Chapitre Soixante-Quatre : Tous à terre

Albus sentit l'attraction de la magie du garçon dès qu'il Transplana à la périphérie de Pré-au-Lard.

Il y avait eu des signes avant-coureurs, bien sûr : le rugissement soudain de la magie noire ascendante qui lui fit craindre que Harry soit mort ; le rire triomphant et croissant dans sa tête qu'il entendit, réel ou non, lorsque Tom appela ses Mangemorts ; l'embrasement des protections destinées à l'alerter en cas de concentration de sorciers noirs dans une certaine zone. Mais il n'avait pu que patienter et espérer. Il ne savait pas ce qui se passait depuis l'enlèvement de Harry…

Jusqu'à présent.

Harry rayonnait d'une magie incontrôlée comme de la lumière, comme de la chaleur, comme du feu, jusqu'au château. Albus, assis dans son bureau et essayant de réfléchir à des stratégies pour combattre Tom, le sentit commencer à se rapprocher, comme il le ferait face au pas d'un nundu ou à une tempête qui roule. Quelque chose s'était passé, quelque chose de monumental, et Albus savait qu'il tomberait soit devant cela—peut-être—soit qu'il le chevaucherait—s'il saisissait sa chance.

Il ferma les yeux et rassembla le brouillard tourbillonnant de sa compulsion, le ramenant calmement en lui. Peut-être que quelques personnes ici et là à Poudlard cligneraient des yeux ou regarderaient autour d'eux dans un état de confusion, essayant de se souvenir de ce à quoi elles pensaient juste avant. Peut-être que d'autres manqueraient des rêves auxquels elles s'étaient accoutumées. Pour la plupart de ceux qui avaient lentement commencé à se tourner vers son opinion comme des fleurs vers le soleil, cependant, l'influence avait été trop subtile. Ils ne remarqueraient pas plus son absence que sa présence.

Albus avait une meilleure utilisation pour sa compulsion, si ce qu'il imaginait de l'approche lente de Harry était vrai. Il attendit que le garçon soit plus proche du château, à l'intérieur des protections, et il put ouvrir l'une d'elles comme un œil sur les terrains extérieurs et voir réellement le visage de Harry.

Le calme stoïque, imprégné de douleur pour ceux qui regardaient avec des yeux clairs, lui disait tout ce qu'il avait besoin de savoir. Les larmes constantes et douces du phénix sur son épaule—et Albus dut réprimer un éclair de jalousie—étaient un signe encore plus clair. Quelque chose s'était passé pour priver Harry de son équilibre, et il lui faudrait du temps pour le retrouver.

Le temps pendant lequel un maître envoûteur pourrait être capable d'influencer les actions de Harry, s'il agissait rapidement et sans pitié.

Albus n'avait que quelques instants pour choisir sa voie. Il ne faisait pas confiance à ce qui pourrait se passer s'il tentait d'utiliser sa compulsion alors que Fawkes n'était pas distrait par la douleur de Harry. Et sans information complète, il ne pouvait pas savoir s'il faisait le bon choix.

Mais il pensait agir en se basant sur ce qu'il savait du passé de Harry. Et s'il se trompait, il y avait au moins une chance qui ne pourrait que l'aider, peu importe à quel point ses conséquences pourraient se manifester plus tard.

Il agit, et insuffla la compulsion en une masse concentrée et tourbillonnante dans l'esprit de Harry. Même alors, cependant, cela n'allait pas le forcer à choisir un seul plan d'action. Cela rendrait simplement plus probable qu'il pense à quelque chose à laquelle il pensait probablement déjà... laisser ses pensées dévier sur un certain chemin bien tracé... chercher refuge dans un endroit où il avait souvent cherché refuge auparavant...

Et puis c'était fait, et Albus se laissa retomber dans son fauteuil et ouvrit les yeux, épuisé. Un sourire se dessina sur son visage malgré lui.

La guerre était venue. Tom était de retour.

Mais le seul désastre que la Lumière ne pouvait se permettre—avoir deux Seigneurs des Ténèbres œuvrant contre elle—venait probablement d'être évité.

* * *

Harry détestait l'admettre, mais les larmes de Fawkes commençaient à lui taper sur les nerfs.

Le phénix ne cessait de pleurer. Il n'avait pas arrêté même lorsque Harry marchait péniblement de retour vers Poudlard, remarquant au passage que personne ne semblait avoir attendu à l'extérieur du château. Bien sûr, pensa-t-il, la plupart d'entre eux n'auraient aucune idée de ce que signifiait l'enlèvement par Karkaroff, ou que Voldemort était de retour, pour l'instant. Les élèves se seraient retirés à l'école, et les observateurs extérieurs seraient rentrés chez eux. Sa disparition ne serait une source d'inquiétude que pour très peu de gens. Probablement que Dumbledore avait senti que Voldemort était revenu, et les anciens Mangemorts, et les élèves de Durmstrang chercheraient Karkaroff, et Draco et Connor remarqueraient son absence, mais autrement, le monde des sorciers était dans l'ignorance pour l'instant.

Dommage que cela ne puisse pas durer beaucoup plus longtemps, pensa-t-il, puis s'arrêta avec un soupir alors que Fawkes agrippait à nouveau son menton d'une serre, le tournait pour lui faire face, et commençait à chanter. Harry s'arrêta, car il ne se faisait pas confiance pour continuer à avancer et guider le corps flottant de Dragonsbane autour des obstacles dans cet état.

Fawkes essaya une chanson plus douce, gazouillant et dérivant, glissant doucement à la surface de son esprit. Cette fois, les visions qui apparurent ressemblaient plus à des rêves et moins à des messages. Fawkes chantait le soleil, vit Harry, et de longues après-midi paisibles baignées de soleil, et des couloirs blancs. Les couloirs blancs se matérialisèrent tandis qu'il se concentrait sur eux. Harry eut l'impression qu'ils représentaient l'image d'un lieu spécifique, et qu'il avait déjà vu cet endroit auparavant.

En effet, il l'avait reconnu en un instant comme le Sanctuaire des Voyants, auquel l'esprit de Peter ressemblait.

Harry se rejeta en arrière, interrompant la prise de Fumseck et le faisant voleter dans les airs. Harry retrouva son équilibre et son souffle, et secoua la tête en direction du phénix bouleversé.

"Je suis désolé," dit-il. "Je ne peux pas. Je te l'ai déjà dit. Ne me le demande pas à nouveau, je t'en prie."

"Harry."

Harry sursauta et se retourna. Il aurait pensé que soit Connor, soit Rogue serait le premier à courir pour l'accueillir, puisque ses émotions avaient probablement suffisamment incapacité Drago pour le conduire à l'infirmerie. Mais Drago, inconscient de ce qui aurait dû se passer, se tenait derrière lui sur le chemin longeant le lac, et ensuite se précipita en avant pour attraper Harry fermement dans ses bras l'instant d'après.

