Chapitre Huit : Présages d'un Leadership Accepté

Harry était allongé sur son lit dans les dortoirs de Serpentard et mordillait sa lèvre en regardant la Carte du Maraudeur. Il pouvait voir à la fois Sirius et Connor clairement—positionnés dans une pièce au septième étage. Ils n'avaient pas bougé depuis des heures.

Il luttait contre la tentation d'aller demander si son frère allait bien. Connor avait passé les deux jours du week-end avec Sirius, comme Harry l'avait appris lors d'une rencontre avec Ron ce matin-là. Il ne semblait pas faire de devoirs. Il n'était pas venu à la Grande Salle pour manger quelque chose. Il ne faisait rien que Harry aurait considéré comme normal et quotidien pour Connor.

Pouvait-il vraiment prendre ses devoirs aussi au sérieux que ça ?

Harry soupira et commença à réciter les mots pour effacer la carte, puis s'arrêta lorsqu'un des points quitta brusquement la pièce. Il regarda "Connor Potter" descendre à travers Poudlard et n'admit la vérité que lorsqu'il vit le point se diriger vers les cachots.

Il vient me voir.

Harry sauta du lit, tapota la carte avec sa baguette et murmura : "Mischief managed." Heureusement, personne d'autre n'était dans le dortoir en ce moment ; Vince et Greg étaient Merlin sait où, Blaise était parti à la bibliothèque, et Draco était recroquevillé dans la salle commune avec quelques livres que sa mère lui avait envoyés plus tôt dans la journée.

Bien sûr, Harry devait traverser la salle commune pour atteindre la porte. Il hésita, soupira, puis décida qu'il n'y pouvait rien. D'ailleurs, ce n'était pas comme s'il avait peur de Draco.

Plutôt peur de le rendre effrayé par moi, pensa-t-il, alors qu'il descendait prudemment les escaliers pour entrer dans la salle commune.

Draco leva les yeux quand il passa la porte, mais retourna immédiatement à son livre. Harry se dit qu'il était content, pas inquiet. Si Draco lisait, alors il ne pouvait pas être en train de se disputer avec Harry.

J'aimerais savoir ce qu'il lit, cependant. Les livres n'avaient pas de titres, ni sur la tranche ni sur les couvertures, seulement des motifs. Harry en avait reconnu un — le serpent d'argent dressé de la famille Guile, dont le dernier membre avait été tué en combattant dans l'armée du Seigneur des Ténèbres Grindelwald. Cela ne surprenait pas Harry que la bibliothèque des Malfoy inclue des livres sur ou par les Guile, mais il espérait que Draco faisait attention à ce qu'il en tirait.

Et, je l'admets, follement curieux de savoir ce qu'il y a dedans, ajouta-t-il, alors qu'il sortait de la porte de la salle commune juste à temps pour rencontrer Connor qui arrivait en courant.

Connor s'arrêta en le voyant, cligna des yeux, puis dit : "Oh, c'est vrai. La carte. Bien sûr." Souriant, il secoua la tête et poursuivit sa charge, attrapant Harry dans une étreinte. Harry le serra en retour, surpris. Il oubliait toujours que Connor était un peu plus grand que lui maintenant jusqu'à ce que son poids et sa taille le lui rappellent.

Harry attendit que Connor recule en dansant, souriant comme un idiot, puis parvint à dire : "À quoi dois-je cet honneur ?"

Connor rit, le son montant comme de l'eau au printemps. "Harry ! J'ai lu un des livres que Maman m'a envoyés, et ensuite Sirius m'a parlé de quelque chose qu'il a entendu une fois, et j'ai tout mis ensemble, et il a dit que c'était juste, et ça l'était ! C'était juste !" Il rit et tourna sur lui-même, les mains levées au-dessus de sa tête.

Harry arqua un sourcil, incapable de retenir un sourire, puis dit : "Connor. Je ne peux pas partager ta tête. Dis-moi de quoi tu parles, s'il te plaît ?"

Connor parvint à se calmer, bien qu'il sourie toujours. "Désolé, Harry. Mais—eh bien, écoute. As-tu déjà entendu parler d'un auteur nommé Griphook Fishbaggin ?"

Harry fronça les sourcils. "Ça sonne comme un gobelin."

