Chapitre Quarante-Six : Pris et Enserré

Comme une Proie Harry se sentait pris entre une cloche retentissante et une épée poignardante. Le tiraillement dans sa tête était la cloche retentissante. La voix était l'épée poignardante, chantant son obligation envers Voldemort encore et encore.

Et maintenant Voldemort était apparu à la surface, sa voix rugissant de rire, l'ombre de son pouvoir balayant le ciel comme la mort de l'espoir. Harry pouvait sentir la faim de son gosier ouvert. Il avait drainé la magie de tous ceux du Ministère, semblait-il, mais il serait plus qu'heureux de faire un festin des sorciers et sorcières qui étaient venus avec Harry.

Et Harry ne pouvait pas les aider à cause de cet appel stupide de l'Héritier.

Avant qu'il ne puisse décider quoi faire, la cabine téléphonique déserte s'est effondrée dans son propre puits. Harry leva la tête, clignant des yeux pour chasser les larmes de douleur, et essaya de déterminer ce qui avait causé cela. Une vigne s'éleva en réponse du trou, une fleur à son extrémité qui agitait comme une main, les pétales s'ouvrant et se fermant avant de replonger dans le sol. Harry entendit les craquements et les déchirements, puis, ce qui ne pouvait signifier qu'une chose.

Il fait s'effondrer le Ministère.

Et, sans doute, toutes les personnes à l'intérieur que Voldemort avait drainées n'avaient pas réussi à s'échapper avant qu'il ne le fasse.

Harry se précipita en avant, sa propre magie flamboyant autour de lui. L'Appel de l'Héritier le fit tomber avant qu'il n'ait fait deux pas. Il entendait le craquement continu devant lui, mais il pouvait à peine voir quoi que ce soit à travers ses larmes, à peine bouger entre la douleur dans ses poumons et le marteau qui semblait prêt à lui briser le crâne.

Mais il devait le faire. Il devait sauver ceux qui ne pouvaient pas se sauver eux-mêmes. Si sa magie ne pouvait pas faire ça, à quoi servait-elle ?

Lorsque la voix recommença son chant, Harry répondit avec les mots qui vaincraient l'Appel de l'Héritier, refusant de se laisser intimider ou de penser aux conséquences qui pourraient suivre cela. "Je nie la revendication. Je suis l'héritier légal de la lignée Black, et maintenant je me lie à cette famille de mon propre gré. Mon nom est Harry Black, et Tom Marvolo Riddle n'a aucun droit sur moi."

La douleur disparut si soudainement que Harry se retrouva au milieu de ce qui ressemblait à un immense silence, bien qu'il savait que ce n'était pas le cas. Ses propres halètements lui déchiraient les poumons, maintenant.

Mais cela signifiait qu'il était libre de faire ce qui devait être fait.

Il se leva, sa magie et sa rage déjà en train de s'agiter comme des cordes autour de lui, visant à descendre le puits de l'ascenseur et à stabiliser le Ministère.

SSSSSSSSSSSSSSSSSSS

Le Seigneur Voldemort était mécontent. Très mécontent. Il n'avait pas imaginé que son héritier, habituellement si têtu, choisirait ce moment pour céder et se montrer difficile à propos de la revendication que son Seigneur avait sur lui, et qu'il avait eue sur lui depuis cette nuit fatidique à Godric's Hollow. Brièvement, il envisagea de tendre la main vers le troisième.

Puis il dédaigna l'idée. Bien mieux de réserver cela pour un moment où Harry pourrait s'y concentrer, et s'effondrerait dans un désespoir parfait. Pour l'instant, Harry était trop préoccupé par les Cracmols mourants pour remarquer autre chose.

Bien sûr, le Seigneur Voldemort pouvait toujours accroître son désespoir face à cet événement. Ce n'était pas pour rien qu'on l'appelait le Seigneur des Ténèbres. Sombre son cœur, et sombre son pouvoir, et sombres ses vœux, et sombre sa joie lorsqu'il voyait quelqu'un d'autre incapable de faire ce qui était le plus important au monde pour eux.

Alors il frappa Harry avec sa magie. Il avait grandi en puissance ; il ne lui fallait guère une pensée pour lier les membres de Harry, ou pour imiter les vignes qu'Indigena avait autrefois cultivées pour lui et déclarer que sa magie sans baguette ne pouvait pas voler au-delà d'une certaine limite de son corps. Harry s'effondra au sol comme une statue de glace, bien que le Seigneur Voldemort savait que c'était son cœur et non son corps qui se briserait à l'atterrissage. Il s'adossa et se prépara à regarder, ignorant la ruée des sorciers et sorcières au-delà de Harry. Ils n'importaient pas, pas quand aucun d'eux ne saurait comment lui faire du mal si la solution leur dansait devant les yeux.

SSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS

Harry cria, mais seulement dans sa tête ; sa voix semblait s'être tue elle aussi. Il se jeta contre ses liens encore et encore, sa colère augmentant à chaque fois, la fureur s'étendant sur son esprit comme un nuage. Il devait faire quelque chose. Ce n'était pas comme dans le cimetière, où il était resté impuissant tandis que les loups-garous dévoraient un petit garçon. C'était à ce moment-là que Voldemort avait le pouvoir du solstice d'été derrière lui. Cette fois, il ne l'avait pas—ce n'était pas un jour significatif, pas même le solstice d'hiver—et cela signifiait donc qu'Harry devait remplir son devoir et le vaincre.

Mais les liens ne cédèrent pas malgré tout le raisonnement désespéré d'Harry. Il appela sa magie et tira sur le tunnel qui la reliait à Voldemort, et cela ne changea rien. Les liens eux-mêmes semblaient maintenir sa magie séparée de celle de Voldemort pour l'instant, comme dans une cage de verre.

