Chapitre Cinquante : Loup Blanc, Lune Blanche

« Mais je ne comprends pas pourquoi tu voulais me parler. »

Harry inspira profondément, ne voulant pas que cela ressemble à un soupir. Il avait rencontré une difficulté inattendue en parlant à Michael. Les regards malheureux dans son dos étaient devenus plus fréquents, et Harry avait surpris Michael et Owen en train de se disputer plus d'une fois, avec les mots « devoir » et « compagnon juré » souvent mentionnés. Il avait pensé que Michael s'était lassé de son service mais était trop fier, ou trop honorable, pour rompre son serment. Harry avait décidé que le libérer serait la meilleure chose à faire dans ces circonstances.

Au lieu de cela, Michael semblait ne comprendre aucun des indices que Harry lui avait donnés. Harry était doublement content d'avoir choisi la Salle sur Demande pour parler à Michael. Elle créait un lieu privé avec des murs épais, et des protections qui vibreraient si quelqu'un essayait d'entrer. Harry n'avait pas réalisé combien de temps cela durerait, ni à quel point il devrait être direct.

Maintenant, il se pencha en avant et dit aussi doucement que possible, « Michael. Tu n'es pas heureux, et je pense que je peux deviner pourquoi. »

Michael se raidit.

"Tu es... fasciné par Draco," continua Harry calmement. Il ne voulait pas insulter Michael en qualifiant une émotion plus profonde de toquade, mais il ne voulait pas non plus supposer que l'autre garçon était amoureux si ce n'était qu'un béguin. "Cela doit être inconfortable pour toi d'être près de moi, puisque je suis son amant et souvent avec lui. Je te propose de te libérer de ton serment pour que tu n'aies plus à souffrir."

Michael avait l'air de se noyer, la bouche ouverte, les yeux sombres clignotant, scintillant et papillonnant d'émotion en émotion. Puis il secoua la tête et dit : "Tu ne me comprends pas du tout, Harry. Je doute que tu le fasses un jour, tant que tu continueras d'être aveugle à ce qui est juste devant toi."

Harry cligna des yeux à son tour. "Peux-tu me dire ce que tu veux dire, Michael ?"

La Salle avait conjuré une petite table et des chaises pour eux, avec un service à thé. Michael faillit faire basculer les tasses hors de la table en se levant violemment, se repoussant en arrière et envoyant la chaise vers le mur opposé de la Salle d'un coup de pied. Harry utilisa son Charme de Lévitation pour sauver les objets, et observa pensivement le dos de Michael alors qu'il faisait les cent pas. J'avais sous-estimé sa fascination pour Draco après tout, semblait-il.

"Je ne comprends pas comment tu peux simplement l'ignorer," continua Michael, d'une voix basse et intense. "N'est-il pas évident qu'il veut être admiré pour sa beauté, la façon dont il se tient, le sourire qu'il donne quand il a perfectionné une insulte ?" Pendant un moment, il resta là, fixant le vide, puis se retourna brusquement et lança un regard furieux à Harry. "Et tu ne lui accordes pas un instant d'admiration physique. Tu complimenteras son intelligence, sa volonté et son courage jusqu'à la fin du monde, mais sa beauté te passe complètement à côté."

Harry réfléchit à cela. "Je suppose que oui," dit-il. "On ne m'a pas appris à considérer les gens en termes de beauté, et cela influence la façon dont je les perçois. D'un autre côté, Draco n'est jamais venu mendier, chapeau à la main, cette admiration physique que tu sembles penser qu'il nécessite."

"Il ne devrait pas avoir à mendier." Michael croisa les bras, grimaçant légèrement. Harry soupçonnait que la cicatrice en forme d'éclair sur son avant-bras gauche le tiraillait. C'était proche d'un comportement que la plupart des Seigneurs désapprouveraient, même si ce n'était pas une désobéissance ou une haine manifeste du Seigneur. "Tu devrais remarquer. Tu devrais lui donner ce qu'il veut—tout ce qu'il veut. Il ne devrait même pas avoir à demander. S'il était mon partenaire, je ferais de mon mieux pour l'aimer et le gâter."

"Ce ne sont pas la même chose," fit remarquer Harry.

"Je sais que ce n'est pas le cas." Michael fit un pas en avant. "Et c'est tout le problème, Harry. Je veux rester près de toi, sous serment, parce que quelqu'un doit veiller aux intérêts de Draco. Si personne ne le fait, alors il est trop enclin à retomber dans une dépression, et à agir comme si tes propres problèmes étaient les seuls qui comptent. Ce n'est pas le cas, tu sais. Les siens comptent aussi, et si tu ne commences pas à lui prêter attention, tu pourrais ouvrir les yeux un matin et découvrir qu'il n'est plus là."

Harry se demanda s'il devait ressentir de la jalousie face à ces mots, ou de l'inquiétude. Au lieu de cela, il sentit ses lèvres s'élargir en un sourire amusé. "C'est ridicule," dit-il.

"Vraiment ?" La voix de Michael était basse, profonde et suffisante. "Es-tu sûr de cela, Harry ? Tu n'as jamais remarqué la moitié de ce dont il a besoin. Es-tu si sûr que tu es ce qu'il veut dans la vie ?"

"C'est lui qui a choisi ce rituel d'union pour l'utiliser avec moi," dit Harry. "Cela dure trois ans. Nous avons largement le temps de réfléchir à d'autres partenaires potentiels. Et il est devenu l'héritier magique de sa famille simplement pour pouvoir utiliser ce rituel particulier. Nous sommes engagés l'un envers l'autre, oui, Michael."

"Peut-être voulait-il ce temps pour réfléchir," répliqua Michael avec insistance. "Ne me dis pas que tu n'y as pas pensé, Harry. Il peut t'aimer et pourtant se lasser de toi. Tu exiges infiniment plus de travail que la plupart des autres partenaires potentiels. Ne se lasserait-il pas de te soigner à un moment donné et ne voudrait-il pas plus de la vie ?"

