Le blog de Serpentfou

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Saving Connor

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Resume

Traduction de la saga : ‘Saving Connor’ de l’auteur Lightning on the Wave , réunit en une seule grande histoire pour en faciliter la lecture.

Univers alternatif, HP/DM slash éventuel, Harry est très Serpentard ! Le jumeau de Harry, Connor, est l'Élu, et Harry est dévoué à le protéger en passant pour quelqu'un d'ordinaire. Mais certaines personnes ne laisseront pas Harry rester dans l'ombre... COMPLET

Chapitre Cinq : Changer comme les vents changent

Cette pièce n'était pas une que Harry avait vue auparavant, ou peut-être avait-elle seulement l'air différente avec autant de monde entassé à l'intérieur. Harry n'eut pas le temps de fixer les murs et de comprendre cela. Il était bien trop occupé à observer les personnes dans la pièce avec lui, assises juste assez éloignées autour d'une table en bois finement sculptée pour éviter l'encombrement, et à décider qui il connaissait et qui il ne connaissait pas.

Hawthorn Parkinson était assise du côté le plus proche de lui, la tête tournée pour l'étudier avec des yeux noisette intenses. Harry savait qu'une partie de leur férocité venait de la pleine lune imminente, et peut-être une autre partie du fait de voir Henrietta Bulstrode derrière lui, mais il craignait qu'au moins la moitié vienne de ces souvenirs qu'elle aurait pu lire. Il inclina la tête et détourna soigneusement le regard d'elle.

Le bout de la table, y compris une chaise vide qu'ils devaient avoir laissée pour Henrietta, était un amas de sorciers et sorcières inconnus. Harry distingua deux autres femmes, dont l'une marquée par une masse de boucles rouges jaillissantes, et quatre hommes, tous aux cheveux foncés et plus ou moins calmes. À côté de l'un des hommes se trouvait un garçon aux cheveux noirs, assis droit et fixant Harry avec une fascination non dissimulée. Une fille mince et jolie avait une chaise derrière un autre des sorciers, et près de la chaise vide se trouvait une fille au moins quelques années plus jeune que Harry, les mains jointes et les yeux rivés au sol. Harry leur fit un signe de tête général en guise d'introduction, sachant qu'il devrait les rencontrer individuellement dans quelques instants, et tourna son attention vers l'autre côté de la table.

Étrangement, c'était un regard de cette direction qui faillit le briser. Oh, pas Lucius Malfoy, et pas le regard solennel d'Arabella Zabini, ni Adalrico ou Millicent. C'était Elfrida Bulstrode, berçant une petite forme dans ses bras qui ne pouvait être que sa fille Marian. Ses yeux contenaient un monde de compassion qui implorait Harry de se détendre sans qu'il ait l'impression qu'elle le plaignait.

Harry détourna rapidement le regard. Il ne voulait pas paraître impoli, mais, d'un autre côté, la dernière chose que l'alliance pouvait se permettre était qu'il s'effondre parce qu'il avait désespérément envie de parler à la mère de Millicent seul.

"Je suis très heureux de vous rencontrer," dit-il en levant le menton. "Je m'appelle Harry Potter, comme vous le savez sans doute déjà, fils aîné de Lily et James Potter, frère aîné du Survivant."

"Fils d'un sang-pur négligent et d'une Née-Moldue abusive," dit Henrietta, juste assez fort pour qu'il soit difficile de dire qui avait entendu, tandis qu'elle se glissait devant lui pour reprendre sa place au bas de la table.

Harry s'était préparé à ce qu'elle dise quelque chose de ce genre, pourtant—il la connaissait bien maintenant—et il se contenta d'incliner la tête, peut-être en réponse à son commentaire, peut-être pas. "Certains d'entre vous, je les connais déjà," dit-il, et se tourna pour sourire à Hawthorn. "Madame Parkinson. J'espère que vous avez bien récupéré suite aux récents événements ?" Il n'était pas sûr de combien de personnes ici seraient au courant de la mort de son mari Dragonsbane, et il n'allait pas l'exposer si elle avait choisi de le cacher.

"Je vais bien, Monsieur Potter," dit Hawthorn. Elle avait depuis longtemps commencé à l'appeler par son prénom, mais c'était devant des alliés plus sûrs que ceux-ci, pensa Harry. Pour l'instant, elle ne voudrait pas l'affaiblir en l'appelant par un nom familier. "Merci de demander."

Harry hocha la tête, puis regarda les Bulstrode, rencontrant délibérément les yeux d'Adalrico et non ceux d'Elfrida. Personne ne trouverait cela étrange. Elfrida était puellaris, dévouée à la protection de ses enfants, et supposée apparaître délibérément timide et douce en public. Certes, les autres alliés ne s'attendraient pas à ce qu'elle prenne la tête de quoi que ce soit aujourd'hui. "Monsieur Bulstrode. J'espère vous trouver, ainsi que votre femme et vos héritiers, en bonne santé ?" Ce n'était pas une révélation de dire que Marian était un héritier magique, non plus ; elle devait l'être, ou elle ne serait pas ici.

"Vous nous trouvez bien." Adalrico le regardait scrutateur, comme s'il cherchait une faiblesse. Harry leva le menton. Cherchez tant que vous voudrez, monsieur, vous ne la trouverez pas ici. Je suis déterminé à ne pas vous décevoir.

"Bien," dit Harry, et passa à Arabella Zabini. Elle avait ses cheveux ornés de clochettes pour prouver qu'elle était une Cantatrice—ou du moins Harry le supposait, puisque les clochettes étaient à la fois plus grandes et faites d'un métal plus riche qu'il ne l'avait vue porter lors de la Nuit de Walpurgis ou de la réunion d'Halloween l'année dernière. "Madame Zabini. J'ai été attristé d'apprendre le raid sur votre domicile. Êtes-vous plus proche de capturer les auteurs ?"

"Je crois savoir qui ils étaient." Arabella lui adressa un sourire charmant. C'était une belle femme, bien que Harry se demande comment quelqu'un pourrait être assez séduisante pour piéger les sept maris qu'elle avait empoisonnés. "Et ma vengeance les atteindra quand je serai prête. Merci de demander, Monsieur Potter."

Harry hocha la tête à Lucius, puis se tourna vers les sorciers et sorcières qu'il ne connaissait pas. "Messieurs, mesdames," dit-il. "Madame Malfoy me dit que vous êtes prêts à vous allier avec moi. Mais je ne connais que des noms sur une liste, et très peu sur qui vous êtes et ce que vous défendez pour l'instant. Pourriez-vous vous présenter ?"

Il se tourna vers le sorcier assis le plus près de Lucius, qui se leva aussitôt, avec un léger sourire sur le visage en examinant Harry. Ses cheveux, ses yeux et sa peau étaient suffisamment foncés pour suggérer une ascendance pas entièrement britannique, ce qu'Harry avait confirmé dès qu'il murmura, "Thomas Rhangnara." Il jeta un coup d'œil à la jeune fille assise derrière sa chaise. "Et voici ma fille et héritière magique, Rose."

La jeune fille fit une révérence. Harry inclina la tête vers Thomas, qu'il savait être le descendant d'un sorcier indien qui avait fui en Grande-Bretagne il y a plus de cent ans. "Si cela ne vous dérange pas que je vous le demande, monsieur, je n'étais pas au courant que votre famille revendiquait une quelconque allégeance au Light ou au Dark. Qu'est-ce qui vous a fait changer d'avis ?"

"J'ai passé la plupart de ma vie à essayer de comprendre la différence entre le Light et le Dark," dit simplement Thomas. Il n'avait toujours pas cessé de sourire, bien que son sourire ait maintenant une teinte rêveuse et plus réfléchie, comme s'il pensait à autre chose que juste à la conversation devant lui. "Et maintenant j'ai enfin décidé que le Dark a plus de sens." Il tourna ses mains devant lui, comme s'il se rendait, mais l'éclat dans ses yeux disait le contraire. "Saviez-vous que Merlin a très probablement uni les qualités du Dark et du Light en lui-même ? Et qu'aucune philosophie formelle du Light n'a été formée avant le milieu du treizième siècle, sans qu'aucune philosophie formelle du Dark n'apparaisse avant plus tard ? Que—"

"Père," dit Rose Rhangnara, posant une main sur le bras de son père et lançant à Harry un regard quelque part entre l'embarras et l'excuse. "Je ne pense pas que M. Potter veuille entendre tout sur vos études. Il a d'autres personnes à rencontrer, après tout."

Thomas cligna des yeux, puis sourit à sa fille, un sourire plus "présent" que celui qu'il avait utilisé auparavant. "Tu as raison, bien sûr, ma chère. Désolé," ajouta-t-il à Harry, puis s'assit.

Harry respirait plus facilement qu'il ne l'avait prévu en se tournant vers le prochain sorcier en ligne. Il pensa qu'il pourrait aimer Thomas Rhangnara, bien que, il est vrai, l'homme puisse être le genre de philosophe distant qui valorise les vies moins que les livres, et cela pourrait causer des problèmes.

Ce prochain sorcier, avec les mèches blanches dans ses cheveux sombres, était plus âgé, suffisamment pour qu'il estime pouvoir hocher la tête à Harry avec un regard légèrement condescendant sur son visage, sans avoir besoin de se lever. "Edward Burke," déclara-t-il, puis fit une pause comme pour laisser Harry faire le lien évident. Quand Harry ne dit rien dans le moment suivant, Burke ajouta, "Petit-fils d'Herbert Burke, qui a épousé Belvina Black."