Harry le serra en retour, laissant sa main reposer sur la colonne vertébrale de Drago, tout en gardant son poignet camouflé légèrement de côté. Il devait être prudent. Drago connaissait ses émotions mieux que quiconque, et Harry était sûr qu'il irradiait douleur, terreur, rage et d'autres choses qu'il ne pouvait anticiper même maintenant.

"J'ai ressenti de la douleur," chuchotait Drago à son oreille. "Mais c'était si lointain. Je pense que la connexion entre nous diminue en intensité avec la distance. Je savais que quelqu'un te faisait du mal, et je voulais venir t'aider, mais Rogue ne m'a même pas laissé sortir des cachots tant que la douleur n'avait pas cessé. Ensuite, il m'a seulement dit que je pouvais te surveiller, et que je devais rester à l'intérieur des protections pour le faire, et que je devais rentrer avant minuit si tu n'étais pas apparu, ou plus tôt si un danger menaçait." Il recula, scrutant anxieusement les yeux de Harry. "Que s'est-il passé, Harry ?"

"Voldemort est revenu," dit Harry.

Le visage de Drago pâlit, et il déglutit profondément.

Harry continua de parler, essayant de trouver un équilibre entre dire à Drago ce qu'il devait savoir et ne pas choisir des mots qui le feraient entrer en hystérie. "Il m'a emmené dans un cimetière et a effectué un rituel de résurrection qui a utilisé mon sang pour se relever." Il ferma les yeux, et la vision de Voldemort accroupi sur sa poitrine et le mordant s'imprima dans l'obscurité de son esprit comme si elle ne l'avait jamais quitté. Harry secoua la tête en arrière, n'allant pas loin dans l'étreinte serrée des bras de Drago, puis la secoua à nouveau et continua d'une voix plus calme. "Ensuite, il a convoqué les Mangemorts. Il leur a donné—certaines instructions." Il ouvrit les yeux et regarda attentivement son ami. "Drago, je suis tellement désolé, mais le père de Vince va le retirer de l'école, et il est censé être formé pour te tuer avant le prochain solstice d'été."

Cette fois, Drago devint blanc jusqu'aux lèvres—pourtant, étrangement, Harry pensa qu'une partie de cette pâleur était de la fureur et non de la peur. "Je pensais qu'il avait renoncé," dit-il. "Je pensais vraiment qu'il avait. Il m'a dit que son père n'était plus disposé à suivre le Seigneur des Ténèbres, et je pensais... je pensais que cela signifiait..." Drago secoua la tête, et dit, "Peu importe. Que s'est-il passé ensuite ?"

Avance prudemment maintenant. « Voldemort a essayé de se battre en duel avec moi. » Harry rit en voyant l'expression sur le visage de Draco, mais il s'arrêta. Le son de son rire fit que Draco le fixa, et Fawkes poussa un cri de détresse en sanglotant. « Oui, je sais. C'était stupide de sa part. Mais il est plus fort que moi, et il pensait pouvoir me vaincre. Et il aurait probablement pu, parce qu'ils ont tué—je ne t'ai pas dit ça, ils ont tué un petit garçon, un loup-garou l'a mangé, et je n'ai rien pu faire, et je voulais mourir. » Harry dut fermer à nouveau les yeux pour étouffer la pression des larmes qui montaient.

« Harry, » dit Draco, en le serrant si fort qu'il pouvait à peine respirer. « Harry—tu te blâmes pour ça, n'est-ce pas ? » Sa voix s'inclina et s'effondra dans un mélange de colère, d'horreur et de pitié qui frappa Harry comme un coup de fouet et le fit lutter pour se dégager un peu. Draco ne fit que resserrer son étreinte, et Harry, épuisé par la magie et vidé émotionnellement, n'avait pas d'autre choix que de rester. « Oh, Harry, Merlin, non. Je sais que tu l'aurais sauvé si tu avais pu, parce que c'est le genre de personne que tu es. » Il caressa les cheveux de Harry. « Donc tu ne pouvais vraiment pas le sauver. Ce n'est pas ta faute. S'il te plaît, arrête de te blâmer. Merlin, pas étonnant que tu souffres autant. »

Harry laissa sa tête tomber en avant pour reposer sur l'épaule de Draco. Il en avait besoin, dit-il aux parties de lui-même qui voulaient se tenir à l'écart et ne pas être si faibles, il avait besoin de ce moment pour avoir une chance de tenir suffisamment longtemps pour combattre cette guerre, et c'était une excuse pratique. Laisser Draco penser que toute la douleur de Harry était émotionnelle, et il ne chercherait pas une cause physique.

« Pas seulement ça, » murmura Harry. « J'étais absent pendant le combat, Draco. J'ai perdu le contrôle de ma magie, et de mes émotions. Ma magie n'est toujours pas entièrement sous mon contrôle. Dragonsbane Parkinson est apparu, et, eh bien— » Il leva sa baguette et annula le sortilège de Désillusion.

Il entendit Draco s'étouffer, et se retourna résolument pour regarder. C'était pire qu'il ne se souvenait. Le carnage avait semblé presque naturel dans le cimetière, un lieu de mort et de défunts. Dans la clarté des étoiles et les rayons pâles de la lune d'une nuit à Poudlard, les blessures de Dragonsbane—les blessures qu'il avait causées et créées, il ne devait jamais oublier cela—étaient une obscénité.

« Ma magie l'a tué, » dit calmement Harry. « Il est venu pour aider, et ma magie l'a perçu comme une menace pour moi, et lui a fait ça. Il a sacrifié sa vie pour me ramener à la raison. »

Une fois de plus, il perdit son souffle alors que Draco le serrait et murmurait férocement à son oreille.

« Tu ne l'as pas fait. Ce n'est pas ta faute. Tu ne pouvais pas savoir qu'il apparaîtrait comme ça. Ils comprendront, Harry. Ils doivent comprendre. Et en attendant, tu dois comprendre. Tu n'as pas voulu faire ça. Tu n'es pas un meurtrier, pas plus qu'une personne qui empale accidentellement quelqu'un avec son épée n'est un meurtrier. Tu ne tuerais volontairement que pour te protéger ou protéger d'autres personnes. Merlin, je t'aime. »

Harry trouva dans ces mots un réconfort limité—il le ferait jusqu'à ce qu'il accepte ce qu'il avait fait, soupçonnait-il—mais il les entoura autour de lui et les garda précieusement malgré tout. Au moins, cela signifiait qu'il y avait quelqu'un pour qui il comptait, quelqu'un pour qui son confort était important simplement parce qu'il était lui, et non pas à cause du rôle qu'il pouvait jouer dans la guerre.

Ça serait tellement différent si c'était ma mère…

Il enfouit sa tête dans l'épaule de Draco et absorba ce que la chaleur et les mots pouvaient lui apporter, sans exiger qu'ils soient autre chose que ce qu'ils étaient. Finalement, il leva la tête et hocha la tête pour montrer qu'il comprenait.

"Je dois convoquer Hawthorn et Pansy," murmura-t-il. "Je dois leur parler de Dragonsbane."