Le trou dans le sol rugit, et puis les pierres autour de l'endroit où la cabine téléphonique avait été commencèrent à s'effriter, à se balancer et à tomber dans le gouffre. La poussière tourbillonnait dans l'air, masquant les circonstances exactes à la vue d'Harry, mais il avait des oreilles, et elles lui disaient bien ce qui se passait.

Le Ministère s'effondrait. Il entendait la pierre hurler, le fer se tordre, le bois craquer et gémir sous l'intense pression—ou peut-être étaient-ce les gens qui hurlaient, les crânes qui se brisaient, les os qui craquaient et gémissaient. Ses propres cris obscurcissaient certaines des distinctions plus délicates entre les sons. Il n'avait jamais tiré aussi fort, jamais forcé aussi intensément, qu'il ne le faisait contre les liens. Il devait se libérer. Ou il devait se réveiller et découvrir que c'était un mauvais rêve, que Voldemort n'avait pas vraiment réussi à détruire le Ministère et les centaines, peut-être milliers, de vies à l'intérieur.

Mais il ne se réveilla pas, et les sons continuaient de s'élever du trou. Gémir et craquer et se tordre et se briser, et le Ministère tombait et tombait, et Harry était toujours au bord du trou avec les liens magiques tressés serrés autour de lui, avec Voldemort riant à ses oreilles.

Voldemort riant.

Harry se tourna pour lui faire face. Il était une silhouette blanche accroupie à gauche de Harry, à une courte distance du gouffre, penché en avant. Qu'il ait un serpent autour de la taille, caché dans les plis de sa robe flottante, ou que sa magie voie pour lui, Harry ne savait pas, et ne se souciait pas. Il était évident que son ennemi savourait son expression, de quelque manière qu'il la perçoive.

Harry eut un moment où même le fait de la mort devant lui semblait moins important que leur observation l'un de l'autre.

Et puis il bascula par-dessus le bord dans la haine.

SSSSSSSSSSSSSSSSSSS

Minerva s'écarta prudemment du reste des enfants, bien que ses instincts lui crient de rester près d'eux au cas où un sortilège frapperait. Elle ne pensait pas qu'ils bougeraient. Ils restaient immobiles avec une horreur fascinée—tous sauf Draco Malfoy, qui se débattait contre un mur de magie qui ne le laissait pas se précipiter et aider Harry. Mais personne ne faisait attention à elle, même lorsqu'elle sortit sa baguette et la braqua sur Voldemort.

Elle savait qu'elle pourrait mourir. Il y avait un calme profond en elle qui acceptait cette possibilité. Mais au moins, elle ne mourrait pas sur un lit dans l'aile de l'hôpital, à avaler des potions et à se plaindre de leur goût à Poppy. Elle savait que Poppy ne comprendrait pas sa détermination à ne pas faire cela. Mais Poppy n'avait jamais été une Gryffondor, elle n'avait jamais connu ce désir intense de mourir debout.

Severus, au moins, la regardait. Minerva reconnaîtrait ce regard brûlant sur son dos n'importe où.

Harry se tordait et se débattait en l'air, hurlant d'une voix d'où la raison était partie. Minerva ne savait pas comment Voldemort le tenait, mais cela impliquait évidemment de la magie, et cela avait manifestement été efficace. Cela l'avait empêché de plonger dans le Ministère pour sauver qui que ce soit.

Le Ministère. Tous ces pauvres gens—

Minerva chassa cette pensée de son esprit. Elle devait penser à l'ici et maintenant, comme elle l'avait fait après le Massacre des Enfants lorsqu'elle avait soigneusement descendu les enfants nés de Moldus, encore vivants, de leurs croix. Cela avait été l'œuvre d'Evan Rosier, mais cela avait été fait sur ordre de son maître. Et maintenant, ce maître était devant elle, et elle avait une chance de faire la différence contre lui, mais pas si elle se perdait dans le deuil.

Une distraction. C'était tout ce qu'elle pouvait être face à un sorcier dont le pouvoir semblait prêt à écraser son esprit, mais cela pourrait être tout ce dont elle avait besoin d'être, quand Harry dansait sur le fil du rasoir pour se libérer.

Elle Transfigura le pied gauche de Voldemort en rat. Un couinement douloureux se fit entendre sous sa robe, et puis le rat mordit sa jambe dans une lutte désespérée pour la lumière et l'air. Minerva sourit. Elle connaissait bien ce sort. Il avait neutralisé plus d'un Mangemort, à l'époque où elle les combattait encore.

Ces jours de la Première Guerre semblaient presque innocents, en considérant ce qui les attendait maintenant.

Voldemort tourna son attention vers elle. Minerva fixa son visage, un peu surprise de se sentir presque sans peur. Elle pouvait sentir sa magie, oui, mais ce qu'elle voyait, c'était ses yeux, brûlés et détruits par le venin des nombreux cobras. Harry avait été celui qui avait exécuté ce plan quand il avait quinze ans. Peu importe combien il luttait, Voldemort continuait de perdre face à un adolescent.

Et Minerva était sûre que la même chose se produirait maintenant.

Même lorsque la magie de Voldemort chercha et trouva sa faiblesse, même lorsque la douleur écrasante dans son cœur commença, elle sentit la magie passer devant elle comme une corde rompue, et sut que Harry était libre. Et elle pouvait imaginer la colère et la haine en gestation qu'il porterait, ayant entendu plus de mille personnes mourir.

Harry jeta la haine directement au visage de Voldemort.

SSSSSSSSSSSSSSSSSSS

Monika était assez sage pour atterrir loin de la bataille. Bien qu'elle doutât que les Moldus sachent ce qui se passait, et même certains sorciers et sorcières plus faibles ne feraient que frissonner et se plaindre d'une froideur dans l'air, tout Seigneur ou Dame sentirait les immenses quantités de pouvoir qui étaient déployées. À en juger par la sensation, l'odeur, Lord Riddle avait fauché plus d'un millier de sorciers et sorcières.

