Chapitre Soixante-Huit : Boue visqueuse et bois pourri

"Pourquoi celui-ci commence-t-il à l'aube ?" demanda Harry.

"Tu as lu la justification du rituel," dit Draco, et sa voix était devenue cassante. Harry pouvait l'entendre s'agiter, bien qu'il ne puisse pas le voir. Ils devaient rester dans l'obscurité jusqu'à ce que le soleil se lève, moment où le rituel prendrait réellement effet. Un jour devait passer sans qu'ils se voient. Harry se demandait si cela comptait qu'il voie parfois le contour flou de la tête de Draco en regardant vers la fenêtre, ou qu'il aperçoive ses cheveux grâce à un rayon de lumière stellaire.

"Je l'ai fait," dit Harry, laissant son irritation transparaître. "Et je ne le comprends pas. Nous devions arrêter de nous voir à minuit, et ne pas nous voir jusqu'à minuit le jour suivant. Alors pourquoi le rituel ne commence-t-il pas à minuit, au lieu de commencer à l'aube et de se terminer au coucher du soleil comme il le fait ? Nous passons des heures dans l'obscurité sans être autorisés à nous voir, mais le rituel n'est pas réellement en vigueur à ce moment-là."

"C'est ça," dit Draco. "C'est le but. Voir si nous pouvons nous abstenir de nous regarder même lorsque nous pourrions le faire simplement en lançant un Lumos. Et ensuite nous serons éloignés l'un de l'autre, réunis dans l'obscurité, puis autorisés à nous voir. C'est un rituel pour guérir les partenaires de se prendre l'un l'autre pour acquis." Sa voix dégoulinait d'ironie que Harry détestait.

« Je ne pense toujours pas que cela ait du sens », se plaignit Harry. Il grimaça un instant plus tard. Parfois, il avait l'impression d'avoir pris une Potion de Babillage. Il apprenait encore quand il valait mieux garder certaines choses pour lui. Même des gens qui avaient vécu en chutant de la montagne toute leur vie, comme Draco, ne disaient pas tout ce qui leur passait par la tête. Pour le moment, cependant, Harry était plus préoccupé par le fait d'être accusé de malhonnêteté, alors il laissait tout sortir.

« Cela n'a pas besoin d'avoir du sens », dit Draco. « C'est un rituel. Maintenant. As-tu fait toutes les préparations dont nous aurons besoin pour une journée sans contact ? »

Harry acquiesça vivement, se sentant en sécurité pour le faire, car de toute façon, Draco ne pouvait pas le voir. « Oui », dit-il, modulant sa propre voix pour être un peu plus calme. « J'ai dit aux fonctionnaires du Ministère que toutes les questions devront attendre. J'ai de toute façon argumenté jusqu'à épuisement la plupart de ceux qui s'opposaient à l'entrée des non-humains au Ministère. Il n'y a eu aucun mouvement sur le front international depuis cette lettre d'Alexandre il y a quelques jours. » Cela avait plus qu'un peu surpris Harry lorsqu'il avait reçu un hibou du Seigneur des Ténèbres, mais apparemment Alexandre l'avait envoyé pour contourner l'injonction du Pacte selon laquelle Harry et Jing-Xi ne pouvaient pas se parler. « Je pense que nous sommes aussi en sécurité que nous ne le serons jamais pour laisser le monde derrière nous pendant un petit moment. »

Draco tâtonna et s'agita à côté de lui. Harry ne savait pas ce qu'il faisait jusqu'à ce que des mains attrapent son menton et le redressent. Il se laissa faire sans protester et cligna des yeux lorsque le baiser atterrit juste un peu à droite de ses lèvres.

« Tu vas me manquer », murmura Draco.

Et c'était là, un autre de ces moments comme des joyaux que des gens comme Connor, qui normalement ne voyaient que l'extérieur égoïste de Draco, ne comprendraient jamais, pensa Harry, en enroulant à son tour ses bras autour de la taille de Draco. Draco détestait les moments de faiblesse émotionnelle, avait été formé pour les détester. Et la plupart du temps, il semblait être d'accord avec cette formation et l'accepter. Qu'il puisse abaisser ces défenses avec Harry en privé et sortir de sa coquille témoignait d'une confiance que Harry ne pouvait pas lui reprocher de ne pas étendre à d'autres personnes, et se sentait honoré d'avoir lui-même.

« Je suis content que ce ne soit que pour un jour », dit-il en retour, espérant que sa voix porterait toute l'émotion silencieuse qu'il voulait y mettre, puisque Draco ne pouvait pas voir son expression.

Harry le sentit alors, le déplacement des vagues de lumière et de puissance sous la terre. La fenêtre de leur chambre semblait scintiller d'or, bien que Harry sache que le soleil ne pouvait pas encore s'être suffisamment levé pour la remplir. Il leva une main pour se protéger les yeux alors qu'une lumière blanche soudaine et aveuglante inonda la pièce un instant plus tard.

Une voix calme parla à son oreille, une voix sans genre, ni âge, ni inflexion.

« C'est l'aube. »

Et puis le blanc l'emporta, brillant, loin de Draco, et dans une vision de ce que sa vie aurait été sans lui. Harry pensa sentir une touche de doigts sur les siens, une quasi-étreinte de son poignet, et puis il disparut.

En fait, il avait complètement disparu. Ce qui l'attendait, c'était un autre monde, une autre vie, dans l'esprit d'un Harry Potter qui avait toujours été tel qu'il était.

SSSSSSSSSSSSSSSSSS

Draco s'adossa et croisa les mains derrière sa tête, fixant le plafond du lit à baldaquin. Greg et Vince étaient assis près de la porte, empêchant les autres d'entrer. En fait, ces "autres" n'étaient que Blaise, mais Draco avait voulu un peu de temps pour lui dans la chambre des garçons de première année, et ils s'assuraient qu'il l'obtienne.

Draco se sentait de plus en plus morose à l'école ces derniers temps. Oh, il faisait des efforts en public, bien sûr ; il réussissait bien dans ses études, ce qui était attendu, et il méprisait les gens des Maisons opposées, et il s'imposait comme une force à Serpentard, et il évitait les ennuis ou s'assurait de ne pas se faire prendre. Son mécontentement était si privé que quelqu'un n'aurait pu le connaître qu'en le connaissant par cœur et en l'espionnant à tout moment où il était seul. Draco était irrationnellement sûr que son père et le professeur Snape le savaient, mais aucun des deux ne l'avait approché.

Il ne s'attendait pas à s'ennuyer autant à Poudlard.

Oh, il y avait pensé, une ou deux fois, au début de l'année, quand il était entré par les portes de la Grande Salle, et avait vu le Choixpeau sur son tabouret, exactement comme il s'y attendait, et tout le reste s'était passé comme il s'y attendait aussi—sa propre répartition à Serpentard, la répartition de ses amis avec lui, et l'envoi de ce maudit Connor Potter, qui avait été si impoli avec Draco dans le train, à Gryffondor. Et depuis lors, tout s'était passé comme il s'y attendait.

Il n'y avait pas de surprises. Il n'y avait pas de chocs de joie ou de nouvelles expériences, comme Draco avait espéré qu'il y en aurait quand il avait quitté le manoir Malfoy pour Poudlard. Le seul moment où il n'avait vraiment pas le contrôle, c'était lors de ses rencontres avec Potter, et cela n'arrivait que parce que Potter était un gamin gâté par toute l'école à l'exception du professeur Snape et de la maison Serpentard.

Son père dirait que c'était bien. Lucius Malfoy avait passé beaucoup de temps à apprendre à Draco la valeur des plans soigneusement étudiés, et des situations qui se déroulaient exactement comme on le voulait. La surprise et l'intérêt n'étaient pas le but. L'intérêt résidait dans le fait de regarder les autres faire exactement ce que vous pensiez qu'ils feraient. Et plus tard, quand on avait appris suffisamment bien leurs schémas de comportement, ils dansaient au rythme des signaux que vous leur donniez, aux impératifs que vous plantiez et les convainquiez qu'ils étaient les leurs. Cette conception de la vie avait aidé Lucius Malfoy à être un politicien à succès pendant des années. Draco le savait, et il savait qu'il était destiné à suivre les traces de son père aussi. Il aurait dû être heureux que sa vie soit telle qu'on lui avait dit qu'elle serait. Après tout, un manque de surprises joyeuses signifiait aussi un manque de surprises douloureuses et débilitantes. Les Serpentards prenaient des risques quand c'était nécessaire, mais il valait toujours mieux ne pas avoir à prendre de risques, car ils pouvaient toujours échouer.