Harry fit un léger bruit de "ah" sous sa respiration, même si Regulus ricanait dans sa tête. Bien sûr, il veut revendiquer une certaine connexion. La famille Burke n'est guère assez distinguée à elle seule pour mériter l'attention de quiconque.

Qui est l'orgueilleux sang-pur maintenant ? répliqua Harry, et hocha légèrement la tête à Burke. "Nous sommes honorés de vous avoir, monsieur. Vous êtes déclaré Dark, je suppose, et désireux de renouveler votre participation à la politique ?" Une chose qu'il savait avec certitude, c'est que Burke n'était pas un Mangemort. Il ne ressentait pas le léger picotement dans sa cicatrice qu'il avait lorsqu'il se concentrait sur Adalrico, Hawthorn ou Lucius.

"Oui." Burke fronça légèrement les sourcils en regardant Harry. "Et j'ai été très injustement ignoré, je dois dire. J'étais un Auror jusqu'à ce que Scrimgeour me renvoie pour avoir utilisé un peu de magie noire sur un prisonnier. Et jusqu'à ce que la jeune Narcissa se souvienne de moi, je pensais finir mes jours dans l'isolement. Vraiment, quiconque s'approche de moi et bénéficie de mon expérience gagnerait un allié inestimable, mais pas beaucoup de gens au cours des vingt dernières années s'en sont rendu compte."

Très fier, nota Harry, dans le coin de son cerveau où il se souvenait de ce genre de choses. Traitez-le avec soin. "Je m'en souviendrai, monsieur, et je suis sûr que nous ferons appel à vous pour de nombreuses choses au fil des mois," dit-il avec aisance, puis se tourna vers la jeune sorcière assise aux côtés de Burke, alors qu'il hochait la tête avec satisfaction.

Cette sorcière lui sourit. Elle avait des boucles dorées teintées d'une légère touche de rouge, des yeux bleus perçants, et un pendentif en forme de lion autour du cou. Ce n'est que lorsque Harry se concentra dessus qu'il réalisa que le pendentif était un enchantement. Il scintillait aussi réalistement qu'il l'aurait dû s'il avait vraiment été en argent, mais il traversait le haut de son chemisier au lieu de rebondir dessus lorsqu'elle se leva et lui fit une petite révérence improvisée.

"Je m'appelle Honoria Pemberley," dit-elle. "Et parce que je pense que vous devez déjà en avoir assez des discours pompeux—il ne m'en faut pas beaucoup pour en être fatiguée, je le sais—je vais juste vous dire tout ce que vous avez besoin de savoir sur moi en quelques mots." Elle enchaîna les mots suivants, tandis qu'une illusion de couronne apparaissait au-dessus de sa tête avant de fondre en des éclats d'or et d'argent qui se transformèrent en serpents dansant sur ses épaules. "Gryffondor quand j'étais à Poudlard. Sang-mêlé ; ma mère est une Moldue." Burke lui jeta un regard surpris et s'éloigna d'un pouce d'elle, ce qu'Honoria ignora joyeusement, bien qu'un de ses serpents illusoires lui tira la langue. "Illusionniste expérimentée, comme vous pouvez le voir. Déclarée Obscure parce que quelqu'un m'a dit une fois qu'aucun sang-mêlé n'était jamais Obscur, ce qui est juste stupide."

Harry la fixa intensément. Elle croisa son regard et dirigea le sien vers sa main gauche. Oui, disait son visage, elle savait, mais elle ne le dirait à personne. À moins que ce ne soit plus amusant ainsi, peut-être.

Harry acquiesça prudemment en retour. Il n'était pas sûr de la confiance qu'il pouvait lui accorder.

"Tybalt Starrise vous adresse ses salutations, d'ailleurs," ajouta Honoria. "C'est un de mes meilleurs amis."

Cela ne fit qu'augmenter l'inquiétude de Harry. Tybalt Starrise n'était pas le…sorcier le plus stable du monde. Cependant, cela signifiait qu'Honoria avait des connexions avec des familles de la Lumière et de l'Ombre. Cela pourrait la rendre utile à l'alliance à l'avenir.

"Bienvenue, Madame Pemberley," commença-t-il.

"Appelez-moi Honoria, s'il vous plaît," dit Honoria, et elle rejeta ses cheveux par-dessus son épaule, au même moment où deux petits ours se dressèrent sur ses épaules pour danser. "Madame Pemberley, c'est ma mère, et je lui souhaite bien du plaisir avec ce titre."

Il y a une histoire là, je pense, réfléchit Harry, mais il hocha la tête. "Bienvenue, Honoria. J'espère que vous trouverez ici de quoi vous divertir," ajouta-t-il sans pouvoir s'en empêcher.

Elle lui sourit et se rassit. Henrietta était la suivante, mais elle se contenta de hocher la tête froidement à l'intention de la fille assise derrière elle.

"M. Potter et moi nous sommes déjà rencontrés," dit-elle, parvenant à faire passer cela pour un privilège spécial plutôt que pour quelque chose qu'elle avait arrangé. "Mais il n'a pas encore rencontré ma fille Edith, mon héritière magique. Edith, lève-toi et fais une révérence pour M. Potter."

Sa voix avait le ton sec de quelqu'un qui attend une obéissance immédiate, et Edith obéit effectivement aussitôt, tremblant un peu en se levant. Harry ne pensait pas qu'elle pouvait avoir plus de treize ans, et il était certain qu'elle devait fréquenter Durmstrang ou Beauxbâtons, puisqu'il ne l'avait jamais vue à Poudlard. Ses yeux se levèrent vers son visage, énormes et émerveillés, puis se détournèrent à nouveau lorsque sa mère la commanda de retourner à sa chaise avec une légère pression sur le coude.

Harry était déjà certain, alors qu'Henrietta Bulstrode s'asseyait et se concentrait sur lui, qu'il ne l'aimait pas beaucoup.

Il dépassa le moment gênant en regardant le sorcier mince et très bien habillé à côté d'Henrietta. Il inclina simplement la tête d'un pouce, sans prendre la peine de se lever. Son visage arborait une expression d'ennui cultivé. Ses yeux étaient verts, pensa Harry, ou de cette nuance de bleu qui pouvait virer au vert avec la bonne lumière. Ses cheveux étaient sombres et attachés avec un serpent bouclé d'argent.

"Mortimer Belville," dit-il, avant de faire une pause, comme si cela suffisait pour que Harry sache qui il était.

Harry se contenta d'hocher la tête, sans révéler ses pensées intimes. Sa mère lui avait parlé des Belville, une famille principalement âgée, avec Mortimer comme leur seul héritier. Mortimer avait l'âge de Snape, et ne s'était jamais marié ni engagé. Il semblait aimer l'idée de jouer et de taquiner ses parents plus âgés avec la perspective que la lignée familiale ne continue pas jusqu'à ce qu'il ait la cinquantaine ou plus.

Il avait aussi fui le pays pendant la Guerre de Voldemort—non, pendant la Première Guerre, supposa Harry qu'il devait l'appeler maintenant. N'ayant pris aucune position du tout, et n'ayant fait preuve ni de courage de conviction ni de principe. Harry supposait qu'il pouvait le considérer comme raisonnable, mais il ne pensait pas pouvoir lui faire confiance pour rester ferme.

Eh bien, nécessité fait loi quand le nundu rôde, pensa-t-il, et hocha la tête à Mortimer. "M. Belville," dit-il. "J'ai beaucoup entendu parler de vous." Il laissa Mortimer paraître satisfait, bien que Henrietta semble à un cheveu de rire, et se concentra sur la sorcière aux cheveux roux.

Elle se leva et lui fit une révérence différente des autres, les mains jointes devant elle comme si elle tenait un bol d'eau. "Ignifer Apollonis."

Harry savait qu'il avait cligné des yeux et fixé du regard, mais il ne pouvait vraiment pas s'en empêcher non plus. Ce n'était pas tous les jours qu'il rencontrait quelqu'un dont sa mère l'avait effrayé avec des histoires d'enfance—quelqu'un qui avait été élevé dans la Lumière, dans l'une des plus vieilles et fières familles de sang-pur d'Irlande, puis avait basculé vers les Ténèbres alors qu'elle avait presque vingt ans.

Les cheveux d'Ignifer étaient rouges, ses yeux dorés, et son anglais légèrement teinté d'un accent qui ne ressemblait pas au chant habituel de l'Irlande. Harry supposait qu'il y avait une part de vérité dans l'idée que les enfants d'Apollonis apprenaient à parler latin avant toute autre langue. Elle se tenait très droite après s'être relevée de sa révérence, et Harry ne pouvait discerner aucune trace d'humour sur son visage. Il supposait qu'elle était une autre personne qu'il devrait traiter avec précaution.

Il réfléchit un instant et trouva les mots de salut utilisés pour une sorcière noire puissante et potentiellement hostile rencontrée dans des circonstances inhabituelles. "Puissiez-vous avoir de l'eau sombre et des pierres, ma dame, pour étancher votre soif et tester votre force."

Le plus léger des sourires traversa le visage d'Ignifer, comme un rayon de soleil en plein hiver. "Merci, M. Potter," dit-elle, puis elle se rassit, visiblement satisfaite qu'il la considère comme une sorcière noire, sans prendre le temps de remettre en question son héritage de Lumière. Harry doutait cependant que l'impression dure longtemps. Ignifer lui semblait trop inflexible pour cela.