Monika se tenait là un instant avec un sourire sur le visage, les yeux fermés. Comme cela doit être merveilleux de posséder le don d'absorbere. Il incarne la domination dont nous autres ne faisons que rêver. Le reste du monde est sa proie, et quand il n'est pas arrêté par des enfants qui s'en mêlent ou des prophéties, ils le savent.

Elle se secoua de sa préoccupation et s'agenouilla pour placer les petites statues en argent qu'elle avait enchantées sur le sol. La première était une réplique parfaite de Lord Riddle, avec les informations qu'elle avait découvertes sur son enfance gravées dessus. Cela n'avait pas été facile à obtenir, mais cela valait la peine de payer des espions en Grande-Bretagne même et d'observer les mouvements de Harry. Un voyage qu'il avait fait dans un orphelinat insignifiant avait révélé une mine d'informations.

La deuxième statue représentait Harry, et Monika avait réussi à graver bien plus d'informations sur celle-ci, car Harry était plus ouvert sur lui-même. Monika secoua la tête tristement. Elle lui aurait conseillé de ne pas l'être, mais, bien sûr, après aujourd'hui, il ne serait pas en état d'écouter ses conseils.

L'air autour d'elle devint froid et sombre de puissance. Monika s'arrêta, inclinant la tête. Il semblait que Harry s'était libéré de l'emprise de Riddle et se retournait contre lui. Monika secoua de nouveau la tête. Dans les circonstances, c'était aussi ridicule qu'un chien attaquant un éléphant. Il ne survivrait jamais, sauf grâce à son intervention, et il devrait le savoir. Il aurait dû fuir, abandonner les morts et travailler à sauver les vivants. Elle était un peu surprise qu'il puisse ainsi renoncer à ses propres principes.

Elle retourna à son travail, sortant le ténia qui lui transmettrait la magie de Harry de la poche de sa robe. Elle le laissa s'enrouler autour de la statue en argent de Harry pour l'instant. Elle ne pouvait pas l'envoyer en lui tant que Harry n'avait pas survécu à la bataille et absorbé la magie. Sa tâche était de rendre cela un peu plus facile.

La deuxième créature qu'elle sortit lui avait pris du temps et des efforts à élever. Elle connaissait autant les serpents que tout autre être vivant, mais Lord Riddle était un Fourchelang, ce qui avait changé ses calculs et rendu les premiers serpents qu'elle avait créés pas assez forts. Elle toucha maintenant la petite tête du serpent de jade et lui murmura des instructions, chantant amour et louanges. Le petit serpent bâilla, des taches d'or flottant sur sa tête, les crocs s'étendant de sa lèvre supérieure. Monika s'agenouilla et l'enroula autour de la statue de Lord Riddle, où elle resterait jusqu'au moment où Monika lui dirait de frapper.

Puis elle recula et leva les yeux vers le ciel, les nuages gris tourbillonnants que les Moldus appelleraient mauvais temps et qu'elle savait être puissance.

"Ne t'inquiète pas, Harry," murmura-t-elle. "Tante Monika vient te sauver. Et puis te drainer, mais, bien sûr, on ne peut pas tout avoir."

SSSSSSSSSSSSSSSSSSSS

Harry n'avait jamais autant haï.

Il voulait que Voldemort souffre. Il avait toujours méprisé la torture, car elle retardait la mort d'ennemis qui pouvaient causer plus de problèmes entre-temps, et elle était souvent utilisée comme vengeance mal placée. Et il avait redouté l'impulsion qu'il avait parfois trouvée en lui, à se délecter de la douleur.

Maintenant, il s'en délectait. Et il comprenait pleinement pourquoi certaines personnes voulaient que leurs ennemis souffrent. Mais personne, il en était sûr, ne l'avait jamais autant mérité que Voldemort.

Dès qu'il fut libéré de ses liens, grâce à la distraction de Voldemort, il se jeta sur lui et commença à arracher, déchirant la magie de lui comme des lambeaux de chair, l'attirant à lui et l'enroulant dans son être. La technique qu'il avait apprise lorsqu'il étudiait la magie des Fourchelangues, pour diviser son don d'absorbere en de nombreux petits serpents et les lancer sur sa cible de plusieurs directions différentes, il l'utilisait maintenant, mais il avait jusqu'à trente serpents se déplaçant tout autour de Voldemort, prenant toute la magie qu'ils pouvaient et la canalisant directement vers Harry. Il pouvait les contrôler, alors qu'il n'aurait jamais osé faire quelque chose de ce genre face à Serpentard, parce que sa colère rendait impossible pour lui de chercher une punition moindre.

La magie qui s'écoulait en lui provenait de personnes drainées et assassinées, utilisées comme sources pour leur magie. Les chemins de leurs vies étaient maintenant terminés, et ce qu'ils auraient pu être, merveilleux ou mauvais ou utiles aux autres ou simplement la cause d'un amusement et d'un sourire une fois par jour, ne serait jamais connu.

Cela rendait Harry fou.

Il courait autour et autour de son parent magique. Il pouvait sentir l'amusement de Voldemort, maintenant qu'il s'était remis de son indignation d'avoir son pied transformé en rat. Voldemort était fort, et Harry était petit. Tout ce qu'il avait à faire était d'écraser Harry.

S'il peut m'attraper.

Harry était petit, mais il était rapide. Et il avait une visualisation naturelle pour la vitesse, ici dans ce monde de l'imagination où ce que vous vous imaginez faire est ce qui compte : le vol sur un balai. Il se voyait en train de tourner autour de Voldemort, poursuivant un Vif d'or qui était la vengeance pour les morts, et il drainait de la magie encore et encore, parce que Voldemort le considérait juste comme une nuisance et non une menace.

En fait, Voldemort riait encore. Et Harry vit un trou dans ses défenses, une relaxation qu'il n'aurait jamais dû montrer.