"J'ai parfois pensé qu'il pourrait," dit Harry. "Mais il ne me l'a pas dit lui-même."

"Et tu ne lui as pas demandé." Michael tenait sa tête comme Harry pensait que le cerf blanc de Walpurgis aurait pu la tenir avant les chasseurs. "Je me disais bien. Tu as peur de ce qu'il pourrait te dire, n'est-ce pas ?"

Harry se pencha en arrière et considéra l'autre garçon avec attention. Il ne savait pas ce qu'il devait ressentir. Draco n'avait rien dit à Harry au sujet de se lasser de lui, ou de vouloir plus d'admiration que Harry ne lui en apportait. D'un autre côté, cela ne signifiait pas qu'il ne le voulait pas. Mais Michael avait toutes les raisons de dire que c'était vrai même si ça ne l'était pas, parce qu'il pourrait vouloir Draco pour lui-même.

Dans le silence, Michael commença à gratter la cicatrice en forme d'éclair sur son bras, son expression passant de l'irritation à une douleur de plus en plus profonde.

"Je vais en parler à Draco," dit finalement Harry. "Mais que se passe-t-il s'il veut vraiment rester avec moi, et que l'admiration dont tu parles n'est pas aussi importante pour lui que d'autres aspects de notre lien ?"

"Alors je veux quand même rester proche," dit Michael. "Il pourrait changer d'avis."

Harry soupira discrètement et se leva. "Merci de m'en avoir parlé, au moins," dit-il. "Mais je ne pense pas qu'il va changer d'avis."

"Tu n'en sais rien."

Il n'y avait rien que Harry puisse répondre à cela, pas quand il s'était vu persister dans un espoir obstiné bien au-delà du moment où sa relation avec ses parents aurait pu être réparée. Il acquiesça à Michael et quitta la Salle sur Demande.

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"Alors j'ai pensé que je te demanderais," Harry termina, puis se recula et le regarda avec attente.

Draco le fixa. Harry l'avait tiré des préparatifs pour le rituel de Déclaration qu'il tiendrait au solstice d'hiver, et la tête de Draco bourdonnait encore d'incantations pour le froid, de l'odeur de la neige, des pensées de ce qui allait se passer quand il poserait sa baguette sur le sol et ferait ce premier pas dans l'obscurité sans fin. Par contraste, cette affaire était si banale, et si manifestement au-delà de la compréhension de Harry, qu'il lui fallut un certain temps pour revenir à la réalité et s'en occuper.

Harry se tortilla sur sa chaise et tapa du pied sur le sol. "Je comprendrai si tu ne veux pas en parler maintenant, Draco, ou si tu as besoin de plus que ce que je peux offrir," dit-il doucement. "Je l'ai toujours compris."

"Tu ne l'as pas compris," répondit Draco, se frottant le front, écartant fermement les pensées de flocons de neige. Ce n'était pas encore le solstice d'hiver, et il lui restait encore plus d'un mois avant que cela ne le soit. "Ce que tu n'as pas compris, c'est que quelqu'un pourrait vouloir être avec toi malgré ton enfance et tout le reste. Tu penses encore à tes points faibles et aux problèmes qu'ils causent avant de penser aux points forts, ou aux choses qui m'ont fait tomber amoureux de toi." Il prit la main de Harry alors que celui-ci lui adressait un léger froncement de sourcils, et la serra. "Te souviens-tu de la liste que je t'ai donnée pour Noël l'année dernière, détaillant toutes les raisons pour lesquelles je t'aime ?"

Harry hocha la tête. À cette proximité, Draco pouvait sentir qu'il tremblait. Alors il n'est pas aussi calme qu'il prétendait l'être. Pourquoi pas ? Il devait savoir que faire semblant de ne pas s'en soucier n'allait pas m'inspirer.

Et puis Draco trouva aussi la réponse à cette question, et voulut à la fois embrasser Harry pour être si merveilleux et le gifler pour être si aveugle. Il pensait que montrer trop d'émotion à ce sujet influencerait ma décision, et il voulait que je la prenne de mon propre gré. Stupide vates.

"Si jamais je me lasse de toi, ou si je veux rompre le rituel de liaison," dit Draco doucement, "ce ne sera pas un compagnon assermenté qui viendra t'annoncer la nouvelle. Je te le dirai, Harry. Je te le promets." Il ne put s'empêcher de lever l'autre main et de tirer sur les cheveux de Harry dans l'un des gestes possessifs auxquels il s'adonnait parfois, et que Harry le laissait accomplir. "Pas que je le pourrais jamais," ajouta-t-il, en tournant la tête pour effleurer la joue de Harry de ses lèvres.

Harry posa sa tête sur l'épaule de Draco, se frottant comme un chat, le geste le plus vulnérable que Draco pouvait se souvenir d'avoir vu de lui depuis des mois. Quelques instants plus tard, il s'écarta et se détendit complètement, souriant à Draco. "Merci," murmura-t-il. "Je le pensais, mais—je voulais en être sûr."

"Bien sûr que tu le voulais," dit Draco d'une voix apaisante. C'était au moins une amélioration par rapport à ce qu'Harry aurait fait il y a quelques mois ou un an, c'est-à-dire ruminer l'idée jusqu'à se convaincre qu'il devait faire partir Draco pour son propre bien. "Maintenant, va pratiquer ton entraînement d'Animagus. Dis à Peter que tu es un lynx, et que te faire attendre pour en être sûr est ridicule. Tu es un chat, Harry."