"Je sais." Draco lui sourit en s'éloignant. Le sourire était tiré d'un côté par une tristesse que Harry savait presque aussi grande que la sienne, aussi acceptante des conséquences et prévoyante quant à l'avenir. "Mais, Harry, ils comprendront. J'en suis sûr."

Harry lui rendit son sourire, puis un accident se produisit, naturel et inévitable. Ou peut-être que c'était le cas. Harry n'y aurait pas pensé un autre jour, et c'est pourquoi il l'a laissé se produire maintenant.

Il se gronda ensuite, se disant de se rappeler qu'il vivait une autre vie, une vie dans laquelle il devait faire face à certaines réalités.

Draco tendit la main pour prendre les siennes. Il ferma avec confiance ses doigts autour du poignet droit de Harry.

Ses doigts passèrent directement à travers le glamour du gauche.

Draco cligna des yeux et fixa du regard. Harry tira brusquement son poignet en arrière, sentant l'hystérie battre soudainement dans sa gorge. Non. Je ne peux pas faire ça maintenant. Je ne peux pas. Je ne peux pas lui parler de ça—

Puis il entendit le grondement d'avertissement sur le côté, et se força à revenir au calme, drainant sa colère dans un bassin d'Occlumencie. Je ne peux pas m'énerver, sinon ma magie attaquera Draco. Merlin, je ne pourrais pas le supporter. Reste calme, Harry. Peut-être qu'il ne sait pas ce que cela signifie. Après tout, ce n'est pas comme si le cerveau de quelqu'un penserait automatiquement à Voldemort coupant ta main comme quelque chose de naturel. Quelqu'un pourrait le penser s'il connaissait l'histoire de la Guerre de Voldemort, mais Draco avait été protégé à cet égard.

Draco cligna encore des yeux, son visage toujours rempli de surprise incrédule, et Harry invoqua un sourire. Il pourrait peut-être s'en sortir après tout. Il feignit un rire. "Je n'arrive pas à croire que c'est arrivé !" s'exclama-t-il, et réaligna sa main plus soigneusement cette fois, pour que Draco saisisse la partie solide du moignon qui était encore là. "Nous avons dû glisser dans—"

Draco fit un mouvement rapide et brusque, saisissant cette fois son poignet et tournant la réplique de sa main gauche dans tous les sens. Harry resta immobile, et leva même les sourcils comme s'il demandait ce que diable Draco était en train de faire. Il pensait pouvoir encore s'échapper de cette situation. Ce n'était pas comme si Draco connaissait si bien ses mains.

« Ton pouce gauche ne se courbe pas de cette façon, » dit Draco, anéantissant ses espoirs, et il prit une profonde inspiration qui résonna dans sa gorge comme si sa bouche était faite de tôle. Il leva lentement la tête, et Harry frissonna lorsque leurs regards se croisèrent. Les yeux de Draco avaient une intensité pure que Harry n'avait jamais vue égalée, sauf par l'acuité des pensées superficielles que la Legilimancie involontaire de Harry lui montrait. « Harry, » dit-il, chaque mot soigneusement articulé, « enlève le sortilège de dissimulation. »

Harry pouvait entendre sa propre respiration, résonnant dans ses poumons. Il secoua la tête. « Il n'y a pas de sortilège de dissimulation. »

« Ne me mens pas, » dit Draco, de la même manière. « Harry, enlève le sortilège de dissimulation, et fais-le maintenant. »

« Je ne... » Harry détourna la tête, sentant son visage rougir et la pression des larmes augmenter encore contre ses paupières. Merlin, pourquoi cela doit-il arriver ? Ce n'est pas juste. Il mordit sa lèvre pour retenir un sanglot. « Il n'y a rien là, » dit-il, lorsqu'il réussit de nouveau à ouvrir la bouche.

« Je le sais, » dit Draco, prenant et tordant ses mots pour leur donner un sens que Harry n'avait jamais eu l'intention de leur donner. « Maintenant, Harry. »

Harry pensa qu'il aurait dû résister à cela. Il était faible, si faible. Pourquoi ne pouvait-il pas résister à ce qui lui arrivait ? Pourquoi ne pouvait-il pas réussir aucun des tests que quiconque lui avait imposés ce soir ? Il aurait dû être plus fort, pour résister aux supplications de Draco. Il aurait dû être plus rapide, pour empêcher Draco de saisir son poignet dès le départ et de pousser les choses aussi loin.

« J'attends. »

Harry avala, reconnut son échec, et enleva le sortilège de dissimulation.

Il entendit Draco expirer bruyamment. Puis il prit le poignet sectionné de Harry et fit soigneusement tourner son bras en cercle, sans doute pour examiner le moignon sous tous les angles. Harry baissa la tête, frissonnant. Le contact de Draco faisait mal là où Bellatrix avait cautérisé la blessure, mais pas beaucoup plus que la morsure que Voldemort lui avait infligée. Ce qui le coupait et le déchirait vraiment, c'étaient les yeux de Draco, la connaissance que quelqu'un voyait ce qu'il était réellement, et qu'il était trop faible pour cacher les preuves de son échec.

Instinctivement, il essaya de se retirer, de ramener son bras gauche contre sa poitrine. Draco campa ses pieds et tira, et Harry se retrouva à trébucher en avant, finissant dans les bras de Draco à nouveau. Draco tenait son poignet d'une main, l'arrière de son cou de l'autre, et murmurait une litanie féroce à son oreille.

« Ne te cache jamais de moi, tu comprends ? Je veux tout savoir de toi. Je me moque que tu penses avoir échoué. Tu ne l'as pas fait. Viens à moi avec des choses comme ça, Harry. Ne te retire pas. » La main de Draco caressa son poignet, et Harry sursauta. « Maintenant, nous pouvons obtenir une main de remplacement— »

« Nous ne pouvons pas, » dit Harry. Les mots semblaient étouffés. Il se détestait pour cela. « Bellatrix a jeté des sorts dessus pour que je ne puisse pas faire pousser une autre main là, ni guérir la blessure, ni obtenir un remplacement. »

Draco resta silencieux un moment.

Puis il dit : « Cette garce. »

Harry frissonna devant la véhémence dans sa voix, d'autant plus parce que c'était le seul mot que Draco employait pour la désigner, comme un serment de vengeance. Il recula un instant plus tard et planta son regard dans les yeux de Harry, son regard toujours fort et honnête comme une lame.

« Ça va aller mieux, Harry », dit-il. « Nous allons tous les deux faire en sorte que ça aille mieux. » Il ne semblait pas sentir le besoin d'ajouter les mots Je promets ou un équivalent. Comme son épithète pour Bellatrix, Harry supposa qu'ils impliquaient tout le reste de ce qu'ils pouvaient signifier simplement par le fait d'être dits.

Harry acquiesça. Il ne pouvait pas parler à cause de la boule dans sa gorge, mais il pouvait acquiescer.