Mais—

Draco s'ennuyait.

Il prit une profonde inspiration et se redressa. Il devait faire quelque chose avant que sa colère ne prenne le dessus et qu'il ne commence à "faire des siennes", comme son père l'appelait, juste pour attirer l'attention et changer les choses. Il l'avait fait parfois quand il était encore enfant, et cela avait rendu ses parents fous. Il ne pouvait pas le faire maintenant qu'il était censé être à l'école et un adulte. De plus, le problème venait de lui, pas de Poudlard, ce qu'il avait exactement prévu.

Il allait donc se changer lui-même.

Il demanderait à son père de lui en apprendre plus sur les Arts Noirs pendant les vacances de Noël.

SSSSSSSSSSSSS

Harry cracha du sang et ne leva pas les yeux. Ce qui lui était arrivé n'était pas important. Il ne savait même pas vraiment pourquoi il avait été appelé dans le bureau du Directeur. Ce genre de chose arrivait tous les jours. Ce n'est que récemment que cela avait dégénéré en une violence sanglante, et ce n'était qu'un coup de malchance que le professeur McGonagall soit arrivé au coin de la rue à temps pour le voir. Harry ne riposterait pas, bien qu'il aurait pu repousser ses agresseurs avec un sort. Sa mère lui avait dit de ne pas attirer l'attention, et Harry s'en était très bien sorti jusqu'à présent. Pendant un moment, le professeur Snape avait semblé le soupçonner de cacher de la magie entraînée, mais Harry l'avait convaincu qu'il était intrinsèquement sans valeur, le fils de James Potter et rien de plus.

Le reste des Serpentard était convaincu de cela aussi, ce qui menait à—cela. Harry toucha sa mâchoire et décida qu'elle était en bonne voie de guérison, même sans potion de soin de Madame Pomfresh. Le professeur McGonagall l'avait en réalité traîné chez Dumbledore au lieu de l'infirmerie après avoir trouvé les Serpentard de cinquième année en train de l'attaquer. Harry ne voyait pas pourquoi. Quelques potions de soin, quelques glamour, et la vie continuerait normalement. Tout le monde autour de lui le détestait, pensait qu'il ne correspondait pas à sa Maison, et était plus exaspéré par son refus de se battre et sa résilience silencieuse que par autre chose. Harry s'en moquait. Il traverserait cela, car ce n'était qu'un autre fardeau sur le chemin à traverser. Son objectif était de servir Connor, pas de se faire des amis dans un endroit où il n'avait pas sa place.

"Harry."

Harry leva calmement les yeux vers le Directeur. Dumbledore se penchait en avant, et son visage était grave. Les sourcils de Harry se levèrent. Qu'est-ce qui lui prend ? Il connaît la nature du sacrifice. Il connaît l'importance de ma mission. Rien ne peut être changé. Mais il a l'air de penser que quelque chose peut l'être.

"Je n'ai jamais voulu contester le jugement du Choixpeau," dit Dumbledore, lentement, comme s'il explorait les confins d'un territoire inconnu. "Mais maintenant—je sens que je dois le faire. Je n'ai jamais vu un élève moins adapté à sa Maison." Il fit une pause, mais Harry ne dit rien. Il n'était pas censé se plaindre. Cela attirerait l'attention. "Harry, penses-tu que tu appartiens à Serpentard ?"

Quelqu'un lui avait posé la question directement, et cette personne était un sorcier de Lumière. Cela signifiait qu'il pouvait répondre.

"Non, monsieur," dit calmement Harry. Il entendit le professeur McGonagall, debout sur le côté, lâcher un reniflement victorieux. Harry lui jeta un coup d'œil en coin. Elle avait donné une retenue à ses agresseurs d'un ton si froid qu'il avait été surpris de regarder les murs et de les trouver encore en pierre plutôt qu'en glace. Il avait été encore plus surpris qu'elle s'en soucie. Pourquoi devrait-elle se préoccuper si les Serpentards plus âgés voulaient le discipliner ?

"Et pourquoi pas, Harry ?" l'encouragea doucement Dumbledore, ramenant l'attention de Harry.

Harry se retourna. "Je n'ai pas d'amis," dit-il simplement. "Personne ne me fait confiance parce que je suis le frère du Survivant, et ils pensent que je suis là pour les espionner. Le professeur Snape me déteste à cause de qui est notre père, et notre parrain. Je ne souhaite pas pratiquer les Arts Noirs. Je n'aime ni ne fais confiance à personne là-bas."

La bouche de Dumbledore s'était encore plus resserrée au fur et à mesure que Harry énumérait la liste. Puis il dit, "Le professeur Snape ne m'a pas fait part de—commentaires sur votre traitement là-bas."

"Oh, il est au courant," le rassura Harry, inquiet que le Directeur pense que la perspicacité de son professeur faiblissait.

"Quoi ?" McGonagall avait l'air d'une véritable lionne quand elle grognait.

"Pourquoi ne l'a-t-il pas arrêté, Harry ?" demanda doucement Dumbledore.

Harry haussa les épaules. "Il me déteste à cause de qui est notre père, monsieur. Je l'ai bien dit," ajouta-t-il, se demandant s'ils pensaient qu'il avait menti. Il ne voulait pas être suspecté de pratiquer la tromperie, car cela ferait penser aux gens qu'il était Ténébreux, et parce que cela pourrait les amener à se demander ce qu'il cachait d'autre.

"Cela va trop loin, Albus," siffla McGonagall, comme une bouilloire.

"Effectivement." Dumbledore soupira. "Dans ce cas, je fais un transfert pour la santé de l'élève. Les dossiers scolaires indiqueront que Harry Potter a d'abord été réparti à Serpentard. En raison de différences irréconciliables avec les élèves et le Chef de Maison concerné, cependant, il a été transféré à Gryffondor pour sa propre sécurité." Il regarda Harry avec des yeux bienveillants. "Je fais confiance à ce que cela ne posera pas de problème pour toi, Harry ?"

Une petite flamme s'alluma en lui. Harry ne se souvenait pas d'une telle joie pure nulle part dans sa vie. La plupart de ce qu'il avait était le contentement silencieux qui venait d'un travail bien fait, d'un devoir accompli.

Il acquiesça. "Cela sera plus que suffisant pour moi, monsieur," dit-il doucement.

SSSSSSSSSSSSSSSSSSSS

Draco hésita un long moment, le cœur battant si fort qu'il était convaincu que quelqu'un descendrait le couloir à tout moment et l'entendrait. Puis il secoua la tête, se rappela que les gens qui lançaient ce genre de sorts à Poudlard étaient rares, pas communs, et avança.

Son père lui avait confié une tâche simple. Il avait confiance en Draco. Il l'avait fait depuis que Draco était allé le voir pendant les vacances de Noël l'année dernière et lui avait avoué son ennui et son désir d'être confié à quelque chose de bouleversant, quelque chose d'important. Et Draco n'allait pas trahir la confiance de son père.

Il arriva devant le portrait qui gardait la Tour de Gryffondor et esquissa un sourire en coin. C'était une bonne idée de venir si tard dans la nuit, malgré le risque d'être attrapé par des préfets et des professeurs en patrouille. La grosse dame sur le tableau dormait, le menton pendant sur sa poitrine. Elle ne se réveilla pas lorsque Draco murmura le mot de passe qu'il avait entendu Neville Londubat gémir l'autre nuit en revenant à la Tour après s'être endormi à la bibliothèque, et ainsi elle ne vit pas que celui qui demandait l'entrée n'était pas l'un de ses précieux Gryffondors. Elle s'ouvrit simplement, et Draco grimpa à l'intérieur, regardant autour de lui avec précaution. Non. Personne dans la salle commune – très criarde.

Il se pencha, les yeux fixés sur l'escalier qu'il devait monter, et lança avec précaution le charme d'Hermès sur ses chaussures de sport. Il s'était entraîné et entraîné pour cela. Lucius avait assigné à Draco sa tâche, mais avait laissé à celui-ci le soin de trouver les moyens de l'accomplir. Cela signifiait qu'il devait être celui qui trouvait les bons sorts, et penser à chaque problème qui pourrait le détourner et à une solution pour le contourner. Draco n'était pas sûr d'apprécier toujours l'effort considérable que cela demandait, mais il devait admettre que c'était bien plus excitant que l'ennui qui l'avait tourmenté l'année précédente.