Un léger sourire, et Harry était parti. Draco s'adossa et croisa les mains derrière sa tête, à la fois pour s'étirer—il était penché sur une table à la bibliothèque depuis cinq heures—et pour rediriger ses pensées vers autre chose. Il n'avait pas voulu entretenir ces pensées pendant qu'Harry était là, au cas où il en saisirait un aperçu avec la Legilimancie et s'y opposerait.

Drago avait une leçon à donner à un certain compagnon juré qui se mêlait de ce qui ne le regardait pas, et qui semblait penser qu'un peu de flirt innocent signifiait que Drago n'était pas satisfait du lit, des conversations, des rituels et de tout le reste qu'il partageait avec Harry.

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La plupart des familles de la Lumière souhaitent qu'un étranger entre dans leur maison avec sa baguette posée sur ses paumes ouvertes. Cela montre l'arme en question sans le rendre désarmé, ce qui, en général, suscite des sentiments de peur et de méfiance que l'on ne souhaite pas lorsqu'on encourage une trêve entre deux familles.

Harry bâilla et se frotta les yeux. Le livre qu'Aurora lui avait envoyé sur les traditions des Sang-Pur de la Lumière était une lecture fastidieuse, remplie de voix passive et d'explications de coutumes et de rituels qui ne nécessitaient généralement pas d'explication pour Harry, car ils étaient soit évidents à partir du texte, soit similaires aux danses de l'Ombre qu'il connaissait déjà.

Et bien que Harry ait lu plusieurs sections du livre deux fois maintenant, il n'avait toujours pas trouvé de réponse à plusieurs questions pressantes, comme ce qui se passait si un sorcier était plus dangereux sans baguette qu'avec.

Il glissa le livre dans le coffre au pied de son lit. Il pouvait le faire sans réveiller Drago, qui était déjà étendu en un sommeil profond, la bouche ouverte et de petits souffles sifflants s'échappant de son nez. Drago dormait mieux maintenant qu'il ne l'avait fait depuis des semaines, ses études pendant la journée—les devoirs réguliers passant au second plan aux détails du rituel de Déclaration et à son entraînement Animagus—l'épuisant au point où il mangeait et se reposait comme un jeune Granian.

Argutus rencontra Harry alors qu'il se rendait aux toilettes. Le serpent Omen s'enroula autour du bras et des épaules de Harry, produisant le sifflement étrange et picotant que Harry savait signifier le contentement, et qu'il aurait pu imiter soit des ronflements de Drago, soit des ronronnements de Mrs. Norris. "Savais-tu que les Serdaigle travaillent sur un sort qui leur permet de te suivre ?" demanda-t-il à Harry.

Harry s'arrêta devant le miroir. "Tu ne peux pas comprendre l'anglais," rappela-t-il à Argutus.

"Mais j'apprends le latin," dit Argutus joyeusement. "Et maintenant, je connais la plupart des mots de sorts courants, et je peux reconnaître ton nom. Ils parlent de te voir, et le sort produit un point de lumière dorée qui se déplace sur le mur de leur salle commune. Ils ont marqué le mur de sorte qu'il représente la plupart des lieux de l'école." Argutus se tortilla alors que Harry commençait à se brosser les dents; il avait récupéré la plupart de l'âge et de la croissance qu'il avait perdus à cause de la poussière du globe temporel sur le Poudlard Express, et il luttait continuellement pour garder l'équilibre sur les épaules de Harry. "Mais ils ne peuvent pas encore le perfectionner. Ils utilisent toujours la mauvaise forme du verbe. J'ai essayé de leur dire cela, mais personne ne m'a prêté attention."

"Rappelle-toi qu'aucun d'eux ne peut comprendre le Fourchelang non plus," murmura Harry, et considéra son reflet avec doute. Dois-je m'inquiéter de ça ? Ce n'est qu'un sort. Mais Rogue dirait probablement qu'une maison dans l'école essayant de perfectionner un sort comme celui-là signifie que d'autres font la même chose, mais avec une intention plus violente derrière.

"Ils devraient essayer. Si je peux apprendre le latin, ils peuvent apprendre le Fourchelang." Argutus était suspendu de manière contemplative autour du cou de Harry. "Peut-être que je pourrais apprendre à parler latin ?"

"Je ne pense pas que cela fonctionnerait."

"Pourquoi pas ?"

Harry ne connaissait pas assez les cordes vocales et les sorts de traduction pour satisfaire Argutus, donc le serpent se posait toujours des questions lorsqu'ils allèrent se coucher, et il s'enroula autour de Harry et Draco, une couverture vivante et chaleureuse supplémentaire. Harry prit Draco dans ses bras et ferma les yeux. S'il avait de la chance, ce sommeil serait exempt de rêves.

Il n'était pas chanceux.

Le rêve commença lentement. Harry semblait flotter dans l'obscurité, regardant vers le bas sur des lueurs vertes depuis une grande distance. Cela pourrait être des arbres, pensa-t-il, mais ce n'étaient pas des arbres. Il savait ce que cela serait. Il avait déjà fait ce rêve plusieurs fois. Il attendait dans une souffrance silencieuse la réalisation, incapable de la verbaliser avant que son moi endormi ne la connaisse.

Des Sortilèges de Mort. C'étaient des Sortilèges de Mort. Et des sorciers et sorcières les lançaient les uns sur les autres, se déplaçant au milieu de cette grande obscurité sur le sol, criant avec des voix dont tout sauf la terreur et le désir de causer plus de terreur avait disparu. Harry sentit son moi endormi sursauter et haleter d'horreur, mais il ne se réveilla pas. La chaîne invisible à laquelle il était suspendu commença à le tirer plus urgemment, l'abaissant de plus en plus près du chaos.