« Tu viendras au Manoir pour l'été », continua Draco, parlant avec une autorité calme et absolue qui rappelait à Harry Lucius. « Nous travaillerons à briser les sorts sur ton poignet. Et ensuite— »

« Quoi ? Draco, je ne peux pas ! » Harry se tordit, utilisant certains des mouvements que Lily lui avait enseignés lorsque Draco tenta de le retenir, et se dégagea. Ils restèrent là un moment, Draco avec la tête légèrement inclinée sur le côté et son regard allant et venant entre les yeux de Harry et son poignet, Harry avec ses pieds prêts à résister à une attaque. Sa magie s'agita autour de lui, puis se calma difficilement, comme une brume perturbée. Harry prit une profonde inspiration et expliqua, même en faisant apparaître de nouveau le glamour de sa main gauche. « Regarde ça de mon point de vue. Tes parents ne se reposeraient pas avant de découvrir la vérité sur ma main, n'est-ce pas ? »

« Bien sûr que non, » dit Draco, mais il était évident qu'il ne comprenait pas comment cela se liait au fait que Harry ne reste pas avec lui pour l'été. « Il y a plusieurs pièces dans le Manoir qui sont enchantées pour enlever tous les glamours que les visiteurs portent, en fait. Il ne faudrait pas longtemps avant qu'ils ne le remarquent. »

Harry acquiesça. « Et bien que je pourrais faire confiance à ta mère avec cette connaissance— » peut-être, si je devais « —je ne ferais pas confiance à ton père. Cela pourrait même le convaincre que je suis faible et qu'il ne vaut plus la peine de s'allier avec moi. »

Draco ouvrit la bouche. Harry attendit.

Draco referma la bouche. Harry acquiesça.

« Peut-être que cela le ferait, » concéda Draco à contrecœur, et il se frotta le front. « Je ne pense pas, mais il est au moins possible qu'il utilise cette connaissance pour obtenir un avantage d'une manière ou d'une autre. Il ne peut pas t'abandonner maintenant. Je frémis à l'idée de ce qu'il pourrait faire d'autre dans les termes de la danse de la trêve, cependant. » Draco hocha lentement la tête. « Alors tu resteras avec Snape. »

Fawkes émit un petit cri triste, et d'après le regard surpris de Draco vers le haut, Harry pensa qu'il avait dû, lui aussi, avoir une image fugace des canapés pâles et des pièces ensoleillées du Sanctuaire.

« Avec Snape, » dit fermement Harry. « Pas avec les Voyants. » Il fronça les sourcils à Fawkes et continua de marcher. Il rencontrerait Snape dès qu'il serait de retour au château, si possible. Son gardien méritait de savoir qu'il était rentré en toute sécurité. Ou, s'il tombait d'abord sur Connor, alors il le rassurerait. Quoi qu'il en soit, après ces rencontres, il devrait écrire une lettre à Scrimgeour et une à Hawthorn.

Les choses se déroulèrent autrement que prévu, cependant, car la silhouette encapuchonnée qui l'attendait près des portes du hall d'entrée était Hawthorn Parkinson.

* * *

Draco s'était éclipsé sans un mot, si ce n'est le léger murmure à Harry qu'il informerait Snape et Connor de son retour. Harry acquiesça et suivit Hawthorn en silence jusqu'à une petite pièce dont il ignorait l'existence au troisième étage, le corps de Dragonsbane flottant derrière lui. Hawthorn n'avait pas encore jeté un regard sur le cadavre de son mari. Harry ne pouvait pas dire ce que cela signifiait. Peut-être était-elle si en colère qu'elle pensait qu'elle le tuerait si elle le regardait ?

Hawthorn ouvrit la porte de la pièce. À l'intérieur, un feu flambait dans une cheminée juste balayée de la poussière et de la saleté. Trois chaises attendaient en triangle, l'une d'elles devant les deux autres. Et Pansy était assise sur l'une de ces chaises, les mains posées sur ses genoux et une très légère ride de souci sur le visage.

Harry aurait souhaité s'arrêter, la prévenir, lancer un autre charme de Désillusion, faire tout ce qu'il pouvait pour la préparer à la vue de Dragonsbane. Hawthorn ne le fit pas. Elle prit simplement le relais du Mobilicorpus et guida Dragonsbane dans la pièce, puis le plaça flottant devant la cheminée, à côté de la chaise de Pansy.

Le visage de Pansy prit la couleur du lactosérum, puis elle commença à pleurer. Harry baissa la tête. Il s'était résolu à affronter cela, sinon il se serait déjà enfui, mais c'était difficile d'être ici. Il dut invoquer des images de plusieurs bassins d'Occlumancie rapide pour rester calme.

Hawthorn se retourna. Harry vit qu'elle était blanche autour des lèvres, mais le reste de son visage était presque normalement pâle. Elle s'accroupit à côté de Pansy et passa ses bras autour d'elle. Pansy se tourna et enfouit son visage dans l'épaule de sa mère, enroulant ses bras presque assez fort autour du cou de Hawthorn pour l'étrangler, tout en pleurant et pleurant encore.

De toutes les émotions indignes à ressentir à ce moment-là, la dernière dont Harry se serait cru capable était l'envie. Mais il la ressentit, il la reconnut, puis la refoula dans le bassin d'Occlumancie. Il baissa les yeux et attendit.

Enfin, les larmes de Pansy s'estompèrent. Elle se redressa, et sa mère fit apparaître un mouchoir pour qu'elle puisse s'essuyer le visage. Pendant qu'elle le faisait, Hawthorn se leva et prit la chaise à côté de sa fille. Harry s'assit sur celle en face d'elles à son léger mouvement.

"Raconte-nous," dit Hawthorn, sa voix tranchante et basse, "ce qui s'est passé dans le cimetière."

Harry cligna des yeux, se demandant comment elle avait su que c'était un cimetière, mais il commença. Il leur fit le même récit qu'il avait donné à Draco, à l'exception de la coupure de sa main, et raconta l'histoire du meurtre de Dragonsbane. Il ne détourna jamais le regard du visage de Hawthorn, et elle ne changea jamais d'expression.

Le petit sanglot étranglé de Pansy au milieu de l'histoire faillit le faire flancher, mais Harry se dit qu'il n'avait pas le droit de verser des larmes. Il avait rompu l'alliance. Il avait assassiné le mari de Hawthorn, le père de Pansy. Il n'avait pas d'autre raison d'être là que de faire face à son crime. Alors il raconta l'histoire avec un visage blême et une détermination de fer, et retomba dans le silence une fois qu'il eut terminé. Il se demandait ce qu'elles allaient faire de lui. Il avait déjà décidé de ne se défendre que contre une malédiction mortelle, puis il s'enfuirait de la pièce, plus pour épargner sa magie d'attaquer l'une des deux femmes que pour protéger sa propre vie.

Oui, les femmes, pensa-t-il, distrait par une pensée fugace, alors qu'il rencontrait enfin le regard de Pansy. Elle l'est maintenant. Toute trace de jeunesse avait disparu de son visage.