"M. Potter."

Harry se tourna vers le dernier sorcier, celui avec le garçon derrière lui. Il avait les cheveux sombres et des yeux qui lui semblaient familiers, bien que Harry ne puisse dire pourquoi jusqu'à ce que le sorcier se lève, s'incline et dise, "Charles Rosier-Henlin." Il ressemblait un peu à un Evan Rosier plus sain d'esprit.

Charles se redressa et croisa le regard de Harry avec une intensité qui testait. Harry sentit le frôlement de la Legilimencie et le repoussa sans réfléchir, utilisant un bouclier d'Occlumencie plus doux que d'habitude, juste pour ne pas heurter l'esprit de son allié. Charles cligna des yeux, mais se tourna sans explication pour présenter son fils. "Voici Owen, l'aîné de mes fils jumeaux et mon héritier magique. Vous ne l'auriez pas rencontré. Il a toujours fréquenté Durmstrang."

Owen fit un signe de tête à Harry. Harry pensait qu'il était un an plus âgé que lui, mais lui aussi devait visiblement réprimer son admiration. "J'ai entendu parler de ce que vous avez fait lors du Tournoi des Trois Sorciers," murmura-t-il. "Merveilleux, Potter." Il détourna de nouveau le regard dès qu'il le put poliment.

Harry espérait qu'il cachait un froncement de sourcils. Il ne voulait pas du genre de test constant et subtil de la part de ses alliés auquel Henrietta semblait encline, mais il ne voulait pas non plus de révérences ou de flatteries. Pourquoi ils ne pouvaient pas simplement être des égaux, de véritables alliés, le dépassait. Son propre pouvoir était compensé par sa jeunesse et les histoires qui circulaient à son sujet en ce moment.

"Bienvenue, monsieur," dit-il à Charles. "Et j'espère mieux connaître votre fils. Jouez-vous au Quidditch, Owen?"

Cela fit lever la tête d'Owen, surpris. "Batteur," dit-il, sans y penser, puis il rougit. "Et toi?"

"Attrapeur pour Serpentard," répondit Harry avec un sourire encourageant. "Bien que probablement pas à moitié aussi bon que Viktor Krum. Je l'ai vu à la Coupe du Monde de Quidditch cet été."

Owen se détendit un peu et acquiesça. "Et il sait qu'il est bon ! Je suis presque content qu'il parte cette année, même si cela rendra nos entraîneurs plus sévères avec nous tous, pour que nous puissions avoir un autre joueur aussi bon que lui."

Harry cliqua de la langue. "Je sais tout à ce sujet," dit-il, en pensant à la façon dont Rogue l'avait encouragé à jouer au Quidditch, et à gagner, contre son gré. Ces souvenirs étaient assez lointains pour ne plus lui causer autant de douleur. "Parfois, je pense qu'on oublie que c'est censé être un effort d'équipe, avec toute l'attention portée sur les postes individuels."

"C'est amusant," murmura Henrietta, avec une pointe de poison dans la voix. "Je n'avais pas pensé que nous étions venus ici pour discuter du Quidditch."

Owen rougit, et Charles tourna brusquement la tête sur le côté pour lancer un regard noir, mais Harry était en réalité reconnaissant qu'elle ait interrompu à ce moment plutôt qu'à un autre dans la conversation. Cela faisait une transition élégante. "Non," dit-il avec équanimité. "Mais nous sommes venus ici pour discuter d'un effort d'équipe, Madame Bulstrode, je pense."

Il se tourna et prit la chaise en bout de table, à côté de Narcissa, appelant silencieusement Fawkes en le faisant. Le phénix se posa sur son épaule avec un cri un moment plus tard, et Harry gratta ses plumes, souriant en remarquant que Burke, Henrietta, et Mortimer avaient tous sursauté, mais qu'Owen fixait le phénix avec fascination, et Honoria avec délice. Un moment plus tard, les illusions autour de Honoria commencèrent à s'embraser de flammes rouges et dorées exactement de la même couleur que les plumes de Fawkes. Fawkes piaula vers elle, et Honoria ouvrit la bouche en un rire silencieux.

"Nous sommes venus ici pour discuter de notre alliance," dit Harry, levant les sourcils et regardant de visage en visage en attendant une interruption. Il n'en trouva aucune prête et en attente, alors il hocha la tête. "Nous pouvons tout aussi bien le faire."

* * *

Il devenait de plus en plus difficile pour Hawthorn de contenir sa colère et son inquiétude.

Depuis qu'elle avait lu les souvenirs que Rogue lui avait envoyés, elle avait envie de tuer quelque chose. L'envie ne faisait qu'empirer à mesure que la pleine lune approchait, et le loup en elle joignait sa voix à la sienne, chuchotant, la poussant à une quête de sang et de chair crue, de préférence encore en train de crier en descendant sa gorge.

Hawthorn voulait déchirer les parents de Harry pour ce qu'ils avaient fait, et le directeur Dumbledore pour ce qu'il avait fait, et quiconque avait eu quelque chose à voir avec la dissimulation de cela, et elle avait cru qu'elle savait ce qu'était la rage lorsqu'elle ressentait cette émotion.

Mais non, elle ne le savait pas. Elle ne savait pas ce qu'était la rage jusqu'à ce qu'elle voie Harry entrer dans la salle de réunion au Manoir Malfoy et confronter ses nouveaux alliés.

Elle ne pouvait que regarder et murmurer quelques mots sans importance lorsque Harry la salua. Elle était presque malade des odeurs de douleur, d'épuisement et de panique qui l'entouraient. Parfois, avoir un nez de loup-garou était une bénédiction, mais pas cette fois. Elle savait exactement à quel point Harry avait besoin de repos, et cela la distrayait à un moment très important.

Cela n'irait pas.

Au moment où Harry avait fait le tour de la table jusqu'à Honoria Pemberley, Hawthorn avait repris le contrôle d'elle-même, mais cela signifiait simplement qu'elle avait plus d'espace pour se concentrer sur Henrietta Bulstrode et grogner un peu. Elle ne faisait pas confiance à cette femme. Elle n'était pas sûre de la raison pour laquelle Narcissa l'avait incluse dans ses efforts de recrutement, à part qu'elle était trop puissante pour être ignorée.

Calme-toi, se commanda sévèrement Hawthorn. Tu penses et réagis comme si Harry était ton propre fils, au lieu de ton chef. Il a besoin de ton soutien maintenant, pas que tu bondisses de ta chaise parce que tu es en colère chaque fois que quelqu'un agit comme la sorcière ou le sorcier que tu sais qu'ils sont. Cela signifie que si Henrietta défie son autorité, tu dois trouver des plans pour aider à détourner ses défis.

Mais c'était difficile, c'était très difficile, de voir Harry prendre sa place et de savoir à quel point il avait besoin d'aide—et qu'il ne pouvait rien montrer de cela, de peur que quelqu'un en profite et l'utilise pour lui nuire.

Peut-être que c'est ce qui manquait à mon alliance avec Voldemort. La pensée traversa l'esprit de Hawthorn de manière inattendue alors que le phénix apparaissait sur son épaule et que Harry commençait à parler. Ce sentiment de protection réelle, d'amour, de camaraderie. Je sais que nous avons dit à Harry que les sorciers et sorcières qui suivent et protègent quelqu'un avec un pouvoir de niveau Seigneur sont censés être des compagnons, pas seulement les laquais sans cervelle que Voldemort a transformés en Mangemorts, mais je ne savais pas que je ressentirais cela si fortement.

Elle trouva un certain réconfort dans cette idée, bien que cela aurait été plus facile sans le loup dans sa tête grondant de sang, tue, tue-les, mords-les…

* * *

Harry ne voyait pas de meilleure façon de commencer que par l'honnêteté. Il y avait certaines choses qu'il devrait dissimuler, bien sûr, mais ce qu'il pouvait dire, il devait le faire. De cette façon, n'importe lequel de ses nouveaux alliés—il ne put s'empêcher de jeter un coup d'œil à Henrietta—qui étaient insatisfaits de la façon dont il voyait les choses pourrait l'abandonner maintenant, sans prétendre avoir été trompé et devenir des traîtres.

"Tout d'abord, juste pour dissiper tout malentendu, je ne vais pas devenir un Seigneur des Ténèbres," commença-t-il. "Je ne vais pas me déclarer pour les Ténèbres ou la Lumière, et je ne vais pas devenir un Seigneur. Et je combats Voldemort." Presque tout le monde sursauta encore à ce nom, sauf les personnes qui avaient été des Mangemorts. Harry le remarqua. Il ne voudrait pas l'utiliser trop souvent, mais comme une arme pour déstabiliser les gens, cela pourrait être utile. "Si vous avez besoin de suivre un Seigneur, ou si vous entretenez quelque espoir de compromis avec ce fou, alors vous devez quitter l'alliance."

Il fit une pause. Personne ne se dirigea vers la porte. Bien sûr, c'étaient des sorciers et sorcières des Ténèbres habitués à chercher un avantage où qu'ils puissent le trouver, peut-être à l'exception d'Ignifer. Il ne les débusquerait pas si facilement.

Alors il adopta une autre tactique.

"Je n'ai pas l'intention que ma guerre contre Voldemort soit réactive non plus," dit-il calmement. "Je la mènerai à l'offensive." Même ses alliés de longue date le fixaient pour cette déclaration, Harry le savait. Il supposait que cela venait de leur connaissance de son passé et de leur supposition qu'il serait préoccupé par cela. Eh bien, ils avaient tort. Il ne laisserait pas les personnes si désireuses de faire de lui une victime le définir ainsi. "J'ai un avantage qui me permettra de le faire."