Partout où il regardait, des gens mouraient. L'obscurité avait cédé à la lumière des flammes, et à la lumière d'autres malédictions, et à la lumière blanche scintillante de la magie qui consumait de l'intérieur. Des sorciers et sorcières se tordaient au sol, se retournaient contre leurs propres proches, et mettaient leurs baguettes dans leurs propres yeux pour lancer Avada Kedavra afin de pouvoir échapper au cauchemar que le monde était devenu. Harry regardait des artefacts dangereux gisant dans les décombres d'un bâtiment qui avait peut-être été le Ministère de la Magie, à la portée de quiconque voulait venir les ramasser.

Et il avait causé cela.

C'était le message du rêve, disponible quand il voulait y regarder. Son insistance à jeter la stabilité du monde des sorciers en enfer et au loin avait provoqué cela. S'il persistait, beaucoup de gens souffriraient. S'il restait tranquille et silencieux, et considérait comment manier son pouvoir avant de le manier, alors seuls quelques-uns souffriraient. Et n'était-ce pas préférable, tout bien considéré ?

Harry avait fait ce rêve encore et encore, et chaque fois il avait été incapable de se réveiller avant la fin ou d'en parler quand il était éveillé. Il avait senti la magie qui courait sur et sous le rêve comme des rênes, liant les images à son esprit et sa bouche au silence. Il n'avait opposé aucun problème ou rébellion, et l'esprit qui le dirigeait était devenu négligent dernièrement, pensant apparemment que le silence signifiait que Harry réfléchissait à ses leçons comme un bon petit garçon.

Harry se sentit dériver vers un moment juste avant le réveil, quand les rênes commencèrent à glisser de son esprit.

Il les saisit et les serra fermement, et son esprit trembla comme un cheval sauvage, puis il reprit pleinement le contrôle. Harry entendit un souffle choqué résonner dans ses oreilles, et il aperçut une forme blanche tourbillonnante qui pourrait être un pygargue à tête blanche tout comme un maelström.

« Bonjour, Falco », dit-il agréablement.

La figure blanche tourbillonnante se tourna vers lui. Harry vit des yeux verts briller de rage. Il frappa fort, s'y plongeant, essayant de les arracher de la tête imaginée de Falco. Sur un champ de bataille comme celui-ci, la victoire appartenait généralement au sorcier qui pouvait imaginer les meilleures solutions ou comprendre le mieux les réflexions mentales de la magie.

Et Falco n'était pas un Legilimens. La magie qui l'atteignait était une magie de rêve. Scrimgeour avait écrit à Harry, détaillant les informations sur Falco qu'il avait reçues de quelqu'un appelé le Libérateur, et Harry savait que cela était composé à la fois de Lumière et d'Ombre. Cela signifiait que Falco pouvait très probablement se défendre contre d'autres rêves, si Harry essayait de retourner l'astuce contre lui, mais cela ne garantissait pas qu'il avait des boucliers d'Occlumancie protégeant les parties les plus vulnérables de son esprit.

Effectivement, Harry franchit pas plus que les barrières habituelles que la plupart des sorciers portent contre les attaques mentales. Il se retrouva dans un motif tournant et tortueux de vent, d'eau et de lumière. Il frappa lourdement à gauche, ou ce qui était à gauche dans un endroit comme celui-ci, et laissa un courant le propulser. Maintenant qu'il était dans les pensées de Falco, ce qui l'attirerait seraient des souvenirs liés à lui, et espérons-le pas seulement les souvenirs des fois où Falco l'avait observé et pensé qu'il était un très vilain garçon.

Harry savait ce qu'il aimerait trouver, mais il n'avait aucune idée s'il avait la moindre chance de le trouver.

Le courant le projeta directement contre une barrière semblable à un récif, et Harry recula en titubant, haletant. Puis il vit le souvenir devant lui, et il tendit la main pour le saisir avidement.

L'image l'enveloppa complètement. Harry se tenait sur la crête d'une colline devant un bois béant d'un vert incroyable. Il n'était pas sûr s'il s'agissait de la Forêt Interdite ou d'un endroit similaire, mais cela chantait de magie pour lui—et de toiles. Harry dut serrer les dents et tourner le dos aux arbres pour pouvoir se concentrer sur ce que disaient les deux sorciers qui occupaient la crête.

L'un était Falco, son visage bien plus patient qu'il ne l'avait jamais été lorsqu'Harry l'avait rencontré. L'autre était un jeune Albus Dumbledore. Il ne portait pas de robes, mais un costume qui faisait penser à Harry que c'était la fin du XIXe siècle. Du moins, ce pourrait être le cas si Dumbledore avait une compréhension réaliste de la mode moldue. Harry se rappela qu'il n'en était pas sûr.

Falco fit un geste avec un bâton enlacé de fleurs et de vignes. « Oui, j'ai été directeur pendant seulement un an, Albus. Et j'ai regretté d'être devenu le Seigneur de Poudlard presque au moment où j'ai persuadé les gouverneurs de m'accepter. »

« Pourquoi, monsieur ? » Harry se demandait s'il avait déjà entendu la voix de Dumbledore sonner respectueuse auparavant. Peut-être la fois où il avait vu un autre souvenir de Dumbledore avec Falco, lorsque le vieux sorcier avait expliqué qu'il était impossible de devenir un vates sans sacrifier sa magie.