Aubépine dit finalement : "Dis-moi, Harry, est-ce que les signes que mon mari a répétés étaient ceux-ci ?" Elle leva les mains et commença à les guider, lentement, à travers une série de mouvements. Harry plissa les yeux, s'assurant que la façon dont sa paume gauche tournait était bien celle de Dragonsbane, et qu'elle avait fait trois claquements avec l'index et le pouce de sa main droite, pas deux.

"Oui," dit-il enfin. "Il me les a montrés plusieurs fois. Je ne sais pas pourquoi il me les a montrés, cependant." Il avala sa salive. "Je ne pouvais pas comprendre son langage des signes."

Pansy siffla, un son qui semblait venir de très loin et se rapprocher progressivement, un peu comme le rire de Voldemort lors de sa résurrection. Harry frissonna et rejeta la comparaison. "Qu'est-ce qui te fait croire que cela a de l'importance si tu l'as compris ?" cracha-t-elle. "Égoïste—"

"Pansy, cela suffit." Aubépine intégra son dernier mot au milieu d'un grondement. Le regard que Pansy lança à sa mère était plein de trahison, mais Aubépine n'y prêta aucune attention. Elle continua seulement à regarder fixement dans les yeux d'Harry, et Harry pensa qu'il voyait la Mort Rouge pour la première fois. "Harry. Dragonsbane t'a répété ces signes intentionnellement. Ils signifient : 'Ne me pleure pas. C'est mon destin. Ainsi je meurs.'"

Harry pouvait se sentir rétrécir dans sa chaise. "Je—ce n'est pas possible. Pourquoi—"

Aubépine ferma les yeux, apparemment la seule concession à la faiblesse qu'elle ferait. "Les nécromanciens prévoient la mort de tout sorcier ou sorcière qu'ils rencontrent, Harry," dit-elle doucement. "Ils ne peuvent cependant pas leur dire le moment ou la manière de celle-ci. C'est une vie solitaire. Mais ils prévoient aussi leur propre mort. Et ils continuent à vivre malgré cela. C'est une vie qui demande plus de courage que je ne peux comprendre." Elle ouvrit les yeux, et les premiers signes de larmes les marquèrent. "T'ai-je dit," murmura-t-elle, "que mon mari n'était pas à Serpentard, bien que beaucoup de gens aient supposé et affirmé qu'il l'était, et même moi, j'ai presque cru cela à certains moments ? Il était à Gryffondor."

"Il n'a pas—" Harry s'arrêta. La conclusion était inéluctable. Il est venu au cimetière sachant qu'il mourrait.

"Je soupçonnais," poursuivit Aubépine, sa voix calme, implacable. "Ils ont l'interdiction de nous le dire directement, à nous, simples mortels, mais c'était là, dans ses signes de la dernière année. Il a écrit de nombreuses lettres longues à ceux qu'il avait connus et laissés derrière dans sa vie antérieure en tant que—eh bien, peu importe quel était son nom maintenant, puisqu'il l'a abandonné pour choisir un nom qui faisait écho au mien et prendre mon nom de famille. Il a préparé ses comptes. Il a souvent parlé avec un certain esprit dont il ne pouvait pas me donner le nom, mais qui, disait-il, lui avait raconté des histoires sur toi, parce qu'il est mort en te défendant contre une certaine menace."

Harry baissa la tête. Sirius.

"Je soupçonnais," dit doucement Hawthorn. "Quand ma Marque a commencé à brûler ce soir, il m'a fait Transplaner avec lui à Poudlard, puis il a... suivi le lien entre ma Marque et le Seigneur des Ténèbres. D'une manière ou d'une autre. Je ne sais toujours pas comment il a fait ça." Elle renifla légèrement, comme si elle inhalait le parfum du chagrin. "C'est alors que mon soupçon s'est cristallisé en certitude."

"Comment aurais-tu pu savoir quels signes il utiliserait pour me parler ?" murmura Harry.

"Parce que j'ai vu un autre nécromancien les utiliser," dit Hawthorn. "Ils sont toujours les mêmes, un signe que tout nécromancien donnera avant de mourir, qu'il y ait ou non quelqu'un pour les interpréter." Elle tendit la main et la laissa immobile dans l'air entre eux. Harry n'avait aucune idée si elle voulait qu'il la prenne, et il ne bougea pas. "Tu dois comprendre, Harry. Les nécromanciens ne considèrent pas la mort comme nous. Ce n'est pas une fin à la vie, et ils le savent très bien. Ce n'est qu'une autre étape, et à bien des égards, ils la vénèrent plus que la vie. En disant 'Ainsi je meurs', ils revendiquent leur part dans un rituel plus grand et plus sacré que tout ce que les vivants peuvent leur accorder. C'est pourquoi aucun nécromancien ne tenterait de se soustraire à sa mort, même si c'est possible, ce dont je ne suis pas certaine. C'est le moment de l'inévitabilité, le moment où leur vision s'achève." Hawthorn détourna la tête. "Harry, tu faisais partie de l'instant où mon mari a fermé les yeux sur le monde. Tu lui as véritablement offert le passage vers la mort. Tu lui as rendu plus d'honneur que tu ne peux l'imaginer."

Harry enfouit sa tête dans ses bras. L'idée qu'il n'était pas un meurtrier était trop bouleversante pour qu'il puisse y faire face maintenant. Il devait penser à autre chose, et il la trouva dans les mots : "Comment savais-tu que ce serait dans un cimetière ?"

"J'ai entendu ses mots pour toi la dernière Nuit de Walpurgis," dit Hawthorn. "Quand il m'a quittée pour aller te voir, je savais que ce serait dans une demeure de ses proches. Il est mort dans un cimetière, Harry, parmi ceux qu'il aimait et honorait. Aucun nécromancien ne pourrait demander mieux." Elle marqua une pause, puis dit : "Harry. Regarde-moi."

Harry leva la tête, clignant des yeux. Hawthorn avait relevé sa manche gauche et traçait la cicatrice argentée qui bisectait le crâne de la Marque des Ténèbres. Harry frissonna en sentant une sensation de chatouillement commencer le long de la cicatrice complémentaire sur sa propre peau.

"L'alliance n'est pas rompue," dit Hawthorn, "sinon cela aurait éclaté, et tu serais mort d'une hémorragie. Tu ne l'as pas fait. Je pense que c'est parce que mon mari était un nécromancien, et savait bien avant même que tu sois né comment et où il mourrait. Tu aurais pu le tuer délibérément, et cela aurait maintenu les termes de l'alliance." Elle inclina la tête, ses yeux ambrés pleins de lumière. "Nous sommes toujours alliés."

Harry le regardait, incapable d'imaginer ce qu'il allait dire ensuite.

Quelqu'un d'autre le pouvait.

"Je ne le suis pas," dit Pansy, sa voix haute et discordante.

Hawthorn regarda sa fille. "Quoi ?"