"Il l'était," dit Connor, puis haussa les épaules. "Enfin, sauf que je ne pense pas que les gobelins aient des noms de famille, alors peut-être qu'il a été adopté par eux ou quelque chose comme ça. Quoi qu'il en soit, il a écrit un livre que j'ai demandé à maman de m'envoyer, parce que j'avais lu que les gobelins étaient des alliés des sorciers et des ennemis des sorciers, et je me suis dit que je devrais savoir s'ils étaient susceptibles d'être mes alliés ou mes ennemis. Et il a mentionné cette—chose." Connor agita une main. "Concept. Idée. Je ne sais pas, c'est difficile à expliquer sans voir l'ensemble. Il lui a donné environ soixante noms différents, de toute façon. Il y a des pages entières dans son livre juste consacrées à expliquer ce que les noms signifient en Gobbledegook."

Harry acquiesça. "Et tu as compris ce que c'était?"

Connor sourit. "Oui! Le nom humain le plus proche est probablement prophète. Les gobelins ont une rumeur, ou une prophétie—sauf que Fishbaggin insiste toujours que ce n'est pas ça, mais ensuite il traduit le mot par prophète à nouveau—qu'un jour un grand leader se lèvera et sera capable de les commander. Il aura toutes ces différentes responsabilités. Et ils l'aideront à affronter ses ennemis, y compris ce 'quelqu'un des ténèbres.'" Connor s'arrêta un long moment, et Harry attendit. Il savait quand son frère avait l'intention de parler à nouveau.

"Et le meilleur," chuchota Connor, "le meilleur, Harry, c'est que Fishbaggin utilise toujours le même mot pour parler du devoir de commandement."

"Quel était-il?" demanda Harry.

"Hm? Eh bien, je ne sais pas. Je ne sais pas comment prononcer le Gobbledegook." Les yeux de Connor brillaient. "Mais je l'ai mentionné à Sirius, et il l'a traduit pour moi. Cela signifie quelqu'un avec le don de compulsion, comme moi." Il leva les yeux, le visage en feu. "Cela signifie que ce n'est pas obscur après tout, Harry! J'ai demandé à Sirius à ce sujet, et il l'a confirmé. Comment cela pourrait-il être, quand des prophéties disent que je dois l'avoir pour être ce genre de prophète pour les gobelins?"

Harry cligna des yeux, puis se retrouva avec son frère dans les bras. Connor le serra fort, puis s'écarta. "Désolé," dit-il. "Je dois le dire à Ron. Il se demandera où j'étais, de toute façon. Mais je voulais te le dire en premier."

Harry le regarda de biais. "Pourquoi?"

Le regard de Connor était vide. "Tu es mon frère," dit-il, comme si cela expliquait tout, et c'était probablement le cas. Puis il disparut, avec un geste joyeux, courant dans le couloir vers les escaliers hors du donjon.

Harry s'appuya contre le mur et ferma les yeux. Il voulait croire Connor. Il voulait être sûr que son frère avait vraiment un don de Lumière et non un don obscur, ne serait-ce que pour sa propre tranquillité d'esprit.

Mais il pouvait encore entendre Remus dire que les Arts Obscurs étaient basés sur la compulsion. Il avait confirmé qu'Imperio était la malédiction obscure par excellence lorsque Harry lui avait posé la question. Et si ce que Connor—et Sirius—pouvaient faire était une version de cela, alors comment cela pouvait-il être de Lumière?

Harry prit une profonde inspiration et reprit le contrôle de ses pensées. Tu laisses tes préjugés prendre le dessus, se réprimanda-t-il. Tu n’as même pas félicité Connor pour ce nouveau poste qu’il est ravi d’accepter, un poste que tu aurais été heureux de le voir accepter, toi aussi, l’année dernière. C’est tellement bien qu’il prenne enfin ses responsabilités, n’est-ce pas ? Et toi, avec tes stupides préjugés, tu vas tout gâcher. Il est resté à tes côtés depuis qu’il a découvert que tu n’étais pas vraiment un nouveau Seigneur des Ténèbres, juste possédé. Pourquoi ne devrais-tu pas rester à ses côtés ? Alors tu ressens cette gêne face à la contrainte. Cela ne signifie pas que cela ne peut pas être fait au nom de la guerre ou pour justifier un bien plus grand.

Mais cela faisait paraître que ce qu’avait fait Dumbledore était juste.

Harry formula une pensée et se la répéta. Mon frère n’est pas Dumbledore. Connor est celui qu’il doit être, celui qu’il est né pour être, celui que Voldemort l’a marqué pour être. Il le sera toujours. Il est bon. Il a raison sur le potentiel de ce don, et il s’avère que les Ténèbres ne l’ont jamais touché. C’est tout.

Il ne lui restait plus qu'à se répéter cette pensée, encore et encore, jusqu'à ce qu'il y croie.