Il s'éleva doucement du sol, les ailes de chaque côté de ses chaussures s'efforçant et battant. Ce charme n'était pas souvent utilisé car il ne durait pas longtemps, alors Draco fila rapidement au-dessus de l'escalier jusqu'à la chambre des filles de première année, qui se serait transformé en rampe pour le faire tomber, sans parler des alarmes qui auraient retenti, s'il avait essayé de simplement monter à pied. Il atterrit en toute sécurité sur la marche supérieure juste au moment où les ailes disparaissaient. Draco soupira, secoua la tête, et se dirigea vers la porte de la chambre. Il était prêt à lancer des sorts pour dissiper les protections, mais il n'y avait pas de protections ici à part celles générales de l'école. Draco renifla avec dédain.

Il dut attendre un moment que sa main arrête de trembler avant de pouvoir entrouvrir la porte.

Il vit facilement la fille Weasley, bien sûr. Ses longs cheveux roux la dévoilaient à travers ses rideaux partiellement fermés. Draco leva les yeux au ciel et se glissa à ses côtés.

Oui. Là, sur la table à côté de son lit, se trouvait le petit tome noir que son père lui avait décrit. Draco se détendit. La première partie de la tâche que son père lui avait demandée était accomplie – s'assurer simplement que la fille Weasley avait encore le livre. Lucius n'avait pas expliqué l'importance du livre, et Draco n'avait pas osé demander.

La deuxième partie était plus compliquée. Draco resta immobile, les yeux mi-clos, et se remémora toutes les mauvaises choses qu'il avait entendues sur les Weasley en grandissant : leur pauvreté, leur refus d'arrêter d'avoir des enfants, leur déshonneur de leur sang pur en s'associant avec des Moldus et des amoureux des Moldus. Draco siffla entre ses dents, puis lança soigneusement le sort de contrainte sur Weasley.

Elle remua, et Draco tressaillit, se repliant sur lui-même. Mais elle se contenta de se retourner, soupira, et s'endormit plus profondément.

Draco acquiesça. La contrainte rendait impossible pour elle de se séparer du livre maintenant, même si elle en avait l'envie. C'était tout ce que son père lui avait demandé, et Draco l'avait accompli rapidement et silencieusement. Lucius allait être si fier de lui.

Et le Seigneur des Ténèbres aussi. Bien que Draco n'ait pas posé de questions, il avait des yeux et des oreilles qui fonctionnaient. Il savait que cela avait un lien avec l'Héritier de Serpentard et la Chambre des Secrets.

Il sortit prudemment de la pièce, s'assura de lancer un sort qui effacerait toute trace de sa magie dans le couloir, puis utilisa à nouveau le Charme d'Hermès pour atteindre le bas des escaliers. De là, il fut assez facile de sortir de la salle commune de Gryffondor, et il retourna intact aux cachots.

Il s'endormit avec un petit sourire sur les lèvres, imaginant tout le temps le regard qui serait dans les yeux de Lucius lorsque la lettre de Draco annonçant son succès lui parviendrait.

SSSSSSSSSSSSSSSSSSS

Harry avait un mot, et il le mit au premier plan de ses pensées, et le mot y resta.

Non.

Il était allongé dans son lit à l'infirmerie, luttant furieusement contre la tempête qui voulait s'abattre sur lui. La tempête avait probablement vraiment commencé à se former après que lui et Sylarana aient réussi à enfermer Tom Riddle dans la boîte. Ils l'avaient gardé là pendant presque six mois, mais ensuite il avait commencé à se libérer, possédant Harry, et l'utilisant pour libérer le basilic de la Chambre et pétrifier des gens. Ni Harry ni Sylarana n'avaient su. Puis, enfin, quand il avait agi contre Connor, ils avaient pris conscience de lui et l'avaient combattu. Il était mort, et le basilic aussi, avec l'aide de Connor et Fumseck, mais avant de mourir, il avait ouvert et vidé la boîte. La contrainte mentale d'essayer de maintenir la boîte fermée contre la puissance de Tom avait tué Sylarana.

Et maintenant, l'esprit de Harry était plein d'images et de pensées qu'il ne voulait pas voir, et de pensées qu'il ne voulait pas penser. Elles avaient des mots mêlés comme "abus". Une rage si froide que Harry n'avait pas cessé de trembler depuis que la Chambre voulait qu'il se lève et utilise sa magie comme un Seigneur des Ténèbres.

Non.

Harry ne le ferait pas. Jamais. Non. Il ne le ferait pas.

Il nageait parmi les éclats de son esprit éclaté, et, prudemment, il les ramassait et les reconstituait. Une lumière dorée et une voix chantante apparaissaient parfois pour l'aider, pour lui montrer où les pièces s'ajustaient le mieux. Pendant des heures, pendant des jours, alors qu'il restait allongé à l'infirmerie et que Madame Pomfresh et tout le monde pensaient qu'il souffrait d'une sorte de fièvre magique persistante, Harry reconstruisait soigneusement son esprit, le centrant autour de sa loyauté envers son frère.

Il ne voulait que personne voie dans sa tête ; il évitait le contact visuel avec Snape et Dumbledore lorsqu'ils entraient à l'infirmerie. Non. Ils ne pouvaient pas voir. Ils diraient qu'il était mauvais d'avoir jamais pensé de telles choses sur ses parents, qui avaient seulement essayé de faire de leur mieux pour Connor et pour le monde. Et Harry savait qu'il était sombre, mais il ne pensait pas pouvoir supporter la condamnation pour cela en ce moment. La meilleure excuse possible serait de se guérir en silence, et si complètement qu'ils ne sauraient jamais qu'il avait été blessé.

Il a guéri, et guéri, et travaillé, et travaillé, et finalement c'est arrivé. Il était de nouveau entier. Il aimait toujours ses parents et Connor autant qu'il l'avait toujours fait, donc Riddle n'avait pas réussi à le tourner contre eux. Et ses tremblements disparurent, et il s'assit sur la rage.

Il construisit une nouvelle boîte, une boîte plus robuste, et quand la fin du trimestre arriva, il était prêt à rentrer chez lui avec ses parents et son frère. Il savait qu'il ne perdrait plus jamais le contrôle de cette manière. Il avait profondément honte d'avoir eu ces pensées en premier lieu. Il ne voulait pas de pouvoir ; il ne voulait pas la liberté dont la voix de Tom Riddle avait chuchoté, car cela signifierait la fin de la liberté pour d'autres personnes ; il ne voulait pas de la rage. Il voulait servir son frère, et vivre en paix.

La rage resta dans la boîte. Elle y resterait toujours.

SSSSSSSSSSSS

Il ne fallut pas beaucoup plus qu'une légère torsion de sa baguette pour lancer le sort. Et, une fois lancé, les choses suivirent leur cours naturel.

Draco regarda avec—eh bien, appelons ça de l'indifférence—Connor Potter tomber de son balai au sol en contrebas. Après un moment de silence stupéfait, parce que personne n'avait jamais vu l'Attrapeur de Gryffondor tomber auparavant, la foule commença à rugir, crier, et se lever en masse. Les Gryffondors criaient le plus fort, bien sûr, hurlant au sabotage de la part des Serpentards, même si leur équipe jouait contre Poufsouffle.

Draco s'installa confortablement, faisant tourner sa baguette entre ses doigts, et arqua un sourcil. Il n'avait fait qu'embrouiller Potter un instant, et de cette hauteur, personne ne pourrait dire ce qui s'était passé. Et, bien sûr, Potter avait frappé le sol assez fort pour se brouiller les idées, ce que Lucius avait espéré. Le sauveur ne resterait probablement pas dans le coma pour toujours—ils parviendraient à le sortir de là—mais il pourrait facilement subir des dommages cérébraux permanents.

Et s'il ne le faisait pas...

Eh bien. Lucius avait aussi des plans pour cette éventualité. Et il enverrait son fils les accomplir si nécessaire. Quoi qu'il en soit, leur précieux Potter sortirait de sa troisième année avec moins de capacités mentales que son rôle désigné nécessitait.