Il attendit un moment, se demandant qui poserait la question.

"Quel est cet avantage ?"

Arabella Zabini. Intéressant. Peut-être qu'elle ne me fait pas encore complètement confiance, malgré ce que Narcissa m'a dit hier à propos de son alliance plus ferme avec moi. Harry choisit très soigneusement ses mots. C'était la partie la plus dangereuse de ce qu'il devait faire, et s'il se faisait prendre dans un mensonge évident, ses alliés se méfieraient de lui au mieux. "J'ai une—connexion avec un des Mangemorts qui a quitté les rangs du Seigneur des Ténèbres," dit-il. "Evan Rosier est son nom."

Charles se pencha brusquement en avant. "Tu ne peux pas faire confiance à mon cousin," dit-il. "Il est complètement fou."

"Fou, certes," acquiesça Harry, "mais c'est une folie énigmatique. Il éparpille des indices dans les lettres qu'il m'écrit, et il ne peut pas s'empêcher de m'écrire ces lettres. C'est une sorte de compulsion chez lui. Il m'a averti, clairement, de ce qui se passerait dans le cimetière où le Seigneur des Ténèbres s'est ressuscité, et m'a même dit la nature de la magie qu'il utiliserait. Je n'ai pas interprété un autre de ses indices de la bonne manière, sinon j'aurais été prévenu."

"À quoi bon des indices que tu ne peux connaître qu'après coup ?" demanda Henrietta Bulstrode, d'une voix traînante, les yeux mi-clos. "À moins que tu n'apportes les lettres à tes aînés, bien sûr, et que tu les laisses les interpréter pour toi."

Harry garda son calme. C'était plus facile qu'Henrietta ne semblait le supposer, à en juger par la façon dont elle le provoquait, et attirait l'attention sur quelque chose d'évident—son âge. Elle ne le considérait pas encore comme un adversaire très redoutable.

Devrais-je la détromper ?

"Il a quitté le Seigneur des Ténèbres entièrement maintenant," dit Harry. "Il a tourné dans le cimetière, et a essayé de tuer Bellatrix Lestrange. Il n'a pas réussi—"

"Et il ne réussira pas," dit Narcissa. "Bellatrix est à moi."

Elle ne faisait pas cette déclaration tant pour lui, Harry le supposa, que pour le reste des sorciers et sorcières. Des regards passaient de visage en visage, et des têtes s'inclinaient, et Harry se contenta de hocher la tête vers Narcissa et continua au milieu de ces échanges de regards et de pensées.

"Il m'a envoyé une autre lettre depuis. Celle-là m'a permis d'empêcher la mort de Rufus Scrimgeour."

"C'est quelque chose que nous devons vraiment régler, Potter." Burke, sans surprise, fronça les sourcils en le regardant. "Pourquoi es-tu en si bons termes avec le Ministre ? C'est un sorcier de la Lumière, et tu sais qu'ils sont tous des salauds traîtres—"

"Qui sont, néanmoins, reconnaissants envers les personnes qui aident à organiser leurs élections." Harry leva les sourcils. Il est temps de passer un peu à l'offensive, je pense. "Ou n'as-tu pas lu les journaux l'année dernière, Monsieur Burke ? Après que le Ministre Fudge m'a kidnappé, Rufus Scrimgeour était l'un de ceux qui m'ont soutenu tout au long du procès de Fudge et du procès de mon tuteur. Scrimgeour sait qu'il doit une bonne partie de son succès à la manière dont j'ai témoigné lors du premier procès. Et s'il m'a rendu des services en retour—eh bien. Ce n'étaient pas nécessairement des services que des sorciers strictement de la Lumière approuveraient." Harry haussa les épaules. "Je ne pense pas que tu auras à t'inquiéter de Scrimgeour. Les journaux te l'auraient dit."

Honoria éclata de rire devant l'expression sur le visage de Burke. Ignifer, cependant, se déplaça et attira l'œil de Harry sur elle avant de parler.

"Et qu'en est-il de ce que disent les journaux maintenant, Potter ?" le défia-t-elle. "À propos des abus que tu as subis de la part de tes parents et d'Albus Dumbledore ? Pouvons-nous te faire confiance pour supporter tout cela aussi calmement ?"

Au moins, elle est directe, pensa Harry, puis il puisa profondément dans ses réserves de volonté et de force pour afficher une expression indifférente, presque ennuyée. Le mieux qu'il pouvait faire était de montrer que cela ne le touchait pas. En fait, ce serait un bon entraînement pour la danse qu'il comptait faire autour de Madam Shiverwood et d'autres qui pourraient le questionner. Ne rien laisser paraître, et cela frustrerait quiconque chercherait des blessures.

"Bien sûr," dit-il. "Le timing est sacrément inconfortable. J'aurais souhaité que mon tuteur attende. J'ai une guerre à mener." Il haussa les épaules, tandis qu'Ignifer le fixait intensément, et il soutint son regard. "Je me considère d'abord comme un guerrier, ainsi que comme vates pour les créatures magiques," dit-il doucement. "Mais puisqu'il n'a pas attendu, alors je vais gérer ça. J'ai enfin l'occasion de montrer à tout le monde que je ne suis pas juste un appendice de mon frère, le Survivant, et pas seulement enclin à des événements dignes d'intérêt. L'ancien Ministre m'a pris pour un enfant l'année dernière. C'était son erreur." Il leva les sourcils et jeta un coup d'œil rapide en haut de la table. "Je détesterais voir quelqu'un ici commettre la même erreur."

Thomas Rhangnara hocha la tête comme s'il était impressionné. Arabella Zabini baissa les yeux, fronçant les sourcils de manière réfléchie. Edward Burke pinça les lèvres. La plupart des autres restèrent immobiles et impassibles.

Pas Ignifer, bien sûr.

"Tu es un enfant maltraité, Potter," insista-t-elle. "Tu dois être conscient que la plupart du monde sorcier te verra de cette façon."

Harry se força à sourire. Il espérait que ce n'était pas trop éclatant, pas trop fragile, mais il ne pouvait que s'y accrocher et espérer. Il lui était impossible pour l'instant d'être absolument sûr que son sourire était convaincant, et il ne connaissait pas encore assez bien l'esprit de ses nouveaux alliés pour savoir ce qui apaiserait leurs doutes au-delà d'un autre murmure.

"Ils me verront de cette façon," dit-il, sa voix à peine au-dessus d'un souffle. Il pouvait sembler plus confiant ainsi, surtout quand il les forçait à se pencher pour l'entendre. "Cela ne signifie pas que je suis réellement de cette façon, n'est-ce pas ? Quelqu'un peut penser qu'un diamant est un morceau de quartz autant qu'il veut, mais cela ne signifie pas que le diamant se brisera lorsqu'il le soumettra à un sort de compression."

Ignifer se calma, apparemment satisfaite. Adalrico Bulstrode reprit immédiatement le fil de la même conversation, cependant, comme s'il ne l'était pas.

"Potter," dit-il hésitant, "tu dois savoir que nous, au moins, te suivrions bien plus loin que tu n'es allé jusqu'à présent." Il jeta un coup d'œil au reste de la table et expliqua : "Potter a sauvé la vie et le pouvoir de ma femme quand elle s'est épuisée pour faire de Marian son héritière magique." Il se tourna à nouveau vers Harry, qui se força à soutenir ce regard sombre et brûlant. C'était plus difficile qu'avec n'importe lequel des autres, puisqu'il savait que l'une des flammes derrière ce regard était une inquiétude frénétique. "Mais cela signifie que tu dois être assez fort pour diriger. L'es-tu vraiment ?"

Harry retroussa la lèvre. Je te l'ai dit, regarde aussi fort que tu peux, et tu ne trouveras aucune faiblesse en moi. "Je suis, M. Bulstrode," dit-il, gardant sa voix sèche. "La guerre est ce qui m'importe, et la révolution que je compte introduire une fois que j'aurai suffisamment de consentement à la fois des sorciers et des créatures magiques pour la rendre réalité. L'avenir, pas le passé. Je n'ai pas l'intention de regarder en arrière jusqu'à ce que je doive, et alors je m'occuperai des dépouilles de mes parents et du Directeur, et je continuerai."

Il se concentra sur le visage d'Adalrico jusqu'à ce qu'il hoche la tête à contrecœur, puis regarda à nouveau autour de la table. "Est-ce que quelqu'un d'autre a quelque chose à dire ?"

Apparemment, personne n'en avait. Harry passa à l'exposé du premier de ses plans contre Voldemort.

"Les domaines des Black sont à nous, grâce à un allié que la plupart d'entre vous rencontreront éventuellement—"

Tu fais allusion à moi ? se moqua Regulus. Tu refuses de parler de moi directement ? Je suis blessé.

Tais-toi, toi. "Et je prévois d'en utiliser au moins quelques-uns comme bases pour frapper contre Voldemort. Les armes magiques qu'ils contiennent seront également utiles, une fois que nous pourrons nous entraîner avec elles. Je crois que nous pouvons même attirer Voldemort dans des pièges en utilisant les rumeurs à leur sujet. S'il pense que quelque chose peut le nuire, il voudra le capturer ou le neutraliser. Nous ne devons pas sous-estimer le pouvoir des rumeurs..."