« Parce que j'ai découvert que l'obéissance était presque impossible à obtenir. » Falco parlait avec un regret condescendant si épais dans sa voix qu'Harry aurait aimé lui donner une bonne correction. « Façonner l'esprit d'un enfant doit se faire tôt. Sans cela, un enfant atteint l'âge de onze ans, et vient à Poudlard, et bien que vous puissiez essayer de lui enseigner l'obéissance, il a déjà trop appris des mauvaises manières que sa famille encourage. Il pensera à lui-même avant quiconque. Il pensera à des objectifs et des ambitions au lieu de limitations. Et surtout s'il est puissant magiquement, il saisira l'avenir et tentera d'en arracher une part pour lui-même au lieu de se demander si un tel changement est vraiment pour le mieux. »

Dumbledore acquiesça solennellement. « Et c'est pour cela que vous y avez vraiment renoncé, monsieur ? Parce que ça ne servait à rien ? »

« Ça ne servait à rien pour moi, » corrigea doucement Falco. « Mais je ne connaissais pas autant les éthiques du sacrifice à l'époque que maintenant. Peut-être que si je revenais en arrière et réessayais, je trouverais cela plus agréable. Mais je n'ai ni le temps ni l'envie d'essayer. Je vous encourage à continuer d'essayer, Albus, à ne pas renoncer à vos ambitions. Un jour, vous ferez un merveilleux directeur de Poudlard. Mais essayez de ne pas laisser vos élèves se livrer à trop de rébellion. Cela les gâche.

« En y réfléchissant bien, » ajouta Falco pensivement, « peut-être que la raison pour laquelle je n'ai jamais réussi était que Poudlard, à mon époque, accueillait tant d'élèves majoritairement de sang pur — bien que je connaisse de nombreux sang-mêlé qui ont réussi à se faire passer pour des purs. Avec les nés-Moldus, vous pourriez avoir plus de chance. Ils sont isolés dans notre monde. Quand ils entrent, ils ne connaissent personne, et parfois ils s'accrocheront à tout ce qui leur promet un perchoir solide. »

« Et je ne devrais jamais encourager la désobéissance de leur part, monsieur ? » Dumbledore semblait un peu dubitatif. « Octavian dit que parfois un peu de relâchement dans les rênes est bon pour l'âme. »

« Octavian est un Malfoy, » dit Falco de manière catégorique. « Bien sûr qu'il dirait cela. Rappelez-vous simplement, Albus, que les Malfoy veulent toujours être ceux qui tiennent les rênes, pas ceux qui sont à l'autre bout. »

Dumbledore acquiesça. Harry l'étudia prudemment. Il n'était pas sûr de ce qui était le plus étrange, de le voir à nouveau vivant ou de voir son visage sans sa longue barbe blanche.

« Si un enfant vous désobéit, alors il désobéit aux éthiques du sacrifice que je vous transmets, » dit Falco. « Quelques écarts peuvent être acceptables, si vous les découvrez assez tôt et que vous resserrez ensuite le filet d'autant plus fort. Un tel écart ne doit jamais se reproduire. Les erreurs doivent toujours être nouvelles et fraîches. Et j'espère que vous ne ferez pas vos propres erreurs, Albus. À moins, bien sûr, que vous ne croyiez pas en tout ce que je vous enseigne. »

« Bien sûr que non, monsieur », s’empressa de l’assurer Dumbledore.

La force du vent et de l'eau arracha alors Harry de la mémoire, mais il souriait, malgré le fait qu'il savait qu'il avait vu les germes de la corruption de sa mère plantés dans cette mémoire, ainsi que son propre abus.

Je le pensais bien. Les trois fois où mes parents ont défié Dumbledore et l'ont fait devenir un des Seigneurs des Ténèbres pour accomplir la prophétie pourraient aussi être les trois fois où ils ont défié Falco. Maintenant, bien sûr, je dois juste m'assurer que toutes leurs désobéissances reposaient réellement sur le fait de bafouer l'éthique du sacrifice. Peter m'a raconté un incident qui qualifie, lorsque mes parents ont fui à la veille de la Première Guerre. Maintenant—

Et puis la magie le frappa de plein fouet, le projetant dans les airs.

Harry se retrouva violemment ramené dans son corps. Il se réveilla en sursaut avec un cri qui fit ramper Argutus à l'autre bout du lit, sifflant, et Draco le saisit et le tint fermement.

« Harry ? »

Harry ne lui répondit pas immédiatement, scrutant son propre esprit d'un regard agité. Il ne pouvait pas sentir la moindre trace de Falco nulle part en lui. Bien sûr, il n'avait pas non plus senti de trace de lui auparavant. Mais la compulsion de garder le silence sur le sujet des rêves devrait être rompue maintenant, afin qu'il puisse aller voir Snape et demander de l'aide pour nettoyer toute souillure persistante.

Si je devais le faire. Est-ce que je veux lui imposer plus de problèmes alors qu'il lutte avec ses propres rêves maléfiques ?

« Harry », dit Draco en le secouant. « De quoi parlait ce cauchemar ? »

Le choix lui avait été enlevé, réalisa Harry. Il devait faire ce qu'il pouvait pour expliquer les cauchemars, sinon Draco parlerait à Snape, ce qui signifierait des cris et des réprimandes. Vraiment, supposa Harry, la vie était plus simple quand il parlait de ses cauchemars et d'autres choses qu'il subissait.

Mais je ne peux pas sembler m'en soucier autant que les autres le voudraient. Seulement hier, Joseph lui avait parlé pendant deux heures de la façon dont Harry devrait avoir un peu d'estime pour sa propre vie en dehors de ce qu'elle signifiait pour les autres. Il avait semblé excessivement excité quand Harry avait mentionné prudemment qu'il aimait parfois regarder les levers de soleil. Harry avait gardé sa pitié pour l'excitation de Joseph pour lui-même.

« Harry ! »

Un ton craintif avait glissé dans la voix de Draco. Harry secoua la tête et se força à commencer à parler des rêves. Au moins, ils n'étaient pas aussi effrayants que ses visions de Voldemort — Falco n'était qu'un amateur en matière de conception de cauchemars — et il avait un certain espoir de leur résister maintenant.

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« Ça va ? » demanda Draco, lorsque son contact sur l'épaule de Harry le fit sursauter pour la troisième fois de la journée.