Draco se leva. Il avait treize ans, était déjà un maître accompli des Arts Noirs, et promis au service du Seigneur des Ténèbres à son retour. Il pouvait lancer un sort qui blesserait un camarade de classe et ne pas s'en soucier tant que ça.

Il aimait son père de tout son cœur.

SSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS

Horreur, horreur hurlante tout autour de Harry, et il savait ce qui fonctionnerait, il savait ce qu'il devait faire, mais l'amour retenait sa main et forçait les mots à sortir de sa bouche.

"Sirius, s'il te plaît, lutte contre lui, je sais que tu peux le faire, je sais—"

"Il ne peut pas t'entendre," dit la voix de Voldemort depuis la bouche de Sirius, riante, froide. "Il est trop profondément enfoui. Il a bien essayé de prendre le contrôle de ce corps, mais il est allé trop vite, Potter." Il tourna un regard presque tendre vers Connor, recroquevillé dans le coin. "Le chagrin l'a désemparé."

Harry n'écoutait pas, ne voulait pas écouter. Le rituel de justice corrompu de Voldemort le maintenait immobile au centre de la Cabane Hurlante, mais il avait laissé à Harry la capacité de parler. Cela l'amusait. Harry continuait à supplier Sirius, à lui demander de se battre, à murmurer pour cela, à lui donner des souvenirs de Gryffondor, à lui faire savoir combien il était aimé.

Et puis vint le moment où l'âme de Sirius brilla dans les yeux de Voldemort, et Harry sut que c'était la dernière fois.

Il exerça tout son pouvoir, toute la magie qu'il n'avait jamais utilisée, mais qu'il avait enchaînée et ignorée, car l'utiliser revenait à se qualifier de Ténèbres. Elle coulait en lui comme un tsunami noir, impatiente de se libérer. Il se libéra du rituel de justice corrompu, bien qu'il ait entendu Connor crier en le faisant, et savait qu'il avait probablement fracturé un lien entre eux. Mais mieux vaut un lien brisé qu'un frère mort ou un monde condamné.

Il avait sa baguette en main, et Voldemort resta bouche bée, et, à travers ses yeux, Sirius acquiesça, donnant sa permission volontaire de mourir.

"Avada Kedavra !" cria Harry.

Montant toute sa haine, tout son amour, le Sortilège de Mort explosa de sa baguette en cyprès et frappa Sirius en plein torse. Il tomba mort instantanément, la lumière dans ses yeux s'éteignant. Harry ne perdit pas de temps et tourna sa baguette vers le médaillon qui reposait contre la poitrine de Sirius, bouillonnant d'assez de ténèbres pour que Harry pense qu'il n'était pas encore "mort".

Finalement, il n'utilisa pas de sort. Il ne pouvait pas en penser un assez puissant. À la place, il utilisa sa magie, un simple claquement sans baguette, et à la fois le médaillon et les ténèbres bouillonnantes autour cessèrent d'exister.

Et puis il y eut le silence.

Harry, haletant, tomba à genoux un instant, puis se traîna vers Connor et défit les liens qui l'attachaient. Son frère refusa de le regarder. Puis Harry se tourna vers la Pensine qui se trouvait à côté des talons de Voldemort, car il devait voir.

En silence, il regarda Voldemort entrer dans la maison à Godric's Hollow avec Peter Pettigrow. Le Sortilège de Mort toucha son front, et le second toucha celui de Connor, et puis, au moment exact où cela se produisit, une lumière verte rebondit du petit Harry et revint frapper Voldemort, les enfermant tous les trois dans un triangle tordu.

Et Harry sut. Son esprit, trop habile dans l'apprentissage des livres, à démêler les énigmes, s'élança, attrapa les fils nécessaires, et les rassembla pour lui présenter une version alternative de la prophétie dans laquelle il n'était pas le gardien de Connor, mais celui destiné à vaincre Voldemort.

Il attendit un long moment, la tête baissée, écoutant son frère haleter dans le coin.

Puis il renversa la Pensine, et regarda le liquide argenté se répandre dans les coins de la Cabane.

Non.

Il opposa la parole de son cœur à la vision, et boitilla pour enrouler un bras autour des épaules de Connor, l'aidant à se lever. En chemin, il dompta et apaisa sa magie, la faisant à nouveau se tenir tranquille. Il ne l'utiliserait pas, il ne le ferait pas, il ne le ferait pas.

Il n'était pas l'Élu, parce qu'il refusait de l'être. Les prophéties pouvaient changer, mais Harry avait l'intention de s'assurer que celle-ci ne le ferait pas. Elle resterait exactement là où elle était censée être, et ne le choisirait pas comme son jeune instrument.

De plus, il était plus logique qu'elle reste là où elle était. Qui dans le monde aimait Harry pour lui-même, et aurait pu se tenir à son épaule droite ?

Connor ne le regarda pas lorsque Harry l'aida à sortir à la lumière du soleil. Harry savait pourquoi. Il avait tué Sirius, et cela se dresserait entre eux pour toujours.

Harry s'en moquait. Connor était toujours en vie, et la rage et la magie étaient de nouveau enfermées dans la boîte. Tout était comme cela devait être. Il n'avait pas besoin de l'amour de son frère, seulement de sa vie.

SSSSSSSSSSSSSSSSSSSS

Draco fronça les sourcils et déplaça un pied dans la boue. C'était sous l'ourlet traînant de sa robe, donc son père ne pouvait pas le voir bouger. C'était une très bonne chose. Son père se tenait masqué et capuchonné non loin de lui, et il le remarquerait dans un instant si son fils faisait quoi que ce soit qui suggère qu'il n'était pas pleinement satisfait de la cérémonie.

Bien sûr, Draco était satisfait de la cérémonie. En reconnaissance de ses accomplissements au fil des ans—y compris avoir rendu l'Élu idiot à cause de lésions cérébrales dans sa troisième année et s'assurer qu'il ne pourrait jamais à nouveau contrecarrer le Seigneur des Ténèbres, comme Potter l'avait fait avec le journal—Draco allait devenir le plus jeune Mangemort de l'histoire. Le Seigneur des Ténèbres avait développé un sort qui lui donnerait une Marque des Ténèbres visible uniquement pour ceux qui le servaient loyalement. Ainsi, il pourrait servir son Maître sans trop en révéler, y compris exhiber un serpent et un crâne dans une école pleine de curieux qui fouilleraient là où ils n'étaient pas les bienvenus.

Il ne s'attendait simplement pas à être autant dérangé par les détails de la cérémonie.

Le Seigneur des Ténèbres avait besoin du sang d'un ennemi pour compléter sa cérémonie de résurrection, mais bien qu'il aurait aimé utiliser l'Élu, Connor Potter était maintenant trop bien gardé pour que ce soit pratique. Finalement, Mulciber, déguisé en Maugrey, avait réussi à capturer McGonagall et à l'amener au cimetière où le père du Seigneur des Ténèbres était enterré. Maintenant, elle se tordait et hurlait sur l'autel à côté de la tombe, bien qu'un Silencio ait étouffé ses cris pour qu'elle n'interrompe pas la punition du Seigneur des Ténèbres envers ses sous-fifres déloyaux.

Draco n'avait pas encore de masque. Il pouvait la regarder, et elle l'avait vu. Ses yeux s'étaient rétrécis, et ensuite elle avait craché plusieurs insultes sur la lignée Malfoy, avant que le Seigneur des Ténèbres ne la place sous le Cruciatus et la laisse ainsi.

"Draco."

Il tomba instinctivement à un genou. Son père l'avait bien entraîné. Quand quelqu'un prononçait son nom sur ce ton, le moment de poser des questions était passé. "Mon Seigneur," dit-il, et il savait que sa voix était la bonne combinaison de soumission et de confiance. Pendant un instant, il sentit son père bouger, sa robe frôler celle de Draco, et cela lui envoya un frisson chaud.

Pour obtenir l'approbation de son père, il était prêt à affronter n'importe quoi, y compris ce qu'il pensait qu'on allait lui demander de faire dans un instant.

"Viens ici vers moi."

Draco se leva et s'avança vers son Seigneur, le regardant dans les yeux parce que le Seigneur des Ténèbres ne lui avait pas dit de ne pas le faire. Cette bouche sans lèvres s'étira en un sourire. Draco sentit un frisson lui parcourir l'échine et se dit fermement que peu importait l'apparence de son Seigneur. Le pouvoir qui l'entourait, tel les vagues d'une mer sans soleil, était ce qui comptait, et c'était un pouvoir sous lequel Draco pourrait s'abriter pour le reste de sa vie. Déjà, l'addiction à ce pouvoir s'insinuait dans ses os et son sang.