* * *

Aubépine secoua la tête tandis que Harry poursuivait l'exposé de ses plans. Ils semblaient bons. Bien sûr qu'ils l'étaient. Le garçon y avait manifestement réfléchi, et il avait une certaine aptitude naturelle au leadership quand il choisissait de s'impliquer. Il menait mieux quand personne ne lui rappelait qu'il menait.

Mais elle avait vu les regards qui passaient d'un œil à l'autre, même pendant que Harry engageait son duel de regards avec Adalrico, et elle savait que tout le monde n'était pas aussi convaincu qu'il le voudrait. D'ailleurs, Aubépine elle-même ne pensait pas que les épreuves étaient une simple gêne pour lui.

Nous ne suivons pas simplement un enfant abusé, pensa-t-elle, tandis qu'elle étudiait Harry et comparait ses mots confiants au parfum de douleur et de tourment qui émanait de lui. Mais nous suivons un leader qui ne se permettra pas de se reposer. Je crains fort qu'il ne se tue à la tâche avant de s'occuper de ses propres blessures. Quelqu'un doit lui faire affronter cette vérité.

Je ne sais pas qui pourrait.

Aubépine soupira, et revint à l'écoute de son loup. Au moins, les pensées sanguinaires de vengeance la remplissaient de plus de joie que le fait de savoir que Harry saignait et ne s'arrêterait pas pour se bander.

*Chapitre 7*: Intermède: Quatre Sorciers, Trois Sorcières

Merci pour les critiques sur le dernier chapitre !

Et voici un intermède aussi long qu'un chapitre régulier. Fichus OC.

Intermède: Quatre Sorciers, Trois Sorcières

Le bruit de casseroles s'entrechoquant accueillit Charles alors qu'il passait par sa cheminée avec Owen à ses côtés. Il n'était pas surpris. Médusa aurait essayé de cuisiner pendant leur absence, car elle avait cette idée étrange—acquise de l'un des milliers de livres à l'étage—que c'était le devoir d'une femme de sang pur de cuisiner le dîner pour son mari lorsqu'il se rendait à une réunion formelle d'alliance.

Et puis, bien sûr, Michael, qui méprisait la cuisine de sa mère, aurait rampé dans la cuisine et volé l'une de ses casseroles, de sorte qu'elle serait forcée de laisser les elfes de maison s'en occuper.

Charles posa un doigt sur ses lèvres, ce qu'Owen comprit. Il sourit, puis suivit silencieusement son père alors que Charles se dirigeait vers la porte de la cuisine et jetait un coup d'œil autour du mur.

Michael et Medusa, bien sûr, s'affrontaient avec leurs poêles tandis qu'autour d'eux des elfes de maison agités tentaient d'empêcher les casseroles de déborder et une demi-douzaine de projets de cuisson différents de brûler. Michael riait ouvertement, ses cheveux noirs tombant sur ses yeux alors qu'il sautait et esquivait. Il était identique à Owen, mais, peut-être parce que le poids de la responsabilité pesait moins sur lui, bien plus joyeux.

Charles ne put s'empêcher de sourire en regardant sa femme. Elle détesterait les raisons derrière cette expression, mais c'était ainsi ; c'était le privilège des époux de se détester parfois. La femme qui avait été Medusa Bulstrode quand il l'avait épousée avait toujours des rides de rire autour de la bouche et des rides d'inquiétude autour des yeux, bien que ses lourds cheveux bruns soient maintenant bien plus emmêlés qu'ils ne l'étaient le jour de leur mariage. Elle s'élança en avant, balançant sa poêle vers les genoux de son fils et, alors que Michael esquivait pour parer, lui donna un coup sec sur l'épaule.

"Aïe, Maman !" se plaignit Michael, même si son bras s'engourdissait et qu'il laissait tomber son arme.

Medusa dansa de triomphe, se tournant pour lui dire quelque chose de piquant—sans doute sur le fait qu'il devrait respecter davantage sa mère—et puis aperçut Charles et Owen. En un instant, elle avait remis sa propre poêle à un elfe et s'avança pour embrasser Charles sur la joue, essayant de calmer le rougissement de son visage pour paraître plus modeste. "Bonjour, cher," dit-elle. "Je suppose que la réunion s'est bien passée ?"

Juste cette fois, Charles ne voulait pas qu'elle mette le masque. Il lui prit les épaules, l'embrassa jusqu'à ce qu'il entende ses fils faire des bruits de dégoût, puis les chassa. Medusa le regarda d'un air interrogateur, d'autant plus quand il l'emmena hors des cuisines. "Le gâteau—" commença-t-elle.

"Allait brûler de toute façon," termina Charles.

Elle croisa les bras et souffla contre lui.

Charles l'enlaça en silence, laissant sa tête reposer sur son épaule. Medusa resta tout à fait immobile un moment, puis lui caressa les cheveux. C'était pourquoi ils avaient le genre de mariage qu'ils avaient, pensa Charles, se relaxant plus que par le simple toucher. Ils se complétaient mutuellement, et ils le faisaient très bien. Dès qu'il rentrait à la maison agité, Medusa le savait et cherchait à le calmer. Et quand son inquiétude feinte cédait la place à la véritable inquiétude, alors il la prenait dans ses bras et la berçait jusqu'à ce qu'elle puisse tenir debout seule.

"Plus réel que ce à quoi tu t'attendais ?" chuchota Medusa, se tenant sur la pointe des pieds pour pouvoir parler directement à son oreille.

Et c'était ça, c'était exactement ça, bien que Charles ne l'ait pas su avant qu'elle ne prononce ces mots. "Oui," dit-il, ses bras se resserrant férocement autour d'elle. "Oui, c'était."

Medusa ne le questionna plus, mais se tint là et le laissa la serrer dans ses bras, tandis que l'esprit de Charles parcourait intensément tout ce qu'il avait vu ces dernières heures.

Oh, il avait accepté l'alliance avec Narcissa Malfoy en pensant savoir ce que cela signifiait. Il n'avait aucune raison d'apprécier le Seigneur des Ténèbres. Celui-ci avait dépensé tout l'argent Rosier-Henlin donné à sa cause lors de la guerre précédente avec une imprudence démesurée, et il avait tué l'un des neveux de Charles lors d'une attaque à l'apogée de son pouvoir, lorsqu'il sous-estimait régulièrement la préparation des Aurors. Dumbledore n'était pas non plus attirant, cependant, et toute troisième voie aurait résonné comme une douce musique à ses oreilles.

Et puis, il y avait eu les histoires sur Harry Potter maltraité. Charles avait cligné des yeux, mais pensait toujours savoir ce que cela signifiait : que l'alliance serait juste un peu plus difficile, c'était tout, et que les adultes guideraient le garçon, l'utilisant plus comme une figure de proue qu'autre chose.

Et puis, aujourd'hui, il avait réellement rencontré Potter.

Une telle force et une telle fragilité, pensa Charles, alors que Medusa le guidait vers une chaise et le faisait asseoir, commençant à lui masser les épaules. Il avait vu la pâleur et les cernes sous les yeux du garçon, indiquant tous deux un manque de repos. Il avait vu, à bien des égards, le sorcier de quatorze ans auquel il s'attendait. Et Potter avait commis des erreurs qu'il ne devait pas savoir qu'il faisait, de petites maladresses constantes qui auraient été impossibles s'il en savait plus sur les familles et les antécédents de ses alliés. Il avait besoin de conseils et de guidance.

Mais la magie.

Charles n'avait été près d'Albus Dumbledore que quelques fois—bien que l'une de ces fois l'ait convaincu de ne pas envoyer Owen et Michael à Poudlard—et du Seigneur des Ténèbres qu'une seule fois. Il avait oublié, ou peut-être simplement jamais su, l'effet purement enivrant que le pouvoir avait lorsqu'il s'écoulait d'un sorcier de niveau Seigneur, tournant autour de lui dans une aura visible. La famille de Charles voyait un tel pouvoir comme un éclair, et il était resté silencieux pendant la majeure partie de la réunion, ne voulant pas s'embarrasser en révélant sa distraction. Harry Potter au milieu d'une tempête de foudre demandait un certain temps d'adaptation.

Et il était Occlumens ! Ça, Narcissa Malfoy ne l'avait pas rapporté ; Charles se demandait si elle l'avait su. Il n'avait pas suivi la Légilimancie, certes faible, de Charles. Peut-être était-il trop fatigué.

Peut-être n'en avait-il pas besoin. Le phénix sur son épaule en attesterait, tout comme la manière confiante dont il exposait ses plans.

Et ainsi, Charles se retrouvait à suivre un allié qui pouvait apparemment tomber à tout moment, mais promettait une gloire et des récompenses totales s'il réussissait.

C'est tellement réel, pensa-t-il, alors qu'il posait à nouveau sa tête sur l'épaule de sa femme. Tellement réel, et je me demande plus que jamais maintenant ce que les Potter pensaient, pour tourner un tel pouvoir contre eux.

* * *

Mortimer Belville ajusta soigneusement sa cape autour de ses épaules avant d'entrer dans le hall de Belville. Des portraits de ses ancêtres, et non des êtres vivants, étaient disposés dans la pièce, mais ils aimeraient le voir sous son meilleur jour.

Des murmures d'appréciation l'accompagnèrent alors qu'il traversait la pièce, et Mortimer inclina la tête, ne regardant ni à droite ni à gauche. Il ne servait à rien de prêter trop d'attention aux portraits ; cela ne faisait que les encourager. D'ailleurs, il pourrait en dire autant de ses parents et grands-parents.