Harry hocha la tête et fourra sa main dans la poche de sa robe. « Bien sûr. Juste—agité. »

Il savait pourquoi. Aujourd'hui était une journée typique de fin novembre, avec peut-être une touche de vent mordant dans l'air plus que d'habitude, et la première vraie chute de neige qu'ils avaient reçue, assez grande pour que les élèves de première année en fassent des boules et se les lancent les uns aux autres. Mais ce soir était la première nuit de pleine lune de novembre.

Harry avait senti la magie bouillonner en lui dès qu'il s'était réveillé. Ce n'était pas un pouvoir qu'il avait rencontré auparavant, même lorsqu'il était entouré de sa meute pendant leur transformation. Pour une chose, cela avait un tranchant brut et sauvage qui l'infectait d'une sauvagerie, au lieu de simplement lui permettre de la ressentir et de l'apprécier. Pour une autre, cela donnait l'impression d'un grand cordon tendu, comme si son extrémité se terminait quelque part loin au sud-ouest. Harry se souvenait de la théorie de Thomas selon laquelle la malédiction du loup-garou trouvait son origine dans les anciennes Amériques, et avait traversé en Europe il y a environ dix mille ans, et il se posait des questions.

Il avait fait son propre choix. Il laisserait la magie du rituel de vengeance de Loki l'envelopper ce soir, et voyagerait avec le reste de la meute jusqu'à—où que ce soit que Loki l'attende. Il s'était consulté avec Camellia, et bien qu'elle ait refusé de lui dire exactement ce qui se passerait, elle l'avait rassuré sur le fait que c'était sans danger. Elle avait même rassuré Draco et Snape, qui avaient eu besoin d'être bien plus convaincus. Harry avait finalement réussi à les faire taire en soulignant que c'était plutôt comme la danse de trêve, ou combattre les Ténèbres au solstice d'hiver : quelque chose de sauvage et dangereux qu'il ne contrôlait pas vraiment, mais qui devrait le protéger tant qu'il restait dans des limites soigneusement maintenues.

Draco le guida à travers le parc et dans la cour, où Harry verrouilla ses jambes et refusa d'aller plus loin. Être à l'intérieur de murs aujourd'hui ne faisait qu'accroître son agitation. Il tourna la tête, se demandant s'il sentirait quelque chose de différent s'il se tournait dans la direction où Loki se trouvait en ce moment. Mais la traction vibrante restait la même, peu importe comment il se tournait.

"Je te donnerai une potion de calme si ça peut aider, Harry," murmura Draco à son oreille.

Harry secoua la tête et frotta sa paume sur ses robes pour la sécher de la sueur. "Non. Je—je peux faire ça, Draco. Quoi que ce soit." Il fit un sourire à Draco. Draco semblait reconsidérer sa décision de laisser Harry partir.

S'il reconsidère à ce stade, je doute que cela fasse beaucoup de différence. La traction était devenue tendue dans les nerfs et la moelle épinière de Harry. Snape pourrait essayer de le retenir, tout comme McGonagall, et Draco pourrait posséder son corps et essayer de le contrôler. Rien de tout cela n'aurait d'importance dans si peu de temps.

Draco le toucha à nouveau, et Harry se retourna, claquant des dents. Draco recula avec les mains levées devant lui. "Je suis désolé," murmura-t-il.

"Moi aussi." Harry pressa sa main contre son front. C'était encore à des heures de la pleine lune. Il ne devrait pas réagir ainsi. "Je ne comprends pas ce que je—"

La traction devint si féroce et aiguë que Harry se retourna et fit plusieurs pas en avant, vers les portes de Poudlard. Des hurlements résonnaient à ses oreilles, et dans ses narines se trouvait l'odeur de la neige et des aiguilles de pin. La bénédiction étrange que Remus lui avait donnée lorsqu'ils s'étaient quittés avait maintenant du sens.

"Harry !"

"C'est la pleine lune, où que soit Loki," murmura Harry, puis il fit un autre pas en avant et partit.

Ce n'était pas de la Transplanage. Il volait au lieu de se faufiler à travers le néant. Harry pensa que c'était quelque chose de semblable à son aventure avec le Retourneur de Temps de sa troisième année. Des vagues d'impressions se heurtaient et chantaient au-dessus de lui. Il entendait des bribes de langues anciennes, et le rire de personnes décédées depuis longtemps, et les hurlements de loups qui ne parcourent plus la terre. Les hurlements devinrent rapidement le son le plus fort, et pressèrent contre ses côtes comme des couteaux, puis le comprimèrent, le faisant sortir, descendre et traverser.

Harry ouvrit lentement les yeux. Il se tenait sur de la neige blanche, au centre d'une forêt sombre et profonde. Il tourna la tête, reniflant. Il était un loup, et la fourrure couvrait ses membres comme une robe chaude. Harry la regarda, essayant de déterminer de quelle couleur il était, mais la transformation, ou peut-être le clair de lune, avait volé sa capacité à distinguer entre des nuances aussi fines. Il savait seulement qu'il était sombre, peut-être noir, peut-être d'un gris épais.

Les arbres étaient de grands sapins, s'élançant et s'emboîtant l'un dans l'autre, excepté pour de larges clairières ici et là comme celle dans laquelle la meute se tenait. Harry buvait l'odeur des aiguilles, et de la neige. C'était l'odeur la plus vive et la plus répandue. Le monde était plein d'étain. Il renifla, et capta différents mélanges. La neige sur le sol était différente de la neige sur les branches des sapins.

En fait, c'était différent de toute odeur que Harry avait jamais captée, plus sauvage, plus vive et plus intense. Il ne pensait pas pouvoir attribuer cela seulement à son nouveau corps. Il ne pensait pas qu'ils étaient encore en Angleterre. Il savait qu'ils n'étaient plus dans le même siècle.