"Tous les Mangemorts doivent passer une initiation avant de pouvoir réellement devenir mes serviteurs," lui murmura son Seigneur, d'un ton moqueur et caressant.

Draco hocha la tête. "Je comprends, mon Seigneur." Il avait quatorze ans, mais Lucius lui avait expliqué autant de détails qu'il le pouvait à juste titre.

"Prends ta baguette, Draco, et tue la garce de Gryffondor pour moi," dit la voix sifflante, plus douce que le sable.

Draco hocha à nouveau la tête, tira sa baguette et fit face à l'autel. La longue baguette en if descendit, levant le Charme de Silence sur McGonagall. Maintenant, Draco pouvait entendre ses cris, les hurlements agonisés d'un animal devenu fou.

Il soutint son regard et se força à se souvenir de chaque fois où elle s'était tenue devant la classe de Métamorphose en le regardant sévèrement. Il se rappela toutes les fois où elle avait été injuste envers les Serpentard, aussi, et les fois où elle avait admis à contrecœur que Serpentard avait effectivement gagné les matchs de Quidditch entre Gryffondor et Serpentard. Si elle ne pouvait pas les prendre en flagrant délit de tricherie, elle ne méritait pas de savoir.

Draco pensa à tout cela et fit en sorte que cela n'ait pas d'importance. Pourquoi cela devrait-il signifier quelque chose, qui elle avait été ? Elle était maintenant le sacrifice pour son initiation chez les Mangemorts, et c'était tout.

Il leva sa baguette et prononça le Sortilège de Mort sans y penser, perdu dans une mer d'indifférence. Elle s'effondra et mourut d'un jet de lumière verte, et Draco se retourna et s'inclina calmement devant son Seigneur.

"Je remarque que tu ne l'as pas fait souffrir davantage auparavant, Draco," murmura son Seigneur.

"Elle avait la folie dans les yeux, mon Seigneur," dit Draco, avec une totale honnêteté. "Elle n'aurait pas remarqué une malédiction de douleur que j'aurais pu utiliser. Et je ne pense pas pouvoir lancer le Cruciatus aussi bien que vous, ni ne le pourrai jamais."

Les yeux rouges brillèrent. Cette réponse le satisfaisait beaucoup. Draco ressentit une autre chaleur agréable, et sut qu'il avait trouvé une autre personne qu'il voulait—avait besoin—d'impressionner.

"Très bien, Draco," dit son Seigneur. "Agenouille-toi."

Draco s'agenouilla.

SSSSSSSSSSSSSSSSSS

"Comprends-tu, Harry ?"

Harry hocha la tête avec ferveur. "Bien sûr que je comprends !"

Le visage de Dumbledore s'adoucit. "Cela me rend plus heureux que tu ne peux l'imaginer, Harry. Je sais quels sacrifices tu as faits pour notre cause, et je répugne à t'en demander un autre. Mais, en vérité, la situation est inextricable, et il n'y a pas d'autre moyen."

"Je comprends, monsieur," murmura Harry. Et il comprenait. Cela ne le rendait pas heureux, de la même manière que d'être soupçonné d'être un sorcier des Ténèbres parce qu'il parlait le Fourchelang ne le rendait pas heureux. Mais son bonheur n'était pas un facteur qui entrait dans les décisions prises par le camp de la Lumière, et c'était ainsi que cela devait être. Ils avaient tant de personnes plus importantes à servir, et son efficacité en tant qu'arme dépendait de son maintien dans l'ombre.

Il y avait beaucoup de gens dans l'Ordre du Phénix qui avaient exprimé des inquiétudes quant au fait que le meurtre de Sirius par Harry à la fin de l'année dernière montrait des tendances obscures. Ils avaient donc discuté avec Dumbledore de la possibilité de garder Harry à l'écart d'Azkaban, et finalement, il avait proposé un compromis. Ce compromis devait être exécuté maintenant.

Harry regarda en silence alors que Connor entrait dans le bureau. Son frère ne lui parla pas et ne le regarda pas. Le cœur de Harry se serra, mais il ressentait aussi une sorte de fierté triste. Connor restait fidèle à ses idéaux et à la Lumière, comme il avait été élevé, et dans le monde de la Lumière, il n'y avait pas de place pour ce que Harry avait fait. Au moins, il était encore pur et innocent. Au moins, Harry avait réussi à accomplir cela.

"Connor," dit Dumbledore. "Nous savons que tu penses que ton frère ne peut plus être digne de confiance avec sa magie, à cause de—l'année dernière." Il fut assez délicat pour ne pas mentionner le nom de Sirius, au moins.

Les épaules de Connor se voûtèrent—à la mention de son frère, nota Harry, non à la fin de la phrase—mais il acquiesça.

"Par conséquent," dit Dumbledore, d'un ton encore plus doux que celui qu'il avait utilisé avec Harry, "nous avons décidé de placer Harry sous un Serment Inviolable. Il cédera sa magie à toi, pour être utilisée à ta demande. Il ne pourra plus jamais utiliser un sortilège noir, si c'est ce que tu lui demandes. En même temps, tu pourras puiser librement dans sa puissance, et l'utiliser pour te protéger durant le Tournoi."

Connor leva les yeux, puis tourna son regard vers Harry. Harry se délecta du regard de son frère et acquiesça pour montrer qu'il avait accepté cela et même qu'il l'accueillait favorablement.

"Mais—" commença Connor, avant de se taire.

"Oui, cela semble barbare," dit Dumbledore. "Mais c'est le seul compromis que l'Ordre du Phénix acceptera, et, franchement, cela fera que Harry se sentira mieux dans sa peau, Connor. Et puisque Harry est censé être ton gardien, selon la prophétie, il est logique qu'il assume cette position."

Connor mordilla sa lèvre un moment, puis acquiesça vigoureusement. "Je vais le faire."

Ils s'agenouillèrent, et Dumbledore sortit sa baguette pour être leur Lige. Harry tendit la main, prit celle de Connor, croisa son regard et pensa, avec une soudaine clarté, Cela signifie que la magie ne pourra plus jamais sortir de la boîte. Je n'aurai plus à la combattre. Je serai libre dans mes chaînes.

Le soulagement était si grand qu'il dut fermer les yeux, mais il les rouvrit lorsque Connor incanta les deux premiers vœux, répétant ce que Dumbledore lui disait : que la magie de Harry était à Connor pour être utilisée comme il le voulait, et que Harry ne pourrait plus jamais utiliser un sortilège noir. Connor leva les yeux à la fin, cependant.

"Quel est le troisième vœu ?" demanda-t-il.

"Ce que tu choisis qu'il soit." Dumbledore lui sourit. "Je te fais confiance, et je sais que Harry aussi." Harry acquiesça comme une marionnette lorsque Connor le regarda, au cas où son frère aurait le moindre doute.

"D'accord." Connor prit une profonde inspiration. "À partir de maintenant, Harry, je veux que tu jures de ne parler Fourchelang à personne, et que si un serpent te parle, tu ne répondras pas."

Harry ressentit une gratitude éclatante dans sa poitrine. D’un seul coup, Connor l’avait libéré de son inquiétude concernant le don le plus sombre qu’il portait.

Il fit le vœu, et le feu brilla tout autour de leurs mains jointes. Harry l’observa et pensa que les brins séparés ressemblaient à la lueur des bougies de la paix.

SSSSSSSSSSSSSSSSSS

"Ce n'est pas la bonne voie, Draco." Hawthorn Parkinson n'osait jamais paraître agacée avec lui, mais elle pouvait sembler fatiguée, et c'était le cas maintenant. Draco se mordit la lèvre et essaya de se tenir droit, même si son anxiété rendait cela difficile. Il avait envie de se recroqueviller et d'essayer de paraître petit, comme il le faisait quand il attirait la désapprobation de son père enfant.

Il se rappela qu'il avait l'approbation de Lucius, l'avait depuis plusieurs années maintenant, et fit un petit signe de tête à Hawthorn. Il avait quinze ans, et il était l'héritier des Malfoy. Quinze ans était l'âge magique de l'héritage parmi certaines familles de sang-pur, même aujourd'hui. Pratiquement un adulte, il ne pouvait pas décevoir son père.