Il trouva plusieurs lettres desdits anciens distingués qui l'attendaient sur la table à son arrivée dans son cabinet privé, accompagnées de chouettes affolées. Mortimer leva les yeux au ciel et fit léviter des friandises vers elles à distance. Il ne voulait pas risquer d'avoir des plumes et des boulettes sur ses vêtements.

Il sirota son vin tout en parcourant les lettres à un rythme tranquille. C'étaient toutes les habituelles notes agaçantes, proposant de le présenter à telle jeune sorcière ou tel sorcier légèrement plus âgé. Un enfant de sang ou un héritier magique, voilà ce que la famille voulait. De préférence plusieurs, et ils les voulaient immédiatement.

Mortimer ricana et laissa sa tête tomber contre le dossier de sa chaise, fléchissant ses doigts autour du verre de vin. Pourquoi aucun d'eux ne réalisait-il jamais qu'il n'était pas intéressé, pas encore ? Bien sûr, il avait l'intention de remplir son devoir envers Belville quand le moment serait venu. Mais il n'avait que trente-cinq ans, et c'était un sorcier de sang pur. Il lui restait des décennies à vivre, à moins de faire quelque chose de stupide d'abord.

Et la seule chose que je ne suis pas, c'est stupide.

Lentement, il fit léviter l'histoire de Merlin qu'il avait lue la nuit précédente vers lui et parcourut les pages, souriant alors que beaucoup des noms évoquaient des souvenirs dans sa mémoire. La plupart des sorciers ne connaîtraient même pas l'une de ces personnes, et encore moins vingt. Même la plupart de ses camarades de Serdaigle à Poudlard ne l'auraient pas su. Mortimer lécha délicatement son doigt et tourna la page, savourant l'odeur de l'encre, du vin et du silence.

Ils pensent tous qu'ils peuvent me contrôler. Même Potter le pense. Je l'ai vu à la façon dont il me regardait. Il me croit insignifiant, sans importance, juste un outil pour ses fins. Ha, je dis, et encore ha.

Je les contrôle, et non l'inverse. L'intelligence gagne toujours, et je suis plus intelligent que quiconque ici.

Confiant dans sa brillante intelligence, Mortimer s'installa pour un long après-midi de lecture.

* * *

Trop froid ici. Trop sans vie. Trop sans le bruit, la lumière et la chaleur qu'Edward Burke en venait déjà à considérer comme une composante nécessaire de sa vie, depuis que la petite Narcissa Malfoy était apparue à sa porte avec juste la bonne combinaison d'admiration et de flatterie judicieuse pour le convaincre de rejoindre cette alliance qu'elle mettait en place.

Edward aimait être flatté, bien sûr qu'il aimait, mais cela ne signifiait pas qu'il allait simplement céder. On ne fait pas ça, surtout quelqu'un qui est un fils de la prestigieuse lignée Burke et un héritier légitime, s'il avait seulement choisi de revendiquer le titre, de la famille Black.

Il fallait le courtiser. Il fallait le conquérir. Et quelqu'un ayant des liens avec le ministre Scrimgeour, parmi tous les gens—n'était-ce pas une fichue surprise, et typique d'un jeune sorcier, plein de pouvoir et sans bon sens ?—devrait travailler plus dur que d'habitude pour obtenir son soutien.

Edward tapa du pied et claqua des doigts avec irritation, pour que les elfes de maison se rendent dans sa chambre et allument enfin ce fichu feu. Honnêtement, parfois il avait l'impression que le manque de respect qui infestait le monde extérieur et le rendait inconfortable pour lui avait infesté sa propre maison. Il n'y avait pas d'autre explication pour laquelle Tid n'avait pas déjà allumé le feu dans sa chambre à son retour d'une réunion importante comme celle-ci.

Il s'installa dans son fauteuil préféré, faisant mine de ne pas prêter attention à Tid alors que l'elfe se glissait discrètement pour accomplir ses tâches. En réalité, bien sûr, il observait chaque mouvement, remarquait combien de temps cela prenait, et le comparait aux gestes plus rapides des elfes de maison des Malfoy. Plus observateur que la plupart des gens ne le pensaient, c'était tout Edward Burke.

Et aussi plus apte à veiller à son propre avantage.

Oh, il savait pourquoi Narcissa l'avait approché. Elle voulait la pression de son nom de famille, d'un sorcier des Ténèbres de plus pour rendre l'alliance attirante aux yeux des autres sorciers des Ténèbres. Il était un outil. Il le savait.

Edward ne s'en inquiétait pas. Enfin, il s'en inquiétait, mais il savait mieux que de montrer qu'il s'en inquiétait. Il pouvait attendre. Les Serpentards étaient patients. Les Burke étaient patients. Les Black étaient—eh bien, pas patients, mais ils pouvaient être ingénieux.

Il remarquait tout. Il avait remarqué la manière dont Narcissa l'avait placé à côté de la fille sang-mêlé Pemberley, une insulte subtile, sachant qu'il ne pouvait pas supporter les Moldus ou ceux pollués par leur sale sang. Il avait remarqué la manière dont la plupart des sorciers autour de la table faisaient semblant de ne pas le regarder. Intimidés, ils l'étaient, à l'idée de croiser le fer ou le regard avec un descendant des lignes Black et Burke.

Il avait remarqué quand Potter n'avait pas osé lui demander de se lever et de s'incliner comme les autres. Il avait là un avantage, sans aucun doute.

Et pourquoi ne le devrait-il pas ? Le garçon Potter était un sang-mêlé, et tout le monde savait que le sang sale obscurcissait et salissait les pensées autant que la capacité à faire de la magie. Edward écoutait, et oh, Edward savait. Il avait entendu les murmures. On disait que sa magie était contre-nature, et Edward était enclin à être d'accord. Aucun fils de Sang-de-Bourbe n'avait à posséder autant de magie.

Ainsi, le vieux Edward écoutait, le vieux Edward remarquait, et le vieux Edward savait. Le garçon Potter n'était vraiment personne. Il était une marionnette pratique que les Malfoy avaient trouvée. Très probablement Lucius, ce vieux corbeau rusé. Et ils le manipulaient avec juste le bon degré d'incrédulité. Un sorcier de quatorze ans avec un pouvoir de niveau Seigneur, qui faisait un spectacle de lumière à Walpurgis ? Cela sonnait juste assez ridicule pour être vrai. Merlin savait qu'il y avait des sorciers des Ténèbres là dehors qui saisiraient n'importe quelle chance de se libérer tant des sorciers de la Lumière que du pouvoir de Voldemort.

Mais de tels pièges ne pouvaient pas attraper un sorcier de la force ou du discernement d'Edward Burke. Il observerait un peu plus longtemps, mais il était déjà sûr de l'avantage qu'il tirerait de cette alliance, et à moins de découvrir quelque chose de stupéfiant à propos de Potter, il n'hésiterait pas à l'exploiter.

* * *

Un vates est un sorcier en équilibre entre l'Ombre et la Lumière, engagé pour la liberté et la libération. Un vates est dans une position inhabituelle, car, bien qu'il doive avoir suffisamment de pouvoir pour se déclarer Seigneur, il ne doit jamais le faire. Un Seigneur est engagé dans le leadership, le gouvernement et peut, bien sûr, utiliser la contrainte pour les fins de l'Ombre ou de la Lumière. Un vates doit s'engager dans le leadership uniquement si c'est la meilleure voie pour ceux qu'il dirigerait, et ne doit jamais utiliser la contrainte. Il n'y a jamais eu dans l'histoire de vates qui ait libéré plus que quelques espèces magiques, en raison de la difficulté de suivre ce chemin…

Thomas Rhangnara repoussa doucement le livre devant lui, conscient que l'excitation faisait vibrer ses mains, et donc les pages. Il s'adossa à sa chaise et ferma les yeux, croisant ses mains derrière sa tête, tandis que des feux d'artifice explosaient dans son esprit.

Ce serait quelque chose, n'est-ce pas ? Potter incarne apparemment un problème philosophique devenu réalité. Je ne suis pas sûr de croire qu'il puisse suivre ce chemin, parce que personne ne l'a jamais fait, mais le voir le suivre…

Thomas se leva d'un bond et fit les cent pas dans la bibliothèque. Par moments comme celui-ci, quand il était si excité, il ne pouvait tout simplement pas rester assis. Il avait été comme ça les derniers jours avant de se déclarer pour l'Ombre aussi, parce qu'alors les arguments commençaient tous à avoir du sens et se précipitaient ensemble dans sa tête vers une conclusion magnifique. Il se sentait presque de la même manière maintenant, bien que bien sûr ce soit différent ; maintenant, il n'avait pas étudié pendant plusieurs années pour arriver au même endroit.

Mais il y avait un sorcier dans le monde qui pourrait être un vates.

N'est-ce pas excitant ?

Thomas savait qu'il ne pouvait pas rester plus longtemps dans la bibliothèque. Il devait partager cela avec quelqu'un. Il sortit en trombe de la bibliothèque, manquant de renverser sa fille aînée, Melissa, qui venait de sortir de sa chambre. Elle se stabilisa avec un petit cri, mais son visage s'adoucit dès qu'elle leva les yeux vers lui. Thomas lui sourit en retour. Ses enfants connaissaient tous son expression quand il venait d'apprendre quelque chose de nouveau, et tous étaient parfaitement disposés à l'écouter, eux aussi. Thomas se sentait souvent béni, mais jamais autant que lorsque Robert, Melissa, Rose, Charis ou Albert montraient tous que ses pensées étaient importantes pour eux.