"Je ne veux plus être alliée avec lui." Pansy se leva et croisa les bras. Ses yeux lancèrent un regard à Harry avant qu'elle ne détourne la tête. "Il a tué mon père. Et peut-être qu'il l'a choisi, et peut-être que cela devait toujours arriver, mais c'était mon p-papa, et je l'aimais, et Harry l'a tué, et je ne veux plus être dans la même alliance que lui."

Harry écouta en silence tandis que Hawthorn essayait de convaincre sa fille du contraire. Pansy ne se laissa pas fléchir. Harry le savait avant même que Hawthorn ne tente de la convaincre autrement. C'était bien ainsi. Il avait reçu plus qu'il ne méritait, avec Hawthorn qui croyait encore en lui. Ils savaient tous les deux que Dragonsbane allait mourir, pensa-t-il, même si Dragonsbane le savait, mais Pansy avait pensé à cela comme à "mourir un jour" et Hawthorn avait soupçonné une date réelle. Pansy ne faisait rien de plus maintenant que de suivre ses propres croyances et inclinations. C'était ainsi que cela devait être. Si elle se reculait du choc que la vue du cadavre de son père lui avait infligé... eh bien, c'était aussi son choix, tout comme cela avait été le choix de sa mère de révéler la mort de Dragonsbane de cette manière.

Finalement, Pansy découvrit son bras gauche et le pressa contre la cicatrice sur celui de sa mère, tandis que Hawthorn murmurait avec tristesse : "Libérée des liens du sang, libérée des liens de la chair, libérée des liens de l'alliance. Que ton chemin solitaire soit prospère, mon enfant."

Pansy vacilla un peu lorsque le rituel fut terminé. Harry ressentit la même chose, comme la rupture d'une corde dont il ignorait la tension entre eux. Pansy lui fit un signe de tête froid et se dirigea vers la porte.

Lorsqu'elle y parvint, elle se retourna. "Je vais honorer mon père," annonça-t-elle. "Je vais faire ce dont il aurait été fier."

Il croisa son regard, et une fois de plus sa Légilimancie s'échappa devant lui, lisant les intentions de Pansy. Elle allait devenir nécromancienne.

Harry cligna des yeux alors que Pansy quittait la pièce. C'était une ambition inhabituelle, et il ne savait pas si elle aurait la ténacité de s'y tenir. Mais il lui souhaitait bonne chance.

"Harry ?"

Harry se tourna vers Hawthorn et s'inclina à la taille. "Merci," dit-il simplement. "Je—peut-être que cette blessure ne sera pas si profonde, maintenant." Il n'en était pas sûr, mais cela pourrait au moins aider à dissiper un peu le venin, de savoir que Dragonsbane avait su que ce destin approchait, et l'avait même accepté.

Hawthorn le regarda attentivement. "Es-tu bien ?" demanda-t-elle. "Il y a tant de douleur et de fatigue dans ton odeur."

Harry força un sourire. "Je vais bien," répondit-il. "Je suis en douleur et fatigué, mais dès que j'aurai vu mon tuteur —" il ne pouvait pas tout à fait se refuser une visite à Rogue, pas maintenant "— alors j'irai à l'infirmerie et je me reposerai, je le promets."

« Assure-toi de le faire. » Hawthorn se leva et tendit les bras vers lui. Harry se laissa enlacer parce qu'il était trop surpris pour l'en empêcher. « Prends soin de toi, » murmura-t-elle à son oreille. « Tu ne sais pas combien je suis heureuse que tu sois en vie, ou à quel point nous avons besoin de toi. »

« Je pense que je commence à comprendre, » murmura Harry, pensant à l'utilité qu'il pourrait avoir pour l'effort de guerre. Une petite partie de lui-même, vraiment très petite, était excitée par ce qui allait se passer.

C'est la guerre pour laquelle je me suis entraîné toute ma vie.

* * *

Harry rencontra Fawkes non loin de la porte de la pièce où Hawthorn l'avait emmené. Elle l'avait finalement laissé partir, après lui avoir fait promettre solennellement de se rendre à l'infirmerie dès qu'il aurait fini avec Rogue, et était partie pour emmener à la fois son propre corps et celui de Dragonsbane à la lisière des barrières, afin qu'ils puissent transplaner de retour au Jardin. Elle n'avait montré aucun signe de remarquer son absence de main gauche, pour laquelle Harry était profondément reconnaissant.

Fawkes le réprimanda avec une série de notes alors qu'il se dirigeait vers les cachots. Harry avait tellement d'images dans la tête qu'il ne pouvait même pas dire pourquoi on le grondait.

« Tu veux bien te taire ? » murmura-t-il au phénix alors qu'il passait dans le couloir principal vers le bureau de Rogue.

« Je pense qu'il est très sage, » dit la voix sèche de son tuteur. « Après tout, tu portes de nombreuses blessures que tu as montré être capable d'ignorer. »

Harry leva les yeux avec une vive satisfaction. Rogue avançait vers lui depuis une alcôve le long du mur. Il croisa son regard —

Et sa Legilimancie s'élança, capturant des souvenirs dans l'esprit de Rogue avec une rapidité fulgurante. Les images défilèrent devant les yeux de Harry, des pensées sur la façon dont Rogue le protégeait de lui-même et des regrets d'avoir enseigné à Harry à résister à la malédiction De Profundis, et l'inquiétude que Harry découvre la contrainte sur Drago —

Attends.

Harry se sentit commencer à trembler. Ses yeux restèrent fixés, et maintenant que sa Legilimancie avait un but précis, elle s'accéléra, capturant de plus en plus des souvenirs qu'il voulait examiner.

Rogue avait donné le livre de potions à Drago. Il avait su, tout le temps, que le livre liait quiconque l'ouvrait à compléter une certaine potion. Il exerçait une contrainte sur eux, qui les poussait à ignorer la plupart des autres choses importantes jusqu'à ce que la potion soit correctement préparée.

Il exerçait une contrainte sur eux.

Une contrainte.

Et Rogue le savait.

Il le savait.

Harry sentit sa bouche s'ouvrir, de sorte qu'il hurlait sans souffle, sans son. Sa magie jaillit au-delà de lui et attrapa Rogue, sans lui faire de mal pour l'instant ; Harry était trop profondément sous le choc pour souhaiter de la douleur à quiconque. La magie suspendit simplement Rogue en l'air et le fit tourner, l'observant tout le temps comme s'il s'agissait d'un insecte répugnant et minuscule.

Et puis la rage de Harry surgit derrière le choc et le percuta.

Il fit un pas en avant et vit Rogue commencer à s'étouffer, la magie se transformant en une paire de mains qui serraient sa gorge. Harry pensa que quelqu'un d'autre était présent et parlait pour lui, jusqu'à ce qu'il réalise que, oui, c'était bien sa propre voix qui sortait de sa propre bouche. Apparemment, la magie avait décidé qu'il n'avait besoin d'aucune aide pour cette tâche particulière.