"Je suis prêt," dit-il, aussi calmement qu'il le pouvait.

"Bien." Hawthorn s'écarta de son chemin. Ils se tenaient dans l'une des pièces souterraines propres et fraîches de la nouvelle forteresse du Seigneur des Ténèbres, qui avait apparemment été autrefois le site d'une religion moldue. Draco en savait peu et se souciait de savoir encore moins sur les religions moldues. Il savait seulement que les murs étaient de pierre solidement rassurante, lui rappelant Poudlard, et que devant lui, sur une dalle ressemblant à un autel où il avait tué McGonagall, se trouvait la femme sur laquelle il devait pratiquer les malédictions sanguinaires. "Maintenant, essaie la Malédiction des Brûlures du Sang."

Draco grimaça. Ce sort était plus difficile que tous les autres, inventé par le fou Evan Rosier. Même Hawthorn, la Mort Rouge qu'elle était, avait du mal avec. Mais il avait dit qu'il maîtriserait le sort, et donc il le ferait.

Il se concentra sur la femme aux longs cheveux brillants sur l'autel—elle s'appelait Ignifer Apollonis, et bien qu'elle ait prêté allégeance aux Ténèbres, elle avait refusé de servir son Seigneur—et murmura l'incantation.

Ignifer hurla alors que son sang commençait à brûler le long de ses veines. À ce stade, elle n'avait plus de fierté, et il était facile de la faire crier.

Draco resta figé. Il ne crut pas au début qu'il l'avait fait, même lorsque Hawthorn toucha son épaule et hocha la tête en signe d'approbation. "Très bien, Draco," murmura-t-elle, mettant fin au sort. "Maintenant, je veux que tu l'essaies en combinaison avec Sanguinolente. Je la guérirai avant qu'elle ne puisse mourir. Penses-tu pouvoir faire ça ?"

Draco hocha la tête distraitement, toujours pris au milieu de son choc. Il n'avait ressenti rien d'autre que la même indifférence avec laquelle il avait tué le professeur McGonagall dans le cimetière l'année dernière. Son Seigneur voulait que tous ses Mangemorts aient un amour pour la torture et le meurtre, mais jusqu'à présent, cela échappait à Draco.

Mais ensuite, il pensa au demi-sourire qui apparaissait sur le visage de Lucius lorsqu'il laissait transparaître sa fierté pour son fils. Il pensa à ces yeux gris hivernaux s'adoucissant suffisamment pour lui montrer quelque chose de l'homme qui se cachait derrière. L'indifférence de Draco se transforma en détermination à faire mieux.

Il hocha à nouveau la tête vers Hawthorn et se mit en position. Il ne se souciait peut-être pas beaucoup de faire souffrir ses ennemis, mais il tenait énormément à l'estime de son père. Il pouvait le faire. Il était l'héritier des Malfoy, le seul descendant de l'héritage de son père, et Lucius Malfoy pouvait torturer comme un artiste. Draco devait apprendre à le faire.

SSSSSSSSSSSSSSSSS

"Maintenant, Harry !"

Harry envoya sa magie vers Connor, observant avec tension son frère se précipiter parmi les étagères de prophéties dans le Département des Mystères. Seuls Connor et Voldemort pouvaient toucher la prophétie qui les concernait tous deux, et son frère était venu ici parce qu'il voulait entendre tout le contenu. Il avait commencé à se méfier de Dumbledore et même de Lily au cours de l'année passée et désirait savoir si les mots qu'ils lui avaient donnés étaient vrais ou non.

Le problème était qu'il y avait trois Mangemorts derrière eux, y compris Bellatrix Lestrange, et Harry, avec sa magie occupée à protéger son frère de ceux qui étaient devant, ne pouvait pas se défendre du tout.

Une malédiction violette éclatante passa au-dessus de sa tête et frappa le sol près de lui. Harry se baissa et roula. Il pouvait entendre les flammes se rapprocher des prophéties et eut soudain une idée. Non, il ne pouvait pas se défendre par la magie à cause du Vœu Intolérable, mais il pouvait au moins s'assurer que Hermione et Ron, qui étaient venus avec eux au Département des Mystères, étaient en sécurité, et créer une diversion.

Il tendit la main et appuya son épaule contre l'étagère à côté de lui. En quelques secondes, elle vacilla—les étagères n'étaient pas si lourdes, puisqu'elles contenaient simplement les globes fragiles des prophéties, et non des tomes comme à la bibliothèque de Poudlard—puis commença à tomber.

Harry regarda, fasciné malgré lui, les prophéties tomber avec elle, leurs côtés clairs brillant comme des larmes. Elles se brisèrent sur le sol, et les fantômes des visions inhérentes commencèrent à s'élever des restes, leurs lèvres bougeant et les voix des Voyants, certaines hurlantes, certaines marmonnantes, certaines claires comme des trompettes, se mêlant. Deux voix jurèrent, et Harry sut qu'il avait réussi à ralentir au moins quelques-uns des Mangemorts.

Puis il entendit un cri de douleur.

Il se retourna brusquement et vit Bellatrix Lestrange tenant Hermione sous le sortilège de Doloris, riant cruellement. Harry savait ce que ressentait le Cruciatus. Il l'avait ressenti lui-même l'année dernière dans le cimetière, et il avait eu la chance que Voldemort ne réussisse pas à lui faire pire avant que Connor ne vienne à la rescousse.

Il tendit une main, essayant instinctivement d'arrêter la douleur d'Hermione.

Et il ne pouvait rien faire, parce que sa magie était avec Connor.

Harry ne pouvait pas non plus simplement s'approcher de Bellatrix, car il ne pouvait pas la blesser sans la capacité de jeter un sort, et il y avait une forte chance qu'il meure. Il était censé sacrifier sa vie pour sauver Connor, pas Hermione.

Il hésita, son entraînement luttant contre l'instinct d'intervenir et de sauver un camarade de Gryffondor en difficulté.

Et puis Bellatrix prononça le Sortilège de la Mort, et Hermione gisait aussi inanimée que Sirius deux ans plus tôt.

Harry ferma les yeux.

SSSSSSSSSSSSSSSSSSS

Draco jura sous le choc et se baissa à peine à temps pour éviter le coin du mur. La lumière verte du Sortilège de la Mort trancha l'obscurité autour de lui, un éclair silencieux ; aucun mot autre que l'incantation ne l'accompagnait. Quand elle s'estompa, Draco resta tremblant dans l'obscurité et réalisa à quel point il avait failli perdre la vie.

Il avait été chargé, pendant sa sixième année, de mener un test subtil de la loyauté de Rogue, et de voir à quel point il adhérait vraiment à l'appel du Seigneur des Ténèbres. Ce que Draco avait découvert était non concluant. Finalement, il avait décidé qu'il ne pourrait être sûr qu'en accédant aux appartements privés de Rogue, et il avait essayé d'assommer son professeur pour examiner les preuves à son aise. S'il trouvait quelque chose d'incriminant, il pourrait en informer son Seigneur. S'il ne trouvait rien, un rapide Oubliette réglerait les choses, ou peut-être même une explication. Draco savait que Rogue avait une affection prudente pour lui, et il avait pris des risques similaires en tant que jeune initié au service du Seigneur des Ténèbres. Il pourrait comprendre pourquoi Draco avait fait cela.

Mais le sortilège d'assommement avait échoué, et Rogue n'avait donné à Draco aucune chance d'expliquer avant de commencer à se battre.

Rogue était un duelliste brillant. Draco l'avait entendu toute sa vie, mais n'avait jamais réfléchi à ce que cela signifiait. Maintenant, il comprenait : ses propres maléfices détournés avec à peine un clin d'œil, sa baguette presque arrachée de sa main avant qu'il puisse terminer l'incantation d'Avada Kedavra, le calme de Rogue refusant étrangement de vaciller même lorsque Draco le blessait. Et il portait une entaille sanglante sur sa poitrine, due à une collision presque fatale avec Sectumsempra, un des sorts personnels inventés par Rogue.

Il pouvait sentir la magie de Rogue depuis le coin, silencieuse et mortelle comme une bête en chasse. Draco frissonna. C'était la première fois qu'il se battait contre un sorcier beaucoup plus fort que lui, et il n'aimait pas ça.

Puis Rogue siffla, "Draco."