* * *

Harry. Peux-tu me rejoindre dans le couloir des Sortilèges ce soir à sept heures ?

La note n’était pas signée, mais Harry reconnut l’écriture de Connor, et le hibou qui avait apporté le bout de parchemin était certainement l’un des hiboux de l’école. Il leva les yeux, croisa le regard de son frère à travers la Grande Salle et hocha la tête. Connor parut confus un instant, puis sourit.

Tant mieux, pensa Harry, en glissant la note dans une poche de sa robe. Cela me donnera une excuse pour éviter Draco ce soir.

Draco avait passé les trois premiers jours de la semaine à ignorer Harry en lisant, mais ce jour-là, jeudi, il était sorti de sa transe avec vengeance. Maintenant, il fixait Harry. Il bombardait Harry de questions aléatoires—sa couleur préférée, quel genre de nourriture il aimait le plus, s’il voulait vraiment enfoncer sa fourchette dans sa bouche en agissant comme un barbare ou un Weasley et en parlant tout le temps. Harry avait essayé de répondre aussi patiemment que possible. Il craignait que sa patience ne soit sur le point de s'épuiser.

Il avait essayé de demander à Draco, et à quelques autres membres de la Maison Serpentard, pourquoi ils ne lui avaient pas parlé du pouvoir que Ron avait perçu. Millicent se contentait de sourire et d’avoir l’air mystérieux. Pansy changeait de sujet pour demander comment se passait le brassage de la Potion Tue-Loup de sa mère. Blaise inventait des excuses absurdes et s’enfuyait quand Harry n’y croyait pas.

Draco ne le laissait tout simplement pas en placer une, et maintenant il recommençait.

"Qu’était cette note, Harry ?" demanda-t-il. "De qui était-elle ?"

"Personne d’important", dit Harry, en essayant de se concentrer sur sa tarte au sirop. C’était le régal préféré de Sylarana. Actuellement, l’un de ses auto-tests, en plus d’éviter sa rage autant que possible et de contrôler sa magie, était de voir à quelle fréquence il pouvait aborder les souvenirs d’elle et les transformer en quelque chose de positif plutôt que de négatif. Certes, il ressentait souvent un nœud à la gorge ou une brûlure aux yeux pendant l’un des tests, mais c’était mieux que la proximité horrible des larmes qu’il avait endurée auparavant.

« Dis-moi », dit Draco. « Je veux que tu me le dises. »

Harry jeta un coup d'œil de côté. Draco le fixait encore d'un regard intense—le même regard intense de Ron, le même regard de Lucius, le regard d'un sang-pur dans la danse. Harry secoua légèrement la tête. « Je ne veux pas. »

Draco tendit la main et posa sa main sur le bras de Harry, près de l'endroit où il l'avait contusionné la semaine dernière. Harry sentit sa colère, et sa magie, s'enflammer à l'idée d'être à nouveau malmené de cette manière.

Draco retira immédiatement sa main et lui sourit. « Ce n'est pas grave, Harry. Tu n'as pas à le faire si tu ne veux pas. »

Harry cligna des yeux en le regardant. Et un moment plus tard, le visage de Draco redevint dur et il hocha la tête, exactement comme s'il avait confirmé quelque chose à propos de Harry qu'il attendait de lui demander.

C'était trop de bizarreries pour une seule soirée. Harry se leva. « Je dois aller à la bibliothèque et travailler avec Connor sur notre projet de Métamorphose », dit-il.

« Ton frère n'a pas bougé de sa table. » Draco s'appuya contre le dossier de sa chaise et observa Harry froidement.

Harry haussa les épaules. « Il a dit qu'il viendrait plus tard. » Il s'éloigna de la table des Serpentard, sachant que tout le monde pouvait voir à sa démarche qu'il était agité, et s'en moquant. Bien sûr, maintenant qu'il en était conscient, il pouvait voir les têtes se tourner aux tables qu'il passait, des mains se frottant le nez ou les yeux ou les bras, et la suspicion se transformer en certitude sur de nombreux visages de sang-pur.

Tu dois faire quelque chose, la voix de Ron résonna dans sa tête, et Harry serra les dents. Oui, il devait faire quelque chose, il l'avait accepté, mais il n'avait pas à l'apprécier.

Il calma sa magie avec un effort énorme, se rappelant que la dernière fois que Connor l'avait rencontré en privé, c'était pour lui annoncer une bonne nouvelle. Il aurait probablement d'autres bonnes nouvelles à lui annoncer cette fois-ci. Harry s'en réjouissait après une journée si éprouvante.