"Qu'est-ce que c'est, Papa ?" Melissa passa son bras sous le sien et le tourna vers la bibliothèque.

Thomas commença à lui expliquer ce qu'était un vates, et comment Potter pourrait en devenir un. Melissa écoutait et faisait des bruits admiratifs jusqu'à ce que Priscilla ouvre la porte pour annoncer qu'elle était rentrée du Ministère, et pourquoi Thomas n'avait-il pas encore préparé le dîner ?

Mais lorsqu'elle le trouva sur son fauteuil préféré, avec Melissa sur le tabouret à ses pieds, Priscilla leva simplement les yeux au ciel, l'embrassa sur le front et dit : « La réunion s'est bien passée, chéri ? »

Thomas s'adossa et sourit joyeusement à sa femme Auror. « Très bien. »

Priscilla l'embrassa de nouveau. « Bien. Maintenant, peut-être pourrions-nous manger quelque chose ? J'ai très faim. Nous avons poursuivi un salaud aujourd'hui qui a traversé cinq toits d'affilée avant qu'on ne l'attrape enfin. »

Thomas se leva et commença à sortir de la bibliothèque, mais Melissa et Priscilla l'obligèrent, comme toujours, à laisser les livres là où ils étaient, au lieu de les emmener à table. Thomas dut se contenter de bavarder avec sa femme et sa fille — et les autres enfants, qui les rejoignirent bientôt — sur les raisons pour lesquelles il pensait que la réunion s'était si bien déroulée.

C'est tellement intéressant. Au minimum, je devrai beaucoup à Potter pour avoir rendu ma vie si intéressante.

* * *

Ignifer Apollonis redressa son dos et resta absolument immobile. C'était sa mère qui l'avait appelée par les flammes. Cela signifiait qu'Artemis Apollonis pouvait bien exposer son affaire, ou elle pouvait partir.

Le visage de sa mère, mis en lumière par les flammes, était l'image miroir du sien, sauf qu'Ignifer gardait son visage inflexible, tandis qu'Artemis fronçait les sourcils. Et elle commençait le même discours qu'elle faisait chaque jour, celui qui faisait grincer les dents d'Ignifer. Mais il aurait été lâche de refuser de laisser sa mère l'appeler par les flammes, et Ignifer n'était pas lâche.

« Tout ce que tu as à faire, c'est de t'agenouiller devant ton père et de dire que tu es désolée, que tu t'excuses, » dit Artemis. « C'est tout, Ignifer. Douce Minerva, je n'aurais jamais cru que quelqu'un puisse être aussi têtu, encore moins une gentille fille élevée pour honorer et révérer la Lumière et ses parents. »

C'était mot pour mot ce qu'elle avait dit hier, et avant-hier, et la semaine précédente, et ainsi de suite depuis quinze ans. Ignifer donna la même réponse qu'hier, et avant-hier, et la semaine précédente, et ainsi de suite depuis quinze ans. « Les Ténèbres, et non la Lumière, ont sauvé ma vie. » Elle pouvait sentir, comme s'il était encore présent, l'immense bloc de pierre tombé appuyant sur sa poitrine, écrasant le souffle, les sensations et la vie hors d'elle. Elle pouvait se voir tendant désespérément avec toute la magie qu'elle avait appris à utiliser, sans rien accomplir. Elle pouvait entendre le vent lorsque les Ténèbres sauvages, invoquées dans la désespoir, vinrent à elle et soulevèrent les débris de la maison où elle se trouvait quand les Mangemorts avaient frappé. « J'ai promis que je les servirais si elles le faisaient. Et tu m'as toujours appris à tenir mes promesses. »

Artemis eut un sursaut, comme toujours. « Tu n'auras jamais d'enfants tant que ton père n'aura pas retiré le sort de stérilité, Ignifer. Et tu sais qu'il ne le fera que si tu t'agenouilles devant lui, que tu te soumets et que tu jures de revenir à la Lumière. »

« Alors il ne le rappellera pas », dit Ignifer. « Et il n'aura pas de petits-enfants non plus, ni d'autres héritiers magiques, puisque je suis la sienne. Adieu, Mère. »

Ni le courage ni la politesse ne l'empêchèrent d'annuler la flamme, mettant ainsi fin à la connexion. Ignifer était amie avec le feu depuis sa plus tendre enfance ; c'était ainsi que sa magie accidentelle s'était manifestée, et c'était toujours l'arme la plus facile à utiliser en combat. Elle tourna le dos à l'âtre et alla s'asseoir dans son fauteuil préféré sous le mur opposé, celui qu'Artemis devait regarder lorsqu'elle se penchait à travers le Réseau de Cheminée. Ignifer l'avait décoré ainsi sciemment, bien sûr.

Le mur était peint en bois noir, orné d'éclats brillants d'obsidienne, d'ébène et de jais, de feuilles vertes ou pourpres foncées enchantées pour rester fraîches, et de roses noires, de belladone et d'autres plantes utilisées dans la préparation de potions à des fins maléfiques. Ignifer renversa la tête en arrière et absorba leur vue et leur parfum jusqu'à se sentir légèrement plus calme.

Puis elle prit l'épée suspendue bas sur le mur — manche en bois sombre, lame brillante en acier de Damas — et passa par la porte derrière le fauteuil. Elle ressentit un bref instant de vertige, puis atterrit dans un tout autre endroit, un lieu avec de hautes montagnes en arrière-plan et une chaleur scintillante dans l'air, plus chaude que jamais ne pourrait l'être la Grande-Bretagne. Ignifer secoua ses cheveux derrière ses épaules avec un léger sourire. Il y avait des avantages à enchanter une porte chez elle pour qu'elle agisse comme un Portoloin.

Un petit dragon de couleur cuivrée passa la tête autour du rocher devant la porte et découvrit ses crocs venimeux à son égard. Ignifer sourit et leva l'épée. Le Vipertooth du Pérou se glissa vers elle, tête haute et cou se balançant d'avant en arrière.

Il n'y avait pas de meilleur exercice, pensa Ignifer en tournant en cercle et poussant l'épée avec force contre les écailles, sachant qu'elle serait déviée, que de se battre pour sa vie contre un dragon quand on voulait utiliser son corps et son esprit au maximum en même temps.

Tourner. Se baisser. Rouler alors que les crocs piquaient dans la terre derrière elle. La queue, faire attention à la queue.

Ce Potter était intrigant, et l'alliance semblait plus intéressante qu'Ignifer ne l'avait supposé au départ. Elle n'aimait pas Voldemort, mais elle n'aimait pas non plus la plupart des sorciers noirs auxquels sa nouvelle Déclaration l'avait liée, non plus. Ils la regardaient toujours avec méfiance. Au moins Narcissa l'avait approchée avec la révérence appropriée pour son éducation classique et son affinité avec le feu, deux éléments qu'elle admettait utiles pour former des alliances et livrer bataille.

Sauter, se baisser, tourner, maintenant, tourner maintenant, et descendre, presque enfonçant l'épée dans l'œil avant que le dragon ne recule avec un cri de douleur.

Et si ce que l'alliance semblait lui promettre était la véritable chose—

Un coup stupéfiant alors que la queue la frappa le long des côtes, mais elle l'avait mérité ; elle n'avait vraiment pas fait attention. Rouler, tomber sur un genou, laisser la queue passer au-dessus cette fois. C'était vraiment aussi simple que de décliner manus.

--puis Ignifer ne pouvait que l'accueillir. Elle avait toujours su quelle était sa place lorsqu'elle était de la Lumière, savait à qui elle appartenait, qui étaient ses ennemis et sur qui elle pouvait compter. Et depuis qu'elle était passée du côté Obscur, elle s'était débattue, tenant principalement debout en refusant de plier ou de céder.

Un deuxième dragon arrivait maintenant. Appeler le feu, et ses mains en étaient enveloppées, et les dragons hésitaient à s'approcher.

Si elle avait des frères et sœurs, des amis, des alliés, même un Seigneur qu'elle servirait comme s'il était un Seigneur malgré le titre qu'il refusait, alors elle pourrait à nouveau appartenir à quelque chose. Elle pourrait cesser d'être si seule, cesser de s'enfermer dans une roche qui, elle le savait, finirait par la faire saigner à mort.

Et voilà qu'arrivait un Gardien de Dragon, agitant ses bras furieusement vers elle. Aucun d'entre eux n'avait le sens de l'humour concernant les duels de dragons pour s'exercer, même si elle n'en avait jamais tué un seul. Il était temps de partir.

Ignifer se dégagea les cheveux des yeux lorsqu'elle atterrit de nouveau dans sa propre maison. Elle se sentait plus détendue, maintenant, suffisamment pour laisser certaines des impressions de Potter qu'elle avait formées sans le savoir danser devant ses yeux.

Il s'enferme aussi dans la roche, saignant à mort derrière un masque de force. Peut-être puis-je l'aider à se remettre de cela, tant qu'il m'offre une place à ses côtés.

* * *

Honoria Pemberley se tenait dans son hall d'entrée, cachée derrière une illusion, et regardait le hibou grand-duc de son père scruter vainement la pièce à sa recherche. Cela faisait un moment qu'elle était suffisamment douée pour tromper les hiboux, mais c'était encore un tour assez nouveau pour la ravir.