Frustrant, sa voix venait de toutes les directions. Draco frissonna. Il n'était pas assez fou pour répondre.

"Je sais ce que tu faisais, petit serpent," murmura Rogue. "Ne supposes-tu pas que je sais que le Seigneur des Ténèbres a douté de ma loyauté? Dois-je te raconter la même histoire que je lui ai racontée, petit serpent?"

Draco se rapprocha un peu plus du coin, se demandant s'il pourrait lancer un sort autour et toucher Rogue avant que l'homme ne sache qu'il était là.

Une boucle de corde surgit du coin opposé et s'enroula autour de son cou, lui coupant le souffle. Puis il se retrouva retourné aussi proprement que si sa gravité personnelle avait été inversée, et Draco se retrouva suspendu au plafond, ligoté main et pied. Sa baguette lui échappa des mains et roula dans l'obscurité.

Rogue s'avança vers Draco, secouant la tête. Il n'avait pas l'air en colère, seulement dégoûté.

"Ta tâche était de m'espionner et de t'assurer de ma loyauté," dit-il à Draco. "Et ma tâche était de te répondre et de freiner ta confiance. Tu deviens trop imprudent, petit serpent, prenant des risques qui ne paieront pas." Il marqua une pause significative. "Ton père, ainsi que le Seigneur des Ténèbres, m'ont demandé de garder un œil sur toi. Je ne peux qu'assumer que leurs motivations ne diffèrent pas."

Draco avala sa salive et hocha la tête du mieux qu'il put malgré la corde. Lucius lui avait dit plus d'une fois que si Draco ne vivait pas à la hauteur des standards élevés de la famille Malfoy, il ne méritait rien de mieux que la mort. La mère de Draco détournait parfois le regard quand son mari disait des choses comme ça, mais elle n'avait jamais exprimé de désaccord.

Snape haussa un sourcil, et les cordes se déroulèrent, laissant Draco tomber au sol. Draco ne cria pas en tombant, bien que la chute l'ait meurtri. Il se redressa et attendit, la tête baissée. Il savait ce qui allait venir.

"Tu as appris à faire souffrir les autres," dit Snape, d'une voix à peine distincte du murmure du sang le long des veines de Draco. "Cependant, tu as très peu appris de ta propre souffrance." Il leva sa baguette.

Draco se prépara à endurer.

SSSSSSSSSSSSSSSSSS

Dans le silence, pendant les longues heures, Harry luttait et luttait avec lui-même.

Il avait pensé qu'après avoir cédé le contrôle de sa magie à Connor avec le Serment Inviolable, il ne serait plus jamais troublé par sa rage noire et ses pensées sombres. Mais la mort d'Hermione l'année précédente avait libéré quelque chose en lui. Il avait couru, hurlant, après Bellatrix, et il aurait été tué si Connor n'était pas revenu juste à ce moment-là avec la prophétie et ne l'avait pas tenue à distance.

Et depuis, Harry était conscient de la boîte dans sa tête pour la première fois depuis des années.

Quelque chose à l'intérieur de la boîte continuait de frapper. Cela voulait sortir.

Chaque nuit, il se battait en silence avec lui-même, assis sur son lit dans la chambre des garçons de sixième année de Gryffondor, regardant par les fenêtres de la Tour. Les étoiles étaient sereines et distantes. Elles ne l'aidaient pas. Harry avait demandé de l'aide à ses parents, mais James faisait semblant de ne pas comprendre de quoi il parlait—il avait ses propres fantômes à affronter, Harry le savait, sa propre obscurité—et Lily se contentait de lui tapoter l'épaule, de lui sourire doucement et de lui rappeler que cela ne pouvait pas être autrement, qu'ils devaient être sûrs qu'il n'était pas Ténébreux après qu'il ait tué Sirius, sinon il aurait été envoyé à Azkaban.

Parfois, Harry voulait leur crier que c'était Voldemort dans le corps de Sirius, et ne comprenaient-ils pas cela ?

Mais il savait que c'était un signe de sa maladie. Il était désespérément malade, corrompu jusqu'à l'os. Cela pouvait être la seule raison pour laquelle il pensait à des choses comme cela maintenant, manquant sa magie avec une envie qui le laissait incapable de faire autre chose que trembler au lit pendant des jours, et prêtant réellement attention à Ginny Weasley d'une manière qui parfois le détournait de Connor.

Il avait néanmoins trouvé une solution, une technique mentale décrite dans un livre sur la magie de la Lumière. Cela fonctionnerait, il en était certain. Connor lui laissait utiliser sa magie pendant la nuit, et cela n'avait rien à voir avec les sorts de Ténèbres ou le Fourchelang.

Harry ferma les yeux et rassembla les pensées déviantes et les penchants pour les Ténèbres en un petit tas. Puis il imagina sa dévotion envers Connor et tout ce qui était bon et juste comme un feu brillant, un rayon de soleil amplifié à travers du verre.

Il brûla les mauvaises parties de lui-même. Il se réduisit jusqu'à devenir l'arme éclatante de la Lumière, la partie de lui sous Vœux Inviolables envers Connor, et rien d'autre.

Il s'assit là, et le fit. Il savait qu'il devrait le faire nuit après nuit, jusqu'à ce qu'il ne puisse plus entendre les coups frappés de l'intérieur de la boîte, ou la musique frénétique qu'il pensait parfois entendre souffler parmi les étoiles à la fin d'avril et la nuit du solstice d'hiver.

SSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS

« —par l'ordre du Seigneur des Ténèbres de Grande-Bretagne et d'Irlande, bientôt Seigneur des Ténèbres d'Europe— »

Draco se tenait fièrement rigide aux côtés de son Seigneur. Seule une petite garde d'honneur pouvait être aussi proche de leur Seigneur et du prisonnier qu'il allait tourmenter ce matin : cet idiot de Potter, la tête pendante sur le côté et une lente traînée de bave glissant sur son menton. Tout le monde pouvait regarder, bien sûr, rassemblé dans la boue visqueuse qui était le champ de bataille labouré autour de Poudlard conquise, mais peu étaient aussi proches. Le père de Draco, sa tante Bellatrix, et Snape constituaient le reste du cercle intérieur.

« —pour crimes contre Sa personne exaltée et pour avoir interféré avec la continuité de Son règne légitime— »

Draco fixait Potter. Il essayait de voir une étincelle du garçon qu'il avait autrefois détesté dans ces yeux noisette vitreux, et ne pouvait pas. Il ne ressentait même pas de pitié. Une indifférence terne et rampante le consumait.

« —condamné à mourir. »

Bellatrix s'avança. Elle torturerait Potter, et il lui faudrait des heures pour cesser de crier. Il lui faudrait des jours pour vraiment mourir, bien sûr. Le Seigneur des Ténèbres savait comment faire de ses exemples. Draco pensait encore que ses oreilles sonnaient des cris de Dumbledore, et de ceux de Lily Potter, bien que techniquement Lily ne soit pas encore morte. Il en restait assez d'elle pour que des gens comme Crabbe et Goyle en profitent.

Draco s'en souciait peu. Il avait appris à infliger souffrance et mort, à s'en approcher lui-même sans trahir son Seigneur, mais il les considérait comme des compétences, pas comme une partie de la vie, comme Bellatrix le faisait. Et il était fier de servir son Seigneur, mais il n'aimait pas son pouvoir comme certains Mangemorts le faisaient ; il était content d'être près de l'ombre de ces ailes gigantesques.

Sa récompense était dans le regard que Lucius lui lançait de temps en temps, la façon dont il reconnaissait que Draco était là et un fils digne.

Voldemort était son maître, pensait Draco. Mais Lucius était son père, et il avait fait tout cela pour lui.

Pour son approbation, pour avoir une place dans son cœur. Lucius savait ce qui était le mieux.

Le premier cri retentit. Draco regarda Potter avec ennui alors qu'une légère pluie commençait à tomber. Il supposait que ses robes seraient couvertes de boue avant la fin de la journée, mais bon. Les elfes de maison de Poudlard pourraient se rendre utiles à leurs nouveaux maîtres en les nettoyant.

SSSSSSSSSSSSSSSS

La nuit du solstice d'hiver de la même année que la défaite de Voldemort, qui était sa dernière année à Poudlard avec Connor, Harry grimpa à la tour d’Astronomie.