Il atteignit le couloir des Sortilèges et lança le Sortilège de Désillusion sur lui-même pour rester caché jusqu'à l'arrivée de Connor. Quelques élèves passèrent près de lui, parlant de rien de particulièrement excitant. Harry était content. Il profita des minutes où il était seul pour fermer les yeux et compter jusqu'à dix. Il avait appris les mots pour les chiffres en Gobbledegook et en Mermish spécifiquement pour avoir quelque chose à faire passer le temps. Comprendre comment prononcer la rafale de consonnes gobelines ou le tintement insistant du Mermish, qui devait vraiment être parlé sous l'eau, demandait presque toute sa concentration ; il n'avait jamais été très doué pour les langues.

« Harry ? »

Harry cligna des yeux. Connor était devant lui, regardant autour comme s'il pensait que Harry ne pouvait pas encore être là. Harry dissipa le charme. « Connor, te voilà. »

Connor lui sourit. « Oui. Me voilà. » Il laissa échapper un petit souffle. « Et, Harry, j'ai une faveur à te demander. » Il plissa les yeux et se lécha les lèvres comme s'il ne pouvait pas attendre pour demander la faveur et ne voulait pas la demander en même temps.

Harry haussa les sourcils. L'idée de faire quelque chose pour son frère le ravissait, mais le montrer entraînerait des questions auxquelles il ne voulait pas répondre pour le moment. Connor ne connaissait toujours pas l'étendue complète de son entraînement. « Oui ? »

« Eh bien, tu vois… » Connor frotta son pied sur le sol. « Le problème, c'est Ginny Weasley. »

Harry cligna des yeux. « La petite sœur de Ron ? »

Connor acquiesça. « Tu vois, elle a un béguin pour moi ou quelque chose comme ça. » Ses joues devinrent rouge vif. « Je ne sais pas pourquoi. Mais dernièrement, elle me suit partout où je vais. La Grande Salle, la tour de Gryffondor — et même aux leçons avec Sirius. Et je ne la vois pas souvent. Elle est vraiment rapide et intelligente. »

« Tu veux que je l'arrête ? » demanda Harry, dubitatif.

Connor hocha la tête. « J'ai pensé à une façon de le faire, mais je n'ai pas les compétences, et Hermione est l'amie de Ginny. Pourrais-tu — pourrais-tu préparer la Potion de Polynectar, pour que tu puisses te faire passer pour moi, et la distraire parfois ? »

Harry inclina la tête. « La Potion de Polynectar n'est pas rapide, Connor, » avertit-il son frère. « Il faudrait du temps avant que je puisse l'avoir prête, et en attendant, Ginny te suivrait toujours partout. De plus, peut-être qu'elle s'en lassera avant que la potion soit terminée. »

« Même en sachant que cela prendrait du temps, je l'accueillerais avec joie, » dit Connor. « Et Ron dit qu'elle n'abandonne jamais. Jamais. Elle a attendu toute une année une fois, mais elle a fait payer Percy pour avoir transformé son ours en peluche préféré en serpent, même si c'était un accident. Je pense qu'elle continuera à me suivre en octobre. Et Sirius dit qu'il doit intensifier mon entraînement. » Il fit la moue. « S'il te plaît, Harry ? »

Harry soupira, puis acquiesça. « D'accord. J'ai besoin d'un de tes cheveux, cependant. Sinon, la potion ne fonctionnera pas. »

« Ce n'est pas un problème, » dit Connor avec soulagement, et arracha un cheveu de sa tête, le tendant à Harry.

Harry le prit et sentit un picotement puissant remonter le long de son bras. Un instant plus tard, il ressentit la sensation très familière de la toile de phénix fissurée et brisée tentant de se réparer.

Il essaya de sauter, d'hurler, de saisir sa baguette. Au lieu de cela, il resta immobile, pris dans un sort de corps entier, et regarda l'illusion de Connor fondre devant lui pour révéler Albus Dumbledore, au visage sévère et aux yeux tristes.