En un éclair, Harry bondit et referma les dents de ses petits serpents sur la magie révélée à travers ce trou ; il tendit la main et captura le Vif d'or insaisissable de pouvoir qu'il voulait attraper.

Le trou s'ouvrit presque directement sur le noyau magique de Voldemort, le reste d'un tunnel qu'il avait placé pour permettre à la magie avalée un accès facile. C'était une des choses qui le rendait puissant.

Et Harry l'arracha directement de lui.

SSSSSSSSSSSSSSSSSSSS

Le Seigneur Voldemort perdit à nouveau son amusement.

Son héritier devrait savoir mieux. Il aurait dû abandonner. Il aurait dû répondre à l'Appel de l'Héritier, et laisser son Seigneur l'avoir. C'était ce qu'il devait faire, puisque son pouvoir était partagé, sa vie était un don, et ses principes n'avaient pas empêché des morts aussi nombreuses et sauvages.

Il n'était pas censé verrouiller les dents de ses serpents sur ce qui ressemblait à un nerf, et en réalité était un pur lambeau de pouvoir, et le lui arracher.

Le Seigneur Voldemort chancela et observa la magie s'enrouler autour du corps de son héritier, descendant le tunnel, collant étroitement au garçon comme si c'était là qu'elle avait toujours eu l'intention de se retrouver. Il ouvrit la bouche pour crier, suivi d'une attaque si spectaculaire qu'Harry serait obligé d'abandonner.

Puis quelqu'un d'autre cria, et sa vue s'évanouit brièvement alors qu'une griffe descendait au milieu de son front, marquant et cicatrisant la peau. Le sang coulait dans ses yeux, que de pures boules de pouvoir avaient commencé à régénérer. Aucune magie ne pouvait réparer les effets du poison des Nombreux cobras, mais elle pouvait faire pousser des yeux tout neufs si suffisamment de pouvoir était concentré au bon endroit.

Dans le moment de sa distraction, Harry saisit un autre fragment de pouvoir, puis attaqua le corps du Seigneur Voldemort lui-même, essayant de déchirer son ventre sous la robe qu'il portait — et la robe n'était pas assez fine pour le sorcier le plus puissant du monde ; il allait devoir envisager d'en obtenir une meilleure.

Secouant le sang, le Seigneur Voldemort vit un oiseau tournoyer devant lui avec une queue de lézard, des griffes sur ses ailes, des dents dans son bec. Il lui cria dessus, et cette fois-ci fonça pour traîner un talon sur sa main droite, ouvrant également une blessure là-bas. Lors de son second passage, son cri avait un son de satisfaction.

Le Seigneur Voldemort l'ignora pour l'instant. Cet oiseau était le représentant de la connexion entre lui-même et son héritier, et bien sûr il favoriserait Harry, car la magie était censée couler dans une direction, pas l'autre. Mais cela ne signifiait pas qu'il donnerait à Harry la victoire dans cette bataille, et il ne pouvait pas permettre que cela le distrait de la victoire.

Il allait gagner.

Il pouvait simplement laisser son pouvoir titanesque s'abattre sur Harry, l'écrasant hors d'existence, mais il préférait ne pas faire cela ; il pourrait perdre une partie de la magie qui vivait en Harry lui-même, ce pouvoir avec lequel il était né. Et le Seigneur Voldemort la voulait toute. Harry était son repas le plus précieux, s'il ne pouvait pas devenir son pion et jouet le plus précieux.

Il pourrait encore être un pion et un jouet. Il avait résisté à l'Appel de l'Héritier, mais le Seigneur Voldemort pouvait sentir la haine venant de la direction de son héritier. Il était tombé dans l'aversion, avait abandonné son âme, et donc ses principes, pour la simple chance d'attaquer.

Et il avait toujours la cicatrice sur son front.

Le Seigneur Voldemort commença à réaliser le même sortilège qui avait de nouveau asservi ses enfants traîtres, le sortilège qui dépendait de la haine vivant dans l'âme d'une personne et d'une marque qui la reliait au Seigneur des Ténèbres.

SSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS

Connor se fichait que Rogue essaye de les faire tous rester immobiles, ou que Parvati lui tienne le bras assez fort pour couper le sang circulant vers sa main. Il devait aller vérifier que la directrice McGonagall allait bien. Elle venait juste de s'effondrer après avoir lancé ce sort de Transfiguration à Voldemort, et ce n'était pas bien qu'elle soit là allongée toute seule, sans personne pour vérifier sa santé.

Il fit un pas en avant, entraînant Parvati avec lui. "Où vas-tu ?" cria-t-elle, se penchant près de son oreille pour le faire.

Connor grimaça. Elle n'a pas besoin de crier si fort. Les bruits de craquement et de fracas provenant du Ministère—ou plutôt de là où le Ministère se trouvait—s'étaient maintenant enfoncés profondément sous terre, et aucune autre pierre ne montrait de signe de s'effondrer dans le trou depuis la ruelle elle-même.

Sauf que—eh bien, il y avait quelque chose d'autre dans l'air. Connor supposait que c'était la pure pression des deux sorciers de niveau Lord en compétition, en lutte. Il ne pouvait pas vraiment entendre la magie, mais ses oreilles se débouchaient constamment, et elle courait le long de sa peau comme des griffes râpeuses. Cela ressemblait au silence juste avant ou après une immense tempête. Il y avait la tentation de crier, même si le silence qui accueillait leurs mots ressemblait toujours à du silence.

"Pour aider McGonagall !" cria-t-il en retour. "Viens avec moi si tu viens !"

Parvati, heureusement, décida qu'elle n'était pas une lâche et qu'elle le rejoindrait, alors elle se mit en marche avec lui. Cela ressemblait à avancer contre le vent, pensa Connor, ce qui rendait d'autant plus déroutant de sentir seulement de l'air immobile contre leurs visages.