Autour de lui, la meute s'agita, les membres reniflant et frottant joues, babines et museaux. Des queues fouettaient l'air, et des griffes grattaient le sol, et des traînées d'urine transformaient la neige en une couleur que Harry savait être jaune, bien que pour l'instant l'odeur soit la chose la plus intéressante à son sujet. L'odeur lui indiquait l'âge, le sexe, l'état de santé, le rang dans la meute et les penchants bien plus clairement qu'un nom n'aurait pu le faire. Il sentit Camellia vers l'avant, et se dirigea dans sa direction.

Elle offrait un spectacle merveilleux, se tenant là, son ombre projetée longue et provocante sur le sol dégagé. Harry avait toujours pensé qu'un loup-garou était peu naturel comparé à un loup, trop long de jambes et carré de museau ; en fait, Remus avait affirmé la même chose. Mais dans cette forêt, Camellia semblait à sa place. Elle les observait tous, oreilles frémissantes, queue levée, regard si calme que Harry se détendit. Il ne savait peut-être pas ce qui allait se passer, mais elle, oui. Il en était certain.

Et puis la meute se tourna. Harry sentit les courants de l'esprit de la meute couler autour de lui, le contournant. Il glapit de deuil, puis vit qui était entré dans la clairière, et resta lui-même captivé et immobile.

Loki se tenait là sous sa forme de loup, pâle, assez blanc pour se fondre dans l'invisibilité là où son pelage se heurtait au clair de lune. Ses yeux ambrés étaient deux points scintillants de luminosité au milieu de tout cela. Son odeur proclamait qu'il était choisi, et marqué, et qu'il ne faisait plus partie de la meute.

Et cela le proclamait autre chose, quelque chose avec lequel Harry avait du mal à faire face à ce moment-là.

Loki se tourna et s'élança dans la forêt. La meute le suivit, une ruée presque silencieuse, l'impact des pattes sur la neige beaucoup plus silencieux que Harry ne l'aurait cru possible. Il se retrouva à courir avec eux, les narines pleines de savoir, les côtes meurtries par les bousculades de corps plus grands et plus forts, la gorge pleine de chagrin.

Ce n'était pas une poursuite. Ce n'était pas une marche vers une grande clairière où Loki aurait dansé sa danse de mort puis serait mort, comme Harry l'aurait dit quand il était humain.

C'était une chasse.

Et l'odeur de Loki le proclamait proie.

Il courait vite. Harry vit son ombre se projeter devant lui, mais seulement pendant quelques instants. Il disparut ensuite, filant à travers les aiguilles comme un faucon en vol, se cachant dans les abris des épicéas. S'il y avait eu des sous-bois sur le chemin, Harry pensa qu'ils n'auraient peut-être pas pu le suivre du tout.

Mais cette forêt avait de nombreux espaces ouverts délibérément, et un manque de sous-bois. Elle avait été faite pour de telles chasses. Harry se demanda si quelqu'un l'utilisait jamais pour autre chose.

Camellia hurla. En quelques instants, la meute reprit le son, aboyant comme des chiens, aboyant comme des cors, aboyant à pleine voix. Loki resta silencieux. Bien sûr qu'il le fit, pensa Harry, même si son propre hurlement timide se mêlait aux autres; il n'avait jamais fait cela auparavant. Le cerf ne parlait pas quand il était chassé. C'étaient les loups qui le faisaient, chantant salut et hommage à leur proie.

Et adieu, adieu, adieu.

Harry esquiva les arbres et escalada des pentes qui l'auraient laissé fatigué et haletant en quelques instants en tant qu'humain. Les odeurs et les sons, plus que les visions, le guidaient, et la chaleur à proximité lui indiquait quand un de ses compagnons de meute courait près de lui. Sa fourrure le protégeait du froid. Les ombres se faufilaient pour une mort rapide et disparaissaient, jugées en un instant par des instincts que Harry ne savait pas qu'il avait et considérées ni comme nourriture, ni comme ennemies, ni comme frères, et donc tout à fait inutiles. Il courait, et goûtait la joie de ce que la transformation en loup-garou pouvait être, du moins sous l'influence de la potion Tue-Loup. L'esprit et le corps chantaient le même chant, sans introspection, sans jugement, sans arrière-pensée.

Sauf que sous le loup, quelque part, luttait l'esprit d'un garçon très humain qui savait ce qui se passerait quand ils atteindraient la fin de la chasse, et qui était désespéré de trouver un moyen d'y échapper.

La magie était trop ancienne, trop forte, réalisa Harry alors qu'ils atteignaient le sommet d'une crête et dégringolaient parmi les rochers, les épicéas s'estompant autour d'eux. Elle l'avait transformé en loup. Elle l'avait amené, lui et les autres, ici, séparant le temps comme de l'eau. Il ne pouvait pas y résister. Et Loki avait choisi ce destin quand il avait embrassé la vengeance. La magie lui avait donné la capacité de passer à travers les protections de Harry et de résister à ses sorts.

Et maintenant elle allait réclamer son prix.

Harry se demandait si c'était de la perversité, une coutume ou un entêtement individuel qui avait poussé Loki à lui offrir la chance de participer à cela, un rituel que la meute connaissait manifestement bien et lui non.

Le cri de la meute éclata de nouveau autour de lui, gonflant, tourbillonnant et retombant comme de la neige. Devant eux, le sol se fendait en un profond ravin, trop large pour être franchi d'un bond. C'était un endroit où ils auraient pu coincer un cerf, fier seigneur de la forêt, qui se serait retourné pour leur faire face, piétinant le sol, tête baissée, ses bois prêts à frapper.

Loki n'était pas un cerf, mais il était la proie. Il se tourna, dos au ravin, ses flancs se soulevant au rythme de son halètement, sa langue pendante formant une entaille plus sombre sur sa fourrure pâle. Harry le vit lever la tête malgré tout, se tenant là, la gorge et la poitrine exposées aux crocs de la première ruée.