« Je suis désolé qu'il faille en arriver là, mon garçon, » dit-il, levant sa baguette. « Mais je ne peux pas te permettre de renverser les choix que tu as faits, ni de bouleverser le monde entier pour la liberté de ta magie. Tu seras plus heureux quand la toile sera restaurée, je te le promets. En ce moment, tu es non seulement malheureux, mais tu rends les autres aussi. »

Harry essaya d'ouvrir la main, essaya de laisser tomber le cheveu, et découvrit qu'il ne pouvait pas. Ses protections, aussi, celles qui le rendaient immunisé à la magie de Dumbledore, avaient disparu comme si elles n'avaient jamais existé. Cela devait être le cheveu, pensa-t-il. Dumbledore l'avait enchanté avec des sorts pour dissiper les protections et le maintenir immobile, et une fois qu'il avait touché la peau nue, cela avait été la fin. Ou peut-être que c'était vraiment le cheveu de Connor, et que cela dépendait de la connexion de sang entre eux.

Dumbledore attendit un moment, comme s'il s'attendait à ce que Harry hoche la tête ou dise quelque chose en accord, puis sembla se souvenir qu'il était sous le sortilège de paralysie. Il soupira.

"Je suis désolé," répéta-t-il. "Expleo penuriam—"

Il poussa un cri soudain et se retourna, sa baguette tombant de sa main sous le choc et la douleur. Harry eut le temps de voir un petit rat gris s'accrocher furieusement à la cheville de Dumbledore avant qu'il ne roule, esquivant une étincelle blanche qui jaillit des robes de Dumbledore, et se transforme en Peter.

"J'ai observé," fut la première chose que Peter dit, reculant pour se placer entre Dumbledore et Harry. Habilement, il tendit la main et arracha le cheveu de la main de Harry, et Harry se détendit et laissa échapper un profond soupir. Sa magie s'éleva autour de lui. Peter ne sembla pas le remarquer, ses yeux toujours fixés sur Dumbledore. "Pensais-tu que je te laisserais t'en tirer comme ça?"

Dumbledore ne répondit rien, mais une malédiction rouge vif jaillit de sa baguette, même si elle gisait sur le sol, et se dirigea vers Peter. Harry réalisa que Peter n'avait pas l'intention de s'écarter.

Il grogna, exaspéré—se tenant devant le danger et le détournant des autres était sa place, pas celle de Peter—et invoqua son Protego quasi instinctif. Il se manifesta devant Peter et renvoya le sort en direction de Dumbledore. Bien sûr, la malédiction se dissipa sans danger avant d'aller aussi loin.

Harry était laissé à chevaucher sa magie, qui avait un noyau dur de rage substantielle et silencieuse qu'il avait enfermée dans sa boîte. Le mur derrière lui s'était déjà transformé en glace. Il respira, profondément et calmement, et dit à sa magie, Non. Nous ne faisons que défendre.

Elle n'objecta pas, mais l'air devant lui devint assez froid pour qu'il puisse voir son souffle. Dumbledore les observait pensivement, aussi posé que s'il n'avait jamais perdu le contrôle et lancé une malédiction. S'il remarquait le givre rampant vers lui, il préférait ne donner aucun signe qu'il le remarquait.

Quand il parla, sa voix était chargée de tristesse. "Peter, Peter, Peter. Sais-tu ce que tu as fait? Sais-tu que tu as peut-être mis en danger le monde des sorciers lui-même avec tes actions imprudentes?" Il secoua la tête, lentement, ses yeux déçus. "Il reste si peu du garçon que j'ai connu, le garçon qui avait juré de tout sacrifier pour sauver ses amis."

Harry sentit le contact de la vérité comme un vent sur sa nuque. Est-ce que Peter—est-ce qu'il est vraiment allé à Azkaban sur les ordres de Dumbledore, alors? Nous a-t-il vraiment laissés ouverts à une attaque de Voldemort parce que Dumbledore le voulait?

Cela signifierait que Dumbledore avait laissé Connor ouvert à une attaque.

Ce ne furent que les canaux qu'Harry avait creusés en lui-même pendant l'été, ceux qu'il connaissait et que sa magie essayait habituellement de suivre, qui les empêchèrent tous de mourir à ce moment-là. Il sentit la montée d'une explosion qui aurait déchiré son corps et celui de Peter en même temps qu'elle aurait tué Dumbledore, et il scella les canaux.

Non.

Il vacillait sur ses pieds alors que la magie rugissait contre lui pour sa résistance et se retournait contre lui, éraflant son esprit de griffes acerbes. Il sentait sa bouche se tordre dans un cri silencieux, mais il le refoula, refoula la magie, refoula l'impulsion de détruire. Il était maître de sa magie et maître de lui-même. Il n'avait besoin de personne d'autre pour le défier sur ce titre.

Il lui fallut un long moment pour revenir à lui-même, pour calmer les marées de magie en lui alors qu'elles se balançaient d'un côté à l'autre et cessaient de le blesser. Ce n'est qu'alors qu'il put prêter attention à la voix de Peter, qui avait perdu la moquerie qu'elle contenait plus tôt et s'était transformée en une rage incandescente.