Il s'arrêta en chemin pour observer une blessure peu profonde et saignante apparaître sur la main gauche de Voldemort. Il secoua la tête. Est-ce que Harry causait cela ? Pourquoi ne frappait-il pas plus fort que ça ?

Bien sûr, peut-être que c'était aussi fort qu'il pouvait frapper. Peut-être qu'il avait essayé, et qu'il ne pouvait rien faire d'autre.

Connor frissonna, et reporta son attention sur McGonagall. Elle était recroquevillée autour de son cœur, dans une position qui aurait dû la faire paraître frêle et sans défense. Mais elle ne l'était pas. Elle était tombée comme une lionne, et si elle était morte, Connor le savait, elle était morte comme une Gryffondor.

Était-elle morte, cependant ? Connor ne savait pas. Il s'accroupit à côté d'elle, un œil sur Voldemort, ses oreilles sensibles à l'étrange immobilité de l'air qui parlait d'une puissance déferlante quelque part juste au-delà de son audition, et retourna la Directrice, forçant l'emprise qu'elle avait sur son cœur.

Ses mains tombèrent molles quand il tira assez fort. Son visage était immobile, ses lèvres presque bleues. Mais Connor pensa qu'il pouvait voir le pouls palpiter à la base de sa gorge même maintenant, et cela signifiait qu'il pouvait probablement sauver sa vie, et qu'il avait le devoir de le faire.

Il prit une profonde inspiration, se concentrant sur ses leçons les plus récentes de Défense contre les Forces du Mal, et dit à Parvati : "Surveille." Elle lui lança un regard noir—elle se tenait déjà au-dessus de lui, sa baguette dégainée—mais Connor ne s'arrêta pas pour la rassurer ou écouter les plaintes qu'elle pourrait avoir.

La voix de Peter résonna dans sa tête, calme et décisive, lui disant quoi faire s'il trouvait quelqu'un presque mort et blessé, nécessitant une assistance immédiate. Effectuez le Sort de Choc Vital si vous le pouvez. Cela leur donne suffisamment de choc pour les ramener à la conscience, parfois, et leur donne assez d'adrénaline pour atteindre un abri.

Connor n'était pas sûr que cela fonctionnerait avec quelqu'un qui semblait avoir eu une crise cardiaque, mais cela lui était égal. Il n'avait pas de meilleures idées, alors il plaça sa baguette au-dessus du cœur de la Directrice et prononça le sort, en articulant soigneusement le premier mot, exactement comme Peter leur avait appris. "Vexatio vitae !"

McGonagall eut un hoquet, puis commença à tousser. Connor sentit la magie se diffuser en elle sous la forme d'une pulsation dorée un instant plus tard, et il attrapa ses mains alors que ses yeux s'ouvraient en papillonnant, passant ses bras autour de son cou. "Allez," murmura-t-il, espérant que sa voix était suffisamment apaisante, mais transmettant aussi un sentiment d'urgence. "Viens avec moi. Nous devons te mettre en sécurité."

Elle boitait avec lui vers les autres. Le professeur Rogue s'avançait alors pour les aider, et Connor la lui remit volontiers. Il pouvait sentir la fierté de Parvati derrière lui, et son cœur battait de fierté également.

Puis il se retourna, pour voir s'il pouvait aider son frère.

SSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS

Harry savait qu'il se noyait dans sa haine, mais il ne pouvait pas s'en empêcher.

Il détestait Voldemort avec une froideur qui l'étonnait, qui allait plus profondément en lui que ne pouvaient le faire les os ou la magie. L'émotion était aussi froide que de l'acier en plein jour d'hiver, des plaques de métal qui avaient remplacé son sang. Comment avait-il pu faire cela ? Comment avait-il pu faire tomber le Ministère sur la tête de milliers de personnes sans défense ? C'était le refrain qui battait dans et autour du pouls de Harry.

Et ainsi, il sentait la haine commencer à s'installer autour de lui comme des chaînes, grâce à l'agonie centrée dans sa cicatrice.

Il essayait de riposter, mais Voldemort lui offrit, avec joie, l'image d'une sorcière recroquevillée alors qu'il lui arrachait sa magie et que le plafond au-dessus d'elle commençait à osciller et à craquer, et Harry se perdait à nouveau. Si quelqu'un qui avait fait cela ne suscitait pas de haine en lui, alors qu'était-il ?

D'un autre côté, s'il laissait Voldemort l'atteindre et l'utiliser comme une arme contre ses alliés, alors qu'était-il sinon un fardeau qui devrait être détruit ?

Il essaya de renforcer les défenses de son esprit, se raccrochant à son amour pour Connor, Draco et Rogue, et Voldemort attaqua aussitôt ses murs affaiblis. Il avait toujours toute cette magie à utiliser, et bien que son pouvoir deviendrait inimaginablement grand s'il parvenait à y ajouter la magie de Harry, il était déjà presque inimaginablement grand maintenant.

Les pensées de Harry bondissaient légèrement entre les options. S'il pouvait créer un piège qui attirerait Voldemort et le maintiendrait là pendant qu'il faisait quelque chose qui le tuerait lui-même—

Mais là, il se heurtait de nouveau aux murs de la prophétie, car s'il devait être vivant pour combattre et tuer Voldemort, il ne pouvait pas se suicider.

Il approchait rapidement du point où il causerait plus de tort vivant que mort, cependant, le point de basculement dont il avait autrefois averti Joseph. Harry détestait le choix qui s'imposait à lui, mais il craignait devoir le faire, tant qu'il était encore suffisamment sain d'esprit et libre de l'influence de Voldemort pour le faire.

