier chapitre !

C'est le chapitre de la bataille - long, immensément compliqué et sanglant. Et d'autres choses.