"…regarde-le, Albus. Regarde ce que tu as fait. C'est un enfant, un foutu enfant, le fils de Lily et James. Tu prétendais les aimer, tu disais que tu ferais n'importe quoi pour eux, tu as déplacé des montagnes pour les aider. Et Sirius et Remus aussi. Tu nous as empêchés d'être expulsés après que Remus ait failli tuer Snape. Est-ce la preuve de l'amour que tu offres ? Est-ce ce qui arrive à nos enfants, même si ça ne nous arrive pas à nous ? Regarde-le et dis-moi que tu peux faire ça."

"Je peux faire ça," dit Dumbledore, sa voix toujours d'une tristesse infinie. "Je dois le faire, Peter." Son visage était sévère quand Harry le regarda. "Tu connaissais le prix quand tu l'as payé. Harry connaissait le prix quand il a payé le sien."

"J'ai changé d'avis," dit Peter crûment. "Et j'ai brisé la toile, Albus. Je suis ici de mon propre chef, pas parce que la folie dans laquelle tu m'as forcé à prétendre m'a finalement pris."

Dumbledore eut un moment de choc clair et évident. Harry cligna des yeux. Il ne s'attendait pas à ce que Peter dise cela.

Pense-t-il que la toile ne peut pas être brisée ?

Dumbledore s'était déjà ressaisi, cependant, et son visage était plus que sévère. Cela rappela à Harry le visage qu'il avait vu dans le souvenir de la Pensine, quand Dumbledore était venu à Godric's Hollow pour le lier. "Certaines décisions ne peuvent pas être changées, Peter. Je te l'ai dit quand je t'ai donné la toile. Pourtant, tu m'as juré que tu la voulais, que tu faisais cela de ton propre gré."

"Tu n'as jamais donné ce choix à Harry," dit Peter. "Et ça me dégoûte."

Dumbledore secoua la tête. Son pouvoir montait autour de lui, et Harry savait qu'il tenterait de percer le bouclier Protego dans un instant. "Harry a eu son choix et sa chance. Ce n'est que la plus grande des infortunes qui l'a amené à le remettre en question. C'est le dommage que Tom Riddle a causé à son esprit qui l'a amené à le remettre en question. Il ne vacille dans son devoir que parce qu'il a été blessé, Peter. Tu dois réaliser cela." Il regarda par-dessus Peter et croisa le regard de Harry. "Si son esprit était entier, il connaîtrait son devoir et il serait heureux."

"La toile serait restée enfouie," dit Peter. "À quel âge l'as-tu mise sur lui ? Ça devait être—"

« Quatre, » dit Harry, puisqu'il pensait pouvoir parler maintenant au lieu de pousser un cri sans mot. Sa tête lui faisait toujours mal comme si quelqu'un avait essayé de l'aplatir, et la magie tourbillonnait encore en lui, grondant et faisant de petites incursions contre les limites de son contrôle de temps en temps, mais il pensait pouvoir dire cela. « J'avais quatre ans. »

Peter ne le regarda pas, mais Harry pouvait voir la soudaine raideur de ses épaules et deviner l'expression sur son visage. « Quatre, » dit-il, sa voix complètement plate.

Dumbledore pensait probablement qu'il n'y avait rien à gagner à parler davantage. Son attaque suivante fut un marteau envoyé contre le bouclier Protego. Harry n'avait jamais ressenti une telle force derrière un seul sort. C'était comme un bélier.

Il réagit instinctivement, de la manière que Rogue lui avait apprise pour échapper à de si fortes attaques en Occlumencie. Il attrapa Peter et roula sur le côté, laissant le charme de protection se briser. La force du marteau passa à travers et envoya des débris voler du mur. Harry le regarda un moment.

Il savait que Dumbledore avait un contrôle précis de son pouvoir. Il était sûr que le sort se serait arrêté avant de le détruire, parce que Dumbledore ne voulait pas qu'il meure.

Cela aurait tué Peter.

Harry en avait assez. Il poussa Peter pour l'éloigner plus loin dans le couloir, puis fit face à Dumbledore. « Haurio ! » dit-il fermement, levant une main.

Un bouclier vert se répandit de sa paume et de ses doigts, puis s'agrandit, engloutissant à la fois lui et Peter. Cela devrait absorber toute la magie que Dumbledore leur lancerait, pensa Harry. Et cela donnerait à Peter le temps de fuir.