Alexandre les transporta à travers le bassin de la prophétie dans l'air gris et morose au-dessus du Londres moldu. Pamela n'était pas tout à fait sûre s'ils étaient physiquement présents, voyageant à travers le bassin de la même manière qu'Alexandre voyageait en sécurité dans les bras d'une prophétie ratée, ou s'il s'agissait simplement d'une image extrêmement réaliste, mais elle sentait l'air siffler le long de son visage et ébouriffer ses cheveux. C'était suffisamment réaliste pour elle, pensa-t-elle.

"Où est Monika ?" demanda-t-elle.

Alexandre tourna la tête, suivant le cours d'une magie qu'elle ne pouvait pas voir. Pamela s'agrippa au bord du bassin alors que la vision survolait les rues de Londres, se sentant un peu étourdie. Elle ne voulait pas tomber dedans, au cas où cela était réel et qu'elle perde la vie sur le béton et les pavés.

"Là," dit soudainement Alexandre, pointant vers un coin. La vision s'inclina obligeamment plus près, et, en effet, Pamela put distinguer Monika, accroupie sur ce qui ressemblait à une paire de statues enlacées de serpents, vérifiant de temps en temps le ciel pour des signaux que Pamela ne pouvait pas voir plus qu'elle ne pouvait voir les indices qu'Alexandre suivait.

"Elle essaie d'utiliser la magie sympathique," dit Alexandre de manière clinique. "Elle va ouvrir un trou dans le noyau magique de Tom, je suppose, et laisser Harry le vaincre, temporairement. Puis elle drainera la magie d'Harry avec ce ver solitaire qu'elle a." Il haussa les épaules lorsque Pamela le fixa. "Oui, cela lui prendra presque toute sa magie, et si elle se jette dans la bataille comme ça, elle a de fortes chances d'être tuée. Mais c'est un moyen de contourner le fait que Tom a encore des Horcruxes dont elle ne sait rien. Techniquement, il serait toujours en vie, mais elle le détruirait en le privant de magie. Et elle détruirait complètement Harry, bien sûr, une fois qu'elle n'aurait plus besoin de lui comme conduit pour transmettre la magie."

"Elle est folle," dit Pamela doucement, les yeux fixés sur la femme agenouillée au milieu de ses propres cheveux noirs soufflés par le vent.

"Défier une prophétie ? Tout à fait." Alexandre se tourna pour lui sourire, et Pamela fut un peu stupéfaite par l'éclat de son visage. Bien sûr, il était au milieu d'un endroit où le destin était incroyablement élevé, et peut-être que cela le revitalisait comme peu de choses auraient pu le faire. "J'aimerais que tu puisses voir les prophéties, Seaborn. Elles remplissent l'air ici comme des oiseaux de paradis. Et celle-ci est particulièrement heureuse d'être en compagnie d'autres de son espèce." Il soupira avec envie et toucha la lueur jaune au-dessus de son épaule. "Pour obtenir la permission de visiter la Grande-Bretagne, quand les prophéties sont de saison !"

"Ne devrais-tu pas faire quelque chose bientôt ?" exigea Pamela. Monika avait commencé à toucher les statues et à chanter des mots à voix basse, des mots qui ne ressemblaient ni au latin ni à l'allemand. Pamela pensait qu'ils pourraient être gothiques, une langue ancienne que certains sorciers avaient refaçonnée en langue magique avant que le latin ne prenne le relais.

"La prophétie nous dira d'attendre le bon moment," murmura Alexandre, penchant la tête sur le côté. "Malheureusement, je ne peux rien faire pour aider Harry dans sa bataille contre Lord Riddle. Je suis ici seulement pour arrêter Monika." Il se redressa, les yeux écarquillés et les narines dilatées. "Et le moment pour cela est—maintenant."

Pamela ne s'attendait pas à ce qu'il lui attrape la main et la force à participer à l'éclair blanc qu'il lança sur Monika.

SSSSSSSSSSSSSSSS

Draco ne savait pas exactement ce qui se passait. À ses yeux, Harry se tortillait simplement d'un côté à l'autre, fixant Voldemort tout le temps, et Voldemort le fixait en retour. Il pouvait sentir des vagues de magie se déverser au-dessus de sa tête, mais essayer de les comprendre écraserait son cerveau. S'il avait besoin de lui, Harry ne pouvait pas le dire. Tout cela était très frustrant.

Mais il y avait un cerveau à proximité qui pouvait les comprendre.

Draco ferma les yeux et sauta dans le cerveau de Harry. C'était l'esprit qu'il connaissait le mieux, à part le sien, et au fil des années depuis qu'il avait acquis le don de possession, il était devenu habile à s'y glisser sans laisser de traces, sinon il n'aurait pas osé interférer au milieu d'une bataille si importante.

Ce qu'il trouva l'horrifia. Harry luttait contre la culpabilité et la haine causées par la myriade de morts au Ministère, des morts dont il se sentait responsable, car il aurait pu se libérer de l'emprise de Voldemort et les sauver à temps — pensait-il. Si son pouvoir ne pouvait pas sauver des vies, à quoi servait-il ?

Et à partir de là, ce que Voldemort faisait était trop évident. Harry le haïssait, tout comme il l'avait fait cette nuit sur la tour d'Astronomie lorsque Scrimgeour avait été assassiné. Voldemort avait Harry enchaîné et le ramenait à lui.

Draco n'osait pas posséder Harry, pas quand cela impliquerait une distraction et une magie qu'il ne savait pas manier avec le même contrôle instinctif que Harry. Il ne pouvait rien faire d'autre que de lui rappeler l'amour.

Il répandit des images scintillantes de leurs rituels de liaison dans tout le cerveau de Harry : ce premier Walpurgis avec sa danse nerveuse, le rituel de juillet où ils avaient vu la Lumière et l'Obscurité dans l'âme de l'autre, l'Halloween où Harry avait finalement cédé à certaines des barrières qui se brisaient en lui, l'Imbolc où Harry avait montré qu'il se battait comme un arbre, le Walpurgis où Harry avait pris les devants, le mois de juillet où Harry était entré dans son pouvoir et sa connaissance des vertus de Draco au même moment, et Halloween, cet Halloween, où Draco avait enfin vu certains signes que son amant le désirait réellement.