"Tu savais," dit la voix. "Et tu lui as donné le livre quand même, et quand je t'ai donné l'occasion de me dire la vérité sur la compulsion, la nuit où Drago l'a révélé, tu m'as menti. Délibérément. Exprès." Harry pouvait sentir sa rage monter, savait à quel point il serait facile de tuer, et savait exactement pourquoi il le ferait aussi. "Et tu as utilisé la compulsion, et tu l'as utilisée sur lui.

"As-tu la moindre idée de ce qu'il représente pour moi ?"

Le visage de Rogue devenait noir. Harry se demanda pourquoi pendant un moment, car les mains ne l'avaient pas saisi si longtemps, puis il se rappela que c'était la pression et non la durée qui comptait.

Sa rage trembla. La magie chuchotait autour de lui. Ce serait si facile, si facile de le tuer—

Mais cela ne lui apporterait que de la douleur, et Harry souffrait déjà assez, alors que l'une des personnes en qui il pensait pouvoir avoir confiance retirait un masque pour révéler le visage d'un traître, et que la confiance elle-même s'effritait, se fissurait et se réduisait en ruines.

Il ouvrit sa main, essayant réellement de faire le même mouvement avec les deux pour montrer à la magie quoi faire, et les doigts autour de la gorge de Rogue s'écartèrent. Rogue tomba mollement au sol et y resta un moment. Puis Fumseck quitta l'épaule de Harry et s'envola vers lui, versant des larmes sur ses contusions. Harry savait qu'il vivrait.

Et la douleur avait maintenant surpassé la rage, et sa magie hurlait simplement autour de lui, le cri d'une bête folle et blessée.

"Je te faisais confiance," murmura-t-il, puis il se retourna et s'enfuit.

* * *

Il sortit de l'école en trombe, en sanglotant, ayant repris son souffle à présent. La magie faisait assez de bruit pour eux deux, cependant, balayant autour de lui et s'élevant en ailes imposantes alors qu'ils sortaient d'entre les murs, hurlant continuellement, le son d'un loup-garou en deuil.

Harry trébucha vers la Forêt Interdite, retraçant, pensait-il, le chemin qu'il avait utilisé en deuxième année lorsque sa magie était également devenue incontrôlable et pulsait autour de lui. Il n'alla pas si loin, cependant. Il tomba à genoux et pleura, tandis qu'autour de lui sa magie se balançait, chantait et hurlait.

Quelque chose chanta en retour.

Harry essuya frénétiquement ses larmes avec sa main et leva la tête vers le ciel noir. La lune s'était cachée derrière un nuage. Même les étoiles semblaient plus ternes. C'était l'obscurité entre les étoiles qui pulsait, scintillait et tremblait, et Harry pouvait entendre le chant de la magie noire se rapprocher de plus en plus, s'avançant avidement vers lui.

Viens avec nous. Chevauche avec nous. Pourquoi te retenir maintenant ? Tu connais les plaisirs de la liberté, et de toute façon, ils ne te reprendront jamais, toutes ces créatures qui vivent si volontiers entre des murs et des limites. Viens.

Harry trembla, enroulant ses bras autour de lui et baissant la tête. Il savait qu'il n'aurait plus jamais à s'inquiéter de blesser quelqu'un, pas s'il se plongeait dans la musique sombre. Cela pourrait encore arriver, mais il s'en moquerait. Ou il perdrait sa magie dans le grand flot de puissance autour de lui, devenant un avec la rivière, le vent, la chanson.

Il échapperait aux accusations de meurtre.

Il échapperait à la connaissance que Snape lui avait menti, et qu'il ne pourrait plus jamais faire confiance à quiconque, et que le refuge sur lequel il comptait était parti, emporté comme une maison dans le déluge.

Il ne le voulait pas vraiment, pas avec la partie de lui qui pensait qu'il devait rester en vie pour la guerre et se concentrer sur ses erreurs et s'assurer qu'elles ne se reproduisent plus jamais. Mais ce n'était pas aussi fort que la partie de lui qui aspirait à s'échapper, n'importe quelle évasion, à la suite de cette dernière révélation cinglante.

Il sentit la magie sombre atterrir près de lui et marcher vers lui. Harry regarda. Elle avait la forme d'un énorme loup noir, avec ses propres yeux verts, marqué d'un éclair d'argent sur le front. Il grogna à Harry et agita ses pattes avant en invitation, inclinant la tête en arrière pour regarder le ciel. Harry se leva, frissonnant, et fit un pas en avant. Il n'aurait plus jamais froid s'il partait avec elle, car il oublierait ce qu'était la chaleur.

Fawkes apparut au-dessus de lui, chantant fort et défiant. Le loup hurla lorsque la lumière tomba sur lui, et recula d'un pas, se tapissant comme s'il allait bondir et engloutir le phénix.

Harry retrouva sa raison pour la deuxième fois de la soirée. Ou devrait-il dire la troisième, puisqu'il l'avait perdue deux fois ? Il pensa à cela, et à d'autres choses tout aussi insignifiantes, même en se tournant et en courant dans la Forêt interdite.

Sa magie bondissait à ses côtés, perplexe mais toujours attachée à lui. Fawkes s'élevait au-dessus de lui, chantant. Harry pouvait sentir les créatures magiques qui auraient pu l'importuner d'ordinaire se retirer, ne voulant pas s'emmêler avec quelqu'un accompagné par la plus féroce des furies, tant de Lumière que de Ténèbres.

Puis il prit conscience d'un mouvement sur le côté, et tourna la tête. Un serpent à trois têtes glissait là, toutes les têtes tournées vers lui. Un Runespoor.

"Es-tu enfin venu à nous ?" fut son accueil excité. "Nous t'avons dit de revenir vers nous quand tu pourrais entendre le chant. Nous voulons que tu écoutes."

Harry reprit son souffle dans un sanglot, et cessa de courir. Il n'avait pas souvenir de cette partie de la rencontre dans la Forêt depuis des mois, mais maintenant elle flamboyait dans sa mémoire, aussi nette et claire que des notes de musique éclairées. Il hocha la tête, lentement. Sa magie dansait à ses côtés, et regardait tour à tour entre lui et le serpent.

« Suis-moi », ordonna le Runespoor d'un ton vif, puis il glissa dans les bois. Harry le suivit, trébuchant de temps en temps sur des trous dans le sol de la Forêt. Même avec la lumière des plumes de Fawkes, qui était plus vive lorsqu'il se posait sur l'épaule de Harry, c'était aussi sombre sous les branches épaisses que sous le lac.

Il atteignit enfin la colline où il avait rencontré les Runespoors à l'automne. Ils étaient rassemblés en demi-cercle maintenant, et lorsqu'ils le virent, ils levèrent la tête et sifflèrent profondément.