Quand il se retourna, il réalisa que Peter n'avait aucune intention de fuir. Il essayait de contourner ou de voir à travers le bouclier vert, probablement pour lancer encore plus d'insultes ou d'accusations à Dumbledore.

« Sors d'ici, pour l'amour de Merlin, » s'exclama Harry, le repoussant et résistant à la tentation de faire une remarque très à la Rogue sur les stupides Gryffondors qui gaspillaient leur bon sens en se lançant dans la bataille.

« Je veux— »

« Tu ne peux rien me dire ni me protéger ni quoi que ce soit que tu es venu faire si tu es mort. » Harry le repoussa à nouveau.

Peter hésita un moment, puis un léger sourire passa sur son visage. « Tu as raison, » dit-il. « Merci de me faire confiance, Harry. » Un instant plus tard, il s'était transformé en rat et était parti, fuyant à toute vitesse dans le couloir pour sauver sa vie. Harry prit un moment pour espérer qu'il ne croiserait pas Mrs. Norris.

Il reporta son attention sur le bouclier. Dumbledore était toujours plus fort et utilisait ce pouvoir de manière très peu raffinée, le même genre de force brute qu'Harry avait utilisé pour briser les fenêtres et se guérir au manoir Malfoy, sans canaliser la magie à travers des sorts. Harry savait qu'il pouvait faire la même chose.

Il voulait faire la même chose. Sa rage, du moins, aurait été satisfaite s'il l'avait fait.

Mais il se souvenait de Poudlard, et de la voix de Remus résonnant dans sa tête, disant qu'il fallait prendre en compte la volonté des autres pour déterminer si un sort était de magie noire ou blanche. S'il détruisait l'école, comme cela arriverait s'il laissait sa magie éclater maintenant, en quoi cela le rendrait-il meilleur que Voldemort ?

Il maintint le bouclier un instant de plus, puis le laissa tomber et se roula sur le côté. Il sentit tout de même le vent le frapper et le projeter violemment contre le mur, mais bien qu'il soit contusionné, Harry savait qu'il n'avait rien de cassé. Il savait ce qu'était une côte cassée, grâce au sortilège de Doloris de Quirrell lors de sa première année. Il se releva aussitôt et croisa le regard de Dumbledore.

Ses yeux étaient toujours calmes. Harry l'enviait pour cela—qu'il puisse invoquer sa magie de cette façon sans être paralysé par la pure fureur que cela exigeait.

« Où est Queudver ? » demanda Dumbledore.

Harry secoua la tête. « Je ne sais pas. Comme si je te le dirais même si je le savais, » ajouta-t-il avec un reniflement.

Dumbledore inclina légèrement la tête. « Maintenant que je sais que Pettigrow a été aperçu sur le terrain de l'école, je n'ai pas d'autre choix que d'accéder à la demande du Ministère et laisser les Détraqueurs garder Poudlard. Ils trouveront Pettigrow si quelqu'un le peut. »

« Tu pourrais au moins l'appeler Peter, comme moi, » dit Harry en se frottant la tête douloureuse.

« J'espère que tu auras l'occasion de ne plus l'appeler du tout à l'avenir. » La voix de Dumbledore était maintenant tranchante. « C'était insensé de ta part, mon cher garçon, très insensé. Comment as-tu pu mettre ta vie en danger pour le protéger ainsi ? Comment as-tu pu croire à ses mensonges ? Il aurait pu blesser ton frère, le tuer s'il avait pu. C'est lui qui a trahi tes parents et leur a menti, disant que leurs fils avaient été emmenés ailleurs, afin que Voldemort puisse entrer à Godric's Hollow sans opposition. »

Harry secoua la tête. « Je sais. Je sais. » Tout était confus et embrouillé dans sa tête. Même si Peter avait fait ce qu'il avait fait sur les ordres de Dumbledore, cela signifiait-il qu'il était moins coupable ? Il avait quand même mis Connor en danger.

Mais c'était Dumbledore qui l'avait mis en danger en premier lieu, alors qu'il aurait dû le protéger.

Harry leva les yeux lorsque Dumbledore soupira. « Viens avec moi, Harry. Nous pouvons te vérifier pour des traces de sortilège de Confusion. Je crains que Pettigrew ait pu te charmer pour te faire croire à ses histoires. »

Harry serra les dents. « Je n'ai pas dit que je le croyais absolument, pas encore. Mais je ne te fais pas confiance non plus. »

Dumbledore eut l'audace d'avoir l'air choqué, comme si c'était la dernière chose à laquelle il s'attendait. Il ouvrit la bouche pour dire autre chose, mais un sort le frappa soudainement et atteignit le mur. D'après sa couleur, Harry soupçonnait qu'il s'agissait d'un sortilège de Jambencoton.