Bien sûr, un rire s'échappa finalement de ses lèvres, et le hibou s'envola pour déposer la lettre devant elle, repartant sans attendre d'être payé. Honoria laissa tomber cette illusion, tout en riant, et regarda la lettre. Elle leva les yeux au ciel en reconnaissant l'écriture de sa mère sur l'extérieur de celle-ci.

Sa mère, Mary, était une Moldue, mais elle se comportait aussi fièrement que n'importe quel sorcier de sang pur né dans la lignée, pensait Honoria, tandis qu'elle créait une ligne de petits visages tirant la langue à la lettre. Par-dessus tout, elle insistait pour que sa fille ait des enfants de sang. Aucun héritier magique adopté ne ferait l'affaire. Elle voulait des petits-enfants qui soient réellement des Pemberley de naissance. Et elle avait persuadé son mari, le père d'Honoria, de penser de la même manière.

Puisqu'Honoria aimait les femmes, c'était quelque peu problématique.

Honoria savait ce que la lettre dirait. Honneur de la famille bla bla bla, enfants de sang bla bla bla, pas la bienvenue à la maison tant que tu n'auras pas épousé un gentil jeune sorcier bla bla bla. Cela ne valait pas la peine de l'ouvrir, même pas pour rire. Sa mère était d'une régularité ennuyeuse.

Honoria jeta la lettre dans les flammes, puis, puisqu'elle était là de toute façon, ouvrit le réseau de cheminée et se rendit chez Tybalt. Il vint à sa rencontre avec empressement, presque avant que l'elfe de maison qui l'avait accueillie ait pu l'appeler. Il lui saisit les épaules, lui donna un baiser ridiculement lascif sur la joue auquel son partenaire John faisait toujours semblant de froncer les sourcils et de ronchonner, puis recula et la regarda avec impatience.

"Comment s'est passée la réunion avec Harry ?" demanda-t-il.

"Oh, tu l'appelles Harry, maintenant ?" Honoria secoua la suie de son manteau et l'accrocha au portemanteau à portée de main, créant l'illusion d'un autre manteau autour de ses épaules. "N'est-il pas un peu jeune pour toi ?"

Tybalt lui tapa sur la main. "Je suis très engagé, merci. Je veux juste savoir comment il va."

"Mal," dit simplement Honoria, en pensant à la façon dont le glamour qui cachait la main gauche coupée du garçon avait vacillé même alors qu'elle le regardait. "On dirait qu'il est sur le point de s'effondrer. Savais-tu qu'il s'était fait couper la main gauche ?"

Tybalt la regarda fixement.

"Je suppose que non," conclut Honoria.

"Doux Merlin." Tybalt recula et s'assit sur un des divans peu profonds près du feu, fronçant les sourcils d'un air sombre. "Et puis il y a les accusations contre ses parents. Je devine qu'il ne passe pas un bon mois."

"Non, et ça va empirer avant de s'améliorer." Honoria s'assit sur le divan en face de son ami. Elle n'avait jamais oublié, ne l'oublierait jamais, que Tybalt avait été le premier à lui ouvrir sa maison après que ses propres parents l'eurent chassée. Elle lui devait la vérité entière, même si elle se doutait que Potter n'aurait probablement pas voulu qu'elle la révèle. "Et tu sais que je suis aussi habituée à voir à travers d'autres types d'illusions, pas seulement celles magiques. Il est au bord de l'effondrement, Tybalt. Quand il tombera, ce sera dur."

Tybalt fronça doucement les sourcils. "Veux-tu toujours le suivre ?"

"Bien sûr." Honoria renifla. "Si ce n'est pour rien d'autre, j'ai reçu une lettre de ma mère m'avertissant de ne pas le faire. C'est une raison suffisante pour le faire."

"Ça pourrait être plus sérieux que cela, Honoria." Tybalt attrapa et maintint son regard. "Peux-tu vraiment te lier à quelqu'un qui pourrait, comme tu le dis, s'effondrer en plein milieu d'une bataille, et que tu ne peux pas faire plaisanter ou persuader de ne pas le faire ?"

"Bien sûr," répéta Honoria. "Je suis engagée dans cela, Tybalt. J'ai signé de mon nom. Et avoir la réputation de ne pas tenir ma parole me priverait de toutes les meilleures soirées."

Tybalt soupira et mit sa tête dans ses mains. "Je ne sais jamais si tu es sérieuse ou non."

"Je suis les deux à la fois." Honoria se leva et lui baisa la joue. "Maintenant, je dois vraiment y aller. Je m'entraîne à ma transformation en Animagus."

Tybalt rit d'elle. La plupart de ses amis le faisaient, quand elle disait cela. Ils trouvaient l'idée qu'Honoria devienne un Animagus, qu'elle réalise une transformation qui dure plus longtemps que ne le dicte son caprice, merveilleusement drôle.

Honoria sourit en entrant à nouveau dans les flammes. Elle trouvait amusant de les regarder rire. C'était tellement amusant qu'elle n'avait aucune intention de leur dire qu'elle avait en réalité maîtrisé la transformation il y a deux ans. Elle faisait une assez belle mouette, si elle pouvait se permettre de le dire.

* * *

"Va dans ta chambre, Edith."

Edith s'enfuit immédiatement. Elle n'hésita pas et ne posa pas de question. Henrietta hocha la tête tandis qu'elle se dirigeait vers la salle des runes. Edith savait ce qu'elle avait fait de mal sans qu'on le lui dise. Elle avait montré de l'hésitation et de la peur devant Potter. Elle était mortifiée, et elle avait bien raison de l'être.

Henrietta arriva dans la salle des runes et ferma soigneusement la porte derrière elle. Son mari, Tertian Brown, saurait mieux que de la déranger s'il rentrait et la trouvait ici. Avec la porte fermée, les motifs dessinés sur les murs se rejoignaient et formaient un cercle de pouvoir scintillant, qu'Henrietta pouvait utiliser pour pratiquer certaines de ses magies les plus puissantes.

Elle commença par des fouets de lumière, les faisant surgir de ses mains avec des incantations non verbales et tranchant à travers plusieurs pieds de tissu, puis de bois, puis de pierre, que la salle fournissait quand elle le demandait. À chaque coupure, sa confiance revenait, et le léger étonnement qu'elle avait ressenti en présence de Potter s'évanouissait.

Oh, oui, le garçon est puissant, pensa-t-elle, alors qu'elle débutait les malédictions des Arts Noirs qu'elle pratiquait toujours pour garder la main. Elles éclataient ici avec bien plus de force qu'elles ne le feraient ailleurs, mais Henrietta espérait au moins doubler leur puissance à l'extérieur de la salle. Mais à quoi sert le pouvoir sans la volonté de l'utiliser?

Elle avait perçu cette faiblesse chez Potter immédiatement, avec son talent habituel pour trouver le trait de personnalité qui paralyserait une autre sorcière ou un autre sorcier. Potter avait le cœur trop tendre. Il possédait une magie qui faisait saliver Henrietta, mais il croyait trop en la pitié, en la gentillesse, en la compassion, en laissant des choix ouverts aux autres quand il ferait mieux de les guider.

Plus dévastateur encore, du moins pour sa propre cause, il attendait manifestement la même pitié, la même gentillesse, la même compassion et la même considération de la part de ses alliés.

Henrietta rit à haute voix en lançant une malédiction qui aurait fait osciller et fléchir une partie du mur de la salle, si les runes ne l'avaient pas maintenu et rempli la pierre entre les motifs aussi vite qu'elle se désintégrait.

C'était le genre d'opportunité qu'elle cherchait depuis des années. Elle aurait fait quelque chose plus tôt, mais il n'y avait pas eu suffisamment de vide de pouvoir dans la Grande-Bretagne sorcière pendant les quatorze dernières années. Albus Dumbledore avait verrouillé la dévotion de la plupart des sorciers, et les familles des Ténèbres étaient principalement dispersées, soudoyant des gens au Ministère pour des gains individuels mesquins ou s'accrochant à leurs anciennes alliances et fierté sans chercher au-delà.

Maintenant venait ce délicieux prix, une alliance s'organisant autour de quelqu'un qui n'avait que sa magie pour le recommander.

Un enfant maltraité, un enfant au cœur tendre, un enfant qui ne savait rien du fonctionnement du monde.

Henrietta devait seulement prendre le contrôle de lui et de l'alliance, et elle aurait la tribune dont elle avait besoin pour imposer sa volonté.

Exultante, excitée, elle tourna sur elle-même et lança une autre malédiction contre le mur du fond, puis dut se baisser lorsqu'elle rebondit vers elle, réfléchie par une rune de protection.

Oh, cela prendrait du temps, elle le savait. Elle aurait besoin de mieux comprendre sa psychologie avant de la manipuler pour le briser. Mais il était déjà proche de la rupture, et les papiers étaient remplis d'indices sur son passé. Henrietta était confiante qu'il ne lui faudrait pas longtemps pour trouver quelque chose qu'elle pourrait utiliser.

Elle leva les bras au-dessus de sa tête et s'inclina, en hommage à son propre génie, puis releva la tête et sourit à sa proie invisible.

Attention, Potter. Henrietta Bulstrode est à ta chasse.

*Chapitre 8*: Chant de Bataille

Merci pour les critiques sur le dernier chapitre!

Avertissement de suspense; ce chapitre et le Chapitre 7 ne forment vraiment qu'une seule entité, mais ils devaient être séparés, autrement ils auraient été extrêmement longs.