Il ne pouvait pas rester à l'intérieur. Il avait essayé. L'école organisait un bal de Noël comme celui de la quatrième année, et Harry voulait être là, parmi les lumières et la compagnie, regardant son frère tournoyer sur la piste avec Parvati Patil, avec qui il était fiancé pour se marier l'année prochaine.

Mais il ne pouvait pas, même avec sa magie soigneusement liée, et il s'était donc échappé et avait grimpé à l'endroit où il pouvait être le plus proche des étoiles. Et de l'obscurité entre les étoiles, bien qu'il essayât de ne pas y penser.

Il frissonnait convulsivement, même si le vent qui soufflait ne semblait pas froid. Il semblait chaud, comme le souffle d'une bête puissante dans son cou. Personne ne l'avait vu partir, il le savait. Personne ne s'en souciait vraiment. Harry était l'ombre de son frère, son arme, d'une importance et d'une attention égales à une épée brillante à son côté. Tout le monde l'admirait, mais personne ne pensait qu'elle avait un cerveau propre. Même Ginny avait abandonné quand Harry avait commencé à l'ignorer l'année dernière.

Il pouvait sentir le bois de sa boîte pourrir.

Harry ferma les yeux. Mais il ne pouvait pas pleurer. Il avait renoncé aux larmes. Il y avait le vent au-dessus de lui, et la cour bien en dessous, et le bois pourrissant à l'intérieur. Il entendait le rythme étouffé de sa magie noire qui frappait nuit et jour. Il pourrait mourir, si elle éclatait de son contrôle, étant donné le Vœu Inviolable. Mais le Vœu était une barrière fragile pour confier la sécurité de Poudlard. La magie noire pouvait faire des choses imprévisibles contre les sorts de Lumière.

Et il y avait la montée de force que Harry avait ressentie lorsque Voldemort est mort, et la voix à son oreille qui avait murmuré : Tu es mon héritier, même lorsque la prophétie s'est réalisée. Il n'en avait bien sûr parlé à personne. Ils penseraient que c'était de la Magie Noire, et Harry voulait prouver qu'il était une arme. C'est ce qu'il était.

La sauvage Obscurité—il pouvait la nommer dans ses pensées, sinon à voix haute—chantait au-dessus de lui, et de temps en temps, il levait les yeux et voyait un loup aux yeux verts et une cicatrice en forme d'éclair argenté l'observant. La dernière fois qu'il l'a vu, il lui a fait un clin d'œil.

Il se demandait, s'il sautait de la tour, tomberait-il ou volerait-il ?

Lentement, il grimpa sur les remparts. La pierre était froide sous ses pieds. Le vent caressait ses oreilles. Les étoiles tremblaient au-dessus de sa tête comme des cymbales.

À l'intérieur de lui, un poing traversa le bois pourri de la boîte.

SSSSSSSSSSSSSSSSSS

Draco ouvrit les yeux, son cœur frémissant. Il savait que ce devait être le coucher du soleil, sinon les visions ne l'auraient pas laissé partir. Il était allongé sur le dos sur un lit, cela, il le savait, et le poids immobile à côté de lui était Harry. Vu l'obscurité de la pièce, Draco doutait de pouvoir le voir, même s'il regardait.

Puis le poids prit vie avec un cri étranglé, et Draco se retrouva enveloppé dans une paire de bras si serrés qu'il pouvait à peine respirer. Il rassembla lentement Harry contre lui, son propre cœur battant assez vite pour faire frémir sa peau.

"Oh, Merlin, ma vie était sans valeur sans toi," Harry lui bafouilla, la voix pleine de terreur et de larmes. "Je ne peux pas croire—ce n'était pas—Draco, Draco, j'ai tellement besoin de toi."

Draco murmura, "Je sais. Je sais. Shhh. Je t'ai, Harry. J'ai ressenti la même chose." Il le serra aussi fort qu'il le pouvait, et se rappela sans cesse qu'il n'était pas le garçon qui avait existé comme un pion sous la domination de son père et qui était totalement indifférent à la torture et à la mort. C'était la version du rituel. Il était lui-même, et il était réel, et il tenait Harry dans ses bras. Harry l'avait aidé à défier son père et à devenir sa propre personne, mais cela appartenait au passé. Ils vivaient maintenant, tout en luttant.

"Je mourais," Harry souffla. "J'étais une arme, et le Sombre Sauvage m'appelait, et soit je me suicidais, soit je devenais fou et je les détruisais tous au milieu de ma septième année, je ne suis pas sûr de quoi. Je ne t'avais pas pour m'aider à me faire des amis à Serpentard, ou pour me protéger à la fin de ma deuxième année, ou pour m'apprendre ce que cela signifiait d'être humain. Je—j'avais—merde," il termina, d'une voix brisée, et enfouit sa tête dans la poitrine de Draco.

"Et je n'étais pas ma propre personne sans toi non plus," murmura Draco. "Je ne le suis peut-être toujours pas, mais au moins je suis plus que l'héritier Malfoy que mon père aurait voulu que je devienne." Il se souvint alors de combien il avait été content de recevoir un brin d'approbation de son père, et sa peau se mit à ramper comme si elle allait se soulever sur ses épaules. Il la retint. Il ressentit la tentation de repousser Harry et de vomir le contenu de son estomac, mais cela pouvait attendre aussi.

"Ne pouvons-nous pas allumer une lumière ?" murmura Harry en retour.

"Non," dit Draco, bien qu'il ressentait le même désir lui-même. "Pas avant minuit."

"Alors j'utiliserai mes mains pour te sentir autant que je peux," dit Harry, et il serra ses bras autour de Draco plus fort que jamais. Il y eut une pause, et quand il parla de nouveau, sa voix semblait un peu plus forte, mais Draco savait qu'il était très loin de réparer ses barrières. "Draco—parle-moi. Dis-moi comment était ta vision. Dis-moi."

Draco se demanda si Harry voulait entendre parler de sa vision pour elle-même ou simplement entendre sa voix, puis il décida que cela pourrait être quelque chose d'encore plus simple : le motif humain de réconforter et d'être réconforté.

"Très bien," dit-il. "Je m'ennuyais pendant ma première année, tout comme je pensais que je le serais sans toi pour rendre les choses plus amusantes..."

Il continua donc, racontant son histoire, entrecoupée des petits commentaires indignés ou rassurants de Harry, attendant la fin des visions, attendant minuit et la lumière.

*Chapitre 85*: Interlude : Bulstrode à Yaxley

Interlude : Bulstrode à Yaxley

7 février 1997

Chère Lazuli Yaxley,

Je suppose que vous n'avez aucune raison particulière de considérer ma demande favorablement, mais il est un fait que nous sommes tous deux alliés de Harry vates, et je suis convaincue que personne d'autre ne vous fera cette demande.

Vous avez eu le temps, à présent, d'examiner la maison et le jardin de votre sœur Indigena, de découvrir quels trésors elle a laissés et quels héritages pour votre famille. Ce qui m'intéresse, ce n'est pas un bijou, ni une statue, ni un portrait, mais une plante. Ce serait une vigne, vert foncé, avec une fine rayure d'argent courant le long du milieu de chaque vrille. Elle peut pousser en pot ou comme une plante sauvage dans les jardins ou les serres. Elle rampe bas le long du sol, mais peut se dresser lorsque commandée magiquement. Je soupçonne cependant que la rayure argentée est votre meilleur moyen de l'identifier.

Je crains de ne pas pouvoir vous dire pourquoi j'ai besoin de boutures de cette vigne en particulier. Soyez assurée que je ne les utiliserai pas seule ; le jeune Neville Londubat est un expert en Herbologie et m'aidera à prendre soin des plantes comme il se doit. Et soyez assurée que je n'ai aucune intention malveillante quant à leur utilisation.

Parfois, il y a des choses dont notre vates a besoin, qu'il ne sait pas qu'il a besoin, et qu'il ne demanderait jamais. J'ai l'intention d'utiliser les vignes pour lui assurer une de ces choses. Je ne peux pas lui en parler ; il s'y opposerait, par son propre altruisme. Il a beaucoup changé ces derniers temps, mais j'ai des raisons de croire qu'il ne me laisserait jamais faire cela.

Veuillez me faire savoir très bientôt si vous m'enverrez des boutures de la vigne ou non. Le temps est essentiel.

J'espère que votre fille se porte bien.

Au nom des Ténèbres,

Henrietta Bulstrode.

*Chapitre 86*: Pris au Dépourvu