Tous étaient merveilleux. Tous étaient des symboles de leur vie ensemble. Et, demanda Draco en silence alors qu'il creusait dans les souvenirs et les envoyait à la surface de l'esprit de Harry, allait-il vraiment renoncer à tout ce qu'ils avaient survécu ensemble pour avoir la chance de se venger de Voldemort ? Il savait mieux que cela. Il avait appris à ses alliés à mieux que cela, en fait. Il devrait savoir mieux, et venir avec Draco.

Harry hésita, flottant, les chaînes sur son esprit fondant alors que l'influence de Draco commençait à percer l'obscurité de ses pensées.

Et puis Voldemort décida d'attaquer le corps de Draco.

SSSSSSSSSSSSSSSSSS

Monika vacilla, et un cri explosa de sa gorge. Elle ne pouvait s'empêcher de crier. Elle ne s'était jamais attendue à ce qu'un éclair soit lancé du ciel juste pendant la partie la plus délicate du sortilège et fonde les figurines en argent qu'elle avait moulées pour prendre la place de Lord Riddle et Harry.

Elle se tenait là, les yeux plissés, scrutant l'air. Quand elle trouverait qui avait fait ça—

Les personnes responsables la regardaient depuis un trou juste au-dessus d'elle. L'une d'elles n'était pas une surprise ; Pamela Seaborn n'aimait pas Monika depuis des décennies, et Monika le lui rendait bien. Mais Alexandre agissait rarement contre quelqu'un dans le Pacte, et le fait qu'il le fasse alors que Monika était une Dame Noire, tout comme lui était un Seigneur Noir, était doublement surprenant.

"Tu as franchi la ligne de l'interférence acceptable du Pacte," dit Alexandre calmement. "Tu es venue dans le pays d'un autre Seigneur sans invitation—en fait, contre son ordre de rester à l'écart—et tu aurais pris sa magie si tu avais pu." Il semblait indifférent à la bataille qui se déroulait derrière lui, ne la quittant jamais des yeux. "Disons-leur, Monika, et tu n'auras jamais la chance de te battre avant qu'ils ne te réduisent à néant. Ils auraient accepté ton ingérence si tu avais réussi, sans doute, mais tu n'as pas réussi."

Monika montra les dents. Ce qu'Alexandre disait était assez vrai. Mais—

"Harry n'est pas un Seigneur," dit-elle. C'était la subtilité sur laquelle elle avait compté, si le pire arrivait, pour éviter une punition sévère. Oui, un Seigneur avait le droit de garder tous les autres Seigneurs et Dames hors de son pays, mais Harry n'avait pas Déclaré et n'avait pas revendiqué le titre qui lui donnerait ce droit.

"Il est accepté comme tel par le Pacte, jusqu'à ce qu'ils décident quoi faire d'autre de lui." Alexandre lui adressa un sourire paresseux. "Et les autres se vengeront de toi, surtout puisque tu as essayé de l'attaquer au milieu d'une bataille avec un Seigneur qu'ils ne veulent pas affronter eux-mêmes, à moins que..." Il laissa l'offre en suspens.

Monika montra les dents. Salaud. Il allait bien sûr la faire chanter. C'est ce que Monika aurait fait à sa place. Mais cela ne signifiait pas qu'elle aimait être dans cette position pour autant. "Que veux-tu ?"

"Tu resteras hors de Grande-Bretagne pendant la durée de cette crise," dit Alexandre. "En fait, tu accepteras une Malédiction Inattaquable de ma part qui te fera souffrir si tu t'approches à moins de cent miles des côtes de l'île. De plus, tu me donneras les licornes que je sais que tu as capturées."

Monika serra les poings. "Que veux-tu en faire ?"

"Ça ne te concerne pas." Alexandre lui sourit. "Imagine seulement ce que Coatlicue fera avec cette information, Monika. Ce qu'Elena fera. Elle attend depuis un moment une excuse pour te blesser, tu sais. Elle ne pardonne pas facilement les insultes."

La Dame Noire du Pérou n'était pas une menace que Monika avait besoin de se voir infliger maintenant, pensa-t-elle avec irritation. Mais c'était aussi une menace efficace. Elena salivait à l'idée de mettre la main sur le sang de Monika, et ce depuis que Monika avait volé de précieux artefacts magiques sous son nez et échappé à la punition sur une subtilité. Elle inciterait le Pacte à exiger la mort.

"J'accepte tes conditions," dit-elle à contrecœur.

"Bien," dit Alexandre, et il se lança dans l'incantation de la Malédiction Inattaquable. Monika jeta un coup d'œil aux restes fondus de ses statues en argent avec regret dans les quelques instants avant de Transplaner.

C'était un bon plan.

SSSSSSSSSSSSSSSSSS

Le Seigneur Voldemort était si loin d'être satisfait qu'il pouvait voir par-delà la colère véritable et le dégoût. Son héritier ne se comportait pas comme il le devait. Et maintenant il se souvenait de l'amour trop facilement, un signe certain que son amant intrusif l'accompagnait. Cela signifiait que l'amant n'était pas dans son corps, cependant, et donc le Seigneur des Ténèbres pouvait bien plus facilement blesser le jeune Malfoy.

Il fit une feinte dans cette direction, et Harry, sans surprise, envoya une vague de magie pour s'interposer entre lui et le corps. La vague se manifesta sous la forme d'une créature grondante, moitié serpent, moitié lion, chantant d'une voix de phénix. Le Seigneur Voldemort en avait assez de ces singeries, cependant, et détruisit la créature d'un seul coup.