« Brise notre toile », dit celui qui l'avait conduit, se retournant et levant les yeux vers Harry. Les trois têtes sifflèrent à l'unisson, donnant à la langue Fourchelangue un léger effet d'écho — comparable, mais pas aussi fort, aux voix ondulantes des Many. « Elle a été tissée de chansons, la musique de la Lumière que nous pouvons entendre mais pas chanter. Nous t'enseignerons la musique de l'Ombre, les moyens de l'entendre et de lui résister. Les Runespoors étaient d'excellents chanteurs, autrefois. Avec ton aide, nous le redeviendrons. »

« Très bien », dit simplement Harry, sans même être sûr de ce à quoi il consentait mais sachant que cela éloignerait ses pensées de la raison pour laquelle il était venu ici, puis il s'agenouilla pour pouvoir reposer son corps tout en occupant son esprit.

Il put voir la toile presque immédiatement, plus épaisse que celle des Many, se divisant en petits fils brillants près de chaque Runespoor, de manière à piéger les trois têtes de chaque serpent — ou deux dans les cas où les deux autres têtes du Runespoor avaient mordu la tête critique. Harry tendit la main et posa soigneusement sa magie le long des toiles. Elle l'accompagnait, semblant plus préoccupée que triste maintenant, pas sûre de ce qu'il faisait.

Fawkes commença à chanter.

Harry prit une profonde inspiration alors que le chant était répondu par un croon sifflant des Runespoors, se transformant en une musique discordante comme des pois secoués dans un tambour. Les deux chansons se mêlèrent, s'écoulant autour de l'autre et arrivant en deux flux distincts à ses oreilles. L'un était la symphonie frénétique de la musique de l'Ombre qu'il connaissait déjà.

L'autre était fort, et brillant, avec une nuance de rage. La chanson de la magie de la Lumière, supposa Harry, et elle était en colère contre Voldemort pour l'avoir trompée, prête à se retourner contre lui.

Il suivit le chemin du chant de Fawkes. Il n'y avait pas d'autre moyen de le décrire. Comme le phénix était lié à lui par leur connexion établie et à la chanson de la Lumière par sa voix, Harry pouvait suivre cette chaîne à trois maillons et se retrouver au milieu d'une rivière dorée rugissante, chantant en courant vers la mer, tandis que le soleil et la lune se levaient, tournaient et tombaient. C'était la musique des sphères, pensa Harry, générée par le mouvement des lumières du ciel. Les étoiles chantaient aussi, mais avec des voix trop hautes et froides pour être d'une grande utilité. C'était surtout au soleil que le phénix chantait, et la lune pouvait servir de choriste supplémentaire, recueillant la lumière du soleil et la reflétant.

Harry se demanda combien de créatures chantaient dans le monde sans qu'il ne les ait jamais entendues.

Un petit ruisseau doré, affluent du puissant fleuve, s'y déversait, et Harry le repéra facilement, non seulement parce qu'il était là, mais parce qu'il était souillé. Une toile tendue à travers le ruisseau faisait office de barrage, et des traînées noires s'y enroulaient. Harry fronça le nez. C'était une corruption de la magie de Lumière. Celui qui avait fait cela était pressé et avait simplement assemblé des toiles emmêlées, des morceaux de brindilles et de mousse, puis avait laissé tomber le tout dans le ruisseau.

Il ramassa délicatement le barrage et commença pas à pas à en mettre les matériaux de côté, sur la rive du ruisseau. Il pouvait sentir les fils de la toile autour des Runespoors se fracturer à mesure qu'il le faisait, et la musique de Lumière elle-même l'aidait, le ruisseau impatient de couler à nouveau clair et libre. Harry rassemblait et ramassait, rassemblait et plaçait, et lentement, lentement, les tourbillons noirs dans l'or s'estompaient. Le ruisseau babillait à ses côtés et chantait comme un merle à l'aube.

Alors qu'il travaillait avec la musique de Lumière, les Runespoors touchaient la chanson Sombre, pensait-il. Ils l'incorporaient en lui, lui montrant les motifs qui sous-tendaient le chaos apparent. C'était ce chaos qui rendait la musique Sombre si difficile à résister. Elle semblait une sauvagerie en perpétuel changement, et tant que c'était le cas, l'esprit humain s'y perdait — et était intrigué par l'idée qu'aucun moment ne serait jamais le même. Mais il y avait des motifs là, des notes répétées avec insistance, d'autres apparaissant et disparaissant moins fréquemment, et une fois qu'il savait ce qu'ils étaient, il pouvait écouter la musique sans crainte.

Sa magie sans baguette l'accompagnait.

Harry sentait la magie poursuivre la connaissance de la musique Sombre en lui, intriguée, impressionnée et apaisée par l'idée de la comprendre enfin. Tandis que les Runespoors chantaient et lui enseignaient, chœur par chœur et verset par verset, sa magie l'apprenait aussi. Alors qu'Harry se penchait pour ramasser du matériel dans le ruisseau pour le placer sur la rive, utilisant toujours une main, la magie s'habituait à l'idée de travailler d'une main et ne trouvait pas cela si mal. Alors que Fumseck chantait, sa magie poussait le lien entre lui et le phénix, l'acceptait, et se recroquevillait à nouveau en lui comme un chat agité rentré à la maison.

Harry chantait, travaillait et apprenait, refusant de reconnaître l'arrivée de la magie, jusqu'à ce qu'elle soit indéniable. Puis il ouvrit les yeux et découvrit les Runespoors ondulant librement autour de lui, et Fumseck venant de terminer sa chanson sur son épaule, et sa magie sans baguette de nouveau liée, faisant partie de lui, perdant son libre arbitre dans la merveille de savoir ce qu'il savait et d'être sa magie.

"Merci", dirent les Runespoors. "Merci. Nous n'attaquerons plus les autres humains maintenant. Nous avons retrouvé notre chanson. C'est tout ce que nous voulions. Et maintenant, tu peux dormir, petit, maintenant que tu es revenu."

Harry voulait protester qu'il n'avait pas besoin de dormir—jusqu'à ce qu'il essaie de se lever et tombe, et que Fumseck lui morde l'oreille assez fort pour faire couler le sang. Puis il décida que peut-être il en avait besoin, après tout.

Il se pelotonna au milieu de la clairière, les Runespoors entassés autour de lui, chauds et paresseux, et glissa dans le sommeil sur une musique semblable à un battement de pois qui ne lui laissait pas penser à tout ce qui lui était arrivé cette nuit de solstice d'été.

Peu importe ce qui m'arrive d'autre, je suis toujours vates. Il y a toujours cela.

*Chapitre 80*: Appelez ça Compulsion, Appelez ça Folie

Merci pour les commentaires sur le dernier chapitre !

D'accord. Ce chapitre a un cliffhanger potentiellement horrible. Pour l'éviter, ne lisez pas au-delà de la ligne "Harry était fatigué," et ensuite vous pourrez lire le reste du chapitre, ainsi que le Chapitre 66, demain. C'est aussi la partie de cette séquence de dix chapitres que j'aime appeler la partie "Harry Est Irrationnel". Il y a des raisons pour son irrationalité, comme révélé dans ce chapitre, mais c'est assez grave pour que je pense qu'un avertissement s'impose.