Il se tourna, surpris, pour voir Millicent Bulstrode se tenir au bout du couloir, abaissant sa baguette. Elle clignait des yeux innocemment en regardant Dumbledore.

« Oh, je suis vraiment désolée, Directeur, » dit-elle. « Je ne savais pas que c'était vous. Bien sûr que vous n'auriez pas blessé Harry. J'ai juste vu une menace au-dessus de lui, alors j'ai attaqué sans réfléchir. » Elle s'avança en trottinant, émettant une variété de sons apaisants qu'Harry n'aurait jamais cru possibles sortant de sa gorge, tout aussi mielleuse et les yeux écarquillés que Pansy pouvait l'être. Elle passa un bras autour des épaules de Harry. « Allez, Harry, allons à l'infirmerie. Pauvre chou. On aurait dit que ça faisait mal quand tu as heurté le mur. Et on aurait dit que tu avais un ennemi. C'est dommage, mais tu devrais te réconforter. Tu en as toujours moins que tu ne le penses. Et tes ennemis pourraient en avoir plus. » En prononçant les derniers mots, elle fixait Dumbledore droit dans les yeux.

Le Directeur se contenta de lui rendre son regard. Il resta là où il était pendant que Millicent escortait Harry vers l'infirmerie. Il toléra la comédie jusqu'à ce qu'ils soient au coin du couloir, puis essaya de dégager son bras. « Je vais bien, Millicent, » dit-il.

« Bien sûr, » répondit Millicent. « C'est pour ça que tu es pâle et tremblant comme un flan. Et bien sûr, les gens en pleine forme se tiennent toujours la tête et sentent l'orage. »

Harry retira sa main de sa tête avec culpabilité, puis s'arrêta. « Je ne sens pas l'orage. »

« Pour moi, si, » dit Millicent. « Le truc des Bulstrode, tu sais. Ça sentait comme la mère de toutes les tempêtes là-dedans. Et tu as besoin de l'infirmerie et du lit, Harry. Ce n'est pas tous les jours que ton propre Directeur essaie de te tuer. »

« Il ne veut pas ma mort, » dit Harry, puis regretta l'accent qu'il avait mis sur le mot alors que Millicent lui lançait un regard en coin. « Maintenant, que vas-tu faire ? Et donne-moi une réponse claire pour une fois. »

« Quoi, et te regarder mourir de choc ? » Millicent se moqua de lui, mais elle lui répondit. « Quelqu'un nous a parlé, quelqu'un qui se fait appeler Starborn. Il a dit que nous devrions te surveiller, que tu pourrais être un allié bien plus utile que nous ne l'avions soupçonné. » Elle sourit comme un chat qui s'étire. « Et tu l'es, Harry. Tu as tenu tête à Dumbledore. Maintenant, nos familles ont un vrai choix. Elles n'ont plus besoin de ramper vers les adeptes fous cherchant à reconstituer le Seigneur des Ténèbres ou d'obéir à Dumbledore, en qui aucune d'elles n'a confiance pour ne pas les contraindre. Elles peuvent te suivre. »

« Je vais protéger Connor, » dit Harry d'un ton plat. « Donc, tu suivras vraiment lui. »

Millicent lui tapota la tête. « Comme tu es mignon, » dit-elle.

Harry resta silencieux le reste du chemin vers l'infirmerie, mais ne se sentit pas beaucoup mieux, car Millicent se contentait de sourires latéraux connaissants quand elle ne parvenait pas à le faire parler. Madame Pomfresh lui jeta un coup d'œil et le mit au lit avec une potion fortifiante et une potion calmante. Harry les but avec résignation et s'allongea sur son lit, fixant le plafond.

Fais quelque chose, dit Ron. Eh bien, j'ai foutrement fait quelque chose.

Maintenant, je voudrais juste savoir ce que c'était. Et j'aimerais pouvoir dire à quelqu'un que je ne vais pas être un leader ou contraindre qui que ce soit, et qu'ils me croient.

Il soupira et ferma les yeux.

*Chapitre 10* : Cadeaux à l'Automne

Merci pour les commentaires ! Beaucoup de gens ne semblent pas dérangés que Connor soit apparemment le vates en ce moment, ou sont prêts à attendre pour en savoir plus, ce qui me réjouit.

J'espère que ce chapitre maintient la tension.