Sacrifice volontaire.

La magie hurlait tout autour d'eux, une marée lourde et épaisse comme du sang, une voix ancienne qui donnait et reprenait ensuite. Harry ne ressentait aucune conscience de sa part, comme il le faisait avec l'oiseau à queue de lézard ou la puissance vicieuse appartenant à Voldemort. C'était une magie qui était vieille lorsque les sorciers apprenaient à fabriquer des baguettes, qui ne comprenait que les termes d'un marché toujours conclu et toujours respecté, un marché qu'il était impossible de rompre une fois qu'il avait été mis en œuvre.

Harry connaissait alors son nom, et c'était la faim.

Camélia s'élança en avant depuis le bord de la meute, et tourbillonna en s'approchant de Loki, ses dents se refermant sur la fourrure de sa poitrine. Harry la vit tordre la tête de côté. La fourrure blanche se déchira. Le sang ruissela le long de son corps et éclaboussa la neige. Loki vacilla, mais resta debout.

Camélia rejeta ses mâchoires en arrière, et mâcha.

Et Harry sentit le sacrifice voyager en elle, et il comprit alors pourquoi Loki aurait fait un marché comme celui-ci. Ce n'était pas seulement pour venger le meurtre de sa compagne, bien que cela ait dû être un facteur.

Chaque morsure prise répandrait sa bénédiction sur la meute. Chaque loup qui se nourrirait de lui absorberait une partie de son pouvoir, et puisqu'il mourait en tant que sacrifice volontaire, la magie était doublement ou triplement puissante. Loki avait confié sa meute à Harry parce qu'il ne croyait plus pouvoir être un bon alpha pour eux. Mais il les avait tout de même abandonnés, en un sens, et il compensait cet abandon maintenant.

Harry ne comprenait pas pourquoi cela le choquait autant. La notion de manger un ennemi et de gagner de sa force avait aussi prévalu dans certaines cultures humaines, à certains moments.

Mais il savait qu'il ne pouvait pas en faire partie. S'il avait été entièrement absorbé par la magie du rituel, alors peut-être… peut-être. Mais il était encore un sorcier, et non un loup-garou, et il trouva donc la force de reprendre le contrôle de ses jambes et de reculer, jusqu'à la toute bordure de la meute.

Il se tenait là, le nez enfoui dans la neige, essayant de le protéger au mieux de l'odeur du sang, tandis que loup après loup s'avançait pour prendre part au festin. Il ne savait pas exactement quand Loki était mort. Peut-être que la vie subsisterait en lui jusqu'à ce que la dernière bouchée soit consommée, ou jusqu'à ce que le sang, la chair et les organes soient dévorés et qu'il ne reste plus que la fourrure et les os.

Il prit conscience d'une forme pâle accroupie tout près de lui. En se tournant, Harry vit la silhouette spectrale de Gudrun, la compagne de Loki, qui l'avait accompagné au massacre de Kieran.

Harry la fixa en silence. Elle le regarda de ses immenses yeux argentés et sombres, puis tendit sa langue pour lui lécher la joue, comme elle l'avait fait lorsque elle et Loki étaient venus pour Kieran. Harry sentit sa salive couler le long de sa fourrure, froide même à travers sa protection, glaciale comme l'acier ou la mort.

Il se demanda si cette léchouille était sa façon d'essayer de lui expliquer la grande, terrible et merveilleuse chose qui se déroulait ici, trop terrible et merveilleuse pour qu'il puisse la comprendre.

Harry ferma les yeux et s'allongea dans la neige, repliant ses pattes sous lui et enroulant sa queue autour de son nez. Il ne pouvait pas arrêter le sacrifice. En plus de la force de la magie rituelle, Loki avait choisi ce chemin. Harry avait dit à Joseph qu'il ne priverait pas quelqu'un d'un suicide librement choisi, et il le pensait vraiment.

Il n'avait simplement pas pensé qu'il serait forcé de le prouver aussi rapidement.

Il ne savait pas combien de temps cela avait duré, seulement que cela semblait durer éternellement. La lune se couchait lorsque le museau de Camellia le poussa et le remit sur ses pieds, mais puisqu'elle s'était levée avant cette heure en Angleterre, Harry pensa qu'elle pourrait encore être haute dans le ciel chez lui.

Chez lui. Le mot n'avait jamais sonné aussi bien à ses oreilles.

Il marcha aux côtés de Camellia pendant quelques pas raides, puis—il ne put s'en empêcher—il se retourna pour regarder en arrière.

Il ne vit pas le petit tas mutilé qui pourrait être tout ce qui restait des restes terrestres de Loki. Il vit le fantôme de Gudrun, se dressant, tandis qu'une forme argentée volait vers elle, gagnant en forme et en cohérence au fur et à mesure qu'elle avançait. C'était Loki, un loup à la poitrine forte, enfin libéré du chagrin et de la vie, mordillant l'épaule de sa compagne pour l'inciter à jouer avec lui.

Harry les regarda se bousculer et se poursuivre, une paire de loups pâles sous la pâle lune, tourbillonnant au-dessus du ravin. Lorsqu'ils atteignirent la falaise opposée, ils planèrent un moment, museaux se touchant, queues frétillantes.

Puis ils sautèrent, frôlant les rochers et le précipice abrupt, s'élevant vers les étoiles. Ils s'estompèrent à mesure qu'ils montaient. Harry savait qu'il ne les reverrait jamais, ni ne saurait où ils sont allés.

Il baissa la tête et suivit la poussée du museau doucement insistant de Camellia, de retour vers la clairière où la magie le transformerait à nouveau en sorcier et le ramènerait dans le monde qu'il comprenait.

*Chapitre 65* : Les idéaux de la retenue