La voix du phénix était la seule chose qu'il ne pouvait pas détruire. Elle continuait de résonner, s'élevant dans l'air à mi-chemin entre le Seigneur Voldemort et le corps de Malfoy, envoyant des cascades de Lumière dans son cerveau. Il planait, attendant qu'elle se termine, renforçant sa puissance pendant ce temps. Il frapperait quand la magie de Harry s'épuiserait, comme elle le devait, ou quand Harry aurait réellement l'audace de croire qu'il avait éloigné son parent magique de l'attaque.

Puis la vue disparut.

La première pensée du Seigneur Voldemort fut que Harry avait trouvé un moyen de l'aveugler à nouveau, peut-être en drainant la magie qui s'était accumulée dans ses orbites. Mais alors il ressentit du froid autour de lui, un froid plus profond que ce que Harry pouvait invoquer même en pleine rage, et il sut ce que c'était.

Tu m'as promis que je pourrais avoir son âme, hurla la voix du Sombre Sauvage dans son esprit. Tu devais prendre sa magie seule. Mais maintenant je te trouve essayant de prendre âme, corps et magie et tout. Je ne le permettrai pas. Sa voix est belle, et celui qui chante comme un phénix est à moi ! En âme, ajouta-t-il consciencieusement.

Le Seigneur Voldemort resta très immobile. Il pouvait sentir le Sombre Sauvage rôdant tout autour de lui, les pattes de manticore se levant et retombant selon des motifs qui imitaient ceux formant au milieu du dessin de sang et de chair sur le sol de sa maison. Le mauvais côté d'encourager sa fascination pour Harry, décida-t-il, était qu'il considérait alors Harry comme sa possession. Et le Sombre Sauvage était très protecteur de ses possessions, jusqu'au moment où il décidait qu'il n'en voulait plus.

Solstice d'hiver, décida le Sombre Sauvage. Tu pourras avoir sa magie au Solstice d'hiver. Pour l'instant, rentre chez toi, petit serpent.

Et le Seigneur Voldemort se retrouva projeté en spirale après ses Mangemorts, sa magie se dénouant derrière lui alors que Harry se lançait au même moment, plantait des crocs de serpent et s'accrochait, rempli de rage impuissante et désespérée.

Harry ouvrit lentement les yeux. Il se tenait sur le sol à l'extérieur de l'immense trou qui avait été le Ministère, avec Draco dans ses bras. Sa propre magie avait suffisamment augmenté pour crépiter dans l'air autour de lui. Son chant de phénix s'échappait toujours de sa gorge, bas et rauque, mais suffisamment fort pour faire passer le message.

Voldemort avait disparu. Et non loin de là se tenait l'obscurité sauvage sous la forme d'une manticore, avec un regard enchanté sur son visage.

Elle s'avança vers lui. Harry la fixa, mais ne cessa pas de chanter. Il savait que sa voix était probablement ce qui avait attiré l'obscurité sauvage en premier lieu, et la seule chose les maintenant en sécurité.

Enfin. Pour une certaine version de "sécurité."

L'obscurité sauvage abaissa sa queue de scorpion et caressa le côté du visage de Harry avec le dard. Harry essaya de ne pas penser à ce qui se passerait si la queue bougeait juste un peu et s'enfonçait dans sa joue, ou si l'obscurité sauvage se lassait et commençait à attaquer les gens avec lui. Il continua de chanter, et le dard tomba et se posa dans le creux de sa gorge.

« Solstice d'hiver », dit l'obscurité sauvage, d'une voix qui jouait de ses os comme des gongs. « Solstice d'hiver est quand je te prendrai, pour chanter pour moi comme un oiseau en cage. Jusque-là, petit, continue de chanter. »

Elle était partie, alors, et Harry pouvait voir les autres, frissonnant et se frottant les bras, vivants avec la chair de poule. Draco cligna des yeux et se pressa contre ses bras, faisant savoir à Harry qu'il était revenu à son corps. Ce n'est qu'alors que Harry se sentit libre d'arrêter de chanter, et de s'écarter pour laisser Draco se tenir debout par lui-même.

« Voldemort est parti ? » chuchota Padma, comme si elle ne pouvait pas y croire.

Harry hocha la tête en silence, et regarda le trou où le Ministère avait été. Maintenant qu'il en avait la capacité, il laissa sa magie s'y répandre, cherchant un signe que quelqu'un avait survécu.

Rien. Silence. Personne. Tous étaient morts lorsque les murs et les plafonds s'étaient effondrés sur eux. Voldemort aurait bien sûr veillé à cela, ne voulant épargner personne, même pour des tourments ultérieurs. Il savait que cela blesserait Harry davantage si tout le monde périssait.

« Voldemort est parti », dit-il, et sa voix était rauque et éraillée et ressemblait à celle d'un grillon mourant. « Mais cela ne peut, en aucun cas, être appelé une victoire. »

Le Ministère était parti, pensa-t-il en se détournant du trou. La fondation du gouvernement sorcier, la plus grande garantie de stabilité dans leur monde, avait été écrasée, et Voldemort possédait encore la majeure partie de la magie qu'il avait réussi à récolter des gens qui y travaillaient.

Et le solstice d'hiver était dans un mois.

Harry haussa les épaules contre l'obscurité, parce que quelqu'un devait le faire. La partie suicidaire de lui-même était enfermée dans une petite cage et devrait y rester, pour l'instant. Il n'avait pas le temps de s'en occuper.

« Retour à Poudlard », commanda-t-il, et après un regard sur son visage, personne ne le questionna, ni même n'essaya de l'approcher. Harry resta seul au bord du trou pendant un moment, la tête baissée.

Il pouvait encore entendre les murs craquer comme des os, s'il écoutait.

Il pouvait encore sentir la piqûre du Scorpion sauvage sur sa joue.

Il Transplana.

*Chapitre 60* : Dans le sillage de la sauvagerie